Kitabı oku: «Kein Applaus für den Mörder - Norwegen-Krimi»

Kjersti Scheen

Kein Applaus für den Mörder - Norwegen-Krimi

Aus dem Norwegischen

von Annika Krummacher

Saga

Kein Applaus für den Mörder - Norwegen-Krimi ÜbersetzerinAnnika Krummacher

Coverbild/Illustration: Shutterstock

Copyright © 1996, 2020 Kjersti Scheen und SAGA Egmont

All rights reserved

ISBN: 9788726444988

1. Ebook-Auflage, 2020

Format: EPUB 2.0

Dieses Buch ist urheberrechtlich geschützt. Kopieren für gewerbliche und öffentliche Zwecke ist nur mit Zustimmung von SAGA Egmont gestattet.

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– a part of Egmont www.egmont.com

1

Immer bin ich von den Männern sitzengelassen worden. Wenn ich mich davongemacht habe, sind sie gegangen.

Es war ein sternklarer Novemberabend in Oslo, doch das Licht der Stadt stahl den Sternen die Schau, und der Himmel über der Hambros gate war tiefdunkel.

»Wie Tintenfischtinte«, dachte Margaret Moss düster. Sie lehnte an der Hauswand und sah die Taxis kommen und fahren.

Theaterzeit.

›Paris! Paris!‹ stand auf dem Baldachin über ihr – der Name einer Komödie, die schon seit zwei Monaten gespielt wurde. Heute abend war Privatdetektivin Moss nicht ins Theater gekommen, um in einem Fall zu ermitteln: Zusammen mit ihrer alten Tante wollte sie sich das Theaterstück im »Odeon« ansehen und gleichzeitig ihre eigene Theatervergangenheit aufsuchen.

Doch Tante Maisen war noch nicht gekommen.

Sie saß – so hoffte Margaret Moss – in einem Taxi aus Smestad im Nordwesten Oslos hierher, hektisch und von einer Wolke »Chanel No. 5« eingehüllt, ein edler Jahrgang, wahrscheinlich 1976. Nun ja, die mit der Zeit überhandnehmende chemische Duftkomponente würde immerhin den Portweinatem und die kleine Spur von Inkontinenz, die Tante Maisen sich nicht eingestehen wollte, überdecken.

Margaret selbst litt oft unter einem Phänomen, das sie als ihr Alter ego ansah, eine Stimme in ihrem Kopf, die sich fortwährend mit dem befaßte, was sie tat – bisweilen im harten Ton des Film Noir, dann wieder mit der Stimme der melodramatischen Heldin eines Trivialromans. Plötzlich meldete sich die Stimme:

Die Nacht stürzte sich gnadenlos auf die Menschen in der frierenden Stadt. Privatdetektivin Moss lächelte. Es war kein freundliches Lächeln, denn Moss und die Nacht steckten unter einer Decke.

»Merkwürdig«, dachte Margaret und wechselte ihr Standbein.

Es war kalt an diesem Abend.

Ein weiteres Taxi kam, und als der Taxifahrer die Innenbeleuchtung des Wagens eingeschaltet hatte und sich umdrehte, um zu kassieren, erkannte Margaret ihre Tante.

Maisen wühlte in ihrer Tasche.

Margaret blieb im Schatten der Wand stehen. Sie hatte einen langen Tag hinter sich und außerdem gerade einen Job abgelehnt. Besser gesagt, sie hatte die Entscheidung, ob sie den Job annehmen wollte oder nicht, aufgeschoben. Sie brauchte zwar Geld, doch gab es in ihrem Beruf gewisse Dinge, die ... Lieber morgen noch mal darüber nachdenken.

Und da kam Maisen Moss Pedersen auch schon, in ihren Lackpumps und ihrem Cape mit dem zerschlissenen Fuchspelz.

»Hallo, Maisen«, sagte Margaret und trat ins Licht. »Hat Karen angerufen?«

»Nein«, antwortete Maisen und griff mit nervösen Fingern nach dem Arm ihrer Nichte. »Aber der Fernfahrer hat sich gemeldet. Roland, weißt du? Du erinnerst dich doch?«

Margaret stolperte auf der Türschwelle und konnte sich gerade noch fangen.

»Mein Gott«, sagte Maisen und griff sich ans Herz. »Stützt hier der Blinde den Lahmen? Wenn nicht mal du dich vernünftig auf den Beinen halten kannst ... Hast du die Eintrittskarten?«

»Ja, natürlich«, erwiderte Margaret.

Der Vorhang hatte sich noch nicht geöffnet, Maisen redete, fächelte sich mit dem Programm Luft zu und sah sich diskret in alle Richtungen um.

»Margaret, sieh mal da! Die ist aber alt geworden, was?«

Margaret gab einen unbestimmten Laut von sich, irgend etwas zwischen Ja und Nein, das genügte der Tante gewöhnlich und tat es auch diesmal. Maisen plapperte weiter, aufgeregt und mit roten Flecken auf den Wangen.

Sie hatte selbst einmal am »Odeon« gespielt, und zwar in dem Stück, das sie jetzt sehen würden, nur daß es damals ›Meine Frau aus Paris‹ geheißen, daß Folkman Schaanning wunderbar gespielt hatte und daß dies ganz am Anfang von Maisens kleiner Bühnenkarriere gewesen war.

Margaret umklammerte ihre Handtasche mit feuchten Händen. Roland hatte angerufen. Sie hatte ihn schon – wie lange hatte sie ihn schon nicht mehr gesehen? Bald fünf Monate. Seit er an einem heißen Junitag die Karl Johans gate hinauf zum Egertorget verschwunden war, hatte er sich nicht mehr gerührt. Und auch sie hatte sich nicht bei ihm gemeldet. Sollte er doch dort draußen in Prinsdal mit Frau und Kindern und seinen Lastzügen sitzen!

»Hat Roland gesagt, was er wollte?« fragte sie, als die Tante zwischendurch Luft holte. »Nein«, antwortete Maisen. »Kannst du mir sagen, warum sie die Stücke nicht so lassen können, wie sie ursprünglich gewesen sind? ›Paris! Paris!‹ Ich habe selten einen so blödsinnigen Namen gehört. Hier steht, daß ... wo stand es noch ...«

Sie hielt das Programmheft ein ganzes Stück von sich entfernt und kniff die Augen zusammen.

»›Auch heute noch sehr zeitgemäß‹, steht da. So ein Blödsinn!««

Sie rückte nervös ihre dünnen Beine in der braunen Stützstrumpfhose zurecht, während Margaret Roland Ruds überraschenden Anruf im Gehirn speicherte und sich umsah.

Das »Odeon« war ein schönes Theater im Baustil des Funktionalismus mit einem weißen, gewölbten Dach und schwarzlackierten Balkons. Sie selbst war hier nie fest angestellt gewesen, sondern hatte am Nationaltheater und an »Den Nationale Scene« in Bergen gespielt. Doch sie war hier tatsächlich einmal aufgetreten, mit einer kleinen Tanzund Gesangsrolle. Damals, als sie noch sehr jung und sehr schlank gewesen war und noch steppen konnte.

Das war vor ihrem Jurastudium gewesen, vor der kurzen Zeit im Polizeipräsidium und bevor sie ihre Karriere als nicht besonders erfolgreiche Privatdetektivin begonnen hatte. Bald drängte sich der Gedanke an Roland Rud wieder auf, doch sie schob diese Schublade ihres geistigen Archivs rasch wieder zu, denn schon öffnete sich der Vorhang des »Odeon«, und das Stück begann.

In der Pause trank Margaret ein Pils und Tante Maisen ein Glas Portwein an der mattgeschliffenen Glastheke des Foyers.

»Wie gefällt es dir?« fragte Tante Maisen und schob eine Haarnadel in ihrer Hochsteckfrisur zurecht.

»Es geht«, sagte Margaret. »Lita Thue hat sich ja ganz gut gehalten, obwohl sie eine ganze Ecke älter ist als ich. Aber diese hohen Absätze machen schließlich allen Frauen schöne Beine.«

Sie hatte schlechte Laune. Außerdem mochte sie diese Art von Musical nicht besonders. Warum um alles in der Welt hatte Roland angerufen?

»Sieh mal, da ist Carl Meyer, der Intendant«, sagte sie schnell. »Und seine Begleiterin – ist das seine Tochter?«

»Aber Margaret!«

Maisen blickte diskret zu ihm hinüber. »Ich habe noch seinen Vater gekannt, er war Geiger am Orchester des Nationaltheaters. Das war ein schöner Mann, sage ich dir.«

Da blickte Carl Meyer herüber und erkannte Margaret, er zog die Augenbrauen zusammen und sah einen Moment lang sehr konzentriert aus. Dann drückte er der jungen Dame an seiner Seite sein Weißweinglas in die Hand, ließ sie stehen und kam auf die beiden an der Glastheke zu.

»Na, Margaret?« fragte er, gab ihr die Hand und machte eine schnelle und höfliche Verbeugung in Tante Maisens Richtung. »Wie gefällt dir unsere kleine, wohlkonservierte Perle?«

»Meinst du Lita?« fragte Margaret, und Carl Meyer lachte etwas gezwungen. Er war ein Mann in den sogenannten besten Jahren, groß und kräftig, etwa Mitte Fünfzig, ergrautes Haar, das sich oben schon ein wenig lichtete, hinten jedoch um so länger war, und trug einen weißen Rollkragenpullover aus seidigem Stoff und einen weiten, teuren Anzug.

»Und du wühlst bei deiner Suche nach untreuen Ehefrauen noch immer in anderer Leute Mülltonnen herum?« fragte er, und Margaret dachte bei sich, daß ihm die Bemerkung über Lita bestimmt nicht gefallen hatte.

Doch schließlich waren die beiden nicht mehr verheiratet.

»Wer steht denn dort drüben?« parierte sie. »Ich wußte gar nicht, daß du Kinder hast!«

Seine Augen wurden zu schmalen Schlitzen. »Das ist meine Frau«, erklärte er. »Im übrigen habe ich zwei. Kinder, meine ich.«

Margaret blickte in ihr Glas. »Ach so«, sagte sie. »Ich habe eins. Es heißt Karen und macht zur Zeit einen Kurs an einer Heimvolkshochschule. Was macht deine Frau?«

»Sie ist hier angestellt«, entgegnete er ziemlich reserviert und sah aus, als bereute er es, überhaupt hergekommen zu sein.

Sie standen mitten in der Menge, um sie herum brodelte der Lärm von vielen plaudernden Menschen. Ein kräftiger Mann im dunklen Anzug mit zwei Sherrygläsern in der Hand drängte sich vorbei und blickte Margaret dabei lange und forschend an, bevor er einen kurzen Blick auf Carl Meyer warf und dann weiterging.

Plötzlich kitzelte Margaret etwas im Nacken – ein kühler Hauch des Schreckens. Sie blickte dem Mann nach, doch er war weg. Sie drehte sich zu Carl Meyer um und wollte ihn gerade fragen, ob das einer seiner Bekannten gewesen sei, doch er verbeugte sich nur kurz vor Tante Maisen und ging.

Maisen sah ihre Nichte an. »Was ist bloß los mit dir?« fragte sie. »Bekommst du demnächst das, was man zu meiner Zeit nicht hatte, du weißt schon?«

Margaret seufzte und stellte ihr leeres Glas ab.

»Ach«, meinte sie. »Ich weiß nicht. Mir geht’s schon den ganzen Tag so.«

Die Tante blickte sie an, und ihre hellblauen Augen glänzten plötzlich ein wenig. »Ich glaube, wir vermissen Karen«, sagte sie. »Das wird es sein. Das Haus ist so furchtbar leer ohne sie. Wir hätten ihr nicht erlauben sollen, auf diese Schule zu gehen.«

Es klingelte.

Die Pause war zu Ende.

Das Stück war vorbei. Der schwarze Vorhang mit den Goldornamenten war gefallen, und der Saal hatte sich geleert. Margaret stand draußen bei der Garderobe und wartete auf ihre Tante, deren Cape sie sich über den Arm gelegt hatte. Maisen war auf die Damentoilette verschwunden.

Da kam Meyer über den roten Teppich, so lautlos, daß Margaret zusammenzuckte, als er sie ansprach: »Hast du einen Augenblick Zeit?«

»Ich warte auf meine Tante, sie ist auf der Toilette. Leg los.«

Er blickte auf die Uhr und schaute kurz um sich, dann meinte er: »Kannst du sie nicht mit einem Taxi nach Hause schicken?«

Margaret stutzte. So gut kannte sie Carl Meyer doch gar nicht. »Ist es etwas Wichtiges?«

»Ja«, sagte er, und plötzlich bemerkte sie, daß ihm der Schweiß im Gesicht stand. Meyer steckte offenbar wirklich in Nöten, was es auch immer sein mochte, das ihn so quälte. Er warf erneut einen Blick auf die Tür zur Damentoilette, die noch immer geschlossen war.

Margaret dachte bei sich, daß ihre Tante wohl gerade mit ihrer Strumpfhose kämpfte. Die Strumpfhose anzuziehen war nicht ganz unproblematisch, wenn man Gleichgewichtsstörungen hatte.

Weit hinten auf dem Gang kam die junge Dame, die Margaret zunächst für Meyers Tochter gehalten hatte. Sie hatte sehr helles Haar und eine blasse Gesichtsfarbe, ihr Mund war dunkelrot, und wie die meisten Tänzerinnen ging sie mit leicht nach außen gedrehten Zehenspitzen und hielt den Kopf auf dem langen Hals hoch erhoben. Meyer sah sie und verzog den Mund irritiert. »Tja, da kommt Siv auch schon, ich dachte, sie wäre im Schauspielerfoyer. Da müssen wir uns eben verabreden. Hast du morgen Zeit?«

Margaret starrte ihn an. »Morgen«, wiederholte sie, um Zeit zu gewinnen und sich zu sammeln. »Ich habe meinen Terminkalender nicht dabei.«

Im Grunde war das ein Witz, denn ihr Terminkalender war so leer, daß sie die wenigen Termine eigentlich im Kopf hatte.

»Brauchst du eine Detektivin?« fragte sie, um etwas zu sagen.

Inzwischen war Siv zu ihnen gekommen. Sie faßte Meyer beim Arm und fragte mit einer Stimme, die ebenso blaß war wie ihr Gesicht: »Können wir nicht bald nach Hause gehen, Carl?«

»Gleich, Schatz, gleich«, erwiderte er und tätschelte ihre Hand. »Was ich brauche«, sagte er zu Margaret gewandt, »was ich ganz unbedingt brauche, ist eine Schauspielerin im passenden Alter für mein nächstes Stück. Ruf mich morgen an, dann hast du den Job sicher!«

In diesem Moment kam Tante Maisen. Meyer zog mit seiner Tänzerin ab.

»Mach den Mund zu, Mädchen, es zieht«, sagte Maisen streng und nahm Margaret das Cape ab.

»Ich glaube, ich leide unter Halluzinationen«, sagte Margaret und blickte Meyer hinterher, der gerade durch die Tür verschwand. »Er will, daß ich Theater spiele – dabei habe ich seit hundert Jahren keine Bühne mehr betreten!«

2

Tain’t what you do, it’s the way thatcha do it,

tain’t what you do, it’s the way thatcha do it,

tain’t what you do, it’s the way thatcha do it,

that’s what gets results.

Oliver/Young

Margaret Moss trat in die Pedale, daß der Schweiß nur so floß.

Der Heimtrainer, den sie sich ausgeliehen hatte, war alt, aber einigermaßen brauchbar. Allerdings gelang es ihr nicht, den richtigen Gang einzustellen, so daß sie die ganze Zeit mit einem gleichmäßigen und bleischweren Widerstand fahren mußte. Sie hatte sich das Gerät mitten ins Wohnzimmer gestellt, damit sie beim Trainieren fernsehen konnte, um durchzuhalten. Gerade flimmerte eine Natursendung über die Mattscheibe, es war neun Uhr abends, und ihre Waden fühlten sich an wie Eisenbeton. Sie hörte auf und schleppte sich zum Sofatisch. Mit einem Stöhnen legte sie das rechte Bein auf den Tisch und dehnte die Muskulatur. Es brannte wie Feuer. Im Grunde schmerzte ihr ganzer Körper, und dabei hatte sie am nächsten Tag um acht Uhr einen Termin beim Tanzpädagogen. Acht Uhr morgens, wohlgemerkt.

Sie wechselte das Bein und dehnte den Rücken nach hinten. Es knackte, und sie dachte: »Das überlebe ich nicht.« Sie warf sich aufs Sofa, legte sich flach hin und schloß die Augen. Warum hatte sie bloß zugesagt? Sie mußte wohl noch verrückter als sonst gewesen sein.

Es war genau eine Woche her, daß sie sich mit Meyer in der Bibliotheksbar getroffen hatte. Sie hatten vereinbart, sich dort zu treffen, denn er wollte nicht, daß sie in sein Büro kam. Sie hatte sich ein wenig verspätet; als sie kam, hatte er seine Limonade schon fast ausgetrunken.

»Trinkst du nichts Stärkeres?« fragte sie und setzte sich neben ihn auf das Sofa. »Du siehst aus, als könntest du das gebrauchen.«

Er sah sie schräg von der Seite an, sagte jedoch nichts. Der Kellner kam, und Margaret bestellte sich ein Pils.

Sie hatte an diesem Tag nichts weiter vor.

