Kitabı oku: «Стихи на снегу»

Yazı tipi:

Дизайнер обложки Валерия Максимович

Редактор Екатерина Москалева

ISBN 978-5-0060-9942-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Константин Уткин – это бренд. Это фирменный стиль с жёстким волчьим оскалом, выверенной поступью формы и чем-то невероятно тёплым за пазухой. Константин Уткин – автор, которому я верю. Да и как не верить ему, когда его поэтическое становление стало плодом не подражаний, упражнений, экспериментов и попыток – самой жизни. Жизни, в которой всё по-настоящему. Он пишет о собаках потому что знает собак и о людях потому что любит людей. Пишет о людях, которым не слишком здорово и чувствуешь за каждым словом переживание и надежду. Надежда – вот на мой взгляд – нить, на которую нанизывает Константин свои образы.

Андрей Хамхидько

Константин Александрович Уткин – истинный слуга поэзии. Его служение не только в личном творчестве. Константин передает свои знания тем, кто только становится на поэтический путь. В своей поэтической студии «НАДстрочник» Константин учит работать над словом, прививает поэтический вкус, делится секретами мастерства с начинающими поэтами. И делает это абсолютно безвозмездно. Благодаря поэтическим семинарам мы, его ученики, обогащаемся новыми знаниями, чувствуем точку опоры для нашего дальнейшего творчества и безмерно благодарны ему за наставничество.

Студийцы литературной студии «НАДстрочник»

Стена

Какое на фиг чувство локтя?
Сосед надсаженно хрипит.
Я в верх ползу, срывая когти
То о бетон, то об гранит.

И до надрыва сатанея —
Давно не видима земля-
Скребёмся к небу по стене мы,
Толь пирамиды, то ль кремля.

Она пестра от тел распятых,
На расстоянии руки
Звенят настырные ребята
Об альпинистские крюки.

Но ненадёжен даже камень
И то и дело там и тут
Летят, царапаясь руками
За трещины и пустоту.

Да перетертой ли веревке
Свои секунды доверять?
Ухватки молодой сноровки
Увы, но не утешат мать.

Старьё же на сведенных пальцах,
Вжимаясь в камень животом,
Ползет бессмысленным скитальцем
Уже почти на свете том.

Красная площадь

И беспокойный обрящет покой,
Как говорят – по елею и мощи.
Как тебе спится под тяжкой рукой
Гнета державного, Красная площадь?

Камни дробил за парадом парад,
Лег под гранитом двойник мой картавый,
И громыхало тройное «ура»,
И грудой знамена без славы.

А до того – перезвоны церквей,
Львами порыкивал ров Алевиза,
И отражался в текущей Москве
Брошенный вечности вызов.

Казни, указы, ряды, балаган,
Польская спесь да стрелецкая злоба —
И откатились со стуком к ногам
Головы, словно на Лобном.

Сыпь шелухою, гулящий народ,
Пьяно глазей на товары,
Лей под усы в перекошенный рот
Сбитни, отвары да взвары.

Сердце страны и гнездовье царей,
Ветер шинели полощет.
Там где когда-то был бор на горе,
Древняя, древняя площадь

Санкт-Петербург

Коль на холмах московских тесно
Стихи сменяют некрологи,
Ждёт Питер, каменная песня
Под небом низким и далёким.

Он плещет в грудь простором Невским,
Горит рассвета серый порох.
Но жаль, что петь его мне не с кем
На набережных и в соборах.

И старым судном у причала,
Застывшим перед неизбежным,
Меня пьянила и шатала
Тоска, отчаянье, надежда.

Когда канатом нервы свиты,
Смог не ломаться а бороться.
И бились голуби- молитвы
Как эхо в каменных колодцах.

Что дальше будет-неизвестно,
Но, чтобы душу успокоить,
Есть Питер -каменная песня
Над серой северной рекою.

Соль

Ничего не вернуть – на коленях проси, падай ниц
И пластайся в пыли – даже легче, поверь мне, не станет.
Слеза неожиданно капнет с намокших ресниц
И растворится в соленом людском океане.

И вздымая валы – до небес, до просвеченных туч,
Иль лучи пропустив в ледяные немые глубины,
Знай – ему все равно, был ты нищ, был ты стар, невезуч
Перед кем и зачем ты сгибал, ты сгибал свою спину.

Знай, ему все равно, как саднила под ребрами боль,
Как давила тоска в своих гладких змеиных объятьях —
Это только лишь соль, океанская горькая соль,
Ее столько вокруг – что с лихвою и правнукам хватит…

Одиночество

Оливы спят,
Синеет тень на камне,
И по траве рассыпан бисер рос,
По небу взгляд —
За что дана тоска мне?
Отец, ты слышишь мой немой вопрос?

Ничком лежат
Поверившие люди
Бесчувствием укрыл их крепкий сон.
И каждый рад
Весть разнести о чуде
По всем дорогам четырех сторон.

