© Максим Никольский, 2022
ISBN 978-5-0056-3944-8
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
(книга из двух циклов)
Первый цикл
Есть у некоторых авторов произведения, которые как бы не вписываются в привычный круг их мировоззрения. (произведения) стоят особняком от всего написанного автором. Например, стихи о прекрасной Даме, и вдруг – поэма «Двенадцать». Или Есенин, пришедший крестьянским пастушком в салоны Петербурга, и вдруг – «Москва кабацкая». Эти метаморфозы авторского творчества объясняют исследователи эволюцией человеческих взглядов.
Но мне думается, есть и другое… У древних греков было такое понятие: альтер эго. Правда, оно предполагало как бы наличие другой личности, противоположной данному человеку. Но и в самом человеке хватает противостоящих, а то и противоречащих друг другу начал. Лучше их, как неких сущностей, чем альтер эго, не назовёшь.
Так кто писал «Двенадцать»? Блок или некая другая субстанция его души? Автор этой книги тоже альтер эго (в данном выше понимании).Стихи отличаются явно от всего того, что написал его внутренний визави (вот тоже словечко – хоть снова объясняй в каком значении оно здесь употреблено).
Но не будем безапелляционно предлагать автору книги клинику из-за раздвоения личности, а лучше попробуем почитать: о чем он там?..К чему это всё?
Иные стихи, имеющие один источник сотворения – душу конкретного человека, настолько разнятся в мировоззренческом смысле, что, кажется, принадлежат разным авторам. Оттого я даю автору этих текстов другое имя, отличное от моего. И благословляя на творческий путь, желаю ему множество читателей
и поклонников.
Альтер эго
***
Пока ещё версия автобиографии этого составителя текстов не достаточно разработана. Как легенда жизни она только складывается, выявляется и проявляется сквозь существующие и через несущественные реалии (Не реалии).Что в жизненных вехах для автора будет важнейшим – покажет время. Не напрасно ли он ходил по этой земле с надеждами и мечтами. Был ли смысл в том, что он родился в Тамбовской губернии.«мял цветы и валялся на траве» и однажды повзрослев, набравший некоторых разумений и пониманий подписался под некоторыми своими виршами"Максим Никольский». Если это делается, значит для чего-то нужно…
Когда была пора наивной глупости,
и морда конопатая в прыщах,
меня печатать не хотели в «Юности»
хоть как поэт я много обещал.
Слова и строки, как простые кубики,
я складывал по-детски и – не так.
Но находил признание у публики,
средь дружелюбных кошек и собак.
Вело себя, как умники и умницы, —
вникавшее в поэзию зверьё,
когда читал я в подворотнях улицы
сложенье вдохновенное своё.
Не зная вещих указаний логоса,
не ведая, что завещал в трактатах Барт,
сосредотачивал познаний фокус я
на всплесках чувств, вниманье
кошек и собак.
И публика моя отзывчивая
мурлыкало и выло рифмам в такт,
и подлое моё косноязычие
казалось медом сладким на устах.
Когда я молодостью был богатый,
в поэзии жемчужины творя,
в журнале «Юность» не был напечатан…
а зря…
Вот сидит Итигэлов – буддист.
Всё сидит он, ни жив и не мертв.
Говорят, бьётся сердце в груди,
И не высох безмыслемый мозг.
*
Источник всех болезней органов и тканей,
Не поддающихся воздействию лечений,
В недопризнание моих литературных изысканий,
да в безответности любовных увлечений.
*
Читаю комментарии не сайте,
К плохим стихам восторженные отклики.
Хочу сказать: доброписатели, не обижайтесь,
Но вы или дебилы, или олухи.
*
Писать стихи не могут злые сущности,
Бесплотные озлобленные духи.
Им нужно в теле подлое присутствие,
Чтоб выразить свои болезненные думы.
*
Я о себе рассказываю смело.
А для чего внимать мне, зрелым девам?
Моё слегка дряхлеющее тело
Для этих дам – животрепещущая тема?
самобичевание
Ах! всё пропало: я бездарен и без крыл.
Напора нет в стихах и страсти маловато.
Писательский потенциал я не раскрыл,
Души не пробудил, не проявил таланта…
*
Не ждите встреч с молоденькими барышнями,
Вещающий свои стихи поэт.
На Ваши читки ходят только бабушки
Повспоминать про страсть на склоне лет.
*
Несут придурки злобы лабуду,
аж на душе и муторно, и тошно.
