Kitabı oku: «An einem einsamen Ort - Ein Schweden-Krimi»

Mari Jungstedt

An einem einsamen Ort - Ein Schweden-Krimi

Aus dem Schwedischen von Gabriele Haefs

Saga

An einem einsamen Ort - Ein Schweden-Krimi ÜbersetztGabriele Haefs Copyright © , 2019 Mari Jungstedt und SAGA Egmont All rights reserved ISBN: 9788726342956

1. Ebook-Auflage, 2019

Format: EPUB 2.0

Dieses Buch ist urheberrechtlich geschützt. Kopieren für gewerbliche und öffentliche Zwecke ist nur mit Zustimmung von SAGA Egmont gestattet.

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Für meine liebsten Augensterne,

meine geliebten Kinder

Rebecka Jungstedt und Sebastian Jungstedt

PROLOG

Tagundnachtgleiche, Samstag, 20. märz

Aus der Ferne war nur ein schwaches Leuchten zu sehen. Igors Bleidelis entdeckte es durch sein Fernglas, als der estnische Frachter beim Verlassen des Hafens von Visby die Pier passierte. Er stand backbords an Deck, die Dämmerung hüllte den menschenleeren Hafen ein, und die kalten Laternen des Fährterminals wurden nach und nach eingeschaltet.

Das Frachtschiff ließ die mittelalterliche Stadt mit ihren Kaufmannshäusern, der sechs Meter hohen Stadtmauer und dem in den Himmel ragenden schwarzen Turm des Doms hinter sich zurück. Die Hafengebäude schienen leer zu sein, ihre Fenster klafften wie blinde schwarze Augen in den Fassaden. Nur wenige Fischkutter dümpelten unruhig am Kai auf und ab.

Um diese Jahreszeit waren fast alle Restaurants geschlossen. Kein Mensch war auf der Straße zu sehen, nur einige einsame Wagen standen vor dem Fährterminal. So lebendig die Stadt im Sommer war, so tot war sie im Winter.

Igors Bleidelis fröstelte in seinem Ölzeug. Seine Nase lief Die Luft war feucht und kalt, und wie immer wehte ein scharfer Wind. Der Drang nach Nikotin hatte ihn an Deck getrieben. Hinter dem Schornstein fand er eine einigermaßen windgeschützte Stelle und fischte ein zerknülltes Päckchen aus der Brusttasche. Nach mehreren Versuchen konnte er sich eine Zigarette anzünden. Der Wind war eiskalt auf seinem Gesicht, und die Kälte fraß sich erbarmungslos unter seinen Kragen.

Er sehnte sich nach einem warmen Bett und nach der weichen Umarmung seiner Frau. Er war schon seit zehn Tagen unterwegs, doch es kam ihm länger vor.

Er hob das Fernglas und schaute zur Küste hinüber. Die Klippen fielen steil ins Meer ab. Hinter dem Hafen gab es nur noch wenige Häuser. Er ließ das Fernglas an den Felswänden entlang wandern. Von hier aus wirkte die Insel karg und ungastlich.

Es wurde schnell dunkel. Er warf die Kippe über Bord und wollte gerade wieder unter Deck gehen, als das ferne Leuchten plötzlich stärker wurde. Hohe Flammen waren hinter einem aufs Meer hinausragenden Felsen zu sehen. Eilig hob er das Fernglas ein weiteres Mal. Stellte die Schärfe ein, so gut er konnte. Ganz hoch oben auf dem Felsen loderte ein Feuer in den finsteren Himmel. Wie ein Walpurgisfeuer im März. Er glaubte Menschen zu erkennen, wie Schattenrisse um dieses Feuer, sie hielten offenbar Fackeln in den Händen. Jemand hob etwas in die Luft und ließ es in die Flammen fallen. Genaueres konnte er aus dieser Entfernung nicht erkennen. Dann war das Schiff schon weiter gefahren und der Lichtschein verschwand aus seinem Blickfeld.

Igors Bleidelis ließ das Fernglas sinken und warf einen letzten Blick zu den Felsen hinüber, dann öffnete er die Tür zu seiner Kajüte und ging hinein ins Warme.

MONTAG 28. JUNI

Unterhalb der Kirche von Fröjel breiteten Rapsfelder und Wiesen sich wie gelbe und grüne Matten zum Meer hinunter aus. Am einen Rand lag das Grabungsgelände. In regelmäßigen Abständen hob sich ein Kopf aus dem hohen Gras, wenn jemand sich aufrichtete, um schmerzende Glieder zu recken oder die Stellung zu wechseln. Eine weiße Schirmmütze, ein Strohhut, ein Seeräuberkopftuch, lange Haare, die aus dem Nacken gehoben wurden in dem Versuch, sich für einen Moment Kühlung zu verschaffen, die dann aber wieder auf die Schultern fielen. Hinter den krummen Rücken zeichnete sich das glitzernde Wasser der Ostsee als blauer, verheißungsvoller Hintergrund ab. Hummeln und Wespen summten im leuchtend roten Mohn, der Hafer wogte gemächlich hin und her, wenn eine leichte Brise darüber hinwegstrich. Ansonsten stand die Luft fast still. Ein Hochdruckgebiet aus Russland hing seit einer Woche über Gotland fest.

An die zwanzig Studierende der Archäologie waren damit beschäftigt, einen tausend Jahre alten Wikingerhafen systematisch auszugraben. Es war eine schwere Arbeit, die viel Geduld erforderte.

Die Niederländerin Martina Flochten hockte in ihrem Schacht und kratzte mit ihrem Spatel zwischen Steinen und Erde herum. Sie arbeitete eifrig, aber vorsichtig mit dem kleinen Werkzeug, um eventuelle Funde nicht zu beschädigen. Ab und zu hob sie einen Stein hoch und ließ ihn in den schwarzen Plastikeimer fallen, der neben ihr stand.

Jetzt begann der Teil der Arbeit, der Spaß machte. Nach zwei Wochen ergebnisloser Grabungen hatte sich ihre Mühe endlich bezahlt gemacht. Martina hatte einige Tage zuvor mehrere Silbermünzen und Glasperlen gefunden. Dinge in der Hand zu halten, die seit dem neunten oder zehnten Jahrhundert kein Mensch mehr berührt hatte, machte auf sie immer wieder einen starken Eindruck. Es setzte Phantasien frei über die Menschen, die an diesem Ort gelebt hatten: Welche Frau hatte diese Perlen getragen? Wer war sie gewesen und welche Gedanken hatten sie bewegt?

Fast die Hälfte der Kursteilnehmer stammte wie Martina Flochten nicht aus Schweden: Zwei kamen aus den USA, es gab eine Britin, einen Franzosen, einen indischen Kanadier, zwei Deutsche und einen Australier, Steven. Die Ausgrabung war Teil seiner Weltreise. Steven besuchte weltweit Orte von archäologischem Interesse, seine Eltern schienen vermögend zu sein und ließen ihm freie Hand. Martina selbst studierte Archäologie an der Universität Rotterdam und hatte dort von den Kursen in archäologischer Feldmethodik gehört, die von der Hochschule Visby organisiert wurden. Die zehn Punkte, die dieser Kurs ihr einbrachte, wurden an ihrer niederländischen Universität anerkannt. Außerdem war Martina Halbschwedin. Ihre Mutter stammte von Gotland, doch Martina hatte ihr Leben bisher in den Niederlanden verbracht. Sie fuhren zwar in den Ferien regelmäßig auf die Insel, auch nachdem Martinas Mutter zwei Jahre zuvor bei einem Verkehrsunfall ums Leben gekommen war, aber die Möglichkeit, sich dort über eine längere Zeit ihrer Lieblingsbeschäftigung zu widmen, wollte sie auf keinen Fall verpassen.

Bisher hatte der Kurs alle Erwartungen übertroffen. Es war lustig, mit den anderen zusammenzuarbeiten, und die meisten waren in ihrem Alter; nur einer, der Amerikaner, Bruce, war um die fünfzig und ging seiner eigenen Wege. Er hatte erzählt, dass er als Computertechniker arbeitete, dass sein großes Interesse aber der Archäologie galt. Und die Britin war um die vierzig, tippte Martina, und wirkte ziemlich eigen.

Martina gefiel diese schwedisch-internationale Mischung. In der Gruppe herrschte eine derbe, aber herzliche Stimmung. Oft hallte das Lachen über dem Feld wider, wenn Witze über die unterschiedlichen Ausgrabetechniken und das wechselhafte Grabungsglück gerissen wurden. Die arme Katja aus Göteborg zum Beispiel hatte bisher nur Tierknochen erbeutet, die massenhaft vorhanden waren. Ihr Schacht schien nichts anderes zu enthalten, aber die Arbeit musste ja trotzdem getan werden. Und da saß sie nun, tagaus, tagein, schwitzte und fand nichts Interessantes. Martina hoffte, dass Katja bald ein anderer Schacht zugewiesen werden würde.

Der Ausgrabungskurs hatte mit zwei Wochen Theorie in den Räumlichkeiten der Hochschule in Visby angefangen, darauf folgten nun acht Wochen Ausgrabungen in Fröjel an der gotländischen Westküste. Da Martina sich sehr für die Wikingerzeit interessierte, hätte sie es gar nicht besser treffen können. Das ganze Gelände hier war wohl damals bewohnt gewesen. Hier waren bei den verschiedenen Grabungen Funde gemacht worden, die von der frühen Wikingerzeit im neunten Jahrhundert bis zum Ende der Epoche im zwölften Jahrhundert reichten. Der Teil des Ausgrabungsgeländes, auf dem die Kursteilnehmer arbeiteten, umfasste einen Hafen, eine Wohnsiedlung und mehrere Grabfelder. Vermutlich hatte es sich um eine wichtige Handelsstätte gehandelt, denn sie gruben sehr viele Gewichte und Silbermünzen aus.

Plötzlich stieß Steven, der im Nachbarschacht hockte, einen Ruf aus. Alle stürzten zu ihm. Er war soeben dabei, ein Skelett freizulegen, und hatte in der Halsgrube des Skeletts vermutlich ein Stück von einer Ringbrosche entdeckt. Der Grabungsleiter Staffan Mellgren stieg vorsichtig in den Schacht und griff nach einer kleinen Bürste, die zwischen anderem Werkzeug in einem Eimer lag. Behutsam entfernte er die restliche Erde und konnte nach einigen Minuten die gesamte Brosche freilegen. Die anderen umringten den Schacht und schauten fasziniert zu. Die Begeisterung des Grabungsleiters war ansteckend.

