Kitabı oku: «Die Klasse ist für Petra»

Marie Louise Fischer

Die Klasse ist für
Petra

SAGA Egmont

Die Klasse ist für Petra

Die Klasse ist für Petra

Genehmigte eBook Ausgabe für Lindhardt og Ringhof Forlag A/S

Copyright © 2017 by Erbengemeinschaft Fischer-Kernmayr,(www.marielouisefischer.de)

represented by AVA international GmbH, Germany (www.ava-international.de)

Originally published 1962 by F. Schneider, Germany

All rights reserved

ISBN: 9788711719763

1. Ebook-Auflage, 2017

Format: EPUB 3.0

Kopieren für andere als persönliche Nutzung ist nur nach Absprache mit Lindhardt og Ringhof gestattet.

lindhardtogringhof.dk

Lindhardt und Ringhof Forlag A/S, a part of Egmont

Eine schlimme Enttäuschung

Ein Umzug ist immer etwas sehr Aufregendes, besonders, wenn die neue Wohnung in einer fremden Stadt liegt.

Petra Sartorius mit ihren zwölf Jahren hatte schon viele Umzüge erlebt, weil ihre beiden Eltern Opernsänger waren. Zugleich mit den Bühnen, an denen sie auftraten, wechselte die ganze Familie auch die Städte und die Wohnungen. Petra war schon daran gewöhnt, für sie bedeutete ein Umzug gar nichts Außergewöhnliches, aber diesmal war es doch besonders aufregend. Zum ersten Male war die Mutter nicht dabei. Sie hatte viele Gastspiele nach Südamerika abgeschlossen, und Siegfried, Petras älterer Bruder, war gleich aus den Ferien in ein Internat abgereist. So kam es, daß Petra zum ersten Male in ihrem Leben mit dem Vater ganz allein war, das heißt, beinahe ganz allein, denn natürlich hatte die alte Babette sie nicht im Stich gelassen. Sie gehörte schon in das Haus Sartorius, als Petra noch gar nicht auf der Welt war.

Petra mochte Babette fast so gern wie die Mutter, denn Babette hatte immer Zeit für sie. Als Petra noch ganz klein gewesen war, hatte die alte Babette ihr Puppenkleider genäht, sie getröstet, wenn sie mit einem Loch im Knie heimkam, und sie gepflegt, wenn sie fieberte. Mutter war ganz anders. Sie war sehr schön und sehr klug, und sie hatte so lange Fingernägel, daß sie gar nichts im Haushalt anpacken konnte, selbst wenn sie gewollt hätte. Immer sah sie so elegant aus wie aus einem Modeheft geschnitten, selbst wenn sie am frühen Morgen im Schlafrock zum Frühstück erschien. Man konnte es Mutter nie recht machen, jedenfalls Petra konnte es nicht.

„Ich begreife gar nicht, wie ich zu so einer Tochter komme“, sagte sie oft. Sie lachte natürlich dabei, aber Petra wußte trotzdem, daß ein bißchen Ernst dahinter steckte.

Mutter hatte sich ein anmutiges, hübsches Töchterchen gewünscht, das pfleglich mit seinen Kleidern umging, artig und wohlerzogen war, kurzum, ein Töchterchen, mit dem man sich sehen lassen konnte.

Das aber war Petra nicht. Sie war wild und unordentlich, brachte in jedes neue Kleid gleich am ersten Tag einen großen Flecken, wenn nicht gar einen Riß. Am liebsten lief sie in Hosen herum.

Und was sagte Vater? Wenn Petra nur an ihren schönen stattlichen Vater mit der tiefen warmen Stimme und dem braunen lockigen Haar dachte, wurde ihr das Herz heiß. Sie liebte ihren Vater über alles. Natürlich tadelte er sie auch oft genug, aber Petra wußte, daß er im Ernstfall immer zu ihr halten würde. Vater war ihr allerbester Freund.

Welches Pech, daß sie kein Junge geworden war! Siegfried hatte Glück gehabt. Er war ein Junge, aber er machte sich gar nichts daraus. Er war auch gar kein richtiger Junge, jedenfalls in Petras Augen nicht. Siegfried war eigenbrötlerisch und still, er las viel, musizierte für sich allein und hielt sich von seinen Altersgenossen fern. Aus seinen Anzügen wuchs er wohl heraus, aber sie waren dann meistens immer noch genausogut imstande wie am ersten Tag. Immer herrschte in seinem Zimmer peinlichste Ordnung, immer hielt die Mutter ihn Petra als Vorbild vor.

Nein, Petra war nicht traurig, daß Siegfried nicht mehr zu Hause war, und auch die Abwesenheit der Mutter war, bei Licht besehen, nicht allzu schlimm. Endlich hatte sie ihren Vater ganz für sich allein.

Aber vorläufig bekam sie nicht viel von ihm zu sehen. Die Proben im Opernhaus hatten schon begonnen, und solange die Wohnung noch nicht vollkommen eingerichtet war, kam der Vater nur zum Schlafen nach Hause.

„Ihr habt genug zu tun“, sagte er, „da will ich euch nicht auch noch Mühe mit dem Kochen machen!“

Petra und Babette hatten wahrhaftig genug zu tun. Als endlich die Möbel auf ihrem Platz standen und die Gardinen vor den Fenstern hingen, fing die eigentliche Arbeit erst an. Da mußten Koffer und Kisten geöffnet, Geschirr, Porzellan, Kleider, Bücher und Wäsche ausgepackt und alles an seinen Platz gestellt werden. Es war unheimlich, was bei so einem Umzug alles zum Vorschein kam, Dinge, die man längst vergessen hatte. Petra fand alte Kostüme der Mutter, die seit Jahren in der Mottenkiste geruht hatten, Puppen ohne Arme und ohne Köpfe, mit denen sie längst nicht mehr spielte, zerrissene Bilderbücher — alles hatte die gute Babette sorgfältig eingepackt.

Petra half mit Feuereifer. In normalen Zeiten war sie nicht einmal zu bewegen, ein Staubtuch in die Hand zu nehmen, aber bei einem Umzug war das alles ganz anders.

Voller Stolz führte sie den Vater, als er am Abend nach Hause kam, in sein neues Arbeitszimmer. Petra und Babette hatten den schönsten und größten Raum für den Vater ausgewählt, eine breite Glastür führte von seinem Zimmer aus in den Garten mit den schönen alten Bäumen, deren Blätter braun, golden und rot gegen den klaren Herbsthimmel leuchteten. Der Sessel und der Schreibtisch standen so, daß der Vater von seinem Platz aus gleich in den Garten schauen konnte. Hinter diesen Platz waren die Bücherregale so aufgestellt, daß er sich nur umzudrehen brauchte, um sich ein Buch auszuwählen.

Der große Flügel stand mitten im Raum. Der Messingfuß der Stehlampe war blitzblank geputzt, und auch die Aschenbecher funkelten fleckenlos. Selbst der große Perserteppich, den Petra hingebungsvoll mit einer Bürste und Essigwasser bearbeitet hatte, leuchtete wie seit langem nicht mehr.

„Fein“, sagte der Vater anerkennend und strich Petra durch das zersauste Haar.

„Mutter hat auch ein sehr schönes Zimmer gekriegt“, sagte Petra eifrig, „nicht ganz so groß — aber auch sehr schön. Das zweitschönste, sozusagen. Soll ich es dir zeigen?“

„Später mit Vergnügen. Aber jetzt würde es mich, ehrlich gestanden, mehr interessieren, ob ich etwas zu essen kriegen kann …“

„Natürlich kannst du das, Pappi! Babette hat was Feines gemacht … Apfelstrudel!“

„Na, denn los!“

Sie aßen alle zusammen in der Küche. Der Vater hatte sich zu Babettes Apfelstrudel eine Tasse Bohnenkaffee kochen lassen, Petra und Babette tranken Milch.

„Schmeckt es Ihnen, Herr Doktor?“ fragte Babette besorgt. „Wenn ich gewußt hätte, daß Sie heute abend zum Essen kommen würden …“

„Es schmeckt mir großartig. Nach dem ewigen Wirtshausessen sind eure knusprigen Apfelstrudel geradezu ein Gedicht!“

„Ab morgen kannst du wieder jeden Tag zum Essen kommen, Pappi! Nicht wahr, Babette?“ sagte Petra.

„Natürlich, Herr Doktor … jetzt sind wir aus dem Gröbsten heraus.“

„Freut mich zu hören. Vielleicht besteht dann auch die Möglichkeit, daß du dir das Haar schneiden und die Nägel in Ordnung bringen läßt, Petra, was?“

Petra strich sich unwillkürlich eine ihrer zerzausten blonden Locken aus der Stirn. „Klar, Pappi“, sagte sie, „ich hatte ohnehin vor, morgen einen Schönheitssalon aufzusuchen!“

Der Vater starrte sie an. Was!?“

Petra lachte wie ein Kobold.

