Kitabı oku: «Adoptivkind Michaela»

Marie Louise Fischer

Adoptivkind Michaela

Saga Egmont

Adoptivkind Michaela

Adoptivkind Michaela

Copyright © 2017 by Erbengemeinschaft Fischer-Kernmayr, (www.marielouisefischer.de)

represented by AVA international GmbH, Germany (www.ava-international.de)

Originally published 1967 by F. Schneider, Germany

Copyright © 1962, 2017 Marie Louise Fischer Lindhardt og Ringhof Forlag A/S

All rights reserved

ISBN: 9788711719572

1. Ebook-Auflage, 2017

Format: EPUB 3.0

Dieses Buch ist urheberrechtlich geschützt. Kopieren für andere als persönliche Nutzung ist nur nach Absprache mit Lindhardt og Ringhof und Autors nicht gestattet.

SAGA Egmont www.saga-books.com und Lindhardt og Ringhof www.lrforlag.dk – a part of Egmont www.egmont.com

I.

Es war schneidend kalt.

Die Straßenlaterne vor der kleinen Villa in München-Bogenhausen brannte schon längst, als Schneiders aus ihrer kobaltblauen Limousine stiegen. Sie hatten bis nach neun Uhr die Frühjahrsmodelle, die am nächsten Montag in die Herstellung gehen sollten, in allen Einzelheiten überprüft. Anschließend hatten sie eine private Verabredung mit einem ihrer wichtigsten Geschäftsfreunde gehabt, die aber im letzten Augenblick abgesagt worden war. So kam es, daß sie an diesem Samstag zwar später, aber immer noch früher als erwartet nach Hause kamen. Erhard Schneider trat als erster in die Diele, ein breiter, untersetzter Mann, dessen spiegelnde Glatze von einem Kranz lockiger grauer Haare umgeben war, die ihm fälschlicherweise das Aussehen eines Künstlers gaben. Tatsächlich war er Kaufmann und nichts als Kaufmann. Er zeichnete verantwortlich für Kalkulation und Vertrieb des Hauses »Schneider & Torsten«, Herstellung von Damenoberbekleidung, während die herbe, kluge Isabella Schneider, geborene Torsten, für die modische Gestaltung und die Herstellung zuständig war.

Ohne besonderes Interesse begann Erhard Schneider den kleinen Stoß Post durchzusehen, der auf dem braungekachelten Dielentisch auf ihn wartete. Es waren fast nur Drucksachen, die geschäftlichen Briefe kamen immer in das Büro der Fabrik, draußen in Giesing. Er wollte die Post schon achtlos in seine Jackentasche schieben, als er plötzlich stutzte.

Isabella trat, ihren Ozelot über dem Arm, näher. »Was ist?« fragte sie. »Etwas Unangenehmes?«

»Keine Ahnung. Ein Brief von Michaelas Schule.«

»Lies doch schon!«

Erhard Schneider riß den Umschlag auf und überflog schnell die wenigen Zeilen. Trotzdem fragte ihn Isabella noch einmal ungeduldig: »Was ist?«

Er ließ den Brief sinken und sah sie an. »Michaelas Versetzung ist gefährdet.«

»Mein Gott!« Isabella nahm ihm den Brief aus der Hand. »Warum hat sie uns davon nichts gesagt?«

»Michaela!« brüllte Erhard Schneider, und als Frau Beermann, die Haushälterin, atemlos die schmal geschwungene Treppe heruntergerannt kam, sagte er, immer noch in beachtlicher Lautstärke: »Wo steckt Michaela?«

»Oh, guten Abend! Ich wußte gar nicht … Sie ist nicht da«, stotterte Frau Beermann.

»Nicht zu Hause?« fragte Isabella erstaunt. »Aber — das verstehe ich nicht ganz!«

»Sie ist fortgegangen, vor etwa einer halben Stunde.«

»Spazieren? Bei der Kälte?« Erhard Schneiders Kopf war rot angelaufen.

»Nein, ich glaube … Sie hat gesagt, sie wolle ins Kino.«

»Da hört sich doch alles auf! Die Schulbehörde schickt uns einen Brief ins Haus — und was tut Michaela? Sie geht ins Kino.«

»Aber, Erhard, sie wußte doch sicher gar nichts von diesem Brief«, versuchte Isabella ihn zu beruhigen.

»Unsinn. Man weiß, ob man versetzt wird oder nicht. Mach mir nichts vor, so etwas weiß man sehr genau.«

Frau Beermann hatte Isabella den Pelzmantel abgenommen.

»Haben die Herrschaften sonst noch Wünsche?« fragte sie.

»Nein, nichts«, sagte Erhard Schneider grob. »Sie hätten besser auf das Kind aufpassen sollen, wozu haben wir Sie denn engagiert?«

»Bitte, Erhard!« Isabella warf Frau Beermann einen entschuldigenden Blick zu. »Es hat wirklich keinen Sinn, alle Welt für diese Sache verantwortlich zu machen.« Sie ging vor Erhard Schneider her in den kostbar und geschmackvoll eingerichteten Wohnraum.

»Du wirst wenigstens zugeben, daß ich dir schon oft gesagt habe …« Erhard Schneider öffnete den kleinen Barschrank, holte eine Flasche französischen Kognak und zwei Gläser heraus.

»Was?« fragte Isabella.

»… daß Michaela faul und oberflächlich ist … Da, lies doch, was der Direktor schreibt!« Er nahm Isabella den Brief wieder aus der Hand. »Da steht es, schwarz auf weiß … Begabt und von schneller Auffassungsgabe, aber völlig desinteressiert und ohne nötigen Ernst. Da hast du es!«

»Sie ist noch jung, Erhard!«

»Sechzehn Jahre. Mit sechzehn Jahren habe ich schon längst als Lehrling gearbeitet, und du —«

»Ach, Erhard, heute ist es doch etwas ganz anderes! Die Zeiten haben sich geändert und …«

Erhard Schneider hatte die beiden Gläser vollgeschenkt und reichte ihr eines. »Ich mache dich ja nicht verantwortlich, Isa«, sagte er in verändertem Ton. »Ich weiß, du hast dich um das Kind gekümmert wie kaum eine andere Mutter. Aber vielleicht ist es das gerade. Wir haben sie zu sehr verwöhnt.«

»Du etwa nicht?«

»Ja, ich auch. Aber ich habe gedacht, daß sie es uns anders danken würde. Was soll nun werden?«

Isabella nahm einen Schluck Kognak. »Nun, das beste wird sein, wir geben ihr jetzt Nachhilfestunden, denke ich … Vielleicht kommt sie doch noch mit. Oder sonst muß sie das Jahr eben wiederholen.«

»Das meine ich nicht.« Erhard Schneider stellte sein Glas hart auf den Tisch. »Glaubst du, daß sie je das Zeug haben wird, die Firma zu übernehmen?«

Ehe Isabella Schneider noch antworten konnte, trat Frau Beermann ein. »Entschuldigen Sie bitte«, sagte sie, »draußen steht ein Herr, der Sie sprechen möchte …«

»Wer?« fragte Erhard Schneider böse.

»Er hat mir seinen Namen nicht genannt.«

»Na, erlauben Sie mal! Wie oft sollen wir Ihnen noch sagen, daß Sie niemanden hereinlassen sollen, wenn Sie nicht wissen, wer er ist!«

»Ja, natürlich, Herr Schneider, ich habe das nicht vergessen, nur — er sagte, es sollte eine Überraschung für Sie sein.«

»Eine Überraschung am Samstagabend?«

»Er ist sehr — liebenswürdig.«

Erhard Schneider entging es nicht, daß sie leicht errötete. Eine böse Ahnung stieg in ihm auf. »Na, dann wollen wir mal sehen«, sagte er. »Nein, laß nur, Isa, das werde ich schon allein erledigen.« Er nahm noch einen Schluck aus seinem Glas, dann stellte er es aus der Hand und ging zur Tür.

»Wie sieht er aus, Frau Beermann?« fragte Isabella und runzelte ein wenig die Stirn.

»Gut«, sagte Frau Beermann, »sehr gut, möchte ich sagen. Ein großer, schlanker Herr, schwarzes Haar, ganz glatt, und so hübsche blaue Augen.«

»Ach so.«

Isabella Schneider holte tief Atem, dann öffnete sie ihre Handtasche und zündete sich eine Zigarette an. Mit leichtem Ärger bemerkte sie dabei, daß ihre schlanken, gepflegten Hände zitterten.

»Danke, Frau Beermann«, sagte sie, »ich brauche Sie nicht mehr.«

Sie ließ sich in einen der hochlehnigen Gobelinsessel fallen. Sie fühlte sich müde und zerschlagen. Also war er doch wiedergekommen. Sie hätte es sich ja denken können, einen Menschen wie Till bekam man nie mehr los, wenn man einmal mit ihm in Berührung gekommen war.

Sie spürte zu ihrem eigenen Entsetzen, daß sie ihn haßte. Sie haßte ihren eigenen Bruder, Till Torsten, wie sie nie einen anderen Menschen gehaßt hatte. Sie verabscheute ihn.

Sie konnte sich heute nicht einmal mehr vorstellen, wie es geschehen konnte, daß sie lange Jahre hindurch immer wieder seinem Charme erlegen war. In der Diele standen sich Till Torsten und Erhard Schneider gegenüber. Der schmale, geschmeidige Till wirkte neben seinem schweren, wuchtigen Schwager wie ein Windhund, der um einen Bernhardiner herumschwänzelt.

»Ich verstehe natürlich, daß du überrascht bist, mich zu sehen«, sagte er und zeigte mit einem kleinen Lächeln seine kräftigen weißen Zähne.

»Durchaus nicht.«

»Es ist eben so, Menschen wie ich, die kein Zuhause haben — das soll natürlich kein Vorwurf sein, lieber Erhard, versteh mich bitte nicht falsch — aber man möchte eben doch ein paar —«

»Wieviel brauchst du?« fragte Erhard Schneider scharf.

»Ich verstehe dich nicht.« Till Torsten hob mit gespieltem Erstaunen die Augenbrauen.

»Wieviel?«

»Ja, kannst du dir denn wirklich nicht vorstellen, daß ich einfach aus Sehnsucht nach euch …«

»Nein, das kann ich mir nicht vorstellen, Till. Bitte, hör auf damit. Du solltest schon wissen, daß diese Masche bei mir nicht zieht.«

»Habt ihr euch gar keine Gedanken darüber gemacht, wo ich die letzten Jahre gesteckt habe?«

»Wo denn schon. Wahrscheinlich hinter Gittern.«

»Du bist sehr grausam«, sagte Till Torsten, sein glattes Gesicht verdüsterte sich.

»Was willst du hier?«

»Ich habe dir doch schon gesagt, ich möchte … Ich möchte Isabella Wiedersehen, schließlich ist sie ja meine Schwester. Man hat doch auch so etwas wie Familiensinn, nicht wahr?«

»Du nicht, Till, gib dir keine Mühe, du wirst Isabella nicht sehen.«

»Willst du mir das verbieten?«

»Ja. Wenn du nicht in einer halben Minute aus dem Haus bist, werde ich —«

»Was denn? Was wirst du?«

»Die Polizei verständigen.«

Till Torsten wechselte den Ton. »Natürlich, das kannst du, das steht dir zu. Du bist ja schließlich ein geachteter Staatsbürger, nicht wahr. Aber was versprichst du dir davon? Willst du Isabella von nun an an die Kette legen? Meinst du nicht auch, daß ich vielleicht eine Gelegenheit — nein, es braucht gar nicht hier im Hause zu sein — finden kann, um mich mit ihr in Verbindung zu setzen?«

»Ich habe dich schon einmal gefragt, Till, wieviel brauchst du?«

»Tausend.«

»Du bist verrückt.«

»Bitte, wie du willst!« Till Torsten gab sich den Anschein, als ob er sich zum Gehen wenden wollte. »Grüße meine Schwester von mir — oder auch nicht. Ganz wie du willst, Adieu.«

»Till — wofür brauchst du das Geld?«

Till Torsten sah seinem Schwager mit einem unverschämten Lächeln in die Augen. »Willst du das wirklich wissen?«

»Ja. Du weißt, ich habe schon einmal Schwierigkeiten gehabt, als ich dir damals Geld geliehen habe, mit dem du einen sogenannten großen Coup starten wolltest. Du bist damit reingefallen, und ich habe eine Menge Unannehmlichkeiten deinetwegen gehabt. Erinnerst du dich noch?«

»Na schön. Wenn es dich beruhigt … Ich möchte gern zum Wintersport nach Garmisch fahren. Findest du nicht auch, daß ich ein bißchen blaß und angegriffen aussehe? Na also. Die Gesundheit deines Schwagers sollte dir doch tausend Mark wert sein, oder?«

»Gut. Ich werde dir einen Scheck geben.«

»Scheck kann ich nicht brauchen, Schwager.«

»Na, bitte. Dann bekommst du die tausend Mark bar — aber nur gegen Quittung. Als kurzfristiges Darlehen.«

»Und du glaubst, daß ich so etwas unterschreibe?«

»Ganz bestimmt. Sonst bekommst du das Geld nämlich nicht. Auf keinen Fall.«

»Bildest du dir im Ernst ein, du würdest es von mir zurückkriegen?«

»Nein.«

»Wozu willst du dann die Quittung?«

»Nur so. Also entweder du schreibst mir so einen Wisch aus, oder …«

»Na schön. Wenn es dir Spaß macht. Ich sehe den Sinn zwar nicht ein, aber immerhin …« Till Torsten zog seine Brieftasche aus dem Jackett seines tadellos sitzenden dunkelgrauen Anzugs, fand einen leeren Zettel und kritzelte, über den Dielentisch gebeugt, ein paar Zeilen darauf. »Genügt es so?« fragte er und hielt dem Schwager die Quittung hin.