Definitiv nicht, schon lange hatte sie keine Aufträge mehr gehabt, und sie war pleite wie noch nie. So pleite, daß sie am Tag zuvor nahe daran gewesen war, einen Auftrag anzunehmen, der weit unter dem Standard lag, den sie glaubte, sich gesetzt zu haben.

Eine Dame hatte sie gebeten, den Lockvogel zu spielen, eine offenbar wohlhabende Frau mit diskret teuren Kleidern, die einen Beweis haben wollte, daß ihr Mann mit fremden Frauen ins Bett stieg, die er in den Hotelbars der Stadt aufgabelte.

»Bin ich nicht ein bißchen zu alt dafür?« hatte Margaret gefragt und sie unschlüssig angesehen. »Ich bin schließlich über Vierzig.«

»Ach was, mein Mann ist bald siebzig«, hatte die Dame geantwortet und Margaret eine blaue Zigarettenwolke entgegengeblasen. »Und Sie sind ja eigentlich ganz hübsch, wenn man auf diesen Typ von Frauen steht. Er beißt bestimmt an.«

Margaret, die nicht gerade darauf erpicht war, den Köder zu spielen, hatte sich Bedenkzeit erbeten.

»Sie müssen ja nicht mit ihm schlafen«, hatte die Dame ganz ruhig gesagt und ihre Handtasche aus Lackleder zugeknöpft. »Hauptsache, Sie sind nackt und liegen im Bett, wenn der Fotograf kommt. Wir müssen unbedingt einen genauen Zeitpunkt absprechen, an den Sie sich dann auch halten müßten. Und außerdem sollten wir darauf achten, daß die Tür des Hotelzimmers nicht abgeschlossen ist. Das wird schon glattgehen.«

Margaret holte tief Luft, nahm einen großen Schluck Bier und sah sich um. Es waren noch nicht besonders viele Leute da, nur ein paar weibliche Vormittagsstammgäste und ein paar Journalisten von ›Dagbladet‹ und ›Verdens gang‹, die sich um einen Schriftsteller scharten, an dessen Namen Margaret sich nicht erinnern konnte. Vom Flügel her erklang eine zuckersüße Version von ›As Time Goes By‹.

Meyer sah sie düster an. »Ich glaube, ich bin auf dem besten Wege, ein Magengeschwür zu bekommen«, sagte er.

Auch er schaute sich um, lange. Dann starrte er auf die Tischplatte, räusperte sich und begann schließlich zu sprechen. Draußen ging der Vormittag langsam in ein winterliches Halbdunkel über.

Margaret trank ihr Bier in kleinen Schlücken und hörte zu. Ihre Augenbrauen drohten nach und nach unter ihren Ponyfransen zu verschwinden, denn es war eine merkwürdige Geschichte, die er da erzählte, und sie wußte nicht so recht, was sie davon halten sollte.

Der Intendant des »Odeon« befürchtete eine Meuterei.

Er war felsenfest davon überzeugt, daß bestimmte Kreise innerhalb des Ensembles eine Verschwörung planten, um ihn zu feuern. Auf Margarets Frage hin, wie sie das wohl zuwege bringen sollten, antwortete er ausweichend, deutete jedoch an, daß sie als mögliche Gründe Unstimmigkeiten und Mauscheleien bei der Buchführung vorschieben könnten.

»Das stimmt natürlich nicht«, sagte er und spielte mit seinem Glas. »Aber es würde sich vor dem Staat und der Kommune nicht besonders gut machen, wenn es da Zweifel an meiner ... Redlichkeit geben würde. Wo es doch ohnehin nicht so leicht ist, ausreichend Zuschüsse zu bekommen, du weißt ja, wie das ist.«

Kleine Schweißperlen bildeten sich auf seiner Oberlippe.

»Bist du sicher, daß du keinen Drink willst?« fragte Margaret und betrachtete beunruhigt seine Gesichtsfarbe, die langsam völlig schwand.

Er sah sie düster an und legte die Hand auf sein Zwerchfell.

»Mein Magengeschwür«, sagte er.

Was er jetzt brauchte, war ein Spion. Er nannte es anders, aber das war es, was er meinte. Er suchte jemanden, der zuhörte, wenn sie sich unterhielten, in der Kantine, in den Gängen, in den Schauspielergarderoben, in den Kulissen. Jemanden, der einer von ihnen war.

»Und da habe ich an dich gedacht«, sagte er. »In dem Moment, als ich dich zusammen mit der alten Vogelscheuche im Theater gesehen habe, war mir klar, daß meine Bitten erhört worden waren.«

»Du sprichst von meiner Tante«, entgegnete Margaret Moss und bemerkte, daß ihr Glas leer war. Sie schaute auf und winkte den Kellner heran. »Außerdem bin ich ganz aus der Übung – ich habe schon seit zehn Jahren keinen einzigen Satz mehr auf der Bühne gesagt.«

»Du mußt bei der Rolle nicht viel sagen«, sagte Meyer. »Vielmehr müßtest du singen und tanzen!«

Margaret warf ihm einen langen Blick zu.

Der Kellner beugte sich über den Tisch.

»Einen Wodka«, sagte Margaret Moss. »Aber schnell, wenn ich bitten darf!«

Und nun saß oder, besser gesagt, lag sie hier auf dem Sofa, und in einer Woche würden die Proben für ›Crazy ’Bout My Baby‹ beginnen. Mit Lita Thue und Jan Vogt Johansen in den Hauptrollen, einem Zwölf-Mann-Orchester, vierzehn Tänzerinnen und Tänzern und der Privatdetektivin Moss in der Rolle der Ankleidefrau Elly. Sie streckte ihre schmerzenden Muskeln, hob langsam die Füße vom Sofa und richtete sich auf.

»Mmmmm«, summte sie leise vor sich hin, »Mmmmm!«

Früher hatte sie eine ganz passable Altstimme gehabt, doch das war lange her. Es würde ihr nicht gelingen, ihre Stimme in so kurzer Zeit wieder auf Vordermann zu bringen. Das war eben die gerechte Strafe dafür, daß sie nie, aber auch niemals sang, nicht einmal in der Badewanne!

»Du bist viel zu selten fröhlich«, rügte sie sich und erhob sich, um zum Eckschrank zu gehen. Sie wußte, daß sie besser daran täte, ihren Alkoholkonsum einzuschränken, aber eine Krise war eben eine Krise. Sie öffnete den Schrank und sah hinein.

Gähnende Leere.

Das konnte doch wohl nicht wahr sein! Sie rückte die Whiskygläser ihres Vaters beiseite.

Nicht eine Flasche. Sie hatte vergessen einzukaufen, und wo war bloß der letzte Rest des Wodkas geblieben?

Weg. Sie wurde ein wenig panisch, ging steifbeinig vor Muskelkater in die Küche und öffnete den Kühlschrank.

Die Milch blickte sie sauer an.

Es blieb ihr wohl nichts anderes übrig, als zu Kreuze zu kriechen; sie klammerte sich ans Treppengeländer und schlich sich die Treppe hinunter zu ihrer Tante ins Erdgeschoß.

Da war schon wieder die Stimme ihres Alter ego: Hier kommt die berühmte Privatdetektivin Margaret Moss, ihr desillusionierter Blick trifft auf die verschlissene, braune Holzverkleidung des Treppenhauses. Sie weiß, daß sich hinter der Tür sonst etwas verbergen kann; sie hebt die Hand, und der Ton der Klingel gellt laut nach innen ...

»Herrgott«, sagte Tante Maisen und öffnete. »Jetzt hast du aber wirklich zu lange trainiert; du siehst aus wie eines der Viecher, die meine Katze von draußen hereinschleppt. Brauchst du was zu trinken?«

Margaret legte sich in die Badewanne, deren Wasser so heiß war, wie sie es gerade noch ertragen konnte – ihr wohlerprobtes Heilmittel gegen Schicksalsschläge aller Art. Ein Küchenglas mit Tante Maisens Portwein stand auf dem Wannenrand. Margaret nahm einen Schluck und verzog das Gesicht: »Pfui, ist der süß!« Dann stellte sie das Glas zurück und dachte: Meyer ist ein pathetischer Mensch – was er sich jetzt ausgedacht hat, ist mehr als verrückt. Und ich werde mich dabei zum Kasper machen.

Dann dachte sie: Aber immerhin ist es ein Job.

Sie streckte ihr Bein und entspannte den Wadenmuskel. Er hatte gesagt, daß der Auftrag sie nicht überfordern würde; die Rolle der Ankleidefrau Elly, der treuen, alten Begleiterin der Primadonna, war in erster Linie eine komische Rolle, nur einige wenige Sätze und ein Tanzauftritt mit dem gesamten Ensemble. Zu Beginn des ersten Akts sollte sie auf der Bühne stehen, im zweiten und dritten Akt hatte sie nur einige kurze Auftritte, und am Ende des Stücks kam das große Finale mit dem gesamten Ensemble – und zwar mit Steptanz, oje!

Sie hörte auf, ihr Bein zu schütteln und starrte nachdenklich darauf. Sie fragte sich, ob Meyer nicht noch mehr Karten in der Hinterhand hatte. Daß das Ensemble ihn fortwünschte, mochte ja noch angehen, aber daß er dafür Margaret beauftragt hatte? Das mußte noch andere Gründe haben als die Angst vor der Aufdeckung falscher Rechnungsbücher.

Die Frau? Die blonde, schlanke Siv? Vielleicht bändelte sie mit dem Repetitor an, und Meyer wollte Genaueres darüber wissen? Oder gehörte auch sie zur Verschwörung – sonst hätte er doch sie darum bitten können, für ihn zu spionieren?

Das Ganze wirkte ziemlich ... sie suchte nach dem passenden Wort und fand es schließlich: theatralisch. Lug und Trug, bei dem nichts so war, wie es auf den ersten Blick aussah.

Margaret Moss in ›Crazy ’Bout My Baby‹ eingeschlossen.

Sie drehte sich in der Badewanne um und stöhnte. Sogar unter Wasser spürte sie, wie die Muskeln schmerzten. Dann richtete sie sich auf, räusperte sich und begann probehalber zu singen – zuerst leise und mit dünner Stimme, dann kräftiger. »Denken Sie an Ihre Nase«, hatte ihre Gesangslehrerin in der Schauspielschule gesagt. »Schicken Sie Ihre Stimme hinauf durch die Nase!« Und Privatdetektivin Moss sang aus voller Brust und mit annähernd korrekter Atmung ›Solveigs Lied‹ von Edvard Grieg, und sehr zufrieden mit ihrer Leistung begann sie nach der Hälfte des Liedes wieder von vorne, weil sie sich an den Schluß nicht mehr erinnern konnte. Der Winter mag scheiden, der Frühling vergeh’n, der Sommer mag welken, das Jahr verweh’n, du kehrest mir zurücke, gewiß, du wirst mein, ich hab’ es versprochen, ich harre treulich dein ...

Plötzlich unterbrach sie ihren Gesang. Das Telefon klingelte.

Ich gehe nicht ran, dachte sie. Vielleicht ist es Roland, dachte sie dann.

Mit einem Ruck kletterte sie aus der Badewanne, daß der Schaum nur so spritzte, riß die Tür auf und rauschte durch den Flur ins Wohnzimmer. Als sie gerade den Hörer abnahm, klickte es am anderen Ende der Leitung.

Sie blieb stehen und wartete, vielleicht hatte er ja gehört, daß sie ans Telefon gegangen war, und versuchte es noch einmal.

Nichts passierte. Draußen rasselte die Østerås-Bahn auf ihrem Weg zur Station Smestad vorbei, und unten brach plötzlich das ›Frühlingsrauschen‹ los; Tante Maisen spielte Klavier, wie sie Auto fuhr – ruckweise.

Der Schaum trocknete langsam auf dem Rücken, Margaret ging zurück und legte sich wieder in die Badewanne.

Das Portweinglas war erstaunlicherweise unbeschadet stehengeblieben, es stand auf der äußersten Kante der Badewanne. Margaret leerte es und stellte es auf den Boden, dann tauchte sie noch einmal tief in das warme Wasser.

Roland hatte sich seit dem Anruf bei Tante Maisen nicht wieder gemeldet, und Margaret wollte nicht in seinem Haus in Prinsdal im Südosten der Stadt anrufen.

Irgendwo hatte sie die Telefonnummer zu seinem Mobiltelefon, aber ...

Es war ja auch gar nicht sicher, daß er etwas von ihr wollte. Vielleicht hatte er sie auch nur irgend etwas fragen wollen. Er hatte sie immer damit aufgezogen, daß er sie anrufen würde, wenn er etwas wissen wollte – denn sie war ja schließlich bei der Polizei gewesen und kannte die Tricks, hatte er gemeint. Als ob sie irgendwelche Tricks kennen würde! Kurz war sie dort gewesen, und wenig hatte sie gelernt. Am ehesten erinnerte sie sich noch an den bitteren Kaffee und an ihren Vorgesetzten, den sie nie besonders gut hatte leiden können.

Er hatte sie auch nicht gemocht. Er konnte einfach nicht damit umgehen, daß sie früher einmal politisch aktiv gewesen war, und zwar ausgerechnet bei den Linken. Jedesmal, wenn in der linken Hausbesetzerszene in Pilestredet wieder einmal etwas los war, hatte er sie mit Dreck beworfen.

Vielleicht war Roland mit den Kollegen von der Verkehrspolizei zusammengestoßen. Oder er brauchte den Namen von jemandem aus dem Bootsregister. Oder vielleicht war er mit der Rauschgiftfahndung aneinandergeraten.

Nein, letzteres bestimmt nicht! Nicht Roland Rud aus den großen Wäldern, der mit seinem Pferdeschwanz so anziehend auf die Damenwelt wirkte, nicht Roland, der Ritter der Landstraße.

Sie hatte doch irgendwo die Nummer von seinem Mobiltelefon, oder?

Doch Maisen hatte schließlich ausdrücklich gesagt, daß er sie nicht um einen Rückruf gebeten hatte.

Alles klar, hatte er bloß gesagt, als er gehört hatte, daß sie nicht zu Hause war. Und dann hatte er aufgelegt.

»Alles klar« – was sollte das eigentlich heißen, verdammt?

In diesem Moment klingelte das Telefon wieder, und noch bevor das erste Klingeln vorbei war, war Margaret aus der Wanne gesprungen und unterwegs durch den Flur. Sie lief über den Fußboden im Wohnzimmer, wobei ihr das Herz bis zum Hals schlug, sie stolperte über den Teppich, den sie beiseite gerollt hatte, um Platz für den Heimtrainer zu schaffen, fiel beinahe hin und stieß sich an der Ecke des Tischs, bevor sie den Hörer hochriß und rief: »Ja, ja, verdammt!«

Es war nicht Roland. Es war Karen.

»Hör mal, das ist echt nicht die netteste Art, von seiner Mutter begrüßt zu werden«, sagte die Tochter mit dünner Stimme. Margaret schluckte. »Ach, Karen«, sagte sie. »Ich dachte, es wäre jemand anders. Wie geht’s dir?«

»Ach, ganz gut«, erwiderte Karen. »Hier schneit es gerade.«

»Wirklich? Schneit es bei euch? Hier regnet es nämlich.«

Es wurde still in der Leitung, und Margaret dachte sofort: Sie ist unglücklich und bringt es nicht fertig zu sagen, was los ist. Sie wartete. Das Herz pochte noch immer heftig.

»Ach nee, eigentlich ist nichts Besonderes, ich wollte nur mal reden.«

»Ja«, sagte Margaret, und es war wieder still. Margaret blickte bekümmert vor sich hin.

Dann erzählte sie schnell und mit gespielter Fröhlichkeit von ihrem neuen Auftrag.

»Super, total witzig!« sagte Karen. »Da komme ich nach Oslo und schau dir zu. Besonders bei der Stepeinlage!«

Margaret spürte auf einmal mit ihrem ganzen Körper die vielen Kilometer, die sie und ihre siebzehnjährige Tochter mit den grüngefärbten Haaren trennten, und sie fragte: »Kannst du nicht dieses Wochenende nach Hause kommen?«

Karen zögerte etwas, und es rauschte in der Leitung. »Also, wenn hier etwas abgeht, dann ist das samstags, verstehst du?« sagte sie. »Aber nächstes Wochenende vielleicht.«

»Ja«, sagte Margaret.

Als sie auflegte, fror sie so, daß sie mit den Zähnen klapperte, und sie rubbelte sich lange ab, um wieder warm zu werden.

3

She’s not there.

Rod Argent

Es ist Dezember, und Schneeregen liegt in der Luft. Noch ist etwas Zeit bis Weihnachten, und über dem Eingang des Theaters leuchtet inzwischen nicht mehr der Titel des Stücks ›Paris! Paris!‹. Die Plakate werben jetzt für eine Kindervorstellung (›Die Kinder aus der Krachmacherstraße‹) und zwei Einakter von Strindberg, für die das Theater in der vorigen Spielzeit viel Lob eingeheimst hat. Zur Zeit werden alle Kräfte für die Proben am Großprojekt ›Crazy ’Bout My Baby‹ gebraucht, eine in jeder Hinsicht teure Inszenierung. Es ist kurz nach zwölf, die Arbeit auf der Bühne ist schon seit einer Stunde im Gange, die Bühnenbeleuchtung ist angeschaltet, doch der Zuschauerraum ist dunkel. Man probt die erste Szene des zweiten Akts; Regisseur Vebjørn Smien sitzt in der dritten Reihe des Parketts, neben ihm eine runde, kleine Dame mit rotem, fülligem Haar und Hornbrille. Die Leselampe an ihrem Pult ist angeschaltet, und vor ihr stehen zwei halbvolle Becher Kaffee, von denen der eine Smien gehört. Ganz rechts in der ersten Reihe sitzt die Souffleuse mit dem Textbuch. Sie hat sich einen großen Schal um den Körper gewickelt, denn sie hat schon den ganzen Herbst ihren Ischias gespürt. Das »Odeon« ist ein zugiges Theater.

