Kitabı oku: «Vom beinahe vollkommenen Menschen»

Name: Vom beinahe vollkommenen Menschen
Author: Lukian
ISBN: 9783843802000

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Über den Autor
Über den Autor

Lukian (um 120 – etwa 180) stammte aus Samosata und war Sohn einfacher Eltern. Er kritisierte in Dialogen, Erzählungen und Briefen mit Satire, Parodie und Ironie die Gebrechen seiner Zeit: den religiösen Wahn, die Bedeutungslosigkeit der Philosophen und Literaten, die Eitelkeit der Rhetoren und die Leichtgläubigkeit des Publikums. Er ist einer jener antiken Schriftsteller, die die europäische Kultur maßgeblich beeinflusst haben. So hat beispielsweise Erasmus von Rotterdam in seiner Satire Das Lob der Torheit Lukians Ironie adaptiert. Später haben sich Wieland, Goethe und Schiller von ihm inspirieren lassen.

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Der aufgeklärte Spötter aus dem 2. Jahrhundert

Der griechische Satiriker des 2. nachchristlichen Jahrhunderts aus Samosata am Euphrat karikiert auf vielfältige Weise, direkt und indirekt, jedenfalls aber sehr pointiert menschliche Schwächen jeder Art.

Die griechische Religion, von seinen Zeitgenossen längst nicht mehr ernstgenommen, kritisiert er, indem er auch den Gottheiten, denen der Sagenwelt und den abstrakten wie Weisheit oder Reichtum, eben jene Fehler der Menschen zuschreibt. Die vorliegende Auswahl enthält eine Reihe von Texten, in denen der Verfasser keineswegs so politisch korrekt wie manche Autoren der Kaiserzeit die Zeitgenossen aufs Korn nimmt.

Haupttitel

Impressum

Bibliografische Information der Deutschen Nationalbibliothek Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation in der Deutschen Nationalbibliografie; detaillierte bibliografische Daten sind im Internet über dnb.d-nb.de abrufbar.

Copyright © by marixverlag GmbH, Wiesbaden 2012 Covergestaltung: Nicole Ehlers, marixverlag GmbH Illustration nach der Fotografie „Forum Romanum“ von Christa Kalz, Berlin Lektorat: Dietmar Urmes, Bottrop eBook-Bearbeitung: Medienservice Feiß, Burgwitz Gesetzt in der Palatino Ind Uni und Linux Biolinum (griechisch) – untersteht der GPL v2 ISBN: 978-3-8438-0200-0 www.marixverlag.de

Inhalt

Über den Autor

Zum Buch

Einleitung von August Pauly zur deutschen Gesamtausgabe

Timon oder der Menschenfeind

Charon oder die Weltbeschauer

Die Überfahrt oder der Tyrann

Die gekauften Gelehrten

Der Parasit oder der Beweis, dass Schmarotzen eine Kunst sei

Der ungebildete Bücherfreund

Die Verleumdung

Ausgaben und Übersetzungen

Literatur

Fußnoten

Kontakt zum Verlag

Einleitung von August Pauly zur deutschen Gesamtausgabe

Bei dem auffallenden Stillschweigen gleichzeitiger und späterer Schriftsteller über Lukian beschränkt sich das Wenige, was wir von seinen Lebensumständen wissen, auf einige in seinen eigenen Werken zerstreute Nachrichten, und auf die Folgerungen, die mit Sicherheit aus denselben gezogen werden können.

Sein Geburtsort war Samosata, eine unfern des Euphrats an den äußersten Grenzen griechischer Kultur gelegene syrische Stadt, an deren Stelle heutzutage ein gänzlich unbedeutender Ort, Semisat, befindlich sein soll. Das Jahr seiner Geburt lässt sich nicht mit Bestimmtheit angeben; doch vermutet Wieland nicht unwahrscheinlich, dass er um das Jahr 117 n.Chr. (Trajans Todesjahr) geboren wurde. Wie wenig das Glück ihn durch die Vorzüge ansehnlicher Herkunft und glänzender Vermögensumstände begünstigt hatte, erzählt er uns selbst in dem Aufsatz »Der Traum«, der mit Recht an der Spitze seiner Werke steht, und womit er die Vorlesung derselben in seiner Vaterstadt eröffnete. Der Bestimmung zum Handwerker, welche ihm seine Eltern, als er ungefähr 14 Jahre alt war, geben wollten, widerstrebte sein Genius, und er wählte die Laufbahn eines gerichtlichen Redners, welche damals ausgezeichnete Talente auf einen ehrenvollen Schauplatz führte, so wie sie dem Sohne unbemittelter Eltern ein reichliches Auskommen versprach. Wirklich hatte er mehrere Jahre, wie es scheint, zuerst in der Hauptstadt Syriens, Antiochien, sodann in Griechenland, mit Ausübung der gerichtlichen Beredsamkeit zugebracht, als die Unannehmlichkeiten dieses Berufs ihn bestimmten, sich auf den friedlicheren eines theoretischen Redners oder Lehrers der Redekunst (Sophisten) zu beschränken und sich dabei mit philosophischen und schönwissenschaftlichen Studien zu beschäftigen. In dieser Eigenschaft hielt er sich eine Reihe von Jahren in Gallien auf, wo er die Rhetorik als öffentlich angestellter Lehrer vortrug, und in der hohen Achtung, in welcher er dort stand, so wie in einem sehr reichlichen Einkommen die Früchte seines ausgebildeten Talentes erntete. Er mochte 35 bis 40 Jahre zählen, als er Gallien und zugleich das rhetorische Lehrgeschäft verließ, um nach Griechenland zurückzukehren, und, wie es scheint, die Jahre des mittleren Mannesalters, seine fruchtbarste Periode an literarischen Erzeugnissen, in Athen zu verleben. Dass er seine Vaterstadt zu einer Zeit wieder besuchte, wo er durch seine Schriften bereits zu einem hohen Grad von Berühmtheit gelangt war, ist nach dem oben angeführten Aufsatz ebenso wenig zu bezweifeln, als es wahrscheinlich ist, dass er sich lange in jener halbbarbarischen Provinzialstadt werde aufgehalten haben. Wenigstens ließe sich dies nicht wohl mit der Vorliebe zusammenreimen, welche er an mehreren Stellen seiner Werke für Athen an den Tag legte, welches auch in jenen späten Zeiten noch der Hauptsitz echter Urbanität und feiner Bildung war. In seinem höheren Alter nahm er eine mit Ansehen und bedeutendem Gehalt verbundene Beamtenstelle bei der Präfektur von Ägypten an, wobei ihm die Aussicht auf eine der höchsten Stellen im kaiserlichen Dienste, etwa das Gouvernement einer Provinz, eröffnet war. Ob diese Hoffnung in Erfüllung gegangen, wissen wir nicht: denn von jetzt an verlieren sich in seinen Schriften alle Spuren seiner weiteren Lebensgeschichte. Dass er verehelicht gewesen und einen Sohn gehabt habe, schließt man aus einer Äußerung in dem Dialog »Der Eunuch«.1

Das Zeitalter, welches Lukian in seinen besten Jahren durchlebte, war also jenes glänzende unter Hadrian und den beiden Antoninen, wo unter der milden und friedlichen Regierung dieser weisen und humanen Fürsten der Wohlstand der Provinzen blühte und der lebhafte Verkehr der Städte und Völkerschaften einen äußerlich glücklichen Zustand herbeiführte, wie ihn die Geschichte des Altertums sonst nirgends, wenigstens nicht von dieser Dauer, aufweist. Besonders war es Athen, welches sich von jenen Umständen sowie von der Vorliebe begünstigt, die Hadrian für diese Wiege des Wahren und Schönen hegte, schnell wieder zu einer bedeutenden Höhe des Ansehens emporhob. Mehr als je war hier der Sammelplatz von Gelehrten und Künstlern aller Art, und nur der Grad der Geistesbildung bestimmte in dieser Musenstadt den Wert und die Achtung des Einzelnen, während bloßer Rang und Reichtum nicht einmal vor jenem beißenden Spotte schützten, in welchem die Athener von jeher Meister waren. Der Aufenthalt in dieser Stadt, und daselbst der vertraute Umgang mit seinem väterlichen Freunde Demonax, dem veredelten Kyniker, dem er in einem seiner Aufsätze ein so schönes Denkmal setzt, war die wesentlichste Epoche in Lukians Bildungsgeschichte, und höchst einflussreich auf Zweck, Geist und Charakter sowie auf die Form seiner schriftstellerischen Produktionen.