»Danke.« Erhard Schneider nahm die Quittung entgegen, zählte aus seiner Brieftasche zehn Hundertmarkscheine. »Du hast Glück, daß ich das Geld überhaupt bei mir habe …«

»Ich habe immer Glück, mein Lieber, das solltest du wissen.«

»Um so besser für dich — wenn es dir so vorkommt.«

Till Torsten knöpfte sich seinen dunkelblauen Wintermantel zu. »Also, schönen Dank, Schwager — und von mir aus keinen Gruß an Isabella.«

»Paß auf, Till — ich will kein Versprechen von dir, ich weiß, daß dein Wort nichts gilt, aber ich warne dich. Wenn du noch einmal unser Haus betrittst oder wenn du ein einziges Mal versuchen solltest, dich hinter meinem Rücken mit Isabella in Verbindung zu setzen, dann —«

»Was dann?«

»Dann wirst du von mir nie wieder, unter gar keinen Umständen, auch nur einen einzigen Pfennig herausholen. Hast du mich verstanden?«

»Du hast dich ungewöhnlich deutlich ausgedrückt, Schwager!« Till Torsten drückte sich den weichen Hut auf den Kopf, tippte mit einem spöttischen Lächeln an die Krempe, drehte sich um und ging aufreizend langsam zum Ausgang. Erhard Schneider folgte ihm bis zur Haustür, als die Tür hinter dem unangenehmen Gast ins Schloß gefallen war, drehte er den Schlüssel zweimal um und schob den Riegel vor.

Dann erst wagte er aufzuatmen.

Das »Rock ’n’ Roll« lag im Keller eines alten Schwabinger Hauses und wurde nur von Jugendlichen besucht. Es galt als ausgesprochenes Halbstarkenlokal, obwohl die jungen Leute, die hier verkehrten, sich selbst als Teenager und Twens bezeichneten.

In den Akten der Polizei und in Zeitungsberichten war es schon öfters im Zusammenhang mit Raufereien und Messerstechereien erwähnt worden, aber im allgemeinen spielten sich die Vergnügungen ziemlich friedlich ab.

Der Alkoholverbrauch war sehr gering. Die Mädchen tranken ausschließlich Coca-Cola und Fruchtsäfte, die Jungen Bier und nur wenige einen Schnaps zwischendurch — wenn sie überhaupt tranken, denn die meiste Zeit verbrachten sie auf der Tanzfläche.

Sie waren gekommen, sich auszutoben, und sie tobten sich aus. Die Musikbox, auf größtmögliche Lautstärke eingestellt, war unentwegt in Betrieb. Platten mit Elvis Presley, Peter Kraus, Paul Anka wurden bevorzugt, und den jungen Leuten rann der Schweiß über die Stirn, während sie ihre Glieder wild verrenkten.

Die Einrichtung war mehr als bescheiden. Auf den kleinen Holztischen lagen keine Decken, und die Beine der Stühle zeigten die unangenehme Neigung, Laufmaschen in die Strümpfe der Mädchen zu reißen. Aber sie kannten diese Tücken und nahmen sich in acht.

Die vier Pfeiler, die die Decke stützten, waren mit unzähligen Namenszügen und Zeichnungen bekritzelt, mit Kopierstift aufgemalt oder mit dem Taschenmesser eingeritzt, und dies und die abgeschnittenen Krawatten, die auf Stricken entlang der Decke hingen, waren der einzige Schmuck.

Jeder Junge, der zum erstenmal ins »Rock ’n’ Roll« kam, mußte ein Stück seiner Krawatte opfern. Damit galt er als eingeführt. Aber durchaus nicht jedem wurde diese Ehre zuteil, denn die Stammgäste achteten streng darauf, daß man unter sich blieb.

Michaela Schneider stampfte, die Augen mit den dunklen Wimpern leicht geschlossen, das blütenhafte Gesicht zu Gregor Hellmer erhoben. Sie genoß den betäubenden Rhythmus und die körperliche Nähe des jungen Mannes, die außerordentlich wohltuend und beruhigend auf sie wirkte.

Der Griff seiner warmen, trockenen Hände um ihre Taille war zart und doch fest, sie wußte, wenn sie die Augen aufschlug, würde sie gerade in sein bräunliches, braunäugiges Gesicht mit den lustigen Sommersprossen auf der Nase blicken. Sie sprachen kein Wort miteinander.

Dann war die Platte abgelaufen. »Komm!« sagte Gregor und nahm Michaela bei der Hand, noch bevor die Jungen, die sich sofort auf den Musikautomaten gestürzt hatten, sich über ihre Wahl der neuen Platte einig waren. Er zog Michaela an einen Tisch, der eng an der Rückwand eines Raumes stand, sie setzten sich. Gierig saugte Michaela an ihrem Strohhalm. Gregor zündete sich eine Zigarette an.

»Laß mich mal ziehen!« bat sie ihn.

Er schüttelte den Kopf. »Nichts für kleine Mädchen.«

»Nun sei doch nicht so.«

Er reichte ihr die Zigarette. Sie nahm einen tiefen Zug und verschluckte sich prompt. Sie mußte husten. Er klopfte ihr lachend auf den Rücken und nahm ihr die Zigarette wieder aus der Hand. »Das hätte ich dir gleich sagen können. Rauchen muß gelernt sein.«

»Quatsch. Ich habe schon oft geraucht.«

»Mir bist du jedenfalls lieber, wenn du es nicht tust.«

Sie sah ihn von unten herauf mit schrägen Augen an. »Sag mal, Greg, was hättest du eigentlich gemacht, wenn ich heute abend nicht gekommen wäre?«

Er grinste. »Wahrscheinlich hätte ich mich in mein Bettchen gelegt und hätte geweint.«

»Nein, ich meine — im Ernst! Mit wem hättest du getanzt?«

»Sieh dich mal um. Es sind massenhaft Mädchen da.«

Sie sagte, ohne den Blick von ihm zu lassen: »Eine gräßliche Fülle von Gesichtern!«

»Was willst du? Samstag abend.«

»Warum —« begann sie, aber dann unterbrach sie sich selbst.

»Ich merke schon, ich falle dir fürchterlich auf die Nerven …«

»Überhaupt nicht. Spuck heraus, was du auf dem Herzen hast!« Sie schlug die Augen nieder und zeichnete mit ihren spitzgefeilten, zartrosa lackierten Fingernägeln Striche und Kreise auf die Tischplatte. »Ich meine nur, du weißt genau, daß ich mich am Samstagabend am schlechtesten frei machen kann … und überhaupt, Samstag ist ein scheußlicher Tag zum Ausgehen. Warum also …«

»Weil ich wochentags arbeiten muß, Micky … Am Sonntagmorgen kann ich mich ausschlafen. Das ist die ganze Erklärung.«

»Du bist ein schrecklicher Spießer, nicht wahr?«

Er zuckte die Achseln. »Kann sein.«

»Wenn dir ein bißchen an mir liegen würde …«

Er legte seine Hand unter ihr Kinn und zwang sie, ihn anzusehen. In seinen braunen Augen stand freundlicher Spott. »Was erwartest du eigentlich von mir? Daß ich dir einen Heiratsantrag mache, weil ich dich für das bezauberndste Wesen der Welt halte?«

»Warum eigentlich nicht?«

»Weil dir noch die Eierschalen hinter den Ohrwascheln kleben und ich selbst … Also bitte, Micky, mach dich nicht lächerlich. Ich bin jetzt das erste Jahr bei der Dresdner Bank — mein erstes Lehrjahr. In sieben Jahren verdiene ich frühestens genug, um … Du siehst gerade so aus, als wenn du sieben Jahre auf einen Mann warten würdest.«

»Warum nicht? Dann bin ich dreiundzwanzig, das wäre doch noch nicht zu alt.«

Er beugte sich über sie und küßte sie auf die Nasenspitze.

»Wenn du zweiundzwanzig bist, reden wir wieder darüber, ja?«

»Du bist gemein.«

»Klar bin ich das.« Er horchte auf, der Automat hatte eine neue Platte aufgelegt, einen heißen Rock ’n’ Roll. »Komm!« sagte er, reichte ihr die Hand und zog sie hoch.

Sie tanzten wild und ausgelassen, ganz dem Rhythmus hingegeben. Michaela hielt ihren strahlenden Blick auf Gregor geheftet, der sie immer wieder rundum und um sich selbst wirbelte. Ihr blondes, schulterlanges Haar umschwebte ihren kleinen Kopf wie eine seidig schimmernde Wolke, das leuchtend rote Taftkleid mit dem weiten, schwingenden Rock und den vielen Petticoats betonte die Zartheit ihres jungen Körpers.

Michaela und Gregor ließen sich los und klatschten in die Hände. »Hei!« brüllten die Burschen aus vollem Halse — da unterbrach Gregor den Tanz, so plötzlich, daß Michaela, aus dem Rhythmus gerissen, stolperte. Er fing sie in seinen Armen auf. »Schnell!« flüsterte er. »Komm!«

Sie verstand nicht, sträubte sich gegen seinen Griff, wollte ihn zurückreißen. Aber er war stärker als sie und hatte sie schon mitgezerrt, bevor sie wußte, was vor sich ging. »Razzia!« sagte er scharf. Er hatte als erster die drei Herren in Zivil bemerkt, die langsam die Kellertreppe herunterkamen …

Von einer Sekunde auf die andere wechselte ihr Gesichtsausdruck, die ausgelassene Freude machte tiefem Schrecken Platz. »Was nun, Greg? Was sollen wir tun?«

Wortlos riß Gregor sie durch die Hintertür hinaus, sie glaubte ihn verstanden zu haben und wollte in einer der Damentoiletten verschwinden. Aber er zerrte sie am Handgelenk durch einen halbdunklen Gang mit sich fort, stieß eine eiserne Tür auf — sie standen im Heizungskeller.

»Meinst du, hier können wir bleiben?« flüsterte sie atemlos, als er sie losließ.

»Du mußt ’raus!« sagte er und machte sich schon daran, das Kellerfenster aufzustoßen.

»Aber …«

»Tu, was ich dir sage!«

Er faltete seine Hände zu einem Korb, sie trat hinein, er hob sie hoch und half ihr, durch das schmale Fenster hinauszukrabbeln. »Halte dich nach rechts!« rief er ihr zu. »Da ist ein Torweg — immer nach rechts! Und dann in die Garderobe vom >Studio fünfzehn« Warte auf mich!« Ihm fiel ein, daß sie draußen entsetzlich frieren mußte, er riß sich die Jacke herunter und stopfte sie ihr durch das Fenster nach. »So — und nun lauf!«

Das Klappern ihrer halbhohen Absätze war noch auf dem Pflaster zu hören, als die Tür des Heizungskellers aufgestoßen wurde und einer der Herren in Zivil eintrat. Gregor angelte in seiner Hosentasche nach seinem Zigarettenpäckchen, steckte sich eine Zigarette an und gab sich Mühe, so gleichmütig wie nur möglich auszusehen. »Was machen Sie denn hier, junger Mann?« fragte der Kriminalbeamte nicht einmal unfreundlich.

Gregor nahm einen tiefen Zug, bevor er antwortete: »Habe meine Dame nach Hause gebracht.«

Der Kriminalbeamte runzelte die Stirn. »Nach Hause?«

»Na klar. Durchs Fenster.«

Der Kriminalbeamte ging zum Fenster, öffnete die Klappe, ließ sie wieder fallen. »Und wie hieß die Dame?«

»Keine Ahnung. Habe sie erst heute abend aufgerissen.«

»Hm.« Der Kriminalbeamte ging zur Heizung, öffnete die Klappe und warf einen Blick hinein.

»Ich habe sie nicht verbrannt, wenn Sie das glauben!«

»Na, vielleicht nicht die Dame, aber …« Er bückte sich und nahm einen Stummel auf, zerfetzte das Papier und hob es prüfend an die Nase.

»Seit wann sammeln Sie Stummel, Herr Kommissar?«

»Nie was von Marihuana gehört?«

»Gehört schon.«

Der Kriminalbeamte schnupperte dem Rauch von Gregors Zigarette nach, dann sagte er: »Ihren Ausweis, bitte!«

Gregor fuhr sich mit der Hand zur Brust, siedendheiß fiel ihm plötzlich ein, daß sein Ausweis in der Jacke war, die er Michaela mitgegeben hatte. »Verdammtes Pech.«

»Ausweis wohl vergessen, was?«

Gregor hatte sich schon wieder gefaßt. »Nicht doch, Herr Kommissar! Ich habe ihn im Mantel, drinnen!«

»Na schön, dann holen Sie ihn. Sie werden ihn brauchen können.«

Gregor ging zur Tür, sah sich noch einmal um. Der Kriminalbeamte stand versonnen da und stocherte mit der Fußspitze in einem Kohlenhaufen. »Wollen Sie nicht mitkommen, Herr Kommissar?«

Der Kriminalbeamte blickte auf, Spott in den Augen. »Danke. Ich habe was Besseres zu tun.«

Langsam ging Gregor durch den halbdunklen Gang zurück. Er überlegte fieberhaft. Durch die Toiletten konnte er nicht, dort würde bestimmt ein Beamter postiert sein. Es hatte gar keinen Zweck, es zu versuchen. Er mußte sich auf ein paar Stunden auf dem Polizeipräsidium gefaßt machen. Es würde einen furchtbaren Krach zu Hause geben. Aber das war nicht das Schlimmste. Wie sollte Michaela nach Hause kommen? Sie hatte ihre Handtasche auf dem Tisch liegen lassen, und in seiner Jacke war kein Geld. Sie würde sich eine Erkältung, wenn nicht noch Schlimmeres holen, wenn sie in ihrem dünnen Kleid, nur mit seiner Jacke darüber, zu Fuß den weiten Weg von Schwabing nach Bogenhausen machen mußte. Etwas anderes blieb ihr gar nicht übrig. Sie würde auf ihn warten, warten und warten und immer verzweifelter werden.