Lita Thue und Jan Vogt Johansen proben zum fünften Mal, mitten auf der Bühne zusammenzustoßen, nachdem sie jeweils von rechts und von links aus den Kulissen getreten sind, wobei sie den größten Teil der Zeit rückwärts gehen oder nach oben in den Schnürboden blicken sollen. Im Stück ist das Licht ausgefallen, und der Revuestar, die gefeierte Primadonna Loretta Cole, tastet sich durch den dunklen Raum und weiß nicht, daß ihr Geliebter, der Gangsterkönig Johnny DeVito, sich in derselben Künstlergarderobe wie sie befindet, wo er sich auf der Flucht vor der Polizei versteckt hat.

»Herrgott«, sagt Vebjørn Smien mit lauter Stimme aus der dritten Reihe, »das kann doch nicht so schwer sein, seine eigenen Schritte zu zählen!«

Lita Thue tritt an die Rampe vor und hält sich die Hand schützend vor die Augen. »Das ist nicht unsere Schuld«, sagt sie laut hinaus ins Dunkel. »Irgendwas stimmt bei dieser ganzen Szene nicht!«

Jan Vogt Johansen baut sich neben ihr auf: »Ehrlich gesagt finde ich es ziemlich unnatürlich, Vebjørn, sich so zu drehen und herumzutanzen. Es gibt doch wohl verdammt noch mal niemanden, der in totaler Dunkelheit tanzen würde, Musical hin oder her! Wenn ich es richtig verstanden habe, dann ist das Licht in der Handlung doch ausgefallen, oder nicht?«

Der Regisseur mustert die beiden lange. Smien ist ein langer und dünner Mann mit gelocktem Haar und einer kleinen runden Brille, schwarzen Jeans und einem schwarzen Rollkragenpullover. Er seufzt so tief, daß das ganze »Odeon« bebt, steht auf und läuft zur kleinen Treppe, nimmt zwei Stufen auf einmal und tritt auf die Bühne. Seinen einen Arm legt er um Vogt Johansens Schultern, seinen anderen um Lita Thues.

»Okay, dann hört mal zu ...«, sagt er.

Margaret Moss sitzt zwischen den Kulissen auf einem unbequemen Stuhl aus Hartplastik; sie hat völlig vergessen, wieviel Zeit man bei den Proben mit Warterei verbringt, und spürt, wie es in ihrem Körper vor Ungeduld kribbelt.

Sie hätten jetzt ganz woanders im Stück sein sollen. Die Proben haben viel zu spät begonnen.

Meyer hatte nicht übertrieben, als er sagte, daß Meuterei in der Luft lag. Margaret war in ihrem Leben an vielen Bühnen gewesen, doch das »Odeon« hob sich unvorteilhaft von allen anderen ab: Hier war die Atmosphäre ausgesprochen kühl, die abgebrochenen Sätze und die Gespräche hinter geschlossenen Türen verbreiteten eine allgemein unangenehme Stimmung. Am ersten Tag hatte ein Mann namens Waldemar Viker sie ein wenig herumgeführt; er hatte an seinen Hosenträgern gezogen und sie knallen lassen und hatte, während er keuchend vor ihr die Treppe hinaufgestiegen war, gesagt: »Ja, ja, Margaret Moss, an diesem Theater bin ich mein Leben lang gewesen.«

Dann hatte er geschwiegen, sich umgedreht und darauf gewartet, daß sie ihn wieder einholte, ein noch nicht angezündeter Zigarillo hing ihm im Mundwinkel.

»Aber nichts ist wie früher, das sag ich dir, nichts ist wie früher.«

Dann warf er ihr einen blitzschnellen Blick zu und fügte hinzu: »Nur Altweibergeschwätz.«

Sie ahnte sofort, daß Waldemar Viker wußte, warum sie hier war; er war ein Mann, der sich nicht nur in der Geschichte des Theaters gut auskannte, sondern trotz seines Alters über ein sehr gutes Gehör verfügte und eine Art hatte, plötzlich hinter einem aufzutauchen, die einen richtig erschrecken konnte. Waldemar Viker entging wahrscheinlich nichts von dem, was hier geschah – vom Glasdach des Malersaals im sechsten Stock bis zum schmalen tunnelartigen Gang unter dem Orchestergraben.

Er bestand darauf, sie ganz hinauf auf die Arbeitsgalerie über dem Schnürboden mitzunehmen. Margaret, die unter einer gewissen Höhenangst litt, wurde schwindelig; sie starrte hinunter und sah, wie sich drei Bühnenarbeiter wie in Zeitlupe auf der Bühne tief unter ihnen bewegten.

»Hier, verstehst du«, sagte Viker und sah sie an. »Hier braucht man nur irgend etwas runterfallen zu lassen, schon ist der Mann dort unten mausetot!«

Er zog einen winzigen Schraubenzieher aus der Brusttasche seines Arbeitskittels und hielt ihn über das Eisengeländer. »Der hier zum Beispiel«, sagte er und lachte mit rostiger Stimme. »Der ist zwar nicht groß, aber was zählt, ist der richtige Zeitpunkt, Moss, der richtige Zeitpunkt! Wenn der Schraubenzieher die Mütze des Kerls da unten trifft, geht er hinab bis in den Blinddarm.«

Sie sah ihn groß an und zog die Augenbrauen hoch.

»Ich mach nur Spaß, weißt du«, sagte er und gab den Blick zurück.

Danach hatte er ihr die Porträtgalerie der früheren Intendanten gezeigt, die in schwarzen Bilderrahmen auf dem Gang vor den Büros hingen. Da war Robert Karlovsky mit dem schmalen Schnurrbart, der eigentlich Robert Karlsen geheißen hatte und mitten aus Oslo kam; da war der legendäre Nic Nicolaisen, der zehn Jahre lang nur Operetten inszeniert hatte und mit all seinen Primadonnen ins Bett gestiegen war; und da war Svend Bertil Jansson, der Brecht ins Repertoire aufgenommen und in den sechziger Jahren aus dem eher seichten »Odeon« ein anständiges Theater gemacht hatte.

»Aber das war eben damals und nicht heute«, sagte Viker.

»Und was ist heute?« fragte Margaret.

»Ach, heute«, erwiderte Viker, schlurfte vor ihr her in den winzigen Fahrstuhl und drückte auf den Knopf. »Heute geht alles den Bach runter.«

»Warum denn zum Beispiel?«

Margaret schluckte, denn der Fahrstuhl glitt auf eine besonders unangenehme und ruckhafte Weise durch die Stockwerke nach unten.

Viker zuckte bloß mit den Schultern, öffnete die Fahrstuhltür, suchte nach Streichhölzern und zündete seinen Zigarillo an.

»Hier ist die Kantine«, sagte er.

Und das war es schon. Sie hatte versucht, nach dieser Begegnung mit ihm zu sprechen, doch Waldemar Viker, Faktotum, Archivar, ehemaliger Inspizient und jetzt Mädchen für alles, verschwand wie mit einem Zauberschlag – jedesmal, wenn sie ihn alleine traf.

Margaret Moss seufzt und streckt das rechte Bein vorsichtig aus. Sie bekommt zur Zeit schnell Wadenkrämpfe. Auf der Bühne und um die Bühne herum gehen, stehen und sitzen Menschen in den unterschiedlichsten Kostümen. Das Tanzensemble trägt seine Stepschuhe für die nächste Szene, die Tänzerinnen tragen Schuhe mit hohem Absatz und Riemchen, die sich von den ausgebeulten Trainingshosen und den langen T-Shirts überraschend abheben. Lita Thue ist angezogen, als wolle sie in ein teures Lokal zum Essen ausgehen; sie trägt eine Bluse aus Wildseide über einem engen geschlitzten Rock, dazu eine Kaschmirstrickjacke über den Schultern. Ihr schwarzes Haar und die dunklen Augen kontrastieren mit der blonden Männlichkeit ihres Gegenspielers, doch seine Kleidung will so gar nicht zu ihrer passen. Vogt Johansen trägt verwaschene Sommerhosen, eine Anzugjacke und Joggingschuhe. Er wird nicht steppen, das kann er auch gar nicht, und Johnny DeVito ist ohnehin in erster Linie eine Sprech- und Gesangsrolle. Er hat sich inzwischen diesen Gangsterton aus dem amerikanischen Film der vierziger Jahre angeeignet: »Hey, hat hierrr irgendwerrr Lorrretta gesehn?«

Hinter Margaret stehen zwei Schauspieler und sprechen leise miteinander; sie wirft einen schnellen Blick über die Schulter und sieht, daß es Henny Haraldsen und Willy Andersen sind. Henny ist blond, jung, schön und geschmeidig und hat eine gute Stimme. Es geht das Gerücht, daß alle geglaubt haben, sie würde die Rolle der Loretta Cole bekommen und ›Crazy ’Bout My Baby‹ würde endlich ihr wirklicher Durchbruch werden – nach all den Nebenrollen, die sie in den drei Jahren gespielt hat, seit sie das Engagement am »Odeon« hat. Jetzt spielt sie Milly, eine der Ballettänzerinnen.

Willy ist eigentlich schon immer am »Odeon« gewesen. Er ist klein und flink, hat kurzgeschorenes Haar und eine Boxernase. In diesem Stück spielt er die Rolle des Gangsters Sonny.

Margaret massiert sich mit der rechten Hand den Nakken und lauscht mit halbem Ohr dem Gespräch der beiden. Das hat sie zumindest bemerkt: Die Theaterleute unterhalten sich vor allem über Bagatellen. Jedenfalls ist es am »Odeon« so; sie hat recht wenig herausfinden können bei den Gesprächen in der Kantine, den Schauspielergarderoben oder den Gängen. Dabei hat sie jedoch festgestellt, daß vieles von dem, was sie interessiert, in Nebensätzen und durch Blicke mitgeteilt wird.

Außerdem hat sie bemerkt, daß es beinahe unmöglich ist, für ein Musical zu proben und zugleich Sherlock Holmes zu spielen. Obwohl sie keine große Rolle hat, kann sie sich nicht einfach aus dem Staub machen; den größten Teil der Zeit muß sie anwesend sein, genau wie alle anderen. Und sie gibt sich Mühe mit ihrem Text, mit dem Tanz und dem Gesang, denn sie hat Angst, daß es auffallen könnte, wie ungeübt sie ist – und sie rechtfertigt sich vor sich selbst, indem sie sich sagt, daß sie schließlich nicht als Privatdetektivin Moss entlarvt werden will. Dabei weiß sie, daß die Sache gar nicht so einfach ist.

Sie will nämlich nicht in dem Beruf versagen, in dem sie früher einmal erfolgreich war.

Sie kann zwar darüber lachen, daß sie eine mißglückte Privatdetektivin ist, aber nicht darüber, als Schauspielerin erfolglos zu sein.

So ist es.

Und Carl Meyer erzählt ihr nichts, das über das hinausgehen würde, was er neulich bei ihrem Treffen in der Bibliotheksbar verraten hat, doch er sieht von Tag zu Tag dyspeptischer aus und wandelt wie Hamlets verstorbener Vater durch die Gänge: stumm und mit steifen Bewegungen, ein Paßgänger voller innerer Unruhe.

Sie grübelt häufig darüber nach, warum er sie gebeten hat, ans »Odeon« zu kommen. Er benimmt sich so, als habe er vergessen, daß sie da ist.

Vor ihren Augen versuchen Lita Thue und Jan Vogt Johansen noch einmal, sich auf der großen Bühne zu begegnen, während sie Pirouetten drehen, nach oben in den Schnürboden starren und ihre Schritte zählen.

Hinter ihr sagt Willy Andersen etwas zu Henny.

» ... bis zum Treffen am nächsten Montag«, sagt er.

Plötzlich ist da etwas in seiner Stimme, das Margaret aufhorchen läßt: Er hat ein bißchen leiser gesprochen als sonst, oder nicht?

»Ich hoffe, wir wissen, was wir tun«, sagt Henny.

Dann ist es still, nur die Stimmen von Lita Thue und Vogt Johansen hallen über die große, leere Bühne, Margaret streckt sich und tut so, als würde sie gähnen, dann dreht sie sich um und wirft den beiden hinter sich einen Blick zu. »Herrgott«, sagt sie. »Ich werde ganz steif!«

»Wenn’s mir doch genauso ginge«, sagt Willy und kassiert routiniert den ebenso routinierten Ausruf der Damen ein: »Willy!«

»Es muß doch ziemlich hart sein, nach einer so langen Pause wieder einzusteigen, oder?« erkundigt sich Henny. Das haben sie alle gesagt, einer nach dem anderen. Aber es scheint, als hätten sie eingesehen, daß die Zeiten für Detektive schlecht sind und daß Meyer ihr einen Freundschaftsdienst erwiesen hat, indem sie die Rolle der Ankleidefrau Elly bekam.

»Ich gehe fast ein«, antwortet Margaret. »Aber es geht schon besser als am Anfang.«

»Du singst schön«, sagt Henny. »Im Gegensatz zu gewissen anderen!«

Willy streicht sich über seine kurzen Haare, und zwar so, daß Margaret in seiner Bewegung sofort Lita Thue wiedererkennt. Sie lächelt: »Na ja.«

»Stimmt doch, oder?« sagt Willy. »Na ja!«

Henny blickt ihn völlig abwesend an, zumindest hat Margaret den Eindruck. Willy zuckt mit den Schultern und schaut auf die Uhr: »Ich glaube, ich brauche eine Zigarette.«

Er verschwindet den Gang hinunter, wobei seine Stepschuhe ein diskret klickendes Geräusch erzeugen.

Margaret sagt betont gleichgültig: »Ist am Montag so eine Art Besprechung?«

Sie blickt Henny dabei nicht an, sondern massiert sich immer noch mit der Hand den Nacken. Es ist still hinter ihr, dann sagt Henny: »Hör mal ... du bist doch mit Carl befreundet, oder?«

Jetzt dreht Margaret sich um: »Nein«, sagt sie. »Er war Dramaturg am Nationaltheater, als ich dort arbeitete, ich kenne ihn noch aus der Zeit. Aber wir sind nicht näher befreundet gewesen.«

»Ach so«, sagt Henny.

Der folgende Tag war ein Freitag.

Als Margaret morgens aufstand, hatte sie sich entschieden: Sie mußte am Montag zu diesem Treffen gehen. Sagen, daß sie interessiert war, und andeuten, daß auch sie mit Carl Meyer nicht zufrieden war. Und dann mußte sie es am Montagabend fertigbringen, nach einem langen Tag voller Proben noch einmal das Haus zu verlassen und nach draußen in die Dunkelheit zu gehen. Keine geringe Leistung für eine eingerostete Schauspielerin mit Blasen an den Zehen und Schwierigkeiten sowohl mit dem Rücken als auch mit ihren Repliken, dachte sie, während sie beeindruckt ihr Frühstück musterte, das sie sich zubereitet hatte: Saft.

Joghurt (fettarm). Zwei halbe Scheiben Vollkornbrot mit dreißigprozentigem Kümmelkäse. Tee ohne Zucker und Milch.

Die Tage, an denen es nur schwarzen Kaffee und sonst nichts gegeben hatte, waren vorüber. Jedenfalls fürs erste. Sie aß mittags einfach zuviel in der Kantine, wenn sie morgens vor der Arbeit keine richtige Grundlage schaffte.

In der Hambros gate pfiff ihr der beißende Nordwind durch die Kleidung.

4

I rather have a paper doll to call my own

than a fickle hearted real-life girl.

J. Blake

Gerade wird die dritte Szene des ersten Akts geprobt, Schauplatz ist der Strand in Atlantic City. Der Strand ist voller Badenymphen in gestreiften Badeanzügen und Gangster in zweireihigen Anzügen. Das heißt: So wird es bei der Aufführung sein. Noch tragen die Schauspieler ihre ausgebeulten Trainingshosen und verwaschenen T-Shirts, mit Ausnahme von Lita natürlich. Heute ist die Seidenbluse maisgelb, der Rock schwarz und eng, das Haar rabenschwarz und glänzend. Sie sieht gestreßt aus und trinkt große Mengen Wasser aus einer Flasche, die sie in den Kulissen deponiert hat. Im Saal hat Smien es sich in seinem Sitz bequem gemacht; er hat die Hände tief in die Hosentaschen geschoben und verfolgt regungslos das Geschehen auf der Bühne. Lita und die Tänzerinnen halten Sonnenschirme in den Händen – die Schirme müssen schon jetzt dabei sein, denn sie werden beim Tanzen hin- und her geschwungen, aufgespannt und wieder zusammengeklappt. Wieder und wieder wird dieselbe Stelle geprobt, dann sind Willy Andersen und Jan Vogt Johansen an der Reihe.

In den Kulissen sitzen die Tänzerinnen auf dem Boden und warten, ihre Köpfe auf die Arme gestützt, die Beine weit von sich gestreckt. Sie massieren sich die Beinmuskeln, ziehen ihre Pferdeschwänze nach, dehnen und strekken sich. »Danke«, ruft Smien und ist mit einem schnellen Satz auf der Bühne. Er demonstriert mit Handbewegungen und langen Schritten noch einmal seine Vorstellungen. »Gut. Und dann geht ihr rückwärts, bis hierher! Das ist dann schon die richtige Position für die nächsten Schritte – Achtung, schaut mal her!«

Lita hat die Hände in die Seiten gestützt und sieht zu.

