Kitabı oku: «Am Abgrund»

Klaus Vater, Jahrgang 1946, studierte Politische Wissenschaften, bevor er ab 1972 als Redakteur arbeitete. 1990–99 war er wissenschaftlicher Referent der SPD-Bundestagsfraktion, ab 2000 Pressesprecher zunächst des Bundesarbeitsministeriums, später des Bundesgesundheitsministeriums, schließlich stellvertretender Sprecher der Bundesregierung. Vater hat diverse Sachbücher zum Arbeitsmarkt und zum wirtschaftlichen Strukturwandel veröffentlicht, 1992 erhielt er den Jugendbuchpreis «Emil» in Berlin für den Titel «Sohn eines Dealers» (1991).

Originalausgabe

1. Auflage 2011

© 2011 Jaron Verlag GmbH, Berlin

1. digitale Auflage 2013 Zeilenwert GmbH

Alle Rechte vorbehalten. Jede Verwertung des Werkes und aller seiner Teile ist nur mit Zustimmung des Verlages erlaubt. Das gilt insbesondere für Vervielfältigungen, Übersetzungen, Mikroverfilmungen und die Einspeicherung und Verarbeitung in elektronischen Medien.

www.jaron-verlag.de

Umschlaggestaltung: Bauer + Möhring, Berlin

ISBN 9783955520120

Inhaltsverzeichnis

Cover

Titelseite

Impressum

TAG EINS

TAG ZWEI

TAG DREI

TAG VIER

TAG FÜNF

TAG SECHS

TAG SIEBEN

TAG ACHT

TAG NEUN

TAG ZEHN

TAG ELF

TAG ZWÖLF

SCHLUSS

Es geschah in Berlin …

TAG EINS

ERSCHROCKEN blickten sich die Fahrgäste des D-Zugs aus Stralsund an. Wie bei einem Erdbeben hatte sich der Boden des Perrons bewegt. Ein Grollen in der Erde folgte. Die riesige Halle des Stettiner Bahnhofs schwang für wenige Sekunden wie eine Glocke. Als der plötzliche Lärm verklungen war, setzten die Fahrgäste ihren Weg fort, verließen Dampfross, Waggons und Bahnsteig, um sich vor dem Bahnhofseingang eine Taxe zu suchen. Andere wurden von Freunden oder Verwandten in Empfang genommen. Einige trotteten zur Station Stettiner Bahnhof der U-Bahn-Linie C, um in die Friedrichstraße oder anderswohin zu gelangen.

Auch vor dem Fernbahnhof war die Explosion zu hören gewesen, ein entsetzlicher Krach, dem ein Gerumpel in der Erde gefolgt war. Passanten hatten rasch die Quelle des Lärms entdeckt: Über einer Baugrube zwischen Stettiner Bahnhof und Gartenstraße stand eine zitternde graue Staubwolke. Nur die Spitze des 87 Meter hohen Turms der St.-Sebastian-Kirche ragte aus dem Staub hinaus.

Während ein Zug – proppenvoll mit Urlaubern, welche an die Ostsee wollten – den Bahnhof in Richtung Stettin, Danzig oder Rostock verließ, drückten sich die Nasen der Fahrgäste eines Busses der Linie 2 die Nasen am Fenster platt. Nach und nach fanden sich Gaffer an der Baugrube ein.

Die Grube war ein langer Einschnitt, 35 Meter breit und viele Meter tief. Tiefer als der Stand des Grundwassers. Sie war nicht offen wie beim Bau einer neuen Gasleitung, sondern zugedeckt. Tagelang hatten die Rammbären Stahlplanken in den Boden geschlagen.

Dann war der Boden zwischen den Planken nach und nach ausgehoben worden. Kräne, an welchen eiserne Mäuler mit stählernen Zähnen hingen, hatten die Erde gepackt, hochgehoben und auf Transportbänder fallen lassen. Die Kinder aus der Gegend um den Bahnhof waren nicht müde geworden, dieses Schauspiel mit aufgerissenen Augen zu verfolgen. Während sich die gefräßigen Maschinen in die Tiefe arbeiteten, wurden die Stahlplanken mit Hilfe dicker Hölzer untereinander verbunden. Ein tiefer rechtwinkliger Einschnitt war so entstanden. Und im Laufe der Wochen eine langgezogene Baugrube. Sie war mittlerweile an den Außenwänden isoliert, ausbetoniert und mit einem flachen hölzernen Dach aus Holzbohlen versehen, so dass die Kinder nur noch durch Ritzen oder Schächte in die Grube schauen konnten.

In diesem künstlich geschaffenen Raum sollte eine S-Bahn-Verbindung entstehen. Durch Sand, Mergel und Wasserläufe hindurch, unter Spree und U-Bahn-Tunnel entlang, würde sie unterirdisch vom Stettiner Bahnhof bis hinter die Yorkstraße führen. Es war ein Schnitt, der die Arterien, Venen und Nerven der Stadt nicht verletzte, sondern sie untertunnelte, umging, ihnen auswich. Die neue S-Bahn sollte die Vorstädte im Norden und im Süden mit dem Zentrum verbinden.

Wenige Minuten nach dem verstörenden Krach auf der Baustelle traf ein Krankenwagen der Charité ein. Ein Fahrzeug der Feuerlöschpolizei mit Drehleiter folgte. Dann war die Polizei da. Die drängte zuerst einmal die Gaffer beiseite. «Weg da! Macht Platz! Macht Platz, hab ich gesagt … Wird’s bald!»

Die Feuerwehrleute und ein Sanitäter der Charité stiegen auf eine Leiter, die zwischen den zerbrochenen Bohlen der Grubenabdeckung in die Tiefe führte. Einige Bretter ragten steil aus der Grube empor, andere waren zersplittert, wie von Riesenhänden zerbrochen. Auf der Seite zur Gartenstraße hin waren die Stahlplanken zur Seite gerutscht und unter dem Druck der Erde in die Grube gekippt. Dreck rieselte nach, Sand quoll hervor.

Die Zuschauermenge wuchs weiter an. Polizisten versuchten, die Menschen zurückzudrängen.

Zwei Bauarbeiter entstiegen der Grube, einer hielt ein Seil in den Händen. Sie stemmten ihre Füße gegen den Rand und zogen am Seil einen menschlichen Körper empor. Der Kopf des Mannes war bandagiert. Vorsichtig wurde er auf eine Bahre gelegt und in den Krankenwagen geschoben. Der Wagen fuhr sofort weg.

Es war eigentümlich still geworden. Etwas war geschehen, das den Atem stocken und das Gerede verstummen ließ. Etwas, das auch hartgesottene Berliner sprachlos werden ließ. Lediglich aus der Grube waren gedämpfte Stimmen und ein metallisches Klirren zu hören, als würden Ketten gegeneinander geschlagen. Wie aus weiter Ferne war zu hören: «Fass mal mit an.» Und: «Zu … gleich!» Die Holzbalken ächzten.

Plötzlich schrie jemand: «Hoch! Schnell raus hier.»

Sekunden später war zu hören: «Alles bricht weg! Alle raus, sofort!»

Zuerst erschienen die Köpfe erschöpfter und verdreckter Bauarbeiter. Sie stiegen, so schnell es ging, seitwärts aus der Leiter. Dann erschien der Sanitäter. Ihm folgten weitere erschöpfte Bauarbeiter, die eine Sekunde innehielten, als die Oberkante der Grube erreicht war. Mühsam hievten zwei Arbeiter einen Körper die Leiter hoch. Ihre Gesichter waren starr vor Anstrengung, und ihr Atem ging stoßweise. Sie legten den Körper vorsichtig auf den Boden.

Die Bewegungen der Sanitäter wurden hektisch, weil der Verletzte nicht reagierte. Rasch nahmen sie ihn hoch und trugen ihn zum Polizeifahrzeug. Das raste sofort los.

Es entstand ein Augenblick der Bewegungslosigkeit. Schließlich erschien ein Mann in einem völlig verdreckten Anzug auf der Leiter. Bevor er sich aus der Grube schwang, blickte er sich um. Als er wieder auf festem Boden stand, wichen die Zuschauer instinktiv zurück. Kleine Gruppen entstanden.

Einer der Arbeiter gestikulierte und redete drauflos. Zuerst schauten die Umstehenden an ihm vorbei. Lass ihn quatschen, sollte das wohl bedeuten. Als der nicht aufhörte, sondern lauter wurde, wurden Polizisten aufmerksam. «Verdammt noch mal, daran ist dieser Schweinehund schuld! Warum kann der nicht anständig arbeiten? Der hat die Träger nicht tief genug in den Boden schlagen lassen. Absichtlich!» Der Mann ereiferte sich immer mehr. Seine Stimme überschlug sich. Er zeigte mit dem Finger auf einen Zimmermann, der wenige Schritte entfernt stand. Schwarze Kordhose, schwarze Kordweste, weißes Hemd – weiß wie dessen Gesicht. Graues Haar, buschige schwarze Augenbrauen. Hammer und Nageltasche hingen am Gürtel. Die Fäuste waren geballt.