Nein, das durfte nicht geschehen, irgendwie mußte er hier heraus. Er mußte es mit Frechheit versuchen.

Als er in das Lokal zurückkam, stand einer der Kriminalbeamten noch immer auf der Treppe. Der andere ging von Tisch zu Tisch und prüfte die Ausweise. Die Musikbox spielte nicht mehr, und die Stille hatte etwas Unheimliches an sich. Die jungen Leute saßen und standen in dumpfem Schweigen.

Gregor ging ruhig, nicht zu schnell und nicht zu langsam, zu seinem Tisch zurück, nahm Michaelas Mantel über den Arm, legte seinen Ulster darüber, steckte ihre kleine Handtasche ein und bahnte sich einen Weg zur Treppe. Der Kriminalbeamte, der dort stand, ein älterer Herr mit dem Ansatz eines Bauches, versuchte den ganzen Raum im Auge zu behalten und sah ihn erst, als er vor ihm stand.

»Na?« fragte er.

»Ich möchte nach Hause, Herr Kommissar!«

»Ihren Ausweis, bitte!«

»Den habe ich schon Ihrem Kollegen gezeigt — hinten im Heizungskeller!«

»Na, dann zeigen Sie ihn mir eben noch mal!«

In diesem Augenblick entstand ein Geräusch im Hintergrund des Lokals. Unwillkürlich blickte Gregor sich um. Er sah, daß ein breitschultriger junger Mann mit einem Affengesicht seinen Stuhl zurückgeschoben hatte und blitzschnell, statt seinen Ausweis zu zeigen, dem Beamten, der ihn kontrollieren wollte, die Faust unters Kinn schlug. Der Hieb hatte gesessen, der Kriminalbeamte brach stöhnend zusammen. Wie auf Kommando erhoben mehrere Burschen ihre Stühle und schlugen die Birne an der Decke aus. Der Kriminalbeamte neben Gregor zog seine Trillerpfeife und ließ einen schmerzhaft schrillen Pfiff ertönen. Gregor verlor keine Sekunde. Er raste an dem Beamten vorbei, die Treppe hinauf und ins Freie.

Vor dem Eingang stand ein Funkstreifenwagen, der Fahrer, der den Pfiff gehört hatte, stieg aus und lief zum Eingang.

»Rasch! Beeilen Sie sich!« rief Gregor ihm zu. »Da drinnen ist was fällig!« Dann ging er, nicht zu schnell und nicht zu langsam, die Straße hinunter und sah aufatmend die Neonbeleuchtung über dem »Studio fünfzehn«.

Michaela wartete, wie verabredet, an der Garderobe auf ihn. Sie zitterte am ganzen Körper — nicht vor Kälte, denn hier drinnen war es warm genug, sondern vor Aufregung …

»In deiner Tasche war —«

»Schnauze!« sagte er grob.

Sie verstummte sofort. Er zog seine Jacke an, half ihr in ihren Mantel, gab ihr die Handtasche und schlüpfte selbst in seinen Ulster.

Der Garderobenfrau, einer grauhaarigen, kleinen Person, die laut zu zetern begann, daß ihre Garderobe kein Zufluchtsraum für Verbrecher wäre und daß sie mit der Polizei nichts zu tun haben wollte, schob er besänftigend ein Zweimarkstück hin.

Dann traten sie zusammen ins Freie.

Gregor nahm Michaelas kleine Hand und steckte sie zu sich in die Tasche seines Ulsters. »Tut mir leid, wenn ich grob zu dir war, Micky«, sagte er.

»Versteh’ schon. Ich hätte gar nicht reden sollen. Aber — es war alles aufregend! Toll aufregend, was?«

»Kann man wohl sagen.«

»Wie hast du es bloß fertiggebracht …«

»Dusel«, sagte er kurz. Dann lachte er. »Es hat manchmal doch was für sich, wenn man mit ’nem Spießer ausgeht, was?«

»Greg — das hatte ich doch nicht so gemeint! Ich weiß doch, daß du dufte bist! Wirklich, du bist der tollste Bursche, den ich kenne. Eigentlich …« Sie stockte.

»Na, was?«

»Eigentlich ist es schade, daß du nicht mein Bruder bist!«

Er blieb stehen und sah ihr lächelnd in die Augen. »Na, so schade ist das nun auch wieder nicht.« Er beugte sich zu ihr und küßte sie zärtlich auf den Mund. —

Die Zeit verrann zäh wie Blei.

Isabella und Erhard Schneider saßen in ihrem schweigenden Haus und warteten. Sie lauschten mit angespannter Aufmerksamkeit auf das Läuten der Türklingel — aber die Klingel blieb stumm. Draußen vor den Fenstern stand die Nacht, die kalte Winternacht, wie ein drohender Feind.

Wo war Michaela?

Isabella Schneider saß sehr gerade in einem der hochlehnigen Gobelinsessel, die schönen schlanken Hände um die geschnitzten Knäufe der Lehnen geklammert. Ihr ernstes Gesicht war blaß. Im gehämmerten Messingaschenbecher neben ihr häuften sich Zigarettenstummel.

Erhard Schneider lief, die Hände auf dem Rücken, die Schultern vorgeschoben, im Zimmer auf und ab. Die antike kleine Uhr auf der Barockkommode zeigte mit silberhellen Schlägen die zwölfte Stunde an.

»Zwölf Uhr!« sagte Erhard Schneider. Er warf einen Blick auf seine Armbanduhr. »Zwölf Uhr vorbei … Es ist unglaublich.« Isabella schwieg.

»Ich habe gesagt, daß es zwölf Uhr vorbei ist!« wiederholte er gereizt.

»Meinst du, daß ich es ändern kann?«

»Ich muß etwas tun, sonst werde ich noch wahnsinnig.«

Isabella saß schweigend.

»Nun red doch schon! Sag etwas!« fuhr er sie an.

Sie atmete schwer. »Ruf die Polizei an, Erhard … Das habe ich dir schon vor einer Stunde gesagt.«

»Ausgeschlossen. Ich mache mich doch nicht lächerlich. Die Polizei kann in einem solchen Fall überhaupt nicht helfen.«

»Wir würden eher Bescheid wissen«, sagte Isabella mit tonloser Stimme.

»Was soll das heißen? Du wirst mir doch nicht weismachen wollen, daß sich das Kind etwas angetan hat. Warum auch? Warum?«

»Hast du den Brief vergessen?«

»Sie hat ihn ja gar nicht gesehen!«

»Vielleicht doch.«

»Na, und wenn schon! Sie bleibt sitzen. Was ist weiter dabei? Wegen so was braucht man doch nicht verrückt zu spielen.« Isabella schwieg wieder.

»Warum antwortest du mir nicht, wenn ich mit dir rede?« brüllte er.

»Weil es keinen Sinn hat. Wir haben alles schon wieder und wieder durchgesprochen. Es hat keinen Sinn. Wir müssen warten, das ist alles.«

»Ich glaube niemals, daß sie sich etwas angetan hat. Man zieht doch kein Tanzkleid an, wenn man sich in die Isar stürzt!«

»Bist du so sicher?«

»Ja!« brüllte er. »Ich bin vollkommen sicher, daß du es nur weißt! Sie hat sich nichts angetan, ganz bestimmt nicht. Es ist Wahnsinn, so etwas überhaupt zu denken.«

»Erhard«, sagte Isabella, »glaubst du, daß sie uns lieb hat? Ich meine, wie ein Kind seine Eltern lieben soll?«

»Natürlich … Dumme Frage. Sie hat sich doch immer ganz normal benommen. Nicht ungezogener als andere Kinder. Eher im Gegenteil.«

»Ob das genügt?«

»Was soll das heißen?«

»Ach, bitte, Erhard, sei doch nicht so gereizt … Ich versuche doch nur, mich in Michaelas Situation zu versetzen. Ich möchte einfach wissen, was sie jetzt fühlt und denkt — wenn sie den Brief tatsächlich entdeckt hat.

Ich weiß es nicht. Eigentlich ist sie uns doch sehr fremd, Erhard, nicht wahr?«

»Unsinn. Ich kenne sie ganz genau. Sie ist ein oberflächliches, gutmütiges kleines Ding — nicht gut und nicht schlecht, und überhaupt nicht kompliziert … Sie ist einfach so, wie diese jungen Dinger, na, Teenager, heutzutage sind.«

»Ich weiß nicht. Wir hätten uns mehr um sie kümmern müssen.«

»Noch mehr? Jede freie Minute verbringen wir mit dem Kind. Von früh bis spät denkst du an nichts anderes.«

»Ich habe sie furchtbar lieb, Erhard, und das weißt du. Aber — ob das genügt? Ob wir nicht doch einen Fehler gemacht haben?«

»Meine liebe Isabella, jetzt will ich dir mal was sagen: Du hast Komplexe. Hör auf, dir was einzureden. Oder willst du uns beide verrückt machen?«

»Wenn sie Vertrauen zu uns hätte — wäre sie dann nicht zu Hause geblieben? Und hätte in Ruhe mit uns über alles gesprochen?«

»Wahrscheinlich hat sie keine Ahnung von diesem verdammten Wisch gehabt! Wie oft soll ich dir das noch sagen?!«

»Aber warum ist sie dann fortgelaufen? Warum kommt sie nicht nach Hause?«

»Glaubst du, daß ich ein Hellseher bin?«

»Wenn wir uns genügend um sie gekümmert hätten, würden wir es jetzt wissen.«

»Welcher vernünftige Mensch kann denn wissen, was in einem so unreifen Ding plötzlich vorgeht?« sagte er grob. »Hör auf damit, sage ich dir, mach mich nicht wahnsinnig!«

»Verzeih, Erhard.« Ihre Stimme klang spröde wie gebrochenes Glas. »Verzeih, ich weiß, ich bin schrecklich. Aber ich kann nicht anders. Ich — ich halte es einfach nicht mehr aus!«

»Weil du überarbeitet bist — weil du ins Bett gehörst. Das ist alles. Soll ich dir mal was sagen? Wenn Michaela bis ein Uhr nicht zu Hause ist, gehen wir schlafen. Jawohl, wir gehen schlafen. Morgen früh wird sich dann herausstellen …«

Er unterbrach sich, als er merkte, daß seine Frau lautlos zu weinen begonnen hatte. Sie saß da, hoch aufgerichtet, mit starrem Gesicht, während die Tränen unaufhaltsam ihre Wangen hinunterliefen.

Leise pfeifend stieg Till Torsten die Treppe eines großen, neuen Mietshauses in München-Solln hinauf. Die Wände waren so dünn, daß er im Hinaufsteigen am Familienleben der einzelnen Mietsparteien teilnehmen konnte. Aus einer der Wohnungen klang Gelächter und Gläserklirren, aus einer anderen hörte er Tanzmusik aus dem Radio, dann wieder das harte Aufklopfen von Spielkarten, und dann — nichts. Heidlers, jungverheiratet, schienen in dieser Samstagnacht schon zu schlafen. Till Torsten grinste, als er daran dachte.

Er war bester Laune. Natürlich, der Tausender, den er seinem Schwager entsteißt hat, war nur ein kleiner Fisch, aber immerhin ein Anfang, Betriebskapital sozusagen. Er kannte Erhard Schneider. In solchen Dingen verstand er keinen Spaß. Und auch sonst nicht. Allzuoft konnte er mit dieser Masche nicht reisen.

Jedenfalls, diesmal hatte es wieder geklappt. Jetzt kam es nur darauf an, mit gutem Wind hier loszukommen. Er hatte als Kurt Schreiber, Diplomingenieur, im fünften Stock bei Frau Weber ein möbliertes Zimmer gemietet. Natürlich bildete sie sich ein, daß er sie heiraten würde, obwohl er kein Wort darüber hatte verlauten lassen, nein, so dumm war er bestimmt nicht mehr. Er hatte nicht vor, noch ein einziges Mal wegen Heiratsschwindel zu sitzen.

Immerhin, in Notzeiten war die Fürsorge eines liebenden Weibes recht angenehm, vor allem billig. Nur bekam man bald die Nase voll davon. Außerdem war ein möbliertes Zimmer in München-Solln keine Ausgangsbasis. Jedenfalls nicht für ihn und seine Pläne. Er mußte Schluß machen, es war höchste Zeit. Er hoffte von Herzen, daß Frau Weber schlief, aber als sie, kaum daß er die Wohnungstür aufgeschlossen hatte, aus ihrem Schlafzimmer gestürzt kam, zeigte er sich nicht im geringsten überrascht.

»Guten Abend, Ruthchen!« sagte er fröhlich.

Ruth Weber war, wenn sie gut angezogen und zurechtgemacht das Haus verließ, eine sehr anziehende und hübsche Frau, der man ihre zweiundvierzig Jahre kaum ansehen konnte. Jetzt, mit aufgewickeltem Haar und in einem schäbigen Morgenrock, wirkte sie wie eine alte Vogelscheuche, jedenfalls nach Torstens herzloser Feststellung. Trotzdem küßte er ihr mit lächelnder Zärtlichkeit die Hand.

