Kitabı oku: «Geschichten vom Pferdehof»

Lise Gast

Geschichten vom Pferdehof

Saga

Geschichten vom Pferdehof

German

© 1995 Lise Gast

Alle Rechte der Ebookausgabe: © 2016 SAGA Egmont, an imprint of Lindhardt og Ringhof A/S Copenhagen

All rights reserved

ISBN: 9788711509425

1. Ebook-Auflage, 2016

Format: EPUB 3.0

Dieses Buch ist urheberrechtlich geschützt. Kopieren für andere als persönliche Nutzung ist nur nach Absprache mit Lindhardt und Ringhof und Autors nicht gestattet.

SAGA Egmont www.saga-books.com – a part of Egmont, www.egmont.com

Penny und der Zirkus

Tante Trullala! Tante Trullala! Musch ist gekommen!“ schrie Penny. Tante Trullala, die in der Küche stand, trocknete sich die Hände an der Schürze ab.

„Das kann doch nicht wahr sein! Die Ferien fangen doch erst übermorgen an!“

„Ja, bei uns, aber bei Musch vielleicht eher!“ Sie raste hinaus, drehte sich aber noch einmal um.

„Und weißt du, mit wem sie kommt? Mit Rupert!“ Ja, ich kam mit Rupert. Rupert, unser großer Freund, hatte mich zu Hause abgeholt.

„Musch fährt doch sicherlich in den Herbstferien nach Hohenstaufen, da kann ich sie hinbringen und dort absetzen“, hatte er gesagt, als er Mutter begrüßte. Und als Mutter einwandte, ich hätte noch zwei Tage Schule, bat er sofort: „Bitte, bitte, die darf sie doch blaumachen! Es wäre zu schön, wenn ich sie hinfahren könnte!“

Wer kann Rupert widerstehen?! Ich glaube, niemand. Selbst Vater wickelte er ein, als wir mit unserer Bitte kamen, mich doch bei meiner Klassenlehrerin zu entschuldigen.

Bei der haben wir Englisch, und weil ich in Englisch so miserabel stand, hatte Mutter vor einem Jahr eine wundervolle Idee: Sie nahm sich ein englisches Au-pair-Mädchen, das heißt eine junge Engländerin, die gern Deutsch lernen wollte. Die sollte ihr im Haushalt und bei den jüngeren von uns Geschwistern helfen. Seit einem Jahr ist sie nun bei uns, und ich darf nur englisch mit ihr reden, und sie mit uns nur deutsch. Anfangs ging das überhaupt nicht, aber wir haben uns daran gewöhnt, und dann haben Helen und ich noch etwas erfunden, damit ich nicht nur Englisch sprechen, sondern auch schreiben lernte: Sie diktierte mir die Briefe an ihre Eltern deutsch, und ich schrieb sie englisch. Für jeden Fehler mußte ich ihr fünf Pfennig von meinem Taschengeld zahlen. Da hab’ ich es gelernt. Und nun bin ich in Englisch wirklich gut, hatte einen Zweier im Zeugnis, der nach oben zeigt – einen Einser hat keine von uns –, und bin natürlich bei unserer Lehrerin dicke da. So sagte sie nur: Ja, ja, ob denn die Halsschmerzen schlimm wären, und Vater sagte, man steckte da ja nicht drin, aber sprechen könnte Ursula fast gar nicht und schlucken auch nur schlecht ...

Es hatte an dem Tag dicke weiße Bohnen gegeben, die rutschen bei mir überhaupt nicht, auch wenn ich putzgesund bin. Also! Ich bekam die zwei Tage frei und durfte mit Rupert nach Hohenstaufen fahren, wo ich jede Ferien bin. Diese Freude!

Rupert ist unser Freund, Pennys und meiner. Er hat uns Reitstunden gegeben und ist mit uns kutschiert, und ein geborgtes Lama, das wir damals hatten, hat ihn einmal furchtbar vollgespuckt; und ein anderes Mal hat er uns gerettet, als wir uns Silvester im Schneesturm verlaufen hatten. Er ist schon alt, bestimmt über zwanzig, aber er kann wunderbar lustig sein und Dummheiten machen und vor allem den Mund halten, wenn was los ist, was die Erwachsenen nicht gerade hören müssen.

Insofern ist er wirklich prima, denn die älteren Leute petzen doch früher oder später – na, er also nicht. Diesmal kam er überraschend zu uns, als er mich abholen wollte, und ich erkannte ihn erst gar nicht, das wird mir Penny niemals glauben. Er trug eine sehr schöne Jeansjacke mit silbernen Nieten und dazu verblichene Hosen, beides wunderbar, aber ...

Ja, er hatte lange Locken. Dunkle Locken, die ihm bis auf die Schultern fielen und das Gesicht einrahmten, und eine riesengroße schwarze Brille. Wie er so dastand und ich ihm die Etagentür aufmachte, wußte ich wahrhaftig nicht, wer es war.

„Was möchten Sie?“ fragte ich deshalb, und er sagte mit verstellter Stimme: „Sie abholen, gnädiges Fräulein.“

Ich hätte ihm beinahe einen Vogel gezeigt. Aber ich dachte eben, es wäre ein Fremder, und so sagte ich nur: „Verzeihung, ich hole meine Mutter.“

Wir waren gerade beim Essen, und Mutter kam sowieso über den Flur, um was zu holen, Salz oder was weiß ich, und sie fragte genau wie ich, was er wolle. Da nahm er die schwarze Brille ab und rief: „April April!“, obwohl doch Ende September war, aber da erkannten wir ihn im selben Augenblick.

„Rupert, nein, wie schön, kommen Sie herein!“ rief Mutter, und er kam herein und nahm Mutter in den Arm und drückte sie – das hatte er sonst nie getan.

„Nanu?“ staunte die Mutter, aber er sagte: „Bitte, draußen steht es ja“, und wir wußten zunächst beide nicht, was er meinte. Er zeigte es uns.

Die Klingel an unserer Flurtür geht manchmal nicht, und da hatte Til, mein ältester Bruder – er ist aber jünger als ich –, einen Zettel angemacht: „Kräftig drücken!“

„Bitte, das hab’ ich also getan. Und nun kommst du dran, Musch“, sagte Rupert und wollte mich mit seinen langen Armen umschlingen, aber ich riß aus.

„Nein!“ schrie ich und flüchtete in die Ecke des Flures. Rupert tat, als wäre er sehr traurig darüber.

„Liebst du mich nicht mehr? Dabei bin ich doch dein Blutsbruder!“

„Ja, das schon. Aber ...“

„Na, was denn?“ fragte er. Es war nicht sehr hell im Flur, sonst hätte ich an seinen Augen schon gesehen, daß er Spaß machte. „Was stört dich denn?“

„Stören – es ist mir nur so fremd. Damals hattest du noch keine ...“ Ich verstummte. Sicherlich fand er seine Locken sehr schön. Das finden alle, die sich welche wachsen lassen, ob es nun Mode ist oder nicht. Man muß sich ja nicht immer nach der Mode richten ...

„Ach so. Ich verstehe. Du liebst mich nur als kurzgeschorenen Schafbock nach der Schur“, sagte er und stellte sich betrübt. „Da muß ich also unters Messer.“

„Aber ...“, stotterte ich. Ich fand es wirklich scheußlich, aber das konnte ich doch nicht sagen. In diesem Augenblick machte Vater die Wohnzimmertür auf, und die schräge Herbstsonne fiel direkt auf Rupert.

„Für dich tu’ ich alles“, sagte er, griff nach seinem Kopf und nahm – ich dachte, ich seh’ nicht recht – die ganze Lockenpracht herunter wie eine Mütze. Darunter kamen seine richtigen Haare zutage – er hat gar nicht schwarze, sondern rotbraune, eine sehr hübsche Farbe –, und die dunkle Lockenpracht war nur eine Perücke gewesen.

Wir lachten alle, Vater und Mutter und ich und Til und die Zwillinge, die jetzt aus dem Wohnzimmer kamen; und der Kleine, der im hohen Stühlchen am Tisch saß, krähte auch, als ob er es verstünde, vergnügt und übermütig, und haute mit seinem Löffel ins Apfelmus, daß es spritzte. So führte sich Rupert diesmal bei uns ein, und das fand ich wieder herrlich und ganz so, wie er immer ist. Es wurde sofort ein Stuhl für ihn geholt und zwischen unsere an den Tisch geschoben, und Rupert mußte mitessen, was er mit Vergnügen tat.

„Denn ich komme weit, weit her“, sagte er und nannte die nächste Stadt, die ungefähr fünfunddreißig Kilometer von uns entfernt ist, aber er tat, als sei es Südafrika gewesen, „und ich will noch weit, noch weiter sogar, bis Hohenstaufen, und dort eine alte Freundin von mir besuchen, die heißt Penny ...“

Na, da wußte ich, was er vorhatte, und die Eltern merkten es natürlich auch. Aber, wie gesagt, Rupert widersteht niemand, und so durfte ich mit. Und jetzt waren wir in Hohenstaufen angekommen, bei Tante Trullala und Onkel Albrecht, dem Töpfermeister und Ofenbauer, und wundervolle Ferien lagen vor uns beiden, vor Penny, meiner allerallerbesten Freundin, und mir. Auch Bella, meine Hündin, war mitgekommen, das ging im Auto besser als mit der Bahn, und hatte Boss begrüßt, Pennys Hund; sie sind aus demselben Zwinger und kennen sich natürlich, denn Bella verlebt alle Ferien mit mir in Hohenstaufen. Sie sind Eskimohunde, schwarz mit einem weißen Streifen ums Maul, groß und zottig. Tante und Onkel haben noch einen anderen Hund, einen Schäferhund. Der ist schon älter. Und dann haben sie noch Katzen und Schafe und Streifenhörnchen – ach, jedes Jahr noch etwas anderes dazu, sie können nicht genug Tiere halten. Deshalb bin ich eben auch so sehr gern dort, aber auch wegen Penny und natürlich wegen Tante Trullala, die ich sehr liebe. Hohenstaufen ist sozusagen meine zweite Heimat.

Erst einmal ging es, wie immer, wenn ich angekommen war, durch das ganze Haus, um alles zu begrüßen und wiederzusehen. Alle Zimmer, die gemütliche Küche, die Veranda und die Schafe, der Hund, die Streifenhörnchen. Die sind in der Werkstatt. Dort bin ich immer gern gewesen, und hier wartete dieses Jahr eine Überraschung auf mich. Onkels Haus liegt am Hang, es hat also auf der Rückseite ein Stockwerk mehr als oben an der Straße. Und dort ist die Werkstatt. Bisher war sie gleichzeitig eine Art Abstellraum gewesen, wo sich alles sammelte, was man noch braucht, aber im Augenblick wegstellen will: Säge und Hämmer und Bohrmaschine und Töpfe, halb voll mit Farbe, Pinsel, Eimer. „Kruscht“ nennt man das hier im schönen Schwabenland. An der Wand hing der Käfig mit den Streifenhörnchen, wegen denen kam ich hauptsächlich herunter. Und da staunte ich sehr!

Die beiden ineinandergehenden Räume waren wundervoll aufgeräumt, sie sind niedrig und die Fenster überwuchert von wildem Wein, so daß sie bisher immer etwas dunkel wirkten. Jetzt aber war der Wein zurückgeschnitten, die Fenster geputzt, und darin ...

Ja, darin befand sich eine wunderschöne kleine Wohnung. Die Wände nicht mit Tapeten zugeklebt, sondern mit Holz getäfelt; das hatte Penny gemacht, wie sie mir sofort erzählte, es ginge ganz leicht, man stecke ein Holz ins andere und nagele es an die Wand, von unten angefangen bis an die Decke hinauf. Nut und Feder heiße das, und es gäbe es in verschiedenen Holzarten. Dies hier war Fichte, und es hatte eine herrliche Maserung und lauter Aststellen, das sah so richtig natürlich aus. Und eingerichtet waren die Stübchen! Einfach entzückend. In einem standen zwei Betten übereinander, sie gingen gerade hinein, und Penny sagte, wenn man im oberen läge, könnte man sich eben umdrehen, ohne mit der Hüfte oben anzustoßen. Dafür konnte man von unten her mit den Füßen die obere Matratze hochstemmen, um den, der oben liegt, zu ärgern.

Die Betten waren rotkariert überzogen, und an jedem Kopfende war eine Lampe aus Sperrholz befestigt.

„Damit wir vor dem Einschlafen lesen können“, erklärte Penny atemlos, „und hier ...“

Ja hier! Das zweite Zimmer war auch goldig eingerichtet, mit einer zweigeteilten Bank in der einen Ecke unter dem Fenster und einem Tisch davor. Gerade schien die Sonne herein, und auf dem Tisch stand ein wunderschöner Strauß von Georginen, rot und orange. An den Wänden waren Bücherregale.

„Hier können wir wohnen. Das ist unsere Wohnung, deine und meine, weil doch mein Vater auch ein Zimmer braucht, wenn er da ist.“

Pennys Vater, ihre Mutter lebt nicht mehr, ist Künstler, ein Zauberkünstler, und meistens auf Reisen, deshalb hat Tante Trullala ihm ein Zimmer eingeräumt, in dem er wohnen kann, wenn er von seinen Tourneen, wie es heißt, zurückkommt.

„Und wir dürfen immer hier wohnen, wenn du da bist, und wenn du nicht da bist, wohne ich auch hier, und wir räumen alles selber auf, und duschen können wir nebenan in der Waschküche ...“

„Hach! Weißt du noch? Wo Rupert sich abschwemmte, als die Lydia ihn angespuckt hatte?“ Wir lachten. Im selben Moment kam Rupert herein.

„Ich hab’ euch im ganzen Haus gesucht. Tante hat Kaffee gekocht. Hier wohnt ihr jetzt? Nein, ist das wunderbar!“

Er stieß sofort mit dem Schädel an die Lampe, die natürlich sehr tief hängt, weil die Decke so niedrig ist.

„Autsch, na, wachst nur nicht so schnell, sonst müßt ihr in eurer neuen Wohnung auf allen vieren aus und ein gehen!“

Das hätte uns nicht gestört. Wir fanden beide, daß es keine schönere Wohnung geben könnte als unsere. Zu den zwei Zimmerchen kam nämlich noch was dazu: Hinter dem Haus, also mit dem Blick ins Tal hinunter, war ein überdachter Raum, weil das Haus dort etwas eingerückt ist, und da hatte Onkel Albrecht eine Bank hingestellt, aus einem halben Baumstamm geschnitten, und einen Tisch davor mit einer sehr dicken Platte. Dort konnte man auch sitzen und hinübersehen über das Tal, bis zu der Stelle, wo die Straße von Göppingen her aus dem Wald herauskommt. Dort hält Onkel Albrecht immer an, wenn er Besuch vom Bahnhof holt, und winkt zum Haus hinauf, und wer daheim ist, winkt vom Balkon zurück, am liebsten mit einer Tischdecke oder einem großen Bettuch. Das konnte man auch von hier aus.

„Hier hab’ ich Schularbeiten gemacht, den ganzen Sommer durch“, erklärte Penny voller Eifer – sie ist immer voller Eifer und atemlos, ein Mensch mit Tempo, und ich mußte lachen.

„Den ganzen Sommer durch ...“ Der halbe Sommer besteht ja aus Ferien, und da war ich hier, und die Werkstatt war noch der alte Abstellraum von früher.

„Jetzt heißt er Pennyheim, sagt Onkel Albrecht, aber das gefällt mir nicht“, erklärte sie. „Wir müssen uns einen neuen Namen ausdenken, denn dir gehört ja die Wohnung auch. Und die Hunde ...“

„Die Pennymuschbellaboßgesellschaftsiedlung“, schlug Rupert vor, „das ist kurz und genau und spricht sich ...“

„Wunderbar“, sagte Onkel Albrecht, der jetzt hereinkam, um zu sehen, wie es mir gefiele. „Vor allem ist es kurz. Es klingt aber eigentlich mehr wie ein Fluch, finde ich. So wie Himmelkreuzdonnerwetterkannillekasten noch mal, also ...

„Dann kürzen wir es eben ab. Von jedem von euch darf eine Silbe drin vorkommen“, sagte Rupert. Er hatte sich auf die Eckbank gesetzt und rauchte eine Zigarette. „‚Pemubelbo‘, ist das nichts? Sagt es mal nach!“

Und damit hatte er wieder mal ins Schwarze getroffen. Penny hatte sogleich ein Stück Pappe in der Hand und fing an, sie zu bemalen. Oben kam Pemubelbo hin, in großen Blockbuchstaben, und darunter zeichnete sie zwei Mädchen, eins mit schwarzem Strubbelhaar, das war sie selbst, und eines blond, das sollte ich sein. Die beiden Hunde kamen in die Mitte. Es wurde sehr schön, und als wir es später wiedersahen – Penny hatte es über die Tür genagelt –, da war noch eine dritte Person dazugemalt, mit Perücke und schwarzer Brille: Rupert.

„Ich gehöre doch auch dazu“, sagte er, als wir ihn zur Rede stellten, „ich will auch mit drauf sein. Bin ich euer Blutsbruder oder nicht?“

„Dann mußt du auch hier schlafen. Auf der Eckbank“, bestimmte Penny, und er probierte es gleich aus, legte sich mit dem Oberkörper auf die eine Bankhälfte und installierte seine langen Beine auf der anderen. „Es geht wunderbar, ich muß aussehen wie eine geknickte Lilie“, sagte er und kämpfte sich ächzend wieder hoch. „So ein Bett habe ich mir immer schon gewünscht.“

Er blieb noch, hatte es also überhaupt nicht so eilig gehabt herzukommen.

„Aber ich wollte dir doch zwei zusätzliche Ferientage herausschinden“, erklärte er, „und außerdem möchte ich auch mal Hohenstaufen-Ferien machen.“

Tante Trullala und Onkel Albrecht waren gleich einverstanden, sie kennen Rupert ja schon von früher, auch seinen Vater, mit dem meine Mutter einmal zur Kur gewesen war. Rupert hat sie und Tante Trullala damals hergefahren, und daraus entstand eine richtige Freundschaft und unsere Blutsbrüderschaft.

Am nächsten Morgen weckte er uns mit Getöse. Immer denkt er sich was anderes aus, um uns zu wecken. Früher einmal hat er eine Trompete genommen und uns damit in die Ohren geblasen. Diesmal haute er mit dem Spaten an die Tür, daß wir dachten, das Haus fiele ein.

„Wir sollen Kartoffeln rausmachen, los, aufstehen!“ rief er. „Und Tante bäckt Pflaumenkuchen dazu! Raus aus den Federn, ihr faules Volk!“

Die beiden Hunde fingen an zu bellen, es war ohrenzerreißend. Aber wir wurden wenigstens munter.

Erst gab es Kaffee in der gemütlichen Wohnstube oben, wo schon ein bißchen geheizt war; das tat richtig wohl nach der kalten Dusche in der Waschküche. Das Tal lag noch im Dunst der Frühe, der langsam in sich zusammensank und einen blaßblauen Himmel freigab.

„Wenn der Nebel hochgeht, kommt er als Regen wieder herunter, wenn er absinkt, wird es schön“, sagte Rupert und stopfte ein Riesenstück Hefezopf mit Butter und Marmelade beklebt in den Mund. „Ihr müßt tüchtig essen, ein zweites Frühstück gibt es nicht. Höchstens eine Zigarette für den Chef.“

„Bist du etwa der Chef?“ fragte Penny frech.

„Wer denn sonst? Natürlich. Tante hat mir den Kartoffelbuddelorden verliehen.“

Das Feld liegt ein Stück vom Haus entfernt, ich wußte, wo. Man geht den Weg, der vom Ort kommt, weiter, nicht zum Freibad hinunter, sondern auf halber Höhe entlang. Und dann ist es gleich links, nicht sehr groß – wenn wir fleißig waren, konnten wir es an einem Vormittag schaffen. Rupert schob die Karre, auf der die Säcke, der Gribbel und die Hacke lagen, und wir hatten jede einen Henkelkorb am Arm.

„Wir machen Kartoffelfeuer!“ sagte Penny, kaum daß wir losgegangen waren. „Das gehört dazu. Hast du Streichhölzer mit, Rupert?“

„Selbstverständlich!“

Es war noch kalt, der Atem rauchte uns vor den Mündern. Hohenstaufen liegt ja hoch.

„Guckt mal, die Spinnweben in den Ecken von den Koppelzäunen, wie die blitzen“, sagte Rupert, und Penny fragte: „Wieso gibt es die nur im September? Immer nur im September!“

Ja, das konnte Rupert uns auch nicht erklären.

Dann ging die Arbeit los. Rupert hob mit dem Gribbel – das ist ein Zwischending zwischen Spaten und Gabel – jede Kartoffelstaude an, schüttelte sie aus, und wir sammelten die heruntergefallenen Kartoffeln in unsere Körbe. Wenn der Korb voll war, schütteten wir ihn aus in die Säcke, die am Rand des Feldes lagen. Natürlich sammelten wir um die Wette, jede wollte mehr haben als die andere. Es waren schöne, helle, gleichmäßige Kartoffeln, man bekam richtig Appetit darauf.

Als der Tau von der Sonne aufgeleckt und es schon etwas warm war, machten wir das Feuer an. Dürres Kartoffelkraut, darunter Papier, das angezündet wurde, und nun mußte eine von uns immer wieder neues Kraut auflegen, damit es nicht ausging und eine Glut entstand. Wir wechselten uns ab.

Unsere Anoraks hatten wir längst ausgezogen und an den Rand des Feldes geworfen, so konnte man sich besser bewegen. Und die Säcke fingen an zu wachsen, sie richteten sich auf, je öfter man einen Korb hineingeleert hatte. Wir wetteten miteinander, ob wir sie alle voll bekämen. Gegen zehn sagte Rupert: „Wir wollen eine kleine Pause machen“, und setzte sich an den Rand der angrenzenden Wiese, um eine Zigarette zu rauchen. Wir rannten natürlich zum Feuer und guckten nach, ob die Kartoffeln schon gar wären.

Ja, sie waren fertig. Kohlschwarz sahen sie aus, aber man konnte sie auseinanderbrechen, und da kam das helle Fleisch zutage. Nur das Salz hatten wir vergessen, das war schade.

„Einer von uns muß es holen, sonst schmecken die Kartoffeln nur halb so gut“, sagte Rupert, und wir zählten ab, „Ich und du, Müllers Kuh, Müllers Esel, der bist du!“ Es traf mich. So eine Gemeinheit!

„Ich bin aber gleich wieder da, und da machen wir noch weiter Pause, verstanden? Und daß ihr mir nichts wegfreßt!“ sagte ich. Und dann rannte ich, so schnell ich konnte, den Weg entlang.

Aber schon auf halber Strecke sah ich jemanden mir entgegenkommen – Tante Trullala. Sie trug eine Thermosflasche mit Kaffee und einen Stapel Pflaumenkuchen, und als ich sie erkannte, lachte sie und sagte: „Ihr habt natürlich wieder das Salz vergessen, stimmt’s?“

Da mußte ich lachen. Wir hatten es nämlich schon zurechtgestellt gehabt, und das hatte sie gesehen. Ich nahm ihr die Hälfte ihrer Last ab, und miteinander wanderten wir dem Felde zu. Dort setzte sie sich zu uns, und wir schmausten. Dabei erzählte sie.

Tante Trullala weiß immer etwas Neues: Wo in Hohenstaufen ein Kind geboren ist oder Zwillingskälber oder wo jemand krank ist oder Besuch hat oder verreist. Diesmal wußte sie etwas ganz Tolles.

„Stellt euch vor, ein Zirkus kommt! Ein kleiner Wanderzirkus, der aus einer einzigen Familie besteht. Da ist der Vater ...“

„... der Elefant“, fiel Rupert im gleichen Tonfall ein. Er muß immer solche Späße machen.

„Quatsch, einen Elefanten haben sie natürlich nicht. Aber Pferde – oder doch wenigstens Ponys. Und eine Tochter ist ein Schlangenmensch, und eine tanzt auf dem Seil, und ein Bruder ist der Clown, und sogar die Kleinsten, die noch nicht in die Schule gehen, treten mit auf.“

Wir fragten und fragten, während wir erst Kartoffeln mit Salz aßen, bis die alle waren, und dann Pflaumenkuchen, der noch warm war, direkt aus dem Rohr. Wir betropften uns mit Saft und leckten ihn weg, und der Kaffee aus der Thermosflasche schmeckte süß und gut.

Als Tante Trullala dann ging, machten wir uns erneut an die Arbeit. Dabei sprachen wir natürlich vom Zirkus.

„Das muß doch herrlich sein, so herumzuziehen, überall für ein paar Tage das Zelt aufzustellen und dann wieder weiterzuwandern“, sagte Rupert.

„Und nie in die Schule zu müssen“, sagte ich.

„Die Zirkuskinder müssen aber auch in die Schule“, sagte Rupert. „Dort, wo sie ein paar Tage lang sind, gehen sie in die Klassen, in die sie altersmäßig gerade hineinpassen. Vielleicht kommen welche zu Penny. Da kannst du sie kennenlernen.“

Pennys Ferien hatten nämlich schon eher angefangen als meine, und sie würde die letzte Woche, die ich hier war, wieder zur Schule gehen müssen. Wenn sie da also die Zirkuskinder kennenlernte, war das doch ein Trost, fand ich.

„Du mußt sie dann aber auch mal mitbringen, damit ich sie auch kennenlerne“, sagte ich, und Penny versprach es. Gleich darauf schrie sie laut.

„Was ist denn?“ fragte Rupert, warf den Gribbel weg und sprang mit ein paar langen Sätzen zu ihr.

„Eine Schlange, eine Schlange! Huh, ob das eine giftige ist?“

Ich rannte auch hin. Nein, das war bestimmt keine Kreuzotter. Silberweiß und glatt, ohne einen Zickzackstreifen auf dem Rücken – wahrscheinlich eine Ringelnatter. Rupert nahm sie in die Hand. Sie wand und drehte sich. Wir gruselten uns und quiekten, wenn er uns damit nahe kam.

