Kitabı oku: «Brücken, die die Sehnsucht schlug»

Liane Sanden

Brücken, die die Sehnsucht schlug

Saga

Brücken, die die Sehnsucht schlugCopyright © 1930, 2019 Liane Sanden and und SAGA Egmont All rights reserved ISBN: 9788711593332

1. Ebook-Auflage, 2019

Format: EPUB 2.0

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Erstes Kapitel

In leuchtender Bläue spannte sich der Himmel über der Insel Vilm. Funkelnde Sonnenstrahlen tanzten auf den schaumgekrönten Wogenkämmen. Sie schlugen in übermütigem Spiel an die Nussschale von Motorboot, das in einer schmalen, zum Strande führenden Fahrtrinne vertäut war. Ein derber Baumstumpf hielt das Tau, dessen Knoten nach seemännischer Art geschlungen, fest. Der nicht abgestellte Motor liess ein leises Brummen hören.

Ein junger blonder Mensch mit einem braungebrannten und festgefügten Gesicht sah einen Augenblick von seiner Arbeit auf. Er stellte die Oelkanne, mit der er den Mortor seines Bootes schmierte, hin, liess seinen Blick von den weissleuchtenden Kreidefelsen der Insel Rügen weit in die Runde schweifen.

„Ist das nicht alles schön wie ein Wunder?“ sagte er halblaut, aber man wusste nicht recht, galt diese Begeisterung allein der wirklich herrlichen Natur — oder auch dem jungen Mädel, das dicht bei ihm auf dem silberweissen Sande des Strandes ausgestreckt ruhte. Märta blickte von ihrem Zeichenblock auf, liess den emsig gleitenden Stift sinken und lächelte dem jungen Manne zu. Da drosselte er schnell das klopfende Herzchen seines Schiffes, den Motor, ab, sprang mit einem Satz hinüber zu der ruhenden Mädchengestalt. Lächelnd sass er nun und betrachtete sie, die, ganz der Wärme und der Sonne und dem Sommer hingegeben, da in ihrem lichten Kleidchen ruhte.

Sie waren ein eigentümlicher Kontrast, und doch passten sie zueinander, wie von der gütig schaffenden Natur für einander bestimmt, der blauäugige, energische Sohn der Waterkant mit seiner hochgereckten, sportlichen Erscheinung — und die zierliche Märta mit den grossen lichtgrauen Augensternen in einem lieblich geschnittenen Gesichtchen unter einer rotgoldflammenden Haarmähne. „Ja, schön“, sagte Märta — und ihre Augen leuchteten in die des Gefährten. „Ist es nicht eigentümlich zu denken, Jürgen, dass ich dies alles vielleicht niemals kennengelernt hätte und auch dich niemals so gut, wenn ich nicht darauf bestanden hätte, zu deinen Eltern als Werkstudentin zu kommen, nur weil ich als Backfisch hier einmal ein paar flüchtige Stunden zugebracht hatte?“

„Das ist gar nicht eigentümlich, Märta, das musste so sein“, sagte Jürgen überzeugt. „Es gibt Dinge, die einfach vom Schicksal so und nicht anders bestimmt sind.“

Märta lächelte.

„Bemühst du das Schicksal immer so, Jürgen?“

„Immer, wenn es mir passt“, gab er übermütig zur Antwort. „Aber im Ernst, Märta, ich darf gar nicht daran denken, dass ich dich vielleicht niemals kennengelernt hätte.“

Heiss sah er sie an, die unter seinem Blick dunkel errötete. Hastig setzte sie sich auf. Sie hatte auf einmal das Empfinden, zu sehr seinen Blicken preisgegeben zu sein.

„Dummer Jürgen“, versuchte sie die Befangenheit mit ein paar scherzhaften Worten abzuschütteln und griff wieder nach ihrem Skzizzenbuch. „Du hast doch auch vorher gelebt, ehe du mich kennengelernt hast.“

Das lachende Jungmännergesicht Jürgens wurde ernst — etwas Schweres kam in die hellen Augen, das Märta eifrig versuchte mit ihrem Zeichenstift festzuhalten:

„Aber wie habe ich gelebt, Märta? Glücklich nicht, seitdem ich erwachsen bin.“

Da schwieg sie — wieder sanken Block und Stift zu Boden. Ihre kleine, feste Hand stahl sich in die seine — und so verharrten die beiden jungen Menschenkinder schweigend, jedes seinen Gedanken hingegeben. Aber diese Gedanken kreisten doch gemeinsam um das eine, ihnen gegenwärtige Leben auf Gut Scholtenkamp, wo Jürgen der einzige Sohn, und Märta, die junge Schwedin, als Haushaltsstudentin lebte.

Jürgen Hauer hatte schon eine ganze Reihe solch jugendlicher Haushaltselevinnen kommen und gehen sehen. Das Gut, auf dem die Hauers seit Jahrhunderten sassen, bot die besten Lehrmöglichkeiten in der ganzen pommerschen Provinz. Und zu jedem Quartal ging ein wahrer Wettlauf unter den Praktikantinnen vom Stapel, in dem jedoch nur die siegten, die besonders empfohlen worden waren.

So ausgezeichnet aber Frau Renate Hauer Haus und Keller instand hielt, so wenig verstand ihr Eheherr, Malte, die Erfordernisse rationeller Wirtschaftsmethoden. Die neue Zeit hatte wenig Einfluss auf das versteckte, grosse Rittergut erlangt, das am Rande urwaldähnlicher Laubwälder wie versunken träumte. Es wurde heute noch beinahe ebenso bewirtschaftet wie vor hundert Jahren.

Das Herrenhaus auf Scholtenkamp, bis in seine kleinsten Einzelheiten, dem fürstlichen Schlosse von Putbus nachgebildet, besass noch heute wenig Komfort. Brummend hatte sich der jetzige Besitzer, Jürgens Vater Malte, darein gefügt, dass seine Gattin, die er sich als Hofdame aus dem fürstlichen Schlosse zu Putbus geholt, elektrisches Licht anlegen liess und den Segen der Kanalisation einsah. Aber noch wärmten gemütliche, vorsintflutliche Kachelöfen die riesigen Zimmer, und das nie verlöschende Feuer des Küchenherdes ward von Kienspänen, Holzkohle und Torf gespeist. Der alte Scholtenkamper duzte seine Scharwerker noch genau so, wie es seit Jahrhunderten seine Vorfahren getan. Für Mine und Line, Stine oder Trine aber, denn andere Namen kamen für die Mägde nicht in Frage, mochten sie auch sonstwie heissen, war die Schlossfrau nach wie vor die „Madam“ und der jüngste Scholtenkamper, der sich jetzt neben Märta am Strande von Vilm in der Sonne braunbraten liess, bleib: „uns’ jung’ Harr“! Ein Auto verschrie der alte Malte ebenso als Teufelswerk wie jede landwirtschaftliche Maschine. So standen die Erträgnisse des Guts in keinerlei Verhältnis zu dem, was sie bei moderner Bewirtschaftung hätten bringen können.

Trotzdem die Hauers dem pommerschen Landadel vielfach versippt waren, konnten sie dennoch kein „von“ dem uralten Namen voransetzen. Ein Hausgesetz hatte ihnen kategorisch jede Namensänderung untersagt. Aber das Wort der Scholtenkamper Männer hatte zu manchen Zeiten mehr gegolten als das ihrer blaublütigen Nachbarn, an die sie übrigens mit wenig Ausnahmen bestes Einvernehmen band.

Als Jürgens Vater, Malte Hauer, um das Hoffräulein Renate von Klitzingen freite, tat er es einmal, weil er sie liebte und dann, wiel sie ihm aus dem Schrot und Korn zu sein schien, um einer stattlichen Reihe von Söhnen das Leben zu schenken. Malte Hauer war nicht mehr der Jüngste, sah aber mit seinen 45 Jahren wie ein Dreissiger aus, und Frau Renate, die das dritte Jahrzehnt an ihrem Hochzeitstag vollendete, gab ihm an jugendlichem Aeusseren nichts nach. Ihre Liebe hatte ihm, ohne dass er es wusste, seit langem gehört, und ihr „Ja“ vor dem Altar des Kirchleins in Putbus klang so beseligt, dass Malte es niemals wieder vergass.

Ein Jahr später hob der Fürst, der mit seiner Gattin bei dem jungen Ehepaar bereits Trauzeuge gewesen, den kleinen Jürgen über das Taufbecken. Es war ein Prachtjunge, der da schrie, aber leider blieb er der einzige. Renate badete in Franzensbad und gebrauchte die Kur in Elster, tauchte in das Moor von Pyrmont und hielt sich lange Wochen in Polzin auf. Aber Jürgen blieb allein, und so kam es, dass er mit ganz besonderer Sorgfalt aufgezogen wurde. Er durfte kaum einen Schritt allein zurücklegen, und als er es als Tertianer endlich durchsetzte, dass er zum Gymnasium in Putbus radeln durfte, anstatt täglich von dem alten Krischan dorthin kutschiert zu werden, lebten seine Eltern täglich von 7 bis 15 Uhr in Todesangst um ihn.

Ihre Sorgen wurden noch verstärkt, als nach und nach aus dem wohlerzogenen und ängstlich behüteten Knaben ein regelrechter Draufgänger wurde. Schuld daran war sein bester Freund, Victor von Fischer, kurzweg „Vic“ genannt, der Jürgen bewog, der „Räuberbande“ beizutreten, die sich — frei nach Schiller — in den weiten Wäldern um Putbus herum niedergelassen hatte. Freilich waren es friedliche Räuber, die „nur so taten“ und höchstens einmal einen Einbruch in die Vorratskammern der Mütter riskierten. Sie forderten wohl auch mit versteller Handschrift die Schwestern ihrer Mitglieder auf, „um eine bestimmte Stunde an einem bestimmten Ort fünf Tafeln Schokolade oder etliche Pfund Keks niederzulegen, widrigenfalls man ihr Tagebuch der hohen, elterlichen Obrigkeit in die Hände spielen und die Ungehorsame auf der ganzen Insel Rügen blamieren würde“. Oder das Dutzend Pennäler, aus dem „Die Bande der Zwölf“ bestand, legte sich auf die Lauer, und wenn die Gutsmägde sich mit den Knechten nach Feierabend in den stillen Buchenhainen ergingen, erschreckten sie die Ahnungslosen durch markerschütterndes Geheul, besprengten sie an Sonntagsnachmittagen — wenn es zum Tanz nach Putbus ging — wohl auch einmal aus einer Gummiblase mit Wasser oder trieben sonst allerhand lächerlichen Schabernack mit ihnen. Ab und zu setzte es wohl vom Oberförster, dessen Jüngster ebenfalls einer der „Zwölf“ war, eine gelinde Tracht Prügel, oder einer der anderen Väter wurde aufsässig und schwor, die ganze Räuberspielerei zu verbieten. Als es jedoch den Jungens eines Tages gelang, einen langgesuchten Wilderer und Hühnerdieb — einen äusserst rohen und gewalttätigen Menschen — zu ertappen und ihn dingfest zu machen, ehe er zu seiner Flinte greifen konnte, erhielt die Räuberbande nicht nur vom Oberpräsidenten in Stralsund eine öffentliche Belobigung, sondern man liess sie auch stillschweigend weiter gewähren.

Für Jürgen mit seiner leidenschaftlichen Lebenskraft und Phantasie barg die Zugehörigkeit zu der Räuberbande jedoch eine wirkliche Gefahr. Victor von Fischer nämlich entwickelte sich zu einer regelrechten Abenteurernatur. Von seiner mexikanischen Mutter, die einem uralten spanischen Adelsgeschlechte entstammte, floss temperamentvolles Blut in Victors Adern. Ueber den Nachahmungen alter peruanischer Inkabauten aus pommerschem Seesande und der Errichtug von Hütten, wie sie noch heute die Indios bewohnen, vergass er Latein und Mathematik, Grammatik und moderne Sprachen, kurz alle Schulpflichten. Dafür beherrschte er das Spanische wie seine Muttersprache, und in Geographie war er der beste Schüler der Anstalt. Er träumte von Wildnis, dem freien Leben der Cowboys auf der Pampas und der malerischen Prärie. Die pommersche Gutsheimat schien ihm wie ein Gefängnis, in dem die glühenden Träume seiner unruhigen Knabenseele keine Erfüllung fanden. Jedoch in Jürgens Gemüt erweckten sie begeisterte gleiche Träume. In dieser Zeit, vielleicht der gefährlichsten im Seelenleben heranwachsender Knaben, schlug die Saat, die sie durch ihre abenteuerliche Phantasie in sich selbst legten, kraus und wirr aus.