Die übrigen Arbeiter standen beisammen. Ein Polizist begann, sie zu befragen. Ein weiterer Polizist wandte sich dem Mann in dem dreckigen Anzug zu.

Der nahm seinen Hut vom Kopf und wischte sich den Schweiß von der Stirn. «Nein, nein, auf keinen Fall kann ich die Arbeiten unterbrechen! Es darf keine Verzögerung mehr geben. Wir liegen schon Tage zurück», klagte er.

Von dem Polizisten befragt, was eigentlich geschehen sei, antwortet er: «Fließsand. Der schoss mit unglaublicher Gewalt aus der Wand. Das ist wassergesättigter Sand, in dem man ertrinkt, wenn keine Hilfe kommt.»

Zwei Polizisten nahmen den Zimmermann in die Mitte, drehten ihm die Arme auf den Rücken und legten ihm Handschellen an. Sie führten ihn, ohne dass er Gegenwehr leistete, zum Polizeiwagen.

«Was ’n hier los?», fragte ein Arbeiter, der gerade erst gekommen war. Er trug eine Schiebermütze auf dem Kopf, sein Atem roch nach Bier.

«Kameraden sind tot! In den Tod gelockt. So ein Drecksack!», antwortete einer seiner Kollegen, flennend fast. Mager war er, hohlwangig. Die Ärmel seiner Arbeitsjacke waren viel zu kurz. «Fast hätte es auch mich erwischt.»

Doch das schien den anderen nicht zu interessieren. «Und wer ist hier der Drecksack?»

«Da geht er. Die haben ihn schon am Schlafittchen.» Die Stimme des Bauarbeiters schrillte.

«Was ist ’n das für einer? Ist doch ganz manierlich angezogen. Sieht aber irgendwie komisch aus, mit den dicken Augenbrauen. Wie Würmer.»

«Das ist …», der Arbeiter schluckte, «… ein ganz dreckiger Halunke. Ein Zigeuner … oder Polack.»

Die Schiebermütze sah zu, wie Polizisten den Zimmermann ins Auto verfrachteten, dann wandte sie sich wieder dem Kollegen zu. «Nu bleib man ganz ruhig. Das ist kein Polack. Die riech ich schon auf einen Kilometer gegen den Wind. Na ja, ein Parade-Arier ist er auch nicht gerade. Aber das ist wohl keiner hier.» Er lachte laut über seinen eigenen Witz.

Auf der Stirn des Arbeiters begann eine dicke Ader zu pochen.

«Was willst du eigentlich hier? Stänkern? Wenn ich dir sage, das ist ein Dreckschwein, dann ist es ein Dreckschwein!»

«Ja ja, schon gut. Wie viele sind denn tot?»

«Weiß ich nicht. Der Drecksack lebt aber noch. Stell dir das mal vor: Bringt die Kollegen um, und ihm ist selber nichts passiert …» Der Rest ging in einem unverständlichen Jaulen unter.

Die Schiebermütze wandte sich einem anderen zu. «Wie soll er die denn umgebracht haben?»

«Durch Fließsand», entgegnete ein kurzhaariger Arbeiter mit militärisch grader Haltung. Die vergangenen Minuten hatte er dagestanden und aufmerksam beobachtet, was passierte und wer mit wem sprach. «Was wollen Sie hier? Sie gehören überhaupt nicht hierher.»

Die Schiebermütze ging nicht darauf ein, sondern fragte lediglich: «Durch Fließsand? Nie davon gehört.»

Der Kurzhaarige verlagerte sein Körpergewicht vom rechten auf den linken Fuß. «Der Polack hat die Männer in die Grube gelockt. Dann hat es gekracht, und alles ist eingestürzt.»

«Das gibt’s doch nicht.»

Ein anderer fügte hinzu: «In der Mittagspause haben wir noch zusammengesessen. Die armen Schweine. Das war Mord, sag ich euch!» Er fuhr sich mit seinen dicken, hornigen Fingern über den Schädel und setzte seine speckige lederne Schirmkappe wieder auf. Eine lange rote Narbe zierte sein Gesicht.

Jemand drängte sich zu ihm durch. «Das glaub ich nicht!»

«Ach, halt die Schnauze!»

«Das hättest du gern, dass ich die Klappe halte. Mir machst du keine Angst.» Die Stimme gehörte zu einem lang aufgeschossenen jungen Mann in einem abgetragenen blauen Anzug, die blonden Haare sorgfältig geglättet.

«Pass ja auf! Wir sind schon mit ganz anderen fertig geworden.» Der Mann mit der roten Narbe hob drohend die Faust.

«Das kann ich mir vorstellen. Damit du Bescheid weißt: Ich bin Zimmermann. Und ich weiß, wie man auf großen Baustellen arbeitet. Hier ist jedenfalls der Wurm drin.»

«Ach ja?», mischte sich der kurzhaarige Arbeiter wieder ein.

«Hier ist also der Wurm drin, ja? Du bist ja ein ganz Schlauer. Schläfst wohl an der Wand, was!»

Der ließ sich nicht einschüchtern. «Hier geht es seit Tagen drunter und drüber. Wenn der da, den die Polente abgeführt hat, verschalte oder Stützen einzog, liefen ihm die Leute vor den Füßen her. Wenn er sie anschrie, sie sollten aufpassen, haben sie ihn ausgelacht. Dann habe ich erlebt, dass mitten im Betonieren drei oder vier Arbeiter der Schicht grinsend aus der Grube geklettert sind. Ich dachte, mich trifft der Schlag! Die Kameraden alleinlassen, während Beton die Röhre runterkommt! Wo gibt’s denn so was? In den Knast sollte man euch stecken und mehr anständige Arbeiter hier ranlassen. War doch klar, dass hier mal was passiert.»

«Pass auf, sonst landest du im Knast!» Der Mann war puterrot vor Wut geworden. «Arbeitsscheues Gesindel! Du bist einer der Roten! Heil Moskau, was? Dich kriegen wir auch noch.»

«So seid ihr alle», antwortete der junge Mann im blauen Anzug. «Wer euch nicht passt, wird fertiggemacht. Wenn das nicht reicht, dann landet man im Columbiahaus. Das muss ich mir nicht anhören!» Er ging kopfschüttelnd weg.

Ein magerer älterer Mann sagte beschwichtigend: «Hört doch auf! Gegen Fließsand hilft nichts, der ist wie Wasser. Gerätst du da rein, biste verloren. Rettungslos. Es muss doch aber jemand was bemerkt haben.»

Niemand antwortete ihm.

«Hat keiner gewarnt?», wollte er wissen.

«Nee, niemand.»

«Und was ist mit dem, den die Polente geschnappt hat?»

«Der? Dieses Aas. Den sollten die schnell aufhängen!»

Der Ältere wollte nun wissen, wie viele unten geblieben waren.

«Fängst du jetzt auch an?»

«Man wird doch mal fragen dürfen!»

«Soll Leute geben, die sich totgefragt haben!»

Nun wurde der Alte ärgerlich: «Ich bin seit 1926 in der Partei. Den Kommunisten hier haben wir schon die Köppe eingeschlagen, als du noch in die Hosen geschissen hast. Also komm mir ja nicht dumm!»

TAG ZWEI

DAS JAHR 1934 hatte miserabel für Kappe angefangen, es konnte nur besser werden. Zum einen war ihm zu warm. Westeuropa hatte vom ersten Tag des Jahres an fortwährend Wolken und Regen mit Temperaturen über null Grad geschickt. Kappe brauchte im Winter aber Kälte, die in die Ohren biss, Schnee auf den Wegen, Eisschollen auf der Spree und einen Ostwind auf der Jannowitzbrücke, der nur so durchs gusseiserne Geländer pfiff. Statt eines frischen Aprilwetters hatte es weiterhin Schmuddel gegeben, darauf folgte ein regnerischer, stürmischer und zugleich warmer Mai. Fliederblüten im Straßendreck statt an den Zweigen, Schweiß auf der Haut und Regen auf der Jacke.

Das Schmuddelwetter hatte zur Folge, dass Kappes Kreislauf Achterbahn fuhr. Rauf und runter. Er fühlte sich schlapp wie ein nasser Waschlappen.

Zum anderen gab es endlos viel Arbeit. Diese hinderte ihn daran, abends mit Klara am Küchentisch im Lichtkegel des Lampenschirms zu sitzen und ihrer Stimme zu lauschen, die irgendetwas vom Tag erzählte, bis sie abbrach, um sich vollständig auf die Näharbeit zu konzentrieren. Kappe genoss die wenigen Augenblicke der Stille. Dann fühlte er sich wohl, etwa wie ein gutgenährter, aber kurzatmig gewordener, schläfriger Kater.

Wenige Tage nach Neujahr wurden ihm die Ermittlungen im Fall einer ermordeten Hausangestellten in Steglitz übertragen. Einer der typischen Fälle, die auf dem Schreibtisch eines führenden Kriminalisten bei der Berliner Mordinspektion landen.