„Ja, lach nur“, sagte der Vater, „da hast du mich wieder einmal ganz schön auf den Arm genommen … aber schaden würde dir ein Besuch beim Friseur ganz bestimmt nicht.“

„Schaden nicht … aber was soll es nutzen?“

„Wenn dich deine Mutter so sähe!“

„Ach, Mammi … sie sieht’s ja nicht, die ist doch jetzt, ich weiß nicht, wo!“

„Aber ich. Sie tritt heute abend in Buenos Aires auf!“

„Hat sie dir das geschrieben?“

„Klar …ich werde dir nachher ihren Brief vorlesen …“

„Und die Marken?“

„Bekommst du!“

„Prima. Es hat doch was für sich, wenn man eine Mutter hat, die in der Welt herumgondelt.“

„Wenn ich deiner Mutter schreiben würde, wie du hier herumläufst …“

„In langen Hosen, bitte! Das ist, lässig‘!“

„In einer Bluse, an der drei Knöpfe abgerissen sind“, sagte der Vater, „mit Händen … nein, zeig nur her, Verstecken gilt nicht!“ Er hatte ihre kleine Hand gepackt und hielt sie mit eisernem Griff. „Mit dreckigen Pfoten, Trauerrändern unter den Nägeln! Also weißt du, Petra, Umzug hin und her … die Hände hättest du dir ja schon vor dem Essen waschen können!“

„Vergessen“, sagte Petra rasch und war froh, als sie ihre Hand endlich zurückziehen konnte.

„Weißt du überhaupt, wie du aussiehst?“ fragte der Vater und sah sie prüfend an.

„Ich kann nichts dafür, daß ich keine Schönheit bin!“ sagte sie trotzig und stopfte sich einen großen Bissen Apfelstrudel in ihren Mund, der so breit war, daß Siegfried behauptet hatte, sie könnte den Spargel quer essen.

„Wie ein Junge!“ sagte der Vater.

„Au fein!“ schrie Petra mit vollem Mund.

„Wie ein Gassenjunge! Du darfst dich wirklich nicht beklagen, wenn deine Mutter nicht mit dir zufrieden ist.“

„Na, jetzt ist sie ja weg“, sagte Petra ungerührt.

„Aber sie kommt wieder. Wenn sie dich so verwahrlost vorfindet, dann können wir uns auf einiges gefaßt machen.“

„Hast du Angst vor Mammi?“ fragte Petra ernsthaft.

„Nein, aber ich wünschte, du hättest etwas mehr Angst vor mir.“

„Angst ist aber nichts Gutes“, sagte Petra und wischte sich mit dem Handrücken ihren Milchbart ab. „Nur Feiglinge haben Angst. Ich hab’ dich lieb.“

„Dann, bitte, mach mir die Freude und benimm dich wie ein anständiger Mensch. Wie ein Mädchen. Lauf nicht ’rum wie ein Hottentotte, wasch dir die Hände vor dem Essen, laß dir die Haare schneiden — das ist wohl das wenigste, was man von seiner Tochter verlangen kann.“

Plötzlich stiegen Petra die Tränen in die Augen. „Ach“, sagte sie kläglich.

„Habe ich dich gekränkt?“ fragte der Vater.

„Ja, das hast du. Da habe ich mir nun mit allem so viel Mühe gegeben, und du … und du … du hast bloß wieder was an mir auszusetzen. Man kann tun, was man will, immer bringe ich gute Zeugnisse mit nach Hause, nie bin ich krank, nie mach’ ich euch Sorgen, und bloß, weil ich nicht ’rumlaufen will wie eine Zierpuppe …“

„Also, Petra, nun mach aber mal einen Punkt. Niemand verlangt von dir, daß du wie eine Zierpuppe ’rumläufst. Was ich erwarte, ist einfach, daß du dich anständig anziehst und anständig wäschst. Hast du mich verstanden?“

„Ja, Pappi“, sagte Petra kleinlaut.

Babette ergriff ihre Partei. „Petra hat mir wirklich sehr tüchtig beim Umzug geholfen, Herr Doktor — alles, was recht ist. Und wenn jemanden die Schuld trifft, daß das Kind so unordentlich herumläuft …“

„Dann sind Sie es nicht, Babette! Versuchen Sie jetzt bloß nicht, Petra in Schutz zu nehmen. Ich kenne meine Tochter genausogut wie Sie. Ich weiß, daß sie sich in der Schule sehr viel Mühe gibt …“

„Hast du mich eigentlich angemeldet, Pappi?“ unterbrach Petra ihn.

„Wo?“

„Im Gymnasium natürlich.“

Der Vater faltete seine Serviette zusammen. „Gut, daß du mich daran erinnerst, Petra. Also, paß auf … mit dem Gymnasium wird es leider nichts …“

„Was!?“

„Starr mich nicht so an, es ist nicht meine Schuld. Hier in Narheim gibt es kein Mädchengymnasium …“

„Ich weiß doch, Pappi! Aber wir hatten doch besprochen …“

„Bitte, laß mich erst mal ausreden. Auf das hiesige Gymnasium gehen nur Jungens, dort werden Mädchen überhaupt nicht aufgenommen. Es wird uns also nichts anderes übrigbleiben …“

„Aber, Pappi, das geht doch gar nicht! Ich habe doch auf einem Gymnasium angefangen, da kann ich doch nicht einfach …“

„Der Mensch kann alles, wenn er muß. Ein Realgymnasium für Mädchen ist hier, und dort werden wir dich anmelden!“

„Ich will nicht auf ein Mädchenrealgymnasium gehen, ich … ich bin Gymnasiastin. Das ist ein himmelhoher Unterschied. Begreifst du das denn nicht, Pappi? Ich kann doch nicht einfach was ganz anderes lernen, nur weil es in diesem blöden Nest kein Gymnasium für Mädchen gibt!“

„Also erst einmal ist Narheim kein blödes Nest, sondern eine sehr kultivierte Stadt, und zweitens wird dir gar nichts anderes übrigbleiben, als auf das Realgymnasium für Mädchen zu gehen.“

„Hast du mit dem Direktor gesprochen?“

„Nein.“

„Siehst du! Wenn du mit ihm sprichst …“

„Petra! Ich habe dir gesagt, es geht nicht. Du kannst es mir schon glauben. Sie nehmen hier auf dem Gymnasium kein Mädchen auf. Das weiß ich mit absoluter Sicherheit. Es hat also gar keinen Zweck …“

„Das glaube ich nicht. Aber ich glaube, wenn man hingeht …“

„Also, bitte. Wenn du wieder einmal alles besser weißt … geh hin. Erkundige dich selber, melde dich an, du wirst ja sehen, was dabei herauskommt.“

„Und du … du kommst nicht mit mir?“

„Nein. Von mir aus mach deine Dummheiten, aber mach sie allein. Renn dir nur deinen Dickkopf ein. Wenn du gescheiter geworden bist, bin ich immer noch gerne bereit, dich in der Mädchenschule anzumelden!“

„Verdammt noch mal!“ sagte Petra laut und deutlich, aber sie sagte es lieber erst, als der Vater in sein Zimmer gegangen war.

Eine tolle Idee

Petra war wütend. Sie war so wütend, daß sie an diesem Abend, obwohl sie sehr müde war, einfach nicht einschlafen konnte. Daß sie in Narheim nicht auf das Gymnasium gehen konnte, war eine Katastrophe. Sie wollte doch unbedingt Griechisch lernen, erstens, weil der Vater es konnte, und zweitens — das war fast noch wichtiger —, weil Siegfried es nicht lernte. Sie hatte all ihren alten Freundinnen und Mitschülerinnen schon erzählt, daß sie auf eine Jungenschule kommen würde. Die würden schön feixen, wenn sie erfuhren, daß sie erst gar nicht aufgenommen worden war. So eine Blamage!

Am meisten aber war Petra wütend auf sich selber. Wenn der Vater sagte, es ging nicht, dann hatte er bestimmt recht. Warum hatte sie sich bloß so bockig angestellt? Hätte der Vater ihr eine geklebt, wäre ihr jetzt wahrscheinlich besser. Aber leider tat Vater so etwas nicht. „Renn dir nur deinen Dickschädel ein“, hatte er gesagt. Natürlich wußte er, daß sie allein ihre Aufnahme ins Gymnasium nie erreichen könnte. So eine Gemeinheit. Als wenn sie nicht mindestens so gut lernen würde wie jeder Junge! Und turnen konnte sie auch, das stand außer Frage.

Petra hätte vor Wut heulen mögen, aber sie war von all der Möbelruckerei und Auspackerei so müde, daß ihr die Augen zufielen, ehe sie es selber merkte.

Am nächsten Morgen erwachte sie voll guter Vorsätze. Sie stieg in die Badewanne, schrubbte sich von Kopf bis Fuß ab, gab Babette ihre lange Hose und die schmutzige Bluse zum Waschen, wählte einen mädchenhaften Rock und einen kleinen Pullover. Dann holte sie sich eine Nagelschere und schnitt ihre Nägel zurecht. Nachher war sie mit ihrem Werk zufrieden. Viel Staat konnte sie ja nicht damit machen, sie hatte die Nägel einfach so kurz wie möglich abgeschnitten, denn sie waren fast alle abgebrochen und eingerissen gewesen.