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Eines Tages herrschte auf Buchenhorst, dem Fischerschen Gut, grösste Bestürzung. Ein Gelddiebstahl war vorgekommen — Donna Carola, Vics Mutter, waren hundert Mark entwendet worden, die anonym aus Stralsund einer kranken Händlersfrau zugingen, deren Leben sie durch eine nun möglcihe Operation retteten. Zugleich war Victor verschwunden . . .

Er blieb unauffindbar. Reichswehr- und Polizeistreifen vereinten sich mit den höheren Gymnasialklassen und den Gutsarbeitern zu tagelanger Suche. Systematisch wurden die Wälder „durchkämmt“, wobei sich Kriminalbeamte mit Suchhunden gleichfalls emsig betätigten. Fingeradrucksvergleiche ergaben in dieser Zeit, dass für den Diebstahl auf Buchenhorst nur Victor in Frage kommen konnte. Als auch nicht das gernigste darauf hinwies, dass er im Walde oder beim täglichen Bade in der Ostsee verunglückt sei, sagte Jürgen eines Abends nachdenklich beim Essen: „Sicher lebt Victor jetzt irgendwo als einsamer Wolf . . .“

Sein Vater fuhr auf; und zum ersten Male zeigte sich ihm die Gefahr, die das Leben in dem engen Kreise, in dem sein Sohn aufwuchs, für den regen Knaben bedeutete.

„Als was lebt er, und wie kommst du darauf?“ Als der Knabe schwieg, brauste er auf. „Heraus mit der Sprache, wenn du etwas über das Verschwinden des diebischen Schlingels weisst.“

Flammende Röte überzog das Gesicht Jürgens. „Dass Victor gestohlen hat, muss ich leider zugeben, Vater“, sagte er mit einer Beherrschung, von der ein besserer Psychologe als der alte Hauer wohl bemerkt haben würde, wie erzwungen sie war. „Aber er hat durch seine Tat ein Menschenleben gerettet, denn seine Mutter weigerte sich, dem Manne der Fietje Predöl das notwendige Geld für seine kranke Frau und die Operation zu geben! Also war das Motiv, aus dem heraus Victor stahl, bestimmt kein unedels.“

„So fängt es an, und endet im Rinnstein oder auf der Landstrasse. Aber jetzt will ich augenblicklich wissen, was es mit dem „einsamen Wolf“ auf sich hat, Bengel! Siehst du denn nicht, in welcher Angst Victors Eltern und Geschwister leben, und fühlst du nicht die moralische Pflicht in dir, zu sagen, was du weisst?“

So sehr Jürgen innerlich für den Freund Partei nahm, — mit dem, was der Vater über die Furcht von Victors Angehörigen sagte, mochte er recht haben. Er musste dabei an seine eigene Mutter denken. Was wäre aus ihr geworden, wenn er so heimlich bei Nacht und Nebel Scholtenkamp verlassen hätte? Mit einem Gefühl, als bräche er dem verschwundenen Freunde die beschworene Treue, brachte er stockend hervor:

„Wenn in Texas jemand, der etwas ausgefressen hat, sonst aber ein braver Mensch ist, landflüchtig werden muss, die Gemeinschaft mit berufsmässigen Verbrechern aber ablehnt, so lebt er, fernab von den Verkehrsstrassen, als einsamer Wolf. Er meidet die Menschen und ihre Siedlungen, ernährt sich durch selbsterlegtes Wild, Waldfrüchte und Fischfang, bis er entweder begnadigt wird oder stirbt . . .“

„Dumme-Jungens-Ideen!“ brummte Malte Hauer empört. „Das geht so lange gut, mein Sohn, bis der Hunger kommt, gegen den bekanntlich trotz eures so modernen Jahrhunderts, wo die verfluchten Maschinen nach und nach den Menschen wohl völlig ersetzen werden, immer noch kein Kraut gewaschen ist. Hat sich was — einsamer Wolf! Na, ich wüsste, was ich täte, wenn in meinem Hause jemand wider mich wäre!“ schloss er und erhob sich, „es ist übrigens nur eine Frage von Tagen, bis sie den Ausreisser wieder haben. Der Berliner Detektiv hat seine Spur bis hinauf nach Malmö verfolgen können und telegraphiert, alles andere sei ein Kindespiel. Fischer will kurzen Prozess machen und den Lümmel in die stengste Erziehungsanstalt schicken, die es gibt. So ʼne Art von Fürsorgeinstitut für gebildete Kreise! Mir ganz aus der Seele gehandelt.“

Zitterend vor Furcht hatte Jürgen damals die nächsten Tage verstreichen sehen. So sehr er den Freund vermisste so sehr fürchtete er für Victor ein Misslingen der Flucht. Vic in einer strengen Erzeihungsanstalt, er der Freie, Unbeugsame — unmöglich! Aber zu seiner Freude wurde der „einsame Wolf“ nicht gefasst, und man hörte lange nichts von ihm. Bis zu jenem Tage, an dem ein Trupp schwedischer Schüler und Schülerinnen auf der Insel Rügen eintraf, die auf einer Deutschlandreise begriffen waren. Nach stets geübter, gastfreundlicher Weise nahm man die zwanzig Mädchen und Jünglinge für ein paar Erholungsstunden liebevoll auf Scholtenkamp auf. Unter ihnen war Märta Sverdrup gewesen, ein lang aufgeschossener, schöner Backfisch, der gut deutsch sprach und sich sofort an Jürgen heranpirschte, sobald sie seiner habhaft werden konnte.

„Du bist der Freund von Vic von Fischer, nicht wahr?“, hatte sie heimlich gefragt und den vollkommen erstarrten Jürgen schnell abseits gezogen, fort von den neugierigen Augen und Ohren der anderen. Dann hatte sie ihm voll Stolz ob des Geheimnisses, dessen Ueberbringerin sie war, alles erzählt:

„Bei Nacht und Nebel, in einem furchtbaren Regenwetter, hat mein Vater den Vic gefunden — unten, im Laderaum eines Schiffes. Es goss so furchtbar, dass man keinen Hund, geschweige einen Menschen hätte vor die Tür jagen mögen. Wir leben in Gotenburg, und mein Vater ist Kapitän. Er führt die „Ingeborg“, ein 20 000-Tonnen-Schiff, das mit Eisenerzen und Salpeter zwischen Schweden und Nordamerika geht. Ein schönes Schiff — ich bin auch einmal damit herübergefahren. . .“

„Weiter — weiter“, hatte Jürgen fiebernd gesagt, ihm lag damals nicht das geringste an der Schilderung des 20 000-Tonner-Dampfers, den Märtas Vater führte. Er wollte nur wissen, was mit seinem geliebten Freunde Victor geschehen war. Und Märta hatte bereitwillig weitererzählt. Der Vic wäre also aufgefunden worden, abgerissen und elend. Aber er hätte mit seinen blauen Augen und seiner ehrlichen Art einen so guten Eindruck auf den Vater gemacht, der stets bedauerte, keinen Sohn zu haben, dass er ihn einfach auf seinen kleinen Selbstfahrer geladen und geradwegs vom Hafen aus mit ins Haus gebracht hätte.

„Wäre der Vic nicht ein Deutscher gewesen“, hatte die junge Märta nachdenklich gesagt, „vielleicht hätte Vater doch nicht viel Federlesens mit ihm gemacht und hätte ihn der Polizei übergeben. Aber weil der Vic deutsch sprach — und noch dazu ein pommmersches Platt — die Mutter war nämlich auch eine Deutsche, und der Vater hatte sie unendlich lieb, brachte er’s nicht übers Herz, Vic der Behörde auszuliefern. Denn der hatte Stein und Bein geschworen, dass er sich, wenn er zurückgebracht würde, vor den ersten besten Eisenbahnzug werfen würde. Na, da hat der Vater ihn sich einmal vorgenommen und mit ihm geredet, das heisst, erst nachdem er ihn in die Badewanne gesteckt und mir ihn ein ordentliches Essen gegeben hatten“ — fuhr Märta lachend fort. „Also, er hat ihn zu sich gerufen und mit ihm gesprochen, aber weisst du, nicht so dumm, wie Väter es mit Söhnen wohl manchmal tun und wie es Victor von zu Hause wohl auch nicht anders gekannt hat. So von oben herab, als hätten die Väter alle Weisheit der Welt mit Lösseln gegessen, und wir Kinder wären dumme Babies, denen man noch —“

Sie hatte geschwiegen und ihren neuen Kameraden Jürgen eir wenig unsicher angesehen, denn es schickte sich doch wohl nicht, das zu sagen, was sie eben gesagt hatte. Aber Jürgen schien kein ehrpussliger Mensch zu sein, denn er sagte ganz heiss und begeistert: „Weisst du, Märta, dein Vater muss ein famoses altes Haus sein, so einen Vater hab’ ich mir schon immer gewünscht!“ Bitter dachte er daran, wie er selbst von Kindheit an bis jetzt immer gegängelt worden war. „Famoses altes Haus“, diese Bezeichnung hatte Märta gefallen. Der blonde, schlanke Jürgen Hauer war ein Junge, mit dem man vernünftig reden konnte. Und so hatte sie denn hastig weitererzählt. Der Vater wäre seinerzeit auch einmal als junger Mensch so von zu Hause losgezogen und hätte sich allein durchs Leben gekämpst. Und da ihm der Vic ganz aus dem Schrot und Korn gemacht zu sein schien, auch allein weiterzukommen, und da ihm nichts daran gelegen war, dass sich sein Schützling von irgendeinem Eisenbahnzuge überfahren liess, da hatte er ihm denn geholfen. Er heuerte den Vic als Schiffsjungen an und ermöglichte es ihm, ohne Einwanderungspapiere in New York an Land zu gehen, indem er ihn bei Verwandten unterbrachte.

Jürgen hatte zugehört, wie wenn man ihm als Kind Märchen vorgelesen — sein Mund stand vor atemlosen Staunen offen. Da war der Vic also wirklich und wahrhaftig in Amerika. Neid, Begeisterung, Sehnsucht überkam ihn — er sass hier in der Enge, ein Hauslehrer, den man auf die Geschichte von dem einsamen Wolf hin engagiert hatte, bewachte jeden seiner Schritte. Immer mehr entfernte er sich von dem Vater, immer mehr von der Mutter, die seit dem Unglück mit Vic nichts anderes für ihren eigenen Sohn übrig hatte, als Klagen und Ermahnungen. Inzwischen war Vic ein freier Mann, würde vielleicht alle die Träume der Knabenzeit in Wahrheit erleben, würde nach Wildwest gehen, wilde Mustangs fangen, eine Ranch mit der Waffe in der Hand gegen räuberische Diebe verteidigen, als Meldereiter in einer freiwilligen Miliz eine Farmeransiedlung vor dem Ueberfall der wilden Indianer schützen und schliesslich die Tochter des reichen Farmbesitzers als Braut heimführen. Nur eigentümlich, diese Braut sah in den Träumen des jungen Jürgen auf einmal aus wie die rotblonde zierliche Märta mit den silbergrauen, übergrossen Augensternen.

Aber Märta hatte seine begeisterte Phantasie schnell in die Wirklichkeit zurückgeführt.

„Was ist das schon, Amerika?“ hatte sie gesagt. „Das ist auch nichts anderes wie ein anderes Land. Nur tüchtig muss man sein — und ich glaube, der Vic ist es. Aber nur nichts ausplaudern, du!“

Das hatte er ihr mit tausend heiligen Eiden beschworen, und die Freundschaft zwischen den beiden jungen Menschen war besiegelt.