»Phantastisch!«, rief er. »Die ist ja vollständig erhalten, die Nadel ist noch intakt, und könnt ihr hier die Verzierungen sehen?«

Mellgren ersetzte die Bürste durch einen noch kleineren Pinsel und befreite die Brosche mit leichten Strichen vom letzten Schmutz. Er zeigte mit dem Pinselstiel auf ihren oberen Teil.

»Die hier hat das Hemd festgehalten – das dünne Kleidungsstück, das unmittelbar auf der Haut getragen wurde. Wenn wir Glück haben, dann finden wir auch eine größere Ringbrosche an der Schulter. Also lasst uns weitersuchen.«

Er nickte Steven, der stolz und glücklich aussah, aufmunternd zu.

»Sei aber vorsichtig und tritt nicht zu dicht an das Skelett heran. Es kann hier noch mehr Fundstücke geben.«

Die anderen kehrten voller Tatkraft an ihre Arbeit zurück. Die Vorstellung, bald einen interessanten Fund zu machen, schenkte ihnen neue Energie. Martina grub weiter. Nach einer Weile musste sie ihren Eimer leeren. Sie ging zu einem der großen Siebe, die am Rand des Grabungsfeldes aufgestellt waren. Vorsichtig kippte sie den Inhalt des Eimers in das Sieb, das aus einem viereckigen Holzkasten mit einem feinmaschigen Drahtnetz bestand. Es ruhte auf einem Eisengestell, das es ermöglichte, den Kasten hin- und herzurollen. Sie packte die beiden Holzgriffe auf der einen Seite und schüttelte den Kasten energisch, um Erde und Sand zu entfernen. Es war eine schwere Arbeit, und nach einigen Minuten war sie in Schweiß gebadet. Als sie den ärgsten Dreck weggesiebt hatte, ging sie die Reste sorgfältig durch, um keinen Fund zu übersehen. Zuerst entdeckte sie einen Tierknochen, dann noch einen. Und einen kleinen Metallgegenstand, vermutlich einen Nagel.

Nichts durfte weggeworfen werden, alles musste sorgfältig aufbewahrt und registriert werden, da nach ihnen niemand mehr graben konnte. Wenn ein Gelände einmal ausgegraben war, war es für alle Zukunft »zerstört«, und deshalb ruhte auf den Archäologen die große Verantwortung, alles zu bewahren, was vom Leben der Menschen an diesem Ort berichten konnte.

Martina musste eine Pause von einigen Minuten einlegen. Sie hatte Durst und griff nach ihrem Rucksack, in dem die Wasserflasche lag. Sie setzte sich auf einen umgekippten Holzkasten, massierte sich die Schultern und beobachtete während dieser Verschnaufpause die anderen. Die arbeiteten konzentriert auf den Knien, in der Hocke oder auf dem Bauch, und durchsuchten eifrig die dunkle Erde.

Sie spürte Marks Blicke, ohne sich etwas anmerken zu lassen. Ihre Gefühle waren an jemand anderen gebunden, deshalb wollte sie ihn nicht ermutigen. Sie waren gute Freunde, und ihr war das genug.

Jonas, ein sympathischer Schone mit einem Ring im Ohr und einem Seeräuberkopftuch, sah ihre Lockerungsübungen.

»Tut das weh? Soll ich massieren?«

»Ja, tu das, bitte«, sagte Martina in ungelenkem Schwedisch. Sie beherrschte die seltsame Sprache ihrer verstorbenen Mutter nicht gut, und auch wenn alle anderen in der Gruppe fließend Englisch sprachen, wollte sie ihr Schwedisch gern üben.

Jonas war einer ihrer besten Freunde hier auf Gotland, und sie hatten viel Spaß miteinander. Sie freute sich über sein Angebot, auch wenn sie sich schon denken konnte, dass es nicht nur aus Fürsorglichkeit erfolgt war. Die Aufmerksamkeit, die ihr manche Männer in der Gruppe widmeten, war angenehm, aber eigentlich legte sie keinen Wert darauf.

MITTWOCH 30. JUNI

Er fuhr den roten Pick-up über den Kiesweg, dass der Staub nur so aufstob. Es war früh am Morgen, die ersten Sonnenstrahlen tasteten sich über den Horizont. Die ganze Stadt schlief, sogar die Kühe drängten sich in den Gehegen, an denen er vorbei fuhr, mit geschlossenen Augen aneinander. Nur die über die Felder huschenden Kaninchen waren aktiv. Er rauchte und hörte Radio. Er hatte sich schon lange nicht mehr so zufrieden gefühlt.

Der schmale Kiesweg bot nur einem Auto Platz. Hier und dort wurde er etwas breiter und ermöglichte ein Ausweichen, die blauen Straßenschilder mit dem weißen »M« zeigten diese Stellen an. Nicht, dass die jemals benötigt worden wären. Hier begegneten sich niemals zwei Wagen. Ihr Hof lag am Ende des Weges, weiter kam man einfach nicht. Er konnte sich nicht daran erinnern, dass sie je Besuch gehabt hätten. In seiner Kindheit hatte er darüber nicht nachgedacht, er hatte wohl geglaubt, alle lebten so wie sie. Das war die Welt, die er kannte und an der er sich orientierte.

Wenn hinter der letzten Kurve sein Elternhaus auftauchte, stellte sich immer ein Hauch von seiner alten Panik ein; er spürte einen Druck auf der Brust, seine Muskeln spannten sich an, und das Atemholen fiel ihm schwer. Danach verschwanden die Symptome ziemlich rasch wieder. Dass sich das nie legte, verwunderte ihn. Sein Körper schien nach all diesen Jahren noch immer ganz unabhängig zu reagieren. So wie wenn er eine Erektion hatte, ohne zu wissen, warum.

Der Hof bestand aus einem ursprünglich ziemlich protzigen Wohnhaus aus gelb gestrichenem Holz, doch nun blätterte die Farbe ab. Auf der einen Seite lag ein heruntergekommenes Wirtschaftsgebäude, auf der anderen ein kleinerer Heuschober. Die Reste des Misthaufens auf der Rückseite erinnerten an die Zeit, als sie noch Vieh gehalten hatten. Die Gehege aber standen jetzt leer, die letzten Tiere waren nach dem Tod seiner Eltern ein Jahr zuvor verkauft worden.

Er hielt hinter dem Heuschober, eigentlich eine unnötige Vorsichtsmaßnahme, aber es war eben eine alte Gewohnheit. Er öffnete die Heckklappe, nahm den Sack heraus und überquerte mit raschen Schritten den Hofplatz. Die Tür des Schuppens ächzte, und stickige Luft empfing ihn. Dicke Spinngewebe hingen von der Decke, dazwischen Klebebänder, die von längst verschiedenen Fliegen schwarz gepunktet waren.

Die alte Tiefkühltruhe stand an ihrem Platz. Die Kälte schlug ihm entgegen, als er den Deckel öffnete. Seinen Sack konnte er problemlos unterbringen. Er zog die Tür des Schuppens rasch hinter sich zu und wischte die Tiefkühltruhe dann von außen gewissenhaft mit einem feuchten Lappen und Seifenlauge ab. So sauber war sie wohl noch nie gewesen. Danach griff er das Kleiderbündel und den Lappen und stopfte alles in eine Plastiktüte.

Auf der Rückseite des Schobers grub er ein tiefes Loch in den Boden und presste die Tüte hinein. Sorgsam füllte er das Loch dann wieder auf und bedeckte es mit Stroh und Zweigen. Danach war das Versteck einfach nicht mehr zu sehen.

Blieb das Auto. Er holte den Wasserschlauch und beschäftigte sich mehr als eine Stunde mit der Reinigung des Wagens, von innen wie von außen. Am Ende nahm er das falsche Nummernschild ab und ersetzte es durch das ursprüngliche. Niemand hätte ihm mangelnde Gründlichkeit vorwerfen können.

Dann ging er ins Haus und machte Frühstück.

Über den noch immer taufeuchten Wiesen hob sich der Nebel, langsam schwebte er dahin und suchte sich den Weg zwischen Schilf und Gras. Er streichelte den Wasserlauf, wo ein Schwanenpaar sich sorgfältig das Gefieder putzte. Einige Seeschwalben flogen über die Bucht, und das Wasser schwappte friedlich gegen die ein Stück weiter draußen vertäuten Boote. Die grauen, morschen Fischerbuden weiter unten am Ufer waren nicht mehr in Betrieb.

Es war ein ungewöhnlich schöner Morgen. So ein Sommermorgen, den man aus der Erinnerung hervorholen konnte, wenn der Winter Gotland in seinen düsteren Mantel hüllte.

Die zwölfjährige Agnes war früher aufgewacht als sonst. Es war noch nicht einmal halb neun, als sie ihre kleine Schwester weckte, die sich in ihrem schlaftrunkenen Zustand leicht zu einem Bad vor dem Frühstück überreden ließ. Oma saß auf der Treppe, trank Kaffee und las die Zeitung. Sie winkte ihnen zu, als sie mit den Badetüchern auf den Gepäckträgern davonradelten. Der Kiesweg zog sich etwa hundert Meter vor dem Strand am Ufer entlang. Sie mussten einige Kilometer hinter sich bringen, ehe sie zum Badestrand abbiegen konnten.

Agnes fuhr ein Stück vor, auch wenn sie sehr gut neben ihrer Schwester hätte fahren können. Auf diesem Weg gab es fast nie Verkehr, nicht einmal im Hochsommer. Agnes aber wollte immer gern die Erste sein. Sie hatte am Wegesrand einen Grashalm ausgerupft und kaute darauf herum, sie mochte den frischen Pflanzensaft.