„Sie tut euch doch nichts! Sie ist harmlos und bestimmt nicht giftig“, sagte er und hielt sie dann so, daß sie nicht wegkonnte, aber daß es ihr auch nicht weh tat, behutsam, aber fest. „Seht doch, wie schön silbern sie glänzt! Wollt ihr sie nicht mal anfassen?“

Wir tupften mit Überwindung dran. Kühl und glatt, merkwürdig fremd. Andere Tiere sind einem gleich viel vertrauter.

„Wahrscheinlich, weil sie Fell haben“, sagte Rupert und ließ die Schlange wieder ins Gras hinunter. Sie ringelte sich und schlängelte sich um die Halme und Grasbuckel und war im Nu verschwunden. Rupert lachte vor sich hin.

„An was dachtest du gerade?“ fragte Penny verschmitzt. „Du hast ein Gesicht gemacht ...“

„An eine schöne Schlangengeschichte, jawohl“, sagte er und lachte nun richtig. „Wenn ihr fleißig seid und nicht aufhört zu sammeln, erzähl’ ich sie euch.“

Wir versprachen das Beste. Das Feld war jetzt soweit abgeerntet, aber wir mußten es noch einmal Schritt für Schritt abgehen. Rupert hatte die Hacke, mit der er von rechts und links noch mal jede Stelle durchhackte, wo eine Staude gestanden hatte, und wir lasen die Kartoffeln auf, die noch zum Vorschein kamen. Das war nicht so mühsam wie das eigentliche Sammeln, wo die Kartoffeln nur so purzelten, aber das Feld mußte ja sauber abgeerntet sein.

Dabei konnte Rupert jedoch schön erzählen.

„Wir waren auf einer Hütte“, sagte er, „im Sommer, nicht zum Schilaufen. Eine ganz lustige Bande, Männlein und Weiblein. Diese Hütte liegt nicht allzu hoch, und wir haben dort oben schon viel gefeiert, gesungen, auch getanzt. Wer hinaufkam, war meistens nett und vergnügt, andere Leute hab’ ich dort eigentlich nicht erlebt. Nur einmal kam eine Dame mit, die war etwas ‚foin‘“, Rupert machte einen ganz kleinen Mund, einen runden, drolligen, als er dieses Wort aussprach, das sah sehr komisch aus, „die fand an allem etwas auszusetzen. Die Tassen waren ihr zu dick, und der Kaffee zu dünn, und frische Brötchen bekam sie nicht zum Frühstück – woher sollte man denn, bitte sehr, auf einer Hütte frische Brötchen nehmen! – Vor allem aber regte sie sich furchtbar über das Klo auf, das diese Hütte hatte.

Wir fanden gerade das sehr schön. Es lag vielleicht fünfzig Schritte hinter der Hütte im Wald ziemlich versteckt in dichtem Gebüsch, und es hatte keine Tür. Ob es nie eine gehabt hatte oder ob sie irgendwann jemand stahl, weiß ich nicht. Jedenfalls gab es eine Vorrichtung, die bewirkte, daß keiner kam, wenn man gerade auf dem Thron hockte, denn das hat niemand gern, auch wenn man im ganzen Leben nicht so ‚foin‘ ist wie diese Dame. Man mußte an einer seitlich angebrachten Schnur ziehen, und da stieg über dem Gebüsch ein Wimpel auf, der bedeutete: besetzt. War man dann fertig und ging, so machte man die Schnur wieder los, und der Wimpel verschwand. Dann konnte der nächste kommen.

Wir hatten das immer sehr lustig gefunden, aber die Dame mokierte sich darüber und fand, es müßte auch im Haus ein Klo geben. Ich studierte um diese Zeit gerade in München, und dort gibt es, gleich hinter dem Deutschen Museum, einen Laden, darin kann man lauter komische und verrückte Dinge kaufen: Tinte, die erst riesengroße Flecke macht, so daß die Hausfrau erschrickt, und dann wieder ganz verschwindet. Nasen und Ohren aus Plastik. Weingläser, in denen eine rote Flüssigkeit ist, aber wenn man trinken will, kommt nichts, weil das Glas doppelt ist, ohne daß man es sieht. Und Zuckerstückchen, aus denen, wenn sie sich im Kaffee auflösen, Maden herauskommen oder Spinnen oder Fliegen, die dann in der Kaffeetasse schwimmen. Na, lauter solches Zeug. Dort hatte ich mir eine Schlangenfamilie aus Gummi gekauft.

Sie sahen natürlich aus wie Kreuzottern, grau, mit Streifen auf dem Rükken, wie Musch sie beschrieben hat. Zwei größere und ein paar kleine. Man konnte sie verbiegen, sie um sich selbst ringeln, und wenn man sie dann hinlegte, bogen sie sich mehr oder weniger langsam zurück, und das sah aus, als wären sie lebendig und bewegten sich. Die hatte ich mit auf der Hütte, und als die Dame wieder über das Klo schimpfte, kam mir eine Idee. Ich verbündete mich mit dem Hüttenwirt, der sofort einverstanden war.

Aus irgendwelchen Beständen brachte er ein Brett zum Vorschein, das so ein großes Loch hatte, wie man es bei Plumpsklos gewöhnt ist. Das montierte er in einer sehr schmalen Kammer an der hinteren Wand so an, daß man glauben konnte, es wäre ein richtiger Klositz. Dann hängten wir noch eine Papierrolle an die Seite, und die Tür bekam von innen einen Riegel, so daß man sie versperren konnte. Jetzt aber kam die Hauptsache: Unter das ausgesägte Loch stellten wir einen runden Korb, in den kam Torfmull. Und dort hinein legte ich meine Schlangen, den runden Deckel drüber.

Nun bewegten die sich ja nur, wenn man sie kurz vorher verdrehte. Ich lauerte also am anderen Morgen, bis die Dame erschien. Der Hüttenwirt trat zu ihr und sagte ihr halblaut und mit geheimnisvoll freundlicher Miene, sie brauchte nun nicht mehr in das Naturklo zu wandern, sondern für sie gäbe es ein besonderes, gerade erst gebaut. Sie dürfte es aber niemandem verraten, alle anderen Gäste müßten weiterhin wandern. Sie war sehr gerührt und bedankte sich, und ich lauerte nun mit meiner Schlangenfamilie. Nach dem Frühstück, ehe der große Wanderaufbruch kam, würde sie höchstwahrscheinlich ihre Pilgerfahrt antreten, so kombinierte ich, rollte meine Schlangen ein und legte sie in den Torfmullkorb, rannte hinaus und harrte der Dinge, die da kommen würden.

Und sie kamen. Das heißt, sie, die Dame, kam. Ich sah sie, hinter einem Schrank hervorlugend, herankommen, die Tür öffnen, den Riegel besichtigen und dann in die Kammer hineingehen. Und dann holte ich schnell meine Freunde, damit sie auch etwas Lustiges erleben konnten.

Es klappte wundervoll.

Kaum waren wir alle im Flur versammelt, da ertönte ein fürchterlicher Schrei, das heißt nicht einer, sondern einer nach dem anderen. Man hörte den hölzernen Deckel poltern, und dann riß jemand an der Tür, als wollte er sie aus dem Rahmen wuchten. Die Dame hatte vergessen, daß sie mit dem stabilen Riegel, über den sie sich erst gefreut hatte, selbst zugesperrt hatte, und riß und riß und schrie dabei ... es war zum Schreien.

‚Was ist denn los? Was ist Ihnen denn passiert?‘ rief schließlich einer von uns. ‚Wieso können Sie denn nicht raus?‘

Doch dann besann sie sich schließlich und machte den Haken auf, und dann rannte und rannte sie, als wäre der Leibhaftige hinter ihr her.

Später hat sie sich dann dem Hüttenwirt anvertraut, was für eine schaurige Geschichte sie erlebt und in welcher Lebensgefahr sie geschwebt habe, und er hatte die größten Schwierigkeiten, nicht herauszuplatzen. Schlangen, ja, die bevorzugten geschützte Stellen, wo sie mit ihrer Brut hausten, und es wäre schon mehrfach vorgekommen, daß man sie im Heu oder Torfmull fände.

Das WC draußen – er sagte WC auf die ‚foinste‘ Weise – wäre hingegen von Schlangen noch nie als Nest gebraucht worden. Dies sei unter anderm der Grund, daß er dieses Häuschen im Gebüsch gebaut habe.“

„Und die Dame?“ fragte ich.

„Die ist bald abgereist und nie wieder erschienen, sie geht jetzt wohl in teurere Hotels“, sagte Rupert, „da paßt sie auch besser hin. Und ...“

„Hast du die Schlangen noch?“ fragte Penny mit funkelnden Augen. „Da könnten wir doch ...“

„... sie Onkel Albrecht oder Tante Trullala unterjubeln? Du bist ein Gemütsmensch, ein Goldherzchen. Nein, ich habe sie nicht mehr“, sagte Rupert, „ich habe sie dem Hüttenwirt geschenkt, falls er wieder jemanden da hat, der nicht gern ins Gebüsch geht. Aber wenn ich wieder in München bin, bring’ ich euch aus diesem Geschäft was mit. Einverstanden?“

„Geht mit den Hunden voraus, ich komme nach“, sagte Laila, und wir gehorchten.

Der Bär trottete neben Laila her in dem ulkigen Watschelschritt, den diese Sohlengänger haben, ganz brav und zufrieden, weil er Honig bekommen hatte. Immerzu leckte er sich die Schnauze.

Penny hatte mir beide Hunde überlassen – sie waren ja noch immer an einer Leine zusammengekoppelt – und lief neben Laila her. Als wir dem Dorf näher kamen, bettelte sie: „Darf ich mal? Ich möchte ihn so gern mal führen, bitte, bitte!“

Wir verstanden das. Sie hatte ihn ja auch gefangen, und zwar, als wir noch glaubten, er wäre wild und gefährlich. Laila lachte und gab ihr die Leine in die Hand. Und so durfte Penny wahrhaftig Einzug ins Dorf halten, das Raubtier neben sich führend, strahlend vor Stolz.

Sobald der Bär in seinem Käfig saß – er ging ganz willig hinein, schien sich dort gleich wie zu Hause zu fühlen – und die Käfigtür geschlossen war, rannte Rupert hinaus und ans nächste Telefon. Erst der Polizei Bescheid geben, dann der Schule! Nun konnte die Ponyjagd beginnen.

Wir beteiligten uns natürlich daran. Herr Körner teilte uns ein, in Trupps zu drei und vier Kindern, und befahl allen, erst schnell nach Hause zu laufen und einen Gürtel zu holen.

„Den legt ihr den Ponys um den Hals, wenn ihr sie habt“, erklärte er, „und so führt ihr sie zur Scheune. Nicht zuziehen, sondern lose herumlegen.“ Er hatte sich mit der Frau des Direktors besprochen. Wir gehorchten und zogen dann sogleich los.

Während wir die nächsten Stunden bergauf und bergab rannten, Penny und ich und noch ein Hohenstaufener Junge, waren wir trotz aller Anstrengungen von Herzen vergnügt. Es ist etwas ganz anderes, Ponys einzufangen, die man nicht selber herausgelassen hat, als ein Reh, an dessen Flucht man schuld ist.

Damals hatte uns das Rennen viel mehr mitgenommen, weil die Schuld auf uns lag. Ich erinnerte mich genau an den trockenen Mund, den ich hatte, und an mein Herzklopfen, von dem ich immer dachte, es schlägt da drin etwas kaputt. Jetzt genossen wir das Ganze mehr wie ein Indianerspiel mit Umherspähen und Anschleichen.

Mittags waren alle Tiere wieder auf Nummer Sicher. Den dicken Schimmel hatte Laila gleich anfangs gefunden, er stand unterhalb der Schulwiese und weidete ab, was noch an Gras abzuweiden war. Sie nahm ihn zärtlich an der Mähne und führte ihn zurück. Man sah ihr an, wie froh sie war. Laila hat, so jung sie ist, etwas Mütterliches an sich. Sie schloß sich dann unserer Gruppe an, und wir fingen noch drei Ponys. Herr Körner lobte alle, die mitgesucht hatten, und gab uns dann schulfrei. Es war sowieso fast Mittag.

Erschöpft, aber vergnügt kamen wir heim, und dort wurde endlos erzählt. Tante Trullala bewunderte uns natürlich sehr, sie erzählte, es wäre sogar jemand von der Zeitung dagewesen, der einen Bericht schreiben wollte. „Höhlenbären auf dem Hohenstaufen“ sollte er heißen oder so ähnlich, und er wollte auch noch ein Bild machen von Penny und dem Bären.

Da aber sträubte sich Penny. Sie sagte, es käme überhaupt nicht in Frage, daß sie sich fotografieren ließe, und ich sah es gefährlich in ihren Augen funkeln. Da winkte ich Tante Trullala unauffällig zu, und sie verstand mich sofort.

„Gut, ich schick’ ihn fort, wenn er kommt“, verhieß sie und tat uns noch einmal Salat auf den Teller. So erschien der Bericht am nächsten Tag ohne Bild, und das war besser so, ich hatte das im Gefühl.

Am anderen Tag sah überhaupt alles anders aus. Die Zirkuskinder kamen nicht in die Schule, und ein Hohenstaufener erzählte, der Vater von ihnen sei sehr krank. Ob das stimmte, wußten wir nicht, aber ins Krankenhaus war er gebracht worden, das wußte auch Rupert. Wir waren betrübt und bedrückt, und es ließ uns keine Ruhe. Schließlich gingen wir mit Rupert zusammen zu der Scheune, in der die Tiere untergebracht waren.

Die Tür war verschlossen. Wir klopften, keine Antwort. Ein Weilchen standen wir herum und wußten nicht, was wir anfangen sollten. Mir lag es auch schwer auf dem Herzen, daß ich nun bald fortmußte. Auch acht geschenkte Tage, die die Herbstferien verlängern, gehen einmal zu Ende

Ich sprach davon. „Aber Weihnachten komm’ ich ja wieder“, setzte ich hinzu, als ich Pennys unglückliches Gesicht sah. Auf einmal war es, als gäbe sie sich einen Ruck, und dann sagte sie schnell, als müßte sie es so bald wie möglich hinter sich haben: „Musch, du bist meine beste Freundin. Auch wenn du nicht hier bist. Meine allerallerbeste. Aber ich glaube, wir müssen uns um Marfa kümmern. Ich will nicht Marfa als Freundin haben für die Zeit, in der du nicht da bist, verstehst du – aber ...“

„Aber?“

„Wir müssen versuchen, ihr zu helfen. Am besten, solange du noch hier bist. Ob wir ihr einfach sagen, wir möchten sie als Freundin haben? Sie ist doch ganz verscheucht, und wie es ist, allein in einer neuen Klasse zu sein, das weiß ich noch gut. Sie hat zwar zwei Brüder mit, aber die haben einander – wollen wir es versuchen? Kommst du mit, Rupert?“

„Recht hast du, Penny“, sagte Rupert, „ich wollte sowieso mit euch darüber sprechen. Wißt ihr, wo die Zirkusleute im Dorf wohnen? Kommt, los, wir gehen mal hin. Ich frage, wie es dem Direktor geht, das Weitere findet sich schon.“

Wir wanderten durchs Dorf, die Hunde liefen voraus und sprangen hin und her, aber wir rannten nicht wie sonst. In das Haus ging Rupert allein hinein. Es ist manchmal gut, wenn man einen Erwachsenen dabeihat; natürlich jemanden, der jüngere Menschen versteht, so einen wie Rupert eben. Die sind natürlich selten ... Er blieb lange. Als er aber herauskam, brachte er wahrhaftig Marfa mit, und auf dem Arm trug er den Kleinen, der mit dem Schnuller im Mund schon mit aufgetreten war. Auch jetzt hatte er ihn im Mäulchen, und Rupert, der lange Kerl mit dem Kind auf dem Arm, sah so komisch aus, daß wir laut lachen mußten. Und danach war uns schon sehr viel wohler.

„Das ist Iwo, er will euch gern kennenlernen, euch und eure Hunde“, erklärte er. „Ich habe Marfa erzählt, daß ihr sie gern abholen wolltet, aber weil Iwo dabei ist, können wir nicht sehr weit laufen. Ich breche sonst unter seinem Gewicht zusammen. Dabeisein wollte er auf jeden Fall ...“

Wir lachten, Iwo konnte sicherlich noch keinen Satz reden.

„Und da dachte ich –“, fuhr Rupert fort, „wir gehen mal zu Irene und fragen, ob wir den Manderl haben können und mit ihm spazierenfahren, wie damals, mit dem Gig ...“

„Aber nicht nach Maitis zum Krokodil, das bitte ich mir aus!“ rief ich sofort, und dann erzählten wir Marfa, während wir durchs Dorf gingen, die Krokodilgeschichte. Marfa sagte nicht viel, aber manchmal antwortete sie doch, und das empfanden wir schon als großen Fortschritt. Irene war zum Glück zu Hause, sagte sofort ja, als Rupert mit seiner Bitte kam, und half uns, den Manderl einzuspannen. Rupert und sie sahen einander nur manchmal ganz kurz an und waren beide verlegen. Warum, weiß ich wirklich nicht, man kann doch mal um etwas bitten, ohne rot und verlegen zu werden. Schließlich waren wir fertig und stiegen ein.

„Kommt gesund wieder!“ rief Irene noch und lief ins Haus. Wir saßen etwas eng, Rupert in der Mitte, Penny und ich links von ihm, rechts Marfa.

Rupert war mit dem kleinen Iwo auf dem Arm eingestiegen. Er wollte ihn, um die Zügel aufzunehmen, an Marfa weitergeben, aber Iwo klammerte sich an ihn und fing an, trotz des Schnullers im Mund, zu schreien.

„Ach, du kleines Scheusal.“ Rupert sah ziemlich hilflos aus, dann aber sagte er: „Ach, Marfa, sei so gut und kutschiere du! Der junge Mann hier hat anscheinend seinen eigenen Kopf, und du kannst ja mit Pferden umgehen.“

Eine Sekunde lang war ich beleidigt: Hatten nicht Penny oder ich das erste Recht darauf, den Manderl zu kutschieren? Dann aber ging mir auf, was Rupert im Sinn hatte ...

„Ja, der Manderl geht manchmal durch, neulich erst, vor der Bretterkutsche“, sagte ich also und tat, als wäre ich sehr froh, die Zügel nicht nehmen zu müssen. Penny saß außen an der Bremse. Sie hatte auch sofort verstanden.

„Und das Micken übernehme ich“, sagte sie wichtig. „Micken“ sagt man hier für Bremsen. So fuhren wir los.

Es wurde eine sehr lustige Fahrt. Der Manderl war übermütig und ging los wie das Donnerwetter, und Marfa hatte alle Hände voll zu tun. Rupert riet ihr, erst mal ein Stück bergauf zu fahren. Dadurch kam der Manderl in eine gemäßigtere Gangart, und wir erzählten, daß wir auf ihm ritten und an ihm voltigierten und winters mit ihm Klingelschlitten fuhren.

Allmählich taute Marfa auf. Sie erzählte Begebnisse, die sie mit Pferden erlebt hatte, und langsam wurde es beinahe wirklich so, als führen drei Freundinnen mit einem jungen Mann spazieren – mit zweien, Iwo zählte natürlich auch! Boss und Bella sprangen voran oder nebenher, mit heraushängenden Zungen.

„Nur den Schnuller müßtest du Iwo abgewöhnen“, sagte Penny einmal, „ich kann keine Schnuller leiden. Meine Kinder kriegen mal keine.“

Da lachte Marfa das erstemal.

„Könnt ihr euch nicht denken, daß wir ihn ihm sogar angewöhnt haben? Er sieht dann babyhafter aus, und seine Kunststücke auf dem Esel wirken viel besser. Habt ihr nicht gemerkt, wie alle lachten, als er hereinritt?“

Ja so! Das verstanden wir. Und nun wurde Marfa richtig lebendig und erzählte weiter: vom Zirkus, von ihren Geschwistern, von ihrem Leben, das heute da und morgen dort ist, eigentlich heimatlos. Die einzige Heimat ist ihr Zirkuszelt. Und was sollte werden, wenn ihr Vater nicht wieder gesund würde!

„Der wird! Eine Bronchitis übersteht jeder, der rechtzeitig in gute Pflege kommt“, sagte Rupert, felsenfest überzeugt davon, „und er hat doch einen ganzen langen Winter vor sich, um sich in Ruhe auszukurieren. Hier in Hohenstaufen herrscht Höhenluft, die ist sehr gut für kranke Bronchien. Im Frühjahr ist er gesund. Und dann zieht ihr wieder los. Du sollst sehen, bis dahin hast du schon wieder Lust dazu!“

„Aber vorläufig bleibt ihr hier, und nächsten Winter kommt ihr vielleicht wieder her zum Winterquartier“, fiel Penny jetzt eifrig ein, „und dann wartet hier eine Freundin auf dich, ich nämlich! Überhaupt, wenn Musch wegmuß ...“ Dabei kniff sie mich ganz fest ins Bein, so daß ich stöhnen mußte, aber ich wußte genau, was das Kneifen bedeutete. „Wenn Musch nicht mehr hier ist, setzt du dich in der Schule neben mich! Und wir halten dann zusammen, so wie Musch und ich. Man kann auch zu dritt ganz furchtbar fest befreundet sein.“

„Zu dritt? Hoffentlich zu viert!“ rief Rupert hier empört ... „Oder wollt ihr mich jetzt etwa auf den Mist schmeißen? Dann sollt ihr aber euer blaues Wunder erleben!“ Er hatte so laut gerufen, daß Iwo heftig erschrak und anfing zu plärren, und dabei fiel ihm der Schnuller aus dem Mund und vom Wagen runter und ...

Ja, Penny schaltete natürlich wieder am allerschnellsten. Sie sprang im Fahren seitlich vom Gig, was man nicht tun soll – man muß immer in Fahrtrichtung springen, sonst haut es einen hin, und das war auch prompt bei Penny der Fall, aber es verdroß sie gar nicht, sie blieb gleich auf allen vieren und krabbelte blitzschnell dahin, wo der Schnuller lag.

Wir lachten, denn es sah wirklich sehr komisch aus, so daß wir gar nichts sagen konnten. Wir sahen nur, wie Penny, das scheußliche Gummiding in der Faust, schon wieder neben dem weiterfahrenden Gig herrannte und wilde Zeichen machte, während sie schrie: „Anhalten, anhalten!“ Das Geschrei machte aber den Manderl scheu, er legte blitzartig los, und Marfa konnte ihn im Augenblick wirklich nicht anhalten. Aber da war Penny schon, affenartig geschickt, aufs Trittbrett gesprungen, und ich zerrte und zog sie glücklich auf den Sitz herauf.

„Da“, sagte sie atemlos und wollte dem Kleinen den Schnuller in den Mund stopfen, aber durch das Holpern des Wagens traf sie daneben, und auf einmal – wir wußten nicht, wie es geschah – hatte Rupert den Schnuller im Mund.

„Pfui Spinne!“ schimpfte er, nachdem er ihn wieder herausgerissen hatte.

Wir lachten über sein Gesicht, so daß wir beinahe vom Wagen fielen. Iwo schrie wie am Spieß, bis Rupert ihm endlich das Mäulchen stopfte.

„So, und nun fahren wir noch ein Stück vernünftig“, sagte er, sich erleichtert zurücklehnend. „Marfa, du bist jetzt verantwortlich dafür. Ordentlichen Trab, aber nicht mehr, sonst rennen sich ja die Hunde zu Tode! Guckt mal, dort lassen die Jungen Drachen steigen!“

Wahrhaftig! Über einer Wiese etwas unterhalb der Straße zeichnete sich am Himmel ein achteckiges zartgelbes Etwas in der Luft ab. Drachensteigen, Herbst – wir wußten ja, daß es Herbst war. Aber ich würde wiederkommen, bald ...

„Natürlich kommst du wieder“, sagte Penny, die dasselbe gedacht hatte, „und Marfa bleibt erst mal da – und Rupert hat auch versprochen wiederzukommen.“

„O ja, bestimmt!“ versicherte er mit leuchtenden Augen.

Auf einmal fand ich, daß alles ringsum leuchtete. Die schon ein wenig gefärbten Laubbäume am Hohenstaufen, die Ebereschen an den Bäumen rechts und links der Straße, der Himmel. Eine leuchtende Welt ...

Klapp, klapp machten Manderls Hufe. Sonst war es ganz still. Keiner von uns sagte etwas. Aber es war eine gute Stille, denn wir fühlten alle dasselbe: daß wir zusammengehörten, jetzt und später.

Und das ist vielleicht mit das Beste, was man fühlen kann.

Wer nie den Sand geküßt
1

Vorwärts, Hjela, Galopp ... und Sprung ...“

Kornelia war fest überzeugt, daß die Stute gehorchen und das soeben kunstvoll aufgebaute Rick in weitem Sprunge nehmen würde. Sie gab die Zügel vor und ging mit der Bewegung. Aber hier, wie überhaupt ...

Hjela, die sich im Gelände über Baumstämme und Gräben fliegen ließ, viel höher als nötig, schien nicht einzusehen, warum man hier, auf dem Stoppelfeld, über ein Hindernis gehen sollte, neben dem rechts und links genügend Platz war, es zu umrunden.

Sie schien diese Absicht zu haben, konnte sich aber nicht entschließen, nach welcher Seite hin, und stemmte kurzerhand die Vorderbeine ein, den Kopf senkend. Sie verweigerte den Sprung. Kornelia, leicht, wie man mit siebzehn Jahren ist, flog, wie von einem Katapult geschleudert, in einem bildschönen Salto über Hjelas Kopf hinweg und landete allein hinter dem Rick. Da sie sich in der Luft instinktiv zusammengerollt hatte wie ein Igel – es war nicht ihr erster Sturz, wahrhaftig nicht, dazu ritt sie schon zu lange –, tat sie sich nicht weh, sondern stand sofort wieder auf den Beinen, freilich aufgebracht und zornig, sowohl auf sich als auch auf die Stute.