Als die schweidischen Austauschschüler nach zwei wundervollen Ruhetagen auf Scholtenkamp weiterreisten, da stand ein blonder Junge mit mühsam unterdrückten Tränen und einem vor Abscheidsweh zusammengeschlossenen Knabenmunde am Bollwerk und sah lange, lange dem weissen Tuche nach, das Märta winkend schwenkte. Erst als der letzte Schimmer ihres rotgoldenen Haares verschwunden war, ging Jürgen damals heim. Aber er vergass die neue Freundin nicht. Und manch Brief kam von ihr zu ihm. Die Eltern hatten gegen diesen Briefwechsel nichts einzuwenden. Glaubten sie doch, dass er ein gutes Gegengewicht wäre gegen die verrückten Jungensideen, die dieser Lump von Victor — anders nannten sie den jungen Fischer nicht — ihrem Sohne eingeimpft hatte. Eine Freundschaft mit einem wohlerzogenen Mädchen, das ja fast noch ein Kind war, musste ein guter, besänftigender Ausgleich sein. Sie ahnten nicht, dass Märta alles andere war als ein sanftes, dünnblütiges Frauenwesen, vielmehr ein herzhafter Mensch mit einer Lebenskraft, die die verrückten Ideen Jürgens ebenso gut verstand, wie sie einst Vic Fischer verstanden hatte. Und ebensowenig ahnten die alten Hauers, dass die lieblose, veständnislose Verurteilung von Vics Tat ihnen den Sohn immer mehr entfremdete. Es hätte so wenig bedurft, nur ein bisschen liebevolles Eingehen auf das vollkommen verwirrte Gemüt ihres Jungen. Er konnte ja nich verstehen, dass man Vic für eine Tat hart verdammte, die nur der Nächstenliebe entsprungen war. Er war noch zu jung, einzusehen, dass man zwar wohltätig sein konnte, aber doch nicht heimlich und durch Diebstahl, wie Vic. Die Eltern versäumten den Zeitpunkt, sich die Seele des Heranwachsenden zu gewinnen. Sie waren zufrieden, dass äusserlich alles gut ging. Der Junge lernte, erfüllte seine Pflichten und schien auch von den törichten Indianer- und Trappermärchen zu lassen. Dass in Wahrheit Jürgen seit jener Zeit mit seinem wahren Sein nur noch bei Vic war — und bei der neu gewonnenen Freundin Märta — das wussten sie nicht. Sie glaubten, Jürgen gebändigt und in ihrem Sinne gelenkt zu haben. Er aber lebte sein eigenes Leben, das zwischen den Gedanken an seinen fernen Freund und an die Freundin Märta geteilt war. — Vic liess nie ein direktes Lebenszeichen an Jürgen gelangen, aus Furcht, der Brief könnte in unrechte Hände geraten. Nur Märta schrieb an Jürgen mitunter in versteckten Andeutungen, die nur der Eingeweihte verstand, von Vic. Aber auch sie hörte nur wenig von ihm — und das schmerzte sie. Das zeichnerisch hochbegate Mädchen versuchte immer wieder aus der Erinnerung heraus, Vics Antlitz im Bilde festzuhalten, denn der tatentschlossene Junge, der sein Schicksal so mutig in seine jungen Hände genommen, hatte ihr einen tiefen Eindruck hinterlassen.

Zweites Kapitel

Ein Dampfer, der mit lautem Tuten dem Hafen drüben zulenkte, riss die beiden jungen Menschenkinder auf Vilm aus ihren Träumen.

„Schon der Mittagdampfer, Märta“, sagte Jürgen erschrocken, „wenn wir uns nicht beeilen, sind wir nicht zur Zeit beim Essen. Na, und was es dann an Strafpredigten und Schelte setzt, das weisst du ja.“

Auf seinem hageren Jungensgesicht stand beinahe etwas wie Angst. Märta sah den Freund an: „Du, Jürgen, kommt es mir nur so vor, oder ist dein alter Herr jetzt viel gereizter und unduldsamer als früher? Ein wenig poltrig war er ja schon immer — aber so wie jetzt? Ich war früher so gern bei euch auf Scholtenkamp, obwohl die ganze Art deiner Eltern so himmelweit verschieden ist von der Art meines Vaters — aber jetzt bin ich beinahe froh, dass meine Lehrlingszeit zu Ende geht.“

„Froh, Märta?“ fragte der junge Mensch bitter — „und ich —? Weisst du, dass ich traurig bin, wenn du gehst? Du bist doch der einzige Mensch hier, der mich versteht — den ich —“

Er wollte sagen: „den ich lieb habe . . .“ Aber die tiefe Scheu einer Jünglingsseele, die noch nicht zum wahren Bewusstsein ihrer Empfindugen gekommen ist, oder die nicht wagt, sich diese Empfindugen einzugestehen, hinderten ihn weiterzusprechen.

Er sah Märta nur an. Etwas Hilfloses war in seinen Augen.

„Armer Jürgen“, Märta fugr ihm leicht und liebevoll durch die Haare, „natürlich bin ich auch traurig, von dir wegzugehen, aber pass nur auf“, fuhr sie schnell fort, als er heiss nach ihrer Hand griff, „die Zeit geht auch bald hin, du machst dein Abitur, dann bist du ein freier Student und gehst auf die Universität. Kannst reisen, vielleicht besuche ich dich auch einmal in Heidelberg oder wo du sonst sein wirst. — Oder du kommst zu uns nach Schweden. Du, das wird ein schönes Leben für dich werden, wenn du erst aus alledem hier heraus bist. —“

„Ein schönes Leben ohne dich“, wollte Jürgen sagen, aber er verschluckte auch das — und statt dessen meinte er nur, „ich glaube, Märta, das sind Zukunftsträume, die sich nicht erfüllen werden. Natürlich, ich werde das Abitur machen, sogar gut, denke ich, denn ich will meinen alten Herrschaften zeigen, dass ich trotz ihrer ewigen Ermahnungen doch etwas leiste, und ich werde auch auf die Universität gehen . . . Das hat mir der Vater versprochen — und sein Wort hält er immer, so wunderlich er auch sonst ist. Aber im übringen — mit dem freien Studentenleben und Lebengeniessen wird es nicht viel werden. Ich weiss durch Zufall, dass der Vater bei dem letzten Zusammenbruch der Landesbank grossen Geldverlust gehabt hat. Scholtenkamp wirst nichts ab —.“ Ein finsterer Blick kam in seine Augen. Wieder strich Märta ihm wie in Mitleid über die sonnengebräunte Hand. Sie wusste, wie Jürgen im geheimen über die altmodische Bewirtschaftung des Gutes und den Oberinspektor insbesondere dachte, ohne dass seine bescheidenen Hinweise den Vater hätten umstimmen können. Er lachte den Sohn als einen Klugschnack nud dummen Jungen aus und schwor auf seinen Oberinspektor. „Ja, da werde ich mich wohl sehr nach der Decke strecken müssen, kleine Märta.“

„Tut auch nichts, Jürgen“, tröstete sie, „denke daran, wieviel schwerer es andere junge Menschen haben, die sich ein Studium Pfennig für Pfennig selber verdienen müssen. Denk an Vic, dem es sicher auch nicht zum besten geht.“

Ihr feines, seelenvolles Gesicht nahm einen sorgenvollen Ausdruck an. „Ich habe Angst um Vic“, gestand sie leise, „ich habe so lange nichts von ihm gehört.“

Da war es denn jetzt Jürgen, der Märta zu trösten hatte. „Sag’ einmal“, meinte er, um sie abzuleneken, „so herrlich es auch ist, dass du bei uns bist — aber wozu lernst du mit deinem grossen zeichnerischen Talent hier eigentlich die Landwirtschaft, wenn du doch einmal in die Welt gehen und Illustrationszeichnerin werden willst?“

„Das geschieht auf Wunsch meines Vaters, der selbst grosse Ländereien besitzt, die er von seinen Eltern ererbt hat. Gelbstverständlich wäre es mir auch lieber, schon heute hier und morgen dort zu sein, aber ich muss meinem Vater recht geben, dass man zuerst irgendeine handfeste Tätigkeit so auszuüben verstehen soll, dass man sich dadurch zu ernähren vermag. Weisst du, meine zeichnerischen Fähigkeiten in allen Ehren — aber das ist doch mehr Luxussache, und ich kann froh sein, wenn ich dadurch einmal soviel verdiene, wie neine Reisespesen ausmachen werden. Denn die Welt will ich sehen“, schloss sie begeistert. „Meine Schwester Thora denkt übrigens ähnlich wie ich. Sie möchte leidenschaftlich gern Filmschauspielerin werden, wofür ich nun keinerlei Eignung hätte. Aber Vater hat darauf bestanden, dass sie erst ihr Examerals Zahnärztin macht — ein Beruf, für den sie sich auch sehr interessiert. Was ihr später tut, Mädels, ist eure Sache!ʻ sagt er immer. Ihr sollt aber eurem alten Herrn nie vorwerfen können, das ser euch nicht etwas lernen liess, was vielleicht seinen Mann besser ernährt wie allerhand Faxereien. Findest du diese Ansicht nicht äusserst vernünftig, Jürgen?“ schloss sie mit einem Seitenblick auf ihren Kameraden, und dieser nickte. Inzwischen war es Zeit geworden, dass sie endlich in höchster Eile ihr Motorboot bestiegen und den Gute Scholtenkamp zusteuerten.

„Du, Jürgen“ — Märta kam nochmals auf das Gespräch über die veränderte Stimmung Malte Hauers zurück — „vielleicht ist dein Vater deshalb jetzt so leicht böse und gereizt, weil ihn ausser den Geldverlusten der Gedanke an deine Zukunft bedrückt. Hältst du das nicht auch für möglich?“ Dabei spähte sie sorglich voraus, ob auch kein Segelboot ihre Fahrtrinne kreuzte. „Wenn er eine bessere Wirtschaft auf Scholtenkamp führte“, gab Jürgen hart zur Antwort, „dann hätte er weder das eine noch das andere nötig. Na, jedenfalls heute hagelt es uns gehörig in die Suppe, Märta — aber sie sollen mich nicht zu sehr quälen“, brach er plötzlich aus, „ich bin schliesslich kein kleines Kind mehr, und wenn es mir zu dumm wird —“ er sprach nicht weiter — aber seine Gedanken gingen einen bestimmten Weg. — — —

Schweigend fuhren sie dahin, Jürgen sass am Steur. Seine Augen waren zusammengepresst; scharf wie ein Falke spähte er — die Fahrtrinne hier war nur schmal, ein wenig zu weit nach links, und man kam auf Grund. Märta sass träumerisch in dem Boot, Jürgen musste sich mit aller Macht bezwingen, seinen Blick aufs Wasser zu richten, aber immer wieder musste er Märtas feines, süsses Jungmädchengesicht auschauen. Der Gedanke, dass er sie morgen nicht mehr sehen würde, brannte wie ein glühendes Feuer in seinem einsamen Herzen. Märta hielt den schönen gemmenhaften Kopf leicht erhoben, sie dachte hinaus weit über die blaue Flut — weit über das Weltmeer, dort, wo in einer unbekannten Ferne, in einem unbekannten Leben ein schlanker, dunkeläugiger, verwegener Junge um seine Leben kämpfte. Und eine Sehnsucht kam über sie, einmal dies Land drüben mit eigenen Augen zu sehen, das Vic Fischer magisch angezogen hatte — um dessentwillen er hier die lachende, sonnige Heimat zwischen den dunklen Buchenwäldern und den blauen Meeren verlassen. —

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Auf Scholtenkamp war es still geworden. Märta war längst wieder in Schweden auf den Besitzungen des Vaters, von denen sie Jürgen erzählt, und versuchte dort das bei Frau Renate Erlernte zu verwerten. Oft, wenn die Sonne unterging, sass sie auf der Terrasse, die zum Park führte, und dachte an die beiden jungen Menschen, die ihr so teuer waren. Dann griff sie selbstvergessen zum Skizzenbuch und zeichnete immer wieder dieselben Jünglingsköpfe. Aber Vics Porträt war immer viel feiner durchdacht, und in seinen Augen lag ein Ausdruck, der von ganz besonders tiefer Empfindung sprach. Fuhr Märta dann aus ihren Träumerein auf, so vernichtete sie gewöhnlich das Blatt, das ihr klarer als ihr eigenes Herz zeigte, wie es um ihr Gefühl für den fernen Kameraden eigentlich bestellt war.