So glücklich und blühend aber jenes Zeitalter in mancher Beziehung war, so litt es gleichwohl an eigentümlichen und sehr wichtigen Gebrechen. Eben jene Gunst, welche gebildete Regenten, wie Hadrian und Marc Aurel, den Wissenschaften und insbesondere der Philosophie schenkten, machte, dass sich viele Unwürdige herzudrängten, welche unter der Philosophenmaske die niedrigsten Absichten verbergend, die Wissenschaft zum bloßen Erwerbsmittel herabwürdigten und so ihren Verfall und ihre Verachtung herbeiführten. Es wimmelte ferner in jener Zeit von dem windigen Geschlechte der Sophisten oder Schönredner, welche mittels dialektisch-rhetorischer Kunstgriffe in schimmernden Deklamationen mit der Wahrheit ihr leichtfertiges Spiel trieben. Dazu kam, dass der religiöse Volksglaube gerade damals, als sich die alten Institute zum Untergange neigten, je ferner er jener Periode künstlerisch schaffender Phantasie stand, welche ihm das Dasein gegeben, und je mehr durch die Vereinigung der verschiedensten Nationen in einen Staatskörper, ein Gemenge der mannigfaltigsten Vorstellungen, Sagen und Gebräuche entstanden war, desto mehr seine Inkonsequenz und innere Unhaltbarkeit an den Tag legte. Zwar hing die Masse des Volks noch an den alten Sagen und äußeren götterdienstlichen Einrichtungen; allein das Unbefriedigende derselben, das immer fühlbarer ward, scheint jenen Hang zum Wunderbaren und zur Schwärmerei herbeigeführt zu haben, welcher Lukians Zeitalter ganz besonders charakterisiert: Der Orient mit seinen Mysterien, magischen Künsten und geheimen Wissenschaften beschäftigte die Einbildungskraft einer Generation, welche die sichersten Verwahrungsmittel gegen solche Verirrungen, nämlich frische Tatkraft und reges politisches Leben, längst verloren hatte; und so hatte denn eine Menge religiöser Gaukler in dem trüben Zwielicht jener Zeiten ein leichtes Spiel. Dass der äußerste Sittenverfall sich zu jenen krankhaften Erscheinungen gesellte, ist nichts weniger als befremdend: Und in dieser Beziehung erscheint uns besonders die damalige Welthauptstadt, wo alle Schätze und Herrlichkeiten des kultivierten Teiles der Erde zusammenflossen, als der Schauplatz einer Verdorbenheit, die in den Annalen der Menschheit ohne Beispiel ist. Geldsucht und Sklavensinn paarten sich hier mit brutalem Machtstolz und mit der üppigsten Verschwendung.

Lukian, ein heller Kopf und entschiedener Freund der Wahrheit, beschloss den Kampf gegen dieses Zeitalter des Trugs, Aberglaubens und Dünkels; und wäre er weniger kaltblütiger Verstandesmensch gewesen, er hätte ihn nicht mit so glücklichen Waffen geführt. Wie er selbst in jener schönen Allegorie vom Ausstreuen der Samenkörner andeutet (»Der Traum«, Kap. 15), so hatte er sich zur Aufgabe seines Lebens gemacht, Wahrheit und echte Lebensweisheit unter seinen Zeitgenossen zu verbreiten. Deklamationen, Strafpredigten und Ermahnungen hätten hier nichts verfangen: Die ernste Absicht musste, unter dem Scheine des heiteren, oft mutwilligen Scherzes verborgen, Torheit und Laster mit der Geißel der Satire gezüchtigt, dem Leser die bittere Arznei mit unterhaltender Ironie und Laune beigebracht werden. Dazu war unser Lukian durch seine Anlagen vor allen berufen. Er besaß von Natur in hohem Grade die Gabe des Witzes und das Talent, von jeder Sache die lächerliche Seite aufzufinden und ins Licht zu stellen, ein Talent, das sich durch den Umgang mit den besten Köpfen Athens nur umso glücklicher entwickelte und verfeinerte. Gesundes Urteil, Geschmack, Reichtum an Ideen und Kenntnissen, eine seltene Leichtigkeit in Erfindung der mannigfaltigsten und jedes Mal passendsten Formen, und, was das Genie charakterisiert, das glücklichste Gleichgewicht aller Geisteskräfte und die sicherste Harmonie in ihrer Zusammenwirkung – diese Vorzüge waren es, die ihn Werke von bleibendem, ja in gewissen Zeiten sich wieder verstärkendem Interesse schaffen ließen und ihm die Bewunderung jedes Gebildeten sichern.

Original ist Lukian schon dadurch, dass er sich das geschickteste Organ für seine Satire in der neuen Art von Dialog schuf, worin er die sokratische Gesprächsform der Philosophen mit der dramatischen der alten Komödie glücklich paarte und somit, indem er seine Charaktere gleichsam in Handlung setzte, um so lebhafter die Lichter seines Witzes wirken lassen konnte. Unstreitig sind seine satirischen Schriften der vorzüglichste Teil seines Nachlasses, und in ihnen hat sich seine Eigentümlichkeit am treusten ausgeprägt. Sie gelten zum Teil den gleisnerischen Afterphilosophen seiner Zeit (die vorzüglichsten hierher gehörigen sind Nigrinus, die Versteigerung, der Fischer, Hermotimus, die Entlaufenen, die neuen Lapithen, Ikaromenipp); in andern ließ er den religiösen Volksglauben seine Geißel fühlen, indem er die Lächerlichkeit und Inkonsequenz der Göttersagen in ihrer ganzen Blöße darstellte2 (z.B. Prometheus, Götter- und Meergötter-Gespräche, Jupiter Tragödus, Der überwiesene Jupiter, Die Götterversammlung, Ikaromenipp, Die Opfer); und da Pfafferei aller Art und in jeglicher Gestalt an ihm einen unerbittlichen Gegner fand, so empfanden besonders jene Gaukler, die unter religiöser Maske den Aberglauben des Volks sich zu Nutze machten, seine schärfsten Züchtigungen (z.B. Der Lügenfreund, Der falsche Prophet, Peregrinus). Endlich ergießt sich eine reiche Ader seiner Satire über die Torheiten der Menschen überhaupt, insbesondere über ihr Trachten nach vergänglichen äußeren Gütern, ihre Eitelkeit, ihren Hang zur Üppigkeit und dergleichen (z.B. Timon, Nigrin zum Teil, Totengespräche, Charon, die Überfahrt, die saturnalischen Aufsätze u. a. m.). Noch ist außer den genannten Klassen eine reiche Anzahl vermischter Dialoge und Aufsätze von verschiedenem, zum Teil vorzüglichem Wert und Interesse auf uns gekommen, von denen jedoch einige Lukians Namen fälschlich tragen. Wir nennen von den ausgezeichneteren unter diesen Produkten: »Die gedungenen Gelehrten«, die Abhandlung »Wie man Geschichte schreiben soll« sowie die Aufsätze Toxaris, Anacharsis, Demonax, Panthea.

Wenn man auch zuweilen über eine gewisse Kälte klagen möchte, die dem edleren Gefühl wehtut, so ist unserem Schriftsteller gleichwohl Achtung für alles wahrhaft Große und Liebe zum sittlich Schönen3 nicht abzusprechen. Als Philosoph machte er die praktische Weltweisheit zum Hauptgegenstande seines Studiums und bewegte sich zwischen den verschiedenen Systemen mit der Freiheit eines Eklektikers. Am meisten jedoch scheint er dem wahren Geist des Zynismus und Epikureismus zugetan gewesen zu sein.

Was seine Werke fast durchaus bezeichnet, ist eine gewisse Glätte, Leichtigkeit und muntere Laune. Die Schreibart ist den attischen Mustern mit vielem Glück nachgebildet, und erinnert nur selten an den Geschmack jenes späten Zeitalters. Dem Letzteren dürfte es zuzuschreiben sein, wenn der Stil besonders in jenen Schriften, deren Abfassung in die rhetorisch-sophistische Periode unseres Autors oder wenigstens in die Nähe derselben fällt, bisweilen mit Blumen überladen, mit falschem Witze spielend erscheint, wenn Metaphern zu sehr gehäuft, Allegorien zu lange fortgesetzt werden und dergleichen. Auch kann nicht geleugnet werden, dass der ihm besonders eigentümliche Wortreichtum, der nicht selten vollkommene Tautologien erzeugt, nicht eben zu seinen Vorzügen gehört.

Eine Übersetzung des Lukian, der sich durch eine so gefällige Leichtigkeit und Laune auszeichnet, muss sich, um eben diesen eigensten Reiz des Autors dem deutschen Leser zu bewahren, mit einiger Freiheit bewegen dürfen; und so konnte meine Aufgabe, gegenüber von einem Vorgänger wie Wieland, der gerade von dieser Seite ein Meisterwerk geliefert hat, nur diese sein, zu versuchen, wie sich jene Freiheit der Bewegung mit der Treue gegen die Urschrift noch näher möchte vereinigen lassen. Übrigens fühle ich nur zu sehr, wie diese Arbeit nachsichtiger Beurteilung bedarf, und wünschte mit größerer Zuversicht, als ich es kann, an die Worte Wielands zu erinnern: »Die Gelehrten, die Lukian mit Geschmack in seiner eigenen Schrift lesen, können allein von den Schwierigkeiten einer Arbeit urteilen, die oft da am schwersten ist, wo sie am leichtesten scheint; und sie sind es, von denen ich mir die meiste Billigkeit und Nachsicht verspreche.« – Noch bin ich das Geständnis schuldig, dass ich mich einige Male (z.B. im Timon) nicht enthalten konnte, unnachahmlich gelungene Stellen der Wieland’schen Übertragung, besonders im leichten und lebendigen Fluss des Dialogs, zu borgen. Warum hätte ich in solchen Fällen dem Leser etwas entschieden Mangelhafteres bieten sollen? Nur unterließ ich anfangs (was später nicht mehr geschehen soll) die ausdrückliche Nennung Wielands in der Note.