Während er sich noch mit den Ermittlungen zu diesem Fall beschäftigte, landete der nächste auf seinem Schreibtisch. Ein Apotheker hatte offenbar seine Familie mit Blausäure umgebracht, um sich dann selber dieses Gift zu verabreichen. Warum er das getan hatte, war partout nicht zu ergründen. Kein Ehedrama, keine Eifersucht, keine Schulden, kein Hass – nichts, was auf eine verletzte Seele hätte schließen lassen. Der Fall machte ihm dennoch eine Zeitlang zu schaffen.

In Schöneberg hatte ein Tapezierer seine Frau mit dem Beil erschlagen. Ein versehrter Weltkriegsveteran, rot, verschuldet, vom Rausschmiss bedroht. Seine Frau hatte gedroht, ihn zu verlassen.

Dieser Fall beschäftigte ihn am längsten. Er wurde zu einem Tiefpunkt seiner Karriere. Denn Kappe, diese gute Seele, hatte versucht, dem armen Kerl aus Schöneberg einen «Jagdschein» zu verpassen – ihn also nach Paragraph 51 des Strafgesetzes für nicht zurechnungsfähig erklären zu lassen.

Das hätte sogar funktioniert, wenn Kappe nicht zwei schwer- wiegende Fehler unterlaufen wären. Er hatte in der Akte des Tapezierers nicht vermerkt, dass der auf der «Roten Insel» in Schöneberg wohnte, wo Gerüchten zufolge nicht nur die schönsten jungen Frauen Berlins daheim waren, sondern auch die härtesten Roten – diejenigen, die den Nationalsozialisten den stärksten Widerstand entgegensetzten. Dass der Tapezierer dort wohnte, hatte Kappe also verschwiegen, aber einem jungen Polizisten aus Schöneberg mit einem SA-Mitgliedsbuch fiel es auf. Der leitete diese Erkenntnis dem Kriminalpolizeirat Brettschieß zu, nebst einem denunzierenden Hinweis. Flugs fand sich Kappe herbeizitiert. Der Oberkommissar wurde von Brettschieß hart gerügt und an seine nationalen Pflichten erinnert. «Ich kann mich des Eindrucks nicht erwehren, dass Sie national nur bedingt zuverlässig sind. So etwas schaue ich mir nicht lange an!» Einem solchen «Kretin» wie dem Tapezierer wohlwollend zu begegnen, so Brettschieß, passe nicht ins neue Verständnis von Verbrechensbekämpfung. Kappe hatte schwer zu schlucken.

Wenige Tage danach war Kappe abends mit einigen Kollegen zu einem der seltenen Kegelabende aufgebrochen. An jenem Abend vertilgten Kappe, Galgenberg, Kniehase und die anderen größere Mengen Bier und Schnaps. In dieser lockeren Stimmung fing irgendjemand an, Witze zu reißen über Kappes Versuch, den armen Tapezierer aus Schöneberg vor dem Fallbeil zu retten. Kappe ärgerte sich darüber und trank mehr als üblich.

«Was hast du dir eigentlich dabei gedacht, einen Roten ausgerechnet in einer Mordakte für Brettschieß verstecken zu wollen?» Ein dicker Kollege aus der Abteilung D – Betrug, Schwindel und Falschmünzerei – sah sich beifallheischend um. «Hast wohl Tapezierer mit Anstreicher verwechselt!»

Brüllendes Gelächter.

Kappe strich sich über sein verschwitztes Gesicht. Sein Freund und Kollege Gustav Galgenberg schaute ihn über den Tisch hinweg aufmerksam an, als wolle er sagen: Nimm dich in Acht! Kappe war aber nicht mehr zu bremsen. «Was wollt ihr? Muss doch möglich sein, in Deutschland einen Tapezierer vor der Hölle zu bewahren, wenn Anstreicher bei uns auf den Olymp kommen.» Sprach’s und trank sein Glas aus. Er merkte nicht, dass sich nicht nur bei dem dicken Kollegen die Lider verengten.

Wenige Tage darauf wurde er zu Brettschieß zitiert. Dort erwartete ihn eine ganze Reihe höherer Kriminaler. In Anwesenheit des Berliner Polizeipräsidenten Magnus von Levetzow wurde Kappe zurückgestuft, vom Oberkommissar zum einfachen Kommissar. Damit verbunden waren ein geringeres Gehalt und später eine entsprechend niedrigere Pension. Das war eine Seltenheit wie Degradieren beim Militär. Der Hochleistungsbürokrat Dr. Brettschieß durfte persönlich den Beschluss erläutern. Es werde ein Signal gesetzt: Wer nicht bereit sei, das Verbrechen mit aller Härte zu bekämpfen, habe in der Berliner Polizei nichts zu suchen. Es müsse Schluss sein mit liberalem Schlendrian und mit dem Ungeist der Altparteien. Man habe Kappe auch hinauswerfen können, aber dann gnädig darauf verzichtet, weil er als Kriminalist unbestreitbare Erfolge vorzuweisen habe. Eine letzte Chance der Bewährung.

Kappe riskierte während dieser Worte einen ersten Blick auf die Versammlung, vor der er stand. Seine Sorge war, dass man sein leichtes Zittern in den Beinen erkennen könnte. Aber offenbar interessierte dies niemanden. Kriminalrat Gennat, seiner voluminösen Gestalt wegen «der volle Ernst» genannt, überragte in der zweiten Reihe alle anderen. Er hatte ein verkniffenes Grinsen im Gesicht.

Tags darauf begriff Kappe, warum Gennat so verkniffen aus der Wäsche geschaut hatte. Der hünenhafte Kriminalpolizeirat eröffnete ihm, dass er künftig seine Arbeit mit ihm, Gennat, zu besprechen habe. Das habe der Polizeipräsident angeordnet. Wenn sich ein erfahrener Kriminalist um ihn kümmere, sei die Chance größer, ihn auf den neuen nationalen Weg der Bekämpfung von Schwerstkriminalität zurückzuführen, habe der erläutert. Gennat presste wieder die Lippen zusammen, zog die Mundwinkel hoch und zwinkerte mit den Augen. «Keinen Unfug mehr!», befahl er.

«Wenn Sie weitere solcher Klöpse abliefern wie bei dem armen Tapezierer von der ‹Roten Insel›, reißen Sie mich mit rein. Haben Sie das verstanden?»

Das hatte Kappe verstanden. Gennat steckte in einer Zwickmühle. Brachte er ihn im Sinne der Braunen zur Räson, verlor er das Vertrauen der altgedienten Kripobeamten. Brachte er Kappe nicht zu einer braun eingefärbten «Vernunft», galt er in der Augen der Machthabenden rasch als unzuverlässig. Eine schier ausweglose Situation für Gennat. Aber da der sich schon öfter aus solchen Situationen befreit hatte, machte sich Kappe keine große Sorge um ihn. Gennat war ein Phänomen.

Der Tapezierer bekam einen kurzen Prozess und die Henkersmalzeit. Hermann Kappe machte sich während der folgenden Wochen möglichst klein.

Dann folgte der Fall einer jungen Frau, die in einem Hotel in der Friedrichstraße erschossen worden war. Der Täter war flüchtig. Offenkundig hatte er sie verführt und dann ausrauben wollen. Die Stadt, eine Vier-Millionen-Einwohner-Bestie, verschlang jedes Jahr auf diese oder ähnliche Weise so manche junge Frau. Doch Kappe hatte mit Glück und Können den Fall rasch gelöst. Daher wich langsam die Scham wegen der Degradierung, und sein Selbstbehauptungswille rührte sich wieder. Während der vergangenen Wochen hatte er öfter über die Zeitläufte nachgedacht. Immer häufiger hatte er mit Verbrechen zu tun, deren Auslöser nicht allein Gier oder Mordlust waren. Hass auf eine andere Herkunft und Neid auf Wohlhabende kamen hinzu. Tritte mit genagelten Schuhen, Knüppel, Mauser. Wieder ein Volksfeind weniger.

Schließlich hatte ein Oberwachtmeister im Osten der Stadt einen betrunkenen Mann erschossen, der zuvor einen anderen Gast niedergeschlagen hatte. Dieser Fall war der leichteste, denn der Betrunkene hatte gedroht, mit seiner Eisenstange die Herrschaften am Tresen zu Brei zu schlagen. Der zufällig anwesende Polizist, ins Gespräch mit Bekannten vertieft und die Nase im Bier, war aufmerksam geworden, als der Betrunkene eine kurze Eisenstange aus der Tasche zog und sie einem Mann auf den Kopf schlug, um sich dem Nächsten zuzuwenden. Der Oberwachtmeister war aufgestanden und hatte den Betrunkenen angeschrien, er solle einhalten. Als der sich darauf mit der Eisenstange in den Fäusten dem Polizisten zuwandte, zog dieser die Pistole und gab drei Schüsse auf den Mann ab, um sich dann wieder an seinen Tisch zu setzen. Der Niedergeschossene war binnen weniger Minuten verblutet.