Sie räumte ihr Zimmerchen gründlich auf. Bei Licht besehen war es ja nur eine Kammer, aber Petra war vollkommen damit zufrieden. Ein Bett stand drin, ein Kleiderschrank, ein winzig kleiner Tisch und ein Stuhl, für mehr war nicht Platz. Dafür war diese Kammer ihr eigenes Reich, und sie konnte darin tun und lassen, was sie wollte. Rasch pikte sie noch mit Heftzwecken die Bilder von ihren Lieblingsschauspielern an die Wand. Sie war noch nicht ganz damit fertig, als Babette an die Tür klopfte.

„Herr Doktor geht zur Probe … du wolltest doch …“

„Ja! Ich komme!“

Der Vater stand schon in Hut und Mantel in der Garderobe, er sah fabelhaft aus, wie immer. Niemand konnte sich einen Schal so elegant um den Hals werfen wie er, fand Petra. Eigentlich war so ein Schal ja was Affiges, aber sie wußte, wie alle Opernsänger darauf achten, daß sie sich nur ja nicht erkälten, denn dann ist es für eine Weile vorbei mit dem Singen.

„Guten Morgen, Pappi“, sagte sie und reckte sich auf die Zehen, damit er ihr einen Kuß geben konnte. „Du siehst wieder mal toll aus!

„Dieses Kompliment kann ich dir heute morgen zurückgeben“, sagte der Vater lächelnd.

„Nimmst du mich mit?“

Der Vater runzelte die Stirn. „Auf die Probe?“

„I wo, zum Friseur!“

„Das ist wirklich ein glänzender Einfall …“

Der Vater holte seinen kleinen Wagen aus der Garage, Petra kletterte auf den Nebensitz, und dann ging es los. Petra kam sich ganz erwachsen vor, sie lehnte sich wie eine Dame in die Polster zurück, als der Wagen in die Innenstadt hineinbrauste.

„Also, Pappi, ich muß dir sagen … ich glaube, ich habe mich gestern abend sehr dumm benommen. Man muß sich schließlich mit den Tatsachen abfinden, nicht wahr? Und du kannst doch nichts dafür.“

„Nanu?“ sagte der Vater erstaunt und warf ihr einen Seitenblick zu. „Bist du krank?“

Unwillkürlich fuhr sich Petra mit der Hand an die Nasenspitze.

„Kalt!“ sagte sie vergnügt. „Anscheinend bin ich doch ganz in Ordnung!“

„Ich meine nur, weil du plötzlich so vernünftig bist.“

„Ich habe beschlossen, ein neues Leben zu beginnen“, sagte Petra ernsthaft.

Beim Theaterfriseur setzte Vater sie ab. Der Salon war gleich an der Ecke beim Theater, gegenüber dem Opern-Espresso.

„Soll ich dich hineinbringen?“ fragte der Vater.

„Nein, danke … vielen Dank, daß du mich mitgenommen hast!“

Petra stieg aus, lief um den Wagen herum und gab dem Vater noch einen Kuß. Sie freute sich, weil sie merkte, daß die Leute von den Tischen des Opern-Espressos, die bei dem schönen Wetter noch im Freien standen, zu ihnen hinsahen. Sie wußte, daß es in jeder Stadt eine Menge Mädchen gab, die für ihren Vater schwärmten, wie sie für Filmstars.

Der Friseur-Salon war elegant eingerichtet. Petra kam sich einen Augenblick in ihrem schon recht ausgewachsenen Rock und dem einfachen Pullover etwas schäbig vor. Aber sie warf den Kopf zurück und ging geradewegs auf die gläserne Theke zu, hinter der Parfümflaschen, Cremedosen und all die anderen Schönheitsmittel in Rosa, Hellblau und Schneeweiß leuchteten.

„Guten Tag“, sagte Petra, „ich möchte Haarschneiden und Waschen.“ Das Fräulein im weißen Kittel zog ihre rasierten Augenbrauen hoch und sah Petra an.

„Ich bin die Tochter von Paul Sartorius“, sagte Petra rasch, denn sie wußte aus Erfahrung, daß alle Leute dann sofort viel freundlicher zu ihr waren.

„Ach so! Bitte, Fräulein Sartorius, ich glaube, Herr Schimpfler ist gerade im Moment frei geworden!“ sagte das Fräulein auch prompt sehr liebenswürdig und führte Petra in eine Frisierkabine.

Herr Schimpfler war ein flinker Mann mit ölig schwarzem Haar und einem winzigen schwarzen Schnurrbart. Als Petra bis zum Halse in einem weißen Umhang eingepackt war, begann er mit unheimlicher Fixigkeit in ihrem blonden Lockenhaar herumzuschneiden. Nach fünf Minuten ließ er die Schere sinken. „Kurz genug?“

Petra schüttelte den Kopf. „Nein … bitte, noch kürzer.“

Wieder machte Herr Schimpfler sich ans Werk, in wahren Büschen fielen Petras blonde Locken zu Boden.

„So, das langt“, sagte er befriedigt und wollte die Schere fortlegen.

„Noch kürzer“, sagte Petra, „kürzer, am kürzesten!“

„Dazu würde ich aber nicht raten, Fräulein Sartorius, dann sehen Sie am Ende noch wie ein Junge aus.“

„Wie ein Junge?“ Eine Idee schoß blitzschnell durch Petras Kopf, sie starrte den Friseur ganz entgeistert an.

„Also dann … waschen und legen, nicht wahr?“

„Nein, bitte nicht!“ rief Petra. „Bitte, schneiden Sie noch mehr runter, machen Sie mir eine richtige Jungenfrisur, ja?“

„Sind Sie sicher, daß Ihr Herr Vater damit einverstanden sein wird?“

„Und ob! Bitte, schneiden Sie mir das Haar ganz kurz … und den Nacken ausrasieren, einen richtigen Jungenhaarschnitt, verstehen Sie?“

„Wie Sie wünschen … obwohl ich Ihnen sagen möchte, daß diese ganz kurzen Frisuren für Damen längst überholt sind!“

Petra hörte ihm gar nicht mehr zu. Sie war vollkommen damit beschäftigt, aus der großartigen Idee, die ihr so plötzlich gekommen war, einen richtigen Plan zu machen. Daß sie nicht früher daran gedacht hatte, natürlich — das war doch die Lösung! Alle sagten immer: „Du benimmst dich wie ein Junge! Du siehst aus wie ein Junge! Du hast Manieren wie ein Junge!“ — Warum sollte sie nicht versuchen, als Junge aufs Gymnasium zu gehen?

Eigentlich hatte sie nach dem Besuch beim Friseur noch auf ihren Vater warten wollen, vielleicht konnte sie ein bißchen zuhören bei der Probe und vielleicht hätte er sie wieder mit nach Hause genommen. Aber jetzt plötzlich hatte sie keine Zeit mehr dafür. Sie rannte mit großen Schritten nach Hause, und beinahe hätte sie sich dabei verirrt, denn sie kannte Narheim ja noch gar nicht. Aber dann war sie doch endlich in den ruhigen Villenstraßen am Rande der Stadt angekommen, sie wußte, daß hier irgendwo ihre neue Wohnung sein mußte. Sie entdeckte das Haus von der Rückseite her. Wahrscheinlich wäre sie daran vorübergelaufen, wenn Babette nicht auf der Terrasse gestanden und Kleider ausgebürstet hätte.

Petra nahm sich nicht die Zeit, um den Block herumzulaufen, sie kletterte über den Zaun, riß dabei die Rocknaht auf und rannte durch den Garten ins Haus. Babette war schon wieder in der Küche verschwunden, und das war ihr ganz lieb, denn sie wollte mit keinem Menschen sprechen, bevor sie nicht festgestellt hatte, ob sich ihr Plan verwirklichen ließ. Sie nahm die Schlüssel, die auf einem Haken in der Garderobe hingen, lief zur Wohnungstür hinaus und drei Treppen hoch auf den Speicher. Ganz im hintersten Winkel stand die Mottenkiste, in der sie mit Babette die alten Sachen von Siegfried eingeordnet hatte. Vor lauter Übereifer dauerte es eine Weile, bis sie das Schloß der Mottenkiste aufbekommen hatte.

Sie begann zu wühlen. Ein alter Anzug von Vater lag obenauf, sie schob ihn beiseite, wühlte tiefer, und endlich hatte sie gefunden, was sie suchte — Siegfrieds blauen Anzug. Sie zerrte ihn heraus, schlüpfte schnell aus Rock und Pullover, zog den Anzug über. Er paßte. Sie brauchte gar nicht in den Spiegel zu sehen, um zu wissen, daß er paßte. Er saß wie angegossen. Selbst die Hosenbeine, die für Siegfried seinerzeit etwas zu lang gewesen waren, saßen bei ihr genau richtig.

