Kitabı oku: «Elmsfeuer»

1. Erschütterungen

Im Maschinenraum war es vollkommen still.

Leonid Brovny wischte sich mit dem groben Ärmel seiner Arbeitsjacke über das schwitzige, ölverschmierte Gesicht und trat einen halben Schritt zurück. Aus dieser Position konnte er den Dieselmotor des Schiffs vollständig überblicken. Alle Vorbereitungen waren abgeschlossen: Die Leitungen gereinigt, Verschleißteile ausgewechselt, die Kolben geschmiert und die Zylinderköpfe gesäubert. Brovny war mit sich zufrieden. Als es hinter ihm leise knackte, drehte er sich ohne Eile um. In seinem Gesicht spiegelte sich weder Überraschtheit noch Sorge.

Vielmehr machte er den Eindruck, als erwarte er dort Jemanden, dem er sein gelungenes Werk vorführen konnte.

Aber da war niemand.

***

«Blow, boys, blow, for Californio, there´s plenty of gold, so I am told, on the banks of Sacramento”. Putzi Mommsen summte vergnügt vor sich hin, während er die schmale Treppe hinunterstieg, die zum Kabinentrakt der Elmsfeuer führte. In der Hand trug er eine Flasche feinsten Cognacs. Schritte und ausgelassenes Kichern drangen von der nächsten Ecke an sein Ohr. Er stellte das Singen ein.

Zwei frisch eingetroffene Passagiere, eine Frau und ein Mann, kamen ihm schwer bepackt auf dem schmalen Korridor entgegen. Die junge Frau hielt in der linken Hand eine leere Piccoloflasche. Mommsen rückte den Knoten seiner Krawatte zurecht. Die Neuankömmlinge strahlten einander verliebt an und blieben vor ihm stehen. Beide räusperten sich verlegen. »Guten Tag.« Der Mann ließ eine prall gefüllte Plastiktüte von der linken in die rechte Hand wandern und grinste. »Oder muss man hier sagen: Ahoi?« Wieder kicherten die Zwei.

Mommsen ließ sich von ihrer Albernheit nicht anstecken. »Ein einfaches Guten Tag genügt vollkommen«, sagte er trocken, »kann ich Ihnen helfen?«

»Verzeihen Sie, gehören Sie zur Besatzung?«

»Mommsen«, entgegnete Mommsen, »Erster Stewart an Bord der Elmsfeuer, zu Ihrer Verfügung«, und verbeugte sich leicht.

»Erster Stewart…«, wiederholte die Dame, und Mommsen konnte an ihrem Gesicht ablesen, dass sie Männer wie ihn nur aus dem Fernsehen kannte. Er lächelte höflich. »Sie suchen Ihre Kabine. Hab ich recht?«

Die Zwei nickten. »Wir haben die Fahrt auf der Elmsfeuer für unsere Flitterwochen gebucht, deshalb auch der Sekt.« Die Frau hob entschuldigend die Hand mit der leeren Flasche.

Mommsen nickte. »Das freut mich für Sie. Eine gute Entscheidung. Wenn Sie jetzt aber bitte mit mir kommen wollen.« Er sah auf seine Armbanduhr. »Wir werden bald ablegen. Ihre Kabine befindet sich ein Deck tiefer im Heck…« Er ging vor den beiden her und drehte sich, als sie erneut laut zu prusten begannen, mit strenger Miene um. »Darf ich Sie bitten, eine Spur leiser zu sein?«

Die Zwei verstummten unmittelbar, und er senkte die Stimme.

»Baronesse von Adler… der die Kabine dort vorne gehört, ist ein wenig…«, er zögerte, »… lärmempfindlich.«

Das Paar nickte verständig, und Mommsen setzte sich wieder in Bewegung. Den Kopf zurückgewandt, erklärte er: »Sollten Sie, nachdem Sie ihre Kajüte bezogen haben, irgendwelche Fragen haben, können Sie sich nach dem Auslaufen gerne damit an mich…« Wieder lachten die Zwei laut auf. Mommsen blieb stehen. Wer waren die beiden, dass sie seinen Anweisungen nicht Folge leisteten? Die Halsschlagader über seinem gebleichten Hemdkragen schwoll an. Seine Stimme bekam einen unangenehm schrillen Klang. »Es ist doch wohl nicht zu viel verlangt, wenn ich…«

Er wurde abrupt gestoppt, als die Tür der angrenzenden Kabine sich mit einem scharfen Ruck öffnete, und eine imposante Gestalt sich in den Türrahmen schob.

Alle verstummten. Mommsen nahm die geduckte Haltung eines Siebtklässers ein, den man auf der Schultoilette beim Rauchen erwischt hat.

Langsam tat die Person einen Schritt nach vorne ins Licht. Das junge Paar wurde weiß im Gesicht, als hätte es eine Erscheinung. Und in gewisser Weise hatte es die auch.

***

Brovny atmete tief durch. Er liebte diesen Moment der Stille, die letzten Sekunden, bevor er die Maschine anwarf – und bis zum Ende der Fahrt alles um ihn herum in tosendem Lärm versank.

Noch war es ruhig. Er tat wieder einen Schritt nach vorne. Seine linke Hand berührte den blankpolierten Schalter, mit dem der Motor gestartet wurde. Was mochte die vor ihnen liegende Reise bringen?

Gedankenversunken fuhr er sich mit seinem schmutzigen Ärmel erneut über das Gesicht. Es war heiß und stickig hier unten. Die nackte Glühbirne über ihm tauchte den Raum in gelbstichiges Zwielicht. Die Muskeln seines linken Arms spannten sich. Der Anlassschalter war, trotz der soeben abgeschlossenen Wartung, immer noch äußerst schwergängig. Für weitere Reparaturen blieb jedoch vorerst keine Zeit.

Wieder hörte Brovny hinter sich ein leises metallisches Knacken und hielt inne. Ein zweites, lauteres Geräusch folgte. Noch einmal drehte er sich um und sah gleich darauf eine kleine Gestalt auf sich zuhuschen. Ein Lächeln glitt über sein Gesicht. Na also, er hatte sich beim ersten Mal also doch nicht geirrt!

Im selben Augenblick aber, als der Anlasser unter seinen Fingern nachgab, realisierte er, dass diese kleine Gestalt nicht auf ihn zurannte, sondern vor Etwas floh, Etwas, das nun auch er sah – und sein Lächeln zerrann zu einer Maske des Grauens.

***

Vor den beiden Touristen stand eine Frau, wie ihnen im Leben noch keine begegnet war. Instinktiv rückte das Paar im fahlen Schein der Deckenlampe ein Stück enger zusammen und starrte sie an.

Die Frau trug ein eng anliegendes, knöchellanges schwarzes Kleid mit eingewirkten Kristallen, die bei jeder Bewegung eindrucksvoll funkelten, und dazu passende schwarze Handschuhe. Unter dem Saum des Kleids lugte ein Paar extravaganter weißer Lackschuhe hervor, um den Hals lag eine Stola aus cremefarbenem Nerz. Schräg auf dem Kopf saß ein barettförmiger Hut aus ebenfalls schwarzer Seide, von dessen Kante ein feiner Schleier über Augen und Nase fiel. Darunter zeichneten sich sanft die Konturen sorgfältig ondulierter blonder Haarwellen ab. Zwischen Ring- und Mittelfinger der rechten Hand glomm, in einer Spitze aus Perlmutt, eine lange, dünne Zigarette.

Den jungen Mann und seine Frau erfasste ein seltsamer Zustand der Beklommenheit, ohne dass sie hätten sagen können, woher dieser kam. Es war nicht der aus der Zeit gefallene Aufzug der Frau, der sie verstörte, es war ihr Alter selbst. Die Frau hatte keines. Ihre Körperhaltung war jugendlich aufrecht, und ihre Haut zeigte keine Spuren von Verfall. Gleichzeitig jedoch erzeugte ihre Anwesenheit eine tiefe Ehrfurcht, wie man sie allenfalls beim Betreten mittelalterlicher Kathedralen spürt, eine Aura vergangener Jahrhunderte samt ihrer dunklen Geheimnisse. Mit einem Mal kamen beide sich unendlich klein und unbedeutend vor.

Außer ihrem eigenen, gepressten Atem war nichts zu hören.

Nach einer gefühlten Ewigkeit schließlich öffnete die geheimnisvolle Frau den Mund und sprach. Ihre Stimme war tief, mit einem fast sinnlichen Timbre, ihr Tonfall sogar beinahe freundlich. Die zwei Touristen entspannten sich. Gleich darauf jedoch veränderte sich etwas in dieser Stimme, eine Kälte machte sich in ihr breit, die beide im Innersten frieren ließ. Ein Gefühl von Verlorenheit überkam sie, eine unbestimmte Mischung aus Trauer und Schuld, die von irgendwo tief in ihren Seelen an die Oberfläche drängte. Sie vermochten nicht, sich dagegen zu wehren. Hilfesuchend tastete die junge Frau nach der Hand ihres Mannes.

Mommsen sah abwesend vor sich hin.

Die Person aber, die all dies auslöste, zog seelenruhig an ihrer Zigarette. Man hörte das Knistern der Glut, eine silberne Ascheflocke schwebte lautlos zu Boden.

»Mein lieber Mommsen«, träge atmete sie den Rauch in Richtung des Feuermelders und musterte den erstarrten Stewart mit erhobener Augenbraue, »wollten Sie nicht lernen, Ihr Temperament zu zügeln?« Mommsen hielt den Blick gesenkt und murmelte: »Baronesse von A…«

»Putzi… mein lieber Putzi«, unterbrach sie ihn und schüttelte vorwurfsvoll den Kopf, »wir hatten doch vereinbart, dass Sie in Umgebung meiner Kabine für Ruhe sorgen… oder irre ich mich da?«

»Doch, das hatten wir, gnädige Frau…« Dem sonst so selbstbewussten Stewart gelang nur ein Flüstern.

»Was sagen Sie?« Baronesse von Adler führte die Perlmuttspitze erneut zum Mund und legte die andere Hand hinter das linke Ohr.

»Sie irren… sich nicht«, murmelte Mommsen.

»Na sehen Sie, Putzi. Dann können Sie mir doch bestimmt erklären, wieso Sie ausgerechnet vor meiner Tür ein ums andere Mal die Beherrschung verlieren? Oder muss ich Sie an das letzte Mal erinnern, als Ihnen…«

»Nein, das müssen Sie nicht, gnädige…« Mommsens Stimme verklang mitten im Satz, und die junge Frau sah die Gelegenheit gekommen, ihr schlechtes Benehmen von zuvor wieder gut zu machen. Sie nahm ihren ganzen Mut zusammen und sagte: »Herr Mommsen hat wirklich nichts mit der Sache zu tun. Es war ganz allein unsere Schuld, dass er ein wenig lauter werden musste.«

»So?« Von Adler drehte sich um und sah die Frau lächelnd an. »Es ehrt Sie wirklich sehr, Fräulein, dass Sie so heldenhaft für unseren leicht erregbaren Stewart in die Bresche springen. Ich bin mir allerdings nicht sicher, ob er das wirklich… nun ja, wie auch immer…« Sie hielt inne und sog ein weiteres Mal an ihrer Zigarette. Dann, von einer Sekunde zur nächsten, verlor ihre Stimme wieder alles Freundliche. Ohne dabei auch nur einen Deut lauter zu werden, sagte sie: »Ich zahle einen nicht unbeträchtlichen Preis, um die Fahrt auf diesem Schiff so angenehm wie möglich zu verbringen… was aber…«

Der Rest ihrer Worte ging in einem ohrenbetäubenden Krachen unter. Eine gewaltige Explosion erschütterte das Schiff. Mehrere Schockwellen fegten durch den Rumpf. Mommsen wurde von der Wucht der Detonation gegen einen eisernen Pfeiler geschleudert und sackte besinnungslos zusammen.

Die junge Frau schrie auf und warf sich panisch auf ihren Mann. Dessen Gesicht war bleich wie eine frischgekalkte Wand, seine Augen weit aufgerissen.