Jürgen Hauer hatte nicht nur das Abiturium, sondern auch den landwirtschaftlichen Doktor auf der Universität Greifswald mit Auszeichnung bestanden. Er hatte sich ein paar Studiensemster in Heidelberg erkämpft, denn der Vater hielt nicht viel von Ländern, die ausserhalb seiner engen pommerschen Heimat lagen. Dazu kam, dass sich die immer schlechter werdende wirtschaftliche Lage auch bei dem Vater sehr auswirkte, ihn verbitterte und die Heftigkeit seines Charakters ins Unerträgliche steigerte. Er wollte oder konnte nich einsehen, dass seine veraltete Wirtschaftsmethode das Wenige, was man aus Scholtenkamp hätte herausholen können, immer mehr verringerte. Er war alt geworden, sehr alt und eigensinnig, der Herr auf Scholtenkamp. — Und immer mehr geriet er in die Hände seines Inspektors, eines zähen, bauernschlauen Mannes, gegen den Jürgen immer ein instinktives Misstrauen gehabt. Wenn er aber einmal vorsichtig die Rede darauf gebracht hatte, ob die geradezu lächerlichen Ernteerträge mit rechten Dingen zugingen — oder ob Inspektor Schlinker vielleicht ein wenig in die eigene Tasche wirtschafte, war der Vater wie ein Rasender aufgefahren. Er hatte Jürgen einen frechen Grünschnabel geheissen, „der erst trocken hinter den Ohren werden sollte, ehe er es wagte, alte und erfahrene Männer, denen sein Vater Vertrauen schenke, zu verdächtigen.“

Da war Jürgen still hinausgegangen, seinen Zorn in sich hineinwürgend. Oh, er wusste wohl, womit der scheinheilige Inspektor sich das Vertrauen des alten Herrn erkauft — mit seinem glänzenden Whyst- und Kartenspiel — und mit der Geschmeidigkeit, mit der er allen Launen des Scholtenkamper Herrn nachgab. Er redete ihm in allem zu Mund, schimpfte mit ihm über die schlechten Zeiten und tat nichts, um die Abneigung des alten Herrn gegen neumodische Betriebsmethoden zu überwinden. Er hatte es verstanden, alle wichtigen Posten mit seinen Leuten zu besetzen, der Oberschweizer, die Vorarbeiter waren seine Kreaturen, Jürgen fühlte es, ohne es doch beweisen zu können, und er hätte darauf schwören mögen, dass der Vater nach allen Regeln der Kunst betrogen wurde. Aber wie sollte er es ihm nachweisen, so dass der Vater es ihm glauben musste? Alles, was nötig gewesen wäre, um einen rationellen Betrieb zu sichern, Dampfpflüge, Sämaschinen, elektrisch betriebene Dreschapparate, hygienisch einwandfreie Vorrichtungen zum Melken, alles erklärte der Herr auf Scholtenkamp für neumodisches Teufelszeug, und der Oberinspektor pflichtete ihm bei. Es war ein eigentümlicher Einfluss, den dieser dunkeläugige, gelbgesichtige Inspektor Schlinker auf den Vater ausübte. Jürgen zerbrach sich schon lange den Kopf darüber. Als er einmal die Mutter fragte: „Sag mal, Mutter, was hat der Vater eigentlich an dem Inspektor gefunden, dass er sich ihm so blindlings in die Hände gibt?“ war das müde Gesicht Frau Renates schneeweiss geworden.

„Kümmere dich nicht darum, mein Sohn“, hatte sie erregt erwidert, und dann, als wollte sie das Schroffe ihrer Worte abschwächen, hatte sie leichter hinzugefügt: „Der Vater findet gar nichts Besonderes an ihm, er hat nur mehr Menschenkenntnis als du und weiss, was der Oberinspektor wert ist. Im übrigen hast du deinen Vater nicht zu kritisieren.“

Da hatte Jürgen geschwiegen. Aber mit Sehnsucht dachte er an den Tag, an dem er hier einmal vollberechtigter Mitarbeiter sein würde. Dann wollte er dem Inspektor und auch dem Vater zeigen, wie man ein Gut rationell bewirtschaftete. Denn auch der Wald, der zu Schlotenkamp gehörte, wurde nicht mehr regelmässig durchforstet. Hauers Oberförster war alt und liess drei gerade sein. Renate wuchsen alle diese Dinge über den Kopf, vielleicht aber verstand sie auch nicht allzuviel von der Aussenwirtschaft. In ihrer ureigensten Domäne hingegen, im Haus, Garten und Hühnerhof, war sie eine anerkannte, weit und breit berühmte Meisterin. Freilich, allmählich wurde sie auch müde, zu schaffen und zu streben, wenn sie immer wieder sah, sie konnte es allein mit den Erzeugnissen ihrer Kleinvieh-, Geflügel- und Gartenwirtschaft nicht schaffen. Wenn nicht auch der Grossbetrieb ebenso musterhaft organisiert war und gute Erträgnisse abwarf, dann war auch die grösste Mühe einer Landfrau umsonst. Als Jürgen das letztemal von der landwirtschaftlichen Schule in Greifswald kam, hatte er dem Vater glühend zugeredet, die alten, unzulänglichen Viehställe niederzureissen, neue, moderne Baulichkeiten an ihre Stelle zu setzen und die ganze Milchwirtschaft von Grund auf fachmännisch aufzubauen. Aber es hatte einen furchtbaren Auftritt gegeben, und Inspektor Schlinker hatte mit einem hämischen Lächeln dabeigestanden, als der alte Scholtenkamp seinen Sohn wie einen Schuljungen abkanzelte. Wären nicht Frau Renates Bitten und Beschwörungen gewesen — es wäre in dieser Stunde schon zu einem unheilbaren Bruch zwischen Vater und Sohn gekommen. Aber dieser Bruch konnte nicht ausbleiben — und er kam schneller, als Frau Renate selbst in ihren schlimmsten Angstträumen gefürchtet.

Es war ein heisser, schwüler Sommerabend. Die ganze Zeit schon hatte ein schieferfarbener Gewitterhimmel über der Insel gestanden — und ein dumpfes Schweigen lag drohend über dem sommerträchtigen Lande. Jürgen war an seinem letzten Ferientage mit dem Boot auf dem Meer gewesen. Aber er war bald heimgekehrt. Unheimlich dünkte ihn die bleierne Stille, in der das dunkle Wasser der See unter einem drohenden Himmel lag. Nur ein leises empörtes Murmeln war hörbar, wenn die weissen Wogenkämme gegen den weissen Strand gischten. Mit einem eigentümlichen Gefühl der Bedrückung hatte Jürgen gestanden und über die weite Wasserfläche hinweggesehen. Wie oft war er mit Märta hier gewesen. Sie liebte diesen kleinen Wasserarm, der zwischen dem Schilf eines kleinen Wasserlaufs, wie abgeschlossen, ein winziger Binnensee, hier träumte. Damals war blühender, lichter Frühling gewesen, vor wieviel Jahren. — Es waren erst zwölf Monate her, dass sie hier auf Scholtenkamp zu Besuch war, als er auch Ferien hatte — und die glücklcihe, unbeschwerte Jugendzeit war mit ihr zu dem Einsamen zurückgekehrt. Nur stiller war Märta geworden, und sie gestand ihm auch den Grund: Vic war verschollen . . .

Seit Monaten hatte sie nichts mehr von ihm gehört, auch ihre Verwandten in Amerika wussten nichts. Flüchtig hatte sie einmal aus der Ferne seine Mutter gesehen — Donna Carola — eine alte, müde, gramgebeugte Frau war sie seit der Flucht des Sohnes geworden, während der alte Herr von Fischer in seinen andern, kräftigen, robusten Söhnen längst einen Ersatz für den Tunichtgut gefunden, wie er allenthalben dröhnend verkündet. Aber ein Mutterherz konnte wohl nicht vergessen, und angesichts der gramgebeugten Frau überkam es Märta wie ein Gefühl der Reue — hatten sie und der Vater damals recht gehandelt, als sie Vic zur Flucht verhalfen? Hätte man nicht doch seine Eltern benachrichtigen und versuchen sollen, einer Aussöhnung zu ermöglichen? Aber Jürgen, mit dem sie damals von ihren Zweifeln gesprochen, hatte ihr das alles energisch augeredet. „Nie wäre es gut geworden zwischen Victor und seinem Vater“, hatte er gesagt. „Wie Feuer und Wasser nicht zusammenkommen können und eins dem andern weichen muss, so ist es auch mit dem heissen Herzen Vics und dem eiskalten Verstande des Vaters gewesen. Ausserdem — die Abenteuerlust in Victor wäre nicht einzudämmen gewesen. Er kannte genau den Lebensplan, der vor ihm lag — landwirtschaftliche Schule, dann aufs Gut, Heirat mit einer der zahlreichen Fischerschen Kusinen — und dann, in immer gleichem Trott — bis zum Sterben. Glaubst du, dass Victor ein solches Leben ausgehalten hätte, ohne auszubrechen?“

„Nein, das glaube ich nicht“, hatte Märta leise gesagt. „Das Blut seiner schönen Mexikanischen Mutter rumort wohl zu sehr in ihm.“

„Und darum musste er fort. Hier wäre er erstickt oder hätte mit seiner überschüssigen Kraft nur Unheil angerichtet. Draussen wird er seinen Mann stehen, auch wenn er jetzt verstummt ist.“ Jürgen hatte das so warm, so überzeugend gesagt, dass Märta ihm plötzlich um den Hals gefallen war, und er hatter zitternd, glühend heiss vor Glück, diesen ersten Kuss von ihr empfangen. Seitdem hatte er sie nicht wiedergesehen. Aber noch immer musste er an diesen Kuss denken. Auch jetzt. Ja, damals war eine reine, helle Sonne über Land und Meer gewesen; jetzt hüllten schwer herniedergehende Wolken die Ferne ein, die Ferne, wo auch Märta weilte. Wie er sie liebte, wie er sich nach ihr sehnte . . . Sie war der Stern, der über seinem einsamen Leben leuchtete, sie war der Talisman, der gute Schutzgeist, der ihn in der unruhigen Studentenzeit vor sich selbst bewahrt hatte. Märta — um sie allein war es wert, zu leben . . .

Der erste grelle Blitz, herniederzuckend aus dunklem Gewölk, weckte ihn aus seiner Träumerei. Eilig sprang er ins Boot und stellte den Motor auf höchste Tourenzahl — er musste zu Hause im Hafen sein, ehe das Gewitter mit voller Gewalt losbrach. Durch das wütend und wütender aufbrausende Meer jagte von der Insel Vilm aus das kleine Motorbootchen, in das Brummen des Motors grollte bald das Geräusch des Donners. — Immer schneller zuckten die grellen Blitze vom Himmel hernieder, — und gerade als Jürgen den schützenden Hafen von Scholtenkamp erreicht hatte, brach das Gewitter mit einer geradezu urwelthaften Wut los. Blitz auf Blitz fuhr zuckend hernieder, der Donner brüllte um dei Wette mit dem empörten Meere, es schien fast dunkle Nacht, obwohl es erst gegen Abend war — und nur die grellen Blitze erhellten das Land. Dabei fiel keinTropfen Regen, als ob selbst die Wolken, gelähmt vor Entsetzen. Sich zusammenballten. Das Vieh in den Scholtenkamper Ställen brüllte und rasselte mit den Ketten, Mägde und Knechte flohen von den Feldern und aus dem Hof in die Gesindestuben, und bald lag das ganze Gehöft leer unter den unaufhörlich herabprasselnden Donnerschlägen und den grüngelben Blitzen.

Jürgen stand in seinem Zimmer am Fenster und sah das empörte Toben der Elemente. Er liebte es, wenn die Natur sich ihrer ganzen grandiosen Majestät offenbarte. Er liebte den Aufruhr der Elemente, weil in ihm selbst etwas Aufrührerisches war. Da — ein Zischen, ein Licht, so jäh, dass er zurücktaumelte — nun ein Krachen, als ob die Erde auseinanderbersten wollte — Jürgen schrie auf — aus dem Dach des Schullehrerhauses, dort gegenüber im Dorf, schlug eine brennend rote Lohe, wuchs in den fahlen Himmel. „Feuer!“ schrie Jürgen, „Feuer!“, rannte die Treppe hinunter und: „Feuer!“ schrie es aus den Gesindestuben.