»Kurt! Wo bist du gewesen?« fragte sie heftig. »Ich habe die ganze Zeit …«

»Es tut mir leid, Ruthchen, daß du auf mich gewartet hast!« Sein Gesicht verlor nichts von seinem lächelnden Gleichmut.

»Du hättest doch wenigstens anrufen können!«

»Es gibt Situationen, Ruthchen … Aber davon versteht ihr Frauen nun einmal nichts. Bitte, sei so lieb und mach mir eine Tasse schönen, starken Kaffee!« Er sah auf seine Armbanduhr. »Um ein Uhr dreiundzwanzig geht mein Zug!«

»Dein — was?«

»Mein Zug, Ruthchen. Es wäre mir lieb, wenn du dich beeilen würdest, damit du mir noch beim Kofferpacken helfen kannst.«

»Du willst — fort?!«

»Ich muß, Ruthchen, ich muß.«

»Aber — du hast mir doch versprochen —«

»Aber, Schäfchen, daran ändert sich doch nichts! Weshalb, glaubst du wohl, fahre ich weg? Um die Dinge zu beschleunigen!«

»Du kommst also wieder?«

Er war an ihr vorbei in sein Zimmer, einem kleinen, mit alten Möbeln vollgestopften Raum, gegangen. Sie folgte ihm auf dem Fuß.

»Natürlich komme ich wieder, Ruthchen«, sagte er gleichgültig. »Was hast du denn von mir gedacht?« Er zog einen großen schweinsledernen Koffer vom Schrank.

»Wann?« fragte sie.

»Komm, Ruthchen, sei lieb, mache mir eine Tasse Kaffee, dann können wir alles in Ruhe besprechen.«

»In Ruhe? Wenn dein Zug in einer knappen Stunde geht?«

»Na eben. Deshalb bleibt keine Zeit mehr, uns zu zanken, obwohl du darin — das muß ich dir gestehen, Ruthchen — eine wahre Meisterin bist.« Durch die Zähne pfeifend, begann er sehr sorgfältig, seinen zweiten Anzug in den Koffer zu legen. Sie wollte ihn zwingen, sie anzusehen, und packte ihn beim Arm.

»Na, na!« sagte er nur und schüttelte sie ab wie ein lästiges Insekt.

»Du glaubst also, du kannst einfach hier verschwinden, was?«

»Einfach habe ich mir das nicht vorgestellt«, erwiderte er ungerührt. »Ich war mir vollkommen klar, daß du dir diese Gelegenheit zu einer Szene nicht entgehen lassen würdest.«

»Wann kommst du wieder?« fragte sie heftig.

»Wenn du es genau wissen willst — am ersten März des nächsten Jahres. Bist du jetzt zufrieden?«

»Nein. Ich will wissen, wohin du gehst!«

»Ich gehe nicht, ich fahre. Mit dem Taxi zum Bahnhof, mit dem Zug nach Hamburg, mit dem Schiff nach Indien. Da staunst du, was? Ich habe einen Jahresvertrag als Ingenieur nach Indien bekommen.

Begreifst du, was das für uns bedeutet? Ich bekomme zweitausend Rupien im Monat. Kaum die Hälfte werde ich dort unten verbrauchen können. Wenn ich zurückkomme, werde ich mir nicht mehr vorwerfen lassen müssen, daß ich von deinem Geld lebe.«

»So hast du dir’s also gedacht«, zischte sie verächtlich. »Aber so einfach mache ich dir die Sache nicht! Du wirst diese Wohnung nicht verlassen, bevor …«

»Bevor was?«

Till Torsten zog die Kommodenschublade heraus und begann, seine Unterwäsche in den Koffer zu legen.

»Bevor du mir nicht auf Heller und Pfennig zurückbezahlt hast, was du mir schuldest.«

Er richtete sich auf und sah sie an. »Wieviel?« fragte er mit hochgezogenen Augenbrauen, faßte in die Jacke und zog ein Bündel Hundertmarkscheine aus der Brieftasche. »Da, komm, bitte, bediene dich!« Ohne sie weiter zu beachten, packte er weiter.

Sie starrte auf das Geld. »Du hast — du willst wirklich?«

»Es tut mir leid, daß es so weit kommen mußte«, sagte er mit tragischem Unterton in der Stimme, »ich habe immer noch gehofft, daß du Vertrauen zu mir haben würdest.«

»Aber ich habe doch Vertrauen zu dir, Kurt. Ich liebe dich! Das mußt du doch wissen.«

»Nein. Du glaubst, daß ich —«

»Kurt! Das ist doch nicht wahr! Ich habe das doch nur gesagt, um … Ich hatte gehofft, du würdest das Geld nicht haben. Du würdest bei mir bleiben!«

»Du hältst mich für einen Lügner.«

»Nein, Kurt, ganz bestimmt nicht. Wie kannst du das von mir nur denken? Mein Gott, daß du mich so wenig kennst!«

»Bitte, nimm das Geld. Es tut mir leid, daß es so weit kommen mußte. Aber es war nicht meine Schuld. Nimm das Geld, und wir trennen uns wie gute Freunde. Für immer.«

»Ich will dein Geld doch gar nicht … Behalte es! Ich will es nicht! Ich brauche es nicht!«

Er sah sie mit einem Blick an, der sie erzittern ließ. »Nimm!« sagte er. »Es ist zu spät.«

»Nein! Nein, Kurt, das darfst du nicht sagen! Bitte, bitte, nicht!«

»Du hast die Probe nicht bestanden, du hast mir nicht geglaubt.«

»Ich — aber, Kurt — verzeih mir! Bitte, bitte, verzeih mir!«

Er seufzte abgrundtief. »Wenn ich dich nur nicht so sehr lieben würde …«

»Kurt! Du liebst mich noch?« Sie warf sich in seine Arme, er zog sie sanft an sich. »Ich kann ohne dich nicht mehr leben«, sagte er. »Jetzt weiß ich es.«

»Dann ist ja alles wieder gut«, sagte sie, tief atmend.

»Ja, Liebes!«

»Und du kommst wieder?«

»Ganz bestimmt.«

»Wirst du mir auch schreiben?«

»Natürlich.«

»Oh, Kurt, ich bin ja so froh … Soll ich dir schnell noch eine Tasse Kaffee machen?«

»Ich fürchte, dazu ist es zu spät. Bitte, sei lieb und bestelle mir ganz rasch ein Taxi, ja?«

Als sie aus dem Zimmer war, strich er mit einem selbstgefälligen Lächeln das Geld wieder ein …

Zwanzig Minuten später betrat er, gefolgt von einem Taxichauffeur, der seinen schweren schweinsledernen Koffer trug, die Hotelpension »Elite« am Maximilianplatz.

Der Ausweis, den er dem Nachtportier zur Eintragung ins Fremdenbuch vorlegte, lautete auf den Namen Joachim Brauner, Beruf: Exportkaufmann, Geburtsort: Augsburg, Alter: vierzig Jahre.

Daß er gefälscht war, wußte nur Till Torsten.

II.

Die Schneidersche Villa war vom Mondlicht fahlweiß, fast taghell beleuchtet, als Michaela und Gregor in die kleine Seitenstraße in Bogenhausen einbogen. Trotzdem sah Michaela sofort, daß im Wohnzimmer noch Licht brannte.

»Verflixt«, murmelte sie und kramte in ihrer Handtasche.

»Was ist? Schlüssel vergessen?« fragte Gregor.

»Ach wo. Aber«, sie machte eine Handbewegung zum Wohnzimmerfenster, »sie sind schon zu Hause.«

»Und nun?«

Sie legte ihm den Finger auf den Mund. »Pst … Ich werde mich ’reinschleichen müssen!«

Wortlos und so leise wie möglich durchschritten sie den Vorgarten und traten unter das Vordach der Haustür. Michaela steckte den Schlüssel ins Schloß, drehte ihn sachte um — die Tür gab nicht nach. »Zugeriegelt«, sagte sie verblüfft.

»Auwei!«

»Komm«, flüsterte sie und zog ihn an der Hand hinter das Haus.

»Was willst du machen?«

»Ich muß da ’rauf«, sagte sie, mit einer Kopfbewegung zum Spalier hin, und bückte sich schon, um ihre schmalen, halbhohen Pumps abzustreifen.

Er schaute unbehaglich die Hauswand hinauf. »Bist du sicher, daß ein Fenster offen ist?«

»Na klar. In meinem Zimmer immer.« Sie rollte sich mit geschickten Händen die Strümpfe herunter, stopfte sie in ihre Handtasche. »Meinst du, daß du mir das hinaufwerfen kannst …«

»Gib her, ich werde es versuchen.«

Sie küßte ihn rasch auf die Nasenspitze, dann wandte sie sich ab und begann, gewandt wie eine Katze, das Spalier hinaufzuklettern. Gregor wurde es klar, daß sie nicht zum erstenmal auf diesem Weg ins Haus gelangte. Das morsche Holz knackte ein bißchen, unwillkürlich trat er einen Schritt vor und breitete die Arme aus, um sie aufzufangen, aber es war nicht nötig.

Sie hatte sich schon zum Fenster hineingeschwungen. Jetzt öffnete sie beide Flügel weit und winkte ihm zu. Er trat einen Schritt zurück, zielte genau, dann flog die Handtasche mit Schwung durchs Fenster. Der erste Pumps folgte, der zweite war zu tief geworfen, er prallte von der Mauer ab und fiel auf den hartgefrorenen Boden. Es gab einen kleinen Lärm, beide erschraken.

Dann, als nichts geschah, löste sich ihre Aufregung in unterdrücktes Gelächter. Beim zweiten Wurf klappte es. Michaela beugte sich weit vor, sandte Gregor eine Kußhand zu, bevor sie das Fenster schloß. Er wartete, bis ein gedämpfter Lichtschein durch die zugezogenen Vorhänge fiel, dann wandte er sich ab und verschwand mit raschen Schritten.

Wenige Minuten später lag Michaela im Bett. Sie hatte ihr Kopfkissen zusammengerollt und hielt es fast zärtlich an sich gepreßt. Um ihren vollen, kindlichen Mund spielte ein Lächeln. Sie war müde und ganz wunschlos.

Plötzlich durchfuhr sie ein Gedanke. Im selben Moment war sie wieder hellwach und richtete sich steil im Bett auf. Wenn die Eltern nun gemerkt hatten, daß sie nicht zu Hause gewesen war? Wenn sie auf sie warteten?

Michaela überlegte eine Sekunde, dann kletterte sie aus dem Bett, öffnete behutsam die Zimmertür und schlich auf nackten Sohlen die schmal geschwungene Treppe hinunter.

Aus dem Wohnzimmer kam kein Laut. Michaela preßte ihr Ohr an die Tür. Es war so still, daß sie glaubte, das zarte, unablässige Ticken der kleinen antiken Uhr vernehmen zu können. Sie warf einen Blick über die Schulter. Die vertraute Diele wirkte im fahlen Mondlicht, das durch einen breiten Spalt des Vorhanges fiel, kalt und ganz fremd. Eine Treppenstufe knackte.

Michaelas Herz klopfte bis zum Hals. Am liebsten hätte sie sich umgedreht, wäre wieder hinaufgelaufen und hätte die Tür ihres Zimmers hinter sich abgeschlossen. Aber sie wußte, daß sie jetzt kein Auge zutun konnte, bevor sie nicht Gewißheit hatte.

Vorsichtig ging sie in die Knie, versuchte durch das Schlüsselloch zu spähen. Drinnen brannte Licht. Sie sah den warmen Schein der Stehlampe, sah ein Stück von der Barockkommode, sah ihr eigenes Bild als Baby von sechs Monaten in dem runden, schön geschnitzten Rahmen. Nichts rührte sich drinnen.

Dann hörte sie die Stimme ihrer Mutter, seltsam verändert, spröde, fast tonlos. »Bitte, Erhard … Ich habe keine Zigaretten mehr.«

»Ist auch besser so«, erwiderte der Vater rauh, und Michaela spürte, daß er unter der Grobheit seine eigene Erregung verbergen wollte.

»Komm, gehen wir schlafen.«

»Glaubst du, daß ich ein Auge zutun könnte?«

»Natürlich kannst du. Du brauchst bloß zu wollen. Nimm von mir aus ein Schlafmittel.«

»Ach, Erhard …!«

Wieder Stille, eine Stille, die mit Gefühlen, die keinen Ausdruck fanden, gleichsam überladen war. Michaela richtete sich wieder auf, ihre Knie zitterten. Sie mußte sich an die Wand lehnen.

»Ich begreife nicht, wie sie uns das antun konnte«, hörte sie ihren Vater sagen.

»Das arme Kind!« Die Stimme der Mutter war kraftlos vor Qual.

»Ich — mein Gott, wir — was haben wir falsch gemacht, Erhard?«

»Wir — wir — immer wir! Warum suchst du die Schuld bei uns? Warum suchst du sie nicht dort, wo sie wirklich liegt? Wir haben alles für sie getan, was in unseren Kräften steht. Sie hat, was sie braucht, und noch mehr. Wenn trotzdem solche Sachen vorkommen, dann kannst du die Schuld doch nicht bei uns suchen! Dann ist das Kind einfach zu — na, sagen war — labil!«

»Und wenn sie das ist, ist es ihre Schuld?«

Nach einer kleinen Pause sagte der Vater: »Na ja, vielleicht hast du recht, wer kann schon für seine Veranlagung … Ich hätte damals eben nicht nachgeben sollen. Es war ein zu großes Risiko, sie anzunehmen.«

»Glaubst du, bei einem eigenen Kind wäre das Risiko geringer?«

»Vielleicht nicht. Aber dann weiß man doch wenigstens …«

Er kam nicht mehr dazu, den Satz zu Ende zu sprechen. Michaela konnte es plötzlich nicht mehr ertragen. Ehe sie noch selbst wußte, was sie tat, hatte sie die Tür aufgerissen und war ins Zimmer gestürzt. Sie starrte die Eltern mit weit aufgerissenen Augen an.