In der Ordnung der einzelnen Stücke folge ich den Ausgaben. – Dass ich die vorzüglichsten Bearbeitungen des ganzen Schriftstellers sowohl als einzelner Teile desselben benutze, brauche ich nicht zu versichern. Der Text, dem ich folge, ist der Lehmann’sche; einzelne Abweichungen werden in den Noten angezeigt. Nur im »Traum«, »Anacharsis« und »Vaterlandslob« übersetzte ich nach dem Texte meiner Ausgabe (Tübingen 1825).

Unter den Schriften Lukians finden sich drei: »Das Gericht der Vokale«, »Lexiphanes« und »Der Solözist«, welche, da sie grammatisch-rhetorische Spiele des Witzes zum Gegenstand haben, nur dem gelehrten griechischen Leser verständlich und von Interesse sein können. Ich wollte diese anfänglich ganz weglassen: Weil sie jedoch von der Redaktion gewünscht werden, so sollen sie am Schlusse des letzten Bändchens nachträglich folgen. Nur von einer Übersetzung der beiden »Eroten«, die Lukians Namen entehren würden, wenn er ihnen mit Recht vorgesetzt werden könnte, des fünften der »Hetärengespräche«, und des gleichfalls unechten, abgeschmackten Fragments »Okypos«, bitte ich den geneigten Leser um Dispensation. Der Kundige wird sie mir nicht versagen.

Timon oder der Menschenfeind

Inhalt: Nach einer Beschimpfung Zeus’ durch Timon, in welcher Lukian seine Kritik an der alten griechischen Religion durchscheinen lässt, folgt ein Dialog zwischen Hermes und Zeus über ihn, der, ursprünglich reich, durch seine Freigiebigkeit und den Undank der Beschenkten arm geworden ist. Zeus hat Erbarmen. Plutos, der Reichtum, soll zu ihm zurückkehren, weigert sich aber zunächst und geht dann doch in Begleitung von Hermes. Als Peneia, die Armut, Timon verlässt, nimmt sie Weisheit und Mühe mit sich. Entsprechend verwendet Timon seinen neuen Reichtum, sich von den Menschen abzuschotten.

Gesprächsteilnehmer: Timon, Zeus, Hermes, Plutos, Peneia, Gnathonides, Philiades, Demeas, Thrasykles

Timon.4 (1) O Zeus, du Freundschaftsstifter, Beschützer des Gastrechts, Versöhner, Hüter der Familie, Blitzeschleuderer, Meineidsrächer, Wolkenversammler, Donnerer – und wie die Namen alle heißen, welche dir die angedonnerten, verrückten Dichter beilegen, zumal, wenn sie um das Silbenmaß verlegen sind (denn dann müssen deine vielen Beinamen helfen, den Einsturz ihrer baufälligen Gedichte zu verhüten oder eine Lücke im Vers auszufüllen): Wo bleibt nun dein niederschmetternder Blitzstrahl, dein weithin dröhnender Donner, dein glühendes grässliches, zuckendes Wetterlicht? Alles das ist eindeutig leere Fabelei, und hinter dem Gebraus der Worte steckt eitel poetischer Dampf. Dein viel besungenes, weithin treffendes, allzeit bereites Flammengeschoss – wie ist es doch gänzlich erloschen und erkaltet und hat auch nicht das kleinste Zornfünkchen mehr übrig, um auf die Köpfe der Frevler zu fahren!

(2) Leute, die im Begriff stehen, einen Meineid zu schwören, würden sich eher vor einem gestern ausgelöschten Lampendocht fürchten als vor der Flamme deines allgewaltigen Blitzstrahls. Es kommt ihnen vor, als ob du eine Kienfackel schwängerst, deren Feuer und Rauch sie nicht zu fürchten haben und von welcher getroffen sie höchstens mit Kohlenstaub bedeckt werden. Daher konnte sich schon ein Salmoneus herausnehmen, dir entgegenzudonnern,5 und man kann es ihm wohl zutrauen, dem stolzen und hitzigen Mann, gegenüber einem so phlegmatischen Zeus. Warum sollte er auch nicht. Es ist doch, als hättest du Alraun im Leib, so schläfrig liegst du da, so wenig kümmerst du dich um alle Meineidigen und Bösewichte, hast trübe und blinde Augen und taube Ohren bei allem, was geschieht, wie tote alte Männer.

(3) Denn solange du noch jung, stürmisch und jähzornig warst, machtest du dir viel mit den Ungerechten und Gewalttätern zu schaffen und gönntest ihnen damals keinen Waffenstillstand, sondern stets war dein Donnerkeil in Bewegung, dein Schild6 in Aktion, dein Donner grollte, deine Blitze schossen ununterbrochen wie die Pfeile in einer Schlacht vor dir her. Die Erde erbebte wie ein gerütteltes Sieb, der Schnee fiel in Massen, es hagelte Felsbrocken, und – um einmal recht derb mit dir zu sprechen – in Zorn und Allgewalt ergoss sich der Regen, ein Strom war jeder Tropfen, sodass zu Deukalions Zeit alle Schiffe in einem Augenblick untergingen und verschlungen wurden und nur mit Not ein einziger kleiner Kasten auf dem Lykorischen Berg sitzen blieb, in welchem sich ein schlechter Ableger des Menschengeschlechts erhielt, um noch schlechterer Nachkommenschaft das Leben zu schenken.7

(4) Darum erntest du auch von ihnen den verdienten Lohn für deine Gleichgültigkeit. Denn niemand mehr opfert dir heute noch oder bringt dir Kränze dar außer gelegentlich bei den Olympischen Spielen, und auch da nur beiläufig, durchaus nicht weil er es für notwendig hält, sondern nur um einem alten Brauch sein Recht zu geben. Über kurz oder lang werden die Leute einen zweiten Kronos8 aus dir machen, o edelster der Götter, und dich von deinem Thron stoßen. Ich sage nichts davon, wie oft sie schon deine Tempel bestohlen haben: Haben sie doch in Olympia Hand an dich selbst gelegt, und du, der Donnerer, hattest nicht einmal das Herz, die Hunde zu wecken oder die Nachbarn herbeizurufen, damit sie herbeieilten und die Diebe fassten, solange diese noch ihren Raub zusammenpackten. Nein, der großmächtige Gigantenwürger und Titanenbändiger sitzt da, mit seinem zehn Ellen langen Blitz in der Hand, und lässt sich die goldenen Locken abschneiden!9 Wann willst du endlich, du sauberer Held, endlich aufhören, solche Frevel ganz zu übersehen? Wann endlich die Ruchlosen bestrafen? Wie viele Phaëthonische Erdenbrände,10 wie viele Deukalionische Fluten wären nötig, um die bodenlose Verruchtheit der Welt zu züchtigen!

(5) Doch ich will vom Allgemeinen schweigen und nur von mir sprechen, der ich so viele Athener aus dem Staub gezogen und aus armen Schluckern zu reichen Männern gemacht, alle Bedürftigen unterstützt, ja ich darf sagen, meinen ganzen großen Reichtum verschwendet habe, um meinen Freunden Gutes zu tun. Und jetzt, da ich auf diese Weise arm geworden bin, kennt mich keiner mehr und sieht mich keiner mehr an von all denen, die sich sonst vor mir geduckt und gebückt und sich an meine Winke gehängt hatten. Begegne ich einem von ihnen auf der Straße, so geht er an mit vorüber, wie man an dem durch den Zahn der Zeit verfallenen Grabmal eines längst verstorbenen Menschen vorübergeht, ohne auch nur seine Inschrift zu lesen. Andere biegen schon, wenn sie mich von fern erblicken, in eine andere Straße ein, als ob sie den Anblick eines Mannes als Unheil bringend betrachten, der noch vor Kurzem ihr Retter und Wohltäter gewesen war.

