Kitabı oku: «Das große Lise-Gast-Buch»

Lise Gast

Das große Lise-Gast-Buch

Bilder von

Ingeborg Haun

Loewes Verlag

Saga

Das große Lise-Gast-BuchCopyright © 1978, 2019 Lise Gast und SAGA Egmont All rights reserved ISBN: 9788711508770

1. Ebook-Auflage, 2019

Format: EPUB 2.0

Dieses Buch ist urheberrechtlich geschützt. Kopieren für andere als persönliche Nutzung ist nur nach

Absprache mit SAGA Egmont gestattet.

SAGA Egmont www.saga-books.com und Lindhardt og Ringhof www.lrforlag.dk – a part of Egmont www.egmont.com

Reiterlied

Ein rotes Hemd und eine Bux

Aus abgeschabtem Leder,

So sitz’ ich auf dem schlanken Fuchs,

Und neben mir springt hoch der Lux,

Mein schwarzer Mischmaschköter.

Die Mütze hat mir weggeweht

Ein frischer Wind aus Osten;

Er bläst, daß mir der Haarschopf steht,

Wenn es im Trabe feldwärts geht,

Die Frühlingsluft zu kosten.

Der letzte Schnee liegt schmutzigweiß

Noch in den braunen Gräben,

Doch Pferd und Hund und Reiter weiß:

Der Frühling ist schon auf der Reis’,

Der Frühling und das Leben!

Ein Eselchen wird geboren

Erste Sonne, Tau, Düfte von allen Seiten, Kühle – ein Morgen, wie er nicht schöner sein kann. Ich hatte Besuch von einer mir sehr lieben Schwägerin, der Schwester meines Mannes, mit der ich von ihm sprechen kann, was ich mir immer so heiß wünsche. Ein „Weißt-du-noch“ nach dem andern kommt dann zutage, das geliebte alte Pfarrhaus in Sachsen, in dem er geboren ist, der große Garten, die alten Linden, der Friedhof gleich daneben, die kleine Kirche, in die wir zum Erntedankfest Obst und Gemüse schleppten, die langen, wunderbaren Radtouren... Ich freute mich schon auf das Frühstück mit diesem Besuch, wollte aber zuerst noch nach den Pferden sehen, die die Nacht auf der Waldwiese im elektrischen Zaun verbracht hatten und nun heimgeholt werden konnten. Der Tisch auf der Veranda war schon gedeckt und die Kaffeemaschine in Gang. Hoffentlich war keins der Pferde ausgerückt!

Sie waren noch alle innerhalb des Zauns. Aber außerhalb dieses Zauns, am Waldrand, entdeckte ich jemanden, der sich davongemacht hatte, Richtung Ponyhof, wohl weil dort Heimat und Geborgenheit warteten: unsere Eselin Schnütchen. Sie stand da und sah zu mir herüber, und dann legte sie sich hin.

Bei mir schlug es blitzartig ein: Sie fohlt! Ich rannte zurück, um Steffi zu holen, und bewunderte wieder einmal die Ruhe und Umsicht meiner jüngsten Tochter: Sie regte sich, im Gegensatz zu mir, überhaupt nicht auf, sondern ergriff das Fläschchen mit dem Holzteer, den Nagelknipser, den Filmapparat und rief nach Moritz, demjenigen ihrer kleinen Söhne, der zur Zeit als einziger zu Hause war. „Komm, heute kannst du was Wunderbares erleben!“

Ich rannte los. Steffi machte lange Schritte und hielt damit mein Tempo, ohne außer Atem zu geraten, während ich vor Aufregung schon keine Luft mehr bekam. Wir knieten am Waldrand neben Schnütchen nieder, und Steffi knipste sich in aller Seelenruhe die Fingernägel kurz, um helfen zu können desinfizierte sich die Hände, griff zu...

Moritz und ich hielten den Atem an. Jetzt – jetzt – jetzt – die Eselin lag auf der Seite, hob ein wenig das eine Hinterbein an – zwei kleine Hüfchen schoben sich zwischen ihren Schenkeln hervor, daraufgedrückt eine winzige Schnauze. Steffi hatte den Filmapparat in Stellung gebracht, schon lange war es ihr Wunsch, einmal eine Fohlengeburt zu filmen. Ich sah wie gebannt auf das sich entwickelnde Eselkind, da hörte ich meine Tochter ärgerlich schnaufen.

„Kein Film drin, so ein Pech“, murrte sie und legte die Kamera weg. Und dann griff sie vorsichtig und mit geschickten Händen zu.

Es ist ein Wunder, eins der größten Wunder dieser Erde, das die Natur uns schenkt. Aus einem Tier werden zwei – und das zweite ist das winzige, bis in die kleinste Kleinigkeit perfekte, entzückende Abbild des großen. Und kleine Tiere kommen vollendet hübsch auf die Welt, unbeschreiblich vollkommen, unbegreiflich schön. Neugeborene Menschen sehen oft kummervoll, runzlig und verdrückt aus – man nimmt sie trotzdem voll atemlosem Entzücken ans Herz–, schöner aber sind kleine Tiere. Moritz und ich fühlten es gleich stark, knieten beide vor dem Wunder, das sich da begab, und konnten es nicht fassen, während Steffi mit Seelenruhe den Nabel desinfizierte und die erste Hilfe beim Aufstehen leistete. Denn auch das haben Tiere dem neugeborenen Menschen voraus: Sie stellen sich sofort auf die eigenen Beinchen. Mühsam, mit vielen vergeblichen Anläufen und Pannen versuchen sie, auf vier Beine zu kommen; und stehen sie endlich, so suchen sie sofort die mütterliche Quelle, an die man die Babys auch erst heranführen muß. Freilich, saugen tun Kinder genauso begabt und geschickt wie sie, sonst aber ist das Tier ihnen hier weit voraus. Ich habe einmal auf die Uhr gesehen, als ein Fohlen geboren wurde: Anderthalb Stunden nach der Geburt galoppierte es schon, und der Mensch braucht ein Jahr, um erst einmal auf beiden Beinen zu stehen...!

Wir hatten, als das Eselchen geboren wurde, gerade einen neuen Hund, allerdings keinen jungen. Steffi hatte ihn aus Mitgefühl übernommen; er hatte die ersten drei Jahre seines Lebens an der Kette verbringen müssen. Solche Hunde sind schwierig umzugewöhnen – es ist ein Riesenschnauzer, kohlschwarz, wunderschön, aber ein gewaltiger Kerl, vor dem ich großen Respekt habe –, und er hatte vielleicht noch nie ein neugeborenes Tier erlebt. Was würde er zu Klein-Eselchen sagen? Lieber nahmen wir das vierbeinige Baby mit heim in die schützende Box.

Wir warteten, bis Mutter Schnütchen aufgestanden war, und dann hob Steffi das Tierkind auf die Arme, trug es, die Mutter hinter sich herlockend, über die Wiese dem Ponyhof zu. Ich sammelte alles, was umherlag, auf und gab auch Moritz etwas zu tragen, dessen hellblaue Augen noch immer vor Staunen weit aufgerissen waren.

Wir betteten das Eselchen auf Stroh und gaben seiner Mutter das erste heilige Brot, das jeder jungen Mutter zusteht, und dann ihr Wochensüppchen. Und nun sauste ich schnellstens zurück in mein Haus, um meiner Schwägerin das freudige Ereignis mitzuteilen.

„Und weil alles so gut und glatt gegangen ist, fahre ich dich heute zu Seelchen“, schloß ich, um ihr eine ganz große Freude zu machen. Zu Seelchen, das heißt: nach Langenburg. Dort spielt jenes Buch, das sie seit über fünfzig Jahren kennt und liebt, „Die Heilige und ihr Narr“. Ich selbst lese es auch immer wieder einmal, wenn ich Trost brauche, und sie dorthin zu fahren, bedeutet ein ganz großes Glück für sie.

Der Tag der Eselgeburt hatte leider ein etwas betrübliches Nachspiel. Gerade für diesen Tag hatte sich ein mir sehr wichtiger Besuch angesagt. Eine Frau wollte kommen, die mir auf meine Bücher hin liebe- und verständnisvoll geschrieben, mit der ich mich verabredet hatte und auf die ich mich sehr freute. Das alles vergaß ich über dem kleinen Wunder mit dem seidigen Fell und den langen, langen Ohren...

Steffi erzählte es mir am Abend. Ich schlug mir die Hand vor die Stirn. Wie konnte ich nur! „War sie sehr traurig?“

„Klar, war sie. Aber ich hab’ ihr den Esel gezeigt, und das hat sie getröstet“, sagte Steffi.

Vom Pony zum Großpferd

Auch unsere Kinder stiegen eines Tages vom Pony auf das Großpferd um. Nicht für immer, denn Ponys sind nach wie vor unsere liebsten Hausgenossen und besten Kameraden auf Reitplatz und Koppel. Aber weil die Kinder nicht nur wild reiten, sondern richtigen Unterricht haben sollten, schickte ich sie in den Reitverein des Kreisstädtchens, und dort wird natürlich auf Großpferden geritten. Auch das Reitabzeichen machten sie dort. Und die Turniere lockten.

Ich glaube nicht, daß ich zu den ehrgeizigen Müttern gehöre, zu denen, die ihre Kinder überall als Erste sehen wollen: in der Schule, beim Sport, in der Musik – und auch beim Reiten. Es ist schön zu sehen, wie sie Fortschritte machen, wie sie sich immer mehr zutrauen und auch allmählich Besseres leisten. Aber das ist kein häßlicher Ehrgeiz.

Unsere Kinder machten also das Abzeichen, und dann fingen die Turniere an. Himmel, war das eine Aufregung, als unser Jüngster das erste Mal „gemeldet“ hatte.

Für Turniere werden Programmhefte gedruckt, in denen Pferde und Teilnehmer stehen; so auch für dieses. Die ganze Familie stürzte sich auf das Heft und suchte nach dem Namen des Zwölfjährigen. Da aber gab es eine Enttäuschung. Statt Christoph hatte man Christian hineingesetzt, und der Nachname lautete Böhm – wieso, ist uns immer schleierhaft geblieben. Also war es nichts mit dem Aufheben dieses ersten Dokumentes im Familienarchiv.

Unser Jüngster ritt damals außer im Reitverein auch noch die Stute eines Bauern, ein ausgesprochen ländliches Pferd, das noch auf dem Acker arbeitete, aber bereits jahrelang in Turnieren gestartet war. Fanny ist ein Schatz, ruhig, vernünftig, ohne Mucken. Sie geht Dressur, springt und ist auch auf dem Geländeritt zuverlässig. Was sie nie leiden konnte, sind Fässer; über die springt sie nicht gern. Sonst aber macht sie bei Hindernissen im A-Springen keine Schwierigkeiten. (A bedeutet Anfänger, L leicht, M mittel und S schwer.) Christoph hatte also für A gemeldet, und wir borgten alles zusammen, was zur korrekten Reitausrüstung gehört: Hose, Jackett – das hatte „Onkel Heinrich“ gehört, dem Bruder eines mit uns befreundeten Reitkinder-Vaters, und es schlotterte etwas um die schmalen Schultern unseres Bürschleins. Aber was machte das! Eine Kappe, die über die Augen rutschte, so daß wir sie mit ein paar Seiten „Pferd und Reiter“ ausstopften, Gummireitstiefel und Gerte. Fertig. Sporen gab es noch nicht für ihn.

Wir besaßen damals noch kein Auto und mußten uns bei jemandem einladen, der sowieso hinfuhr. Das Turnier fand etwa vierzig Kilometer von unserem Städtchen entfernt statt. Da wir immer zu mehreren auftreten, war das nicht einfach, klappte aber dann doch. Geladen voll Spannung fuhren wir los, wie immer viel zu spät, hatten Angst, das erste Auftreten unseres Jüngsten zu verpassen, rannten, kaum aus dem Wagen gestürzt, dem Turnierplatz zu und erreichten ihn noch zur Zeit. Das A-Springen begann gerade. Als Christoph mit seiner Fanny im Lautsprecher genannt wurde, klopfte uns allen das Herz so, daß man glaubte, man sähe es durch die Bluse hindurch randalieren.

Nun war es keineswegs das erste Mal, daß eins meiner Kinder oder sogar mehrere in einem Turnier mitwirkten. Bisher aber hatten sie entweder nur in einer Gruppe mitvoltigiert, waren auf ihren Isländern außer Konkurrenz gestartet oder von der Turnierleitung aufgefordert worden, eine Pause auszufüllen. Christoph mit seinem kleinen Hengst Winnetou, einem Shetlandschimmel, den er fünf Jahre lang ritt, war schon bekannt beim Publikum. Winnetou hatte den Leuten oft Spaß gemacht, wenn er startete. Er hatte nämlich die Angewohnheit, wenn er springen sollte, bis nahe ans Hindernis heranzugaloppieren und dann stehenzubleiben, so daß es aussah, als röche er an der Stange. Wenn Christoph ihn dann trieb, sprang er doch noch, zwar aus dem Stand, steil, oft wie ein Ziegenbock mit allen vieren auf einmal, aber er sprang.

Alles lachte.

Auch gefahren hatte er ihn schon, das erstemal zufällig mit dem Bauern als Konkurrenz, dem die Fanny gehört und mit dem er seither gut befreundet ist. Schorsch, dieser Bauer, fuhr mit dem Einspänner seine Fanny, groß und hager im Wagen sitzend, mit der langen Peitsche vorschriftsmäßig Zeichen gebend, wenn es um die Ecken ging. Christoph im Dogcart mit Winnetou davor mußte sich beeilen, um Schritt zu halten, er hatte noch dazu die Außenbahn, und Winnetou setzte seine Hüfchen rasend schnell, um nicht zurückzubleiben. Es war ein Bild für Götter. Als die Disziplin zu Ende war, schöpfte das gesamte Publikum so hörbar Atem, als wäre es mit Winnetou gerannt.

Jetzt aber startete unser Benjamin erstmals auf einem Großpferd. Als Mutter überschätzt man die Gefährlichkeit eines ländlichen Turniers haushoch; ich erinnere mich noch genau, daß ich immerzu nur Daumen hielt und vor mich hin sagte: „Nur nichts passieren lassen! Nur nicht stürzen!“, als wäre es mindestens ein M-Springen. Den großen Geschwistern ging es ähnlich. Ich fühlte den Ellbogen meiner ältesten Tochter an meinem – wer von beiden zitterte mehr? Jetzt: Flagge herunter. Die beiden gingen in Galopp. Im Halbkreis um die Bahn – erstes Hindernis – das waren Fäßchen! Wir hatten vorher gar nicht danach gesehen. Und prompt blieb Fanny stehen.

So hatten wir uns das ja nicht gedacht. Gleichzeitig erleichtert und empört starrten wir auf das Unglaubliche – und hörten, wie Schorsch, der hinter uns stand, ärgerlich brummte: „Weck sie auf!“

Das tat Christoph. Richtete rückwärts, trieb, zwang dem Pferd seinen Willen auf, und Fanny sprang. Über die Fäßchen, über das nächste Rick, über das übernächste – ruhig und unerregt ging sie ihren Parcours, und als die Ziellinie durchritten war, machte sich unsere überstandene Angst in wilden Ovationen Luft: „Bravo, bravo! Nur drei Fehler!“

Das war das erste Turnier.

Es folgten noch viele. Auch Steffi, die jüngste Tochter, startete – ich hatte manchmal nicht genug Daumen, die ich gern gedrückt hätte. Eine Zeitlang waren wir Sonntag für Sonntag ausgebucht, auf lauter kleinen, liebenswerten ländlichen Turnieren. Entweder Christoph oder Steffi oder Uli waren dabei und verschiedene Beinahesöhne und -töchter. Die größeren Kinder waren schon von daheim fortgewesen, als wir die Reiterei endlich beginnen konnten. Sie ritten zwar auch – in Uni-Reitställen oder Reitvereinen –, aber nicht auf Turnieren. Das besorgten die „Kleinen“, die schnell heranwuchsen.

Einmal hatte Christoph in Ludwigsburg gemeldet. Ludwigsburg war für Süddeutschland damals das, was Aachen für den Westen war. Eine Ehre für ihn, überhaupt mitmachen zu dürfen. Bei der Dressur stand ich nahe am Richterwagen – das werde ich aber nie wieder tun. Man hört nämlich, was der Richter in die Maschine diktiert, und zwar diktiert er nur das Negative, also die Schnitzer. Ich weiß noch genau, wie er anfing: „Einreiten leicht schwankend“. Da wurde mir bereits blümerant. Und dann mußte ich alles, alles mit anhören, was da nicht ganz so klappte, wie es klappen sollte. Mir wurde immer schwächer. Ich wunderte mich nur, daß sie ihn nicht vom Platz verwiesen. Nachher hatte er aber doch eine gute Gesamtnote. Ja, man lernt nie aus...

Inzwischen hatten wir eine Turnierhose gekauft, man kann ja nicht dauernd borgen gehen. Da er sie nur zu Turnieren trug, übersahen wir, daß er wuchs, ja, in einem Jahr geradezu schoß – das war das Jahr, in dem er von Winnetous Rücken Abschied nehmen mußte, einen für alle traurigen Abschied. Fünf Jahre waren sie unzertrennlich gewesen, die zwei. Gottlob wuchsen in den Enkeln neue Winnetou-Reiterlein nach. Ich sehe meine älteste Enkelin, damals zweijährig, noch auf Winnetou durch den Bach reiten, nur ein Unterhöschen an und auf dem Kopf einen hellblauen Südwester. Wir hatten Reitbesuch, und dessen Ponys wollten nicht durchs Wasser, da machte sie es auf Winnetou vor.

Christoph also war sehr plötzlich gewachsen, und als er, wieder einmal in Ludwigsburg, Dressur ritt, sah ich mit Entsetzen, daß seine beiden Hosenbeine an den Knien einrissen und bei jedem Trabschritt, den Fanny machte, ratsch, ratsch, ratsch, ein Stück weiter aufgingen. Wenn ich nicht so gebannt auf ihn hätte schauen müssen, hätte ich wahrscheinlich mein Haupt verhüllt. Wie lange dauert eine Dressur? Ob er dann als Seppel mit nackten Knien da oben saß?

Ganz so schlimm wurde es nicht. Die Richter hatten es zwar auch gesehen und schmunzelten, was mir sehr peinlich war. Ich sehnte den Schluß der Dressur herbei. Kaum war der Gehorsamssprung geschafft und der Reiter abgesessen, da zerrte ich ihn hinter ein Zelt.

„Gib die Hose her, ich flick’ sie dir – zieh deine alten Jeans an.“ Er mußte ja noch zur Siegerehrung. Aber es erwies sich als fast unmöglich, auf einem Turnier Nadel und Faden zu beschaffen. Ich versuchte es im Bierzelt, beim Roten Kreuz und der Feuerwehr – nichts zu machen. Schließlich verließ ich den Turnierplatz und ging in Ludwigsburg von Haus zu Haus, klingelnd, bittend: „Hätten Sie vielleicht...“ Die meisten schlugen die Tür wieder zu, weil sie dachten, ich würde spinnen oder erlaubte mir einen dummen Witz.

In einem Jubiläumsjahr des Ludwigsburger Reitvereins hatte er drei Siege und war damit erster ländlicher Reiter; er bekam die goldene Schärpe, die nur alle zehn Jahre verliehen wird. Wir platzten fast vor Stolz. In einem anderen Jahr aber, er war schon erwachsen, ritt er ein schwieriges Pferd und hatte eigentlich eine gute Chance, denn es wurde nur nach Stil und Fehlern beurteilt, die Zeit war gleichgültig. Auf einem kleinen Turnier im Filstal hatte er, sozusagen als Hauptprobe, einen sehr guten und überlegten Ritt hingelegt, mit keinem Abwurf und in korrekter Haltung. Diesmal aber... Die großen Jungen brachten ihre Pferde natürlich selbst zum Turnier, verluden immer abends und schliefen die Nacht in Ludwigsburg im Stall. Christoph und sein Kumpan aber hatten es sich anders überlegt. Statt zu verladen, kegelten sie den ganzen Abend und die halbe Nacht, bis früh um zwei, luden um vier die Stute ein – es war nicht mehr Fanny, sondern Iris, eine Julmond-Enkelin (von Julmond muß ich noch berichten) – und zuckelten mit dem Trecker nach Ludwigsburg. Die Stute stand einigermaßen geschützt im Anhänger, die beiden großen Jungen aber saßen in der Morgenkälte auf dem Traktor und bibberten, obwohl sie natürlich nicht zugaben, daß sie frören. Es war Mai, aber nachts noch sehr kalt. Steif gefroren und durch das Bier, das sie am Abend bei der Kegelei konsumiert hatten, ebenfalls leicht angeschlagen, stiegen sie in Ludwigsburg ab. Der Ritt, der bald darauf folgte, wurde zu keinem Ruhmesblatt unseres Jüngsten. Ein Klotz nach dem anderen fiel, und er wurde von siebzehn Teilnehmern der sechzehnte. Das war noch nicht dagewesen. Was aber machte er sich daraus? Nichts. Als ich endlich zu ihm durchgedrungen war, um ihn zu trösten – in Ludwigsburg herrscht immer ein Volksgewimmel, daß man kein Bein auf die Erde bekommt –, gab er gerade hübschen Mädchen Autogramme. Mir blieb der Mund offen. „Wa-was machst du denn da?“

Er lachte.

„Ich weiß auch nicht. So viele hab’ ich noch nie geben müssen. Von allen Seiten kommen sie. Ich glaub’, die halten mich für Schockemöhle. Und merken erst, wenn sie meinen Namen lesen, daß da ein kleiner Irrtum vorliegt...“

Schockemöhle war nämlich auch da und damals schon sehr erfolgreich. Ich tauchte schleunigst wieder in der Menschenmenge unter. Trotzdem – wenn er zur Zeit verladen hätte, wäre diese Pleite nicht passiert. Ich ärgerte mich für ihn. So albern können nur Mütter sein.

Württemberg hat ein altes, berühmtes Haupt- und Landesgestüt, Marbach auf der Alb, das vor vierhundert Jahren gegründet wurde. Dort gibt es für Kinder und junge Leute Reitkurse, die sehr begehrt sind. Man muß sich lange vorher anmelden, wenn man dort reiten will. Dafür ist es aber einmalig und unvergeßlich schön in seiner strengen Zucht und herrlichen Kameradschaft. Alle meine reitinteressierten Kinder waren dort, manche mehrfach. Jetzt reiten schon die Enkel dort.

