Kitabı oku: «Herbst der Amateure»

Der Herbst der Amateure
Jürgen Petschull

Roman

Saga

Für Anne, Eva und Peter

»Ich möchte etwas darum geben, genau zu wissen, für wen eigentlich die Taten getan wurden, von denen man öffentlich sagt, sie wären für das Vaterland getan worden.«

Georg Christoph Lichtenberg

Die Handlung dieses Romans ist nicht frei erfunden. Sie ist der Wirklichkeit nachempfunden. Die Hauptpersonen existieren tatsächlich. Sie heißen anders. Ihre Schicksale habe ich zum Teil verändert und aus dramaturgischen Gründen Lebenswege miteinander verbunden, die sich nicht gekreuzt haben.

Mit den Männern, die mir als Vorbild für Tasarow, Dillon und Lohmer dienten, habe ich gesprochen, und die Geschichte von Rosenblatt ist in den USA recherchiert – denn der Mann, der Rosenblatt ist, darf wegen Gefährdung nationaler Sicherheitsinteressen noch immer nicht reden.

Die historischen Hintergründe und die politischen Ereignisse im Herbst 1989 in Deutschland entsprechen der Realität.

JP

1.

1

Donnerstag, 28. September 1989

Es war die Zeit zwischen Ebbe und Flut. Der Strom stand still zwischen den Deichen, hielt den Atem an und konnte sich eine Weile nicht entscheiden, ob er weiter zum Meer oder wieder zurück ins Land fließen sollte.

Lohmer saß auf seinem Lieblingsplatz, auf dem Stamm einer vom Sturm gefällten Stockweide, die mitten ins mannshohe Reet gestürzt war. Er saß vornübergebeugt, das unrasierte Kinn in die Hände, die Ellenbogen auf die Knie gestützt. Seine Stiefel standen auf der Abbruchkante über dem Schlick, der silbrigblaurot schimmerte. Die Gläser seiner Brille blinkten in der tiefstehenden Sonne. Im glatten Wasser sah er das Spiegelbild des anderen Ufers: den Schattenriß von Kühen und Schafen auf der Deichkrone, den Turm der Dorfkirche, die Masten eines alten Schoners, der auf der kleinen Werft instandgesetzt wurde. Seine Augen folgten einer Düsenmaschine, die zur Landung auf dem 80 Kilometer entfernten Hamburger Flughafen ansetzte; der orangeleuchtende Kondensstreifen durchschnitt gleichzeitig Himmel und Wasser, bis ein paar Fische nach Mücken sprangen und der untere Strich in kreisenden kleinen Wellen zu einer zittrigen Zickzacklinie verschwamm.

Von seinem Platz aus konnte Lohmer, wenn er den Kopf nach rechts wandte, gleich hinter dem Deich und vor einer Kastanie, das Strohdach seines Hauses sehen. Aus dem Schornstein stieg dünner Rauch. Seine Frau hatte Feuer im Kamin gemacht. Bald würde seine kleine Tochter nach ihm rufen, damit er ihr vor dem Einschlafen noch eine Geschichte erzählte.

Es war die Stunde des Tages, in der er ein glücklicher Mann war. Es war ihm gelungen, den Anblick des toten Jungen zu verdrängen, der sich ausgerechnet in der Friedhofskapelle den »Goldenen Schuß« gesetzt hatte; und die Auseinandersetzung mit seinem Chef, der eine Dienstreise nach Berlin nicht genehmigen wollte; und auch seinen Ärger über die Tennisniederlage gegen den arroganten, jungen Zahnarzt, die ihn auf der Rangliste des Clubs zurückgeworfen hatte.

»Papa! Du sollst kommen, mir eine Geschichte erzählen ...«

Die sechs Jahre alte Eva stand, bereits im Schlafanzug und Hausschuhen, auf dem Deich, winkte und versuchte ein Schaf zu streicheln, das erst neugierig näher kam, dann aber davonlief, weil Bonnie, der Zwergdackel, wütend dazwischenkläffte.

Als Lohmer aufstand, sah er das Boot.

»Geh schon vor, Spatz«, rief er. »Ich komme gleich!«

Die kleine Motorjacht tauchte in der Biegung des Flusses vor einer Pappelreihe auf. Sie kam mit dem nun gurgelnd und strudelnd ablaufenden Wasser näher, langsam und leise.

Lohmer interessierte sich für Boote. Er wollte im nächsten Frühjahr einen Anleger bauen und, wenn die Ersparnisse reichten, eine kleine, gebrauchte Motorjacht kaufen. Die da wäre genau die richtige: sechs bis sieben Meter lang, der Rumpf aus beigefarbenem Kunststoff, eine kleine Kajüte für etwa vier Leute, ein blaues Faltverdeck über dem Ruderplatz. Das Boot legte sich quer zur Strömung, als ob es wenden wollte, schwenkte jedoch wieder mit nickendem Bug in die Stromrichtung zurück. Es hatte vermutlich einen Dieselmotor, vierzig oder sechzig PS stark, genug für Törns den Fluß hinunter, über die Elbe und an der Küste entlang zu den nordfriesischen Inseln oder nach Dänemark. Lohmer fiel auf, daß kein Motorengeräusch zu hören war.

Eine handtuchgroße schwarzrotgoldene Fahne hing schlaff am Heck. Darunter stand Dörte III, Otterndorf, Kreis Cuxhaven. Trotz der einsetzenden Dämmerung waren keine Positionslampen gesetzt. Als das Boot auf seiner Höhe war, hörte Lohmer eine Stimme. »... sind in Leipzig etwa sechstausend Menschen auf die Straße gegangen, um erneut gegen die Manipulationen bei den Kommunalwahlen und gegen die Feierlichkeiten zum bevorstehenden 40. Jahrestag der DDR zu protestieren ... in die Botschaft der Bundesrepublik in Prag und Warschau haben sich in den vergangenen 24 Stunden insgesamt mehr als eintausend DDR-Bürger geflüchtet ... Das waren die Nachrichten von Radio FFN aktuell.«

An Deck war niemand zu sehen. Nachdem die kleine Jacht schon mehr als fünfzig Meter vorbei war, drehte sie sich plötzlich in einem großen Strudel um die eigene Achse, trieb schlingernd auf das Ufer zu, rammte ein an einem Baumstumpf vertäutes Ruderboot und verfing sich schließlich im Schilf und Schlick der flach ausgespülten kleinen Bucht vor der Wettern-Schleuse. Aus dem Radio wehte eine Swingmelodie herüber.

Lohmer bahnte sich mit vorgestreckten Armen einen Weg durch das dichte Schilf, scheuchte dabei ein paar Enten auf und lief am Fuß des Deiches über trockenes, knackendes Treibholz zur Schleusenbucht.

»Hallo!« rief er zu dem Boot hinüber. »Ist da jemand?!«

Niemand antwortete. Aus dem Bootsradio kam ein Verkehrshinweis.

»Der Stau auf der Autobahn A7, Richtung Flensburg, vor dem Hamburger Elbtunnel, hat sich aufgelöst ...«

Lohmer angelte mit einem langen Stock nach dem Tau, das über die Bugreling hing, packte es und zog daran. Er stand breitbeinig, den Oberkörper weit über das Geländer vorgebeugt. Seine alte Lederjacke rutschte ihm fast unter die Achseln.

»Schönes Boot. Ich dachte, du wolltest dir erst im nächsten Jahr eines kaufen.«

Lohmer drehte den Kopf. Im Zwielicht erkannte er Alfred Broders, der ein paar Häuser weiter hinter dem Deich wohnte.

Der beinahe zwei Meter große Mann sah mit Anfang Fünfzig aus, wie man es bei seinem Beruf und seinem Hobby erwarten konnte – wie ein malender Seemann oder ein seefahrender Maler: mit dunklem Vollbart und aquarellblauen Augen im abgewetterten Gesicht. Professor Alfred Broders, von der Hamburger Hochschule für Bildende Künste, war mit seinem großen schwarzen Hund vom Abendspaziergang zurückgekommen und blickte vom Deich zu ihm herunter. Broders hatte sich vor vielen Jahren eine Kate am Fluß als Wochenendsitz umgebaut, in einer Scheune ein Atelier eingerichtet und eine seetüchtige Segeljacht gekauft. Nun lebte und arbeitete er fast das ganze Jahr über hier draußen und fuhr nur noch zweimal in der Woche in die Stadt, um Vorlesungen über Kunst und Architektur zu halten.

»Faß mal mit an, Professor!« rief Lohmer.

Gemeinsam zogen sie das Boot ein Stück den Schlick herauf. Dann vertäute es Broders fachmännisch mit dem Bugtau am Schleusengeländer und mit dem Hecktau an einem Baumstumpf. Er ließ genug Leine, damit es bei Ebbe nicht auf Grund fiel.

»Wo hast du das denn her?« fragte er.

Lohmer erzählte, wie er das Boot gefunden hatte, und sagte, offenbar sei niemand an Bord.

»Wird sich irgendwo losgerissen haben«, sagte Broders.

Sein Hund rannte in den Schlick, machte den Hals ganz lang und schnupperte am Bug, bellte, sprang im Matsch und Wasser aufgeregt hin und her, sprang sogar mit den Vorderpfoten die Bordwand hoch.

»Was hat der bloß?« wunderte sich Broders.

Die beiden Männer zogen ihre Schuhe aus, krempelten die Hosenbeine hoch und glitschten barfuß ein paar Schritte durch den Schlick. Sie kletterten über die seitlich eingehängte Badeleiter an Bord. Broders leuchtete mit der Taschenlampe, die er um diese Jahreszeit auf seinen Abendspaziergängen mitnahm.

Es war fast dunkel geworden. Ein halber Mond schien auf eine Nebelschicht, die über das Wasser waberte. Ein Fischreiher kehrte von einem späten Beuteflug heim. Laut schnatternd folgte ein Entenpaar dem großen Bogen des Flusses nach Norden. Noch immer kam Musik aus einem Radio. In einer Halterung vor der überdachten Außenwand der Kajüte entdeckte Lohmer einen Weltempfänger und schaltete ihn aus.

»Ist hier jemand?« rief er noch einmal.

Es blieb still. Broders richtete seine Taschenlampe auf den kleinen Steuerstand mit Ruder, Echolot und Kompaß und entdeckte daneben ein gehämmertes Messingschild. »Boots- und Jachtvermietung Heinz-Hennig Paulsen, Otterndorf, Jachthafenstraße 88.«

»Da haben wir ja den Besitzer. Das Boot hat wohl jemand gechartert«, sagte er.

Lohmer fand den Hauptschalter für die batteriegespeiste Bordbeleuchtung. Er legte den kleinen Hebel um. Die messingverkleideten Schiffslampen über dem Steuerplatz, in der Kajüte und am kurzen Mast gingen an. Backbord- und Steuerbordlampe warfen rote und grüne Reflexe auf das Wasser. Die halbhohe Tür zum Kajütenabgang stand offen. Lohmer kletterte mit eingezogenem Kopf fünf Stufen hinunter. In dem kleinen Spülbecken neben dem einflammigen Gaskocher stand benutztes Plastikgeschirr. Ein paar Bücher lagen am Boden, zwei angebrochene Zigarettenschachteln und ein aufgeplatztes Salzpaket. Auf einer der beiden herausklappbaren Sitzbänke neben dem maßgeschnittenen Tisch standen zwei Einkaufstüten und ein grauer Samsonite-Koffer mit allerlei abgeschabten Aufklebern von Fluggesellschaften und Hotels. »Four Seasons-Hotel, Washington, Georgetown«, entzifferte Lohmer. Dann entdeckte er die dunklen Flecken. Auf der Tischplatte, auf den hellen Sitzkissen, auf dem Holzfußboden. Einige waren verwischt und trocken, andere tropfenförmig klein und noch feucht. Lohmer bückte sich, leckte seinen Zeigefinger an und tupfte vorsichtig darüber. Seine Fingerkuppe färbte sich braunrot. Er schnupperte wie ein Spürhund. Er fand weitere Flecken: auf der Treppe, auf dem verwitterten Teakholzboden an Deck, vor der Badeleiter.

»Verdammter Mist«, sagte er, schüttelte den Kopf und betrachtete wieder seinen Zeigefinger.

»Was ist denn los?« fragte Broders, der sich inzwischen interessiert den Dieselmotor angesehen hatte.

»Faß nichts an!« sagte Lohmer. »Ich fürchte, es gibt Arbeit.«

Er nahm Broders die Taschenlampe aus der Hand und beleuchtete die Flecken. Dann richtete er den Lichtstrahl auf die Sohlen seiner nackten Füße. Sie waren braunrot beschmiert.

»Was ist denn das?« fragte Broders, der ihn erstaunt beobachtete.

»Was hast du denn?«

»Einen Scheißberuf habe ich«, sagte Hauptkommissar Manfred Lohmer, griff nach einem Lappen und wischte sich das Blut von den Füßen.

»Es reicht nicht, daß ich tagsüber von einem Tatort zum anderen renne – jetzt kommen die Tatorte schon zu mir! Und das auch noch nach Feierabend ...!«

2

Donnerstag, 28. September 1989

Die beiden Männer gingen von Bord, wie sie gekommen waren. Broders tätschelte seinen Hund, der noch immer jaulte und an der Leine zerrte und sich erst allmählich unter der Hand seines Herrn beruhigte.

»Kannst du eine Weile hierbleiben und auf das Boot aufpassen?« fragte Lohmer.

»Selbstverständlich, Herr Kommissar! Stehe stets zu Ihrer Verfügung!«

Broders bemühte sich angestrengt um einen lockeren Ton.

»Vielleicht hat sich jemand beim Rasieren geschnitten?«

»Kann sein«, sagte Lohmer. »Kann auch sein, daß sich jemand sonst irgendwie verletzt hat und von Bord gegangen ist, um einen Arzt zu suchen und in der Aufregung das Boot nicht richtig festgemacht hat ... Vielleicht hat’s an Bord einen Streit mit Schlägerei gegeben. Oder einer hat sich selbst umgebracht. Kann aber auch sein, daß jemand überfallen, ausgeraubt und über Bord geworfen worden ist – dann sind dies hier die Spuren eines Mordes! Alles möglich, Professor. Jedenfalls sind seltsame Blutspuren an Bord einer herrenlosen Jacht das, was wir in meinem Job einen ›Anfangsverdacht‹ nennen. Und da muß ich leider dienstlich werden. Erstmal telefonieren jedenfalls.«

Lohmer ließ Broders und seinen Hund am Ufer zurück und ging über den Deich und über den schmalen Weg zu seinem Haus, an dem seine Frau längst die Außenbeleuchtung eingeschaltet hatte.

»Wo bleibst du denn bloß? Ich hab ein paarmal gerufen. Deine Tochter ist schon ohne dich eingeschlafen! Du hättest mir auch ausnahmsweise ein bißchen helfen können. Oder hast du vergessen, daß meine Eltern gleich zum Essen kommen?«

Natürlich hatte er das vergessen. Seine Frau war wütend. Sie stand in der Küchentür, aus der es nach Braten roch. Der Tisch in der Diele war mit dem guten Service und mit den neuen Weingläsern gedeckt. Im Kamin knackten brennende Holzscheite. Ingrid Lohmer hatte sich feingemacht, den neuen Hosenanzug angezogen, die Haare hochgesteckt und Schmuck angelegt.

Sie waren jetzt bald acht Jahre verheiratet, und Lohmer fand, daß sie sich unnötig Sorgen wegen einiger Fältchen machte. Er liebte seine Frau noch immer, ihr Äußeres ebenso wie die meisten ihrer Eigenschaften. Aber es gab auch Dinge, die trafen seine Nerven wie ein Zahnarztbohrer: zum Beispiel ihr schriller, fast schon hysterischer Tonfall, wenn sie sich stritten.

»Und wie du aussiehst! Deine Hose ist ja von oben bis unten mit Dreck bekleckert ...! Wo hast du dich bloß herumgetrieben? So kannst du doch nicht bleiben!«

»Ich kann überhaupt nicht bleiben!« sagte Lohmer kurz angebunden. »Ich muß gleich weg. Dienstlich.«

»Jetzt noch ...? Das hab ich mir doch gedacht! Immer, wenn meine Eltern kommen, kommt dir ganz plötzlich was dazwischen ... aber wenn mein Vater bei der Bank was für uns tun soll – dann spielst du den lieben Schwiegersohn ...«

Lohmer hatte keine Lust mehr, seiner Frau zu erklären, was draußen am Deich geschehen war. Er warf die Tür seines Arbeitszimmers zu und nahm sich vor, bei der nächsten Zinsfestlegung für die Haushypothek nicht mehr die Dienste seines Schwiegervaters in Anspruch zu nehmen, auch wenn die Kreissparkasse ein halbes Prozent teurer sein würde.

Er drückte die Selbstwähltaste mit der Nummer seiner Dienststelle. Es war halb acht Uhr abends. Im Kriminalkommissariat Cuxhaven war nur noch die K-Wache im Erdgeschoß des vierstöckigen Polizeigebäudes an der Kammannstraße besetzt. Hilbert hatte Dienst, ein neuer, junger Kollege, frisch von der Polizeischule. Als Lohmer den Fundort des Bootes am Ostedeich genau erklärte und sagte, er solle sofort einen Wagen der Schutzpolizei mit zwei Mann zur Bewachung des Bootes schikken und Jens Feldhusen von der Spurensicherung auftreiben, da knallte der Neue beinahe hörbar die Hacken zusammen, sagte »Jawohl, Herr Hauptkommissar!« und »Wird gemacht, Herr Hauptkommissar!« und »Einen schönen Abend noch, Herr Hauptkommissar!«

Den müssen wir noch ein bißchen lockerer machen, dachte Lohmer.