Kappe hatte die Ergebnisse der Gerichtsmedizin studiert, die Zeugen einbestellt und vernommen, die Aussagen verglichen. Nichts Neues. Der Mann hatte gewarnt, geschossen und andere wie sich selber vor Schaden bewahrt. Stutzig machte ihn die Tatwaffe: keine neue Walther PPK, sondern eine Sauer Modell 24, eigentlich ausgemustert, aber bei manchen noch im Gebrauch.

«Wo tragen Sie die alte Sauer?», hatte Kappe den Oberwachtmeister gefragt.

Der hatte die Brauen hochgezogen und geantwortet: «Im Gürtel, wie alle im Sturm.»

Kappe hatte seine Antworten notiert, den Aktendeckel geschlossen und den ganzen Vorgang weitergeleitet. Der Fall schien eindeutig. Und dennoch blieb bei Kappe ein saures Gefühl zurück – das Gefühl, dass etwas an der Geschichte des Oberwachtmeisters nicht stimmen konnte.

Jetzt lag der Fall eines Zimmermanns auf Kappes splittrigem Schreibtisch. Leiblein, Kaspar Michael. Merkwürdiger Name. Er legte eine Mordakte an. Sichtete, was zu diesem Fall vorlag: ein Umschlag mit Unterlagen über Leibleins Beruf und Werdegang, sichergestellt in dessen Zimmer in der Michaelkirchstraße. Ein Protokoll zweier Polizeibeamter. Einige lose beschriebene Seiten Papier. Sonst nichts. Kein Beschluss über eine Einweisung Leibleins in ein Gefängnis, nichts von der Gerichtsmedizin.

Kappe begann zu lesen. Leiblein hat wissentlich und mit Absicht den Tod mehrerer Zimmerleute herbeigeführt. Sie sind wegen seiner Machenschaften in fließendem Sand erstickt. Das Papier war unterschrieben von einem Gießwein, Polier stand ergänzend darunter. Und vom Bauleiter. Dessen Unterschrift, offenbar eilig gesetzt, war unleserlich.

Leiblein habe dafür gesorgt, dass eine Wand der Baugrube am Stettiner Bahnhof einstürzte und Arbeiter unter sich begrub, hieß es weiter. Kappe wusste, dass am Stettiner Bahnhof die neue Nord-Süd-Bahn durch die Stadt gebaut wurde. Die ersten Pläne zu dieser Strecke stammten noch aus der Kaiserzeit. Nun hatte sich der Führer des Vorhabens angenommen.

Kappe blickte zu Galgenberg hinüber, mit dem er sich seit kurzem ein Zimmer teilte. «Leiblein, ein ungewöhnlicher Name, oder?» Der grunzte, stand auf und ging zu einem Schrank, dem er zwei Bücher entnahm. «Schauen wir mal in unserem Wörterbuch der Familiennamen in zwei Bänden.» Er blätterte, las, rieb sich die Nase.

«Da haben wir den Namen. Leiblein. Aha – Landfahrer. Hier steht: Im fahrenden Volk des Rheinlandes und Württembergs anzutreffender Familienname. Die Sippen der Leiblein zählen zu den Zigeunern. Der Name ist ebenfalls in der Schweiz und in Österreich nachge- wiesen.» Er brummte. «So, also Roma soll der Leiblein sein.»

«Roma?»

«Ja, Roma», erwiderte Galgenberg. «So nennen die sich selber.» Kappe schüttelte den Kopf und las weiter in den losen Blättern. Mit blauem Kopierstift war in einer anderen Handschrift hinzugefügt: Die Arbeitsschlacht in Berlin muss gewonnen werden! Wir vermuten, dass Leiblein Deutschland gegenüber feindlich eingestellt ist. Oder dass er im Auftrag von Leuten gehandelt hat, die einen störungsfreien Bau der S-Bahn durch Berlin in Richtung Süden und Anhalter Bahnhof verhindern wollen. Der Mann ist schlau und aalglatt.

So ein Blödsinn, dachte er. Ein Zimmermann – in wessen Auftrag sollte der ein Verbrechen begehen?

Kappe überlegte kurz. Dann griff er zum Hörer, um einen der Kriminalassistenten der Mordinspektion anzurufen. «Wo ist dieser Leiblein … Noch in Moabit? Schaff ihn her. Aber flott!» Er legte auf und widmete sich wieder dem Schreiben.

Auf einem anderen Blatt war zu lesen, Leiblein habe am Abend zuvor mit einigen Arbeitern Streit gehabt. Sie hätten sich gegenseitig voller Wut angeschrien. Der Bauleiter habe dem Streit mit einigen scharfen Worten ein Ende bereitet. Wodurch diese Streiterei ausgelöst worden war, wisse man nicht.

Aufmerksam schaute Kappe sich das Papier an. Ein Blatt wie aus einem Heft gerissen, ein wenig fleckig, liniert, einseitig beschrieben. Mehrere Handschriften standen untereinander, ohne Datum und Ortsangabe. Ebenfalls mit blauem Kopierstift hatte jemand hinzugefügt: Schutzhaft ist anzuordnen. Unterschrieben von einem Maretzke, Obertruppführer. Er stutzte. Ein SA-Feldwebel. Das fehlte noch! Die Braunen mischten bei dieser Ermittlung mit. Das passte Kappe überhaupt nicht.

Er legte die Blätter beiseite und griff zum offiziellen Protokoll. Unterschrieben von Hauptwachtmeister Schneider und Wachtmeister Neufeld.

Am 20. Juni gegen fünf Uhr am Nachmittag ereignete sich auf der S-Bahn-Baustelle am Stettiner Bahnhof eine schwere Verschüttung, der mehrere Arbeiter zum Opfer fielen. Trotz sofortigen Herbeieilens der Polizei aus dem Abschnitt 31, der Feuerlöschpolizei und mehrerer Sanitäter aus der Charité konnten zwei, möglicherweise noch mehr Arbeiter nicht gerettet werden. Die exakte Zahl der Opfer konnte nicht festgestellt werden. Ein weiterer Arbeiter starb an den Folgen seiner Verletzung noch am Unfallort. Die Namen der bisher bekannten Opfer lauten: Paul Schnicke, Ewald Karnovski, Herbert Kaschke.

Der auf der Baustelle anwesende Zimmerer Kaspar Michael Leiblein wird von verschiedenen Zeugen beschuldigt, den Tod dieser Bauarbeiter in die Wege geleitet zu haben. Heimtückisch habe er seine Kollegen in die Baugrube gelockt, nachdem er diese unsachgemäß abgesichert hatte. Der Unglücksablauf: Die Arbeiter kamen in einer Tiefe von rund zehn Metern um. Aufgrund einer Erschütterung ist die Wand der Grube beschädigt worden. Fließsand schoss mit so viel Druck ein, dass der Boden der Grube einsank. Mehrere Männer verschwanden. Der Bauleiter beschrieb die Situation als vergleichbar mit einem Waschbeckenabfluss, der in einen Siphon mündet. So, wie das abfließende Wasser alles mit in den Siphon zieht, reiße Fließsand alles mit in den Untergrund.

Anschließend wurde umständlich beschrieben, was einzelne Personen gesagt hatten. Auch hier wurde der Zimmerer Leiblein noch einmal beschuldigt – offenkundig vom Polier. Leiblein selbst war offensichtlich nicht befragt worden. Eigenartig, dachte Kappe.

Säuberlich war vermerkt, wer an den Rettungsarbeiten beteiligt gewesen war und wo man gesucht hatte. Während der Rettungsarbeiten habe Leiblein sich teilnahmslos gezeigt und nicht mitgeholfen.

Das Protokoll führte die Namen des Poliers und des Bauleiters sowie mehrerer Arbeiter auf, die den Hergang erläutert hatten.

Welch ein Durcheinander! Hier jede Kleinigkeit aufgeführt, dort Wichtiges nicht gefragt. Das Werk von Anfängern? Kaum. Auch unter diesem Papier stand in blauem Kopierstift: Maretzke, Obertruppführer. Und: Muss in Schutzhaft!

Auch das Protokoll wanderte auf die Seite. Kappe schüttelte die Papiere aus dem braunen Umschlag. Galgenberg hatte seinen Stuhl herangezogen, um zuzuschauen. Leibleins Ausweispapiere: Am 6. Juni 1887 in einem Ort in der Eifel mit dem seltsamen Namen Bleibuir geboren. Verheiratet mit Anna Leiblein, geborene Busch. Drei Kinder. Von Beruf Zimmerer. Der Vater hieß Caspar Leiblein, geboren in Stotzheim bei Euskirchen. Als Beruf war Scherenschleifer angegeben. Die Mutter stammte aus Bleibuir. Geburtsname Laufenberg.

TAG DREI

AM NÄCHSTEN MORGEN führten zwei Uniformierte Kaspar Michael Leiblein in ein Vernehmungszimmer.

Kappe hatte eine Stenographin beauftragt, die Vernehmung des Inhaftierten zu protokollieren. «Alles, was gesagt wird, soll vollständig notiert werden», hatte er erklärt. Er wollte kein Risiko eingehen.