(6) So hat mich denn die Not auf dieses entlegene Feld hinausgetrieben, wo ich mit diesem Fell auf dem Leib um einen Tagelohn von vier Obolen den Acker bebaue und so nebenher mit meinem Spaten und diesen öden Fluren philosophiere. Was ich dabei gewinne, ist doch wenigstens, dass ich die vielen Menschen nicht mehr sehen muss, die es unverdient gut haben. Das ist es, was mich am meisten ärgert. Drum auf, du Sohn des Kronos und der Rhea, entschüttle dich einmal deines tiefen und langen Schlafes, denn schon länger als Epimenides11 hast du geschlummert. Fache wieder deinen Blitzstrahl an oder entzünde ihn am Oita12 und zeige uns in einem gewaltigen Zornesfeuer wieder den mannhaften, jugendfrischen Zeus, sofern nicht wahr ist, was die Kreter von dir und deinem dort befindlichen Grab fabulieren.13

Zeus. (7) Wer ist denn der Schreier da unten, Hermes, in Attika, am Fuß des Hymettos? Ich meine den schmutzigen Kerl dort in dem Ziegenfell, der dort tief gebückt den Boden behackt. Der freche Mensch schwatzt in einem fort, er muss wohl ein Philosoph sein, sonst ließe er nicht so gottlose Reden gegen uns laufen.

Hermes. Wie, Vater, kennst du denn den Timon nicht mehr, des Echekratides’ Sohn aus Kolyttos?14 Das ist doch derselbe, der kürzlich noch so reich gewesen ist, uns so oft mit herrlichen Opfern und ganzen Hekatomben15 bewirtete, derselbe, bei dem wir die Diasien16 so köstlich zu begehen pflegten.

Zeus. Welche Veränderung! Das soll jener reiche Ehrenmann sein, der immer von so vielen Freunden umgeben war? Was ist ihm denn begegnet, dass er nun so schmutzig und armselig und – aus der schweren Hacke zu schließen, mit der er die Erde bebaut – gar ein Tagelöhner ist?

Hermes. (8) Man kann sagen, seine Gutherzigkeit, seine Menschenliebe, sein Mitleid mit allen Bedürftigen haben ihn aufgerieben. Richtiger gesprochen aber war es sein Unverstand, seine gutmütige Einfalt, sein Mangel an Unterscheidung unter den Freunden. Dies bewirkte, dass er nicht merkte, wie er seine Gefälligkeiten Raben und Wölfen erwies. Der arme Tropf glaubte, dass die Geier, die ihm die Leber benagten,17 lauter gute Freunde aus echtem Wohlwollen wären, während es ihnen doch nur um den Fraß zu tun war. Als sie ihm endlich auch die Knochen säuberlich abgenagt und den letzten Rest Mark ausgesaugt hatten, flogen sie auf und davon und ließen ihn dürr bis auf die Wurzel abgehauen liegen, ohne ihn künftig noch zu kennen oder anzusehen (Wie sollten sie auch?), geschweige denn ihn zu unterstützen oder ihm seine Geschenke zu erwidern. Aus Scham hierüber hat er nun, wie du siehst, die Stadt verlassen, ein Ziegenfell übergezogen und die Hacke ergriffen, um als Tagelöhner das Feld zu bebauen. Dabei ist er voller schwarzer Galle über die Schurken, die durch ihn reich wurden und nun ganz vornehm an ihm vorübergehen, ohne sich auch nur zu erinnern, dass er Timon heißt.

Zeus. (9) Wir dürfen diesen Mann wirklich nicht übersehen und vernachlässigen, er hatte nicht Unrecht, über sein Unglück zu klagen, da wir nahe daran sind, es nicht besser zu machen als jene unseligen Schmarotzer, indem wir eines Mannes vergaßen, der uns so viele fette Hinterviertel von Rindern und Ziegen auf unseren Altären verbrannt hat. Noch jetzt hab ich wahrhaftig den Fettdampf davon in der Nase. Allein die vielen Geschäfte und die Unruhe, welche mir die Menge von Meineiden, Brutalitäten und Straßenräubereien verursachten, dazu die Furcht vor den vielen Tempeldieben, derer ich mich kaum zu erretten weiß, sodass ich es mir nicht erlauben kann, auch nur ein bisschen einzunicken – alles dies führte dazu, dass ich seit langer Zeit auf Attika nicht einmal mehr herabgesehen habe, zumal seit die Philosophie und das Disputieren dort aufgekommen sind. Denn das ist ein Streiten und ein Schreien, dass man nicht einmal die Worte der Betenden davor hören kann. Entweder muss ich mit verstopften Ohren dasitzen oder zugrunde gehen bei dem ewigen Geplärr über das Ding, das sie Tugend nennen, über unkörperliche Wesen und andere Lappalien dieser Art.18 Und so unterlief es uns auch, dass wir diesen da ganz außer Acht ließen, wiewohl er durchaus kein unrechter Mann ist.

(10) Umso mehr beeile dich, Hermes, dich zugleich mit Plutos19 dich zu ihm zu verfügen. Plutos soll Thesauros20 mitnehmen, und beide sollen bei Timon bleiben und ihn nicht so leicht wieder verlassen, auch wenn er sie aus lauter Ehrlichkeit aufs Neue zum Haus hinausjagen wollte. Was aber jene Schmarotzer und ihre an ihm bewiesene Undankbarkeit betrifft, so werde ich sie schon finden. Sie werden es büßen müssen, sobald mein Blitz ausgebessert sein wird. Denn gerade die zwei besten Zacken daran sind stumpf geworden und abgebrochen, als ich ihn neulich ein wenig zu hitzig gegen den Sophisten Anaxagoras21 schleuderte, der seine Zuhörer bereden wollte, an der Existenz von Göttern sei gar nichts dran. Leider traf ich ihn nicht, weil Perikles die Hand über ihn hielt, und der Blitz fuhr daneben in das Anakeion,22 wo er zündete und beinahe selbst am Burgfelsen zerschellt wäre. Doch wird es gewiss eine hinreichende Strafe für die Schurken sein, wenn sie den Timon wieder so steinreich sehen werden.

Hermes (11) [für sich, indem er den Plutos holt]. Wie gut war es doch, dass er echt laut geschrien hat und so grob und unverschämt gewesen ist! Nicht beim Prozessieren allein, sondern auch beim Beten ist das nützlich. Siehe da, jetzt wird der blutarme Timon auf einmal wieder ein reicher Mann, bloß weil er durch sein Geschrei und seine Freimütigkeit, mit welcher er betete, die Aufmerksamkeit des Zeus auf sich gezogen hat. Hätte er, über seine Hacke gebeugt, stillgeschwiegen, er dürfte wahrlich noch weiterhacken, ohne dass sich eine Seele um ihn bekümmert hätte.

Plutos. Ich mag mich nicht zu ihm begeben, o Zeus.

Zeus. Warum denn nicht, mein Bester? Du weißt doch, dass ich es so will.

Plutos. (12) Beim Zeus, hat er mich nicht misshandelt und ausgeleert, in Stücke gerissen, ungeachtet dessen, dass ich schon von seinem Vater her sein Freund gewesen war? Hat er mich nicht fast mit der Mistgabel aus dem Haus gestoßen oder wie einen brennenden Funken mit der Hand eiligst weggeschleudert? Soll ich aufs Neue zu den Schmarotzern und Schmeichlern wandern und mich an Hetären verschenken lassen? Zu rechten Leuten schicke mich, o Zeus, die dein Geschenk zu würdigen wissen, die sich meiner annehmen, denen ich wert und teuer bin. Solche dummen Gimpel aber sollen bei ihrer Peneia23 bleiben, die sie uns ja doch vorziehen, und sich ein Ziegenfell und eine Hacke von ihr geben lassen. Mögen diese Tröpfe, welche Geschenke von zehn Talenten in ihrer Sorglosigkeit verschleudert haben, nun mit einem Verdienst von vier Obolen vorliebnehmen.24

Zeus. (13) Nichts Derartiges wird Timon dir mehr antun. Die Hacke wird ihn schon gelehrt haben, dir den Vorzug vor Peneia zu geben, er müsste denn keine Empfindung in seinen Lenden haben. Du kommst mir allerdings vor wie ein Mensch, dem man es nicht recht machen kann. Jetzt beschwerst du sich über Timon, dass er dir die Tür öffnete und dich frei herumgehen ließ, ohne dich eifersüchtig zu bewachen, ein anderes Mal schimpfst du auf die Reichen, sagst, sie sperren dich hinter Riegel, Schlösser und Siegel, sodass du keinen Augenblick ans Tageslicht hervorkriechen könntest. Hast du nicht öfter bei mir geklagt, du müsstest ersticken in der dumpfen Finsternis? Du sahst blass und sorgenvoll aus, hattest vom unaufhörlichen Geldzählen krumme Finger und drohtest, bei der ersten Gelegenheit davonzulaufen. Kurz, es war dir eine unerträgliche Lage, in einem eisernen oder ehernen Zimmer wie Danaë,25 unberührt eingeschlossen zu sein und von zwei scharfen und schlimmen Pädagogen, dem Wucher und dem Einmaleins, in Zucht gehalten zu werden.