Erst als er den Hörer auflegte, merkte er, daß Bonnie, der Dackel, den Zeigefinger seiner linken Hand ableckte, mit dem er auf dem Boot über das Blut gestrichen war. Lohmer wusch sich sorgfältig die Hände. Dann ging er über den schmalen Flur in den ausgebauten Tennenteil des Bauernhauses, ins Zimmer seiner Tochter. Wie immer brannte nachts eine kleine Lampe, weil Eva Angst vor völliger Dunkelheit hatte. Sie seufzte tief und hielt ihr Lieblingstier, einen Plüsch-Pinguin, fest in der Hand. Lohmer strich ihr das Haar aus dem Gesicht.

»Ich muß nach Otterndorf zu einer dringenden Vernehmung«, sagte er eine Spur zu eilig zu seiner Frau. Sie wandte den Kopf ab und sagte nichts.

Im Garten roch es nach feuchtem Herbstlaub und nach späten Heckenrosen. Lohmer ging noch einmal zu Broders, der sich auf einen Baumstumpf gesetzt hatte und rauchte.

»Hast du noch ein bißchen Zeit? Du wirst gleich von zwei richtigen Polizisten abgelöst«, sagte er. »Ich fahre noch mal schnell nach Otterndorf, zu diesem Bootsverleiher.«

Broders sagte, er könne warten, er habe sowieso nichts vor, und seine Frau sei bei einer Freundin in Hamburg.

Lohmer fuhr mit seinem alten BMW den schmalen Weg am Deich entlang. Auf der asphaltierten Kreisstraße kamen ihm kurz nacheinander zwei Fahrzeuge entgegen, ein grünweißer VW-Passat mit eingeschaltetem Blaulicht, aber ohne Sirene und ein älterer beigefarbener Mercedes. Er hoffte, daß ihn seine Schwiegereltern nicht gesehen hatten.

Nach einer Viertelstunde erreichte er Otterndorf, eine kleine idyllische Stadt mit einer Hauptstraße, übergroßer Backsteinkirche und liebevoll restaurierten Fachwerkhäusern. Lohmer mußte halten, als ein paar Kinder mit bunten Laternen die Straße überquerten und »Laterne, Laterne ... Sonne, Mond und Sterne« sangen. Er fuhr aus der Stadt hinaus zum Jachthafen. Im Elbterrassenrestaurant, einem flachen, bungalowartigen Bau mit großen Fenstern zur Elbe hin, roch es wie immer nach Scholle mit Speck. Lohmer fragte nach dem Bootsverleiher Paulsen. »Vielleicht ist der noch unten am Anleger«, sagte jemand.

Der flaschenförmige Jachthafen, dessen schmaler Hals zur Elbe führt, war um diese Jahreszeit nur noch zur Hälfte belegt. Große Motor- und Segeljachten für eine halbe Million und kleine Boote mit Außenbordmotor lagen nebeneinander. Aus einigen Kajüten fiel mattes Licht. Lohmer ging über die auf dem dunklen Wasser schwankenden Holzplanken. Er mußte nicht lange suchen, dann entdeckte er eine kleine Motorjacht mit beigefarbenem Kunststoffrumpf und blauer Persenning. Derselbe Typ wie das Boot auf der Oste. Dörte I, Otterndorf Kreis Cuxhaven, stand am Heck. An Bord brannte Licht.

Durch das Kajütenfenster sah Lohmer einen schweren Mann mit grauem Haarkranz auf einem sonnenroten Schädel. Der Mann saß am Tisch, über allerlei Papiere gebeugt, griff zu einer Flasche Korn, schraubte umständlich den Verschluß ab, schenkte ein Wasserglas viertelvoll und kippte es sich in den Hals. Er trug einen blauen Seemannspullover mit geöffnetem Reißverschluß am Rollkragen. Trotz seines massigen Kopfes hatte er einen spitzen Adamsapfel, der beim Schlucken auf- und abtanzte.

Lohmer klopfte an die Bordwand. Der Mann hustete, setzte das Glas ab und zwängte sich umständlich hinter dem Tisch vor, machte die Kajütentür auf und blickte mißtrauisch zu Lohmer auf.

»Was is’n los?«

Lohmer fragte, ob er der Bootsverleiher Heinz-Hennig Paulsen sei, und als der Mann nickte, nannte er seinen Namen und Dienstrang.

»Was is’n los?«

Er brauche nur ein paar Auskünfte, sagte Lohmer.

»Wofür? Was is’n los, um diese Zeit noch?«

Paulsen hatte plötzlich eine Taschenlampe in der Hand. »Sind Se irgendwo reingefallen?«

Der Lichtkegel fiel auf Lohmers mit getrocknetem Schlickwasser bekleckerte Hose. Zu blöd. Er hatte vergessen, sich umzuziehen. Als er fragte, ob er reinkommen könne, weil man sich drinnen wohl besser unterhalten könne, schüttelte Paulsen den Kopf, sagte »mit der Dreckshose sowieso nicht«, er habe nämlich gerade erst die Sitzpolster gereinigt.

Lohmer klopfte an seiner Hose herum und unterdrückte seinen Ärger. Dann fragte er Paulsen, ob er der Eigner der Motorjacht Dörte III sei und an wen er die zur Zeit vermietet habe. Der Bootsverleiher streckte den Kopf vor und sah ihn noch mißtrauischer an.

»Ham Se mal nen Ausweis, ne Marke oder sowas?«

Umständlich erklärte er, vor einem Jahr sei schon mal »so’n Schnüffler« bei ihm gewesen, er habe sich auch als Kripomann ausgegeben und nach einem Pärchen gefragt, das ein Boot gemietet hatte – und ein paar Monate später sei er als Zeuge zu einem Scheidungsprozeß geladen worden. »Der Kerl war nämlich Privatdetektiv, wissen Se, und hinter nem Liebespaar her, und mit sowas will ich nix mehr zu tun haben.«

Lohmer kam sich immer alberner vor. Natürlich hatte er weder Dienstmarke noch Dienstausweis in seiner Freizeitkleidung. Er versuchte, das zu erklären, gab’s aber auf.

»Also gut, Herr Paulsen, wenn Sie wissen wollen, was mit der Dörte III passiert ist, dann kommen Sie morgen früh um acht zur Polizeidienststelle Cuxhafen, Kriminalkommissariat, zweiter Stock, Zimmer 220. Lohmer ist mein Name, Hauptkommissar Manfred Lohmer.« Er drehte sich um und rief noch im Gehen: »Wenn Sie nicht pünktlich da sind, laß ich Sie mit einem Streifenwagen zur Vernehmung abholen!«

Paulsen kam an Deck.

»Also, was ist mit meinem Schiff los?«

Lohmer kam zurück.

»Können wir uns jetzt unterhalten oder nicht?«

»Kommen Se rein, aber Vorsicht mit der Hose ...«

Lohmer quetschte sich auf eine der beiden Sitzbänke. Paulsen schenkte sich einen Korn ein, bot Lohmer auch einen an und deutete, als der ablehnte, mit seinem Glas in der Hand auf die Papiere. »Alles für die Steuer, alles korrekt hier.«

»Seit wann haben Sie die Dörte III vermietet, Herr Paulsen, und an wen?«

»Vor drei Tagen, an nen Ami. Warten Se. Den Vertrag hatt ich eben noch inne Finger ...« Paulsen wühlte beidhändig in seinen Papieren und hielt nach einer Weile triumphierend einen ausgefüllten Vordruck hoch. »Sehn Se, Herr Kommissar, bei mir herrscht Ordnung.«

Lohmer streckte seine Hand aus. »Kann ich mal sehen?«

»Erst sagen Se mal, wat nu eigentlich los ist.«

Lohmer erzählte, wie er die Motorjacht gefunden hatte, daß niemand an Bord sei und sie nun sicher festgemacht war. Die Blutflecken erwähnte er nicht.

»Da bin ich Sie aber sehr dankbar, Herr Kommissar«, sagte Paulsen und klemmte sich einen kalten Zigarrenstummel zwischen die Lippen.

Lohmer griff nach dem Vertragsformular, las es durch und machte sich Notizen. Die Motorjacht war laut Vertrag vor drei Tagen für eine Woche an einen gewissen »William J. Berrigan, geboren 3. 5. 1954 in Boston, wohnhaft ebenfalls in Boston, amerikanischer Staatsbürger«, verchartert worden.

»Der Mann hat als Sicherheit 3000 Mark in bar hinterlegt«, sagte Paulsen.

»Haben Sie irgendwelche Papiere mit einem Foto von ihm?«

»Klar. Seinen Paß. Laß ich mir von Ausländern immer geben.«

Der Bootsverleiher schichtete wieder seine Papiere um, fischte schließlich einen US-Paß hervor. Lohmer klappte den Ausweis auf und starrte auf die Stelle, wo das Foto gewesen sein mußte – es war herausgerissen, offenbar so heftig, daß auch die obere Seitenecke des Dokumentenpapiers fehlte.

»Hier ist kein Foto mehr, Herr Paulsen!«

Lohmer knallte den Paß auf die Tischplatte. Der Bootsverleiher zuckte zusammen, nahm das Dokument und betrachtete es ungläubig von allen Seiten.

»Ich schwöre, Herr Kommissar! Als mir der Ami den Paß gegeben hat, war da ein Bild drin ...« Paulsen beschrieb seinen Kunden. »Der hat nich wie ein Ami ausgesehen, mehr wien Student, älteres Semester. Mitte Dreißig. Mittelgroß. Mit Brille. Eine mit Goldrand, nee, ohne Rand. Der hat perfekt Deutsch gesprochen, Herr Kommissar. Der wollte mit der Dörte III ne Woche Urlaub machen, hat er gesagt, auf der Elbe und auf den Nebenflüssen rumpütschern. Nach der Ostemündung hat er noch gefragt, da wollt er wohl rein. Vorher hat er sich nach nem Lebensmittelladen erkundigt.«

Paulsen schüttete wieder Schnaps nach.

»Ach ja, Herr Kommissar, fast hätt ich dat vergessen: ich hab dann nachher zufällig gesehen, wie die Dörte III bei Hochwasser aus dem Hafen ausgelaufen ist – da war plötzlich ne Frau an Deck. Lange rote Haare hatte die und ne weiße Windjacke, sah toll aus von weitem, kam mir irgendwie bekannt vor, wien Filmstar oder so, aber ich komm nich drauf.«

Lohmer schrieb ein kleines Kalenderblatt voll, das der Bootsverleiher ihm gegeben hatte, dann verabschiedete er sich und sagte, die Dörte III werde erst einmal sichergestellt. Paulsen protestierte. Lohmer meinte, es werde nur ein paar Tage dauern.

Im Elbterrassenrestaurant ging gerade das Licht aus, als er vorüberging. Die Herbstnacht war kühl und klar geworden. Vom Außendeich aus konnte er kilometerweit über die Elbmündung blicken. Der große Schatten eines hochbeladenen Containerschiffs zog vorüber. Am anderen Ufer waren die Lichter des Industriegebietes Brunsbüttel zu sehen, weiter südlich der Atomreaktor Brokdorf. Hauptkommissar Lohmer stieg in seinen Wagen, an dessen Heckscheibe der Aufkleber Atomkraft – Nein danke! klebte. Im Autoradio sagte der Nachrichtensprecher, in Leipzig und Ostberlin seien nach Protest-Versammlungen in mehreren Kirchen und nach gewaltfreien Demonstrationen mehrere Dutzend DDR-Bürger vom Staatssicherheitsdienst und von der Volkspolizei festgenommen worden.

Schon von weitem konnte Lohmer einen hellen Widerschein hinter dem Ostedeich sehen. Kurz vor seinem Haus parkte ein Streifenwagen halb in einem Gebüsch. Ein paar Leute standen auf der Deichkrone. Er erkannte einige Nachbarn. Auch seine Frau und seine Schwiegereltern waren dabei. Sie gaben ihm frostig die Hand. »Tut mir leid, daß ich weg mußte. Ich war deswegen unterwegs«, sagte er und zeigte zum Boot hinüber.

Im weißblauen Licht von zwei Halogenscheinwerfern war an Deck der Motorjacht ein einzelner Mann bei der Arbeit zu beobachten: Jan Feldhusen von der Spurensicherung. Er schabte sorgfältig mehrere der braunroten Flecken ab und strich das getrocknete Blut in verschiedene Reagenzgläser. Er bestäubte das Ruder und andere Stellen mit grauem Graphitpuder, entdeckte einige Fingerabdrücke und machte von ihnen Abzüge auf einem Spezial-Plastikklebestreifen. Er kennzeichnete einige Kratzer mit Zahlenschildchen, machte eine Übersichtsaufnahme und fotografierte sie dann ganz aus der Nähe mit einer Pentax mit Makroobjektiv. Er fuhrwerkte mit einer Art Autostaubsauger auf dem Boden, auf Sitzen und Tischen, sogar in den Kojen herum und sammelte auf diese Weise Textilfussel, Haare, Kippen, Knöpfe und allerlei Partikelchen vor dem Spezialfilter des Staubbeutels. Schließlich trug er die Beute in seinen Dienstwagen. Es war kurz vor Mitternacht, als die Scheinwerfer erloschen.

Lohmer konnte in dieser Nacht schlecht schlafen. Sein Instinkt sagte ihm, daß die Sache mit dem Boot ein ungewöhnlicher Fall werden könnte: Wenn der Bootsverleiher nicht das Bild aus dem Paß des Amerikaners gerissen hatte, dann blieb nur eine Erklärung: dieser Mister Berrigan aus Boston hatte seinen Ausweis abgegeben und das Foto nachher bei günstiger Gelegenheit selber herausgerissen.

Warum?

Lohmer beschloß, gleich morgen früh den Polizeizeichner zu dem Bootsverleiher zu schicken. Der sollte nach dessen Personenbeschreibung ein genaues Portrait des Amerikaners malen. Vielleicht würde man es bald für ein Fahndungsplakat brauchen ...

Am nächsten Morgen, kurz vor acht, schloß Lohmer sein Büro in der zweiten Etage des vierstöckigen Polizeigebäudes in der Cuxhavener Kammannstraße auf. »Hauptkommissar Manfred Lohmer, Tötung und Brand« stand an der Tür, hinter der sich deutsches Behördenzimmer-Design verbarg: Schreibtisch, Schreibmaschinentisch, Aktenregale, abschließbarer Schrank, alles aus Kiefernholznachbildung. Ein Drehstuhl, zwei Besucherstühle aus Vierkantstahlrohr mit grünen Sitzpolstern. Blaugrauer Linoleumboden, nach Reinigungsmittel riechend. Der gerahmte Druck an der Wand »Abend im Teufelsmoor« von Otto Modersohn war Privateigentum, und natürlich auch das gerahmte Farbfoto auf der Fensterbank: Lohmer mit Frau und Tochter an einem Sommertag vorm Reetdachhaus am Ostedeich.

»Moiijn Kollege Lohmer!«

Kriminalrat Kohlschmidt, sein Chef, grüßte durch die halboffene Tür und schlurfte mit pensionsreifen Schritten in das Zimmer nebenan.

Kohlschmidt machte die Verwaltungsarbeit im Kriminalkommissariat Cuxhaven, in dem 26 unterbezahlte Kriminalbeamte in der Stadt und im nördlichen Landkreis etwa »120 000 Leute in Schach halten« mußten, wie Kohlschmidt zu sagen pflegte. Manfred Lohmer, stellvertretender Leiter des KK und Chef der Abteilung »Tötung und Brand«, war der eigentliche Kriminalist in diesem Außenposten der deutschen Gesetzeshüter an der Nordseeküste. Er leitete von Fall zu Fall die MoKo und die SoKo – die »Mordkommission« und die »Sonderkommission« –, wenn kapitale Verbrechen aufzuklären waren. »Der Kojak von der Küste« hatte ihn die Lokalzeitung genannt, als er sich vor ein paar Monaten seinen hufeisenförmigen Haarkranz abrasiert hatte. Lohmer hatte den Bildreporter des Blattes zum Teufel gejagt, der ihm für ein Foto auch noch einen Lolli in die Hand drücken wollte. Seither ließ er sich auf dem Kopf und im Gesicht durchschnittlich drei Tage altes Stoppelhaar stehen und einen gepflegten Schnauzbart wachsen. Das gab ihm, zusammen mit seiner legeren Kleidung, Jeans, Sporthemd, Sakko oder Wildlederjacke, ein asphalt-cowboyartiges Aussehen. Jedenfalls wirkte Lohmer einige Jahre jünger, als er war. Er war 43.

Lohmer hatte sich mit dem Gedanken vertraut gemacht, daß Cuxhaven die letzte Sprosse seiner Karriereleiter sein würde. Anders als noch vor ein paar Jahren beunruhigte ihn dieser Gedanke keineswegs. Seiner Karriere in der Landeshauptstadt Hannover trauerte er nicht mehr nach. Da war er beim 14. K gewesen, beim Staatsschutz. Der größte Fall, den er aufgedeckt hatte, war eine versuchte Gefangenenbefreiung aus der Strafanstalt Celle: Bombenleger hatten ein Loch in die meterdicke Außenmauer gesprengt – ein verurteilter Terrorist, Mitglied der RAF, sollte durch das später sogenannte »Celler Loch« nach draußen klettern. Die Ladung ging hoch, aber der Häftling kam nicht rechtzeitig raus. Statt dessen schlugen die Ermittlungsergebnisse von Lohmer und seinen Kollegen wie eine Bombe ein: der Sprengsatz an der Knastmauer war nämlich vom Verfassungsschutz gelegt worden. Der wollte den Gefangenen, der dem Terrorismus längst abgeschworen hatte, auf diese Weise aus dem Knast bringen und als Informanten in die RAF einschleusen. Der Fall wurde zum politischen Skandal, und Lohmer wurde verdächtigt, einem befreundeten Journalisten ein paar Tips für eine Enthüllungsstory darüber gegeben zu haben. Das konnte ihm zwar nicht nachgewiesen werden, dennoch wurde er ein paar Monate später zum Hauptkommissar und so weit von Hannover weg befördert, wie es im Lande Niedersachsen nur geht: an die Nordseeküste nach Cuxhaven.