Wenige Minuten später war alles auf den Beinen. Die Knechte von Scholtenkamp rasten hinunter ins Dorf, wo sie die rote Lohe aus dem Dach des Lehrerhauses höher und höher zum Himmel steigen sahen. Ein Wind hatte sich aufgemacht, drohte, den roten Feuervogel weiterzutreiben zu den benachbarten Häusern . . . Die Glocke der kleinen Holzkirche, vom alten Küster geläutet, wimmerte kläglich in das Brüllen des Donners. —

Drittes Kapitel

Jürgen war als erster beim Spritzenhause — sein Herz erstarrte — die Unzulänglichkeit der alten Feuerlöschgeräte, er hatte sie ganz vergessen! Erst vor kurzem war es erneut deshalb zwischen ihm und dem Vater zu einem Streit gekommen — nun war das Unglück da. Mit der kleinen Handspritze konnte man einen solchen Brand nicht löschen, da hätte eine richtige Motorspritze bereit sein müssen und nicht, wie hier, geborstene Schläuche und verrostete Geräte. Aber alle Vorwürfe halfen nichts. Jetzt musste man versuchen zu retten, was zu retten war. —

Als Jürgen mit den ersten Männern der freiwilligen Feuerwehr den Rettungsschuppen geöffnet und die Geräte heraustransportiert hatte, formierte sich bereits die Gutsund Dorfwehr. Aber während noch alles im Stadium der Vorbereitung war, krachte das leicht gebaute Schulgebäude schon in allen Grundfesten. Händeringend und weinend stand der Lehrer mit den Seinen vor dem Hause. Angstvoll duckten sich die Kinder — da schrie die Aelteste auf: „Die Ina, die Ina ist vorhin wieder auf den Boden gegangen zu der Bücherkiste, die Ina . . .“ Die Lehrersfrau stiess einen markerschütternden Schrei aus und sank in die Arme ihres Mannes, der schreckgelähmt auf das brennende Haus starrte.

„Gott erbarme dich unser —“ flüsterte er. Da hörte man auch schon ein klägliches Wimmern hoch oben, und in der Bodenluke, von Rauch und Flammen umloht, erschien ein verzerrtes Kindergesicht —

„Wasser“, keuchte Jürgen, „gebt Wasser!“ Aber der Schlauch, alt, morsch, überansprucht, barst in zwei Teile auseinander — er reichte nicht mehr nach oben. Ein Schrei der Angst ging durch die Menge — da stiess Jürgen einen der Feuerwehrleute von det Leiter, kletterte hinauf, Rauch und Feuer raubte ihm fast die Besinnung — aber er klomm weiter. Die Augen hielt er geschlossen, er achtete nicht auf die sengende Hitze, nicht auf den Rauch, der ihn zu töten drohte, denn er vermochte kaum noch zu atmen, nicht auf die Flammen, die ihn jede Sekunde in eine lebende Fackel verwandeln konnten. Er verfolgte weiter seinen Weg nach oben, erreichte das halb bewusstlose Mädelchen, packte es und hastete die Sprossen wieder hinunter. Er fiel mehr als er ging, und im selben Augenblick, als das Haus zusammenkrachte, legte er taumelnd der Mutter das gerettete Töchterchen in die Arme . . .

An dem Tage, der diesem Abend folgte, kam es zwischen Jürgen Hauer und seinem Vater Malte zum endgültigen Bruch. Die Versicherungskommission und die Untersuchungsbehörde, die zufälligerweise in einem der Nachbardörfer zu tun hatten, waren sofort nach Scholtenkamp gekommen, als sie von dem Brande erfuhren. Nachforschungen wurden angestellt, wie es mit den Feuervorsichtsmassregeln auf dem Gute Hauers, des Amtsvorstehers, stand, und ob alle Vorschriften genau beachtet worden waren. Der alte Hauer wollte sich damit herausreden, dass er die Feuerlöschgeräte für einwandfrei gehalten habe und von neumodischen Einrichtungen nichts verstünde. Jürgen aber erklärte mit blassem, steinernem Gesicht, dass er den Vater wie den Ober inspektor, der für alle Anschaffungen Prokura habe, erst kürzlich auf die vollkommene Unzulänglichkeit der Spritzen, Schläuche und sonstigen Gerätschaften aufmerksam gemacht hätte.

Ein rasender Zorn gegen den Vater hatte ihn ergriffen, der, ebenso wie der Inspektor, beinahe ein Menschenleben auf dem Gewissen gehabt hätte. Wäre er — Jürgen — nicht unter Gefährdung seines eigenen Lebens im letzten Moment der kleinen blondlockigen Ina zur Hilfe gekommen — das Kind lebte heute nicht mehr. Vielleicht hätte sich unter den anderen Männern des Dorfes noch irgendein Beherzter gefunden — aber schon der Augenblick des Zögerns hätte unwiederbringliche Zeit gekostet. —

Der Branddezernent machte ein sehr ernstes Gesicht, als Jürgen seine Angaben zu Protokoll gab. „Als Amtsvorsteher waren Sie verpflichtet, für tadellose Beschaffenheit der Feuerlöschinstrumente Sorge zu tragen, Herr Hauer“ — wandte er sich an Malte — „und auch die Versicherung wird sich wohl an Sie halten wegen Wiederaufbau des Schulgebäudes!“

Zähneknirschend hatte der Herr auf Scholtenkamp diese Worte mit angehört. Solange die Herren aus Stralsund noch im Hause waren, hielt er an sich. Doch dann tobte er besinnungslos vor Wut gegen den Sohn.

„Das verdanke ich dir“, schrie er Jürgen an. „Wie kannst du es wagen, etwas auszusagen, was deinen Vater belastet?“

„Wolltest du vielleicht, dass ich eine Lüge zu Protokoll geben sollte?“ hatte Jürgen flammend erwidert. „Dann schäme ich mich für dich Vater!“

Da hatte der alte Scholtenkamp, ausser sich vor Zorn, eine Bewegung auf seinen Sohn zu gemacht, als wollte er ihn schlagen. Jürgen, schneebleich, hob die Hand — „Vater, Vater“, sagte er, „wenn du mich anrührst, bei Gott, ich schlage wieder —“

„Hinaus!“ röchelte der Alte. „Hinaus — aus meinen Augen. Wenn du dich noch einmal auf meinem Grund und Boden blicken lässt, hetze ich die Hunde auf dich!“

Draussen vor der Tür ein Auffchrei — als Jürgen Hauer das Haus seiner Väter verliess, lag quer vor der Schwelle — ohnmächtig — Frau Renate.

Zwei Tage später stand ein totenbleicher junger Mann vor dem Hause von Kapitän Sverdrup in Gotenburg und fragte nach Fröken Märta. Ein freundliches blondes Mädchen in schwedischer Tracht, die Zöpfe um den Kopf gelegt, führte ihn durch eine eichengetäfelte Halle in ein helles Südzimmer mit grosser Glasveranda. Sein Atem stockte — das rotgoldene Haar von Sonne umflossen, sass dort Märta, das Haupt über eine Handarbeit geneigt.

Jetzt wandte sie sich um, starrte den still Dastehenden einen Augenblick an, als narrte sie ein Traumbild: „Jürgen“, schrie sie dann auf, flog auf den Jugenfreund zu, schlang ihre Arme um ihn, „Jürgen, du hier?“

Aber ihre Freude verflog schnell, als sie den schmerzverzerrten Zug um seinen Mund sah: „Jürgen, was ist mit dir geschehen, was ist vorgefallen?“ Sansft führte sie ihn zu einer Ecke, zwang ihn auf den bunten Bauernstuhl mit den lustigen handgewebten Stoffkissen nieder und streichelte seine Hände.

„Ich komme Abschied zu nehmen, Märta“, sagte er leise, „Abschied von Europa — von dir . . . “

Und dann erzählte er der fassungslosen Märta von dem, was sich auf Scholtenkamp ereignet.

Tief erschüttert hörte sie zu: „Mein armer, lieber Junge muss denn alles so ausgehen? Denke an deine Mutter, Jürgen, denk daran, dass sie, wenn sie sich auch nicht aufzulehen wagte gegen den Zorn deines Vaters, doch in dir ihr ein und alles sieht. Soll sie vor der Zeit dahinwelken wie Donna Carola? Und dein Vater? Er hat bestimmt seine Heftigkeit schon jetzt bereut, Jürgen, denn er ist nicht schlecht — nur masslos jähzornig. Kannst du nicht wieder zurück?“

„Nein, Märta, das kann ich nicht!“ In tiefem Weh, aber fest und bestimmt, kamen die Worte von Jürgens Lippen. „Diesmal hat mich ein gütiges Geschick noch davor bewahrt, dass ich die Hand gegen den eigenen Vater erhob. Beim zweiten Male“ — er schauerte zusammen — „ich musste gehen, Märta. Ich habe das unbändige Blut meines Vaters geerbt — besser, ich verlasse Scholtenkamp, ehe ich schwerere Schuld auf mich lade.“

„Und wohin willst du?“ fragte Märta leise.

„Zu Victor, Märta!“

„Aber niemand weiss, wo er ist.“

„Ich werde ihn finden“, sagte Jürgen fest. „Mir ist, als wäre in dem allem eine Bestimmung“.

„Du wirst ihn finden?“ Tränen strömten plötzlich aus Märtas wunderschönen grauen Augen. „Ach, Jürgen, nie, nie im Leben würde ich dir das vergessen . . .“

Eine solche Sehnsucht, so viel tiefes Weh lag in der Stimme des Mädchens, dass Jürgen wie von glühenden Pfeilen durchbohrt wurde. Sollte ihm dieser Tag, der ihm die Hiemat genommen, auch noch die einzige, süsse Hoffnung nehmen, die er im tiefsten Grunde seines Herzens gehegt?

„Märta“, sagte er leise, „leibst du Vic?“

Da senkte sich das schöne Mädchenhaupt mit dem rotgoldenen Haar tief, ganz tief. Tief senkte sich auch Jürgen Hauers Kopf.

Märta schien zu ahnen, was er empfand. Leicht, unendlich zart und liebevoll, glitt ihre Hand durch sein eng anliegendes, lichtes Haar.

„Jüregn“, sagte sie sanft, „meine Gedanken, meine Wünsche, meine Zuneigung begleiten dich wie die Wünsche und Zuneigung einer Schwester.“ Da beugte sich Jürgen über ihre Hände. Dann legte er sein Gesicht an ihre Brust, sie schlang die Arme um ihn — verharrte so — Mutter und Schwester zugleich.

Jürgen machte sich langsam frei, griff zart nach dem Gesicht des Mädchens, das ihn ruhig gewähren liess, sanft, ehrfürchtig beinahe küsste Jürgen die Freundin seiner Jugend zum Abschied.

„Märta, und wenn es mir zu einsam in der Fremde wird, wenn ich eine Schwester, eine Freundin brauche — wirst du für mich da sein? Ich darf dich nicht bitten, mein Weib zu werden, wenn ich dereinst sicheren Grund unter den Füssen habe, was ich zu Gott hoffe. Denn deine Liebe gehört ja nicht mir. Aber deine Freundschaft — und wenn ich ihrer bedarf?“

„Dann komme ich“, erwiderte Märta schlicht. Aber in ihren Augen stand es wie ein Gelöbnis.

Und noch lange nachdem Jürgen wieder fort war, dachte sie an dies Versprechen. Der Freund war gegangen, aber sie wusste, in seinem Herzen lebte sie weiter. Ob wohl auch der andere, der Verstummte, noch an sie denken mochte, er, dem sie die ganze ungestüme Liebe ihrer Kindheit und erwachenden Mädchenzeit geschenkt? Ob Victor ihrer noch gedenken mochte?

Das Herz war ihr schwer.

Viertes Kapitel

Das Fährschiff, das am kommenden Morgen Schweden verliess, sah einen jungen Menschen unter seinen Passagieren, in dessen braungebranntem Gesicht, in dessen hellen, blauen Augen ein schwerer Ernst stand.