In Marbach stand als Hauptdeckhengst jahrelang der Trakehner Julmond. 1945, als die Russen näher rückten, ritt der dortige Stallmeister mit diesem Hengst von Trakehnen bis Schleswig-Holstein, machte dort Quartier, ritt zurück und führte den Treck mit den kostbaren Zuchtstuten und rettete sie dadurch. Er hat diesen Ritt in wenigen Wochen während eines fürchterlichen Winters dreimal gemacht, wahrhaftig eine Leistung von Pferd und Reiter! Julmond kam später nach Marbach und vererbte dort seine guten Eigenschaften, seine Zähigkeit, seine Härte, sein Durchhaltevermögen, und machte das Württemberger Pferd leichter. Das war ja bis dahin eigentlich nur Arbeitspferd, jetzt will man das Sportpferd herauszüchten. Julmond wurde dreiundzwanzig Jahre alt und ist in Marbach begraben. Meine Kinder haben ihn noch persönlich gekannt.

Julmonds Söhne vererben weiter, alle ihre Namen beginnen mit einem I oder J, das gilt in Züchterkreisen als ein Buchstabe. Ikarus und Jäger zum Beispiel – Ikarus ist der Vater der Stute, die Christoph ritt, und Julmond ihr Großvater.

Auch meine jüngste Tochter war oft in Marbach zu Kursen, machte das Examen als Reitwart und unterrichtete später in Feuchtwangen, wo sie einen ihrer Reitschüler heiratete. Mit ihm und ihren gemeinsamen drei Söhnen führt sie den Ponyhof weiter, den ich gründete, viel sachverständiger als ich und in größerem Stil. Viele Kinder haben bei ihr die Grundbegriffe des Reitens gelernt. Als sie zwei Söhne hatte und das dritte Kind erwartete, wurde sie manchmal gefragt, ob es diesmal eine Tochter werden sollte.

„Wenn es nur gesund ist und vier Beine hat“, sagte sie. Dieser Versprecher ist typisch für sie, die dauernd mit Vierbeinern umgeht. Bei einem großen Reiter übrigens, Fritz Thiedemann, unvergessen durch seinen Meteor, wurde Wahrheit, was sie aus Versehen gesagt hatte. Da kamen zwei Söhne auf einmal auf die Welt... Diese Jungen reiten natürlich längst!

Auch meine jüngste Tochter reitet Turniere, ja sie ritt sogar einmal, was ich gottlob nicht wußte, eine Military mit. Dazu gehört ein schwerer Geländeritt mit gefährlichen Hindernissen. Ich erfuhr es erst hinterher und war sehr glücklich, daß alles gutgegangen war, aber auch darüber, daß Militarys bei uns nicht an der Tagesordnung sind. Viele von euch kennen solche schwierigen Ritte sicherlich vom Fernsehen her. Wenn man sie in Wirklichkeit sieht, bleibt einem manchmal fast das Herz stehen.

Mein Jüngster kaufte sich vor einiger Zeit ein Pferd, ein Großpferd, sehr sprungfreudig, das er auf einem Turnier beobachtet hatte, vor allem an der Kombination. Das ist ein Hindernis, das aus zwei oder drei Sprüngen besteht, deren Zwischenräume genau ausgemessen sind; Hindernisbauen ist ja eine Kunst und muß erlernt werden. Diese Stute setzte zwischen den Sprüngen nur einmal auf, wo die anderen Pferde zwei Galoppsprünge machten. Sie hat also ein enormes Greifvermögen. Die kaufte er, und als ich ihn fragte, was er damit vorhabe, sagte er, „unter anderem auch Militarys reiten“. Das versetzte mir einen kleinen Schock.

Mein Ältester tröstete mich. „Du lebst doch von Katastrophen, die gut ausgehen“, sagte er, aus seiner mich weit überragenden Höhe auf mich herabblickend. „Wenn er jetzt diese Stute reitet, hängst du am Katastrophen-Dauertropf und brauchst keine anderen mehr.“ Da mußte ich doch lachen.

Meine Tochter ritt einmal auf einem Turnier eine Schaunummer im Damensattel. Langes schwarzes Reitkleid aus Samt, Dreimaster auf dem Kopf. Es sah bezaubernd aus. Sie erzählte nachher, man säße im Damensattel auch sehr sicher, besonders schön wäre der Galopp. Eine andere meiner Töchter ritt aus Übermut ohne Sattel im Damensitz, trabte sehr vergnügt, flog dann aber doch durch einen nicht vorhersehbaren Zufall herunter und bekam eine Gehirnerschütterung. Ach ja, Gehirnerschütterungen gab es bei uns häufig. Ich war manchmal froh, wenn ich die Kinder dann für eine Weile auf Nummer Sicher im Bett hatte. Der jüngste Enkel verabschiedete sich (mit sieben Jahren!) im Krankenhaus, wo man ihm eine Platzwunde genäht hatte, mit einem „Na, dann bis bald!“

Als der älteste vier Jahre alt war, trat er das erste Mal in einem Turnier auf, auch als Schaunummer. Er sah süß aus mit der viel zu großen schwarzen Kappe auf den Locken und ritt an der Hand seiner älteren Kusine. Der Lautsprecher gab bekannt:

„Sie sehen jetzt die Kinder unserer bekannten Reiterin“ – es folgte der Name –, „die schon ihrerseits als Kind unsere Turniere verschönte. Bitte einfahren! Das große Brüderchen hat das kleine Schwesterchen am Führzügel...“ Das große Brüderchen war die Nichte, das kleine Schwesterchen der Sohn. Macht nichts, goldig sahen sie auf jeden Fall aus.

In Cannstatt auf dem Hauptfest der Landwirtschaft fand einmal ein Turnier statt, zu dem auch Christoph gemeldet hatte. Es war einer der übermäßig heißen Sommer der vergangenen Jahre, hatte wochenlang nicht geregnet, die Sonne brannte wie ein Scheinwerfer herab, und wir bedauerten die Reiter in ihrer schwarzen Kluft. Kurz vor Beginn des Turniers zog sich ein Wetter zusammen. Ich suchte Christoph, der mit der ersten Equipe starten sollte.

„Hast du was gegessen?“ fragte ich. Mütter denken ja immer, ihre Kinder fallen vom Fleisch. Er wehrte ab.

„Ja, ja, hab’ ich. Muß auf den Abreiteplatz...“

Ich verzog mich. Los ging’s. Der Himmel hatte sich bezogen, und dann schüttete es herab, als wollte Petrus alles nachholen, was er wochenlang versäumt hatte. Wer in einem solchen Guß starten muß, hat Pech, Rücksicht auf das Wetter kann nicht genommen werden.

Es war kein leichtes Reiten. Nachdem der erste Ärger gehabt hatte – sein Pferd verweigerte schon beim ersten Hindernis –, startete Christoph. Er ritt gegen einen Regen an, daß man sich wunderte, wie er die Zahlen an den Hindernissen erkennen konnte. Schorsch, jener Bauer mit der Fanny und der Iris, hat einmal gesagt, als unsere jüngste Tochter sich im Parcours irrte: „Reiten kann die und springen auch, alle Achtung. Nur bis zwölf zählen, das muß sie noch lernen.“

Christoph verzählte sich nicht. Dafür schlug sein Pferd jedes Hindernis an, über das es sprang, bolzte dagegen, daß es bebte, aber keins fiel. Nach jedem Sprung drehte er sich auch noch um und vergewisserte sich: Fehler? Nein. Einmal wakkelte die Stange noch, als er schon die übernächste ankrachte.

„So scheußlich bin ich noch nie gesprungen, so faßbeinig“, sagte er hinterher und nahm die Kappe ab. Durchgeregnet war er bis auf die Haut. „Ich hab’ halt zu gut gegessen.“

„Was denn?“ fragte ich.

„Eisbein mit Sauerkraut und sooo eine Maß dazu...“ Er deutete mit der Hand vom Boden. Mir wurde schwach. Und das vorm Springen!

„Was willst du denn? Ich war eingeladen, brauchte nicht zu bezahlen.“

Michael, der eine meiner Beinahesöhne, schenkte sich und seiner Frau zur Hochzeit eine Stute, Jola. Christoph und Schorsch hatten sie mit ausgesucht. Wir waren alle sehr stolz auf sie.

Der Pferdekauf war vor sich gegangen, wie sich das gehört. Die drei Männer standen mit dem Bauern im Stall, sahen das Pferd an, sagten nichts. Daß der Preis, den der Besitzer forderte, viel zu hoch war, hatten sie natürlich anfangs gleich gesagt. Nun wurde geschwiegen. Von Zeit zu Zeit nahm einer den Hut, setzte ihn auf und lief hinaus – einmal der Bauer und ein andermal einer von den drei Kauflustigen. Der Preis wurde in Fünfzigmarkraten heruntergehandelt. Um die letzten hundert Mark wurde man nicht einig. Die drei verließen grußlos den Stall, das Gehöft und das Dorf und kamen heim. Ich wartete gespannt. „Na?“

„Nichts na.“ Sie erzählten. Ich fand sie blöd. Wegen hundert Mark!

„Teilt euch doch drein! Jeder kommt dem anderen mit fünfzig Mark entgegen!“

Sie behaupteten, davon verstünde ich nichts. Das könnte man nicht. Man verlöre dann an Gesicht. Worauf ich mich ans Telefon hängte, dem Bauer versprach, ich würde fünfzig Mark drauflegen, wenn er auch um diesen Betrag zurückginge. Er willigte ein. Am anderen Tag holten wir Jola. Alles strahlte um die Wette.

Jola gewöhnte sich gut ein, kam zum Hengst, nahm auf – das erste Mal – und erwartete im nächsten Frühjahr ihr erstes Fohlen. Das ist immer sehr spannend, und oft kommt man nicht aus den Kleidern, weil man dabeisein will und Nacht für Nacht wacht. Am liebsten fohlen die Stuten allein. Schorsch belauerte einmal eine von seinen Tag und Nacht. Wenn er nicht bei ihr sein konnte, mußte seine Frau ihn ablösen. Sie frühstückten auch getrennt. Eines Morgens, als beide nacheinander – der andere war im Stall – ihren Frühimbiß zu sich genommen hatten, übernahm Schorsch wieder die Wache.

„Ach, trag mir doch die Milchkanne mit hinunter“, bat seine Frau. Schorschs Anwesen liegt direkt an der Straße, das Milchauto hält immer dort und nimmt die Kanne mit. Schorsch faßte mit an. Als er nach kaum drei Minuten wieder in den Stall kam, war das Fohlen gerade geboren.

Es gibt Züchter, die dreißig Jahre lang züchten und keine Geburt miterlebt haben. Ein uns bekannter alter Bauer ließ sich schließlich den Lehnstuhl in den Stall tragen und hinter die Box der Stute stellen, deren Geburt längst überfällig war. In diesem Stuhl bezog er Posten. Nachdem er einmal kurz eingeduselt war, schrak er plötzlich auf – und sah das Fohlen, bereits auf den Beinen stehend, heftig an der Mutter saugen.

Wir haben mehr Glück gehabt. Ich habe mindestens fünf Fohlengeburten miterlebt, obwohl Isländer womöglich noch scheuer sind als Großpferde. Sie als halbe Wildpferde haben das Gefühl, schwach zu sein in diesem Moment, und da wollen sie von niemandem beobachtet werden. Einmal war ich ganz allein zu Hause, als eine Stute das erste Mal fohlte. Ich stellte mich hinter die Hausecke und beobachtete sie, ohne daß sie es merkte. Vom ersten Moment an, da sie hin und her trat, im Kreis ging und sich dann niedertat, bis zu dem Moment, wo das Fohlen aufzustehen versuchte. Da hielt ich es nicht mehr aus, sprang zu und riß die Eihaut auf. Was ist man da glücklich und dankbar!

Bei Jola ging es glatt, ohne Hilfe, aber die Komplikationen kamen hinterher. Sie nahm das Fohlen nicht an. Sobald es sich ihr näherte, biß sie nach ihm. Das tun manche junge Pferdemütter, vor allem, wenn das Euter schon straff voller Milch ist und es weh tut, wenn ein Fohlenmäulchen dranstößt. Daß es danach besser wird, kann man der Stute hundertmal sagen, so gescheit ist sie wiederum nicht, das zu glauben.

Jedenfalls war es Jola nicht. Wir versuchten alles, schmeichelten mit ihr, hielten sie fest, versuchten abzumelken – das ging nicht, kein Gedanke daran! – und streuten Kleie auf das nasse Fohlen, damit sie es ableckte. Nichts half. Schließlich mußten wir sie in eine Box stellen, die mit einem Holzzaun von ihrer eigenen getrennt war, so daß sie das Fohlen sehen und riechen, es aber nicht erreichen konnte. Vielleicht gewöhnte sie sich daran. Sorgenvoll warteten wir, ob sie nicht zu Verstand kommen würde.

Am nächsten Morgen ließ sie die Milch laufen, das war ein Glück, denn so gab es keine Euterentzündung. Aber an Trinkenlassen war nicht zu denken. So besorgten wir Milupa, und Michaels Frau, von uns „Mausel“ genannt, zog Agapi, so hieß das Fohlen, mit der Flasche auf. Das hört sich leicht an, ist aber nicht so romantisch, wie man es sich vorstellt. Alle zwei Stunden, auch nachts, muß das Fohlen getränkt werden, und es trank manchmal vier Flaschen hintereinander. Es war zwar sehr rührend zu sehen, wie Agapi ihrer Ziehmutter entgegenrannte, sobald diese erschien, aber deren Schlaf wurde stark beeinträchtigt, und sie ist nicht nur Hausfrau, sondern auch berufstätig. Wir anderen lösten sie manchmal ab, aber das war Agapi nicht recht. Deshalb suchten wir nach einer Amme, telefonierten und fuhren umher, und schließlich, nach etwa vier Tagen, hatten wir eine gefunden. Nun standen Agapi und ihre Pflegemutter zusammen in der Nachbarbox, streng beobachtet von Jola, und die erste Ziehmutter konnte wieder schlafen.

Agapi ist groß und schön geworden, Michael reitet sie, wir lieben sie alle. Einmal hatte Mausel sie früh auf die Koppel gelassen, die ein wenig abschüssig ist, und Michael sah mittags nach ihr. Er fand sie mit einem Knüppel, der schräg durch ihre Brust gebohrt war, am Zaun stehend. Der Stock ich habe ihn selbst in der Hand gehabt, und mich hat geschaudert – war so dick wie ein Besenstiel und etwa einen halben Meter lang und ragte auf beiden Seiten aus dem Fell heraus. Michael entfernte ihn – er war dazu auch noch splittrig – und holte natürlich sofort den Tierarzt. Der wusch die Wunde aus, desinfizierte sie und verklebte die Ränder. Was keiner zu hoffen wagte: Agapi überstand den Unfall. Keine Blutvergiftung trat ein, die beiden Wunden heilten.

Wie das Unglück passierte, haben wir uns lange nicht denken können. Michael fand schließlich eine Spur im nassen Gras, unten am Koppelzaun, da muß Agapi ausgeglitten und in ein Stück Zaun hineingerutscht sein. Trotzdem ist so etwas kaum vorstellbar und selten – noch seltener ist es jedoch, daß ein Pferd es übersteht. Da hat ihr der heilige Georg freundlich beigestanden!

Wenn Schorschs Stuten zum Hengst müssen, reitet Christoph sie meist hin. Einmal sollte er zwei nach Ludwigsburg bringen, das sind etwa fünfzig Kilometer. Die Stuten mit Handpferd zu reiten, über Autostraßen und Bahnübergänge – er war damals vielleicht siebzehn Jahre alt –, das ist schon eine Aufgabe. Als ich davon hörte, bot ich mich sogleich an mitzureiten, die zweite Stute zu übernehmen, damit er es leichter habe. Christoph sah mich an, schluckte kurz und sagte dann: „Gut. Wenn du dir’s zutraust...“

Ich war damals schon Großmutter. Mit einer Vernunft, die meine Jahre überstieg – so sagten meine Kinder –, nahm ich Abstand von diesem meinem heißen Wunsch. Ich war so gerührt, daß er nicht „Spinnst du“ oder „Das schaffst du nicht“ gesagt hatte, sondern, liebenswürdig, wie er ist, zustimmte. Ich habe später weitere Ritte gemacht, vor allem in Island, aber immer auf Robust- und nie auf Großpferden, die ich nicht so gewöhnt bin.

Leidenschaftlich spielen wir Reitersuchen. Das ist ein Spiel, von uns erfunden, das uns immer aufs neue begeistert. Wenn einer von uns – meist Christoph oder die Ponyhoftochter – über Land reitet, sagt er nicht, welchen Weg er nimmt. Wir fahren dann nach einiger Zeit mit dem Auto nach. Es gehört zum Spiel, daß wir suchen müssen. Im Wagen hat man je nach der Jahreszeit heißen oder kalten Tee in der Thermosflasche, dick belegte Brote für den Reiter und Mohrrüben für das Pferd. Und nun wird gemutmaßt, wo der Reiter sein kann, und ausgespäht...

Einmal spielten wir es im Winter. Ich hatte die damals noch ziemlich kleinen Jungen meiner Tochter im Wagen und hielt an einer Kreuzung, über die die Reiter vermutlich kommen würden. Dabei unterhielt ich mich mit den Jungen. Moritz, der mittlere, saß bei mir vorn. Ich fragte, ob er kalte Füße hätte.

„Hm“, sagte er gleichmütig und lutschte weiter an seinem Gummibären. Ich zog ihm probeweise einen Gummistiefel vom Bein. Darin stand das Eiswasser sicherlich fünf Zentimeter hoch, und aus seinem Strumpf lief es wie aus einer aufgedrehten Wasserleitung.

„Junge, wie hältst du das nur aus?“ fragte ich entsetzt, zog auch den anderen Stiefel herunter und verbrachte die Wartezeit, bis die Reiter auftauchten, damit, ihm die erstarrten, glasig rosa Füße in der Hand zu wärmen, sie anzuhauchen und in Schal und Mütze einzuwickeln.

Ja, so ein Reiterleben ist hart.

Aber schön! Es wird mit nie endender Arbeit bezahlt, aber es lohnt sich. Wir alle möchten nicht tauschen, auch wenn wir winters mit erstarrten Händen Wassereimer schleppen oder im Sommer in glühender Hitze Zäune umsetzen müssen. Dafür sind weiche Pferdenasen da, die an uns schnobern und uns freundlich anstoßen: „Hast du mir nichts mitgebracht?“ Dafür können wir reiten, wenn es die Zeit erlaubt, und erleben immer wieder Neues und Schönes. Als Kind auf dem Pony, als Größerer auf Pferden – es ist schon eine alte, immer neue Wahrheit, daß dort das Glück der Erde liegt!

Was wird aus Regine?
Eine große Freude und ein kleiner Schmerz

Während Regine, die Bratpfanne in der Hand, in der Kochnische stand, mußte sie laut auflachen. „Bei uns ist es so eng, daß wir die Tür offenlassen müssen, wenn wir Bratkartoffeln machen, weil sonst kein Platz für den Pfannenstiel ist“, hatte Axel einmal gesagt. Das war wahrhaftig nicht übertrieben. Sie schob mit dem Knie den Stuhl beiseite, der vor dem Herd stand. Axel hatte seine Windjacke über die Lehne gehängt, um sie trocknen zu lassen.

Er war mit seinem Freund noch einmal hinuntergegangen, um Zigaretten zu kaufen. Bis die beiden zurück waren, mußte das Abendessen fertig sein. Die Männer! Immer mußte alles hopp hopp gehen, aber an die Schwierigkeiten der Hausfrau dachten sie nicht.

Regine war wirklich schon eine kleine Hausfrau mit ihren zwölf Jahren. In den Stunden, die ihr die Schule ließ, hielt sie das winzige Dachstübchen, in dem sie mit Axel hauste, in Ordnung, kochte und räumte auf. Die Wäsche gab sie aus dem Hause, die hätte sie nicht geschafft, aber was es sonst noch zu tun gab, tat sie: Socken und Pullover stopfen, einkaufen und all die anderen kleinen Wichtigkeiten des Haushalts.

Da kam Axel mit seinem Freund schon wieder. Sein dunkler Lockenschopf war naß, aber sein Gesicht vergnügt. Regine lachte zurück. All ihr Groll war ja nicht echt; es gehörte nur sozusagen zu den Spielregeln, daß sie über die Männer und ihren Unverstand schalt. Im Nu hatte sie den kleinen Tisch mit Tellern, Messern und Gabeln gedeckt. Axels Freund saß noch nicht, da war alles schon fertig.

„Wartet, ich habe noch ein Ei, das schlage ich darüber“, sagte sie in das Brutzeln der Bratkartoffeln hinein. „Ja, eine Zigarette könnt ihr noch rauchen. Und dann wird gegessen. Mußt du noch mal fort, Axel?“

„Heute nicht. Heute bleibe ich hier“, sagte er. Sie freute sich.

Er mußte fast immer noch einmal fort, auf die Redaktion der kleinen Provinzzeitung, bei der er seit drei Jahren angestellt war. Er hatte nach dem mit achtzehn Jahren bestandenen Abitur studiert, weil seine ganze Liebe dem Zeitungswesen galt. Besonders begabt war er für Sprachen, in denen er sich laufend weiterbildete. Neuerdings sprach er andauernd italienisch, auch mit Regine, um ihr einen Begriff davon zu geben. Dabei gab es viel Spaß und Verwechslungen. Ein Freund aus seiner Studienzeit, ein junger Italiener, war viel bei ihnen ein- und ausgegangen, und durch seine Lebhaftigkeit war dieser Sprachunterricht noch lustiger geworden. Mit Axel wurde immer alles lustig und ein bißchen verrückt. Regine lernte in der Schule vorläufig nur Französisch, aber das ähnelt ja dem Italienischen, und so konnte sie manches erraten. Manches riet sie aber auch falsch oder gar nicht. Sie lachten oft, bis sie ganz erschöpft waren.

Jetzt blieb sie stehen, die Pfanne in der Hand haltend, mit der sie zum Tisch getreten war – sie wollte die Bratkartoffeln gleich auf die Teller verteilen. Im Schein der Lampe, die mit einem Bindfaden herübergezogen war, so daß sie über dem kleinen runden Tisch hing, sah sie Axels Augen.

Sie sahen anders aus als sonst. Ein wenig fragend, schüchtern fragend – und betrübt. Axel betrübt? War das möglich?

„Was ist denn?“ fragte sie nach einem kurzen Schweigen. Sie fragte es gedämpft, wie es sonst nicht ihre Art war. „Hast du was? Ist was los?“

„Ja. Setz mal das Ding ab!“ Er suchte ein Stück Papier und legte es auf den Tisch, nahm ihr behutsam die Pfanne aus der Hand und stellte sie darauf. Dann zog er die Schwester zu sich heran, zwischen seine Knie.

„Regele“, setzte er an. Und dann sah er ein wenig hilfesuchend zu seinem Freund hinüber, der soeben seine Zigarette „kippte“. Er hatte gedacht, jetzt ginge das Essen los.