Petra wollte schon den Deckel der Mottenkiste wieder zuwerfen, da fiel ihr etwas anderes ein. Sie suchte all die alten Hosen, Jacken und Hemden von Siegfried heraus, warf sie auf einen großen Haufen. Sie fand ein weißes Hemd, zog die Jacke noch einmal aus und das Hemd an. Es war eine Spur zu klein, aber es fiel bestimmt niemandem auf.

Jetzt erst war sie zufrieden, schloß die Mottenkiste wieder ab, lief hinunter. Von Siegfrieds Sachen packte sie, soviel sie fassen konnte, unter den Arm und nahm sie mit. Sie mußten nachher erst einmal in aller Ruhe durchprobiert werden.

Petraklingelte an der Wohnungstür.

Babette öffnete.

„Was willst du denn hier?“ fragte sie mißtrauisch.

Petra begriff, daß Babette sie mit ihren alten Augen im ersten Augenblick nicht erkannt hatte. „Ich möchte zu Herrn Doktor Sartorius“, sagte sie, und es fiel ihr schwer, ein spitzbübisches Lächeln zu unterdrücken.

„Zum Herrn Doktor? Aber der ist doch schon auf der Probe!“ sagte Babette. Dann schlug sie die Hände zusammen: „Petra! Kind! Wie siehst du denn aus? Was hast du bloß gemacht?“

Petra legte den Finger auf den Mund und drängte sich rasch in die Wohnung. „Mach nicht so ein Geschrei, Babette“, sagte sie, „sonst weiß es gleich das ganze Haus. Und es darf niemand wissen, hörst du, niemand!“

„Mein Gott! Wenn dein Vater dich so sieht!“

»Na und? Sehe ich nicht ordentlich aus?“

„Ordentlich? Wie ein Junge!“

„Ich bin auch ein Junge, Babette“, sagte Petra geheimnisvoll, „ab heute bin ich ein Junge, merk dir das, und ich heiße Peter … Peter … vergiß das nicht, ja?“

Babette legte prüfend ihre Hand auf Petras Stirn. „Ist dir nicht gut, Kind?“

„Ich fühle mich wohl wie ein Ferkel auf dem Misthaufen“, sagte Petra, die ihre vorletzten Ferien mit Vater und Mutter auf einem kleinen Dorf verbracht hatte. „Ich bin so gesund wie noch nie!“ Sie öffnete die Tür zu ihrer Kammer, warf Siegfrieds alte Sachen mit einem Schwung auf ihr Bett, rannte ins Badezimmer, um sich von Kopf bis Fuß im Spiegel zu mustern. Sie war enttäuscht. „Doof sehe ich aus“, sagte sie. „Das ist der doofste Anzug, den ich je gesehen habe!“

„Das behauptet Siegfried auch immer“, sagte Babette, die hinter ihr hergekommen war.

„Wirklich? Wahrscheinlich sehen alle Jungens in diesen braven Anzügen doof aus, da kann man nichts machen. Aber ich glaube, für den Direktor ist es gerade das Richtige.“

„Für welchen Direktor?“

„Für den Direktor vom Gymnasium. Hast du denn immer noch nicht kapiert?“

„Du willst in diesem Aufzug ins Gymnasium gehen?“

„Warum nicht?“

„Daß es sich für ein Mädchen nicht gehört, in Jungenkleidung herumzulaufen, davon will ich jetzt mal ganz absehen“, sagte Babette, „aber schau dir bloß mal deine Beine an …“

Petra schielte auf ihre Beine hinunter. „Ach herrje, du hast recht“, sagte sie. „Mit den Slippers kann ich natürlich nicht gehen … meinst du, daß mir auch die Schuhe von Siegfried passen werden?“

„Ganz bestimmt nicht. Es sei denn …“

„Wo sind Siegfrieds alte Schuhe?“ drängte Petra. „Es muß doch ein Paar darunter sein, das mir paßt!“

„Warum ziehst du nicht deine eigenen Sportschuhe an, Petra“, schlug Babette vor. „Oder deine Stiefel, die mit den Haken …“

Petra hatte schon ihren Kleiderschrank aufgerissen und den Kopf tief hineingesteckt, sie fischte mit sicherem Griff ein Paar derbe Halbschuhe heraus. „Ja, die werden gehen“, sagte sie zufrieden, „wenigstens sind sie neutral. Und jetzt noch Kniestrümpfe! Was für Strümpfe trägt man zu so einem blauen Anzug?“

„Weiße!“

„Hurra, weiße Kniestrümpfe habe ich!“

Eins, zwei, drei war Petra aus ihren hellgelben Schuhen mit dem halbhohen Absatz geschlüpft, zog die Kniestrümpfe — sie waren ein bißchen zu kurz — über die Beine und band sich die Halbschuhe zu. „Jetzt noch abbürsten“, sagte sie, „und ich bin ein junger Herr!“

„Petra“, sagte Babette, „willst du dich wirklich in diesem Aufzug im Gymnasium anmelden?“

„Wenn sie keine Mädchen aufnehmen wollen … was bleibt mir denn anderes übrig? Ich finde, es ist eine tolle Idee, einfach als Junge dort aufzukreuzen!“

„Aber du heißt doch Petra, das ist doch ein Mädchenname! Das wird dem Direktor sofort auffallen!“

„I wo denn her, unser alter Klaßlehrer hatte so eine Klaue, da kann kein Mensch entziffern, ob das Petra oder Peter heißt.“

Babette seufzte tief. „Und die Papiere, die du zur Anmeldung brauchst, hast du die?“

„Na klar. Mein Zeugnis habe ich hier in der Schublade.“

„Das Zeugnis allein wird aber nicht genügen. Du brauchst sicher auch deinen Geburtsschein.“

„Meinst du?“ sagte Petra erschrocken.

„Ganz bestimmt.“

„Den hat Vater. Aber ich kann ja mal schauen, vielleicht finde ich ihn …“

„Hör mal, Petra, du weißt, ich mache jeden Spaß mit“, sagte Babette, „aber diese Geschichte geht doch entschieden zu weit. Wie soll ich es vor deinem Vater verantworten, wenn du …“

„Du brauchst ja gar nichts zu verantworten, Babette, das ist doch großer Quatsch. Du sagst einfach, du hast von nichts gewußt. Niemand kann dir beweisen, daß du …“

„Aber ich habe davon gewußt, Petra, und ich bin für dich verantwortlich. Gerade jetzt, wo deine Mutter so weit fort ist. Ich kann nicht zulassen, daß du …“

„Babette! Liebe, gute Babette! Bitte, bitte, bitte, mach du mir nicht jetzt auch noch Schwierigkeiten! Siehst du nicht, daß alles sowieso schon schwierig genug ist? Meinst du denn, es sei ein Spaß für mich, so zu tun, als wenn ich ein Junge wäre? Ich weiß doch auch, daß der Direktor es vielleicht merkt. Und dann bin ich blamiert.“

„Also, dann sei vernünftig und …“

„Ich will aufs Gymnasium, Babette. Ich bin jetzt zwei Jahre auf dem Gymnasium gewesen, und ich sehe gar nicht ein, daß ich, nur weil diese blöde Schule hier …“

„Dann sprich zuerst mit deinem Vater, ob er es erlaubt.“

„Wozu? Es würde ihn doch nur unnötige aufregen, das mußt du doch zugeben. Ich verspreche dir, Babette … ich verspreche es dir hoch und heilig … ich werde mit ihm reden, wenn es geklappt hat. Wenn es nicht geklappt hat, dann braucht Vater es nicht auch noch zu wissen. Ich will nicht, daß er mich auslacht. Verstehst du das denn nicht?“

„Dein Vater würde es dir nie erlauben … und deine Mutter schon gar nicht, das weißt du ganz genau.“

„Aber es ist ungerecht! Es ist … es ist einfach gemein! Ich will doch bloß lernen, weiter nichts. Andere Kinder sind faul in der Schule und müssen sich deshalb von ihren Eltern ausschimpfen lassen …. und von euch versteht keiner, daß ich einfach lernen will. Bitte, bitte, bitte, hilf mir doch, Babette … du bist doch der einzige Mensch, der mich immer verstanden hat. Bitte, bitte, laß mich nicht im Stich!“

Petra stürmte auf Babette zu, und versuchte mit beiden Armen die rundliche Figur zu umfassen.

Babette wurde weich. „Na schön, Kind … also, deine Papiere liegen in Vaters Schreibtischschublade … links oben. Ich habe sie selber dort hineingetan.“

„Danke, Babette, danke!“ jubelte Petra und küßte die alte Haushälterin kräftig auf beide Wangen.

Fünf Minuten später war Petra, äußerlich ein braver Junge, innerlich ein weit weniger braves kleines Mädchen, auf dem Weg zum Gymnasium.