»Oh mein Gott! Was war das?«

»Ich… ich… weiß es nicht.«

Die Schweißnähte und Stahlbolzen ächzten, und die Elmsfeuer rollte unruhig hin und her. In der Nähe schrillte heiser eine Alarmglocke. Die Deckenbeleuchtung war erloschen. Hin und wieder flackerte für Sekundenbruchteile eine der Neonröhren auf und verwandelte das Geschehen ringsum in ein gespenstisches Schauspiel.

Von Adler, die sich während der Explosion im Türrahmen festgehalten hatte, war unverletzt geblieben. Ohne dem jungen Paar, das sich zu ihren Füßen krümmte, Beachtung zu schenken, ging sie auf den reglos daliegenden Stewart zu und beugte sich zu ihm hinunter. Mit behandschuhten Fingern rüttelte sie an seiner Schulter.

»Mommsen!«

Als keine Reaktion kam, tätschelte sie dem Bewusstlosen die Wange.

»Mommsen! Können Sie mich hören?« Nichts.

Erneut fasste sie ihn an der Schulter.

»Was… ist mit ihm?« Die junge Frau kroch auf allen Vieren neben von Adler. Diese sah sie unverwandt an. »Lassen Sie nur, Fräulein. Bleiben Sie lieber bei Ihrem Begleiter. Der hat Ihre Hilfe nötiger.«

Erschrocken über die herrische Kälte in von Adlers Stimme machte die junge Frau kehrt und krabbelte zu ihrem Mann zurück, der heftig atmend

und mit angezogenen Knien auf dem Boden hockte und vor sich hin stierte.

Eine zweite Erschütterung erfasste die Elmsfeuer, etwas schwächer als die vorangegangene. Dumpfes Grollen und Klirren folgte.

Von Adler packte mit beiden Händen den gusseisernen Pfeiler und hielt sich daran fest. Im selben Moment gellte aus der Tiefe ein gewaltiger Schmerzensschrei.

***

»Wieder nichts. Absolut nichts.«

Philippe Mousson, der Steuermann, knallte den Telefonhörer auf die Gabel an der Wand.

»Auch nicht auf diesem verdammten Handy. Nur wieder dieses Summen. Genau wie vorhin, als ich versucht habe, die Hafenbehörde zu erreichen. Weiß der Teufel, was das ist.«

Der Kapitän hob schweigend den Kopf. Er sprach nur selten. Das war seine Natur. Tiefe Falten furchten seine Stirn.

»Was sehen Sie mich so an, Captain?« Mousson ging nervös im Kommandostand auf und ab. Seine Kiefer mahlten. »Ja, ich weiß, da rede ich davon, dass Leonid Brovny der beste Maschinist ist, der mir je auf den sieben Meeren begegnet ist… nur damit uns ein paar Minuten später der halbe Kahn um die Ohren fliegt. --- Ein Unfall? --- Nein, das glaube ich nicht. Das heißt, mit Glauben hat das nichts zu tun, ich weiß es. So, wie Sie es wissen…« Mousson blieb stehen und sah dem Kapitän

fest in die Augen. »Und Sie wissen auch, Captain, dass es nicht viel gibt, wovor ich mich fürchte.« Er fuhr sich mit der Hand über das Gesicht.

»Dass die Elmsfeuer nicht sinken wird, ist das eine… aber… was tun wir, wenn wir diesmal… Brovny…? Herrgott, wir haben noch nicht einmal den Hafen verlassen… ich muss sofort hinunter in den Maschinenraum und nachsehen, was passiert ist. Vielleicht kann ich dort etwas tun…«, er schlug die Hände vor die Augen, »… hoffentlich noch etwas tun. Und Mommsen sage ich, er soll sich um die Passagiere kümmern. Er ist ein guter Mann.« Mousson hielt inne. »Wie meinen, Captain? Ruhe bewahren? Hm, Ruhe bewahren. Das ist schön gesagt. Ich will versuchen, mich daran zu halten.« Er sah auf die Uhr über der Tür. »In knapp zwei Stunden wird es dunkel. Dann, spätestens, sollten wir… auslaufen. Zwei Stunden. Nicht viel Zeit… und wir können auf Jemanden wie Brovny nicht verzichten…«

Der Kapitän schloss die Augen.

»Ja, Sie haben Recht, Captain, da stehe ich hier und jammere wie ein Kadett, während die Uhr rückwärts läuft. Möge Irgendwer oder Irgendwas unserer armen Seelen gnädig sein… oder zumindest dem, was davon noch uns gehört…« Mousson nahm seine Mütze vom Kopf und fuhr sich nervös durch das angegraute Haar. Dann straffte er seine Haltung und machte auf den Absätzen kehrt. Ohne noch einmal zurückzublicken, verließ er die Brücke und stieg hinab in den Bauch des Schiffs.

***

So markerschütternd war der Schrei gewesen, dass er noch immer in den Köpfen der Anwesenden nachhallte.

War das wirklich der Laut eines Menschen gewesen? Er hatte vielmehr geklungen wie der eines Tieres.

Das junge Paar kauerte zitternd neben der Tür zu von Adlers Kabine. Das Deckenlicht zuckte. Als das Klingeln der Alarmglocke verstummte, war es still.

Nur das stählerne Knacken des Schiffs war noch zu hören.

»W… werden wir… sinken…? Die Stimme der Frau erstarb.

Der Mann griff nach ihrer Hand und drückte sie sanft. »Nein… bestimmt nicht… wir werden nicht sinken…«

Im Gesicht der Frau schien für einen Moment die vertrauensvolle Miene eines Kindes auf, das sich in Begleitung seines Vaters sicher weiß. Der Mann fuhr mit belegter Stimme fort: »Wenn das Schiff… ernsthafte Probleme hätte, wäre bestimmt schon jemand gekommen, um uns… in Sicherheit zu bringen.«

»Glaubst du wirklich?«

Er nickte und versuchte ein Lächeln. »Noch fahren wir ja nicht.«

Das Vertrauensvolle im Gesicht der Frau erlosch. »Aber… was ist, wenn der, der uns in Sicherheit bringen sollte, dort drüben… neben der Säule liegt… bewusstlos?« Ihr Blick ging hinüber zu von Adler, die wieder an Mommsens Seite kniete. »Er… ist… doch nicht…?« Sie erhielt keine Antwort.

Von Adler zerrte an der Krawatte des Stewarts und öffnete seinen oberen Hemdknopf. Ein leises Seufzen entwich seiner Brust. Von Adler horchte auf. »Mommsen, mein Lieber… hören Sie mich? Na los, kommen Sie wieder zu sich! --- »Mommsen…?« Sie schlug ein weiteres Mal gegen Mommsens Wange und fächelte ihm Luft zu. »Mommsen…?« Ein schwaches Wimmern war zu hören. Sekunden später begann ein Arm zu zucken, einmal, zweimal, dann das linke Bein. Von Adler rüttelte sanft an beiden Schultern. In Mommsens Kehle gurgelte es. Seine Lider flatterten, die Lippen öffneten und schlossen sich schmatzend. Alle hielten den Atmen an. Ein Röcheln noch, dann, heiser, erklang Mommsens Stimme: »Es… lag… wirklich nicht in meiner Absicht… gnädige Frau… vor ihrer Kabinentür… für Tumult…«

Unter von Adlers verrutschtem Schleier war ein Lächeln zu sehen.

»Mommsen«, sagte sie, »zäh wie Leder… nicht wahr?«

»Und hart wie Kruppstahl«, kam es leise zurück.

Vorsichtig schob von Adler eine Hand unter Mommsens Kopf und hob ihn leicht an. In Zeitlupe schlug Mommsen die Augen auf und murmelte »Mommsen. Erster Stewart an Bord der Elmsfeuer. Zu Ihrer Verfügung.«

***

»Hm, ziemlich überschaubar, der technische Fuhrpark, den wir hier zur Verfügung haben… ich meine… ich habe mir natürlich gedacht, dass hier alles eine Nummer kleiner ist… aber… so klein…? Andererseits… was soll auf einem Schiff wie diesem schon groß passieren? Um die Seekrankheit zu behandeln, brauchen wir schließlich keinen vollausgestatteten Operationssaal… hab ich recht?«

Dr. Johnny Elm saß auf der mit weißem Krepp bezogenen Liege in der Krankenstation der Elmsfeuer und knöpfte langsam sein Hemd auf.

Dann nahm er die Elektroden des EKGs, das auf einem kleinen fahrbaren Wagen neben ihm stand, befestigte die Saugnäpfe sorgfältig an seiner Brust und schaltete das Gerät ein. Es knackte mehrmals kurz hintereinander, dann ließ sich ein gleichmäßiges Piepen vernehmen, und seine Herzfrequenz wurde in grünen Wellenlinien auf dem Bildschirm sichtbar. Er wiederholte: »Hab ich recht, Frau Hoy?«

»Lorna.«

»Wie bitte?«

»Haben wir uns nicht vorhin darauf geeinigt, dass Sie `Lorna´ zu mir sagen… und `Du´? Ich komme mir sonst wie eine alte Frau vor. Frau Hoy können Sie mich gerne in neun Jahren nennen, wenn ich 30 bin.«

»Ach so?« Johnny grinste amüsiert. »30 ist für Sie schon alt? Was bin ich denn dann in Ihren Augen… mit meinen 32 ½?«

Lorna zuckte lächelnd mit den Schultern.

»Meine Erfahrung hat gezeigt«, fuhr Johnny gut gelaunt fort, »dass es einem Arbeitsverhältnis zuträglicher ist, wenn man eine gewisse professionelle Distanz wahrt… und deshalb werde ich Sie vielleicht doch lieber siezen.«

Lornas Lächeln verschwand. »Ganz wie Sie meinen. Was machen Sie da eigentlich gerade, Herr Dr. Elm?«

»Was ich hier mache? Sieht man das nicht? Ich kontrolliere das EKG. Traue keinem Gerät, dass du nicht vorher eigenhändig manipuliert hast! Diese Weisheit stammt übrigens von meinem Doktorvater: Professor Maximilian Block. Sie haben bestimmt schon von ihm gehört. Ein überaus kluger und warmherziger Mensch… und trotzdem ein sehr guter Arzt. Es gibt keine Krankheit, die er nicht kennt. Und wenn er etwas nicht kennt, dann ist es keine Krankheit.« Johnny lachte. »Aber Scherz beiseite. Er und ich siezen uns auch… und sind zeit meiner Ausbildung sehr gut damit gefahren…« Er wandte sich wieder dem fiependen Apparat zu. »Ein Puls von 71… wer sagt´s denn? Lehrbuchmäßig… nein… sogar einen Deut besser als lehrbuchmäßig…« Johnny drehte an ein paar Knöpfen, wischte mit einem Tupfer aus Verbandsmull den Staub vom Bildschirm und betrachtete zufrieden sein Werk. Dann beobachtete er schweigend die Krankenschwester, die mit geübten Handgriffen das Behandlungsbesteck zählte und in dafür vorgesehene Fächer einsortierte. »Sie ist ganz schön jung für so einen Job«, dachte er. Aber was hieß schon `jung´? Er war mit seinen Anfang 30 selbst nicht gerade im klassischen Alter für Schiffsärzte. Seine ehemaligen Kollegen hatten ihm geschlossen davon abgeraten, die sichere Klinik zu verlassen. Nur Professor Block nicht. Block hatte verstanden, dass seinem besten Assistenten keine Wahl blieb, als diesen ungewöhnlichen Weg zu gehen. Also hatte er ihn ziehen lassen, wissend, dass ihm eine glänzende Krankenhauslaufbahn bevorgestanden hätte. Aber vielleicht kam er ja irgendwann zurück.

Lorna hob eine zu Boden gefallene Pinzette auf und legte sie in den Behälter für Besteck, das sterilisiert werden musste. Dabei rutschte ihr eine Haarsträhne ins Gesicht. Achtlos strich sie diese zurück hinter das Ohr. »Und sie ist außergewöhnlich hübsch…« Johnny seufzte. Mit dem Tupfer, den er noch immer in der Hand hielt, wischte er sich über die brennenden Augen und schnäuzte sich leise. Lorna drehte ihm glücklicherweise den Rücken zu und klapperte so laut mit ihren Utensilien, dass sie von seiner melancholischen Anwandlung nichts mitbekam.