Einsam oben an der Reling des Schiffes lehnte Jürgen Hauer, um dessen jungen Mund sich die ersten schweren Falten des Grams geprägt hatten. Er sah mit starren Augen hin über die blauen Fluten der Ostsee — über das Meer, das seine Jugend und das Land seiner Väter umschlossen. Als fern, nur wie ein Hauch, eine Fata Morgana — Rügen auftauchte, die Insel, auf der das Vaterhaus stand, verdunkelte sich trotz des strahlenden Sommermorgens sein Blick. Unter heissen Tränen nahm Jürgen Abscheid von seiner Heimat, von seiner Jugend. Was aus ihm werden würde, er wusste es nicht. Ob er je Heimat und Eltern wiedersehen würde, auch das lag dunkel in der Zukunft verhüllt. Aber das schwor er sich in dieser einsamen Stunde, er würde nur wiederkehren als ein ganzer Mann, der vor sich selbst Achtung haben konnte, und dem auch der Vater schliesslich würde Achtung schenken können. In Märtas Hände hatte er einen Brief an die Eltern gelegt, in dem er um Verzeihung gebeten für seine Heftigkeit und seine Flucht. Jetzt wie vorgestern, als er von Schlotenkamp fortging, war es ihm klar, dass es sein musste. Mit ruhigem Blute hätte er die Misswirtschaft daheim nicht länger ansehen können. Die rätselhafte Abhängigkeit des Vaters von diesem Inspektor Schlinker wäre ihm immer unerträglicher geworden — es hätte stets zu erneuten Auftritten geführt. All das schrieb er in ruhigen Worten den Eltern. Gegen den Vater war auf einmal, nun Jürgen vor so entscheidender Veränderung des Lebens stand, jeder Groll gewichen. Vielleicht würde er auch draussen, in dem ungewissen Dasein, mehr Verständnis für den alten Mann finden. Wohin er zunächst gehen wollte, wusste er noch nicht. Erst galt es zu versuchen, Victor aufzufinden. Aber wire würde das möglich sein? Eher konnte man schliesslich eine Stecknadel in einem Heuhaufen finden, als einen Menschen, von dem man nichts weiter wusste, als dass er seit seinen Knabentagen eine romantische Sehnsucht nach den Gefilden von Texas hatte. — Doch wie er mit seinen geringen Ersparnissen, dem Inhalt einer Sparbüchse, dei seit Kinderzeiten zu allen Geburtstagen und bei guten Zeugnissen gefüllt wurde, bis nach Texas kommen sollte, das schien ihm selbst das räteselhafteste von allem, genau so unwahrscheinlich wie das Wiederauffinden von Vic. Wäre Märtas Vater dagewesen, vielleicht hätte er ihm hinübergeholfen wie seinerzeit dem Freunde. Aber Märta hatte diese Möglichkeit entschieden abgelehnt. Sie besass einen klaren Verstand und sah die Dinge, wie sie wirklich waren.

„Mein prachtvoller alter Herr würde niemals seine Hand zu deiner Flucht bieten, Jürg“, belehrte sie ihn. „Vei Victor war das etwas ganz anderes. Den kannte der Vater vorher ebensowenig wie seine Eltern. Bei den freundschaftlichen Beziehungen indessen, die sich zwischen unseren Familien angebahnt haben, ist seine Beihilfe für dich einfach ausgeschlossen, mein Junge. Es ist beinah ein Glück, dass Vater unterwegs ist. Er würde sofort deinen Eltern Nachricht gegeben haben, und eigentlich hätte ich’s auch tun müssen!“ hatte sie grübelnd hinzugefügt, „aber ich tu’s nicht. Ich kenne dich zu gut. Wenn du glaubst, es daheim nicht mehr aushalten zu können, dann ist es höchste Zeit, dass du fortgehst. Wenn du dir erst einmal in einem fremden Lande hast den Wind um die Nase wehen lassen, dann wirst du alles anders ansehen — und auch zu deinem Vater eine richtige Einstellung gewinnen.“

So kam denn Jürgen in Hamburg an. Er wollte dort sehen, ob sich eine billige Passage nach Amerika gegen Arbeitsleistung finden lassen würde. Er stieg in einem kleinen, bescheidenen Hotel ab, das man ihm im Verkehrsbüro empfohlen hatte. Und alsbald machte er sich auf den Weg, um die ersehnte Heuer zu finden. Aber der erste Versuch, ein selbständiges Leben zu beginnen missglückte. Bei dem Darniederliegen der Handelschiffahrt gab es eine unendliche Anzahl arbeitsloser Matrosen, die die Heuerbüros belagerten. Da hatten die Reedereien Auswahl an geschulten und seetüchtigen Leuten. Man brauchte nicht auf Menschen wie Jürgen zurückzugreifen, die wohl Diplome aufzuweisen hatten, aber keine Ahnung von dem, was sie an Bord zu leisten hätten. Jürgen begriff zum ersten Male, dass die Bildung und die gesellschaftliche Stellung, die er bisher genossen, für sein neues Dasein eher ein Hindernis denn ein Vorteil waren. Das Herz ward ihm immer schwerer; aber sein Wille blieb zähe. Er musste fort, musste sich auf eigene Füsse stellen, musste dem Vater beweisen, dass er kein grüner Junge mehr wäre, der vor einem Inspektor Schlinker zurückzuweichen hatte. Er musste hinüber nach Amerika, mochte kommen, was da wolle. — Er hatte Märta gebeten, ihm postlagernd nach dem Hamburger Hauptbahnhof zu schreiben. Er hoffte, noch eine Nachricht von ihr zu erhalten, wie die Eltern auf Scholtenkamp seine Flucht aufgenommen. Am zweiten Tage seiner Anwesenheit in der Alsterstadt wurde ihm denn auch ein Schreiben Märtas ausgehändigt.

„Lieber Jung“, schrieb die Jugendfreundin, „ganz schnell jage ich diese Zeilen hinter Dir her. Geh’ sofort ins Hotel Atlantic, und melde Dich auf Empfehlung von mir dort bei Mr. Henderson. Denke nur, welches Glück in allem Unglück! Mir schreibt eine ehemalige Schulkameradin und fragt an, ob ich zufälligerweise einen gebildeten, deutschsprechenden jungen Mann in meinem Bekanntenkreise habe, der sich die Ueberfahrt nach San Francisco auf einer Privatjacht als Sekretär des Besitzers verdienen möchte. Die ,Winnetou’ gehört einem reichen deutschamerikanischen Selfmademan, der mit seiner Tochter, die den gleichen indianischen Namen trägt wie das Schiff, nach den Staaten zurückkehrt. Der Sekretär ist in Hamburg erkrankt und muss dort zurückbleiben. Mr. Henderson arbeitet an einem wirtschaftlichen Werk, das in Deutsch und Englisch erscheint und täglich aus dem stenographischen Diktat in die Maschine übertragen werden muss — Künste also, die Du beherrschst — und Miss Winnetou sucht einen sehr guten Tennis- und Schwimmpartner. Feine Sporthalle und heizbares Bassin gibt’s an Bord — ausserdem wöchentlich 20 Dollar Taschengeld, bei einer auf zwei Monate berechneten Reisedauer! Sigrid, meine Kameradin, ist Winnetous Freundin und Begleiterin; sie fleht mich geradezu an, mich nach Ersatz für das Unglückswurm von Sekretär umzusehen, da sie nicht den ersten Besten an Bord nehmen wollen und können . . .“

Sobald Jürgen sich zurechtgemacht hatte, galt sein erster Besuch den Hendersons, angenehmen, natürlichen Menschen, die dem jungen Landwirtssohne, der gesellschaftlich auf gleicher Stufe mit ihnen stand, schnell über das Peinliche der Situation hinweghalfen. Auch Sigrid Martensson erwies sich als nette, höchst umgängliche junge Dame. Als Jürgen die drei wieder verliess, einen Hundertmarkschein für noch nötige Anschaffungen in der Tasche, tat er es in dem angenehmen Bewusstsein, nun erst einmal geborgen zu sein.

Am nächsten Tage sollte er alles erledigen, was noch mit seiner Ausreise im zusammenhang stand. Da nichts Nachteiliges über ihn bekannt war, würde das amerikanische Generalkonsulat, dem der Name Sam Hendersons, des grossen Dollarmillionärs, eine Macht bedeutete, seinem Sekretär mit den Einreisepapieren keine Schwierigkeiten machen. „Wir können solange zusammenarbeiten, wie es Ihnen passt, Mr. Hauer, wenn Sie die an Sie gestellten Ansprüche erfüllen, denn mein ehemaliger Mitarbeiter bleibt auf alle Fälle hier!“ waren Hendersons Worte gewesen, als Jürgen nach seinem ersten Besuch im Hotel Atlantic sich vor ihm zum Abschied verneigte. „Alle Reiseanschaffungen, die Sie machen müssen, junger Mann, lassen Sie mit quittierter Rechnung hierherkommen. Der Hundertmarkschein ist nur für solche Dinge bestimmt, die Sie allein angehen“, hatte Henderson bestimmt. Selbstverständlich belegen wir hier ein Zimmer für Sie, müssen Sie aber leider gerade den ersten Abend sich selbst überlassen, da wir bei hiesigen Freunden eingeladen sind!“ Jürgen hatte aufgeatmet. Er wäre in seiner jetzigen Gemütsverfassung völlig ausserstande gewesen, den angenehmen Gesellschafter zu spielen.

Aber er setzte sich sofort nach seiner Uebersiedelung ins Atlantic hin und schrieb einen langen, dankbaren Brief an Märta. Genau schilderte er alles, seinen ersten Empfang bei den Hendersons, die freie, herzliche Art, mit der sie ihn als Freund Märtas sofort aufgenommen, und die grosszügige Weise, in der sie ihm seine Stellung erleichterten.

„Ich werde mich wirklich nicht wie ein Angestellter fühlen“, schrieb er, „denn man behandelt mich schon jetzt, als wäre ich ein Kamerad. Besonders Deine Freundin Sigrid ist so herzlich, so zutraulich, sie erinnert mich in ihrer ganzen Art manchmal stark an Dich, liebe Märta — und Du kannst Dir denken, wie schön, aber wie wehmutsvoll zugleich diese Erinnerung für mich ist. Liebe, geliebte Märta, lass es mich Dir noch einmal sagen, wie teuer Du mir bist. Ich weiss, dass Dein Herz einem anderen gehört — und ich will alle Kraft daransetzen, über den Schmerz hinwegzukommen. Das Leben liegt ja noch vor mir, und es wird gerade jetzt tausend Schwierigkeiten für mich bieten. Aber immer wird Dein liebes Bild um mich sein, mich trösten und halten, wenn ich einmal straucheln sollte. Hab Dank für all Deine Freundschaft, liebe Märta, die mir wieder einmal die Wege so geebnet hat. Ich fühle nur den einen heissen Wunsch in mir: Dir alles einmal vergelten zu können und Deinen Vic drüben zu finden. Vergiss meine Eltern nicht, Märta, wenn ich sie zu sehr betrübt habe, so versuche, ihnen meine Handlungsweise menschlich näherzubringen. Fahre einmal zu ihnen, ich bin ja auch nicht aus der Welt — und so Gott will, kehre ich als ein anderer wieder . . .“

Lange sass Jürgen dann noch und dachte an Vergangenheit und Zukunft. Aber er hätte kein junger Mensch in den schönsten Jahren sein müssen, wäre die Zukunft nicht jetzt in seinen Gedanken lichter und stärker geworden. Würde er Victor finden — und würde sich etwas von dem romantischen Abenteurerleben erfüllen, wie er es sich einst in glücklichen Jugendträumen mit dem Freunde zusammen ausgemalt hatte? . . .