„Hoppla, na warte, meine Liebe!“

Das gute an den Islandponys war ja, daß sie stehenblieben, eine wahrhaft liebenswerte Eigenschaft. Ein Pferd, wie beispielsweise Kronos, den Bertram gern ritt und mitunter auch noch sprang, würde jetzt vermutlich davongehen, womöglich in den herabhängenden Zügel treten und stürzen oder sich sonst etwas tun. Hjela stand – Kornelia hatte zwar den Eindruck, als grinse sie schadenfroh, das aber war schließlich ihr gutes Recht, wenn sie ihren Reiter losgeworden war.

„So, jetzt noch einmal. Meine Liebe, diesmal passe ich aber viel besser auf.“

„Vor allem würde ich bis ans Rick rantreiben, immerzu treiben, erst im letzten Augenblick Luft geben.“

Kornelia fuhr herum. Aber der Schreck und der Ärger, daß jemand ihre Blamage gesehen haben mußte, wich sofort einer Erleichterung: Es war Pölze, die hinter dem Schlehengebüsch am Rande des Feldes hervorgetreten war, Pölze, Kornelias junge Tante, jedenfalls angeheiratete Tante.

Kornelias Mutter war Witwe und hatte jahrelang ihre drei ledigen Brüder betreut, bis Pölze einen davon, Bertram Werth, heiratete. Frau Kayser lebte mit ihren vier Kindern, von denen Kornelia das älteste war, auf einem Vorwerk nahe dem Werthschen Gut und konnte sich nun ganz diesen Kindern und ihrer Hundezucht widmen, bei der ihr Kornelia mit Eifer und viel Verständnis half. Kornelia sah man fast nie ohne Hund; auch jetzt lag Tina, ihr Liebling, eine ausnehmend schöne, ziemlich große Schäferhündin, hechelnd und aufmerksam neben dem Gebüsch. Sie durfte nicht auffahren und bellen, wenn ihre Herrin ritt. Pölze wäre beinahe auf sie getreten.

„Ich hätte mir denken können, daß sie hier ist, übrigens gut gezogen, Koko, daß sie so gehorcht. Spring noch mal, treibe bis ans Hindernis, und gib dann Luft. Mit dem Kreuz treiben, verstehst du, Achtung – ja.“

Richtig, nun sprang die Stute, Kornelia setzte auf, wendete das Pony, das übrigens fast die Größe eines Norwegers hatte, und kam zu Pölze herangeritten. Dann saß Sie ab und klopfte der Stute den Hals.

„Brav, brav. – Ja, sie reagiert mehr auf Kreuz als auf Schenkel. Und der Sprung jetzt war doch ordentlich, nicht?“ Sie schlenderte, den Arm durch den Zügel gesteckt, neben der jungen Tante weiter.

„Tante“, sagte sie übrigens nie, höchstens mal aus Neckerei. Aber sie liebte Pölze sehr, und auch Pölze hatte sich sofort herzlich an die zehn Jahre Jüngere angeschlossen. Jetzt, da sie einen kleinen Sohn besaß und das zweite Kind erwartete, war es mit ihrem Reiten natürlich zunächst einmal vorbei, um so mehr kümmerte sie sich um Kornelias Reiterei.

„Ich komm’ aber wieder in den Sattel, denk nur nicht, daß ich bereits altes Eisen bin“, drohte sie manchmal. „Jetzt aber bist du vorn. Ein Glück, daß du unsere Isländer reitest, bis ich wieder soweit bin.“

Dieses „Glück“ war kein so reines, jedenfalls dachte Frau Kayser dies mitunter. Kornelia zeigte wenig Interesse für die Schule, bedauerlich wenig. Schon die Tatsache, daß sie sich allzuviel mit den Hunden abgab, bekam ihrem Zeugnis schlecht; man sah genau die abfallende Kurve der Noten, wenn die Wurfkiste daheim voll junger Welpen war. Dazu nun auch noch die Reiterei ... Besonders in Sprachen hatte Kornelia schmählich schlechte Noten, obwohl sie recht begabt und leichter Auffassung war. Aber sie war noch heute wie anfangs in der Volksschule der Meinung, die Schule könne man „nebenbei“ erledigen, und dies ist und bleibt ein Fehlglaube.

Auch jetzt sprachen sie davon. Pölze versuchte, der Jüngeren klarzumachen, daß für Kornelia noch – noch! – die Schule die Hauptsache war und die Tiere die zweite Geige zu spielen hatten, wie sie es nannte.

„Später kannst du es dann halten, wie du willst, aber jetzt ...“

Kornelia lachte nur. „Ich will raus aus der Schule. Muß denn jeder das Abitur machen? Ich will ja gar nicht studieren. Zum Hundezüchten und zum Reitwart brauche ich doch kein Abitur, da ist die mittlere Reife dicke genug ...“

„Wer die Möglichkeit hat, bis zum Abitur zu gehen, soll sie ausnutzen“, eiferte Pölze sehr erwachsen, aber in Wahrheit nicht ganz überzeugt. Ihr selbst war die Schule auch nicht unbedingt wichtig gewesen, ebenso wie ihr späteres, ziemlich kurzes Studium. „Sieh meine Schwester Svea an! Die hat, obwohl verlobt, ihr Abitur doch noch gemacht, dabei hat sie doch über ein Jahr aussetzen müssen, und nun will sie noch Buchhändlerin lernen, um nicht ohne Beruf zu sein. Es kann ja immer vorkommen, daß die Frau allein für die Kinder zu sorgen hat, wenn dem Mann etwas zustößt, und Conrad bringt schon zwei Kinder mit in die Ehe, Volker und Thomas, du kennst sie ja ...“

„Svea wird Buchhändlerin?“ staunte Kornelia. „Da will sie mit der Heirat noch mal drei Jahre warten? Das finde ich blöd“, sagte sie ehrlich. Pölze mußte lachen. Es klang überaus apodiktisch – und gleichzeitig bemerkenswert kindisch.

„Erstens ist so was nicht blöd, sondern genau das Gegenteil, nämlich klug, und zweitens wartet sie gar nicht. Sie heiratet, macht die Lehre aber trotzdem. Onkel Hipp, der ja immer wie ein Vater zu uns war, hat ihr einen kleinen Wagen gekauft, mit dem sie täglich in die Stadt fährt. Volker geht nun auch schon in die höhere Schule, und Thomas bleibt halt unter Tante Ulles Fuchtel, die ich wahrhaftig auch kennenlernte. Da ist man streng gehalten, aber gut behütet. Ja, die beiden Jungen wachsen heran ... übrigens sind wir zur Hochzeit eingeladen. Bertram und ich ... und du auch. Sie haben sie extra in die Herbstferien gelegt, damit du mitkommen kannst. Freust du dich?“

„Und wie! Endlich mal eine Hochzeit! Als du heiratetest, war ich ja noch zu klein für so was“, lachte Kornelia. „Hurra! Übrigens, wohin wolltest du?“ Sie waren miteinander ein Stück dem Wald entgegengewandert.

„Ach, nur so. Luft schnappen. Berti schlief, da dachte ich, ich bewege mich ein bißchen draußen.“ Und dann nach einem kurzen Seitenblick auf die Jüngere: „Doch dir kann ich’s ja sagen, du hältst den Schnabel: Ich sah neulich hier einen Dogcart fahren, einen Einspänner mit einem Shetlandpony davor. Es war schon schummerig, und ich konnte nicht erkennen, wer es war. Da dachte ich, vielleicht treff’ ich ihn heute wieder.“

Alles, was mit Pferden und Hunden zusammenhing, war für sie beide wichtig. Kornelia wußte auch, wie man sogleich merkte, Bescheid.

„Wer das ist? Das kann ich dir sagen, die Tochter von Dr. Grünwald, dem Tierarzt, der die vielen Kinder hat, weißt du, die Älteste. Sie geht ein paar Klassen unter mir in meine Schule und erzählte mir neulich, sie habe es satt, immer mit den kleinen Geschwistern spazierentrödeln zu müssen. Da habe ihr Vater ihr endlich einen Dogcart gekauft. In dem fährt sie jetzt die Kleinen aus, wenn Mutter mal Ruhe haben soll. Geht prima, sagt sie, alle, die sonst ekelhaft und bockig sind, werden sanft und lenksam, wenn es heißt: ‚Du darfst sonst nicht mitfahren.‘ Spazierengehen haben sie gehaßt. Wir übrigens auch. Wahrscheinlich tun das alle Kinder.“

„Ach! Prima von dem Vater! Und ...“

„Und da fährt sie jetzt jeden Tag. Meist hier, natürlich auf keinen Fall Autostraßen. Vielleicht treffen wir sie tatsächlich. Dr. Grünwald hat eine sehr schöne Dackelzucht, wußtest du das? Lauter V-Hunde, ich sah sie auf einer Ausstellung. Die werden gekauft wie wild. Du mußt mal mit hin und sie angucken.“

„Gerne. – Du, Koko?“

„Hm?“

„Wenn Grünwalds jetzt ein eingefahrenes Shetlandpony haben, da könnten wir doch eigentlich mal ...“

„Was denn?“

„Vierspännig fahren. Sieh mal, ich kann jetzt nicht reiten, und fahren macht doch auch Spaß. Erle und Espe haben wir, und Unband – Blessy soll nicht gefahren werden, bis die Wunde abgeheilt ist. Da könnten wir statt dessen doch dieses Pony nehmen. Was ist es denn?“

„Stute. Lottchen heißt sie. Unbändiges Temperament.“

„Na, dann wird sie ja zu Unband passen. Wollen wir?“

„Heute?“ Kornelias Augen funkelten.

„Bist du närrisch? Heute! Dazu brauchen wir einen ganzen Nachmittag, damit wir auch was davon haben! Aber wie wär’ es morgen? Am frühen Nachmittag? Natürlich erst, nachdem du Schularbeiten gemacht hast“, fügte Pölze bieder hinzu. Kornelia sah sie aus den Augenwinkeln an.

„Natürlich. Aber ich hab’ das Gefühl, daß ich morgen – morgen ist Mittwoch, nicht wahr? –, ja also, daß ich da gar, gar nichts aufhaben werde ...“

Kornelia mußte Hjela noch auf die Isländerkoppel zurückbringen. So saß sie auf, winkte Pölze zu und trabte davon, während Pölze sich heimwärts wandte. Kornelia ritt in Gedanken und bemerkte erst etwas spät einen Menschentrupp von etwa sechzehn Mann, der ihr entgegenkam. Es waren die Strafgefangenen, die in Niederwerth arbeiteten. Sie gingen im Gleichschritt, zwei Wachmänner mit ihnen, einer an der Seite, der andere hinten. Kornelia bog ein wenig hastig ab, um nicht nahe an ihnen vorbeizureiten. Sie konnte sich vorstellen, daß es auf die Männer aufreizend wirken mußte, wenn sie sie zu Pferd sahen. Sicher meinten sie, sie wäre ein Luxusgeschöpf und täte nichts anderes als reiten.

Bertram Werth arbeitete seit Jahren mit Strafgefangenen, Tagelöhner gab es hier kaum mehr. Kornelia wußte, daß Pölze sich daran nur schwer gewöhnt hatte. Daheim auf dem Rosenhof arbeitete Onkel Hipp noch mit Leuten, die seit Generationen zum Gut gehörten, einer richtigen Gutsgemeinschaft. Hier waren es Insassen der Strafanstalt aus der etwas entfernten Großstadt, die jeden Tag mit dem Spezialbus herausgefahren wurden. Kornelia wußte, daß Pölze am Anfang ihrer Ehe mit Bertram gesprochen hatte, ob dies nicht zu ändern sei. Es sei ihr unheimlich, hatte sie gemeint.

„Du mußt das anders ansehen“, hatte er damals geantwortet, „nicht daß dies Männer sind, die Böses im Schilde führen. Es sind Gestrauchelte, solche, die mit dem Gesetz in Konflikt gekommen sind und schwer an ihrer Unfreiheit leiden. Wenn sie hier im Freien arbeiten dürfen – Feldarbeit ist keine Schinderei, ich habe sie selbst jahrelang getan –, so ist das eine Vergünstigung, die man ihnen gönnen sollte.“

Pölze hatte Kornelia davon erzählt, und Kornelia mußte jetzt daran denken, als sie, einen Bogen schlagend, um den Trupp Männer herumritt. Auch auf weitere Entfernung und bei der nun einfallenden Dämmerung glaubte sie erkennen zu können, wie finster die Männer aussahen. Sie selbst kannte es nicht anders, als daß dieser Bus kam und abfuhr und daß man den Männern, wenn man zu Pferde saß, aus dem Weg ritt. Daß sich Pölze fürchtete, fand sie übertrieben, es waren schließlich immer zwei Wachmänner dabei. Und Pölze war sonst wahrhaftig nicht ängstlich; sie hatte auf dem Rosenhof junge Pferde angeritten, Turniere mitgemacht und sich an Geländeritten beteiligt, bei denen sich manchen männlichen Teilnehmern die Haare gesträubt hatten. Wer reitet, darf kein ängstliches Herz haben. Reitersleute, die sich fürchten, taugen nichts.

„Wo warst du denn heute nachmittag?“ fragte Frau Kayser, als Kornelia heimkam.

„Bei Pölze. Wir sind ein Stück spazierengegangen“, erzählte Kornelia harmlos, während sie in ihrer Schulmappe kramte. „Morgen gehen wir wieder. Pölze braucht jetzt ein wenig Bewegung und Ablenkung.“

Frau Kayser schwieg. Aber sie hätte keine Mutter sein müssen, wenn sie nicht gemerkt hätte, daß das „Spazierengehen“ morgen etwas anderes war als das übliche. Trotzdem sagte oder fragte sie nichts. Kornelia war zur Zeit schwer zu ertragen, ungeheuer eigenwillig, sie konnte beim geringsten Anlaß aufbrausen oder sich verbocken. Wie das werden sollte, wenn es einmal einen ernstlichen Konflikt geben würde – und wo blieben ernstliche Konflikte schon aus? –, wagte die Mutter nicht abzusehen.

Kornelia ahnte nichts von den Gedanken ihrer Mutter, auch am andern Tage nicht. Sie setzte sich gleich nach Tisch an ihre Schularbeiten und brachte sie so schnell wie möglich hinter sich. Dann pfiff sie nach Tina, die bisher, die Schnauze auf die Vorderfüße gebettet, in der Ecke des Zimmers gelegen und zu ihr hingeguckt hatte. Sie sprang sofort auf, und zusammen marschierten sie ab nach Niederwerth hinüber. Kornelia wollte Pölze beim Einspannen helfen.

Aber Pölze hatte es nicht erwarten können. Erle und Espe standen schon angeschirrt vor dem kleinen Zweispänner, und Unband, der Shettyhengst, wartete daneben. Pölze legte gerade die Geschirre für ihn und Lottchen und den zweiten Kreuzzügel hinten in den Wagen.

„Hoffentlich spinnt er nicht, wenn er die neue Schönheit sieht“, sagte sie, während sie einstieg, „komm hier her, neben mich, du kannst ihn halten.“

„Lottchen ist gedeckt, sie fohlt im März“, beruhigte Kornelia sie und sich selbst. Unband ging zwar brav und willig mit den zwei Stuten, die er kannte, wie er aber bei einer fremden reagieren würde, konnte man nicht voraussagen. Er hatte ein Temperament, das dem seiner Mutter Unfug ähnelte.

Zunächst aber ging alles glatt. Erle und Espe trabten dahin, und Unband lief neben dem Wagen her, fing allerdings, kaum daß man den Hof verlassen hatte, wie irrsinnig zu trompeten an. Tina, die es nicht mochte, wenn Pferde wiehern, erhob ihre sonore Stimme nun auch, und von einem leisen und heimlichen Davonschleichen konnte keine Rede sein.

„Warum auch, wir fahren ja zu keinem heimlichen Rendezvous“, sagte Kornelia, ärgerlich darüber, daß sie ihren Hund nicht zum Schweigen bringen konnte, und Pölze antwortete zerstreut: „Na eben.“

Auf halbem Weg bereits trafen sie Renate Grünwald mit ihrem Wägelchen.

„Ich wollte mich leise davonstehlen, aber da bellte die Zenzi wie verrückt“, berichtete sie als erstes. Neben ihrem Wagen lief – natürlich – der obligate Dackel.

Da mußten sie alle drei lachen. „Aber meinen kleinen Geschwistern bin ich diesmal mit Erfolg durchgegangen. Ich dachte, es sei vielleicht doch besser, sie warten, ehe sie auf einem Vierspänner, bestehend aus drei Stuten und einem Hengst, ihre Ausfahrten machen.“

Pölze hatte Kornelia die Zügel gegeben und war ausgestiegen. Sie nahm Unband kurz.

„So, so, mein Lieber, das ist Lottchen, und du wirst dich benehmen wie ein guterzogener Hengst, hast du verstanden?“ Sie führte ihn an das fremde Pony heran. „Nichts Aufregendes, nichts Gefährliches. So, beschnuppert euch mal ausgiebig, und sagt euch guten Tag. Nein. Unband, so war das nicht gemeint ...“ Der kleine Hengst schnaubte aufgeregt, stellte die Ohren auf, machte aus dem Hals einen runden Kragen und ging vorn hoch, mit den Vorderbeinen in der Luft herumschlegelnd. Sie hielt ihn kurz unterm Kinn und zwang ihn wieder herunter, daß er aufsetzte und still stand.

„Das ist nur am Anfang, das gibt sich“, versicherte sie Renate gegenüber, die etwas skeptisch dreinsah. „Vielleicht ist es besser, wir spannen ihn neben Erle, die hat die Ruhe weg, und lassen Lottchen vorn neben Espe gehen.“

Schön. Kornelia sprang vom Wagen und half, Espe wurde ausgeschirrt und Unband an ihren Platz gestellt, dann kamen die zwei vorderen Ponys dran. Die gehen beim Vierspänner ohne Deichsel, sind also etwas schwierig zu fahren.

„Aber wir sind ja zu dritt“, beruhigte Kornelia sich und die anderen, „vielleicht fahren wir erst mal mit zwei Zügeln. Einer fährt die vorderen beiden, einer die hinteren. Aber wer?“

„Wir zwei, du und ich“, meinte Renate nach einem kurzen Zögern, „und Sie, Frau Werth, gehen vielleicht ein bißchen weg ...“

„Ich? Weggehen? Warum denn?“ fragte Pölze empört. „Ich glaube, Unband kann es brauchen, daß sich jemand um ihn kümmert. Komm her, mein Lieber, so geht das nicht ...“

Der kleine Hengst stieg im Geschirr, schlug aus, kam mit dem einen Hinterbein über die Deichsel und brachte alles durcheinander. Nun wurden auch die Stuten unruhig und traten hin und her.

„Fahrt los!“ rief Pölze den beiden zu, die etwas bedenklich auf ihr Vierergespann guckten. Sie schob Unband an seinen Platz, hielt ihn vorsorglich – „nun gib doch nicht so an!“ – und winkte den beiden zu: „Abfahrt, vorwärts! Beim Fahren richtet er sich schon ein!“

Erle und Espe zogen gehorsam an, Lottchen folgte. Ihr eisengraues Fell hatte bereits dunkle Schweißflecken, weil sie sich aufregte. Aber Pferde sind Herdentiere und lassen sich von anderen mitnehmen. Darauf hatte Pölze gerechnet. So begann nun auch Unband, als seine drei Damen sich ins Geschirr legten, zu ziehen, und siehe da, der Vierspänner fuhr ohne Zwischenfall los, allerdings in einem nicht berechneten, ziemlich atemberaubenden Tempo. Pölze mußte loslassen und zur Seite springen.

„Laßt sie laufen, damit sie sich die Mucken abreagieren. Sie werden schon müde werden“, rief sie den beiden Kutscherinnen zu. Dann stand sie und sah das Wägelchen kleiner und kleiner werden.

Alles ging gut. Pferde sind wie Kinder: Solange man sie beschäftigt, machen sie keine Dummheiten. Natürlich war der kleine Wagen viel zu leicht für vier kleine Pferdekräfte, die im Grunde gar nicht so klein sind. Man rechnet, daß ein Shetlandpony in der Ebene das Vierfache seines Gewichts ziehen kann. Wenn es also an die drei Zentner wiegt, könnte es einen solchen Wagen allein im Trab über Land bringen, ohne Mühe. Hier waren es vier, die sich diese Aufgabe teilten ...

Kornelia und Renate auf dem Bock sahen mit Vergnügen, wie ihre Pferdchen dahindackelten. Ihnen lachte das Herz. Sie gaben einander halblaute Anweisungen, brachten es fertig, an einer Wegbiegung, wo eine andere Straße abging, sogar im großen Bogen umzudrehen, und fuhren nun wieder zu Pölze zurück. Die stand am Straßenrand und sah dem kleinen Gefährt entgegen.

„Wunderbar, wer sagt es denn!“ lobte sie. „Nun haaaaalt. Ja, Unband, du bist doch der Beste, mit drei Frauen zusammenzugehen und keinen Terror zu machen! Beim nächsten Turnier fahren wir alle Preise nach Hause! – Und nun will ich mal!“

Wirklich, die vier Pferdchen hielten. Unband hämmerte zwar mit den Vorderhüfchen wild auf die Erde, während er stand, aber Pölze war schnell auf dem Bock und nahm alle vier Zügel in die Hände. Renate sprang ab, um Platz zu machen, Kornelia blieb neben Pölze sitzen.

„Vorwärts, jawohl!“ kommandierte Pölze halblaut, und die vier zogen wieder an. Sie trabten gut und gleichmäßig, jetzt auch in vernünftigem Tempo. Pölze merkte mehr, als sie sah – sie konnte nur aus den Augenwinkeln nach hinten seitlich gucken –, daß Renate sich im letzten Augenblick hinten in den Wagen geschwungen hatte. „Gut so, wir brauchen Gewicht. Ho, hoooo, nein, hier wird nicht verrückt gespielt, immer mit der Ruhe.“ Sie sprach ständig mit ihren Pferden, auch beim Reiten, halblaut, beruhigend. „So, und nun etwas zulegen, ja zeigt mal, was ihr könnt ...“

„Darf ich mal kutschieren? Allein?“ fragte Kornelia begierig. Pölze gab ihr erst den rechten und dann den anderen Doppelzügel hinüber, immer auf die Pferdchen sehend, und Kornelia fühlte sich ins Kutschieren hinein. Annehmen, nachgeben, eine kleine Parade hier, ein bißchen Luft mehr für Espe. „Erle, komm, komm, meine Schöne. Nein, Lottchen, nicht aus der Reihe tanzen, so, siehst du ...“

Da geschah es.

Sie fuhren jetzt auf den Wald zu, einen ziemlich schmalen Weg. Dort sprang, kurz vor ihnen, vielleicht fünf Meter entfernt, ein Reh darüber, von links nach rechts, gleich darauf noch eins und das dritte. Meist sind es drei. Kornelia wollte das gerade sagen, als die Ponys reagierten. Lottchen warf erschrocken den Kopf, stemmte sich zurück, Espe zog noch vorwärts, und schon hatte auch Unband geschaltet. Wie verrückt drückte er nach rechts an die Deichsel, Erle mußte nachgeben, und so hing der Wagen mit den rechten Rädern überm Graben, der hier zwar nicht sehr tief war, aber immerhin tief genug, daß der Wagen kippte. Kornelia kam halb darunter, Pölze war eine Sekunde vorher abgesprungen, nach links.

Es gab ein heilloses Durcheinander von schlagenden Pferdehufen und zerrissenem Geschirr, schrilles Wiehern, und dazu bellten Tina und Zenzi, daß es klang, als probierten eine Kesselpauke und ein grelles Becken miteinander aus, wer lauter könnte.

„Hau, hau, hau!“ gellte Zenzi in den höchsten Tönen, und „Wuff wuff!“ tobte Tina dazu.

„Haltet doch die Klappe!“ japste Kornelia, die sich unter dem Wagen hervorarbeitete. „Renate, kannst du deinem Köter nicht das Maul zupeppen? Und du, Tina, gib endlich Ruhe, es ist ja nichts passiert.“

Nein, gottlob, nichts war passiert – außer zerrissenem Geschirr, einer kleinen Anzahl Schrammen und blauer Flecke und einer verbogenen Achse. Die war das schlimmste – aber Kornelia und Renate brachten es fertig, sie so weit wieder geradezubiegen, daß man zurückfahren konnte. Diesmal allerdings zweispännig. Lottchen und den kleinen Hengst als Handpferde daneben.

„Das ist sicherer. Wer weiß, ob uns nicht noch ein junger Elefant vor den Wagen kommt“, prustete Kornelia, als sie alles wieder leidlich in Ordnung hatten. „Ein Glück war, daß uns niemand gesehen hat! Ist dir auch wirklich nichts passiert, Pölze? Und der kommenden Tochter? Um die hatte ich am meisten Angst.“

„Alles in Ordnung, ich war ja schon runter“, erwiderte Pölze vergnügt. „Vor allem: alle Pferdebeine heil! Aber vierspännig fahren wir doch vielleicht nicht so bald wieder ...“

„... jedenfalls nicht, ehe besagte Tochter das Licht der Welt erblickt und im Körbchen liegt, während ihre Mutter kutschiert“, ergänzte Kornelia. Pölze lachte.

„Kutschiert hast du, bitte sehr, vergiß das nicht. Na, Hauptsache, es erfährt niemand. Wehe euch, wenn ihr im ganzen Leben auch nur eine Silbe davon erzählt! Ihr wißt, ich habe einen sehr, sehr gestrengen Eheherrn, vor dem ich riesigen Respekt habe.“ Sie lachten alle drei. In allerbester Stimmung kehrten sie heim.

2

Am anderen Morgen rief Kornelia bei Pölze an, bevor sie in die Schule fuhr.

„Alles in Ordnung?“

„Gottlob, ja.“

„Na, ich bin ja froh.“ Gerade kam Ulrike vorbei.

„Was war denn?“ fragte sie die Schwester.

„Mußt du alles wissen, du Neugierde?“ rief Kornelia patzig. Raus war sie. Ulrike sah ihr ziemlich böse nach.

„Man wird ja wohl mal fragen dürfen.“ Sie fand, daß mit Kornelia schon seit langem kein Auskommen mehr sei. Die Brüder, Martin und Manuel, wollten sowieso nichts von ihr wissen, sie interessierten sich zur Zeit für nichts, außer für ein Moped, das sie sich zurechtgemacht hatten, obwohl sie noch lange nicht im Kraftfahralter waren. Ulrike wußte, daß die Mutter die ganze Sache sorgenvoll beobachtete.