Plötzlich veränderte sich das gleichmäßige Piepen des EKGs. Es wurde schneller. Johnny sah überrascht auf. Die Amplitude auf dem Bildschirm zeigte ungewöhnlich starke Ausschläge. Sein Puls stieg langsam, aber stetig an: 82 Herzschläge pro Minute… 94…106…114… 122…

Lorna ließ von ihrer Arbeit ab und drehte sich irritiert um. Sie sah Johnny, der nach wie vor auf der Liege saß und mehr fasziniert als beunruhigt die Anzeige vor sich betrachtete.

»Was machen Sie denn mit dem EKG, Dr. Elm?«

»Gar nichts. Die Frage muss eher lauten: Was macht das EKG mit mir?«

»Wie bitte?« Lorna kam besorgt näher.

»Sehen Sie selbst, das ist wirklich höchst seltsam. Wenn man diesen Werten hier glauben schenken darf, habe ich momentan einen Herzschlag von 178… und darüber hinaus… Vorhofflimmern.« Er fasste sich irritiert an die Halsschlagader. »Allerdings… fühle ich mich… ganz normal…«

Lorna zog skeptisch die Stirn in Falten. »Dann stimmt etwas mit dem Apparat nicht. Komisch. Bis eben ging er doch noch. Lassen Sie mich mal sehen!« Sie ging um die Liege herum und klopfte mit den Fingerknöcheln auf das Gehäuse. Ohne Ergebnis. »Und Sie sind sicher, dass Sie das mit dem `Manipulieren´ nicht zu wörtlich genommen haben?« Johnny schüttelte verwirrt den Kopf. Sein Herz raste offenbar mit 192 Schlägen pro Minute. Lorna überprüfte die Kontakte an seiner Brust. Sie fand keine Auffälligkeiten. Alles war vorschriftsmäßig verkabelt.

»Da!«, hauchte Johnny im selben Moment und deutete auf den Bildschirm. Nicht zu fassen… Asystolie… Herzstillstand!« Tatsächlich zeigte die Kurve keinen Ausschlag mehr. Das hektische Piepen ging in einen schrillen Dauerton über.

Gleich darauf wurde es von gewaltigem Lärm überdeckt. Lorna riss erschrocken die Arme in die Höhe. »Oh… mein… Gott… was… ist… das…?« Sie taumelte rückwärts und krallte sich haltsuchend an Johnnys nacktem Oberkörper fest, während das ganze Schiff bebte.

***

»Mommsen, da sind Sie ja. Sollten Sie sich nicht um unsere Passagiere kümmern, anstatt hier herumzuliegen?« Mousson war, so schnell er konnte, die schmale Treppe zum Kabinentrakt hinuntergestiegen. Von dort führte ein schmaler Korridor zu einer Metalltür, über die man den Maschinenraum zwei Decks tiefer erreichte.

Der im flackernden Zwielicht benommen daliegende Stewart, das verstörte Ehepaar und die als Einzige gefasst wirkende Baronesse von Adler hatten ihn für einen Moment irritiert. Doch Mousson war kein Mann, der sich von Unvorhergesehenem aus der Ruhe bringen ließ.

Unsicherheit verbat sich in seiner Position von selbst; und falls sie ihn doch einmal befiel, wusste er sie hinter einer rauen Schale gut zu verbergen.

»Madame… ist bei Ihnen alles in Ordnung?« Er gab von Adler die Hand und half ihr beim Aufstehen. »Ja. Danke. Mir geht es gut.«

Mousson drehte sich um. »Und Ihnen…?« Die junge Frau und der Mann erhoben sich schwerfällig vom Boden. In ihren Gesichtern lag Erleichterung darüber, dass sich nun endlich Jemand ihrer annahm.

Mousson musterte beide von oben bis unten, klopfte dem Mann beruhigend auf die Schulter und ging mit geraffter Uniformhose in die Hocke. »He, Mommsen! Ich bin es: Philippe Mousson… Ihr Erster Offizier. Erkennen Sie mich?« Sein Blick fiel auf die Flasche Cognac, die neben Mommsen auf dem Boden lag, und seine Miene wechselte von Besorgnis zu Strenge. »Das darf doch nicht wahr sein, Mommsen, sind Sie besoffen?« Er roch am Atem des Stewarts. Von Adler trat aus dem Schatten der Säule. »Die Flasche habe ich bei Herrn Mommsen bestellt. Er war gerade auf dem Weg zu mir, als es zu diesem… Zwischenfall kam.« Sie nahm Mousson den Weinbrand aus der Hand. »Herr Mommsen ist in Ausübung seiner Pflicht mit dem Pfeiler hier kollidiert.« Mommsen lallte etwas Unverständliches. Mousson half ihm, sich aufzurichten und lehnte ihn sitzend gegen die nächste Wand. »Das wird schon, Mommsen. Ruhen Sie sich noch ein Weilchen aus und melden Sie sich, sobald Sie wieder stehen können, auf der Brücke.« Er erhob sich, legte die linke Hand an die Hosennaht und führte die rechte zum Gruß an die Schläfe. »Entschuldigen Sie mich bitte. Der Maschinenraum wartet.« Eilig setzte er sich in Bewegung, doch der verängstigte Blick der jungen Frau ließ ihn noch einmal innehalten. Mit um Wärme bemühter Stimme sagte er: »Machen Sie sich keine Sorgen… ich kann Ihnen versichern, dass die Elmsfeuer bereits ganz andere Manöver… heil überstanden hat. Vorerst besteht keine…« Ein lauter Schlag unterbrach ihn. Alle Köpfe fuhren herum. Das Geräusch kam von der Eisentür am Ende des Korridors. Ein zweiter Schlag folgte. Jemand versuchte von der anderen Seite, die Klinke der Tür herunterzudrücken. Wieder krachte es dumpf, dann wurde die Tür tatsächlich mühsam aufgeschoben.

Die junge Frau tat einen unterdrückten Aufschrei. Ihr Mann wurde wieder bleich. Selbst Mousson schien einen Moment lang unschlüssig, was er tun sollte. Dann ging er auf die Gestalt zu, die sich stöhnend im Türstock festhielt. »Um Gottes Willen, Brovny! Bleiben Sie, wo Sie sind! Ich komme und helfe Ihnen.«

Es war der Maschinist der Elmsfeuer, der taumelnd dort vor ihnen stand. Sein Gesicht war zu einer Grimasse verzerrt. Als Mousson ihn erreichte und den schweren Mann unter den Schultern packte, um zu verhindern, dass er einfach umkippte, schrie dieser laut auf. Sein linkes Bein, das konnten alle sehen, war mit mehreren groben Lappen umwickelt. Durch den Stoff sickerte Blut. Viel Blut. So viel, dass es an einigen Stellen bereits auf den Boden sickerte. Mousson versuchte keuchend, den Verletzten aufrecht zu halten und gleichzeitig das verwundete Bein zu entlasten. Doch bei jeder Bewegung heulte Brovny vor Schmerz wie ein waidwundes Tier.

»In drei Teufels Namen, Brovny! Was ist passiert?« Mousson schob sich mit blutverschmierter Hand die Offiziersmütze in den Nacken.

»Blut… es ist… alles voller Blut«, stammelte die junge Frau. Ihr Atem ging flach und stoßweise. Ihr Mann starrte apathisch auf die dunkelrote Lache, die sich langsam über den Fußboden ausbreitete. Er schien wie gelähmt.

Von Adler hob rasch die Cognacflasche auf, entkorkte sie und reichte sie Mousson. »Hier… geben Sie Herrn Brovny einen Schluck davon. Das wird ihn beruhigen.«

Brovny stierte glasig in von Adlers Richtung. Gierig griff er nach der Flasche, nahm hastig einen tiefen Schluck, ächzte, setzte erneut an und soff wie ein Verdurstender ein Viertel ihres Inhalts aus. Als er nicht mehr konnte, begann er zu wimmern: »Ro-si-na…«

Die junge Frau hauchte: »Ich… glaube… mir wird…« Dann kippte sie um. Dem Mann gelang es gerade noch, sie aufzufangen. So sanft wie möglich ließ er sie zu Boden gleiten und lagerte ihre Füße auf einem der beiden Rucksäcke. Fahrig strich er ihr das wirre Haar aus dem Gesicht. Dabei sah er aus, als müsse er sich selbst jede Sekunde übergeben.

Mousson hatte derweil genug damit zu tun, den verletzten Brovny bei Bewusstsein zu halten. Er brüllte ihm ins Ohr: »Brovny, bleiben Sie hier! Hören Sie? Was ist mit Rosina? Ist ihr etwas passiert? Brovny?

Verstehen Sie mich?«

Der Maschinist stöhnte, kaum verständlich: »Weg. Sie ist weg.«

»Wie… weg? Sie kann doch nicht verschwunden sein. Wir sind hier auf einem Schiff.« Mousson schlug Brovny mit dem Handrücken ins Gesicht.

»Los, reden Sie schon!« Er packte ihn noch fester unter den Armen, um ihn nicht fallen zu lassen. Brovny verdrehte die Augen.

»Brovny, verdammt, ist Rosina bei der Explosion etwas zugestoßen?« Statt zu antworten, fuhr Brovny sich mit dem öligem Ärmel mehrmals unkontrolliert über das Gesicht und schrie, verzweifelt, laut, dass es in den Fluren widerhallte: »Ro-si-na!« Dann sank sein Kopf auf die Brust und sein Körper erschlaffte. Fast wäre er Mousson aus den Händen gerutscht.

»Brovny… zum Teufel! Bleiben Sie bei uns! --- Brovny!« Moussons Schuhe tappten schmatzend in eine Pfütze gerinnenden Blutes.

»Scheiße, das ist ja das reinste Schlachtfest.« Er drehte sich um.

»Mommsen, nehmen Sie meine Jacke! Wir müssen sein Bein unterhalb der Leiste abbinden. Der Mann verreckt uns sonst an Ort und Stelle. --- Mommsen!«

Mommsen versuchte, sich aufzurappeln, und brabbelte dabei wirres Zeug.

»Warten Sie, ich helfe Ihnen!« Von Adler zerrte Mousson die Jacke von Schulter und Armen und schlang sie, so fest es ging, um Brovnys Oberschenkel. »Sehr lange wird das nicht halten, fürchte ich.«

»Wir brauchen dringend einen Arzt«, presste Mousson zwischen den Zähnen hervor, während er seine Stabtaschenlampe in den Jackenknoten schob und sie wie einen Schraubstock drehte. »Die Krankenstation liegt nur ein Deck tiefer. Bis dahin kann ich ihn vielleicht schleppen. Verdammt, haben diese Russen schwere Knochen.« Er wuchtete sich mit von Adlers Hilfe den reglosen Körper auf den Rücken und hielt ihn an beiden Armen fest. Dann setzte er sich wankend in Bewegung. Auf dem rostigen Metallboden zog er dabei eine dunkle Blutspur hinter sich her. »Madame… wä…ren… Sie… so… freundl…«

Von Adler nickte. »Ja, ich kümmere mich um die anderen.« Sie warf einen Blick auf das verstörte Ehepaar und den völlig desolaten Stewart.

»Sehen Sie lieber zu, dass Sie… nun ja… «

Beim letzten Wort war die schwere Eisentür bereits krachend hinter Mousson und Brovny ins Schloss gefallen. Der Steuermann holte tief Luft, packte Brovnys Unterarme, so fest er konnte, und nahm tastend die erste Stufe, die zum nächsttiefer gelegenen Deck führte.

***

Die Tür zur Krankenstation wurde krachend aufgestoßen. Jemand, den Johnny nicht kannte, brüllte ihm etwas entgegen, das er zunächst nicht verstand. Als er glaubte zu wissen, was der Andere von ihm wollte, entgegnete er ruhig, wie er es sich auf der Unfallambulanz antrainiert hatte: »Ja. Ich bin Arzt. Elm. Dr. Johnny Elm. Was ist passiert?”

