Kitabı oku: «Japan Inc.»

Karl Pilny
Japan Inc.
Thriller

Saga

Alles ist in uns selbst vorhanden

Meng Tse

Prolog

Die vier Chinesen, die am 1. Mai des Jahres 2012 kurz vor 02:30 Uhr morgens den Haupteingang des Shanghai World Financial Centers an der Century Avenue betraten, wurden vom Facility Manager bereits sehnlichst erwartet. Sie waren mit Overalls der deutschen Firma »ThyssenKrupp Elevator« bekleidet und trugen, wie es Vorschrift war, Montagehelme aus Polycarbonat, auf denen ebenfalls das Firmenlogo prangte. Es handelte sich um einen Wartungstrupp, bestehend aus einem Ingenieur und drei Mechatronikern. Die Techniker hatten zwei schwere Werkzeugkoffer sowie ein Mini-Laptop dabei. Sie waren etwa acht Minuten zuvor alarmiert und vom Facility Manager persönlich über die Störung informiert worden. Anscheinend steckten zwei Gäste des zweithöchsten Hotels der Welt in einem Fahrstuhl zwischen der 93. und der 94. Etage fest. Es handelte sich allerdings nicht um einen hoteleigenen Aufzug des Park Hyatt. Genaueres ließ sich nicht sagen, da die eingebaute Überwachungskamera offenbar ausgefallen und auch die Notrufleitung seit dem ersten Hilferuf unterbrochen war. Das alles ließ auf ein größeres technisches Problem schließen.

Die vier Männer passierten die Sicherheitsschleuse ohne Beanstandung, die Metalldetektoren blieben stumm. Ihre Namen auf den elektronischen Firmenausweisen stimmten mit der vorliegenden Personenliste überein. Die holografischen Porträtfotos ebenfalls. Daraufhin wurden die Werkzeugkoffer und das Mini-Laptop nur oberflächlich untersucht.

Die gesamte Sicherheitskontrolle dauerte kaum zwei Minuten. Danach bestiegen die Techniker in Begleitung des nervösen Facility Managers einen der insgesamt vier Doppeldecker-Fahrstühle, die von ThyssenKrupp Elevator eigens für das World Financial Center entwickelt worden waren. Sobald sich die aerodynamisch geformten Türen geschlossen hatten, wurden die fünf Männer mit einer Geschwindigkeit von zehn Metern pro Sekunde nach oben katapultiert – im schnellsten Aufzug der Welt.

Als sie einige Tage später von chinesischen Sicherheitsbeamten befragt wurden, konnte sich keiner der Mitarbeiter des Wachpersonals, die in dieser Nacht Dienst gehabt hatten, an irgendwelche Auffälligkeiten erinnern. Die vier einheimischen Mitarbeiter des deutschen Konzerns seien absolut glaubhaft und souverän aufgetreten. Im Übrigen habe man während der dreijährigen Planungs-, Fertigungs- und Montagephase, in der ThyssenKrupp Elevator für den Einbau von über 40 verschiedenen Anlagen im gesamten Gebäude verantwortlich gewesen war, stets ausgesprochen gute Erfahrungen mit den Mitarbeitern des Unternehmens gesammelt. Ja, der Publikumsverkehr sei an jenem frühen Morgen vielleicht etwas stärker gewesen, als zu solch nachtschlafender Stunde gemeinhin üblich, was jedoch aufgrund der zahlreichen anstehenden gesellschaftlichen Ereignisse im Haus zu erwarten gewesen sei. Nein, die routinemäßige Sicherheitsüberprüfung sei trotzdem streng vorschriftsmäßig durchgeführt worden. Ja, absolut korrekt und vorschriftsmäßig. Nein, es habe wirklich auch nicht die leisesten Hinweise auf etwaige terroristische Absichten oder Ähnliches gegeben. Selbstverständlich nicht.

Es dauerte keine zwei Minuten, bis die Männer ihren Einsatzort im 94. Stockwerk erreicht hatten. Hier oben befindet sich die knapp 800 Quadratmeter große »Sky Arena«. Hunderte von Metern über den großen Konferenzsälen in den niedrigeren Etagen gelegen, ist diese höchste Veranstaltungsplattform der Welt exklusiven Anlässen wie den festlichen Banketten der chinesischen und internationalen Hautevolee oder der werbewirksamen Präsentation neuer Luxusprodukte vorbehalten. Hier sollten, auf Einladung der Moto Corporation, drei Tage später rund 200 Persönlichkeiten aus der internationalen Politik- und Geschäftswelt zusammenkommen, wenn die Firma ihren Festempfang zu Ehren ihres Präsidenten Minato Moto gab. Dieses Event, das mehr oder weniger zufällig zeitgleich mit der Eröffnung der großen ostasiatischen »New Energy Conference« in den Konferenzräumen viele Etagen tiefer stattfinden sollte, wurde als eines der wichtigsten gesellschaftlichen Großereignisse des Jahres 2012 im World Financial Center gehandelt.

Schließlich war die Moto Corporation für das Shanghai World Financial Center nicht irgendein Unternehmen – sie hatte es gebaut. Elf Jahre nach dem ersten Spatenstich und nach so manchen Problemen und zwischenzeitlichen Unterbrechungen konnte die japanische Firma im Sommer 2008 endlich den erfolgreichen Abschluss der Bauarbeiten vermelden. Die wahren Kosten waren geheim gehalten worden, die Schätzungen reichen von »etwa 875 Millionen« bis »weit über 1,5 Milliarden US-Dollar«. Auf jeden Fall ist das SWFC ein Bauwerk der Superlative. Mit seinen 492 Metern dominiert der schlanke, komplett verspiegelte Turm die spektakuläre Skyline der Pudong New Area: jenes gigantischen Stadtteils aus der Retorte, der seit 1990 in atemberaubender Geschwindigkeit aus dem Boden gestampft worden ist. Wo 20 Jahre zuvor noch sumpfiger Ackergrund war, leben und arbeiten inzwischen mehr als drei Millionen Menschen. Mit dem »Oriental Pearl«-Fernsehturm, dem Jin Mao Tower, der Börse und dem Pudong New International Airport beherbergt Pudong alle neuen Wahrzeichen der wiedererweckten »Stadt über dem Meer« – denn nichts anderes bedeuten die chinesischen Schriftzeichen »Shanghai«. Auch wenn das zeitgleich errichtete »Taipeh 101« auf Chinas »abtrünniger Provinz« Taiwan dem SWFC knapp den Rang abgelaufen hat, ist es immerhin das höchste Haus auf dem ostasiatischen Festland. Die zahlreichen Störungen während der langen Bauphase hatten zum Teil auch politische Gründe – kein Wunder, wenn ausgerechnet ein japanischer Konzern ein chinesisches Bauwunder errichten soll. So hatten die Architekten, um den in knapp 500 Metern Höhe oft starken Winden weniger Angriffsfläche zu bieten, zwischen 93. und 97. Stockwerk ursprünglich einen kreisrunden Durchlass vorgesehen. Doch dieser Entwurf erinnerte vor allem die chinesischen Patrioten fatal an eine aufgehende Sonne. Die japanische Nationalflagge! Nach allerlei wütenden revanchistischen Protesten musste der Entwurf geändert werden. Jetzt krönt ein trapezförmiger Durchlass zwischen 96. und 100. Stockwerk das elegante Gebäude. So kam das Shanghai World Financial Center zu einem wenig charmanten Spitznamen: Flaschenöffner.

Letztendlich hatte die Moto Corporation durch den Riesenbau aber doch ein deutliches Zeichen der japanischen Präsenz auf dem asiatischen Kontinent gesetzt. Ein unübersehbares Zeichen! Und das ließ da und dort alte Wunden erneut aufbrechen, die eigentlich nie so richtig vernarbt waren. Japanische Aktivitäten auf chinesischem Boden hatten für China in der Vergangenheit selten Gutes bedeutet. Nanking war nicht vergessen. Nanking durfte niemals vergessen werden.

Aus Furcht vor terroristischen Attacken – ob nun von nationalistisch-revanchistischer, fundamentalistischer oder anderer Seite – war nach den Anschlägen vom 11. September 2001 auf das World Trade Center in New York das Sicherheitskonzept für das in Bau befindliche Gebäude gründlich überdacht und verbessert worden, was entsprechend die Baukosten noch einmal deutlich in die Höhe getrieben hatte. Doch der Mehraufwand hatte sich ausgezahlt: Man war in Shanghai nun überzeugt, mit dem SWFC den sichersten Wolkenkratzer der Welt zu haben.

In den Verhören durch Beamte der chinesischen Geheimpolizei einige Tage später erinnerte sich Facility Manager Herr Shi, dass die Techniker als Erstes eine Telefonverbindung in die stecken gebliebene Aufzugskabine hergestellt hatten. Wenn sie nun erleichtert waren, so ließen sich die vier Männer das mit keiner Miene anmerken. Auch die Stimmen der beiden Eingeschlossenen hätten vor allem ruhig und gefasst geklungen.

Offenbar hatte es einen Kurzschluss gegeben, der das automatische Bremssystem auslöste. Nachdem man sich davon überzeugt hatte, dass für die beiden Hotelgäste in der Kabine keine Gefahr bestand und man sie in wenigen Minuten würde befreien können, bat der Ingenieur, der das Laptop mit sich führte, den Facility Manager höflich, ihn kurz in die Steuerungszentrale im 24. Stock zu begleiten, wo sich auch der zentrale Kontrollraum für die Aufzugsanlagen befindet. Es sei unbedingt erforderlich, die betreffenden Strom- und Anschlusskreise schnellstens auf eventuelle Fehler zu überprüfen – gerade im Hinblick auf die bevorstehenden Großveranstaltungen, zu denen man so viele Gäste erwartete. Dazu ließe es sich leider nicht vermeiden, die beiden nebeneinanderliegenden Aufzugsschächte zwischen dem 79. und 100. Stockwerk für etwa drei Minuten komplett außer Betrieb zu nehmen. Ob sich dies vielleicht rasch und diskret bewerkstelligen ließe? Solch peinliche Pannen wie ein stecken gebliebener Aufzug sollten sich schließlich keinesfalls wiederholen.

Während der intensiven Verhöre sollte sich der Facility Manager auch daran erinnern, dass sich die angeblichen Mitarbeiter des Wartungstrupp untereinander kaum unterhalten hatten. Auch sei kein einziger Name gefallen. Er habe sich auf die Bitte des IT-Spezialisten hin mit ihm nach unten begeben und könne daher keine genaueren Aussagen über die Arbeiten machen, die die Mechatroniker während seiner Abwesenheit am Aufzug erledigt hatten. Soviel er wisse, sei auch keiner der Wachmänner direkt vor Ort gewesen. Und als er hinterher das Ergebnis ihrer Tätigkeit inspiziert habe, war alles bereits wieder wunschgemäß instand gesetzt. Nur als es den drei Mechatronikern gelungen war, über die Notausstiegsluke der Fahrstuhlkabine zu den Eingeschlossenen vorzudringen, habe es einen kurzen telefonischen Kontakt gegeben. Außerdem habe der IT-Spezialist, sobald er sein Laptop im Kontrollzentrum verkabelt hatte, seine drei Kollegen knapp darüber informiert, dass nun die Energiezufuhr für die abgesprochenen drei Minuten unterbrochen werde, damit er sein Fehlerdiagnoseprogramm durchführen könne. Bald darauf hätten sie sich beide gemeinsam wieder auf den Rückweg in den 94. Stock gemacht. Ja, bei den beiden Befreiten habe er sich persönlich entschuldigt. Das seien sehr höfliche und verständnisvolle Männer gewesen, die sich nach dem Schock zu ungastlicher Stunde verständlicherweise rasch auf ihre jeweiligen Zimmer zurückgezogen hätten. Was sie mitten in der Nacht mit ihren grauen Anzügen und schwarzen Köfferchen, die sie wie Vertreter aussehen ließen, ausgerechnet im Stockwerk über der höchsten Hoteletage zu schaffen gehabt hatten, habe er sie nicht gefragt. Er habe sich auch keine Gedanken darüber gemacht. Nein, es habe keinerlei Anhaltspunkte dafür gegeben, dass die beiden Männer im Fahrstuhl und die vier von der Wartungstruppe sich bereits gekannt haben könnten.

Von den Ergebnissen des Abschlussberichts der chinesischen Polizei wurden zweifellos nicht alle Details an die Öffentlichkeit weitergegeben. Möglicherweise hatten die beiden Männer im Fahrstuhl einen speziell manipulierten Elektroschocker benutzt, um den entscheidenden Kurzschluss auszulösen, der das automatische Bremssystem des Aufzugs aktiviert und die Elektrik des Fahrstuhlschachtes lahmgelegt hatte. Das Gerät könnten sie, zusammen mit den Sprengkörpern, leicht in ihren Musterkoffern transportiert haben. Fest steht, dass die vier etwa handtellergroßen Haftminen, mit denen die Aufzüge bestückt wurden, jeweils mit einem starken Magneten sowie einem kleinen Funkempfänger versehen waren, über den die Zündung ausgelöst werden konnte. Weniger Klarheit herrscht hinsichtlich der Frage, wie die Männer die Zünder am oberen Rand der Laufschienen der Fahrstuhltüren im 94. Stockwerk angebracht hatten. Und zwar in beiden Fahrstuhlschächten. Möglicherweise hatten sie die drei Minuten, in denen der Facility Manager auf Bitten des IT-Spezialisten die Fahrstühle außer Betrieb genommen hatte, dazu genutzt, um von dem einen Schacht in den danebengelegenen zweiten zu gelangen. Um an den Verstrebungen der Wände hinüberzuklettern, bedurfte es allerdings eines außerordentlich geschickten, durchtrainierten und minutiös vorbereiteten Mannes, der gewillt war, eine nicht nur lebensgefährliche, sondern offenbar auch recht schmerzhafte Kletterpartie auf sich zu nehmen – dass sich an den messerscharfen Kanten einer der weniger stark zerstörten Querstreben Spuren von Blut entdecken ließen, sprach jedenfalls für die Richtigkeit dieser nicht unumstrittenen Hypothese.