Frechheit siegt

Das neue Schuljahr begann in Narheim im Herbst, genaugenommen am 3. Oktober, und jetzt war erst Ende September. Das große rote Backsteingebäude, über dessen Portal in großen eingemeißelten Lettern die Worte „Friedrich-Schiller-Gymnasium“ standen, war wie ausgestorben. Es lag inmitten eines sehr großen Schulhofes, an dessen hinterster Ecke die Aschenbahn und die Sandgrube für Lauf- und Sprungübungen waren. Sonst gab es nichts Besonderes auf dem Schulhof zu sehen, nur ein paar Büsche an der Front zur Straße hin, der ganze Platz wirkte jetzt, ohne Jungens, weit, leer und öde. Die Gitterpforte, die auf den Schulhof führte, war nur angelehnt, aber die große eichene Haupttür war geschlossen.

Petra drückte mit klopfendem Herzen auf die Klingel. Es kam ihr vor, als wenn sie sehr lange warten mußte, bis die Tür geöffnet wurde. Plötzlich überkam sie heiße Angst. Was sollte sie machen, wenn man sie überhaupt nicht hineinließ? Vielleicht hatte Vater recht, vielleicht mußte man wirklich mit seinen Eltern hierherkommen, um sich anzumelden.

„He da!“ rief eine tiefe brummige Stimme. „Was gibt’s?“

Petra fuhr herum. Eine kleine Seitentür war geöffnet worden und der Hausmeister, ein dicker alter Mann mit einem riesigen Hängeschnurrbart, der ihm das Aussehen eines gutmütigen Seehundes gab, hatte sie angesprochen.

Petra nahm allen Mut zusammen. „Ich will zum Direktor“, sagte sie mit fester Stimme.

„Da könnte jeder kommen“, brummte der Pedell.

„Ich muß zum Direktor“, wiederholte Petra.

„Weshalb, wenn ich bitten darf?“

„Ich möchte mich anmelden — ich bin ein neuer Schüler!“

„Ach so. Na, dann komm mal ’rein!“

„Ist der Direktor da?“ fragte Petra, als sie am Pedell vorbei in das Schulgebäude schlüpfte.

„Erstens heißt es der Herr Direktor, und zweitens hätte ich dich gar nicht ’reingelassen, wenn er nicht da wäre!“

„Ach so. Entschuldigen Sie bitte!“

„Manieren haben die Leute heutzutage“, brummte der Pedell, „zu meiner Zeit …“

„Ist heute nicht mehr Ihre Zeit?“ fragte Petra.

„Wieso?“ sagte der Pedell verblüfft.

„Na, ich meine, Sie leben ja schließlich noch … oder sind Sie ausgestopft?“

„Du kannst gleich eine fangen“, sagte der Pedell, „dann kannst du selber entscheiden, ob ich noch lebendig bin …“

Der Pedell packte Petra mit festem Griff in den Nacken, Petra kam sich vor wie ein gefangenes Kaninchen und brüllte laut: „Aua! Lassen Sie mich los! Sie …“

„Dir werde ich’s schon zeigen!“ sagte der Pedell nicht einmal unfreundlich, und schüttelte sie hin und her.

Petra zappelte aus Leibeskräften, um loszukommen, und ehe sie selber wußte, wie es geschah, hatte sie ihn sehr kräftig und nachdrücklich gegen das Schienbein getreten.

Jetzt brüllte der Pedell: „Aua!“ und ließ Petra los.

Er rieb sich sein Bein, Petra massierte sich ihren Nacken.

„Du verdammter Bengel, du!“ schimpfte der Pedell. „So einer wie du hat uns hier noch grade gefehlt! Aber warte nur, dich werden wir schon kleinkriegen … du, Lausejunge, du verdammter!“

Sie hatten beide im Eifer des Gefechts nicht gemerkt, daß sich eine Tür geöffnet hatte und der Herr Direktor persönlich auf den langen Gang hinausgetreten war. Er hatte sich die Brille abgenommen, rieb sich noch einmal die Augen und sagte dann ärgerlich: „Was soll dieses Getöse?“

„Entschuldigen Sie bitte, Herr Direktor“, sagte der Pedell und richtete sich auf, „aber …“

„Ich habe den Herrn Pedell getreten, Herr Direktor“, sagte Petra rasch, „aber nicht mit Absicht …. bloß aus Versehen!“

„Ist das wahr?“ fragte der Direktor.

„Jawohl, Herr Direktor!“ sagte der Pedell rasch, sichtlich erleichtert, daß Petra die ganze Schuld auf sich genommen hatte.

„Na schön. Aber das ist, meiner Meinung nach, immer noch kein Grund, ein solches Geschrei zu machen.“ Er wandte sich an Petra. „Was willst du überhaupt hier? Kannst du nicht erwarten, bis die Schulferien zu Ende sind?“

„Ich bin ein Neuer, Herr Direktor“, sagte Petra, „und möchte mich anmelden.“

„Gut. Komm herein.“

Petra trat in das Zimmer des Direktors. Es war ein großer heller Raum mit vielen Aktenschränken, einem riesigen Schreibtisch und einem abgetretenen Teppich auf dem Boden.

„Hast du deine Papiere mitgebracht?“ fragte der Direktor, der sich schon hinter dem Schreibtisch niedergelassen hatte.

„Jawohl, Herr Direktor!“ Petra machte eine Verbeugung, die so ungeschickt ausfiel, daß sie beinahe gestolpert wäre.

Der Herr Direktor nahm keine Notiz davon, er überflog prüfend Petras Zeugnis, das sie ihm mit den anderen Papieren gereicht hatte.

„Na ja“, sagte er, „ich sehe, ganz ordentlich … Latein sehr gut, erstaunlich. In unserer Schule sind wir etwas zurückhaltender mit solchen Vorzugsnoten. Ich möchte dir raten, dich gleich darauf einzustellen.“

„Jawohl, Herr Direktor … aber ich hatte im letzten Halbjahr alle Arbeiten bis auf eine mit einer Eins geschrieben.“

„Donnerwetter! Dann bist du ja wahrhaftig ein Musterschüler.“

„Beinahe“, sagte Petra.

„Wo hapert’s denn?“

„Betragen“, sagte Petra kleinlaut.

Der Direktor verbarg seinen Mund hinter der Hand, aber Petra merkte an seinen Augen, daß er lächelte. Er legte das Zeugnis beiseite und überflog prüfend ihren Geburtsschein. „Wie heißt du?“ fragte er erstaunt.

Petra schoß eine Blutwelle in die Stirn. Jetzt hatte er es doch entdeckt! „Peter Sartorius“, sagte sie trotzdem mit zitternder Stimme.

„Aber hier steht doch … Petra!“

„Jawohl, Herr Direktor, ich weiß … meine Eltern haben sich damals ein Mädchen gewünscht … aber genannt werde ich Peter.“ Sie biß sich auf die Lippen, versuchte die Tränen herunterzuschlucken, die ihr unwillkürlich in die Augen traten.

Der Direktor streifte sie mit einem Seitenblick. „Na ja … ich verstehe … nicht gerade angenehm für dich. Du wirst einiges von deinen Mitschülern auszustehen haben, wenn das herauskommt …“

„Ich weiß, Herr Direktor“, sagte Petra mit schwankender Stimme, „aber … vielleicht … es braucht’s doch niemand zu erfahren!“ Plötzlich kam ihr ein Einfall. „Schließlich kann ich doch nicht auf eine Mädchenschule gehen, nur weil ich Petra getauft worden bin!“

„Auch wieder richtig“, sagte der Direktor friedfertig.

„Herr Direktor“, sagte Petra flehend, „Sie werden mich doch aufnehmen, nicht wahr? Ich … ich möchte so gerne weiter aufs Gymnasium gehen, ich habe doch schon zwei Klassen hinter mir … und wirtlich …. ich will mir alle Mühe geben … besonders im Betragen.“

Der Direktor sah Petra erstaunt an. „Ja, was glaubst du denn? Meinst du etwa, wir würden dich nicht aufnehmen, nur weil du Petra heißt?“

„Ja, das hatte ich mir gedacht. Mein Vater hat gesagt … die nehmen dich bestimmt nicht.“

„Was ist denn dein Vater?“

„Opernsänger — das heißt, er singt auch in Konzerten …“

„Sartorius? Ist dein Vater etwa der bekannte Bariton Sartorius?“

„Jawohl, Herr Direktor!“ sagte Petra strahlend.

„Das ist ja wunderbar! Kannst du selber auch singen?“

„Na klar! Das ist doch kein Kunststück.“

Der Direktor lachte. „Für manche Jungens doch, das kannst du mir glauben …. aber das ist großartig. Ich hoffe, du wirst dann auch in unseren Schülerchor eintreten … ich werde dich gleich einschreiben!“ Er machte sich eine Notiz. „Wir haben nämlich einen sehr schönen Chor beisammen, und unser Gesangspädagoge, Herr Dr. Kalbshorn, legt auf schöne Knabenstimmen sehr viel Wert.“

Petra hörte schon gar nicht mehr richtig zu. Das einzige, was sie begriffen hatte, war, daß sie aufgenommen war — alles andere interessierte sie nicht mehr. Sie zappelte vor Ungeduld von einem Bein auf das andere.