Margaret streckt vorsichtig ihren Rücken, Henny steht direkt neben ihr. Sie räuspert sich und sagt leise: »Ist nicht bald mal Pause, ich gehe ein vor Hunger!«

»Ich hab noch einen Kopenhagener in der Garderobe«, sagt Henny. »Soll ich ihn dir holen?«

»Bist du verrückt?« antwortet Margaret und fügt hinzu: »Na ja, du kannst dir das wohl eher erlauben als ich.«

»Sag das nicht«, sagt Henny und blickt geistesabwesend auf die Bühne, wo Smien mit den Armen wedelt. »Ich kann ja nicht mal an einem Mann vorbeigehen, ohne Fett anzusetzen.«

Margaret blickt sie etwas überrascht an, und Henny schlägt sich auf den Mund. »O Gott«, sagt sie. »Das war mal wieder ein echter Freudscher Versprecher, wie? Ich meinte natürlich einen Bäcker ... oder vielleicht doch nicht?«

Margaret lacht.

Im unbarmherzigen, grellen Licht der Bühne wird noch immer diskutiert. Lita hustet, läuft hinaus in die Kulissen, schraubt den Verschluß der Plastikflasche ab und läuft wieder zurück. Die Tänzerinnen sind aufgestanden, denn sie werden allmählich steif vom langen Warten. Gedankenverloren machen sie ein paar Pirouetten und Tanzschritte, eine von ihnen wühlt in ihrer Tasche herum und zieht einen Schraubenzieher heraus, mit dem sie die Schrauben an ihren Stepschuhen nachzieht. Der Repetitor sitzt im Orchestergraben und klimpert ein wenig auf den Tasten, während er auf die Bühne blickt; er improvisiert über das Intro der großen Tanzszene, in der die Sonnenschirme herumgewirbelt werden und von links die Ballettänzerinnen und von rechts die Gangster auf die Bühne kommen sollen.

Auf der anderen Seite der Bühne, im Dunkeln, sitzen vier Bühnenarbeiter und sehen regungslos zu.

Margaret greift nach der Plane des kleinen Lastwagens, der außer Sichtweite in den Kulissen steht und zur Kindervorstellung gehört, die jetzt im Dezember jeden Tag gegeben wird, und streckt vorsichtig ihren Rücken. »Verdammt«, sagt sie. »Ich habe so ein unangenehmes Ziehen an meiner rechten Pobacke. Hoffentlich ist das nicht der Ischias. Ich hab noch keine Lust aufs Altwerden, Henny!«

»Also, jetzt hör mal auf!« sagt Henny. »Ich hatte schon Rückenschmerzen, als ich noch auf der Schauspielschule war. Herrgott, das hat doch mit dem Alter nichts zu tun ...« Margaret unterbricht sie: »Ich fühle mich ausgeschlossen. So sieht’s aus. Das mit dem Rücken ist wohl nur ... ach, ich weiß auch nicht. Es ist Ewigkeiten her, daß ich zuletzt in einem Theaterensemble gearbeitet habe, und das merke ich einfach. Und ihr merkt es auch, da brauchst du mir nichts vorzumachen! Sobald ich dazukomme, unterbrecht ihr eure Gespräche.«

Sie beißt sich auf die Lippe und sieht Henny prüfend an. Nimmt sie ihr das ab? Offenbar, denn sie sagt mit großen, funkelnden Augen: »Ach, Margaret! Also, das ist so ... weißt du ...«

»Nein«, sagt Margaret gnadenlos, denn sie hat schließlich nicht alle Zeit der Welt.

»Also«, sagt Henny Haraldsen leise und schaut sich schnell um, »die Stimmung ist hier zur Zeit ein bißchen komisch. Carl ... na ja, ziemlich viele von uns sind der Meinung, daß er lieber zurücktreten sollte.«

»Aha«, sagt Margaret und ertappt sich dabei, daß sie sehr distanziert klingt. »Doch, das verstehe ich. Er ist ja ziemlich merkwürdig geworden. So war er früher nie.«

»Nein«, sagt Henny und blickt sich wieder umher. »Er ...« Sie wird unterbrochen.

Vebjørn Smien hat seine Stimme erhoben: »Gut, dann halten wir mal fest: Es ist so weit schon ganz gut, aber wir müssen jetzt dafür sorgen, daß die Stimmung ein bißchen steigt. Das ist ja wie auf einer Trauerfeier hier! Wir brauchen verdammt noch mal mehr Energie, Jan! Und hör mal, Willy, deine Bewegungen müssen schneller werden!«

Willy tritt ganz dicht an Smien heran und sagt ihm mit lauter und drohender Stimme direkt ins Gesicht: »Gib du mir erst mal mehr Energie, dann werde ich schon verdammt noch mal schneller werden!«

Alle lachen, die Tänzerinnen und Tänzer, die Bühnenarbeiter.

»Mittagspause!« ruft Vebjørn Smien.

Der Lärmpegel in der kleinen Kantine ist so hoch, daß er wahrscheinlich von der Arbeitsschutzkommission verboten werden würde, und zwischen den Tischen ist es so eng, daß Margaret, die nur eben zur Theke gegangen ist, um Kaffee zu holen, sich kaum zum Tisch an der Wand durchschlängeln kann, wo Henny ihr einen Platz freigehalten hat. Sie setzt sich und holt aus ihrer Tasche eine Mohrrübe und zwei Scheiben Vollkornbrot mit Kaviar heraus. Sie ist so hungrig, daß es eigentlich ganz lecker aussieht, allerdings nur, solange sie die Augen von Hennys Kopenhagener läßt und ihren Geruchssinn abstellt, denn hinter der Theke werden gerade Frikadellen aufgewärmt.

Sie beugt sich zu Henny hinüber, es ist ein kleiner, runder Tisch mit nur zwei Stühlen, und der Lärm um sie herum wirkt wie ein Schutzschirm, deshalb ergreift sie die Gelegenheit und sagt: »Er macht seine Arbeit schlecht, oder?«

Henny sieht sie mit Puderzucker auf der Oberlippe an, dann versteht sie, was Margaret meint, leckt sich die Lippen und nickt langsam. »Das meinen sie jedenfalls«, sagt sie, und Margaret fragt: »Geht es dabei nur um die Finanzen oder ums Ganze, ums Repertoire und überhaupt?«

»Ums Ganze«, sagt Henny und schaut sich schnell um. Lita sitzt ein paar Tische weiter weg und löffelt Hüttenkäse, am selben Tisch wie Vidar Holm, der den Polizeiinspektor Tate spielt. Sie unterhalten sich, das heißt, Vidar Holm redet, und Lita hört zu. Carl ißt für gewöhnlich nicht in der Kantine, das hat Margaret herausgefunden. Sie sieht, daß sich seine Frau Siv, bleich wie immer, zu den Tänzerinnen gesellt hat. Dort sitzt sie, zerkrümelt ein Brötchen und starrt ins Leere.

Margaret ißt ihre Mohrrübe und trinkt Magermilch. Sie muß noch ein paar Kilo abnehmen, wenn sie das Finale gut überstehen will. Eine der Tänzerinnen beugt sich plötzlich über den Tisch, an dem sie sitzt, legt die Stirn auf die kalte Tischplatte und sagt so laut, daß man es im ganzen Raum hören kann: »Oh, ich wünschte, ich könnte eine ganze Tonne Nudeln essen!«

»Amen«, sagt Margaret und knüllt das Butterbrotpapier zusammen.

Jan Vogt Johansen kommt zusammen mit Smien herein, und sie setzen sich zu den Tänzerinnen. Henny folgt Margarets Blick. »Da ist ja auch Siv«, sagt sie leise.

»Siv?«

»Ja.«

Henny schweigt. Margaret sagt prüfend: »Sie und Carl sind wohl ... ich finde, sie wirkt nicht besonders glücklich, oder?«

Wer tut das schon, Moss, wer tut das schon, sagt das unermüdliche Alter ego, doch Margaret entschließt sich, es zu überhören, und blickt Henny an.

»Das ist sie wohl auch nicht«, sagt Henny, sammelt die Kuchenkrümel auf ihrem Teller zusammen und leckt die Finger ab. »Sie liebt einen anderen.«

Ihre großen Augen sind voller Mitgefühl.

»Weißt du, wer es ist?«

Henny schüttelt langsam den Kopf. »Keiner von uns weiß es, aber es ist jedenfalls so. Sie hat es selbst erzählt.«

»Aha«, sagt Margaret und fühlt sich plötzlich so alt, wie sie es vorhin Henny gegenüber gespielt hat.

Das Wochenende verbrachte sie mit Radfahren auf dem Heimtrainer und Abwaschen der Küchenwände. Letzteres ziemlich unfreiwillig. Die patente Margaret Moss hatte den Korkenzieher nicht finden können, als sie am späten Samstagabend eine Flasche Rotwein öffnen wollte. Statt dessen hatte sie probiert, einen Schraubenzieher von oben gegen den Korken zu pressen und dann mit dem größten Hammer, den sie hatte finden können, auf den Griff des Schraubenziehers einzuschlagen. So etwas sollte man nicht tun, die Küche sieht danach aus wie ein Schlachthaus. Doch am Montag begann eine neue Woche, mit ein wenig Schnee in der Luft, weiteren Proben für ›Crazy‹ und dem abendlichen Treffen des Ensembles.

Es fand statt – wenn nicht im geheimen, so doch in aller Diskretion –, und zwar zu Hause bei einem der Inspizienten, Stian Sondresen.

Er wohnte in einer vormals eleganten Wohnung hinter dem Schloß, mit einer Deckenhöhe von fünf Metern und Stuckrosetten. Inzwischen erweckte sie zwar eher den Eindruck eines Flohmarktes, doch es brannte ein prächtiges, großes Feuer im Kamin, und die Sofas waren tief und gemütlich. Stian hatte Wein gekauft und Pizza bestellt, doch zunächst sollte es Kaffee und ernsthafte Gespräche geben.

Der Gastgeber selbst eröffnete die Sitzung. Margaret dachte bei sich, daß er vielleicht auch der Initiator gewesen war. Er war jünger als sie, doch sie kannte ihn ein wenig aus ihrer Zeit am Nationaltheater. Er hatte ganz unten angefangen, ein umgänglicher und netter Kerl, der nicht nur sein Handwerk verstand, sondern auch mal eine defekte Leitung reparieren konnte, wenn es nötig war. Jetzt war er seit zwölf Jahren am »Odeon«, acht davon als Inspizient.

Er erhob sich und ging zum Kaminsims, stützte sich mit den Ellbogen auf und sah sich in der Runde um. Sie waren insgesamt zehn. Zwei der Bühnenarbeiter waren gekommen, der Beleuchter Ernst Vogeler, ein schmaler und ruhiger Österreicher, und ein Bühnenarbeiter, den sie aus unerfindlichen Gründen Hölle nannten, ein stämmiger Kerl mit rotem Vollbart.

Lita Thue war nicht da, ebensowenig Siv. Margaret fragte sich, ob man sie mit Absicht aus der Sache heraushielt oder ob sie einfach abgesagt hatten. Gekommen war hier offenbar nur der harte Kern. Und es war ihr aufgefallen, daß Vebjørn Smien gekommen war; er sah müde aus, saß und drehte seinen Kaffeebecher zwischen den Händen und schien mit seinen Gedanken ganz woanders zu sein.

»Ja«, sagte Stian Sondresen und räusperte sich. »Dann fangen wir jetzt wohl an.«

Eine Stunde später war die Luft grau vor Zigarettenrauch.

Margaret saß auf dem Sofa zwischen Henny und einer kleinen Tänzerin namens Rikke; ihr brannten die Augen, und der Rücken tat weh – die tiefen Sofas waren einfach nicht gut. Es hat eben doch seine Gründe, wenn Leute sich von ihren Möbeln trennen und sie auf dem Flohmarkt verkaufen.

Vorläufig schien es ihr nicht so, als sei sie für ihre Fahrt durch Kälte und Dunkelheit ausreichend entschädigt worden.

Stian hatte lange von der finanziellen Lage des Theaters gesprochen und war häufig von den anderen unterbrochen worden. Wie es um das Theater stand, wußten alle. Es schien auch so, als besäßen alle Anwesenden Rezepte dafür, was man verbessern könnte. Außerdem hatte es schließlich alles mit dem Repertoire zu tun, doch keiner von ihnen meinte dasselbe wie der andere, den größten Teil der Zeit fielen sie einander oder Stian ins Wort, und Margaret, die ihr Wissen über Organisationstechnik bei den strengen Linken erworben hatte, wand sich vor Ungeduld auf dem Sofa. Sie räusperte sich und sagte laut: »Können wir nicht einen Diskussionsleiter bestimmen und uns für unsere Beiträge vormerken lassen?«

Neun Paar Augen richteten sich auf sie.

»Ach, du lieber Himmel, mit so einer Liste trau ich mich jedenfalls nicht mehr, was zu sagen«, sagte Rikke Marie Slette in ihrem Bergener Akzent und verschränkte die Arme. Vebjørn Smien richtete sich auf seinem Stuhl auf, und sein Blick zeigte Margaret an, daß er gar nicht so abwesend war, wie es schien. »Ich finde, das ist eine gute Idee«, sagte er. »Hier.«

Er fischte eine Mappe aus seiner Tasche, zog ein paar Blätter Papier heraus und legte sie auf den Sofatisch. »Du kannst doch die Diskussion leiten, oder?«

Er sah Margaret an.

Sie gab den Blick zurück, und in ihrem Inneren verfluchte sie sich selbst. Sie hatte doch vorgehabt, so wenig wie möglich aufzufallen, und jetzt mußte ausgerechnet sie sich mit ihrem verdammten Bedürfnis nach Struktur und Ordnung hervortun.

»Schön«, sagte sie so geschäftsmäßig wie möglich. »Wolltest du noch etwas sagen, Stian?«

Das hatte er nicht vor. Er wollte nur abschließend unterstreichen, daß es sich beweisen lassen müßte, wenn tatsächlich etwas Wahres an den Andeutungen und losen Gerüchten war, die man gehört hatte, daß irgend jemand die Rechnungsbücher manipulierte.

»Und das läßt sich auch beweisen!«

Es war Jan Vogt Johansen, der das gesagt hatte – freilich ohne sich auf die Liste setzen zu lassen, doch Margaret ließ es diesmal durchgehen, beobachtete den vorlauten, blonden Jan mit seiner edlen Nase und den breiten Schultern, Jan, der immer gleich freundlich und immer ausgeglichen wirkte, beinahe zu ausgeglichen – man fragte sich, wo er wohl seine Aggressionen auslebte. Jetzt saß er in einem mitgenommenen Ohrensessel, vornübergebeugt und mit einem plötzlich sehr scharfen Blick.

»Und, kannst du das?«

Smien stellte seinen Kaffeebecher auf den Boden und lehnte sich ebenfalls vor.

»Nein, das nicht. Aber es läßt sich arrangieren.«

Stian Sondresen hob die Hände hoch, als ein ganzer Chor von Stimmen losbrach. »Wartet mal!« sagte er. »Einer nach dem andern. Henny, jetzt bis du an der Reihe, oder?«

Margaret hatte vergessen, daß sie Diskussionsleiterin war, notierte aber nun gehorsam Henny auf der Liste.

»Pfui Teufel«, sagte Henny. »Das ist ja richtig widerlich! Ich kann mir nicht vorstellen, daß Carl Geld unterschlägt! Er ist stur und undemokratisch, und ich bin mit euch einig, daß wir uns mal mit ihm zusammensetzen sollten und ihm sagen, daß wir ... na ja, daß wir uns für den Spielplan andere Stücke wünschen als die, die er immer durchboxt. Es ist ja nicht so, daß ich mit ›Crazy‹ nicht einverstanden wäre, aber ich hatte doch ...«

»Du hattest gedacht, daß du die Rolle der Loretta bekommen würdest, oder?« warf Rikke ein.

Henny holte tief Luft und antwortete nicht. Rikke setzte fort: »Ja, denn es ist ja wohl ein bißchen merkwürdig, daß nur Lita die guten Rollen bekommt. Immer noch, meine ich. Denn sie sind ja schließlich schon seit hundert Jahren geschieden, und besonders gute Freunde sind sie auch nicht.«

Vidar Holm blickte Margaret an und streckte einen Finger in die Luft.