Alle etwaigen weiteren Erkenntnisse halten die chinesischen Behörden nach wie vor unter Verschluss. So ist zum Beispiel völlig unbekannt, was aus den vier chinesischen ThyssenKrupp-Mitarbeitern geworden ist. Ein wenig mehr weiß man über das mysteriöse Verschwinden der beiden aus dem Fahrstuhl befreiten Hotelgäste: Es handelte sich um zwei Japaner, die noch am gleichen Tag ausgecheckt hatten und in ihr Heimatland zurückgeflogen waren. Offenbar waren sie unter falschen Namen im Park Hyatt abgestiegen, denn beim Versuch weiterer Ermittlungen in Japan verlor sich schon bald ihre Spur.

Erster Teil

1. Tag

Shanghai, 1. Mai 2012. 17:00 Uhr

Am ersten Nachmittag im Mai herrschte am Bund, der berühmten Uferpromenade der südchinesischen Metropole, wie üblich ein reges Treiben. Vermutlich war das Treiben sogar noch reger als üblich. Aus den imposanten Bank- und Geschäftsgebäuden am breiten Boulevard strömten Menschen um Menschen und fluteten in hektischem Gewimmel die Gehsteige und Seitenwege hinab. Nebenan auf der zehnspurigen Fahrbahn brummte der Verkehr. Autos hupten, Motoren heulten, Fahrer fluchten oder ergaben sich seufzend in die unabänderliche Tatsache, dass im unerbittlich anrollenden Verkehrsaufkommen der Rushhour ohnehin nur Stop and Go möglich war – wie sehr man auch hupen und fluchen mochte.

Vor den monumentalen Kulissen der Prachtbauten im Kolonialstil wirkten die wogenden, schnatternden und brummenden Massen, die namenlos die Straßen und Plätze bevölkerten, wie wimmelnde Ameisen. Wie Ungeziefer. Irgendein übermenschliches Wesen einer höheren Existenzform könnte auf die Idee kommen, dass man über dieses lästige, wertlose Ungeziefer nur das entsprechende Gift zu sprühen bräuchte, um es ein für allemal loszuwerden. Dann würde plötzlich gespenstische Ruhe einkehren in den Straßen und Häusern dieser eben noch vor Leben strotzenden Stadt …

Es war ein sonniger Tag. Auf der eigentlichen Promenade, direkt am Wasser des träg dahinfließenden Huangpu mit Blick auf die futuristisch aufragende Skyline des neuen Stadtviertels Pudong am anderen Ufer gegenüber, waren neben spazierenden Touristen und eilenden Geschäftsleuten wie immer auch zahlreiche Jogger unterwegs. Unter ihnen besonders viele »Langnasen« – Geschäftsleute aus Europa und Amerika, die seit der Öffnung Chinas zu Zehntausenden in die fernöstliche Boomtown geströmt waren und in ihrer raren freien Zeit versuchten, sich fit zu halten.

Der durchtrainierte, etwa vierzigjährige Läufer, der mit elastischen Sätzen den Bund entlangschnellte, hatte für die kurzatmigen abendländischen Freizeittraber nur ein verächtliches Lächeln übrig. Er hätte als Japaner durchgehen können, auch wenn er für einen Japaner wohl etwas überdurchschnittlich groß gewachsenen war. Immerhin war er im japanischen Osaka geboren und aufgewachsen, doch sein Name – Kim Park – verwies auf seine wahre Herkunft: Kims Eltern stammten aus dem nördlichen Korea und gehörten zu jenen etwa zweieinhalb Millionen Koreanern, die während der japanischen Besatzungszeit auf Nippons Inseln verschleppt und zur Zwangsarbeit verdammt worden waren. Etwa 700000 von ihnen – darunter auch Kims Großeltern – waren nach der Kapitulation des Kaiserreichs im August 1945 in Japan geblieben, wo ihnen der erhoffte gesellschaftliche Aufstieg indes meist versagt blieb. Kim Park war, nach vielen Umwegen, einer der wenigen Japan-Koreaner, die es geschafft hatten. Doch dafür hatte er einen hohen Preis gezahlt.

Während die meisten der europäischen Langnasen und »Butterstinker«, an denen der Koreaner wie selbstverständlich vorbeizog, in der abgasgeschwängerten Luft der Industriemetropole schon bald nach Sauerstoff japsten, wirkte Kim wie ein ausgeruhter Athlet, der sich aufwärmte. Dass er gerade erst ein hartes, sechzigminütiges Taekwondo-Training absolviert hatte, war ihm beim besten Willen nicht anzumerken. Bis zum Kerry Center an der Nanjing Xi Lu, wo er, nur einige Stockwerke über seiner kleinen Filmproduktionsfirma, in der 30. Etage in einem Penthouse residierte, hatte er noch etwa vier Kilometer vor sich. Ein Klacks.

Kim erhöhte die Schrittfrequenz, als er auf die Nanjing Lu einbog, die turbulente Hauptgeschäftsstraße und pulsierende Lebensader der Stadt. Doch er hatte keinen Blick für die bunten Leuchtreklamen, die aggressiven Straßenhändler und die Scharen von Shoppern, Schaufensterbummlern und Touristen, die Chinas bedeutendste Einkaufsmeile bevölkerten. Er schielte auf den Pulsmesser an seinem schlanken Handgelenk und tat das, was ihm beim Laufen immer schon am leichtesten gefallen war: nachdenken.

Den ganzen Tag schon drehten sich seine Gedanken nur um zwei Dinge. Das eine war eine aufregende Frau, die ihn für heute Abend eingeladen hatte. Das andere war ein aufregendes Drehbuch, dessen Exposé und Anfangsszenen ihm – wie er meinte – zugespielt worden waren. Der Arbeitstitel dieses Werks lautete Yellow Submarine, aber der Inhalt hatte nichts mit dem gleichnamigen Film jener vier Pilzköpfe aus dem fernen Liverpool zu tun. Als Autor firmierte ein gewisser Julian Peek. Kim Park hatte gründlich recherchiert und war zu dem Ergebnis gekommen, dass es sich bei diesem Namen um ein Pseudonym handeln musste. Kein Einziger der ihm bekannten Filmagenten hatte jemals von einem Drehbuchautor namens Julian Peek gehört – und Kim, der seit fast zehn Jahren in diesem Geschäft unterwegs war, kannte viele Agenten. Selbst die ihm bis dato unbekannte, gutaussehende Agentin mit der sinnlichen Stimme, die einige Tage zuvor unangemeldet in sein Büro geplatzt war, hatte ihm außer dem Filmstoff nur eine gefälschte Visitenkarte hinterlassen.

Kim Parks filmische Produktion ruhte im Wesentlichen auf zwei Säulen: Zum einen produzierte er in Zusammenarbeit mit mehreren großen amerikanischen und britischen Werbeholdings Commercials für den ostasiatischen Raum. Das war sein Brot-und-Butter-Geschäft, mit dem er ganz gut über die Runden kam. Zum anderen hatte er an einer Sendereihe filmisch aufbereiteter Interviews mit asiatischen Berühmtheiten gebastelt: vom thailändischen Punkmusiker mit Drogenproblemen über den provokanten koreanischen Installationskünstler bis hin zum chinesischen Anwalt, der sich für die Rechte der Wanderarbeiter einsetzt. Ihre minimalistische Machart war das Markenzeichen dieser Porträts, die sich unter den seriösen Redakteuren der großen TV-Anstalten mittlerweile eine treue Fangemeinde erworben hatten. Als Interviewer konnte er unbequem werden, wobei er aber stets fair zu bleiben versuchte und eine asiatische Zurückhaltung übte. CNN Asia hatte sich schließlich dazu durchgerungen, dem Newcomer einen Exklusivvertrag anzubieten. Seit anderthalb Jahren hieß es daher einmal im Monat An Appointment with Kim Park.

Er hatte Erfolg. Er war ein bekanntes Gesicht im Fernsehen geworden und die ostasiatische Prominenz riss sich förmlich um seine Interviews. Nur zu gerne hätte er auch diesen nebulösen Drehbuchautor Julian Peek zu einem Treffen vor der Kamera eingeladen. Doch wer seinen wahren Namen nicht nennt, zeigt meist erst recht nicht sein wahres Gesicht.

Kim Parks Unternehmen hatte mit der Produktion von Spielfilmen bisher nichts zu tun gehabt. Und Japan spielte in seinen Arbeiten nur insofern eine Rolle, als zu seinen Auftraggebern im Werbebereich etliche japanische Firmen gehörten. Von einer ersten, erfolglos gebliebenen dokumentarischen Fingerübung einmal abgesehen, hatte er noch nie in Japan gedreht. Daher wunderte er sich, dass man mit diesem unerhört brisanten Projekt ausgerechnet an ihn herangetreten war. Yellow Submarine war ein Film, für den man einen Autor in Japan mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit öffentlich gelyncht hätte. Die Story, die auf bisher unveröffentlichten Fakten zu beruhen schien, erzählte von den Verwicklungen hoher Militärs in grausame Menschenversuche, deren Spätfolgen bis in die jüngste Vergangenheit hineinreichten und die zweifellos auch noch die Gegenwart bewegten. Ein Thema, das Kim Park sofort packte und nicht mehr losließ. Besonders reizvoll fand er auch die erzähltechnische Umsetzung der Filmidee: Nach einer atmosphärisch dichten Einleitungssequenz wurde der Plot konsequent aus der Sicht eines jungen Rechtsanwalts in Tokio aufgefächert, der – angestellt bei einer großen, internationalen Sozietät – eher aus Zufall mit der Führung eines komplizierten Schadenersatzprozesses gegen einen mächtigen japanischen Großkonzern beauftragt wird, dabei zunächst grandios scheitert und erst mit Hilfe seiner couragierten japanischen Freundin weitere Beweise herbeischaffen kann, die nun eine Wiederaufnahme des Verfahrens in greifbare Nähe rücken. Doch dann muss der junge Anwalt erkennen, dass er erneut gegen Windmühlenflügel ankämpft, während eine dunkle Vergangenheit ihre langen Schatten immer bedrohlicher über die Gegenwart wirft.

Als er eine knappe halbe Stunde später sein mit funktionalem Schick eingerichtetes Penthouse auf dem Dach des Kerry Centers betrat, führte Kims erster Weg zum Kühlschrank. Er nahm eine Flasche Perrier heraus, goss den Inhalt in ein großes Glas und warf zwei Magnesiumtabletten hinterher. Er nutzte die Zeit, in der sich die Tabletten sprudelnd auflösten, um in sein Arbeitszimmer zu gehen, wo er die oberste Schublade eines roten Lackschränkchens öffnete, in dem er seine persönlichsten Schätze verwahrte: einige militärische Rangabzeichen und Verdienstmedaillen, seine verbeulte »Hundemarke« aus Aluminium sowie einen Schlüsselanhänger aus Sterlingsilber. Sein Vater hatte darauf zwei gekreuzte Anker prägen lassen, als Sohn Kim sein erstes Kommando als U-Boot-Kapitän erhielt. Wie lange war das schon her? Es waren tolle Zeiten gewesen, damals, bei der südkoreanischen Marine. Zum ersten Mal in seinem Leben hatte er zur Elite gehören dürfen – und nicht zum Abschaum wie in seiner Jugend in Japan. Aber der Preis war grausam hoch. Davon kündete eine große Narbe, die von seinem rechten Schlüsselbein schräg bis hinunter zur siebten Rippe auf seiner linken Körperhälfte führte. Er hatte noch nie über seine Verwundung gesprochen. Auch nicht über die Monate danach; diese dunkelsten Momente seines Lebens in den unmenschlichen Gefängnissen eines der schlimmsten Regimes dieser Welt.

Ganz oben in der Schublade lag die dünne Klarsichtmappe, die das – leider unvollständige – Exposé sowie die ersten Drehbuchszenen zu Yellow Submarine enthielt. Kim zog die Mappe vorsichtig, beinahe ehrfürchtig, heraus und ging, mit einem kleinen Umweg über die Küche, wo er nach seinem Mineraldrink griff, in sein weiträumiges Wohnbüro hinüber. Dort setzte er sich an den Schreibtisch, trank einen Schluck und vertiefte sich erneut in die Lektüre.