„Ein Glück, daß sie mich hat“, dachte Ulrike selbstgefällig und blieb vor dem Spiegel stehen, ordnete ihre Frisur, nahm noch einmal die Bürste, hielt den Kopf schief – „Ich lass’ jedenfalls die Haare wachsen. Bis auf die Schulter. Kein vernünftiger Mensch trägt ...“

Himmel, da fuhr der Bus! Ohne sie! Weg war er! Ulrike ließ die Haarbürste fallen und rannte, aber das nützte natürlich nichts mehr.

Nun mußte sie das Fahrrad nehmen, gerade heute, wo sie statt des Schulanzugs das helle kurze Kleid angezogen hatte. Aber es half nichts, sie konnte sich nicht mehr umziehen.

Ja, das Leben ist nicht so einfach, wenn man fünfzehn ist und eine schnippische Schwester hat, dazu zwei ruppige Brüder, und keiner versteht einen ...

3

Du, Kornelia, Bertram ist am Apparat. Ob wir heute abend hinüberkommen wollen“, sagte Frau Kayser und hielt die Hand auf die Telefonmuschel, „bist du fertig mit den Schularbeiten, oder ist es noch viel? Nein, erst wird alles fertiggemacht. Nicht mehr lange? Gut, wir kommen“, sagte sie in den Apparat. „Nein, die andern nicht. Sie müssen einmal zeitig ins Bett, jeden Abend wird es spät ...“

„Sie kommen, jedenfalls Charlotte und Kornelia“, sagte Bertram Werth und setzte sich wieder an den Abendbrottisch, wo Pölze den kleinen Berti fütterte. „Ja, Jupp auch, Guido nicht, er ist nicht da.“

Das waren seine Brüder.

Pölze fiel an seinem Tonfall nichts auf, sie hatte gerade ihren Sohn davor gerettet, sich zu verbrühen. Er hatte ihre Teetasse erwischt. Bei Berti mußte man dauernd auf der Hut sein, er befand sich im mühsamsten Kleinkindalter. Umgegossen hatte er die Tasse, Gott sei Dank nicht auf sich.

„Er ist schneller als der Schall“, lachte Bertram.

„Pfui, du kleines Ferkel“, schalt Pölze, „was trinkt deine arme Mutter jetzt? Man hat doch wirklich nichts als Ärger mit seinen Männern.“

„Findest du?“ fragte Bertram und blickte sie von der Seite an. „Aber du machst uns wohl nie welchen?“

„Nie. Womit sollte ich auch“, entgegnete Pölze mit treuem blauem Biedermannsblick, „ich tue und lasse doch alles genau, wie du es mir vorschreibst. Kennst du eine gehorsamere Ehefrau als mich?“

„Ich habe nur eine, mir fehlt der Vergleich ... Übrigens: in allem?“

„In allem“, antwortete sie sanft.

Gerade kam der frische Tee. Pölze ließ ihn genießerisch in die weit weggerückte Tasse laufen, während sie mit der linken Hand Berti femhielt. Da sie aber nur auf die Tasse achtete, hatte er in Sekundenschnelle die Zuckerdose erwischt und geleert.

„Dieser Bengel ist mir über. Hier, nimm deinen Sohn! Jetzt reicht es mir!“ brummte sie aufgebracht. „Eine einzige Tasse möchte man ja in Ruhe und Frieden trinken können. Ich freue mich jedenfalls auf unsere Tochter, die wird nicht so rabiat sein.“

„Wo Berti nur sein Temperament herhaben mag?“ fragte Bertram versonnen.

„Willst du etwa andeuten, er habe es von mir?“ forschte Pölze streitsüchtig. „Aber nun ab ins Bett, Bertram zwo, sonst gibt es noch einen Ehekrach.“

4

Bertram hatte vorgeschlagen, an diesem Abend Dias anzusehen. Er knipste leidenschaftlich gern und auch sehr geschickt.

Nachdem die Gäste gekommen waren, setzte man sich ins Nebenzimmer, wo schon alles vorbereitet war, und bald flimmerte es bunt über die Leinwand: Bilder von Berti, von den Pferden, Jagdbilder, auch reine Landschaftsaufnahmen. Herbstbeleuchtung macht sich immer gut, und Bertram hatte ein ausgesprochenes Geschick, schöne Ausschnitte, gute Beleuchtung und reizende Staffagen zu finden. Die Gäste genossen die Bilder und geizten nicht mit Lob.

„Und nun kommen noch ein paar, die ich mit dem Teleobjektiv, also aus ziemlich weiter Entfernung, aufgenommen habe, vielleicht sind einige nicht ganz scharf“, kündigte Bertram an. „Ich habe sie von – na, ihr werdet ja sehen, aus welcher Perspektive. Die Motive sind sehr lohnend, finde ich.“

Es wurde still im Zimmer, so still, daß man die Uhren an den Handgelenken ticken hörte.

„Wann – wann hast du denn das geknipst?“ fragte Frau Kayser nach einer Weile ihren Bruder. Alle anderen hatten geschwiegen.

„Vorige Woche“, antwortete Bertram harmlos. „Es ergab sich so. Ich war beim Mais gewesen und kam dann quer über die Wiesen, und da gefielen mir die Ausschnitte.“

Es waren Pölze, Kornelia und Renate Grünwald mit den beiden kleinen Wagen. Erst sah man, wie sie sich trafen, dann, wie sie umspannten, und dann den kleinen Viererzug. Pölze wagte bei jedem neuen Bild kaum hinzugucken, aber es blieb ihr nichts erspart, auch nicht das Kippen des Wägelchens und alles, was danach folgte. Bertram mußte einen kompletten Film verschossen haben, um die historischen Ereignisse dieses Tages lückenlos festzuhalten.

Die junge Frau Werth hatte das Gefühl, auf einem glühenden Rost zu sitzen, und Kornelia ging es ähnlich.

„Sosehr brauchtet ihr wirklich nicht zu heizen“, ächzte sie halblaut. Es war das erste Wort, das fiel nach dem „Genießen“ der Bilder. „Ich finde es ausgesprochen warm hier, könnten wir nicht ...“ Sie blickte zum Fenster hin, fluchtbereit.

„Aber nein, bleib nur bei uns“, sagte Bertram zärtlich, „und Sie, Angeklagte, erleichtern Sie Ihr Gewissen durch ein umfassendes Geständnis. War es ein hübscher Nachmittag?“

„Ich war schuld, ich allein! Ich hatte Renate gebeten, einmal mit ihrem Ponywagen zu kommen, und da trafen wir uns – und da ...“, stammelte Kornelia. Himmel, machte Onkel Bertram ein vertracktes Gesicht! „Es war das erstemal.“

„Und hoffentlich das letzte“, ergänzte Bertram, „jedenfalls, bis unsere Tochter einpassiert ist. Versprecht ihr?“

„Alles!“ beeilte sich jetzt Pölze.

„Alles! Daß wir dich aber nicht gesehen haben! Wo hast du gesteckt?“

„Das werde ich gerade verraten! Ich bin überall und nirgends, merk es dir.“ Damit war für ihn die Sache abgetan. Pölze atmete auf. Und auch Kornelia, der gar nicht wohl in ihrer Haut gewesen war, schöpfte wieder Luft. Sie wußte: Bertram trug nichts nach. Wenn er seine Meinung gesagt hatte, war es gut, und er kam nicht wieder darauf zurück. Immerhin war sie etwas skeptisch, als ihre Mutter ihr ein paar Tage später ausrichtete, Werths hätten angerufen, sie sollte heute nachmittag hinüberkommen.

„Wieder Dias ansehen?“ fragte sie und machte ein Gesicht, als wollte sie dann lieber nach Australien auswandern.

„Nein, sondern etwas anderes“, sagte Frau Kayser und lachte.

„Du weißt es schon? Bitte, bitte ...“

„Ich verrate nichts! Nun mach schon, daß du hinüberkommst!“

Da folgte Kornelia, und wahrhaftig, auf sie wartete eine Überraschung. Vor dem großen Herrenhaus in Niederwerth stand ein nagelneuer, halbgroßer Zweispänner mit Ledersitzen und heruntergeschlagenem Verdeck. Dieses Verdeck war denen der altmodischen Kutschen nachgemacht, sonst aber wirkte der Wagen modern und sehr flott.

„Bertram hat ihn gekauft, weil wir doch bisher für die Isländer keinen Wagen hatten“, erzählte Pölze, „gefahren sind wir bislang immer nur mit den Shettys, warum eigentlich? Sieh hier, für Berti!“

Sie war aufgeregt wie ein Kind am Weihnachtsabend, das seine Geschenke vorführt. Am Rücksitz gab es eine Leiste, in die man Bertis kleinen Autositz einhängen konnte, damit er sicher saß. Hinten war ein ordentlicher Gepäckträger angebracht, auch eine Bremse besaß der Wagen. Dies alles gab es beim Shetlandzweispänner nicht.

„Und wann spannen wir ein und probieren ihn aus?“ fragte Kornelia hingerissen.

„Jetzt gleich!“ sagte Bertram, soeben hinzutretend. „Und wißt ihr, wohin wir fahren? Zu Habermanns. Die haben gestern einen neuen Transport Isländer und andere Kleinpferde bekommen, die wollte ich mir gern ansehen. Was meinen die Damen zu dem Plan? Sind sie dafür zu begeistern?“

„Wir meinen, daß du der liebste, beste Ponyonkel von der Welt bist!“ rief Kornelia und fiel ihm ganz schnell um den Hals.

„Herrlich, herrlich!“

„Und wen spannen wir ein?“ fragte Pölze.

„Rodi und Grani!“ rief Kornelia stürmisch. Rodi war der kräftigste Islandwallach auf Niederwerth, erst vierjährig, Grani war zwar älter, aber auch schnell. Bertram hob abwehrend die Hände.

„Zum Ausprobieren nicht, würde ich sagen. Hjela und Jörp tun es auch. Ich habe sie schon hier, damit wir sie nicht erst von der Weide holen müssen.“

Er wies nach dem Stall. Kornelia ging hinüber. Sie durfte sich ihre Enttäuschung nicht anmerken lassen. Und es war jetzt nicht die Zeit für leichtsinnige Experimente. Also fuhr man mit den beiden Stuten ... Zu Habermanns zu fahren war auf alle Fälle lohnend, zumal es neue Ponys zu besichtigen gab.

Es waren etwa zwölf Kilometer, die man zurückzulegen hatte, und sie nahmen auch Berti mit, damit er seinen neuen Sitz im Isländerwagen einweihte. Erst kutschierte Pölze, bald aber gab sie Kornelia die Zügel.

„Du brennst doch darauf, oder?“

Natürlich war Kornelia begierig, fahren zu dürfen, wenn es auch nichts Aufregendes war. Hjela und Jörp gingen einen willigen, gleichmäßigen, aber letztlich lange nicht so rasanten Trab wie die vier kleinen Shettys.

„Sehr enttäuscht? Aber zuverlässige Pferde haben auch ihre Vorteile“, lachte Bertram. Kornelia wurde rot.

„Hast recht. Umgeworfen werden wir mit dem Wagen bestimmt nicht.“

Tina sprang nebenher, ihr behagte es sehr, so weit laufen zu dürfen. Und schließlich sah man das Wahrzeichen von Oberrot auftauchen, jenen gedrungenen, viereckigen Turm, der diesem Gut das Unverwechselbare gab. Habermann erzählte, wenn er gut aufgelegt war, immer neue Spukgeschichten, die sich angeblich in diesem Turm zugetragen hatten. Kornelia freute sich schon darauf und winkte, als sie den Gutsherrn sah – er ritt in seiner ganzen klapperdürren Länge von eins fünfundachtzig einen von den neuen Norwegern, und wieder einmal wunderte sich Kornelia, daß dies gar nicht komisch wirkte. Diese Pferdchen können gut von Erwachsenen geritten werden. Habermann kam sogleich herüber, als er erkannte, wer da mit dem neuen Ponywagen herankam. Er begrüßte seine Gäste freundlich, ein wenig gravitätisch, wie es seine Art war.

„Gott zum Gruß, edle Damen und nicht minder Herren – was verschafft mir die ungeahnte Ehre ...“

„Die neuen Ponys“, lachte Kornelia, „wir wollen sie ansehen. Dürfen wir? Wie viele sind es? Darf man auch mal eins reiten? Oder springen? Denken Sie, daß Sie den Transport noch im Herbst loswerden?“

„Viele Fragen auf einmal, und die letzte ist die schwierigste. Immer den Finger auf den wundesten Punkt gelegt, o holdes Kind“, Habermann grinste, „diese Sorge drückt mir das Herz ab. Im Frühjahr keimt die Tierliebe der Menschen wie das Gras auf den Koppeln, wenn gut gedüngt ist, im Herbst welkt sie dahin ... Dabei sind großartige Kerle dabei, kommen Sie, kommen Sie, Sie müssen sie sofort besichtigen. Wie ist’s? Tun Sie es nur mit den Augen oder auch mit dem ... Herzen?“ Er hatte vor diesem letzten Wort eine ziemliche Pause gemacht und sich ein wenig auf den rückwärtigen Teil seiner Hose geklopft. Kornelia lachte verständnisvoll.

„Natürlich mit letzterem, wenn man darf.“

„Ich bitte darum.“

Habermann hob das rechte Bein über den Pferdehals und hatte gleichzeitig den linken Fuß aus dem Bügel genommen. Nun glitt er seitlich vom Pony, sozusagen aus dem Damensitz, und stand. Kornelia sprang vom Wagen und kam heran.

„Läßt er aufsitzen?“ fragte sie halblaut.

„Gut gefragt. Er läßt! Bei jedem neuen Pferd fragen, nie vergessen. Wer es nicht tut, ist nicht, wie er vielleicht meint, sehr mutig, sondern ganz einfach dumm. Wenn Sie ein bißchen rückwärts rutschen und ihn gleichzeitig kitzeln, bockelt er bildschön ...“ Letzteres flüsterte er mit Verschwörermiene. Kornelia verbiß sich ein Lachen.

Und dann ließ sie den Norweger gehen, Schritt, Trab, Tölt, wendete ihn, Galopp. Es war ein etwas massiger, aber sehr heller Brauner. Er konnte nicht mehr ganz jung sein.

„Wie alt?“ fragte sie deshalb halblaut, als sie wieder neben Habermann hielt.

„Acht, im besten Mannesalter. Ich sehe, Sie wissen Bescheid. Es gibt aber auch Käufer, die nach der Farbe wählen ...“ Er grinste, was seinem nicht mehr jungen Gesicht unwahrscheinlichen Charme verlieh. Kornelia rückte ein wenig nach hinten und klopfte leicht mit den Hacken. Der Norweger ging wie auf Verabredung vorn und hinten hoch. Sie saß im Drehpunkt, verschmitzt lachend. Auch Habermann lachte.

„Ich sehe, ihr zwei versteht euch. Und wie war die Fahrt?“ wandte er sich an Bertram und Pölze. Pölze lachte: „Harmlos, aber schön. Unsere beiden, Hjela und Jörp, sind vor dem Wagen nicht die Schnellsten. Ihre Stärke liegt anderswo, mehr im Springen, vor allem bei Jörp. Nun, gesetzte Damen wie ich ...“

„... würden auch gern mal mit rasanten Isländern fahren“, ergänzte Habermann. „Kommen Sie, ich habe alles da, was das Herz begehrt.“

Man hatte die eine Scheune als Auffangstall umgebaut, da meist zweimal im Jahr ein Transport Pferde aus Island ankam. Habermann ging mit seinen Gästen hinüber. Wenn man eintrat, stand man im Mittelgang zweier Boxenreihen, die alle dreiviertelhoch verschalt waren. Aus jeder sah ein Ponykopf heraus. Das war ein Bild. Kornelia unterdrückte nur mit Mühe einen Entzückensschrei, und dann lief sie von Box zu Box, betrachtete, bewunderte, fragte. Die drei andern folgten ihr nach. Es war des Fragens kein Ende. Erst nach mehr als einer Stunde landeten sie im Haus und am Kaffeetisch, an dem Frau Habermann bereits wartete, ein wenig ungeduldig, aber doch verständnisvoll. „Wenn es neue Pferde zu sehen gibt, weiß ich schon, daß die Uhr nachgeht“, sagte sie ergeben.

Das Thema blieb natürlich auch am Kaffeetisch „vierbeinig“. Als Habermann hörte, daß Werths mit dem neuen Wagen bis zum Rosenhof fahren wollten, schmunzelte er ein wenig.

„Ich hätte einen Vorschlag. Ihre beiden Stuten sind nicht die Schnellsten, sagten Sie. Wollen Sie lieber zu der Fahrt zwei vom Transport, einwandfrei eingefahren, aber wirklich schnell? Damit Sie nicht ewig brauchen? Es sind die beiden im letzten Stand, erinnern Sie sich? Wir nennen sie Schnick und Schnack, weil wir ihre Namen nicht behalten können. Ich würde sie Ihnen borgen, denn so leicht kauft sie jetzt im Herbst keiner, und ich will sie nur zusammen abgeben. Vielleicht finden Sie auch unterwegs einen Interessenten?“

Bertram sah, wie es in Pölzes Augen zu funkeln begann.

„Erst müßten wir sie aber ausprobieren“, sagte er schnell. Habermann nickte.

„Natürlich. Wie wäre folgendes: Sie spannen sie vor Ihre hübsche neue Kutsche, und ich fahre mit Ihnen hinüber nach Niederwerth, meine Frau holt mich dann mit dem Auto zurück. Und Sie, Herr Werth, und Ihre Nichte reiten Ihre beiden Stuten. Einverstanden?“

So geschah es denn auch. Und dabei erlebten die Niederwerther, wie Isländer, gut eingefahren, im Geschirr gehen können. Pölze nahm nach ein paar Kilometern selbst die Zügel und merkte, welch ein Vergnügen es bedeutet, so hervorragende Islandponys vor sich zu haben. Strahlend bestätigte sie es Habermann.

„Schön, Sie können sie haben. Fahren Sie beide allein zum Rosenhof?“

„Koko will auch mit. Sie ist auch zur Hochzeit eingeladen, meine Schwester heiratet.“

„Oh, wie schade. Entschuldigen Sie, ich meinte nicht das zweifellose Herzensglück ihrer Schwester, sondern die Tatsache, daß diese junge Dame mitwill. Ich könnte sie hier so gut gebrauchen, sie könnte sicher gut Isländer vorreiten, wenn Kundschaft da ist. Sonst macht das mein Sohn, aber der befindet sich augenblicklich im Ausland, und ich brauche eine junge Kraft, eine weibliche wäre natürlich noch besser ...“

Pölze merkte genau, was Kornelia jetzt dachte.

„Wenn du lieber nach Oberrot gehst –“

„Oh, ich würde schon gern!“

„Wirklich?“

„Bestimmt, aber ...“

„Du könntest ja zur Hochzeit mit der Bahn kommen“, half Bertram, „wir fahren ohnehin etwas eher, weil wir endlich einmal Ferien machen wollen. Wenn du willst, bleib ruhig bei Habermanns und dreh seinen Kunden die Pferde an, und komm im letzten Augenblick mit dem Zug!“

„Oh!“ Kornelia war dunkelrot geworden. „Aber ist es nicht schuftig, ich meine –“

„Gar nicht schuftig. Bertram und ich fahren auch gerne mal allein mit Berti“, tröstete Pölze sofort. „Wir haben keine Hochzeitsreise gemacht, wie das bei Landleuten manchmal so ist. Nie haben sie Zeit. Nun können wir sie ja nachholen, wenn auch nicht ganz stilecht – ich meine, mit Berti und so weiter, immerhin kommen wir dann eher dazu als manche andere. Bertrams Vater machte seine Hochzeitsreise zur Silbernen, weil er vorher keine Zeit fand. Immerhin, erst müssen wir wohl meine Schwägerin fragen ...“ Sie sah ein wenig sorgenvoll zu Kornelia hinüber, und sie hatte recht vermutet. Sofort war deren Gesicht verbockt wie das eines Waldesels ...

„Mutter? Was kann Mutter dagegen haben?“ fragte sie schnippisch. „Ich bin schließlich erwachsen und kann in meinen Ferien tun und lassen, was ich will. Also das eine sage ich dir, Pölze: Ich frage sie nicht um Erlaubnis, daß du es nur gleich weißt.“

„So was kann man auch liebenswürdig äußern, meine sehr verehrte junge Dame“, schaltete sich hier Habermann in trockenem Ton ein. Es klang so, daß Kornelia über und über rot wurde. Pölze sah rasch weg. Trotzdem fand sie es gut von dem alten Kavalier; oft nützt es ja viel mehr, wenn jemand Fremdes etwas sagt, als wenn man es von den eigenen Angehörigen hört – und dann meist noch in dauernden Wiederholungen. „Mit Liebenswürdigkeit kommt man nämlich im Leben viel weiter, abgesehen davon, daß es netter klingt – aus einem so hübschen Mund“, setzte der alte Herr noch, jetzt ausgesprochen freundlich, hinzu. Kornelia sagte nichts. Später aber, als sie einmal einen Augenblick allein waren, murrte sie: „Du bist wohl trotzdem böse, daß ich abgesprungen bin?“ Pölze sah sie an, bis die Jüngere den Blick senkte, und schüttelte den Kopf.

„Böse. Du weißt genau, daß ich das nicht bin. Habe ich je etwas übelgenommen? Ich finde es nicht nett, mir das zu unterstellen.“

„Ich könnte es aber verstehen. Pölze, bitte – o Pölze, ich möchte einmal, einmal richtig erwachsen sein.“ Es klang wie ein Schrei, wenn es auch geflüstert war. Pölze konnte nicht anders, sie nahm die kleine Freundin ganz schnell in die Arme und drückte sie an sich.

„Das verstehe ich. Es ist eine schwere Zeit, die Zeit zwischen den Zeiten. Wir alle mußten durch, du auch, mein Liebes. Aber nun mache dir wenigstens hier keine Gedanken, zwischen uns ist alles in Ordnung, ob du mitfährst oder nicht. Und ich fahre wirklich gern einmal mit meinen beiden Männern.“

„Könntet ihr nicht so fahren, daß ihr uns, ich meine, Habermanns und mich, besucht?“ schluckte Kornelia.

„Ein Umweg wäre das schon“, sagte Bertram, „kein großer, aber immerhin. Nein, wir fahren doch lieber den direkten Weg, übrigens, natürlich keine Autostraße. Ich habe eine Wanderkarte, nach der wir uns richten können. Möglichst nur Feld- und Waldwege. Und zweitägig, so, wie Pölze damals mit Unfug fuhr, als sie mich hier verließ.“

Kornelia wollte alles ganz genau wissen, vertiefte sich zu Hause in die Karte, in die Bertram die gesamte Reiseroute rot eingezeichnet hatte, und schien überhaupt im Grunde ihres Herzens zu bedauern, daß sie nicht mitfuhr.

„Ja, ja, man kann mit einem einzigen Hintern nicht auf zwei Hochzeiten tanzen“, stichelte Bertram, als er sie bocken sah, „und verdreh gefälligst dem armen Habermann nicht den Kopf, du schwarzer Deibel, du!“

„Höchstens den Käufern, aber das ist ein gutes Werk“, konterte Kornelia. „Man soll jeden Tag ein gutes Werk tun. Wenn mir das gelingt, verkaufen wir in den Herbstferien den ganzen Transport, bäh!“

Sie entsprang.

5

Dünner Nebel lag über der Weite, als die junge Familie Werth im neuen Ponywagen das Dorf verließ. Es war noch früh, die Luft kalt, lebendig und ein klein wenig feucht. Der Wald zur Rechten, ein Stück von der Straße zurückliegend, fing schon an, sich zu färben, der Himmel schien klar oberhalb des Nebels. Pölze atmete tief.

„Komm, laß mich!“

Bertram gab ihr bereitwillig die Zügel. Und als sie die in den Händen spürte, straff zwischen Ring und kleinem Finger aus der Faust kommend, fühlte Pölze wieder einmal sekundenlang, daß sie glücklich war, randvoll, zersprengend glücklich. Solch einen Mann zu haben, dazu einen gesunden Sohn, ein weiteres Kind auf dem Wege, und mit all diesen Geliebtesten auf einer Reise zu sein im Ponywagen, der Heimat ihrer Kindheit entgegenfahrend – schöner konnte es wohl nie kommen im Leben. Sie seufzte tief auf.

„Das kam von Herzen“, sagte Bertram behaglich, während er sie von der Seite betrachtete, diese seine rotbackige junge Frau, „ich gäbe was drum zu wissen, wem dieser Seufzer galt.“

„Das wirst du nie erfahren“, erwiderte Pölze und sah geradeaus, „weißt du übrigens, ob sie autosicher sind? Dahinten ...“

Sie befanden sich noch auf der Bundesstraße, wollten erst nach etwa einem Kilometer rechts abbiegen und von da an Nebenstraßen benutzen. Schnack, der rechts ging, hatte den Kopf ein wenig gehoben und blähte die Nüstern. Er würde doch nicht ...

Nein, er machte keinen Rabatz. Der Autofahrer hatte auch rücksichtsvoll das Gas weggenommen, da er ein Gefährt auf der Straße sah, das anders war als die üblichen. Langsam fuhr er, zu ihnen herblickend, an ihnen vorbei. Die beiden nicht kleinen Ponys waren wirklich auffallend schön. Pölze sollte auf der weiteren Reise immer wieder erleben, daß jeder ihnen nachstarrte, jeder zweite ihnen zuwinkte und beinahe jeder vierte ihnen etwas nachrief. Kein Mensch ist mehr an Pferdewagen als Fortbewegungsmittel gewöhnt.