In dem kleinen, beinahe quadratischen Raum mit den zwei Bullaugen sah es aus, als hätte eine Bombe eingeschlagen. Medizinisches Gerät war aus Regalfächern und Schubladen gefallen und lag verstreut auf dem Boden. Zu Bruch gegangene Ampullen und Fläschchen ergossen ihren Inhalt über lose Papiere und Verbandsmaterial.

Mousson nahm von dem Chaos um sich herum wenig wahr. Er packte Brovny, der vor Schmerzen immer wieder das Bewusstsein verlor, wuchtete den schweren Körper von sich herunter und ließ ihn unsanft auf die Liege vor sich sacken. Brovny ächzte auf. Mousson wischte sich erschöpft den Schweiß von der Stirn. Seine Wirbelsäule brannte wie Feuer. »Meinen Sie… was generell passiert ist… oder mit ihm hier?« Johnny zuckte unschlüssig mit den Schultern, und Mousson fuhr heftig atmend fort: »Im Maschinenraum… muss es eine Verpuffung gegeben haben, mit einer ziemlichen… Druckwelle. So… oder so ähnlich jedenfalls. Sicher ist, dass er…«, bei »er« deutete er auf Brovnys blutdurchtränkten Verband, »bei der ganzen Sache mit seinem Bein zur falschen Zeit am… falschen Ort war.«

Johnny beugte sich über den Verletzten und schaltete sein Gehirn in den Notfallmodus. »Um wen handelt es sich bei dem Patienten?« Er hatte in seiner kurzen Laufbahn bereits mit vielen Schwerverletzten zu tun gehabt. Für keinen von ihnen war er jedoch alleine verantwortlich gewesen. Bis zu diesem Moment.

»Patient?« Mousson lachte kehlig. »Das ist Leonid Brovny, der Maschinist der Elmsfeuer, und wenn wir noch ein Weilchen hier stehen und plaudern, gibt es nicht mehr viel, was wir für ihn tun können.«

»Sie haben Recht«, Johnnys Körper spannte sich, »wir dürfen keine Zeit verlieren.« Er streifte sich ein Paar Latexhandschuhe über und begann, die Bandagen des Verletzten zu betasten. Dabei sprach er mehr zu sich selbst: »Patient verliert viel Blut.« Er täschtelte Brovny die Wange. »Hallo? Herr…?«

»Brovny«, raunzte Mousson. Johnny ließ sich von dem rauen Ton nicht beeindrucken. Aus dem OP war er rüde Umgangsformen gewohnt. »Herr Brovny? Können Sie mich verstehen?« Der Angesprochene ließ ein leises Stöhnen hören. »Ro-si-na.« Seine Augen blieben geschlossen.

Unter den Lidern zeichnete sich die Bewegung irrlichternder Augäpfel ab.

»Patient ist kaum bei Bewusstsein. Vermutlich Volumenmangelschock«, murmelte Johnny und drehte sich hilfesuchend um. »Frau Hoy, ich brauche eine Verbandsschere. Schnell.« Er legte Zeige- und Mittelfinger auf die Arterie an Brovnys Handgelenk und hielt die Luft an. Lorna nickte knapp und beugte sich unter einen der Stühle, wo Teile des verstreuten Bestecks lagen. Johnny nahm derweil das Blutdruckmessgerät aus der Tasche seines Kittels und fixierte die Manschette an Brovnys Oberarm. Niemand sprach, während er die Luftpumpe betätigte. Wenig später waren nur das Zischen entweichender Luft und Brovnys rasselnder Atem zu hören. Johnny nahm das Stethoskop von den Ohren. »Vitalfunktion schwach messbar. Blutdruck 90 zu 60, er ist stark tachykard. Wir müssen unbedingt seinen Kreislauf stabilisieren. Der Blutverlust ist massiv… von den Schmerzen nicht zu reden… Frau Hoy, machen Sie bitte eine Infusion mit Ringerlösung fertig und geben Sie dieses Schmerzmittel hier bei! Beeilen Sie sich! Wir haben keine Zeit.«

Mit der Schere fuhr er unter die erste Lage des blutdurchtränkten Verbands. »Herr Brovny? Können Sie mich verstehen?« Brovny seufzte leise. »Ich schneide jetzt Ihren Verband auf, um mir die Verletzung anzusehen.« Die Scherenblätter waren außerordentlich scharf. »Mmh, das sieht nicht gut aus, gar nicht gut… haben Sie eine Ahnung, was das für Tücher sind, Herr…?«

»Mousson. Philippe Mousson. Ich bin der Erste Offizier.« Mousson sah Johnny über die Schulter. Sein linkes Augenlid zuckte nervös. Johnny löste die oberste Verbandsschicht und ließ den von Blut und Schmutz geschwärzten Stoff in einen Plastikeimer fallen. »Puh, das Zeug starrt ja vor Dreck…«

Mousson sog pfeifend Luft durch die Nase. »Sieht aus wie Öllappen. --- Was denken Sie, Doktor? Kommt er durch?«

»Schwer zu sagen. Ich… muss… zunächst einmal den Verband abbekommen, ohne die Wunde… zu vergrößern. Das ist… leichter gesagt als…« Die Klingen der Schere verbissen sich in die zweite Verbandsschicht.

»Wenn ich Ihnen irgendwie helfen kann…« Mousson wischte sich kalten Schweiß von der Stirn.

»Ja, das können Sie. Nehmen Sie zusammen mit Frau Hoy die Arme und das gesunde Bein und halten beides fest. Und ich meine wirklich: fest!« Mousson stolperte an das Kopfende der Liege, nahm Brovnys Handgelenke und presste sie grob gegen das Polster. Lorna tat dasselbe mit dem rechten Bein. Inzwischen hatte Johnny die vorletzte Stoffschicht erreicht. Der Maschinist wand sich stöhnend. »Ro-si-na.« Sein Brustkorb hob und senkte sich in kurzen Abständen.

»Rosina?« Johnny sah verwundert auf. »Das sagt er nun schon zum wiederholten Mal. Haben Sie eine Ahnung, wen er damit meint?«

»Mmh, Rosina ist seine sechsjährige Tochter. Wir haben Sie mit an Bord… und…«

»Ein sechsjähriges Mädchen?« Lorna hob erschrocken die Hand vor den Mund. Johnny zog die Stirn in Falten. »Ist dem Kind bei der Detonation etwas… ich meine…?«

»Nein, ich glaube nicht, dass… Brovny sagt, sie sei verschwunden…« Johnny unterbrach ihn. »Sie glauben nicht…?«

Moussons Miene verfinsterte sich. »Mit Verlaub, Doktor, wären Sie schon etwas länger auf diesem Schiff als ein paar Stunden, wüssten Sie, dass…«

Johnny zog mit einem Ruck den letzten Verbandsrest von Brovnys Bein. Dieser schrie auf. Johnny kniff die Augen zusammen und ließ zischend Luft durch die Lippen entweichen. Der sonst so hartgesottene Mousson wandte den Blick ab. Johnny wischte sich mit dem rechten Unterarm über die feuchtglänzende Stirn. Sein Blick streifte Lorna. »Frau Hoy, ist bei Ihnen alles in Ordnung?«

»Ja, ja – alles in Ordnung. Es ist nur…«

»Ja«, ergänzte Johnny, »es… ist… auch bei weitem schlimmer… als ich erwartet hatte…« Er beugte den Kopf wieder über das verletzte Bein und zog die Arbeitslampe zu sich heran. Was im hellen Lichtschein vor ihm lag, war selbst für seine an Extremen geschulten Sinne eine Herausforderung. Mechanisch murmelte er: »Sieht nach einer vollständigen Quetschung der linken unteren Extremität aus, vermutlich multiple Fraktur von Tibia und Fibula… bei gleichzeitiger Zerstörung des gesamten Muskel- und Bänderapparats…« Er betastete mit einem Spatel die breiige Masse aus zusammengeschnurrter Haut, grobkörnigem Fettgewebe und Muskelmasse. Das, was noch vor einer Stunde ein gesundes Körperteil gewesen war, befand sich nun in einem derart schlimmen Zustand, dass Johnny mit dem Spatel vereinzelte Nervenstränge anheben konnte, als seien es die gerissenen Saiten einer Gitarre.

»Und was bedeutet das nun?« Mousson zog seine Mütze vom Kopf und fuhr sich ratlos durch das Haar.

Johnny sah zu der hochgewachsenen Gestalt auf. »Das bedeutet, dass das Bein… selbst bei einem vollausgestatteten Operationssaal…« Er besann sich. »Frau Hoy… wählen Sie bitte sofort den Notruf! Noch sind wir im Hafen. Wir brauchen umgehend ein Rettungsteam… sonst stirbt uns der Mann unter den Händen weg…«

»Das… ist… Ihre Prognose?« Moussons Stimme klang fahl, während Lorna sich den Telefonhörer ans Ohr presste.

»Ja. Das ist die Prognose.« Johnny pumpte erneut die Blutdruckmanschette an Brovnys Oberarm auf und sah hinüber zu Lorna. »Was ist? Geht niemand ran?« Lorna entgegnete nichts und lauschte.

»Das kann nicht sein. Das ist schließlich die Nummer der Rettung«, brüllte Johnny sie an.

Lorna schüttelte den Kopf. »Die Leitung scheint gestört zu sein.« Sie legte hastig auf und wählte erneut. »Nichts. Nur ein Summen.«

»Summen? So eine verdammte… hier… nehmen Sie mein Handy…« Er schleuderte das Telefon durch die Luft und setzte sich das Stethoskop wieder auf die Ohren. Langsam entwich die Luft aus der Manschette.

»Blutdruck fällt weiter. --- Scheiße!« Mit leisem Klopfen tropfte ein unappetitliches Gemisch aus Blut und öligem Schleim von der Liege auf den Boden.

Lorna ließ das Mobiltelefon sinken. »Hier auch. Keine Verbindung. Nur dieses Summen.«

»Wie vorhin auf der Brücke«, murmelte Mousson und setzte die Mütze wieder auf. Dann knetete er seine Hände, bis die Knöchel weiß hervortraten. »Herzfrequenz 138.« Johnny betätigte ein weiteres Mal die Luftpumpe.

Brovny stöhnte. Mit den Händen griff er wirr in die Luft, als erwehre er sich eines unsichtbaren Gegners. »Ro-si-na.«

»Herr Mousson, halten Sie Herrn Brovny bitte fest. Frau Hoy, wir müssen ihm mehr Schmerzmittel geben… und hoffen, dass uns sein Kreislauf dadurch nicht vollständig absackt. Hier, nehmen Sie! Hm… warten Sie, ich mache es selbst…« Mit geübtem Griff köpfte er eine Ampulle und zog den Kolben einer Spritze zurück. »Frau Hoy, messen Sie bitte im Halbminutentakt Puls und Blutdruck. Wir dürfen ihn nicht verlieren. Und ich… muss eine Entscheidung fällen…«

»Eine Entscheidung…?« Mousson unterbrach das Kneten seiner Hände.

»Ich denke, uns bleibt in dieser Situation kein Spielraum, wenn wir Herrn Brovnys Leben retten wollen…« Johnny sah Lorna fest in die Augen. Sie erwiderte seinen Blick und nickte kaum merklich. Ein sonderbares Gefühl von Wärme durchströmte ihn. Die einzige Möglichkeit, die ihnen blieb, musste die richtige sein. Johnny räusperte sich leise, und man merkte seiner Stimme die innere Zerrissenheit nicht an, als er sagte: »Wir werden amputieren.«

***

»Glaubst du, dass wir uns richtig entschieden haben?« Die junge Frau zog ein Bündel T-Shirts aus ihrem Rucksack und sortierte sie gedankenverloren vor sich auf der Bettdecke.

»Wie meinst du das… richtig?« Ihr Mann saß auf der anderen Seite des schmalen Doppelbetts in der kleinen Kabine und drehte seinen Oberkörper in ihre Richtung.

»Ob es die richtige Entscheidung war, unsere Flitterwochen nicht auf einer ruhigen, warmen Insel zu verbringen, sondern auf diesem Schiff.« Der Mann legte die Bordkarten, die er gerade in den Händen hielt, auf dem abgestoßenen Nachttisch ab und ließ sich hintenüber auf die Laken fallen. »Hm, Gegenfrage: Waren wir nicht beide der Meinung, dass wir mit Ende Zwanzig noch nicht reif für einen Rentnerurlaub sind? So viel jedenfalls zu Gran Canaria…« Er machte eine kurze Pause. »Was wir über die Elmsfeuer gehört haben, klang doch ziemlich gut, oder nicht?