»Yellow Submarine«

Drehbuch – Rohfassung

von Julian Peek

Marinebasis kure – Aussen / Tag

Über der langgezogenen Bucht der Marinebasis von Kure, nicht weit von Hiroshima, erhebt sich die Sonne majestätisch aus dem milchigen Grau des Morgens und lässt Himmel und Meer miteinander verschmelzen. Im silbrigen Glitzern der flachen Wellen schiebt sich ein langer Schatten langsam aufs offene Meer hinaus. Das Rauschen des Kielwassers mischt sich mit den heiseren Schreien der Möwen, die das auslaufende Unterseeboot begleiten. Hoch oben an der Abbruchkante der Steilküste beobachtet eine junge Frau, wie das U-Boot Kurs auf die offene See nimmt und zum Tauchgang ansetzt. Der Bug senkt sich, die Flagge am Turm beginnt heftig zu schlagen. Das dunkel schimmernde Haar der Frau steht in reizvollem Kontrast zum hellen Glanz der Gold- und Silberfäden, mit denen ihr festlicher Kimono durchwirkt ist. Auf ihren kalkweiß geschminkten Wangen sind Tränenspuren zu sehen. Während im Hintergrund das Boot unter der Wasseroberfläche verschwindet, hebt sie plötzlich ihre rechte Hand vors Gesicht. Stahl blitzt auf. Mit einer entschlossenen Bewegung zieht sie sich die scharfe Klinge quer über den Hals. Aus der durchschnittenen Kehle spritzt ein hellroter Blutstrahl. Dann fällt sie lautlos über den Rand der Klippe in die Tiefe, hinunter in die brodelnde Gischt, und bleibt seltsam verrenkt auf einem von den Wogen umspülten Felsen liegen. In ihre starren Pupillen eingebrannt: die stolz wehende »Rising Sun« – die alte Kriegsflagge der Kaiserlichen Marine Japans.

Schnitt.

Kim Park atmete tief durch, legte das Manuskript auf den Schreibtisch und trat hinaus auf seine großzügig bemessene Dachterrasse. Aus 130 Metern Höhe ließ er seinen Blick über das abendliche Shanghai schweifen. Über diese herrliche, geheimnisvolle, wuchernde »Perle des Ostens«. Da unten schwirrten mehr als 18 Millionen rastlose Menschen umher, die in zahllosen Hochhausbauten wie die Termiten immer höher hinauswollten. Auch Kim hielt eine bis an den Horizont ungetrübte Sicht für lebensnotwendig, ja überlebensnotwendig. Überleben, ohne verrückt zu werden, war schon immer sein Spezialgebiet gewesen. Mit gutem Grund. Was sollte man auch anderes erwarten von jemandem, der seine besten Jahre eingesperrt verbracht hatte: freiwillig und voller Begeisterung (von jenen unfreiwilligen dunklen Monaten einmal abgesehen). Mit drei Dutzend anderen jungen Männern zusammengepfercht auf engstem Raum in einer knapp siebzig Meter langen Röhre aus Stahl. And we lived beneath the waves in our yellow submarine …

Wer da draußen wusste eigentlich von seiner militärischen Vergangenheit? War dieser Julian Peek etwa ein Marinekamerad von damals, womöglich auch ein Japan-Koreaner? Auf jeden Fall besaß der Mann eine Menge Mumm. Und er kannte sich verdammt gut mit den japanischen Gepflogenheiten aus – und mit einer japanischen Vergangenheit, von der man noch heute nicht gern sprach. Kim musste endlich einen Weg finden, um an ihn heranzukommen. Verflixt, wer sind Sie, Mister Peek?

Kim Park begab sich wieder nach drinnen, nahm die Klarsichtmappe und legte sie an ihren Platz in der Schublade zurück. Heute Abend würde seine Frage jedenfalls nicht mehr beantwortet werden. Heute Abend war die Party bei Cathy – das andere Thema, um das sich seine Gedanken den ganzen Tag schon bewegten. Cathy Wong, diese umwerfende Chinesin aus Los Angeles und Shanghaier Korrespondentin des amerikanischen Vanity Fair-Magazins, hatte dem im Umgang mit anderen immer nüchtern und beherrscht wirkenden Kim gründlich den ansonsten so kühlen Kopf verdreht. In seinen Augen war sie die vollkommene Frau, die mittlerweile allerdings einen gravierenden Fehler hatte: Sie war nicht mit ihm zusammen, sondern mit einem Butterstinker. Jeremy Gouldens – pah! Ein abgehalfterter Winkeladvokat mit dubioser Vergangenheit, der sich erfolglos in der Welt herumgetrieben hatte, bis er vor etwa einem Jahr in die kosmopolitischen Zirkel Shanghais hineingeplatzt war und die vielversprechenden ersten zarten Bindungen zwischen Kim und Cathy brutal gekappt hatte. Was sie nur an diesem hässlichen, latent versoffenen Riesenbaby fand? Gouldens war mindestens zwanzig Jahre älter als Cathy. Viel zu alt für sie. Kim warf einen raschen Blick auf seine Panerai. Es wurde langsam Zeit, zu duschen und sich anzuziehen.

Vor den Fenstern begannen die Lichter der Großstadt zu glitzern. Cathy würde schon noch begreifen, dass sie einen besseren Mann verdient hatte. Er durfte jetzt nicht lockerlassen. Er würde ihr Herz erobern. Irgendwann. Bald.

Shanghai, 1. Mai 2012. 18:15 Uhr

Während Kim Park unter die kühle Brause stieg, saß besagter Butterstinker gerade schwitzend in einem offenen schwarzen Porsche 911 und fluchte. Wenige Hundert Meter vor der Einfahrt in den Renmin-Tunnel, der den Fluss Huangpu unterquert und so das traditionelle Geschäftszentrum Puxi mit der Pudong New Area im Osten der Stadt verbindet, ging nichts mehr. Fünfzig Meter in fünf Minuten. Warum hatte er nicht auf Cathy gehört? Warum hatte er den Wagen nicht in der Tiefgarage des Jin Mao Towers stehen lassen und vernünftigerweise die U-Bahn genommen? Warum würde er einmal mehr zu spät kommen? Ausgerechnet heute Abend, wo er eigentlich den perfekten Gastgeber hatte mimen wollen. Seine Hektik, die brütende Hitze und der erstickende Dunst der Autoabgase begannen sich als leise pochender Kopfschmerz hinter seinen Schädelknochen bemerkbar zu machen. Per Knopfdruck schloss er das Verdeck und hoffte auf die Leistungsfähigkeit der Klimaautomatik.

»Jetzt entspann dich ein bisschen«, sagte sein Beifahrer, Richard Koo, Senior Partner und Grand Seigneur des Shanghaier Büros der internationalen Anwaltssozietät Lexman & Lexman. Und so etwas wie ein guter Freund. Ihn konnte offenbar gar nichts aus der Ruhe bringen. Jeremy hatte ihn noch nie wirklich aufgebracht erlebt. Weder früher, als sie gemeinsam in Japan für Lexman & Lexman Prozesse geführt hatten, noch jetzt, wo sie das Schicksal – und Richards soziale Kompetenz – in Shanghai wieder in einem Büro zusammengebracht hatten.

Jeremy hatte Richard viel zu verdanken. Als sie einander im Frühjahr 2010 nach zehn Jahren ohne Kontakt auf dem Chek Lap Kok Airport in Hongkong zufällig wieder über den Weg gelaufen waren, hatte Jeremy ausgesehen wie ein abgebrannter Hippie und sich auch so gefühlt. Mit seinem Anwaltsleben hatte er abgeschlossen und vegetierte auf hohem Niveau ziellos in den Tag hinein. Richards Menschenkenntnis und seinem geschulten Blick für den wertvollen Kern im Wesen eines Mannes war es zu danken, dass Jeremy wieder Tritt gefasst hatte und nun hier in Shanghai in einem nagelneuen Porsche-Cabrio saß. Dessen knapp 300 Stundenkilometer Höchstgeschwindigkeit ihm im Moment allerdings von begrenztem Nutzen waren.

Richtig übel war ihm auf einmal.

Vom Magen her verspürte er ein dumpfes Wallen, das langsam den Brustkorb hinaufzog und ihm die Kehle zuschnürte. Dieser schreckliche Pflaumenwein! Er sprang auf und hoffte inständig, es noch rechtzeitig zur Toilette zu schaffen. Zu dumm, dass ihm die Japaner auch noch sein Lieblingsbier weggeschnappt hatten. Das sollten sie büßen.

Shanghai, 2. Mai 2012. 02:06 Uhr

Jeremy Gouldens trank mit Vorliebe die Whiskys der Inneren-Hebriden-Inseln Skye und Islay. Vom schweren Ardbeg über den komplexen Bowmore bis zum torfigen Laphroaig, dem pfeffrigen Talisker und dem raren Port Ellen. Am allerliebsten aber hatte er Lagavulin mit seiner fulminanten Rauchigkeit und dem zarten Beigeschmack von Seetang und Honig. Und mit einer Flasche 16-jährigem Lagavulin hatte er sich heute Nacht hinter den Schreibtisch seines Arbeitszimmers zurückgezogen. Cathy, im Schlafzimmer nebenan, schlummerte bereits seit einer Stunde. Doch er konnte nicht schlafen. Der Blues war wieder da, und er hatte beschlossen, sein Leiden mit edlem Single Malt zu verstärken und zugleich etwas zu versüßen.

Fragen über Fragen. Unangenehme Fragen, denen er sich jetzt nicht stellen wollte. Im Moment wünschte er sich nur aus allem raus. Einfach alles hinschmeißen und verschwinden. Er hatte das schließlich schon einmal gemacht. Vielleicht war es doch ein Fehler gewesen, dass er damals auf Richard Koo gehört hatte und in den Moloch Shanghai eingetaucht war. Wo er jetzt wieder Vollgas im Hamsterrad gab. Warum war er nicht einfach auf seiner Jacht »Hebridian Spirit« mit ihrer wohlgefüllten Bordbar geblieben und hatte entschleunigt weitergelebt, in der Südsee, auf den Spuren Jack Londons, den er schon als Junge bewundert hatte?

Natürlich wäre er nicht so erfolgreich geworden wie Jack. Vermutlich hätten seine eigenen Versuche als Autor auch weiterhin keine Verleger oder Produzenten gefunden. Wenn schon: Was das Geld betraf, war er ohnehin ein Sohn der Sonne. Knapp die Hälfte der üppigen Honorare, die er während seiner anderthalb Jahre bei Lexman & Lexman in Japan verdient hatte, war konsequent in Fonds und Anleihen geflossen. Für lukrative Geldanlagen hatte er schon immer ein Händchen besessen. Dazu gesellten sich die jährlichen Mieteinnahmen für seine elterliche Wohnung im Londoner Nobelviertel Chelsea. Von seinem sonstigen Familienerbe, das er nur selten anzurühren brauchte, ganz zu schweigen.

Statt sich also mit einem Longdrink in der Hand an Bord seiner Jacht zu sonnen und Abenteuerromane und philosophische Bücher zu lesen, keulte er nun, ohne eigentliche finanzielle Notwendigkeit, durchschnittlich 75 Stunden pro Woche als Anwalt und führte in der knapp bemessenen Freizeit ein Leben auf der Überholspur. Immerhin an der Seite der wundervollsten Frau der Welt, die ihn faszinierte wie keine zuvor. Oder sollte es ehrlicherweise heißen: wie nur eine zuvor? Und gerade jetzt, wo er in wenigen Stunden um die Hand der einen anhalten wollte, meldete sich die andere zurück. Und stürzte ihn in neue Zweifel. War seine Entscheidung die richtige? Warum denn wollte er Cathy heiraten? Um vor sich wegzulaufen und sich dadurch nur in neue Abhängigkeiten zu stürzen? Das würde ihm wohl ein Psychologe unterstellen. Oder weil er umgekehrt nun angekommen war, seinen Platz gefunden hatte und endlich sesshaft werden, eine Familie gründen wollte – mit dem Hintern, mit dem Herzen, mit dem Verstand? Das war Jeremys »offizielle« Begründung, von der er in seinen optimistischen Stunden auch felsenfest überzeugt war. Doch alles zerrann, wenn der Blues kam.

Welche Antwort war die richtige? Jeremy betrachtete nachdenklich sein Spiegelbild im dunklen Glas. »Komm schon«, sagte er, »entscheide dich!« Sein verzerrtes Gegenüber lächelte verlegen und schwieg. Hatte er Cathy überhaupt verdient? Er schämte sich. Wusste er doch, dass er sie beinahe täglich enttäuschte, ihren hohen, aber für eine Frau ihres Formats nur zu angemessenen Erwartungen nur selten gerecht wurde. War es, nüchtern betrachtet, nicht völlig illusorisch zu glauben, jemandem wie ihm – einem unzuverlässigen, 49-jährigen Anwalt mit Haarausfall und eher gewöhnungsbedürftigem Äußeren –, sei auf Dauer eine Zukunft an der Seite dieser Frau vergönnt? Wenn er sich nicht schleunigst änderte, konnte er diese Zukunft jedenfalls abhaken. »Verdammt«, flüsterte er, »was willst du wirklich, Jeremy Gouldens?«

Sein whiskygeschwängerter Blues war mittlerweile tiefschwarz geworden.