Demeas. (50) Heil dir, Timon, Krone unseres Stammes, Stütze der Athener, Vormann von Hellas! Längst warten deiner das versammelte Volk und die beiden Räte.60 Zuvor aber vernimm den Entwurf des Dekrets, den ich zu deinen Gunsten aufgesetzt habe:

»In Anbetracht dessen, dass Timon, der Sohn des Echekratides aus Kolyttos, ein rechtschaffener und dabei kluger Mann wie kein anderer in Hellas, sich jederzeit um das Gemeinwesen wohlverdient gemacht hat und Siegespreise im Faust- und im Ringkampf erhalten hat, im Wettlauf, im Wagenrennen mit dem Viergespann und mit dem Zweigespann der Fohlen, alles in einem Tag zu Olympia, …«

Timon. Aber ich bin ja noch nicht einmal als Zuschauer in Olympia gewesen.

Demeas. Macht nichts. Du wirst wohl später einmal dort zusehen, je mehr dergleichen hier drinsteht, desto besser.

»… ferner im vergangenen Jahr bei Acharnai61 sich für die Stadt sehr tapfer gewehrt und zwei Bataillone Peloponnesier zusammengehauen …«

Timon. (51) Wie? Ich bin ja, weil ich keine Waffen hatte, nicht einmal auf die Kriegsliste gekommen.

Demeas. Du sprichst gar zu gering von dir. Wir hingegen wären undankbar, wenn wir deiner Taten nicht gedächten.

»… desgleichen durch Gesetzesvorschläge, Gutachten und seine Amtsführung als Stratege der Polis ungemeine Dienste geleistet hat – in Erwägung all dessen beschließen der Rat und das Volk und die Volksversammlung, nach Phylen und Demen in Einzel- wie Gesamtabstimmung, dem Timon eine goldene Bildsäule neben der Athene auf der Burg setzen zu lassen, mit Strahlen ums Haupt62 und einem Donnerkeil in der rechten Hand, ferner ihn mit sieben goldenen Kränzen zu beschenken und diese Ehrenbezeigung heute an den Dionysien,63 welche Timon zu Ehren eben heute gefeiert werden sollen, im Theater bei der Aufführung neuer Tragödien öffentlich ausrufen zu lassen. Vorstehendes Dekret hat in Antrag gebracht Demeas, der Volksredner, Timons nächster Verwandter und Schüler. Denn auch ein trefflicher Redner ist Timon, und überhaupt alles, was er nur will.«

(52) Das wäre nun also mein Vorschlag. Auch wollte ich dir meinen Sohn vorstellen, den ich nach deinem Namen Timon genannt habe.

Timon. Wie das, Demeas? Du bist ja meines Wissens gar nicht verheiratet.

Demeas. Ich werde aber, so Gott will, übers Jahr heiraten, und weil das erste Kind, das ich zeugen werde, unfehlbar ein Knabe sein wird, so nenne ich ihn jetzt schon Timon.

Timon. Ob aus der Hochzeit etwas werden wird, wenn du – einen solchen Streich aufsitzen hast?

Demeas. Au! Wehe! Was soll das? Timon stürzt den Staat um! Timon schlägt freie Bürger und ist doch selbst weder Bürger noch frei geboren! Alsbald wirst du es zu büßen haben, vor allem, dass du Feuer in der Burg gelegt hast.

Timon: (53) Hat denn die Burg gebrannt? Du schändlicher Sykophant?

Demeas: Aber in die Schatzkammer bist du eingebrochen, daher dein Reichtum.

Timon: Sie ist ja nicht aufgebrochen worden. Also wird auch dies kein Mensch dir glauben.

Demeas. Sie wird aber aufgebrochen werden. Genug. Du hast sie jetzt schon ausgeleert.

Timon. Da hast du noch eine.

Demeas. Au! Mein Rücken!

Timon. Schrei mir nicht, oder du kriegst noch eine dritte. Das müsste sonderbar zugegangen sein, wenn ich unbewaffnet zwei Bataillone Spartaner hätte niedergehen lassen und könnte so ein einzelnes hundsföttisches Männlein nicht kleinkriegen. Wofür hätte ich denn in Olympia gesiegt, im Faust- und Ringkampf?

(54) Aber was sehe ich? Kommt hier nicht Thrasykles, der Philosoph? Wahrhaftig er ist’s. Wie der Mensch mit vorgestrecktem Bart, mit hochgezogenen Augenbrauen und in stolzer Selbstgefälligkeit mit sich selbst spricht, wie er so finster um sich blickt, wie seine Haare auf der Stirn zu Berge stehen – ein leibhaftiger Boreas oder Triton,64 wie sie Zeuxis65 malte! Dieser Mann mit dem einfachen Äußeren, dem gravitätischen Gang und dem bescheidenen Anzug deklamiert des Morgens Wunder wie viel von Tugend, schimpft auf die, welche ihre Freude am Wohlleben haben, und zeigt, wie schön es ist, sich mit Wenigem zu begnügen. Derselbe aber, wenn er nach dem Bad zu einem Gastmahl kommt, fordert alsbald einen großen Becher und trinkt drauflos. Je stärker der Wein, desto lieber. Bald ist es so, als ob er aus dem Strom der Lethe getrunken hätte. Seine Aufführung widerstreitet gar so sehr seinen des Morgens geäußerten Vorträgen. Wie ein Habicht fällt er über die Speisen her, stößt den Nachbarn mit dem Ellenbogen weg, hat den Bart mit Brühe besudelt und schlingt alles hinunter wie ein hungriger Hund, über den Teller gebückt, als ob er dort »das höchste Gut«66 zu finden hoffe. Endlich schmiert er noch das Letzte recht sorgfältig mit dem Zeigefinger zusammen, um von der pikanten Brühe auch keinen Tropfen zurückzulassen.

(55) Dazwischen klagt er beständig, dass er zu kurz gekommen sei, auch wenn er den ganzen Kuchen oder ein Ferkel allein bekommen hätte. Hierauf trinkt er. Nicht etwa nur, um zu Gesang und Tanz begeistert zu werden, sondern (was immer die Frucht solcher Unersättlichkeit ist) bis er grob schimpft und Händel anfängt. Mit dem Becher in der Hand schwatzt er unaufhörlich und obendrein von Selbstbeherrschung und Sittsamkeit, während ihm übel ist vom Übermaß und seine lallende Zunge Gelächter erregt. Eine Magenerleichterung macht diesen Auftritten ein Ende, und nun heben ihn einige auf und tragen ihn aus der Gesellschaft, während er die Flötenspielerin nicht fahren lassen will, die er mit beiden Händen gefasst hält. Allein, auch wenn er nüchtern ist, steht er den lügenhaftesten, frechsten und geldgierigsten Menschen in nichts nach. Von den Schmeichlern ist er einer der ersten, zum falschen Schwur jederzeit bereit, Heuchelei und Betrug gehen vor ihm her, die Unverschämtheit ist seine Begleiterin. Kurz, es ist ein rares, in jeder Hinsicht unverbesserliches, vollkommenes Stück von einem Weisen. Aber er soll seinen Lohn kriegen, der Ehrenmann. – Ach, da kommt er. Nun, du hast lange auf dich warten lassen, Thrasykles!

Thrasykles. (56) Ich komme, mein Timon, aber nicht in der gleichen Absicht, wie diese gemeinen Menschen da, die aus Bewunderung deines großen Reichtums und in der Hoffnung, Gold und Silber und kostbare Gerichte von dir zu erhalten, zusammenströmen und zu diesem Zweck gegen einen so geraden und freigiebigen Mann, wie du einer bist, alle Schmeichlerkünste aufbieten. Du weißt, ein Stück Gerstenbrot nebst einer Zwiebel oder etwas Kresse ist meine ganze und liebste Mahlzeit, und wenn ich recht üppig leben will, streue ich ein paar Körnchen Salz darauf. Mein Trank kommt aus dem öffentlichen Brunnen. Dieser abgetragene grobe Wollmantel ist mir lieber als das schönste Purpurkleid, und das Gold hat in meinen Augen keinen größeren Wert als Kieselsteine. Ich komme nur um deinetwillen, um die vor dem vielfältigen und unheilbaren Schaden zu bewahren, in welchen schon viele durch das schlimmste und gefährlichste aller Dinge, nämlich den Reichtum geraten sind. Wenn du mir also folgen willst, so wirf am liebsten deinen ganzen Schatz ins Meer. Einem so edlen Mann, der die Schätze der Weisheit zu finden weiß, kann er ja doch nichts helfen. Jedoch nicht gar zu tief, mein Freund, nur bis etwa an die Hüften, nicht weit von der Brandung, geh ins Wasser und wirf ihn dann, nur von mir beobachtet, ins Meer.