Eine Schifffahrt von Hamburg über Irland nach Island – zu einem Preis, für den man auf einem richtigen Kreuzfahrer noch nicht einmal die Besenkammer haben könnte.« Er grinste zufrieden über das vermeintliche Schnäppchen.

»Tja, sehr viel anders als in der Besenkammer eines Kreuzfahrtschiffes sieht es hier, ehrlich gesagt, auch nicht aus.« Die Frau rümpfte die Nase.

»Na ja, das liegt aber vor allem daran, dass bei der kleinen Erschütterung vorhin alles ein bisschen durcheinander geraten ist. Wenn wir erst einmal ausgepackt und uns hier häuslich eingerichtet haben, sieht das meiste bestimmt schon ganz anders aus.«

»Kleine Erschütterung? Dafür warst du aber ziemlich blass um die Nase…«

»Pfff, blass. Mein Körper muss sich nur ein bisschen an die Seeluft gewöhnen, das ist alles. Was ist denn nur aus deiner Abenteuerlust geworden?« Er sah sie herausfordernd an, und sie ließ sich ebenfalls nach hinten sinken. Ihre Köpfe lagen nun nebeneinander.

»Meinst du mit…«, sie zeichnete mit den Fingern ein Paar Gänsefüße in die Luft, »`Abenteuer´ eventuell bewusstlose Stewarts…?«

Der Mann gluckste: »Putzi…«

»… oder blutüberströmte Wer-auch-immer… die wie Tiere beim Schlachter brüllen…« Die Frau schüttelte sich, als sie an den fürchterlichen Auftritt in dem dunklen Korridor dachte. Ihre Augen bekamen einen feuchten Glanz. »Ob es dem Mann inzwischen wieder besser geht…?«

»Jaaa… bestimmt, der Erste Offizier, Moustache… oder wie er heißt… hat doch einen relativ kompetenten Eindruck gemacht…«

»Ja, wenn `relativ kompetent´ nur ausreicht, um uns heil ans Ziel zu bringen…«

Der Mann wechselte von der Rücken- in die Bauchlage und ließ die Finger der linken Hand zärtlich über den Bauch seiner Frau gleiten. Er wirkte plötzlich ein wenig unsicher. »Was sollen wir denn deiner Meinung nach tun? Die Reise abbrechen, jetzt schon?«

»Neiiiin…« Sie zog einen Schmollmund und rollte sich in seine Arme. »Du hast ja recht… wir werden ab jetzt bestimmt eine tolle Reise haben… und wundervolle Flitterwochen.«

Er küsste sie zärtlich auf die Wange. Sie schmiegte sich noch fester an ihn und imitierte dabei das wohlige Schnurren einer Katze, was er zum Anlass nahm, sein romantisches Bemühen zu verstärken. Er rieb seinen Körper sanft an ihrem und brummte: »Was hältst du davon, wenn wir vor den Rucksäcken erst noch etwas ganz anderes auspacken?«

Sie grinste. »Bist du sicher, dass du dazu schon wieder in der Lage bist…?«

»Ich werde dir gleich zeigen, wozu ich schon wieder in der Lage bin…« Er vergrub sein Gesicht in ihrer Halsbeuge und fuhr mit der Hand langsam unter ihren Pullover. Sie ließ ein heiseres Kichern hören, schloss die Augen und durchpflügte mit beiden Händen fordernd seine dichten schwarzen Locken. Als seine Zunge gierig in ihr Ohr glitt, stöhnte sie leise auf.

Für einen kurzen Moment öffnete sie die Lider, nur einen Spalt breit – und jeder Ausdruck von Verlangen fiel schlagartig aus ihrem Gesicht. Ihr Körper versteifte sich. Mit geweiteten Pupillen starrte sie auf die gegenüberliegende Wand.

Der Mann registrierte die plötzliche Veränderung und löste sich widerwillig aus der weichen Halsbeuge. »Was ist?«, ächzte er, »wieso hörst du auf?« Die Erregung verlieh seinem Blick etwas Dümmliches.

»Da… da drüben?«

Er drehte sich um. Der abrupte Stimmungswandel war ihm alles andere als geheuer. »Wo?«

»Da drüben…«, stammelte sie erneut.

»Was ist… da drüben…? Ich sehe nichts.«

Die Frau löste sich aus seinem Griff, erhob sich und ging vorsichtig auf die Wand zu, die sie von der Nachbarkabine trennte. »Da… war gerade ein kleines Mädchen… ein Kind… und ein… ein… sie sind… hier durch die Wand…« Sie streckte ungläubig die Hand nach der verblichenen Tapete aus.

Der Mann hauchte: »Durch die Wand?«

***

Blutdruckmanschette. Skalpell. Knochensäge. Gefäßklemmen. Johnny brauchte Lorna nicht zu sagen, was er für die bevorstehende Operation benötigte. Sie kannte die Geräte und legte sie, eines neben das andere, auf der Platte des niedrigen Beistelltisches bereit. Dann rollte sie alles neben die Untersuchungsliege. Ihnen blieb nicht viel Zeit. Mit Hilfe eines Riemens staute Johnny das Blut in Brovnys linkem Arm. Sofort traten die Venen hervor. In eine davon schob er eine dicke Kanüle und legte einen zentralen Venenkatheter. Der Verletzte spürte davon nichts. Das Morphin wirkte.

Lorna reichte Johnny eine kleine, bereits geöffnete Ampulle und eine Einwegspritze. Konzentriert zog er den Kolben zurück, und die klare Flüssigkeit schoss aus dem Glasfläschchen in die Spritze. Mit einem Schnalzen des Zeigefingers entfernte er letzte Luftblasen aus dem Hohlraum und verband die Düse der Spritze mit der des Venenzugangs.

»So, dann wollen wir ihn mal vollständig ins Reich der Träume schicken«, murmelte er und injizierte langsam, Millimeter für Millimeter, das Ketamin in Brovnys Körper.

»Wenn es Ihnen recht ist, lass ich Sie jetzt alleine«, brummte Mousson. Wieder knetete er seine Hände, als seien sie ein Stück Teig. »Ich muss mir das nicht ansehen. Scheint, als wüssten Sie, was Sie tun, Doktor…« Johnny nickte. »Als wüssten Sie, was Sie tun…«, echote es in seinem Kopf.

Geräuschlos wurde die Tür geschlossen. Für einen Moment war das Zischen der sich füllenden und wieder erschlaffenden Blutdruckmanschette das einzige Geräusch im Raum. Lorna nahm das Stethoskop von den Ohren und flüsterte, um Johnnys Konzentration nicht unnötig zu stören: »Ich denke, er ist so weit. Sie können anfangen.« Wieder fühlte Johnny, wie ein seltsam warmes Gefühl ihn durchströmte. Seine Hände waren völlig ruhig. Er griff nach der zweiten Kunststoffmanschette auf dem Beistelltisch, legte sie knapp unterhalb der Leiste um Brovnys Oberschenkel und zurrte sie fest. Nach einigen Sekunden tat die Blutsperre ihre Wirkung. Das Gewebe wurde weiß.

Er sah hinüber zu Lorna, die sich das Stethoskop wieder auf die Ohren gezogen und die Finger der rechten Hand an Brovnys Arterie gelegt hatte. Sie presste angestrengt die Lippen aufeinander und nickte.

Johnny atmete tief durch. Dann setzte er das Skalpell an und tat den ersten Schnitt.

Brovny rührte sich nicht. Sein Brustkorb hob und senkte sich ruhig. Gleichmäßig arbeitete sich die scharfe Klinge durch die Hautschichten und das darunter liegende Muskelgewebe. Als der Stahl den Oberschenkelknochen erreichte, was ein kratzendes Geräusch verursachte, ging in Wellen ein Zittern durch Brovnys Körper. Tief in seiner Kehle begann es zu gurgeln. Lorna sah nervös von seinem Handgelenk auf. »Etwas stimmt nicht mit seinem Blutdruck. Und der Puls ist fast weg.«

Johnny hob das Skalpell an, wischte sich mit dem Kittelärmel den Schweiß von der Stirn und legte irritiert Zeige- und Mittelfinger auf Brovnys Halsschlagader. »Tatsächlich. Nichts.« Er schob sein Ohr an Brovnys Mund.

Kein Atem.

Zwischen seinen Augen bildete sich eine tiefe Falte. »Verdammt«, flüsterte er, »Kammerflimmern?«

***

Farben und Formen verschwammen vor Moussons Augen, als er durch Türen und enge Flure dem Maschinenraum entgegen stapfte. In ihm rumorte es. Vermutlich war der Kessel des Schiffes beschädigt. Wie schwer, das würde er in Kürze herausfinden. Doch das zu erwartende Ausmaß des Schadens war es nicht, das ihn beunruhigte. Mousson wusste, dass ein lädierter Kessel das Auslaufen der Elmsfeuer nicht verhindern würde. Es war Brovnys Zustand, der ihn umtrieb. Der Russe war der einzige an Bord, der den komplizierten Organismus des Schiffes kannte und seine Zeichen zu deuten vermochte; und nun lag er schwer verletzt auf der Krankenstation, wie schwer, das hatte Mousson eben selbst gesehen, und keiner konnte ihm sagen, ob Brovny die nächsten Stunden überstehen würde. Er beschleunigte seine Schritte. Hoch über ihm zog eine Sturmfront auf, wie er seit Ewigkeiten keine gesehen hatte. Der Donner war bis hier unten zu hören.Und noch etwas anderes arbeitete in ihm: Was war mit Rosina geschehen, Brovnys Tochter?

Hätte sich die Elmsfeuer doch nur schon draußen auf See befunden, Mousson wäre um einiges entspannter gewesen. Mochten die Wellen ruhig so hoch gehen wie ein Haus und ihren alten Kahn vor sich hertreiben wie einen Spielball. Mochten die Böen so heftig sein, dass man sich zur Arbeit an Deck festtäuen musste, es war ihm einerlei. Das Meer war sein Element, und er wusste jede Sekunde, was er zu tun hatte. Blind. Aber hier, im Hafen, kam er sich vor wie ein gestrandeter Wal, der von seinem eigenen Gewicht langsam erdrückt wurde. Es war kaum zu ertragen.

Mousson stieß eine weitere Eisentür auf. Fast war er da. Man konnte den heißen Atem aus Diesel und Schweiß, der dem Maschinenraum entströmte, bereits deutlich riechen.

Plötzlich hielt er überrascht inne. Das Telefon in seiner Jackentasche fiepte. Hatte sich diese unselige Funkstörung verflüchtigt? Er zog das Handy hervor und drückte die Rufannahme.

»Hallo? --- Ah, Captain? --- Ja, es gibt mich noch… was sich von anderen Personen auf diesem Schiff nicht ohne weiteres behaupten lässt. Wie?

Nein, das erzähl ich Ihnen besser später. Machen Sie sich keine Sorgen. Ich bin gleich unten im Maschinenraum, danach weiß ich meh…

Captain…? Hallo? --- Captain? Scheiße!« Mousson riss sich das Handy vom Ohr und sah zornig auf das Display. Der Anzeige nach war die Verbindung zur Brücke intakt. Trotzdem war nichts mehr zu hören. Er presste das Telefon wieder ans Ohr, und da war es erneut: dieses sonderbare Surren. Im Äther knackte es leise. Einmal, zweimal.

Vielleicht befand er sich diesmal auch einfach nur zu tief unten, um guten Empfang zu haben. Es knackte erneut. Dann hörte Mousson, wie aus großer Entfernung, den leiernden Ton einer alten Schallplatte, altmodische Salonmusik – und die Stimmen eines Mannes und einer Frau. Er konnte nicht verstehen, was sie sagten. Nach einer Weile jedoch wurde ihm klar, um wessen Stimmen es sich handelte: es waren die von Putzi Mommsen und Baronesse von Adler. Er hielt den Atem an. Was redeten die beiden? Und wieso taten sie es in seinem Telefon? Es kam ihm vor, als unterhielten Mommsen und von Adler sich in einer fremden Sprache; er hörte die Worte, doch ihr Sinn blieb ihm verschlossen. Hin und wieder brach Mommsens Stimme in lautes Gelächter aus. »Von dem Schlag auf den Kopf hat er sich also wieder erholt«, dachte Mousson grimmig.