Jeremy lauschte in die nächtliche Stille des Hauses. Er füllte sein Glas noch einmal vier Finger breit. Der Whisky beruhigte ihn und gab ihm Mut. Den würde er brauchen, um das grün-weiße Päckchen zu öffnen, das jetzt vor ihm auf dem Schreibtisch lag. Er hatte sich vorgenommen, Cathy gegenüber reinen Tisch zu machen. Gleich heute, an ihrem Geburtstag. Noch vor seinem Antrag. Wenn er ihr die geheimen Kammern seiner Seele öffnete, würde er ihr damit letztlich ein persönlicheres Geburtstagsgeschenk machen, als es der teure Zwölfkaräter war, den er bisher sorgfältig vor ihr versteckt gehalten hatte. Davon war er überzeugt. Nicht überzeugt war er davon, dass sie das genauso sehen würde. War es nicht eher stark zu bezweifeln? Er wusste, dass er viel aufs Spiel setzte, aber seine Entscheidung war gefallen. Wenn sie ihn heiraten wollte, dann musste sie ihn ganz heiraten, samt seinem Vorleben. Er musste zu sich stehen, auch vor ihr, mit der Heimlichtuerei Schluss machen und der Vergangenheit unerschrocken ins Gesicht blicken. Doch dazu musste er auch das Päckchen öffnen.

Entschlossen riss Jeremy das Geschenkpapier auf. Darunter verbarg sich ein gelber Umschlag. Er enthielt zwei DVDs sowie einige Ausdrucke und Papiere. Da war noch ein handgeschriebener Brief, kunstvoll zusammengefaltet wie ein Origami, in Form eines Kranichs. Jeremy faltete ihn auseinander und fand nur einen einzigen Satz:

Lieber Jeremy, wenn Du diese Zeilen liest, habe ich endlich meinen Frieden gefunden. Yukiko

Die Mauer um seine Erinnerungen stürzte endgültig ein und Jeremy war, als müsste er sterben.

Kyoto, 3. November 1997. Früher Nachmittag

Der glückliche Sommer ihrer Liebe war einem kühlen, windigen Herbst gewichen. Und längst war nicht mehr alles so heiter und unbeschwert wie am Anfang. Der Druck auf Yukiko wuchs und gleichzeitig rückte der Zeitpunkt ihres Abschieds unerbittlich näher. Oh Göttin Amaterasu hilf!

Besonders Vater Akira begann, seiner Tochter zunehmend das Leben zur Hölle zu machen. Er hasste alle Ausländer, die Angelsachsen fast noch mehr als die Chinesen, und wollte seiner Tochter den Umgang mit Jeremy um jeden Preis verbieten. Für welche Spannungen zwischen Tochter und Vater er gesorgt hatte, konnte Jeremy allerdings nur aus gelegentlichen Andeutungen und Stimmungsäußerungen Yukikos erschließen, die in Bezug auf ihre Familie sehr schweigsam war. Er fragte nicht weiter nach. Jeremys Neugier nach dem Vater hatte schlagartig nachgelassen, sobald er der Tochter nähergekommen war. Außerdem war er fest entschlossen, sich strikt an seine Abmachung mit Richard Koo zu halten, die ihm vorschrieb, Berufliches und Privates peinlich zu trennen.

Nur einmal sollte er den Alten selbst zu Gesicht bekommen: als er im Überschwang des Frischverliebten eines Samstagabends trotz aller Warnungen zum alten Holzhaus am Kamo-Fluss hinausgefahren war, wo Yukiko oft die Wochenenden verbrachte. Er hatte sie einfach nur sehen und mit zwei Eintrittskarten fürs No-Theater überraschen wollen. Trotz seiner nahezu 90 Jahre war Akira Murata eine imposante Gestalt. Kräftig, sehnig, von einer geradezu jugendlichen Rüstigkeit. Als der dämonisch vitale Greis drohend auf den fremden Eindringling in sein Leben zugeschritten kam, hatte Yukiko ihn so beschwörend angefleht, bitte zu gehen, dass Jeremy verwirrt gehorchte. Bei ihrem nächsten Treffen bat sie ihn, solange ihr Vater lebte, das Haus am Kamo nie wieder zu betreten. Dabei versuchte sie vergeblich, den Striemen an ihrer rechten Schulter mit einem Tuch zu verdecken. Jeremy war entsetzt. Hier taten sich Abgründe auf, die er nicht für möglich gehalten hatte.

Sie müsse weg von dort, weg aus Kyoto, warum sie denn nicht mitkomme nach Tokio, auch dort gab es Kanzleien, wo junge Juristinnen arbeiten konnten, vielleicht konnte er sie sogar bei Lexman & Lexman unterbringen, und sie würden immer zusammen sein. Aber Yukiko schüttelte jedes Mal nur den Kopf, wenn er wieder davon anfing. Sie müsse hierbleiben und ihren Vater pflegen. Das sei sie ihm schuldig. Es gebe eben Dinge, die er nicht verstehe.

Und dann kam der 3. November, ein Sonntag. Der Tag des Abschieds. Am nächsten Morgen würde Jeremy seine Anwaltstätigkeit für Lexman & Lexman in Tokio aufnehmen. Sie hatten sich für den frühen Nachmittag auf ihren Lieblingsspaziergang verabredet – durch den Botanischen Garten im Bezirk Sakyo-ku im Nordosten der Stadt. Am Abend würde Jeremy dann den Shinkansen nach Tokio besteigen. Der Hochgeschwindigkeitszug legte die 480 Kilometer in wenig mehr als zwei Stunden zurück.

Es war ein kalter, sonniger Tag. Sie gingen am Teich mit den Schwänen vorbei und setzten sich auf die Bank vor dem mächtigen alten Ginkgobaum, dessen herbstliche Blätter nun goldgelb verfärbt waren und zu fallen begonnen hatten. Hier hatten sie sich vor vier Monaten zum ersten Mal geküsst. Wie lange war das jetzt schon her!

Sie saßen einige Zeit schweigend und hielten sich die klammen Hände. »Wir wollen diesen Ort nie vergessen«, sagte Yukiko schließlich.

»Wir hatten zu Hause auch einen Ginkgobaum«, erinnerte sich Jeremy. »Das heißt, draußen auf dem Landgut meiner Großeltern in Surrey.« Nachdenklich hob Jeremy ein besonders großes Ginkgoblatt vom Boden auf, betrachtete es, lächelte, als in ihm eine Erinnerung aufstieg, und begann unvermittelt zu rezitieren.

Dieses Baums Blatt, der von Osten

Meinem Garten anvertraut,

Gibt geheimen Sinn zu kosten,

Wie’s den Wissenden erbaut.

Ist es ein lebendig Wesen,

Das sich in sich selbst getrennt?

Sind es zwei, die sich erlesen,

Daß man sie als eines kennt?

Solche Fragen zu erwidern,

Fand ich wohl den rechten Sinn:

Fühlst du nicht an meinen Liedern,

Daß ich eins und doppelt bin?

Yukiko hatte ihn verwundert angesehen. »Uh, das klingt aber roh und hart«, befand sie jetzt. »Was ist denn das für eine aggressive Sprache? Russisch?«

»Nein, Deutsch.« – »Und was bedeutet es?«

»Keine Ahnung.« Jeremy lächelte. »Ich hab es als Kind von meiner Großmutter gelernt.«

»Deine Großmutter war Deutsche?«

»Ja, sie ist in den dreißiger Jahren nach England emigriert. Das sind Verse von einem Dichter namens Goethe. Vielleicht hast du den Namen schon mal gehört.«

»Hör mal, ich bin Japanerin und zur Schule gegangen! Ich habe Goethes gesammelte Gedichte auf Japanisch im Regal stehn. Und so klingt das im Original? Und du weißt nicht, worum es geht?«

»Doch, natürlich schon. Soviel ich weiß, geht es um ein Ginkgoblatt. Wie dieses hier.« Er hielt ihr das aufgehobene Blatt entgegen. »Schau, es ist in der Mitte durch einen Einschnitt in zwei Hälften geteilt, ist aber trotzdem ein Blatt. Und für Goethe ist es mit zwei Menschen, die sich lieben, genauso. Sie sind zwei, aber doch irgendwie eins. Dafür dient ihm das Ginkgoblatt als Symbol. Na ja, so eine Art nostalgisches Gedicht über die Liebe, weißt du.«

»Danke, das kann ich gerade gebrauchen.«

Dann nahm sie von Jeremy das große gelbe Blatt, durchtrennte es vorsichtig in der Mitte und reichte ihm die eine Hälfte. »Das bin ich«, sagte sie. »Heb es gut auf.« Die andere Hälfte schlug sie vorsichtig in ihr Taschentuch ein und legte sie sich an die Brust. »Und das bist du. Wir sind getrennt und doch eins. Versprichst du, dass du mich genauso in Ehren halten und mir treu bleiben wirst wie ich dir?«

Jeremy schluckte und nickte.

Shanghai, 2. Mai 2012. 02:40 Uhr

Jeremy saß noch immer reglos. Sein Blick so leer wie sein Whiskyglas. Vor ihm lag ausgebreitet der Inhalt der Sendung: DVDs, Papiere, der gelbe Umschlag, der auseinandergefaltete Origami-Kranich. Er versuchte zum wiederholten Male, eines der Blätter zu lesen, doch sein Blick verschwamm und kapitulierte vor den japanischen Kanji-Schriftzeichen. Oben auf der Rückseite des letzten Blattes fiel ihm ein handschriftlich auf Englisch nachgetragener Zusatz ins Auge. Mit einiger Mühe erkannte er die feine, gestochene Handschrift Yukikos und setzte die Worte zusammen: »Bei allen Fragen wende Dich zuerst an meinen Bruder Joe.« Daneben eine lange japanische Telefonnummer.

Wieso hatte sie auf einmal einen Bruder?

Er schob alles Material zusammen, um es in den Umschlag zurückzustecken. Für heute Nacht war es definitiv genug. Sein Maß war voll. Würde er noch zwei Minuten länger hier sitzen, das spürte er, würde er nun doch noch in ungehemmtes Heulen ausbrechen. Das musste nicht sein. Als er mit einer fahrigen Bewegung nach dem gelben Umschlag griff, musste er ihn wohl ein wenig geschüttelt haben. Da fiel noch etwas heraus. Etwas Leichtes, Kleines, Zerbrechliches.

Die Hälfte eines trockenen, gelben Ginkgoblattes, das man vor langer Zeit in der Mitte durchtrennt hatte.

2. Tag

Shanghai, 2. Mai 2012. 08:15 Uhr

Kim Park trabte in ruhigem Dauerlauftempo den Bund hinunter. Seine übliche Morgenrunde, bevor er, meist gegen neun, mit der Arbeit des Tages begann. Heute hatte er keinen Blick für all die anderen Jogger, an denen er gemächlich vorbeizog. Er dachte an gestern, die verunglückte Party und die unerträglichen Provokationen dieser merkwürdigen Japaner, die ihm von Anfang an höchst suspekt vorgekommen waren. Wie konnte Cathy nur solche Leute einladen? Alles die Schuld dieses dubiosen Butterstinkers!

Als er gerade in Begriff stand, in die Nanjing Lu einzubiegen, klingelte sein Mobiltelefon. Das ärgerte ihn. Normalerweise ging er beim Joggen nicht ran, um nicht aus dem Rhythmus zu kommen. Aber vielleicht war es ja Cathy, die sich für gestern Abend und die unmöglichen Gäste entschuldigen wollte.

Es meldete sich eine äußerst sympathisch klingende Frauenstimme. Aber es war nicht die von Cathy. Natürlich, die lag zu so früher Stunde sicher noch neben ihrer schnarchenden Langnase im Bett. Dennoch erkannte er die Anruferin sofort. Rau, tief und voller Sex-Appeal – das war die Stimme der jungen chinesischen Filmagentin mit der gefälschten Visitenkarte, die ihm vor einigen Tagen die ersten Seiten jenes ominösen Drehbuchs dagelassen hatte.

Er möge heute Vormittag um 10:30, bitte pünktlich, in der Shine Art Space Gallery in der Moganshan Lu sein, der Galeristenmeile von Shanghai. Dort sei auf seinen Namen eine Eintrittskarte für die Vernissage des chinesischen Pop-Art-Künstlers Feng Zhengjie hinterlegt. Wenn er den Rest des Drehbuchs von Yellow Submarine lesen wolle, solle er unbedingt kommen. Allein.

Kim fand so viel Heimlichtuerei ein wenig übertrieben, und das sagte er auch. »Hören Sie, ich bin durchaus an diesem Drehbuch interessiert, wirklich. Aber wenn Sie nicht nur irgendwelche Versteckspielchen spielen, sondern Nägel mit Köpfen machen wollen, dann kommen Sie bitte zu mir ins Büro, und wir besprechen das Ganze. Und vor allem: Sagen Sie mir erst einmal Ihren wahren Namen.«

Kurzes Schweigen am anderen Ende. »Es ist nicht ungefährlich«, hörte er wieder die raue, erotische Stimme der Agentin. »Und wir dürfen keine Fehler mehr machen. Wenn Sie mich treffen wollen, dann passen Sie auf, dass Ihnen niemand folgt. Wir wissen, wie gut Sie das können.« Dann war die Verbindung unterbrochen.

Während er weitertrabte, dachte Kim Park darüber nach, wer zum Teufel wissen konnte, dass er tatsächlich bestens darauf trainiert war, etwaige Verfolger abzuschütteln. Und wieso eigentlich wir?