„Merkwürdig, daß wir so merkwürdig sein sollen“, sagte sie nachdenklich und beschrieb mit der Peitsche ein paar kleine Kreise in der Luft, „früher – ungefähr zweitausend Jahre lang – sind die Menschen mit Pferden gefahren oder geritten. Nun ist dies seit einer, seit zwei Generationen überholt, und schon hat man Seltenheitswert. So kurz ist das Gedächtnis der Menschheit.“

Die Abzweigung war gekommen, und Pölze lenkte nach rechts. Sie merkte selbst, wie sie sich entspannte: Dies waren die richtigen Wege für solch ein Gefährt. Ein wenig rumpelte es; Berti strampelte vergnügt mit den herabhängenden Beinchen. Am Waldrand angekommen, parierte Pölze durch, gab Bertram die Zügel hinüber und sprang vom Wagen. Sie hatte Brombeeren entdeckt.

„Da, die kannst du gleich essen und dich herrlich damit beschmieren“, sagte sie und füllte gleichzeitig Bertis vertrauensvoll hingereichte kleine Faust, „ganz, ganz frisch, ach, und so herrlich süß! Probier du auch mal eine Beere, großer Berti –“ Sie schob ihrem Mann eine besonders dicke Beere zwischen die Lippen.

„Und Pilze gibt’s auch.“

„Jetzt werden keine Pilze gesucht!“ rief Bertram in komischem Entsetzen. „Nein, Pölze, damit fängst nicht erst an!“ Er kannte seine junge Frau. „Wir wollen doch zum Rosenhof fahren und nicht jetzt loslaufen und uns von einem Pilz zum andern locken lassen. Wie hat der Wolf zu Rotkäppchen gesagt? ‚Aber geh nicht vom Weg ab ...‘“

„Unsinn, das hat die Mutter gesagt.“

„Woher denn, die Großmutter zum Jäger, und Jäger gehen mit Vorliebe vom Pfad der Tugend ab. Weißt du das nicht? Ihre Schutzpatronin ist die keusche Diana, aber sie selbst ...“

„Moment, das sind ja nette Geständnisse. Wo haben wir uns in Liebe gefunden, erinnerst du dich? Ich habe in Erinnerung: bei einer Treibjagd auf dem Rosenhof. Du warst selbst Teilnehmer und mußt es also wissen.“

„Ich? Wie kommst du denn darauf?“

Pölze war wieder aufgesprungen und hatte ihm die Zügel abgenommen. Schnick und Schnack fielen in Trab. In der Ferne tauchte ein Dach auf. Bertram, froh ob der Ablenkung, deutete darauf.

„Dort werden wir Rast finden, für eine halbe oder eine ganze Stunde. Der Wirt hat einen eingefriedeten Grasgarten hinter dem Haus. Hast du keinen Appetit auf heiße Milch?“

„O ja.“ Sie hielten, Pölze hob Berti heraus und ließ ihn laufen, während sie mit Bertram zusammen die Ponys ausspannte. Und dann saßen sie in der Sonne vorm Haus, in altmodischen Korbsesseln, die immerzu quietschten und stöhnten, wenn man sich ein bißchen bewegte, aßen selbstgeernteten Honig auf dunklem Brot und tranken Milch dazu, und dann rauchte Bertram, was er sehr selten tat, eine Zigarre.

Es war ein Ferienidyll von bemerkenswerter Vollkommenheit.

„Auf der ganzen Welt“, meinte er nach langem Schweigen, „gibt es zur Zeit einen einzigen Menschen, den ich beneide, und das ist Bertram Werth. Übrigens, da fällt mir ein, ich habe vergessen, Jupp zu sagen ...“ Er erhob sich und ging ins Haus. Pölze blinzelte und schloß dann die Augen. Sie schlief ein, schnell wie ein Kind, und wachte aus tiefster Versunkenheit erst auf, als Bertram sie sachte an der Schulter rüttelte.

„Wach auf, Pölze, ich würde dich gern schlafen lassen, aber ... kannst du nicht aufwachen?“

„Ja, ja.“ Es klang traurig und widerwillig, als wollte sie nicht aus dem Traum gerüttelt werden, dem Traum, den sie, wachend oder schlafend, so hatte träumen dürfen: Bertram einmal ganz allein für sich zu haben. Nachgeholte Hochzeitsreise – ach ja. Es war, als ahnte sie, was kam.

Nein, sie ahnte es nicht, jedenfalls nicht bewußt. Keiner hatte das geahnt.

6

Ich muß heim, Pölze, ganz schnell“, sagte Bertram eindringlich, als sie halbwegs wach und wahrnehmungsfähig war. „Es ist nötig, leider. Dem Wachmann ist einer durchgebrannt, hinten, an der Winterweide.“

Dies war ein Stück Land, das so hieß, weil man die Ponys auch im Winter dort im Freien lassen konnte – Wald und Gestrüpp waren vorhanden, wo sie sich schützen konnten, und außerdem hatte Bertram noch einen Schuppen bauen lassen, der, an drei Seiten geschlossen und nur an der windgeschützten offen, einen idealen Untertritt für die Ponys bildete. Dort bewahrte man auch die Halfter auf, um sie zur Hand zu haben, wenn man einmal herauskam und reiten wollte. Die Winterweide lag etwa drei Kilometer vom Haus entfernt.

Dies alles wußte Pölze natürlich, und sie sah es deutlich vor sich, während Bertram fortfuhr. „Er hat auch das Koppeltor aufgeschoben, ja, ob absichtlich, damit ein rechtes Durcheinander entsteht, wenn wir erst die anderen Isländer einfangen, oder aus Versehen oder in der Eile, wer weiß es? Jedenfalls sind alle weg.“

„Wieso aus Versehen?“ fragte Pölze, jetzt hellwach.

„Tja!“ Bertram hob ein wenig die Schultern. „Es kann sein, er hat sich einen der Isländer gegriffen und ist damit davon. Die Kopfstücke sind doch im Schuppen, wenn auch innen unterm Dach versteckt. Trotzdem ist es leichtsinnig von uns, daß wir das so halten und immer so gehalten haben. Bisher passierte nie etwas. Aber man kann es direkt als Einladung zum Pferdediebstahl bezeichnen. Wir müssen das künftig anders machen.“

„Hoffentlich nicht Jörp“, dachte Pölze inbrünstig und fragte dann: „Und alle sind weg?“

„Anscheinend. Ein paar kamen auf den Hof, sagte Jupp, die haben sie sich natürlich gleich gegriffen.“

„Welche, weißt du nicht?“

„Nein. Ich wollte nicht ewig telefonieren, und –“

„Fahren wir nun wieder heim?“ fragte Pölze zaghaft. Bertram sah sie an, schüttelte dann jedoch den Kopf, nachdem er ein Weilchen überlegt hatte.

„Ich glaube nicht. Weißt du was, fahr du weiter! Was sollst du jetzt in Niederwerth? Es ist sogar besser, du bist fort. Es ist immerhin ein bißchen unheimlich zu wissen, daß sich da einer herumdrückt ... Aber wir werden ihn schon bekommen und dingfest machen. Weit kommt der nicht! Schließlich aber muß ich dabeisein, wenn sich das abspielt, verstehst du.“

„Klar, das sehe ich ein.“ Sie dachte und sagte nicht, wie andere Frauen jetzt vielleicht getan hätten: „Und wenn du nicht zufällig angerufen hättest?“ Sie dachte nur: „Das muß in Ordnung kommen.“ Und daß es für Jupp allein schwieriger sein würde, wußte sie nur zu gut.

„Aber wie willst du zurück?“

„Der Wirt fährt mich, ich sprach schon mit ihm. Er hat einen Wagen. Wir sind schnell in Niederwerth, und du fährst inzwischen weiter. Es ist ja alles genau in die Karte eingezeichnet, jeder einzelne Weg, mit Rotstift markiert. Sobald die Sache in Ordnung ist, komme ich mit Jupps Wagen nach oder mit dem meiner Schwester. Einverstanden?“

„Natürlich. Da mache ich die Hochzeitsreise eben allein. Ach Bertram ... Aber Hauptsache, ihr bekommt ihn bald und ohne Zwischenfälle. Gib acht auf dich, Bertram, du, ja? Mach’s gut.“

Das mußte sie schon noch sagen. Bertram lächelte ihr zu, ehe er die Autotür zuzog. Sie sah dem immer kleiner werdenden Wagen nach, bis sie ihn nicht mehr erkennen konnte.

Dies alles war schnell und ohne zu großen Wortwechsel über die Bühne gegangen. Pölze stand nachdenklich da, die Hände in den Taschen ihrer weiten Jacke, und sah vor sich hin. Als sie sich umwandte, blickte sie geradewegs in das entsetzte Gesicht der Wirtsfrau.

„Müssen Sie jetzt ganz allein weiter mit den Pferden?“ fragte sie, und es klang, als meinte sie nicht „mit den Pferden“, sondern „mit den wilden Bestien“. Sie hatte wohl einiges am Telefon gehört und sich mancherlei zusammengereimt.

„Es sind keine Bengali-Tiger“, antwortete ihr Pölze und lachte. – „Und wenn es welche wären, und Bertram vertraute sie mir an, so führe ich mit Bengali-Tigern“, dachte sie. Bei dieser Vorstellung mußte sie lachen. – „Und allein bin ich auch nicht. Ich habe doch meinen großen Sohn bei mir.“ Sie hob Berti auf, der im Sand gespielt hatte, und stellte ihn auf die Beine.

„Berti ist sehr weit für sein Alter und ein ausgezeichneter Schutz für seine Mutter, nicht wahr, mein Schatz?“ Es war gut, vor dieser Frau die Gelassene zu spielen. Im Grunde hatte es sie ziemlich hart getroffen; jetzt endlich, endlich hätte sie einmal ihren Mann zwei Tage lang für sich gehabt, ohne Arbeit, ohne Besprechungen, ohne Telefon, ohne ewige Anfragen, was hier und da und dort zu tun sei, da mußte er auch schon wieder fort. „Er kommt mir nach, sobald alles in Ordnung ist, vielleicht schon heute nachmittag.“

„Wollen Sie da nicht solange hierbleiben?“ bot die Frau ihr an. Es war gut und mütterlich gemeint. Pölze schüttelte den Kopf.

„Danke, nein. Er sagte, wir sollten fahren, und da fahren wir. Berti und ich. Mit dem Wagen holt er uns überall noch ein.“

7

Kornelia – entschuldige! Kann ich dich bitte einen Augenblick sprechen?“

Bertram sah, daß er recht ungelegen kam. In der Reithalle standen drei Herren und sahen mit kritischen Augen zu, wie Kornelia einen der schlankeren, eleganteren Isländer vorritt, einen Rappen ohne Abzeichen, äußerlich sehr hübsch, aber kaum angeritten, wie Bertram sofort merkte. Kornelia versuchte das so gut wie möglich zu verdecken. Sie wußte, wie kindlich unbedacht die Isländerponylieferanten manchmal sind: Bestellt man zugerittene – dort sagt man „eingebrochene“ – Ponys, so kann es einem passieren, eins zu bekommen, das im ganzen Leben den Sattel bisher zwei Stunden und nicht länger trug. Bei dieser Gola schien es so zu sein.

„Was gibt’s denn?“ fragte sie, an ihn heranreitend.

„Ich brauche dich – und Tina“, sagte Bertram eindringlich und informierte sie kurz. „Natürlich ist die Polizei benachrichtigt, um den Gefangenen aufzuspüren, mir aber geht es um die Pferde. Sechs Isländer fehlen noch, sagte Jupp am Telefon – Jupp vertritt mich –, und Kronos. Ob sich der Gefangene für seine Flucht nun Kronos oder einen Isländer genommen hat – jedenfalls nur eins. Wir müssen aber auch die anderen finden. Mit Tina hättest du eine große Chance mehr als wir. Kommst du mit?“

„Natürlich. Sofort“, sagte Kornelia und warf beide Beine gestreckt nach hinten. Sie landete mit einem Sprung neben Bertram. „Bist du mit einem Wagen hier? Oder soll ich rüberreiten?“

„Mit einem Bekannten, ja. Er fährt uns nach Niederwerth. Danke, daß du mitkommst.“

Zwei Minuten später wußte Habermann Bescheid, Kornelia hatte sich verabschiedet. Tina sprang ins Auto, Kornelia kroch hinterher, und ab ging die Fahrt.

„Den Isländern macht es selbstverständlich nichts aus, wenn sie nicht sofort gefunden werden“, sagte Bertram unterwegs, „sie sind ja immer draußen und richten um diese Jahreszeit auch keinen erheblichen Schaden an. Aber Kronos. Er steht sonst nachts im Stall, er war zufällig ausnahmsweise mit den Ponys auf der Weide.“

Kornelia nickte. Sie war in Reithose und Jacke, wie sie von Gola gesprungen war, und lief sofort zum Pferdestall, als sie in Niederwerth ankamen.

„Komm, Tina, hier!“ Sie führte ihn in Kronos’ Stand, ließ ihn schnuppern, forderte ihn auf: „Such verloren, guter Hund, such verloren ...“

Bertram hatte inzwischen mit Jupp gesprochen, der am Hoftor auf sie gewartet hatte.

„Drei der noch ausstehenden Isländer sind da, fehlen also noch drei“, berichtete er, zu Kornelia in den Stall tretend, „ich habe sie hier hereingestellt.“

„Jörp und Blesa – darf ich Jörp nehmen, Onkel Bertram?“ fragte Kornelia, die diese Stute besonders liebte. Bertram nickte. Sie sattelten nicht erst, nahmen nur ein paar Stallhalfter mit.

Es wurde ein wilder Ritt. Tina, die Witterung aufgenommen hatte, setzte in gezielten, weiten Sprüngen davon, Kornelia und Bertram hinterdrein. Die Voraussetzungen für solch einen Querfeldeinritt waren ja die allerbesten; im Herbst richtet man keinen Schaden auf Feldern und Wiesen an, und der Untergrund ist so, daß man fast überall galoppieren kann. Das war gut. Tina legte ein unheimliches Tempo vor, und die Isländer ließen sich von ihr anstecken.

„Du, Onkel Bertram, die weiß genau, worum es geht!“ rief Kornelia einmal halblaut, als sie auf eine Rübenmiete zuhielten. Bertram meinte das auch. Tina lief nicht irgendwohin, um Kronos zu suchen, sondern verfolgte einen Plan. Jetzt umrundete sie die Miete und wurde auf der andern Seite wieder sichtbar. Bertram ließ seinen Isländer hinaufspringen und auf der anderen Seite wieder herunter, um abzukürzen und den Hund nicht aus den Augen zu verlieren. Natürlich dachte er, Kornelia würde es genauso machen.

Sie hatte auch die Absicht. Aber Jörp schien das unbequem zu finden. Sie setzte zum Sprung an – Bertram blickte sich zufällig gerade um, da erblickte er Pony und Reiterin genau in der Luft. Jörp war ab-, aber nicht auf die Miete aufgesprungen, sondern hatte sie kurzerhand einfach überflogen.

„Na, ob Kornelia den Sprung aussitzt –“ dachte Bertram leicht besorgt. Wie schnell man doch denken kann! Schon jagten sie wieder Seite an Seite.

„Dort!“ rief Kornelia und deutete leicht seitwärts. Man sah Pferde – sie kniffen die Augen zusammen, ritten jetzt genau gegen das Licht. Die fehlenden Isländer, wahrhaftig!

„Tina! Zurück! Tina! – Daß sie sie uns nicht aufjagt –“, japste Kornelia. Tina aber schien wirklich zu begreifen, um was es ging. Sie fuhr nicht wie eine Wilde zwischen die Ponys, die an einer Mohrrübenmiete scharrten, sondern umkreiste sie abwartend, bis die beiden Reiter heran waren. Bertram saß ab, legte ihnen – es waren nur zwei, Rodi fehlte also immer noch – die Stallhalfter um und sagte:

„Am besten, ich bringe sie zur Mühle, das ist nicht weit, und lasse sie vorläufig dort. Du suchst mit Tina weiter, Rodi muß noch gefunden werden – und Kronos. Wie wir uns verständigen? Am besten so: Jeder von uns ruft zu Hause an, wenn irgend etwas auszurichten ist. Auf diese Weise bekommen wir Bescheid voneinander. Sobald etwas Wissenswertes passiert, reiten wir ins nächste Dorf und telefonieren, sowohl du als auch ich.“

„Machen wir.“ Kornelia winkte ihm zu, während sie Jörp anspringen ließ. Tina zog bereits wieder in weiten Sprüngen vor ihr übers Feld ...

8

Pölze merkte schon eine Weile, daß sie falsch gefahren sein mußte. Wahrscheinlich hatte sie eine Abzweigung übersehen. Nun, dann nahm sie eben die nächste, so kam sie schon wieder auf den richtigen Weg. Wenn sie Birkelbach erreicht hatte, wollte sie daheim anrufen, dann erfuhr sie vielleicht schon, daß der Gefangene erwischt und sichergestellt war. So jedenfalls redete sie sich ein.

Im September sind die Tage kurz. Sie hatte nicht darauf geachtet und befand sich plötzlich in einer ziemlich schnell herabsinkenden Dämmerung. Nanu? Das Dorf, in dem sie übernachten wollte, ließ auf sich warten. Freilich, vorhin hatte sie eine Pause eingelegt, weil Berti einfach nicht mehr still sitzen konnte. Das war nicht eingerechnet gewesen. Sie versuchte, die Karte zu erkennen, und ihrer Meinung nach mußte Birkelbach unmittelbar kommen. Sie fuhr zur Zeit im Wald, da ist es ja dunkler als auf freiem Feld. Sie spähte nun ziemlich sehnsüchtig nach vorn: Sah man nicht bald Lichter, die menschliche Ansiedlungen ankündigten?

Während sie den Hals reckte, war ihr, als hörte sie hinter sich Hufschlag. Sie horchte – nichts. Die Wege hier waren unterschiedlich in ihrer Beschaffenheit, manchmal weich, so daß sie auch die Hufe ihrer Isländer nicht aufsetzen hörte, manchmal sehr unangenehm, nämlich mit Bauschutt und Ziegelbrocken aufgefüllt, die man hier in die größeren Vertiefungen geworfen hatte, wie das üblich ist. Dort hörte man natürlich jeden Schritt. Pölze, die jetzt ziemlich müde war, glaubte, sich geirrt zu haben, als sie plötzlich ein Wiehern hinter sich vernahm. Und nun wurde sie sehr wach.

Nein, Lichter waren noch nicht zu erspähen. Sie fuhr hier allein im Wald, auf einem Weg, auf dem sicher tagelang kein Mensch ging oder fuhr. Und hinter ihr war jemand, jemand zu Pferde.

Sie fühlte, wie ihre Kopfhaut eiskalt wurde, und sie hatte den Eindruck, als stellten sich ihre Haare einzeln auf. Über ihren Rücken lief es, als streiche jemand mit einer eisigen Hand darüber entlang. Himmel, sie, Pölze Werth, fürchtete sich. Gab es denn das?

Sie faßte die Zügel fester, ließ die Peitsche durch die Luft pfeifen und schnalzte mit der Zunge. Vorwärts – obwohl das ja wenig Sinn hatte. War ein Reiter hinter ihr, der ihr übelwollte – der Reiter, und sie wußte genau, an wen sie dachte, dann half alles schnellere Fahren nichts. Ein Reiter ist immer der Schnellere. Also, auszureißen hatte keinen Sinn. Anhalten? Ihn herankommen lassen? Ihn stellen?

Waffen würde er nicht haben. Woher wohl! Sie überlegte. Der Wachmann, der mit den Strafgefangenen aufs Feld ging, war immer bewaffnet, er hatte stets seine Dienstpistole bei sich, das wußte sie. Wenn er diesen überrannt und niedergeworfen hatte, konnte er ihm auch die Pistole abgenommen haben. (Es stellte sich später heraus, daß es sich wirklich so zugetragen hatte.) Pölze sah das klar vor Augen, sagte sich aber, die Möglichkeit, daß er keine Waffe hatte, sei genauso groß.

Außerdem: gesetzt den Fall, er hatte eine, warum sollte er sie auf sie richten? Um sich noch schuldiger zu machen und dabei keinen Vorteil zu haben? Soviel Überlegung müßte er eigentlich aufbringen, wenn er nicht ausgesprochen dumm war.

Vielleicht, um ihr Geld abzunehmen? Daß sie etwas bei sich trug, konnte er natürlich annehmen. Eins aber würde er bestimmt wollen, an einem lag ihm unter allen Umständen – an Zivilkleidung. In seinem Strafgefangenanzug hatte er keine Chance durchzukommen. Die Absicht, an Zivilkleidung zu gelangen, konnte ihn dazu treiben, handgreiflich zu werden, milde gesprochen. Daran war nicht zu deuteln. Pölze fühlte ihr Herz sich zusammenziehen, und wieder trieb sie unwillkürlich die Pferde an.

Vielleicht irrte sie sich doch. Vielleicht war da kein Reiter hinter ihr, es hatte nur irgendwo ein Echo gegeben, oder sonst ein Spuk narrte sie. Pölze war nicht umsonst auf dem Lande aufgewachsen, sie wußte, wieviel vorkommen kann, was einem als Spuk oder Bedrohung erscheint und nichts ist als eine Sinnestäuschung ist. Deshalb versuchte sie, ruhig zu bleiben und sich nichts einzubilden, sondern sich dies, was sie alles sekundenschnell, aber sehr deutlich gedacht hatte, auszureden. Würde der Strafgefangene ausgerechnet hier hinter ihr herreiten, wo es doch tausend und einen anderen Weg gab? Würde er sie überfallen wollen, sie, eine Frau, von der er höchstwahrscheinlich nicht einmal passende Kleidung zu erwarten hatte?

So sehr wahrscheinlich war das vielleicht nicht. Wenn er überhaupt wußte, daß sie unterwegs war, und das mußte er wissen, wenn er sie verfolgte –, dann war er auch darüber informiert, daß Bertram ursprünglich mitgefahren war und daß er also Gepäck, sprich Anzüge, im Wagen hatte.

Nun, Pölze Werth, was meinst du dazu?

Deubel auch, mußte ihr das passieren! Pölze fühlte, wie die Angst Herr über sie werden wollte. Einen Augenblick lang fand sie, daß das Leben sie schlecht behandelte: Sie war allein unterwegs, hatte ein kleines Kind im Wagen und ein zweites unter dem Herzen, und es wurde dunkel, ohne daß sie wußte, wo sie war. Genügte das nicht? Hätten nicht Frauen in ihrer Lage jetzt absolut den Anspruch darauf, „nicht weiterzuwissen“ und mitleiderregend in Ohnmacht zu fallen? Vor allem Frauen von früher, die, je zarter und anfälliger sie waren, desto höher im Preise standen?

Pölze fühlte sich versucht, diese Frauen zu beneiden. Aber schon im nächsten Augenblick aber erhob sich ein tapferer Wille in ihr. Sie hatte Zeit ihres Lebens mit einem etwas verächtlichen Mitleid auf solche Frauen herabgesehen und sie nicht für voll genommen. Sich ausreden, ich erwarte ein Kind, ich bin schwach, habt Mitleid mit mir?

Oh, danke. Ich erwarte ein Kind, nun muß ich Mut und Kraft für zwei haben, das klang schon anders! Pölze setzte sich aufrecht hin, drehte die Peitsche in der Hand um, so daß der dickere Kolben, an dem man sie sonst zu halten pflegt, nach oben zeigte und das dünne, schwippende Ende nach unten. Komm nur ran, mein Junge, dann sollst du was erleben! Ohne Gegenwehr bekommst du auch nicht einen Fetzen von Bertrams gutem Anzug, den er tatsächlich eingepackt und mitgenommen hatte, um damit auf Sveas Fest zu prunken.

9

So fuhr sie, die Peitsche kampfbereit in der Rechten, durch die schnell einfallende Dunkelheit, immerzu nach hinten lauschend. Übrigens wenn sie sich hatte einreden wollen, sie bildete sich die Hufschläge hinter sich nur ein, dann war das jetzt vorbei. Klack, klack, klack – sie hörte sie jetzt sehr deutlich, sehr nahe, nicht immer, aber oft. „Vorwärts. Schnick und Schnack! Lauft, was ihr könnt, vielleicht begegnen wir doch jemandem, der uns hilft.“

Die Ponys liefen. Sie liefen sehr sicher, schienen im Dunkeln gut sehen zu können. Pölze wagte nicht, anzuhalten und die Wagenlaternen zu entzünden, was längst hätte geschehen müssen. Berti schien eingeschlafen zu sein. Während des Kutschierens zog sie ihre Jacke aus – an ein anderes Kleidungsstück reichte sie von ihrem Sitz aus nicht – und legte sie um ihn. Es war jetzt kühl, kalt. Ja sogar empfindlich kalt. Und immer noch keine Lichter eines Dorfes vor ihr!

Bestimmt fuhr sie falsch, nun schon eine ganze Weile. Während sie das dachte, wurde ihr bei aller Kälte heiß vor Schreck. Die einzige Chance, die ihr blieb, war ja, so bald wie möglich in die Nähe von Menschen zu kommen. Wenn sie aber auf diesem vermaledeiten Waldweg weit um alle Ortschaften herumfuhr, die halbe, die ganze Nacht hindurch vielleicht?

Jetzt fühlte sie doch, wie die Angst und das Entsetzen sie überwältigen wollten. So ein Strafgefangener ist ja auch kein herzig-freundlicher Mitmensch, an dessen gute Seiten man appellieren könnte. Sie befand sich in wirklicher Gefahr, sie und ihre Kinder.

Mit einem plötzlichen Entschluß parierte sie durch.

„Haaaaalt! Oho, steh!“ befahl sie halblaut, die Zügel anziehend. Die Isländer gehorchten. Pölze wandte sich um. Lieber der Gefahr ins Auge sehen, als weiter so im Dunklen vor sich hin hasten und jetzt – und jetzt – gewärtigen, daß einem einer über den Kopf haute ...

„Kommen Sie ran! Was wollen Sie von mir?“ fragt sie halblaut, drohend. Jetzt, da die Isländer standen, hörte sie den Aufschlag des Reiters ganz genau hinter sich näher kommen. Er trabte, sie konnte es genau unterscheiden. Galopp ist ein Dreiklang, und für Schritt war es zu schnell.