Inzwischen fühlte sich Lohmer längst wohl in dieser vom Wind saubergefegten Stadt, zu der auch ein paar vorgelagerte Seebäder gehören. Und beruflich hatte er wieder Erfolg. Seit Beginn seiner Dienstzeit waren alle Morde und Brandstiftungen aufgeklärt worden. Bis auf einen. Ein Urlauber hatte eines Morgens erstochen vor einem der großen Fischkühlhäuser am Hafen gelegen. Ein dubioses Verbrechen ohne erkennbares Motiv. Und eine peinliche, um nicht zu sagen geschäftsschädigende Angelegenheit, wie damals der Vorsitzende der »Vereinigung fischverarbeitender Betriebe« und der Leiter des Fremdenverkehrsvereins übereinstimmend bemerkten. Wobei letzterer noch hinzufügte, das Robbensterben an der Küste mache ihm schon genug Sorgen.

Kurz vor zehn kam Feldhusen.

»Hast du auf dem Boot was Besonderes entdeckt?« fragte Lohmer.

Der Mann von der Spurensicherung schob ein DIN-A4-Blatt über den Tisch. Darauf waren drei handbeschriebene Zettel zu einem Satzteil aneinandergeklebt. »... anderen Ausweg ... sehe ich ... nicht ...«

»Sieht nach einem Abschiedsbrief und nach Selbstmord aus Liebeskummer aus«, sagte Feldhusen.

»Wie kommst du denn darauf, Sherlock Holmes?« fragte Lohmer.

Feldhusen hielt einen durchsichtigen Plastikbeutel gegen das Fenster. »Da sind drei kupferrot gefärbte Frauenhaare drin, bis zu 58 Zentimeter lang, die reichen fast bis auf den Hintern.« Feldhusen verdrehte die Augen, als sehe er eine nur mit langen roten Haaren bekleidete Frau vor sich.

»Hier ist die vollständige Spurenliste.«

Lohmer las: »Herrenlose Jacht; Verzeichnisnummer 434/89.« Unter dieser Überschrift waren 53 einzelne Positionen aufgeführt, von »Zigarettenkippe, Lord extra mit Lippenstiftspuren« bis zu »Mittelgroßer Reisekoffer, grau, Hartschale, Marke Samsonite, zahlreiche Aufkleber«. Auch »Eine Packung Kondome, Marke Libido, nicht angebrochen«.

Feldhusen grinste, als er mit dem Finger auf diese Position deutete: »Hab ich doch gesagt: Liebeskummer ...«

Er werde diese und die anderen Fundsachen und natürlich die Fingerabdrücke und die Reagenzgläser mit den Blutproben per Kurier zum Labor des Landeskriminalamtes Hannover schicken. Bevor er ging, stellte Feldhusen die Einkaufstüte auf den Schreibtisch, die Lohmer am Abend auf der kleinen Jacht gesehen hatte. »Da sind ein paar Bücher, Schriftstücke und Tonbandkassetten drin, die solltest du dir näher angucken.«

Lohmer holte ein deutsches und zwei englische Bücher und eine Broschüre aus der Tüte. Eines hieß S.I.O.P – The Secret U.S.Plan for nuclear war. Ein anderes Nuclear Battlefields. »Das eine bedeutet Die geheimen Atomkriegs-Pläne der USA und das andere Atomare Schlachtfelder«, sagte Feldhusen wichtig, »hab ich mit einem Wörterbuch selbst übersetzt ...«

Lohmer las langsam den Aufdruck einer grünen Broschüre: Institutional Plan 1988–1993, Lawrence Livermore National Laboratory.«

Lohmer atmete hörbar aus. »Das ist allerdings eine etwas ausgefallene Lektüre für eine friedliche Bootstour auf der Oste.«

»Kommt irgendwas von Atomsprengköpfen und Laserstrahlen drin vor«, sagte Feldhusen. »Wir haben hier doch die US-Army in Bremerhaven und Radarstationen in Basdahl und Wanna ...«

»... und vermutlich ein paar Atomsprengkopflager, die es offiziell natürlich nicht gibt ...«

»Auf dem Gebiet sollst du ja Experte sein«, sagte Feldhusen.

Lohmer ging auf die Anspielung nicht ein: er hatte vor ein paar Monaten Ärger mit Kohlschmidt bekommen, weil er sich den Aufkleber Atomkraft – Nein Danke! ans Auto geklebt hatte. Ob das denn sein müsse? Das mache bei einem leitenden Kriminalbeamten keinen guten Eindruck auf die Bevölkerung, hatte der Kriminalrat gesagt. Er sei nicht nur Beamter, sondern auch freier Bürger und dürfe seine Meinung wohl noch äußern, hatte er geantwortet. Man lebe schließlich in einer Demokratie. Und er hatte auch noch erwähnt, daß er neuerdings Mitglied der Bürgerinitiative »Notaktion Fluglärm« geworden sei, weil seine kleine Tochter von den Tieffliegern der Bundeswehr und der NATO-Verbündeten zu Tode erschreckt werde. Ob Polizeibeamte etwa keine Pazifisten sein dürften? Lohmer hatte die Tür so laut hinter sich zugeknallt, daß die Kollegen ihre Köpfe auf den Flur hinausstreckten.

Er blätterte interessiert in dem dritten Buch aus der Plastiktüte, einem Bildband mit dem Titel Worpswede-Moskau / Das Werk von Heinrich Vogeler. Katalog zur Ausstellung 1989. Dann las er, was mit grünem Filzstift auf den drei Tonbandkassetten stand: Brandenburgische Konzerte von Johann Sebastian Bach, Leningrad vom US-Rocksänger Billy Idol, Regina Regenbogen, eine bei Kindern sehr beliebte Märchenkassette, wie er als Vater wußte. Da waren Leute mit vielseitigen Interessen an Bord der Dörte III, dachte Lohmer und nahm sich vor, Bücher und Kassetten mit nach Hause zu nehmen, da er tagsüber nicht dazu kommen würde, sich näher damit zu befassen.

Lohmer schrieb mit der Hand eine »Kriminaltaktische Anfrage«. Dann setzte er sich im Geschäftszimmer an den Computer, auf dessen Bildschirm die Großbuchstaben POLAS für Polizeiliches Auskunftssystem standen und tippte mit beiden Zeigefingern seinen kurzen Text ein:

»Kriminalkommissariat Cuxhaven bittet dringend um Auskunft über den amerikanischen Staatsbürger William J. Berrigan, geboren 3. 5. 1954 in Boston, US-Paß Nr. Z6175235, angeblich zuletzt wohnhaft in Boston, Kennedy Ave 1012. Berrigan wird vermißt. Ein Verbrechen ist nicht ausgeschlossen.«

Lohmer adressierte die Anfrage an das LKA, das Landeskriminalamt Hannover, an das BKA, das Bundeskriminalamt Wiesbaden und an das AZR, das Ausländer-Zentralregister in Köln.

Am frühen Nachmittag kam der Polizeizeichner aus Otterndorf zurück. Eine Stunde später hatte er aus einer ersten Skizze mit Pinsel und Spritzpistole ein Portrait des verschwundenen Amerikaners angefertigt – er arbeitete immer noch nach der alten Technik, nicht mit dem Fahndungsbild-Fotopuzzle, bei dem viele Dutzend verschiedener Gesichtsteile so lange miteinander kombiniert werden, bis das Bild den Zeugenangaben entspricht. Auf der Rückseite des Bildes stand: »Der verschwundene Amerikaner William J. Berrigan, gezeichnet nach Angaben des Bootsverleihers Heinz-Henning Paulsen, Otterndorf. Die Haare sind mittelblond, Augenfarbe grau oder blau, Alter Mitte Dreißig, besondere Kennzeichen: ein etwa fingernagelgroßes Muttermal am Hals, nach Angaben des Zeugen vermutlich links unterhalb des Kinns.«

Lohmer hielt das postkartengroße Schwarz-Weiß-Bild unter seine Schreibtischlampe. Es zeigte einen Mann mit vollem, in der Mitte gescheiteltem Haar, beide Ohren frei, hohe, glatte Stirn, schmale, ausgeprägte Nase, ovale Gesichtsform mit ein wenig hervorgehobenen Backenknochen, ausgeformte, aber schmale Lippen, markantes Kinn mit Grübchen. Brille mit dünnem Rand. Die Augenbrauen hatte der Zeichner stark betont, die Pupillen schienen ein wenig unnatürlich groß. Ein intelligentes, irgendwie ängstliches Gesicht, das dem Zeichner wie meist ein wenig puppenhaft steif geraten war.

»Der malt keine Menschen, sondern Wachsfiguren«, hatte Lohmer schon ein paarmal kritisiert. Am Hals, links, war ein dunkler Fleck eingezeichnet. Wenn der ein so großes Muttermal hatte, müßte der Mann Schwierigkeiten beim Rasieren haben, dachte Lohmer – er sah die danebenliegende Asservatenliste durch: es war an Bord kein Rasierapparat gefunden worden, auch kein Rasiermesser.

Er ließ im Fotolabor Reproduktionen des Portraits machen und schickte die Kopien mit der dazugehörigen Personenbeschreibung und einem Foto der Motorjacht Dörte III an die Lokalzeitungen in Cuxhaven, Bremerhaven und Bremen. Der letzte Satz der beiliegenden Polizeimeldung lautete: »Wer hat diese Person und dieses Boot in den vergangenen Tagen gesehen? Vermutlich wurde dieser Mann von einer Frau mit auffallend langem, rotem Haar begleitet. Hinweise nimmt jede Polizeidienststelle entgegen.«

Kurz nacheinander legte ihm die einzige Sekretärin des Kommissariats die Antworten auf seine Anfragen auf den Tisch. Alle drei Dienststellen meldeten: Keine Erkenntnisse über einen William J. Berrigan! Lohmer holte sich die dritte Dose Cola aus dem Automaten. Er bat das BKA, seine Anfrage über die Datenbank Inpol an Interpol Paris weiterzugeben.

Es war schon kurz vor fünf, als ihm eine Idee kam. Er rief seinen Freund Bernhard Greenberg in Bremerhaven an. Lohmer hatte Glück – Greenberg hatte Spätdienst. »Little Bernie«, ein Zweieinhalb-Zentner-Kerl mit Stiernacken und einem gewöhnlich zutraulich grinsenden Bulldoggengesicht, blickte an diesem Nachmittag traurig wie ein eingesperrter Hund aus dem Fenster der zweistöckigen Backsteinkaserne, gegen das ein steifer Nordwestwind dicke Tropfen trommelte. Die herbstlich trostlose Tiefebene dahinter sah wie eine spärlich bewachsene Unterwasserlandschaft aus. Bernie Greenberg mußte für einen erkrankten Kollegen Dienst machen, und sein geplanter Weekendausflug mit Freunden zum Bowling nach Hamburg mit anschließendem St.-Pauli-Bummel fiel deshalb aus. Der Detektiv des CID, des Criminal Investigation Department, der militärischen Kriminalpolizei der US-Army, war privat erfreut und dienstlich ungehalten über Lohmers Anruf. »Ich hoffe, ihr habt nicht schon wieder einen von unseren Jungs als Kokaindealer erwischt, wir haben hier schon genug Probleme, ausgerechnet zum Wochenende.«

Mit Greenberg hatte Lohmer oft zusammengearbeitet, wenn GI’s in irgendwelche Fälle verwickelt waren, meist in Drogendelikte. Lohmer sagte Greenberg, er brauche zwar dringend seine Hilfe, aber es werde nicht viel Umstände machen. Er solle nur mal schnell über die Spezial-Verbindung der US-Army Bremerhaven beim FBI in Washington und im Pentagon nach einem gewissen William J. Berrigan fragen. Lohmer berichtete von dem Boot und dem verschwundenen Amerikaner, der seltsamerweise sein Foto aus seinem Paß gerissen habe. Und daß ein Verbrechen nicht auszuschließen sei.

»Mehr hat der nicht ausgefressen?« fragte Greenberg gelangweilt.

»Dieser Berrigan hat ein paar Unterlagen über die geheimen Atomkriegspläne der Vereinigten Staaten von Amerika auf diesem Boot zurückgelassen, falls dich das interessiert?«

»Material über waaas ...?«

»Über eure Atomkriegspläne!«

»Aha.« Es war eine Weile still.

»Sag mal Fred, willst du mich verarschen?«

»Nicht während der Dienstzeit, das weißt du doch.«

»Und noch was, Bernie ...« Lohmer griff schnell in die Einkaufstüte, die noch immer auf seinem Tisch lag und zog die grüne Broschüre heraus. »Hast du schon mal was von einem Lawrence Livermore National Laboratory gehört?«

»Kommt mir irgendwie bekannt vor. Aber im Moment fällt mir dazu nichts ein. Warum? Was ist damit?«

»Darüber waren auch Unterlagen an Bord.«

»Okay, ich hör mich um, was das für ein Laden ist.«

Greenberg ließ sich den Namen durchbuchstabieren und versprach Lohmer, er werde ihn auch spätabends oder nachts und am Wochenende anrufen, wenn er etwas über diesen Berrigan erfahren habe.

CID-Detektiv Greenberg schickte gegen 19.30 Uhr zwei chiffrierte Fernschreiben über Satelliten nach Washington. Eines an das FBI-Hauptquartier, eines an das Pentagon, an das Zentrale Personaldatenregister, in dem alle derzeit diensttuenden Gl’s, sämtliche Reservisten, alle Veteranen, also zig Millionen von lebenden und toten US-Soldaten aller Waffengattungen bis zurück zum Zweiten Weltkrieg registriert sind. Greenberg bat um Auskunft über »William J. Berrigan aus Boston«. Berrigan werde in der Bundesrepublik Deutschland dringend von der Polizei gesucht.

In Washington war es erst 14.30 Uhr, früher Nachmittag, als die Anfrage des CID Bremerhaven/West Germany eintraf. In den Parks der Hauptstadt und in den Vororten, die schon zum US-Bundesstaat Virginia gehören, hatten sich Bäume unter einem wolkenlosen Himmel prächtig gelb und braunrot gefärbt. Und die Wettermänner des beliebten Frühstücksfernsehens hatten für das bevorstehende Wochenende einen anhaltend warmen und sonnigen Indian summer vorausgesagt. Die mehr als hunderttausend Mitarbeiter der amerikanischen Regierung in den Verwaltungspalästen der Ministerien und Behörden an der Pennsylvania, der Constitution und der Independence Avenue freuten sich auf Weekend-Picknicks und Barbecues, aufs Golf- und Tennisspielen oder aufs Segeln an der nur zwei Autostunden entfernten Bay bei Baltimore. Für ein Dutzend Männer und Frauen jedoch fielen ihre Wochenendpläne ebenso ins Wasser wie für Bernie Greenberg in Bremerhaven oder wurden zumindest erheblich beeinträchtigt – weil ein deutscher Provinz-Kriminalbeamter eine Frage hatte.

Betroffen waren Mitarbeiter einer Reihe von Regierungsinstitutionen in der amerikanischen Hauptstadt und in der näheren Umgebung: in dem gewaltigen Komplex des achtstöckigen J. Edgar Hoover Building der amerikanischen Bundespolizei FBI; im Pentagon, dem fünfeckigen dunkelverglasten Gebäude des US-Verteidigungsministeriums in Arlington, auf der anderen Seite des Potomac River; im militärischen Geheimdienst DIA (Defence Intelligence Agency), der abseits, in der hermetisch abgeschlossenen Bolling Air Force Base untergebracht ist; in der Zentrale des größten und geheimnnisvollsten Geheimdienstes der USA, der NSA (National Security Agency) auf halbem Wege zwischen Washington und Baltimore; im Sitz der berühmt-berüchtigten CIA (Central Intelligence Agency) in Langley, zwölf Meilen außerhalb Washingtons, auf halbem Weg zum Dulles International Airport; im Außenministerium an der 23. Straße in Washington; im Energieministerium an der Independence Avenue; im Old Executive Office Building, dem Gebäude der Regierungsadministration, einem gewaltigen, verschachtelten grauen Komplex aus der Jahrhundertwende an der 17. Straße; und schließlich im Weißen Haus selbst. George Bush, der amerikanische Präsident, wurde von den Nachrichten aus Niedersachsen/Bundesrepublik Deutschland allerdings bis zum Montag morgen verschont, bis er von einer Angeltour vor der Küste seines Anwesens in Kennebunkport/Maine nach Washington zurückgekommen war.