Der Kiesweg führte zuerst durch den Wald, danach öffnete sich die Landschaft. Felder und Weiden lagen Seite an Seite, dahinter glitzerte das Meer im Sonnenlicht. Am Weg lagen mehrere Höfe, und Pferde, Kühe und Schafe standen auf den Weiden. Beim letzten aus Kalkstein errichteten Hof am Weg passierten sie einen ausgedehnten Garten, dann konnten sie zum Strand hin abbiegen. Die Pferde, drei Gotlandsrussen und ein Fjordpferd, waren um diese Jahreszeit rund um die Uhr im Freien, ebenso wie die dickfelligen Gütenschafe. Die Böcke mit ihren typischen geschwungenen Hörnern boten einen prachtvollen Anblick. Die Tiere gehörten dem Bauern, der auf dem Hof wohnte. Bisweilen durften die Mädchen bei ihm reiten. Der Bauer hatte eine einige Jahre ältere Tochter, die sie mitnahm, wenn sie gerade nichts anderes vorhatte. Agnes und Sofie waren oft zu Besuch bei ihren Großeltern. Die Sommerferien verbrachten sie fast ganz hier in Petesviken auf Südwestgotland, während die Eltern zu Hause in Visby bei der Arbeit waren.

»Warte, wir können den Pferden guten Morgen sagen«, schlug Agnes vor und hielt am Zaun an. Sie schnalzte mit der Zunge und stieß einen Pfiff aus, was sofort Wirkung zeigte. Die Tiere hoben die Köpfe und trotteten auf die Mädchen zu.

Der größte Bock fing an zu blöken. Ein anderer folgte diesem Beispiel, und dann blökten alle Schafe im Chor. Sie drängten sich vor dem Zaun in der Hoffnung auf einen Leckerbissen. Die Mädchen streichelten sie, so gut das möglich war. Wenn sie allein waren, trauten sie sich nicht in das Gehege.

»Wo steckt Pontus?«

Agnes schaute sich suchend um. Es gab hier nur drei Pferde. Und ihr Liebling, ein schwarz-weiß gescheckter Wallach, ließ sich nicht sehen.

»Vielleicht ist er hinten bei den Bäumen.«

Sofie zeigt auf das Wäldchen, das sich als dunkelgrünes Band mitten durch die Koppel zog.

Die Mädchen riefen, warteten einige Minuten, aber Pontus ließ sich noch immer nicht blicken.

»Ist doch egal«, sagte Sofie. »Jetzt gehen wir baden.«

»Komisch, dass er nicht kommt.« Agnes runzelte die Stirn. »Wo er so gern gestreichelt wird.« Ihr Blick wanderte über die Wiese, vorbei an der Tränke, den Salzsteinen und dem weiter hinten gelegenen Wäldchen.

»Ach, das kann uns doch egal sein, der pennt sicher noch.« Sofie versetzte ihrer Schwester einen Rippenstoß. »Du wolltest doch unbedingt baden, also komm jetzt.«

Sie stieg auf ihr Rad.

»Aber Pontus müsste doch irgendwo zu sehen sein.«

»Sicher haben sie ihn in den Stall geholt. Wahrscheinlich will Veronika reiten.«

»Aber wenn er jetzt krank ist und nicht aufstehen kann! Er kann sich doch das Bein gebrochen haben und irgendwo hier liegen. Wir müssen nachsehen.«

»Jetzt nerv doch nicht so rum. Wir können doch auf dem Rückweg nach ihm sehen.«

Obwohl die Gotlandsrussen gutmütig und ziemlich klein waren, hatte Sofie doch Respekt vor ihnen und wollte die Koppel nicht betreten. Das Fjordpferd war groß und machte einen unzuverlässigen Eindruck, einmal hatte es nach ihr getreten. Und die Böcke mit ihren riesigen Hörnern waren auch ein wenig beängstigend.

Agnes überhörte den Protest ihrer Schwester, öffnete das Tor und trat ins Gehege.

»Mir ist Pontus jedenfalls nicht egal«, rief sie wütend.

Sofie stöhnte laut. Widerwillig sprang sie vom Rad und lief hinter Agnes her.

»Dann geh du als Erste«, murmelte sie.

Agnes klatschte in die Hände und stieß laute Rufe aus, und die Tiere stoben in alle Richtungen auseinander. Sofie drückte sich an ihre große Schwester und schaute sich besorgt um. Das hohe Gras kitzelte und stach in ihre Waden. Pontus war nirgendwo zu sehen.

Als sie das Wäldchen erreicht hatten, ohne ihn zu entdecken, kletterte Agnes auf der gegenüberliegenden Seite auf den Zaun, um sich einen besseren Überblick zu verschaffen.

»Sieh mal«, rief sie und zeigte auf den Waldrand.

Dort, ein Stück von ihnen entfernt, sah sie Pontus auf der Seite liegen. Er schien zu schlafen. Über ihm kreiste eine schreiende und krächzende Krähenschar.

»Da ist er! Der schläft wie ein Stein!«

Eifrig lief sie auf das Pferd zu.

»Na also. Dann war es ja nicht weiter schlimm. Wir müssen doch nicht den ganzen Weg zu ihm laufen?«, protestierte Sofie.

Die Sicht war teilweise versperrt. Das Pferd rührte sich nicht von der Stelle.

Das Einzige, was sie hörten, war das Geschrei der Krähen. Agnes fand es seltsam, dass sich hier so viele Krähen angesammelt hatten, und lief vorweg. Als sie das Pferd erreicht hatte, blieb sie so plötzlich stehen, dass ihre Schwester ihr in den Rücken lief.

Pontus lag im Gras, und sein Fell glänzte in der Sonne. Dieser Anblick hätte sie beruhigen können, doch etwas war nicht so, wie es sein sollte. Dort, wo bisher sein Kopf gewesen war, klaffte gähnende Leere. Sein Hals war durchgetrennt worden – dort war nun ein großes, blutiges Loch, und die Fliegen kreisten als surrende schwarze Wolke um die fleischige Öffnung.

Hinter sich hörte Agnes einen Aufprall, als ihre Schwester ohnmächtig zu Boden fiel.

Emma Winarve sass zurückgelehnt, ein Kissen im Rücken, in der Hollywoodschaukel in ihrem Garten in Roma. Sie versuchte, eine möglichst bequeme Haltung zu finden. In ihrem hochschwangeren Zustand war das nicht so leicht. Sie fühlte sich die ganze Zeit heiß und verschwitzt, auch wenn sie im Schatten blieb. Das Hochdruckgebiet der vergangenen Woche trug noch dazu bei. Im Moment kam sie sich dick und unförmig vor, obwohl sie weniger wog als bei ihren früheren Schwangerschaften. Sie hatte bisher erst zwölf Kilo zugenommen, und das schien ihr typisch für die Situation. Diesmal verlief die Schwangerschaft ganz anders. Die anderen Kinder waren ersehnt gewesen, und es hatte nie Zweifel daran gegeben, dass Emma sie auf die Welt bringen würde. Das Baby aber, das jetzt in ihrer Gebärmutter heranwuchs, hätte durchaus als Blutklumpen enden können, herausgeschabt, während noch Zeit dafür war. Jetzt war Emma natürlich froh darüber, dass es dazu nicht gekommen war. Und wenn alles lief wie geplant, dann waren es nur noch zwei Wochen bis zur Niederkunft.

Sie und die Kinder hatten eben einen Obstsalat aus Melone, Kiwi, Ananas und Sternfrucht genossen. Tropische Früchte schmeckten ihr besonders gut, wenn sie schwanger war.

Sie betrachtete Sara und Filip, die auf dem Rasen in ihr Krocketspiel vertieft waren. Sie hatten eben die zweite Klasse hinter sich und hatten bereits eine Scheidung erleben müssen.

Manchmal litt Emma unter schweren Schuldgefühlen, obwohl sie nicht glaubte, dass sie anders hätte handeln können. Sie tröstete sich damit, dass sie immerhin nicht die Einzigen waren. Fast die Hälfte der Kinder in beiden Klassen hatte geschiedene Eltern.

Als sie im vergangenen Sommer Johan Berg kennen gelernt hatte, hatte sie sich heftig verliebt. Emma, die nie geglaubt hatte, sie könne ihren Mann betrügen. Zuerst schob sie alles ihrem Schock und ihrer Verzweiflung zu, nachdem ihre beste Freundin Helena ermordet worden war. Helena war das erste Opfer eines Serienmörders gewesen, und Johan gehörte zu den Reportern, die danach Emma als Helenas Freundin interviewt hatten.

Zu diesem Zeitpunkt hatte sie bereits angefangen, ihre Ehe ernsthaft in Frage zu stellen. Die Gefühle, die sie für Johan entwickelte, hatte sie nie zuvor gekannt. Sie versuchte mehrere Male, mit ihm Schluss zu machen und zu Olle zurückzukehren, der ihr trotz allem verzieh.

Bei einem ihrer Rückfälle, als sie sich wieder heimlich mit Johan getroffen hatte, war sie schwanger geworden. Ihr erster Gedanke war, eine Abtreibung vornehmen zu lassen. Als sie Olle alles gestand, war er sogar bereit, ihr erneut zu vergeben, er machte jedoch die Abtreibung zur Bedingung für die Fortdauer der Ehe. Emma vereinbarte einen Termin für den Eingriff und machte ein für alle Mal mit Johan Schluss.

Die Familie feierte gemeinsam ruhig und gemütlich Weihnachten. Die Kinder waren überglücklich, dass alles wieder so war wie vorher, und Emma bekam von Olle das lange ersehnte Hundebaby.

Aber dann tauchte Johan plötzlich im Haus in Roma auf und stellte abermals alles auf den Kopf. Als Emma die beiden Männer nebeneinander betrachtete, sah sie die Lage in neuem, glasklarem Licht. Plötzlich wusste sie, warum es ihr so schwer gefallen war, ihre Beziehung zu Johan zu beenden. Es war ganz einfach: Sie liebte ihn. Die Beziehung zu Olle war vorbei, und es war zu spät, daran noch etwas zu ändern.

Zwei Tage darauf rief sie Johan an und teilte ihm mit, dass sie das Kind behalten wollte.

Jetzt saß sie hier, frisch geschieden, mit zwei Kindern, die jede zweite Woche bei ihr verbrachten, und einem dritten Baby im Bauch. Dass sie sich für dieses Kind entschieden hatte, bedeutete nicht automatisch, dass sie und Johan eine Familie bilden würden, wovon er offenbar ausgegangen war. Johan wollte nichts lieber, als sofort einzuziehen und für Sara und Filip den Ersatzvater zu spielen, aber Emma brauchte Zeit. Sie fühlte sich noch längst nicht bereit, sich auf eine neue Familie einzulassen. Wie sie sich allein um das Baby kümmern sollte, war eine Frage, die die sich später stellen würde.