(57) Sofern dir aber dies nicht gefällt, gibt es noch einen anderen und besseren Weg, dein Gold in aller Geschwindigkeit aus dem Haus zu schaffen, ohne dass du es nötig hast, auch nur einen Groschen behalten zu müssen. Teile es unter die Bedürftige aus: Dem einen gibst du fünf Drachmen, dem anderen eine Mine, dem Dritten ein halbes Talent. Ein Philosoph verdient, das Doppelte und Dreifache zu bekommen. Ich aber (wohlgemerkt, ich bitte nicht für mich, sondern um es unter die Notleidenden meiner Freunde zu verteilen) bin zufrieden, wenn du mir hier meinen Schnappsack vollmachst. Zwar fasst er nicht mehr als zwei äginetische Medimnoi67 – allein der Philosoph muss sich mit wenigem begnügen und darf über seinen Ranzen hinaus keine Wünsche hegen.

Timon. Ich lobe dich darum, Thrasykles. Bevor ich aber deinen Schnappsack fülle, will ich dir zuvor mit meiner Hacke eine kleine Zugabe von Löchern und Beulen auf den Schädel geben. [Schlägt zu.]

Thrasykles. O Demokratie! O Gesetze! In einer freien Stadt darf ein solcher Schurke uns mit Schlägen misshandeln?

Timon. Warum so böse, guter Thrasykles? Habe ich vielleicht nicht hart genug getroffen? Nun so will ich dir noch vier Schläge obendrein geben. [Er schlägt wieder zu. Thrasykles läuft davon.]

(58) Aber was soll das? Dort läuft ja ein ganzer Schwarm heran. Der berüchtigte Blepsias, Laches, Gniphon68 – lauter Burschen, die ihre Bescherung holen wollen. Das Beste wird sein, auf diesen Felsenhügel zu steigen und, damit meine Hacke von ihren vorigen Anstrengungen ein wenig zur Ruhe komme, einen Haufen Steine zusammenzutragen und von ferne auf sie herunter hageln zu lassen.

Blepsias. So wirf doch nicht, Timon, wir gehen ja schon!

Timon. Ihr sollt mir wenigstens blutige Köpfe nach Hause bringen! [Wirft ihnen nach.]

Charon oder die Weltbeschauer

Inhalt: Der Unterweltsfährmann Charon nimmt sich einen Tag frei und kommt auf die Oberwelt. Zusammen mit dem Gott Hermes betrachtet er das Treiben der Menschen auf der Erde und erweist es aus der Sicht des Totenfährmanns als eitel und nichtig.

Gesprächsteilnehmer: Hermes, Charon (Kroisos, Solon als Belauschte)

Hermes. (1) Ach Charon,69 bist du da? Was lachst du? Was trieb dich, deinen Nachen im Stich zu lassen und in die Oberwelt zu kommen? War es doch bis auf den heutigen Tag eher nicht deine Sache, dich hier oben herumzutreiben.

Charon. Ich habe Lust bekommen, Hermes, zu sehen, wie es in der Welt aussieht, was die Menschen hier treiben und was es für Dinge sind, deren Verlust alle beklagen, wenn sie zu uns kommen. Denn bis jetzt habe ich keinen Menschen übergefahren, der nicht Tränen vergossen hätte. Da machte ich’s denn wie jener junge Thessalier70 und erbat mir auf einen einzigen Tag Urlaub, verließ meinen Kahn und stieg ans Licht herauf. Und nun begegnest du mir wie gerufen. Denn du bist hier allenthalben wohl bekannt und wirst also, wie ich hoffe, mich Fremdling herumführen und mir alles Sehenswürdige zeigen.

Hermes. Wenn ich nur Zeit hätte, mein lieber Charon! Aber ich bin eben auf dem Weg, dem oberen Zeus ein Geschäftchen, in menschlichen Angelegenheiten, auszurichten. Zeus ist hitzig, und da fürchte ich, wenn ich mich verspäte, er möchte mich vollends ganz zu dem Eurigen machen und mich in die Finsternis verbannen oder, wie er es neulich gerade mit Hephaistos machte, mich an der Ferse fassen und mich über die heilige Himmelsschwelle schleudern,71 damit ich der zweite lahme Mundschenk wäre, der sich auslachen lassen muss.

Charon. Du wirst doch deinen alten Freund, deinen Schiffskameraden, deinen Kollegen im Totenführeramt, nicht so aufs Geratewohl auf der Erde herumirren lassen? Es wäre doch nicht schön von dir, Sohn der Maia, wenn du vergessen hättest, dass ich dich noch nie Wasser schöpfen oder Rudern geheißen habe. Während ich alter Mann ganz allein mit den beiden Rudern zugleich arbeite, liegst du mit deinen breiten Schultern auf dem Verdeck ausgestreckt und schnarchst oder plauderst während der ganzen Überfahrt, wenn du irgendeinen Schwätzer unter den Schatten antriffst. Hörst Du, lieber kleiner Hermes, lass mich nicht im Stich, ich bitte dich um deines Vaters willen; führe mich überall herum in der Welt, damit ich wenigstens auch etwas gesehen habe, wenn ich wieder nach Hause komme. Denn wenn du von mir gehst, ist’s mir, als ob ich völlig blind wäre. Gerade wie die Leute, wenn sie in unsere Finsternis kommen, unsicheren Tritts herumtappen, so geht es mir hier im Sonnenlicht: Es blendet mich zu sehr. Tu mir also nur diesen Gefallen, lieber Kyllenier,72 ich werde dir ewig dafür dankbar sein.

Hermes. (2) Diese Geschichte wird mir übel bekommen, ich sehe voraus, der Lohn dieses Herumführens wird in Ohrfeigen bestehen. Doch sei’s drum! Wenn man von einem so guten Freund genötigt wird – was will man machen? Dass ich dir aber alles, Stück für Stück, zeige, ist ein Ding der Unmöglichkeit, lieber Fährmann. Dazu wäre ein Aufenthalt von vielen Jahren erforderlich, und inzwischen würde mich Zeus wie einen entlaufenen Sklaven durch öffentlichen Ausruf suchen lassen. Und du selbst wärst davon abgehalten, dein Leichenamt zu verwalten. Des Hades Reich käme zu Schaden, wenn du ihm für so lange Zeit keine Toten zuführtest, und wie ungehalten würde der Zolleinnehmer Aiakos73 werden, wenn bei ihm kein Obolos mehr einginge? Wir wollen uns also darauf konzentrieren, wie du das Hauptsächlichste zu sehen bekommst, was es hier oben gibt.

Charon. Sieh selbst, wie das am besten zu machen ist. Ich bin fremd und weiß hier oben nicht Bescheid.

Hermes. Am wichtigsten ist: Wir brauchen einen hohen Standort, von welchem aus du alles überschauen kannst. Wenn du freilich den Himmel besteigen dürftest, so wären wir aller Mühe enthoben. Denn von da könntest du, wie von einer Warte, das Ganze genau betrachten. Allein, da du stets mit den Schatten der Toten verkehrst, ist es dir nicht erlaubt, Zeus’ Himmelsburg zu betreten. Und so bleibt uns nichts übrig, als uns nach einem hohen Berg umzusehen.

Charon. (3) Du weißt, Hermes, was ich zu sagen pflege, wenn wir auf dem Wasser sind? Wenn da ein Windstoß schief in das Segel fährt und die Wellen hochgehen, so schreit ihr, die ihr doch von der Sache nichts versteht, der eine, ich solle das Segel ausziehen, der andere, ich soll es weiter auslassen, wieder ein anderer, man müsse vor dem Wind fahren. Da ermahne ich euch jedes Mal zur Ruhe, ich müsse ja wohl am besten wissen, was zu tun sei. So tu nun auch du, was du für das Beste hältst. Du bist jetzt mein Steuermann, und ich werde, wie es ein Passagier tun soll, still und bescheiden dasitzen und mich in allem deinen Anweisungen fügen.

Hermes. Vernünftig gesprochen, denn ich werde am besten wissen, was zu tun ist und bald einen bequemen Standort ausfindig gemacht haben. Lass einmal sehen, ob wir den Kaukasus dazu brauchen können – oder wäre der Parnass höher? Oder ist der Olymp höher als beide? Halt! Beim Olymp fällt mir etwas ein, was nicht uneben sein sollte. Aber du müsstest mir ein wenig zur Hand gehen.

Charon. Befiehl nur, ich will tun, was ich kann.

Hermes. Homer sagt, die beiden Söhne des Aloeus,74 also auch nur zwei Personen, hätten einmal, wiewohl sie noch Knaben waren, den Ossa aus seinen Grundfesten reißen und ihn auf den Olymp und dann noch den Pelion75 obendrauf setzen wollen, in der Meinung, dass dies eine hinreichende Treppe sei, um in den Himmel zu gelangen. Nun mussten freilich diese Jungen ihr Beginnen schwer büßen, denn ihre Absicht war frevelhaft. Wir beide aber, die wir nichts zum Nachteil der Götter im Sinn haben – warum sollten wir nicht auf dieselbe Weise etliche Berge aufeinander wälzen und uns einen hohen Standort errichten, der uns eine vollständigere Aussicht gewährt?