»Ich — ich bin nicht euer Kind?« stammelte sie.

Isabella und Erhard Schneider starrten Michaela wortlos an. Dann löste sich Isabellas Verkrampfung.

Sie sprang auf, eilte auf das Mädchen zu und schloß es zärtlich in ihre Arme.

»Gott sei Dank, daß du wieder da bist, Liebling … Wir haben uns solche Sorgen um dich gemacht«, stammelte sie.

Michaela fühlte die Tränen ihrer Mutter. Auch sie mußte plötzlich weinen. »Mutter«, flüsterte sie, »ist es wahr … Ich bin nicht euer Kind?«

Isabella zog sie noch enger an sich. Sie wiegte sie leicht in den Armen, wie sie es früher immer getan hatte, wenn die kleine Michaela mit Kummer oder Schmerzen zu ihr gekommen war.

Einen Augenblick lang schloß das Mädchen die Augen und gab sich ganz den sanften, beruhigenden Bewegungen hin. Sie hätte gern alles Trennende vergessen und sich in der mütterlichen Liebe geborgen gefühlt. Aber sie war kein Kind mehr, das man einlullen konnte. Sie mußte Klarheit haben.

Mit einer heftigen Bewegung machte sie sich frei:

»Mama, stimmt es wirklich …«

Sofort unterbrach sie Erhard Schneider: »Ich habe hier Fragen zu stellen, Michaela.«

»Bin ich nun euer Kind oder nicht?«

»Natürlich bist du unser Kind — unser kleines Mädchen«, erwiderte Isabella rasch. »Spürst du das denn nicht?«

»Aber ihr habt doch selbst gesagt …«

»Wann?« fragte Erhard Schneider.

Michaela errötete. »Eben. Bevor ich ins Zimmer kam …«

»Du hast gelauscht?«

»Ich habe es gehört.«

»Dann passe das nächste Mal besser auf, wenn du schon an den Türen horchst.«

»Aber ich habe mich nicht geirrt …«

»Unsinn. Willst du etwa behaupten, daß wir dich belügen?« Michaela schwieg verwirrt.

»Na also. Und jetzt möchte ich endlich wissen, wo du herkommst.«

Michaela sah an ihrem kurzen Nachthemd hinunter. »Aus dem Bett.«

»Willst du uns vielleicht weismachen, daß du den ganzen Abend friedlich geschlafen hast, während deine Mutter und ich vor Sorgen fast verrückt geworden sind?«

»Nein.«

»Wann bist du nach Hause gekommen?«

»Ich weiß es nicht … Ich habe nicht auf die Uhr geschaut.«

»Vielleicht kannst du uns wenigstens sagen, wie du ins Haus gekommen bist. Die Haustür ist nämlich seit Stunden verriegelt.«

»Ich bin über das Spalier in mein Zimmer geklettert.«

»Um Himmels willen, Kind — du hättest dir ja die Beine brechen können«, rief Isabella Schneider entsetzt.

»Reg dich nicht auf, Isa«, sagte ihr Mann. »Du siehst, daß ihr nichts passiert ist. Wahrscheinlich hat sie diese Kletterpartie nicht zum erstenmal gemacht, oder?«

Michaela warf trotzig ihr langes blondes Haar über die Schultern zurück. »Was hätte ich sonst tun sollen? Du sagst ja selbst, die Tür war verriegelt.«

»Klingeln — zum Beispiel.«

»Ich wollte euch nicht wecken.«

»Hast du dir wirklich eingebildet, wir wären zu Bett gegangen, während du dich bis nach Mitternacht irgendwo in der Stadt herumtreibst?«

»Ich habe mich nicht herumgetrieben.«

»Nein? Wo warst du dann?«

»Tanzen.«

Erhard und Isabella Schneider wechselten einen Blick.

»Mit wem?« fragte Isabella.

Keine Antwort.

Isabella blickte lange in das verstockte Gesicht ihrer Tochter.

»Du weißt doch, daß wir es nur gut mit dir meinen.«

Aber Michaela schwieg weiter.

»Du packst sie ganz falsch an, Isa«, sagte Erhard Schneider wütend. »Ich habe dir schon tausendmal gesagt, daß du sie zu sehr verwöhnst. Jetzt hast du das Ergebnis … Ein verstocktes, verlogenes Kind, das sich nachts in Tanzlokalen herumtreibt.«

Er zog das Schreiben von Michaelas Schuldirektor aus der Tasche. »Kennst du den Brief?«

»Nein«, erwiderte Michaela leise.

»Du weißt also nicht, daß dein Direktor uns geschrieben hat? Daß deine Versetzung gefährdet ist?«

»Von dem Brief habe ich nichts gewußt. Aber der Direx hat mir natürlich schon gesagt, daß ich schlecht stehe.«

»Und wie soll das nun weitergehen mit dir?«

»Ich werde mich eben mehr anstrengen müssen.«

»Schön, daß wir uns wenigstens in diesem Punkt verstehen … Warum bist du erst nach Mitternacht nach Hause gekommen?«

»Ich wollte tanzen, Paps … Wozu habe ich es denn gelernt, wenn ich es nicht darf?«

»Du kannst ja mit uns ausgehen.«

»Wann? Und überhaupt — das ist doch nicht dasselbe.«

»Immerhin hätten wir dich pünktlich nach Hause gebracht, wie es sich gehört. Mit wem warst du tanzen?«

»Mit Greg.«

»Das ist doch kein Name.«

»Mit Gregor Hellmer. Er arbeitet in einer Bank.«

»So so. Wie alt ist dieser Knabe eigentlich?«

»Zwanzig …«

»Na hör mal, ein zwanzigjähriger Mann, der schon im Leben steht, ist kein Umgang für ein Schulmädchen. Seit wann kennst du ihn?«

»Schon ’ne ganze Weile.«

»Hat er jemals etwas von dir verlangt …«

Seine Frau unterbrach ihn. »Nicht, Erhard. Bitte nicht.«

»Wunderbar. Du weißt es wieder einmal besser.«

Erhard Schneider füllt sich ein neues Glas Kognak ein und leert es in einem Zug. »Du wirst diesen Gregor Hellmer nicht mehr Wiedersehen. Verstanden?«

»Aber — Greg kann wirklich nichts dafür, daß es so spät geworden ist. Er ist anständiger, als ihr glaubt. Er ist mein einziger Freund.«

»Das wird ja immer schöner. Mit sechzehn braucht man keinen Freund. Und schon gar keinen Zwanzigjährigen, der sicherlich schon einiges erlebt hat … Damit du nicht in Versuchung kommst, diesen Burschen wiederzutreffen, verbiete ich dir hiermit, das Haus ohne Erlaubnis zu verlassen.«

»Paps, ich …«

»Michaela«, sagt Isabella sanft. »Hab Vertrauen zu uns. Wir wollen doch nur dein Bestes. Du bist noch viel zu jung, um dies alles zu verstehen. Später wirst du uns einmal dankbar sein.« Michaela sprang auf. »Dankbar? Dafür, daß ihr mich einsperrt?«

»Kind, sei vernünftig …«

»Schluß mit dem Gerede«, befahl jetzt Erhard Schneider laut. »Michaela, du hast dich unglaublich benommen. Ich habe zumindest etwas Einsicht von dir erwartet.

Aber anscheinend habe ich mich auch darin getäuscht. Verschwinde jetzt in dein Bett. Ich hoffe, daß du morgen früh vernünftiger bist.«

Mit Tränen in den Augen sah Michaela ihre Eltern an. Dann drehte sie sich ohne Gruß um und rannte aus dem Zimmer.

Am nächsten Morgen läutete es kurz vor neun an der Schneiderschen Villa. Anna Beermann, die Haushälterin, öffnete. Eine blonde, nicht mehr ganz junge Dame im grauen Persianermantel trat ein.

»Könnte ich Frau Schneider sprechen?« fragte sie atemlos. »Es ist sehr dringend.«

»Ich fürchte, das ist unmöglich«, sagte die Haushälterin, »die Herrschaften schlafen noch.«

»Aber es ist wirklich ungeheuer wichtig … Bitte, wecken Sie Frau Schneider. Sagen Sie, Gerda Ackermann ist da.«

»Anna, was ist denn los?« ertönte plötzlich Isabellas Stimme vom Obergeschoß des Hauses, wo die Schlafgemächer lagen.

»Eine Frau Ackermann möchte Sie sprechen«, gab die Haushälterin zurück.

»Augenblick — ich komme sofort!«

Wenige Minuten später kam Isabella die geschwungene Treppe zur Diele herunter. Über ihrem Pyjama trug sie einen eleganten Morgenrock aus blauer Seide, der das Blau ihrer Augen unterstrich. Ihr braunes Haar war vom Schlaf noch verwirrt.

Sie nickte Gerda Ackermann kurz zu und ging voraus ins Wohnzimmer. »Komm herein«, sagte sie hastig zu der Besucherin.

Bereits in der Tür wandte sie sich noch einmal um. »Anna, achten Sie darauf, daß wir nicht gestört werden … Falls mein Mann — oder Michaela — herunterkommt, sagen Sie mir sofort Bescheid.«

Sie schloß die Tür und sah Gerda Ackermann an. »Was willst du? Wir hatten abgemacht, daß wir uns nur außer Haus treffen …«

»Es ist etwas Furchtbares passiert, Isa … Till Torsten, dein Bruder, ist wieder in München.«

»Ich weiß«, sagte Isabella Schneider gelassen.

»Warum hast du mich nicht gewarnt?«

»Damit mußten wir rechnen. Was regt dich daran so auf?«

»Das fragst du noch?«

»Du hast keinen Grund, dich vor Till zu fürchten. Er hat nicht die leiseste Ahnung, wie du jetzt heißt, daß du verheiratet bist, wo du wohnst … Vielleicht erkennt er dich überhaupt nicht mehr wieder — nach all den Jahren …«

»Ich jedenfalls habe ihn wiedererkannt.«

»Ja du — das ist doch kein Vergleich. In deinem Leben hat es zwei Männer gegeben, Till Torsten und Arnold Ackermann. Aber was glaubst du, wieviel Frauen in seinem Dasein eine Rolle gespielt haben?«

»Ich habe entsetzliche Angst, Isa.«

»Wovor denn? München ist eine Millionenstadt. Eine Begegnung wäre unwahrscheinlich. Und selbst wenn — was hätte es zu bedeuten? Ich kann mir kaum vorstellen, daß du noch einmal auf Till hereinfallen wirst.«

»Darum handelt es sich doch gar nicht. Es ist nur — Arnold weiß nichts von der Geschichte.«

Isabella hob die geschwungenen Augenbrauen. »Du hast ihm nichts erzählt?«

»Wie sollte ich. Ich kann doch nicht plötzlich aus heiterem Himmel …«

»Ich an deiner Stelle hätte schon längst mit meinem Mann gesprochen, Gerda. Eine Ehe muß auf gegenseitigem Vertrauen gegründet sein.«

»Arnold trägt mich auf Händen. Und da soll ich ihm sagen, daß ich ihm von Anfang an etwas verheimlicht habe?«

»Immer noch besser, als wenn er es durch Till erfährt. Das fürchtest du doch?«

»Ja.«

»Till macht nur Sachen, die ihm etwas einbringen.«

»Eben.«

In diesem Augenblick wurde leise gegen die Tür geklopft. Die beiden Frauen fuhren erschreckt zusammen.

»Was ist?« fragte Isabella.

Hinter der Tür war die Stimme der Haushälterin zu hören. »Ihr Gatte und Michaela sind zum Frühstück heruntergekommen.«

»Ich komme gleich. Sie sollen schon anfangen.«

Isabella wandte sich an die Besucherin. »Du mußt jetzt gehen, Gerda. Schnell.«

Isabella öffnete die Tür. Die beiden Frauen gingen schnell durch die Diele dem Ausgang zu.

Als die Haustür hinter Gerda Ackermann ins Schloß gefallen war, kam Erhard Schneider, die Serviette in der Hand, aus dem Frühstückszimmer.

»Was war das für ein Besuch?«

Isabella lächelte ihn an und küßte ihn rasch auf die Wange. »Nichts Wichtiges, Erhard«, sagte sie. Aber sie spürte, wie eine jähe Angst in ihr hochkroch.—

Nach dem Mittagessen, als die Eltern sich niedergelegt hatten, gelang es Michaela, das Haus ungesehen zu verlassen.

Die Schuhe in der Hand, schlich sie die Treppe hinunter und ließ die Tür so leise wie möglich ins Schloß fallen.

Erst hinter der Vorgartentür begann sie zu laufen. Sie rannte, bis sie vor dem kleinen Café in der Holbeinstraße ankam.

Das Telefon stand hinter der Kuchentheke. Noch war kein Gast da, der ihr Gespräch hätte mit anhören können. Die beiden Serviererinnen waren damit beschäftigt, sich ihre Erlebnisse vom gestrigen Abend zu erzählen.

Das Mädchen wählte Gregors Nummer. Er war selbst am Apparat. »Greg«, sagte sie atemlos, »hast du Zeit?«

»Wo brennt’s denn?« war seine erstaunte Stimme zu hören.