„Ich will mich kurz fassen“, sagte Axel, als er sah, daß Wilm ganz leise mit den Schultern zuckte, sie ein wenig hob, so, als wolle er sagen: Ich weiß auch nicht. „Es ist was los, Regele. Was Schönes für mich. Und was Schlimmes für dich. Eigentlich ist so was ja nicht möglich, denn wir gehören doch nun mal zusammen, du und ich. Aber – ja also...“

„Nun komm schon zur Sache!“ brummte Wilm und zündete seine Zigarette wieder an. „Oder soll ich?“

„Was Schönes für dich?“ fragte Regine leise. Es klangschüchtern, verschüchtert, was sie sonst nie war. Und was Schlimmes für mich? Das aber sprach sie nicht aus. Es geisterte nur in ihren Gedanken hinterher.

„Ja. Stell dir vor, ich soll nach Rom! Der gute Benjamino, der dort beim ,Messagero‘ ist, bei einer der größten römischen Zeitungen, weißt du, hat mir geschrieben. Sein Vater ist dort Direktor. Ich soll mich bei ihnen um eine Stellung bewerben. Es wäre so gut wie sicher, daß ich sie bekäme. Vielleicht für ein Jahr, vielleicht sogar für noch länger. Was sagst du dazu? Nach Rom, was ich mir immer schon gewünscht habe!“

„Oh!“ Es war gut, daß die Bratkartoffeln sichergestellt waren. Regine warf beide Arme um Axels Hals.

„Nach Rom? Axel! Für ein Jahr! Wirst du auch ordentlich verdienen?“

„Natürlich. Sogar mehr als hier. Aber vor allem...“

„Ja, ich weiß doch!“ Regine tat alles, was Axel jetzt sagen wollte, mit einer Handbewegung ab. Sie wußte wirklich, wie es Axel bei dieser Aussicht zumute sein mußte. Ihm, der seit Monaten von nichts anderem träumte als von der Peterskirche und der Via Appia, vom Tiber, von dem Sabinergebirge und all dem, was er bisher nur von Bildern und Büchern her kannte! Nein, dagegen gab es wohl nichts, was so schlimm wäre, daß man es nicht auf sich nehmen könnte als Gegenleistung.

„Und nun sag schon das Schlimme!“ sagte sie deshalb schnell. Je eher man es hinter sich hatte, desto besser war es. „Ich muß solange allein bleiben? Ist es das, ja? Aber das ist doch klar.

„Siehst du, so ist sie!“ sagte Axel halblaut zu seinem Freund hinüber. „Ich hab’ dir’s doch gesagt. Keine Träne, keine Szene. Ich hab’ die beste kleine Frau der Welt! Ja, Regele, das mußt du, aber nicht hier. Hier kann ich dich nicht allein lassen. Du mußt irgendwohin, zu Verwandten, wo du es gut hast.“

„Hier fort?“ Regine sah sich um. Das Kämmerchen mit der einen schrägen Wand, in die sie selbst ein Bücherbrett eingebaut hatten, mit dem kleinen Mansardenfenster und dem Gardinchen davor, mit ihrer Chaiselongue und dem Feldbett für Axel, das sie nachts immer hinaus in den Bodenraum stellten, damit Axel dort schlafen konnte wie ein treuer Ritter, der die Königstochter bewacht. Das alles sollte sie verlassen?

„Für immer?“ fragte sie ganz leise. Axel nahm ihr Gesicht zwischen seine Hände.

„Nein, Regele. Wir haben folgendes gedacht: Wilm nimmt das Zimmer, solange wir weg sind, ganz und gar, so wie es ist. Deshalb habe ich ihn mitgebracht. Und wenn ich wiederkomme, und du magst auch wiederkommen ...“

„Denkst du etwa, ich mag nicht?“ fragte Regele heftig. Er lachte, und auch Wilm lachte.

„Gut, abgemacht! Und nun mach in Gottes Namen deine Zigarette zum zweitenmal aus, Wilm! Wir wollen essen. Mit leerem Magen plant es sich nicht gut. Ich habe schon eine Liste aufgestellt von allen Verwandten, die in Frage kommen, Regele. Wollen wir sie durchgehen bei deinen köstlichen Eierbratkartoffeln?“

„Zeig her!“ sagte Regine eifrig. Er zog ein Kartenblatt aus der Tasche, etwa in der Größe eines kleinen Schulheftes, und stellte es auf den Tisch, an seinen Becher gelehnt. Es war eine schöne Karte mit blauem, geschlängeltem Rand. Regine griff danach.

„Menü“, las sie langsam und ein wenig stockend. „Mockturtlesuppe – hast du so fein gegessen?“

„Weißt du denn, was Mockturtlesuppe ist?“ fragte Wilm belustigt.

„Nein. Natürlich nicht. Aber es klingt so vornehm.“

„Richtig. Du hast die richtige Nase, Regele“, sagte Axel und stopfte einen Riesenbissen in den Mund, „aber wo werde ich fein essen gehen ohne dich! Wir drucken die Karten nur in unserer Druckerei, daher habe ich eine. Und hier“ – er drehte sie um –, „hier habe ich alle unsere lieben Verwandten aufgeschrieben, damit wir aussuchen können. Zu wem möchtest du, zu Onkel Henry oder Tante Traudel oder...“

„Kann ich nicht lieber hierbleiben? Und ihm“ – sie wies schüchtern mit dem Kinn zu dem jungen Mann hinüber – „hier die Wirtschaft führen? Das ist doch das einfachste“, sagte Regine und goß Tee ein. „Autsch, das war heiß. Ich bin doch darauf eingerichtet.“

„Nein, Regele. Wilm ist doch nicht dein Bruder, das geht nicht, weißt du. Was wolltet ihr denn auch auf die Visitenkarte draußen an der Tür schreiben?“

Regine sah zu Wilm hinüber. Er hatte ein blasses, gescheites Gesicht und war ebenso kräftig und blond wie Axel schwarz. Trotz der Schmalheit seiner Wangen hatte er zwei Grübchen darin, ganz leicht hingetupfte, winzige Grübchen. Nett sah er aus.

„Du siehst mich ja so an?“ fragte Wilm lächelnd.

„Ja. Eigentlich schade, daß Sie nicht auch mein Bruder sind“, sagte Regine langsam. Die beiden jungen Männer lachten.

„Nein, gut so. Später, Regele, heirate ich dich mal, und dann kannst du mir die Wirtschaft führen. Das ist viel hübscher, findest du nicht?“ sagte er vergnügt. „Wirst du mich mögen?“

„Vielleicht“, sagte Regine ernsthaft. – „Vielleicht, wenn...“

„Na?“ fragte Wilm, nun doch gespannt. „Wenn du keinen Netteren mehr kennenlernst bis dahin, ja? Wolltest du das sagen?“

„Nein. Wenn Axel mich dann nicht mehr braucht“, antwortete Regine unbeirrt. Wilm schwieg ein wenig beschämt.

„Nun also: Verwandtenauswahl. Hier!“ Axel deutete mit der Gabel auf die oberste Zeile, die er auf die Rückseite der Karte geschrieben hatte. „Tante Barbara. Deine Patin. Bezirksschwester in Marburg. Fünfzig Jahre. Sehr lieb und nett.“

„Ja, sie ist lieb! Aber sie hat, glaube ich, keinen Platz für mich“, sagte Regine nachdenklich. „Jedenfalls schrieb sie einmal von einem winzigen Zimmer, in dem sie mit ihrer Schwester wohnt. Aber nett ist sie, denn sie schickt mir zu jedem Geburtstag etwas und zu Weihnachten auch. Zu der ginge ich gern. Aber sie ist sicher den ganzen Tag unterwegs.“

„Das war ich doch auch“, brummte Axel. „Weiter erst mal! Tante Traudel, Gärtnerin, Mann verloren, fünf Kinder, allerdings zwei davon schon groß. Nein, zu der können wir dich nicht geben, die hat schon genug auf dem Hals. Aber wie wäre es mit Onkel Henry? So sehr nahe verwandt ist er ja nicht mit uns, dafür sozusagen das Staatsstück der Familie. Vaters Vetter, verwitwet, kinderlos, Besitzer einer Papierfabrik in Lütjendortmund, gut wattiert, soviel ich weiß, großes Haus, sicher dicker Wagen.“

„Ach, das ist der, von dem erzählt wurde, er könnte Mutter nicht leiden?“ fragte Regine eifrig. „Der soll Vater doch übelgenommen haben, daß er Mutter heiratete, weil sie nur von einem kleinen Hof stammte, oder was weiß ich, warum. Jedenfalls hat er von den Eltern nichts wissen wollen, und wenn sie ihn einluden, kam er meistens nicht.“

„Ja der“, sagte Axel zögernd, „kommt der in Frage?“

„Lieber nicht“, meinte Regine. „Weiter! Wen hast du noch?“

„Onkel Hannes“, sagte Axel und zeigte auf die letzte Zeile seiner Aufstellung. „Hannes Westphal, Lehrer in Grüningen. Sehr nette Frau, vier Jungen. Wie wäre das, Regele?“

„Wo liegt denn Grüningen?“ fragte Regine. Axel schob den Teller von sich und griff nach den Zigaretten.

„Vielleicht dreihundert Kilometer von hier. Irgendwo in Westfalen. Hm. Ich finde ja, daß es dort vielleicht am ehesten paßt. Aber es ist sehr weit von hier. Hättest du denn Lust? Vier Jungen!“

„Warum denn nicht?“ fragte Regine verwundert. „Ich werde doch mit vier Jungen fertig werden!“

„Das glaube ich auch“, sagte Wilm trocken. Regine sah Axel an.

„Wenn du meinst?“

„Ich denke, wir versuchen es.“

„Aber die Reise dahin ist sehr teuer.“

„Ja, das ist sie. Aber das ist nicht ausschlaggebend. Wir haben ja noch etwas Geld von den Eltern, wenn wir auch immer so tun, als wär’ das nicht da. Es ist der Notgroschen – aber hier könnte man vielleicht einmal etwas davon nehmen.“

„Oh, ich weiß was. Ich kenne einen Fernfahrer, der immer einmal diese Strecke fährt“, griff jetzt Wilm ein. „Grüningen, das liegt doch nicht weit hinter Kassel? Na, wunderbar. Wir müssen ihn nur mal fragen. Da fährst du ganz umsonst mit.“

„Mit einem Laster?“ Regines Augen blickten erwartungsvoll. „Das wäre fein! Viel feiner als mit der Eisenbahn! Wann fährt er denn?“

„Ich muß mich erkundigen. Also du würdest dort hinwollen?“

„Erst müssen wir aber doch anfragen, ob du kommen kannst“, gab Axel zu bedenken. „Du kannst doch nicht so auf gut Glück loskutschieren.“

„Du, Axel, ich würde lieber nicht anfragen“, sagte Wilm jetzt langsam. „Sieh einmal, vier Jungen haben die Leute schon, das ist heutzutage schon zum Haareraufen. Und nun noch ein Mädel dazu?“

„Ich schicke aber doch einen Zuschuß. Ich will es ja nicht umsonst“, ereiferte sich nun Axel. „Alles, was ich irgendwie entbehren kann, schicke ich ihnen als Unterhaltshilfe.“

„Trotzdem! Ich finde es viel besser, Regine fährt einfach los. Wenn sie hinkommt, müssen eure Verwandten sich damit abfinden. Außerdem, ich nähme deine kleine Schwester auch und wenn ich zwölf Jungen hätte.“

„Schmeichler“, sagte Axel, aber es tat ihm doch gut. Man sah seinem Gesicht deutlich an, daß er sich Gedanken machte. „Nein, aber ganz unangemeldet kann man es nicht gut tun. Dem Vormund sage ich, Westphals rissen sich um dich. Damit er sich nicht etwa dazwischenschiebt. Das bekomme ich schon in Ordnung, der ist froh, wenn ich ihm einen Vorschlag mache.“

„Dann gib ihr doch einen Brief mit!“ rief Wilm.

„So wie im Märchen vom Teufel mit den drei goldenen Haaren?“ sagte Regine. „Und die Räuber? Wenn ich nun unterwegs unter die Räuber gerate? Und sie vertauschen den Brief und schreiben einen andern?“

„Na, ich werde wohl etwas anderes hineinschreiben als dieser menschenfreundliche König“, sagte Axel. „Nein, wir machen es noch anders. Ehe du hier wegfährst, schreibe ich an Westphals. Dann kommt der Brief an, kurz bevor du dort eintriffst. Sie sind dann vorbereitet und können doch nicht mehr absagen. Ist das nicht ausnehmend schlau?“

Nach langem Hin und Her beschlossen sie, es so zu machen. Axel war dabei nicht recht behaglich zumute, aber er wußte auch nicht, wie er es anders machen sollte. Wilm versprach, mit dem Fernfahrer zu reden, den er gut kannte. Regine wäre bei ihm bestimmt in guter Hut, versicherte er.

„Du bist also nicht traurig?“ fragte Axel schließlich. Er hatte nicht fragen wollen, aber es ließ ihm keine Ruhe. Regine sah ihn an.

„Nein, gar nicht!“ sagte sie, und gleich darauf fiel sie ihm um den Hals, drückte ihr Gesicht fest an seine Schulter und schluchzte. Wilm stand auf und suchte sehr umständlich nach Streichhölzern. Er fand keine, obwohl zwei Schachteln auf dem Tisch lagen. Zuletzt ging er, Unverständliches murmelnd, hinaus. Drinnen im Zimmer war es still.

„Ich bringe dir ganz was Schönes mit aus Rom“, sagte Axel nach einer langen Weile. Sie hatten sich beide die Nasen geputzt und sahen sich an, ein wenig schüchtern. „Was wünschst du dir denn? Wünsch dir was, Regele!“

„Eine Apfelsine“, schluchzte Regine, „aber du mußt sie selbst gepflückt haben. Kann man das dort?“

„Natürlich. Nein, was anderes. Etwas, was bleibt.“ Axel hatte große dunkle Augen, während er überlegte. „Am liebsten...“

„Am liebsten?“ fragte Regine gespannt.

„Am liebsten nähme ich dich mit“, sagte er leise, und es klang so sehnsüchtig, daß er selbst erschrak. Bisher waren sie beide so tapfer gewesen, aber wenn er sich vorstellte, daß er mit ihr das alles ansehen und erleben könnte, dann wurde ihm ganz entsetzlich weich ums Herz.

„Natürlich, das wäre am schönsten. Aber das geht ja doch nicht.“ Regine sprach ganz vernünftig und nüchtern. „Wir sprachen doch vom Mitbringen, nicht vom Mitnehmen. Die Thea aus meiner Klasse, weißt du – ihr Vater war voriges Jahr auch in Rom und auf Capri. Wirst du auch nach Capri kommen, oder ist das zu weit?“

„Natürlich werde ich“, sagte Axel schnell. „Capri, blaues Meer, noch blauerer Himmel...“

„Von dort hat ihr Vater was Süßes mitgebracht, aber sicher ist es zu teuer. Weißt du...“ Regine verstummte.

„Was ist es denn?“ fragte Axel vorsichtig.

„Ja, aber bloß, wenn du es wirklich bezahlen kannst! Ein Eselwagen, so groß...“ Regine zeigte mit den Fingern einen Abstand von vielleicht acht Zentimetern. „Zwei Esel vor einem Karren, aus so etwas Ähnlichem wie Porzellan, aber schöner.“

„Keramik?“ fragte Axel.

„Weiß nicht. So ungefähr wie Ton. Also der ist goldig! Solche Karren gibt es nur dort, auch in Wirklichkeit. Aber denk doch mal, wenn ich so einen hätte, hier auf dem Tischchen – als Aschenbecher für dich!'“

„Regele“, sagte Axel, und er sagte es so laut, daß der rücksichtsvolle Wilm draußen zusammenfuhr und dachte: „Jetzt zanken sie sich doch noch.“ – „Regele! Und wenn ich nur wegen dieses Eselkarrens nach Capri führe, den bekommst du!“

Der Herr mit dem roten Wagen

„Danke. Nein wirklich, ich sitze wunderbar. Und ich fahre furchtbar gerne Lastwagen“, sagte Regine. Sie mußte es sehr laut sagen, denn der zweite Gang, den der Fahrer gerade eingeschaltet hatte, machte einen fürchterlichen Krach, so einen Krach, daß man eigentlich regelrecht schreien mußte, um sich verständlich machen zu können.

„Ja? Man sieht ja auch mehr von der Landschaft als von einem so lächerlichen niedrigen Personenwagen aus“, sagte der Fahrer stolz und bescheiden. Er war ein älterer Mann, braungebrannt und ein wenig bartstoppelig, aber mit so guten braunen Augen, daß man ihn gleich gern haben mußte. „Sieh mal, da unten! Wir sitzen hier wie der Kapitän auf einem Ozeandampfer, hoch oben, und das da sind die kleinen Motorboote.“ Er wies auf einen kleinen Personenwagen, der sie eben überholte und an ihnen vorbeiwitschte. Regine nickte.

„Wirklich!“ Ja, wie auf einem Dampfer kam sie sich vor, der ins weite Meer hinaussteuert. Beinahe meinte sie, ihre Reise sei eigentlich viel schöner und großartiger als die Axels. Natürlich, der freute sich schrecklich, aber er wußte doch wenigstens, wohin er kam. Nach Rom, von dem er schon so viele Bilder gesehen und ihr gezeigt hatte. Sie aber fuhr in ein ganz unbekanntes Land, an einen Ort, den weder sie noch Axel gesehen hatte. Vielleicht gab es Grüningen am Ende gar nicht? Vielleicht war es nur ein Druckfehler auf der Karte?

„Waren Sie schon einmal dort? Ich meine, in Grüningen“, sagte sie aus diesem Gedankengang heraus. Man konnte sich jetzt in normaler Lautstärke unterhalten.

„Freilich, ich bin oft daran vorbeigefahren. Freust du dich denn darauf, dorthin zu kommen?“ Wilm schien ihm einiges erzählt zu haben.

„Ja, sicher. Nur – ob die Leute dort sich freuen, wenn ich komme?“

„Sie werden schon. Es sind doch Verwandte von dir?“

„Ja, die Frau ist Mutters Schwester. Aber sie hat schon selbst vier Kinder.“

„Ha no, ich hab’ auch fünf“, sagte der Fahrer tröstend. Regine lachte ihn dankbar an.

„Buben oder Mädel?“

„Vier Buben und ein Mädel.“

„Was? Wirklich?“

„Ja. Wir haben uns immer ein Mädel gewünscht, und schließlich kam es auch noch. Wenn man so etwas überhaupt sagen darf – das Mädel ist mir fast das liebste von allen“, sagte er. Etwas Schöneres hätte Regine nicht hören können.

Ach nein, Regines Herz war nicht schwer. Der Abschied von Axel hatte natürlich weh getan, aber man konnte ja gar nicht trüb und traurig sein, wenn man bei solchem Wetter, in einer so bezaubernden Gegend und noch dazu in dieser Jahreszeit fuhr! Es war wohl der schönste Frühlingsmorgen, den der liebe Gott sich in seiner besten Laune ausgedacht hatte. In der Ferne lag ein zarter Dunst über den Wäldern; hier an der Landstraße rechts und links blühten die Bäume weiß und rosa, und die Wiesen lagen in schimmerndem Grün in der Sonne. Der Schatten des Lasters, der eilig neben ihnen herlief, war auf dem betauten Gras umstrahlt von einem hellgoldenen Kranz. Regine beobachtete dies schon die ganze Zeit und wies jetzt hinaus, zeigte es ihrem Begleiter.

„Sehen Sie mal, Herr Burger, wir sind golden eingerahmt.“

Er lachte.

„Glaubst du, daß ich das noch nie gesehen hätte? Freilich, wir müssen nach vorn sehen, wir Fahrer. Oder höchstens in den Rückspiegel, wenn uns jemand überholen will. Aber neulich hatte ich mein kleines Mädel mitgenommen. Es ist noch etwas jünger als du. Die hat mir das auch gezeigt. Ihr habt eben doch offnere Augen als unsereiner.“

„Vielleicht für so etwas. Aber sonst nicht. Sehen Sie, daß der an uns vorbei wollte, hatte ich noch nicht gemerkt.“

„Der darf auch nicht“, sagte Burger und schmunzelte schadenfroh. Ein sehr eleganter Wagen, niedrig, dunkelrot, besetzt mit einem einzelnen Herrn, wollte sie schon seit einem Weilchen überholen. Er kam aber nicht dazu. Immer wieder kam ihnen ein anderes Fahrzeug entgegen, das er erst vorbeilassen mußte.

Regine, in ihrer hellen Frühlingsstimmung, beugte sich aus dem Fenster, dessen Scheibe sie heruntergekurbelt hatte, schaute rückwärts und winkte ihm lachend zu. Gerade mußte er wieder seine vorwitzige Kühlernase, als er eben im Begriff gewesen war, an ihnen vorbeizuflitzen, zurückziehen und brav hinter ihnen bleiben, bis der Lastzug, der ihnen entgegenkam, vorbeigebrummt war. Regine hatte sich mit ihrer Kleinmädel-Schmalheit auf die linke Seite des Fahrers gesetzt, weil man da mehr sehen konnte. Rechts von ihnen lagen auf dem breiten Ledersitz ihr Rucksack und ihr neuer kleiner Koffer, den Axel ihr noch gekauft hatte.

„Gelt, der ist bös! Na, wenn er erst auf der Autobahn fährt, kann er überholen, soviel er will“, brummte Burger und sah dem Wagen nach, der jetzt endlich vorbeigeschossen war. Ein bitterböser Blick war zu ihnen heraufgefunkelt in der Sekunde, in der sie auf gleicher Höhe fuhren. Der Herr schien gemeint zu haben, Regine lache ihn aus.

„Laß ihn sausen!“

„Kommen wir wirklich auf die Autobahn, und fahren wir lange drauf?“ fragte Regine.

„Bis Kassel. Weil ich heute leer fahre. Ich lade erst in Paderborn. Sonst benutze ich hier die Autobahn nicht. Sie ist mir zu bergig. Wenn man geladen hat, fährt man lieber um die Berge herum, wo es möglich ist. Aber ohne Ladung tu ich es schon.“

„Oh!“ Regine setzte sich erwartungsvoll aufrecht. „Und jetzt sind wir gleich da?“ Sie hatte das blaue Schild gesehen.

„Ja, und sie ist schön. Gerade diese Strecke. Ich habe dir extra gesagt, du sollst dich auf diese Seite hier setzen, da siehst du bei Hersfeld die schöne alte Burg. Ich glaube, sie ist jetzt als Jugendherberge eingerichtet.“

„Sie sind lieb“, sagte Regine aufatmend. „Überhaupt, daß ich mit Ihnen fahren darf!“

„Na, na!“ brummte er. „Ich dachte an mein Mädel. Das hat noch vier Brüder und Vater und Mutter. Und wen hast du noch?“

„Einen Bruder hab’ ich auch noch“, sagte Regine schnell. „Und der ist wirklich gut. Bloß eben – jetzt ist er nicht da!“

„So. Aber nun gib acht!“ sagte Herr Burger.