Charon. (4) Aber werden wir beide auch imstande sein, den Ossa und den Pelion in die Höhe zu heben?

Hermes. Warum denn nicht? Meinst du denn, wir wären schwächer als die beiden Knäblein, da wir doch Götter sind?

Charon. Das wohl nicht, aber das Unternehmen wäre ein solches Stück Arbeit, dass ich die ganze Sache nicht glauben kann.

Hermes. Du bist freilich kein Gelehrter, Charon, und durchaus nicht von poetischem Schlag. Der Kraftmann Homer dagegen hat uns mit zwei einzigen Werken den Himmel ersteigbar gemacht: So leicht war es ihm, Berge auf Berge zu türmen. Ich verstehe nur nicht, wieso dir das so unbegreiflich vorkommt, da es dir doch gewiss bekannt ist, dass Atlas allein den ganzen Himmel samt allen Bewohnern des Olymp auf den Schultern trägt? Ohne Zweifel hast du auch gehört, wie sich mein Bruder Herakles einst unter diese Last gestellt hat, um Atlas für eine Weile abzulösen, um ihn sich erholen zu lassen?

Charon. Gehört habe ich es wohl, Hermes. Ob es aber wahr ist, werdet ihr, du und die Götter, wissen.

Hermes. Die lautere Wahrheit, guter Charon. Warum sollten uns denn so weise Männer Lügen berichten. Also, wohlan, lass uns denn den Ossa aus den Grundfesten heben, wie es uns der Gesang des großen Baumeisters Homer ausweist,

dann auf den Ossa

Pelions Waldgebirg.76

auftürmen. Siehst du, wie leicht und poetisch wir hier zurechtgekommen sind? Nun will ich hinaufsteigen und sehen, ob es hoch genug ist, oder ob wir noch etwas darauf bauen müssen.

(5) O weh! Wir sind noch weit unter dem Himmel! Gegen Morgen wird kaum Lydien und Ionien sichtbar. Auf der Abendseite sieht man nicht über Italien und Sizilien hinaus, gegen Mitternacht sehe ich bloß bis an die Donau und hier vor uns nur bis Kreta, und selbst das nicht ganz deutlich. Wir müssen auch noch den Oita77 herbeischaffen, lieber Fährmann und auf die anderen Berge auch noch den Parnassos draufsetzen.

Charon. Machen wir es so. Nur sieh zu, dass unser Werk, wenn wir es über Gebühr in die Höhe treiben, nicht am Ende baufällig wird und wir nicht mit dem Ganzen zu Boden stürzen, wo alsdann unsere zerschellten Köpfe den Beweis liefern würden, wie Homer zu bauen versteht.

Hermes. Sei ohne Sorgen, es wird alles ganz gefahrlos ablaufen. Bring den Oita herüber, jetzt den Parnassos drauf! Siehst du, ich steige hinauf. Herrlich, ich sehe alles. Komm nur auch herauf.

Charon. Reiche mir die Hand, Hermes! Es ist ein ansehnliches Stückchen, das ich aufsteigen soll.

Hermes. Wenn du alles sehen willst, Charon, so darfst du dir nichts daraus machen. Man kann nicht zugleich neugierig sein und immer auf sicherem Boden stehen wollen. Halte mich nur fest an der Hand, und nimm dich in Acht, dass du nicht auf eine schlüpfrige Stelle gerätst. – Schön, nun bist du ja auch oben. – Weil der Parnass zwei Gipfel hat, so wollen wir je einen davon besetzen und uns darauf niederlassen. Schau nun rings um dich her und betrachte dir alles der Reihe nach.

Charon. (6) Ich sehe viel Land und einen großen See um dasselbe her, auch Berge und Ströme, noch größer als Kokytos und Pyriphlegethon,78 und winzige Menschen und Löcher oder Höhlen, in denen sie wohnen.

Hermes. Das sind Städte, was du für Höhlen hältst.

Charon. Weißt du auch, Hermes, dass wir nun genau nichts ausgerichtet haben, dass wir den Parnass und den kastalischen Brunnen79 und den Oita und alle die anderen Berge vergebens von der Stelle geschafft haben?

Hermes. Warum?

Charon. Ich sehe von dieser Höhe nichts deutlich genug, ich sollte nicht bloß Städte und Berge wie in einem Gemälde vor Augen haben, sondern möchte die Menschen in ihrem Treiben selbst betrachten und hören, was sie reden. Wie zum Beispiel vorhin, als du mich antrafst, da ich eben lachte und du mich fragtest, warum ich lache, da hatte ich gerade etwas gehört, was mir überaus lustig vorkam.

Hermes. Und was war das?

Charon. Es war einer, der von einem seiner Freunde auf den folgenden Tag eingeladen wurde, mit ihm zu speisen. »Ich werde unfehlbar erscheinen«, war die Antwort. Kaum hatte er das gesagt, als – der Himmel weiß wie – ein Ziegel vom Dach fiel und ihn erschlug. Da musste ich lachen, dass der Mann sein Versprechen so schlecht erfüllte. – Ich werde mich also wohl weiter herunterbegeben müssen, um alles zu sehen und zu hören.

Hermes. (7) Bleib ruhig sitzen, auch für dieses Übel weiß ich ein Mittel. Homer hat eine Zauberformel, die auch in diesem Fall hilft. Mit dieser kann ich dir auf der Stelle schärfere Sehkraft geben. Stelle dir nur, wenn ich die Worte spreche, recht deutlich vor, deine Schwachsichtigkeit wäre verschwunden und du sähest alles völlig klar.

Charon. Sprich nur.

Hermes.

Auch entnahm ich den Augen die Finsternis, welche sie deckte,

dass du wohl erkennest den Gott und die sterblichen Menschen.80

Charon. Was ist das?

Hermes. Siehst du nun?

Charon. Unübertrefflich! Der berühmte Lynkeus war blind gegen mich. Erkläre mir nun sogleich alles, was ich sehe, und antworte mir auf meine Fragen. Erlaubst du mir aber, diese Fragen mit homerischen Worten zu tun, damit du dich überzeugen kannst, dass ich mit dem Dichter so unbekannt nicht bin?

Hermes. Wie wärst du denn zu dieser Bekanntschaft gekommen, als Mann, der nie seinen Nachen und nie seine Ruderbank verließ?

Charon. Siehst du, wie geringschätzig du von meinem Geschäft denkst? Als Homer gestorben war und ich ihn überführte, hörte ich ihn vieles deklamieren und singen, wovon mir noch manches im Gedächtnis geblieben ist. Wir wurden damals von einem nicht gerade mäßigen Sturm überfallen. Denn Homer hatte einen Gesang angestimmt, der für Flussschiffer nicht von der besten Vorbedeutung war: wie nämlich Neptun die Wolken zusammengetrieben und das Meer mit seinem Dreizack wie mit einer Kelle aufgewühlt und alle Sturmwinde in Bewegung gesetzt hatte, und dergleichen mehr. Wie er so das Wasser mit seinen Versen durcheinanderrührt, stürzt sich ein so grässlicher aus einer finsteren Wetterwolke auf uns, dass unser Schifflein kurz vor dem Umstürzen war. Da wurde Homer seekrank und gab mehrere seiner Rhapsodien samt der Skylla, Charybdis und dem Kyklopen81 von sich.

Hermes. Aus diesem reichen Erguss war es nun freilich nicht schwer, einiges zu behalten.

Charon. (8) Sage mir also:

Wer ist der Sterbliche dort, dickleibig, groß und gewaltig,

höher denn alles Volk an Haupt und mächtigen Schultern?82

Hermes. Das ist der Athlet Milo aus Kroton.83 Eben klatschen ihm die Griechen Beifall zu, weil er einen Ochsen auf seinen Schultern mitten durch das Stadion trug.84

Charon. Aber wie viel größeren Beifall werde ich verdienen, Hermes! Denn ich werde dir nun demnächst diesen Milo selbst aufnehmen und in meine Fähre legen, wenn er überwältigt von dem unbezwinglichsten aller Gegner, dem Tod, bei uns erscheinen wird, ohne begreifen zu können, wie jener ihm ein Bein unterschlagen konnte. Das wird ein Jammer sein, wenn ihm dies Beifallklatschen und seine Siegerkränze einfallen werden. Jetzt freilich, solange er sich wegen seines Ochsentragens anstaunen lässt, bildet er sich gewaltig viel ein. Sollte man wirklich glauben, Hermes, diesem Mann könne der Gedanke kommen, dass er einmal sterben werde?

Hermes. Wie wäre es auch möglich, in dieser kräftigen Blüte an den Tod zu denken?

Charon. Lass ihn! Er wird uns bald genug etwas zum Lachen geben, wenn er keine Mücke mehr, geschweige denn einen Ochsen, zu tragen imstande sein wird. Aber sage mir nun auch, wer der majestätische Mann dort ist. Seinem Gewande nach ist er kein Grieche.