»Das kann ich nicht am Telefon erzählen … Bitte, komm mal, Greg, ich bin im Café Holbein. Ich warte auf dich«, sagte sie eindringlich und legte schnell den Hörer auf.

Michaela setzte sich an einen der kleinen weißlackierten Tische und bestellte eine Tasse Tee mit Zitrone. Die Zeit wollte und wollte nicht vergehen. Alle zwei Minuten sah sie auf die Armbanduhr.

Plötzlich war eine Viertelstunde vorbei, und Gregor war immer noch nicht gekommen. Wenn er sie nun aber im Stich ließ?

Seine Stimme am Telefon hatte nicht besonders freundlich geklungen. Vielleicht glaubte er, daß sie ihm nachliefe. Das wäre das Allerschlimmste …

Als Gregor endlich das Café betrat, hatte Michaela schon alle Hoffnungen aufgegeben. Sie mußte ihre ganze Kraft zusammennehmen, um sich gleichgültig zu stellen. Sie beugte sich tief über ihren Tee und tat, als ob sie ihn nicht bemerkt hätte.

»Hallo, Micky«, sagte Gregor.

Michaela hob den Kopf. »Ach, du bist es.«

Der junge Mann durchschaute ihr Theater sofort. »Nun sag bloß, du hast noch ein paar andere Herren herbestellt«, lächelte er und setzte sich neben sie.

»Greg — etwas ganz Scheußliches ist passiert … Gestern abend haben mich meine Eltern erwischt.«

»Oje! — wieso denn?«

»Vielleicht war es blöd von mir — aber ich bin noch mal ’runtergegangen ins Wohnzimmer … Ich hatte das Gefühl, daß sie mein Wegbleiben bemerkt hatten.«

»Und?«

»Sie waren im Bilde.«

Die beiden jungen Leute schwiegen, während die Serviererin den Tee für Gregor brachte.

»Das schlimmste ist«, sagte Michaela, »meine Eltern sind gar nicht meine Eltern.«

»Wie kommst du denn darauf? Haben sie dir das gesagt?«

»Ich habe es ganz zufällig gehört. Bevor ich zu ihnen ins Zimmer ging.«

»Hast du sie denn gefragt, und was haben sie dir erwidert?«

»Sie tun so, als ob ich mich verhört hätte.«

Gregor zündete sich eine Zigarette an. In seinen Augen stand freundlicher Spott.

»Du glaubst mir nicht?«

»Nein, das ist doch Irrsinn. Wenn sie wirklich nicht deine Eltern wären, warum sollen sie es dir dann nicht sagen?«

»Ich weiß es nicht«, sagte sie zögernd.

»Aber ich weiß es. Das ganze ist Quatsch … Hast du mich etwa nur herbestellt, um mir diesen Unsinn zu erzählen?«

»Natürlich nicht — sie haben mir verboten, dich zu treffen. Sie tun so, als wäre es wegen der Schule. Aber in Wirklichkeit …« Sie stockte.

»Na?«

Michaela errötete. »Es ist deshalb, weil du schon zwanzig bist … Und kein Schüler mehr … Du weißt, was ich damit meine.«

»Aber das ist doch Unsinn, daß wir — etwas miteinander haben.«

»Red du es ihnen doch aus!«

»Das werde ich auch.«

»Sie glauben, wir treiben uns ’rum … Du darfst ihnen deshalb nicht sagen, daß wir im ›Rock ’n’ Roll‹ waren. Auch nicht, daß wir schon öfter zusammen aus waren. Ich wollte gar nicht lügen, aber sie waren so aufgeregt.«

»Schade, du hättest ihnen alles erklären sollen.«

»Zu spät. Jetzt müssen wir dabei bleiben.«

Greg drückte seine Zigarette aus. »Dann geht es nicht.«

»Wieso?«

»Du glaubst doch nicht, daß ich deine Eltern anlügen werde?«

»Warum denn nicht?«

»Micky, nimm endlich Vernunft an … Ich kann nicht zu ihnen hingehen und sagen: ›Mir könnt Ihr Eure Tochter ruhig anvertrauen, ich werde schon auf sie aufpassen‹, wenn ich im gleichen Atemzug lüge?«

»Eltern wollen es nicht anders, Greg. Glaub es mir.«

»Egal. Ich kann es nicht.«

»Greg«, sagte Michaela und legte ihre Hand auf seinen Arm. »Hast du mich eigentlich lieb?«

»Ja.«

»Dann ist ja alles gut. Wir werden uns also weiter treffen. Ich muß in Zukunft bloß vorsichtiger sein.«

»He«, erwiderte Greg, »so geht das nicht … Natürlich ist nichts dabei, wenn wir zusammen tanzen gehen. Im Grunde haben deine Eltern doch recht. Du bist noch zu jung für so was.«

»Auf einmal?«

»Gar nicht auf einmal. Ich habe mir das schon oft gedacht.«

»Aber gesagt hast du es mir bisher noch nie. Du hast jetzt einfach Angst, sie könnten uns erwischen, und mein Vater würde zu deinem Alten gehen oder zu deiner Bank, oder was weiß ich. Das ist alles.«

»Denk, was du willst«, Gregor stand auf. »Machen wir uns doch nichts vor, die Kiste ist verfahren. Das Beste wird sein, wir lassen Gras darüber wachsen. In zwei Monaten oder drei sieht die Geschichte schon ganz anders aus.«

»Drei Monate? Greg, das halte ich nicht aus.«

»Du wirst, Micky«, lächelte er. »Wenn du dich richtig hinter deine Schularbeiten kniest, wirst du nicht einmal mehr Zeit haben, an mich zu denken.«

»Du bist gemein, Gregor … Oh, bist du gemein. Wenn ich deine Freundin gewesen wäre — so richtig deine Freundin, hättest du sicherlich nicht so zu mir gesprochen.«

Michaela stand hastig auf. Sie rannte zum Ausgang

Sie verließ nicht nur das Lokal. Sie verließ Greg.

Sie war fertig mit ihm …

Als Michaela nach Hause kam, achtete sie nicht mehr darauf, ob die Haustür laut oder leise hinter ihr ins Schloß fiel. Sie war so verzweifelt, daß ihr alles gleichgültig geworden war. Sie erschrak nicht einmal, als sie in der Diele ihren Eltern, die zum Kaffeetrinken heruntergekommen waren, geradewegs in die Arme lief.

Isabellas Augen wurden dunkel vor Enttäuschung, als sie ihre Tochter sah: »Michaela, du hast uns doch versprochen …« Erhard Schneider packte seine Tochter beim Handgelenk: »Wo bist du gewesen?«

Michaela blickte an ihren Eltern vorbei, als wären sie Fremde. Nach einer kleinen Pause, in der sie sich bemühte, ihre Stimme in die Gewalt zu bekommen, sagte sie tonlos:

»Ich habe mit Gregor Schluß gemacht.«

Sofort ließ Erhard Schneider sie los.

Isabella sagte erleichtert: »Michaela … Ich habe ja gewußt, daß du ein vernünftiges Mädchen bist.«

Sie wollte ihre Tochter in die Arme schließen. Doch Michaela wich vor ihr zurück, wandte sich ab und ging schnell die Treppe hinauf. Die Eltern hörten, wie die Tür ihres Zimmers hinter ihr ins Schloß flog. Sie hörten, wie Michaela den Schlüssel zweimal umdrehte.

»Michaela«, rief ihre Mutter und wollte ihr nach. »Laß das, Isa«, sagte Erhard Schneider und legte seinen Arm um ihre Schulter. »Du siehst doch, sie ist ganz durcheinander … Wir müssen ihr jetzt Zeit lassen. Glaub mir, es wird alles gut werden.«

Noch nie in seinem Leben sollte sich Erhard Schneider so geirrt haben …

Zwar sah es in den nächsten Tagen ganz so aus, als wenn alles wieder in Ordnung gekommen wäre. Schneiders richteten es so ein, daß wenigstens Isabella jeden Abend frühzeitig nach Hause kam, damit sie sich um ihre Tochter kümmern konnte.

Michaela schien ganz verwandelt. Mit überraschender Energie stürzte sie sich in ihre Schulaufgaben. Das Benehmen den Eltern gegenüber war höflich, wenn auch etwas kühl. Sie schien Gregor vollständig vergessen zu haben.

Wenn Isabella vorsichtig versuchte, dieses Thema zu berühren, wich sie sofort aus.

»Das ist doch jetzt ganz uninteressant, Mutter.«

Sie kam jeden Tag von der Schule ohne Umweg nach Hause. Und wenn sie angerufen wurde, waren es Klassenkameradinnen, die ihre Aufgaben mit Michaela besprechen wollten.

Ihr Vater strahlte. Für ihn war die Schlacht bereits gewonnen, hatten seine Erziehungsmaßnahmen die besten Erfolge gezeitigt.

Nur Isabella betrachtete das Betragen ihrer Tochter mit Besorgnis. Sie konnte ein Gefühl des Unbehagens nicht loswerden. Michaelas Verschlossenheit erschreckte sie. Ihre Freudlosigkeit tat ihr weh.

Schließlich war sie es, die Michaela zuredete, ihre beiden Schulfreundinnen Stefanie und Heidrun ins »Luitpold-Kino« zu begleiten.

Als die drei Mädchen nach der Vorstellung ins Freie traten, gingen gerade die Straßenlaternen an.

Tauwetter hatte eingesetzt, und das Schneewasser rauschte gurgelnd in die Gullys. Sie hatten keine rechte Lust, nach Hause zu gehen.

Die dunkle Stefanie war es, die zuerst das Auto sah, das wenige Meter vor ihnen am Bordstein hielt. »Schaut mal«, rief sie, »schicke Karre, was?«

Michaela drehte sich um. Am Steuer des weißen Sportwagens saß Till Torsten.

Er hatte das Wagenfenster heruntergekurbelt und winkte ihr zu. »Ein guter Bekannter«, sagte Michaela hastig zu ihren Freundinnen. »Ich muß los. Bis morgen, ihr beiden. Tschau …«

Ohne sich noch einmal umzusehen, lief sie auf den Wagen zu. »Schöner Bekannter«, sagte Heidrun neiderfüllt hinter ihr her. »Der könnte ja zweimal ihr Vater sein.«

»Aber sein Schlitten ist toll«, erklärte Steffi. Die beiden Mädchen blieben stehen und sahen neugierig zu, wie Michaela gewandt in den Wagen stieg. »Onkel Till — du?« fragte Michaela den Mann am Steuer.

Till Torsten lächelte, langte an ihr vorbei und zog die Tür ins Schloß. »Wenn du ein nettes Mädchen bist, sagst du nie wieder Onkel zu mir.«

»Warum nicht?« fragte Michaela verständnislos. »Du bist doch mein Onkel.« Und mit plötzlichem Mißtrauen fügte sie hinzu: »Oder etwa nicht?«

»Natürlich — trotzdem mag ich es nicht von dir hören. Onkel steht mir nicht. Es macht alt.«

»Ach, deshalb«, sagte Michaela erleichtert. »Ich dachte schon …«

Sie schwieg und biß sich auf die Lippen. Fast hätte sie von ihrem Verdacht erzählt, daß sie nicht das wirkliche Kind ihrer Eltern wäre. Aber ein dunkler Instinkt hielt sie davon zurück.

Till Torsten ahnte nicht, was in dem Mädchen vorging: »Weil deine Eltern mich nicht gerne sehen, meinst du. So was kommt in den besten Familien vor. Immerhin können sie die Tatsache nicht aus der Welt schaffen, daß ich der Bruder deiner Mutter bin.«

»Warum kommst du uns dann nie mehr besuchen?«

»Haben sie dir das nicht gesagt?« fragte Till Torsten und blickte sie forschend von der Seite an.

»Nein — sag mal, wohin fahren wir eigentlich?«

»Ich habe mir gedacht, wir gehen irgendwo eine Tasse Kaffee trinken.«

»Nein, das geht auf keinen Fall«, erwiderte Michaela sofort.

Till Torsten zeigte ihr nicht, daß er beleidigt war. »Also auch du willst nichts von mir wissen«, sagte er spöttisch. »Ich hätte es mir denken können.«

»Doch nicht deswegen, mir ist es doch ganz egal, weswegen du dich mit Paps zerstritten hast, bloß, er paßt in letzter Zeit höllisch scharf auf mich auf. Ich darf nirgends mehr hin. Nichts darf ich mehr.«

Er begriff sofort. »Was ausgefressen?«

»Ach wo. Ich bin nur einmal ein bißchen spät nach Hause gekommen. Und sie haben mich dabei erwischt. Du kannst dir das Theater nicht vorstellen.«

»O doch. Das kann ich«, sagte er ehrlich.

»Meine Eltern tun so, als wenn ich wer weiß was angestellt hätte. Nur weil ich tanzen war«, sagte sie bitter. »Wozu haben sie mich dann erst in die Tanzstunde geschickt?«

»Mach dir nichts draus, Kleines. Alles geht vorüber. Aber das ist ein schlechter Trost.«

Michaela berührte seinen Arm: »Sag nicht Kleines zu mir, du willst ja auch nicht, daß ich …«

»Schon recht. Wie soll ich dich dann nennen?«

»Micky. So wie meine Freunde.«

»Gut, Micky, abgemacht.«

Till Torsten fuhr ruhig und sicher durch das Gewühl des abendlichen Verkehrs. Er nahm den Weg über die Friedensbrücke und am Friedensengel vorbei.