Как будто я законов речи не блюду
И выражаюсь приблизительно неточно.
*
Мой друг, не робщи и не охай,
Пытаясь в несчастиях сдюжить.
Досталась с тобой нам плохая эпоха…
Но в общем… не лучше других и не хуже…
*
Поэзия – та, истинная, – многолика.
Она душевна, весела или строга.
И в жанрах самых малых иль великих,
Как океан бездонный, глубока.
*
Когда расшифруют, как генные коды, метаболу,
Найдя окончательный двойственный смысл,
Поставят словесности всей эпитафию
На кладбище текстов крикливые СМИ.
*
Противореча законам науке Евгеники
И доводам важных профессоров,
От двух идиотов рождаются гении,
А в семьях талантов полно дураков.
*
Общаться я со всякой нечестью не трушу.
Беседую я даже с чертом иногда.
И, кажется, продать мне легче душу,
Чем рукопись издателям продать.
***
Мой дядя не придерживался правил.
Сидел в тюрьме по дури, из-за баб.
Как доказательство заботы не оставил
Племяннику наследства скарб…
***
С иных времен не получали англосаксы,
По толстым кейсам, в переводе – по е-лу.
И нам приходится теперь их опасаться,
Как рыжих бестий, присягнувших злу.
—
*
Такая хрень! Я больше не могу
стишки простушек слушать про природу.
Я лучше в лес к медведям убегу,
метнусь в поля, и в речку – кану в
воду.
*
Я, может глуп, завистлив, не серьёзен…
А вы воще – придурки из колхоза.
так вы ещё бесцеремонно прёте
В калачный ряд поэзии и прозы.
*
Не клянчу, не молю, не плачу.
Балдеть в такое время не охота.
Чтоб вызволить из-за точения удачу,
Работаю я до седьмого пота.
*
Любителем пивка, наваристости щей,
Всего того, что праздному сознанью хочется.
Я мог бы быть похожим на простых людей,
А не испытывающим муки творчества.
*
Среди любительниц природы,
Что братьев меньших в доме завели,
Кошатницы, как правило, бесплодны,
Собачницы, как псы, бывают злы.
*
Случалось в качестве эксперимента,
по локоть засучивши рукава,
засохшие пласты цемента
кувалдой в тесной «люльке» отбивать?
*
Бунтарь я по духу, по разуму.
И если повысите тон,
бросаюсь я дикими фразами
и матом ругаюсь… Пардон…
***
Почти что каждый в мире вирши пишет…
Семь миллиардов пишущих стишки!
Как будто строки добавляют в пищу,
Едят, как булки, жрут, как пирожки.
Из тихих сфер привычного досуга
не канет в бездну лириков тоска,
когда отыщет способы наука
из праздных текстов пользу извлекать.
Тогда пошла бы, скажем, в рощу Нина,
талантливая в песнях и в любви, —
набрать на ужин целую корзину
интимных строк, съедобных, как грибы.
А парадоксов верный друг, Иваныч,
рыбак в душе он, не сходя с тахты,
на рифму плюнув, будто на опарыш,
таскал бы, словно окуньков, – стишки.
Ну а пока потоки творческих энергий,
не разумея мирозданья тайн,
растрачивают бездари и гении
на корм премудрых инопланетян…
***
От бедствий Родины бежать, лететь – скорей!
Ну что же Вы впадаете в истерику:
Вы не мошенник, не пройдоха, не еврей?
Зачем Вам эмигрировать в Америку?
***
Не от того ль в сознании моём
Есть элемент навязчивой печали,
Что никогда не пробовал втроем,
Хотя девчонки раньше предлагали.
***
Не выглядела яркой и пылкой
На фоне блеклой жизни-судьбы
Моя последняя попытка:
Взаимность обрести в любви.
Объяснение
Вы методом контакта, в нежной форме
Поцелуя, всю гамму средств не предложив,
Мне передали Ваших губ систему микрофлоры,
Теперь она во мне, без Вас не может жить…
***
Когда спесивый арьергард
усмешку бросит со словами:
талантам любят помогать.
а мы и так пробьемся сами,
ты не спеши, как вредный гад,
презренья слогу предаваться,
когда и сам ты, может, « гранд»
литературных резерваций.
Ты глянув в небо, сплюнув в урну,
спокойно – фибрами души,
блюдя свой уровень культурный,
озоном вечности дыши.
Ücretsiz ön izlemeyi tamamladınız.