Die erste, die an diesem frühen Freitagnachmittag in der US-Hauptstadt mit der Sache zu tun hatte, war Matilda Ronstet, eine dunkelhäutige Sachbearbeiterin an einem der vielen hundert Computer des FBI. Ihr neuer Freund Allan aus Alexandria hatte für den Abend einen Zweier-Tisch im feinen Portners Restaurant in der Altstadt von Alexandria, einem Washingtoner Vorort, reserviert. Matilda bekam die Anfrage »Berrigan« deshalb zu einem unpassenden Zeitpunkt auf den Tisch – und eine merkwürdige Antwort auf ihrem Bildschirm, als sie Namen und Daten so eingegeben hatte, wie sie ihr vom CID übermittelt worden waren. Der Computer gab den verwirrenden Befehl aus: »Bei Anfragen nach William J. Berrigan aus Boston antworten: Eine Person dieses Namens und mit diesen Daten ist nicht existent.« Und »Anfrage und Grund der Anfrage sofort an Außenministerium, Paßabteilung und an Energieministerium, Abteilung besondere Forschungsvorhaben weitergeben.«

An einem der Terminals des Zentralen Personaldatencomputers des Pentagon bekam etwa gleichzeitig Charles Wittlock den Vorgang »Berrigan« auf den Tisch. Auch sein Computer antwortete auf die Frage nach Berrigan mit negativ – und wies ihn ebenfalls an, sofort das Außen- und das Energieministerium zu informieren und den militärischen Geheimdienst DIA. Urgent – dringend stand auf dem Bildschirm seines Computers.

Die Nachricht »Es gibt keinen William J. Berrigan« landete am späten Abend, kurz vor zehn Uhr, auf dem Schreibtisch von Detektiv Greenberg in Bremerhaven.

Kaum zehn Minuten später klingelte sein Telefon. Am Apparat war Samuel Persh vom militärischen Geheimdienst DIA in Fort Bolling/Virginia, von der Abteilung für die in der Bundesrepublik Deutschland stationierten amerikanischen Streitkräfte. Persh wollte zu Greenbergs Erstaunen sehr dringend wissen, was es mit diesem nicht existierenden Mister Berrigan auf sich habe?

Greenberg erklärte, daß bei ihm eine Nachfrage der deutschen Kriminalpolizei vorliege. Danach sei der Mann spurlos verschwunden und habe irgendwelche militärische Unterlagen zurückgelassen und Material über das – Greenberg blickte auf seine Notizen und sprach langsam und deutlich – über das Lawrence Livermore National Laboratory.

»Können Sie mir sagen, was das für ein Betrieb ist, Sir?«

Nach einer kurzen Pause, und nachdem auf der anderen Seite des Atlantiks einige Stimmen zu hören, aber nicht zu verstehen waren, antwortete der Mann vom militärischen Geheimdienst: »Das kann ich, Sergeant Greenberg – das ist das Atomwaffenforschungslabor der USA in Kalifornien.«

Und er befahl Greenberg in einem Ton, der durch die klare Satellitenverbindung noch dringlicher klang, er solle sich unverzüglich um weitere Details dieser Sache bemühen und sobald wie möglich zurückrufen.

»Auf der abhörsicheren Leitung, natürlich!«

»Selbstverständlich, Sir«, sagte Bernhard Greenberg.

Er verkniff sich die Frage, warum dieser Aufwand und diese Eile – bei der Suche nach einem Mann, den es angeblich nicht gab.

3

Freitag, 29. September 1989

Hauptkommissar Manfred Lohmer packte kurz nach 19 Uhr in der Polizeidienststelle Cuxhaven seine Aktenmappe und klemmte sich die Tüte mit den Büchern und Kassetten von der Dörte III unter den Arm, als Kriminalrat Kohlschmidt in sein Zimmer kam und fragte, was mit der »Leichensache Wachsmuth« sei, mit dem Sohn des bekannten Arztes, der sich erhängt hatte? Die habe er an einen Kollegen abgegeben, sagte Lohmer. Er habe seit gestern abend einen anderen Fall übernommen.

»Deswegen frage ich auch, wenn Sie gestatten, Herr Kollege. Ich habe gerade Ihre Fernschreiben in alle Welt gelesen. Da Sie mir ja sonst nichts mitteilen – darf ich erfahren, ob das nicht ein etwas übertriebener Aufwand ist? Wie ich höre, gibt es bisher nichts außer ein paar Blutflecken auf einem Boot?«

Lohmer murmelte etwas von »äußerst merkwürdigen Umständen, die auf ein Verbrechen mit internationalem Hintergrund hindeuten«. Selbstverständlich werde er morgen ausführlich berichten, wenn er mehr wisse. Er verabschiedete sich eilig.

Auf der Heimfahrt fragte er sich, ob ihn dieser Fall auch so beschäftigen würde, wenn das menschenleere Boot nicht durch irgendeinen Zufall praktisch vor seiner Haustür gestrandet wäre? Oder durch eine Fügung? Es gab Fälle, da wollte Hauptkommissar Manfred Lohmer nicht an Zufälle glauben. Er hatte seinen BMW gerade in dem von Efeu überwachsenen Carport vor seinem Haus abgestellt, als seine Frau durch das Fenster seines Arbeitszimmers rief: »Komm schnell, da ist ein Amerikaner am Telefon, ich hab den Namen nicht verstanden!«

Am Apparat war Greenberg.

»Ich hab deine Anfrage nach Washington weitergegeben, Fred. Und ich habe auch schon Antwort bekommen, genauer gesagt: drei Antworten. Die vom Pentagon und vom FBI lauten: es gibt keinen William J. Berrigan. Und unser militärischer Geheimdienst rief eben extra aus Washington an, was schon mal verdammt ungewöhnlich ist und will alles über diesen nicht existierenden Mister Berrigan wissen. Ist doch irgendwie ganz logisch, nicht ...?«

Lohmer wehrte seinen kleinen Hund ab, der auf seinen Schoß springen wollte.

»Es scheint so, als ob Berrigan nicht der richtige Name von dem Mann auf dem Boot ist.«

»... aber da sich die Jungs von der DIA kurz vorm Wochenende so brennend für den Fall interessieren, muß mehr dahinterstecken als eine verdammte Vermißtensache«, sagte Bernie Greenberg. »Ich glaube, Manfred, du bist da an ein ziemlich heißes Ding geraten.«

»Du wolltest dich erkundigen, was es mit diesem Laboratorium auf sich hat, von dem diese Unterlagen auf dem Boot stammen?«

»Allright, das kommt noch dazu: soweit ich bis jetzt gehört habe, liegt das irgendwo in Kalifornien, da werden neue Atomwaffen erfunden – das ist ein modernes Los Alamos, falls dir das was sagt. Alles, was da passiert, ist natürlich strengstens geheim. Jedenfalls werden da von Wissenschaftlern an Computern irgendwelche Höllenmaschinen für den nächsten oder schon für den übernächsten Krieg ausgebrütet. Sogar für den Krieg im Weltraum.«

»Du meinst, die Sache könnte mit Spionage zu tun haben?«

»Ich sehe, du kannst mir folgen. Die Frage ist, ob der Mann aus dem Boot ein Spion oder ein Agent war oder ist? Falls du den Unterschied nicht kennst: ein Spion ist ein Böser, einer von der anderen Seite, ein Agent ist ein Guter, also einer von uns.«

»Danke für den Nachhilfeunterricht, darauf wäre ich nie gekommen.«

»Wenn der Mann auf deinem Boot aber einer von uns ist oder war – dann muß irgend etwas ziemlich schiefgelaufen sein, sonst wären die in Washington nicht so nervös.«

Greenberg fragte Lohmer nach allen Einzelheiten seiner bisherigen Ermittlungen, weil er so schnell wie möglich Washington informieren müsse. Erst nach zwanzig Minuten legte Lohmer den Hörer wieder auf.

Ingrid Lohmer hatte »Gegrilltes Kräuterhähnchen provenzalischer Art« gemacht, sein Lieblingsessen, eine Geste der Versöhnung nach dem Streit gestern. Nun waren die Kräuter auf der Hähnchenhaut schon fast schwarz gebrannt. Trotzdem duftete und schmeckte es köstlich. Lohmer machte eine Flasche Chardonay auf und erzählte, was er sonst selten tat, seiner Frau von seiner Arbeit, von dem Boot und von dem verschwundenen Mann.

»Ist Eva schon im Bett?« fragte er.

»Die hat schon vorher gegessen, weil du so spät gekommen bist. Jetzt hört sie vor dem Einschlafen noch die Kassette, die du ihr mitgebracht hast.«

»Ich habe ihr keine Kassette mitgebracht.«

»Aber sie hat eine Kinderkassette aus dieser Einkaufstüte da genommen ...«

Lohmer stand hastig auf und sagte, daß dies kein Geschenk, sondern ein sichergestelltes Beweisstück sei. Er ging zum Kinderzimmer und drückte vorsichtig die Türklinke herunter. Die Nachtlampe brannte. Eva hatte die Bettdecke bis über die Nasenspitze gezogen und die Augen fest zusammengekniffen. Sie stellte sich schlafend. Als er ihr einen Kuß auf die Stirn gab, schlang sie ihre kleinen Arme um seinen Hals und drückte ihn.

»Ich hab dich reingelegt, ich bin noch wach, Papi!«

»Du hast mir eine Kassette gemopst.«

»Wieso? War Regina Regenbogen nicht für mich?«

»Nein, diesmal nicht. Wo hast du sie denn?«

»Im Kassettenrecorder. Du kannst sie wiederhaben, die ist sowieso nicht ganz richtig. Da reden ein Mann und eine Frau immer dazwischen.«

»Was?«

Lohmer ging schnell zum Regal, in dem der Kassettenrecorder zwischen Dutzenden von Stofftieren stand, spulte die eingelegte Kassette zurück und drückte auf »Play«.

Musik ertönte. Klarinetten- und Gitarrenklänge. Ein Kinderchor sang. Eine Frauenstimme sagte im Märchentantenton: »Das Regenbogenland war grau und düster, bevor Regina Regenbogen kam ...« Und erzählte vor den Hintergrundgeräuschen eines Gewitters von den »bösen Monstern« und »guten Sternwichten« im bunten »Regenbogenland«, dann wurde das Band mit lautem Knacken gestoppt und wieder in Gang gesetzt. Ein Junge sagte: »Deine Geschichte vom Sternenkrieg ist viel spannender, erzähl mir noch eine!«

Dann war eine Männerstimme zu hören. Der Mann war offenbar etwas angetrunken. Seine Stimme war schleppend. Er hatte einen leichten, aber deutlich hörbaren amerikanischen Akzent. Er bemühte sich angestrengt um einen tiefen Tonfall. »Okay. Dann erzähle ich dir die Story, wie die guten Sternenkrieger mit ihren Atomraketen und mit tödlichen Strahlen, die viele tausend Mal heißer sind als die Strahlen der Sonne, die gute alte Erde verteidigen ...«

»Oh, prima«, sagte die Jungenstimme.

»Es war einmal ein Präsident«, fuhr die Männerstimme fort, »der herrschte über das reichste und mächtigste Land der Welt, und der hatte trotzdem so viel Angst, daß er immer neue, immer gewaltigere, immer schrecklichere Waffen zum Schutz seines Landes erfinden ließ, obwohl seine Feinde schon lange keine Lust mehr hatten, einen Krieg zu führen ...«

Die seltsame Geschichte handelte von Raketen und von Todesstrahlen und von Killersatelliten zwischen Sonne, Mond und Sternen. Der Junge verstand nicht, fragte dazwischen, wurde müde und schlief offenbar ein. Der Mann sprach weiter, oft Englisch oder Amerikanisch. Kommissar Lohmer hörte unverständliche Kürzel und Bezeichnungen, ein Ortsname fiel, der wie Livermoor klang. Dann rief im Hintergrund eine Frauenstimme: »Was erzählst du dem Kind denn so lange? Komm endlich!«

Der Junge protestierte noch mit müder Stimme. Der Mann sagte etwas Unverständliches. Ein Stuhl wurde geräuschvoll weggeschoben. Schritte entfernten sich. Es knackte auf dem Band. Danach waren wieder die Musik und der Kinderchor und die Stimmen von Regina Regenbogen und ihren Freunden zu hören.

Lohmer nahm das Band aus dem Kassettenrecorder, gab seiner Tochter einen Gute-Nacht-Kuß und spulte es in der Stereoanlage im Wohnzimmer ein halbes dutzendmal ab.

Seltsame Geschichte, dachte er. Die Gesprächsfetzen sind in derselben Situation aufgenommen worden, in der er sie gerade gehört hatte – vor dem Einschlafen eines Kindes. Ob das der Amerikaner vom Boot war? Vor allem: Die Frauenstimme kam ihm immer bekannter vor, je öfter er den einen Satz hörte, den sie gesprochen hatte. Obwohl sie wie erkältet klang – oder gerade deswegen? Auch seine Frau Ingrid meinte, sie habe die Stimme schon irgendwo gehört.

Kurz nach zehn ging das Telefon. Am Apparat war der Bootsverleiher Paulsen aus Otterndorf.

»Herr Kommissar«, sagt er, »ich seh gerade die Frau von dem Amerikaner, die mit den roten Haaren von der Dörte III.«

»Wo sind Sie?« fragte Lohmer.

»Zu Hause. Bei mir zu Hause.«

»Und die Frau ist bei Ihnen?«

»Nee, Herr Kommissar«, sagte Paulsen und lachte asthmatisch. »Ich seh fern, und die Frau is gerade im Fernsehen ...«

Lohmer schaltete sofort das Fernsehgerät ein. Wie an jedem Freitag abend lief in dem Privatsender RTA, Radio Tele Aktuell, die Sendung »Thema Nr. 1 – Die Talkshow zum brisantesten Thema der Woche«. Die Sendung war in letzter Zeit selber in die Schlagzeilen der Programmzeitschriften und Boulevardblätter gekommen, weil die ebenso attraktive wie politisch engagierte und umstrittene Moderatorin Ines van Holten nach einem Krach mit ihrem konservativen Programmdirektor vom öffentlichrechtlichen Programm zu RTA gewechselt war. »Die rote Ines«, wie sie wegen ihrer Haarfarbe und ihrer politischen Haltung genannt wurde, sei dem Lockruf des großen Geldes gefolgt. Sie habe die Moderation der »Thema-Nr.-1«-Sendung für eine halbe Million im Jahr übernommen. Sie ließ sich nicht von Politikern und anderen Prominenten mit Allgemeinplätzen abwimmeln, stellte aggressive Fragen bis in die Privatsphäre, war schlagfertig-bissig und witzig-charmant. Die bis dahin eher langatmige Sendung hatte innerhalb weniger Wochen ihre Einschaltquote fast verdoppelt. Das Thema diesmal: »Explodiert die DDR? Flüchtlingswelle und Proteste vor dem 40. Jahrestag des zweiten deutschen Staates?«

Ines van Holten stellte gerade ihre Gäste nacheinander vor. Die Moderatorin hatte ihr Haar zu einem langen, wippenden Zopf flechten lassen. Die Maskenbildnerin hatte ihre Wangenknochen mit Rouge betont. Die roten Lippen glänzten feucht im Scheinwerferlicht. Straßsteinchen blitzten auf ihrer pastellgrünen Bluse. Ihr hautenger Rock rutschte bis über die Knie, als sie ihre langen Beine übereinanderschlug. Zur Einleitung der Gespräche verlas sie ein paar aktuelle Nachrichten über die Unruhen in Ostberlin und Leipzig, über den Knüppeleinsatz von Stasileuten und Volkspolizisten vor Kirchentüren. Ihre Stimme klang selbstsicher, metallisch, ein wenig erkältet.

Manfred Lohmer hatte keinen Zweifel: es war die Stimme vom Tonband. Seine Frau erzählte ihm, was sie vor ein paar Tagen in einem Boulevardblatt gelesen hatte: Ines van Holten habe sich von ihrem Mann, einem Fernsehproduzenten, getrennt. Sie erziehe ihren kleinen Sohn nun alleine und habe sich nach dem Vertragsabschluß bei RTA eine Luxuswohnung in Hamburg gekauft.

Lohmer rief den Sender RTA an und bekam einen Redakteur der Nachrichtenredaktion an den Hörer. Der sagte ihm, die gerade laufende Talkshow sei eine Live-Sendung und werde voraussichtlich bis weit nach Mitternacht dauern.

Lohmer gab seiner Frau einen flüchtigen Kuß und fuhr nach Hamburg. Er nahm den Weg durch das Moor und durch das Obstanbaugebiet im Alten Land. Die Straßen waren leer, der Asphalt glänzte feucht und war stellenweise von Laub bedeckt, so daß die Hinterräder des BMW in manchen Kurven gefährlich durchdrehten. Lohmer schaffte die neunzig Kilometer in knapp einer Stunde.

Im Intercontinental-Hotel sagte der Portier, er könne ihn nicht in den abgetrennten Teil der Lobby lassen, in der die Talkshow stattfand. Ein paar Männer mit ausgebeulten Jacketts standen unauffällig herum, die Leibwächter des Außenministers, der für seinen Diskussionsbeitrag gerade Beifall bekam. Diesmal hatte Lohmer seinen grünen Dienstausweis nicht vergessen. Der Portier ließ ihn zögernd durch, als er sagte, er sei nach der Sendung dienstlich mit Frau van Holten verabredet.

Er stellte sich hinter eine raumhohe Palme, die zur Dekoration gehörte, und beobachtete die Kabelschlepper und die Kameraleute, die ihre Kameras auf Stativen mit breiten Gummirändern über Bretterböden leise hin- und herfuhren und die Teilnehmer der Talkshow und die Zuhörer aus wechselnden Perspektiven aufnahmen. Eine Maskenbildnerin tupfte der Moderatorin Schweiß von der Stirn und puderte ihr Make up über, als sie gerade nicht im Bild war. Dann fuhr eine Kamera nah an sie heran. Ihr Gesicht erschien in Großaufnahme auf einem der am Boden stehenden Monitore. »Die Frage ›Explodiert die DDR?‹ liebe Zuschauer, wird noch lange das Thema Nr. 1 bleiben. Wir werden weiterhin darüber berichten. Ich danke meinen Gästen für ihre engagierten Diskussionsbeiträge und Ihnen für Ihr Interesse. Herzlich – ihre Ines van Holten.« Das Publikum applaudierte auf das Zeichen eines Mannes, der seine Hände hochhob und vorklatschte.