»Bitte«, sagte Michaela, »setz mich nicht gerade vor unserem Hause ab. Ein paar Straßen früher, damit meine Eltern es nicht merken.«

»Geht es wirklich nicht, daß du dich noch einmal von zu Hause wegschleichen kannst?« fragte er. Als er merkte, daß sie zögerte, setzte er rasch hinzu: »Warum sollten wir beide nicht einmal zusammen bummeln gehen? Es wäre wunderbar. Ich kenne die schicksten Lokale und die besten Kapellen …«

»Du weißt genau, wie gern ich ja sagen möchte.«

»Dann tu’s doch — oder geht es wirklich nicht?«

Michaela dachte nach. »Höchstens Freitag«, sagte sie zögernd. »Da sind meine Eltern zu Geschäftsfreunden am Tegernsee eingeladen. Eine wichtige Sache, die sie nicht absagen können.«

»Na, also«, sagte Till zufrieden. »Also Freitag abend — um wieviel Uhr?«

»Aber da ist noch Frau Beermann — unsere Haushälterin?«

Er lachte. »Mit der wirst du doch spielend fertig.«

Sie hatten den Stadtteil Bogenhausen erreicht, und Till Torsten bremste hart.

»Freitag abend acht Uhr erwarte ich dich hier. Hier, an dieser Stelle.«

»Und wo kann ich dich erreichen, wenn es nicht klappt?«

»Es muß klappen … Ich bin sicher, daß du mich nicht enttäuschen wirst.«

Michaela nickte und stieg aus.

Nein, sie hatte bestimmt nicht vor, ihren charmanten Onkel zu enttäuschen. —

Der Freitag kam heran.

Michaela hatte sich immer wieder den Kopf darüber zerbrochen, wie sie am Abend das Haus verlassen sollte, ohne daß die Haushälterin, Frau Beermann, ihren Eltern davon Mitteilung machte. Natürlich hatte sie Anna in gewisser Weise in der Hand. Denn diese hatte ja auch von den früheren abendlichen Ausgängen Michaelas gewußt, ohne sie ihren Eltern zu verraten. Aber ob sie jetzt, nachdem alles herausgekommen war, noch zu ihr halten würde?

Vielleicht war es doch besser, wenn sie sich frühzeitig auf ihr Zimmer zurückzog und kurz vor acht Uhr über das Spalier entwischte. Aber das war ziemlich unbequem. Man konnte sich, wie Michaela aus Erfahrung wußte, leicht die Strümpfe dabei zerreißen.

Das Problem wurde ohne Michaelas Dazutun gelöst, Nachmittags erhielt Frau Beermann plötzlich ein Telegramm aus Rosenheim. Darin teilte ihr eine Bekannte mit, daß ihre Mutter schwer erkrankt wäre. Frau Beermann war erschrocken, sie hing sehr an ihrer Mutter. Michaela redete ihr mit Nachdruck zu, sofort zu ihr zu fahren und nach dem Rechten zu sehen.

Frau Beermann zögerte.

»Morgen früh können Sie doch schon wieder zurück sein«, lockte Michaela.

»Ja, aber — versprichst du mir, vernünftig zu sein?«

»Ich habe einen ganzen Haufen Schularbeiten. Sie dürfen Ihre Mutter nicht im Stich lassen. Sie wohnt doch ganz allein, haben Sie mir erzählt.«

»Manchmal kannst du sehr lieb und vernünftig sein, Michaela«, sagte Frau Beermann.

Sie dachte sich nichts dabei, als Michaela verlegen die Augen senkte …

Kurz nach sechs Uhr verließ Frau Beermann das Haus, um zum Münchner Hauptbahnhof zu fahren.

III.

Um Punkt acht Uhr stand Michaela an der verabredeten Stelle und wartete auf Till Torsten. Sie war kaum am Treffpunkt angelangt, als ihr Onkel auch schon erschien. Diesmal nicht im eleganten Sportwagen — sondern mit einem Taxi.

»Was ist mit deinem Wagen?« fragte Michaela enttäuscht.

»In Reparatur«, antwortete er kurz.

Till Torsten dachte nicht daran, dem jungen Mädchen auf die Nase zu binden, daß das Auto, mit dem er ihr beim letztenmal so imponiert hatte, nur geliehen gewesen war …

Er zog Michaela in das Innere des Taxis. Als sie nebeneinander auf dem Rücksitz saßen, nahm er ihre beiden Hände und blickte sie an. Ihr schimmerndes blondes Haar hob sich von dem dunklen Pelzkragen ihres Mantels ab. Ihre langgebogenen Wimpern waren leicht getuscht. Der volle Mund mit einem hellen Lippenstift nachgezogen.

»Großartig siehst du aus«, stellte er zufrieden fest.

Michaelas blaue Augen strahlten ihn an. Sie hatte sich viel Zeit und Mühe genommen, sich für diesen Abend besonders schön zu machen. Und sie freute sich sehr, daß er es bemerkte.

Torsten führte sie zuerst in ein chinesisches Restaurant in der Türkenstraße. Danach fuhren sie ins »Herz-As«. Ein Nachtlokal in Schwabing, in dem neben Künstlern auch viele Schauspieler verkehrten.

Sie tanzten zwei-, dreimal miteinander. Michaela stellte beglückt fest, daß sie noch von keinem Mann so geführt worden war wie von Till Torsten.

Später setzten sie sich an die buntbeleuchtete Bar. Till bestellte zwei Whisky mit Soda und bot Michaela eine Zigarette an. Sie hatte noch niemals Whisky getrunken, er schmeckte ihr überhaupt nicht, aber sie fühlte sich wunderbar erwachsen.

»Ein herrlicher Abend«, sagte sie und blickte Till strahlend an. In diesem Augenblick erblickte Gregor Hellmer die beiden … Seit seiner letzten Begegnung mit Michaela hatte er unentwegt über sie nachdenken müssen. Obwohl er sich sagte, daß er sich vollkommen richtig und korrekt benommen hatte, konnte er ein inneres Mißbehagen nicht loswerden. Hatte er Michaela vielleicht nicht doch im Stich gelassen? Hätte er anders handeln können?

Diese Fragen ließen ihn seit Tagen nicht in Ruhe.

Er konnte es abends zu Hause nicht mehr aushalten. Er war zu unruhig, um zu lesen und zu zerfahren, sich mit seiner Mutter zu unterhalten. Im Kino sah er immer wieder sich und Michaela auf der Leinwand. Es war lächerlich, aber er konnte nichts dagegen tun.

Jetzt, als er sie plötzlich an der Bar sitzen sah, die Beine übereinandergeschlagen, in ihrem Kleid mit dem engen Oberteil, das ihre schönen Schultern frei ließ, stiegen Liebe und Zorn mit Macht in ihm auf.

Er hätte ihr die Zigarette aus der Hand reißen und das Whiskyglas auf dem Boden zerschmettern mögen. Wer war dieser geschniegelte Affe, mit dem sie so offenkundig kokettierte?

Er sah Till Torsten nur im Halbprofil, den Hinterkopf mit den dunklen, leicht pomadisierten Haaren, und er spürte sofort, daß ihm dieser Mensch in tiefster Seele zuwider war.

Gregor überlegte eine Sekunde. Die Kapelle begann gerade einen heißen Rumba. Er trat auf Michaela zu und sagte: »Darf ich bitten …?«

Das junge Mädchen jedoch fühlte sich auf dem Höhepunkt eines wunderbaren Traumes. Gregor hatte sie sitzenlassen, hatte sich nicht mehr um sie gekümmert. Dies war die Gelegenheit, ihn dafür zu demütigen.

»Ich tanze nicht«, erwiderte sie kühl und wandte sich sofort wieder Till Torsten zu.

»Michaela —« sagte Gregor verblüfft. »Mach keinen Unsinn.«

»Bitte, belästigen Sie mich nicht«, war die einzige Antwort. Keine Königin hätte hoheitsvoller sein können.

»Bist du wahnsinnig geworden, Michaela?« fragte Gregor, diesmal mit erhobener Stimme. »Was fällt dir ein, mich so zu behandeln? Als wenn du mich nie gesehen hättest, nie mit mir …«

Till Torsten wandte sich um, legte seine Zigarette in den Aschenbecher und sagte lauernd zu Gregor:

»Verschwinden Sie, junger Freund — sonst wird die Situation ungemütlich für Sie.«

»Mit Ihnen habe ich überhaupt nicht gesprochen«, erwiderte Gregor in hilfloser Wut. »Micky ist meine Bekannte … Lassen Sie das Mädchen sofort in Ruhe, sage ich Ihnen!«

Torstens Gesicht wurde böse. »Hau ab, aber dalli. Wenn du trocken hinter den Ohren geworden bist, kannst du dich meinetwegen mal wieder hier blicken lassen, eher nicht.«

In diesem Augenblick geschah es.

Gregor, blind vor Eifersucht und Wut, knallte Till Torsten seine Faust ins Gesicht. Dieser rutschte halb vom Barhocker, griff haltsuchend um sich und bekam eine Sodaflasche in die Hand. Bevor Gregor einen zweiten Schlag anbringen konnte, ließ er sie auf den Schädel des jungen Mannes niedersausen.

Gregor brach wie ein gefällter Baum bewußtlos zusammen.

Der Zwischenfall war so blitzschnell vor sich gegangen, daß nur wenige Gäste des Schwabinger Nachtlokals »Herz-As« etwas von der Schlägerei bemerkt hatten.

Michaela starrte auf Gregor, der lang hingestreckt am Boden lag. »Ist er — tot?« flüsterte sie. Ihre blauen Augen waren schreckgeweitet.

»So schnell stirbt man nicht«, sagte Till Torsten mit einem verzerrten Lächeln. Er preßte ein Taschentuch gegen sein angeschlagenes Kinn.

Michaela rutschte von ihrem Hocker und beugte sich, gleichzeitig mit der Bardame, über den Bewußtlosen. »Greg«, sagte sie atemlos, »bitte mach die Augen auf … Ich bin ja bei dir, ich — Michaela.«

Die Bardame drängte das junge Mädchen beiseite.

»Gehen Sie lieber, bevor die Polizei kommt.«

»Aber ich muß doch …«

»Komm schon, Micky.«

Torsten legte einen Arm um ihre Schulter und zog sie hoch. »Es ist wirklich besser, wir verschwinden.«

Er schob Michaela zum Ausgang. In der Tür drehte sie sich noch einmal um. Er folgte ihrem Blick.

Die Bardame Yvonne hatte Gregor aufgerichtet und rieb seine Schläfe mit Eiswasser.

»Du siehst, er ist in den besten Händen«, sagte Till Torsten.

Erst als sie im Rücksitz eines Taxis saßen, fiel es Michaela ein, daß auch Till verletzt war. »Tut es weh?« fragte sie.

»Es geht.«

»Ich wollte bestimmt nicht …«

»Es ist ja beinahe lebensgefährlich, mit dir auszugehen. Liebst du diesen Knaben?«

Michaela zögerte eine Sekunde, warf dann ihr langes blondes Haar zurück. »Ach wo!«

»Na, der Abend ist jedenfalls verpatzt. Mit meinem blutigen Kinn kann ich mich jetzt nirgends blicken lassen.«

»Du willst schon nach Hause?«

Michaelas Stimme klang enttäuscht.

»Was sonst?«

Das Mädchen seufzte. Sie hatte einen leichten Schwips. Whisky war sie nicht gewohnt.

Till Torsten schwieg. Er wartete ab. Als das Taxi vor der Schneiderschen Villa hielt, stieg er aus und half Michaela aus dem Wagen:

»Eigentlich habe ich jetzt einen Kaffee verdient.«

Sie bewegte kichernd den Kopf von links nach rechts, von rechts nach links.

»Wenn meine Eltern etwas erfahren …«

»Auf meine Verantwortung. Außerdem bist du allein zu Hause.«

»Eben, Till, eben.«

Aber da hatte Till Torsten schon seinen Fuß in die Tür gestellt und drängte die Sechzehnjährige sanft ins Haus.

Gregor Hellmer brummte der Schädel. Er hockte, den Kopf in die Hand gestützt, an der Bar von »Herz-As« und trank einen Whisky-Soda.

Er war wütend. Auf Michaela, auf den Mann, der ihn niedergeschlagen hatte, und am meisten auf sich selbst. Das Gefühl, sich blamiert zu haben, machte ihm mehr zu schaffen als sein schmerzender Kopf.

Er leerte sein Glas und schob es der Bardame Yvonne hin. »Noch einen Whisky, bitte …«

Yvonne hob fragend die nackten Schultern:

»Trinken Sie nicht ein bißchen zu schnell?«

»Ich bin kein Säugling.«

»Natürlich nicht. Aber für Ihren Kopf ist das gar nicht gut. Sie haben vielleicht eine Gehirnerschütterung.«

»Ich habe Durst.«

Yvonne lächelte ihn aus grünen Augen an. »Darf ich mittrinken?«

»Von mir aus.«

Sie nahm zwei frische Gläser, goß in jedes einen Schuß Whisky und gab reichlich Soda dazu. »Sie halten sich großartig … Es war nicht fair gewesen, Ihnen eine Flasche auf den Kopf zu hauen.«

»Ich komme mir wie ein Idiot vor.«

Gregor Hellmer bot Yvonne eine Zigarette an und gab ihr Feuer. Seine Augen glitten über ihre weißen Schultern, die das enganliegende schwarze Abendkleid freigab, über ihr hübsches Gesicht mit den leuchtend roten Lippen.