»Vidar«, sagte Margaret, und Vidar begann. »Früher war er nicht so«, sagte er. »Im Grunde ist er erst seit einem halben Jahr so komisch. Lita ist tüchtig und beliebt, da ist es doch kein Wunder, daß sie die ganzen Rollen bekommt, selbst wenn ich mit euch einer Meinung bin, daß es etwas merkwürdig ist, daß sie die Loretta spielen darf.«

»Das war fast über meine Leiche«, sagte Smien düster. »Diese Inszenierung hat mich schon seit der Planungsphase fast um den Verstand gebracht. Carl mischt sich in alles ein, sogar in meine Bühnenanweisungen. Du hast das ja letzten Freitag gesehen, Jan, wie er plötzlich in den Kulissen saß und aus dem vierten Stockwerk heruntergestiegen war, nur um zu checken, ob ich mir für die Straßenszene im dritten Akt nur ja nichts gegen seine Wünsche habe einfallen lassen!«

Jan zuckte mit den Schultern. Es wurde still, jemand war draußen und setzte Kaffeewasser auf. »Ich glaube, daß Carl sich vor Lita fürchtet«, sagte Henny plötzlich. »Sie schnauzte ihn neulich wegen irgend etwas an, und er wurde ganz bleich und ist gegangen. Dabei läßt er doch sonst nie irgend etwas auf sich sitzen.«

Der Beleuchter Ernst Vogeler meldete sich zum erstenmal auf diesem Treffen zu Wort. »Er muß weg. Er taugt nicht als Intendant. Es geht schließlich auch um unsere Arbeitsplätze. Wenn er so weitermacht wie bisher, dann macht das ›Odeon‹ bald dicht. Ihr redet und redet die ganze Zeit, aber ihr tut nichts. Man sollte langsam wirklich mal was unternehmen.«

Trotz der vielen Jahre, die er in Norwegen gelebt hatte, sprach er noch mit einem deutlichen Akzent; er war ein schmaler, kleiner Mann mit scharfem Profil, sein schwarzes Haar von grauen Strähnen durchzogen. Er ärgerte sich sichtlich über das, was Henny gesagt hatte, drehte sich demonstrativ von ihr weg und fixierte Jan Vogt Johansen, der erst mit den Schultern zuckte und dann nickte. Es wurde ganz still. »Denkt bitte daran: Wir haben eine Premiere vor uns«, sagte Henny. »Vielleicht ist das nicht gerade die beste Zeit für Aktionen oder was ihr so vorhabt.«

Sie lehnte sich im Sofa zurück, mit verschränkten Armen und roten Flecken am Hals.

In diesem Augenblick klingelte es an der Tür; der Pizza-Service.

Dann wurden Weinflaschen entkorkt, das Treffen fiel auseinander, man unterhielt sich über die Aufführung, über das anstehende Weihnachtsfest, über Rückenbeschwerden und den leichten Eichenholzgeschmack von Stians Rotwein. Im Treppenhaus auf dem Weg hinunter fragte Margaret, ob alle Sitzungen bisher so abgelaufen seien. »Ja«, sagte Henny. »Wir kommen nicht weiter. Immer wird nur geredet. Ich glaube nicht, daß Carl die Rechnungsbücher manipuliert. Das kann nicht der Grund für unsere schlechte Finanzlage sein. Der eigentliche Grund ist, daß er keine Repertoirepolitik zuwege bringt, die dem Publikum gefällt. Und weil er es nicht zustande bringt, auf die Jungen zu setzen, sich für sie stark zu machen.«

Margaret warf ihr einen schnellen Blick zu. Sie waren auf die Straße hinausgetreten; die Bäume des Schloßparks erhoben sich groß und dunkel über ihnen. »Ja, ja«, sagte sie und klopfte Henny auf den Ärmel ihres Mantels. »Deine Zeit wird schon noch kommen – sagt man das nicht so?«

Henny versuchte ein Lächeln. »Ich bin Litas Stellvertreterin, weißt du«, sagte sie. »Ich könnte sie ja einfach vor ein Auto schubsen!«

5

And the bandplayed on.

Palmer/Ward

Weihnachten kam und ging; ein beißender Wind, der Regen mit sich führte, fegte durch die Straßen, einen Tag schneite es, und am nächsten taute es wieder; ein graubrauner Dunst lag über der Innenstadt, vom Frognerpark im Westen bis zur Sjømannsskole im Osten. Die Proben für ›Crazy‹ machten Fortschritte, und es kam der Zeitpunkt für die ersten richtigen Durchlaufproben. In der Schneiderwerkstatt brach die Kostümbildnerin Vera mit einer Halsentzündung zusammen, doch das passierte ihr immer vor Premieren. Jetzt flüsterte sie sich durch Anweisungen und Befehle und trank Hustensaft, bis es im ganzen Theater nach Menthol roch.

Margaret Moss mühte sich mit der Rolle der Elly ab. Am meisten graute ihr vor dem letzten Akt, denn dort hatte sie eine kleine Solonummer direkt vor dem Finale, die in einer Kombination von Schritten enden sollte, bei der sie jedesmal durcheinanderkam. Sie übte abends zu Hause, murmelte völlig außer Atem ihr »Eins, zwei und drei« vor sich hin, während sie sich ruckweise über den Wohnzimmerboden bewegte. Tante Maisen beschwerte sich: Die Glasprismen ihres Kronleuchters klirrten, und im Schlot löste sich Ruß, der in den Kamin hinunterfiel.

Margaret schaffte es kaum, an Carl Meyer zu denken. Sein bleiches Gesicht und sein ferner Blick strichen einige Male in der Woche an ihr vorbei, ohne daß er jemals stehengeblieben wäre, um mit ihr zu sprechen.

Eines Tages, als sie wenig Zeit und keine Lust hatte, auf den Fahrstuhl zu warten, lief sie die enge, dunkle Hintertreppe hinunter. Da überraschte sie zwei, die vollauf mit sich beschäftigt waren: Siv saß auf der Treppe und weinte, Jan Vogt Johansen stand über sie gebeugt – ob er sie tröstete oder zurechtwies, konnte Margaret nicht ausmachen. Sie sagte nur: »Oh, Entschuldigung«, lief weiter und dachte sich, daß es dann wohl Jan sein mußte, den Siv liebte. Oder vielleicht auch nicht, sie dachte nicht weiter darüber nach, denn sie wurde von der »Quasselbox« ausgerufen – so nannten sie die Lautsprecheranlage, die das ganze Theater erfaßte, den Zuschauerraum ausgenommen. Eine Szene sollte wiederholt werden.

Und schließlich fand die Premiere von ›Crazy ’Bout My Baby‹ statt.

Die Rezensionen waren positiv, nur ›Dagbladet‹ übte Kritik: »Alte Takte im ›Odeon‹«, war zu lesen. »Lita Thue strahlte wie immer«, schrieb ›Aftenposten‹. »Das übertrifft die alten Musicals um Längen!« In ›Verdens Gang‹ erhielt das Stück fünf von sechs Punkten auf der Bewertungsskala. Die Tänzer wurden gelobt und Margaret Moss immerhin nicht bloßgestellt. Sie wurde nicht einmal erwähnt, worüber sie sehr erleichtert war.

Nun lief das Stück schon in der zweiten Woche, und im Vorverkauf wurden bereits Karten für die Vorstellungen im April reserviert. Meyer bekam wieder Farbe ins Gesicht, rieb sich die Hände und sprach sogar mehrere Sätze nacheinander: »Hab ich’s nicht gesagt! Ein echtes, altmodisches Musical hat das Publikum noch immer angelockt!«

Die Stimmung hinter der Bühne stieg in jeder Hinsicht, denn es war ein schönes Gefühl, am Erfolg teilzuhaben. Schmerzende Muskeln, entzündete Hälse und Blasen waren vergessen – es wurde getanzt, daß das »Odeon« nur so bebte, wenn sie im Finale auf der Bühne so richtig in Fahrt kamen.

Lita Thue war in unverschämt guter Form.

Margaret war auf dem Weg zum Theater, die blaue Dämmerung stieg schon zwischen den Bäumen des Westfriedhofs auf. Im Mittelgang der Straßenbahn war es dreckig. Margaret gähnte lange, ein unbestimmtes Gefühl im Zwerchfell signalisierte ihr, daß sie auf dem besten Wege war, depressiv zu werden. Sie seufzte. Der Gedanke, bis weit in den Sommer hinein am »Odeon« zu spielen, war nicht gerade aufmunternd. Sie hatte zwar ihr Auskommen, doch die Rolle war anstrengend, obgleich sie ja eher unbedeutend war. Außerdem war sie in ihrer Spioniererei für Carl Meyer nicht so recht vorangekommen, eine Tatsache, die er allerdings zu übersehen schien. »Ja, ja«, hatte er gesagt und ihr auf die Schulter geklopft, als sie mit ihm darüber sprechen wollte. »Das ist schon in Ordnung. Mach du einfach deinen Job als Elly.«

Sie seufzte wieder, und das Alter ego meldete sich mit seiner hartgesottensten Stimme: Tja, Moss, das ist mal wieder ein Tag, der wie eine Ewigkeit scheint, wenn der Kaffee nach Arsen schmeckt, die Vögel tot zu Boden fallen und die Kolsås-Bahn Geräusche von sich gibt wie ein strangulierter Mörder ... Nein, das ist dann doch etwas übertrieben, dachte Margaret. Jetzt muß ich mich zusammenreißen.

Roland hatte sich noch immer nicht wieder gemeldet.

Um halb sieben saß sie in der Garderobe und rollte mühsam eine Haarsträhne nach der anderen in kleine Löckchen, die sie mit Spangen befestigte, bevor sie einen alten, abgeschnittenen Nylonstrumpf über die Haare zog. Mit der Perücke wartete sie noch ein wenig, denn die lag eng am Kopf und war so schrecklich warm.

Mit routinierten Bewegungen legte sie die Schminke auf Hals und Gesicht.

Es war schon merkwürdig, wie schnell das alles wieder zur Gewohnheit geworden war, das Schminken und das Warten, bis der Vorhang sich öffnete.

Sie nahm den Fahrstuhl nach unten, als sie fertig war. Sie lag gut in der Zeit und hatte auch das Gefühl, diese Zeit zu brauchen. Stian Sondresen hockte in seiner kleinen Inspizientenbox und zog an einem Stecker. »Der ist verdammt lose«, sagte er zu sich selbst. Dann entdeckte er Margaret. »Kein Wunder, daß die Polizeisirene gestern nicht richtig funktioniert hat.«

Er erhob sich und sprach über ein Mischpult mit Unmengen von Hebeln hinweg in sein Mikrofon: »Noch dreißig Minuten bis ›Crazy ’Bout My Babys noch dreißig Minuten!«

Dann setzte er sich hin und blickte Margaret an. Er war derselbe nette Junge, der er immer gewesen war, mit Ohrring im einen Ohr und einer Neigung zu ungewöhnlichen T-Shirts. Margaret hatte viel mit ihm geredet seit dem Treffen, doch es schien nicht so, als hätte er inzwischen mehr in der Hinterhand als Verdächtigungen und Gerüchte. Sie holte sich einen wackligen Stuhl und sah zu, während er den üblichen Arbeitsablauf vor der Vorstellung erledigte und sich seine Notizen machte.

Er drehte den Stuhl zu ihr um und erkundigte sich: »Und? Wie läuft’s mit dem Steptanz?«

»Ganz gut«, antwortete Margaret. »Und wie geht’s dir so?«

»Auch ganz gut«, sagte Stian. Er hob die Hand und stellte für einen kurzen Augenblick den Lautsprecher aus dem Foyer an: Es wurde dort draußen geredet und gelacht, das Theater füllte sich. »Volles Haus bis zum ersten Mai«, sagte er. Sie beobachteten beide den kleinen Bildschirm an der Decke, der den Zuschauerraum zeigte. Die ersten Zuschauer hatten schon Platz genommen und blätterten in ihren Programmen. »Noch fünfzehn Minuten«, sagte Stian ins Mikrofon. Über die Anlage erreichten die Anweisungen den ganzen Bühnenraum, die Garderoben, die Kantine, den Probensaal und den Schminkraum. Dann stellte er das Gerät ab. »Verdammt! Ernst ist nicht an seinem Platz.«

Er stand auf und war in wenigen Schritten hinter der Bühne, wo er den Bühnenmeister am Ärmel packte und etwas zu ihm sagte. Hinter ihnen stand Lita Thue in ihrem Kostüm, schweigend und in sich selbst vertieft, mit einem Mantel über den Schultern. Sie ging tief in die Knie und streckte sich wieder. Ihre Ankleiderin stand hinter ihr, brachte schnell eine Haarlocke an den richtigen Platz und fixierte mit Haarspray. Die Tänzerinnen und Tänzer waren noch nicht zu sehen, denn sie hatten ihren Auftritt erst in der nächsten Szene.

Margaret blickte durch das geschwärzte Glas in den leeren Bühnenraum: In Loretta Coles Garderobe des Revuetheaters von 1926 war alles an seinem Platz, und es fehlte weder die Straußenfederboa auf dem Stuhl noch die Korbtruhe, in der sich der Gangsterkönig Johnny DeVito auf seiner Flucht vor der Polizei verstecken würde.

Drüben neben der Bühne, in dem schmalen Gang, den sie den »Zuggang« nannten, sah sie Stian gestikulieren und mit zwei Bühnenarbeitern sprechen; die schweren Taue, die sogenannten Züge, mit denen sich alle Kulissenteile steuern ließen, die vom Schnürboden herunterhingen, verliefen über seinem Kopf. In der Inspizientenbox, in der sie saß, hörte sie plötzlich die Stimme des Beleuchtungsinspektors: »Da fehlt ein Scheinwerfer auf der Beleuchtungsbrücke!«

Margaret beugte sich vor und sagte ins Mikrofon: »Im Moment fehlt hier auch ein Inspizient. Aber ich gebe ihm Bescheid.«

Da kam Stian auch schon zurück, sie berichtete, und er notierte, daß ein Scheinwerfer defekt war; doch es war zu spät, noch etwas zu unternehmen. Er setzte sich hin und sagte ins Mikrofon: »Fünf Minuten! Noch fünf Minuten!«

Margaret fühlte, wie sich etwas in ihrem Magen zusammenknotete, und holte tief Atem.

Stian sah sie an, sagte jedoch nichts. Sie warteten.

Margaret stand auf, und während sie aus der Inspizientenbox in die Kulissen ging, hörte sie seine Stimme hinter sich: »Noch drei Minuten bis zum Beginn, bitte alle auf die Plätze.«

Margaret stand im Halbdunkel und übte ihren ersten Einsatz, dann holte sie wieder tief Luft. Hinter ihr bewegte Lita sich unruhig hin und her. Margaret drehte sich um und sah, wie sie die Lippen bewegte. Entweder betete sie, oder auch sie memorierte ihre Eingangsreplik.

Stian sagte leise, aber deutlich über die Lautsprecheranlage: »Bühne frei für den ersten Akt!«

Die Musik aus dem Orchestergraben wurde ruhiger, Stians Stimme tönte aus dem Lautsprecher: »Vorhang auf!«, Margaret Moss holte tief Atem und betrat mit energischen Schritten die Bühne.

Sie waren bis zum dritten Akt gekommen. Die Pause war vorüber, das Publikum hatte wieder Platz genommen, und der Vorhang öffnete sich. Die Bühne stellte eine Seitenstraße des Broadway dar, die Wolkenkratzer türmten sich auf, und die Neonlichter glitzerten und blinkten. Die Tänzerinnen und Tänzer, die je nach Geschlecht Abendkleider und Stirnbänder oder Fracks trugen, steppten auf die Bühne, daß die Skyline von Manhattan nur so bebte.

Loretta Cole, die einen glockenförmigen Hut und ein Kleid mit einem Gürtel um die Hüften trug, kam von rechts mit ihrem Geliebten auf die Bühne, dem Gangster Johnny DeVito (nach dem die Polizei in fünf Bundesstaaten fahndete). Nachdem sie Küsse ausgetauscht hatten und Lita ein Lied von den Bedingungen der Liebe gesungen hatte (wenn derjenige, den man liebte, von der Polizei gesucht wurde), waren die Tänzerinnen und Tänzer wieder an der Reihe. Gleichzeitig ertönte eine Trillerpfeife, und drei Polizisten in Helmen mit Kinnriemen stürmten hinein. Plötzlich Schüsse! Man hörte Frauen gellend schreien und Männer laut durcheinanderrufen.

Dann wurde es still.

Lange.

Zu lange.

Margaret, die erst wieder am Ende des Stücks auf die Bühne sollte, saß in der Inspizientenbox und ruhte ihre Füße aus. Sie beugte sich vor.

»Was zum Teufel ...«, sagte Stian Sondresen und beugte sich ebenfalls vor.

Willy, in der Rolle des Gangsters Sonny, hatte sich neben den gefallenen DeVito gehockt.

Das war im Textbuch so nicht vorgesehen.

Vidar Holm, der den Polizeiinspektor Tate spielte, bückte sich und sagte etwas, Stian schob Margaret schnell zur Seite und ging hinaus. Vidar kam ihm entgegen, und sie wechselten ein paar Worte in der Kulisse. Dann starrten sie sich einige Augenblicke lang an. Stian ging hinaus auf die Bühne, in verwaschenen Jeans, Strickpullover und Joggingschuhen, und trat an die Rampe vor, wo er mit lauter Stimme fragte: »Befindet sich ein Arzt im Saal?«

Im Chaos, das nun folgte, war Margaret genauso schokkiert und verwirrt wie alle anderen. Sie war zunächst in die Kulissen gegangen, doch als die Fahrer des Krankenwagens mit einer Trage und allerlei Geräten hineingestürmt kamen, zog sie sich wieder zurück in die Inspizientenbox.

Der Vorhang war geschlossen, und das Publikum verließ den Zuschauerraum. Stian kam herein und setzte sich hin. Seine Stirn war schweißnaß, und er pellte sich aus seinem Pullover. Darunter trug er ein T-Shirt mit der Aufschrift »Save The Whales (For Dinner)«.

»Scheiße«, sagte er und wischte sich mit dem Unterarm übers Gesicht. »Der Bühnenmeister ruft gerade die Polizei.«

»Was ist denn?« fragte Margaret.