Wie schön rollte der Wagen jetzt auf der ebenen Glätte nach der holprigen Zubringerstraße! Es war ein Genuß zu fahren. „Weißt du was? Jetzt trinken wir erst einmal richtig Kaffee“, schlug er vor. „Hier gibt es schöne Rasthäuser.“

„Kommt jetzt eins?“ fragte Regine.

„Ja, dort halte ich meistens. Die Leute haben ein zahmes Reh. Willst du es einmal ansehen?“

„Ist deshalb hier das Bild von dem Rehbock?“ fragte Regine interessiert. Sie waren an einem Schild vorbeigefahren, auf dem ein lebensgroßer Rehbock zu sehen war.

„Nein“, sagte Herr Burger und lachte, „das nicht. Aber hier ist ein Wildwechsel. Weißt du, was das ist? Ein Weg, den die Rehe benützen, wenn sie über die Autobahn wechseln. Da müssen die Fahrer besonders achtsam sein, damit sie kein Tier verletzen, sowohl bei Tag als auch in der Nacht.“

„Fahren Sie denn auch in der Nacht?“ staunte Regine.

„Natürlich, oft. So, jetzt sind wir da.“

Herr Burger fuhr den Wagen rechts heran und bremste. Hier war auch eine Tankstelle, und Wagen aller Art standen dort. Regine sprang hinaus, ihr Fahrer folgte. Sie gingen zum Rasthaus hinüber.

Das war ein schöner, neuer Bau, hell, mit schmiedeeisernen Gittern vor den Fenstern, und darin war es besonders gemütlich. Die Wände waren mit hellem Holz getäfelt, die Tische weiß gescheuert, und alles war freundlich und sauber. Herr Burger bestellte für Regine und sich selbst je ein tüchtiges Fernfahrerfrühstück.

„Ich lade dich selbstverständlich ein, du brauchst nichts zu bezahlen“, sagte er beruhigend. Regine sprang hinaus in die Küche, sie wollte so gern das zahme Reh sehen.

Als sie durch die Gaststube ging, stieß sie um ein Haar mit einem Herrn zusammen, der eben durch die hintere Tür hereintrat. Sie wich ihm gerade noch aus und war selbst sehr erschrocken, weil es beinah einen Zusammenstoß gegeben hätte. Aber ihr „Oh, Entschuldigung!“ bekam nur ein undeutliches Brummen zur Antwort. Sie war froh, gleich darauf draußen zu sein. In dem Augenblick, in dem sie den Herrn angesehen hatte, hatte sie ihn erkannt. Es war der Fahrer des dunkelroten Wagens, der sie während der Fahrt einigemal zu überholen versucht hatte.

In der Küche stand eine freundliche, runde Frau am Herd und brühte eben Kaffee auf. Ihr ganzes Gesicht glänzte vor Behagen und Gutmütigkeit. Regine fragte sie zutraulich nach dem Reh.

„Natürlich kannst du es sehen. Es ist draußen im Garten hinter dem Haus. Nein, es tut nichts, du kannst es gern streicheln. Warte, ich gehe mit dir, ich muß sowieso draußen nach dem Rechten sehen.“

Die Frau wollte einen Eimer mit Hühnerfutter aufnehmen, der neben dem Herd stand. Regine bückte sich rasch und kam ihr zuvor.

„Ich kann ihn auch tragen!“

Sie gingen zusammen hinaus in den Garten. Der war mit einem Drahtzaun umgeben. Gleich dahinter begann der Wald.

„Den Zaun haben wir nur der Hühner wegen gesetzt. Unser Rickele reißt nicht aus“, sagte die Frau und lockte das Reh. Es äugte aus seinen sanften braunen Lichtern zu ihnen herüber, hob das lackschwarze Geäse und kam ganz vertraut zu ihnen heran. Regine streichelte es vorsichtig, damit es nicht erschrecke, und sprach zärtlich mit ihm. Nein, was für ein unwahrscheinlich zartes Tier solch ein Reh war. Sie hatte noch nie eins so nahe gesehen.

Sie fütterten dann zusammen die Hühner und freuten sich an dem eifrigen Gepicke der bunten Schar. Schließlich aber meinte die Frau, sie müsse jetzt schnell wieder in die Küche, die Herren warteten ja auf den Kaffee.

„Ich komme mit“, sagte Regine und lief voran, den Eimer in der Hand. Vor der Hintertür des Hauses lagen ein paar Kartoffelschalen verstreut. Regine sprang darüber hinweg, die Frau aber hatte wohl nicht hingesehen. Sie trat darauf und rutschte aus. Bums! Regine drehte sich erschrocken um. Da lag die dicke, freundliche Frau am Boden und stöhnte.

„Warten Sie, ich helfe Ihnen auf!“ Regine war sehr hilfsbereit und stützte die Verunglückte. Diese ächzte und humpelte mühsam in die Küche hinein.

„Mein Fuß! Ich muß ihn mir vertreten haben!“

Ja, nun war guter Rat teuer. Die Wirtsfrau hockte auf einem Küchenstuhl und rieb stöhnend an ihrem Knöchel herum, und drinnen mußte bedient werden.

„Gebrochen ist er nicht“, murmelte sie auf Regines mitfühlende Frage hin. „Aber er tut so weh. Ruf die Maria, sie muß oben sein. Sie soll schnell herunterkommen!“

Regine lief die Treppe hinauf und meldete das Unglück oben. Bevor aber Maria herunterkam, war Regine schon wieder bei der Wirtsfrau.

„Warten Sie, bleiben Sie sitzen! Ich bring’ erst einmal den Kaffee hinein zu den Herren“, sagte sie geschäftig. „Wie viele Tassen? Drei?“

„Ja, für dich und deinen Fahrer. Aber zuerst bekommt der Herr an dem Tisch am Fenster“, sagte die Frau.

„Ach, der Brummbär? Ja, der muß zuerst bekommen, er war ja auch früher hier als wir“, sagte Regine und stellte Tasse und Zuckerschälchen auf einem kleinen, blanken Tablett zurecht. „So, und noch Milch? Ja, danke. Wollte er auch etwas zu essen?“

„Frag ihn, erst hat er nur einen Kaffee bestellt. Wir haben Kuchen da und auch Brötchen.“

Regine ordnete das Geschirr auf dem Tablett und nahm es dann vorsichtig auf. Ihr machte so etwas Spaß. Sie hatte sich immer gewünscht, einmal Bedienung zu spielen und den Leuten Essen und Trinken bringen zu dürfen.

„Bitte schön, der Herr!“ sagte sie mit einem kleinen Knicks und wartete, bis der Brummbär seine Zeitung weggelegt hatte. Dann stellte sie zierlich und nett das Tablett vor ihn hin.

„Wünschen der Herr auch etwas zu essen? Kuchen hätten wir da, aber auch frische Brötchen und Butter.“

„Ja, gehörst du denn hierher?“ fragte der Gast und sah sie an.

„Im Augenblick ja“, sagte Regine keck, „im Augenblick ist die Frau Wirtin verhindert. Also, was darf ich bringen?“

„Bring einen Kuchen. – Warst du nicht vorhin in dem Laster, der mich durchaus nicht überholen lassen wollte?“

„Doch. Aber man darf doch nur überholen, wenn kein Fahrzeug entgegenkommt“, antwortete Regine ein wenig fragend, „oder...“

„Doch, doch. Sag mal – na, erst bringst du mir einmal den Kuchen, ja?“

Regine lief. Jetzt sollte aber erst Herr Burger sein Frühstück haben, fand sie. Sie brachte es ihm und erzählte ganz schnell, was geschehen war.

„Wir haben doch einen Augenblick Zeit. Ich meine nur, bis Maria wieder in der Küche ist. Sie richtet oben die Zimmer“, berichtete sie atemlos. Herr Burger lachte.

„Auf eine halbe Stunde kommt es mir nicht an.“

Nichts war Regine lieber als das. Sie fühlte sich nach dem Stillsitzen im Wagen so munter und rührte sich so gern ein bißchen. Wenn sie dieser freundlichen Frau ein wenig helfen konnte, war ihr das nur recht. So lief sie also wieder hinaus, fragte, wo der Kuchen stehe, und verhieß, sie werde nachher dafür sorgen, daß der verletzte Knöchel einen kalten Umschlag bekäme.

„Am besten vielleicht mit essigsaurer Tonerde. Haben Sie welche hier?“

„Wir haben immer allerlei im Haus. Die Maria wird sie dir geben. Ja, von dem Kuchen dort! Schneide aber das Stück nicht zu dünn.“

„Ach, für den alten Querkopf! Er guckte einen an, als ob er einen fressen wollte. Er hat sicher schlechte Laune.“

„Trotzdem muß man höflich sein!“

„Das werde ich schon“, versicherte Regine eifrig. „So – ist es so recht? Warten Sie nur, wenn wir den Umschlag gemacht haben, tut der Fuß nicht mehr so weh. Mir tut es halt so arg leid!“

Sie lief wieder in die Gaststube. Der Herr Querkopf hatte die Zeitung ganz weggelegt. Als sie ihm den Kuchen hinstellte, sah er sie aufmerksam an.

„Setz dich doch ein wenig zu mir!“ sagte er dann, wesentlich freundlicher als vorhin. „Magst du nicht? Wo kommst du denn her?“

Regine nannte die Stadt, in der sie mit Axel gewohnt hatte.

„Aber jetzt gehöre ich nach Grüningen, jedenfalls für ein Jahr“, setzte sie hinzu. „Grüningen in Westfalen. Ich kenne es selbst noch nicht. Es liegt hinter Kassel.“

„Grüningen? So. Wie heißt du denn?“ fragte der Herr und rührte in seinem Kaffee. Regine hatte sich auf seine Aufforderung hin an seinen Tisch gesetzt, obwohl es sie drängte, hinauszulaufen.

„Regine Habernoll“, sagte sie artig und fuhr zusammen, als er mit einem Ruck den Kopf hob.

„Habernoll? Habernoll heißt du?“

Regine nickte.

„So heiße ich nämlich auch. Und wie heißen die Leute, zu denen du fährst?“

„Westphal. Lehrer Westphal in Grüningen“, antwortete Regine ein wenig verwirrt. „Ich kenne sie noch nicht, aber die Frau ist eine Schwester meiner Mutter. Sie haben vier Jungen.“

„Westphal – so? Wie hieß denn deine Tante vor der Hochzeit – aber du wirst ihren Mädchennamen wohl nicht wissen? Doch wie deine Mutter hieß, ehe sie heiratete, das weißt du sicher! Willst du mir das sagen?“ fragte jetzt der Herr, nachdem er eine kleine Weile nachgedacht hatte.

„Meine Mutter hieß Hertha, und ehe sie Vater heiratete hieß sie Wiesner mit dem Familiennamen“, antwortete Regine. Im gleichen Augenblick, als sie das sagte, ging ihr ein Licht auf. Sie sah den Herrn aufmerksam an.

„Sind Sie vielleicht – ich glaube, ich weiß, wer Sie sind“, sagte sie. „Mein Onkel Henry, ja? Wir sprachen nämlich von Ihnen.“ Gleich darauf wurde sie rot, sie merkte es selbst, aber sie konnte es nicht verhindern.

„Ihr habt von mir gesprochen? Was denn?“ fragte der Herr. Sie blickte einen Augenblick in sein Gesicht. Es war, als funkelte es in seinen Augen, und die Brauen darüber zuckten ein wenig. War es ein Donnerwetter, das sich da ankündigte, oder war es ein Lachen, das noch nicht ganz herauskam? Regine war sich nicht klar darüber, eins aber zuckte gedankenschnell durch sie hin: So schlimm wie vorhin sah der Herr gar nicht mehr aus. Überhaupt nicht schlimm, man konnte sich sogar vorstellen, daß er nett aussehen konnte, so zum Beispiel, wenn er lachte, wie jetzt gerade.

„Wir haben halt von unsern Verwandten gesprochen, Axel und ich“, sagte sie rasch. „Aber ich muß jetzt weiter, entschuldigen Sie bitte. Die Wirtin...“

„Ausgerissen wird trotzdem nicht! Der Laden hier wird wohl auch ein Weilchen ohne dich weiterbestehen“, sagte er, und er sagte es so, daß Regine wirklich zögerte, fortzugehen. Man merkte, daß er ein Herr war, gewohnt zu befehlen. Es kam ihm wohl überhaupt nicht in den Sinn, daß jemand nicht sofort gehorchen könnte.

„Darf ich nicht – wenigstens, bis die Maria wieder da ist?“

„Gut, dann lauf! Aber komm gleich wieder!“ erwiderte Herr Habernoll und steckte sich eine Zigarre an. Regine rannte. In der Küche traf sie auf die Tochter der Wirtin, die soeben dabei war, der Mutter einen Umschlag um das verletzte Bein zu machen. Maria war also da. Aber es gab doch noch viel zu tun.

„Gelt, Sie brauchen mich noch?“ fragte sie die Frau. „Bitte, ich möchte Ihnen gern noch ein Wenig helfen.“

„Du bist ein guter Kerl“, sagte die Wirtin freundlich. „Aber du mußt erst einmal selbst frühstücken, dein Fahrer will sicher bald weiter?“

„Aber nein, dem eilt es nicht. Nur der andere, der Herr mit dem roten Wagen...“

Regine zögerte.

„Will er noch was.?“

„Ich habe nicht gefragt.“

„So, aber?“

„Er ist, glaube ich, mein Onkel“, sagte Regine langsam. „Er sagte jedenfalls zu mir...“

„Kennst du ihn denn?“ fragte die Wirtin und sah Regine an. „Nein. Ich habe ihn noch nie gesehen. Aber er fragte mich, wie ich heiße, und als ich es sagte, meinte er, er hieße auch so. Und dann hat er mich ausgefragt.“

„Na aber!“ sagte die Wirtin und schüttelte den Kopf. „So etwas! Nimm dich nur in acht, Kind! So unterwegs, da kann einem allerlei passieren. Was würde deine Mutter denn dazu sagen?“

„Ich habe keine Mutter mehr“, sagte Regine langsam, „auch keinen Vater. Meine Eltern sind auf einer Auslandsreise umgekommen, am selben Tag, bei einem Eisenbahnunglück. Aber ich habe noch einen Bruder“, fügte sie hastig hinzu, als sie die mitleidigen Gesichter der beiden Frauen sah. „Einen Bruder, dem hab’ ich bisher den Haushalt geführt. Er ist wirklich lieb und gut zu mir. Ja, und der hat gesagt...“, sie stockte.

„Was denn?“ fragte Maria, von der Wickelei an dem wehen Bein aufsehend.

„Ich darf mit niemandem Fremden reden“, gestand Regine kleinlaut. Und sie hatte doch geredet, gleich am ersten Morgen, an dem sie allein unterwegs war.

„Ich muß jetzt gehen“, sagte sie und wandte sich der Gaststube zu. Ihr Schritt war zögernd.

„Na?“ fragte Herr Burger, als sie an seinen Tisch trat.

„Müssen wir fort?“

„So allmählich wohl.“

In diesem Augenblick stand der Herr drüben am Fenster auf. Er knöpfte sich den mittleren Knopf seines Rockes zu, reckte sich ein wenig in den Schultern und kam dann herüber, quer durch die Gaststube. Regine sah ihm entgegen. Er machte dem Fahrer gegenüber eine kleine, mehr angedeutete Verbeugung.

„Habernoll. Ich habe gehört, daß meine Nichte Regine mit Ihnen unterwegs ist. Ich kann meine Reise ein wenig ändern und sie mitnehmen, dorthin bringen, wohin sie fahren muß. Nach Grüningen. Bitte geben Sie mir das Gepäck des Kindes! Sie brechen ja wohl auch jetzt auf.“

„Sicher“, sagte Burger und sah auf. „Aber mit dem Kind. Das Kind ist mir anvertraut und fährt mit mir.“

„Aber Mann, ich sage Ihnen ja, daß ich der Onkel bin, der Vetter ihres Vaters. Übrigens können Sie meine Papiere ansehen. Mein Name ist Habernoll, wie der dieses Kindes.“

„Von mir aus können Sie Schuster oder Schneider heißen oder auch Posemuckel. Das ist mir ganz Gottlieb Schulze. Und an Papieren können Sie haben und mir vorzeigen, was Ihnen Spaß macht“, sagte Burger mit Ruhe, „das Kind bringe ich nach Grüningen.“

„Aber Sie hören doch...“

„Fräulein, ich möchte zahlen“, sagte Burger seelenruhig. Gerade war die junge Maria ins Lokal getreten. „Bitte, hier, das Frühstück für das Kind und für mich. So, danke, das ist für Sie. Komm, Regele!“

„Halt! Regine, du bist doch schon ein Mensch mit Kopf und Verstand. Glaubst du wirklich, daß ich ein Schwindler bin? Ich heiße Habernoll, du kannst meinen Ausweis sehen.“

Regine war stehengeblieben, Burger auch. Er stand jetzt halb hinter ihr, wie ein getreuer Wächter. Regine fühlte es, und das gab ihr Mut.

„Vielleicht sind Sie mein Onkel Henry, das kann schon sein“, sagte sie und sah zu dem Herrn auf, mitten hinein in seine Augen, die von einem starken, stählernen Blau waren. Sie erkannte es mehr im Unterbewußtsein, erinnerte sich später aber sehr deutlich daran. Schade, daß diese Augen so finster blickten! Vorhin schon hatte Regine gedacht, er könnte ganz nett aussehen, wenn...

Verschüchtert fuhr sie fort: „Aber Axel, mein Bruder Axel, hat mir verboten, mit jemandem zu sprechen, den ich nicht kenne. Herr Burger soll mich hinfahren, hat Axel gesagt, und da bleibe ich bei Herrn Burger. Und er war so nett zu mir und hat mich behandelt, als wäre ich sein eigenes Kind. Was sollte Herr Burger denn meinem Bruder sagen, wenn er mich nicht selbst ablieferte? Gelt, Sie sind nicht böse.“ Sie trat einen Schritt zurück und stellte sich neben den Fernfahrer.

„Ich glaube, das Kind hat recht“, sagte jetzt die junge Maria sanft, die auch herzugetreten war. „Ich würde es auch so machen. Und vergiß uns nicht ganz, Regele, du, nein? Wirst du mal wieder hier hereinschauen, wenn du vorbeikommst?“–

„So, da hätte ich dich also behalten“, sagte Herr Burger vergnügt, als sie schon wieder eine Weile fuhren. „Der war ja ganz still am Schluß. Wärst du nicht doch ganz gern mit ihm gefahren? Er hatte doch einen so schönen Wagen“, fragte er nach einer Weile. Regine schnaufte verächtlich durch die Nase.

„Wagen? Als ob es danach ginge! Sicher war der Wagen schön. Und vielleicht war der Herr auch wirklich mein Onkel. Aber ich muß doch das tun, was Axel gesagt hat. Er müßte sich ja sonst totängstigen um mich. An sich ist Axel gar nicht ängstlich, wissen Sie, aber wenn er Sie nicht kennengelernt hätte, würde er mich bestimmt nicht so in die Welt hinausgeschickt haben. ,Bei Herrn Burger bist du in guter Hut‘, hat er gesagt, und das glaube ich auch. Und Wilm kennt Sie doch auch. – Aber gewußt, ob er es wirklich ist – ich meine, ob der Herr mein Onkel ist –, das hätte ich doch gern. Er fuchtelte mit seinen Papieren so herum, lesen konnte ich nichts. Vielleicht war das seine Absicht und ein Trick?“

Herr Burger lachte. Und dann fuhren sie weiter durch das frühlingsgrüne Land, und es war so schön, daß man alles andere vergessen mußte, was einem das Herz hätte beschweren können. Den Schmerz um Axel, die kleine Angst, wie man in Grüningen empfangen werden würde, und alle vornehmen Autofahrer der Welt, ob sie nun Onkels waren oder nicht.

Die neue Heimat

„Jetzt sind wir bald da“, sagte Herr Burger und sah Regine an. Sie erwiderte seinen Blick eine Sekunde lang, sah dann wieder geradeaus. „Na, na“, brummte er gleich darauf tröstlich.

„Siehst du, das ist eure Stadt. Grüningen liegt bei Warburg“, erzählte er und ließ seinen Wagen langsam bergauf schnaufen. „Hierher schicken sie dich vielleicht in die Schule.“

„So nahe sind wir schon?“

„Na, es werden noch fünfzehn Kilometer sein. Nein, so weit wirst du wohl nicht fahren müssen. Vielleicht gibt’s im nächsten Ort, in Niederhausen, eine Mittelschule für dich. Das ist nicht so weit, und dahin fährt vielleicht ein Omnibus. Bist du zu Hause in die höhere Schule gegangen?“

„Nein, auch in die Mittelschule. Axel sagt, ich würde doch später einmal etwas Praktisches werden, weil ich so gern wirtschafte und koche und backe. Ja, ich kann Kuchen backen, wirklich! Und in der Schule, in die ich dort ging, gab es in den oberen Klassen auch schon Kochstunden. Ob das hier in Westfalen auch so ist?“

„Meinst du, die Westfalen kochen nicht? Und wie gut! Hast du noch nie was von westfälischem Schinken gehört?“

Doch, das hatte Regine wohl. Jetzt aber interessierte sie das Städtchen, und sie sah eifrig um sich. Sie fuhren an einem hellen, großen Gebäude vorbei, dem man schon von weitem ansah, daß es eine Schule war. Aber eine Jungenschule, wie man sofort merkte. Der Unterricht mußte gerade zu Ende sein, denn es strömte aus dem Tor, Jungen aller Größen, mit Schulranzen die kleineren, mit Mappen unterm Arm die größeren. Aus einem Seitentor wurden Räder herausgeschoben.

„Vielleicht sind deine neuen Brüder dabei“, lächelte Herr Burger. „Such sie mal heraus! Wie wäre es mit dem?“ Er zeigte auf einen sommersprossigen, rothaarigen, etwa vierzehn Jahre alten Bengel, der soeben auf sein Rad sprang, indem er, an der Lenkstange anfassend, es neben sich herschob, zu einer Flanke ansetzte und dann mit gegrätschten Beinen auf dem Sattel landete. Es sah großartig aus, und Regine lachte.

„Der würde mir schon gefallen!“

Der Junge, der gerade in Höhe des Lastzuges fuhr, hatte wohl gemerkt, daß man ihn beobachtete. Er sah zu Regine empor, lachte sie an und streckte ihr dann die Zunge heraus, so lang er konnte. Herr Burger, der es auch sah, lachte laut.