Es war schwülwarm und stickig. Obwohl er im Halbdunkel hinter den Scheinwerfern stand, lief Lohmer der Schweiß in den Kragen seines blaugestreiften Sporthemdes. Er lockerte seine Lederkrawatte und beobachtete, wie Ines van Holten Autogramme schrieb und die Glückwünsche eines offenbar wichtigen Mannes zu der »aufregenden Sendung« entgegennahm. Dann wandte sie sich um und ging schnell in Richtung der Fahrstühle. Sie kam direkt an ihm vorüber. Sie war kleiner, als er gedacht hatte. Im Gehen löste sie das Band ihres Pferdeschwanzes. Kupferrotes Haar fiel bis auf ihre Hüften. Lohmer roch ein herbes, erotisierendes Parfüm. Er folgte ihr in den Fahrstuhl. Sie schien ein wenig irritiert. Als sich die Tür geschlossen hatte, holte sie eine Zigarettenschachtel aus ihrem Täschchen. Lord extra. Die Marke vom Boot. Sie zuckte leicht, als Lohmer ihr hastig Feuer gab und fragte, ob er sie sprechen könne.

4

Montag, 2. Oktober 1989

Der auffallend blasse junge Mann nahm sich drei Bananen aus einer der Kisten, die der Gemüsehändler schon am Morgen vor seinen kleinen Laden neben dem feinen Willard-Hotel in Washington gestellt hatte. Donald Ingham ließ sich auf einen Dollar zehn Cent herausgeben. Er hatte noch nichts gegessen, aber zuviel geraucht und zuviel Kaffee getrunken. Seine Augen waren gerötet. Sein Magen knurrte immer häufiger. Ingham hoffte, das peinliche Geräusch durch den Verzehr der Südfrüchte so lange unterdrücken zu können, bis er das Oval Office wieder verlassen würde.

Natürlich hätte er auch eines der Büromädchen zum Einkaufen schicken können, aber er hatte die Nacht durchgearbeitet und wollte noch frische Luft schnappen an diesem milden Indian-Summer-Tag, an dem sich ein blaßblauer Himmel wolkenlos über der amerikanischen Hauptstadt wölbte. Ingham ging am Schatzministerium vorüber, das er früher wegen der gewaltigen Eingangssäulen für ein neoklassizistisches Theater gehalten hatte und spazierte mit den Bananen in der Hand an dem drei Meter hohen schmiedeeisernen Zaun an der Ostseite des Weißen Hauses entlang. Eine endlose Schlange von Menschen wartete hier bereits auf Einlaß in jenen Teil des vierstöckigen Präsidentensitzes, dessen Ostflügel wochentags zur Besichtigung für das Volk freigegeben wird. Keiner der Touristen, die an diesem prächtigen Herbstmorgen durch Washington spazierten, wäre auf die Idee gekommen, daß der junge Mann, der noch mitten auf dem Hamilton Plaza in die erste Banane biß, in gut einer halben Stunde eine Verabredung mit dem amerikanischen Präsidenten haben würde.

Aus den Lautsprechern, die hinter dem Zaun unter Büschen versteckt sind, klang Marschmusik, gespielt von der Bigband der US-Navy. Im Lafayette Park sonnten sich ein paar Dutzend Jugendliche, meist politisch links engagierte Demonstranten, hinter ihren Schildern und Spruchbändern: »Hände weg von Panama« – »CIA raus aus Nicaragua!« – »Freiheit für das palästinensische Volk!«

An der Ecke Pennsylvania Avenue und Jackson Place rempelte Ingham aus Versehen eine farbige Bettlerin an, die ihre Habseligkeiten in einem blauen Müllsack hinter sich herschleifte. Die Frau schlug nach ihm und fluchte laut. Ingham murmelte eine Entschuldigung und flüchtete schnell durch das schmiedeeiserne, hohe Gittertor zum Old Executive Office Building. Er eilte die Treppen zum Eingang hinauf und warf dabei die Schale der dritten Banane in einen Papierkorb. Einer der Sicherheitsbeamten beobachtete ihn mißtrauisch, trat hinter einer der Doppelsäulen hervor und kam auf ihn zu. Die Kontrolleure wechselten aus Sicherheitsgründen häufig, so daß sich sogar die Altgedienten unter den 1600 Mitarbeitern des Hauses jedesmal ausweisen mußten. Ingham klappte sein rostfarbenes Jackett zurück. Er hatte seinen Office Pass an der Brusttasche seines Hemdes befestigt.

Der uniformierte Türwächter trat nah an ihn heran, um das Paßbild zu betrachten. Auf dem eingeschweißten Farbfoto hatte Ingham eine verblüffende Ähnlichkeit mit seinem irischen Großvater Murray Ingham aus Ballyshannon: kleingelockte, rötliche Haare, vorn schon ein wenig ausgedünnt, kantige Wangenknochen, schmaler Mund, massive Kinnpartie. Sogar die dick verglaste, rundliche Brille des gelernten Juristen (mit erstklassigem Examen von der Yale University) glich der seines Vorfahren, der sich in einem Stahlwerk in Pittsburgh zu Tode geschuftet hatte.

Nach einer Sekretärin mit dünnen Stöckelschuhen und dicken Hüften wurde Ingham in der Röntgenschranke durchleuchtet, legte Hartgeld und Schlüssel ab und ließ sich mit dem Metalldetektor abtasten. Schließlich durfte der Special Assistent des Sicherheitsberaters des amerikanischen Präsidenten über den roten Marmorflur, in dem es nach einem scharfen Fußboden-Reinigungsmittel roch, in sein winziges, altmodisch möbliertes Büro in den ersten Stock gehen. Er öffnete die durch ein Schloß mit Zahlencode gesicherte Tür. Auf seinem Schreibtisch lagen die liberale Washington Post und die konservative Washington Times. Ingham überflog die Schlagzeilen. Beide Blätter berichteten auf der ersten Seite über die dramatische Entwicklung in Deutschland: 7000 Bürger aus der Deutschen Demokratischen Republik, die in die Prager Botschaft der Bundesrepublik geflüchtet waren, durften gestern nach zähen Verhandlungen des westdeutschen Außenministers Genscher mit Sonderzügen in den Westen ausreisen. Über einem Foto von jubelnden, sich umarmenden Deutschen aus Ost und West auf einem Grenzbahnhof in der Bundesrepublik stand: »Der Zug in die Freiheit ist nicht aufzuhalten.« Ingham schob die Zeitungen zur Seite und nahm die Unterlagen, die er in einer Klarsichthülle auf seinem Schreibtisch bereitgelegt hatte. Oben links prangte ein roter Stempel: Top Secret. Darunter stand: »Peter Rosenblatt, SDI-Wissenschaftler, Lawrence Livermore National Laboratory.«

Donald Ingham hatte sich auf das Gespräch beim Präsidenten sorgfältig vorbereitet, jedenfalls so gut, wie das innerhalb eines halben Tages und einer Nacht möglich gewesen war. Sein Chef Brent Scowcroft, der Berater des Präsidenten für Fragen der nationalen Sicherheit, hatte ihn sehr kurzfristig mit diesem Fall beauftragt und ihn gebeten, die Fakten im Oval Office selbst vorzutragen. Er blickte in den Spiegel über dem kleinen Handwaschbecken in der Ecke seines Zimmers, fand, daß er schlecht aussah, kämmte sich, zog seine Krawatte hoch und tröpfelte ein paar Tropfen in die durch Übermüdung und Zigarettenqualm schon stark geröteten Augen. Die Bananen wirkten. Sein Magenknurren hatte tatsächlich aufgehört. Der Assistent des Sicherheitsberaters spürte nur noch ein leichtes Drücken, aber das konnte auch die Nervosität sein.

Es war 9.45 Uhr.

Es ging über die verwinkelten Treppen und Flure des Verwaltungsgebäudes und über den Asphaltparkplatz, der früher eine Straße zwischen den beiden Gebäuden gewesen war, zum Westflügel des Weißen Hauses. Noch immer ergriff ihn ein heimliches Staunen: er, Donald Ingham, Enkel des Stahlarbeiters Murray Ingham aus Pittsburgh, Sohn des Automechanikers Lou Ingham aus Detroit, betrat wie selbstverständlich das Machtzentrum der westlichen Welt. Wie immer führte ihn einer der Sicherheitsleute über den weichen, weinroten Velourteppich zum Büro des Sicherheitsberaters. Scowcroft, so sagte die Sekretärin, sei bereits im Oval Office. Er werde dort schon erwartet. Sie gingen eilig weiter, am Büro des Vizepräsidenten und am nebenan liegenden Eckzimmer des Stabschefs des Weißen Hauses vorüber, folgten dem Flur links herum, passierten den »Roosevelt-Konferenzraum« und die Bibliothek des Präsidenten und bogen wieder links ab. Nach vierzig Schritten blieb der Sicherheitsbeamte am Eingang zum Vorzimmer des Oval Office stehen. In der Brusttasche seines dunkelblauen Jacketts piepte ein bleistiftdünnes Funkgerät. Darunter trug der Mann seine automatische Dienstwaffe in einem Holster. Als sich die Tür öffnete, nahm er Haltung an, nickte knapp, wünschte Ingham einen guten Tag und ging zurück zum Empfang.

Zwei Minuten vor zehn stand Donald Ingham im Vorzimmer des Präsidenten. Es war ihm unangenehm, daß sein Chef vor ihm da war. Brent Scowcroft unterhielt sich bereits mit John Sununu, dem Stabschef des Weißen Hauses. Es ging offenbar um den bevorstehenden Besuch des saudischen Königs Fahd.

»Hello Don, pünktlich wie immer!« sagte Scowcroft wohlwollend und stellte ihn vor. »John, das ist Donald Ingham, mein Mann für German Affairs.«

»Da haben Sie ja im Moment wohl viel Arbeit«, sagte der Stabschef und klopfte ihm im Vorübergehen jovial auf die Schulter. Die Sekretärin des Präsidenten reichte ihm drucklos ihre Hand und sagte, schon wieder zu Scowcroft gewandt: »Ihr könnt gleich reingehen, Brent.«

Der 64 Jahre alte Brent Scowcroft, früher Generalleutnant der Air Force, war neben dem Stabschef der einzige Mann im Weißen Haus, der jederzeit und ohne Voranmeldung den Präsidenten sprechen konnte. Er galt als der engste Vertraute und Freund des Präsidenten. Scowcroft war einer der erfahrensten Männer in Washington: Bereits Mitte der siebziger Jahre hatte er Präsident Gerald Ford als Sicherheitsberater gedient – zur selben Zeit, als George Bush Chef der CIA war. Seither kannten und schätzten sich die beiden Männer. Unter der Regierung Nixon amtierte Scowcroft als Stellvertreter von Henry Kissinger, des prominentesten Sicherheitsberaters der jüngeren US-Geschichte. Beide gehörten zu den gemäßigteren Konservativen in der Republikanischen Partei, beide galten als konsequente Manager der Macht, nicht als Visionäre. »Er ist ein Freund. Er kennt sich im Weißen Haus aus, und er weiß, wie der Kongreß und wie die Geheimdienste arbeiten«, hatte Bush über Scowcroft gesagt, als er ihn zum Nationalen Sicherheitsberater ernannte.

Für Donald Ingham war der rundliche, stets jovial scheinende, aber im Ernstfall knallharte Scowcroft nicht nur Chef, sondern auch väterlicher Freund. Scowcroft und Ingham kannten sich seit drei Jahren, seit der ehemalige General als führendes Mitglied der sogenannten Tower-Kommission die für die Reagan-Regierung folgenschwere Iran-Contra-Affäre untersucht hatte. Ingham war damals bei der CIA und versorgte Scowcroft in monatelanger, intensiver Zusammenarbeit mit wertvollen internen Informationen und Enthüllungen über Oliver North und dessen dubiose Aktionen am Rande und außerhalb der Gesetze. Und als Scowcroft von George Bush zum Nationalen Sicherheitsberater berufen wurde, erinnerte er sich an den arbeitsamen und loyalen Ingham und machte den Yale-Absolventen zu einem seiner Assistenten. Sein Gehalt bezog Ingham nach wie vor von der CIA. Er war vom Geheimdienst an das Weiße Haus ausgeliehen, so wie zahlreiche Experten des Pentagon und anderer Behörden zum Dienst beim Präsidenten vorübergehend abgestellt werden – sogar die meisten Gemälde im Weißen Haus sind nur Leihgaben und stammen aus der »National Gallery of Art«.

»Wie ist die Stimmung da drinnen?« fragte Brent Scowcroft und deutete auf die Tür zum Oval Office.

»Nicht so besonders, er hat ausnahmsweise heute früh schon Tennis gespielt und verloren ...«, sagte die Sekretärin, ohne zu lächeln. George Bush war ein emsiger Freizeitsportler. An den Wochenenden fuhr er von seinem Sommerhaus in Kennebunkport in Maine zum Hochseefischen. Er spielte Golf und besonders ehrgeizig Tennis. Auf dem Platz des Weißen Hauses hatte er schon als Vizepräsident mit Cracks wie Pam Shriver, Chris Evert und Ivan Lendl gespielt. Seine Vorhand war gefürchtet, seine Rückhand verbesserte sich jedoch trotz gelegentlichen Trainings nicht mehr. Die Sekretärin sprach schon wieder in einen der Telefonhörer und antwortete deshalb nicht auf Scowcrofts Frage, wer es denn gewagt habe, den Präsidenten der Vereinigten Staaten zu schlagen?

Ein Sicherheitsbeamter öffnete die Tür zwischen dem Sekretariat und dem Oval Office. Donald Ingham betrat das Büro des Präsidenten nach seinem Chef. Rechts neben dem Eingang brannte schon am Vormittag ein Feuer in dem klassischen Marmorkamin. Die beiden Männer gingen nach links an der großen Eingangstür vorbei, durch die offizielle Staatsbesucher hereingebeten wurden, auf die gegenüberliegende Fensterfront des zwölf Meter langen und zehn Meter breiten, ovalen Raumes zu. Der Präsident saß an seinem Schreibtisch. Sein Oberkörper hob sich scharf gegen die Sprossenfenster ab, hinter denen der von Jackie Kennedy gestaltete Rosengarten liegt. Dahinter fällt ein von hohen Bäumen begrenzter Rasen, auf dem der Präsidenten-Hubschrauber landen kann, nach Süden hin ab. Im hinteren Teil des Gartens sprudelt die berühmte, haushohe Fontäne.

Sie sprudelte aus dem Kopf des Präsidenten – es sah aus, dachte Ingham, als wenn ein Heiligenschein über seinem Haupt schwebte. George Bush blickte auf, als die beiden Männer auf ihn zukamen. Er legte einige Papiere aus der Hand, setzte seine Lesebrille ab, erhob sich und kam zwei Schritte um seinen Schreibtisch herum. Er schüttelte erst Scowcroft und dann Ingham die Hand, sagte »Hello Brent« und »Good to see you Don«, noch bevor ihn der Sicherheitsberater vorstellen konnte, so, als sei Donald Ingham nicht einer der jungen Assistenten des Sicherheitsberaters, den er zum erstenmal traf, sondern ein alter Bekannter. Der Präsident hatte Inghams Namen und seine Funktion und ein paar Anmerkungen dazu auf dem Zettel gelesen, den ihm seine Sekretärin vor ein paar Minuten gegeben hatte. George Bush deutete auf eine Gruppe von Empirestühlen, die im Halbkreis vor ihm standen. Dann setzte er sich wieder hinter seinen Schreibtisch.

»Also schieß los, Brent, was gibt’s heute Neues in der Welt?«

Der Sicherheitsberater öffnete eine schmale, schwarze Ledermappe mit Zahlenschloß und holte ein Dossier hervor, das wie an jedem Tag von der CIA und der NSA, der National Security Agency, zusammengestellt und von seinem Stab überarbeitet worden war. Die Welt war im großen und ganzen in den vergangenen 24 Stunden friedlich gewesen – von den üblichen Krisenherden abgesehen. Brent Scowcroft las die Kurzberichte der Geheimdienste mit ein wenig näselnder Stimme vor, ergänzte sie durch Anmerkungen und Hinweise. Der Präsident stellte nur selten Zwischenfragen.

Der Lagebericht des Sicherheitsberaters umfaßte an diesem Vormittag 17 Punkte: Satellitenfotos belegten, daß die Sowjets entgegen ihrer Zusage eine Radarstation an der Alaska-Grenze einrichten – Erneut Regierungskrise in Israel wegen des Palästinenseraufstandes in den besetzten Gebieten – CIA-Agent in »Privatflugzeug« über Nicaragua von Truppen der Sandinisten abgeschossen – Druck der Vereinigten Staaten auf Südafrika, Nelson Mandela freizulassen, scheint bald Erfolg zu haben – Präsident Michael Gorbatschow wird anläßlich des 40. Jahrestages die Deutsche Demokratische Republik besuchen, trotz der anhaltenden Proteste gegen die Honecker-Regierung und trotz der zunehmenden Flüchtlingswelle ...