»Es ist nicht das Herz«, sagte Stian. »Er ist erschossen worden.«

Er blickte sie an, und der Schock stand ihm ins Gesicht geschrieben. »Jemand hat ihn erschossen, verdammt!«

Später sollte dies eines der Dinge sein, an die sie sich am besten erinnern konnte: Dieser Blick, der sagte, daß niemand, nein, niemand!, das Recht hatte, so auf offener Bühne erschossen zu werden, während er, Stian Sondresen, in seiner Inspizientenbox alles unter Kontrolle haben sollte. Allerhöchstens mit Schüssen, die nicht aus den Revolvern kamen, die die als Polizisten verkleideten Schauspieler bei sich trugen, sondern von dem Tonband mit der Geräuschkulisse aus seiner Box.

Daran erinnerte sie sich, und außerdem an Jan Vogt Johansens Gesicht, das unter der Schminke ganz fahl war, als er auf der Trage hinausgebracht wurde.

Und an Siv Steens heftiges Schluchzen, wie sie da auf einem Stuhl neben der Bühne saß, die langen Beine in den hochhackigen Stepschuhen ausgestreckt, wie eine Stoffpuppe, die jemand fortgeworfen hatte. Sie hatte den Kopf nach hinten gelegt und ließ sich von Henny Haraldsen trösten.

Und an Meyer, den Intendanten, der schon längst alles unter Kontrolle hätte haben müssen, der seine Autorität hätte nutzen sollen, um seine Mitarbeiter zu beruhigen und Ordnung zu schaffen; er stand im Zuggang, fast verborgen von den Kulissen, sein Gesicht so weiß, daß es im Halbdunkel leuchtete.

6

Open the door, Richard,

open the door and let me in!

Fletcher/Mason/McVea Howell

Am folgenden Tag stand es in allen Zeitungen. Die Spurensicherung untersuchte das gesamte Theater. Es bestand ganz eindeutig Mordverdacht.

Technische und taktische Ermittlungsbeamte von der Kriminalpolizei waren auf breiter Front angerückt, und es dauerte nur wenige Stunden, bis Margaret Moss ihrem früheren Chef im Polizeipräsidium, Ansgar Averøy, begegnete. Er saß ihr gegenüber, genauso bleich, sommersprossig und rothaarig wie damals, als sie ihn zuletzt gesehen hatte (fast auf den Tag genau vor vier Jahren), und natürlich konnten sie sich noch immer nicht besonders gut leiden.

»Was machst du denn am ›Odeon‹?« fragte Averøy, und auch sein markanter nordnorwegischer Küstendialekt hatte sich seit damals nicht verändert.

»Steptanz«, sagte Margaret.

»Urkomisch«, bemerkte Averøy. »Wollen wir Zeit sparen oder sie nutzen? Was machst du also am ›Odeon‹?«

»Ich steppe«, antwortete Margaret. »Ehrlich gesagt: Ich brauchte Geld.«

»Aha, da warst du als Privatdetektivin wohl genauso erfolgreich wie als Staatsangestellte, wie?«

Margaret warf ihm einen finsteren Blick zu. Er gab ihr einen langen Blick zurück.

»Genau«, sagte Margaret.

Sie erzählte ihre Version des fatalen Abends, genau wie alle anderen Theatermitarbeiter, und rekonstruierte Minute für Minute.

»Warum warst du eigentlich am Inspizientenpult?«

»Nicht am, sondern neben dem Pult. Ich kenne Stian ganz gut. Außerdem ist es interessant, von dort aus das Geschehen auf der Bühne zu verfolgen.«

Er sah sie lange an. Dann sagte er: »Und was ist mit diesem Vogt Johansen, war er besonders unbeliebt? Gab es irgendwelche Intrigen, oder hatte es einer auf ihn abgesehen?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Ich weiß nicht. Es sah jedenfalls nicht so aus.«

Er warf ihr wieder einen langen Blick zu.

»Wo du doch in der Branche bist ...« (er lächelte kurz und säuerlich), » ... kennst du ja vielleicht seine Frau.«

Averøy suchte in seinen Papieren. »Sie heißt Veronika Wilhelmsen, Kunsthandwerkerin, steht hier. Offenbar besitzen sie ein Haus ein ganzes Stück östlich von Oslo, in der Nähe von Kongsvinger.«

Er hielt das Blatt weit von sich und grinste: »Was zum Teufel steht denn hier, Absteige in Frogner, was soll das denn heißen, na ja, ich hab nicht das Verhör heute früh geführt. Auf jeden Fall haben sie wohl außerdem noch eine Wohnung im Stadtteil Frogner, damit der Verstorbene abends überhaupt noch mal ins Bett kam.«

Er blickte sie durch seine hellen Augenwimpern an.

»Nein, tut mir leid«, sagte sie. »Ich kannte Vogt Johansen nicht besonders gut. Meine Zeit am Theater liegt ja schon einige Jahre zurück, wenn du dich mal erinnerst. Und seine Frau habe ich bloß mal auf der Premierenfeier getroffen, das war’s auch schon. Ich wußte nicht mal, daß sie ein Haus besitzen.«

»Aha«, sagte er und schaute auf die Uhr. »Und dieser Meyer?«

»Ja?« erwiderte Margaret.

»Ja, was ist das denn für einer?«

»Ach«, sagte Margaret, »Meyer ist ein Mann, der sich nicht in die Karten schauen läßt. Ich weiß nicht viel über ihn.«

Averøy spitzte seinen Mund und legte die Fingerkuppen gegeneinander. »Er wirkte ziemlich verwirrt, finde ich«, sagte er. »Gestern, meine ich. Redete wirres Zeug.«

»Er ist ein Mann mit schlechten Nerven«, meinte Margaret. »Und wer mag schon Mord im eigenen Theater?«

»Nein«, sagte Averøy und erhob sich. Die Zeit war offenbar abgelaufen. »Nein, du willst mir also nichts verraten.«

Sie warf ihm einen blitzschnellen Blick zu, dann fragte sie: »Wurde aus einer oder aus mehreren Waffen geschossen?«

»Mit solchen Informationen gehen wir zu diesem Zeitpunkt noch nicht an die Öffentlichkeit«, sagte er.

»Ich dachte, die Revolver im Theater wären immer unecht«, sagte sie und erhob sich ebenfalls. »Waren unsere das etwa nicht?«

»Meine liebe Margaret Moss! Du solltest es eigentlich selbst besser wissen«, sagte Averøy nur und hielt ihr die Tür auf.

Sie sah ihn an. Dann ging sie.

Auf dem Weg zurück zum Theater beschloß sie, mit Meyer zu sprechen.

Das Theater war geschlossen, und sowohl am Haupt- als auch am Bühneneingang hingen Plakate, auf denen mit großen Lettern »Keine Vorstellung« stand. Die Pförtnerin Hildegunn las Zeitung und schaute nur kurz auf, als Margaret mit ihrer Schlüsselkarte die Tür öffnete.

»Es ist keiner da«, sagte sie schnell. »Nur die Polizei, und dann noch Wille und noch jemand.« Lars Wille war Pressesprecher und PR-Beauftragter des Theaters.

»Was macht denn die Polizei?« fragte Margaret, doch das wußte Hildegunn auch nicht. »Seit gestern abend sind sie hier ein- und ausgegangen«, sagte sie und sah so aus, als sei sie selbst seit gestern hiergewesen – was allerdings nicht stimmte, gestern abend hatte ihre Kollegin Dienst gehabt.

»Ist Meyer denn gar nicht hier?« fragte Margaret.

»Er war heute früh hier, aber ich glaube, er ist wieder gegangen«, erwiderte Hildegunn. »Er nimmt jedenfalls keine Anrufe entgegen, daher weiß ich nichts Genaueres.«

»Ich gehe mal hoch und schaue nach«, sagte Margaret. »Da ist noch etwas, was ich mit ihm besprechen muß.«

Sie nahm den Fahrstuhl nach oben.

Meyer war nicht in seinem Büro.

Sie sah sich schnell um, dann ging sie hinein und zog die Tür hinter sich zu.

Der große Glasaschenbecher auf dem Schreibtisch war bis zum Rand mit Stummeln von Filterzigaretten gefüllt, und auf den Papieren, die über den Schreibtisch verteilt waren, war Asche verstreut. Sie beugte sich vor und betrachtete sie genauer: Es war eine Übersicht über sämtliche Angestellte des »Odeon«, von der Verwaltung bis zum Kantinenpersonal und den Pförtnern. Unleserliche Kritzeleien am Rand und braune Ringe von Kaffeetassen ließen erahnen, daß der Intendant mehr als einmal über diesen Blättern gebrütet hatte.

Eigentlich war doch nichts Besonderes dabei.

Oder doch?

Plante er vielleicht Kündigungen?

Sie hob die Blätter an. Weitere Papiere, ebenfalls mit Kritzeleien und Kaffeeflecken wie die anderen, mit dem Unterschied, daß es sich hier um Zahlenkolonnen handelte. Einige Zahlen waren unterstrichen, andere waren ausgestrichen.

Ausgaben? Einnahmen? Unbezahlte Rechnungen?

Es war ihr unmöglich, das zu entscheiden.

Sie warf einen Blick in Richtung Tür: War er nach Hause gegangen, oder befand er sich unten auf der Bühne, zusammen mit den Ermittlungsbeamten?

Sie griff die Gelegenheit beim Schopfe und zog die oberste Schreibtischschublade auf.

Nur Stifte, Büroklammern und Gummibänder. Ein paar alte Kassetten ohne Hülle. Eine halbleere Schachtel mit Kopfschmerztabletten.

Die zweite Schublade war voller Briefpapier mit dem Briefkopf des Theaters, und in der dritten Schublade gab es eine halbvolle Flasche billigen Cognac.

Nicht gerade das Beste für sein Magengeschwür.

Sie schob die Schubladen wieder zu und erhob sich, sah sich um. Irgend etwas stimmte nicht mit Meyer, von ihrer ersten Begegnung an hatte sie den Eindruck gehabt, nach einem Phantom zu suchen, das es nicht gab. Oder vielleicht war es da, nur außerhalb ihres Blickfelds, und dann war es Meyer, der es vor ihr verborgen hielt.

Sie dachte an Sivs Zusammenbruch gestern abend; in gewisser Weise war das nur natürlich gewesen, Siv war schließlich noch so jung und wirkte häufig überspannt und verunsichert. Und wer war schon Morde gewohnt?

Andererseits: Was wäre denn, wenn Vogt Johansen der Geliebte war, von dem Henny gesprochen hatte?

Das könnte ja Meyers merkwürdiges Verhalten am Abend zuvor erklären, die Tatsache, daß der Bühnenmeister die Polizei rufen und der Inspizient die Vorstellung unterbrechen mußte, weil der Intendant sich im Schockzustand befand und die Kontrolle über die Situation verloren hatte.

Hatte Margaret vielleicht genau das beobachten sollen – die untreue Ehefrau und eine Situation, die so explosiv war, daß der Liebhaber daran starb?

Das schien wenig glaubhaft.

Sie hörte Schritte auf dem Gang und blieb mucksmäuschenstill im Zimmer stehen.

Dann verlor sich das Geräusch in der Ferne, und sie öffnete vorsichtig die Tür, um sich umzuschauen. Niemand war zu sehen; sie schlich sich hinaus und lief durch das Treppenhaus in das fünfte Stockwerk, über dem sich nur noch der Malersaal befand. Noch schnell durch eine schmale Eisentür, schon öffnete sich das Dunkel unter ihr, und ferne Stimmen drangen von der Bühne tief unten zu ihr hinauf.

Sie war auf den Schnürboden gekommen, wo die Züge endeten und die Vorhänge für die verschiedenen Bühnendekorationen in Reih und Glied hingen.

Vorsichtig tastete sie sich hinaus auf die schmale Arbeitsgalerie, klammerte sich am Geländer fest und blickte hinunter. Die Bühne war in volles Flutlicht getaucht, zwei Polizeibeamte unterhielten sich mit dem Bühnenmeister. Sie konnte nicht hören, was sie sagten, nur ein leises Murmeln drang zu ihr nach oben.

Dann kam Lars Wille mit einem Blatt Papier auf die Bühne, das er dem einen Polizisten überreichte. Margaret sah sie direkt von oben, eine ungewohnte Perspektive; die Schuhe des Bühnenmeisters schienen direkt aus der Skimütze herauszuwachsen, die er immer trug. Die Beamten hatten Windjacken und Jeans an, nur in alten Filmen trugen sie Mantel und Hut.

Wenn man bloß hätte hören können, was sie dort unten redeten! Sie versuchte, so gut es ging, zuzuhören.

Und dann hörte sie etwas anderes, sehr viel näher. Jemand bewegte sich in der Dunkelheit auf der anderen Seite der Galerie. Schnell richtete sie sich wieder auf.

Zunächst konnte sie niemanden sehen, sondern hörte nur das Geräusch von langsamen und etwas unsicheren Schritten, schließlich konnte sie eine Gestalt im schwachen Licht aus dem Bühnenraum ausmachen, die ihr entgegenkam, es war Waldemar Viker. Sie klammerte sich am Eisengeländer auf beiden Seiten der Galerie fest und sagte: »Aha, auch unterwegs, um zu inspizieren? Ich dachte, das Theater ist geschlossen, aber man trifft ja trotzdem allerorten auf Leute!«

Angriff ist die beste Verteidigung, dachte Privatdetektivin Moss und zog ihre Waffe – nur: Sie hatte keine Waffe, und Viker war doch schließlich ein netter Kerl, oder etwa nicht?

Er blieb einen Meter vor ihr stehen, schweigend, und fragte schließlich: »Was macht denn eine Steptänzerin so hoch oben in der Luft?«

»Was heißt schon Steptänzerin«, sagte Margaret, um Zeit zu gewinnen.

Er sah sie schweigend an, dann blickte er hinunter auf die Bühne. »Und jetzt gibt es hier außerdem noch einen Mord«, sagte er im Plauderton. »Das interessiert dich wohl besonders, könnte ich mir denken.«

»Das interessiert wohl alle, könnte ich mir denken«, erwiderte Margaret. »Und wenn du das denkst, was ich glaube, was du denkst, dann vergiß es ruhig. Die Polizei soll herausfinden, wer Jan Vogt Johansen umgebracht hat, nicht ich, glücklicherweise.«

Er lächelte plötzlich mit seinen braunen Zähnen und warf ihr einen schelmischen und zugleich boshaften Blick zu. »Aber Meyer hat dich doch angestellt.«

»Ja? Hat er das?« sagte Margaret.

»Er steckt jetzt in der Klemme.«

Sie musterte ihn. Er schob die Hände in die Taschen seines Kittels, so daß nur noch die Daumen hervorschauten. »Dieses Theater bedeutet vielen etwas, weißt du, Margaret? Mir gefällt der Gedanke nicht, daß die Schnüffler dort unten in unsere Kreise eindringen.«

»Bittest du mich um etwas?« fragte Margaret.

»Daß du deinen Verstand gebrauchst«, sagte Viker.

»Danke, das pflege ich ohnehin zu tun«, entgegnete Margaret ein wenig spitz. »Und hier sind ja wohl auch tatsächlich Dinge passiert, die es verdienen, ans Tageslicht gezogen zu werden, oder etwa nicht?«

»Man muß nicht alles sagen, was man weiß«, sagte er.

»Nicht?« sagte Margaret.

»Ein Mord ist ein Mord, aber ein Theater ist ein Theater«, sagte er, und dann streckte er plötzlich eine seiner großen Hände aus, griff ihren Arm und drückte zu. »Für mich ist es am wichtigsten, daß das ›Odeon‹ durchkommt«, sagte er. Sie wollte ihren Arm wegziehen, doch es gelang ihr nicht. Sie sah ihn böse an. »Schon gut. Laß mich los«, sagte sie. Dann erst ließ er sie los.

»Ich meine nur, du könntest ja ein bißchen mehr tun, als nur schlau zu sein«, sagte er mürrisch und drehte sich zum Gehen. Sie blickte auf seinen Rücken mit dem grauen Kittel. Als er ungefähr die Hälfte der Galerie erreicht hatte, drehte er sich noch einmal um.

»Du könntest ja versuchen, ein bißchen aktiv zu werden«, sagte er und verschwand im Dunkel.

Unten auf der Bühne war es inzwischen leer. Margaret verließ die Arbeitsgalerie und ging hinaus. Im Treppenhaus war das Licht hell und fahl: Draußen hatte es zu schneien begonnen. Um die langen Gänge, die zum Fahrstuhl führten, zu meiden, ging sie alle Stockwerke zu Fuß und grübelte dabei über Meyer nach.

Es war an der Zeit, ihn dazu zu bekommen, seine Karten offen auf den Tisch zu legen.

Auf dem Heimweg nach Smestad kam sie an einem Unfall vorbei und an zwei Autos, die von der Fahrbahn abgekommen waren; es war ungefähr null Grad, der leichte Schnee hatte sich plötzlich zu einem Schneesturm ausgewachsen, und schwere Schneeböen trieben waagerecht durch die Luft. Sie riß sich die Mütze vom Kopf und schüttelte sie gerade im Hausflur aus, als die Tür aufging und Tante Maisens fleckig gepudertes Gesicht herausschaute.

»Du, heute hat er wieder angerufen. Dieser Fernfahrer. Du weiß schon, Roland Rud, der mit ...«

»Ja, schon gut«, sagte Margaret und mühte sich mit ihren Mantelknöpfen ab. »Ich weiß, ich bin ziemlich vergeßlich, kann mich aber tatsächlich noch daran erinnern, wer Roland Rud ist. Wollte er ... soll ich zurückrufen?«

»Das hat er nicht gesagt«, erwiderte Maisen.