Shanghai, 2. Mai 2012. 09:25 Uhr

Cathy hatte an ihrem Geburtstag, für den Jeremy und sie sich beide freigenommen hatten, eigentlich in Ruhe ausschlafen wollen. Doch ab etwa sieben hatte sie sich nur noch unruhig auf der Matratze hin und her gewälzt und konnte kein Auge mehr zutun. Als die Standuhr von unten neun schlug, hatte sie endlich beschlossen aufzustehen. Neben ihr lag Jeremy, noch in den Kleidern von gestern, und roch aus dem halbgeöffneten Mund wie ein altes Whiskyfass. Er sah schlecht aus. Mit roten Augen, fast als hätte er geheult. Das gefiel ihr nicht. Seufzend kroch sie aus dem Bett. Sie fühlte sich wie gerädert. Auch wenn von draußen eine strahlende Sonne hereinschien – der Geburtstag fing nicht gut an.

Sie ließ ihn schnarchen, ging angesäuert nach unten, bereitete sich ihren speziellen Morgentee und begab sich mitsamt ihrer Tasse wieder hinauf ins Bad, um zu duschen. Sie war gerade dabei, ihr Gesicht zu pflegen, als Jeremy seinen Kopf zur Badezimmertür hereinstreckte, um ihr nuschelnd »Alles Gute zum Geburtstag« zu wünschen. Bevor sie antworten konnte, hatte er sein unrasiertes Gesicht schon wieder aus dem Türspalt verschwinden lassen, in der Hand Zahnbürste und Mundwasser, die er sich rasch aus dem Regal gegriffen hatte. Sie hörte, wie er, unverständliche gutturale Laute ausstoßend, hinunter in die Küche stapfte, wohl über der Spüle seine Zähne putzte und ausgiebig gurgelte. Später begann die elektrische Saftpresse zu röhren und der Duft frisch aufgegossenen Kaffees zog verführerisch die Treppe hinauf.

Wahrscheinlich traute er sich nicht hoch und wollte sie locken. Gut, dann tat sie ihm eben den Gefallen. Sie stieg die Stufen hinunter und nahm das Glas frisch gepresster Orangensaft, das er ihr verlegen lächelnd an der Tür entgegenstreckte. »Ich habe mir erlaubt, für elf einen Tisch zum Brunch im Westin-Hotel zu reservieren«, sagte er schnell. »Ein kleines Champagnerfrühstück. Wenn dir nicht danach ist, kein Problem. Wir können es uns auch hier gemütlich machen, Liebling.«

Liebling?

»Tut mir leid wegen gestern Abend, da lief einiges – etwas unglücklich.«

Konnte man so sagen.

»Chen nehme ich auf meine Kappe«, hörte sie sich murmeln.

»Meinetwegen, aber lass mich trotzdem versuchen, es wiedergutzumachen. Ich will dir auch alles erklären. – Was hältst du vom ›M on the Bund‹, heute Abend?«

Die angesagteste Adresse der Stadt. Internationale Spitzengastronomie. »Hört sich ganz gut an«, versetzte sie spitz, »wie hast du es geschafft, dort einen Tisch zu bekommen?« Er zuckte die Schultern. »Das lass ruhig meine Sache sein. Jetzt erst mal ausgiebig im Westin-Hotel frühstücken und danach machen wir einen Ausflug rüber nach Chungxing. Ein wenig Bewegung an frischer Luft wird uns guttun. Und wir haben ausgiebig Zeit, uns zu unterhalten.«

»Wenn du meinst.«

»Ich hab dir heut auch was Wichtiges zu sagen.«

»Ich bin gespannt.«

Jeremy, der ihre letzten sechs Wörter als uneingeschränkte Zustimmung zu seinem Tagesprogramm interpretierte, drückte ihr erleichtert einen dicken Schmatz auf die Wange, sprang polternd die Treppe empor, riss sich die Kleider vom Leib und hüpfte mannhaft unter die Dusche, wo er juchzend unter dem kalten Wasserstrahl zu zappeln begann.

Cathy blieb stehen und nippte gedankenvoll an ihrem Saftglas.

Ich hab dir heut auch was Wichtiges zu sagen.

Hatte sie das I Ging-Orakel, das sie sich am gestrigen Nachmittag gelegt hatte, doch richtig interpretiert? Hong, das 32. Hexagramm: Die Dauer. Beharrliche Dauer im Hafen der Ehe – das war es, was sie sich von Jeremy seit langem wünschte. Und auch erwartete.

Hong: Die Dauer. Oben ›Dschen‹, das Erregende, der Donner; unten ›Sun‹, das Sanfte, der Wind. Das Urteil: Gelingen. Kein Makel. Fördernd ist Beharrlichkeit. Fördernd ist, zu haben, wohin man gehe.

Wohin ging sie? Gespannt hatte sie weitergelesen: Donner und Wind: das Bild der Dauer. Ein seltsames Bild für den Hafen der Ehe, dachte sie – wenn auch für viele Paare womöglich ein realistisches. Trotzdem war sie entschlossen gewesen, den Orakelspruch als gutes Omen für eine bald bevorstehende Eheschließung – und die Einkehr von Dauer in ihr Leben – zu nehmen. So weit der Stand von gestern. War sie heute noch genauso entschlossen? Sie war sich nicht sicher.

Während Jeremy duschte, nahm sie sich noch einmal ihre amerikanische Ausgabe des I Ging vor und blätterte im Kommentarteil. Seinem Charakter Dauer geben durch Beharrlichkeit, das ist für eine Frau von Heil, für einen Mann von Unheil. Eine Frau soll ihr ganzes Leben einem Manne folgen, der Mann aber soll sich an das halten, was jeweils seine Pflicht ist; wenn er sich dauernd nach der Frau richten wollte, so wäre das für ihn ein Fehler.

Sie schlug das Buch so energisch zu, dass es staubte. Was kümmerten sie über 2000 Jahre alte Orakeltexte! Sie wusste schon, was gut für sie war. Und für Jeremy sowieso. Sie würde sich schon holen, was sie wollte.

Shanghai, 2. Mai 2012. 10:45 Uhr

Der Raum war rechteckig und wurde ausschließlich von diversen Lichtinstallationen erleuchtet. Nichts dämpfte die ohrenbetäubende Technomusik, die ihm schon beim Hereinkommen schmerzhaft ins Ohr gejagt war. Er hatte einige Zeit gebraucht, um sich an das diffuse Licht zu gewöhnen und sich umblicken zu können: Frauen mit knallroten Lippen, glänzend porzellanener Haut, wallendem pechschwarzem Haar und seltsam leeren weißen Augen, die fast pupillenlos waren. Da war nichts Lebendiges, keine Wärme, Tiefe und Persönlichkeit in diesen Gesichtern, nur blanke Oberfläche und starrende Kälte. Ein einziges Mal war er wie gebannt für einen Moment stehen geblieben: Das eisige Gesicht, das ihm blicklos aus der Leinwand entgegensah, erinnerte ihn auf unheimliche Weise an Cathy.

Nein – auch wenn Kim Park schon den einen oder anderen prominenten Künstler, der gerade nicht unter Hausarrest stand oder im Gefängnis saß, in seiner Sendung zu Gast gehabt hatte –, mit moderner chinesischer Kunst konnte er im Grunde nichts anfangen. So war es auch kein Wunder, dass er fast auf eine Installation aus ineinander verschlungenen Neonröhren getreten wäre, die sich in alle Richtungen über den betonierten Fußboden des Ausstellungsraums schlängelten. »Vorsicht, Mann!«, schrie ihm eine zierliche, grell geschminkte Chinesin ins Ohr, die ein neonfarbenes Lackkostüm trug, passend zu den gelb-rosa leuchtenden Regenwürmern auf Eroberungszug, die Kim beinahe unter seinen englischen Loafers zertreten hätte. Eine für den großen Feng Zhengjie eher untypische Arbeit: Die leuchtenden Würmer quollen aus einem komplexen Arrangement aus schwarzen und roten Fiberglasskulpturen an der Rückwand des Raumes, die zusammen die Umrisse eines menschlichen Schädels nachzeichneten – eine Allegorie auf den Kreislauf von Leben und Tod, in der einige Kritiker auch verborgene politische Implikationen zu erkennen glaubten.

In den Wänden entdeckte Kim mehrere mit kleinen Halogenleuchten versehene Durchbrüche, hinter denen sich schmale Gänge auftaten, durch die man vermutlich zu weiteren Ausstellungsräumen gelangen konnte. Es wimmelte von Frauen, doch die geheimnisvolle Agentin konnte er nirgendwo finden. Alle sahen sie gleich aus. Kaum eine war über 30. Sie trugen Miniröcke, zumeist mit kniehohen Stiefeln, und hatten ungezähmte, kreischend bunte Frisuren. Kim erschienen sie kaum lebendiger als die grellen Porträts an den Wänden. Er biss sich auf die Unterlippe. Er hasste es, wenn ihm andere einschärften, pünktlich zu sein – das war er immer –, und dann selbst zu spät kamen. Sollte er wieder gehen?

In diesem Moment tippte ihn jemand von hinten an die Schulter. Kim fuhr herum. Ja, das war sie, auch wenn sie ihre Haarfarbe inzwischen geändert hatte und eine knallrot eingefasste Sonnenbrille trug, die ihr halbes Gesicht verdeckte. Kim nickte ihr zu. Wortlos bedeutete sie ihm, ihr zu folgen. Die Agentin führte ihn durch einen der Durchbrüche in ein Séparée, das am Ende eines schneckenförmigen Gangs lag. Der kreisrunde Raum maß höchstens drei Meter im Durchmesser. Eine Installation aus elektrischen Insektenfallen an der Decke verbreitete ein bläuliches, schummriges Licht. Eine runde Ledercouch zog sich um den Raum herum. »Nehmen Sie bitte Platz, Kim«, sagte die Agentin, entledigte sich ihrer Sonnenbrille und blickte ihn aus ihren großen, warmen Augen an, die ihn schon bei ihrer ersten Begegnung so beeindruckt hatten. »Entschuldigen Sie bitte die Umstände, aber …« Da war sie wieder, die tiefe, sinnliche Stimme.

Kim setzte sich. Die Agentin nahm ihm gegenüber Platz und stellte ihre große Einkaufstasche – einen teuren Prada Shopper – neben sich auf die Couch. Ihre Knie berührten sich leicht. Die dicken Betonwände dämpften die Bässe der nervtötenden Technomusik auf ein erträgliches Minimum.

»Sie haben wahrscheinlich einige Fragen, Kim?«

»Ich hätte viele Fragen.«

»Dann fragen Sie.«

»Wer sind Sie wirklich? Name, Adresse, Telefonnummer?«

»Nennen Sie mich Lan Liang. Das kann vorerst genügen. Wir müssen noch immer etwas vorsichtig sein.« Kim warf ihr einen misstrauischen Blick zu, begnügte sich aber vorerst mit der Antwort. Schließlich hatte er noch wichtigere Fragen. Also weiter. »Wer ist wir? Warum gerade ich? Wer ist dieser ominöse Julian Peek?«

»Die zweite dieser Fragen möchte ich zuerst beantworten, wenn Sie nichts dagegen haben: Warum Sie? Nun, weil wir zu der Überzeugung gelangt sind, dass Sie der geeignete Produzent für diesen Film wären – genau der richtige Mann.«

»Wie kommen Sie auf so was? Ich produziere Werbefilme, keine Kinothriller.«

»Sie sind ein smarter Typ, Kim. Sie genießen in der Branche einen guten Ruf. Und Sie kennen sich hervorragend mit U-Booten aus. Nicht nur theoretisch oder nur als Liebhaber … Außerdem haben Sie schon einmal bewiesen, dass Sie den Mut haben, auch unbequeme Themen anzupacken.«

»Was meinen Sie?« Kim musste sich anstrengen, sich seine Überraschung nicht anmerken zu lassen. Offenbar hatte man ihn nach allen Regeln der Kunst ausspioniert. Was ihn beunruhigte – andererseits fühlte er sich dadurch auch wieder fast geehrt.

»Wer hat denn damals in Japan den Film Itai Itai produziert, Kim?«

»Woher wissen Sie davon?«

»Woher wir das wissen, tut nichts zur Sache.«

Kim schüttelte den Kopf. Diesen dreißigminütigen Dokumentarfilm über die berüchtigte Itai-Itai-Krankheit, der in der Präfektur Toyama auf der Hauptinsel Honshu zahlreiche Menschen, darunter viele Kinder, auf grausame Weise zum Opfer gefallen waren, hatte er vor über acht Jahren in Eigenregie geschrieben, gedreht, geschnitten und produziert. Direkt im Anschluss an sein Studium an der Tokioter Nihon-Universität, als er nach seiner Freilassung wieder nach Japan gegangen war und sein zweites Leben begann. Itai Itai heißt nichts anderes als »Aua, aua«: Die durch eine schleichende Cadmiumvergiftung hervorgerufene Krankheit verursacht beim Betroffenen bestialische Schmerzen, Nierenschäden und eine Verformung des Skeletts. Skrupellose Bergbauunternehmen hatten das hochgiftige Schwermetall jahrelang in einen Fluss eingeleitet, aus dem Tausende von Familien ihr Trinkwasser bezogen. Wie so oft waren die juristischen Schritte und Ermittlungen weitestgehend im Sande verlaufen – und natürlich konnte Kims dokumentarischer Erstling in Japan bis heute nicht gezeigt werden.