„Also? Was haben Sie hier zu suchen?“ Berti schien dadurch aufgewacht zu sein, daß sie anhielt. Wie heißt es doch im Sprichwort? „Wenn die Mühle stillsteht, wacht der Müller auf.“

„Papa?“ sagte er. Es klang fragend. Pölze schnürte es den Hals ab. „Ja, wenn dein Papi hier wäre, kleiner Berti ... Aber auch deine Mutter ist dir Schutz und Schirm, glaub mir das. Sie läßt dir nichts tun, darauf kannst du dich verlassen. Deine Mutter hat keine Angst.“

Ohne weiter zu denken, sprang sie vom Wagen und erwartete den Reiter. Sie sah ihn jetzt ganz gut, ihre Augen hatten sich mittlerweile an die Dunkelheit gewöhnt, und es war keine pechschwarze Nacht. Wahrscheinlich würde auch der Mond bald kommen. Pölze hatte die Zügel fest um den Griff der Bremse gewickelt und ging dem Heranreitenden die letzten Schritte entgegen, faßte schnell in den Zügel.

„So. Was wollen Sie von mir?“

„Pölze, du?“

Kornelias Stimme! Pölze hatte einmal einen Film gesehen, da wurde die Szenerie von einem wildschießenden MG zu einem still im Bett schlafenden Kind überblendet. Sie hatte dies längst vergessen und dachte jetzt sekundenlang wieder daran. So war ihr zumute. Kornelia! Kornelia war der Reiter!

„Menschenskind, was machst du denn hier?“ war das erste, was sie herausbrachte, und Kornelia lachte: „Wir haben sie bis auf Kronos! Den aber finden die Männer bestimmt noch, außer der Gefangene hat ihn genommen. Und wie ich dich gefunden habe? Tina hat mich geführt. Dort, wo du falsch abgebogen bist, blieb sie stehen und jaulte, bis ich diesen Weg ritt. Großartig, nicht? Ja, Tina soll leben, sonst ritte ich, wahrscheinlich sonstwo und hätte dich nie eingeholt. Übrigens, wo ist sie jetzt? Tina! Tina!“

Das zweitemal rief sie laut. Beide horchten.

„Da“, sagte Pölze dann leise. Man hörte ziemlich entfernt die Hündin jappen und dann anschlagen, aufgeregt, wild.

„Die jagt! So klingt das, wenn ein Hund hetzt! Ich denke, sie ist sicher?“

„Tina jagt nie!“ rief Kornelia außer sich. „Nie! Das wäre was, wenn Tina jagte, wo bei uns so viel Wald ist. Die Förster würden sie mir ja sofort abknallen. Nein ...“

„Aber hörst du denn nicht ...“

Wieder lauschten sie beide.

„Ich muß hin. Ich muß zu ihr“, sagte Kornelia.

Pölze sah in der Dämmerung, wie blaß sie aussah. „Hast du eine Taschenlampe? Für alle Fälle, es wird ja jeden Augenblick dunkler, und im Wald erst recht.“

„Ja, hier.“ Pölze hatte eine aus dem Wagen geholt und gab sie der Jüngeren. „Ich warte hier. Von Zeit zu Zeit rufe ich, oder ich pfeife, damit du mich findest ...“ Kornelia mußte ja quer durch den Wald reiten. Sie nickte, und weg war sie.

Pölze wartete. Die Erleichterung, daß es Kornelia war und kein entsprungener Häftling, legte sich wie eine schwere Müdigkeit über sie. Sie setzte sich in den Wagen und stützte die Stirn in die Hand. Eine Weile, sie wußte nicht, wie lange, war sie wie abwesend, wie in einem Dämmerschlaf. Gleich darauf hörte sie brechende Zweige, Stampfen, Keuchen, und Kornelia war wieder da.

„Hast du sie?“ rief Pölze.

„Ja, hier ist sie. Du, wir müssen ihr viel abbitten, denk nur –“

Kornelia konnte kaum sprechen, so atemlos war sie. „Sie hat ein Reh gefunden, ja, aber weißt du, wie. Nicht gehetzt, ich sagte ja, sie hetzt nicht! Es hing in einer Schlinge! Daß es immer noch diese verfluchten Wilddiebe gibt, die Schlingen legen! Am Waldrand, dort –“, sie deutete mit der Gerte, „– hatte einer eine Drahtschlinge gelegt, und das Reh hing mit dem Hals drin. Das hatte Tina gefunden. Ich kam noch zurecht, habe es befreien können. So eine Gemeinheit! Nicht nur, daß sie die Rehe umbringen aus lauter Habsucht, sie tun es auch noch auf so schreckliche Art. Ich könnte solche Leute durchprügeln!“

„Das hätten sie weiß Gott auch verdient“, sagte Pölze grimmig.

„Und du hast die Schlinge aufbekommen?“ Ihre Stimme klang tief und empört, sie war nicht umsonst die Frau eines Waidmannes. Nichts haßt ein Jäger so sehr wie das Quälen der Kreatur.

„Ja, ich habe doch so ein Taschenmesser mit zehnerlei dran, mit Schere und Zange, Korkenzieher und dem allen. Manuel hat es mir zu Weihnachten geschenkt“, erzählte Kornelia. „Da hab’ ich den Draht durchknipsen können. Es war fast unverletzt, das Reh, und sprang sofort ab. Ach Pölze, wie gut, daß Tina es fand. Und wir dachten, sie hetzt.“

Sie war abgesprungen und liebkoste die Hündin zärtlich. Auch Pölze war sehr froh.

„So, jetzt fahre ich mit dir“, sagte Kornelia und band ihren Isländer an den Wagen, „gottlob, nun kommen wir endlich zur Ruhe. Nie im Leben dachte ich, als ich hinter dir ritt, daß du mich hören könntest und etwa annähmst, ich wäre der Leibhaftige!“

„Das nicht. Aber der Gefangene, das dachte ich doch. Das lag doch wahrhaftig nahe! Wer reitet denn sonst nachts durch die Gegend. Na, Hauptsache –“

„Hauptsache, du hast mir keine übergehauen, sondern dich höflich erkundigt, wer da kommt“, lachte Kornelia. Sie waren beide so froh und glücklich und erleichtert wie noch nie im Leben – glaubten sie. Kornelia kuschelte sich an Pölze, die hatte die Zügel wieder losgemacht und trieb ihre beiden PS an. Ach, wie wunderschön war es doch, endlich wieder beisammen und aller Gefahr entronnen zu sein.

10

Es dauerte noch ziemlich lange, bis sie die ersten Lichter sahen, eine Zeit, die Pölze im andern Fall sicher schwer zugesetzt hätte. Sie hatte sich mehr aufgeregt, als je ein Mensch erfahren würde, schämte sich darüber und tat forsch und vergnügt. Endlich, endlich das Dorf! Sie fanden den Gasthof sofort, und die Wirtin begrüßte sie voller Erleichterung. Bertram hatte schon zweimal angerufen und sich erkundigt, ob sie gesund eingetrudelt seien. Um neun wollte er es nochmals versuchen. Jetzt war es acht. Schnell die Pferde in den Stall, und hinein in die warme Gaststube!

Berti hatte nichts davon gemerkt, als er aus seinem Sitz gehoben wurde, er schlief, ins große Bett gelegt, sofort weiter. Pölze und Kornelia konnten unbesorgt hinuntergehen und auf Bertrams Anruf warten, während sie etwas aßen. Ach, es schmeckte so wundervoll zu zweit nach dieser abenteuerlichen Fahrt!

Und es tat so gut, so gut, mit Bertram zu sprechen, wenn auch über so viele Kilometer hinweg!

„Macht euch keine Sorgen um uns hier“, sagte er, „wir werden den Ausreißer bald haben. Fahrt morgen weiter. – Ach, bin ich froh, daß Koko bei dir ist! Ich komme dann direkt zum Rosenhof. Grüßt inzwischen.“

In der Nacht ging es Pölze schlecht. Sie war erst schnell und tief eingeschlafen, wachte aber gegen eins in der Nacht auf, weil sie entsetzlich geträumt hatte. Es ging um Bertram, und sie vermochte nicht, verwirrt und aufgeregt, Traum und Wirklichkeit zu unterscheiden, wie das nachts manchmal eben so ist. Sie hatte geträumt, daß jemand ihn verfolgte und mit einem schweren Gegenstand über den Kopf schlug. Er stand einen Augenblick noch still, mit einem sonderbar verwunderten Ausdruck in den Augen, dann drehte er sich auf eine merkwürdige Art und fiel zu Boden. Pölze versuchte, zu ihm zu gelangen, aber es ging nicht. Als sie wach wurde, war sie naß von Schweiß und weinte.

Sie versuchte, sich zu beruhigen, stand auf, trank einen Schluck Wasser, kroch wieder ins Bett. Aber an Einschlafen war nicht zu denken, es schüttelte sie, und sie merkte, daß sie Fieber hatte. Als ihr immer elender wurde, weckte sie Kornelia.

„Warte, das haben wir gleich!“ sagte diese sofort auf eine gute und nüchterne Art, die sehr an die ihrer Mutter erinnerte, bereit zu helfen. Sie kramte im Gepäck und förderte eine Wärmflasche zutage, die Pölze für Berti eingepackt hatte, füllte sie am Kran mit heißem Wasser und brachte sie Pölze.

„So, auf den Bauch damit. Du hast schlimm geträumt, da muß man das Blut vom Gehirn abziehen, das hilft.“

„Denkst du wirklich? Ich meine, bist du sicher, es war nur geträumt?“ murmelte Pölze, die es nur zu gern glauben würde. Kornelia lachte.

„Natürlich! Was denn sonst? Du hast gestern auf dem Wagen gefroren, weil du deine Jacke über Berti gelegt hast, wie sich das für eine treusorgende Mutter gehört. Aber erkältet hat sich diese Treusorgende eben. Und wegen Bertram hast du Sorgen, das beides wirkt zusammen. Weiter nichts als Fieberträume.“

„Aber – aber Bertram ...! Sie sind doch immer noch auf der Suche nach dem Gefangenen!“

„Woher weißt du denn das? Vielleicht haben sie ihn ja schon längst.“ Kornelia wühlte sich gerne wieder ins Bett, rückte zu Pölze heran und suchte nach deren Hand. „Wahrscheinlich sogar. Er ist auf Nummer Sicher und unter Dach, was man ihm wünschen sollte – draußen ist es kalt, und er würde frieren wie ein junger Hund. Also. Und Bertram hat mit Jupp einen auf den Schreck getrunken und schläft jetzt süß, so süß und gut, wie du jetzt auch gleich schlafen wirst. Und morgen ist dann bestimmt das Fieber weg, du bist gesund, und wir fahren auf den Rosenhof. Na, die werden staunen, wenn wir einziehen!“

„Aber – aber wenn –“

„Weißt du, was meine Mutter immer sagte, wenn es uns nachts schlechtging und wir fürchterliche Dinge geträumt haben? Wir Kaysers sind nämlich groß im Träumen, mußt du wissen. Da meinte sie: ‚Früh sieht man, daß es ein Handtuch ist. Nachts dachte man, es wäre ein Gespenst.‘“

Pölze mußte lachen.

„Vielleicht“, sagte sie. Sollte sie Kornelia wissen lassen, was sie von Träumen hielt? In Schweden jedenfalls gab es einen alten Aberglauben, der besagte, daß das, was man zum ersten Male unter einem fremden Dach träumte, unter dem man noch nie zuvor geschlafen hat, in Erfüllung geht. Eine der wenigen Erinnerungen, die sie noch an ihre Mutter hatte, war die: Mutter verabschiedete sich von jedem ihrer Hausgäste, die das erstemal bei ihr übernachteten, mit dem freundlich herzlichen Wunsch: „Träumen Sie was Schönes! Denn was Sie jetzt träumen, geht in Erfüllung!“

Sie sagte nichts davon. Kornelia war schon wieder halb eingeschlafen, dann aber wurde sie noch mal ganz wach.

„Weißt du, was ich geträumt hab’?“ fragte sie, als sie merkte, daß auch Pölze noch nicht schlief. „Wir sind weitergefahren – ich geritten, du gefahren –, und da haben wir zwei Reiter getroffen. Die nahmen uns mit, nicht als Gefangene, sondern sie luden uns ein, zu sich. Und sie hatten ein wunderschönes, riesiges Schloß mit einem weiten Hof, der stand voller Isländer ...“

„Ein Wunschtraum“, sagte Pölze und mußte ein wenig lächeln.

„Und?“ Solch ein Traum war ja nun sehr einfach zu erklären. „War ein Märchenprinz dabei?“

„Ja“, bestätigte Kornelia sofort, „ein sehr schöner, sehr netter. Der wollte mich auf sein Pferd nehmen, wie es im Märchen immer heißt, aber da hast du mich gestört und nach mir gerufen, und ich mußte aufstehen.“

„Du Armes“, Pölze lachte, „versuche, wieder einzuschlafen und an dieser Stelle weiterzuträumen. Aufs Pferd gehoben zu werden, von einem Märchenprinzen ...“

„Ich will es versuchen, kann aber nicht garantieren, daß es auch klappt“, murmelte Kornelia, schon halb von den Federbetten erstickt, die es hier in dem ländlichen Gasthof auf altmodische Weise und nach dem Motto „viel hilft viel“ für Gäste gab. Daheim schlief man unter dünnen Decken; solche Gebirge auf sich zu haben, das schuf natürlich Alpträume. Jedenfalls ...

„Nachts dachte man, es wäre ein Gespenst“, sagte sich Pölze, „Koko hat recht, es ist sicher nur ...“, und dann schlief auch sie wieder, und sie schlief sich, wie es ihrer Natur entsprach, gleich wieder gesund.

11

Na also“, sagte Kornelia am Morgen befriedigt, als Pölze zu sich kam. Sie stand, gewaschen, gekämmt, im Reitanzug mit blankgeputzten Stiefeln vor Pölzes Bett und lachte, daß man hätte denken können, sie habe vierundsechzig Zähne. Kornelia besaß das schönste Gebiß, das man sich vorstellen kann, weiß mit einem winzigen bläulichen Emailleschimmer und so ebenmäßig, daß nirgends auch nur die kleinste Lücke zwischen den Zähnen zu sehen war. Pölze hatte sie oft mit einem kleinen freundlichen Neid betrachtet.

„Ich war schon bei den Pferden, es geht ihnen gut“, erzählte Kornelia, „und Berti ist angezogen, hat gefrühstückt und sitzt auf dem Arm unserer Frau Wirtin wundermild, die ihm den ganzen Hof zeigt. Die einzige, die noch faul in den Federn liegt, bist du, und wenn du nicht jetzt mit der Schnelligkeit einer Leuchtrakete aufschießt und ganz gesund bist, bin ich ewig böse.“

„Ich bin ja gesund“, sagte Pölze.

Es war wahr. Sie fühlte sich wunderbar wohl und ausgeruht und hatte einen brüllgesunden Hunger.

„Kann man hier irgendwo duschen?“ fragte sie. Kornelia nickte. Während Pölze etwas später unter dem kalten, prasselnden Wasserstrahl stand, mußte sie über sich selbst den Kopf schütteln. Natürlich war es nur ein Handtuch gewesen, das Gespenst, das sie in der Nacht geängstigt hatte. Natürlich war ein Aberglaube nur ein Aberglaube. –

Es gab Eier und Speck und ein wundervolles dunkles Brot zu einem Kaffee, der leider so dünn war, daß man ihn durchaus auch für Tee hätte halten können, aber ...

„Des Lebens ungemischte Freude ward keinem Sterblichen zuteil“, zitierte Kornelia altklug, bei der es in der Schule zur Zeit gerade schillerte, wie sie es nannte. „Halte dich an die Eier, die sind unverfälscht und dazu billig.“

„Ja, leider. Eier kosten ungefähr soviel wie vor dem letzten Kriege“, sagte Pölze, die das oft von Bertram gehört hatte, „alles andere das Dreifache. Mit Eiern ist heutzutage nichts zu verdienen.“

„Alle Bauern klagen“, fügte Kornelia hinzu und köpfte ungerührt das dritte Ei, „sie haben vermutlich schon vor dem Krieg geklagt. So, nun sind wir satt bis abends, nun kann’s weitergehen. Mir juckt die Sitzfläche schon wieder nach dem Sattelleder.“

„Dabei reitest du ohne Sattel“, meinte Pölze vergnügt, „aber mir geht es ähnlich. Komm!“

Sie stand auf und fühlte im selben Augenblick einen ganz schnellen, ganz heißen Schmerz durch ihren Körper zucken. Gleich darauf war es vorbei, und sie wußte nicht einmal so recht, ob er Wirklichkeit gewesen war. „Uh –“, stöhnte es doch noch aus ihr, und Kornelia, die sie an der Hand mit sich gezogen hatte, blickte überrascht zurück.

„Was hast du?“

„Ach, mir war bloß so komisch. Ist schon vorbei. Los!“

Pölze spürte wirklich nichts mehr. Und dann sah sie Berti, der vom Arm der Wirtin aus zu ihr hinstrebte, lachend und zappelnd, nahm ihn und drückte ihn an sich. Im selben Augenblick ging das Telefon.

„Ich gehe schon!“ schrie Kornelia und rannte davon. Gleich darauf erschien sie mit strahlendem Gesicht wieder.

12

Der Ausreißer ist geschnappt, alles in Ordnung! – Jawohl, er hatte den Kronos genommen, und das wurde ihm zum Verhängnis. Ein Mann zu Pferde fällt eben heutzutage auf. Dem Pferd geht es übrigens prima, soll ich ausrichten, und Bertram käme so, daß er heute abend auf dem Rosenhof ist, nicht eher. Er will zunächst noch einiges regeln.“

„Gut, gut.“ Pölze war mit allem zufrieden, sie wußte ja nun, daß keine Gefahr mehr bestand. Dankbar und erleichtert kletterte sie auf ihren Wagen, und dann ließ sie die Peitsche schwirren. „Nun lauft, meine Gäule, ab geht die Post!“

„So ließe ich mich als ein Pferd nicht nennen“, unkte Kornelia und trieb ihren Isländer neben den anrollenden Wagen. „Gaul ist beleidigend für ein flottes Wagenpferd!“

Sie hatten gestern mehr als die Hälfte des Weges geschafft und konnten sich eigentlich Zeit nehmen. Aber die Ponys liefen eilig und eifrig, und jeder fährt lieber schnell als langsam. Pölze jedenfalls genoß das flotte Tempo, sie saß, angelehnt und bequem, und hielt die Zügel in der Linken.

„Hallihallo, wir fahren,

wir fahren in die Welt!“

sang sie halblaut. Kornelia ritt mit ihrem Isländer bald neben, bald vor dem Wagen. Es war köstlich, zumal das Wetter sich heute strahlend zeigte. „Ach, es ist eine Lust zu leben!“ dachte Pölze

„Guck, ein Reiter!“ rief Kornelia in diesem Augenblick.

„Der Märchenprinz!“ lachte Pölze. „Genau wie im Traum! Trägt er eine goldene Rüstung und einen weißbebuschten Helm?“

„Du glaubst es wohl nicht. Dort reitet aber wirklich einer“, erwiderte Kornelia und deutete mit dem Knauf ihrer Gerte, „nein, zwei sind es. Im Traum waren es übrigens auch zwei, wenn du dich vielleicht an meine goldenen Worte zu erinnern beliebst. Zwei, und einer davon ...“

„...nahm dich mit auf sein Schloß“, ergänzte Pölze.

„So war es“, bestätigte Kornelia ärgerlich, „wie es weiterging, habe ich, dank deiner Jammerei, nicht mehr träumen können, sonst wüßte ich es noch.“

„Jammerei! Herzlichen Dank. Hab du mal solches Fieber!“ brummte Pölze. „Es ging mir sehr schlecht, und ich war dem Tode nahe, habe es nur aus Rücksicht auf dich gut verborgen.“

„Aha. Siehst du, jetzt kommen sie, der Traum wird also wirklich wahr!“ bemerkte Kornelia aufgeregt, keinen Blick von den beiden Reitern lassend. „Im gestreckten Galopp, ein Glück, daß wir im Zeitalter der Stoppelfelder leben! Jetzt – hopp! Ach je, den hat’s geschmissen!“

Zwischen dem Stoppelfeld, das die beiden überquert hatten, und der geschnittenen Wiese mußte sich ein Graben befinden. Der eine Reiter hatte ihn gesehen und war gesprungen, der andere aber mußte ihn übersehen haben. Sein Pferd versuchte im letzten Augenblick, noch darüberzugehen, streckte sich in der Luft, aber es reichte nicht mehr. Mit den Vorderbeinen erwischte es noch den jenseitigen Grabenrand, mit der Hinterhand kam es nicht nach. Es mühte sich verzweifelt, Fuß zu fassen, und dabei räumte der Reiter den Sattel. Es war kein heroischer Sturz, sondern einer, der so komisch wirkte, daß sowohl Kornelia als auch Pölze vor Lachen herausplatzten, zumal man sofort sah, daß weder Reiter noch Pferd Schaden genommen hatten. Das Pferd stand augenblicklich wieder, und der Reiter krabbelte aus dem Graben, in den er rückwärts köpflings hineingesaust war, was ja immer ein überaus erheiternder Anblick ist.

Die Pferde dieser beiden jungen Männer waren übrigens auch Isländer. Diese Rasse, jetzt in Deutschland schon bekannter als vor zwanzig Jahren, da sie ganz neu importiert wurde, ist noch immer ein Grund für junge Reiter, einander anzusprechen, so, wie es Autofahrer desselben, ein wenig unüblichen Typs halten, die sich allerdings nur im Fahren grüßen.

Hier war der Sturz noch ein Anlaß mehr. Kornelia ließ ihr Pferd über den Straßenrand hinübersetzen und faßte den reiterlosen Isländer am Zügel. Gerade kam dessen Herr wieder auf die Beine. Er sah lustig aus: das Haar vom Grabenwasser angeklatscht, so daß er einer Robbe ähnelte, das Gesicht braun vom Moorwasser. Auch der Anzug klatschte und klebte.

„Sie sehen hervorragend aus“, grunzte Kornelia, „nein, zu schade, daß kein Spiegel greifbar ist! Oder hast du einen mit, Pölze?“ rief sie der Kameradin zu.

„Wozu? Brauchst du einen?“ fragte Pölze zurück und begann, in ihrem Reisesack zu kramen. Kornelia winkte lachend ab.

„Aber wo! Ich meine nur, er müßte sich bewundern können, so etwas sieht man nicht alle Tage. Sie müssen sich umziehen, Sie erkälten sich sonst“, fuhr sie dann fort, zu dem Gestürzten gewandt, und sie bemühte sich, ihr Lachen zu verkneifen. Er sah ziemlich kläglich zu ihr auf.

„Ja, ich glaube, ich muß. Wenn ich einmal Eindruck schinden will, geht es bestimmt daneben“, sagte er. „Ich wollte so richtig schneidig angaloppiert kommen ...“ Er versuchte, Teile seines Anzugs auszudrücken, was natürlich ein hoffnungsloses Unternehmen war. „Wir sahen Ihr Gespann und vor allem Sie, die Vorreiterin ...“ Dabei machte er ein bewunderndes Gesicht, das, naß und schmutzig, in der Wirkung etwas danebenging. In Kornelias Augen tanzten schon wieder tausend Lachteufel.

„Haben Sie weit nach Hause? Ich meine, zum Umziehen?“ fragte sie.

„Nicht sehr weit. Dort drüben ...“, er deutete hinüber, „liegt unser trautes Heim. Mit vielen anderen Isländern übrigens ...“ Er sah sie listig an. Sie biß sofort auf den Angelhaken.

„Wie vielen?“ fragte sie.

„Im ganzen, Hug, wieviel haben wir zur Zeit?“

„Dreißig!“ antwortete der andere.

„Dreißig Isländer?“ fragten Kornelia und Pölze wie aus einem Mund.

„Nicht alles Isländer. Es sind auch Haflinger, Bosnier und Norweger dabei.“

„Zucht?“

„Auch. Vor allem aber ...“

„Verleihstall. Wir sind ‚Klein Island‘, wenn Ihnen das ein Begriff ist.“

„Ah –“ Pölze und Kornelia öffneten beide zugleich den Mund zu diesem anerkennenden Ah, worauf nun wieder die zwei jungen Männer das Lachen bekamen. Sie unterdrückten es. Aber man sah, wie gut es ihnen tat, ein Begriff zu sein.

Pölze und Kornelia hatten natürlich in einschlägigen Zeitschriften Annoncen gefunden: „Ponytrekking durch Deutschland, Unterkunft, Gepäckbeförderung, fröhliche Abende mit Weinproben, Frühstück und Versicherung inklusive –“ Billig war das Ganze nicht. Aber heutzutage saß ja das Geld allen Leuten locker, und Reiten war große Mode. Leider, dachte Pölze oft. Früher waren es einzelne Verschworene, die ritten, oft heimlich, um den Spott der andern nicht herauszufordern oder das beliebte: „Die hat’s nötig, auch noch zu reiten!“ Jetzt gab es kaum eine Familie mehr, wo nicht Sohn oder Tochter, Nichte oder Enkel ritt und natürlich schon soundso viele Turniere gewonnen hatte. So viele Turniere gab es gar nicht in der Bundesrepublik, wie da gewonnen wurden, genau wie jener Araber im letzten Krieg, der so feurig war, daß ihn immer nur der Kommandeur und derjenige reiten konnte, der davon erzählte. Dieser Araber hatte, wie so manche Legende, ein ewiges Leben. Hier aber, so dachten Pölze und Kornelia genau parallel, waren die Angaben der jungen Männer ja schnell nachzuprüfen und konnten somit eigentlich keine reinen Angebereien sein. Hier hatten Lügen sehr kurze Beine.

„Wollen Sie uns denn nicht das Vergnügen gönnen und unsere Pferde ansehen?“ fragte der Nasse, der inzwischen ein wenig zu tief in Kornelias schwarze Augen gesehen zu haben schien, lockend und werbend. Sie lachte.

„Warum nicht, Herr Froschkönig?“ Froschkönig statt Märchenprinz – so geht es einem, dachte sie. Aber sei es drum, wenn man dabei dreißig Isländer kennenlernt ...