Hermes. (9) Das ist Kyros, Vater des Kambyses, der die Herrschaft, welche die Meder so lange besessen, auf die Perser gebracht hat, erst kürzlich die Assyrer besiegt und Babylon erobert hat.85 Und nun ist er, wie es scheint, im Begriff, nach Lydien zu ziehen, um unter Überwindung des Kroisos Herr von ganz Asien zu werden.

Charon. Kroisos? Wo ist er denn?

Hermes. Siehst du dort unten die große Festung mit der dreifachen Mauer? Das ist Sardes. Dort sitzt Kroisos, wie du siehst, auf einem goldenen Stuhl und spricht eben mit Solon aus Athen.86 Wollen wir hören, was sie sprechen?

Charon. Recht gerne.

Kroisos. (10) Du hast nun meinen Reichtum gesehen, athenischer Fremdling, meine Schatzkammern, die ganze Menge ungeprägten Goldes, die ich besitze, und alle meine übrigen Kostbarkeiten – nun sage mir, welchen hältst du unter den Sterblichen für den Glücklichsten?

Charon. Was wird Solon darauf antworten?

Hermes. Sei ohne Sorgen. Gewiss nichts Gemeines.

Solon. O Kroisos! Die Glücklichen sind selten. Von denen, die ich kenne, scheinen es mir am meisten Kleobis und Biton geworden zu sein, die beiden Söhne der argivischen Priesterin.

Charon. Ach, er spricht von den beiden Jünglingen, die neulich zu gleicher Zeit starben, nachdem sie, vor den Wagen ihrer Mutter gespannt, diesen bis vor den Tempel gezogen hatten.

Kroisos. Mögen denn diese die Ersten unter den Glücklichen sein. Wer wäre aber der Nächste nach ihnen?

Solon. Tellos, ein Bürger aus Athen. Dieser starb nach einem glücklichen Leben den Tod fürs Vaterland.

Kroisos. Wie? Und ich? Unverschämter! Ich gelte dir nicht glücklich?

Solon. Das weiß ich nicht, Kroisos, solange du das Ende deines Lebens nicht erreicht hast. Der Tod ist die sicherste Probe für diese Sache. Ob einer bis zu diesem letzten Moment glücklich geblieben ist – darauf kommt es an.

Charon. Brav, Solon, dass du auch uns nicht vergessen hast und die Entscheidung über jene Frage in meiner Fähre entschieden werden lässt.

(11) Was sind aber das für Leute, die Kroisos jetzt aussendet, und was tragen sie auf ihren Schultern?

Hermes. Goldene Ziegel sind’s, die er dem delphischen Gott als Weihegeschenk für die Orakelsprüche sendet, die ihn nächstens zugrunde richten werden.87 Denn auf Prophezeiungen hält dieser Mann über die Maßen viel.

Charon. Jenes blassgelbe, ins Rötliche spielende Ding also, dass so hell glänzt, ist Gold? Nun sehe ich doch einmal, wovon ich sonst so viel reden höre.

Hermes. Ja, Charon. Gold ist ein viel besungener Begriff. Alle Welt streitet sich um seinen Besitz.

Charon. Und gleichwohl sehe ich nicht, was es für einen besonderen Vorzug haben soll. Es müsste denn sein, dass es diejenigen, die es tragen, tüchtig beschwert.

Hermes. Du weißt also nicht, wie viele Kriege um seinetwillen geführt, hinterlistige Pläne geschmiedet, falsche Eide geschworen, Räubereien und Mordtaten verübt werden und wie viele Menschen durch seine Schuld Ketten tragen? Weißt du nicht, dass um dieses Metalls willen die Sterblichen Handel treiben, in entlegene Meere segeln und in Sklaverei geraten?

Charon. Wie, Hermes, um eines Metalls willen, das sich doch nur so wenig vom Kupfer unterscheidet? Denn das Letztere kenne ich gut, da ich, wie du weißt, einen Obolos als Fährlohn von jedem Überfahrenden erhalte.

Hermes. Weil es Kupfer in Menge gibt, bemühen sich die Leute nicht besonders darum. Aber dieses Metall gräbt man aus tiefen Schächten und nur in geringer Menge, freilich auch nur aus der Erde, wie das Blei und andere Metalle.

Charon. Welche große Torheit, in eine schwere Masse von hellgelber Farbe verliebt zu sein!

Hermes. Solon ist es allerdings nicht, wie du siehst. Er lacht über Kroisos und den dummen Stolz des Barbaren. Eben will er, wie mir scheint, eine Frage an ihn richten. Wollen wir hören.88

Solon. (12) Sag mir doch Kroisos, glaubst du denn, dass Apollo dieser Ziegel bedürfe?

Kroisos. Allerdings. Denn in ganz Delphi besitzt er kein Weihegeschenk von diesem Wert.

Solon. Du glaubst also, diesen Gott glücklich zu machen, wenn er unter anderen Kostbarkeiten auch goldene Ziegel besäße?

Kroisos. Wie sollte ich nicht?

Solon. Da setzt du eine bittere Armut im Himmel voraus, Kroisos, wenn du meinst, man müsse dort, wenn man Geld haben wollte, dieses aus Lydien holen lassen.

Kroisos. Wo fände ich auch Gold in solcher Fülle, wie bei uns?

Solon. Sag einmal, gibt es auch Eisen in Lydien?

Kroisos. Nicht sehr viel.

Solon. So geht euch gerade das vornehmste Metall ab.

Kroisos. Wie, Eisen wäre edler als Gold?

Solon. Wenn du nicht böse werden willst über meine Frage, so sollst du dich gleich selbst davon überzeugen.

Kroisos. So frage nur.

Solon. Wer ist der Vornehmere, der Beschützer oder der Beschützte?

Kroisos. Der Beschützer, versteht sich.

Solon. Wenn nun Kyros, wie verlauten will, einen Angriff auf Lydien machen wird, wirst du deine Soldaten goldene Säbel machen lassen oder dich des Eisens bedienen müssen?

Kroisos. Das Letztere allerdings.

Solon. Wenn du dir also kein Eisen zu verschaffen wüsstest, so würde dein Gold als Beute zu den Persern wandern?

Kroisos. Dass wolle der Himmel verhüten!

Solon. Es sei ferne! Aber wirst du nun zugeben, dass Eisen das Bessere ist?

Kroisos. Wie? Du bist also der Meinung, ich solle dem delphischen Gott eiserne Ziegel zum Geschenk machen und meine goldenen wiederholen lassen?

Solon. Apollo bedarf des Eisens ebenso wenig. Du magst Gold oder ein anderes Metall nach Delphi stiften, so wird es nur für die Phokaier,89 Boioter90 oder Delphier selbst oder irgendeinen Despoten91 oder Räuber eine willkommene Beute sein. Der Gott wird sich wenig für die Arbeit deiner Goldschmiede interessieren.

Kroisos. Immer ziehst du doch gegen meine Schätze zu Felde, aus Neid, wie es mit vorkommt.

Hermes. (13) Hörst du, Charon? Die Freimütigkeit und Wahrheit in diesen Äußerungen ist dem Lydier unerträglich. Es dünkt ihn gar zu seltsam, dass ein armer Kerl sich vor ihm nicht duckt, sondern frei heraus sagt, was ihm auf die Zunge kommt. Aber er wird sich bald genug wieder Solons erinnern, wenn er als Kyros’ Gefangener auf dessen Befehl auf den Scheiterhaufen gelegt wird. Ich habe Klotho92 neulich im Buch des Schicksals lesen gehört, und da kam denn unter anderem auch vor, Kroisos werde von Kyros gefangen genommen, Kyros aber von einer massagetischen Frau umgebracht werden. Du siehst doch die Skythin auf dem weißen Pferd dort?

Charon. Recht gut sehe ich sie.

Hermes. Das ist Tomyris.93 Diese wird Kyros den Kopf abhauen und in einen mit Blut gefüllten Schlauch werfen. Siehst du auch den Jüngling dort, Kyros’ Sohn? Das ist Kambyses. Dieser wird dem Vater in der Regierung nachfolgen und nach tausend Unglücken in Libyen und Äthiopien sein Leben endlich im Wahnsinn aushauchen, weil er den Apis getötet hat.94

Charon. O diese närrischen Geschöpfe! Wer kann den Hochmut ansehen, mit dem sie heute auf alle herabschauen? Und wer sollte glauben, dass der eine in Kürze ein Gefangener sein werde, der andere seinen Kopf in einen Schlauch voll Blut stecken werde?

(14) Wer ist aber jener Mann, Hermes, in dem Purpurmantel mit der goldenen Spange, mit dem Diadem auf dem Kopf, dem sein Koch einen Ring überreicht, den er oben beim Aufschneiden eines Fisches gefunden?

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