»Und ich dachte, mir wäre es wohl oder übel gelungen, als Skandalfilmer genauso unbekannt zu bleiben wie dieser Julian Peek«, lächelte Kim Park. »Itai Itai war in der Tat mein erster Film, aber er passt längst nicht mehr in mein Portfolio. Sie wissen vielleicht, dass ein nicht unbeträchtlicher Teil meiner Kunden aus Japan stammt.«

»Wir werden auch nicht mehr über Itai Itai reden. Einverstanden?« Kim nickte. »Allerdings: Wenn Sie für uns Yellow Submarine produzieren, können Sie Ihre japanischen Kunden garantiert ebenfalls vergessen. Natürlich würden Sie dann aber auch in einer ganz anderen Liga spielen. Dann blicken Sie mehr Richtung Hollywood als Richtung Tokio, Mr. Park.«

Hollywood? Klang wie ein billiger Köder. Man wollte ihn offenbar auf den Leim locken. Und noch immer waren zwei seiner Fragen unbeantwortet. »Wer ist wir?«, wiederholte er.

Mit einer lässigen Bewegung zog sie aus ihrer Luxuseinkaufstasche eine rote Mappe und legte sie zwischen Kim und sich auf die Couch. Die Mappe war wesentlich dicker als der Schnellhefter, der seit einigen Tagen in der obersten Schublade seines Lackschränkchens lag.

»Mein Auftraggeber hat großes Interesse daran, dass dieser Film öffentlich gezeigt wird«, sagte sie, ohne direkt auf seine Frage einzugehen. »Der Film wäre, wie soll ich es erklären, ein Teil seines Lebenswerks. Sie mögen die Japaner doch auch nicht, Kim. Oder?«

»Dazu möchte ich mich hier nicht äußern«, entgegnete er hart.

»Ich verstehe. Als Japan-Koreaner haben Sie eine andere Bindung zum Reich der aufgehenden Sonne.«

»Was wissen Sie schon darüber.«

»Oh, Kim, so ziemlich alles. Ich vertrete eine mächtige Organisation. Das ist auch gut so, denn unsere Gegner sind ebenfalls sehr mächtig.« Kim Park sprang auf. »Ich glaube, mir reicht es jetzt. Ich bin Filmproduzent und kein Geheimagent auf einer neuen Mission Impossible. Suchen Sie sich Ihren James Bond woanders.«

»Setzen Sie sich, Kim. Bitte.« Er gehorchte.

»Sie werden meinen Auftraggeber sicher bald kennenlernen. Ein ehrenwerter und sehr großzügiger, vielbeschäftigter Mann, der nicht gern an die Öffentlichkeit tritt.«

»Ist er aus der Filmbranche?«

»Nein«, lächelte Lan Liang, »ich möchte es so ausdrücken: Er dreht ein großes Rad.«

»Julian Peek?«, schoss Kim ins Blaue. Diese Frage war schließlich auch noch offen. Sie blinkerte ihn etwas mitleidig, doch umso herzerwärmender an. »Ach, kommen Sie, Kim. Wir hätten eigentlich gedacht, dass Sie eins und eins längst zusammenzählen können. Na ja, lesen Sie erst einmal weiter … Oder wollen Sie wirklich aussteigen? Haben Sie Angst? Damals auf der ›Chung-Loo‹ waren Sie doch auch nicht so feige.«

Kim zuckte zusammen. Was wussten die über jene schrecklichen Ereignisse, die ihn körperlich und seelisch versehrt hatten? Sie hielt ihm mit ihrem verführerischen Lächeln die rote Mappe hin wie die Dompteuse einem dressierten Sibirischen Tiger ein Stück rohes Fleisch. »Bei uns kämpfen Sie auf der richtigen Seite, Kim«, fügte sie ernst hinzu. Er nahm die Mappe.

Cathy seufzte. Sie hatte gedacht, einen recht guten Überblick über Leben und Kontakte ihres Butterstinkers zu haben. Und jetzt tauchten wie selbstverständlich ständig neue gute Bekannte auf, von denen sie noch nie etwas gehört hatte.

»Darf ich bitte wissen, was das für ein Freund ist?«

»Ein reicher Chinese.«

»Geht es noch etwas genauer? Wieder eine von deinen vielbeschäftigten und öffentlichkeitsscheuen Bekanntschaften? Wie unser zwielichtiger Vermieter? Wie viele von diesen merkwürdigen Leuten kennst du denn noch?«

»Wie du schon sagst: Einer reicht.«

»Du sprichst also von unserem Vermieter – Gao Feng?«

»Du sagst es.«

»Okay, Jeremy. Weiter: Julian Peek, Gao Feng, Kim Park – was haben die alle miteinander zu tun?«

Nachdenklich knetete Jeremy seine Unterlippe. »Gao Feng ist außer Richard Koo der einzige Mensch, der von meinem Japan-Desaster weiß. Irgendwann habe ich ihm sogar meine Romanversuche zu lesen gegeben. Er fand es sehr interessant, wie ich darin diese Japan-Geschichte verarbeite, und ermunterte mich dazu, es mal mit einem Drehbuch zu versuchen. Etwas, was den Stoff neutraler und prägnanter auf den Punkt bringt. Er hat mir sogar ein paar Lehrbücher mitgebracht. Und mich immer wieder mit neuen Hintergrundinformationen gefüttert. Der hat da ein ganz umfangreiches Archiv. Also habe ich mich hingesetzt und ein Drehbuch über die ganze Sache geschrieben, so wie ich es sah. Eine wütende Generalabrechnung mit Japan.«

»Yellow Submarine.« – »Exakt. Als wir uns dann später auf Fidschi getroffen haben, habe ich es ihm zu lesen gegeben. Und Gao fand’s gut. Allerdings auch äußerst brisant. Er bat mich sogar um eine Kopie.« – »Und dann?« – »Dann habe ich von ihm nie mehr etwas über den Film gehört. Und auch von sonst keinem Menschen. Bis heute. Oder vielmehr gestern Abend.«

»Du weißt, dass Kim Park Filmproduzent ist?«

»Natürlich. Und mit Gao bin ich … morgen zum Lunch verabredet. Ganz entgegen unserer sonstigen Gewohnheit, sozusagen außerplanmäßig.«

»Hat er dir einen Grund genannt?«

»Gao nennt nie irgendwelche Gründe. Nicht vorab jedenfalls. Und jetzt habe ich genügend Gründe. Er wird sich morgen schon ein paar Fragen von mir gefallen lassen müssen.«

Cathy runzelte die Stirn. »Du sagtest doch eben ›eine Abrechnung mit Japan‹. Und dann hat dieses betrunkene japanische Pseudo-Schulmädchen Kumiko Satori auf meiner Party Kim Park zutiefst beleidigt und danach ausgerechnet Yellow Submarine gesungen … Wie hängt das zusammen? Wollte sie dir drohen?«

»Cathy, ich habe nicht die geringste Ahnung.«

»Warum sollte ich diesen Satori eigentlich einladen?«

Jeremy kratzte sich an der Nase. »Jetzt, wo du es sagst, fügen sich ein paar Puzzleteile zusammen – aber richtig zu passen scheinen sie noch immer nicht. Nehmen wir mal an, Satori ist Statthalter der Yakuza in Shanghai oder agiert im Auftrag sonstiger dubioser japanischer Interessengruppen und wird von seinen Auftraggebern auf unsere Kanzlei angesetzt – genauer gesagt auf mich. Den Japsen kann es ja nicht recht sein, wenn ein Film wie Yellow Submarine produziert wird. Wie er vom Drehbuch Wind bekommen haben soll, ist mir allerdings noch schleierhafter als im Fall von Kim Park; aber egal – offenkundig wussten jedenfalls auch Satori und Frau davon. Und nehmen wir weiter an, hinter Satoris Firma, dieser angeblich so einflussreichen, aber tatsächlich kaum bekannten Waguni, verbirgt sich in Wahrheit eine einflussreiche Firma ganz anderer Art: Nehmen wir also an, dass es sich dabei tatsächlich eher um so etwas wie ein Geldwäsche-Unternehmen der Yakuza handelt, so eine halblegale Tarnung für die kriminellen Machenschaften irgendwelcher verwickelter Netzwerke innerhalb der Japan Inc. Wenn dem alles so ist, dann … dann habe ich mir da ein paar mächtige Feinde gemacht. Diese Typen fackeln nicht lange.«

»Und just in diesem Moment bekommst du zu allem Überfluss auch noch Post von deiner tragisch unerfüllten Liebe aus Japan.« Cathy nippte an ihrem Whisky. Schließlich richtete sie sich auf. »Jeremy. Da braut sich irgendwas zusammen, und meine journalistische Nase sagt mir: nichts Gutes.« Beide saßen sie einen langen Moment schweigend. Jeremy stand auf und schloss das Fenster. Er schien zu frösteln.

Plötzlich fuhr Cathy zusammen und tippte sich an die Stirn. »Er hat es in der Hand gehalten! Ja: Er hat dir wirklich hinterherspioniert.«

»Wer? Was?«

»Na, dieser Satori. Auf der Party. Ich wollte dich anrufen, und da stand er im Flur und hatte das Päckchen in der Hand. Es lag ja zuerst offen auf dem Frisiertisch. Dann erst habe ich es weggeschlossen.«

»Was? Um Himmels willen – ich muss gleich morgen früh diesen Joe anrufen. Warum hast du mir nicht davon erzählt?«

»Jeremy. Ich hab gedacht, das sei ein harmloses Geburtstagsgeschenk. Von dir. Für mich. Da war überhaupt nichts verdächtig. – Und wer ist jetzt plötzlich Joe?« Sie hatte endgültig genug von diesen ständig neu auftauchenden unbekannten Namen.

»Joe? Anscheinend ein Bruder, von dem sie mir aus irgendeinem Grund nie erzählt hat. Weißt du, wenn dieser Satori tatsächlich ein krimineller Japaner ist, der mich ausforschen wollte, dann ist Yukiko jetzt in größter Gefahr!«

»Wenn sie tot ist, wie du sagst, dann hat sich diese Gefahr ja wohl erübrigt, oder?«

»Ich weiß nicht, ob sie tot ist. Sie hat ihrer Sendung ein Blatt mit einem einzigen handgeschriebenen Satz beigefügt: ›Lieber Jeremy, wenn Du diese Zeilen liest, habe ich endlich meinen Frieden gefunden.‹ Das hört sich doch nach dem Abschiedsbrief einer Lebensmüden an, oder?« Er hielt inne. »Es könnte aber auch heißen, dass … dass …«

»Dass sie dir gegenüber eine Verpflichtung gefühlt hat, die sie nicht zur Ruhe kommen ließ. Vielleicht weil du ihr einmal eine Art Auftrag erteilt hast, und den hat sie jetzt endlich erledigt. Der lag ihr die ganze Zeit schwer auf der Seele, und jetzt, wo sie’s hinter sich hat, hat sie ihren Frieden gefunden. Warum sollte sie sich gerade in dem Moment umbringen?«

»In Japan hat der Selbstmord eine große Tradition, Cathy, und gilt in einer ganzen Reihe von Situationen letztlich als der einzige einigermaßen ehrenhafte Ausweg. Lieber Selbstmord als Schande.«

»Sie hat also für dich irgendeine Schande auf sich genommen …« Cathy lag mit ihren Vermutungen und Schlussfolgerungen demnach ganz richtig. »Ihre Ehre geopfert. Was wäre denn eine solche todeswürdige Schande?«

Jeremy sah sie mit gequältem Blick an. »Zum Beispiel die Ehre und das Andenken der eigenen Familie zu verraten. Das ist nämlich, wie du vielleicht mittlerweile begriffen hast, in gewisser Hinsicht genau das, was ich damals von ihr verlangt habe: Sie sollte ihren eigenen Vater ausforschen, damit ich die Ergebnisse in meinem Prozess verwenden kann. Ihren Vater, der höchstwahrscheinlich ein hochdekorierter Kriegsverbrecher war. Ein Verbrecher gegen die Menschlichkeit.«

Sie fixierte ihn starr. »Jeremy, du machst mir Angst. Ich weiß nicht, ob ich einen Menschen heiraten würde, der bereit ist, für seine Arbeit über Leichen zu gehen. Und nicht irgendwelche Leichen!« Leiser fügte sie hinzu: »Die Leichen der Frauen, die sich für ihn aus Liebe opfern. Aber ich bin nicht wie deine Yukiko.«

»Cathy, jetzt mach aber mal einen Punkt! Tu doch nicht so dramatisch! Ich war jung und naiv – und allzu unbekümmert, meinetwegen. Gedankenlos. Aber ich habe von alledem doch nichts geahnt. Erst, als es zu spät war. Erst hinterher, als sich die ganze rechtliche Situation um die Kuroi-Klage zu unserem Ungunsten zuspitzte und ich immer mehr Einblick in die Verquickung von Politik, Wirtschaft, Bürokratie und Yakuza bekam, in dieses ganze System aus Korruption und Gemauschel, das die Japan Inc. charakterisiert, da begriff ich wirklich, in was ich sie mit meiner unbedachten Bitte hineingezogen hatte. Und, glaube mir, ich habe bitter dafür bezahlt.«

»Deine instrumentalisierte Freundin anscheinend auch.«

»Ich habe sie nicht ›instrumentalisiert‹ … Ich hab sie nur um Hilfe gebeten. Und sie etwas gefragt, was ich nicht hätte fragen sollen.«

»Wie auch immer: Jedenfalls scheint sie ihren Auftrag letztlich doch noch erledigt zu haben.« Sie musterte ihn ernst. »Und was ist jetzt dein Auftrag?«

»Wie meinst du das?«

»Was ist denn genau in dem Päckchen? Zwei DVDs sagtest du? Ich nehme an, es handelt sich nicht nur um lauschige Erinnerungsfotos von damals? Was will sie noch immer von dir?«

Jeremys Körper straffte sich. »Mag sein, dass ich dich zutiefst enttäuscht haben sollte, Cathy. Mag sein, dass ich dafür alles Mögliche verdient habe. Du kannst mich strafen, wie du willst. Aber sie hat damit nichts zu tun, und ich verbitte mir, dass du weiter in diesem schnippischen Ton über sie redest.« Jeremy hatte leise, aber bestimmt gesprochen. Cathy schwieg. Doch sie forderte ihn mit ihrem Blick auf, fortzufahren.