„So“, sagte der Direktor, „na schön, du weißt, die Schule fängt am Dienstag an. Du gehörst in die Quarta b, merk dir das, Quarta b … ich denke, ich brauche dir deine Klasse nicht zu zeigen, die wirst du leicht selber finden. Bitte, bestell deinem Vater einen schönen Gruß von mir …“

„Danke, Herr Direktor!“

Der Direktor schüttelte Petra die Hand, sie machte eine Verbeugung, die schon besser ausfiel als das erste Mal, und ging dann gemessenen Schrittes zur Tür. Kaum aber war die Tür des Direktorzimmers hinter ihr ins Schloß gefallen, da rannte sie schon den Gang hinunter — „Wie ein Schimpanse, den man aus dem Käfig gelassen hatte“, brummelte der Pedell mißbilligend — und auf die Straße hinaus.

Am liebsten hätte sie laut gesungen vor Freude, aber rennen und gleichzeitig singen, das ist wohl zuviel.

Babette und der Vater warteten schon auf sie mit dem Mittagessen, als sie in die Wohnung hineingeschossen kam.

„Pappi“, brüllte Petra statt jeder Begrüßung, „ich habe die Wette gewonnen … gewonnen … gewonnen!“

„Was für eine Wette?“ antwortete der Vater verblüfft. „Ich wüßte nicht, daß ich mit dir gewettet hätte.“

Dann erst sah er ihren Aufzug. „Um Himmels willen, Petra! Wie siehst du denn aus? Hast du Theater gespielt oder was ist mit dir los?“

„Das gehört doch dazu, Pappi, begreifst du denn nicht?“

„Woher hast du überhaupt diesen Anzug? Was ist mit deinem Haar passiert? Du siehst ja wahrhaftig aus wie ein richtiger Junge!“

„Das wollte ich doch grade, Pappi, das mußte doch so sein, sonst hätten sie mich doch nicht im Gymnasium aufgenommen …“

„Hast du dich etwa angemeldet?“

„Ja, Pappi, und der Direktor sagt, daß alles in Ordnung ist, ich komme in die Quarta b. Ist das nicht wundervoll?!“

„Halt mal … jetzt erzähl mir die ganze Geschichte der Reihe nach! Hast du dem Direktor etwa weisgemacht, daß du ein Junge bist?“

„Überhaupt nicht“, sagte Petra, „weil ich in Jungenkleidern gekommen bin, hat er das einfach geglaubt … ich habe bestimmt kein Wort davon gesagt, ich lüge doch nicht.“

„Ist es ihm denn nicht aufgefallen, daß du Petra heißt?“

„Doch. Schon. Aber da habe ich gesagt, ihr hättet euch so sehr ein Mädchen gewünscht … das stimmt doch, nicht wahr, Pappi? Das war doch nicht gelogen. Ihr habt euch doch wirklich ein Mädchen gewünscht!“

„Was hat er dazu gesagt?“

„Ich habe ihm gesagt, daß du Sänger bist … und da hat er gesagt: ‚Ach so‘.“

„Petra … Petra …Petra …“, sagte der Vater kopfschüttelnd. „Sachen machst du. Hast du eigentlich schon einmal darüber nachgedacht, wie die Geschichte jetzt weitergehen soll?“

„Ich darf aufs Gymnasium gehen, das ist die Hauptsache!“

„Ja, das ist wahr, aber die Hauptsache ist es nicht. Die Hauptsache ist, daß sie dich als Jungen aufgenommen haben, und nicht als Mädchen. Wenn du also wirklich aufs Gymnasium gehen willst, mußt du weiter als Junge dorthin gehen. Jeden Tag. Du mußt in eine Jungenklasse gehen, und die Jungens werden dich nicht anders behandeln, als jeden anderen ihrer Mitschüler. Du wirst nie mehr ein schönes Kleid anziehen können, denn sonst kommt alles heraus. Nicht einmal eine Freundin wirst du finden, wenn alle dich für einen Jungen halten. Was sollen wir Mutter sagen, wenn sie Weihnachten nach Hause kommt?“

„Weihnachten?“ Petra lachte. „Bis Weihnachten, das dauert doch noch eine Ewigkeit!“

„Drei Monate“, sagte der Vater.

„Was die blöden Röcke betrifft, darauf pfeife ich. Ich möchte viel, viel lieber ein Junge sein … Pappi, bitte, laß mich doch! Du weißt ja gar nicht, was für ein Heidenspaß das sein wird. Stell dir bloß vor, ich werde endlich Fußball spielen können und Eishockey und ich weiß nicht was, und niemand wird mehr sagen … das schickt sich nicht für ein Mädchen. Bitte, bitte, lieber Pappi, sag ja!“

„Ich weiß nicht, ob ich das verantworten kann“, sagte der Vater.

„Doch, das kannst du! Ganz bestimmt. Was soll denn schon passieren?“

„Wenn es herauskommt, fliegst du von der Schule.“

„Aber es braucht doch gar nicht herauszukommen, Pappi. Wenn du mitmachst …“

„Aha, da haben wir es. Ich soll also mitmachen. Babette natürlich auch, und womöglich auch noch deine Mutter und Siegfried. Wir alle sollen lügen und schwindeln, nur damit du nicht erwischt wirst. Ist das nicht ein bißchen viel verlangt?“

„Gar nicht“, behauptete Petra überzeugt. „Ihr braucht nichts weiter zu tun, als Peter zu mir zu sagen und mich zu behandeln, als wenn ich ein Junge wäre. Ich schwöre dir, der Direktor ist gar nicht darauf gekommen, daß ich vielleicht ein Mädchen sein könnte. Niemand wird darauf kommen, wenn man es ihm nicht auf die Nase bindet. Daß ihr das nicht tut, das ist alles, was ich von euch verlange!“

„Du verlangst es?“

„Bitte, wollte ich natürlich sagen … bitte, bitte, lieber Pappi, mach mit! Sieh mal, du weißt doch genau, wie es bei uns ist … vielleicht sind wir im nächsten Jahr schon wieder in einer anderen Stadt. Dann kann ich auch wieder eine Mädchenschule besuchen. Pappi, verstehst du denn nicht? Mir kommt es doch nur aufs Lernen an!“

„Nur?“ fragte der Vater augenzwinkernd.

„Na ja“, gab Petra zu. „Nicht nur. Aber hauptsächlich. Das andere, das ist doch ein herrlicher Spaß! Nicht wahr, Pappi, du gehst nicht zum Herrn Direktor, du darfst mich nicht so blamieren. Hörst du?“—

An diesem Abend schrieb Paul Sartorius einen langen Brief an seine Frau in Argentinien. Er erzählte die ganze Geschichte, und zum Schluß schrieb er: „Du kannst dir vorstellen, liebe Helene, daß ich nur schweren Herzens mein Einverständnis zu dieser tolldreisten Komödie gegeben habe. Ich weiß, du wirst über uns den Kopf schütteln und denken: Solche Dummheiten können auch nur passieren, wenn ich nicht zu Hause bin. Aber vielleicht ist es auch gar keine Dummheit, Helene. Vielleicht wird Petra, wenn sie jetzt als Junge in eine Jungenschule gehen darf und muß, ganz plötzlich entdecken, daß es doch auch sehr schön ist, ein Mädchen zu sein. Vielleicht wird sie dann endlich so werden, wie du dir deine Tochter gewünscht hast — ein richtiges Mädchen, das gelernt hat, sich mädchenhaft zu betragen.“

Das Abenteuer beginnt

Petra machte ihre Sache gründlich. Die Tage bis zum Schulanfang benutzte sie dazu, alle Dinge, die verraten konnten, daß sie ein Mädchen war, aus ihrer Kammer zu verbannen.

Seufzend fügte sich Babette ihren Wünschen. All die hübschen Kleider Petras wurden zusammengepackt, ihre Röcke, ihre Pullover, ihre Blusen und Strümpfe. Sie wurden in einem großen Koffer auf dem Speicher eingemottet. Obenauf legte Petra noch ihre schöne Puppe, die sie erst zum letzten Weihnachtsfest bekommen hatte. Selbst der große braune Teddybär, den Petra oft abends mit ins Bett genommen hatte, fiel dem großen Ausräumen zum Opfer. Dann kamen die Mädchenbücher an die Reihe, auch sie wurden fein säuberlich fortgepackt. Statt dessen füllte Petra ihr Bücherbord mit Siegfrieds Jungenbüchern auf.

Zwei ganze Nachmittage brauchte Babette, um aus Siegfrieds alten Anzügen eine einigermaßen passende Garderobe für Petra zusammenzustellen. Der Vater ließ sich sogar breitschlagen, für Petra noch ein paar richtige Jungenschuhe zu kaufen. — Petra machte es einen Heidenspaß, zum ersten Male als Vaters Sohn in einen Laden zu gehen. Sie fühlte sich in ihrer neuen Rolle immer sicherer, denn niemand schien auch nur zu ahnen, daß sie in Wirklichkeit gar kein Junge war. Um nur ja recht jungenhaft zu wirken, gewöhnte sie sich eine Ausdrucksweise an, über die Babette die Hände über dem Kopf zusammenschlug.