Im selben Moment jedoch geschah etwas, das seine Aufmerksamkeit vollständig umlenkte. Das Deckenlicht begann nervös zu flackern. Ohne das Telefon vom Ohr zu nehmen, starrte er auf eine etwa fünf Meter entfernte Stelle des Korridors. Dort stand, ihm halb zugewandt, die kleine Rosina, Brovnys Tochter. Sie trug ihr dunkelrotes Lieblingskleid mit den weißen Punkten und schien ihn nicht zu bemerken. Wo war sie auf einmal hergekommen? Es gab dort nirgends eine Tür.

Mousson wollte auf das Mädchen zugehen, es ansprechen, als eine weitere Gestalt im Flur auftauchte. Er blieb stehen. Eine unsichtbare Kraft hielt ihn fest. Er beobachtete, wie Rosina ihre Kinderhand ausstreckte und die der anderen Person ergriff. Gleich darauf waren beide durch die nächstliegende Wand verschwunden.

Mousson wusste, wer die andere Gestalt war… doch Rosina… jemand schrie ihm durch das Telefon ins Ohr. Mousson zuckte zusammen.

»Captain? Ja. Ich bin noch da.«

***

Johnny riss Brovnys ölverschmiertes Hemd auf. Knöpfe spritzten zu Boden. Er holte eine Ellenlänge aus und hieb mit der Faust fest auf den mächtigen Brustkorb. Rippen knackten, und in der Lunge gestaute Luft entwich mit einem lauten Seufzen. Der präkordiale Schlag zeigte jedoch keine Wirkung. Johnny befühlte Brovnys Halsschlagader und versuchte, mit dem Stethoskop Herztöne einzufangen. Doch er hörte nichts.

»Defi… schnell!«, rief er, zog seinen verschwitzten Kittel aus und warf ihn achtlos beiseite.

Lorna fuhr hastig herum und suchte in dem verwüsteten Geräteschrank nach dem Defibrillator. »Wir haben kein EKG mehr, um Ihren Befund zu verifizieren«, keuchte sie. »Was, wenn es kein Kammerflimmern ist?

Dann stirbt er uns.«

Johnnys Kiefer mahlten. »Was, wenn es Kammerflimmern ist, und wir nichts tun? Dann stirbt er auch. Los, machen Sie schon, was ich sage! Und danach versuchen Sie, endlich jemanden von der beschissenen Rettung ans Telefon zu kriegen. Eins – Eins – Zwei. Ist das denn so schwer?« Er hasste sich selbst, wenn er Leute, die ihr Bestes gaben, so anfuhr. Aber momentan war keine Zeit für Höflichkeit. Er griff nach dem Defibrillator, den Lorna ihm entgegenhielt, presste die Elektroden des Geräts auf Brovnys Brust und kommandierte knapp: »Los, weg von der Liege!« Lorna sprang zurück, und er schickte den ersten Stromstoß durch Brovnys Körper. Der Maschinist bäumte sich kurz auf und krachte zurück auf das Polster. Johnny fasste nach der Halsschlagader. Nichts. Erneut brachte er die Paddles in Position. »Zurück!«

Sssskkk, machte das Gerät, als der Strom ein zweites und danach ein drittes Mal durch Brovny schoss. Ohne Erfolg. Johnny legte hastig die Elektroden beiseite, und brüllte Lorna, die mit zwei Telefonen gleichzeitig versuchte, eine Verbindung zur Rettungsstelle herzustellen, an: »Lassen Sie das Scheißtelefon jetzt und geben dem Mann 1mg Adrenalin, intravenös. Wenn das nichts hilft, dann…« Er unterbrach sich und beugte sich über Brovnys Oberkörper. Mit der linken Hand maß er einen drei Finger breiten Abstand vom Sternum Richtung Brustkorb. Eine Herzmassage war die letzte Möglichkeit, den Sterbenden zu retten. Er setzte die Handballen an. Einmal, zweimal, fünfmal legte er mit kräftigem Ruck sein gesamtes Gewicht auf Brovnys Brust. Der Schweiß lief ihm aus allen Poren. »Komm schon… atme!« Er unterbrach die Massage und überstreckte Brovnys Kopf, so dass dessen Mund sich einen Spalt öffnete. Seine Lippen berührten bereits die des Maschinisten, als Lornas erschrockener Aufschrei ihn bremste. Abrupt drehte Johnny sich um und erstarrte.

Vor ihm stand ein kleines Mädchen, nicht älter als fünf oder sechs Jahre. Es trug ein hübsches rotes Kleid mit weißen Punkten und schien weder ihn noch Lorna wahrzunehmen. Es tat schweigend, beinahe schwebend, ein paar Schritte nach vorne, fasste mit beiden Händen nach Brovnys schwerer, schmutziger Pranke und hielt sie fest umschlossen.

Johnny wagte nicht, sich zu rühren. Lorna ging es offenbar genauso. Ein paar Sekunden verharrte das Kind reglos in seiner Haltung. Gleich darauf ging ein schwaches Vibrieren durch Brovnys Körper, ein leises Gurgeln folgte und schließlich ein lautes Seufzen. Johnny sah hinüber zu Lorna, deren Blick wie gebannt an der kleinen Gestalt hing. Er trat neben das Mädchen und legte, ohne die Kleine zu berühren, zwei Finger auf Brovnys Hals. Er spürte die Aorta. Tatsächlich. Der Puls. Er war wieder da. Kräftig und gleichmäßig.

Waren sie soeben Zeugen eines jener Wunder geworden, an die Leute seines Standes sich standhaft weigerten zu glauben? Er drehte sich zu Lorna um. Ein erleichtertes Lächeln huschte über sein Gesicht. »Messen Sie bitte den Blutdruck«, wollte er sagen, doch er kam nicht dazu, denn ein sanftes Beben erfasste das Schiff. Gleich darauf ertönte ein tiefes Brummen. Der Borddiesel setzte sich schleppend in Gang. Lorna griff nach der zu Boden gefallenen Blutdruckmanschette. Johnny wischte sich den Schweiß von der Stirn und wandte sich wieder der Liege zu.

Er stutzte.

»Das Kind? Wo… ist das Kind?«

***

Als Mousson auf die Brücke zurückkehrte, stand der Kapitän starr am Fenster. Sein leerer Blick war auf die pechschwarze Sturmfront vor ihnen gerichtet. In der Hand hielt er eine leere Teetasse.

Das Unwetter war inzwischen so nah, dass es jedes Licht in der Umgebung einfach verschluckte, und es schien, als führe die Elmsfeuer Meter für Meter in die ewige Nacht. Dabei war das Schiff noch fest vertäut.

Ein Netz aus züngelnden Blitzen spannte sich über die Wolken. Hin und wieder zerriss Donner die Stille im Hafen. Die Möwen hatten in dunkler Vorahnung ihr Kreischen längst eingestellt. Eine harte Bö traf das Schiff, und die Frontscheibe ächzte.

Mousson stellte sich neben den Kapitän und warf einen Blick in dessen leere Tasse. »Kein Zweifel, Captain, Sie sitzen auf dem Trockenen.« Er lachte heiser. Der Kapitän drehte sich langsam um. Er sah aus, als kehre er aus einem bösen Traum zurück.

Mousson sah aus dem Fenster: »Da braut sich ganz schön was zusammen. Weiß der Teufel, wann ich das letzte Mal solche Wolken gesehen habe. --- Was meinen Sie, Captain? Ja, ich bin im Maschinenraum gewesen… und… was soll ich sagen? Es war genau so, wie ich es vermutet hatte… wie… wir vermutet hatten. Nichts zu finden.

Rein gar nichts. Der Kessel hat nicht einmal eine Delle… zumindest keine, die nicht schon immer dort war… und die Maschine… lief bereits wieder… ja, sie lief wieder…« Er hing stumm seinen Worten nach. Seine Miene verfinsterte sich. »Aber… Brovny, Captain…«

Der Kapitän schloss die Augen.

»Es hat ihn ganz schön erwischt. Sein Bein. Sieht nicht gut aus. Gar nicht gut. Dieser junge Arzt versucht zu retten, was zu retten ist… ist noch ein ziemlich grüner Bursche… aber das muss nichts heißen… Elm ist sein Name. Elm. --- Ja, ich weiß, was Sie denken, Captain. Das habe ich auch schon überlegt…«

Der Kapitän entgegnete nichts, sondern wandte sich wieder dem Schauspiel am Himmel zu. Ein besonders heftiger Donnerschlag ließ die Scheiben klirren.

Mousson überlegte, ob er dem Kapitän etwas von dem Vorfall mit Rosina berichten sollte, als es vorsichtig an der Tür klopfte.

Beide Männer drehten sich um. »Herein.«

Mommsens Kopf kam durch den Türspalt. »Kapitän, Herr Mousson, ich wollte fragen, ob ich etwas für Sie tun kann. Einen Tee vielleicht?«

Mousson lüftete kurz die Mütze und brummte: »Da sind Sie ja endlich, Mommsen. Kommen Sie rein. Wo haben Sie denn die ganze Zeit gesteckt?«

Mommsen hüstelte verlegen. »Ich…«

»Ich weiß… Ihr Kopf… aber vergessen Sie bitte nicht, dass es außer der Baronesse noch andere Menschen an Bord gibt.«

»Sehr wohl, Herr Mousson.«

»Ich hoffe, wir haben uns verstanden.«

»Aye. Haben wir.«

»In Ordnung, Mommsen, dann wäre es jetzt äußerst zuvorkommend, wenn Sie uns eine Tasse Tee brächten. Schnell brächten, meine ich. Man sagt doch `brächten´, Konjunktiv, nicht wahr?«

»Absolut… `brächten´, Konjunktiv«, entgegnete Mommsen spitz. Mousson liebte es, Mommsens vornehme Ausdrucksweise aufs Korn zu nehmen, in dem er vorgab, bestimmte grammatikalische Zusammenhänge nicht zu kennen, obwohl sein Deutsch nach all den Jahren besser war als seine Muttersprache Französisch. »Aber passen Sie auf, dass Sie unterwegs nicht wieder mit einem Metallpfeiler kollidieren. Wir trinken unseren Tee nämlich gerne in der Tasse… und heiß, besonders bei einem Wetter wie diesem.«

Mommsen schluckte den Ärger über Moussons Arroganz hinunter und sah ebenfalls nach draußen. »Wird dieses… Wetter unser Auslaufen verzögern?«

»War das Wetter jemals unser Problem, Mommsen…?« Der Stewart stand verloren mitten im Raum.

»Lassen Sie´s gut sein, Mommsen. Denken Sie an den Tee…«

***

Es war nicht das erste Mal, dass Johnny mit einer Säge den Knochen eines Menschen durchtrennte. Doch das Geräusch, das dabei entstand, ging ihm immer wieder durch Mark und Bein. Zudem war das Ganze eine körperlich ausgesprochen anstrengende Tätigkeit, wenn man nicht, wie in seiner alten Klinik, eine elektrische Säge zur Verfügung hatte. Er spürte, wie ihm unter dem Hemd das Wasser Bauch und Rücken hinunter rann. Sein Schädel glühte. Vor und zurück glitt das blutige Sägeblatt. Seine Zähne, scharf wie die eines Hais, gruben sich in die poröse Masse, die einmal Brovnys Oberschenkelknochen gewesen war. Wie auch immer es möglich sein konnte, dass die Berührung eines Kindes mehr ausrichtete, als intravenös injiziertes Adrenalin und mehrfache Stromstöße, es durfte Johnny vorläufig nicht interessieren.