»Du weißt, ich habe sonst auch einen Anrufbeantworter«, sagte Margaret kurz angebunden. Die Telefonanlage stammte aus der Zeit, als das Haus noch ein Einfamilienhaus war, und die Box mit dem kleinen Schalter, mit dem man zwischen der oberen Etage und dem Erdgeschoß hinund herschalten konnte, befand sich bei der Tante im Erdgeschoß. Wenn Maisen das Telefongespräch annehmen wollte, dann konnte sie das, und wenn sie mithören wollte, dann konnte sie das auch. Sie hatte sich nicht weiter um die Anlage gekümmert, seitdem Margaret vor zehn Jahren mit ihrer Tochter eingezogen war, und seitdem war nichts daran gemacht worden.

Dann wird es vielleicht bald mal Zeit, dachte Margaret und stieg die Treppe ins erste Stockwerk hinauf. Sie bemerkte es allerdings immer, wenn Maisen mithörte: Es waren deutliche Hintergrundgeräusche zu hören, und außerdem atmete die Tante so vernehmlich durch ihre ehemals so aristokratische Nase aus und ein, daß nicht der geringste Zweifel darüber herrschte, wenn sie in der Leitung war.

Sie ließ ihre Tasche auf den Boden fallen, hängte ihren Mantel auf und schleuderte die nassen Stiefel in die Ecke. Einen kurzen Moment lang griff sie sich ans Herz – es hämmerte wie verrückt, und daran war nicht die Treppe schuld. Sie ging zum Schrank und holte eine Flasche Wodka heraus, deren Inhalt sie eine Weile betrachtete. Dann stellte sie sie vorsichtig wieder hinein, schloß die Tür und ging in die Küche. In der Kühlschranktür stand eine halbvolle Flasche Weißwein.

Sie schenkte sich ein ordentliches Glas ein, setzte sich an den Küchentisch, trank das Glas aus und goß sich ein weiteres ein.

Man mußte auf sein Gewicht achten, wenn man auf der Bühne stehen wollte, oder? Sie holte tief Luft. Geschmolzener Schnee tropfte von ihren Haarspitzen. Sie kehrte ins Wohnzimmer zurück und ging ihre Telefonliste durch, bis sie die richtige Nummer gefunden hatte. Dann wählte sie.

Es klingelte mehrmals am anderen Ende der Leitung, bis jemand abnahm. Siv Steens dünne Stimme sagte: »Ja?«

»Hier ist Margaret Moss, ist Carl zu Hause?«

Siv zögerte ein bißchen, dann sagte sie: »Mm ... ja. Aber er geht nicht ans Telefon. Ich meine, du kannst nicht mit ihm sprechen.«

»Sag, daß ich es bin. Sag, daß es wichtig ist.«

Erneute Pause. Dann: »Okay, dann warte mal kurz.«

Schritte klapperten über Parkettboden, und Margaret sah Sivs nach außen gedrehte Zehenspitzen vor sich.

Lange Pause, wieder Schritte, diesmal näherten sie sich. »Du? Er will nicht. Es geht ihm nicht so gut.«

Margaret holte tief und genervt Luft. »Sag, daß ... Sag ihm, daß ... Verdammt noch mal, Siv! Ich muß unbedingt mit deinem Mann reden.«

Erneutes Klappern über das Parkett, neue Pause. Danach waren wieder Schritte zu hören, ein schnelles Schlurfen von Pantoffeln, dann war Meyer am Apparat.

»Was zum Teufel ist denn los, wenn ich sage, daß ich nicht ...«

Sie unterbrach ihn schnell: »Du! Es ist wirklich an der Zeit, daß wir miteinander reden! Findest du nicht auch? Es ist ja einiges passiert in letzter Zeit.«

Meyer räusperte sich am anderen Ende der Leitung, dann sagte er, kühl und langsam: »Du bist aus dem Vertrag entlassen. Ab sofort.«

»Und jetzt soll ich nur noch tanzen, oder wie?« erkundigte sich Margaret säuerlich.

»Das auch nicht, vorläufig jedenfalls nicht«, sagte Meyer, noch immer kühl. »Wir machen eine Pause. Heute war eine Sitzung mit der Geschäftsleitung, und wir haben beschlossen, das Stück nicht vom Spielplan zu nehmen, denn es sind zu große Summen im Spiel. Wir werden noch eine Weile Strindberg spielen, und in ein paar Wochen nehmen wir ›Crazy‹ wieder ins Programm, wir haben Svend Sahlberg vom Nationaltheater für die Rolle des DeVito gewinnen können.«

Margaret blinzelte schnell, das war ein bißchen zu viel auf einmal. »Und Tom?« fragte sie schwach. »Was ist mit Tom?«

Tom Terkelsen war eigentlich der Vertreter von Vogt Johansen.

»Nicht gut genug«, sagte Meyer nur und fügte hinzu: »Du bist also hiermit aus allem entlassen, was wir je miteinander zu tun gehabt haben, verstanden?«

»Verstanden schon«, entgegnete Margaret. »Aber es ist die Frage, ob ich einverstanden bin.«

Sie legte schnell auf.

»Schon gut«, brummte Moss säuerlich. »Ganz schön abgebrüht, wie, Meyer? Wissen Sie, zu mir kommen Leute in allen Größen, doch sie haben eins gemeinsam: Wenn sie wieder gehen, fühlen sie sich klein.«

Tja, so etwas hätte man sagen sollen. Das taten sie zumindest in Büchern.

Sie ließ sich zu sehr von anderen dominieren, das war es.

»Esprit d’escalier«, wörtlich übersetzt »Treppen-Scharfsinn«, nannte man die guten Sätze, die einem leider erst einfielen, wenn es zu spät war. Das, was man sagte, nachdem die Tür zugeschlagen worden war. »Okay«, sagte sie laut und drohend hinaus in die Stille und hoffte, daß ihr Alter ego es auch hörte: »Materialisiere dich! Komm her und sag deine schlauen Sachen selbst!«

7

I’d sigh for you, I’d cry for you,

I’d tear down the stars from the skies for you,

if that isn’t love, it will have to do

until the real thing comes along.

Holiner/Nichols/Cahn/Chaplin/Freeman

»Du bist ein Mistkerl«, sagte Margaret und blickte stur geradeaus. »Hin und wieder rufst du mal an, aber nie hinterläßt du eine Nachricht für mich!«

Roland Rud schaltete in den nächsten Gang und schwieg.

Der große Lastzug neigte sich vornüber, so daß der Schneematsch auf der E 6 nur so spritzte; die Landschaft dort draußen sah in dem grauen Halbdunkel reichlich trostlos aus. Sie waren auf dem Weg zu Karen. Margaret saß mit übergeschlagenen Beinen und den Händen in den Jackentaschen und kaute auf der Unterlippe.

Sie hätte ihn nicht bitten sollen, sie dorthin zu fahren.

Er schwieg, war eingeschnappt und vermittelte ihr das Gefühl, aufdringlich und quengelig zu sein. Warum um alles in der Welt hatte er sie wohl angerufen – zweimal sogar! –, wenn er nichts mit ihr zu tun haben wollte?

Das Problem war, daß der Renault kaputtgegangen war. Er hatte seit Weihnachten in der Garage gestanden und sich geweigert zu starten. Es hatte nicht so viel ausgemacht, solange sie den festen Arbeitsplatz am Theater im Stadtzentrum gehabt hatte, denn die Straßenbahn fuhr beinahe von Tür zu Tür. Sie besaß auch kein Geld, um das Auto reparieren zu lassen; bei dem hohen Alter des Wagens wurde sie das Gefühl nicht los, daß er ohnehin in den letzten Zügen lag.

Sie schluchzte unterdrückt, wischte sich mit der Rückseite der Hand die Nase ab und steckte die Hand wieder in die Tasche zurück.

Er drehte den Kopf und sah sie an. »Heulst du?«

»Jedenfalls nicht deinetwegen!«

Sie vermied es, ihn anzusehen.

»Es ist nur wegen des Renaults. Er ist kaputt. Und ich kann mir kein neues Auto leisten, nicht mal einen Gebrauchtwagen, und ich verdiene kein Geld mehr, wenn ich nicht mehr am Theater arbeite, und ich schaffe es einfach nicht, am ›Odeon‹ weiterzumachen, und Meyer, ach ... und Karen ist so komisch, wenn ich sie anrufe.«

Sie schluchzte und wischte sich wieder die Nase ab.

»Wir fahren doch jetzt hin«, sagte Roland, ließ mit der rechten Hand das Lenkrad los und legte ihr seine Hand beruhigend aufs Knie. »Es ist bestimmt nichts, du weißt doch, wie Mädchen in dem Alter sind!«

»Ja«, sagte Margaret.

»Und dein Auto kann ich mir nachher mal anschauen, ist ja gar nicht sicher, daß es völlig hinüber ist, und außerdem habe ich dich neulich bei der Premiere gesehen.«

Das letzte kam ziemlich schnell. Sie drehte sich ganz zu ihm um.

»Du warst da? War es sehr schlimm?«

»Nein«, sagte er und räusperte sich. »Du warst wirklich gut. Ich war ... ich war ziemlich stolz auf dich, wirklich.«

Sie blickte noch immer starr geradeaus. »Ich wußte gar nicht, daß du da warst«, sagte sie. »Komisch, daß Tante Maisen und Karen dich nicht gesehen haben.«

»Ich saß ziemlich weit hinten«, sagte er.

Dann schwiegen sie beide, bis sie Gjelleråsen überquert hatten.

Die Heimvolkshochschule lag ein wenig nordöstlich von Kongsvinger im Rauschen des Fichtenwaldes. Karen hatte auf sie gewartet und kam in Filzpantoffeln und eingewikkelt in einen flatternden, schwarzen Schal herausgelaufen, als sie auf den Hof fuhren.

»Meine Kleine«, sagte Margaret, weinte ein paar Tränen und umarmte sie. »Mensch, sind deine Haare gar nicht mehr grün?«

»Ich lasse sie lang wachsen«, erwiderte Karen und zupfte an ihren ohrenlangen Löckchen von undefinierbarer Farbe. »Morgan steht auf langes Haar.«

»Morgan«, sagte Margaret. »Das war’s also. Mal wieder verliebt? Geht er auch hier zur Schule? Ist er anständig? Du mußt jetzt auf dich selbst aufpassen, wenn du so weit weg von zu Hause bist, dann ist es auch deine eigene Verantwortung ...«

»Jetzt friere ich mich langsam tot«, sagte Roland und schob sie zum Eingang. »Nimmst du uns mit auf dein Zimmer?«

Karen umarmte ihn schnell. »Ach, du riechst so gut«, sagte sie entzückt und zupfte an seiner Lederjacke. »Genau wie früher.«

Er fühlte sich geschmeichelt. »Wird wohl das Rasierwasser sein«, sagte er.

»Nein«, meinte Karen. »Das ist der Dieselgeruch.«

Es stellte sich heraus, daß Morgan keineswegs die Heimvolkshochschule besuchte, sondern arbeitslos war und in Kongsvinger wohnte.

»Aber er hat ein Auto«, sagte Karen und rollte sich mit der Teetasse zwischen den Händen im Bett zusammen.

Jasmintee.

Roland zog die Augenbrauen hoch, als er seine Tasse bekam. Er trank für gewöhnlich Instantkaffee.

»Opel Ascona«, sagte Karen.

»Aha, verstehe«, sagte Roland. »So richtig mit Wunderbaum und Schaumstoffwürfel im Fenster?«

»Genau«, sagte Karen begeistert. »Ist ein total starker Typ.«

»Und Samstagabends gibt er auf der Landstraße ordentlich Gummi, wie?«

»Ja!« schwärmte Karen.

»Du liebe Güte«, meinte Roland und nahm einen großen Schluck Tee, verzog sein Gesicht und stellte die Tasse auf Karens Nachttisch ab. Karens Zimmergenossin hatte sich aus Rücksicht auf die Familienidylle verzogen.

»Wovon redet ihr eigentlich?« fragte Margaret. »Ich verstehe rein gar nichts.«

»Sie macht soziologische Studien in den breiteren Gesellschaftsschichten«, sagte Roland. »Und setzt sich Auspuffgasen und Rücksitzschmusereien aus.«

»Wie ihre Mutter«, sagte Karen. »Ich meine, ich dachte ... seid ihr noch zusammen?«

»Na ja«, sagte Margaret und bekam heiße Wangen. »Es geht eigentlich nur um den Renault, der ...«

»Was sagt eigentlich deine Frau dazu?« fragte Karen, zupfte an einer Haarsträhne und musterte Roland. Der warf ihr einen unglücklichen Blick zu.

»Sie weiß es also nicht«, konstatierte Karen. Dann beugte sie sich plötzlich vor und legte ihren Kopf in Margarets Schoß. »Es ist so schön, daß ihr gekommen seid, Mama«, sagte sie in den Jeansstoff hinein. »Ich war so fertig.«

Es dauerte eine Weile, all das zu sortieren, was passiert war, doch als die Dunkelheit auf die Fensterscheiben drückte und der Abend beinahe vorbei war, hatten sie das meiste aufgeklärt.

Karen war nicht schwanger, hatte jedoch eine Zeitlang geglaubt, sie sei es. Und sie hatte gemeint, daß sie ihre vielbeschäftigte Mutter nicht mitten in der Premierenhektik stören durfte.

Und Morgan war nicht so treu, wie sie gedacht hatte, da gab es noch eine Exfreundin mit langem, blondem Haar, zu der sich Morgan in den kritischen Tagen verzogen hatte.

»Und da hatte ich niemanden«, sagte Karen und hielt die Hand ihrer Mutter.

Deshalb also sollte das Haar herauswachsen, dachte Margaret. Die Rivalin war so eine Solveig, wie in ›Peer Gynt‹. Arme Karen, die doch seit mehreren Jahren Hobbypunk gewesen war.

»Webt sie auch?« fragte sie. »Die Blonde, meine ich?«

»Ja«, nickte Karen eifrig. »Sie färbt sogar das Garn selbst. Hier unten wohnt so eine Frau, die das alles kann, sie kommt aus Oslo, weißt du, Mama. Die war übrigens mit dem Schauspieler verheiratet, der gestorben ist. Der den DeVito gespielt hat!«

Sie setzte sich hin und blickte Margaret aufmerksam an.

»Mit der wollte ich sowieso noch sprechen«, sagte Margaret. »Wohnt sie in Kongsvinger?«

»Eher bei Kirkenær«, antwortete Karen. »Mit dem Auto ist das nicht so weit. Und leicht zu finden.«

Roland rutschte unruhig auf seinem Stuhl hin und her. »Du wirst doch wohl nicht ...«, sagte er.

»Irgendwo müssen wir ja wohl übernachten«, meinte Margaret. »Es wird schon langsam spät, und hier können wir ohnehin nicht bleiben. Wir finden sicher irgendwas dort in Kirkenær. Dann können wir ... dann sehen wir die großen Wälder hier auch mal bei Tageslicht, der Finnskogen ist doch sicher schön, oder?«

»Ja, schon, wunderschön«, sagte Karen und blickte vor sich hin. »Mama, geht’s dir eigentlich gut?«

»Doch«, sagte Margaret. »Mir geht’s wirklich gut.«

Wenig später brachen sie auf; Karen stand in dem leichten Schneetreiben auf der Treppe und winkte, während der Schal um sie herumflatterte.

»Sie sieht aus wie ein Sozialfall«, sagte Margaret. »Hast du den langen Rock und die Stricksocken gesehen?«

»Kirkenær, here we come«, meinte Roland nur, drehte den Zündschlüssel im Schloß und brachte damit den ganzen schweren Lastzug zum Brummen und Zittern.

Hoher Wald erhob sich auf beiden Seiten der dunklen Straße, als Margaret fertiggewinkt hatte und die Schule hinter ihnen verschwunden war.

»Hier gibt es Wölfe«, sagte Roland Rud und legte den dritten Gang ein. »Vergiß nicht, daß ich in Elverum aufgewachsen bin – in diese Gegend sind wir nie zum Tanzen gefahren!«

Die Unterkunft erinnerte an eine Pension; vier Herren in undefinierbarem Alter saßen im Gemeinschaftsraum und sahen fern. Die Wirtin war streng und klein, doch sie erklärte sich bereit, den beiden ein paar Scheiben Brot mit Spiegelei anzubieten, obwohl die Küche offiziell schon geschlossen hatte.

»Wir essen auf dem Zimmer«, sagte Margaret schnell. Die vier Herren gingen ihr auf die Nerven. »Und dann hätten wir gerne Bier, und vielleicht ... du?« Sie drehte sich zu Roland um: »Wie wäre es mit einem kleinen Schnaps? Ich bin den ganzen Tag schon so verfroren!«

Roland zupfte sie am Ärmel und warf ihr merkwürdige Blicke zu.

»Wir schenken hier keinen Alkohol aus«, bemerkte die Wirtin und wirkte noch ein wenig strenger.

»Wir nehmen zwei Malzbier«, sagte Roland und schob Margaret vorsichtig zur Treppe.

»Ein Abstinenzlerhotel! Und das, wenn man zum erstenmal seit hundert Jahren einen Tag frei hat!«

Margaret saß in ihrer Jacke und mit angezogenen Beinen mitten im Doppelbett, das ein Kopfende aus geflammtem Birkenholz hatte.

»Hast du das denn nicht gesehen?« fragte Roland und schüttelte das Salzfäßchen über seinem Teller; feiner Dampf stieg vom Spiegelei auf. Zwei jungfräuliche Tomatenviertel und ein hellgrünes Salatblatt lagen daneben.