Der Vater überhörte Petras Ungezogenheiten. Nur einmal sagte er: „Glaub nur ja nicht, Petra, daß ein richtiger Junge auch ein Flegel sein muß. Ganz im Gegenteil. Ein Junge zu sein, verpflichtet zur Ritterlichkeit, zur Anständigkeit, zur Aufrichtigkeit. Schreib dir das hinter die Ohren!“

„Ich werde mir Mühe geben, Pappi“, erwiderte Petra sorglos.

Als Babette sie eines Tages zum Kaufmann schicken wollte, wehrte sie sich mit Händen und Füßen. „Nein, das kann ich nicht“, schrie sie. „Siehst du denn nicht ein, daß ich nicht mit einem Einkaufsnetz auf die Straße gehen kann?“

„Warum nicht, wenn ich fragen darf?“

„Ein Junge tut so etwas nicht.“

Jetzt riß Babette der Geduldsfaden. „Was ein Junge tut, ist mir egal“, sagte sie streng, „du wirst mir jedenfalls jetzt sofort die Dinge holen, die ich hier aufgeschrieben habe … sonst kannst du mal was erleben!“

„Aber ich will nicht!“

„Petra!“ sagte Babette.

„Peter“, verbesserte Petra.

„Also gut, wenn es dir lieber ist, dann also — Peter. Du willst, daß wir dich wie einen Jungen behandeln. Dann kann es dir aber auch passieren, daß du wie ein Junge ein paar hinter die Ohren oder auf deinen kleinen Po kriegst. Glaub nur nicht, daß ich Spaß mache. Entweder gehst du jetzt sofort zum Einholen, oder es setzt eine Tracht Prügel, an die du noch lange denken wirst!“

Petra starrte Babette einen Augenblick verblüfft an. In diesem Ton hatte sie noch nie zu ihr gesprochen. Dann zuckte sie die Achseln und nahm das Einkaufsnetz, den Zettel und das Portemonnaie entgegen. „Der Klügere gibt nach“, sagte sie, „du hast Glück, daß ich wieder einmal der Klügere bin!“

„Das Glück liegt ganz auf deiner Seite, mein Schatz“, sagte Babette ungerührt.

Petra gondelte los. Als sie zurückkam, spielte vor der Haustür ein hübsches Mädchen mit langen blonden Zöpfen. Sie war etwa in Petras Alter.

Petras erster Gedanke war: Fein! Das könnte eine Freundin werden. Dann erst fiel ihr ein, daß sie ja ein Junge war und Mädchenfreundschaften für sie gar nicht mehr in Frage kamen.

Das Mädchen mit den blonden Zöpfen warf, ohne Petra auch nur einen Blick zu gönnen, ihren großen roten Ball immer wieder auf den Boden und fing ihn auf.

Petra wollte eigentlich hochnäsig an ihr vorübergehen, aber dann war ihre Neugier doch zu groß. „Wohnst du hier?“ fragte sie.

„Du hast es erfaßt“, antwortete das Mädchen.

„Wir sind neu hier eingezogen“, sagte Petra.

„Glaubst du, ich wär’ blind?“

Petra öffnete die Gartenpforte und tat so, als wenn sie ins Haus gehen wollte. Aber sie drehte sich noch einmal um. „Wie heißt du?“

„Evelyn!“

„Puh“, sagte Petra.

„Und du?“ fragte Evelyn.

„Peter! Peter Sartorius!“

„Also stimmt es!“ rief Evelyn und vergaß ganz ihre Zurückhaltung. „Dein Vater ist Paul Sartorius, ja?“

„Wenn du nichts dagegen hast!“

„Du, hör mal, kannst du mir von deinem Vater ein Autogramm verschaffen? Ich war bis heute verreist. Sonst hätte ich ihn beim Einzug gleich drum gebeten.“

„Was krieg’ ich denn dafür?“

„Du kannst mal mit meiner Puppe spielen!“

„Ich glaube, bei dir piept’s!“ sagte Petra, „ich finde alle Puppen dumm!“

„Du bist selber dumm!“

„Danke.“ Petra wandte sich wieder der Haustür zu.

„Du, Peter …“, rief Evelyn hinter ihr her.

„Sonst noch was?“ fragte Petra.

„Du kannst auch mal auf meinem Fahrrad fahren!“

„Hab’ ich selber“, sagte Petra, aber im selben Augenblick fiel ihr siedendheiß ein, daß sie ja nur ein Damenrad hatte. „Verdammt“, sagte sie laut und vernehmlich.

„Weshalb fluchst du?“

„Nur so!“

„Meine Mutter kann Kinder, die fluchen, nicht leiden“, sagte Evelyn.

„Meine auch nicht“, sagte Petra, in Gedanken ganz damit beschäftigt, wie sie zu einem Jungenfahrrad kommen sollte.

Evelyn war ihr in den Garten nachgekommen. „Vielleicht könnten wir mal zusammen ins Kino gehen“, schlug sie vor. „Im Asta-Nielsen-Kino spielen sie einen ganz neuen Film mit Horst Buchholz!“

„Au ja“, sagte Petra, unwillkürlich begeistert.

„Gehen wir heute nachmittag?“ fragte Evelyn. „Um zwei Uhr ist die erste Vorstellung!“

„Wird gemacht!“

„Ich hoffe, daß du mich einlädst“, sagte Evelyn und legte den Kopf kokett auf die Seite.

„Wieso ich?“ fragte Petra verblüfft.

„Ist doch klar! Wenn ein Junge und ein Mädchen zusammen ins Kino gehen, muß der Junge bezahlen!“

„Mensch, du hast aber bestimmt nicht mehr alle Tassen im Schrank!“

„Flegel!“

„Danke.“

„Ich sag’s meiner Mutter!“

„Ach, rutsch mir doch den Buckel herunter!“ Ohne Evelyn noch eines Blickes zu würdigen, lief Petra ins Haus und knallte die Tür hinter sich zu.

Am Nachmittag zogen sie aber doch einträchtig miteinander ins Kino. Sie hatten sich „ganz zufällig“ vor der Haustür getroffen, „ganz zufällig“ nahmen sie an der Kasse dieselben Plätze und „ganz zufällig“ gingen sie auch miteinander nach Hause.

Petra war sehr froh über diese erste Bekanntschaft, die sie in Narheim gemacht hatte. Sie fand es äußerst angenehm, daß ein gleichaltriges Mädchen im gleichen Hause wohnte wie sie selber. Sie ahnte nicht, wieviel Unannehmlichkeiten sie noch durch Evelyn haben würde.

Am ersten Schultag fing der Ärger an. Kaum hatte Petra die Klasse betreten, als ein kleiner, kraushaariger Bursche mit dem Finger auf sie zeigte und rief: „Das ist er!“

„Waaas? So was kommt ausgerechnet in unsere Klasse“, brummte ein dicker, pausbackiger Junge, der in der ersten Bank saß.

„Habt ihr was gegen mich?“ fragte Petra herausfordernd und pflanzte sich breitbeinig vor den beiden auf.

„Hau doch ab, du Poussierstengel“, ließ sich der kleine Kraushaarige mit seiner Piepsstimme wieder vernehmen.

„Was hast du gesagt?“ rief Petra drohend. „Sag’s noch einmal, wenn du dich traust!“

„Poussierstengel, habe ich gesagt!“

„Parfümstinker“, fügte der Dicke in tiefem Baß hinzu.

Petra hatte sich oft in ihrem Leben schon gebalgt, mit Mädchen und auch mit Jungen. Aber gegen zwei auf einmal anzugehen, war ihr denn doch zuviel. Besonders, da offensichtlich war, daß auch die übrigen Jungens gegen sie standen. Sie zuckte die Schultern und sagte: „Laßt mich doch in Ruhe, ihr Affenbande!“

Petra hätte sich gern auf ihren Platz verzogen, aber da sie noch nicht wußte, wohin sie in der neuen Klasse gehörte, blieb ihr nichts anderes übrig, als beim Katheder stehenzubleiben. Sie fühlte sich nicht wohl da vorne, denn sie wußte, daß sie achtundzwanzig feindlichen Augenpaaren eine ausgezeichnete Zielscheibe bot.

Da geschah es auch schon. Ein schlanker hübscher Junge in der letzten Reihe stand auf und rief mit halber Stimme: „Aktion Tintenkugeln! Achtung, los!“

Im selben Augenblick wurden auch schon zwei, drei, vier, fünf in Tinte getauchte Papierkügelchen nach Petra geworfen. Es war ein Glück, daß sie die Gefahr schon hatte kommen sehen. Blitzschnell ergriff sie das Klassenbuch und hielt es schützend vor ihr Gesicht. Die Schüler der Quarta b waren keine guten Schützen, die meisten Kügelchen flogen an ihr vorbei, zwei oder drei klatschten auf das Klassenbuch und hinterließen dunkle Tintenspuren. Das schwere Buch vor dem Gesicht, stürzte sich Petra auf die Klasse, sie hob das Buch und ließ es wahllos auf die braunen, blonden und rothaarigen Köpfe vor sich niederknallen.