Sie fuhr mit der Hand über ihr zitronengelbes Baumwollkleid. Ihre Brust schien ihr groß und schwer, sie hatte sich bereits auf die bevorstehende Aufgabe eingestellt. Ihre Beine waren halb eingeschlafen. Ihr Kreislauf, nie besonders stabil, wurde bei ihren Schwangerschaften besonders anfällig, und in dieser Hinsicht ähnelte diese Schwangerschaft immerhin den früheren. Das Blut in ihrem Körper schien stillzustehen, ihre Finger und Zehen waren weiß und kalt, und die Tatsache, dass sie so unbeweglich und unbeholfen war, machte die Sache nicht besser. Emma war daran gewöhnt, mindestens dreimal die Woche Sport zu treiben. Sie war eine begeisterte Raucherin, doch sie hörte sofort damit auf, wenn sie von einer Schwangerschaft erfuhr, jetzt wie früher.

Sie verspürte keinerlei Sehnsucht nach einer Zigarette, wusste aber, dass sie nach dem Stillen sofort wieder mit dem Rauchen anfangen würde. Ihr Rauchen passte zur Problemlage in ihrem Leben. Je mehr Probleme sie hatte, desto mehr rauchte sie, ganz einfach. Irgendeinen Trost brauchte sie doch. Wie man mit einer Scheidung fertig wurde, ließ sich nicht voraussehen, das hatte sie auf brutale Weise erfahren müssen.

Dass es mit Olle schwierig werden würde, hatte sie erwartet, aber sie hätte sich doch niemals vorstellen können, wie schmutzig, erbittert und elend alles verlaufen würde. Die aufreibenden Streitigkeiten und sein Opferverhalten hatten sie in diesem Frühling fast umgebracht.

Dass sie ohne Zigaretten auskam, war beinahe ein Wunder.

Die Wohnungsfrage hatten sie immerhin sehr gut lösen können. Olle hatte mitten in Roma eine große Wohnung gefunden, die von Emmas Haus aus zu Fuß zu erreichen war. Sie hatten sich darauf geeinigt, dass die Kinder je eine Woche bei jedem Elternteil wohnen würden, jedenfalls für den Anfang, um die Zeiten der Trennung nicht zu lang werden zu lassen. Später könnten sie dann weitersehen. Dann mussten die Kinder entscheiden. Olle war immerhin vernünftig genug, sich verantwortlich dafür zu fühlen, dass die Kinder nicht mehr als nötig leiden mussten.

Sie hob den Blick vom Kreuzworträtsel, auf das sie gestarrt hatte, während die Buchstaben zu einer unverständlichen Suppe verschwommen waren. Sara und Filip waren noch immer in ihr Krocketspiel vertieft. Sie hatten sich dabei kein einziges Mal gestritten. Das war eine unerwartete Folge der Ereignisse, die Kinder waren jetzt ruhiger. Sie schienen mehr Verantwortung zu übernehmen, jetzt, wo alles um sie herum zusammengebrochen war. Das schlechte Gewissen lastete auf Emmas Schultern. Die Scheidung war ihre Schuld. Das fand die gesamte Verwandtschaft, sogar ihre Eltern, obwohl niemand es offen sagte.

Den Kindern hatte sie alles erklärt, so gut sie konnte, jedoch ohne zu versuchen, um Verzeihung zu bitten, aber reichte das? Würden die beiden sie je verstehen?

Sie sah in ihre glatten Gesichter. Sara mit den dunkleren Haaren und den tiefbraunen Augen, lebhaft, aber ordnungsliebend. Sie redete laut mit ihrem kleinen Bruder, während der versuchte, sich auf das Zielen zu konzentrieren. Filip hatte hellere Haut und Haare, er war fröhlich und verspielt und galt als der kleine Schurke in der Familie.

Sie fragte sich, ob sie ihr ungeborenes Kind ebenso bedingungslos lieben würde.

Knutas’ Dienstraum lag im zweiten Stock des Amtsgebäudes. Er war geräumig und hell, hatte sandfarbene Wände und helle Birkenmöbel. Die Ausnahme war Knutas’ alter abgenutzter Schreibtischsessel aus Eiche mit der weichen Lederpolsterung. Er hatte sich nicht davon trennen können, als das Gebäude im Vorjahr renoviert worden war und alle alten Möbel ausgetauscht werden sollten. Im Laufe der Jahre hatten sich viel zu viele Puzzlestücke zusammengefügt, während er darin gesessen hatte. Er befürchtete, in einem anderen Sessel nicht so gut denken zu können, auch wenn ein neuer besser für seinen Rücken wäre.

Er wiegte sich langsam hin und her und dachte über das enthauptete Pony nach. Grausamkeiten gegen Tiere wurden auf Gotland nur sehr selten verübt. Natürlich gab es Fälle von Vernachlässigung, von Tieren, die nicht gefüttert, oder Ställen und Boxen, die nicht gereinigt wurden, aber das hier war etwas anderes. Möglicherweise handelte es sich um einen Verrückten, der es genoss, Tiere zu quälen – solche Fälle hatte er schon gehabt, wenn auch kaum von diesem Kaliber. Vielleicht war das Pferd einem Wutausbruch zum Opfer gefallen – aber gegen wen hatte die Wut sich dann gerichtet?

Zugleich wirkte das Ganze kühl und berechnend. Die Tat war zu einem Zeitpunkt ausgeführt worden, als alles schlief, aber als es schon hell genug gewesen war. Der Bauer meinte, der Täter habe die Tiere füttern müssen, um sein Verbrechen ungestört durchführen zu können. Danach hatte er das Pferd in aller Ruhe töten und verstümmeln können. Die Frage war nun, zu welchem Zweck der Täter den Kopf mitgenommen hatte. Wohl kaum, um Aale zu fangen, wie Knutas es vor langer Zeit in einem Film gesehen hatte.

Er suchte seine Pfeife hervor, stopfte sie sorgfältig und nuckelte daran herum, ohne sie anzustecken. Das machte er immer so, wenn er nachdenken musste. Auf der Wache durfte ohnehin nicht geraucht werden. Eine leichte Drehung mit dem Stuhl brachte den überfüllten Parkplatz des Supermarktes in sein Blickfeld. Nach dem Mittsommerwochenende hatte die Touristensaison endgültig eingesetzt. Die Insel hatte achtundfünfzigtausend Einwohner, aber in den Sommermonaten kamen weitere achthunderttausend Personen hinzu. Mitte August war dann so abrupt Schluss, wie es angefangen hatte.

Er hatte Wittberg und Karin gebeten, sich während des Nachmittags ein genaueres Bild des Pferdebesitzers zu verschaffen, die Techniker mit Sohlman an der Spitze waren im Feld und sprachen mit Nachbarn und anderen Personen, die möglicherweise etwas gesehen haben konnten.

Line rief an und klang aufgeregt. Es würde spät werden, sie waren auf der Wochenstation absolut überbelegt. Knutas berichtete, dass es bei ihm ähnlich aussah.

Knutas’ dänische Frau Line arbeitete im Krankenhaus von Visby als Hebamme, und die Gotländerinnen gebaren wie nie zuvor. Ein neuer Babyboom schien über die Insel zu fegen. Line musste seit Wochen jeden Tag Überstunden machen, und es schien einfach kein Ende zu nehmen. Knutas und die Zwillinge mussten selber sehen, wie sie zurechtkamen. Das war an sich kein Problem, die Zwillinge schafften das hervorragend. Petra und Nils hatten die Sommerferien bisher mit Baden und Fußballspielen verbracht, und sie hatten nichts dagegen, sich Geld für Pizza und Hamburger geben zu lassen, statt mittels Knutas’ dürftigen Kochkünsten verpflegt zu werden. Die hatte er auf die Spitze getrieben, als er ihnen etwas vorgesetzt hatte, das er stolz »Papas Spezialmakkaroni« nannte. Eine wässrige Geschichte, die nach nichts schmeckte und zu allem Überfluss an den Rändern angebrannt war.

Für Knutas war der Frühling ziemlich ereignislos verlaufen. Nach einem spektakulären Mordfall im Winter, als ein Mädchen verschwunden und dann tot aufgefunden worden war, war es ihm eine Zeit lang schlecht gegangen. Der Fall war ihm arg unter die Haut gegangen, denn er war auf sehr persönliche Weise hineingezogen worden. Wie das seine Urteilskraft beeinflusst hatte, ließ sich im Nachhinein nicht sagen, aber er fürchtete, dass sie ihn im Stich gelassen hatte. Und dann hätte auch er eine gewisse Schuld am Tod des Mädchens. Es fiel ihm schwer, diese Schuldgefühle zu ertragen.

Zwischenzeitlich hatte er schon geglaubt, auf dem Weg in eine tiefe Depression zu sein. Die Schlaflosigkeit war das deutlichste Zeichen, zudem fühlte er sich oft niedergeschlagen und lustlos. Dann wieder hatte er Anflüge von Temperament, gegen die Lines laute Ausbrüche wie ein Mäusefiepen wirkten. Er ging wegen der geringsten Bagatelle hoch, und wenn die übrigen Familienmitglieder sich über seine unmotivierte Verärgerung beschwerten, fühlte er sich beleidigt und ungerecht behandelt. Wie ein verdammter Märtyrer. Am Ende hatte Line ihn zu einer Psychologin geschleppt. Zum ersten Mal in seinem Leben hatte Knutas für seine persönlichen Probleme professionelle Hilfe in Anspruch genommen. Er hatte sich nicht viel davon versprochen, war dann aber angenehm überrascht gewesen. Die Psychologin war für ihn da und hörte zu, ohne gute Ratschläge zu erteilen oder ihn zu verurteilen. Sie nahm das entgegen, was Knutas sagte, stellte ab und zu eine Frage, und diese Fragen führten Knutas auf neue gedankliche Wege. Durch die Therapie gewann er neue Kenntnisse über sich selbst und seine Beziehung zu seiner Umgebung, und nach und nach wurden seine Schuldgefühle kleiner. Aber eigentlich fing er wohl erst jetzt an, sich wirklich besser zu fühlen.