„Na? Gefällt er dir immer noch?“

„Warum nicht? Frech ist er, aber radeln kann er wunderbar. So aufsteigen wie er, das möchte ich auch lernen.“

„Ich glaube, du wirst es mit den Buben schon aufnehmen“, sagte Herr Burger nach einer kleinen Weile, in der sie beide nachdenklich geschwiegen hatten. „Soll ich einmal zu dir herein gucken, wenn ich die Tour wieder fahre?“

„Ach ja“, sagte Regine dankbar. Sie fühlte genau, was der Mann neben ihr meinte. Natürlich ist aller Anfang schwer.

In Niederhausen hielten sie noch einmal an. Herr Burger stieg aus und bedeutete, Regine möchte mitkommen. Sie traten in den Laden, vor dem er gehalten hatte, und Regine sollte sich etwas aussuchen. Was mochte sie denn gern, eine Tafel Schokolade oder gebrannte Mandeln oder Zuckerle? Raus mit der Sprache!

„Ach, Herr Burger...“

„Nun, sei nicht dumm. Vollmilch oder Nuß?“

„Nuß, bitte. Und ich danke Ihnen auch schön. Wissen Sie, wenn Sie uns in Grüningen einmal besuchen, dann backe ich einen Kuchen. Ob mir das meine Tante erlaubt, was meinen Sie? Vielleicht glaubt sie mir nicht, daß ich es kann?“

„Du mußt es ihr nur richtig beibringen. Gleich von Anfang an ein bißchen zugreifen und dich nützlich machen. Sie hat doch nur Buben, sagtest du. Da ist es doch für ein Mädel nicht schwer! Es wird schon alles gutgehen, Regele.“ Er sagte es tröstend und so, daß man es wirklich glauben konnte. Sie waren aus Niederhausen herausgefahren und rollten nun Grüningen zu. Regines Herz fing an zu klopfen.

Und nun waren sie angekommen. Grüningen lag ein wenig abseits von der großen Straße, aber man konnte mit dem Laster hinfahren. Es ging erst ein wenig bergauf und dann in eine flache Mulde hinunter. „Im schönsten Wiesengrunde ist meiner Heimat Haus“, an dieses Lied mußte Regine denken. Ach, das Dorf lag entzückend und am allerschönsten das Schulhaus! Gleich am Anfang, ein Haus mit einem Mansardendach, dessen Ziegel, einstmals rot, jetzt ein wenig abgedunkelt waren. Das Haus war von selbstklimmendem Wein bewachsen, so daß die Fenster wie aus grünen Polstern herausguckten, und davor lag ein Schulhof, von einer Hecke eingefriedet und von Kastanien beschattet. Hinter dem Haus begann der Garten, er war dreieckig, mit einer Laube im hinteren Winkel, einem Sandkasten und einem Schaukelgerüst, und auf dem Schaukelbrett saß ein kleiner Junge und angelte mit seinen dicken Beinen vor und zurück, um in Schwung zu kommen.

„Mütz-chen! Mütz-chen! Gib mir einen Schubs!“ rief er. Aber kein Mützchen kam. Regine, die eben abgestiegen war und ein wenig unschlüssig neben Herrn Burger stehengeblieben war, stellte rasch ihr Köfferchen weg.

„Warte, ich komme!“ Sie schlüpfte durch das Gartentor und lief zur Schaukel. „So, nun halte dich mal richtig fest! Achtung – ja, so. Na, ist das fein? Noch höher?“

„Nein, aber, das ist doch jeden Tag dasselbe!“ rief in diesem Augenblick eine helle Frauenstimme. „Alle sind da, nur der Herr Jüngste nicht. Hannesle, hast du nicht gehört? Zum Essen kommen!“

Regine guckte sich um. In der Küchentür, die sich nach dem Garten zu öffnete, stand eine kleine runde Frau, helles Haar und bunte Schürze, lustige Augen und rote Backen. „Nun aber los!“

„Ich hab’ ihn nur geschaukelt“, sagte Regine ein wenig schuldbewußt und hob den Kleinen rasch herunter. „Er hat gerufen, es sollte ihn jemand anschubsen.“ Sie lief, den Kleinen an der Hand, auf die Frau zu. Die guckte sie an.

„Wer bist du denn? Mein Gott, das ist doch die Regine! Wahrhaftig, das Regele schneit uns hier herein! Ja, euren Brief haben wir bekommen. Nein, aber, Mädel – wie lange bist du denn schon da?“

„Eben gekommen“, meldete Herr Burger, der nun auch durch das Gartenpförtchen getreten war. „Frau Westphal? Ja? Da kann ich Ihnen also die neue Tochter übergeben. Am liebsten würde ich sie behalten, so gut haben wir uns unterwegs vertragen“, sagte er und nickte Regine zu. Die kleine Frau lachte.

„Das könnte Ihnen so passen! Wo ich mir doch mein ganzes Leben lang ein Mädel gewünscht habe!“ Sie legte den Arm um Regines Schulter. „Nein, das gibt’s nicht! Und mit dem Hannesle hast du dich auch schon angefreundet, Regele? Aber Hunger wirst du haben, gut, daß wir so spät zu Mittag essen. Und Sie kommen auch mit herein, gelt, bitte! Wir wollen eben anfangen.“

„Aber ich kann Ihnen doch nicht in die Suppenschüssel fallen“, wehrte Herr Burger ab. Jedoch Frau Westphal ließ das nicht gelten.

„Unsinn, bei uns geht dauernd Besuch ein und aus. Ich habe genug gekocht. Wenn Ihnen ein tüchtiger Eintopf recht ist?“

Sie waren durch die Küche und den Flur in ein helles Eckzimmer getreten. Ein bäuerlicher Tisch, um den an zwei Seiten eine Bank lief, stand in der Fensterecke, und auf dem Tisch dampfte in einer Bunzlauer Terrine die Suppe. Ein Mann und drei Jungen, zwei größere und ein vielleicht zehnjähriger, erhoben sich, als sie eintraten. Regine gab Herrn Burger einen kleinen Puff in die Seite und verschluckte ein Lachen.

„Wahrhaftig, das ist er!“

Auch Herr Burger mußte lachen. Der rothaarige Junge, der Regine vorhin so passend begrüßte, nachdem sie seine Cowboykünste auf dem Rad bewundert hatte, war das erste, was sie sahen. Er schien sie auch erkannt zu haben. Regine gab erst Onkel Hannes die Hand und machte einen Knicks, dann sagte sie den Jungen guten Tag.

„Wir kennen uns ja schon“, sagte sie, als ihr Jürgen, der Rothaarige, vorgestellt wurde.

„So? Woher denn?“ fragte Onkel Hannes.

„Wir haben ihn in Warburg aus der Schule kommen sehen. Er sprang so schneidig aufs Rad, das möchte ich auch können. Nicht wahr, Jürgen, du hast uns auch gesehen?“ fragte sie scheinheilig.

Jürgen nickte. Aber sie erzählte sonst nichts von dieser Begegnung.

„Na also, das nenn’ ich einen Blick haben“, sagte Herr Westphal behaglich. „Nun aber setzen, los! Gottfried, lauf und hol noch zwei Teller!“

„Ich gehe schon. Ich weiß doch, wo die Küche ist!“ rief Regine und lief zur Tür. Schon war sie hinaus. Herr Burger sah ihr nach und schmunzelte dann stolz zu Frau Westphal hinüber.

„Die ist in Ordnung“, sagte er. „An der werden Sie Ihre Freude haben.“

„Na, unser Mützchen! Nun hat sie endlich die ersehnte Tochter bekommen“, sagte der älteste der drei Jungen, „und wir sind abgemeldet. So hatte ich mir das ja ausgemalt.“

„Ach Dieter, du Dussel! Ist sie nicht ein reizender Kerl, die Regine? Warte nur, wenn ihr mich jetzt ärgert, habe ich Verstärkung. Wissen Sie, Herr Burger, es ist nicht leicht, die einzige Frau in solch einem Männerkreis zu sein!“ sagte Mützchen lebhaft und tauchte die Suppenkelle in die Terrine. „So, da sind die beiden Teller. Setz dich hier neben mich, Regele, komm! Du wirst doch hungrig sein nach der langen Fahrt. Seit wann seid ihr denn unterwegs?“

„Seit heute in aller Herrgottsfrühe“, erzählte Regine. „Danke. Ich bin gar nicht ausgehungert. Herr Burger hat mich immerfort gefüttert. Aber ich habe euch auch was mitgebracht! Ich hole es gleich!“

Es war eine gemütliche Runde, so daß man sich sofort wie zu Hause fühlte, und die Suppe schmeckte herrlich.

Als die Terrine leer war, lief Mützchen und holte eine Schüssel Apfelmus.

„Heute ist Feiertag. Sonst gibt es bei uns wochentags nichts hinterher, aber heute müssen wir doch Regeles Einstand feiern.“

Der Abschied von Herrn Burger wurde dann doch noch ein bißchen traurig. Regine stand neben dem Laster und hielt die schwere, harte Hand des Mannes in der ihren.

„Kommen Sie wirklich mal wieder vorbei?“ fragte sie und sah ihn an. Er nickte. Dann aber sagte er leise und eindringlich: „Regele, so gut, wie sie dich aufgenommen haben, das passiert nicht jedem! Nun mußt du aber auch die Ohren steifhalten, versprichst du mir das? Natürlich komme ich wieder, wenn ich diese Tour fahre. Also – mach’s gut!“

Regine schluckte. Er stieg ein und winkte ihr noch zu, als der Wagen schon rollte. Und da sah er, wie Regine nicht mehr allein stand, ihm nachzusehen. Hannesle war gelaufen gekommen und hatte ihre Hand gefaßt. Sie beugte sich zu ihm herunter und hob ihn auf den Arm. Und als sie jetzt winkten, sah er, daß Regine nun auch lachte.

„Na, wird schon gutgehen“, brummte Herr Burger vor sich hin und schaltete. Es war doch recht einsam, wenn man so allein im Lastwagen saß. Na, vielleicht bekam er bald wieder eine Fracht für diese Gegend.

„Schaukeln wir jetzt wieder?“ fragte Hannesle, als der Wagen hinter dem Hügel verschwunden war. Regine lachte.

„Erst schlachten wir die Tafel Schokolade, die uns Onkel Burger geschenkt hat. Wollen wir? Nein, aber zuallererst trocknen wir dem Mützchen das Geschirr ab. Tust du mit? Natürlich kannst du das schon. Und dann schaukeln wir, und du zeigst mir alles, alles hier. Habt ihr auch Karnickel? Und Hühner? Was, einen Hund habt ihr auch? Darf der nicht ins Haus? Mützchen, warum darf der Waldi nicht ins Haus?“

Mützchen wird entlastet

Regine erwachte. Sie lag so unbequem, ganz zusammengerollt, obwohl der Diwan lang genug für sie war. Aber sie hatte gestern abend Hannesles Baukasten ans Fußende unter das Deckbett gestellt, damit sie sich nicht ausstrecken konnte. Ein paarmal war sie schon nachts aufgewacht, wenn sie sich daran stieß. Jetzt war es Morgen, man sah es am hellen Licht, das durch die Fenster drang.

Sie wollte ja zeitig aufstehen, deshalb hatte sie sich diesen merkwürdigen Wecker gestellt. Mützchen würde es nie erlauben, das wußte sie. Aber Mützchen konnte sich ruhig daran gewöhnen, daß sie jetzt eine große und tüchtige Tochter hatte. Alle Mütter sind müde und möchten manchmal länger schlafen, als sie dürfen. Nun würde Regine die Jungen frühmorgens versorgen.

Sie tappte schlaftrunken ins Bad und steckte ihr Gesicht in das Waschbecken. Brrrr! Aber munter machte das. Nun hieß es nur, leise sein. Wie ein Dieb in der Nacht schlich sie durch den Flur, horchte an der Schlafzimmertür – alles still – und öffnete sie ganz behutsam. Gleich bei der Tür auf der Kommode stand der Wecker. Ha, sie hatte ihn! Nun leise, leise wieder zugemacht.

Jetzt war alles gewonnen – oder doch die Hauptsache. Regine sprang schon viel unbefangener als vorhin die Treppe hinauf zum Bodenraum, wo in einer Mansardenstube die größeren Jungen schliefen. Hier mußte man herzhafter zu Werke gehen.

„Hallo! Aufgewacht! Es ist schon halb fünf!“ rief sie und pochte. Drinnen ertönte mißmutiges Gemurmel. „Seid ihr wach, oder muß ich noch einmal kommen?“

„Wir sind schon wach“, kam es verschlafen zurück. Regine huschte wieder treppab. Nun schnell das Wasser aufgestellt, das war das wichtigste. Jürgen und Dieter mußten eine warme Suppe haben, wenn sie solch einen langen Tag vor sich hatten.

Sie hatte alles mit den Jungen besprochen, schon Tage vorher, gestern aber ernsthaft. Mützchen sollte jetzt immer bis sieben Uhr schlafen dürfen. Wenn sie erst einmal sah, daß das ging – und es würde natürlich gehen, das war klar –, dann würde sie auch einwilligen. Nur durften die Jungen sie nicht im Stich lassen. Das taten sie auch nicht. Keine fünf Minuten waren vergangen, als sie auch schon erschienen. Dieter, noch im Schlafanzug, fuhr sich gähnend durchs Haar – er arbeitete abends meist noch lange in seinem Zimmer oben –, Jürgen munter und vergnügt in der Trainingshose. Sie waren vierzehn und fünfzehn Jahre alt. Jürgen nickte Regine einen kurzen Gruß zu und lief dann hinaus. Er konnte auf seinen Waldlauf sommers und winters nicht verzichten.

„Ach du lieber Himmel!“ rief sie plötzlich und stürzte zum Tisch hinüber und schlug dem Wecker auf den Kopf. Er hatte eben zu rasseln begonnen. Hoffentlich hatte es Mützchen nicht gehört! Ihn herauszuholen, das genügte selbstverständlich nicht, man mußte ihn auch hier zum Schweigen bringen. Morgen würde sie daran denken.

„Du bist ein Hauptkerl! Paß auf, jetzt ist sie doch aufgewacht. Sie hört durch drei eichene Bohlen, besonders das, was sie nicht hören soll“, behauptete Dieter und kramte nach seinem Handtuch, das hinter der Küchentür hing.

Regine öffnete die Tür spaltbreit und lauschte hinaus. Nein, gottlob nichts. Nun schnell die Suppe gekocht und die Brote zurechtgemacht.

So ganz ohne Panne ging es an diesem ersten Morgen doch nicht, aber Regine gab sich die größte Mühe, alles wieder auszugleichen. Sie war immer noch bange, daß die Jungen nicht einverstanden bleiben würden mit ihrem Plan, aber sie zeigten sich gutmütig und verständnisvoll. Regine stand am Gartentor und winkte ihnen nach, als sie davonradelten. Der Morgen war himmlisch schön, bei solchem Wetter war es wahrhaftig keine Strafe, so früh hinauszufahren.

Sonst aber – ach ja! Sonst schon! Das ganze liebe Jahr um halb sechs Uhr los, fünfzehn Kilometer, wie Herr Burger gesagt hatte, bergauf, bergab – ein passender Omnibus fuhr nicht, und zur Bahn war es auch so weit, daß man lieber die ganze Strecke mit dem Rad fuhr und das Fahrgeld sparte. Denn Geld war knapp im Westphalschen Haus wie in allen, wo es viele Kinder gibt.

Regine war, als die beiden hinter der Krümmung der Chaussee verschwunden waren, ins Haus zurückgeschlüpft. An der Schlafzimmertür blieb sie wieder horchend stehen. Drinnen rührte sich etwas. Sollte Mützchen aufgewacht sein?

Nein, das war Hannesle. Der süße kleine Kerl – aber wenn er jetzt loslegte mit der für seine vier Jahre viel zu tiefen Brummbärenstimme, dann machte er ihr einen Strich durch ihre ganze Rechnung. Regine hielt den Atem an und öffnete zum zweitenmal an diesem Morgen ganz, ganz leise die Tür. Drei Schritte barfuß, bis zum Bett des kleinsten Vetters, sie kannte den Weg ja so gut. Immer legte sie ihn schlafen und holte ihn wieder heraus – richtig, er rührte sich. Regine war genau in dem Augenblick bei ihm, als er sein tiefes „Mützchen“ herausdröhnen wollte, und hielt ihm den Mund zu. Dann lud sie ihn kurzerhand auf den Rücken. Er gehorchte, halb schlafend, und schmiegte sich an sie.

„So, mein Hannesle, warte, Regele trägt dich auf den Diwan! Dort kannst du schön weiterschlafen“, schmeichelte sie. Im Kinderzimmer schlief außer ihr noch Gottfried. Der ließ sich aber weder durch kaltes Wasser noch durch Kanonenschüsse wecken, ehe er richtig ausgeschlafen hatte. Regine brauchte gar nicht leise zu sein, als sie Hannesle auf den Diwan plumpsen ließ.

„So, jetzt kommt aber der olle Baukasten weg. Nein, mein Hannesle, den kannst du jetzt nicht kriegen. Jetzt wird noch einmal geschlafen, hörst du? Na warte, jetzt wacht Mützchen aber bestimmt nicht auf!“

Sie lachte und stopfte dem Kleinen die Bettdecke ringsum fest. Wenn er wirklich nicht wieder einschlief, war es auch nicht so schlimm, dann schnarchte er eben mittags etwas länger – nur hier festhalten durfte er sie nicht, und das versuchte er natürlich sofort.

„Regele, erzähl, bitte, bitte! Erzähl mir was!“

„Nachher“, flüsterte Regine, „nachher, Hannesle. Regele muß erst aufräumen, was von den Jungen noch alles herumliegt – und Frühstück machen. Was denkst du, was Mützchen sagt, wenn alles noch aussieht wie Kraut und Rüben!“

Sie mußte aber doch noch ein bißchen bleiben, und es hockte sich so gut hier, den Kleinen, der sich an sie herangekuschelt hatte, im Arm.

Nein, sie schlief schon nicht wieder ein! Ganz leise machte sie sich nach einer Weile los und schlüpfte hinaus. Jetzt schien die Sonne voll in die kleine, helle Küche hinein, und das Feuer brannte noch. Regine wusch sich nun richtig und ging dann mit einem fröhlich-eiligen und herzklopfenden Eifer daran, den Kaffeetisch zu decken und das Brot zu schneiden. Dabei behielt sie den Wecker im Auge, Mützchen und Onkel Hannes mußten natürlich zur rechten Zeit geweckt werden, sonst war es das letzte Mal, daß sie früh aufstehen durfte. Bald war Regine mit allen Vorbereitungen fertig, und sie hatte sogar noch eine Viertelstunde Zeit. Da begann sie ihren ersten Brief an Axel. Am Abend wollte sie ihn zu Ende schreiben, mit lustigen Zeichnungen zwischen den Zeilen.

Alles klappte wunderbar. Mützchen machte ganz große Augen, als Regine sie weckte. Sie konnte ihr nur ganz kurz guten Morgen sagen und in Stichworten erzählen, was los war. Draußen brummte schon das Milchauto, mit dem sie nach Niederhausen in ihre Schule fuhr. Mit vor Aufregung roten Backen kletterte sie hinauf, als es vor dem Schulhaus hielt.

Mützchen hatte gar keine Zeit gehabt, zu schelten.

Natürlich holte sie es mittags nach, als Regine wiederkam. Aber sie schalt liebevoll und lustig, ja, und dankbar. Es hatte ihr wahrhaftig gutgetan, einmal länger zu schlafen. Onkel Hannes hörte sich das Hin und Her seiner Frauen, wie er jetzt stolz zu sagen pflegte, eine kleine Weile in seiner ruhigen Weise an, ehe er eingriff. Dann aber nahm er Regines Partei.

„Sie kann ruhig einmal eine Zeitlang früh aufstehen, damit du Ruhe hast“, entschied er schließlich. „Sieh doch, was sie für rote Backen hat! Und nachmittags legt sie sich dann ein bißchen mit Hannesle hin. Ja, das tust du aber, Regele, sonst ziehe ich meine Erlaubnis zurück!“

Man kam am Ende überein, daß die beiden mit dem Nachtdienst, wie Onkel Hannes das Frühaufstehen nannte, abwechseln sollten. Immer jedes eine Woche lang. Regine fand auch bei den Jungen Unterstützung. Es habe alles großartig geklappt. Regele war froh, daß sie wenigstens das erreichte.

Es war schön hier in Grüningen im Schulhaus, schön und fröhlich. Regine hatte ein wenig Angst gehabt, sie gab sich das jetzt zu. Angst vor dem Heimweh nach ihrem kleinen Dachzimmer mit Axel, nach Axel natürlich in erster Linie! Aber es war eine überflüssige Angst gewesen. Westphals waren herzlich und vergnügt und gar nicht kleinlich, sie hatten die kleine Verwandte lieb und bereitwillig aufgenommen, nicht nur in ihr Haus, sondern gleich an ihr Herz, „der Einfachheit halber“. Ach, und das Schulhaus lag so schön zwischen dem Spielhof und dem dreieckigen Garten mit den blühenden Bäumen und den vielen, vielen Sträuchern am Zaun entlang, mit dem Flieder, der jetzt bald aufbrechen würde, und der mit Klematis und Glyzinien bewachsenen Laube, in der man Schularbeiten machen oder auch lesen konnte, während die Bienen summten!

Onkel Hannes war still, aber in einer freundlichen Art still. Um so lebhafter war Mützchen. Klein und lachlustig, ein richtiges Mützchen. Eigentlich kam der Name von ihrer Vorliebe für Kaffee. Einer der Jungen hatte sie einmal „Kaffeemützchen“ genannt. Das aber war zu lang, und es blieb bei Mützchen. Mützchen war nun einmal ein Mützchen, süß und vergnügt und so richtig etwas zum Liebhaben.

„Aber den Abwasch mache ich noch mit fertig. Nein, Mützchen, sonst ist ja alles für die Katz?“ bettelte Regine, als sie sich schließlich geeinigt hatten. „Überhaupt, so eine Kleinigkeit!“

Sie setzte es durch. Klipp, klapp, räumte sie die Teller und Bestecke ein und erzählte dabei von der Schule, und dann lief sie hinüber zum Hannesle, der nach Tisch in Gottfrieds Bett im Kinderzimmer schlafen sollte, rückte das Bett an ihren Diwan und erzählte die am Morgen versprochene Geschichte. Darüber fielen ihr nun auch die Augen zu, sie war müde, aber glücklich müde.

Regine hatte kaum geschlafen, so meinte sie, als jemand sie an der Schulter rüttelte. Ganz benommen versuchte sie, die Augen aufzureißen. Dieter stand vor ihrem Diwan. Er guckte auf sie herunter, ein wenig mitleidig.