„Pölze, wollen wir? Zeit haben wir ja, wenn Bertram sowieso erst heute abend auf dem Rosenhof sein will.“

„Schön, wir wollen!“ entschied Pölze sogleich. Und Kornelia setzte hinzu: „Aber nur, damit Sie zum Umziehen kommen. Wohin?“

„Hier herüber!“

Der zweite Reiter wies mit der Gerte auf einen Übergang über den Straßengraben. Hier führte ein halbbreiter Feldweg, richtig urig, Spuren rechts und links und in der Mitte eine Grasnarbe, geradewegs nach Norden, also rechtwinklig von ihrer eigenen Richtung ab.

„Weit?“ fragte Pölze noch.

„Höchstens drei Kilometer.“

„Also los!“

Kornelia war schon angetrabt, die Ponys folgten. Rechts und links des Wagens ritten die jungen Männer, der Jägersmann – er war in grünen Loden gekleidet – und der Froschkönig. Kornelia hatte ihn bereits so getauft. Und Pölze unterhielt sich mit den beiden, während Kornelia vorn ritt. Berti hatte die Fahrerei, deren Zweck er nicht einsah, satt und strampelte und wollte aus seinem Sitz heraus. Schon deshalb war es geraten, eine Pause einzulegen, dachte Pölze zufrieden.

13

Das Haus, zu dem sie gelangten, war hübsch und sauber, ein wenig kahl, eine langgestreckte, niedrige Baracke, einstöckig. Jäger und Froschkönig sprangen ab und banden ihre Pferde an, Pölze parierte durch und hielt. Die beiden jungen Männer überstürzten sich, ihr beim Ausspannen zu helfen. Sie durfte keine Hand rühren. Es tat wohl, so behandelt zu werden. Dann wurden sie und Kornelia ins Haus gebeten.

Pölze hatte sich unwillkürlich eine Junggesellenbude vorgestellt, ähnlich der, die sie damals in Niederwerth angetroffen hatte, als sie erstmals die drei Brüder dort besuchte. Mit leeren Flaschen überall, unabgewaschenem Frühstücksgeschirr, vollen Aschenbechern und einem halben Rittergut Erde auf den Teppichen oder darunter. So wunderte sie sich ein bißchen. Der Flur war ordentlich, das Wohnzimmer, in das sie gebeten wurden, sauber, gemütlich, geschmackvoll. Niedrige Zimmer mit breiten Fenstern sind ja immer leicht wohnlich zu gestalten. So setzte sie sich vergnügt auf die breite Eckcouch und sagte nicht nein, als der Froschkönig sie bat, einen Kaffee mit ihnen zu trinken.

„Ich muß mich nur schnell umziehen“, sagte er und entschwand in Eile. Der Jägersmann blieb eifrig bemüht, inzwischen bei Kornelia einen guten Eindruck zu machen. Er erzählte und zeigte Fotos. Pölze lobte den gepflegten Raum.

„Wenn man bedenkt, daß Sie hier als zwei Junggesellen – das sind Sie, doch? – ohne weibliche Hilfe hausen, dann ist das höchst anerkennenswert.“

„Sie sagen es, Gnädigste“, fiel hier der Froschkönig ein, der eben, frisch gekleidet, mit Scheitel und blank geputzten Stiefeln wieder hereinstürmte, ein Tablett in den Händen, „und fragen Sie mich, warum. Weil ich es bin, der hier verantwortlich zeichnet. Wir haben damals, Hug und ich, als wir mit unserm Plan an die Ausführung gingen, geknobelt, wer was tun muß, wer die Innenseite und wer den Außendienst versorgt. Mich traf es innen – es traf mich schwer. Ich würde viel lieber draußen bei den Ponys arbeiten, aber, wie gesagt, das Los entschied, und ich zog das dunklere. Daß Sie meine Arbeit loben, tut meiner verwundeten Seele wohl.“

„Wirklich! Und wenn es draußen ähnlich ist wie hier ...“ Pölze sah sich um. „... dann, meinte ich, müßten Sie zu Ihrem Ponytrekking den größten Zulauf haben. Nun erzählen Sie: Wer kommt zu Ihnen, wie verstehen Sie sich mit ihren Kunden, wohin reiten Sie, was kostet das alles? Ich habe schon eine Menge über Ponytrekking gelesen, es aber noch nie mitgemacht, da wir selbst Ponys haben.“

„Kunden, wie Sie es nennen, kommen aus allen Berufs- und Altersschichten“, erzählte der Froschkönig bereitwillig, „vom Generaldirektor über den Schauspieler bis zum Rentner oder der Rentnerin, von Kindern und Jugendlichen gar nicht zu reden. Die hängen uns die meist begüterten Eltern für die Ferien auf, um ungestört nach Teneriffa oder Südafrika reisen zu können, Geld spielt heute bei vielen keine Rolle. Aber auch die etwas weniger reichen Leute, wenn ich so sagen darf, bezahlen lieber für ihre Kinder hier einen Ferienaufenthalt, als daß sie sich selbst in dieser Zeit um sie kümmern, mit ihnen wandern, schwimmen oder sonst etwas Bescheideneres unternehmen. Sie wollen ihnen etwas bieten, sagen sie, und Reiten ist halt Mode. Meiner Meinung nach wollen sie sie auf gute Art los sein. Viele dieser Kinder schlagen erstaunlich gut ein, sie müssen nämlich dafür, daß ihre Eltern tüchtig zahlen, ganz hübsch arbeiten, mein Freund Hug sorgt auf seine bewährte Weise dafür.“

Er blinzelte zum Jägersmann hinüber, der empört unterbrechen wollte, wischte aber seine Einwände sofort mit einer Handbewegung weg und beschwichtigte: „Sie tun es gern, das stimmt. Neulich kamen Eltern, die ihr Kind abholen wollten, und zeigten mir den Brief ihres Sprößlings, übrigens weiblichen Sprößlings. ‚Wir haben den ganzen Tag geschrubbt und geputzt‘, schrieb dieses Mädchen, das herkam mit Langhaar bis über die Schultern, spitzen Schuhen und Fingernägeln, so lang wie ein Heldengedicht, ‚und Mist gefahren. Alles, was wir zu Hause nie dürfen.‘ Wörtlich. Ist das nicht wundervoll?“

Pölze lachte.

„Gut so. Es gibt meines Wissens ein Sanatorium für managerkranke Nabobs und deren Frauen. Dort muß man auch für teures Geld schuften, Kühe melken, Gärten umgraben und ähnliches. Die Leute werden dabei gesund und froh.“

„Na eben“, sagte der Froschkönig, „aber reiten müßten sie auch dürfen, finde ich.“

„Dürfen sie das denn nicht?“ fragte Kornelia erstaunt.

„Natürlich, aber höchstens eine Stunde am Tag. Mir erscheint das immer, in Anbetracht der Arbeit, die sie leisten, etwas wenig.“

„Sie haben meist genug, wenn ich sie ordentlich jage“, brummte der Jägersmann. „Bekanntlich löst sich die Tapete auf der Rückseite dieser Leute, die es nicht gewohnt sind zu reiten, leichter als bei unsereinem, und dann macht Reiten nur noch den halben Spaß. ‚Wer selten reitet, dem tut der A ... weh‘, heißt ein alter Reiterspruch. So schone ich sie, wenn sie geschont werden wollen, und sie danken es mir. C’est tout. Aber du weißt ja immer alles besser. Und sobald ein wirklich hübsches Mädchen dabei ist, willst du Außendienst machen, aber nur dann.“

„Gelogen, gelogen!“ rief der Froschkönig wütend, und Pölze und Kornelia amüsierten sich herzlich über das wilde Hin und Her, das jetzt losging und viertelstundenlang nicht aufhörte.

„Er ist eben beleidigt, daß er die Rolle der Hausangestellten zog“, sagte der Jägersmann abschließend, und der Froschkönig zeigte ihm wütend drei Vögel hintereinander.

„Nimm dich nur in acht, daß dir deine Hausangestellte nicht kündigt!“

„Wie wäre es, wenn Sie sich jetzt erst einmal versöhnten und uns Ihre Ponys zeigten?“ schlug Pölze vor. „Ewig können wir unsere Reise nicht unterbrechen, und die Ponys sind ja nun einmal die Hauptsache.“

„Erst noch mein weiteres Innenleben“, beschwor der Froschkönig, „kommen Sie, auf die Zimmer bin ich besonders stolz. Alles selbst gemacht, die Trennwände gezogen, das Licht installiert. Hier –“ Er ging voran, den Flur entlang, öffnete eine der vielen Türen. Ein sehr kleines Zimmer mit zwei Etagenbetten, also für vier Mann, schmale, verschließbare Spinde, auch vier, eine Tischplatte, unterm Fensterbrett herausklappbar, vier Schemel. Die Wände grün gestrichen und die Gardinen passend. Es sah süß aus und genügte für einen Ferienaufenthalt, bei dem man die meiste Zeit draußen war, bestimmt.

„Waschgelegenheit?“ fragte Pölze nach dem ersten Blick.

„Hinten gemeinsam. Einer für Jungen, einer für Mädchen. Kommen Sie!“

Dort gab es Waschbecken und Duschen, primitiv, aber ausreichend. Pölze betrachtete alles genau und sehr nachdenklich, Kornelia strebte weiter, zu den Vierbeinern. So verließen sie das Haus und folgten einem kleinen Weg, der durch Gebüsch und Gesträuch führte. Ein Glück, daß hier welches stand, denn was man nun, da der Blick frei wurde, zu sehen bekam, war weniger schön.

Es mochte eine stillgelegte Fabrik sein, deren Mauern hier noch standen, teilweise wenigstens. Überall jedenfalls lagen Trümmer, Eisenträger, verrostete Gartenzäune, Tür- und Fensterrahmen, Blech, Schutt, und ein paar Autoleichen glotzten einem mit toten Scheinwerfern entgegen. Nach ein paar Windungen des Weges kamen sie zu einer halb eingestürzten Halle. Zwei Wände standen noch, im Winkel zueinander, so daß sie eine Ecke bildeten, an deren inneren Seiten eiserne Raufen befestigt waren. Hier standen die dreißig Ponys, von denen die Freunde gesprochen hatten, knietief im Stroh, das sicher nicht allzuoft gewechselt wurde. Mitten auf dem Platz befand sich eine ausrangierte Zinkbadewanne, in die ein Schlauch hineinhing. Darum herum war Morast. Pölze sah es mit ziemlichem Schauder.

„Ja, das sind unsere Pferde, wetterhart und anspruchslos“, sagte der Jägersmann stolz. „Von zu Hause – ich bin Westfale – kenne ich nur Großpferde, und da muß man ja umlernen. Ponys wollen winters und sommers im Freien sein, sie brauchen keine Pflege, sind genügsam und hart im Nehmen ...“

Pölze hatte das Gefühl, als läse er aus einem Prospekt vor. Sie kannte Isländer nun auch schon ein paar Jahre lang, aber ...

Übrigens stand auch in Kornelias Gesicht ein ganz deutliches Aber oder sogar mehrere.

„Wir putzen unsere Isländer aber doch“, sagte sie, als er einmal eine Pause machte, „jedenfalls vor dem Reiten, und pflegen die Hufe –“ Sie hatte sich unauffällig gebückt und danach gesehen.

„Und ein Stall ... natürlich ein kalter mit offenen Fenstern, aber trocken von unten und ganz zugfrei, und mit Jaucheabfluß, ist bestimmt keine Verweichlichung.“

Der Jägersmann sah sie verständnislos an.

„Vielleicht. Wenn man ihn hat. Sonst aber ... es steht doch überall so nachzulesen. Und wir machen auch immer wieder die Erfahrung, daß es geht.“

„Wie lange reiten Sie denn Ihre Isländer mit den Kunden?“ fragte Pölze jetzt vorsichtig.

„Zwei Jahre im Verleihstall. Dann verkaufen wir sie gewöhnlich an Private und beziehen neue. Gut eingerittene Isländer wird man immer los.“

Zwei Jahre. Wenn man ein Pferd gerade in allen – oder beinahe allen – Eigenheiten kennt. Wenn man es liebgewonnen hat und sich mit ihm eins fühlt. Aber wahrscheinlich sind manche dann kurz vor dem Lahmen, dachte Pölze betrübt. Sie streichelte das ihr zunächststehende Pony und sprach mit ihm. Kornelia ging zwischen den Isländern umher, suchte und spähte.

„Der da ist gut“, sagte sie einmal, auf einen klobigen Rotschimmel zeigend, „ein ausgesprochener Gewichtträger, ordentlich in den Beinen. Und die Stute dort!“

„Ist auch unsere beste Zuchtstute. Eyglo“, erklärte ihr der Jäger, „sie bringt schöne Fohlen und läßt sich ohne Schwierigkeiten bis zum letzten Tag reiten.“

„Bis zum letzten?“

„Na, von Kindern eben. Mehr Schritt als anderes. Hat noch nie verfohlt.“

Pölze war still geworden, sehr nachdenklich. Sie hörte zu, Kornelia dagegen fragte und fragte. Schließlich brachen sie auf. Der Froschkönig erbot sich großzügig und freundlich, ihnen noch ein Stück des Weges das Geleit zu geben.

„Morgen kommen neue Reitkinder, da wollen wir heute noch mal unsere Freiheit genießen. Er“ – er wies auf seinen Freund – „reitet dann ja mit den Kindern aus. Ich muß putzen und kochen –.“ Er zog ein Gesicht.

„Nehmen Sie den Rotschimmel“, flüsterte Kornelia ihm zu, „ich möchte ihn nachher mal probieren.“ Er zwinkerte ihr zu und holte das Kopfstück. Kornelia streifte es mit einem kurzen Blick. Na, geputzt war es wochenlang nicht, und das Gebiß.

Doch, das Gebiß war blank. Gottlob, wenigstens das!

Er halfterte auf und nahm keinen Sattel. Das gefiel ihr. Ganz ahnungslos oder gleichgültig war er wenigstens nicht.

„Darf ich?“ fragte sie und glitt auf den Rücken des Wallachs, nachdem dessen Besitzer ihr zugenickt hatte. Sie ritt ihn im Schritt bis zum Haus, dann ein Stück Trab. Zurück ließ sie ihn dann einmal in Galopp gehen.

Oh, er ritt sich gut, großartig. Sie hob das Bein über seinen Hals und rutschte hinunter, lobte und liebelte ihn. Sie hatte gleich Gefallen an ihm gefunden.

„Ein feiner Kerl bist du, ja, ja ...“

„Wenn nur nicht immer die Schwergewichtigen drauf säßen!“ murrte der Froschkönig. „Überhaupt, er ...“ Wieder wies er mit dem Daumen nach dem Freund. „... läßt die Isländer schon ab drei Jahren unterm Reiter gehen. Das ist doch tatsächlich etwas zu früh, was meinen Sie dazu?“ wandte er sich an Pölze.

„Ist es auch“, sagte sie schnell, froh, daß dieses Thema von ihm aus zur Sprache kam, Sie hatte sich über einige Senkrücken schon Gedanken gemacht.

„Höchstens Kinder!“ verteidigte sich der Jägersmann. „Und Isländer, die hier aufgewachsen sind, kann man auch schon zeitiger reiten als importierte, das steht in jeder Fachzeitschrift.“

Sie verabschiedeten sich von ihm, und Pölze stieg in den Wagen. Kornelia und der Froschkönig ritten voran. Pölze war sehr nachdenklich geworden und vermißte keine Unterhaltung.

14

Später wechselten Kornelia und ihr Begleiter die Ponys für eine Weile. Pölze merkte genau, wie bewundernd seine Augen an Kornelia hingen, und war stolz auf ihre kleine Freundin. Die sah auch bezaubernd aus, die dunklen Haare verwirrt, die Augen blitzend vor Lust am Reiten. Einmal, als sie auf die Karte sahen, fragte Pölze, wie weit er noch mitkäme. Sie wollte nicht, daß er zuviel von seiner wertvollen Zeit opferte.

„Wenn ich darf, noch ein kleines Stück“, antwortete er, aber es klang, als sagte er: „Bis ans Ende der Welt!“ Pölze lachte. Gerade kam ihnen ein Auto entgegen – sie fuhren eine kleine Strecke die Bundesstraße –, fuhr auf die von ihnen aus gesehen rechte Seite der Straße herüber und hielt genau vor den Ponys, die Pölze natürlich rechtzeitig zum Stehen gebracht hatte. „Der ist wohl nicht recht gescheit!“ rief Kornelia empört, Pölze aber lachte. Sie hatte von Anfang an geahnt, was hier gespielt wurde, und sprang aus dem Wagen.

„Onkel Hipp, Onkel Hipp!“

Ja, er war es, der Onkel und geliebte Pflegevater, bei dem sie groß geworden waren, Svea und sie, und nach ihm kämpfte sich Tante Ulle aus dem Wagen, noch immer gleich rotwangig, rund und geschäftig wie eh.

„Guten Tag, Tante Ulle. Habt ihr auch Svea mit?“ wollte Pölze wissen, nachdem sie umarmt und geküßt worden war und wiedergeküßt hatte. Tante Ulle verneinte.

„Die bereitet doch das Fest vor. Nein, herrlich, dieser neue Wagen. Also, ich kann unmöglich im Auto weiterfahren, ich werde so leicht limousinenkrank. Ich darf doch?“ Sie kletterte sofort in den Wagen, strahlend vergnügt. „Und das ist Kornelia? Und das Martin?“ Offensichtlich hielt sie den Froschkönig für Kornelias älteren Bruder. „Schön, daß ich euch alle mal kennenlerne! Na, und du bist natürlich die Hauptperson, kleiner Berti, das letztemal sah ich dich bei deiner Taufe ...“

Pölze lachte und versuchte, sie zu unterbrechen, um wenigstens zu erklären, daß der Froschkönig nicht Martin war, aber bei Tante Ulle war das nicht leicht. Erst nach einer ganzen Weile drang Pölze mit ihrer Stimme durch.

„Nicht Martin? Nun, auch recht. Dann ist er, nehme ich an, Kornelias Verlobter und –“

„Tante Ulle!“ stöhnte Pölze und hoffte, daß der Froschkönig ein wenig – wenigstens ein kleines bißchen – schwerhörig sei. Dieser Wunsch schien unerfüllt zu bleiben. Der Besprochene jedenfalls grinste von einem Ohr zum andern, und Kornelia lief dunkelrot an vor Verlegenheit.

„Ich muß mich übrigens hier endgültig verabschieden“, sagte er und beugte sich über Tante Ulles Hand, drückte Pölzes und verabschiedete sich von Onkel Hipp. Dann wandte er sich Kornelia zu.

„Es war sehr, sehr schön, Sie zu treffen“ – man sah förmlich, wie er nach Worten rang –, „und wenn Sie auf dem Rückweg hereinschauen wollen, reiten Sie doch, bitte, nicht vorbei, ich meine, wenn Sie vorbeireiten, verfehlen Sie doch bitte, hereinzuschauen ...“

Pölze, Onkel Hipp und Tante Ulle versuchten krampfhaft, sich das Lachen zu verbeißen, dadurch wurde er verwirrter und verwirrter. Und so nahm er nochmals Kornelias Hand und riß sie auf und ab wie einen Pumpenschwengel. Dann wollte er aufsitzen, vergaß aber, den Isländer dabei festzuhalten.

Der ging ein paar Schritte auf Schnick und Schnack zu, erst im Schritt, dann übersprang er die letzte, etwa zwei Meter weite Entfernung, und biß das linke, das Sattelpferd, also Schnick, blitzschnell in den Hals, Schnick quiekte auf und ging senkrecht in die Luft, Schnack, empört, daß sein Gefährte angegriffen wurde, feuerte aus, obwohl er den Angreifer unmöglich treffen konnte, denn der stand ja links von der Deichsel und links von Schnick; es war mehr die moralische Unterstützung des Angegriffenen. Seine Hintereisen donnerten gegen den Wagen, dann warf er sich nach vorn ins Geschirr, Schnick folgte, und los ging es, mit Tante Ulle im Wagen, die seitlich in den Rücksitz gefallen war. Berti schrie laut, und Onkel Hipp und Kornelia auch, jeder in einer anderen Tonlage.

Pölze aber hatte den Zügel bereits in den Fäusten und reagierte, wie es hier sein mußte – nicht mit wildem Gegenhalten, sondern mit Paraden, mit Annehmen und Nachgeben, immer wieder, damit die Ponys sich nicht festbissen und, aufs Gebiß gelegt, davondonnerten. So bekam sie sie nach einem halben Kilometer an den Zügel, konnte wenden und fuhr zurück, und damit war der Schreck ausgestanden.

Der Froschkönig entschuldigte sich wortreich für die Untat seines Pferdes. Onkel Hipp winkte ab, und Kornelia saß auf. Nun ging es, diesmal ohne weitere Pannen, dem Rosenhof entgegen. Daß Kornelia sich noch mehrmals umdrehte, übersahen die anderen taktvoll. Sie tat es auch so unauffällig wie möglich. An der Stelle des Abschieds hielt der Rotschimmelreiter, solange er sie erkennen konnte, still wie ein Reitermonument. Schließlich verdeckte ein Buschwerk die Davonziehenden.

15

Und wenn er nicht gestorben ist, so hält er dort noch übermorgen“, sagte Onkel Hipp, der links neben dem Ponywagen herfuhr, zum Fenster hinaus. „Koko, du bist, glaube ich, schlimmer als Svea und Pölze zusammen; sprich, schlimmer als Pech und Schwefel. Armer Rosenhof, was für eine Laus wird dir da in den Pelz gesetzt!“ Dabei lachten seine Augen hinter der Brille vor Entzücken. Nichts fand Onkel Hipp schöner als verliebte Jugend.

Pölze saß ganz still und ließ die Ponys traben. Sie sah ringsum, wie alles bekannter wurde. Jetzt grüßte schon jeder Kirchturm, der in näherer oder weiterer Entfernung auftauchte, wie ein alter Vertrauter zu ihr herüber. Hier hatte sie einmal ein Turnier mitgeritten – überall gab es ja in dieser Gegend jene kleinen, ländlichen Turniere, bei denen man sich die Sporen verdient –, dort einen Geländeritt.

Jetzt kam das Dorf, in dem einmal eine Stutenschau stattfand, zu der sie mit Svea ritt, mit sieben Pferden – keine einfache Angelegenheit. Sie bekamen dann zwei erste und vier zweite Preise. Onkel Hipps Zucht galt schon etwas in der Umgebung. Hoffnungsschimmer war damals dabei, die Stute, die am Tage des Waffenstillstandes geboren wurde und die Onkel Hipp nicht verkaufte, gerade weil sie so hieß und ihm damals, in allerdunkelster Zeit, einen Schimmel von Hoffnung schenkte ...

Würden Berti und seine Geschwister auch solche Erinnerungen sammeln, unvergeßliche Kleinigkeiten mitunter, aber dennoch – oder gerade deshalb – so kostbare? Sie sah ihren kleinen Sohn an, er saß jetzt neben ihr auf Tante Ulles Schoß, zutraulich an sie geschmiegt, und nagte an einem Stück Kuchen, das sie ihm gegeben hatte. Und jetzt –

Nein, es war nicht die Zeit, sich solchen Überlegungen hinzugeben, wahrhaftig! Jetzt schrie es „hurra“ und „hoch“ am Straßenrand, und Volker und Thomas stürzten hervor. Sie hatten auf der Lauer gelegen und kletterten in den fahrenden Wagen.

„Nein, seid ihr so weit gelaufen?“ wunderte sich Pölze, die die Sache genau durchschaute: Onkel Hipp hatte sie mit dem Auto bis hierher mitgenommen und hier ausgesetzt, damit sie den Ponywagen überfallen konnten. Sein verschmitztes Gesicht verriet genug.

Pölze hatte die Jungen fast ein Jahr nicht gesehen. Volker war sehr gewachsen, mager, mit den herausstehenden Gelenken, die Jungen in diesem Alter haben, während Arme und Beine dünn bleiben. Er war zehn, hatte seines Vaters schmalen Kopf und seine gescheiten Augen. Früher blond, dunkelte er jetzt stark nach.

Thomas dagegen hatte noch den richtigen Blondschopf des Kleinkindes, während seine Zahnlücken, wenig verschönend, aber irgendwie rührend, darauf hinwiesen, daß jetzt der Ernst des Lebens, sprich: die Schule, auch für ihn heranrückte. Das hübscheste an ihm war seine harte, runde Kinderstirn, die Pölze immer geliebt hatte.

Die beiden hockten sich sofort auf das Bänkchen gegenüber den beiden Frauen im „Fond“ und fragten Pölze aus; nach dem entsprungenen Strafgefangenen und seiner Flucht, ob er geschossen oder ob Onkel Bertram ihn im Handgemenge dingfest gemacht habe.

Volker befand sich gerade im Karl-May-Alter und las, gutmütiger Bruder, der er war, oft stundenlang dem Kleinen vor. So beherrschte er alle gängigen Ausdrücke, die sich in seinem Mund altklug und putzig ausnahmen.

„Warum habt ihr Svea nicht mitgebracht?“ fragte Pölze schließlich, als der Redestrom der beiden nachzulassen begann. „Vater hat gesagt, sie wollten endlich mal ungestört sein“, berichtete Volker. Und Thomas setzte hinzu: ‚„Zum Hagelwetter noch eins!‘ hat er geschrien. Aber wir dürfen nie so was sagen. Kinder werden immer unterdrückt!“

16

Dieser erste Abend auf dem Rosenhof verlief um einiges anders als erwartet. Pölze hatte insgeheim gehofft, daß Bertram schon da sei. Und als das nicht der Fall war, rief sie an. „Sinnlos verliebt, wie junge Eheleute das sind“, nannte es Onkel Hipp. In Niederwerth sagte man ihr, er müßte eigentlich schon angekommen sein. So wartete sie und dachte immerzu an ihren Traum. Sie fand sich selbst blöd, aber war nicht auch Kornelias Traum wahr geworden? Obwohl ein Märchenprinz kein Froschkönig ist, aber im Märchen war er doch tatsächlich einer, und im Märchen, das heißt sehr oft: in Wahrheit. Daß Märchen verbrämte Wahrheiten sind, hatte sie längst begriffen.