Wieder schellte das Telefon und riss ihn damit aus seinen Gedanken. Die Zentrale fragte, ob er mit dem Korrespondenten des Schwedischen Fernsehens sprechen könne. Seufzend sagte Knutas zu. Er hatte ein gespaltenes Verhältnis zu Johan Berg. Die Hartnäckigkeit dieses Reporters konnte Knutas wirklich zur Weißglut bringen, wenn er auch zugeben musste, dass Berg gute Arbeit leistete. Oft konnte er ganz neue Sachverhalte aufdecken, und er besaß ein teuflisches Talent, die Menschen dazu zu bringen, mehr zu erzählen, als sie eigentlich vorhatten, das gelang ihm sogar bei Knutas selbst.

Johan wirkte gestresst, als er über den Gang kam, sicher musste er die nächste Sendung in aller Eile fertig stellen. Seine schwarzen Haare klebten an seiner Stirn, sein Baumwollhemd war zerknittert und fleckig. Knutas nahm an, dass er vermutlich bereits draußen in Petesviken gewesen war und direkt vom Tatort kam. Wenn er nur keine bereitwilligen Interviewkandidaten gefunden hatte. Knutas wollte nichts dazu sagen, er hatte nicht das Recht, sich in die Arbeit der Journalisten einzumischen. Ihre Aufgabe war es, so viele Informationen wie möglich zu beschaffen, er musste dafür sorgen, dass so wenig wie möglich durchsickerte. Er bereitete sich auf unangenehme Fragen vor und spürte, wie er die Kiefermuskeln anspannte, noch ehe das Interview überhaupt begonnen hatte.

Johan brachte diese neue Fotografin mit, die mit ihren in alle Richtungen abstehenden schwarzen Haaren aussah wie ein Punk. Einen Ring in der Nase hatte sie auch noch. Pia wollte nicht auf dem Flur herumstehen, sondern wies auf einen Balkon, der während der Renovierungsarbeiten angebaut worden war. Knutas sollte vor dem idyllischen Hintergrund aus sommerlichem Grün, Stadtmauer und Meer über die grauenhafte Tat berichten. Typisch Fernsehmenschen, die dachten eben nur an ihre Bilder.

Zuerst stellte Johan die üblichen Fragen danach, was überhaupt passiert war, dann folgte – nicht ganz unerwartet – etwas Unerwartetes.

»Habt ihr den Kopf schon gefunden?«

Knutas biss die Zähne zusammen und schwieg. Dass der Kopf verschwunden war, hatte die Polizei geheim halten wollten. Allen, die davon wussten, war strenges Schweigen verordnet worden.

»Ich möchte wissen, ob ihr den Kopf gefunden habt?«, fragte Johan hartnäckig.

»Dazu habe ich nichts zu sagen«, erwiderte Knutas irritiert.

»Ich weiß, dass der Kopf fehlt – aus sicherer Quelle«, sagte Johan. »Da kannst du es doch gleich bestätigen?«

Knutas lief vor Wut hochrot an. Er sah ein, dass die Polizei durch das Verschweigen dieser Tatsache nichts gewinnen konnte.

»Nein, wir haben den Kopf nicht gefunden«, gab er zu und ließ einen resignierten Seufzer hören.

»Habt ihr irgendeine Theorie darüber, wo er sein kann?«

»Nein.«

»Hat der Täter ihn also mitgenommen?«

»Vermutlich.«

»Was bedeutet das?«

»Unmöglich zu sagen.«

»Was glaubst du, was der Täter mit dem Kopf vorhat?«

»Darüber kann man nur spekulieren, und die Polizei beschäftigt sich nicht mit Spekulationen. Uns geht es darum, den Schuldigen zu finden.«

»Wie reagierst du denn selbst auf dieses Ereignis?«

»Ich finde es entsetzlich, dass jemand einem Tier so etwas antun kann. Die Polizei nimmt das Vorkommnis natürlich sehr ernst, und wir werden alle verfügbaren Mittel einsetzen, um den oder die Schuldigen zu finden. Wir möchten die Öffentlichkeit bitten, sich an uns zu wenden, wenn jemand etwas gehört oder gesehen hat, das sich mit der Tat in Verbindung bringen lässt.«

Knutas beendete das Interview.

Ihm war heiß, und er war verwirrt. Obwohl er einsah, dass es sinnlos war, versuchte er, Johan zu bewegen, das Verschwinden des Kopfes in seinem Bericht nicht zu erwähnen. Es überraschte ihn jedoch kaum, dass der Reporter sich nicht erweichen ließ und diese Information für so wichtig hielt, dass sie veröffentlicht werden musste.

Als Pia und Johan in die Redaktion zurückkehrten, mussten sie in aller Eile ihren Beitrag für die Abendsendung zusammenstellen. Sie saßen im einzigen Schneideraum. Johan rief Grenfors an, und der fand es durchaus richtig, dass die Mädchen interviewt worden waren. Sie seien alt genug und er teile Pias Ansicht, dass es eben nur um ein Pferd ging. Andererseits war Grenfors nicht gerade als Angehöriger der vorsichtigen Garde in der Nachrichtenredaktion bekannt.

»Ich hoffe nur, dass sonst niemand das mit dem verschwundenen Kopf rausgekriegt hat«, murmelte Pia, während sie sich darauf konzentrierte, auf die richtigen Tasten zu drücken. Sie hatten eine halbe Stunde, ehe die erste Kurzsendung der Regionalnachrichten ausgestrahlt wurde, und sie hatten dem Redakteur mindestens eine Minute und dreißig Sekunden versprochen. Um zehn vor sechs waren sie so weit und konnten ihren digitalen Beitrag an die Redaktion in Stockholm schicken.

Nach der Sendung rief Grenfors an.

»Gut gemacht«, lobte er. »Klasse, dass du die Mädels gekriegt hast, sie waren doch saugut, und ich glaube nicht, dass sonst irgendwer sie interviewt hat.«

»Nein, meines Wissens haben sie nur mit uns gesprochen.«

»Wie hast du sie eigentlich dazu gebracht?«

»Das war Pias Verdienst«, sagte Johan. »Sie hat sie überreden können.«

»Ach was?« Grenfors schien überrascht zu sein. »Sag ihr, dass das verdammt gut war. Wie wollt ihr morgen weiter vorgehen?«

Johan sah den Redakteur vor sich, wie er auf seinem Stuhl vor seinem Redaktionspult im Fernsehgebäude auf Gärdet in Stockholm hin- und herschaukelte. Ein großer, durchtrainierter Mann von fünfzig Jahren mit gefärbten Haaren und voller Geltungssucht.

In letzter Zeit hatte die sich noch gesteigert, fand Johan. Grenfors wurde immer nervöser. Seine Angst davor, nicht rechtzeitig brauchbare Beiträge zu bekommen, äußerte sich auf unterschiedliche Weise; aufgeregte Telefongespräche über den Stand der Dinge, lange Diskussionen darüber, wie die Reportage aussehen sollte, und immer wieder rief der Redakteur persönlich die für ein Interview vorgesehenen Personen an, um sich davon zu überzeugen, dass das Interview wirklich stattfinden werde.

Natürlich hatte Grenfors immer schon dazu geneigt, sich einzumischen, aber nicht in demselben Maße wie jetzt. Johan fragte sich, ob das an erhöhtem Stress in der Redaktion liegen könnte. Von den Sparmaßnahmen waren auch die Nachrichten betroffen, die Mittel wurden immer weiter beschnitten, immer weniger sollten immer mehr Beiträge liefern, was auf Kosten der Qualität ging.

Das war einer der großen Vorteile der Arbeit auf Gotland – nicht dauernd den Angstzuständen des Redakteurs ausgesetzt zu sein. Jetzt erlebte Johan diese nur noch aus der Ferne mit.

DONNERSTAG 1. JULI

Wie Knutas befürchtet hatte, rief die Nachricht über das enthauptete Pferd heftige Reaktionen hervor.

Seit er um halb acht Uhr morgens ins Büro gekommen war, lief sein Telefon heiß. Auf die Berichte in den Medien folgten Reaktionen von Kommunalpolitikern, Pferdefreunden, Tierrechtsaktivisten und Tierschutzvereinen, Veganern und der Öffentlichkeit ganz allgemein. Alle verlangten von der Polizei die sofortige Festnahme des Abschaums, der diese scheußliche Tat begangen hatte.

Als Knutas um acht Uhr den Raum zur Besprechung der Ermittlungsleitung betrat, empfing ihn bereits heftiges Zeitungsgeraschel.

Lars Norrby war von seinem zweiwöchigen Urlaub auf den Kanarischen Inseln zurückgekehrt. Er war am Vorabend sehr spät eingetroffen und hatte sich in die Morgenzeitung vertieft. Der Pressesprecher der Polizei war groß und dunkelhaarig, und jetzt schmückte ihn zudem eine kleidsame Bräune. Er arbeitete schon ebenso lange wie Knutas bei der Visbyer Polizei und war dessen Stellvertreter. Norrby war phlegmatisch, aber genau und zuverlässig. Er war kein Mann der Überraschungen, und Knutas wusste immer, was er von ihm zu erwarten hatte.

Die Besprechung begann mit einer Diskussion über die Berichterstattung der lokalen Medien.

»Dass die Mädchen im Fernsehen aufgetreten sind, ist unbegreiflich«, sagte Karin. »Wir haben doch so klar gesagt, dass sie sich auf kein Interview einlassen dürften.«

»Dieser Johan Berg von den Regionalnachrichten ist ein Arsch, der Kinder manipulieren kann«, pöbelte Wittberg. »Verdammter Idiot.«

»Wir können die Menschen, egal ob Kinder oder Erwachsene, nicht daran hindern, mit der Presse zu reden, wenn sie das wollen«, sagte Knutas. »Und es muss ja nicht unbedingt von Übel sein. Dass die Mädchen im Fernsehen waren, wird hoffentlich zu dem einen oder anderen Hinweis führen. Und das brauchen wir, bisher sind Hinweise ja noch Mangelware. Schlimmer ist es, dass jetzt alle wissen, dass der Pferdekopf verschwunden ist, das führt doch zu einer Menge unangenehmer Spekulationen.«

Sohlman sah müde aus, vermutlich hatte er bis spät in die Nacht gearbeitet.