„Regele, wach auf, es ist Besuch da!“

Heute war Mittwoch nachmittag, keine Schule. Hannesle schlief, das sah sie als erstes. Dann aber sah sie Dieters Gesicht und wurde sogleich munter.

„Was denn für Besuch? Was ist denn los?“

„Ein Onkel. Du, Regele, ich weiß nicht – gehorcht habe ich nicht, aber die Tür stand auf. Vielleicht ist es besser, du weißt Bescheid.“

„Was gibt’s denn?“ fragte Regele erschrocken. Dieters Stimme klang so ernst.

„Er will dich mitnehmen. Er sagt, er kennt dich. Kennst du einen Onkel Henry?“

„Ja!“ Regele hatte plötzlich runde Augen. „So ein eleganter Mann in einem dunkelroten Wagen?“

„Ja, der Wagen steht draußen. Regele...“

„Das ist doch auch ein Onkel von euch – oder nicht? Ach nein, höchstens um die Ecke herum. Er ist der Vetter meines Vaters. Wenn es stimmt, heißt das! Aber es kann sein, daß es stimmt.“

Sie hatte nie von der Begegnung auf der Autobahn erzählt. Axel hatte ihr doch so eindringlich gesagt gehabt, daß sie mit keinem fremden Menschen sprechen durfte. Jetzt erzählte sie, und Dieter saß nachdenklich auf dem Fensterbrett, hörte zu und sagte nichts. Er sah in diesem Augenblick seinem Vater sehr ähnlich.

„Ich gehe aber nicht mit, ich will nicht fort!“

„Du, Regele. Er ist übrigens wirklich dein Onkel“, sagte Dieter nach einer Weile. Regine hatte erzählt, daß die Wirtin des Rasthauses und auch Herr Burger das nicht ganz hatten glauben wollen. „Und es geht ihm anscheinend sehr gut. Er hat eine große Fabrik irgendwo im Ruhrgebiet.“

„Axel hat mir das auch erzählt.“ Es klang sehr kläglich. Dieter mußte lachen.

„Eine Fabrik ist noch kein Charakterfehler und ein Mercedes 220 erst recht nicht“, sagte er und lachte ein wenig. Genauso lachte Onkel Hannes manchmal. „Und er sagte...“ Dieter hielt inne.

„Was sagte er denn noch?“ fragte Regine ganz leise. Sie merkte, jetzt kam etwas Wichtiges, etwas, das Dieter ernst war.

„Er sagte, er hätte keine Kinder. Seine Frau ist gestorben. Daß so ein Mann gern eine kleine Nichte bei sich haben möchte, das kann ich verstehen.“

„Ja, aber ich will doch nicht“, piepste Regine ganz angstvoll. Sie hatte sich aufgesetzt. Die Locken hingen ihr wirr ins Gesicht. Ganz verscheucht hockte sie da, sie tat Dieter irgendwie schrecklich leid.

„Du denkst doch wohl nicht, daß wir dich los sein wollen?“ sagte er ganz schnell. Er sagte es so tief überzeugt, daß es Regine sogleich wieder ein wenig getroster zumute wurde.

„Nein? Dann brauch’ ich wohl auch nicht fort“, sagte sie ganz erleichtert. „Ich muß doch nur fort, wenn Onkel Hannes und Mützchen – wenn sie auch – wenn sie auch wollen, daß ich mitgeh’, nicht nur Onkel Henry.“

„Sicher nicht. Komm, mach dich zurecht! Wir gehen dann hinunter. Sie trinken Kaffee im Wohnzimmer. Ich wollte dir nur vorher ein bißchen was andeuten, damit du nicht womöglich vor lauter Schreck gleich ja und amen sagst.“

„Wirklich? Wirklich deshalb?“ fragte Regine jetzt schüchtern. Vor Dieter hatte sie immer noch eine leise Scheu. Er war auch nett zu ihr, aber so ein bißchen von oben herab, überlegen, ganz anders, als Axel es je gewesen war. Na, aber Axel war schließlich ihr Bruder. Jetzt war Dieter wirklich nett, fand sie.

„Danke, du“, sagte sie eilig und fuhr in die Sandalen, die sie unter Hannesles Bett vorgeangelt hatte. „Ja, gut, daß ich Bescheid weiß. Und das sag’ ich dir, wenn ihr mich nicht los sein wollt, ich gehe nicht. Mit dem schon gar nicht!“

„Und warum nicht?“ fragte Dieter lächelnd. Er hatte Regines Augen gesehen. Die funkelten ein bißchen.

„Der ist – hach, der denkt, wenn er kommt, muß jeder andere zurücktreten. Auf der Straße beim Überholen – ich sage dir, er war stinkwütend, als er nicht gleich vorbeikam. Und dann im Lokal! Zuerst er und dann erst die andern, so ungefähr. Als ob er der Kaiser von China wäre!“

„Soso. Denk mal! So kommt er mir auch vor“, sagte Dieter und lächelte noch mehr. Dann tat er etwas, was er noch nie getan hatte, er gab Regine einen kleinen Puff mit dem Ellbogen, als er so neben ihr herging.

Eigentlich nicht gerade liebevoll, aber Regine spürte genau, wie es gemeint war.

„Du bist gar nicht so dumm, wie andere Leute aussehen“, brummte er dabei. Regine guckte ihn an.

„Vielen Dank, du Affe. Du meinst mit den andern wohl dich selbst?“

Im Wohnzimmer war fein gedeckt. Mützchen hatte die bunten Tassen genommen und das gestickte Tischtuch, und es roch wunderbar nach starkem Kaffee. Auf dem Tisch stand in der Mitte der große Porzellanteller mit Kellerkuchen. Da hatte Mützchen also doch noch welchen! Gestern abend erst hatte sie es lachend und energisch abgeleugnet, noch welchen zu haben. Die Jungen wollten immer noch einen Betttröster, wenn sie schlafen gehen sollten. Sie machten Mützchen arm mit ihrer Bettelei. Aber gestern hatten sie es nicht erreicht! Regine lachte vor sich hin, während sie daran dachte.

„Na? Da kommt ja ein recht vergnügtes kleines Fräulein“, sagte Henry Habernoll und nahm ihre Hand, während sie vor ihm einen kleinen Knicks machte. Dann setzte sie sich auf den Platz zwischen Onkel Hannes und Mützchen, der für sie freigehalten worden war. Auch Dieter setzte sich. Jürgen und Gottfried waren nicht da.

„Freilich, Regele ist immer vergnügt“, sagte Mützchen stolz und goß ihr Milch ein. „Komm und nimm von hier! Nein, das andere Stück! Ich habe noch mehr draußen!“

„Für Hannesle?“ fragte Regine leise. Mützchen nickte. Regine blinkte einen Blick aus den Augenwinkeln zu Dieter hinüber. Er mußte auch lachen.

Es war an sich gar nichts Besonderes. Aber Onkel Henry fühlte deutlich: Hier war irgend etwas, was diese Menschen verband. Er ahnte nichts davon, wie Eltern und Kinder in einem vergnügten Krieg miteinander leben können, sich aus den Augenwinkeln verständigen und bei aller Uzerei im Grunde so einig sein können.

„Darf ich? Bitte!“ sagte er und hielt Onkel Hannes sein Etui hin. „Raucht Ihr Sohn auch schon?“ Er sah Dieter an. Regine verschluckte sich an ihrer Milch.

„Danke, nein“, sagte Dieter höflich mit undurchdringlichem Gesicht. Onkel Hannes gab Herrn Habernoll Feuer. Mützchen goß noch einmal Kaffee ein.

„Zur Zigarette“, sagte sie und wollte aufstehen, um noch ein bißchen frischen aufzubrühen. Regine hielt sie zurück.

„Bitte laß mich! Ich kann es wirklich gut tun“, sagte sie. Aber die Herren wollten keinen Kaffee mehr. Sie wollten nur noch ein wenig sitzen und rauchen.

„Dann darf ich wohl abräumen?“ fragte Regine ein wenig unbehaglich. Onkel Henry hatte doch eine unheimliche Art, seinen Willen durchzusetzen. Mützchen, die sonst mit ihrem berühmt guten Kaffee alle Besuche zu mindestens drei Tassen überredete, manchmal auch vier oder fünf, hatte sich wieder hingesetzt. Sie würde doch nicht, wenn Onkel Henry nun darum bat, Regine mitzunehmen, auch nachgeben?

Nein. Es wurde nicht einmal davon gesprochen, solange Regine dabei war. Gegen fünf Uhr begleiteten Mützchen und Onkel Hannes den Gast zum Wagen, und sie standen noch ein wenig und schwatzten miteinander, bevor der Mercedes geräuschlos anzog und entglitt. Regine hatte sich mit Hannesle in den hintersten Winkel des Gartens verzogen, und als sie nach ihr riefen, antwortete sie nicht. Sie hatte doch zu große Angst, daß der Onkel sie womöglich mitnehmen würde.

„Wo warst du denn?“ fragte Mützchen erstaunt, als sie zurückkam und Regine begegnete.

„Im Garten. Ist er fort?“

„Ja. Du solltest ihm doch noch auf Wiedersehen sagen“, meinte Mützchen.

„Lieber nicht. Lieber auf Nichtwiedersehen“, sagte Regine und sah Mützchen von unten her an, daß diese ganz entsetzt guckte. Regines Augen sahen regelrecht bedrohlich aus.

„Was hast du denn?“

„Ach, er soll mich nicht wegholen!“ stieß Regine hervor. „Gerade jetzt, wo wir alles so schön eingerichtet haben, wo ich dir den Nachtdienst abnehmen kann und...“

„Ach, du guter kleiner Kerl“, sagte Mützchen und lachte, „nein, er soll auch nicht. Und jetzt lauf und hole Feldsalat, wir wollen ihn heute abend zu den Bratkartoffeln essen. Magst du?“

„Ich will aber auch mit!“ brummte Hannesle.

Und Regine lachte: „Klar, du kommst mit. Und barfuß darfst du auch laufen, gelt, Mützchen? Und in den Bach reinplanschen! Das wird prima!“

Etwas geht entzwei

Regine kannte bald alle Schulkinder von Grüningen, obwohl sie nicht mit ihnen in die Schule ging. Mit denen, die nachmittags kamen, spielte sie in den Pausen, und beim Spiel lernt man sich am besten kennen. Der Schulhof vor dem Haus war sonnig und hell. Dort konnte man herrlich Völker- und Jägerball und all das spielen, was überall in den Schulhöfen gespielt wird. Abends spannten Dieter und Jürgen dann einen dicken Bindfaden von einem Fenster des Schulhauses zum Zaun hinüber und zogen im Kies des Schulhofes Striche, und dann wurde Ringtennis gespielt, bis man den fliegenden Ring in der Dämmerung nicht mehr erkennen konnte. Die Jungen spielten verbissen und ehrgeizig. Regine hatte das Spiel schnell begriffen und nach anfänglicher Unterlegenheit bald gute Erfolge erzielt. Es kam vor, daß sie sogar Jürgen schlug, der doch älter und auch trainierter war als sie. Aber sie war flink und wendig. Auch Mützchen spielte mitunter mit, vor allem im Vierer. Dann nahm sie sich Jürgen als Partner und behauptete, Dieter und Regine würden nicht einen einzigen Pluspunkt erlangen. Und während sie das noch siegesgewiß herausschmetterte, schmetterte sie gleichzeitig einen Angabering haarscharf unter der Schnur durch. Allgemeines Hallo!

„Bitte! Jeder hat zwei Angaben!“ rief sie, selbst lachend, und gab die zweite. Dieter, der Heimtücker, nahm sie nicht an, weil er schon berechnet hatte, daß der Ring bei Mützchens Temperament außerhalb landen würde. Und richtig! So stand es also sofort 1:0 für Dieter und Regine.

„Aber warum fängst du ihn denn nicht? Du hättest ihn doch bekommen!“ mauzte Mützchen. Dieter lachte schadenfroh, und Jürgen rief: „Du mußt dich beherrschen lernen, mein Mützchen! Nicht immer mit Vollgas los, verstehst du?“ Das sagte seine Mutter ihm nämlich mitunter, und zwar nicht zu Unrecht. Er hatte genug von ihrer Art geerbt. Gerne hörte er so was natürlich nicht, deshalb gab er es jetzt honigsüß zurück. So waren die Bengel.

Sie spielten bis in die Dämmerung hinein, auch heute. Regine war so munter, viel munterer, als man nach ihrem abgekürzten Mittagsschlaf hätte vermuten sollen. Als sie „gute Nacht“ sagte, legte sie Mützchen die Arme um den Hals und gab ihr ganz fix einen Kuß. Dann war sie hinaus. Den Wecker hatte sie schon vorher zu sich geholt. Wer weiß, ob ein Baukasten immer richtig munter macht oder ob man sich womöglich auch daran gewöhnt.

Onkel Hannes war sehr musikalisch. Sein Kummer war, daß er kein Klavier besaß. Mitunter ging er zum Pastor des Dorfes und spielte dort. Dann kam er immer ganz verändert wieder, wie von innen erleuchtet. Mit den Schulkindern sang er viel, zwei- und mehrstimmig. Seinen beiden großen Jungen hatte er auch Klavierstunden gegeben, bevor sie zur Schule in die Stadt fahren mußten und dadurch kaum mehr Zeit hatten. Der Pastor des Dorfes hatte ihm freundlich erlaubt, dies bei ihm, auf seinem Instrument, zu tun. Auch üben durften die Jungen dort. Meistens bekamen sie dann auch noch ein schönes Stück Kuchen oder ein paar rotbackige Äpfel oder die ersten Kirschen. Jetzt hatte nur noch Gottfried Klavierstunde bei seinem Vater, und Regine wagte nicht zu fragen, ob sie mittun dürfte. Es wäre ja vielleicht auch etwas schwierig geworden, denn Gottfried war schon über die Anfangskünste hinaus und spielte bereits mit Baßschlüssel und Begleitung. Gottfried war zehn.

Mit ihm verstand sich Regine gut. Er war so ein richtiger Lausejunge und Stromer. Nachmittagelang durchstreiften sie den Wald, suchten Abwurfstangen von Rehböcken und Hirschen oder griffen Forellen im Bach. Letzteres war zwar verboten, wurde aber seit Menschengedenken von der Dorfjugend getan. Mitunter sahen sie Rotwild, einmal einen Fuchs ganz in der Nähe. Regine schrieb dies alles an Axel. Ihre Briefe waren lang und lebendig. Wie gut mußte es Regine getroffen haben, daß sie so schrieb!

Acht Tage nach Onkel Henrys Besuch spielte Regine gegen Abend mit Gottfried Fußball. Sie schossen gegenseitig Tore, weil sie nur zu zweit waren, und zählten sie, laut rufend. Leider kam Onkel Hannes und nahm Gottfried zur Klavierstunde mit. Regine blieb allein zurück. Mützchen war mit dem Jüngsten zum Kaffee eingeladen, was selten geschah. Sie waren noch nicht wieder daheim.

Gelangweilt spielte Regine weiter. Sie schoß den Ball am Haus hoch und stoppte ihn, wenn er wieder herunterkam, mit dem Fuß ab. Das zu können war wichtig beim Fußball. Gottfried konnte es wunderbar. Regine mühte sich damit ab und bekam den Trick nicht heraus. Voller Wut schoß sie schließlich den Ball waagerecht auf das Haus zu. Krach! Du lieber Gott...

Ja, du lieber Gott! Nun war guter Rat teuer. Der Ball war durch die Kellerfensterscheibe direkt in den Keller geflogen. Die Scheibe war in tausend Scherben gegangen. Regine stand verdutzt davor.

Gesehen hatte es niemand. Regine drückte sich ins Haus, suchte den Kellerschlüssel und holte den Ball wieder heraus. Wenn Mützchen dagewesen wäre, hätte sie ihr das Unglück sofort erzählt, aber Mützchen war nicht da. Regine hängte den Kellerschlüssel wieder an den Nagel und suchte sich ihren Schulranzen. Sie mußte ja noch Schularbeiten machen.

Am Abend kamen Mützchen und Onkel Hannes mitsamt den beiden Kleinen zurück. Es war etwas später geworden, und man mußte sich mit dem Abendbrot sputen. Regine lief und deckte den Tisch. Mützchen hatte sich über Hannesle geärgert, der sich bei Pastors weinerlich und ungezogen benommen hatte.

„Vielleicht steckt was in ihm“, sagte sie, als er auch bei Tisch heulte. Onkel Hannes aber fand, daß einfach Ungezogenheit in ihm stecke. Als der Kleine ein Butterbrot, das Mützchen ihm hingab, mit einem wütenden „Nein!“ wegstieß, so daß es, natürlich mit der gestrichenen Seite nach unten, auf den Tisch fiel, bekam er einen ordentlichen Katzenkopf vom Vater. Dadurch waren die Schleusen geöffnet und schlossen sich auch nicht wieder, und Regine war froh, als sie mit dem Kleinen abziehen und ihn zu Bett bringen konnte. Sonst wäre dem Katzenkopf vielleicht noch eine Backpfeife gefolgt.

„Bleib hier!“ heulte der Kleine herzzerbrechend, als sie wieder hinuntergehen wollte. Schließlich hob sie ihn wieder auf und brachte ihn in die Kinderstube, legte ihn auf ihren Diwan und kuschelte sich daneben. Während sie ihm flüsternd erzählte, hörte sie, wie die Stubentür sachte aufging. Sie guckte aus den Augenwinkeln. Mützchen stand da im Dämmern und guckte herüber. Regine winkte ein bißchen mit der Hand.

„Geht in Ordnung“, hieß das. Und Mützchen verstand das auch. Sie lächelte, ging wieder rückwärts und schloß die Tür leise hinter sich. Regine nahm Hannesle noch näher an sich heran, streifte ihre Sandalen von den Füßen und hob die Beine auf den Diwan. Die Herzstöße des Kleinen, die während des Weinens dicht hintereinander gekommen waren, wurden jetzt seltener und hörten schließlich ganz auf. Einmal lächelte er ein bißchen, als Regine ihm etwas Komisches erzählte. Gleich darauf war er eingeschlafen.

Regine lauschte noch ein wenig auf seinen kleinen Schniefatem. Es war so süß, den Kleinen im Arm zu halten, ganz dicht. Er hatte noch Locken, ein wenig länger, als Jungen sie sonst tragen. Mützchen konnte sich noch nicht davon trennen. Regine lächelte und schlief im selben Augenblick ebenfalls ein. Ihr Tag war immer lang und bunt; solange man umherlief, merkte man keine Müdigkeit. Aber wenn man sich hinlegte, überkam sie einen mit unwiderstehlicher Gewalt.

Am andern Morgen war das Hannesle krank. Windpocken, nicht schlimm, aber betrüblich für ihn selbst. Die andern, auch Regine, hatten sie schon gehabt. So durfte er im Kinderzimmer bleiben, zumal sie beide sehr darum baten. Regine versprach, ihm etwas Schönes aus Niederhausen mitzubringen.

Das tat sie auch. Sie brachte einen „Schwarzen Peter“ mit, und nun konnten sie fein spielen. Auch Gottfried tat mit. Regine erzählte, was sie in dem Spielzeugladen für Herrlichkeiten gesehen hatte.

„Ich wünschte, ich könnte dir noch ganz andere Sachen mitbringen“, sagte sie sehnsüchtig. „Weißt du, im Herbst sammle ich Kartoffeln, und von dem Geld kaufen wir uns was Feines. Wir müssen nur gut überlegen, was das schönste ist. Und für Weihnachten schreiben wir einen schönen Wunschzettel. Man muß natürlich auch artig sein, wenn das Christkind etwas bringen soll, nicht so zornig wie Hannesle gestern. Hörst du?“

„Regele, weißt du, daß ein Paket für dich da ist?“ sagte in diesem Augenblick Mützchen. Sie war hereingekommen, rotbackig und geschäftig. „Du hast ja noch kein Vesperbrot. Natürlich ißt du was, nein, erst wird gegessen. Dann kannst du das Paket aufmachen.“

„Aber sehen, von wem es ist, das darf ich doch!“ Regine hopste Mützchen nach, die Treppe hinunter. Sie hatte sich selbst eine kleine Spannung ausgedacht: Natürlich war das Paket von Axel, von wem sollte es denn sonst sein! Aber es war so hübsch, sich selbst ein bißchen hinzuhalten und dann überrascht zu sein.

Und es war doch nicht von Axel! Es war von Onkel Henry. Regine stand erstarrt. Dann ging sie langsam rückwärts, nicht so wie Mützchen gestern abend, als Hannesle ihre Anwesenheit nicht merken sollte, sondern so, als läge dort eine Pistole, die jeden Augenblick losgehen könnte.

„Aber Regele!“ lachte Mützchen. „Das Paket beißt doch nicht!“

„Das Paket nicht, aber der Onkel Henry! Nein, ich mache es nicht auf!“

„Dummerle! Komm, komm, iß dein Brot! Ich an deiner Stelle wäre neugierig, was er schickt.“

Das war Regine im Grunde auch, und als Jürgen stichelte, sie dächte wohl, der Onkel selbst säße darin, mußte sie lachen und packte nun das gefährliche Ding am Bindfaden.

„Ich packe es oben aus. Da kann Hannesle zusehen.“

Nein, sie war wirklich dumm gewesen. Wahre Herrlichkeiten stiegen aus dem Paket! Eine Puppe, ein Lotto, aber auch ein kleines Aufziehauto, rot, mit richtigen Reifen, fast ganz genauso wie Onkel Henrys Wagen. Regine stellte es sofort dem selig aufschreienden Hannesle auf die Decke. Und ein Ball! Und unten drin sogar ein Kleid, ein buntes Dirndl, sogar in der richtigen Größe. Regine freute sich sehr.

„Der Onkel ist lieb!“ brummte Hannesle. Es war die reinste Weihnachtsbescherung. Zuletzt fanden sie noch ein Päckchen Kaffee für Mützchen, eine Schachtel besonders gute Zigaretten für Onkel Hannes und für jeden der großen Jungen ein Buch.

„Wart, den Krempel trage ich jetzt erst raus“, sagte Regine, indem sie auf die Berge von Packpapier, Pappe und Holzwolle zeigte, und raffte alles zusammen. Dabei fiel noch ein Brief heraus, der an sie gerichtet war. Sie ließ ihn vorläufig liegen.

Am Abend erzählten sie Onkel Hannes bei Tisch, was für Herrlichkeiten gekommen wären. Er hörte ein bißchen zerstreut zu.

„Und was schreibt er denn?“ fragte er schließlich.