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Der, an den er jetzt dachte und der sich drüben in Anlehnung an seinen deutschen Namen Vic Fisher nannte, lebte freilich ganz anders als er und seine Kameraden es sich in den heimischen Wäldern ausgemalt hatten; besonders von einem Dasein als „einsamer Wolf“ konnte nicht die Rede sein. Während Jürgen sich spielend leicht auf Abitur und Studium vorbereitet hatte, schuftete Vic für 30 „Dollys“ monatlich bei „Wannenmakers“ als Liftboy. Kein Mensch hatte ihn nach seinen Papieren gefragt, als er sich mit einer Reihe einheimsicher Arbeitsloser in New York um den Posten in Amerikas grösstem Warenhause bewarb. Für sein Leben gern wäre er natürlich sofort nach „Wild West“ gegangen. Aber erst hiess es, die englische Sprache ebenso fliessend zu beherrschen wie Deutsch und Spanisch. Dass er den Job bei Wannemakers bekam, verdankte er sowieso nur der Tatsache, dass er wenigstens einigermassen sprachkundig war, gut aussah, gewandt und von bester Erziehung schien. Beseelt von eiserner Energie nahm er — abends, nach dem anstrengenden Dienst müde zum Umfallen — noch englischen Unterricht und kam nach und nach langsam im Leben vorwärts. Freilich war die Zeit hart gewesen, doch als „seine“ Putbuser Gymnasiumskalsse ein Jahr vor dem Abschlussexamen stand, gab Vic bereits Reitstunden im vornehmsten New Yorker Tattersall. Nichts hatte ihm so sehr gefehlt, wie die Beschäftigung mit seinen besten Freunden, den Pferden, deren wilde Vettern, die Mustangs, er gar zu gerne in ihrer texanischen Heimat gefangen hätte. Aber noch mangelte es ihm an Mitteln dazu, denn wenn er nach diesem Teile Amerikas ging, wollte er für alle Fälle einen Notpfennig auf der Bank und eine gewisse Summe bei sich haben. Auch die Ausrüstung — selbstverständlich eine alte, damit man ihm um keinen Preis das Greenhorn, den Neuling, anmerke, würde nicht ganz billig sein, und Vic beschloss, nichts zu übereilen.

Als einer seiner prominentesten Reitschüler, bevor er eine Weltreise antrat, dem liebenswürdigen jungen Lehrer 25 Dollars als Abschiedspende in die Hand drückte, war er nicht schlecht erstaunt, als der Beschenkte ihn höflich bat, für ihn diese Summe in Indien, oder wo es ihm sonst gerade passen würde, an Donna Carola einzuzahlen. Niemand, ausser Märta und Jürgen, sollte wissen, wo Vic sich aufhielt, und nicht einmal das Mädchen, dessen lichtes Bild sich in seiner Seele unauslöschlich festgesetzt hatte, kannte seine genaue Adresse. In der Annahme, dass Vic dort auch wohne, richtete Märta stets ihre Briefe an: Mrs. Marn Parr, for Mr. Vic, Lexington Aveneue, New York. Das war die Boardinghousewirtin, bei der ihr Freund seit seiner Ankunft in Amerika zu speisen pflegte. In Wirklichkeit lebte Mr. Fisher am anderen Ende der riesigen Stadt — das war ein wenig umständlich und zeitraubend, aber seinen Plänen durchaus angepasst. Durch die Geldsumme, die eines Tages auf einer Auslanspostanweisung: „im Austrage von Mr. Victor Fischer“ aus Bangkok bei den alten Fischers auf Buchenhorft eintraf und dort grosse Sensation auslöste, fühlte sich Vic erstens gänzlich von dem Vorwurf des Diebstahls gereinigt. Zweitens aber war er sicher, auf diese Weise auch die letzte seiner Spuren gänzlich verwischt zu haben.

Nach und nach glaubte er, die Korrespondenz mit dem Mädcehn, das er liebte, sei völlig unsinnig. Würde er Märta jemals ein Heim bieten können? Wusste er überhaupt, ob sie seine Gefühle erwiderte? Er besass keinerlei Rechte an Märta und nichts, was die Zukunft sicherte. Wenn er sich in schlaflosen Nächten an das Fenster des Zimmers setzte, das er im 35. Stockwerk eines neu errichteten Wolkenkratzers bewohnte. Und in den leuchtenden Sternenhimmel starrte, den das milde, silberne Licht des Mondes überflutete, so packte ihn oft ein bitteres Heimweh. — Stand er jedoch am Morgen auf, wenn die Sonne grell auf den Dächern brannte und die steinerne Wüste New Yorks sich zu beleben begann, so fasste ihn ebenso wilde Gehnsucht nach den freien Steppen des westlichen Amerika, fern der steinernen, grellen Zivilisation. Der Rio Grande stand vor seinem Geiste, mit seinen gewaltigen Cannons und wilden Schluchten, dem weidenden Vieh und den edlen Pferden.

Eines Tages hielt er es nicht mehr aus. Sien Boss, der ihn ausserordentlich schätzte und seine Sehnsucht kannte, hatte dem bescheidenen deutschen Jungen zugesagt, ihn nach Pasadena zu schicken, wenn er neue Gäule für seinen Handel, den er neben der Reitschule betrieb, benötigte. Pasadena — das war Texas — Wild-West — das bedeutete die Erfüllung von Vic Fishers kühnsten Träumen. Er sollte auf dem dortigen berühmten Pferdamarkt, wo es hiess: die Augen offen, Brieftasche fest und Revolver, den Vic meisterhaft zu beherrschen gelernt hatte, locker! eine Anzahl geeigneter Tiere auswählen und sie mit einem Begleitmanne zusammen nach New York verladen lassen. Damit sollte Vics Tätigkeit für den freundlichen Boss erledigt und der junge Reitlehrer fortan sein eigener Arbeitgeber sein. Es wurde noch verabredet, dass Vic die 500 Dollars, die er sich nach und nach erspart hatte, in den gewinnbringenden Unternehmen Mr. Petterfields anlegen, dass die Zinsen solange zum Kapital geschlagen werden sollten, bis der „Geldgeber“ anders disponierte. Die andere Hälfte der zurückgelegten Summe, in gleicher Höhe, nahm Vic in Scheinen und Mexikanischen Silberdollars mit, um an Ort und Stelle nicht nur seine Ausrüstung zu erwerden, sondern auch das beste Reitpferd, das es zwischen dem mexikanischen Golf und den Staaten gab. Den Rest wollte er bei sich behalten oder auf einer Bank einzahlen, um sich endlich — Hals über Kopf — in ds Abenteuer zu stürzen.

Das Abenteuer . . . Die Träume seiner Jugend tauchten wieder vor ihm auf. Er sah sich am Strande, dicht bei den Felsen von Stubbenkammer, deren kreidiges Weiss sich in dem leuchtenden Blau des Meeres widerspiegelte, geheimnisvolle Sandbauten errichten. Er ahmte die alten Paläste und Schatzkammeren der Inkas nach, jener Ureinwohner Mexikos, die Donna Carola zu ihren Vorfahren rechnete. Sogar ein königlicher Azteke sollte sich unter ihnen befunden haben. Vic lächelte ein wenig bitter bei dem Gedanken, welch unkönigliche Beschäftigungen er, der Nachfahre so erlauchten Bluts, in den letzten Jahren ausgeübt hatte. Aber das war wohl nicht das Ausschlaggebende. Stets war er auf saubere und ehrliche Weise seinem Beruf nachgegangen, und auch das Abenteurerleben, dem er jetzt mit heissem Herzen entgegensah, sollte ihn moralisch nicht unterkriegen. Darauf gab er sich selbsr sein Ehrenwort . . .

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Nun befand er sich schon seit Tagen auf einem Steamer zwischen New York und Galveston. Es war die Einfallspforte in das Land Texas, nicht allzuweit von Pasadena entfernt, wo Vics Auftrag ausgeführt werden musste. Dann lag jede Pflicht hinter ihm; als freier Mann konnte er die freie Prärie lieben oder hassen lernen — ganz wie das Glück ihm günstig war.

Das Glück — Vic lächelte bitter bei dem Gedanken an Glück. Dass er das doch immer und immer noch nicht vergessen konnte! Dabei hätte er doch inzwischen in seinem harten Leben hier draussen lernen können, dass die ganze Welt in Ungerechtigkeit bestand, und dass viele Menschen härter waren als seien Eltern. Vielleicht waren sie gar nicht einmal so erbarmungslos gewesen, wie er es, in seinem jungendlichen Zorne, gesehen. Vielleicht waren alle Menschen, denen es gut ging, geneigt, über das Elend anderer hinwegzusehen. Man musste wohl erst einmal selbst im Unglück gewesen sein, um das anderer mitzuempfinden. Warum nur konnte er seinen Eltern das alles nicht vergessen? Vielleict deshalb nicht, weil er immer zu ihnen aufgesehen, und weil sie ihm in der Jugendzeit, mehr noch in seiner ersten Kinderzeit. ebenso allmächtig erschienen waren wie der liebe Gott? Darum hatte ihn die Enttäuschung doppelt hart getroffen, und deshalb wohl musste er immer und immer noch über all das längst Vergangene nachgrübeln. Aber selbst, wenn er die Heimat und die Eltern hätte vergessen können, zwei Menschen vergass er nicht. Seinen Jugendfreund Jürgen — was mochte aus dem weichen, schmiegsamen Jungen für ein Mann geworden sein — Märta — seine erste heisse Liebe. Aus ihren früheren Briefen wusste er, welch gute Kameraden die zwei geworden waren, und vielleicht wollte es das Schicksal, dass sie einander einmal mehr wurden. Er biss bei diesen Gedanken die Zähne zusammen und umklammerte das morsche Holz der Reling. Aber er kannte die Seele der schwedischen Mädchen nicht, die er zwar für herbe und tief helte, deren unverbrüchliche Treue ihm jedoch noch nicht aufgegangen war. Er lag mit sich selbst in verzweifeltstem Kampfe, dass er mit dem letzten Schreiben aus New York an Märta erneut alle Brücken hinter sich abgebrochen hatte — dass er von diesem Tage an ein Verschollener für die war, die in der Heimat oder anderswo voller Freundschaft seiner gedachten. Trug ihn das Glück nach oben — ja, dann konnte man immer noch sehen, ob Märta ihn wollte. Seine Chancen standen 1: 100 — er konnte nur verlieren und nicht gewinnen — oder vielleicht doch?

Um sich aus seinen nutzlosen Gedanken zu befreien, mandte sich Vic seufzend einem jungen Texaner zu, mit dem er sich an Bord angefreundet hatte und der ihm ein echter Revolvermann zu sein schien. Jim Lightfoot — ein angenommener Name — war jeden Tag gewisse Zeit damit beschäftigt, den neuen Kameraden in die Geheimnisse des „Ziehens“ einzuweihen. Denn in Wildwest behält bekanntlich bei Streitereien nur der die Oberhand, der, ohne die Waffe in Anschlag zu bringen, sie fixer zieht als sein Gegener . . .

Fünftes Kapitel

Ein heller, lichter Raum, einem Atelier ähnlich. Blitzende Stahlmöbel mit roten Bezügen standen in dem schönen Zimmer mit den Instrumentschränken, den zahlreichen Gemälden an den Wänden und der breiten Couch. Die Frühlingssonne strömte durch die breiten Glasfenster, fiel auf ein Mädchen, das einen lichten, bastseidenen Kittel über einem lachsfarbenen Marocainkleide trug. Es sass am Schreibtisch und malte spielerische Figuren auf ein Blatt Papier, grosse und kleine, Kreise, Ranken, Gesichter. Dann griff es nach einem alten Folianten, den es dicht an sich heranzog, um such in eien Unterschrift zu vertiefen. Spielerisch ahmte es auch diese Unterschrift nach. Der selige Dr. Martinus Luther, der das Original geliefert hatte, würde es bestimmt von der Kopie nicht mehr haben unterscheiden können.

Die dunkle Schönheit Lore Haldens passte gut in diesen ernsten Raum, der trotz aller Helle, die ihm innewohnte, nur für intensive Arbeit bestimmt zu sein schien. Es war das Reich des berühmten Konservators und Kunstexperten Geheimrat Griesebach. Lore Halden war neben den Doktoren Schöttler und Wengamann seine bevorzugte Assistentin.

Lore stand allein im Leben. Ihre Eltern waren frühzeitig gestorben, sie besass keinerlei Angehörige. So wurde der beste Freund ihres Vaters, der berühmte Strafverteidiger Dr. Ley, ihr Vormund. Er liess seinem Mündel in Kinderheime, und später in Internaten die beste Erzeihung angedeihen. Ausserdem verwaltete er Lores Vermögen so geschickt, dass es sogar den Schrecken der Inflation widerstand und ein Teil der Zinsen noch zum Kapital geschrieben werden konnte. Gerade am heutigen Tage war Lore mündig geworden; vor einer Stunde war sie mit dem Vormund auf der Bank gewesen um nach einer Besprechung mit dem Depositenkassenvorsteher ihr Vermögen von nun an selbst zu verwalten.