»Wir haben die Wagenspuren genauer untersucht und können die von zwei unterschiedlichen Autos erkennen. Die eine war leicht zu identifizieren, sie stammt vom Wagen des Bauern, wir haben die Reifen verglichen, und es gibt keinen Zweifel. Bei der zweiten Spur ist es nicht so einfach. Die Reifen sind grob und ziemlich abgenutzt, sie gehören vermutlich zu einem Lieferwagen oder einem Pick-up. Aber sie könnten auch einem Kombi gehören.«

»Gibt es noch andere Spuren?«, fragte Karin.

»Wir haben einiges aufgelesen: Plastiktüten, Eisstiele, Kippen, die eine oder andere Flasche, nichts von besonderem Interesse eigentlich.«

»Wir müssten mit anderen Pferdebesitzern in der Nähe sprechen und fragen, ob denen etwas aufgefallen ist«, schlug Karin vor.

»Nicht, ehe wir wissen, wie viel Pulver wir für einen solchen Fall verschießen dürfen«, sagte Knutas. »Trotz allem geht es ja nur um ein Tier.«

»Was heißt hier nur? Das ist eine widerliche Tierquälerei«, sagte Karin empört. »Sollen wir darauf pfeifen, nur weil kein Mensch darin verwickelt ist?«

»Wer einem Tier so etwas antun kann, kann sicher auch für Menschen gefährlich sein«, fügte Wittberg hinzu.

»Immerhin hat der Fernsehbericht gestern die Leute reichlich aufgerüttelt. Die Öffentlichkeit verlangt, dass wir alles in unserer Macht Stehende unternehmen, um den Pferdemörder zu fangen. Das Telefon hat ununterbrochen geklingelt. Ich kann mir vorstellen, dass wir ebenso viel Zeit brauchen werden, alle erregten Gemüter zu beruhigen, wie für die eigentliche Ermittlung. Und wir müssen jedenfalls auch über die Enthauptung sprechen. Was für einem Menschen ist so etwas zuzutrauen?«

Knutas ließ seine Blicke durch die Runde schweifen.

»Ich finde, es sieht aus, als ob hier jemand an dem Bauern persönliche Rache nehmen will. Oder vielleicht an seiner Frau oder auch dem ältesten Sohn?« Norrby rieb sich nachdenklich sein glatt rasiertes Kinn. »Das ist eine Drohung, das ist klar. Eine bizarre Vendetta.«

»Oder es geht um das, was nicht mehr im Gehege war, nämlich den Pferdekopf«, wandte Knutas ein. »Was will der Täter damit? Wir sollten vielleicht an diesem Ende anfangen. Er hat ja wohl kaum vor, ihn als Trophäe wie einen Elchkopf über seinen Kamin zu hängen? Es kann sein, dass eine Person, die gar nichts mit der Familie Larsson zu tun hat, jetzt Grund hat, sich zu fürchten.«

»Das klingt ja wie der Pate«, sagte Karin. »Erinnert ihr euch an den Mann, dem ein Pferdekopf ins Bett gelegt wurde?«

Die anderen am Tisch grinsten unangenehm berührt.

»Ja, es gibt doch einige Parallelen zwischen Gotland und Sizilien«, fügte Knutas hinzu und verzog den Mund. »Schafe haben wir genug. Und Schafsköpfe.«

FREITAG 2. JULI

Die Propellermaschine landete kurz nach drei Uhr nachmittags auf dem Inlandsflughafen Bromma bei Stockholm. Der Mann mit der dunkelblauen Sporttasche erhob sich, sowie das Flugzeug zum Stillstand gekommen war. Er trug eine getönte Brille und hatte seine Mütze tief ins Gesicht gezogen. Glücklicherweise hatte er allein in seiner Reihe gesessen, und so hatte niemand den Versuch machen können, ihn ins Gespräch zu ziehen. Die Flugbegleiterin hatte seine Ablehnung offenbar gespürt, sie hatte nur einmal diskret Kaffee angeboten und ihn danach in Ruhe gelassen. Als das Taxi sich der Innenstadt näherte, stieß er einen tiefen, erwartungsvollen Seufzer aus. Er freute sich auf das Treffen.

Er bat den Taxifahrer, einige Blocks von seinem Ziel entfernt zu halten. Er wollte keine Spuren hinterlassen. Stockholm zitterte in der Hochsommerhitze, und die Straßencafés, wo die Menschen einen Caffè latte oder ein Glas Wein genossen, waren überfüllt. Das Wasser unten beim Strandväg glitzerte, Motorboote und Passagierfähren waren ununterbrochen unterwegs, um Einheimische und Touristen zu den Schären zu bringen.

Er hatte sich in der Hauptstadt noch nie wohl gefühlt, aber an einem solchen Tag brachte sogar er ein gewisses Verständnis für alle auf, die Stockholm liebten. Die Menschen des Stadtteils, in dem er sich befand, waren gut angezogen, und er sah kaum jemanden ohne Sonnenbrille. Er lächelte belustigt – typisch Stadtbewohner. Als müssten sie sich beim geringsten Erleben von Natur schützen, mit irgendetwas ausrüsten.

In der Stadt war er ein Fremder, einer, der nicht zur Herde gehörte. Es war schwer, zu verstehen, dass die gut gekleideten Menschen, die zielstrebig um ihn herum über die Straßen eilten, wirklich seine Landsleute waren. Hier wussten alle, wohin es ging.

Das Tempo machte ihn nervös, alles musste schnell, schnell gehen. Als er bei einem Kiosk stehen blieb, um sich eine Dose Kautabak zu kaufen, und dabei nach Kleingeld suchte, spürte er die Ungeduld der Verkäuferin und der sich hinter ihm ansammelnden Schlange.

Das Haus hatte eine der vornehmsten Adressen der Stadt, und die Bäume am Straßenrand lieferten einen prachtvollen Rahmen. Er hatte sich den Türcode eingeprägt, und das massive Eichenportal glitt mit einer Geschmeidigkeit auf, die ihn überraschte. Im Treppenhaus war alles still. Ein Kristallleuchter hing unter der Decke, auf dem Boden lag ein dicker roter Teppich, der sich die ganze Treppe hochzog. Die Deckenhöhe war beeindruckend. Die strenge Vornehmheit und die tiefe Stille ließen ihn unsicher werden. Er blieb stehen und starrte die Namen auf der eleganten Tafel an der Wand an: von Rosen, Gyllenstierna, Bauerbusch.

Plötzlich kam er sich vor wie ein verschüchterter Junge. Ein Gefühl von Unterlegenheit und Minderwertigkeit überkam ihn, das er aus seiner Jugend kannte. Er gehörte hier nicht hin, er war eine Katze unter Hermelinen, er taugte nichts, er war nicht fein genug, um sich in diesem mit Marmor verkleideten Treppenhaus unter den vornehmen Menschen aufzuhalten, die hinter den dunklen Türen hausten. Eine Weile stand er da und rang mit sich. Er konnte jetzt nicht wieder auf die Straße hinausgehen, wo er so weit gekommen war. Er musste sich zusammenreißen, die Zähne zusammenbeißen. Es wäre nicht das erste Mal. Er setzte sich auf die unterste Treppenstufe, stützte den Kopf in die Hände und kniff die Augen zu. Konzentrierte sich und hatte zugleich Angst, jemand könne das Haus betreten. Schließlich konnte er wieder aufstehen.

Er beschloss, die vier Treppen zu Fuß hochzusteigen, obwohl es einen Fahrstuhl gab. Fahrstühle hatte er noch nie ertragen können. Vor der Tür blieb er stehen, um Atem zu holen. Sein Blick haftete an dem blanken Messingschild mit den verschnörkelten Buchstaben. Wieder wurde er unsicher. Natürlich hatten sie sich auch schon früher getroffen, aber nicht hier. Sie kannten einander ja kaum. Was, wenn der Mann, der ihn erwartete, nicht allein war? Mit zitternden Fingern zog er ein Taschentuch hervor. Aus den Nachbarwohnungen war kein Laut zu hören. Es gab keinerlei Lebenszeichen.

Wieder überkam ihn der Widerwille und wurde rasch stärker, vor seinen Augen wogte alles. Nicht schon wieder, dachte er.

Die nüchternen Wände, die ihn umgaben, schrumpften, kamen näher. Die Gedanken wirbelten ihm durch den Kopf. Er würde das nicht schaffen, er musste kehrtmachen. Die Türen waren seine Feinde, sie bildeten Mauern, die ihn aussperrten, sie wollten ihn hier nicht haben. Der Porzellankrug im Fenster mit den prachtvollen weißen Azaleen schien ihn höhnisch anzugrinsen: Du hast hier nichts zu suchen, scher dich zurück in deinen Hinterhof.

Er stand da wie gelähmt und konzentrierte sich auf das Atmen, versuchte, sein Herz regelmäßiger schlagen zu lassen. An diesen Panikanfällen litt er schon, soweit er sich zurückerinnern konnte. Er würde gehen, jetzt hatte er sich entschieden. Er musste nur vorher noch Kräfte sammeln, sich darauf konzentrieren, nicht in Ohnmacht zu fallen. Das wäre doch dann reizend. Hier gefunden zu werden, bewusstlos auf dem Steinboden. Was für ein Anblick!

Tief unter sich hörte er, wie das Portal geöffnet und wieder geschlossen wurde. Er wartete gespannt. Im Haus gab es fünf Stockwerke, und er stand im vierten. Wenn er Pech hatte, war jetzt jemand in die oberste Etage unterwegs.

Dann hörte er Schritte, die die Treppe hochkamen. Wenn jemand in den vierten Stock oder nach ganz oben wollte, würden sie sich unvermeidlich begegnen. Die Schritte waren jetzt deutlicher zu hören, irgendwer würde in der nächsten Sekunde auf der Treppe auftauchen, und er wollte es doch um jeden Preis vermeiden, hier gesehen zu werden. Rasch wischte er sich den ärgsten Schweiß aus der Stirn und holte tief Atem. Er musste jetzt hineingehen, musste sich zwingen, sich normal zu verhalten. Energisch drückte er auf den Klingelknopf.

Ein Kreisssaal sah aus wie der andere. Emma fragte sich, ob sie hier auch Sara und Filip zur Welt gebracht hatte. Das war fast zehn Jahre her. Eine Ewigkeit, dachte sie, als sie in den Raum gebracht wurde und warme Hände sie auf das Entbindungsbett hoben. Sie war jetzt sieben Zentimeter offen, und alles ging schnell. Die Schwester war jung, sie trug einen weißen Kittel und hatte freundliche Augen und einen blonden Haarknoten mitten auf dem Kopf. Sie streichelte Emma beruhigend den Arm, während sie die Häufigkeit der Wehen registrierte.