„Ach!“ Regines Gesicht verdunkelte sich ein wenig. „Ich soll ihm immer einmal schreiben. Und in den großen Ferien soll ich ihn besuchen. Ich fahr’ aber nicht. Wenn der vielleicht denkt...“

„Der sagt man nicht von einem Erwachsenen“, verwies sie Onkel Hannes. „Das ist nicht höflich, hörst du? Und schreiben mußt du ihm selbstverständlich, wenn er dir so schöne Sachen schickt.“

„Ja, aber der – er braucht nicht zu denken...“

„Er meint es doch bestimmt gut mit dir. Nein, Mützchen, danke, ich esse nicht mehr.“

„Hast du Ärger gehabt, Hannes?“ fragte Mützchen vorsichtig.

„Ärger? Wieso? – Übrigens ja, sogar einen dicken. Denk dir nur...“ Onkel Hannes ging hinüber zum Bücherregal und holte sich seine kurze Pfeife herunter. „Haben uns die Bengel doch wahrhaftig die Fensterscheibe im Keller eingeworfen. Und keiner ist es gewesen. Ich habe ausdrücklich gesagt, was in der Pause passiert, bezahle ich. Denn ich erlaube das Ballspielen nun einmal, und dabei kann es geschehen. Denkst du, die Kerls kommen zu mir? Nein. Da wird geleugnet und gelogen, dabei haben sie es doch gar nicht nötig. Das hat mich so gekränkt.“

„Das ist aber auch häßlich“, sagte Mützchen betrübt.

„Heute wollte ich eine Wanderung mit ihnen machen“, fuhr Onkel Hannes fort, „aber ich habe sie abgeblasen. Wenn es keiner war, braucht auch keiner den Spaß zu haben.“

Regine saß ganz still. Sie verstand selbst nicht, warum sie nichts sagte, aber sie konnte nicht. Vorhin hatte Onkel Hannes ihr ein wenig kurz die Meinung gesagt. Dies war das erstemal gewesen, seit sie hier war. Sie kannte ihn sonst nur heiter und kameradschaftlich. Es war, als habe er sie damit in ein Schnekkenhaus gescheucht.

Sie drückte sich nach dem Essen still davon. Einem aufmerksamen Beobachter wäre das bestimmt aufgefallen. Mützchen jedoch dachte, sie liefe eben zum Hannesle hinauf. Das tat Regine auch, aber sie enttäuschte den Kleinen trotzdem. Sonst hatte sie immer den Kopf voller Einfälle und Schnurren. Heute aber saß sie auf dem Rand des Diwans und starrte vor sich hin.

„Regele“, lockte der Kleine. „Regele! Bist du meine Swester?“

Sie hatte ihm das beigebracht. Ein Weilchen pflegte sie dann mit „Nein!“ zu antworten, und er mußte dann furchtbar betrübt tun. Schließlich sagte sie dann „Ja!“, und sie fielen sich um den Hals. Heute war gerade dies ein Spiel, das ihr wenig zusagte.

„Ach, Hannesle – ich wünschte, ich wäre es!“ seufzte sie und legte ihren Kopf neben den Kleinen in das Kissen. „Aber paß auf, eines Tages muß ich fort. Onkel Henry...“

Und nun fing sie an zu weinen. Onkel Henry, die zerbrochene Scheibe, die verpatzte Wanderung – die Grüninger Jungen konnten ja schließlich nichts zugeben, was sie nicht getan hatten –, was aber nützte es ihnen, wenn sie, Regine, es Onkel Hannes jetzt sagte? Natürlich hätte sie es tun müssen, aber sie meinte, sie könne es nicht. Er hatte heute so streng ausgesehen.

Und sie müsse an Onkel Henry schreiben, hatte er gesagt. Das beschwerte Regines Herz fast am meisten. Wenn sie unhöflich schrieb, würde Mützchen schelten und verlangen, daß sie einen zweiten Brief schrieb. Und wenn sie lieb und dankbar schrieb, dann käme Onkel Henry womöglich gleich und nähme sie doch mit.

„Was hast du denn, Regele?“ fragte Mützchen natürlich am Abend, als sie „gute Nacht“ sagen kam. Und ebenso natürlich antwortete Regine, so harmlos erstaunt, daß man sofort wußte, es war etwas:

„Ich? Wieso? Nein, ich habe nichts.“

Onkel Henry findet einen Ausweg

„...und ich kann dies alles nur deshalb so sehr genießen, weil ich weiß, daß es Dir auch gutgeht. Ich bin sehr, sehr schwer von Dir fortgefahren, wie schwer, das kannst Du sicher gar nicht verstehen. Jetzt aber, wo Du schreibst, es wäre so schön und lustig und wie eine richtige Heimat in Grüningen, jetzt bin ich furchtbar gerne hier. Es ist ja auch so traumhaft, daß mir dies vergönnt ist. Später nehme ich Dich mal mit hierher. Am besten gefällt mir...“

Regine sah auf. Mützchen hatte gerufen. Heiß lag die Sonne über dem sommerlichen Garten. Regine trug nur einen bunten Luftanzug, den Mützchen ihr genäht hatte. Sie war schon ganz braun gebrannt.

„Ja, ich komme!“

Sie rannte nicht, sondern ging ein wenig zögernd über den Rasen. Seit der dummen Geschichte mit der Scheibe war alles anders geworden. So richtig fröhlich konnte man nicht mehr sein.

Mitunter vergaß man es, beim Spielen oder über einem spannenden Buch, im allgemeinen aber blieb auch da noch eine Stelle im Magen – oder war es auf dem Herzen? –, wo es drückte.

„Regele! Wo steckst du denn? Wir bekommen Besuch!“ erzählte Mützchen eifrig. „Onkel Henry hat angerufen.“

„Oh!“ sagte Regine erschrocken. Mützchen lachte gutmütig.

„Aber Regele, er tut dir doch nichts. Zu dumm, solche Angst zu haben! Ich geb’ dich doch nicht her!“

„Ich“, sagte sie, nicht „Wir“. War das Zufall? Oder ahnte Onkel Hannes etwas?

„Jetzt sag’ ich es wenigstens ihr“, dachte Regine, aber sie kam nicht dazu.

„Flink, trag den Kuchen zum Bäcker! Warte, hier ist das Netz! Und bringe dreißig Brötchen mit! Aber lauf, mein Regele, fix, hörst du? Du mußt dann noch den Tisch in der Laube decken.“

Regine lief, wenigstens, solange Mützchen sie sehen konnte. Dann verfiel sie in einen langsamen, nachdenklichen Trott. Es jetzt zu sagen, war viel schwieriger als damals, das war ihr klar. Onkel Hannes war sicher sehr, sehr böse, daß sie so lange geschwiegen hatte. Wenn Onkel Henry sie nun mitnähme, dann brauchte sie diese Geschichte nie zu erzählen.

Regine grübelte. Wenn Onkel Hannes nur damals nicht gesagt hätte, Verschweigen wäre viel, viel schlimmer als die dumme Sache selbst! Passieren könnte das jedem, aber man müßte auch den Mut haben, es zuzugeben.

Nein, jetzt konnte sie es nicht mehr sagen. Und da war es vielleicht wirklich besser, sie ließ sich von Onkel Henry mitnehmen, wenn er sie tatsächlich noch haben wollte.

Regine fühlte, wie ihr die Tränen kamen, wenn sie dies alles zu Ende dachte. Fort von hier, von Hannesle – das vor allem, das war das Schlimmste! –, aber auch fort von Mützchen und den großen Jungen. Und fort von Gottfried, mit dem sie so viele Pläne geschmiedet hatte für die großen Ferien, und fort von dem lieben, waldumschmiegten Grüningen, das ihr so schnell zur Heimat geworden war. Und schließlich auch fort von Onkel Hannes, den sie liebte und bewunderte, vor allem, wenn er Klavier spielte und diesen schönen, fernen Glanz in die Augen bekam.

Onkel Henrys Wagen war schon da, als sie vom Bäcker zurückkam. So hatte Mützchen doch selbst den Kaffeetisch dekken müssen? Nein, sie saß noch mit dem Besuch im Wohnzimmer. Regine baute die Tassen auf das Brett und balancierte es zur Küchentür hinaus. Mützchen sollte sich wenigstens auf sie verlassen können.

Der Tisch in der Laube sah, als er fertig gedeckt war, entzückend aus. Sonnenkringel und Schatten huschten über die Decke, und die Tassen und Tellerchen wirkten erst hier so richtig hübsch. Regine ging hinein, um sich umzuziehen. Onkels Dirndlkleid sollte sie nehmen, hatte Mützchen gesagt. Sie bürstete sich vor dem Spiegel die Haare, bis die Locken glänzten. Dann ging sie hinunter, immer noch bemerkenswert langsam, zögernd, und öffnete mit einem Entschluß die Tür zum Wohnzimmer.

„Ach, da bist du ja“, sagte Mützchen und stand lebhaft auf. „Wie gut, daß du kommst! Ich werde rasch Kaffee aufbrühen. Den Tisch hast du gedeckt? Danke, Regele. Ja, komm, du kannst dem Onkel solange Gesellschaft leisten!“

Regine trat heran. Der Onkel saß in Onkel Hannes’ tiefem Stuhl und sah ihr freundlich entgegen. Er zog sie, als sie ihn begrüßte, mit der Hand ein wenig näher zu sich heran. Regine gehorchte, als er sie bat, sich ein bißchen zu ihm zu setzen. Das hatte er schon einmal getan, an jenem ersten Tag, als sie sich begegneten. Er rauchte eine Zigarre, legte sie aber jetzt weg.

„Du hast mir einen so schönen, langen Brief geschrieben“, begann der Onkel nach einer Weile, „wie schön du es hier hast und wie lieb alle zu dir sind. Deine Tante sagte eben auch, wie herzlich gern sie dich hat. Ich war eigentlich gekommen, um dich zu fragen, ob du nicht doch einmal zu mir kommen willst, wenigstens in den Ferien.

Vielleicht kannst du dir nicht vorstellen, wie es ist, so allein zu leben, wie ich es jetzt muß, seit meine Frau nicht mehr da ist. Ich habe natürlich eine ganze Menge Menschen, mit denen ich sprechen muß, im Büro, in der Fabrik, und bei Verhandlungen. Aber ich habe keinen, der ein bißchen mit mir lacht und fröhlich ist. Und da hatte ich mir das ausgemalt, daß du vielleicht doch mitkämst.

Jetzt, als ich ein bißchen bei ihr saß, erzählte mir deine Tante, du wärst gar nicht mehr so fröhlich wie vorher. Du wärst so ganz anders. Regine, ich habe mir das jetzt überlegt. Sich ein Kind mitnehmen wie ein buntes Spielzeug, das man sich kauft, damit man in Freistunden seine Freude daran hat – ich glaube, das darf man nicht. Auch, wenn man dem Kind dafür alles geben kann, was es sich wünscht: ein schönes Leben in einem großen, warmen Haus, eine gute Schulbildung und noch vieles mehr. Aber ein Kind zu sich nehmen, das einen Kummer hat, gut zu ihm sein und Zeit dafür haben und ihm allmählich den Kummer überwinden und heilen helfen, das darf man doch? Oder meinst du nicht? Hast du denn solches Heimweh nach deinem großen Bruder?“

Er sagte das so lieb, halb scheu und auch ein bißchen ungeschickt. Regine sah ihn einen Augenblick voll an. Und da sah sie, daß seine Augen lieb und sehnsüchtig blickten, so gut, so freundlich und besorgt.

Sie gab sich einen Ruck und nahm ihn ganz schnell um den Hals. Er saß so niedrig, es ging ganz gut. Sie merkte, daß er ein bißchen erschrak. Bei ihr ging ja meistens alles so schnell, daß die andern nicht recht mitkamen. Aber das war nur ein Augenblick. Dann schloß er seine Arme um sie und hielt sie vorsichtig und zart an sich gedrückt.

„Kannst du es mir nicht sagen, Regine?“ fragte er nach einer Weile. Er fragte es ganz leise.

„Doch!“ schluckte Regine, ohne sich zu rühren. Wenn nur Mützchen jetzt nicht käme!

Mützchen war schrecklich lieb, aber Zeit hatte sie eigentlich nie für einen. Immer ging alles hopphopp bei ihr. Regine holte tief Luft.

„Onkel Henry, schenk mir fünf Mark! Oder sechs!“ flüsterte sie ganz schnell. So viel ungefähr mußte eine solche Kellerfensterscheibe wohl kosten. Sie wollte ihm gern wiedergeben, was übrigblieb, wenn sie billiger war. Aber das alles ließ sich nicht so schnell erklären. Sie merkte nur, daß er sich ein wenig bewegte. Ob er nun böse war? Sie wagte nicht, ihn anzusehen.

„Hast du einen Wunsch, der so viel kostet? Oder hast du“ – er lachte ganz leise –, „hast du was ausgefressen, Kind? Das kommt ja nicht nur bei Jungen vor. Nun sei mal tapfer, und gib es zu, gar so schlimm wird es ja wohl nicht sein!“

Daß er das sagte! Gerade das! Regine löste die Arme von seinem Hals, bog sich ein wenig zurück und sah ihn nun doch an. Wahrhaftig, seine stahlblauen, früher herrischen Augen lachten. Sie lachten herzlich und lustig.

„Ich war doch auch einmal ein Junge, der uneingestandene Dummheiten mit sich herumtrug. Also heraus damit! Was zerschmissen und nicht gebeichtet. Ich dachte mir’s doch.“

„Onkel Henry, du bist – du bist...“ Regine lachte und schluchzte gleichzeitig, und dann erfuhr der Onkel die ganze Geschichte, die noch niemand wußte. Sie kam zutage, durcheinander wie Kraut und Rüben, die Scheibe und der Ausflug und Hannesles Krankheit und daß es am ersten Tag eben nicht ging, sofort zu beichten, und daß es nachher so viel, viel schwerer war und eigentlich überhaupt zu spät. Der Onkel hörte sich alles an und klopfte ihr dann die Backe.

„So. Na, das hätten wir! Die Scheibe, Regine – oder Regele, so heißt du wohl bei denen, die dich liebhaben –, also die Scheibe übernehme ich. Einverstanden? Gut. War es das? Wirklich? Sonst nichts?“

„Sonst nichts, Onkel Henry“, sagte Regine und seufzte tief auf. Ach, wie gut das tat, wenn man es endlich von der Seele herunter hatte! „Sonst ist es so schön hier!“

„Das glaube ich.“ Auch er seufzte ein wenig, aber anders als sie. „Und so was Schönes habe ich eben nicht für dich. Geschwister, das Wichtigste für ein Kind, kann ich dir nicht geben – tja, da war es also nichts mit meinem Traum.“

„Bist du sehr traurig? Aber wenn ich vom Hannesle weg müßte...“

„Und von den andern auch. Ich glaube es dir. Verstehst du dich auch mit den großen Jungen so gut?“

„Sehr. Sie sind ja nur wenig zu Hause, deshalb freuen wir uns alle so sehr auf die Ferien. Sie fahren in der Schulzeit am Morgen so zeitig fort und kommen erst um halb drei Uhr wieder, manchmal noch später.“ Regine, das Herz vom schlimmsten Kummer befreit, begann zu erzählen und zu schildern. Sie merkte gar nicht, daß sie auf der Seitenlehne des Stuhles saß, in dem der Onkel lehnte, und daß er noch immer den Arm um sie gelegt hatte, fest und gut.

Mützchen kam so bald nicht wieder. Vielleicht hatte sie in der Küche wieder einmal etwas verschusselt, fand den Kaffee nicht oder hatte die Milch verschüttet.

Nein, Mützchen hatte nichts verschusselt. Mützchen hatte sogar einmal zur Tür hereingesehen, diese dann aber wieder zugezogen, ganz sachte und langsam. Und nun saß sie in der Küche neben dem fertigen Kaffee am Herd, die Hände im Schoß, und wartete.

Sie wartete lange, fast eine Stunde, und ihr Herz war schwer. Sie hatte gedacht, man brauche ein fremdes Kind nur herzlich liebzuhaben, und alles gehe gut. Aber das genügte nicht, wie es sich herausgestellt hatte. Und sie wußte auch, warum es nicht genügte. Man muß sich auch Zeit für ein Kind nehmen.

Und das hatte sie nicht getan. Und nun war es so gekommen. Sie hatte wohl gemerkt, daß Regine einen Kummer haben mußte, aber sie hatte immer gedacht: Das wird schon vorbeigehen. Nun erzählte das Kind diesen Kummer einem andern. Der, dem ein Kind seinen Kummer erzählt, der ist ihm der Nächste auf der Welt.

Mützchen war sehr betrübt. Sie wünschte Regine von Herzen alles Gute. Bei Onkel Henry würde sie es schön haben, daran war kein Zweifel. Mützchen wünschte sich aber auch sehr, Regine bei sich behalten zu können. Sie selbst hatte ja keine kleine Tochter und hatte sich so sehr eine gewünscht. Nun hatte sie gedacht, das Leben habe ihr Regine geschenkt, um sie dafür zu entschädigen, daß es ihr diesen Wunsch versagte.

Freilich, Onkel Henry konnte ihr mehr bieten, sie auf die besten Schulen schicken, und so früh aufzustehen brauchte sie auch nicht. Trotzdem, ach, trotzdem!

Mützchen fühlte, wie ihr ganz schnell ein paar Tränen über das Gesicht liefen. Sie wischte sie ab. In diesem Augenblick ging drüben die Tür. Und gleich darauf brachen Onkel Henry und Regine bei ihr in die Küche ein.

„Gibt es denn gar keinen Kaffee heute, Mützchen? Wir verdursten!“

„Wir“, sagten sie und strahlten beide. Strahlten so...

„Natürlich! Seid nicht böse!“

Mützchen nahm rasch und ein wenig übereifrig die Mütze von der Kaffeekanne. Vielleicht hatte sie sich auch die Augen nicht gut ausgewischt – hoppla –, Onkel Henry fing die Kanne gerade noch auf. Ach ja, Tempo, ihr alter Fehler!

Onkel Hannes gab noch Unterricht, er würde später kommen. So setzten sie sich zunächst zu dritt an den sommerlichen Kaffeetisch in der Laube. Mützchen goß ein.

Regine war dicht am Platzen, man sah es ihr an. Sie mußte heraus damit.

„Nun sag’s schon“, lächelte Onkel Henry, als die Tassen gefüllt waren, „du kannst es ja doch nicht abwarten.“

„Mützchen, wir haben uns was Herrliches ausgedacht! Was Herrliches, Mützchen!“ sprudelte Regine. Mützchen versuchte, ihr zuzulächeln.

„Was denn? Nun erzähle doch!“

„Also, weil Onkel Henry doch immer so allein ist und gar keine Kinder hat und weil – ja, und die Jungen haben es so weit, und Klavierstunde könnten sie dort auch haben, Onkel hat einen Flügel und kennt auch einen feinen Klavierlehrer. Und sie wären auch zu zweit, da kriegt man nicht so leicht Heimweh. Und alle Ferien wären sie natürlich hier und manchmal auch sonntags, weil der Onkel doch einen Wagen hat. Und die Jungensschulen sind dort gut, sagt Onkel Henry...“

„Die Jungen? Was haben denn die Jungen damit zu tun?“ fragte Mützchen. Sie hielt das Milchkännchen noch in der Hand über ihrer Tasse.

„Ja, natürlich die Jungen! Weil ich doch nicht weg will von hier! Von Hannesle und von euch! Und ich brauche doch auch keine höhere Schule. Aber die Jungen sind doch auch schon größer, und einmal gehen sie sowieso fort von zu Hause. Und es wäre doch herrlich für sie.“

„So. Darf ich einmal...“ Onkel Henry nahm Mützchen behutsam die Milchkanne aus der Hand. Die Tasse lief schon ein ganzes Weilchen über, er hatte es aber auch eben erst gesehen.

Mützchen guckte darauf und mußte lachen, und dann lachten sie alle drei. Lachten und schütteten das Übergelaufene in den Kies des Gartenweges und tranken erst allesamt einmal einen Schluck Kaffee. Und dann wurde richtig erzählt, der Reihe nach.

Onkel Henry nahm die Sache in die Hand und fädelte sie richtig ein, von der kaputten Scheibe angefangen bis zu dem Augenblick, in dem Regine den guten Gedanken fand.

„Nein, du fandest ihn!“ verwahrte sich Regine heftig und eifrig. „Du bist auf die Jungen gekommen!“

„Aber du hast mir von ihnen erzählt!“

„Ja, das von der Fahrerei, das alles. Daß sie im Winter manchmal ganz erfroren sind, wenn sie ankommen, und Jürgen hat einmal die ganze Strecke schieben müssen, in Regen und Sturm. Und naß sind sie oft bis auf die Haut. Nein, gut haben sie es nicht! Im Sommer schon, aber auch da sind sie manchmal schrecklich müde, und zum Schwimmen gehen und so etwas, dazu reicht die Zeit nie so richtig. Und mit den Klavierstunden hat Onkel Hannes auch aufhören müssen, weil die Jungen einfach keine Zeit zum Üben haben. Das wäre alles bei Onkel Henry viel besser!“

„Ob es nicht wirklich ein wenig besser wäre?“ fragte Onkel Henry jetzt vorsichtig. „Ich hätte sie so gern bei mir. Ich habe mir immer von Herzen Kinder gewünscht. Für wen arbeitet man schließlich, wenn nicht für die, die nach einem kommen? Und da ich keine habe und nun auch keine Frau mehr, so würden Sie mir damit eine große Freude machen. Wir müssen das alles einmal in Ruhe mit Ihrem Mann besprechen. Eins aber möchte ich gleich vorwegnehmen: Ich wäre oft mit den Jungen hier, sooft es geht. Mit dem Wagen ist man ja rasch über Land, und ich muß sagen, Sie haben sich hier ein bezauberndes Stückchen Erde ausgesucht. Ich glaube, Grüningen hat sich der liebe Gott in seiner besten Laune ausgedacht, das Schulhaus aber in erster Linie.“

Er lächelte Mützchen zu, und Mützchen strahlte zurück. Immer sagte sie ja: „Grüningen ist der schönste Platz in Nordrhein-Westfalen.“

Etwas später hörte man, wie die Schulkinder mit lautem Hallo aus dem Hause stürzten, die Schule war aus für heute. Nun würde Onkel Hannes gleich kommen. Richtig, da bog er um die Ecke.

Regine hatte ihn sehnsüchtig und gleichzeitig mit angstvollem Herzklopfen erwartet. Jetzt mußte es also heraus.

Es fiel ihr sehr schwer. Und sie sah deutlich, daß Onkel Hannes traurig war, als er alles angehört hatte. Seine Augen wurden ganz dunkel. Ach, alles konnte er leiden, nur nicht ein Vertuschen und Verschweigen.