Jeremy räusperte sich. »Ich habe das Material bisher nur ganz oberflächlich sichten können. Zu mehr war ich gestern Nacht nicht mehr fähig. Aber wie es scheint, hat sie die ganzen Jahre dazu genutzt, heimlich neue Informationen zu sammeln. Sie hat brisante Dokumente entdeckt, die belegen, dass Kuroi-Juchi das schadhafte ›Virovital‹-Medikament im Wissen um dessen verheerende Nebenwirkungen auf den Markt gebracht hat. Und die haben noch sehr viel mehr Dreck am Stecken. Es scheint, wenn ich es recht verstanden habe, eine Verbindung des Topmanagements zur Einheit 731 und den Massakern von Nanking zu geben. Und ihr Vater, die rechte Hand von Firmengründer Ishii, war da mittendrin.«

»Also kennst du deinen Auftrag?«

»Ja. Ich soll die Wahrheit ans Licht bringen und Gerechtigkeit herstellen. So lautet ihr Auftrag an mich – ihr Vermächtnis. Das bin ich ihr schuldig.«

»Ihr und mir und den Opfern von Nanking. Diese ganze Sache mit den japanischen Verbrechen an China geht schließlich auch mich etwas an; Yukikos Vermächtnis ist eine ehrenwerte Sache. Das weiß ich ja selbst. Sorry, wenn ich manchmal schnippisch bin.« Es kostete sie sichtlich Überwindung, das zu sagen. »Ich ärgere mich nur, weil ich … weil ich nicht so – groß bin wie sie.«

Sie blickte ihn scharf an. »Jeremy. Ich erwarte, dass du diesen Auftrag annimmst. Nimm ihn an, weil du sonst niemals zur Ruhe kommst – und begrabe dann deine Vergangenheit. Du bist schon viel zu lange mit deiner idiotischen Lebenslüge herumgelaufen.« Mit Erschrecken nahm sie wahr, dass Jeremy zu schluchzen begann. Es gab kaum etwas, was sie so abgrundtief verabscheute wie heulende Männer. »Wirst du jetzt endlich ein Mann sein?«, herrschte sie ihn an. »Was wirst du jetzt tun?« Jeremy blickte hoch. Er wischte sich mit dem Hemdsärmel seine Tränen ab, sah sie an und zuckte die Schultern.

»Also«, sagte sie, plötzlich wieder in einem sehr gefassten, sachlichen Ton. »Fassen wir noch einmal zusammen: Du hast damals in Japan diese Frau kennengelernt, dich in sie verliebt, mit ihr ein Verhältnis begonnen und zugleich versucht, daraus einen Vorteil zu ziehen, indem du sie in deinen Prozessangelegenheiten auf ihren eigenen Vater angesetzt hast. Daran ist eure Beziehung zerbrochen und du hast vermutlich mehr oder weniger ihr Leben zerstört. 13 Jahre später meldet sie sich wieder, schickt dir neues brisantes Material und kündigt ihren Selbstmord an. Oder was auch immer. Sie hat dich also nie vergessen, der Fall ließ ihr offenbar keine Ruhe, und dann hat sie irgendwann doch das Verbot ihres Vaters ignoriert – vielleicht als er tot war. Und jetzt hast du ihr endgültiges Abschiedsgeschenk: neue Details über Kuroi, diese ganzen Nanking-Gräuel, die teuflische Einheit 731 und hoffentlich Aufschlüsse, wie das alles zusammenhängt. Mit anderen Worten: Sie hat dir alles vererbt, was sie hatte. Und du hast jetzt einen Auftrag. Eine Sendung.«

»Was soll ich also deiner Meinung nach tun?« Jeremys Stimme klang heiser.

»Du weißt viel besser, was zu tun ist: Flieg nach Japan, klär die ganze Sache auf und komm erst wieder zurück, wenn du dir sicher bist, den ganzen Fall neu aufrollen zu können.«

»Und was ist, wenn Yukiko noch lebt? Was ist, wenn ich sie in Japan treffe?« Cathy schnaubte verächtlich. Auch wenn ihr beklommen zumute war. »Hast du etwa Angst? Das wolltest du doch. Hast du vorhin nicht gesagt, du wolltest noch ein einziges Mal direkt und offen mit ihr sprechen? Dann tu’s! Nach allem, was ich heute Abend begriffen habe, hast du in Japan sicher Schlimmeres zu befürchten als eine lebende Yukiko. Pass auf dich auf, Jeremy.«

Sie warf einen Blick auf die Standuhr. Es war mittlerweile weit nach Mitternacht. Sie stand auf, streckte sich und gähnte herzhaft. Dann sah sie Jeremy an und sagte ruhig: »Tja, aus unserer kleinen Reise nach Hainan wird wohl nichts.«

Jeremy nickte. »Vielleicht später?« Sie zuckte die Schultern. »Ich weiß es nicht. Flieg jetzt erst mal nach Japan. Alleine. Klär deine Vergangenheit. Mach dir klar, was du willst. Ich werde das auch tun. Gute Nacht.« Mit diesen Worten verließ sie das Wohnzimmer.

Jeremy nahm alle Kraft zusammen. »Cathy?«

Im Türrahmen drehte sie sich noch einmal um.

»Ich wollte dir heute auch noch etwas anderes sagen.«

»Wirklich?« Sie sah ihn mit einem unendlich mitleidigen Blick an. »Weißt du was: Sag’s mir auf Hainan, ja?« Schon auf der Treppe, fiel ihr noch etwas ein. »Ach ja – und mir wäre es ganz recht, wenn du heute Nacht auf der Couch schlafen würdest.«

»Natürlich. – Klar.«

»Sind ja genug Decken da.« Jeremy hörte, wie die Türe des Schlafzimmers in Schloss fiel; etwas lauter als vielleicht notwendig. Er hörte auch, wie sich, leiser, ein Schlüssel drehte. Beinahe schon automatisch griff er nach seinem Glas. Distillers Edition, 1997 abgefüllt. »Du musst dein Leben ändern, Kumpel«, flüsterte er sich zu, »und zwar ganz schnell.« Er dachte an Cathy, dann Yukiko. Dann Cathy. Cathy und Yukiko. Vergangenheit und Gegenwart. Zwei Lieben, von denen die eine noch immer nicht verblasst war und die andere noch nicht gereift. Vielleicht nie mehr reifen würde. Cathy oder Yukiko. Vergangenheit und Gegenwart drohten ineinander zu verschwimmen. Genauer: wie verschlingende Tsunami-Wogen von zwei Seiten über ihn hereinzubrechen. »Nein, Jeremy«, fuhr er fort, »sag nicht, dass du dein Leben ändern musst. Sag lieber, dass du das möchtest.«

Was sollte er jetzt tun? An Schlaf war nicht zu denken, auch wenn er schon die Nacht zuvor wenig geschlafen hatte. Jeremy entschloss sich, mit dem Rest der Nacht etwas Sinnvolles anzufangen und Yukikos Material zu sichten. Dafür müsste er nicht einmal in sein Arbeitszimmer hinaufgehen. Das aufgeklappte Laptop lag in Griffweite und glotzte ihn schwarz an. Er drückte den Knopf, und es erwachte aus dem Stand-by-Modus.

Da waren sie immer noch, die leuchtenden Augen Yukikos.

3. Tag

Kure, 3. Mai 2012. 04:05 Uhr

Es wäre zu viel gesagt zu behaupten, dass die schläfrigen japanischen Posten Verdacht schöpften, als zwei Militärbusse vor dem dreifach gesicherten Haupttor des Sperrbezirks hielten, der ungefähr ein Viertel der Gesamtfläche der riesigen Marinebasis umfasste. Aus dem vorliegenden Tagesbefehl des Marine-Oberkommandos ging schließlich hervor, dass an diesem Morgen die »Tancho« auslaufen würde – ungewöhnlich war nur die frühe Stunde. Aus dem ersten Bus sprangen ein schneidiger Offizier im Rang eines Kapitänleutnants sowie sein Adjutant. Beide trugen blütenweiße Uniformen. Die beiden Marinesoldaten betraten das Wachhäuschen, die Posten erhoben sich und nahmen Haltung an. »Kapitänleutnant Mitsuko, Kommandant der Tancho, bittet, mit der Besatzung passieren zu dürfen!«, bellte der Offizier, während sein Adjutant im selben Moment die rosafarbene Kopie des Einsatzbefehls des Oberkommandos auf den Tisch knallte.

Der Wachtposten griff nach dem Papier und verglich es mit dem ihm vorliegenden Original. Stempel und Unterschriften stimmten überein. Eigentlich bestand also kein Grund zum Misstrauen, auch wenn der Zeitplan offensichtlich etwas gestrafft worden war. Schließlich hatten sie die Mannschaft der Tancho erst um 6 Uhr erwartet. »Sonderbefehl des OK«, sagte der Kapitänleutnant, dem das leise Zögern des Wachtpostens nicht entgangen war – eine rein routinemäßige Zurückhaltung. Mitsuko schnippte mit den Fingern, woraufhin sein Adjutant einen weiteren schriftlichen Befehl aus seiner Aktenmappe fischte, der vom Wachtposten ebenfalls einer kurzen, aber genauen Prüfung unterzogen wurde. Seitdem die Tancho in der hermetisch abgeschlossenen Sperrzone der Marinebasis am Kai lag, hatte es schon mehrmals Aufregung und widersprüchliche Anweisungen um das U-Boot gegeben. Man wusste nichts Genaues. Es hieß bloß, dass die Tancho unter größter Geheimhaltung umgebaut worden sei.

»Stimmt etwas nicht, Soldat?«, fragte Mitsuko, aber die Frage klang eher wie eine Drohung.

»Nein, nein, Herr Kapitän«, erwiderte der Posten eilfertig, »es ist alles in Ordnung. Aber wenn ich mir die Bemerkung erlauben darf …«

»Sie dürfen nicht, Soldat. Wenn Sie der Meinung sind, mich aufhalten zu müssen, verbinden Sie mich sofort mit Ihrem Vorgesetzten – dem diensthabenden Offizier. Oder Sie öffnen uns jetzt das Tor, und ich vergesse das Ganze.« Die beiden Wachsoldaten tauschten einen raschen Blick. Beide hatten erkennbar wenig Lust, Ärger zu bekommen. Schließlich war auch mit den Papieren alles in Ordnung.

»Genehmigung erteilt, Herr Kapitän«, sagte der Posten. »Na also«, knurrte Mitsuko, »sehen Sie zu, dass Sie das Tor öffnen.«

»Jawohl, Herr Kapitän. Gute Reise!«

»Danke, Soldat«, erwiderte Mitsuko und brachte sogar ein winziges Lächeln zustande, das seine blinkenden Schneidezähne enthüllte.

Acht Minuten später hielten die beiden Busse vor der gut 80 Meter langen Zigarre aus Stahl. 60 Marineoffiziere, die Mindestbesatzung für ein U-Boot dieser Größe, stiegen aus und begannen exakt 58 Aluminiumkisten aus den Gepäckraum der Busse zu entladen. Jede dieser kofferartigen Kisten wog 30 Kilogramm. Sie waren für diese besondere Mission sorgsam ausgewählt worden. Über zweieinhalb Jahre hatte es gedauert, bis die Crew unter größter Geheimhaltung zusammengestellt worden war. Ein offizieller Befehl hierfür hatte niemals existiert, und doch besaßen auch einige nicht minder sorgfältig ausgewählte hochrangige Mitglieder des Marine-Generalstabes Kenntnis von dieser ungewöhnlichen Rekrutierung. Die Männer – und vielleicht zwei oder drei Frauen –, die nun an Bord der Tancho gehen würden, wussten, dass sie Teil eines Himmelfahrtskommandos waren. Doch sie alle verband eines, was ihnen mehr bedeutete als der Tod: ihr unbedingter Glaube an ihr Vaterland, den Kaiser und die Vormachtstellung Japans. Sie waren der Überzeugung, dass die demokratisch gewählte Regierung in Tokio zu sehr die globalen Interessen der internationalen Politik vorantrieb, statt die anzustrebende Unterjochung Ostasiens mit der gebotenen Aggressivität zu verfolgen. Und dass gerade jetzt die Zeit gekommen war, Japan wieder das Gesicht zu geben, das es verdiente. Sein wahres Gesicht.