Hinter dem untersetzten, breitschultrigen Leiblein bauten sich die beiden Polizisten auf.

«Gibt es einen Termin für den Mann beim Untersuchungsrichter?», erkundigte sich Kappe.

«Unseres Wissens nicht», erwiderte einer der beiden.

Kappe grummelte. Das fing ja gut an. Er schaute sich den Häftling genauer an. Ein fleischiges Gesicht, beherrscht von dicken Augenbrauen. Vom früheren Vollbart des Mannes war ein Knebelbärtlein übrig geblieben. Graue Augen schauten sich ruhig um, aber Kappe wurde rasch klar, dass Leiblein nur unter Aufbietung aller Kräfte gelassen wirkte. Neben dem linken Auge klebte ein Pflaster. Auf dem linken Ohr ebenfalls. Die Haut unter dem rechten Auge hatte sich bläulich verfärbt.

Kappe begann mit der Vernehmung. «Sagen Sie mir Ihren Namen. Wo Sie geboren sind. Familienstand. Aufenthaltsort in Berlin, Zweck des Aufenthalts und gegebenenfalls Freunde oder Bekannte in Berlin. Haben Sie sich verletzt?»

Leiblein beantwortete alle Fragen mit belegter, leiser Stimme. Er habe sich nicht verletzt, sondern sei geschlagen worden.

Kappe schaute die beiden Polizisten an.

Die zuckten nur mit den Schultern.

«Was soll das denn? Keiner weiß was darüber? Wollt ihr mich vergackeiern?» Und an Leiblein gewandt: «Wer hat Sie verletzt?»

«Ich … hatte Besuch in der Zelle. Zwei haben auf mich eingeschlagen, einer hat zugeschaut und mir danach gesagt, ich könne die Tat ruhig zugeben, dann könne man vielleicht etwas für mich tun.»

«Was waren das für Leute, und wo waren die Justizwachtmeister?»

Wieder zuckten die Polizisten mit den Schultern. Das alles ging sie nichts an. Der Kommissar sollte nicht so ein Geschiss wegen dieses Kerls machen.

«Hatten Sie Besuch von meinen Kollegen, von der Polizei?»

«Das war keiner von der Schmier», antwortete der Zimmerer.

«Schmier?»

«Der Schmier, der Polizei», entgegnete Leiblein.

Kappe lehnte sich zurück. Was war das für ein Saftladen! Da spazierte mittlerweile jeder in Moabit rein und raus.

«Für das Protokoll: Die beiden anwesenden Polizeibeamten geben an, nichts über die Verletzungen des Untersuchungshäftlings Leiblein zu wissen.»

Wieder nickten beide.

«Nicken gibt’s im Protokoll nicht.»

«Wie die Verletzungen entstanden sind, wissen wir nicht», antwortete einer der beiden. «Als wir ihn holten, sah er schon so aus.»

«Fürs Protokoll: Es müsste ein Bericht des Moabiter Gefängnisarztes oder eines Sanitäters existieren, aus dem die Verletzungen von Herrn Leiblein hervorgehen. Bitte der Mordakte hinzufügen.» Kappe dachte kurz nach, dann fügte er noch hinzu: «Ebenfalls für das Protokoll: Es fehlt immer noch der Beschluss über die Inhaftierung in Moabit.» Er wandte sich an Leiblein: «Hat man Sie medizinisch versorgt? Haben Sie noch Schmerzen?»

Der Zimmerer schüttelte den Kopf, blickte vielsagend auf seine Hände und die Handschellen.

«Nein, die kann ich Ihnen nicht abnehmen lassen», sagte Kappe. «Haben Sie Bekannte oder Freunde in Berlin?»

«Herr Kaufmann in der Linienstraße … «

Die Antwort ließ Kappe aufblicken. «Kaufmann … Ist der Jude?»

«Ja.»

«Woher kennen Sie diesen Herrn Kaufmann?», hakte Kappe nach.

«Aus meiner Heimat. Er ist mit seiner Familie 1920 nach Berlin gegangen. Als Metzgermeister konnte er daheim nicht viel verdienen. Hier hatte er es geschafft.»

«Wieso hatte?», fragte Kappe.

«Weil er und seine Familie diesen Sommer auswandern», antwortete Leiblein. Auf Kappes fragenden Blick fügte er hinzu: «Er hat Adolf Hitlers Mein Kampf gelesen.»

Kappe runzelte die Stirn. «Ist das nicht etwas zu rasch reagiert?»

«Kaufmann ist mein Freund. Wir haben in derselben Kompanie gedient. Ich habe ihm auf die Frage, was er tun solle, geraten, Mein Kampf zu lesen.»

«Sie kennen das Buch also?»

«Ja. Ich habe es von der ersten bis zur letzten Seite gelesen. Und nun wandern die Kaufmanns aus. Das ist alles.»

Kappe wollte aufbrausen, blieb dann aber bei der ruhigen Gangart. Offenbar war der Inhaftierte so nicht zu erschüttern. «Erzählen Sie mir von der Baustelle, auf der Sie gearbeitet haben», fuhr er fort.

Leiblein schaute zum Fenster hinaus. «Die Firma hat mich eingestellt, weil ich gute Zeugnisse habe. Ich bin auf die Arbeit angewiesen», antwortete er. «Aber die Bodenverhältnisse hier in Berlin sind sehr schwierig. Der märkische Sand … Da kann es zu Fließsand-Unfällen wie gestern kommen. Wer hineingerät, ist verloren. Ein grausamer Tod …»

Kappe unterbrach ihn. «Sie haben gesehen, wie die beiden Arbeiter im Sand starben?»

«So genau nicht. Der Fließsand hat sie blitzschnell mitgerissen. Nur die Köpfe waren noch ein, zwei Sekunden im Sandstrudel zu sehen …»

«Haben die beiden um Hilfe geschrien?»

«Sicher. Es war eine Art Heulen. Waren Sie an der Front?»

«Nein.»

«Dann kennen Sie es nicht … dieses Heulen von Menschen, wenn sie den Tod vor Augen haben.»

«Wer befand sich außerdem auf der Baustelle?», wollte Kappe wissen.

«Eine Reihe Kameraden.» Leiblein zögerte. «Dann der Polier. Außerdem gab es einige Leute, die nicht vom Bau sind, aber sich da herumgetrieben haben. Die sind der Grund, warum ich hin und wieder laut geworden bin. Die haben da nichts zu suchen! Die stören nur. So etwas erhöht die Risiken.» Leiblein hatte seine Hände zu Fäusten geballt. «Ich habe versucht, die armen Kerle zu retten, das müssen Sie mir glauben.»

«Sie haben die beiden Arbeiter wirklich nicht in den Tod geschickt?», fragte Kappe eindringlich.

«Ich habe diesen armen Teufeln nichts getan! Das kann ich gar nicht. Ich kann keinem Kollegen befehlen, auf die Baustelle zu gehen. Das können nur Vorgesetzte. Wir haben Vorarbeiter. Poliere. Einen Bauleiter. Und Ingenieure. Mein Pech ist, dass der Polier meiner Schicht eine Flasche ist, dass der nicht viel taugt.»

«Wie gut kennen Sie den?»

«Nicht gut. Aber ich habe bessere Poliere gesehen.» Leiblein zuckte mit den Schultern.

«Wissen Sie, wie er heißt?»

«Natürlich. Er heißt Gießwein.»

«Wissen Sie, wo er wohnt?»

«Nein.»

«Hatten Sie Streit mit ihm?»

«Was heißt Streit?»

«Sind Sie politisch tätig?»

«Nein.»

«Also, weshalb haben Sie sich mit dem Polier gestritten?»

«Der kümmert sich nicht um seine Leute, obwohl das seine Aufgabe wäre. Das geht auch zu Lasten der Sicherheit.» Leiblein hatte schneller und lauter gesprochen. Mit beiden Händen hielt er sich den Kopf.

«Wollen Sie eine Pause machen?», fragte Kappe.

Leiblein schüttelte den Kopf. «Die Kollegen kamen immer häufiger zu mir, um mich zu fragen, wie man Spundwände so setzt, dass sie stabil bleiben.» Auf Kappes fragenden Blick hin erklärte er: «Das ist eine Wand aus einzelnen Holzbohlen, die miteinander verklammert sind.» Leiblein hob beide Unterarme. Er ballte die Hände zu halben Fäusten, schob die Finger der linken Kralle in die gebogene Handfläche der Rechten. «So müssen Sie sich das vorstellen. Zieht man an den Händen, verkrallen sich beide fest miteinander. Die Kollegen fragten mich, weil ich viele Jahre unter ähnlichen Bedingungen gearbeitet habe, im Bergbau. Wo ich herkomme, ist viel Rotsand im Boden. Da gibt es häufig Wassereinbrüche.»

«Der Name Leiblein klingt für Berliner Ohren reichlich fremd», wechselte Kappe nun das Thema.