An dieser Stelle unterbrach der Präsident den Vortrag des Sicherheitsberaters zum erstenmal. »Brent, ich habe gestern und heute morgen im Fernsehen diese unglaublichen Bilder gesehen – mehr als 7000 Ostdeutsche sind allein gestern mit Sonderzügen über Prag nach Westdeutschland gekommen, mehr als 50 000 sind schon geflüchtet, seit die Ungarn die Grenze geöffnet haben – wie lange kann das so weitergehen? Was ist los in der DDR? Wie lange können die Kommunisten das noch aushalten?«

Brent Scowcroft deutete mit dem Dossier auf seinen Assistenten. »Ich habe Donald Ingham zwar hauptsächlich wegen einer anderen Sache mitgebracht, aber er ist mein Deutschland-Experte. Er weiß da sicher Genaueres ...«

Ingham zuckte ein wenig zusammen. Er hatte zwar zugehört, sich aber gleichzeitig im Oval Office umgesehen, weil er glaubte, erst am Ende von Scowcrofts Lagebericht gefragt zu werden.

Ingham war erst einmal, zur Amtszeit von Ronald Reagan, im Oval Office gewesen, aber noch nicht, seit George Bush an der Regierung war. Es war offenbar renoviert worden, die Wände und die Stuckdecke waren beigefarben gestrichen, die antiken Porzellanvasen auf dem Kaminsims waren noch da, die Sitzgarnitur vor dem Feuerplatz war neu, in dem Bücherbord, so schien es ihm zumindest, standen noch immer dieselben Prachtlederbände. Die Gemälde an den Wänden waren ausgetauscht worden. Der Schreibtisch war, so wußte Ingham, aus dem Holz des 1850 vor der amerikanischen Ostküste gesunkenen Schiffes HMS Resolute angefertigt worden – ein Geschenk der damaligen britischen Königin, weil die Amerikaner das Schiff gehoben und an die Engländer zurückgegeben hatten. Neben dem Arbeitsplatz stand die US-Flagge mit dem Adler, auf einem Bord hinter dem Schreibtisch, unter den Sprossenfenstern, hatte der Präsident eine Reihe von Privatfotos aufgestellt, eines zeigte ihn an Bord einer Hochseejacht mit einem frisch gefangenen Marlin oder einem Thunfisch, auf einem anderen Foto stand er mit seiner Frau Barbara inmitten einer Schar von lachenden Kindern und Enkelkindern. Das berühmte »Rote Telefon«, mit dem der Präsident im Ernstfall einen Atomkrieg auslösen konnte, war nicht zu sehen. Wahrscheinlich, so vermutete Ingham, war es im Schreibtisch verborgen.

Ingham kannte George Bush von einigen früheren Konferenzen in Langley, dem Hauptquartier der CIA, auf der anderen Seite des Potomac, aber er war sicher, daß der Präsident sich nicht an ihn erinnerte: Als Bush CIA-Direktor gewesen war, hatte Ingham beim größten US-Geheimdienst eine Unterabteilung der Hauptabteilung »Wissenschaft und Technik« geleitet. Später wechselte er in das sogenannte »Büro für europäische Analysen«. Und da er seit einem zweijährigen Studienaufenthalt in Frankfurt und Heidelberg gut Deutsch sprach und sich für deutsche Politik interessierte, spezialisierte er sich auf German Affairs.

Als Assistent des Sicherheitsberaters bekam er nun täglich die Informationen seiner früheren CIA-Kollegen und der anderen US-Geheimdienste aus beiden Teilen Deutschlands auf den Tisch, ebenso die wichtigsten Presseausschnitte, die Berichte der Diplomaten und Analysen von staatlichen und privaten Kommissionen und Instituten. Sein Job war es, Wichtiges und Unwichtiges zu unterscheiden, den Sicherheitsberater des Präsidenten auf dem laufenden zu halten und zu beraten. Der wiederum filterte Inghams Informationen und gab bei den täglichen Lagebesprechungen das an den Präsidenten weiter, was er für wichtig hielt.

Heute morgen hatte Brent Scowcroft wegen einer routinemäßigen Sitzung des Nationalen Sicherheitsrates keine Zeit gehabt, sich von Ingham Hintergrundinformationen zu den neuesten Entwicklungen in Deutschland geben zu lassen.

Ingham räusperte sich und beugte seinen Oberkörper ein wenig vor, bevor er zu sprechen begann. Dabei spürte er zu seinem Entsetzen wieder ein leises Magenknurren.

»Seit einigen Wochen, Mister President, erhalten wir von einer neuen, erstrangigen Quelle Informationen direkt aus dem Regierungsapparat der DDR ...«, begann er und schlug seine Beine übereinander. Er blickte den Präsidenten an, dessen Gesicht im Gegenlicht kaum zu sehen war. Vor den Fenstern schien die Sonne auf den Rosengarten.

»... nach ersten Berichten dieser Quelle gibt es in dem bisher von Erich Honecker diktatorisch geführten Politbüro neuerdings Widerstände gegen den bisherigen stalinistischen Kurs des Regimes in Ostberlin. Honecker selbst sagt intern und auch öffentlich, daß die Flüchtlinge Verräter des Sozialismus seien, die man laufenlassen und denen man nicht nachtrauern müsse – dagegen meinen die Exponenten eines eher fortschrittlichen Kurses, wie das Politbüromitglied Egon Krenz, der Flüchtlingsstrom und die andauernden Proteste und Demonstrationen im Lande gegen die Regierungspolitik könnten nur durch eine liberale Politik im Sinne der Perestroika von Gorbatschow eingedämmt werden. Unseren Informationen nach werden diese grundsätzlichen Differenzen bis nach der großen 40-Jahres-Feier der DDR unter der Decke gehalten. Danach könnte es durchaus zu einem Sturz Honeckers kommen. Wie schnell das geht, hängt unter anderem auch davon ab, wie sich Gorbatschow bei seinem bevorstehenden Besuch in der DDR verhält, ob er der Opposition innerhalb des Machtapparates und den neuen Oppositionsbewegungen im Volke ein Zeichen seiner Unterstützung gibt ...«

»Worauf stützen sich diese Informationen?« fragte der Präsident. »Sie brauchen mir natürlich keine Geheimnisse zu verraten – obwohl ich selber mal bei der CIA war«, fügte er mit einem Lächeln hinzu, das nur kurz aufflackerte. Seine rechte Hand fuhr mit schnellen Bewegungen über ein großes Blatt Papier. Ronald Reagan, so hatte Ingham bei seinem ersten Besuch im Oval Office beobachten können, hatte während eines Vortrages Strichmännchen gemalt. George Bush machte sich offenbar Notizen.

»Die CIA hat neuerdings einen Informanten mit direktem Zugang zum Politbüro der DDR«, sagte Ingham und ärgerte sich, weil das eine Spur zu geschwollen klang.

»Fein«, sagte der Präsident, »ihr werdet mich also künftig besser und vor allem rechtzeitiger als bisher über die Vorgänge in Ostdeutschland auf dem laufenden halten.« Dabei blickte er Scowcroft ein wenig vorwurfsvoll an, wie es Ingham schien.

»Wie immer haben wir natürlich nicht nur gute Nachrichten«, sagte Brent Scowcroft, »ich habe Don Ingham vor allem mitgebracht, damit er dich über die bisher bekannten Hintergründe einer noch etwas seltsamen Geschichte informiert, aus der sich allerdings weitreichende politische Konsequenzen ergeben könnten, vor allem im Hinblick auf dein im Dezember geplantes Treffen mit Gorbatschow ...«

»Okay, worum geht es?«

»Es geht um das Verschwinden eines jungen Amerikaners in Deutschland, in der Bundesrepublik Deutschland, Gott sei Dank«, sagte der Sicherheitsberater. Ingham nahm das Dossier von seinen Knien und reichte es seinem Chef. Scowcroft setzte seine Lesebrille auf. »Der Mann heißt Rosenblatt ..., sagte er. »Peter Rosenblatt.«

»Macht es nicht so spannend«, sagte der Präsident und blickte demonstrativ auf seine Armbanduhr, die er vor sich auf den Schreibtisch gelegt hatte. »Wer zum Teufel ist dieser Rosenblatt?«

Der Sicherheitsberater blätterte in dem Dossier, gab es dann jedoch wieder an Ingham zurück. »Donald Ingham wird dich genauestens informieren.«

»Leider muß ich doch ein wenig ausholen, Mister President ...«, sagte Ingham und schlug die erste Seite seiner Unterlagen auf. Er begann, frei zu sprechen, blickte zwischendurch jedoch immer wieder in seine Papiere.

»Sie erinnern sich vielleicht, Mister President, was Professor Bernhard Tabor Ihrem Vorgänger Präsident Reagan und Ihnen hier im Oval Office fast auf den Tag genau vor fünf Jahren berichtet hat: es sei ihm und seinen Leuten im Lawrence Livermore National Laboratory gelungen, ein Computerprogramm für eine atomare Laserstrahlkanone zu errechnen, und die ersten unterirdischen Tests in Nevada seien bereits positiv verlaufen. Was Tabor damals nicht mitgeteilt hat ...«

»... offenbar um seinen eigenen Ruhm nicht zu schmälern ...« warf der Sicherheitsberater ein.

»... ist die Tatsache, daß der damals erst 26 Jahre alte Peter Rosenblatt beinahe allein die neuen Laserstrahl-Formeln und das gesamte Programm entwickelt hat.«

Ingham zitierte ein paar Wissenschaftler, Physiker und Nuklearexperten, nach denen auf den Forschungen Rosenblatts die grundsätzlichen Voraussetzungen des SDI-Programms basierten, des »Schutzschirm für die USA gegen atomare Bedrohung«, den Ronald Reagan bei seiner berühmten Star-wars-Rede im März 1985 der amerikanischen Nation versprochen hatte. Aufgrund seiner Leistungen sei Rosenblatt in der Zwischenzeit zum wissenschaftlichen Leiter der SDI-Entwicklungsgruppe in Livermore aufgestiegen. Er gelte unter Fachleuten als Genie, er habe immer wieder Lösungen gefunden und Durchbrüche geschafft, wenn das sogenannte »Krieg-der-Sterne-Projekt« zu scheitern drohte.

»Gerade in letzter Zeit«, so fuhr Ingham fort, »scheint es in Livermore erhebliche Schwierigkeiten gegeben zu haben, die Zweifel an der Verwirklichung der gesamten Strategic Defense Initiative aufkommen ließen ... es scheint dabei um die Funktionsfähigkeit atomar aufgepumpter Laserstrahlwaffen zu gehen, die im Weltraum stationiert werden sollen ...«

Wenn der »Chefdenker« Rosenblatt nicht wieder aufgefunden werde, so schloß Ingham, dann sei das gesamte SDI-Programm praktisch erledigt ...

Der Präsident drehte seinen Schreibtischstuhl und blickte aus dem Fenster in den Rosengarten, in dem rote Hagebuttensträucher vor dem blauen Himmel und dem grünen Rasen leuchteten. Im Hintergrund, in mehr als hundert Metern Entfernung, waren ein paar Touristen zu erkennen, die sich vor dem schmiedeeisernen Zaun gegenseitig mit dem Weißen Haus im Hintergrund fotografierten. George Bush drehte seinen Kopf wieder zu seinem Sicherheitsberater.

»Wir wissen ja, daß es ohnehin eine Reihe von Problemen mit SDI gibt, aber was hat das für Konsequenzen, wenn das Programm in diesem Stadium scheitert? Deine Meinung, Brent?«

»Es würde das Ansehen der Regierung und der amerikanischen Technologie und Industrie schwer schädigen, sowohl zu Hause und noch mehr im Ausland – wir haben damals immerhin unsere Verbündeten, besonders die Europäer, erst mit erheblichem politischen Druck dazu gebracht, sich zumindest in Teilbereichen an dem SDI-Projekt zu beteiligen. Nicht auszudenken, wenn wir nun eingestehen müßten, daß alles ein riesiger Flop ist ...«

Scowcroft schneuzte sich die Nase. »Und was mir ebenso wichtig, vielleicht noch wichtiger erscheint, George, ist die Auswirkung auf dein Treffen mit Gorbatschow im Dezember auf Malta: Reagan hat zwar immer gesagt, über SDI lassen wir nicht mit uns reden, aber wir wollten es doch als Trumpfkarte bei den Abrüstungsverhandlungen über Interkontinentalraketen ins Spiel bringen. Wir könnten auf die weitere Entwicklung von SDI oder auf Teile davon verzichten – und den Sowjets damit möglicherweise Hunderte von ihren neuesten Superwaffen abhandeln!«

»Das sehe ich genauso, Brent!« sagte George Bush. Und nach einer Weile: »Was zum Teufel ist denn nun mit diesem Rosenblatt eigentlich passiert?«

Ingham berichtete vom bisherigen Stand der Ermittlungen.

»Gibt es Hinweise auf politische Hintergründe?«

»Leider ja, Mister President«, sagte Ingham und spürte erneut ein Magendrücken. Er konnte ein vernehmliches Magenknurren nicht verhindern und räusperte sich, um das Geräusch zu übertönen.

»Es bestehen seit einiger Zeit Anzeichen einer persönlichen Krise bei Rosenblatt. Er hat aus ethisch-moralischen Gründen am Sinn seiner Arbeit zu zweifeln begonnen. Ihm werden in diesem Dossier hier sogar Kontakte zur Friedensbewegung nachgesagt. Bei einer Kundgebung für Generalsekretär Gorbatschow während dessen letztem USA-Besuch soll er gesehen worden sein. Seine Freundin gehörte einer militanten Anti-Atom-Bewegung in Kalifornien an. Und: Kollegen gegenüber hat er zunehmend gewisse sozialistische Thesen vertreten.«

Ingham blickte von seinem Rosenblatt-Dossier auf. Er beobachtete, wie der US-Präsident zunehmend beunruhigt reagierte. Er klopfte mit dem Zeigefinger auf die Schreibtischplatte, setzte seine Brille auf und ab, schob mit den Kniekehlen seinen Stuhl nach hinten, ging quer durch das Oval Office zum Kamin und legte ein paar Holzscheite in das heruntergebrannte Feuer. Schweigend beobachteten die drei Männer, wie kleine Flammen an dem Birkenholz nach oben züngelten, immer größer wurden und schließlich fauchend nach oben schossen.

»Unsere Leute haben inzwischen die Ermittlungen in der Bundesrepublik übernommen«, fuhr Ingham auf ein Zeichen seines Chefs hin fort, »es ist ihnen gelungen, eine seltsame Tonbandaufnahme von Rosenblatt sicherzustellen, die offenbar unter Alkoholeinfluß entstanden ist. Eine psychologische Analyse habe ergeben, daß Rosenblatt sich möglicherweise in den Osten absetzen wolle.«

»Mein Gott ...«, sagte der Präsident und drehte sich um.

»Es kommt noch schlimmer, George«, sagte Brent Scowcroft. »Dieser Rosenblatt ist, wie gesagt, zunächst dienstlich in der Bundesrepublik gewesen. In geheimer Mission. Er sollte führende Militärs und Verteidigungspolitiker der NATO über das Star-wars-Programm informieren – natürlich positiv. Denn beim nächsten Manöver im Frühjahr 1991, bei dem die NATO, wie alle zwei Jahre, einen Atomkrieg in Europa, speziell auf west- und ostdeutschem Gebiet, üben wird, soll entgegen den offiziellen Erklärungen erstmalig der Einsatz atomarer Laserstrahl-Kanonen und anderer SDI-Waffen geprobt werden. Die Vorbereitungen für das Manöver haben bereits in dem unterirdischen Atomkriegs-Bunker der deutschen Bundesregierung begonnen.«

»Verstehe ich euch richtig?« fragte George Bush und blieb auf dem Rückweg vom Kamin zum Schreibtisch mitten im Raum stehen, »dieser verschwundene Mister Rosenblatt weiß nicht nur alles über SDI, von ihm ist nicht nur das Programm abhängig – er kennt auch noch die neuesten NATO-Strategien für den atomaren Verteidigungsfall ...?«

Ein unangenehmes Schweigen entstand.

»Ich fürchte, das ist richtig, Mister President«, sagte Ingham schließlich.

»Mein Gott ...! Was wird getan, um zu verhindern, daß er tatsächlich überläuft, oder daß er in den Osten geschleust wird?«

»Seit gestern werden in Europa alle Grenzübergänge zu allen Ländern des Warschauer Paktes verschärft überwacht. Auf allen Flughäfen werden Passagiere, die in ein Ostblock-Land reisen, besonders kontrolliert. Die Leute in Langley sind bis zu dieser Minute sicher, daß Rosenblatt noch in der Bundesrepublik Deutschland ist – falls er noch lebt.«

»Das ist, verdammt nochmal, ziemlich wenig! Findet ihr nicht?!«

Brent Scowcroft schaltete sich ein und sagte, er habe deswegen mit dem CIA-Direktor telefoniert. »Ben Webster sagt, daß seine Leute in der Bundesrepublik und in der DDR zur Zeit völlig überlastet seien, wegen der aktuellen Ereignisse im Ostblock und in Ostdeutschland. Er will deshalb ein Spezialteam nach Deutschland schicken, das Rosenblatt suchen soll ...«

»Das ist eine vernünftige Idee«, sagte der Präsident, »dieser Fall hat wegen der möglichen Konsequenzen absolute Priorität! Sag Ben das bitte!«

»... aber er hat Probleme, die richtigen Leute zu finden, Leute, die Deutsch sprechen und sich in West- und Ostdeutschland auskennen.«

»Ich glaube, ich höre nicht richtig?! Wir haben den teuersten Geheimdienst der Welt, und der hat keine Leute für so einen Fall?!« Der Präsident knallte seinen Kugelschreiber auf die Tischplatte. Ingham zuckte zusammen.