Was zählte, war, dass der Kreislauf sich stabilisiert hatte, und somit ein Funke Hoffnung auf einen glücklichen Ausgang der Operation bestand. Wieder wischte er sich über die Stirn und sah hinüber zu Lorna, die Brovnys Vitalfunktionen maß. Sie nickte zufrieden, und er sägte weiter. Dabei achtete er darauf, die wenigen intakten Weichteile nicht mehr als nötig in Mitleidenschaft zu ziehen. Nur so konnte die Wunde später heilen.

Rrr, rrr, rrr, ging das Sägeblatt. Johnny erhöhte die Schnittfrequenz. Sekunden später war es soweit. Es knackte scharf, als der Knochen endlich nachgab und Brovnys Bein sich vom Rest des Körpers löste. So schnell ging das vor sich, dass die abgetrennte Gliedmaße beinahe zu Boden gesaust wäre. Lorna reagierte blitzschnell und bekam das formlose Stück Fleisch rechtzeitig zu fassen. »Sie sieht aus, als hielte sie ein frischgeborenes Baby im Arm, die Brut eines Monsters«, schoss es Johnny durch den Kopf. Er richtete sich auf und atmete tief durch. Für einen Moment wurde ihm schwindlig. Er musste sich zusammenreißen.

Der Eingriff war noch nicht vorüber.

Ein Bein abzunehmen war das eine, das Überleben des Operierten zu sichern das andere, wesentlich schwierigere. Um weiterem Blutverlust vorzubeugen, mussten nach dem Durchtrennen der Extremität alle größeren arteriellen Gefäße abgeklemmt werden. In der Klinik hatte diese Aufgabe zu den Pflichten der Assistenzärzte gehört, und Johnny beherrschte sie im Schlaf.

Die jahrelange Übung spielte ihm nun in die Hände.

Ob seine Arbeit erfolgreich gewesen war, würden allerdings erst die nächsten Stunden und Tage zeigen.

Brovny lag noch in tiefem Schlaf.

Johnny zog die verschmutzten Gummihandschuhe ab und warf sie müde in den Mülleimer. Lorna, das Stethoskop auf den Ohren, folgte der Flugbahn der Handschuhe mit den Augen und lächelte. Es war ein sehr, sehr müdes Lächeln.

***

In der Kombüse der Elmsfeuer lief das Radio. Ein Moderator verlas mit sonorer Stimme den Schluss des Küstenwetterberichts. »Und hier die Vorhersage, gültig bis Mitternacht, für das Gebiet der Elbe von Hamburg bis Cuxhaven: Erwartet werden Winde der Stärke 2 bis 3, in Cuxhaven der Stärke 4, aus östlicher Richtung, die in ihrem Verlauf etwas zunehmen; das Ganze bei mittlerer bis guter Sicht. So weit für den Moment. Sie hörten den Küstenwetterbericht auf `Kanal 5´…«

Ein Jingle ertönte.

Kreszentia Rausch hatte nie in ihrem Leben ein Schiff aus der Nähe gesehen, geschweige denn eines betreten. Bis zum gestrigen Tag. Wie man Essen zubereitete, war ihr zwar aus Büchern bekannt, sie hatte es jedoch nie selbst ausprobiert. Die Entscheidung, als Köchin auf einem Schiff anzuheuern, war also keineswegs naheliegend gewesen.

Dennoch hatte sie genau diese getroffen, aus Gründen, die sie Fremden gegenüber lieber für sich behielt. Im Moment war sie ohnehin damit beschäftigt, alle Sachen, die bei der Detonation aus Schubladen, Schrankfächern und von den Wänden gefallen waren, wieder an ihren Platz zu bringen. Danach würde sie die weiträumig verteilten Scherben zusammenkehren und die Küche wieder in einen Ort verwandeln, der diesen Namen verdiente.

Das Entsetzen über die Explosion war noch nicht aus ihrem Gesicht gewichen. Sie hatte die furchtbaren Minuten des Bebens betend auf dem Boden zugebracht. Erst, als sich alles beruhigt zu haben schien, hatte sie mit dem Aufräumen begonnen und dabei vor sich hin gemurmelt »Ora et labora, bete und arbeite!«

Ordnung war das halbe Leben, und Unordnung verursachte Kreszentia Rausch schlechte Laune. Stille konnte sie ebenfalls nur schwer ertragen. Deshalb lief, wo immer sie sich aufhielt, ihr tragbares Radio. Wie gut es sich traf, dass die Kombüse nur ein Deck über dem Maschinenraum lag. Zusammen mit dem tiefen Brummen des Borddiesels und der damit einhergehenden Vibration bot das Radioprogramm ihr genau jene Atmosphäre der Unruhe, in der sie sich wohlfühlte. Und sobald Kreszentia Rausch sich wohlfühlte, schimpfte sie vor sich hin: »Wo gibt es denn so was? Glauben die, ich hab Lust, den ganzen Tag die Küche auf- und einzuräumen und dabei das halbe Geschirr wegzuwerfen? Na ja, die werden schon wissen, was sie tun. Aber noch so eine Geschichte, dann geh ich hinauf und sag Etwas… und, Kruzinesen, was ist denn schon wieder mit dem Radio los…?«

Der Moderator von `Kanal 5´ hatte das Mikrofon an eine Kollegin übergeben. Ihre Stimme verschwand allerdings immer wieder unter einer Decke aus Rauschen und pfeifenden Störgeräuschen. Kreszentia Rausch lauschte angestrengt. Trotz des schlechten Empfangs war zu hören, dass die Sprecherin Mühe hatte, ihren sachlichen Nachrichtenton aufrecht zu erhalten. Ihre gepresste Stimme verriet Sorge. »Wie der Deutsche Wetterdienst… mitteilt, ist derzeit über…. Gebiet… Hamburger Hafens… außergewöhnliches Wetterphänomen zu… beobachten. Es handelt sich… sogenannte `Superzelle´… gefährlichste bekannte Gewitterwolkenformation. Superzellen… bisher ausnahmslos in den USA und…. Tropen ausgemacht. Unsere Hörer werden desh… gebeten, zuhause… bleiben… sämtliche Türen und Fenster geschlossen… halten, bis die Wetterfront sich aufgelöst… Wir wiederholen: Bitte bleiben Sie in… Häusern und… Fenster geschlossen! Sobald… weitere… Inf…« Die Verbindung brach ab.

»Superzelle… heute ist immer alles irgendwie super… so ein neumodischer Blödsinn… aber das Wetter hat mir gerade noch gefehlt…« Kreszentia Rausch stapfte mürrisch zum Radio, um die gestörte Frequenz neu einzustellen. »Aber ich räum die Küche nicht noch einmal auf und fege die ganzen Scherben zusammen… wo bin ich denn hier…?« Als sie sich umdrehte, stieß sie einen erschrockenen Laut aus. »Jessas, Kind, wo kommst du denn her?«

Vor ihr stand ein kleines Mädchen, vielleicht fünf oder sechs Jahre alt, in einem hübschen roten Kleid mit weißen Punkten. Kreszentia Rausch entspannte sich wieder.

»Du bist mir vielleicht eine, dich hier so hereinzuschleichen. Wer bist du denn? Und wie heißt du?« Während sie das fragte, musste sie darüber schmunzeln, dass ihr eine so zarte Person einen solchen Schrecken eingejagt hatte. Das Mädchen gab keine Antwort und blinzelte die kräftige Frau mit der weißen Schürze neugierig an.

»Na, du musst mir deinen Namen ja nicht verraten, wenn du nicht willst. Wissen deine Eltern denn, dass du hier bist?«

Wieder schwieg das Kind.

»Bist nicht gerade eine große Rednerin, wie? Aber wenn du schon einmal hier bist… darf ich dir dann vielleicht eine Tasse mit heißer Schokolade anbieten… eine große Tasse? Ich meine, wenn ich zwischen den Scherben eine finde…«

Das Mädchen nickte erfreut. »Na also, da haben wir doch schon fast so etwas wie eine Unterhaltung. Dann setz dich mal da drüben auf die Eckbank am Tisch… und ich seh zu, was sich machen lässt.« Kreszentia Rausch stellte behände einen silbern glänzenden Topf auf die Herdplatte und ging hinüber zu einem der beiden großen Kühlschränke.

Die Kombüsentür wurde ohne vorheriges Klopfen geöffnet.

»Guten Tag, Frau, ähm, Rausch… Ihr Name war doch Rausch, nicht wahr?«

Kreszentia Rausch schob mit dem rechten Fuß die Kühlschranktür zu und öffnete mit kräftigem Ruck eine Milchtüte. »Ganz recht. Und mit wem haben wir das Vergnügen?« Sie beäugte den Eindringling in ihr Reich misstrauisch. Der Fremde nahm Haltung an. »Mommsen. Erster Stewart an Bord.«

»Aha. Erster Stewart.« Kreszentia Rausch hob eine Augenbraue. »Welche Ehre. Sie sind doch nicht etwa gekommen, um beim Aufräumen zu helfen?«

Mommsen schüttelte missbilligend den Kopf. »Mein Aufgabenbereich als Erster Stewart auf diesem Schiff ist klar umrissen…«

Kreszentia Rausch goss laut plätschernd Milch in den Topf auf dem Herd und konnte dabei nur schwer ein spöttisches Grinsen unterdrücken. »Ach so… klar umrissen…«

»… auch wenn manche Leute an Bord, das Offizierskorps eingeschlossen, mich gerne als `Mädchen für alles´ betrachten.«

Die Köchin stellte die Milch zurück in das Kühlfach und schloss krachend die Tür. »Weshalb sind sie denn nun gekommen?«

»Ähm, richtig: Tee.« Mommsen hob die Nase. »Ich hätte gerne zwei Earl Grey, einen für den Kapitän und einen für Philippe Mousson, unseren Ersten Offizier und Steuermann. Und das Ganze bitte so schnell wie möglich.«

»So schnell wie möglich«, wiederholte Kreszentia Rausch, stellte die Tasse mit der heißen Schokolade vor dem Mädchen auf den Tisch und zwinkerte ihm verschwörerisch zu.

Mommsen blickte streng. »Weiß ihr Vater, dass Rosina sich hier bei Ihnen aufhält?«

»So? Rosina heißt du also, Kleine.« Kreszentia Rausch drehte sich wieder zu Mommsen um. »Was der Vater weiß, weiß ich leider nicht. Ich habe ihn bis jetzt nicht kennen gelernt. Und seine Tochter ist, allem Anschein nach, nicht sehr gesprächig.« Sie strich dem trinkenden Mädchen sanft über das dunkle Haar. »Er wird sich schon melden, wenn er sie vermisst. So groß ist das Schiff ja nicht.«

»Ich fürchte, Rosinas Vater hat derzeit andere Probleme, als…« Mommsen fiel ein, dass er über Brovnys schlimmen Zustand besser nicht vor dessen kleiner Tochter sprach, und wechselte schnell das Thema. »Sagen Sie, tut es Not, dass Sie das Radio derart aufdrehen?« Die Stimme der Ansagerin tönte blechern: »… wir wiederholen noch einmal eine Sturmwarnung des Deutschen Wetterdienstes: Wegen einer sogenannten `Superzelle´ im Gebiet des Hamburger Hafens werden Anwohner gebeten…«

»Dieses Gebrüll hält ja kein Mensch aus. Außerdem ist der Empfang gestört. Hören Sie das denn nicht?« Mommsen legte hektisch einen Kippschalter um. Die Durchsage verstummte. »Wenn ich weg bin, können Sie es meinetwegen wieder…« Der Rest seiner Ausführungen ging im Dröhnen des lauter werdenden Motors unter. Die Elmsfeuer begann erneut zu zittern. Kreszentia Rausch sah sich besorgt nach den frisch aufgeräumten Schränken um.

Mommsen rückte zufrieden seine Krawatte zurecht. »Na also, wer sagt´s denn? Die Maschine geht auf volle Kraft. Wir laufen aus. Endlich.«

»Und was ist… mit… dieser Superzelle?« Kreszentia Rausch deutete auf das stille Radio und legte die Stirn in Falten.

»Nun ja«, lächelte Mommsen, »es gibt Schiffe, die sind gegen jedes Wetter gefeit…«

Es beruhigte Kreszentia Rausch nur wenig.