Als Kapitänleutnant Mitsuko das Deck seines Bootes betrat, stand bereits die 20-köpfige Wachmannschaft der Tancho Spalier. »Erster Offizier meldet: keine besonderen Vorkommnisse, Herr Kapitän. Boot klar zum Auslaufen.«

»Danke, I. WO«, erwiderte Mitsuko lässig, »lassen Sie jetzt rasch die übrige Besatzung mit unserer Fracht an Bord gehen – und dann: Leinen los. Banzai! Lang lebe der Kaiser.«

Auch wenn es sich ob des Ernstes der Lage nicht schickte, grienten sich die beiden Offiziere breit an. So viel war schon einmal geschafft.

Etwa 20 Minuten später glitt die Tancho nach einem perfekt ausgeführten Ablegemanöver aus dem schlafenden Marinestützpunkt Kure ins offene Meer hinaus und nahm Kurs auf die Nordspitze Taiwans.

Shanghai, 3. Mai 2012. 06:50 Uhr

Chen lag hellwach im Bett und dachte an morgen. Und an Michelle Mao. Hatte sie ihn nicht mit ihren schönen, blitzenden Zähnen so freundlich – so verführerisch – angelächelt, vorgestern, beim letzten vorbereitenden Treffen? Und das genau in dem Moment, da John Huang, der weise Führer, Chen nicht nur zum Mitglied des Aktionskomitees gemacht, sondern ihn zu allem Überfluss auch noch ausgerechnet Michelles Gruppe zugeordnet hatte? Yu Ling, der zweite »Aktionist« seiner Kampfgruppe, meinte ja, er, Chen, hätte sicher nicht den Hauch einer Chance bei ihr; außerdem »habe« sie etwas mit John Huang, wie jeder wüsste. Chen konnte beides nicht glauben. John war der Führer der Bewegung, er stand über allem. Der »hatte« nichts mit Frauen. Der opferte sich für die Sache, ohne sich von so profanen Dingen wie der Geschlechtsliebe beirren zu lassen. John und Michelle – das war im Grunde genauso unsinnig wie Yu Lings Behauptung, er habe John kürzlich in einem japanischen Sportwagen durch die Stadt brausen sehen, wobei laute westliche Rockmusik durchs geöffnete Dach schallte. Nein – es sei denn, der Führer war wieder einmal under cover unterwegs, in einer geheimen Mission für die gute, chinesische Sache –, Huang tat so etwas nicht. Er war rein. Ein reiner Held. In seinem Tun, in seinem Denken, in seinem Aussehen. Fast wie ein höheres Wesen, ein Engel, ein Halbgott: Er hatte so etwas Erhabenes. Anders als Michelle. Die 25-jährige Schönheit aus Nanking war atemberaubend irdisch. Und sie hatte ihm zugelächelt.

Chen war mittlerweile so aufgeregt, dass er nicht mehr an Einschlafen denken konnte. Nur noch gut 30 Stunden, dann war es so weit. Dann würde er erreicht haben, was Langnase Andy Warhol einst allen Menschen prophezeit hatte: Einmal im Leben für mindestens eine Viertelstunde berühmt zu sein. Chens Viertelstunde würde sich aber anders gestalten als diejenige all dieser erbärmlichen, sofort vergessenen Talkshow-Berühmtheiten. Da hielt er es lieber mit Herostrates: dem antiken Heros, dessen Namen man heute noch unauslöschlich mit seiner Tat verbindet – seiner Viertelstunde von damals, als er Brand legte und der Antike eines ihrer Weltwunder raubte. Und wenn auch die Moderne Weltwunder hatte, dann stand mindestens eines davon in Shanghai.

Angst, so vergewisserte sich Chen, hatte er keine. Natürlich nicht. Wovor auch? John Huang hatte allen noch einmal versichert, dass es sich um eine gewaltfreie Aktion handelte. Möglicherweise, gut, müssten sie nach Beendigung des Spektakels mit einer vorübergehenden Festnahme durch chinesische Sicherheitskräfte rechnen. Aber keine Sorge, er würde schon seine Kontakte zu den höchsten Etagen spielen lassen. Schließlich ging es um die Sache Chinas. Dem könnten sich auch die trägen Behörden nicht verschließen.

Chen wälzte sich noch ein paarmal im Bett herum, dann beschloss er, ganz gegen seine Gewohnheit früh aufzustehen und in den Fitnessclub des Kerry Centers hinüberzugehen, für den er ein ermäßigtes Studentenabonnement besaß. Er sprang aus dem Bett und stracks unter die Dusche. Vielleicht würden ihn ein paar Einheiten Spinning noch schnell etwas schlanker und fitter machen – für die große Aufgabe, die vor ihm lag.

Und für Michelle.

Shanghai, 3. Mai 2012. 07:45 Uhr

Jeremy war völlig übernächtigt, aber er fühlte sich nicht müde. Er hatte Zigdutzend der gescannten Dokumente und Dateien, die Yukiko auf die Datenträger gebrannt hatte, gesichtet und gelesen: Formulare, Faksimile von Marschbefehlen, Aktenabschriften sowie eine Menge Notizen und Zusammenfassungen, vielfach von Yukiko handgeschrieben und mit weiteren Dokumenten als Belegen versehen. Hier hatte er nun zum ersten Mal Schwarz auf Weiß Beweise für die Verstrickungen ihres Vaters in den Skandal um Kuroi-Juchi in der Hand. Und darüber hinaus noch überreichlich weiteres Material, das erahnen ließ, dass seine alten Mutmaßungen größtenteils stimmten. Und dass die Wirklichkeit sogar noch viel furchtbarer war, als seine schwärzesten Vermutungen es hatten befürchten lassen.

Die Geschichte reichte zurück bis in die Tage des Zweiten Japanisch-Chinesischen Krieges, als nach der Eroberung Nankings im Dezember 1937 gewisse militärische Verbände Teile der Universität der damaligen Kriegshauptstadt des Chiang-Kai-shek-Regimes besetzten. Mit dabei auch der junge Leitende Stabsarzt Akira Murata, der eine wichtige Rolle beim Aufbau der Einheit 1644 – einer Dependance der berüchtigten Einheit 731 – in einem beschlagnahmten chinesischen Krankenhaus spielen sollte. Offensichtlich handelte es sich bei seiner Spezialeinheit um eine getarnte Forschungsgruppe zur Entwicklung und Erprobung biologischer Kampfstoffe. In den entsprechenden Unterlagen wimmelte es von medizinischen und biologischen Fachbegriffen, die Jeremy nicht kannte. Aber er wusste, dass die dem Militär untertane japanische Wissenschaft zu jener Zeit bereits an Plänen zum flächendeckenden Einsatz tödlicher Mikroben gegen China arbeitete. Und Yukikos Dokumente brachten nun den Beweis, dass ausgerechnet die Forschungsarbeiten von Tadashi Ishii und seinem engsten Mitarbeiter Akira Murata maßgeblich zur Entwicklung eines revolutionären Verfahrens zur Konzentration von Anthraxsporen beigetragen hatten, mit denen sich nun ganze Flüsse und das Trinkwasser von Millionen verseuchen ließen.

Jeremy rieb sich die Augen und die Stirn. Die Grenze zwischen Wahrheit und Fiktion schien ihm zu verschwimmen. Er dachte an Yellow Submarine und daran, dass sich mit Yukikos Material ein noch viel packenderes, brisanteres, faktenreicheres Drehbuch realisieren ließe – das wohl die allermeisten Produzenten allerdings mit dem Hinweis auf eine allzu unwahrscheinliche Handlung und übertriebene Grausamkeiten ablehnen würden. Doch hier ging es nicht um ein neues Drehbuch. Hier ging es um verbürgte historische Fakten. Jeremy kostete es einige Mühe, sich das klarzumachen.

Aus Nanking zurückgekehrt, arbeitete Akira Murata in einem geheimen Forschungskomplex in der Nähe der nordchinesischen Stadt Harbin (damals Teil des japanischen Marionettenstaates Mandschuko), wo er zum engen Mitarbeiter von Shiro Ishii avancierte, dem ärztlichen Leiter der Einheit 731. Shiro Ishii und das mandschurische Schreckenslager von Pingfang – Jeremy hatte seit seinen Jahren in Japan viel Neues über diesen Teufel und seine Hölle auf Erden in Erfahrung gebracht. In dieser Zeit der Zusammenarbeit mit Ishii und seinem Team vertiefte Murata seine Forschungen mit Milzbrandbakterien und Grippeviren. Nachdem er durch spektakuläre wissenschaftliche Erfolge auf sich aufmerksam gemacht hatte, wurde er während des Zweiten Weltkriegs als Gesandter des japanischen Kriegsministeriums nach Deutschland beordert; zuständig für den geheimen Erfahrungsaustausch, besser »Technologietransfer«, zwischen den beiden verbündeten Staaten. Über seine Betätigung in Deutschland war nur wenig bekannt. Unter anderem forschte er am Robert Koch-Institut in Berlin; auch soll er zeitweise am »Zentralinstitut für Krebsforschung« in Posen tätig gewesen sein, wo nach Ansicht einiger Historiker weniger Krebs- als Biowaffenforschung betrieben wurde. Zwischenzeitlich war er wieder längere Zeit in Japan und Mandschuko.

Tatsächlich hatte es, wie Jeremy wusste, zwischen dem japanischen Kaiserreich und dem Dritten Reich einen Technologietransfer vor allem von Deutschland nach Japan gegeben. Mehr noch als auf dem Gebiet der Medizin profitierte Japan vom deutschen Know-how hinsichtlich der Entwicklung von Nukleartechnik und Atombombe sowie des Düsenantriebs. Angeblich war mit deutscher Hilfe sogar der Prototyp eines japanischen Atom-U-Bootes entstanden. Erst die deutsche Kapitulation am 8. Mai 1945 sollte dann das Ende der deutsch-japanischen Atomprogramme besiegeln. Aber auch wenn Deutsche und Japaner, sehr zum Wohle der übrigen Menschheit, die »Früchte ihrer Arbeit« nicht hatten ernten können, so hieß das nicht, dass deren Ergebnisse ungenutzt blieben. Jeremy hatte gehört, dass manche Historiker sogar so weit gingen zu behaupten, das von den Amerikanern in Deutschland erbeutete Uran und atomtechnische Know-how habe – auch im Weg über kooperationsbereite deutsche Wissenschaftler – die Bomben auf Hiroshima und Nagasaki erst möglich gemacht. Fakt ist jedenfalls, dass sich zum Zeitpunkt der deutschen Kapitulation das deutsche U-Boot U 234 mit 560 Kilogramm Uranoxid auf dem Weg nach Japan befand. Nach Überzeugung des US-Militärhistorikers Robert K. Wilcox fand das spaltbare Material nach seiner Beschlagnahme durch die Amerikaner Verwendung im berüchtigten hochgeheimen »Manhattan Project« zum Bau der Atombombe – Material, das ursprünglich die Deutschen für Japan vorgesehen hatten …

Hierzu fanden sich in den Dokumenten allerdings nur dürftige Hinweise. Dagegen spielten der direkte deutsch-japanische Forschungs- und Technologieaustausch auf den Gebieten von Medizin und Bakteriologie in der Nazizeit sowie Akira Muratas ungeklärte Funktion bei diesen undurchsichtigen Geschäften eine bedeutende Rolle. Im Krieg war die Kooperation, wie Jeremy wusste, vor allem durch deutsche U-Boote, die regelmäßig nach Japan fuhren, und die großen U-Boote der japanischen I-Klasse aufrechterhalten worden. Diese japanischen Boote – damals die größten der Welt – waren etwa 30 Meter länger als die deutschen, wogen rund 1000 Tonnen mehr und hatten bis zu 145 Mann Besatzung an Bord. Sie konnten 20000 Seemeilen zurücklegen, ohne neuen Treibstoff bunkern zu müssen. 1942 hatte offensichtlich der erste größere Technologietransfer stattgefunden. Im März 1944 lief dann die I-52 zu ihrer Jungfernfahrt aus Kure aus. Ihr Ziel war eine Position im Atlantik – 15° Nord, 40° West –, wo sich I-52 mit einem deutschen U-Boot treffen sollte, das im bretonischen Kriegshafen von Lorient mit Radargeräten, Vakuumröhren, Stahlkugellagern sowie, wie später auch U 234, mit Uranoxid beladen wurde, das für die Atomwaffenforschung der Japaner bestimmt war.

Nach einem kurzen Zwischenstopp in Singapur ging die Fahrt der I-52 über den Indischen Ozean und um das Kap der guten Hoffnung in den Atlantik. Das U-Boot hatte unter anderem 2,8 Tonnen Opium, 60 Tonnen Rohgummi und zwei Tonnen Gold für die Deutschen geladen – daher der Beiname dieses U-Boots: Golden Submarine. An Bord befanden sich 95 Besatzungsmitglieder sowie 14 Wissenschaftler, die sich in Deutschland unter anderem mit der neuesten Waffentechnologie vertraut machen sollten. Der Auftrag war streng geheim, doch Yukiko hatte, aus welchen Quellen auch immer, Abschriften von Akten des Pentagons eingescannt, die zweifelsfrei belegten, dass nicht nur Berlin und Tokio, sondern auch Washington und London von der Fahrt der I-52 gewusst hatten. Die Amerikaner waren sogar im Besitz der Ladeliste und kannten Namen und Funktion der zivilen Passagiere, unter denen sich auch Yukikos Vater befunden hatte.