»Als ich in Langley war, hatten wir in der Europa-Division einen Deutschland-Experten«, sagte George Bush, der ehemalige CIA-Direktor, nach einer Weile wieder ruhig, »der selber jahrelang hinter dem Eisernen Vorhang gearbeitet hat, dann wurde er, glaube ich, Chief of Station in der Bundesrepublik, bevor er nach Langley an den Schreibtisch zurückkam. Der hieß ...« Bush überlegte. »... Dilden oder so ähnlich.«

»Dillon!« sagte Ingham. »Henrik C. Dillon! Ich war in seiner Abteilung. Er wurde der Maulwurfsjäger genannt. Unter seiner Leitung sind ein halbes Dutzend Spione und Verräter im Dienst und beim Militär enttarnt worden.«

5

Dienstag, 3. Oktober 1989

Henrik C. Dillon lenkte den roten Pontiac Firebird am Ufer der San Francisco Bay entlang. Als ein Lokalsender »Heitere Musik nach dem Frühstück« brachte, drehte er das Autoradio lauter und summte die Melodien aus dem Musical Hello Dolly mit. Es war gut, daß niemand zuhörte, denn er traf selten den richtigen Ton. Seine Depressionen waren auf dem Flug von Washington nach San Francisco endgültig verflogen: endlich hatte er wieder einen Job, endlich war er kein Frührentner mehr, sondern ein Mann, dessen Fähigkeiten gefragt waren. Er hatte sich bei der Autovermietung den auffälligen Sportwagen aufschwatzen lassen, obwohl es deswegen sicher Rückfragen bei der Spesenprüfung geben würde. Mit seinem sandfarbenen Harris-Tweedjakket, das er sich vor einigen Jahren bei Brooks Brothers, dem feinen Herrenausstatter in New York, geleistet hatte, dem weißen Polohemd und der großen, tropfenförmigen Sonnenbrille wirkte er auf die elegante Blondine im grünen Jaguar so, wie er sich fühlte: wie ein erfolgreicher, unternehmungslustiger Mann in den besten Jahren. Die Frau hinter dem Volant aus Walnußholz drehte sich um, lächelte und flirtete über den Rand ihrer Sonnenbrille hinweg mit ihm, als sich die beiden Fahrzeuge auf dem Freeway 101 bei vorschriftsmäßiger Geschwindigkeit von kaum mehr als 55 Meilen ein paarmal gegenseitig überholten. Dillon fuhr sich mit der Linken durch seine Haare, die bei offenem Schiebedach heftig um seine Stirn flatterten, grinste zum Jaguar hinüber und winkte lässig, während er den Firebird mit einer Hand über den holprigen Asphalt der fünf Meilen langen San Mateo Bridge lenkte, die die Bucht von San Francisco überquert. Die Frau im Jaguar winkte zurück. Ein Edelstein blitzte an ihrer Hand.

Auf der linken Seite, am oberen Ende der Bay, lag die schönste Stadt der USA unter einem anmutigen Frühnebelschleier. Nur die obersten Stockwerke der Hochhäuser des City Centers ragten heraus und weiter im Norden die roten Pylone der Golden Gate Bridge. Am gegenüberliegenden Ufer tauchte Oakland aus dem Morgendunst auf. Der Himmel über der Bucht und das Wasser waren schon tiefblau. Vom Pazifik her trieb eine salzige Brise eine Herde weißer Schaumkronen vor sich her auf die blaugrünen Hügel am Ufer zu.

Welch eine Landschaft! Was mögen die Glücksritter und Goldgräber empfunden haben, als sie vor mehr als hundert Jahren nach monatelangen Trecks mit Pferd und Wagen oder per Schiff um Kap Hoorn herum endlich dieses gelobte Land vor sich sahen? Seit er als junger Mann zum erstenmal in San Francisco gewesen war, hatte er sich bei jedem Besuch in der Stadt diese Frage gestellt.

Am Ende der fünf Meilen langen Bay-Brücke, bei Hayward, mußte er auf die Interstate 238 South nach rechts abbiegen, um auf den Highway 580 zu kommen. Die blonde Frau im grünen Jaguar bog nach links in Richtung Oakland ab. Einen Augenblick lang wollte er ihr folgen. Doch dann drehte er das Lederlenkrad nach Osten. Dillon streckte seine Rechte aus dem geöffneten Schiebedach. Auch die Frau im Jaguar winkte. Noch einmal blitzte der Diamantring an ihrer Hand.

Die Landschaft, die der vierspurige Highway jetzt durchschnitt, wurde trockener. Die Farbe der Berge und der Weiden zwischen den flachen Siedlungen ging von dem satten Grün der Küste in ein fahles Gelb über.

Noch ein paar Meilen lang dachte Dillon an die Frau im grünen Jaguar, dann kehrten die Gedanken zurück, die ihn seit seinem Gespräch mit Donald Ingham beschäftigten.

Nein, er hatte sein eigenes Versprechen nicht gebrochen, nach dem er nie wieder für die CIA arbeiten wollte, nicht er war rückfällig geworden: Sie hatten ihn zurückgeholt wie einen älteren Footballspieler, ohne dessen Erfahrung die Mannschaft noch nicht klar kam. So wie die New York Jets, die ohne ihren Spielführer Joe Namath ein Match nach dem anderen verloren hatten und die erst wieder siegten, nachdem sie den alternden Star um sein Comeback angefleht hatten. Und schließlich hatte ihn nicht irgendein Abteilungsleiter der »Firma« in Langley um einen Dienst für die Nation gebeten, sondern der Präsident der Vereinigten Staaten selbst. Schriftlich sogar. Am Abend zuvor war Henrik C. Dillon am Ende einer Flasche Châteauneuf du Pape sicher gewesen, daß er keine Skrupel sich selbst gegenüber zu haben brauchte. Dennoch verbrachte er eine unruhige Nacht. Im Pyjama ging er noch stundenlang durchs Haus, durch den herbstlich kühlen Garten und um den Fischteich herum, versuchte noch nach Mitternacht vergeblich seine Frau in Philadelphia anzurufen und konnte sich erst allmählich auf den Fall dieses irgendwo in Deutschland verschwundenen jungen Atomwaffenforschers konzentrieren. Dabei frischte er seine Erinnerungen an jene Zeit auf, als er für die CIA in Hamburg und in Westberlin gewesen war und schließlich als Chief of Station in der Bonner US-Botschaft die Geschäfte des US-Geheimdienstes in der Bundesrepublik und in der DDR geleitet hatte.

Zehn Jahre war das her. Er war damals mit großer Skepsis und mit den typisch amerikanischen Vorurteilen, die aus den Nazifilmen Hollywoods stammten, in das neue Deutschland gekommen. Er hatte eine stabile Demokratie, eine erfolgreiche Wirtschaft, saubere Städte und einige Freunde gefunden. Die Zeit in Deutschland – das war seine beste Zeit gewesen. Er hatte Dutzende von neuen Agenten geworben und in die DDR eingeschleust, ein halbes Dutzend »Maulwürfe« in der US-Army, im diplomatischen Corps und in Dienststellen der Bundesrepublik enttarnt. Das hatte ihm den Ruf des »Maulwurfjägers« eingebracht. Er hatte Freunde gefunden, Johannes Fredersdorf zum Beispiel, seinen Partner beim Bundesnachrichtendienst in Pullach. Ob der noch im Dienst war?

Vor dem Einschlafen hatte Dillon noch vorbeugend zwei Anecin-Tabletten genommen und war mit erstaunlich frischem Kopf vom Klingeln an der Haustür wach geworden. Ein Kurier hatte ihm – »Im Auftrag von Mister Ingham vom Weißen Haus« – einen dicken braunen Umschlag übergeben. Ein 74 Seiten langes Dossier und einige Fotos mit den bisherigen Ermittlungen über den in Deutschland verschwundenen SDI-Forscher Peter Rosenblatt. Während des viereinhalbstündigen Fluges von Washington nach San Francisco hatte er das von der CIA, vom Pentagon und vom Energie-Ministerium gemeinsam zusammengestellte Material mehrmals durchgesehen.

Rosenblatts Lebenslauf kannte er inzwischen auswendig:

1953 in Hamburg geboren. Einziger Sohn eines jüdischen Ehepaares, das Auschwitz überlebt hatte und nach dem Krieg in seine Heimatstadt Hamburg zurückgekehrt war. Vater Buchhändler, Mutter Malerin. Eltern zogen – offenbar aus politischen Gründen – nach Ostberlin und wanderten 1958 in die USA aus. Mit neunzehn Studium am berühmten Massachusetts Institute of Technology in Boston. War ein Jahr lang als Austauschschüler in der Bundesrepublik, spricht seither und durch seine inzwischen gestorbenen Eltern perfekt deutsch.

Nach seiner Rückkehr ans MIT in Boston mit zwanzig erste Versuche mit Laserstrahlen für biomedizinische Zwecke; dort von einem Scout der konservativen »Hertz Foundation« entdeckt und mit Stipendium nach Livermore geschickt, ursprünglich um weitere medizinische Forschungen mit den größten und schnellsten Computern der Welt durchführen zu können. Professor Bernhard Tabor, einer der Gründerväter und Schirmherren des Lawrence Livermore National Laboratory, der »Vater der Wasserstoffbombe«, ein politischer Falke, Kommunistenhasser und Lobbyist der Rüstungsindustrie, erkannte, daß Rosenblatts medizinische Laserstrahlforschungen sich auch militärisch verwenden ließen. Rosenblatt widersetzte sich zunächst. Doch dann gelang ihm die erste Berechnung eines sogenannten »nuklearaufgepumpten Röntgenlasers« von unerhörter Reichweite und Durchschlagskraft. Erste unterirdische Versuche in Nevada waren erfolgreich.

Professor Tabor meldete die Erfolge überschwenglich nach Washington und entwickelte aus der Rosenblatt-Arbeit das gigantische Konzept von SDI, der weltraumgestützten »Strategic Defence Initiative«. Ziel: Die USA durch einen Laser-Schutzschild praktisch unverwundbar zu machen. Aufgrund der Rosenblatt-Forschungen und der Tabor-Berichte hielt Präsident Ronald Reagan im März 1984 seine berühmte »Star-wars-Rede«. Doch obwohl der sogenannte »Krieg der Sterne« wissenschaftlich, technisch und politisch umstritten blieb, beharrte die Regierung in Washington bei allen Abrüstungsverhandlungen mit den Sowjets auf ihrem »Verteidigungskonzept für das nächste Jahrtausend«.

Der introvertierte Rosenblatt war in der hermetisch abgeschlossenen Welt von Livermore zum Helden wider Willen geworden. Doch er begann bei internen Diskussionen mit seinen Kollegen an seiner Arbeit zu zweifeln: SDI verschiebe das »Gleichgewicht des Schreckens« zugunsten der Amerikaner – und es sei, entgegen den offiziellen Erklärungen, nicht nur ein Verteidigungskonzept. Aus der Deckung eines SDI-Schutzschildes heraus könnten natürlich aggressive Militärs und Politiker auch Angriffe starten. Ein Krieg mit »kleineren« Atomwaffen außerhalb der USA könnte deshalb riskiert und gewonnen werden. Um den moralisch zweifelnden Rosenblatt zu stabilisieren und ihm die Bedeutung seiner Arbeit für die Sicherheit der freien Welt vor Augen zu führen, so las Dillon am Ende des Dossiers, habe man ihn vor einigen Wochen mit einem Geheimauftrag in die Bundesrepublik geschickt: Der junge Wissenschaftler sollte, zusammen mit Repräsentanten des Pentagon, vor ausgewählten NATO-Generälen, Verteidigungspolitikern der Allianz und Vertretern der europäischen Rüstungsindustrie über den Stand der Star-wars-Technologie informieren. Und: in einem geheimen unterirdischen Bunker der deutschen Bundesregierung in der Nähe von Bonn sollte das nächste, alle zwei Jahre in Mitteleuropa stattfindende Wintex-Atomkriegsmanöver geplant werden. Rosenblatts Aufgabe war es dabei, noch neue, in Livermore entwikkelte Computer mit dreidimensionalen Bildschirmen vorzuführen und zum erstenmal Laserstrahlwaffen und Teile des übrigen SDI-Programms in das Manöver einzubauen – entgegen den offiziellen Erklärungen, daß der Entwicklungsstand des SDI-Programms für derartige Versuche noch lange nicht reif sei. Deshalb war Rosenblatt in die Bundesrepublik geflogen. Er habe für die Zeit der Dienstreise eine neue Identität erhalten. In einer Fußnote wurde vermerkt, daß ihm auf eigenen Wunsch von der Paßabteilung des Außenministeriums Papiere auf den Namen William Berrigan aus Boston ausgestellt worden seien.

Rosenblatts letzte Sicherheitsüberprüfung für die höchste Geheimhaltungsklasse, die »Top Security Clearance«, habe erst vor vier Monaten stattgefunden und keinerlei Bedenken ergeben. Seine geheime Mission, so stand schließlich in dem 74-Seiten-Papier, habe er mit Genehmigung der zuständigen Dienststellen in Livermore und Washington mit einem privaten Aufenthalt in Hamburg und Niedersachsen verbinden wollen.

Es war ein ziemlich oberflächliches Dossier, offenbar eilig zusammengestellt, ohne Tiefgang, ohne Wertungen oder Schlußfolgerungen. Was Dillon staunen, sogar erschrecken ließ, war die Erkenntnis, daß die Arbeit eines einzelnen, obendrein noch so jungen Mannes so viel Einfluß auf die Militärs, auf die Regierung in Washington, auf die Sicherheit der USA, auf das Schicksal von Millionen Menschen, möglicherweise sogar auf das Schicksal der ganzen Erdbevölkerung haben sollte.

Auf den letzten Seiten des Dossiers waren 16 Kontaktpersonen von Rosenblatt mit kurzen Beschreibungen angegeben. Kollegen, Nachbarn, Freunde und eine ehemalige Freundin. Dillon hatte fünf Leute angestrichen, die er in Livermore unbedingt sprechen wollte. Deren Namen hatte er Donald Ingham noch vor seinem Abflug nach San Francisco vom Washington National Airport aus durchtelefoniert, mit der Bitte, noch heute Termine für ihn bei ihnen zu arrangieren. Henrik C. Dillon war sich immer sicherer geworden, daß sein Abstecher nach Livermore äußerst wichtig für die Suche nach dem verschwundenen Wissenschaftler war – obwohl Ingham gemeint hatte, er solle keine Zeit verschwenden und sofort nach Frankfurt und weiter nach Hamburg fliegen. Nur in Livermore konnte er herausfinden, was diesen Mann beschäftigte und bewegte.

Er trat das Gaspedal des roten Sportwagens durch, um ein paar schwere Trucks zu überholen, deren chromglänzende Auspuffrohre wie Schornsteine über die Fahrerkabinen hinausragten und ölige Abgaswolken ausstießen. Hinter einer Anhöhe breitete sich unvermittelt ein langgestrecktes, breites Tal aus. Dillon fuhr langsam, um während der Fahrt auf die Karte sehen zu können, die er auf dem Beifahrersitz ausgebreitet hatte. Das mußte das Livermore Valley sein!

Hinter dem Schild »Hacienda Business Park«, dem ein Golfplatz und ausgedehnte Viehweiden folgten, erreichte er nach einer Stunde das Ausfahrtsschild »Central Livermore«. Er fuhr über die North Livermore Avenue in die Stadt hinein, vorbei an sauberen, einstöckigen Fertighäusern im alten Westernstil mit Schindeldächern, Veranden und Holzsprossenfenstern, an Tankstellen und Einkaufszentren, bis er zu einem kleinen Platz mit Bäumen, blühendem Oleander, kurzgeschnittenem Rasen und einer haushoch sprudelnden Wasserfontäne in der Mitte kam. Henrik C. Dillon parkte seinen Wagen gegenüber dem Gebäude des Livermore Herald. Die Stadt schien um diese Zeit menschenleer. Es war kurz vor zehn Uhr vormittags, Westküstenzeit. Er hatte noch eine Stunde Zeit bis zu seiner ersten Verabredung.

Dillon fuhr wieder aus Livermore heraus in die Hügel und Berge der Umgebung. Er umkreiste die Stadt wie ein Habicht seine Beute, fuhr an Viehfarmen und an Weinbergen vorüber, erreichte die Diablo Mountains, die Teufelsberge, parkte auf einem Feldweg und breitete auf der Kühlerhaube seines Wagens eine Karte von Livermore und Umgebung aus. Von hier aus hatte man einen phantastischen Blick auf das Livermore Valley. Grünes, gelbes und braunes Farmland breitete sich rings um den Ort wie eine Patchworkdecke aus. An den südlichen Ausläufern der Hügel wurde der berühmte kalifornische Wein angebaut, meistens Chablis. Der Highway 580 durchschnitt das Tal und teilte das kleinere neue Wohngebiet von dem größeren, bis zu zweihundert Jahre alten Ortskern ab.

Auf einer gegenüberliegenden Hügelkette hockten Hunderte von modernen Windmühlen, die mit ihren vom Herbstwind in Schwung gehaltenen Rotoren wie ein Schwarm startbereiter Insekten aussahen. Ein Großversuch alternativer Energiegewinnung, der sich seltsam deplaziert ausnahm, wenn man wußte, was ein paar Meilen weiter, unten im Tal, in dem unnatürlich exakt aus der Landschaft herausgeschnittenen, eine Quadratmeile großen Gelände geschah: zwischen der South Vasco Road und der Greenville Road lag, wie Dillon nach einem Blick auf die Karte feststellte, das »Lawrence Livermore National Laboratory«, der Arbeitsplatz von 8200 Menschen, davon mehr als 3000 hochqualifizierten Wissenschaftlern und Technikern, handverlesene und hochbezahlte Physiker, Chemiker und Ingenieure von den besten Universitäten der USA. Ringsherum weideten Kühe und Schafe. Mit bloßen Augen konnte Dillon aus drei bis vier Meilen Entfernung ein Gewirr von flachen Gebäuden und Straßen ausmachen, das von einem fünfstöckigen Bau überragt wurde. Friedliche Zirruswolken wanderten über das riesige Forschungsinstitut, in dem die modernsten Waffen und Massenvernichtungsmittel in der Geschichte der Menschheit entwickelt werden.