***

»Wo haben Sie denn gelernt, solche Druckverbände anzulegen?« Johnny saß erschöpft auf einem der beiden Stühle neben der Krankenliege. Mit der Hand strich er anerkennend über die makellos weiße Kompressionsbandage, die Lorna soeben an Brovnys Beinstumpf angebracht hatte. Lorna blinzelte ungläubig. Mit Lob hatte sie nicht gerechnet. Nicht, nachdem Johnny sie Minuten zuvor noch derart zusammengeschrien hatte. Während sie versuchte, das lose Ende des Verbands mit einem Heftpflaster zu bändigen, entgegnete sie: »Und wo haben Sie gelernt, solche Amputationen durchzuführen?« Johnny musste lachen. Lornas selbstbewusste Art gefiel ihm. Erneut kontrollierte er Brovnys Puls und nickte zufrieden. »Es scheint tatsächlich, als hätten wir das Unmögliche geschafft. Der Mann lebt.«

»Ja«, fügte Lorna nachdenklich hinzu, »wenn auch mithilfe einer kleinen Elfe im rot-weiß-gepunkteten Kleid.«

Johnny wurde ernst. »Ja, merkwürdig, nicht wahr? Sie kam aus dem Nichts und ist dorthin auch wieder verschwunden. Wissen Sie, wer das Mädchen war?«

Lorna wiegte den Kopf. »Vielleicht… diese Rosina, von der Herr Mousson gesprochen hat… seine Tochter.« Sie deutete auf Brovny.

»Hm, ja… das könnte sein… sie muss sich gedacht haben… nach dieser Explosion… dass ihrem Vater etwas passiert ist… und…«

»Oder…«, Lorna senkte die Stimme, »sie war dabei, als es…«

»Dabei…?«

»… warum sonst sollte Herr Brovny ständig ihren Namen… bevor er… furchtbar…« Lorna verstummte.

Johnny spielte nervös mit der Blutdruckmanschette. »Das arme Kind. Ein Maschinenraum ist aber auch kein Spielplatz… zum Glück war sie unverletzt… hat die Kleine denn kein Zuhause… keine Mutter… an Land?«

Lornas Lippen begannen zu zittern. »Man kann es sich wohl nicht immer aussuchen…«

Johnny spürte, wie seine Augen erneut zu brennen anfingen. Ihm kamen Tränen. Rasch senkte er den Kopf, damit Lorna nichts davon bemerkte.

Dann erhob er sich und zog energisch Luft durch die Nase. »Wir sollten jetzt lieber den Stumpf des Patienten hochlagern und die Blutsperre lösen.« Lorna stand ebenfalls auf.

Das Brummen des Motors schwoll an. Das OP-Besteck auf dem Tisch klirrte leise.

Johnny hielt verwundert inne und sah durch eines der Bullaugen nach draußen. »Merkwürdig. Scheint fast, als würden wir auslaufen…« Sein Blick ging vom Fenster zurück zur Liege. Brovny atmete ruhig. »Ich dachte, für derartige Manöver benötigt man einen Maschinisten.« In Johnnys Gesicht zogen Sorge und Verärgerung auf. »Wie stellen der Kapitän und Mousson sich das denn vor? Wir können doch mit einem Frischoperierten nicht in See stechen. Dieser Mann hier muss dringend in ein Krankenhaus.« Als könne er nicht glauben, was passierte, sah er erneut durch das Bullauge und schüttelte grimmig den Kopf. »Es ist kein Witz… wir laufen tatsächlich aus…« Vor den Fenstern zogen langsam gewaltige Frachtcontainer vorbei. Dahinter ragten majestätisch die Kräne von »Blohm und Voss« in den Himmel. Schwarz wölbte sich die Wolkendecke über den Hafen. Blitze zuckten. Johnny fuhr sich mit der Zunge über die Lippen und dachte nach. Er musste irgendwie reagieren, musste dem Kommandanten dieses Schiffes klar machen, dass er gegen jede ärztliche Vernunft handelte und die Grenze zur Fahrlässigkeit damit weit überschritt.

Dann stand sein Entschluss fest: »Frau Hoy, gehen Sie bitte sofort auf die Brücke und teilen dem Kapitän mit, dass wir nicht auslaufen dürfen, solange wir Herrn Brovny nicht in eine Klinik gebracht… und meinetwegen einen anderen Maschinisten an Bord genommen haben. Alles andere wäre unverantwortlich.«

Lorna wandte sich wortlos zur Tür.

»Wo bin ich hier nur gelandet?« Johnny befühlte Brovnys Schlagader und prüfte noch einmal den Verband. Als er wieder aufsah, war Lorna bereits fort. Das Schiff nahm Fahrt auf.

Er griff nach einem großen Kissen in der hinteren Ecke des Raums, faltete es in der Mitte und schob es vorsichtig unter den Beinstumpf. Dabei fiel die Pflasterrolle, die Lorna kurz zuvor dort liegengelassen hatte, scheppernd zu Boden. Johnny bückte sich, um sie aufzuheben, und machte eine Entdeckung, die ihn stutzen ließ. Neben der Pflasterrolle lag eine goldene Halskette mit einem Anhänger. Die Glieder der Kette schimmerten matt. Der Anhänger selbst hatte die Form eines Halbmonds und maß etwa drei Zentimeter. Mehr ließ sich nicht erkennen, denn das Schmuckstück war von einer schmutzigen Kruste überzogen. Johnny drehte den Fund hin und her, und mit einem Mal ergriff ein sonderbares Gefühl von ihm Besitz. Er spürte die Anwesenheit einer anderen Person, ganz in seiner Nähe. Doch es war Niemand zu sehen. Die Aura dieser Person, oder was immer es war, war Johnny vertraut. Aber so sehr er sich auch anstrengte, er konnte nicht erkennen, um wen es sich handelte. Ganz still stand er und wartete ab, was passieren würde. Nach und nach merkte er jedoch, wie die Unruhe in seinem Inneren wieder schwand. Er wollte das Gefühl festhalten. Doch es ging nicht. Augenblicke später war es verschwunden. Wer oder was auch immer soeben bei ihm gewesen war, er war wieder weg.

In schmerzhaftem Wechsel überliefen Johnny kalte Schauder und Wellen wohltuender Wärme. Er verlor vollkommen die Kontrolle, und ohne, dass er sich dagegen wehren konnte, liefen ihm plötzlich Tränen über die Wangen. Er weinte, wie er seit Kindertagen nicht mehr geweint hatte, bis sein ganzer Körper davon geschüttelt wurde. So stand er einfach da, die verkrustete Kette in den Händen.

Ein Poltern schreckte ihn jäh auf. Er fuhr herum, und was er durch Tränenschlieren verschwommen wahrnahm, riss ihn schlagartig zurück ins Hier und Jetzt. Vor ihm stand, den rechten Arm auf die Stuhllehne neben sich gestützt: Leonid Brovny, der einbeinige Maschinist.

***

»Sie sehen doch, dass wir uns bereits in voller Fahrt befinden? Daran lässt sich nun nichts mehr ändern«, knurrte Mousson. Seine Hände hielten das Steuerrad fest, sein Blick wich dem Lornas aus. Die junge Frau war ihm eine Spur zu selbstbewusst, und Widerspruch, zumal von Rangniederen, schätzte er gar nicht.

In Lornas Gehirn arbeitete es. Wenn Brovnys mehr als kritischer Zustand nicht ausreichte, die Elmsfeuer zu stoppen, würde Mousson und den Kapitän womöglich etwas Anderes zum Einlenken bringen. Sie atmete tief durch: »Ohne Ihren Maschinisten werden sie nicht weiter als bis zur Nordsee kommen… und das wissen Sie…«, sagte sie sanft. Ein Schatten legte sich auf Moussons Züge. Seine Stimme allerdings verriet nicht, wie es in seinem Inneren kochte. Kalt lächelnd sah er Lorna ins Gesicht.

»Was wissen Sie denn, wie dieses Schiff funktioniert…? Sie sind seit gestern an Bord…«

Mit versteinertem Blick wandte er sich wieder dem Steuer zu. Für ihn war die Angelegenheit erledigt. Lorna bebte vor Wut und Enttäuschung.

Es klopfte an der Tür. Mommsen balancierte vorsichtig ein Tablett über die Schwelle, darauf eine dampfende Teekanne und zwei frischpolierte Tassen. »Ich bringe den Earl Grey, den Sie bestellt haben…« Er sah sich nach einem freien Platz zum Abstellen um. »Heißer als die Mädchen im Hafen von Shanghai…«

Der Kapitän wies ihm mit einem Kopfnicken den Kartentisch.

Lorna verstand, dass sie hier nichts würde ausrichten können. Was waren das für Menschen, denen ein Leben weniger zählte, als eine Tasse Tee?

Laut ließ sie die Tür hinter sich ins Schloss fallen.

Niemand auf der Brücke schenkte ihrem Abgang Beachtung. Mousson nahm einen tiefen Schluck, ächzte zufrieden und wandte sich dann dem Stewart zu, der abwartend Haltung angenommen hatte. »Mommsen, es sieht so aus, als würde dieses Unwetter doch noch über uns hereinbrechen…« Ohne die Kopfhaltung zu verändern, schielte Mommsen aus dem Fenster. »Was ich damit sagen will«, fuhr Mousson fort, »es könnte ein wenig ungemütlich werden unter Deck, spätestens wenn wir das offene Meer erreichen. Tragen Sie bitte Sorge dafür, dass unsere Passagiere informiert sind.« Er sah den Stewart streng an. »Alle Passagiere.« Mommsen zeigte keine Regung.

»Helfen Sie den Leuten, ihr Gepäck sicher zu verstauen und bei… Unwohlsein…«, Mousson lächelte, »sollen sie sich bitte an unseren Schiffsarzt wenden. Das ist alles. Sie können wegtreten.« Mommsen vollführte eine zackige Kehrtwende. »Aye, Aye.«

Kurz darauf waren Mousson und der Kapitän wieder allein.

Erste Regentropfen tippten an die Scheibe. Der Kapitän beugte sich über die Seekarte und zog mit einem Filzschreiber den Beginn einer schmalen violetten Line über das fleckige Papier.

Moussons Augen wanderten über das Vorderdeck. Der Bug der Elmsfeuer pflügte kraftvoll durch das Wasser. Hin und wieder bäumte er sich leicht auf, wenn eine größere Welle ihn traf. Die Nordsee war nicht mehr weit.

Plötzlich machte er im Zwielicht etwas aus, das ihn aufmerken ließ. Zwei dunkle Gestalten bewegten sich behände zwischen den Deckaufbauten. Er kniff die Augen zusammen. Keiner der Passagiere hatte bei diesem Wetter etwas an Deck verloren. Hatte Mommsen seine Anweisungen nicht befolgt?

Als eine der beiden Gestalten den Lichtstrahl einer Bordlaterne kreuzte, konnte Mousson das rote Kleid mit den weißen Punkten erkennen. Er stieß dem Kapitän sanft in die Seite. Der alte Seemann hob den Kopf, bis auch er es sah: Das kleine Mädchen schien über das Vordeck zu schweben. Er schloss die Augen. Ein Zittern ging durch seinen Körper, als durchführe ihn ein plötzlicher Schmerz. Als er die Augen wieder öffnete, blieb sein Blick blieb am Ladebaum hängen und erstarrte.

Mousson fuhr sich mit der Hand über eine Narbe, die von rechts der Nase quer über sein Gesicht zum Kinn lief und dafür sorgte, dass selbst bei geschlossenem Mund immer ein Stück seiner oberen Zahnreihe sichtbar blieb.

Um die Spitze des Ladebaums züngelte grünes Licht, ganz so, als habe jemand das Metall mit Phosphor bestrichen.

Moussons Lippen bewegten sich tonlos. Der Kapitän schwieg. Sie wussten beide, was das war. Elmsfeuer.

Da standen sie nun, die so viele Fahrten gemeinsam bestanden und dabei mehr als einmal dem Verderben ins Auge geblickt hatten, und waren nicht in der Lage, sich zu rühren.

Und sie standen noch immer, als die Elmsfeuer, an Cuxhaven vorbei, hinausglitt in die schwarze, offene See.