Der Zimmerer schaute ihn ein wenig spöttisch an. «Daher weht der Wind», entgegnete er. «Ich habe mich schon gefragt, wann Sie damit kommen.» Er erlaubte sich einen Anf lug von Lächeln.

«Die Frage nach dem Namen zielt darauf, dass man uns landläufig ‹weiße Zigeuner› schimpft, was? Herr Kommissar, ich bin Deutscher. Meine Eltern sind Deutsche. Und deren Eltern waren der preußischen Obrigkeit untertan. Richtig ist, dass mein Vater sein Geld als Scherenschleifer verdient hat. Und dessen Vater auch. Und richtig ist ebenfalls, dass daheim in der Familie sowie rings um mich herum Rotwelsch gesprochen wurde. Mehr gibt’s dazu nicht zu sagen.»

«Das ist Ihre Sichtweise. Andere meinen, Deutscher ist man durch Abstammung, Sprache, Arbeit und Überzeugung.»

«Wenn das so wäre, könnten Sie alle Deutschen in einem Wagen der Berliner Straßenbahn unterbringen.»

«Haben Sie eine Erklärung dafür, dass man Sie auf der Baustelle nicht schätzt, sondern für eine Art Ausländer hält?»

«Natürlich habe ich dafür eine Erklärung. Ich bin ja nicht blöde. Ich bin schlechtgemacht worden. In einer Kolonne, die mittlerweile anderswo eingesetzt wird, arbeitete ein Landsmann aus meiner Heimat. Der kennt mich. Zwischen seinem Dorf und meinem Dorf gibt es seit Generationen Streit. Wegen Grenzsteinen, die angeblich widerrechtlich versetzt wurden. Wegen einiger Tiere, die von der einen Weide verschwanden und dann auf einer anderen Weide wiederauftauchten. Sie müssen wissen, dass man bei uns daheim nichts zu verschenken hat. Der Verlust einer Kuh ist ein Schlag. Es gab auch immer wieder Streit wegen Töchtern, die gegen den Willen der Eltern über die Dorfgrenzen hinweg heirateten. Jedenfalls hat dieser Kerl aus meiner Heimat behauptet, ich sei kein Deutscher, sondern ein Zigeuner. Außerdem ein Messerstecher, hinterhältig, unzuverlässig, ein Betrüger. Ich habe mich um dieses Geschwätz nicht gekümmert, sondern meine Arbeit getan. Das war vielleicht ein Fehler.»

Kappe griff sich einige Blatt Papier und einen Bleistift und reichte sie dem Zimmerer. «Ich möchte, dass Sie mir aufschreiben, was auf in der Baugrube geschehen ist. Wo genau Sie und die anderen gestanden haben. Auch die Namen will ich wissen. Ich stelle sicher, dass man Ihnen den Stift lässt. Brauchen Sie sonst noch etwas?»

«Meine Frau will nächste Woche nach Berlin kommen. Diese Nachricht wurde Gehrcke überbracht, bei dem ich zur Untermiete wohne. Ein anständiger Kerl. Der hält mir auch mein Zimmer frei. Das sind überhaupt anständige Leute dort am Michaelkirchplatz.» Leiblein verstummte erschöpft.

Nachdem Kappe ein Schreiben formuliert hatte, in dem er an- wies, dass der Verdächtige aus dem Gefängnis in Moabit in eine Zelle des Polizeipräsidiums am Alexanderplatz verlegt werden solle, kehrte er in sein Büro zurück. Er bat Galgenberg, sich am nächsten Tag Leibleins Zimmer anzuschauen. Ludwig Werneburg bat er, sich in der Heimat des Häftlings bei der Polizei zu erkundigen, ob gegen den Zimmerer etwas vorläge. Beide versprachen, diese Aufträge schnellstmöglich zu erledigen.

Dann teilte Werneburg Kappe und Galgenberg mit, dass die Kripobeamten in zwei Tagen eine Pflichtveranstaltung beim Statistischen Amt der Stadt Berlin hätten. «Das hat von Sonnenberg angeordnet», erklärte er. «Wir sollen unser Wissen über die Stadt und ihre Bewohner und besonders über die Arbeitsbeschaffung aufpolieren.»

Kappe verließ das Präsidium, um eine Runde um den Alexanderplatz zu spazieren. Das war nicht ungewöhnlich für ihn. In unregelmäßigen Abständen machte er sich für eine Stunde oder mehr davon. Keine langen Strecken, denn stundenlanges Herumlaufen mochte er nicht. Er müsse schon in der Woche so lange durch die Stadt laufen, dass ihm die Socken qualmten, entgegnete er, wenn Klara den Wunsch äußerte, sonntags zum Wandern in die Mark zu fahren. Nein, das war nichts für Kappe. Aber sein Spaziergang hatte mit einer Wanderung auch nichts gemein.

Auf dem Alexanderplatz ließ er die Augen aufmerksam wandern. Genau schaute er sich seine Umgebung an. Er blickte in die Fensterscheiben der Geschäfte. Schaute auf Automobile, die an ihm vorbeisausten.

Wie jeder, der langjährig bei der Kripo beschäftigt war, hatte er seine Bekanntschaften in anderen Milieus. Zuträger, Zuflüsterer. In manchen Fällen hatte er Gesetzesbrecher durch ein gutes Wort bei der Anklage vor längerer Strafe bewahren können. Solche Gefälligkeiten holte Kappe sich zurück.

Es gab aber auch ganz andere Fälle seit dem Januar 1933. Seit dieser Zeit traf sich Kappe auch mit einigen Männern, die bei SA und SS nicht gut angeschrieben waren. Die ihren Dienst quittiert hatten, weil sie sonst brutal aus ihrer Arbeit gedrängt worden wären.

Der Mann, den Kappe nun suchte, gehörte beiden Gruppen an: Er hatte sich der Bestechung schuldig gemacht, und er war ein Opfer der politischen Umstände.

Kappe suchte einen bestimmten Taxifahrer, der häufig am Alex unterwegs war. In der Nähe der Georgenkirche fand er dessen Auto, einen zum Viersitzer umgebauten alten Wanderer. Der Chauffeur wartete auf Kundschaft.

«Immer noch die alte Kiste? Irgendwann brechen Sie mit einem Fahrgast durch den Boden», begrüßte Kappe den Mann.

«Ich kann mir keinen neuen Wagen leisten. Wohin soll es denn heute gehen, Herr Kommissar?» Der Fahrer war früher Polizist gewesen. Er hatte sich seine Papiere beim Pförtner abholen dürfen, nachdem im Präsidium bekanntgeworden war, dass der Mann schon mal beide Augen zudrückte, aber im Gegenzug eine Hand aufhielt. Kappe wusste, dass der Kollege in einer schlimmen Zwickmühle steckte. Er hatte für seinen Bruder gebürgt. Der war zu Beginn der Wirtschaftskrise mit einer Geschäftsidee auf die Nase gefallen, hatte die Koffer gepackt und sich via Lissabon in die Pampa abgesetzt. Der Bürge musste die Geschichte ausbaden, für den Lebensunterhalt der Familie sorgen und die Schulden abtragen. Beides zusammen gab das Polizistengehalt nicht her. Daher die aufgehaltene Hand.

Kappe hatte versucht, im Präsidium die Wogen zu glätten. Vergeblich, denn der Kollege hatte dem republikanischen Reichsbanner Schwarz-Rot-Gold angehört. Das war den Nationalsozialisten natürlich ein Dorn im Auge gewesen.

«Wie gehen die Geschäfte?»

«Ich kann nicht klagen», erwiderte der Fahrer. «Ich bringe meine Familie schon durch. Wohin wollen Sie denn?»

«Nach Spandau. Ich muss Karl Heinrich sprechen.»

«Nach Spandau! Wie originell. Und gleich Karl Heinrich sprechen. Das könnte schwierig werden. Er ist in den letzten Wochen viel unterwegs. Sie können von Glück sprechen, dass Sie mich getroffen haben. Eigentlich hätte ich heute mit ihm nach Potsdam fahren sollen.»

«Wir versuchen einfach unser Glück», erwiderte Kappe. Schweigend fuhren sie über die Spandauer und die Charlottenburger Chaussee nach Spandau.

Kappe kannte Polizeimajor Karl Heinrich, seit dieser 1929 nach Berlin versetzt worden war. Als Revierleiter Unter den Linden. Seine Aufgabe, die Bannmeile um den Reichstag zu schützen, führte er gewissenhaft und nicht ohne Härte aus. Den Namen «Knüppelheinrich» hatte ihm der NS-Gauleiter von Berlin, Goebbels, dafür angehängt.