Sie sah ihn unter ihren langen, getuschten Wimpern an: »Warum haben Sie vorhin den Streit angefangen?«

»Ich weiß selbst nicht, was in mich gefahren ist. Aber als ich Micky — das Mädchen — neben diesem Kerl an der Bar sitzen sah …«

Yvonne lächelte, ihre Zähne schimmerten. »Sie sind verliebt.«

»Ich?«

»Sie sind in dieses Mädchen verliebt.«

»Sie ist ein feiner Kerl.«

»Finden Sie?« Yvonne zuckte die üppigen Schultern. »Sie müssen es ja wissen. Aber wenn mein Freund sich mit einem anderen geschlagen hätte, ich wäre bei ihm geblieben — zumindest, bis er wieder zu sich gekommen wäre.«

»Sie war wütend auf mich.«

»Aber was haben Sie von so einem jungen Ding? Von der Liebe versteht die doch gar nichts. Ich begreife nicht, wie sich ein erwachsener Mann auf so etwas einlassen kann.«

»Ich habe mich nicht mit ihr eingelassen.«

»Sie haben sich ihretwegen geprügelt.«

»Das würde ich für jede Frau tun, die dabei ist, auf einen schlechten Kerl hereinzufallen.«

»Auch für mich?« Yvonne legte ihre Hand mit den rotlackierten Fingernägeln auf seinen Arm. Er beugte sich so weit vor, daß er ihren Duft spüren konnte.

»Warum nicht?« fragte er verwirrt.

»Sie gefallen mir«, flüsterte sie.

Gregor sah sie an. Das Blut pochte in seinen Schläfen, sein Kopfschmerz war vergessen. Er sah nur noch Yvonnes Schultern, ihren lockenden Blick, den lächelnden Mund.

»Um zwei Uhr wird der Laden hier geschlossen«, sagte sie leise.» Wollen Sie auf mich warten?«

»Ich muß anrufen, zu Hause.«

»Sagen Sie, daß Sie später kommen … Sehr viel später — wenn Sie wollen.«

Michaela und Till Torsten saßen im eleganten Wohnraum der Schneiderschen Villa. Till hatte das Radio eingeschaltet. Leise, einschmeichelnde Musik hüllte sie ein. Zwei nur halbgefüllte Gläser aus der reichhaltigen Hausbar standen vor ihnen.

Das junge Mädchen fand es jetzt ganz in der Ordnung, daß Till, der elegante Mann, bei ihr war, neben ihr saß und sie bewundernd anblickte. Sie sah alles rosarot. Sie hatte keine Angst mehr vor der Situation. Sie war kein Mädchen mehr, sondern eine Frau, vor der die Welt auf den Knien lag.

»Wenn ich zehn Jahre jünger und nicht dein Onkel wäre, würde ich mich in dich verlieben, Micky«, sagte Till.

»Schade.«

»Die Liebe kann man immer noch früh genug erleben. Sie ist manchmal gar nicht so angenehm.«

»Warst du schon einmal unglücklich verliebt, Till?«

»Ich bin ein Mann. Das ist ganz etwas anderes. Aber für eine Frau kann die Liebe eine gefährliche Sache sein.«

»Ich habe keine Angst.«

»Vor mir brauchst du auch keine zu haben.«

Er nahm die Kognakflasche und schenkte Michaela und sich ein. »Nimm aber nie fremde Männer mit in die Wohnung.«

Sie lachte ihn an. »Fremde nicht …«

»Andere noch weniger.« Er hob sein Glas und trank ihr zu.

»Du bist ein sehr süßes Mädchen, Micky. Paß gut auf dich auf.«

»Ich lasse mich nicht verführen, wenn du das meinst.«

»Aber wenn es einer nun gar nicht auf dich, sondern auf etwas anderes abgesehen hätte …«

»Auf was?«

»Es stehen doch wertvolle Sachen hier herum.«

»Till, das ist doch albern.« Michaela wies mit der Hand auf die antike kleine Uhr auf der Barockkommode. »Meinst du etwa, jemand würde sich das Ding da unter den Arm klemmen? Oder ein Gemälde, oder einen Sessel?«

»Und was ist mit eurem Safe?« Till Torsten zündete sich eine Zigarette an. »Ich könnte mir vorstellen, daß es sich lohnen würde, den auszurauben.«

»Wir haben gar keinen Safe … Vater bewahrt sein Geld immer im Schreibtisch auf.« Michaela sprang auf die Füße, ging zum Schreibtisch hinüber und zog die rechte obere Schublade auf. »Heute ist nichts drin. Weil Paps gar nicht nach Hause gekommen ist. Aber sonst schon.«

»Da hast du sicher öfter schon mal ’reingegriffen, was?«

»Nie! Das würde er sofort merken. Außerdem, ich brauche ja nichts.«

»Kinder brauchen auch wenig.«

»Ich finde, du bist jetzt nicht sehr nett«, sagte sie, nahm ihm die Zigarette aus dem Mund und machte einen Zug. »Warum behandelst du mich wie ein Baby?«

»Du bist für mich das reizvollste Baby der Welt, Micky. Aber würdest du mir einen Gefallen tun?«

Sie sah ihn erwartungsvoll an. »Natürlich.«

»Sieh mal nach, ob ihr eine Flasche Sodawasser im Kühlschrank habt. Und wenn du noch eine Zitrone finden würdest?«

»Na klar.« Sie gab ihm die Zigarette zurück. »Ich bring’s dir sofort …«

Eine halbe Stunde später ließ Michaela Till Torsten aus dem Haus. Als sie die Tür hinter ihm abschließen wollte, vermißte sie ihre Schlüssel. Sie waren weder in ihrer Handtasche noch in ihrem Mantel. Aber sie machte sich keine Sorgen deswegen. Sie wußte genau, daß sie vorhin die Haustür noch aufgeschlossen hatte.

»Das Haus verliert nichts«, pflegte Frau Beermann zu behaupten. »Man findet alles wieder mit der Zeit.«

So schob Michaela den Riegel vor die Tür. Dann machte sie sich daran, aufzuräumen. Die Aschenbecher mußten ausgeschüttet und die Kognakgläser gespült werden.

Als sie im Bett lag, dachte sie nicht mehr an die verlorenen Schlüssel. Ihre Gedanken waren bei Till. Er war ganz anders als Gregor, viel sicherer und gewandter. Er wußte, wie man eine Frau zu behandeln hatte. In seiner Nähe fühlte man sich sicher. Da konnte nichts passieren. Warum war nur Gregor nicht so? Warum war im Leben alles so verwickelt?

Michaela erwachte am nächsten Morgen mit einem schlechten Geschmack im Mund, Kopfschmerzen und einem bohrenden Schuldgefühl. Sie hatte zuviel getrunken. Zum erstenmal im Leben hatte sie einen Kater.

Ihre Eltern waren schon Sonnabendfrüh überraschend nach München zurückgekehrt. Sie hatten vor, zum Wintersport zu fahren. Doch dann hatte plötzlich Föhn und damit Lawinengefahr eingesetzt. So blieb man zu Hause. Michaela, die sonst leidenschaftlich gern Schi fuhr, war diesmal nicht traurig. Alle Unternehmungslust war ihr vergangen.

Isabella und Erhard Schneider glaubten, daß sie sich mit Feuereifer auf ihre Schulbücher stürzte. Das ganze Wochenende über blieb sie, abgesehen von den Mahlzeiten, auf ihrem Zimmer und »lernte«. Was die Eltern aber nicht wußten, war dies: Michaela setzte fünf verschiedene Briefe an Gregor auf, in denen sie versuchte, ihm alles zu erklären: den Besuch mit Till Torsten in der Nachtbar »Herz-As«, ihr dummes Benehmen.

Aber kein Brief gefiel ihr so gut, daß sie ihn abgeschickt hätte. Sie landeten alle, in kleinen Fetzen zerrissen, im Papierkorb.

Sonntag abend sah Michaela mit ihren Eltern ein Fernsehspiel an, und am Montag, als die Schule begann, war sie wieder ganz sie selbst. Trotzdem gab sie den Plan nicht auf, sich mit Gregor zu versöhnen. Sie schwänzte die letzte Schulstunde und fuhr zum Odeonsplatz. Der Himmel über München war von einem zarten, seidigen Blau. Die Sonne schien so warm wie an einem Frühlingstag. Um ein Uhr war Mittagspause für die Angestellten der Bank, in der Gregor arbeitete. Wenig später erschienen, paarweise und einzeln, einige von ihnen. Als Michaela Gregor erkannte, schlug ihr Herz schnell. Er hatte die Fäuste in die Taschen seines Regenmantels gesteckt, sein Haar war zerzaust, seine Augen blickten nachdenklich. Er schien nichts von dem zu sehen, was um ihn herum vorging.

»Greg!« rief Michaela. »Hallo!«

Er fuhr wie aus einem Traum gerissen zusammen.

»Micky — du?« fragte er erstaunt. Er blieb vor ihr stehen und sah sie an. In seinen Augen war kein Lächeln. Michaela holte tief Luft. Es war schwer, den Anfang zu machen.

»Ich wollte nur fragen, wie es dir geht …«

»Danke, gut«, sagte er höflich. »Und dir?«

»Du, Greg, es tut mir furchtbar leid«, sagte sie rasch. »Ich meine, die Geschichte von neulich abend.«

Gregor bemerkte, daß die nachströmenden Kollegen Michaela mit neugierigen Blicken musterten. Er packte sie am Ellbogen und führte sie über die Fahrbahn zur Allee hinüber.

»Ich habe das wirklich nicht gewollt«, sagte Michaela. »Du mußt mir glauben.«

»Schon gut. Es war ja meine Schuld.«

»Nein, Greg …«

»Ich habe mich schlecht benommen.«

»Das stimmt doch gar nicht. Du wolltest doch nur …«

»Sprechen wir nicht mehr darüber, Micky. Es hat keinen Zweck.«

Sie hatte sich viele Argumente zurechtgelegt, die sie ihm hatte sagen wollen. Jetzt fiel ihr nichts ein.

Er stand so dicht vor ihr, daß sie ihn leicht mit der Hand berühren konnte, und dennoch schien er sehr weit entfernt zu sein …

»Bitte, Greg«, sagte sie. »Sei doch nicht so …«

»Du hast mir deutlich genug zu verstehen gegeben, daß du nichts mehr von mir wissen willst.«

»Es tut mir leid, das habe ich dir doch schon gesagt.«

»Dein flotter Freund hat dich wohl sitzenlassen?«

Sie konnte nichts dagegen tun, daß sich ihre Augen mit Tränen füllten. »Du bist gemein«, erwiderte sie leise.

»Venn du das weißt, warum läufst du mir dann nach?«

»Greg!«

Eine winzige Sekunde sah es so aus, als wenn er sie in die Arme nehmen wollte. Doch dann strafften sich seine Schultern, er trat einen Schritt zurück. »Leb wohl, Micky. Wir können nichts mehr ändern. Es ist zu spät …«

Michaela sah ihm nach, wie er, sehr gerade, mit weitausholenden Schritten die Allee hinunter verschwand. Sie hätte schreien mögen, aber sie blieb stumm.

Es dauerte lange, bis sie die Kraft fand, sich abzuwenden, um langsam, ganz langsam zur Straßenbahnhaltestelle zu gehen. Niemand folgte ihr. Niemand holte sie ein, nahm sie am Arm und sagte:

»Laß uns alles vergessen, Micky, was zwischen uns stand.« Kein Greg war da. Sie war allein. Niemals hatte sie geahnt, daß das Leben so grausam sein könnte.—

Isabella Schneider spürte, daß irgend etwas ihre Tochter bedrückte, aber sie konnte sich nicht vorstellen, was es war. Und ihren Fragen wich Michaela immer wieder aus.

»Ich glaube, wir sind zu streng zu dem Kind gewesen«, sagte Isabella eines Tages zu ihrem Mann, als sie von ihrer Gieslinger Fabrik nach Hause fuhren.

»Das hat ihr bestimmt nicht geschadet«, brummte Erhard Schneider. »In der Schule arbeitet sie jedenfalls fleißig mit.«

»Stimmt. Aber Michaela ist so freudlos geworden. Merkst du das nicht?«

»Das bildest du dir nur ein. Alle Mädchen in ihrem Alter haben Launen. Man darf nicht so sehr darauf achten.«

Trotzdem blieb Isabella Schneider besorgt. Um Michaela eine Freude zu machen, besorgte sie Karten für das Cuvilliés-Theater. An einem Abend der nächsten Woche gingen sie hin. Es wurde »Figaros Hochzeit« gegeben.

Michaela hatte sich noch nie mit klassischer Musik befaßt, aber sie war musikalisch genug, um sich von den Klängen Mozarts emporheben zu lassen.

Das glanzvoll-intim im Rokokostil errichtete Haus, das festlich gekleidete Publikum, das übermütige Spiel oben auf der Bühne verfehlten nicht ihre Wirkung.

Das junge Mädchen war wie berauscht. Aller Kummer schien plötzlich nicht mehr wichtig. Das Leben lag vor ihr, und es war schön …

Ihre Hand tastete zu der Mutter hinüber.

Isabella umschloß sie glücklich mit festem Griff.

Als sie sich in der großen Pause von ihren Plätzen erhoben, betrachtete Isabella ihre Tochter. Die Wangen des Mädchens waren rosig überhaucht. Ihre schönen blauen Augen leuchteten. Das blondschimmernde Haar umschmeichelte ihr gelöstes Gesicht.

»Was siehst du mich so an, Mama?« fragte Michaela. »Stimmt was nicht?«

»Aber ja«, sagte Isabella lächelnd. »Du siehst zauberhaft aus.« Zu dritt gingen sie im Wandelgang des Theaters auf und ab. Michaela hatte sich links bei ihrem Vater, rechts bei ihrer Mutter eingehakt. Sie fühlte sich in der Obhut ihrer Eltern geborgen.