»Wir legen dich hierhin, jetzt dauert es ja nicht mehr lange. Bald wirst du ganz offen sein.«

Die Wehe brach wie ein Erdbeben über sie herein, sie nahm schrittweise an Stärke zu, und Emma wurde es schwarz vor Augen, als die Wehe in einem Feuerwerk aus Schmerz explodierte, um dann langsam zu versickern. Eine kurze Atempause, dann wälzte sich die nächste Wehe über sie hinweg. Die Wehen kamen und gingen, wie die Wellen des Meeres vor dem Fenster.

Obwohl Johan sich nur fünf Minuten vom Krankenhaus entfernt aufhielt, hatte Emma ihn nicht wie versprochen bei Einsetzen der Wehen angerufen. Alles war so kompliziert, und sie hatte sich eingeredet, es sei besser, wenn sie die Entbindung allein hinter sich brächte, aber jetzt bereute sie diesen Entschluss. Dass Johan der Vater ihres Kindes war, war eine Tatsache, die für ihr ganzes Leben gelten würde, und was hätte es also geschadet, sich jetzt von ihm unterstützen zu lassen? Ihr Stolz war plötzlich nur noch alberne Sturheit. Hier lag sie ihren Schmerzen preisgegeben, und an allem war sie selbst schuld. Sie hatte sich entschieden, ihn nicht herkommen zu lassen, um diese Momente mit ihr zu teilen. Er hätte ihre Hand halten, sie trösten und ihren schmerzenden Rücken massieren können.

Sie atmete mit der Technik, die sie vor Saras Geburt im Schwangerschaftskurs gelernt hatte. Das war so ein Unterschied zu heute. Damals waren sie glücklich gewesen, sie und Olle. Sein Gesicht flimmerte vorüber. Sie hatten geübt, zusammen zu atmen, hatten sich mehrere Wochen auf den Umgang mit den Wehen vorbereitet, und sie hatte ihm gezeigt, wo sie massiert werden wollte.

»Jetzt kann es nur noch eine Frage von Minuten sein«, sagte die Schwester freundlich und wusch Emma die schweißnasse Stirn ab.

»Johan soll kommen«, jammerte Emma. »Der Vater.«

»Aha. Wie können wir ihn erreichen?«

»Ruf ihn bitte an.«

Die junge Frau lief sofort aus dem Raum. Gleich darauf kam sie mit einem Telefon zurück. Emma diktierte ihr Johans Mobilnummer.

Sie wusste nicht, wie viel Zeit vergangen war, als die Tür geöffnet wurde und sie Johans gespanntes und besorgtes Gesicht sah. Er nahm ihre Hand.

»Wie geht es dir?«

»Verzeih mir«, sagte sie, ehe der Schmerz mit noch größerer Kraft wieder über sie hereinbrach und alle weitere Konversation unmöglich machte. Sie drückte seine Hand, so fest sie konnte. Jetzt sterbe ich, dachte sie. Ich sterbe.

»Jetzt bist du ganz offen«, sagte die Hebamme. »Du musst jetzt hecheln, hecheln – du darfst noch nicht pressen.«

Emma hechelte wie ein durstiger Hund. Die Presswehen zerrissen sie, wollten sie mit sich ziehen. Sie musste sich bis zum Äußersten anstrengen, um nicht nachzugeben.

»Du darfst nicht pressen«, mahnte die Hebamme.

In ihrem Nebel bemerkte sie, wie die Entbindungsärztin kam und mit der Hebamme irgendwo zwischen ihren weit gespreizten Beinen saß. Ein Laken wurde über sie gelegt. Und dabei hatte sie vorgehabt, im Stehen oder wenigstens im Hocken zu gebären. Was für eine Blamage. Die Kraft in ihren Beinen war gleich null.

Ab und zu nahm sie wahr, dass Johan neben ihr saß, dass seine Hand ihre hielt.

Sie verlor ihr Gefühl für Zeit und Raum, sie hörte ihr eigenes hysterisches Keuchen – nur das konnte sie am Zerreißen hindern. Plötzlich schien alles zu explodieren. Vage registrierte sie, dass sie sich besudelt hatte, aber das interessierte sie nicht im Geringsten. Jetzt ging es um Leben und Tod.

»Nicht pressen, nicht pressen!«

Die stetige Mahnung der Hebamme hallte in ihren Ohren wider.

Plötzlich hörte Emma eine neue Stimme. Eine weitere Hebamme hatte den Raum betreten. Sie erkannte deren dänisch gefärbte Sprache von ihren früheren Entbindungen.

»Jetzt machen wir das so.«

Emma war es jetzt egal, was um sie herum geschah, sie war in ein Vakuum geglitten, in dem sie keinen Schmerz mehr verspürte. Besser, sie starb hier und jetzt. Diese Vorstellung kam ihr vor wie eine Befreiung.

Wir sind dem Tod nie so nah wie dann, wenn wir Leben geben, dachte sie.

Die Nacht brachte eine seltene Wärme. Die Luft war drückend, und in dem über einhundert Jahre alten Haus bewegte sich so gut wie kein Luftzug. Die Jugendherberge Warfsholm erinnerte an eine Kaufmannsvilla aus dem neunzehnten Jahrhundert und war anfangs als Badehaus gebaut worden. Sie lag isoliert am Wasser und gehörte zu dem an die hundert Meter weiter auf der Landzunge gelegenen Hauptgebäude mit Pension und Speisesaal.

Vor der Jugendherberge befanden sich ein gepflegter Rasen mit einigen Gartenmöbeln, ein kleiner Parkplatz und ein Gelände mit fast zwei Meter hohen Wacholderbüschen, die wie ein Labyrinth bis zum Ufer wuchsen, wo Wasser und Schilf die Herrschaft an sich rissen. Dahinter verband ein zweihundertfünfzig Meter langer Steg Wasser und Hafen mit der Straße zum nächsten Ort, Klintehamn.

Um diese Tageszeit war hier alles still und ruhig.

Die Gäste hatten lange draußen gesessen und den warmen Abend genossen, jetzt aber waren alle zu Bett gegangen. Draußen am Haus brannten die Lampen. Nicht, dass das nötig gewesen wäre – die Nächte um diese Jahreszeit waren hell, ganz dunkel wurde es nicht.

Der Gang im unteren Geschoss war leer. Die Zimmertüren waren mit hübsch gemalten Schildern verziert: »Grötlingbo«, »Hablingbo«, »Havdhem« – das waren die Namen gotländischer Gemeinden. Die Türen waren geschlossen, und nicht ein Laut durchdrang die massiven Wände.

Martina Flochten schwitzte in ihrem Bett. Sie trug nur ihre Unterhose, hatte die Decke aus dem Bezug entfernt und das Fenster sperrangelweit aufgerissen, aber das war keine große Hilfe. Eva schien auf der anderen Seite des schmalen Zimmers tief zu schlafen.

Irgendetwas hatte Martina geweckt. Vielleicht war es die Hitze gewesen. Sie lag ganz still da und lauschte den regelmäßigen Atemzügen ihrer Zimmergenossin. Sie hatte Durst und musste auf die Toilette, und am Ende gab sie die Hoffnung auf, noch einmal einschlafen zu können. Seufzend stand sie auf, streifte sich ein T-Shirt über und schaute aus dem Fenster. Das Laub der Bäume, die Rasenfläche und das Schilf weiter hinten am Ufer waren in dunklen Dunst gehüllt. Die Sonne ruhte hinter dem Horizont, aber das Licht wollte sich noch nicht geschlagen geben.

Alles war still, um diese Zeit waren nicht einmal Seevögel zu hören. Ein Blick auf die digitale Uhr auf dem Tisch zeigte zehn Minuten vor zwei.

Sie ging zu der in der Mitte des Ganges gelegenen Toilette und stapfte dann die schmale Wendeltreppe zur Küche hoch, goss sich ein Glas Wasser ein, öffnete den Kühlschrank, nahm einige Eiswürfel heraus und ließ sie mit zufriedenem Platschen ins Glas fallen. Sie kippte alle Fenster, um die warme Nachtluft hereinzulassen. Sie konnte sich nur schwer vorstellen, dass sie sich an dermaßen nördlichen Breitengraden aufhielt.

Mit dem Wasserglas in der Hand und einer Zigarette, die sie aus einer Packung auf der Küchenbank stibitzt hatte, ging sie hinaus und setzte sich auf die knackende Holztreppe.

Das wild wuchernde, üppige sommerliche Grün war im Nachtlicht besonders schön. Martina hatte Gotland wirklich lieb gewonnen.

Ihre Mutter hatte die Insel mit achtzehn Jahren verlassen, um als Kindermädchen bei einer Rotterdamer Familie zu arbeiten. Sie hatte ein Jahr in den Niederlanden bleiben wollen, doch dann hatte sie Martinas Vater getroffen, der damals Architektur studierte. Sie heirateten, und dann wurden bald Martina und ihr Bruder geboren.

Die Familie kam jedes Jahr in den Ferien her und wohnte bei den Großeltern in Hemse oder in einem Hotel in der Stadt. Die Großeltern waren jetzt schon lange tot, und die Mutter war bei einem Autounfall ums Leben gekommen, als Martina achtzehn gewesen war. Die restliche Familie fuhr noch immer jedes Jahr nach Gotland.

Und jetzt war Martina so verliebt wie nie zuvor in ihrem Leben. Vor einem Monat hatte sie noch nichts von seiner Existenz gewusst, und jetzt kam er ihr vor wie die Luft, die sie zum Atmen brauchte.

Ein kaum hörbares Rascheln im Wäldchen neben der Jugendherberge riss sie aus ihren Gedanken. Sie ließ die Hand mit der Zigarette sinken und schaute hinüber. Jetzt war wieder alles still. Wahrscheinlich ein Igel, dachte sie, die kamen nachts immer zum Vorschein. Dann hörte sie plötzlich einen Zweig brechen. War dort jemand? Ihr Blick wanderte über die Rasenfläche vor dem Haus, den Tisch mit den Bänken, die Spielgeräte, die Wäscheleine mit einem einsamen blau-weiß gestreiften Badetuch, die Wacholderbüsche, die wie einsame Soldaten in Hab-Acht-Stellung standen. Plötzlich kamen ihr die Stille und das Schweigen bedrohlich vor.