Gleich darauf schrillte das Telefon, aber es war nicht für sie, sondern für Kornelia. Onkel Hipp rief sie heran, und nun stand die Ärmste hier im Herrenzimmer vor aller andern Augen und mußte „Ja, danke“ und „Ich glaube schon“ und „Genau wie Sie meinen“ sagen, während alle taktvoll schwiegen, daß es schon entsetzlich taktlos war. Sie kam sich vor wie in der dritten Stufe des Fegefeuers mindestens. Gott sei Dank gab es gleich darauf einen entsetzlichen Spektakel im Flur, und als Tante Ulle, die der Tür am nächsten saß, noch immer flink wie in ihren besten Zeiten, diese öffnete, um nachzusehen, schoß Tina herein, merkwürdig anzusehen. Sie trug einen grünen Jägerhut auf dem Kopf und schleppte einiges hinter sich her – eine Lederweste, aus der sie schon wieder halb herausgeschlüpft war, und einen Gürtel mit einigem klirrenden Krimskrams dran. So raste sie quer durchs Zimmer und kroch unter Kornelias Stuhl.

„Wer hat ...“

Na, wer wohl? Natürlich die beiden Jungen, Volker und Thomas. Kornelia hatte die Bekanntschaft zwischen Hündin und Jungen gleich beim Treffen ordnungsgemäß angebahnt, sie an die zwei herangeführt, sie beschnuppern lassen und sie gelobt, als sie von selbst die Pfote hob, um sie ihnen zu geben. Der Erfolg war, daß sie nun meinten, sie würde sich alles von ihnen gefallen lassen. Natürlich wären sie, seit Jahren auf einem Gutshof lebend, nie auf den Gedanken gekommen, ein Tier zu necken oder gar zu quälen. Thomas wollte sie nur „mal schön anziehen“, und so hatten sie einiges von den Garderobenhaken heruntergeholt und sie damit geschmückt. Erst ließ sie es sich gutmütig gefallen, aber dann wurde es ihr doch zu arg ...

„So was! Zur Strafe geht ihr aber jetzt sofort ...“

„... ins Bett“, hatte Vater Conrad sagen wollen, da aber hatte Volker, der sehr wach und ein guter Beobachter war, durchs Fenster die Scheinwerfer erspäht, die in den Hof einbogen.

„Onkel Bertram kommt bestimmt. Das ist er!“ schrie er und sauste ab, dem Kommenden entgegen. Thomas folgte, die Tür im Rennen mit einem ungeheuren Krach hinter sich zuschmetternd. Dieser Krach fuhr Pölze durch Mark und Bein. Kornelia, die die Freundin zufällig in diesem Moment ansah, faßte nach ihrer Hand.

„Was hast du?“

„Ach, ich weiß nicht –“ Sie fühlte wieder diesen wilden, schneidenden Schmerz. Und nun jagten sich die Ereignisse derart, daß keiner richtig zur Besinnung kam, am wenigsten Pölze. Sie konnte erst wieder denken, als sie in Tante Ulles Bett, in das man sie schleunigst geschafft hatte, ihren neugeborenen Sohn in den Arm gelegt bekam. Himmel, war das ein ereignisreicher Tag. Sechs Wochen zu früh – und wieder ein Sohn. Diesmal hätte es ja eine Tochter sein sollen. Und auf dem Rosenhof geboren, kein Mensch bekam sonst noch Kinder zu Hause, und einen Namen hatte man auch nicht zur Hand. Dies alles wirbelte durch ihren Kopf, während sie das winzige Geschöpf betrachtete, voller Rührung und Dankbarkeit, dankbar auch dafür, daß es so schnell gegangen war. Nach Bertis Start ins Leben, der eine ganze Weile gedauert hatte, war ihr vor diesen Stunden ein wenig bange gewesen, je näher sie heranrückten, obwohl sie nie etwas gesagt hatte. Nun waren sie in eine knappe Dreiviertelstunde zusammengedrängt worden. Wenn man da auch nicht zu Verstand kam, jetzt waren sie vorbei. Sie sagte so etwas zu Bertram, der sich über sie beugte.

„Ja, mein Herz, Gott sei Dank, wunderschön. Großartig hast du das gemacht, und ich finde den zweiten Sohn mindestens so schön wie eine erste Tochter. Und ein Name wird sich schon finden.“

„Ich weiß: Kornelius!“ sagte Pölze in einer plötzlichen Erleuchtung. „Kornelius, nach Kornelia. Dort guckt sie nämlich durch den Türspalt. Herein mit dir, Kornelia Kayser. Hiermit übertrage ich dir feierlich das Amt einer Patin, denn nach dir soll unser Sohn heißen. Da du den ganzen Tag heute, an seinem Geburtstag, keinen anderen Gedanken hattest als an ihn, oder mich, seine Mutter – rührend, wie du bist ...“

Kornelia wurde wieder einmal feuerrot. Sie lachte und kam heran, betrachtete das Miniaturmenschlein mit schiefgehaltenem Kopf, so wie sie etwa ein neugeborenes Fohlen taxierte – „schräge Schulter, guter Hals, hm, kann was werden“ –, und setzte sich dann auf den Stuhl neben Tante Ulles Bett.

„Wenn ich wüßte, wie der Froschkönig heißt“, sagte sie versonnen, „ich meine, mit Vornamen ...“

„Dann, meinst du, sollten wir ihn nach ihm nennen?“ fragte Pölze hinterlistig und so ernsthaft, wie es nur ging. Kornelia merkte nichts.

„Ja, das meine ich“, sagte sie und nickte nachdrücklich, „ist doch weiter nicht verwunderlich, oder? Unsere Begegnung hatte etwas Schicksalhaftes, finde ich. Freilich, wenn er Nebukadnezar oder Fridolin heißt, aber das glaube ich nicht. Nein, das glaube ich wirklich nicht. Du etwa?“ fragte sie, als Pölze nicht antwortete.

„Nein, ich auch nicht“, sagte Pölze. Und dann platzte sie heraus, und Tante Ulle, die gerade zur Tür hereinsah, wurde ganz ärgerlich.

„Kurz nach der Entbindung so zu lachen; also zu unserer Zeit ...“

„Da haben sicher auch welche gelacht, wenn ihre Söhne Nebukadnezar oder Fridolin heißen sollten“, brachte Pölze mühsam hervor. Tante Ulle aber schüttelte den Kopf.

„Dann schon Fridolin“, entschied sie, „nein, Neb ... – ach, ich weiß einfach nicht, wie der hieß, so jedenfalls nicht. Das klingt ja geradezu kriminell.“

„Es war ein König, Tante Ulle, ein babylonischer“, röchelte Pölze, „aber wir wollten ja gar nicht. Auch nicht Fridolin ...“ Sie konnte nicht weitersprechen. Ganz schnell waren ihre Augen, die noch in Lachtränen schwammen, zugefallen. Das Kinn an das Köpfchen ihres neugeborenen Kindes gelehnt, war sie eingeschlafen, so plötzlich und übergangslos, daß sogar Tante Ulle leise wurde.

„Komm raus, Kornelia, sie braucht Ruhe!“ flüsterte sie und wollte das Mädchen mit sich ziehen. Kornelia aber machte ihre flehenden Augen.

„Frau Elgers, bitte, bitte, darf ich noch bleiben?“ bettelte Kornelia. „Bei Stuten, die gefohlt haben, bleib’ ich auch immer noch, bis es hell ist. Ich sitze auch ganz still und störe bestimmt nicht! Aber ich möchte so gern. Und es ist sicher gut, es ist jemand bei ihr.“ Sie dachte an Pölzes plötzliche Fieberattacke in der vorigen Nacht.

Sie sagte nichts davon, aber Tante Ulle schien etwas davon zu spüren, denn sie wurde mit einem Male nachgiebig, was bei ihr bemerkenswert selten war.

„Meinst du? Die Hebamme“ – sie hatten noch eine geholt, die allerdings zu spät gekommen war – „sagt doch, es wäre alles tadellos in Ordnung?“

„Ist es sicher auch. Trotzdem.“

„Dann krieche in Onkels Bett. Warte ...“ Tante Ulle öffnete leise den alten Eichenschrank und hantierte mit Bettlaken und Bezügen.„Vielleicht hast du recht, wenn ich auch finde, es sollte ein Erwachsener dasein.“

„Ich bin siebzehn, Frau Elgers!“ betonte Kornelia, und es klang abgrundtief empört. „Und der Junge heißt nach mir. Das gibt mir doch ein gewisses Anrecht ... und ich verstehe mich mit Pölze auch wirklich gut!“

Es wurde ihr erlaubt. Kornelia besaß nun einmal das Talent, daß man ihr nur schwer etwas abschlagen konnte. Tief befriedigt kuschelte sie sich in die frischen Betten, die Nase zu Pölze gewandt, nachdem sie das Nachttischlämpchen ausreichend abgeschirmt hatte.

„Jetzt halte ich Stallwache“, dachte sie vergnügt, „bleib’ die ganze Nacht wach. Nein, wenn das unterwegs passiert wäre! Aber der Froschkönig hätte sicher Hilfe geholt, bestimmt! So patent, wie er ist, und so verläßlich! Und – nein, der heißt bestimmt anders, Roland vielleicht, oder – aber niemals Nebukadnezar ...“

Und da war sie schon eingeschlafen.

17

An einem strahlendbunten, in warmer Sonne schwimmenden Oktobertag kamen Pölze und Kornelia heim. Es war bisher windstill gewesen, die Bäume hielten ihren Schmuck noch fest; die Färbung hatte in diesem Jahr etwas Überwältigendes. Eine so bunte Skala von Gelb, Orange, Gold und dunklem Rot glaubte Kornelia noch nie erlebt zu haben, und sie fand das Ganze beinahe schwermütig schön. Warum? Weil es nicht in jedem Jahr so strahlte oder weil man wußte: ein Nachtfrost, ein ordentlich rüttelnder Sturm, und alles ist dahin?

Welch ein Unsinn. Als Kind des Landes wußte sie: Das Leben geht weiter. Der Sommer kommt wieder. Auf den Winter folgt der Frühling mit tausend blühenden Bäumen. Wie schön, daß das so war. Eines jedenfalls war ihr sehr klar, sie hätte nie in den Tropen leben mögen.

Der Wechsel, der Reigen der Jahreszeiten war es, der entzückte; sei es nun schäumende Blütenfülle, satter Sommer, sonnenmilder Herbst oder blitzender Rauhreif.

Bertram hatte Kornelia nach dem Rosenhof gebracht, damit sie mit Pölze fahren sollte, und seine beiden Söhne ins Auto genommen. Mit einer Vernunft, die, wie er sagte, ihre Jahre weit überstieg, hatte Pölze sich damit einverstanden erklärt. Dafür waren sie eintägig gefahren, sehr früh aufgebrochen und vor Dunkelheit am Ziel gewesen. Bertram hatte dieselbe Strecke einmal mit den Shettys, den kleineren Ponys, an einem Tag geschafft, mit dem Pferdeschlitten, dreispännig, kurz vor jenem Weihnachten, als sie sich verlobten. Er war damals mit der Troika gekommen, mit Espe, Erle und in der Mitte Blessy. Er war immer sehr stolz auf diese Leistung gewesen, und die beiden brannten vor Ehrgeiz, es ihm mit Schnick und Schnack nachzutun. So waren sie fast ohne Pause gefahren und hatten es geschafft. Daß Kornelia vielleicht gern einen kleinen Umweg gemacht hätte, sagte sie nicht.

Pölze wartete darauf, wollte die Frage aber nicht von sich aus zur Sprache bringen. So fuhren sie vorbei, dort, wo sie einmal abgebogen waren. Man sah auch keinen Reiter am Horizont.

Sonst aber verlief alles ausgezeichnet, und es gab in Niederwerth ein lautstarkes Wiedersehen. Frau Kayser war auch gekommen, und Jupp, der magere Jockei-Typ, hatte sich diesen Sonntag noch herausgespart, ehe er für vier Monate in die Staaten flog. Nur Guido fehlte.

„Guido geht auf Freiersfüßen, wie ich gehört habe“, verriet Kornelias Mutter, „mit einem Hof von über siebenhundert Morgen. Sehr gut im Stand. In den hat er sich verliebt, unser Dicker. Aber das Mädchen soll auch ganz nett sein.“

Alle lachten.

„Sag bloß! Guido und heiraten!“ Pölze schüttelte ungläubig den Kopf. „Nun fehlt nur noch, daß auch Jupp in so eine zärtliche Falle geht.“

„Warum eigentlich nicht?“ sagte der und sah in diesem Augenblick Bertram ziemlich ähnlich, wenn dieser seine vertrackten Falten machte.

„Wenn alle untreu werden ...“

„Hast du schon eine, oder willst du drüben eine suchen?“ fragte Kornelia. „Oder fliegst du gar vor einer davon in das Land der unbegrenzten Möglichkeiten?“

Er sah sie prüfend an und strich ihr über das Gesicht.

„Darüber schweigt des Sängers Höflichkeit. Aber manchmal tut Kindermund Wahrheit kund. Es ist sicher besser, ich lege zunächst mal den großen Teich zwischen mich und meine Vergangenheit.“

„Eigentlich gemein. Als ich beschloß zu heiraten, hatte ich die menschenfreundliche Absicht, hier bei drei Junggesellen Ordnung zu schaffen“, sagte Pölze. „Und nun wandert einer nach dem andern ab.“

„Du hast ja für Nachwuchs gesorgt“, Jupp grinste, „zählen deine beiden kleinen Männer etwa nicht? Für die mußt du voraussichtlich noch zwei Jahrzehnte sorgen.“

„Ja, ja. Eine Frau braucht zwanzig Jahre, um aus einem Kind einen Mann, und eine andere zwanzig Minuten, um aus einem Mann einen Narren zu machen“, sagte Frau Kayser. Sie hatte schon vorher einiges von Guidos ein wenig lächerlichen Balzereien, wie sie es nannte, erzählt. Verliebte Leute wirken ja auf die Umwelt immer umwerfend komisch, so ernst sie sich selbst auch nehmen.

18

Verliebte Leute – in diesem Augenblick hörte man im Hof ein schrilles Wiehern, und Kornelia stürzte ans Fenster. Gleich darauf verließ sie das Zimmer schnell wie die Kugel das Rohr.

„Das wird wohl der Froschkönig sein“, sagte Pölze, „ich habe mich schon gewundert, daß wir ihn nicht zufällig unterwegs trafen.“

Er war es. Kornelia brachte ihn nach einer Viertelstunde glücklich, atemlos und ein wenig zerrauft ins Zimmer. Sie wußte nun auch seinen richtigen Namen: Ulrich Thorwald, und stellte ihn der Familie als „Pölzes und mein Reisebekannter“ vor. Er war mit seinem Isländer auf einer größeren Tour, wie er erzählte, und wollte bescheiden anfragen, ob er ihn hier vielleicht für eine Nacht unterstellen könnte.

„Meine Übernachtungen richten sich natürlich immer danach, ob ich ihn unterbringe oder nicht“, erklärte er. „Mit Koffer und Auto zu reisen ist wesentlich einfacher. Aber nicht so schön.“

Bertram sagte es ihm freundlich zu, Thorwald bedankte sich und ging gleich daran, sich ein Zimmer für die Nacht im Dorfgasthaus zu besorgen.

„Zum Nachtessen sind Sie aber bei uns“, sagte Pölze noch. Er strahlte sie an. Kornelia ging mit ihm, sein Pferd auf die Koppel zu den anderen Isländern zu bringen.

„Das ist doch ein abgekartetes Spiel“, sagte Frau Kayser, den beiden nachschauend, und Pölze lachte:

„Natürlich. Aber warum nicht? Die beiden – er führt mit einem Freund zusammen ‚Klein-Island‘, das Ponytrekking, das immer in den Zeitschriften annonciert, und hat uns alles gezeigt. Ich habe mich schon gewundert, daß wir ihn heute nicht unterwegs trafen.“

„Und Kornelia?“ fragte Frau Kayser. Ihr Ton klang so unheilvoll, daß alle lachten.

„Ist natürlich verliebt bis über ihre hübschen kleinen Ohren“, gab Jupp trocken von sich. „Der Mann ist jung, sieht gut aus, hat Manieren und reitet. Bitte. Wann, geliebte Schwester, sollte sie sich wohl verlieben, wenn nicht jetzt mit ihren holden siebzehn Jahren? Gibt es ein schöneres Alter?“

„Sie ist viel zu jung. Ihr wißt nicht, was für ein Kind sie noch ist“, jammerte die Mutter, erntete damit aber nichts als einen großen Lacherfolg.

„Kennst du das Lied ‚Ihren Schäfer zu erwarten ...‘?“ fragte Pölze lustig. „Da küßt die Mutter die Tochter wach, die, in Erwartung eines Rendezvous, im Garten eingeschlafen ist. Eigentlich recht unglaubhaft, denn da schläft man nicht ein, sondern ist hellwach. Egal, sie war es, und die Tochter, ihrem Schlummer sanft entrissen, ruft:

‚O Damöth,

Warum kommst du heut so spät?‘

Womit sie sich also verrät. Die Mutter, zornig, betrogen zu sein, droht der Tochter, sie ins Kloster einzusperren, wo sie für immer zu bleiben habe.

‚Kloster ist nicht mein Verlangen‘, singt darauf das kleine Herzchen, ‚bist ja selbst nicht reingegangen ...‘“

„Ach, bei uns damals war das ganz anders“, sagte Frau Kayser ärgerlich, „das ist kein Vergleich. Bei uns ...“

„Na? Wie war es denn da?“ fragte Pölze listig.

„Da traft ihr euch hinterm Strohfeim, und ich mußte Schmiere stehen, damit es die Eltern nicht merkten“, grinste Jupp. Frau Kayser wollte wütend widersprechen, sah jedoch die lachenden Gesichter ihrer Brüder und machte eine resignierende Handbewegung.

„Aber es war anders“, beharrte sie.

„Gott sei Dank. Wenn es sich immer in der gleichen Art wiederholte, wäre es ja stinklangweilig“, sagte Bertram behaglich. „Die ewigen Variationen über das Thema Liebe sind es doch, die das Leben reich machen. Möchtest du eine einzige Erinnerung von damals, als du dich mit deinem Mann hinterm Strohfeim trafst, missen? Na also.“

Ulrich Thorwald erwies sich als netter, angenehm bescheidener junger Mann. Er saß bei Tisch zwischen Pölze und Frau Kayser, Kornelia gegenüber, und ließ sich freundlich ins Gespräch ziehen. Ja, er studierte, dieses Wintersemester wahrscheinlich in Bonn, ja, er habe bisher – „Bisher?“ dachte Pölze – bei seinem Freund gewohnt, der „Klein-Island“ führte. Ja, er stünde ziemlich dicht vor dem Examen. Nein, die Reiterei habe er nur als Ferienhobby betrieben, es sei ja schließlich kein Beruf für einen ausgewachsenen Mann, Kinder, Jugendliche und dickbebauchte Alte auf Isländer zu heben oder ihre Zimmer aufzuräumen. Sein Freund habe sich jetzt eine weibliche Hilfskraft zugelegt, und so hätten sie sich getrennt.

Kornelia bekam Tütenohren, die jedes Wort aufzufangen sich bemühten, während sie mit artig gesenkten Augen ihre Suppe löffelte. Pölze fragte weiter, dies und das, sie fand es praktisch, daß Frau Kayser gleich mithörte. Später saßen sie am Kamin, und Bertram hatte die Ziehharmonika geholt. Er war der einzige der Geschwister, der ein wenig von der Muse der Musik geküßt war; sie horchten ihm alle gern zu, und wenn er ein bekanntes Lied spielte, wurde auch mitgesungen. Man trennte sich nicht allzu spät, Landbewohner sind keine Nachtunken. Frau Kayser nahm Thorwald im Auto mit bis zum Gasthof. Er fragte noch zuletzt, einige Hemmungen rackartig überwindend, ob Kornelia morgen nach der Schule ein wenig mit ihm reiten dürfe. Natürlich, gern. Danke, danke. Dann also – gute Nacht. Mutter und Tochter fuhren weiter, beide schweigend. Nach einer Weile fand Frau Kayser dieses Schweigen gar zu beredt.

„Ein netter Kerl, dieser Thorwald“, sagte sie, um Kornelia eine Freude zu machen, „nett und gescheit.“

„Ja“, antwortete Kornelia. Das war nicht eben viel.

„Und sein Pferd?“ fragte Frau Kayser also. Jetzt wurde Kornelia gesprächig.

„Wallach, Rotschimmel, ziemlich massig. Bin ihn schon geritten. Achtjährig. Ich weiß nicht, ob er ihm gehört oder ihm und dem Freund zusammen. Als wir die beiden kennenlernten, machten sie noch gemeinsame Sache. Jetzt scheinen sie sich ja zerstritten zu haben. Die Unterkunft der lsländer dort gefiel mir übrigens gar nicht sehr ...“ Sie erzählte weiter. Viel von den Pferden, vom Reitersmann nichts.

„Nun, so hält man es wohl mit siebzehn Jahren“, dachte Frau Kaiser und versuchte, sich damit zu bescheiden. Aber daß die andern so über sie gelacht hatten, als sie Kornelias Verliebtheit sahen, fand sie auch jetzt noch empörend. Welche Sorge hatte eine Mutter heutzutage. „Na wartet, wenn es euch erst mit euren Kindern so geht!“

Aber zwei ihrer Brüder hatten ja noch keine, und Bertram und Pölze nur Söhne. Mit Söhnen ist es ganz anders, viel leichter – das heißt, wenn sie an Martin dachte ...

Mit diesen Überlegungen ging Frau Kayser zu Bett, überzeugt davon, nicht eine Minute schlafen zu können. Jedoch nach zwei Minuten bereits hatte das Sandmännchen – oder war es Morpheus persönlich – sie überwältigt. Sie war eine Landfrau, und deren Tag ist lang und anstrengend.

19

Am andern Morgen erschien Ulrich Thorwald gegen zehn Uhr wieder in Niederwerth, sah nach seinem Isländer, fütterte ihn mit Mohrrüben und striegelte ihn anschließend. Bertram hatte den jungen Mann gesehen und gesellte sich zu ihm. Sie schlenderten miteinander weiter.

Jetzt gab es nicht allzuviel Arbeit in der Landwirtschaft, man hatte Zeit. Bertram trug die Büchse am Riemen über der Schulter und das Glas um den Hals. Das war nichts Außergewöhnliches, zum Gut gehörte eine Jagd.

„Sie arbeiten mit Strafgefangenen?“ fragte Thorwald schließlich, als sie eine Weile geschwiegen hatten. „Kornelia erzählte mir davon.“

„Ja. Man bekommt keine Feldarbeiter mehr. Das, was man früher Tagelöhner nannte. Einiges von der Arbeit, die sie leisteten, kann man mit Maschinen machen, aber nicht alles. Deshalb.“ Bertram schwieg abwartend.

„Ist das nicht – ich meine, es kann recht gefährlich sein, oder? Im September, als ich Ihre Frau und Kornelia kennenlernte, war gerade einer bei Ihnen entflohen, erzählte sie mir.“

„Haben Sie es gelesen?“ fragte Bertram nun geradezu. Thorwald sah ihn an.

„Ja.“

„Es ist derselbe“, sagte Bertram mit einem Entschluß. Er hatte noch mit keinem Menschen davon gesprochen. „Der, der damals hier dem Fachmann durchbrannte, ist jetzt aus der Strafanstalt ausgebrochen. Wie, das ahne ich nicht. Vorgestern stand es in der Zeitung. Ich hoffe, meine Familie hat es, durch die Reise der beiden und Ihre Ankunft und das Durcheinander, das gestern herrschte, nicht gelesen. Ich möchte Sie auch bitten, Herr Thorwald, nicht darüber zu sprechen.“

„Wäre es nicht besser, sie wüßten es?“ fragte der andere vorsichtig.

Bertram zuckte mit den Schultern.

„Ich weiß es nicht. Es kann so und so richtig oder verkehrt sein. Meine Überlegung ist die: Die Frauen kommen jetzt nicht viel ins Freie, sind also nicht unbedingt gefährdet. Mit dem Hofmeister habe ich gesprochen. Vielleicht wird er bald erwischt, und ich kann es hinterher erzählen. Ich möchte meine Frau jetzt nicht unnötig belasten ...“

Sie gingen nebeneinanderher, langsam, beide in Gedanken.

„Haben Sie deshalb ..., sind Sie deshalb bewaffnet?“ fragte der Jüngere ein wenig scheu nach langem Schweigen. Bertram lächelte verhalten.

„Man kann es so nennen. Natürlich nicht nach außen hin, nach außen lauere ich auf Rebhühner oder Enten. Es fällt deshalb nicht auf. Aber auch sonst ... Ich habe damals, als wir ihn festnahmen, keine Waffe gehabt. Er hatte eine. Diesmal hat er, soviel ich aus der Zeitung entnahm, keine. Nun, warten wir ab.“

„Meinen Sie, er ... ich meine, ob er hier in der Nähe ist?“ fragte Thorwald. Bertram hob wieder die Schultern.

„Wer kann das wissen? Vielleicht ist er schon in Hamburg, vielleicht sitzt er im Keller eines Hauses dicht neben der Strafanstalt. Er hat mich damals, als ich ihn stellte, beschworen, ihn laufenzulassen. Beschworen und dann bedroht. Nun, das Drohen gab den Ausschlag, damit hatte er bei mir verspielt. Durch Bitten hätte ich mich vielleicht erweichen lassen. So: Einmal straffällig geworden, nie wieder, an die eigenen Kinder denken, denen ähnliches passieren kann, und so weiter. Aber als er drohte, merkte ich, wes Geistes Kind er war. Und da gab es keine Gnade bei mir.“

„Sie sollten vorsichtig sein, Herr Werth“, sagte Thorwald leise. „Wenn er Sie bedroht hat ...“

„Wie – vorsichtig?“

„Nicht allein hier umhergehen, nicht ...“ Er brach ab, Bertram lachte.

„Ich bin ja bewaffnet, wie Sie es nennen.“

„Ja, aber ...“ Der Jüngere schwieg etwas verzagt.

„Was würden Sie denn tun, Herr Thorwald, wenn Ihnen etwas Ähnliches passierte? Sich hinter dem Ofen verkriechen? Na, sehen Sie.“

Thorwald lachte ein wenig geniert. Sie gingen weiter.