Die Jungens schrien auf: „Aua! Aua!“ — „So eine Gemeinheit!“— „Verhaut das Stinktier!“ — „Gebt’s dem Parfümstinker!“

Das schwere Klassenbuch erwies sich als eine glänzende Waffe für die Verteidigung. Petra holte mit Schwung und Energie aus, schlug wahllos zu, ließ niemanden an sich herankommen.

Der Kampf und das Geschrei waren im vollen Gange, als eine tiefe Stimme von der Tür her erscholl: „Donner und Doria! Was ist denn das für ein Aufruhr!?“

Von einer Sekunde zur anderen wurde es mäuschenstill im Klassenzimmer.

„Aufstehen!“ brüllte der hübsche schwarzhaarige Junge, der auch vorhin den Befehl zur Tintenkugelschlacht gegebenhatte, Alle waren auf ihren Plätzen, standen kerzengerade. Nur Petra stand verloren vorne am Katheder; das zerschmierte Klassenbuch, zerfleddert und halb aus dem Leim gegangen, hielt sie in Händen.

„Setzen!“ donnerte der Lehrer. Er kam mit raschen Schritten nach vorn.

Petra biß sich auf die Lippen. Sie mußte die Tränen zurückhalten. Am liebsten wäre sie auf der Stelle aus der Klasse hinausgesaust und nie mehr zurückgekommen.

„Wie heißt du?“ fragte der Lehrer.

„Peter Sartorius!“

„Aha. Ich weiß Bescheid. Ich bin der Klassenlehrer der Quarta b, Doktor Anton Ofenloch; ich weiß, es ist ein komischer Name, aber dennoch, ein für allemal, wer darüber lacht, muß nachsitzen, verstanden?“

„Jawohl, Herr Doktor!“

Doktor Ofenloch nahm Petra das Klassenbuch aus den Händen. „Merke dir, mein Sohn — ein Klassenbuch ist keine Waffe. Du wirst dieses Buch, das du verschandelt hast, mit nach Hause nehmen und wieder in Ordnung bringen, verstanden?“

„Ja, Herr Doktor.“

„Hast du mir sonst noch was zu sagen?“

Petra holte tief Luft. „Wenn ich gewußt hätte, daß diese Flegel sich so benehmen, hätte ich mir einen Prügel eingesteckt, bevor ich in die Schule gegangen wäre“, sagte sie wütend.

Doktor Ofenloch blieb ruhig. „Warum nicht gleich einen Revolver? Mit Gewalt, mein Sohn, wirst du weder die Menschen noch die Zustände ändern. Merk dir das!“

„Ja, Herr Doktor.“

„Setz dich hier vorne in die erste Reihe. Du, Schröder“, er wandte sich an den kleinen Jungen mit der Piepsstimme, „gehst drei Plätze zurück und überläßt dem Neuen deinen Platz. Ich glaube, den muß ich im Auge behalten!“

Dann begann der Unterricht. Es fiel Petra schwer, sich zu konzentrieren. Sie hatte das Gefühl, als wenn feindliche Augen sich in ihren Rücken bohrten, als wenn alle nur darauf warteten, daß die Stunde zu Ende ging, um den Kampf weiterzuführen. Niemand konnte ihr helfen. Sie kam sich vor wie ein weißer Trapper, der unversehens in ein Indianerlager geraten war. Das Schlimmste war, daß sie selber es so gewollt hatte.

Wenn Petra erwartet hatte, daß die Jungens in der Pause den Kampf fortsetzen würden, so hatte sie sich geirrt. Nichts geschah. Weder in der großen, noch in der kleinen Pause kümmerte sich jemand um sie. Die Jungens taten einfach so, als wenn sie Luft wäre. Das war noch viel schlimmer, als wenn sie sie wieder angegriffen hätten. Petra fühlte sich ganz verloren und verzweifelt.

Allein stand sie in der großen Pause gegen die Schulhausmauer gelehnt, aß ihre Butterbrote und gab sich Mühe, nicht zu zeigen, daß sie ihre Klassenkameraden beobachtete. Sie stellte fest, daß sie ihr gar nicht übel gefielen. Besonders der große Schwarzhaarige — er hieß Eberhard Bäumler, wie sie inzwischen herausbekommen hatte — war ein schneidiger Kerl. Offensichtlich war er tonangebend in der Quarta b. Der kleine Kraushaarige mit der Piepsstimme, der mit dem Streit angefangen hatte — Fritz Schröder hieß er —, war dagegen in Petras Augen nur eine halbe Portion. Dem hätte sie gerne irgendwo allein begegnen mögen, dann hätte sie es ihm gezeigt. Auch mit dem dicken Otto Opler traute sie sich fertig zu werden. Sie hatte die Erfahrung gemacht, daß die Dicken meistens bequem und auch faul waren. Gern hätte sie Otto ihre Fäuste spüren lassen, aber vor der ganzen Klasse wagte sie keinen Angriff.

Was hatten sie nur so Wichtiges zu besprechen? Sie standen alle im Kreis, hatten die Köpfe zusammengesteckt, und es schien etwas sehr Aufregendes zu sein, über das sie sich zu einigen versuchten. Ging es vielleicht um sie? Wieso eigentlich? Was hatte sie ihnen überhaupt getan? Wie kamen diese Flegel dazu, sie Parfümstinker zu nennen?

Petra sollte es bald erfahren.

Als die Glocke zum Schulschluß läutete — der Unterricht war an diesem ersten Schultag sehr kurz gewesen —, kam Eberhard Bäumler auf sie zu.

„Im Namen der Quarta b“, sagte, er feierlich, „bist du heute nachmittag geladen, als Angeklagter vor dem Tribunal des CdW zu erscheinen.“

Petra bekam vor Erstaunen den Mund nicht mehr zu. „Vor was?“ fragte sie.

„Vor dem Tribunal des CdW“, wiederholte Eberhard mit größter Selbstverständlichkeit.

„Was ist das … CdW? Hat das was mit einem WC zu tun?“ fragte Petra.

„Das wirst du noch früh genug erfahren“, sagte Eberhard Bäumler ernsthaft. „Jedenfalls erwarten wir dich heute nachmittag, das heißt, zwei unserer Späher werden dich abholen.“

„Wenn ich nicht will?“

„Dann bist du für alle Zeiten aus der Klassengemeinschaft ausgeschlossen!“

„Aha“, sagte Petra, „also eine Art Erpressung!“

Eberhard machte eine wegwerfende Bewegung.

„Nenne es, wie du willst, Jedenfalls … wir erwarten dich!“

„Kann ich meinen Vater mitbringen?“ fragte Petra nach kurzem Überlegen.

„Nein, du hast ganz allein zu erscheinen.“

„Kannst du mir nicht wenigstens sagen, weshalb ich angeklagt bin?“ forschte Petra weiter.

„Das wirst du früh genug erfahren!“

Offensichtlich hielt Eberhard Bäumler die Unterredung für beendet, er drehte sich ohne einen Gruß auf dem Absatz um und verließ das Klassenzimmer. Petra packte ihre Sachen zusammen und folgte ihm ins Freie. Ihr war gar nicht wohl zumute. Ganz bestimmt führten die Jungens etwas gegen sie im Schilde. Was sollte sie bloß tun? Wenn sie nicht hinkäme, würde sie für alle Zeiten aus der Klassengemeinschaft ausgestoßen sein, hatte Eberhard gesagt. Bestimmt war das keine leere Drohung. Die Jungens würden sie wahr machen.

Beim Mittagessen war Petra recht schweigsam. Auf die Fragen ihres Vaters und Babettes, wie es ihr am ersten Schultag ergangen war, antwortete sie nur ausweichend: „Der Klassenlehrer heißt Ofenloch“, sagte sie, „aber lacht bitte nicht, sonst müßt ihr nachsitzen.“

„Ist er streng?“

„Ja, schon … aber er gefällt mir.“

„Deine Mitschüler …? Gefallen sie dir auch?“

„Na ja, sie sind eben Jungens … was kann man denn da schon erwarten?“

„Das klingt nicht gerade sehr begeistert“, sagte der Vater, „besonders nicht aus dem Munde eines kleinen Mädchens, dessen Wunschtraum es immer gewesen ist, ein Junge zu sein.“

„Hab’ ich mich etwa beschwert?“

Der Vater lachte. „Das möchte ich dir auch nicht geraten haben, mein Söhnchen … du hast dir diese Suppe selber eingebrockt und nun löffle sie auch gefälligst aus, ohne zu jammern und zu klagen.“

„Ich weiß gar nicht, was ihr habt!“ Petra schob ihren Teller fort. „Ich verstehe mich prima mit den anderen. Sie holen mich sogar heute nachmittag schon ab!“

„Tatsächlich?“

„Jawohl! Daß ihr es nur wißt, ich soll auch in den Klassenclub aufgenommen werden!“

„Was für ein Club? So einer, der für einen Filmstar schwärmt?“

„I wo! Was ganz anderes,“

„Na, da bin ich mal gespannt“, sagte der Vater und stand auf.

Ich auch, dachte Petra und seufzte tief.