Die Kommunisten hatten diesen Schimpfnamen übernommen, weil er nicht lange fackelte, sondern die Gegner der Republik niederknüppeln ließ, sobald deren Demonstrationszüge in die Bannmeile drängten, um ihren Hass und ihre Verachtung für die Vertreter des Volkes im Reichstag hinauszuschreien. Heinrich wollte die Republik notfalls mit Waffengewalt verteidigen – erst recht gegen die braune Pest, wie er sagte. Er war einer der Aktiven des republikanischen Reichsbanners Schwarz-Rot-Gold. Der gebürtige Münchener war zwar SPD-Mitglied, jedoch keines, an dem seine Parteiführung große Freude hatte. «Reden, reden, reden, nix als reden», waren seine erbosten Worte. «Die haben die Republik aus unseren Händen gleiten lassen. Dabei ist sie das bisher Beste gewesen, was wir in unserer Geschichte hatten.» Freilich wurden die Nationalsozialisten bald auf ihn aufmerksam: 1932 wurde er aus dem Amt gejagt, und seitdem war er auf der Flucht vor der SS. Er hatte Kappe während ihres letzten Treffens anvertraut, er werde das Gefühl nicht los, rund um die Uhr beschattet zu werden.

Das Taxi hielt in der Spandauer Wilhelmstraße. Der Fahrer suchte eine Kneipe auf, um zu telefonieren. Kappe stieg ebenfalls aus, um sich die Beine zu vertreten. Kollegen hatten erzählt, vor dem Polizeirevier neben dem Rathaus wimmle es von SA-Männern. Doch an diesem Nachmittag wirkte alles friedlich. Die Bürgersteige waren belebt, vor manchen Geschäften drängten sich Frauen. «Wir treffen Heinrich auf dem Königsdamm an der Jungfernheide», eröffnete ihm der Fahrer bei seiner Rückkehr.

Über den Schuckertdamm gelangten sie zum Königsdamm, dort mussten sie warten. Kein Karl Heinrich war in Sicht.

«Das kann ja lustig werden», maulte der Fahrer.

Nach einiger Zeit näherte sich dem Auto ein heruntergekommener Kerl. «Bräuchte mal eine ordentliche Wäsche, der Wagen», sagte er mit einer tiefen Stimme. Es war tatsächlich Heinrich! Er stieg ein, setzte die Soldatenmütze ab und schälte sich aus dem schäbigen Mantel. Dann riss er sich den Bart aus dem Gesicht. «Hier anhalten!», befahl er. «Ihr könnt euch nicht vorstellen, wie ein solcher Bart im Gesicht juckt.»

Kappe hatte wortlos zugesehen, wie der frühere Polizeimajor die Tarnung ablegte.

«Leider ist das kein Räuberspiel, Kappe. Der SD ist gerissen. Also muss ich gerissener sein. Was kann ich für Sie tun?»

«Das ist doch kein Zustand», entgegnete Kappe. «Sie können sich nicht über Monate oder Jahre verkleiden und durch die Stadt jagen lassen. Irgendwann tappen Sie in eine Falle, und dann ist Schluss. Warum versuchen Sie nicht, ins Ausland zu gelangen?»

«Das ist einfach: Weil ich meine Leute nicht zurücklassen werde», erwiderte Heinrich mit Nachdruck. «Weil ich nicht glauben will, dass die Nationalsozialisten lange am Ruder bleiben. Also, was kann ich für Sie tun? Ich habe nicht viel Zeit.»

Kappe schilderte in wenigen Worten, was passiert war. Er wollte wissen, wie er Leiblein helfen könne.

«Damit kommen Sie ausgerechnet zu mir?»

«Ja, zu Ihnen. Wenn ich mich im Wald verstecken will, dann frage ich den Förster oder noch besser den Wilderer. Keiner kennt die Nationalsozialisten so gut wie Sie. Außerdem wollte ich schauen, wie es Ihnen geht.»

«Das ist eine vertrackte Geschichte», erwiderte Heinrich nachdenklich. Er legte seine Verkleidung wieder an und bedeutete Kappe auszusteigen.

Sie gingen einige Meter, um unter vier Augen zu sprechen. Kappe sah, dass der Fahrer versuchte, in ihren Mienen zu lesen, um was sich das Gespräch drehen könnte, dann aber mit den Schultern zuckte, sich zurücklehnte und wartete.

Kurze Zeit später kehrten die beiden zurück. Kappe bezahlte den Fahrer und umarmte den früheren Polizeimajor zum Abschied. Dann machte er sich auf den Weg zum S-Bahnhof Jungfernheide, wo er die Ringbahn bis Gesundbrunnen nahm, um dort in die U-Bahn Richtung Alexanderplatz zu wechseln.

Während er auf eine U-Bahn wartete, schaute er sich um. Hier hatten sich früher viele Berliner Familien von der harten Arbeit unter der Woche erholt. Mittlerweile waren die Spazierwege und grünen Flächen immer stärker geschrumpft.

Kappe grinste. Claire Waldoffs Liedzeilen gingen ihm durch den Kopf: Wat braucht der Berliner, um glücklich zu sein/’ne Laube, ’n Zaun und ’n Beet. Und während er in der U-Bahn saß, setzte sich das Liedchen in seinem Kopf fest, wurde zum Ohrwurm . … ’ne Laube, ’n Zaun und ’n Beet.

Als Kappe abends nach Hause in die Große Frankfurter Straße trabte, drückten ihn trübe Gedanken. Nach dem Treffen mit Heinrich hatte er lange in seinem Büro gesessen und nachgedacht. Über Leiblein, über Heinrich, über seine eigene Lage. Früher hätte er sich zugetraut, den Fall mit seiner gesamten Energie anzugehen. Aber in diesem vergifteten Klima, nach seiner entwürdigenden Rückstufung, hatte er zu wenig Kraft. Es war schon anstrengend genug, den alltäglichen Fußangeln und Fallen auszuweichen.

Vorsorglich hatte er Polensky und Zöllner verboten, auch nur eine einzige Schaufel Sand umsetzen zu lassen, denn am nächsten Tag wollte er sich persönlich den Tatort ansehen. Er hatte sich außerdem vergewissert, dass Leiblein ärztlich versorgt worden war.

Im Laufe des Nachmittags hatte Kappe dann versucht, sich im Polizeipräsidium Aufschluss darüber zu verschaffen, wie im Fall des Zimmerers Leiblein die Fronten verliefen. Wenn schon SA-Obertruppführer Einsicht in die Akten der Polizei hatten, dann war davon auszugehen, dass die Leitung der Kripo über diesen Fall gesprochen hatte. Und davon erfuhren die Vorzimmer und persönlichen Mitarbeiter zuerst. Waren die eingeweiht, dann dauerte es nicht mehr lange, bis sich eine Kaskade an Gerüchten über die Abteilungen ergoss. Doch diesmal schien es wie verhext. Einige seiner Vertrauensleute waren nicht erreichbar, andere schützten Arbeit vor. Niemand wollte ihm etwas zustecken. Eine böse Ahnung stieg in ihm auf: Wussten die anderen etwas, das ihm verborgen blieb? Es war sein Instinkt, der ihn aus seinen trüben Gedanken während des Heimwegs riss. Kappe fühlte einen Verfolger hinter sich und war von einer Sekunde zur anderen hellwach. Er bog gemächlich nach links um die nächste Ecke, rannte dann rasch über die Straße, um rechts um eine weitere Ecke zu verschwinden. Dort musste Kappe nicht lange warten: Ein ziemlich großer Unbekannter bog um die Ecke.

Kappe stellte sich ihm in den Weg und zückte die Marke.

«Den Ausweis, aber schnell! Sonst lass ich die Kollegen kommen, und Sie landen in der grünen Minna.»

«Nein, das brauchen Sie nicht.» Der Mann hob abwehrend beide Hände. Die Ärmel seiner Jacke waren zu kurz, der Kragen seines weißen Hemdes stand offen.

«Warum folgen Sie mir, was wollen Sie von mir?», fragte Kappes gereizt.

«Ich heiße Oskar Kaufmann und bin ein Freund Kaspar Leibleins aus der Eifel», begann der Fremde und lüftete kurz seinen Hut.

«Ich habe gehört, dass der Fall auf Ihrem Schreibtisch liegt. Im Präsidium hat mir ein Kollege von Ihnen gesagt, Sie wären schon auf dem Weg nach Hause, wenn ich mich beeilen würde, könnte ich Sie aber noch einholen. Als ich jedoch sah, wie abweisend Sie wirken, habe ich gezögert, Sie anzusprechen.»

«Sie haben mich verfolgt!» Kappe war empört.

«Ich will nichts Böses», versicherte Kaufmann schnell. «Ich möchte nur Kaspar helfen. Das ist ein guter Mann.»

«Wer hat Ihnen gesagt, wohin ich gehe und welchen Weg ich nehmen würde?», fragte Kappe scharf. Mit jüdischen Metzgermeistern kannte er sich nicht aus.

Kaufmann schüttelte den Kopf. «Machen Sie bitte keine Staatsaffäre aus dieser Sache. Es gibt auch im Polizeipräsidium noch Menschen, die ein Herz haben. Ich wollte Sie lediglich wegen Kaspar ansprechen, das ist doch kein Verbrechen. Kaspar ist ein guter Mensch und ein gewissenhafter Zimmermeister. Nie würde er das Leben seiner Kollegen aufs Spiel setzen. Der macht so etwas nicht! Verstehen Sie?»