»Natürlich habe ich das nicht gesehen! Solche wie du, Fernfahrer und andere Reisende, haben vielleicht den Blick für diese versteckten Zeichen!«

Sie starrte verdrießlich vor sich hin.

Roland erhob sich von dem winzigen Tisch und wühlte in der Innentasche seiner Lederjacke, bis er etwas fand, das er zu ihr aufs Bett warf. »Hier! Damit du aufhörst, dich zu beschweren!«

Eine halbe Flasche Bourbon. Sie blickte zu ihm hinauf. Er wirkte blaß und übermüdet, und ihr fiel ein, daß sie ihn gar nicht gefragt hatte, wo er zuletzt gewesen war. Vielleicht war er ja gerade durch halb Europa gefahren, als sie ihn angerufen und gesagt hatte, sie müsse unbedingt Karen besuchen.

Sie streckte die Hand aus. »Bist du müde?«

Er blickte auf sie herunter, die lange Nase und die beinahe zusammengewachsenen Augenbrauen gaben ihm in dem schlechten Licht einen Anstrich von sizilianischem Mafioso.

»Ich dachte, wir essen erst mal?«

Seine Stimme klang zögernd. Sie lachte laut. Schwang die Füße aus dem Bett, pellte sich aus ihrer Jacke, erhob sich, stellte sich schnell auf die Zehenspitzen und legte ihren Mund auf seinen. Er roch nach Tabak und nach Diesel, Karen hatte ganz recht.

»Hey, hör mal, die Spiegeleier werden ganz kalt«, murmelte er und steckte seine Hände unter ihren Pullover, suchte ein wenig und knöpfte den Verschluß ihres BHs auf. »Hattest du nicht eben noch Hunger?«

Er streichelte sie über den Rücken, die Bettkante traf sie in den Kniekehlen, und sie kippte nach hinten, mit Roland über sich.

»Kalte Spiegeleier, das ist schon ziemlich schlimm«, murmelte sie und löste seinen Pferdeschwanz. »Aber nicht halb so schlimm wie Malzbier und Bourbon.«

8

If I knew you’d be coming

I’d have baked a cake.

Hoffmann/Merrill/Watts

Es hatte die ganze Nacht geschneit.

Als der Lastzug den Parkplatz verließ, war das Licht so grell, daß Margaret die Augen zukneifen mußte.

»Wo wohnt denn diese Dame?« wollte Roland wissen. »Bist du sicher, daß du Zeit hast?« fragte Margaret. »Wenn du weißt, wo sie wohnt«, erwiderte Roland. Margaret hatte im Telefonbuch der Pension nachgesehen und aus Rolands Handschuhfach eine Karte hervorgekramt, auf der sie mit dem Zeigefinger suchte. »Es liegt ganz in der Nähe vom Lomsee, sieh mal, hier ist der Finneberg und da der Furusee, der Furuseeberg und der Lomseeberg und dann der Lomsee.«

»Ziemlich viele Berge hier«, sagte Roland, und dann fuhren sie Richtung Osten.

Es gab tatsächlich viele Berge. Und viel Wald. Und es schneite immer weiter. Der große Lastzug mußte seine Geschwindigkeit manchmal bis auf Schrittempo senken, wenn der Gegenverkehr passieren sollte. Es kamen ihnen nicht viele Fahrzeuge entgegen: ein Bus und drei Personenwagen in knapp einer Stunde.

»Verdammt tief im Wald wohnt die Frau«, sagte Roland.

»Kein Wunder, daß Vogt Johansen noch eine Wohnung in Frogner hatte«, murmelte Margaret und starrte auf die Scheibenwischer, die sich ruckweise bewegten. Sie gähnte. Die Nacht war nicht besonders lang gewesen.

Sie legte ihre Hand auf Rolands jeansbehosten Oberschenkel. »Ein Glück, daß du mitgekommen bist«, sagte sie. »Selbst wenn der Renault angesprungen wäre, wäre ich niemals bis hierher gekommen. Die Reifen haben so ein schlechtes Profil.«

»Oh, vielen Dank«, entgegnete er und konzentrierte sich plötzlich sehr aufs Fahren. »Toll mit einem Chauffeur, wie?«

Sie sah ihn verstohlen von der Seite an.

»So ein Quatsch«, sagte sie nur.

Veronika Wilhelmsen wohnte direkt an der Straße.

Niemand hatte geräumt, und so stapften sie im wadentiefen Schnee über den kleinen Hofplatz.

Es mußte früher einmal ein kleiner Hof gewesen sein: rote Wohnhäuser mit weißen Ecken, zwei schiefe und graue Wirtschaftsgebäude. Das Haupthaus war gut instand gehalten und hatte eine diskret plazierte Parabolantenne an dem einen Giebel.

Die Beerdigung war nicht einmal eine Woche her; Margaret gab sich Mühe, nicht zu sehr daran zu denken, und klingelte an der Tür. Sie standen in einem kleinen überdachten Vorbau, und Margaret streifte sich den Schnee von den Schuhen. Roland blieb auf den unteren Treppenstufen stehen, denn es war ihm unangenehm, der gerade erst verwitweten Frau zu begegnen. Er war nicht so hartgesotten wie sie, dachte Margaret, und dann öffnete sich die Tür.

Veronika Wilhelmsen war klein und dünn und hatte kräftiges, hennagefärbtes Haar. Dunkelblaue Augen in einem bleichen, ungeschminkten Gesicht, feine Fältchen um die Augenpartie, ein langer, schwarzer Strickpullover über schwarzen Leggings, große Filzpantoffeln an den Füßen.

Ist wohl fußkalt, dachte Margaret. Wenn man mitten im Wald wohnt.

Sie stellte sich vor: »Ich heiße Margaret Moss, ich war eine Kollegin Ihres Mannes. Ich ... meine Tochter besucht gerade die Schule in Smiuberget, und da hab ich mir gedacht ... weil Sie ja ganz in der Nähe wohnen ...«

Sie hatte keine Lust, gleich am Anfang so viel zu sagen. Und es war ja schließlich nicht so ganz in der Nähe. Eigentlich. Relativ gesehen.

Die Frau in der Tür blickte über Margarets Schulter hinweg und hinab auf Roland, der seine Zigarette von sich warf und sie schuldbewußt ansah.

»Das ist Roland Rud«, sagte Margaret schnell. »Ein Freund von mir.«

Die Frau in der Tür nickte, dann trat sie einen Schritt zurück und machte die Tür weit auf. »Ich bin Veronika«, sagte sie ohne spürbare Wärme, aber auch ohne merkliche Unfreundlichkeit. »Bitte kommt doch herein.«

Sie sah, daß sie Jacken und Stiefel auszogen, und zeigte auf eine unordentliche Reihe von Holzpantinen und ausgetretenen Hausschuhen. »Hier zieht man sich besser etwas an die Füße«, sagte sie nur und ging voran ins Wohnzimmer.

Blankgescheuerte, schiefe Holzdielen. Fühlt sich an, wie wenn man beschwipst ist, dachte Margaret. Man machte auf diesem Fußboden unerwartete Tangoschritte. Und dann fiel ihr ein, daß sie ja tatsächlich noch Restalkohol im Blut hatte.

Sie setzte sich auf ein Sofa aus Kiefernholz mit einem Bezug, der aussah, als wäre er selbstgewebt. Roland hatte sich den Kopf am Türrahmen gestoßen, die Decken waren niedrig. Er rieb sich den Kopf, während er Veronika Wilhelmsen mit unglücklichen Augen und noch immer entschuldigend anblickte.

Verdammt noch mal, dachte Margaret irritiert. Entweder sagst du etwas, oder du läßt es bleiben, so zu gucken.

Stumme Männer, Moss, das ist das allerletzte! Sie überlassen den Frauen die gesamte Initiative und haben so die Situation voll im Griff! Die Frauen sind dadurch nämlich gezwungen, ihre Karten offen auf den Tisch zu legen, oder etwa nicht?

Sie räusperte sich.

»Ja«, sagte sie im Plauderton, während sie sich vorbeugte. »Ich habe gar nicht vor, Ihnen ... dir gegenüber zu verbergen, daß ich deinen Mann ... also Jan, nicht so besonders gut gekannt habe. Aber ein bißchen angefreundet haben wir uns schon in der Zeit, als wir für ›Crazy ’Bout My Baby‹ geprobt haben, und ich kann gut nachvollziehen, was für eine Belastung es für dich sein muß, daß er auf diese Weise gestorben ist.«

Sie merkte plötzlich, wie es in der Nase kribbelte, ein untrügliches Zeichen dafür, daß sie den Tränen nahe war – verdammt, und das war in dieser Situation ja wohl auch kein Wunder. Sie hatte Jan zwar nicht besonders gut gekannt, doch da saß diese kleine, zierliche Frau ganz allein mitten im tiefen Wald, warum um alles in der Welt war sie nicht in der Zweitwohnung in Frogner geblieben, jetzt, wo die Lage so unklar und traurig war?

Als ob Veronika Wilhelmsen geahnt hätte, was sie dachte, sagte sie: »Genau. Eine Belastung. Deshalb haben wir, ich meine, mein Sohn und ich, uns auch entschlossen, nach Hause zu ziehen. Hierher.«

Sie zeigte mit einer Handbewegung um sich herum.

Es knisterte in einem soliden Ofen auf vier Füßen, dort draußen hatte es begonnen, weiter zu schneien, und plötzlich erhob sich eine schwarze Waldkatze mit einem kleinen weißen Fleck auf der Brust aus dem Korbstuhl in der Ecke und sprang hinab auf den Boden. Streckte sich, warf einen grünen und uninteressierten Blick auf Margaret und Roland und verschwand aus der Tür.

Margaret fühlte sich einen Moment lang noch erfolgloser als sonst, sie empfand sich als Städterin, aber auf eine verkehrte Art. So wie hier sollte man wohnen. Sie dachte sich, daß es nur daran lag, daß sie noch immer kalte Füße hatte und so wenig geschlafen hatte, nahm sich zusammen und sagte: »Sie haben wohl noch nichts erreicht? Die Polizei, meine ich?«

Die Witwe mußte es ja schließlich wissen!

Sie wappnete sich gegen den blauen Blick unter dem Hennahaar, gegen die schwarzen Ringe unter ihren Augen, gegen die schmalen Hände mit den deutlich hervortretenden Adern, die im Schoß dort auf der anderen Seite des Tisches lagen.

»Sie sagen, daß er erschossen worden ist. Kopfschuß. Sie sagen, daß es ein Schuß war. Sie sagen, daß sie es mich wissen lassen wollen, sobald sie selbst mehr wissen.«

Veronika Wilhelmsen sah sie mit einem festen Blick an.

Margaret rutschte unruhig auf dem Sofa hin und her. »Es gab ja niemanden, der ... ich meine, er war ziemlich beliebt im Theater.«

Veronika Wilhelmsen sah sie noch immer mit einem blauen und festen Blick an, und Margaret erwischte sich dabei, daß sie sich fragte, ob sie wohl gefärbte Kontaktlinsen trug, denn solche blauen Augen hatte ja wohl niemand?

Blau wie die Blume Ehrenpreis, die in Margarets Kindheit in Fredrikstad »Jesu blaue Augen« genannt wurde. Die Blume, die in der Botanik Veronica hieß.

»Ja, Jan war wohl recht beliebt«, sagte Veronika.

In ihrem Ton schwang irgend etwas mit – Margaret wußte nicht so recht, was es war, doch auch Roland bestätigte es später: Was sie sagte, hatte einen merkwürdigen Beigeschmack gehabt – säuerlich? bitter?

»Dürfte ich hier wohl rauchen?« fragte Roland und hatte damit den endgültigen Beweis seiner Rücksichtnahme auf die frischverwitwete Frau erbracht. Die Schweißperlen standen ihm auf der Stirn, obwohl er weit weg vom Ofen saß.

»Nicht hier«, sagte Veronika. »Draußen auf der Treppe.«

Roland Rud ging hinaus auf die Treppe.

Veronika sah Margaret an. »Ich mag keine Oxidantien«, sagte sie. »Ich verwende viel Zeit und Energie darauf, ein giftfreies Leben zu führen, und da kann ich hier keine Nikotinverschmutzung gebrauchen.«

Margaret, die vor fünfzehn Jahren aufgehört hatte zu rauchen, es aber niemals fertigbrachte, sich zu beschweren, wenn der Rauch anderer Menschen sie störte, sah sie imponiert an. Dann sagte sie: »Meine Tochter hat erzählt, daß du Webunterricht gibst?«

Veronika nickte. »Weben und Wollefärben und von jedem etwas.«

Es wurde wieder still, Margaret hatte nicht vermutet, daß es so schwierig werden würde, wie hatte sie sich eigentlich Vogt Johansens Frau vorgestellt?

Nicht so gefaßt, so stark. Denn es lag eine Stärke in den schmalen Händen und hinter der weißen Stirn, darüber bestand kein Zweifel. Margaret suchte nach einem Zugang und erkundigte sich: »Es ist schön hier, aber man hat ja das Gefühl, als ob ... es liegt doch ziemlich isoliert hier, oder?«

Die Katze war wieder hereingekommen, sie setzte sich und starrte Margaret an, die sich auf merkwürdige Weise durch den grünen Blick belästigt fühlte.

»Ich mag es so«, sagte Veronika Wilhelmsen. »Irre ich mich sehr, oder bist du Löwe?«

Margaret blinzelte schnell. »Löwe«, bekräftigte sie.

»Und dein Aszendent?«

»Wassermann«, sagte Margaret, ein wenig beschämt darüber, daß sie ihn wußte. »Und der Mond in den Fischen«, fügte sie schnell hinzu, um das Thema abzuschließen. Es war ihre Freundin Jorun gewesen, die sie vor einigen Jahren zu einem Astrologen geschleppt hatte.

»Oh, dein Leben ist nicht besonders einfach«, sagte Veronika Wilhelmsen und lehnte sich, mit einem Male vertraulich und interessiert, über den Tisch. »So viele Gefühle im Kern und so eine harte Schale!«

Da brannte es wieder in Margarets Nase, das war einfach zuviel! Es war nicht auszuhalten, das mußte der Kater sein, sie nahm sich krampfhaft zusammen, sah sich um, suchte nach etwas Neutralem, über das man sich unterhalten konnte, bevor sie das Gespräch wieder auf das Theater lenken würde. Sie blickte auf das Ikeabücherregal, das sich zwischen den niedrigen Fenstern bis an die Decke erhob, und ging über den schiefen Dielenboden durchs Zimmer. »Entschuldigung«, sagte sie. »Aber ich interessiere mich immer so für die Bücherregale anderer Leute.«

Veronika Wilhelmsen nickte nur. Saß mit ihren Händen im Schoß da und musterte sie regungslos. Margaret fühlte sich plötzlich auf unangenehme Weise beobachtet, wie vorhin schon von der Katze, und da saß sie auch, zu Füßen ihres Frauchens. Zwei Paar Augen verfolgten Margaret Moss, ein Paar tiefblaue und ein Paar grüne, sie drehte sich rasch um und studierte die Bücher.

Es war wie zu erwarten, massenhaft Buchclubausgaben, eine ganze Reihe englischer und amerikanischer Taschenbücher von leichterem Kaliber. Sie tat, als läse sie die Titel, während sie sich bemühte, sich zu sammeln. Wie sollte sie bloß das Gespräch auf Siv Steen lenken? In dem Moment, als ihr gerade eine gute Idee kam, fiel ihr Blick auf einen Buchrücken, der sie stutzen ließ, ein schwarzer Einband mit Goldprägung und gotischer Schrift, schwer zu entziffern, sie griff nach dem Buch und sah gleichzeitig fragend zu Veronika hinüber.

Veronika lächelte ein wenig und nickte wieder, und Margaret zog das Buch ganz heraus.

Offenbar war es ein Faksimiledruck eines sehr viel älteren Werkes, und auf dem Titelblatt stand: ›Buch der Kunsten – Magia Alba Et Nigra – Philosophi Magistri Virtutis Slbriani P. P. P. – Anno 1607‹.

»Das Schwarze Buch – ein Zauberbuch mit schwarzer Magie«, sagte sie und blickte Veronika an, die bestätigend nickte. »Ich beschäftige mich damit«, sagte sie. »In meiner Werkstatt habe ich noch viel mehr, falls du dich dafür interessierst. Es begann damit, daß ich nach Büchern suchte, um alte Rezepte für das Färben von Wolle zu finden. Dabei habe ich noch ganz anderes entdeckt.«

Sie nickte in Margarets Richtung.

»Glaubst du an so etwas?« fragte Margaret.

»Es ist keine Frage von Glauben«, sagte Veronika. »Es geht zuerst darum, etwas wissen zu wollen, dann darum, es zuzulassen, und schließlich darum, zu lernen, wie man sein Wissen anwendet.«

»Aha«, meinte Margaret und fühlte sich verunsichert. »Hast du ... ich meine, kannst du auch wahrsagen?«

Veronika sah sie an. »Ja, das mache ich auch«, sagte sie. »Ich wahrsage mir selbst und anderen.«

»Dir selbst?«

»Ja«, sagte Veronika, und im weißen Schneelicht waren ihre Augen unglaublich blau. »Ich wußte zum Beispiel, daß Jan im Theater sterben würde. Und daß es nicht mehr lange dauern würde, wußte ich seit letztem Sommer.«

Margaret schluckte. Wie reagierte man auf solche Aussagen? »Aha«, sagte sie nur und kam sich dumm vor.