„Sei nicht böse“, flüsterte sie erstickt, „Onkel Henry will mir helfen, hat er gesagt.“

„Natürlich ersetze ich die Scheibe“, tröstete der Onkel, „aber du mußt dir vornehmen, daß du es das nächste Mal wirklich gleich sagst, wenn dir so etwas passiert.“

„Nein, das nächste Mal tu ich es nicht wieder“, schluckte Regine, „das nächste Mal sage ich es gleich, wirklich!“

„Gut, Regele“, sagte Onkel Hannes sanft, „es hat dir wohl viel Kummer gemacht?“

„Ja, Onkel Hannes, danke! Und jetzt darf ich bei euch bleiben?“

In diesem Augenblick erschien Hannesle, noch im Schlafanzug vom Mittagsschlaf her, der heute ein bißchen länger gedauert hatte, in der hinteren Haustür. Es sah ärgerlich und vorwurfsvoll drein.

„Hannesle!“ rief Regine, sprang auf und lief zu ihm hinüber. „Komm, Onkel Henry ist da. Wart, du sagst ihm gleich so guten Tag!“

Sie hob ihn auf den Arm und schleppte ihn heran.

„Guten Tag, kleiner Mann“, sagte Onkel Henry und sah lächelnd in das runde, rotgeschlafene Kindergesicht. „Sehen Sie, da haben Sie doch noch Nachwuchs. Bis der in die Stadt muß, um zu lernen, vergehen noch ein paar Jahre.“

Regine hatte den Kleinen kurzerhand auf Onkel Henrys Schoß gesetzt, obwohl er ja eigentlich kein Schoßkind mehr war.

Mützchen lächelte Onkel Henry zu. Aber es war ein ernstes und ein wenig wehmütiges Lächeln.

„Es geht schnell, glauben Sie mir. Es geht viel zu schnell“, sagte sie leise.

Der Onkel erwiderte ihren Blick, sagte aber nichts. Aber er guckte so lieb, so lieb, wie man es ihm eigentlich nie zugetraut hätte.

„Nun lauf und zieh ihn erst einmal an“, sagte Mützchen zu Regine, „zieh ihm das Sonntagshöschen an und das helle Hemd. Du möchtest ihn doch immer fein haben. Und heute ist ja auch ein Feiertag, finde ich.“

Die großen Jungen kamen an diesem Tag erst gegen Abend nach Hause. Das war ganz gut so, da konnte man vorher alles in Ruhe besprechen. Es war ja noch nichts Endgültiges, aber doch ein Plan, eine Aussicht. Onkel Henry begrüßte sie und sah sie prüfend an. Man konnte nicht recht beurteilen, wer ihm zunächst mehr gefiel. Jürgen mit seinem roten Schopf und den unternehmend blitzenden Augen – er hatte Mützchens Temperament, da war kein Zweifel. Man konnte sich gut vorstellen, daß er einmal Sportlehrer werden würde, verwegen und mitreißend, ein Kerl, der seinen Weg im Leben schon finden würde.

Dieter war anders. Bei ihm war es schwerer, zu beurteilen, wohin es ihn führen würde. Er hatte ein klares Profil, und er konnte verträumt gucken, besonders wenn er am Klavier saß oder über irgend etwas nachgrübelte. Regine hatte sich immer mehr zu Jürgen hingezogen gefühlt und zu Gottfried, außer zu ihrem Hannesle natürlich, den sie von Anfang an als ihr Kind angesehen hatte. Aber Dieter war auch nett, fand sie. Jetzt stand sie mit klopfendem Herzen dabei, als der Onkel die Jungen musterte. Ihre Brüder, waren sie nicht prächtige Kerls? Obwohl, natürlich, so wie Axel war keiner!

„Und wie geht es deinem richtigen Bruder? Axel heißt er ja wohl. Du mußt mir viel von ihm erzählen, Regele“, sagte Onkel Henry im selben Augenblick, als sie dies dachte. „Ja, alles muß ich wissen. Ihr werdet mich ja jetzt öfters hier haben, wenn es euch recht ist. Übrigens, wenn die Jungen heute mitfahren – es ist ja Samstag, und ich könnte euch morgen abend wieder rechtzeitig abliefern –, da könntest du eigentlich auch mitfahren, Regele, finde ich. Oder hast du noch immer ein bißchen Angst? Dann ist doch keine Gefahr, daß ich dich gegen deinen Willen entführe!“

Onkel Henry lachte, und dann lachten sie alle, auch die Jungen, als sie hörten, daß sie mitfahren sollten. Im Mercedes 220!

„Lieber Axel,

bei uns ist etwas Wunderbares passiert, das muß ich Dir gleich schreiben. Ich hatte eine Scheibe eingeschmissen und das nicht erzählt. Das kam so. Hannesle war gerade krank, und da muß ich immer bei ihm sein, weil ich ihm da erzähle oder was ausschneide, und dann ist er ganz zufrieden. Aber es waren bloß die Windpocken, also nicht schlimm. Und jetzt ist er wieder gesund und alles gut. Vor allem aber: Ich brauche nicht weg. Ich möchte doch gar nicht, denn hier ist es so schön. Mützchen hatte das nur gedacht, und Onkel Henry wollte es auch gern. Jetzt nimmt er aber die großen Jungen, alle beide, weil er selbst keine Kinder hat und sich immer welche wünschte. Und ich glaube, vielleicht kann der eine von ihnen mal wie sein Sohn in die Fabrik kommen, denn Onkel Henry hat gesagt, man muß doch wissen, für wen man arbeitet. Erst aber sollen sie dort weiter in die Schule gehen, und das ist bestimmt besser für sie, weil sie hier so einen weiten Schulweg haben, und Klavierstunden bekommen sie dort auch. Onkel Henry ist furchtbar lieb, und daß er unsere Mutter nicht gemocht hat, das stimmt gar nicht. Ich habe ihn danach gefragt, man kann sich wunderbar mit ihm unterhalten. Er hat sie sogar sehr gern gehabt, aber sie wollte eben lieber unsern Vater haben als ihn. Und da hat irgend jemand aus der lieben Verwandtschaft behauptet, es wäre umgekehrt gewesen, und er habe sie nicht leiden können. Von mir sagte er, ich sähe ihr ähnlich, und daran hätte er mich gleich erkannt, als wir uns in dem Rasthaus an der Autobahn trafen und ich ihm Kaffee brachte. Das glaube ich aber wieder nicht so recht, denn zuallererst hat er mich beim Überholen gesehen, und da war er wirklich wütend, aber das geht vielleicht jedem so, wenn er vorbei will und nicht kann.

Auf jeden Fall ist er jetzt furchtbar lieb, und ich darf in Grüningen bleiben bei Hannesle, bei Mützchen und Onkel Hannes und Gottfried. Und Onkel Henry hat gesagt – er hat doch eine Papierfabrik und kennt viele Zeitungsleute –, wenn Du Dich erst genug herumgetrieben hast in der Welt, wird er dafür sorgen, daß...

Aber das soll ich ja noch nicht verraten. Ich habe auch noch nichts verraten, nicht wahr, nein? Axel, bitte, Du darfst gar nichts merken, sonst müßte ich den Brief noch mal abschreiben ohne die letzte Zeile, denn wenn ich sie durchstreiche, liest Du sie ja doch erst recht. Und Hannesle zerrt schon so sehr an mir und will durchaus mit mir panschen gehen. Wir haben nämlich, weil es so heiß ist, eine Wanne voll Wasser auf den Rasen gestellt, aber Hannesle braucht immer jemanden, den er vollspritzen kann. Allein macht es ihm kein Vergnügen.

Nicht wahr, Du verrätst nichts! Das kann man ja auch nicht. Tausend Grüße von uns allen, auch von Onkel Henry und natürlich vom gesamten Grüninger Schulhaus. Den schönsten Gruß aber von

Deinem glücklichen Regele.“

Januar

Ein neues Jahr entsteigt der Nacht,

der Schnee hüllt Weg und Stege ein,

der König Eismann hält die Wacht.

Gedenkt der armen Vögelein.

Prinz Karneval beginnt sein Spiel,

da tanzen alle Leute,

sogar der Schneemann bleibt nicht kühl,

Schneeflöckchen hüpft vor Freude.

Mit Winnetou zum Bodensee

Unsere Kinder machten keine teuren Sommerreisen, wir hatten kein Auto, keine Zeit und kein Geld dazu. Dafür dachten sie sich andere schöne Dinge aus. Der Jüngste, Ben, und seine etwas ältere Schwester Steffi planten eines Sommers eine Reise an den Bodensee. Als das übliche Aufsatzthema in der Schule kam – Mein schönstes Ferienerlebnis –, schrieb Ben, damals zwölf Jahre alt, folgendes, und mancher wird ihn um sein Ferienerlebnis beneiden:

Ich gehöre in eine ponynärrische Familie und bin der Jüngste von achten. Seit ich denken kann, leben wir mit Ponys zusammen, erst in Westfalen auf einem Gutshof, jetzt in einem eigenen Holzhaus in Württemberg. Das kaufte meine Mutter, damit wir mit unsern Pferden Zusammenleben können. Es hieß vom ersten Tag an „Der Ponyhof“. Dort wohnen wir in einem Wiesental, und um unser Häuschen herum grasen unsere liebsten Spielgefährten: die kleinen Rappen, Füchse und Braunen, der stolze Hengst Winnetou und die winzigen Fohlen.

Erst hatten wir nur Shettys, das sind die allerkleinsten Ponys; als aber unsere größeren Geschwister auch reiten wollten, kauften wir Isländer dazu. Auf denen reitet auch Mutter.

Daß es mit diesen Pferdchen viel Spaß gibt, kann man sich denken. Ponys werden sehr zahm. Und so ist es keine Seltenheit, daß Winnetou, unser kleiner Hengst, uns mitunter in der Wohnküche besucht oder daß Appelschnut, seine kleine kohlschwarze Frau, auf der Gartenterrasse erscheint, wo wir mit Besuch Kaffee trinken. Und erst die Fohlen! Anfangs sind sie so winzig wie Stadtköfferchen, und wir können sie auf den Armen herumtragen. Man bedenke, Pferde! Die Mutterstuten haben nichts dagegen, sie wissen, daß wir ihren Kindern nicht weh tun.

Wir reiten natürlich alle. Seit kurzem besitzen wir aber auch zwei kleine Ponywagen, mit denen wir ausfahren können. Mit dem Zweispänner geht es jeden Tag in die Stadt zum Einkaufen, und eine meiner Schwestern ist damit zur Hochzeit gefahren, sogar vierspännig. Das war wunderbar und aufregend. Der Einspänner ist richtig geländegängig, mit dem kann man jeden Waldweg fahren. Wir haben ihn sogar schon über Baumstämme gehoben und durch Bäche geschleust. Wenn es steil bergauf geht, steigen wir natürlich aus, und wir achten auch darauf, daß unsern Ponys nichts passiert, wenn es bergab geht. In der Ebene aber saust der Wagen, daß die Haare fliegen. Unsere Ponys laufen gern schnell und haben den größten Spaß daran, das federleichte, gummibereifte Wägelchen zu ziehen.

Am liebsten fahre ich mit Winnetou, den ich auch allein reite. Meine Geschwister sind schon über ihn hinausgewachsen. Ich habe ihn selbst zugeritten, als er zu uns kam. Das war ein Theater! Mutter und eins meiner Geschwister hielten ihn rechts und links, bis ich mich auf seinen Rücken hinaufgemogelt hatte. Aber sobald sie ihn losließen, drehte er sich wie ein Kreisel, dreimal, fünfmal, zehnmal, und ging dabei vorn und hinten hoch, bis er mich los war und ich in weitem Bogen in die Wiese sauste. Was haben wir da gelacht!

Jetzt aber geht er wie ein Dressurpferd unter mir, auch ohne Zügel, wenn ich gerade mal keinen bei der Hand habe. Er springt über Bäche und Hindernisse und tritt in fast jedem Turnier der Umgebung auf, lachend begrüßt vom Publikum, das ihn schon kennt. Beim Jagdgalopp überholt er sogar die Isländer, obwohl sie längere Beine haben.

Die Fohlen, die Appelschnut von ihm bekommt, sind alle erst schwarz, wenn sie geboren werden, und es ist jedes Jahr spannend, ob es ein Rappe bleibt oder ein Schimmel wird. Einmal haben wir erlebt, daß ein Fohlen ganz bunt wurde: braun die Kruppe, weiß die Beine, schwarz die Mähne und der Schweif aus den drei Farben gemischt. Dieses Pony heißt Aki und ist so komisch, daß wir es nicht verkauft haben, obwohl wir schon genügend Pferde besitzen. Wir haben es heute noch, und es erheitert alle Besucher, wenn es „Bittebitte“ macht oder uns die Brotrinden aus der Tasche stiehlt.

In dem Sommer nun, von dem ich erzählen will, war bei uns der Teufel los. Die Ponys spielten uns einen Streich nach dem anderen. Immer erfanden sie neue Möglichkeiten, auszureißen. Dauernd waren wir auf Ponyjagd. „Aki ist weg“, hieß es, „lauft und sucht sie, ehe sie Unheil anrichtet. Der häufigste Alarmschrei war: „Eben hab’ ich gesehen, wie der Winnetou wieder...“, und die ganze Familie rannte.

Winnetou, mein kleiner Schimmel, ist sehr unternehmend und unbeschreiblich frech. Und immer heißt es dann: „Natürlich, dein Pony!“

Darum und auch, weil meine Schwester Steffi und ich gern eine Reise machen wollten, entstand der Plan: „Dürfen wir mit Winnetou an den Bodensee fahren?“ Mutter, die gerade andere Dinge im Kopf hatte, sagte leichtsinnigerweise: „Ja, nur los. Dann hört wenigstens die ewige Ponysucherei auf. Es darf aber nichts kosten.“

Na, da haben wir nicht lange gewartet, sondern gleich alles, was wir unterwegs brauchten, auf den Einspänner gepackt. Die Strecke hatten wir uns auf einer Wanderkarte herausgesucht; wir wollten natürlich keine Autostraßen fahren, und zur Übernachtung hofften wir auf die Reitvereine am Wege. Etwas Geld hatten wir, und Mutter, die nun sah, daß es uns ernst war, stiftete auch noch einen Schein. Hafer für Winnetou nahmen wir aus der gemeinsamen Futterkiste.

„Hier hätte er ja auch welchen bekommen“, sagte Steffi und schaufelte feste in den Reisesack. Und ein paar Pfund Mohrrüben gegen den Durst waren „zufällig“ beim letzten Einkauf im Wagen liegengeblieben...

Eines frühen Augustmorgens war es dann soweit. Steffi und ich allein mit Winnetou, herrlich! Erst ging es mächtig bergauf, über die Reiterleskapelle am Kalten Feld; du lieber Himmel, war das heiß! Und dann weiter zur Schwäbischen Alb empor, ungefähr dort, wo die Autos die Geislinger Steige erklettern. Da sind wir natürlich abgestiegen und zu Fuß neben Winnetou hermarschiert. Aber schon an einem der nächsten Tage wurden wir fürstlich belohnt: Wir kreuzten die Donau. Hier blieben wir so lange, daß wir unser Tagesziel beinahe nicht mehr erreicht hätten. Winnetou fand es, genau wie wir, gar zu herrlich, nach der heißen Tour ein kühles Bad zu nehmen. Abwechselnd betrieben wir mit ihm einen von uns erfundenen Sport, den sicher nur wenige Menschen kennen: neben dem Pony zu schwimmen, sich, an seine Mähne gehängt, stromab treiben zu lassen, soweit man Lust hat. Ein bißchen muß man aufpassen, daß man keinen Schlag von Winnetous Hufen abbekommt, denn er rudert eben doch, um die Richtung beizubehalten. Die Donau ist dort nämlich ganz schön reißend. Und dann, wenn das Ufer wieder erklettert ist, rauf auf das nasse Pferd und im Galopp zurück zur Lagerstätte. Wir konnten nicht genug davon bekommen.

Als wir auf die Uhr sahen, war es schon später Nachmittag. Schleunigst packten wir auf und tackelten im Tempo los. Knapp vor Einbruch der Dunkelheit erreichten wir unser Ziel, einen Reitverein. Die Reitburschen dort lachten sich halbtot über unser kleines Pferd. Sie stellten Winnetou neben Herkes, ihr größtes Reitpferd, und lachten und lachten. „Freilich, auf so eins kämt ihr sowieso nicht rauf!“ sagten sie spöttisch.

Da hatten sie sich aber geschnitten. Steffi und ich reiten seit Jahren im Reitverein auf großen Pferden, und da ist erste Bedingung, daß man ohne Bügel hinaufkommt. So wetteten wir um fünf Mark, daß ich auf den Herkes käme. Steffi warnte die andern noch, aber einer der Pferdeburschen wollte durchaus wetten. Er führte Herkes in die Stallgasse und hielt ihn am Kopf. Wupp, war ich oben und hatte fünf Mark verdient. Davon gingen wir am Abend Eis essen. Dem Stallburschen brachten wir zum Trost eine Flasche Bier mit.

Fünf Tage brauchten wir bis zum Bodensee. Dort wollten wir Ali besuchen, einen kleinen Rapphengst, den wir dorthin verkauft hatten. Er war inzwischen gewachsen, größer als Winnetou, sehr rassig. Als er uns kommen sah, trompetete er ohrenzerreißend und wollte über den Zaun springen. Er und Winnetou begrüßten einander aufgeregt und laut schnaubend. Ein paarmal mußten wir sie auseinanderreißen, zwei Hengste, das ist immer so eine Sache.

Dann haben wir den Ali, der als unreitbar galt, doch geritten. Ein paarmal setzte er uns ab, aber das macht uns nichts aus, wir fliegen öfter von einem Pony und sind es gewöhnt, uns beim Sturz zusammengekugelt abzurollen. Wir durften auch die andern Pferde reiten, die dort standen. Der Reitlehrer war früher in unserm Verein gewesen und kannte uns. Wir halfen beim Stroheinräumen und Mistfahren und Putzen, ruderten auf dem Bodensee und verbrauchten fast alles Geld. Eines Tages rief Mutter an, wo wir denn blieben. Unsere Schwester Brigitte hätte doch in dieser Woche Hochzeit, ob wir nicht dabeisein wollten.

Himmel, das hatten wir völlig vergessen. Natürlich wollten wir! Also wurde in Eile gepackt, danke gesagt und Abschied genommen. Und jetzt begann ein Rennen gegen die Zeit. Gottlob war es kühl, und wir konnten Winnetou ohne Bedenken stundenlang traben lassen.

Einmal trafen wir Zigeuner. Sie wollten uns unsern kleinen Hengst abschwatzen. An diesem Tag fuhren wir noch zwanzig Kilometer weiter, weil wir Angst hatten, sie würden ihn uns, zwei Kindern, in der Nacht stehlen. Sie hatten auch Ponys, aber wie sahen die aus! Mager und struppig und schlecht gepflegt!

Weil wir am späten Abend keine Unterkunft mehr fanden, krochen wir schließlich unter eine Getreidegarbe. Der Mond kam heraus. Winnetou stand am Feldrain und graste. Wir wachten abwechselnd und froren wie die Schneider, denn es taute mächtig. Schließlich müssen wir doch beide eingeschlafen sein.

Als wir aufwachten, war die Sonne gerade aufgegangen. Der erste Blick galt Winnetou: Gottlob, da stand er! Erleichtert sprangen wir auf, umhalsten ihn und sagten ihm guten Morgen. Während wir dann losfuhren, malten wir uns aus, was wir uns diesmal zum Frühstück leisten würden: Milch und so viele frische Brötchen, wie wir essen konnten, und dazu Wurst aus der Hand. Dafür würde unser Geld sicherlich noch reichen.

„Wieviel haben wir denn noch?“ fragte ich. Steffi griff in die Hosentasche. Da aber war kein Portemonnaie. Wir suchten in allen Taschen. Schließlich hielten wir an und nahmen das ganze Gepäck auseinander. Kein Geldbeutel!

„Die Zigeuner!“ sagte Steffi.

Ich glaubte das nicht. „Die wollten doch aber den Winnetou!“

Nun, alles Hin und Her half nichts. Wir nahmen die Karte heraus. Achtzig Kilometer, eigentlich zwei Tagestouren, waren es noch bis nach Hause. Ob Winnetou das an einem Tag schaffen konnte? Er schaffte es! Heimzu laufen alle Ponys schneller, und Winnetou merkte genau, daß es nach Hause zu seiner lieben kleinen Frau Appelschnut ging. Er lief wie ein aufgezogenes Spielzeugpferd.

Fast die ganze Fahrt haben wir gesungen. Da merkte man den Hunger nicht so. Dann und wann fuhren wir auch unter Apfelbäumen durch. Das half uns natürlich auch, den Magen zu füllen. Trotzdem malten wir uns die heimatlichen Genüsse, die, noch dazu bei einer Hochzeit, zweifellos auf uns warteten, in den schönsten Farben aus.

Allmählich wurden die Wege bekannter. Jetzt kam schon unser Reitverein in Sicht. Doch diesmal hielten wir nicht an, sondern winkten nur hinüber und fuhren weiter. Und dann endlich unser Heimatstädtchen Lorch. Wir hielten einen Einzug wie die Königin von England. Nicht, weil wir uns so fühlten, sondern weil die Heimatzeitung uns auf dem Hinweg heimlich geknipst und einen Artikel über uns geschrieben hatte.

„Wart ihr wirklich am Bodensee?“ hörten wir immer wieder fragen. Es hätte nicht viel gefehlt, und das ganze Städtchen hätte geflaggt.

Und dann die Ankunft auf dem Ponyhof! Winnetou raste die letzten fünfhundert Meter im Galopp, obwohl es bergauf geht. Er trompetete, und Appelschnut machte in ihrer Koppel einen fast meterhohen Luftsprung und sauste zum Tor. Dort gab es eine aufgeregte, glückselige Begrüßung – kaum daß wir Winnetou Geschirr und Zügel abnehmen konnten. Aufatmend schütteten wir den letzten Hafer in den Trog. Ja, und was rollte da aus dem Reisesack heraus? Unser Portemonnaie! Steffi hatte es in der letzten Nacht aus Angst vor den Zigeunern dort versteckt und dann total vergessen. So brachten wir sogar noch Geld wieder mit nach Hause. Wir kauften davon einen hölzernen Brotteller für unsere Schwester zur Hochzeit, damit ihr in ihrer Ehe nie das Brot ausgehen sollte.

So endete unsere erste große Reise mit Winnetou, unserem geliebten kleinen Schimmelhengst.

März

Der grimme Winter sucht das Weite,

der März guckt übern Gartenzaun,

Schneeglöckchen läuten Frühlingsfreude,

der Wind singt hoch im Himmelsraum.

Kaum lacht die liebe Frühlingssonne,

da rauscht der Regen übers Land,

die liebe gute Frühlingssonne

hat wirklich einen schweren Stand.

Der Mai zieht fröhlich durch die Welt,

die Birken wiegen sich vor Freude,

es singt und klingt in Wald und Feld,

das Böcklein springt auf grüner Weide.