Dillon fuhr wieder in den Ort zurück. Er kaufte gegenüber vom Schnellrestaurant Wienerschnitzel, in dem es keine Wiener Schnitzel, sondern nur Hamburger und Sandwiches gibt, den Livermore Herald und ließ sich den Weg zum Lawrence Livermore National Laboratory erklären. »Ganz einfach, Sir«, sagte die mütterlich-rundliche Frau hinter dem Tresen der Anzeigenannahme, »Sie fahren die First Street rechts hinunter bis zur Kreuzung, gegenüber sehen Sie die Greyhound Station; dort müssen Sie nach rechts in die South Livermore Avenue abbiegen und an der nächsten Straßengabelung halblinks in die East Avenue fahren. Dann immer geradeaus bis zum Ortsende. Nach etwa vier Meilen sehen Sie links das Laboratory. Sie können es nicht verfehlen.«

Es war schon von weitem zu sehen; hohe Zäune, dahinter das scheinbar planlose Durcheinander von barackenähnlichen Wellblechbauten und Fabrikgebäuden, das er schon vom »Teufelsberg« aus gesehen hatte. Auf dem großen Schild am Haupteingang stand: »Lawrence Livermore National Laboratory – Operated by the University of California for the Department of Energy.« Offiziell, so hatte Dillon in seinem Dossier gelesen, gehört das Lawrence Livermore National Laboratory wie die renommierten Bildungsstätten von Berkley und Stanford und wie das Atomforschungszentrum Los Alamos zum »Konzern« der Universitäten Kaliforniens – das soll die wissenschaftliche Bedeutung des Labors in den Vordergrund stellen. Das gewaltige Budget von einer Milliarde Dollar im Jahr wird vom Energieministerium in Washington bezahlt. Aus dem Pentagon, dem eigentlichen Nutznießer des Atomwaffenforschungslabors, wird kein einziger Dollar nach Livermore überwiesen – und der Verteidigungshaushalt der USA wird durch das Zig-Milliarden Dollar teure SDI-Forschungsprogramm mit keinem Cent belastet.

Dillon hatte keine Probleme, das Schnellrestaurant in der ersten Werksstraße vorne links zu finden. Es liegt bereits hinter dem Zaun, aber noch vor dem Haupteingang, ebenso wie die »Central Bank« und ein paar kleinere Verwaltungsgebäude, in denen Besucher empfangen werden, die keine spezielle Sicherheitsüberprüfung nachweisen können.

Das Selbstbedienungslokal war mit bunten Ballons, Girlanden und Luftschlangen für irgendeine Party dekoriert. Eine Gruppe von jungen Leuten in Jeans und kurzärmeligen Hemden amüsierte sich lautstark an zwei zusammengeschobenen Tischen. Gegenüber dem Eingang saß ein Mann an einem der grauen Plastiktische auf einem orangefarbenen Plastikstuhl und nuckelte an einem Plastikstrohhalm, der in einem Plastikbecher mit einem pinkfarbenen Milchmixgetränk steckte. Der Mann hatte ein Gesicht wie ein Halbmond: ein schmaler, länglicher Kopf mit vorspringender Stirn, einer nach innen gewölbten, dünnen Nase und einem ausgeprägten Kinn.

»Willkommen in Livermore, Mister Dillon.«

Der Mann schob seinen Becher zur Seite und erhob sich hastig. Er hatte große, gelbliche Zähne und einen säuerlichen Mundgeruch, den Dillon sofort bemerkte, weil er sich bei der Begrüßung so weit vorbeugte, als wolle er ihm einen Freundschaftskuß auf die Wange drücken.

»Ich bin Dr. Jason Blunt, der stellvertretende Leiter der Sicherheitsabteilung des LLNL«, sagte er. »Mister Ingham vom Büro des Sicherheitsberaters des Präsidenten hat sie avisiert. Besuch aus Washington ist uns immer eine Ehre – auch wenn ich mir gewünscht hätte, daß der Anlaß ein erfreulicherer sein würde.«

Blunt ließ endlich seine Hand los, setzte sich wieder und deckte Dillon mit einem Wortschwall ein: Rosenblatt in Deutschland verunglückt? Oder gar ermordet? Sogar, daß er ein Überläufer sei, werde nicht ausgeschlossen? Blunt seufzte nach jeder Frage tief. Welch ungeheuerlicher Verdacht gegen den in Livermore als absolut integer bekannten und stillen Forscher!

Dillon lehnte eine Einladung »zu einem späten Frühstück oder einem frühen Lunch« ab und sagte, er sei in Eile. Er habe nur einen Tag Zeit und eine Menge zu tun. Daraufhin beeilte sich Blunt mit der Erklärung: Es sei für ihn und für den Sicherheitsdienst des Forschungslabors und für Rosenblatts Kollegen, überhaupt für alle, die ihn kennen, absolut unvorstellbar, daß der ungewöhnlich begabte Wissenschaftler ein Verräter sei – und wenn doch, so hätte er einen unübersehbaren und in Geld gar nicht auszudrückenden Schaden für das Institut, für die amerikanische Waffentechnologie und für die Sicherheit der Nation angerichtet ...

Dillon unterbrach den Monolog. Ob er wohl etwas über die Arbeit und Bedeutung des »Lawrence Livermore National Laboratory«, speziell über SDI und über die Entwicklung von Laserstrahlwaffen erfahren könne, über das Spezialgebiet von Mister Peter Rosenblatt also.

»Es gibt da einen ...« Dillon blätterte in seinem Rosenblatt-Dossier, »... einen Dr. Kent Fredriksen.«

»Dr. Fredriksen ist als Leiter der O-Gruppe Rosenblatts direkter Vorgesetzter. Ich habe bereits mit ihm gesprochen. Er steht ihnen zu jeder Auskunft zur Verfügung, selbstverständlich auch über sonst streng geheime Projekte«, sagte Blunt eifrig. Er habe nach Rücksprachen mit Washington bereits einen Besucherausweis für ihn vorbereitet, der natürlich auch für jene Bereiche gelte, die sonst nur ausgewählte Mitarbeiter ... Ob er wohl freundlicherweise zwei Paßfotos ...

Blunt schleuste Dillon durch die Sicherheitskontrollen am Haupteingang. Sie gingen über die Werkstraßen, auf denen ihnen eilige Herren mit Anzügen und Krawatten und andere in weißen Kitteln entgegenkamen, aber auch junge Männer auf Rennrädern und in bunten Jogginganzügen. »Das sind einige unserer Wissenschaftler, Physiker, Chemiker, Computer-Spezialisten. Nuclear-designer, wie wir sagen«, erklärte Blunt. »Die meisten von ihnen wohnen gelegentlich auch auf dem Gelände. Sie haben jedenfalls Schlaf- und Waschgelegenheiten bei ihren Büros. Die sind besessen von ihrer Arbeit, sie sitzen oft nächtelang an den Bildschirmen und an den Versuchsanlagen. Und tagsüber treiben sie ein bißchen Ausgleichssport.«

Eine Gruppe von Männern in braun-grün-gefleckten Kampfanzügen schlenderte vorüber. An ihren Gürteln baumelten Messer und schwere Revolver. »Die gehören zu einer neuen Schutztruppe zur Bekämpfung von besonders militanten Atomwaffengegnern«, sagte Blunt. »Wir hatten erst vor zwei Wochen eine Großdemonstration von mehr als 7000 Anhängern der Friedensbewegung. Ein paar Dutzend dieser Chaoten haben den Stacheldrahtzaun zerschnitten und sind in das Gelände eingedrungen. Sie waren schon ganz in der Nähe der Gebäude, in denen gerade die neuen Sprengköpfe für die MX-Interkontinentalraketen konstruiert werden. Nicht auszudenken, was das für einen Wirbel gegeben hätte, wenn sie das Gebäude besetzt hätten. So etwas darf sich nicht wiederholen!« Von einem gleich hinter dem Stacheldrahtzaun liegenden Schießstand hörten sie kurz darauf erst einzelne Schüsse, dann Schnellfeuerserien.

»Die Sicherheitstruppe trainiert«, sagte Blunt.

Das Büro von Dr. Kent Fredrikson lag im vierten Stockwerk des Verwaltungsgebäudes. Ein karger Raum mit kühlschrankgroßem Safe und Computerterminal. Aus einem Laserstrahldrucker quoll Endlospapier mit Zahlenkolonnen und Formeln. An der Wand rechts neben der Tür hing eine farbige Computerskizze mit der Überschrift »Zukünftige Laserstrahlwaffen-Technologie«.

»Darf ich?« fragte Dillon und ging, ohne eine Antwort abzuwarten, hinüber, um das Bild aus der Nähe zu betrachten. Es zeigte eine Laser-Bodenstation irgendwo auf einer Insel im Pazifik. Dünne rote Strahlen schossen zu einer Gruppe von Spiegelreflektoren in den Weltraum hinauf. Im All kreiste eine Solarenergiestation und ein Satellit mit Röntgenlaserkanonen. Über allem schwebte ein zylinderförmiges Riesending, auf dem »Laser battle station« stand. Hinter der Erdkrümmung und aus dem blauen Meer schossen Raketen hervor, wurden von den Strahlen erfaßt und zerstört, die von der Bodenstation zu den Reflektorspiegeln und von dort auf die feindlichen Geschosse gelenkt worden waren.

»Das ist eine längst überholte Planungsskizze, etwa vier Jahre alt«, sagte Fredrikson, »damals haben wir damit die Abgeordneten des Verteidigungsausschusses beeindruckt, die das Geld für weitere Forschungen herausrücken sollten. Inzwischen sind wir viel weiter – dank Peter Rosenblatt. Er hat mit seinen Leuten eine Laserwaffenstation konstruiert und berechnet, die nur noch so groß ist wie dieser Schreibtisch hier. Sie soll im All stationiert werden und könnte innerhalb von Sekunden sämtliche sowjetischen Raketenabschußbasen zu Lande, zu Wasser und in der Luft vernichten – vorausgesetzt, Aufklärungssatelliten und andere Informationsquellen haben zuvor die ebenfalls im All stationierte Battle Station mit den genauen Zielkoordinaten gespeist. Aber auch dieses Problem ist natürlich zu lösen.«

»Natürlich«, wiederholte Dillon halblaut und betrachtete ein messerscharfes Luftfoto des »Lawrence Livermore National Laboratory«. Das Bild hing schief.

»Wir sind hier«, sagte Fredrikson und zeigte auf ein deutlich erkennbares Hochhaus. »Hier, in diesem kreuzförmigen Gebäude, ist die Nova untergebracht, die größte und natürlich modernste Laserversuchsanlage der Welt.«

Durch das Fenster des Büros konnte Dillon Parkplätze, Straßen und Werkshallen überblicken. Etwa fünfhundert Meter entfernt sah er das flache, kreuzförmige Dach der Laserwaffen-Anlage. Es sah aus wie eine beliebige Werkshalle. Das ganze Gelände wirkte auf ihn wie eine Mischung aus irgendeiner Fabrik in Detroit oder Philadelphia und einem Militärcamp – obwohl keine Army-Uniformen zu sehen waren, sondern nur ab und zu blauuniformierte Werkschützer aus Blunts Sicherheitsabteilung. Hin und wieder fuhren unten ein paar Fahrzeuge mit Sirenen und Lautsprechern auf den Dächern im Schrittempo vorüber.

Kent Fredrikson setzte sich wieder. Er war ein erstaunlich unbeschwerter Mann, mit tiefen Lachfältchen an den Augenwinkeln. Sein sorgsam gestutzter roter Wikingerbart erinnerte an seine skandinavische Abstammung. Er trug ein kariertes Holzfällerhemd. Seine zu langen Jeans hatte er über den »Nike«-Sportschuhen hochgekrempelt. Der Chefphysiker war 42, wirkte aber zehn Jahre jünger.

»Peter Rosenblatt war ...« begann er und korrigierte sich sofort: »Peter Rosenblatt ist der Begabteste von uns allen, ein unglaubliches wissenschaftliches Talent. Er hätte vor mir Abteilungsleiter der O-Group werden können, aber er haßt den Verwaltungskram – und ich kann eben ein bißchen organisieren.« Fredrikson grinste jungenhaft.

Warum ist dieser Mann so fröhlich? dachte Dillon. Ein Mann, der sich tagtäglich mit der Planung von Krieg und millionenfachem Tod am Himmel und auf Erden beschäftigt? Wie hält er das aus? Hat er Kinder? Wissen die, was ihr Daddy tut? Kann er ruhig schlafen?

Fredrikson schien seine Gedanken zu ahnen. »Natürlich ist das, was wir hier tun, kein Job wie jeder andere: die Erfindung und Konstruktion von immer neuen, kleineren, noch wirksameren Atomwaffen, das Nuklearwaffen-Design, wie wir sagen«, sagte er. »Man kann diese Arbeit nicht machen, wenn man nicht von ihrer Richtigkeit und ihrer moralischen Berechtigung überzeugt ist. Wir schaffen Waffen zur Verteidigung unserer Werte von Freiheit und Demokratie, nicht zum Angriff ...« Er blickte demonstrativ auf einen Wandspruch neben der »Krieg-im-Weltall-Skizze«, den Dillon bislang übersehen hatte. Da stand: »Wir wollen das Weltall zum Schauplatz des Friedens und der Entwicklung der Menschheit machen – denn wenn wir das nicht tun, könnten andere das All als Ausgangsbasis für ihre Aggressionen nutzen. Lyndon B. Johnson, 1963 in der Universität von Maryland.«

»Und das gilt noch immer?«

»Zugegeben, einige von uns haben Schwierigkeiten, moralische Bauchschmerzen, wenn sie an die möglichen Auswirkungen ihrer Tätigkeit im Falle eines Krieges denken – besonders, seit die Sowjetunion sogar im Weißen Haus in Washington nicht mehr als das Reich des Bösen gilt.« Fredrikson lächelte schief. »Einige haben den Job aufgegeben, weil sie von der Vorstellung bis in den Schlaf verfolgt wurden, daß die von ihnen, von uns allen hier entwickelten Atom- und Weltraumwaffen im Ernstfall Millionen von Menschen, Frauen und Kindern, Tod oder grausames Siechtum bringen könnten. Das hat übrigens nach Tschernobyl dramatisch zugenommen.«

»Hatte auch Rosenblatt solche ... solche Bauchschmerzen, wie Sie sagen?« Dillon hatte die Seite mit den Fotos des verschwundenen Wissenschaftlers in seinem Dossier aufgeschlagen. Mit seinen sorgfältig gescheitelten Haaren und den offenen, etwas erschrockenen runden Augen sah Rosenblatt aus wie ein Konfirmand.

»Das weiß ich nicht. Wir waren nicht so eng befreundet, daß wir unsere privaten Überlegungen ausgetauscht hätten.«

Blunt räusperte sich. Dillon hatte ihn fast vergessen.

»Es gibt eine Gruppe von Wissenschaftlern, etwa zwanzig Leute, die unregelmäßig an einer Art Seminar über ethische und religiöse Fragen ihrer Arbeit teilnehmen. Wir haben da eine Liste mit den Namen der Teilnehmer. Rosenblatt ist auch dabei.«

Dillon fragte, wer diese Seminare leite.

»Der Bischof von Oakland persönlich.«

»Ist Rosenblatt nicht Jude?«

»Er ist jüdischer Herkunft«, sagte Fredrikson, »so wie ich christlicher Herkunft bin. Aber wir praktizieren unseren Glauben beide nicht. Soviel ich weiß, ist er Agnostiker wie ich auch.«

»Aber daß er an diesen Seminaren teilgenommen hat, spricht dafür, daß auch er moralische Skrupel an seiner Arbeit hier hatte.« Dillon beobachtete vor dem Fenster ein paar dunkle Vögel, die mit ausgebreiteten Schwingen über dem Gelände kreisten. Vermutlich Bussarde.

»Möglich«, sagte Fredrikson, drehte seinen Stuhl zur Seite und folgte seinem Blick.

»Ich weiß, daß Rosenblatt in letzter Zeit solche Bedenken und Selbstzweifel hatte«, sagte Blunt. »Nach Informationen unserer Sicherheitsabteilung hat er sich zunehmend kritisch über seine und unsere Arbeit geäußert.« Er zögerte. »Seine frühere Freundin, zu der er bis zuletzt noch Kontakt hatte, eine gewisse Lea Ginsburg, gehört zur kalifornischen Friedensbewegung. Sie war bei der vorhin von mir erwähnten großen Demonstration dabei. Sie trug ein Plakat, auf dem etwas über in Livermore geplante Vernichtungskriege und Völkermorde stand.« Blunt schüttelte angewidert den Kopf. »Nachdem wir vor zwei Tagen zum erstenmal von dem Verschwinden Rosenblatts in der Bundesrepublik Deutschland gehört haben, konnten wir in Erfahrung bringen, daß die Beziehung zwischen Rosenblatt und dieser Miss Ginsburg sozusagen aus politischen Gründen gescheitert ist. Sie hat ihm in einem Lokal in Gegenwart von Freunden vorgeworfen, daß er vom ehemaligen Pazifisten zum Schöpfer von Massenmordwaffen geworden sei. Rosenblatt ist nach unseren Informationen daraufhin wortlos aufgestanden und fortgegangen.«