Подсохший хлеб,
Вино осталось в плошке,
Почти доеден черный виноград.
Ослаб? Окреп.
Готовлюсь понемножку
К предательству – как высшей из наград.

Я ни о чем
Былом жалеть не буду —
Зачем жалеть, коль вечно буду жив?
Вон калачом
Свернувшись, спит Иуда
Под голову ладони подложив.

Отец, вернись.
В час этот предрассветный
До онеменья тошно одному.
И смерть, и жизнь
И свет, и ласку ветра —
Все, что захочешь, от тебя приму.

Склон

Он проповедовал еще, но
Дорога режет в кровь ступни
И род неверный, развращенный
Кричит – «Распни его! Распни!»

Камнями черни бьют проклятья,
И бесконечен мертвый склон.
Отец, пославший на распятье,
Слепит, как солнце раскален.

И тёрн шипами колет череп,
И крест все весом гнет хребет…
Понять бы сыновьям и дщерям
Что смерть – последняя из бед,

Что лишь порог пред жизнью вечной,
Где нет ни горя, ни тоски…
Крест сброшен с плеч и лег под плечи,
И застучали молотки.

Упырь Лихой

Сердцу зябко под дохой,
Тянет холод жилы.
Сумрак. Поп Упырь Лихой
Бряцает кадилом.

Где там грецкий теплый рай,
Где Афона кручи?
Над церквой вороний грай
Да дымок ползучий.

По урочищам лесным
Идолищ богато.
Срубы низки и тесны,
На крестах нет злата.

Злата нет, писанья нет,
БОрзый люд да грубый,
И рассеян веры свет
То древлянским дубом,

То березой, то ольхой,
То худой осиной.
И скрипит Упырь Лихой
Стерженьком гусиным.

Васька-голый

Гам застолья невеселый
Свечи пышут горячо.
Васька тощий, Васька голый
Льет вино через плечо.

Толстомордые бояре —
Руки бороды в жиру-
Голося в хмельном угаре
Разговелись поутру.

Разговелись, разогрелись
Так и прут на всех парах-
Закипает в душах ересь,
Души обращая в прах.

А кафтан с плеча Ивана
И не нужен и не люб —
Даже армячишко рваный
Отберет московский люд.

За слюдой оконцев – воля,
Дышат паром рты зевак,
И косится на застолье
Царский зрак, недобрый зрак.

Времена и нравы люты,
Но пускает слух народ-
Даже пес цепной Малюта
Васю тронуть не рискнет.

А пожар в рядах торговых
Обнял бревна горячо…
Вася пусть – не виден всполох —
Льет вино через плечо.

Юрод

У него ни ножа и ни образа,
Ни дешёвого ни золоченого,
Он не мясом питается- обрезью,
Знаменит лишь повадкой никчемною.

Он уступит второму и третьему,
По скоромным дням, и по праздникам,
И кострам на заставах бы греть его,
На раскатанном льду да на грязненьком.

Хоть над ногтем кривым заусеницей,
Узелком на рогоже взлохмаченной,
Зацепить -все равно же не ценится,
Что оплачено или растрачено.

Что пропето и пропито попусту,
Что раздарено или припрятано…
Но крестов золочёные лопасти
Все манят его в небо закатное.

Причал

Я похож на причал – неподвижный, массивный, обросший.
На щербатом бетоне седеет засохшая соль.
Только чайки кричат и змеиной искрящейся кожей
Море льнет и толкает и рушит меня исподволь.

В этой яркой дали паруса синеву рассекают,
Режут волны форштевни и пашут трудяги-винты…
Нас роднила судьбина – бродяжья, хмельная, морская,
Но моя неподвижность порой тяжелей немоты.

Они все же приходят – с оснасткой истерзанной в клочья,
Полным трюмом воды и командой, забывшей про твердь.
Ранним утром приходят и сумрачно плещущей ночью,
И земля за спиной их готова спасти и согреть.

Вновь щекочут мне спину босыми ступнями креолки,
Душно пахнут гирлянды на смуглых точеных плечах.
Желторотому юнге, и трижды испитому волку
Я дарил эти встречи – а встречи разлукой горчат.

И красавицы яхты, уткнувшись уютно в плечо мне
От настырного ветра дают отдохнуть парусам…
Я их слышал сто раз, я своими годами ученый —
Вновь на палубах сонных под утро заплачет роса.

Ксанф

Вот дернул черт меня под утро, в споре,
Когда несу – чего не знаю сам,
К восторгу пьяных брякнуть – выпью море!
Они взревели – Выпей море, Ксанф…

Насмешки жалят, словно злые осы,
Кусают – впору меделянским псам…
Рабы – и те, заметил, смотрят косо
Мне в спину – Ну же, выпей море, Ксанф…

И он, который жизнью мне обязан
Той самой, что, как воды рек, пресна,
Помочь – помог, но все-таки, зараза
Сказал мне тихо – выпей море, Ксанф…

И дело, в общем, даже не в позоре —
Сняв голову, не плачь по волосам —
У каждого есть собственное море
И не проси – ну, выпей море, Ксанф!!