Schon mehrmals hatte Lore mit nervösen Blicken die Armbanduhr gestreift und festgestellt, dass die Zeiger immer weiter vorrückten. Klaus Schöttler, ihr Verlobter, verspätete sich wieder einmal. Das war auch eine der Eigenschaften, diese Unpünktlichkeit, die Lore an ihrem Verlobten immer wieder störte. Sie seufzte auf; sie wollte nicht daran denken, nicht heute. Heute wollte sie nichts wissen, als dass sie Klaus liebte und glücklich war. Dr. Klaus Schöttler und Lore waren seir einigen Monaten verlobt. Gemeinsame Arbeit und gemeinsame Interessen hatten sie beide zusammengeführt. Und Lore, die frisch aus der Pension in ihr Studium gegangen und sich bis dahin herzlich wenig um Männer gekümmert hatte, war von Klaus Schöttler wie fasziniert gewesen. Er hatte auch wirklich vieles, was ein Mädchen wie Lore Halden anziehen konnte. Sein Aeusseres, männlich, schlank, durchtrainiert, der gut geschittene Kopf mit der hohen Gelehrtenstirn, den scharfblickenden intelligenten Augen, das ganze Gepflegte und Sichere seiner Erscheinung — alles hatte Lore gefallen. Vor allem aber bewunderte sie sehr bald die tiefen Kenntnisse und den untrüglichen Kunstegeschmack Schöttlers und musste sich zugeben, dass sie sehr viel von ihm lernen konnte. Schöttler hatte sehr bald gemerkt, welchen Eindruck er auf das junge, unerfahrene Gemüt Lore Haldens machte — und hatte seine Massnahmen danach eingerichtet. Der andere Assistentt Dr. Wengemann kam als Rival in bezug auf Lore Halden nicht in Betracht; er war alt, eingefleischter Junggeselle, der nur seinen Bildern und Kunstinteressen lebte. Da war denn das Feld frei.

Klaus Schöttler hatte einen unersättlichen Hang zu Wohlleben und Luxus, einen Hang, den er bisher niemals hatte befriedigen können. Er ersehnte Reichtum, behagliches Leben mit allen Genüssen, die dem Wohlhabenden zu Gebote stehen, mit allen Fasern seiner Seele. Hatte er sich doch mühsam genug aus Armut und Dunkelheit heraufgekämpft. Dank der guten Schulbildung, die er infolge von Stipendien bekommen, einer eisernen Energie und einer weit über das Durchschnittsmass ragenden Begabung hatte er es zum Examen mit Auszeichnung gebracht. Ein paar Arbeiten, die der junge Student im kunsthistorischen Seminar von Geheimrat Griesebach eingereicht, hatten die Aufmerksamkeit Griesebachs auf Schöttler gelenkt. Er zog den jungen Menschen ins Haus, betraute ihn mit privaten Arbeiten und unterstützte ihn auch persönlich. So war es gekommen, dass Schöttler, ganz im Gegensatz zu den meisten Kunsthistorikern, die nach Absolvierung ihrer Examina stellungslos herumliefen, Assistant bei Seheimrat Griesebach wurde. Und zu deisem Glück hatte sich dann die Bekanntschaft mit Lore Halden gestellt, die zu einer Verlobung geführt hatte. Justizrat Ley war über die Neigung seines Mündels nicht gerade erfreut gewesen. Er fand, dass Lore mit ihrem grossen Vermögen und ihrer Schönheit andere Ansprüche hätte machen können als die an einen jungen, mittellosen Assistenten, der ausser seiner tadellosen männlichen Erscheinung nicht viel in die Wagschale zu werfen hatte. „Das ist mir gleich! “ hatte aber Lore ihrem Vormund auf eine diesbezügliche Aeusserung der juristischen Kapazität gesagt. „Ich liebe Klaus; Geld braucht er nicht zu haben, denn das habe ich ja Gott sei Dank alleine!“ So hatte Len sie gewähren lassen: Am heutigen Abend wollte das Brautpaar in seinen Räumen die öffentliche Verlobung feiern.

Wo Klaus nur so lange blieb? Wieder musste der arme Martinus Luther dran glauben, denn die junge Dame, die übrigens Dr. der Kunstgeschichte war, obgleich sie diesen Titel, der ihr schrecklich unweiblich vorkam, nie führte, besass eine unglaubliche Geschicklichkeit im Nachahmen fremder Handschriften. Aber sie hatte trotzdem ihren Meister in Klaus gefunden, der eine unheimliche Handfertigkeit besass und — wie er einmal spöttisch von sich selbst bemerkte — „der geborene Urkundenfälscher war“.

Plötzlich schaute Lore überrascht auf. Ein Storm zartfarbiger Sommerrosen, vom sattesten Gelb bis zum rosigsten Weiss, rieselte auf sie hernieder. Sie wandte sich — da wurde sie auch schon in die Höhe gerissen, und ein Paar Arme hielten sie fest, denen auch eine Stärkere als sie sich nicht so leicht hätte entwinden können. Heisse Lippen pressten sich auf die ihren, betäubten das erschauernde Mädchen mit verlangenden Küssen. Plötzlich wurde sie freigelassen, hochgehoben und in den nächsten Gessel gesetzt, während eine lachende Männerstimme rief: „Augen zu, mein Lieb, und linke Hand her! Ich vereine mein Geburtstags- und Verlobungsgeschenk an deinem Ringfinger! “

Erschauernd fühlte das Mädchen, wie sich glattes, kühles Metall schwer um ihren zarten Finger legte. Wo waren ihre Freude und ihr Glück? Der Ring schien ihr plötzlich das Gewicht von Ketten anzunehmen, und ihre Hand sank wie gelähmt herab, als sie sich endlich entschloss, die Augen zu öffnen und den goldenen Reif zu betrachten, der ihre Zusammengehörigkeit zu Klaus auch äusserlich betonen sollte. Aber schon hatte sie sich wieder gefasst. Was war denn das mit ihr? Aergerlich schüttelte sie den Kopf — weiss Gott, sie bekam anschienend schon Nerven. Was hatte sie denn eben wie mit der Ahnung einers Unglücks überrieselt?Sie hatte doch allen Anlass froh zu sein, froh an dem Tage, an dem ihre Verlobung mit Klaus veröffentlicht werden sollte. Wie um ihr Schuldgefühl über die unverständliche Regung zu betäuben, küsste sie ihren Verlobten zum Danke heisser, als es sonst ihre herbe, zurückhaltende Art zuliess. Befriedigt fühlte Klaus Schöttler die Wärme in der Liebkosung Lores. Also endlich hatte er ihr doch Feuer in die Afern gegossen! Endlich war sie aufgewacht, die stolze, scheue Lore! Endlich war er ihrer ganz sicher.

Klaus war ein gutaussehender, fünfundzwanzigjähriger Mann mit braunem, naturgewelltem Haar und ein paar grossen, schwarzen Augen, in denen nur von Zeit zu Zeit ein etwas lauernder Blick mitschwang, besonders dann, wenn die Rede auf Reichtümer und Luxus kam. Im Gegensatz zu seiner Braut, die viel besass und, vielleicht weil sie sich nichts zu versagen brauchte, sehr haushälterisch veranlagt war, besass Klaus eine sehr verschwenderische Ader. „Lass nur, Onkel Ley; das wird sich schon geben, wenn er erst einmal selbst zu Geld gekommen ist! “ hatte Lore einmal die Bedenken ihres Vormunds beschwichtigt, und als er ihr nüchtern erwiderte: „Zu deinem Gelde meinst du wohl! “ konnte sie dem Vormund das lange nicht vergessen. Für Lores Empfinden gehörte selbstverständlich ihr Vermögen auch Klaus. Er war ihre erste Liebe, und der Gedanke, dass nur ihr Geld ihn reize und sie ihm nichts weiter bedeute als eine angenehme Beigabe dazu, war ihr nie gekommen. Aber jetzt wurde sie doch stutzig, als Schöttler, kaum dass er sie aus seinen Armen gelassen, sagte: „Lore, lass uns heute abend im eigenen Wagen zu unserer Verlobungsfeier fahren! Fräulein Griesebach verkauft ihren Sportzweisitzer, einen dunkelroten Roadster, der wie gemalt zu deinem schwarzen Haar passt! Sie will nur fünftausend dafür haben, eine geradezu lächerliche Summe! Denk dir nur, Lieb, wenn wir erst verheiratet sind! Dann können wir nachmittags, wenn wir hier fertig sind, ins Freie fahren! Du und ich allein, Lore . . .“

Wieder regte sich das unmotivierte Gefühl der Angst und Abwehr in ihr. Brüsk antwortete sie: „Noch sind wir ja noch nicht so weit, Klaus! Ausserdem — stell’ dir ein Assistenehepaar, wie wir es sein werden, vor, wenn es in einem Roadster durch die Gegend fährt! Nein! Aber wenn du den Wunsch nach einem neuen, kunstwissenschaftlichen Werk hast, oder während deines Urlaubs die Studienreise nach Greichenland machen willst, die du die schon solange gewünscht hast, oder . . . “

„Danke! “ sagte er kühl. „Aber den Roadster kaufe ich auch ohne deine freundliche Mitwirkung! Und ehe Lore noch etwas darauf zu entgegnen vermochte, hatte er nach einem Aktenstück gegriffen und war an ihe vorüber in das nebenan liegende Archiv gegangen.

Lore sah ihm nach; ihr erster Impuls war, dem Verlobten nachzueile. Heute, an ihrem Verlobungstage, eine ernstliche Verstimmung? Das ging doch nicht. Aber sie liess die Klinke der Archivtür, die sie schon in der Hand hielt, wieder los. Nein, sie durfte nicht die Erste sein, die die Hand zur Versöhnung ausstreckte. Sie war im Recht gewesen mit ihrer Weigerung, einen so kostbaren Wagen zu kaufen. Lore hasste nichts so sehr, wie das Zurschautragen des Reichtums — besonders in einer Zeit wie der jetzigen, die man durchlebte. Ohnehin fühlte sie sich oft geradezu schuldbewusst, dass ihr ohne alles Zutun soviel Geld überkommen war. Und sie machte davon oft einen Gebrauch, von dem niemand etwas ahnte. So manche arme Studentin aus ihrer Studienzeit, die sich mühsam durchgeschlagen hatte, ahnte nicht, dass die kleinen Geldbeihilfen, die ohne Namen an ihre Adresse kamen, von Lore Halden herrührten. So manche von Lores Kolleginnen war dadurch un die Lage versetzt worden, die Zimmermiete am Ersten zu zahlen, sich ein wissenschaftliches Buch anzuschaffen, das sie zum Examen notwendig brauchte, das Kolleggeld zu erlegen. Der einzige, der von Lores Wohltätigkeit wusste, war Justizrat Ley gewesen. Durch seine Strafverteidigerpraxis hatte er genügend Einblick in traurieg Verhältnisse bekommen und hatte sich sein menschlich mitfühlendes Herz bewahrt. Er verstand Lore in ihren Bestrebungen und hatte ihr öfters gesagt: „Wer Geld hat, muss andern helfen, die keins haben. Aber er muss nicht nur mit dem Herzen helfen, sondern auch mit dem Verstande. Wer planlos schenkt zuletzt auch.“ So hatte Lore es sich angewöhnt, über die Notlage der Menschen, mit denen sie während ihres Studiums zusammenkam, mit dem Vormund zu sprechen. Sie gab nie direkt und war dadurch unter den Kommilitonen schon in den Ruf des Geizes und der Hartherzigkeit gekommen. Sie nahm es schweigend hin. Sie wusste es ja besser. Onkel Ley, wie sie den geliebten Vormund nannte, erkundiget sich unter der Hand nach den Verhältnissen der Kollegen, die Lores Hilfsbereitschaft erbeten. Stellte sich wirkliche Bedürftigkeit heraus, so wurde stillschweigend eingegriffen.