Sie drückte die Zigarette aus, blieb eine Weile sitzen und lauschte, aber nun war wieder alles still. Vielleicht hatte sie sich alles nur eingebildet, sie war an diese hellen, verzauberten Nächte nicht gewöhnt. Und auch nicht an das Alleinsein. Unsinn, dachte sie. Ich bin in Schweden sicher, hier gibt es keinen Grund, sich zu fürchten.

Sie drückte auf die Klinke, und die schwere Tür öffnete sich ächzend.

Es raschelte noch einmal, aber Martina gab sich nicht die Mühe, die Ursache dieses Geräusches festzustellen.

SAMSTAG 3. JULI

Das Morgenlicht drang durch die dünnen Vorhänge. Alles war still. Johan saß vor dem Fenster in seinem Sessel und hielt seine neugeborene Tochter im Arm. Sie lag wie ein Bündel in ihrer weichen Baumwolldecke. Ihr Gesicht war klein und rot gefleckt, ihre Augen geschlossen, der Mund ein wenig offen.

Er fand, sie atmete so schnell – ihr Herz tickte in ihrem Brustkorb wie das eines Vogeljungen. Er bewegte sich nicht und spürte Wärme und Gewicht ihres Körpers, konnte sich an ihr nicht satt sehen.

Johan wusste nicht, wie lange er schon so dasaß und sie anstarrte. Seine Beine waren schon längst eingeschlafen. Es war unbegreiflich, dass das Menschlein in seinen Armen seine Tochter sein sollte. Die ihn einmal Papa nennen würde.

Emma lag auf der Seite im Bett und schlief, ihr Gesicht war glatt und friedlich. Noch vor wenigen Stunden hatte sie so viel Schmerz durchleiden müssen. Er hatte nach besten Kräften versucht, ihr zu helfen. Er hätte sich niemals vorstellen können, wie dramatisch eine Geburt verlaufen konnte. Als er Emmas Hand gehalten hatte, während die Hebamme Anweisungen erteilte und Emma durch die Niederkunft lotste, war ihm aufgegangen, wie groß dieses Ereignis doch war. Emma schenkte mit ihrem Körper Leben, brachte einen anderen Menschen zur Welt, der den Kreislauf fortsetzen würde. So war die Ordnung der Natur. So nah am Leben hatte er sich noch nie gefühlt. Und dennoch war es auch ein Kampf auf Leben und Tod.

Einige entsetzliche Minuten hindurch hatte er um Emmas Leben gefürchtet, sie schien das Bewusstsein verloren zu haben, und die besorgte Miene der Hebamme verhieß nichts Gutes. Das Problem war, dass ein Teil der Scheide geschwollen war und dem Kind den Weg versperrte. Deshalb durfte Emma nicht pressen, obwohl sie weit offen war, denn dann würde die Schwellung noch zunehmen. Das hatte die Geburt erschwert, bis Knutas’ Frau Line aufgetaucht war und die geschwollene Stelle hatte beiseite halten können.

Danach war alles gut gegangen und nach weniger als einer Minute vorüber gewesen. In dem Moment, in dem das Baby anfing zu schreien, hatte Emma sich entspannt. Als Erstes hatte er sie geküsst. So wie er sie in diesem Augenblick bewundert hatte, würde er nie wieder einen anderen Menschen bewundern.

Johan sah wieder seine Tochter an. Ihr Kinn zitterte, und sie öffnete die eine Hand mit den winzigen Fingern wie einen Fächer und ballte dann wieder eine Faust. Er wusste schon jetzt, dass er sie sein Leben lang lieben würde, egal, was auch passieren mochte.

Nachdem Knutas am Samstagvormittag mit dem Wagen auf die Abzweigung nach Lickershamn abgebogen war, atmete er erleichtert auf. Ein Wochenende im Sommerhaus war genau das, was er jetzt brauchte, nachdem er im überfüllten Visby die ganze Woche geschwitzt hatte.

Das Sommerhaus lag zwar nur fünfundzwanzig Kilometer von der Stadt entfernt, aber trotzdem kam ihm der Alltag dort weit weg vor. Am Weg, der in den Ort führte, lag ein Gelände voller Basaltsäulen, wo er oft anhielt. Es bestand aus etwa einem Dutzend größerer und vielen kleineren Raukar, wie sie genannt wurden, einige waren sechs, sieben Meter hoch, etliche waren mit dem für Gotland typischen Efeu bewachsen. Ein vom Bezirk angebrachtes Informationsschild teilte mit, dass die Raukar siebentausend Jahre zuvor vom Litorinameer geformt worden seien. Knutas fand die wie klobige Skulpturen aussehenden Säulen faszinierend, und die Geschichte ihrer Entstehung war nicht weniger interessant.

Der gotländische Felsgrund bestand größtenteils aus Korallenriffs, die vor vierhundert Jahrmillionen in einem tropischen Meer gewachsen waren. Im Riff lagen Kalksteinpacken, und als das Eis, das Gotland während der letzten Eiszeit vor zehntausend Jahren bedeckt hatte, sich zurückzog, hatte das Land sich hochgeschoben. Dort, wo Land und Meer sich trafen, konnten die Wellen den Felsgrund bearbeiten. Das Riff selbst konnte den Wellen besser standhalten als die es umgebenden Gesteinsarten, und es hatte sich in Form von isolierten Steinsäulen erhalten.

Der beeindruckendste Rauk wurde »Jungfrau« genannt und thronte beim Eingang zum Hafen sechsundzwanzig Meter über dem Meer auf einem Plateau. Mit ihren zwölf Metern war die Jungfrau Gotlands höchster Rauk und damit ein Wahrzeichen von Lickershamn. Der Ort war eine friedliche Sammlung von Häusern um die kleine Bucht und zwei Piers, an denen Fischerund Freizeitboote vertäut waren.

Das Sommerhaus der Familie lag einige Kilometer weiter. Ein graues Kalksteinhaus mit zwei Stockwerken mit weinroten Fensterrahmen, Türen und Ecksteinen. Die Natur in der Umgebung war karg, es gab krumme niedrige Tannen und Wacholdersträucher. Eine Steinmauer zäunte das Grundstück ein. Steine gab es genug in diesem Teil von Gotland, der Streifen von Lummelunda bis hinauf nach Fårösund wurde deshalb auch Steinküste genannt.

Petra und Nils waren widerwillig mitgekommen. Knutas konnte sie damit locken, dass sie abends mit dem Boot hinaus zum Fischen fahren würden. Line steig aus dem Auto und rief begeistert:

»Ach wie schön!« Sie holte tief Atem. »Was für eine Luft. Und seht euch das Meer an!«

Gemeinsam trugen sie die Tüten mit den Lebensmitteln ins Haus. Die Kinder und Line wollten sofort baden, Knutas zog es vor, den Rasen zu mähen, obwohl das aufgrund der sommerlichen Hitze kaum nötig war.

Zu Hause in der Stadt kümmerte sich vor allem Line um den Garten. Hier auf dem Land aber wurde Knutas in Ruhe gelassen. Es war still und ruhig, und kein Nachbar störte ihn. Er öffnete die Tür zum Geräteschuppen, und ihm schlug feuchte Luft entgegen. Er bugsierte den klobigen Rasenmäher heraus und füllte Benzin nach. Nach zwei Versuchen sprang er brav an.

Knutas drehte hier gern seine Runden, hörte dem Rattern zu und dachte an nichts Besonderes. Alle hörten den Lärm und vermieden es, ihn bei dieser Tätigkeit zu stören. Deshalb beeilte er sich nicht, sondern mähte immer sehr sorgfältig.

Das Haus stand ganz allein, es gab in Sichtweite keine Nachbarn. Hinter der Mauer auf der Rückseite lag eine geschützte Bucht, die nur sie, einige Nachbarn und ab und zu ein verirrter Tourist zum Baden nutzten. Der größere Strand bei Lickershamn lag weit genug entfernt, deshalb wurden sie nicht von den Badegästen dort gestört, aber doch so nah, dass die Kinder hingehen konnten, wenn sie das wollten.

Als Knutas fertig war, war er schweißnass, obwohl zu der Arbeit an sich keine große physische Anstrengung nötig gewesen war, der Rasenmäher machte im Grunde alles allein.

Rasch zog er seine Badehose an, warf sich ein Handtuch über die Schultern und ging zum Strand, wo Handtücher und Bademäntel der Familie wild durcheinander lagen. Er lächelte vor sich hin und sah zu, wie die anderen draußen im Wasser herumplantschten.

Line hatte ihre langen roten Locken mit einer Spange mitten auf ihrem Kopf befestigt. Ihr Badeanzug hatte ein buntes Muster, große und kleine Tupfer in rosa Nuancen auf hellblauem Grund. Ihre Haut war hell und von Sommersprossen bedeckt. Sie klagte oft über ihre Figur, und einmal hatte er ihr Gerede vom Abnehmen ernst genommen – ein Fehler, den er niemals wiederholen würde. Er hatte ihr zum Geburtstag Trainingsgeräte, eine Mitgliedschaft in einem Fitnesscenter und ein Einführungspaket der Weight Watchers geschenkt. Es wäre untertrieben, zu behaupten, seine Gattin habe das Geschenk nicht zu würdigen gewusst.

Knutas konnte auch nach mehr als fünfzehn Jahren des Zusammenseins bei ihrem Anblick von Überraschung darüber erfasst werden, dass sie verheiratet waren. Er liebte sie und ihr Temperament. Sie putzte und kochte mit Eifer, alles an ihr war groß und üppig. Große Gesten, heftige Bewegungen, Krach und Lärm. Sie war zu sehen und zu hören, sie nahm Platz ein. Wie jetzt, als sie im Wasser herumplatschte.

Nach dem Baden tranken sie auf der Veranda Kaffee.

Als Knutas sah, wie Line ihre Holzschuhe abstreifte und genussvoll mit den Zehen wackelte, ging ihm auf, dass sie auch auf dem Spann Sommersprossen hatte. Sie kniff in der Sonne die Augen zusammen, und er beschloss, an diesem Wochenende nicht von seiner Arbeit zu reden.