Sie zogen die Alexanderstraße hinab in Richtung Spree. Vor der Jannowitzbrücke bogen sie links ab in die Holzmarktstraße. Von dort ging es weiter durch das Gewirr der Straßen zwischen Grünem Weg und Breslauer Straße. Kappe wählte einen Weg, der sie nicht zu nahe an die Große Frankfurter brachte, wo Klara und die Kinder in der gemütlichen Wohnung warteten, und steuerte mit dem Fremden schließlich eine Kneipe an.

Dort wurden sie misstrauisch gemustert. Hier war das Gebiet der Ringvereine und Ganovenklubs, wo man Unbekannte nicht mochte. Zumal Gesetzesbrecher rasch Kappes Beruf erahnten, als quelle der aus seinen Knopflöchern.

Sie setzten sich an einen Tisch. Tabakdunst waberte durch den Raum, und die Soleier im Glas auf dem Tresen leuchteten wie die Augäpfel der Kohlenträger auf der Breslauer Straße.

«Sie trinken ja Alkohol», bemerkte Kappe verwundert, nachdem sie dem Wirt ihre Bestellung zugerufen hatten.

«Warum nicht? Ich bin doch kein Muselman.»

«Ich dachte, Juden trinken keinen Tropfen.»

Kaufmann lachte. «Quatsch. Natürlich trinke ich Bier und Wein oder auch einen Schnaps. Ich bin gelernter Viehhändler. Bei denen geht kein Geschäft ohne einen Schnaps.»

«Ich habe gehört, sie seien Fleischer?»

«Stimmt. Ich bin auch Fleischermeister.» Kaufmann zog ein Zigarrenetui aus der Brusttasche und hielt es Kappe hin.

Der lehnte dankend ab.

Als zwei Bier und zwei Stamper auf dem Tisch standen, sagte Kaufmann: «Ich will Ihnen etwas über Leiblein erzählen. Wir dienten in derselben Kompanie, und er war der Zuverlässigste von allen, die Kameraden konnten immer auf ihn zählen. Nach Kriegsende kehrte er sofort zu seiner geliebten Anna zurück, aber die wollte nicht mehr – obwohl sie ihn auch noch liebte. Sie hatte nämlich ihrem Gott geschworen, sich um ihren Bruder Albert zu kümmern, der als Krüppel aus dem Krieg heimgekehrt war. Und so pflegte Anna liebevoll und bis zur Selbstaufgabe den Bruder. Kaspar konnte sie dennoch für sich gewinnen, indem er ihr versprach, sie immer bei der Pflege des Bruders zu unterstützen. Und er hielt sein Wort. So einer ist der Kaspar. Und der soll Kameraden in den Tod geschickt haben? Niemals!»

Kappe trank einen Schluck Bier und überlegte. «Irgendwie preußisch, ihr Freund.»

«Da liegen Sie richtig. Er ist auf seine Art ein Preuße. Könnte mit Ihnen verwandt sein.»

Kappe schüttelte den Kopf. «Nee, sicher nicht. Sie kennen mich nicht.» Nach einer kurzen Pause fragte er: «Wie sieht es zu Hause bei Leibleins aus? Wie lebt es sich in der Eifel?»

«In Berlin gibt es viele Plätze und Straßen, die rund um die Uhr hell beleuchtet sind. Ich denke etwa an den Potsdamer Platz. In der Eifel kennt man eine solche Beleuchtung nur aus dem Kino. Es ist dunkel wie in einem …»

«… Pferdearsch», ergänzte Kappe.

«Genau so ist es. Die Menschen leben in ihren Häusern wie auf kleinen, helleren Inseln in einem schwarzen Meer. Die Familien haben acht, neun oder zehn Kinder. Die sind natürlich immer hungrig, denn außer Kartoffeln gibt es nicht viel. Fleisch gibt es bestenfalls sonntags. Von Kaspar weiß ich, dass ihm die geistige Enge dort große Schwierigkeiten bereitete. Er und seine Frau brauchen neue Eindrücke, Anregungen. Etwas, das den Geist wie eine Lampe entzündet. Verstehen Sie?»

Dunkelheit war hereingebrochen. Die Gaslaternen brannten. Kappe wollte nach Hause, Kaufmann ebenfalls. Sie reichten sich die Hände, nickten sich zu.

Selten hatte es Kappe so eilig, in die Große Frankfurter Straße zu kommen. Bereits im Treppenhaus packte ihn eine unbändige Vorfreude – auf das traute Heim, auf ein köstliches Mahl …

Klara hatte dann auch mit dem Abendessen auf ihn gewartet, aber ihre Lippen waren zu einem Strich zusammengepresst. Sie hatte das Essen warm halten müssen, und die Kinder saßen noch um den Tisch in der Küche und überlegten, wie sie bei gutem Wetter das Wochenende verbringen wollten.

Margarete, die seit Abschluss der Schule vor einem Jahr bei einer angesehenen Schneidermeisterin in der Nähe des Spittelmarktes in der Lehre war, hatte einen langen Arbeitstag hinter sich und war sichtlich schlechter Laune. Sie und Hartmut gerieten ständig in Streit. Hartmut störte, dass Margarete von Klara wie eine Freundin behandelt wurde. Er wurde noch wie ein Junge geführt. Mach dies, mach jenes, tu es ordentlich. Bei Streitereien überschlug sich zuweilen seine Stimme, weil sie seit kurzem zwischen hell und dunkel changierte. Schon die scharf hervorgestoßenen, zischelnden Worte der Schwester ließen ihn rasend werden. Wäre er allein mit ihr gewesen, hätte er sich wutentbrannt auf sie gestürzt. So brummte er mal zornig, dann quäkte er unversehens.

Karl-Heinz, das Nesthäkchen, hatte das Gesicht in die Hände gestützt, die Unterarme auf den Tisch gepflanzt. Konzentriert popelte er vor sich hin, er wollte nichts verpassen. Das war wie Kino aus der Loge!

Die Kinder hielten sofort den Mund, als sie die Stimme ihres Vaters hörten.

«Riecht ja toll hier! Essen wie im Adlon für einen armen Polizisten.» Kappe versuchte, Klara zu küssen.

Die roch natürlich seinen Bier- und Schnapsatem. Ihre Lippen blieben zusammengepresst.

Kappe konnte genau sehen, was sie dachte: Ich halte hier den Laden zusammen, und der Herr Gemahl zieht durch die Kneipen . Rasch erzählte er ihr, mit wem und weshalb er unterwegs gewesen war.

Das stimmte Klara weicher.

Hartmut, der dem Gespräch der Eltern gelauscht hatte, fragte provozierend: «Ist der Kaufmann ein Jude?»

«Wie meinst du das?», wollte Kappe wissen.

«Ist der ein Jude?», fragte Hartmut erneut, dieses Mal bereits kleinlauter.

Bevor sein Vater antworten konnte, sagte Klara wie beiläufig: «Das sind auch Menschen.»

Sie aßen schweigend ihr Abendbrot. Kappe, der seinen Kohlrabi mit großem Appetit verspeist hatte, legte die Gabel zur Seite.

«Bring mir mal ein Bötzow, Hartmut!», forderte er den Jungen auf.

Hartmut erhob sich widerwillig und holte aus dem Flur eine Flasche Bötzow. Übertrieben vorsichtig achtete er darauf, sie nicht auf den Tisch zu knallen.

«Danke», sagte sein Vater.

Hartmut murmelte etwas Undeutliches und fragte schließlich, an Klara gewandt, ob er aufstehen dürfe.

«Ja», sagte sie. «Aber seid jetzt etwas leiser als zuvor. Papa hatte keinen leichten Tag heute.»

Die Kinder verzogen sich.

Gemeinsam räumten die Eheleute den Tisch ab. Kappe goss sich von dem Bier nach und berichtete seiner Frau von dem Tag im Präsidium, während sie den Abwasch erledigte.

Anschließend gönnte sich Klara einen Bärenfang-Likör. «Macht dir diese Geschichte des Zimmerers noch Angst?»

«Nee, ich fühl mich wieder sicherer. Was soll mir schon passieren?»

«Hartmut hatte heute Ärger in der Schule.»

«Mein Hartmut?» Kappe staunte. Hartmut war bisher weder durch Prügeleien noch durch Renitenz oder Faulheit aufgefallen. Und nun sollte er Ärger in der Schule haben?

«Irgendwelche Idioten haben sich über dich mokiert. Du wärst ein Kommunistenschwein.»

«Kommunistenschwein? Wer hat das gesagt?»

«Das will er nicht verraten.»

«Ich soll ein Kommunist sein?» Kappe fand das einfach lächerlich.

«In der Schule ändert sich jetzt einiges», fuhr Klara fort. «Die jüdischen Kinder werden gehänselt. Und wer nicht mitmacht, wird verkloppt. Das geht nicht mehr lange gut. Die Mutter von Ernst, der früher immer mit Hartmut gespielt hat, grüßt mich seit dem 1. Mai nicht mehr.»