Kitabı oku: «Schwester Daniela - Liebesroman»

Marie Louise Fischer

Schwester Daniela - Liebesroman

Saga

Schwester Daniela – LiebesromanCoverbild / Illustration: Shutterstock Copyright © 1979, 2020 Marie Louise Fischer und SAGA Egmont All rights reserved ISBN: 9788726444865

1. Ebook-Auflage, 2020

Format: EPUB 2.0

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1

Das Bruder-Klaus-Krankenhaus liegt am Rande der Stadt, ein modernes, langgestrecktes Gebäude, dessen große Fenster nach Westen hin den Blick über die Dächer der Stadt freigeben.

Gisela Remagen, die am Telefonschrank saß, hob immer wieder den Blick, um hinauszusehen. Erst gegen fünf Uhr, beim Einbruch der Dämmerung, hörte es auf zu schneien. Die Lichter in den Häusern hoben sich golden gegen das helle Weiß ab; auch aus dem Turm des Münsters drang ein warmer Schein. Gisela Remagen erwartete, daß jetzt jede Sekunde die Glocken zu läuten beginnen würden – nicht nur vom Münster, sondern von allen Kirchen der Stadt.

Es war Heiliger Abend.

Bald würden in den Stuben Tannenbäume angezündet werden, Kinder würden zur Bescherung gestürmt kommen, man würde sich küssen, gratulieren, Weihnachtslieder singen.

Gisela Remagen wußte, daß sie nichts von alledem heute erleben würde, aber es tat ihr nicht leid. Sie hatte das Weihnachtsfest, das allen anderen Freude, ihr selber aber immer nur Enttäuschung gebracht hatte, von jeher gehaßt. Sie hatte sich geradezu danach gedrängt, heute nacht den Telefondienst im Krankenhaus zu versehen. Sie liebte ihre Eltern sehr, und deswegen kränkte es sie, daß keine Familienfeier zu Hause ohne Streit, ohne Bitterkeit, ohne Vorwürfe abgehen konnte.

Einen Augenblick durchzuckte sie Bedauern, daß Schwester Daniela heute keinen Nachtdienst hatte. Gewöhnlich fanden sie beide irgendwann Zeit, um eine Tasse Kaffee miteinander zu trinken und zu plaudern. Aber am Heiligen Abend hatte sich die Nachtschwester beurlauben lassen.

Nun, die Zeit würde auch so vergehen. Gisela warf einen verlangenden Blick auf den dicken Roman, der vor ihr auf dem Tisch lag. Aber noch war es zu früh. Sicher würde sie erst nach zehn Uhr Gelegenheit finden zu lesen.

Die Kapelle des Krankenhauses lag im vierten Stock — ein großer, ein wenig nüchterner Raum, der heute verschwenderisch mit Tannenzweigen ausgeschmückt war.

Auf der einen Seite des Altares stand eine schlank gewachsene Fichte, mit Lametta und bunten Kugeln behangen, an der elektrische Kerzen brannten, auf der anderen Seite war eine holzgeschnitzte Krippe aufgebaut. Wie jedes Jahr war die Ausschmükkung der Kapelle für das Weihnachtsfest den Lehrschwestern überlassen worden, und sie hatten sich auch diesmal mit kindlicher Freude auf diese Arbeit gestürzt.

Schwester Leonie saß an der Hausorgel und intonierte »Ihr Kinderlein kommet«. Ihr klares Profil hob sich gegen das bunte Glasfenster im Hintergrund sehr eindrucksvoll ab. Eine rote Locke hatte sich unter dem Häubchen gelöst und fiel ihr in die weiße Stirn. Es war kein Wunder, daß einige der jüngeren Ärzte mehr zu Schwester Leonie hinblickten als zum Weihnachtsbaum oder zur Krippe.

Jetzt erhob Schwester Leonie ihre helle Stimme zu dem alten Weihnachtslied. Professor Kortners Baß fiel dröhnend ein. Auch die anderen versuchten recht und schlecht, es ihnen gleichzutun.

Das Lied war noch nicht beendet, als durch eine Seitentür hinter dem Altar der junge Dr. Georgi hereinstapfte, im roten, weißverbrämten Kapuzenmantel als Weihnachtsmann verkleidet. Er hatte sich sogar einen weißen Schnurrbart unter die Nase geklebt und weiße Watteaugenbrauen auf die Stirn, mit einem Kohlestift Fältchen um die Augen gezogen — dennoch wußte natürlich jeder der Anwesenden, daß es Dr. Georgi war. Er spielte schon im dritten Jahr den Weihnachtsmann, und Schwestern und Ärzte waren begeistert. Manche seiner älteren Kollegen fanden allerdings etwas an ihm auszusetzen — zum Beispiel, daß seine Späße oft allzu weltlich waren —, aber wenn es soweit war, wagte doch niemand ihn abzulösen.

Der Weihnachtsmann schleppte einen riesigen Sack auf seinem Rücken in die Kapelle, setzte ihn mit einem hörbaren Aufatmen auf den Boden, wischte sich mit der Hand den Schweiß von der Stirn. Obwohl er seine Erschöpfung ein wenig übertrieb, wußten doch alle, daß dieser Sack tatsächlich schwer genug sein mußte.

Professor Kortner, Oberschwester Notburga und die Chefsekretärin machten sich jedes Jahr die Arbeit, Geschenke für jeden der Krankenhausangestellten einzeln auszusuchen und sorgfältig zu verpacken. Alle diese Weihnachtspaketchen wanderten in den großen Sack, und wer sonst noch von den Ärzten, Schwestern oder Patienten des Krankenhauses jemandem, der an der Weihnachtsfeier teilnahm, eine Freude, ein Geschenk oder eine Überraschung machen wollte, pflegte sein Päckchen mit hineinzutun.

»Ihr Kinderlein kommet« war gerade verklungen, der Weihnachtsmann hatte die Bescherung mit seinem klassischen Satz: »Na, wart ihr auch dieses Jahr alle brav?« eröffnet, als Dr. Wörgel, der diensthabende Arzt, mit raschen, lautlosen Schritten den mittleren Gang hinuntereilte.

Niemand der Anwesenden beachtete ihn.

Professor Kortner fuhr erst herum, als Dr. Wörgel ihm die Hand auf die Schulter legte. »Was zum Teufel ...!« platzte er heraus, dann mäßigte er sich und sagte: »Was ist los, Wörgel?«

»Eine Einlieferung«, flüsterte Dr. Wörgel zurück. »Ich habe sie untersucht. Es scheint sich um einen Schädelbruch zu handeln!«

Professor Kortner hob die kräftigen dunklen Augenbrauen. »Sind Sie sicher?«

»Leider, Herr Professor.«

»Na, dann müssen wir wohl!« Professor Kortner drehte sich um, trat auf den Gang hinaus, warf seiner Oberschwester, die ihn fragend anschaute, einen bestätigenden Blick zu und verließ auf leisen Sohlen die Kapelle, dicht gefolgt von seinem Assistenzarzt Dr. Wörgel und Oberschwester Notburga.

»Ausgerechnet am Heiligen Abend!« sagte er draußen. »Daß die Leute nicht aufpassen können! Wie ist denn das passiert?«

»Verkehrsunfall.«

»So? Na, ich bin ja immer dagegen gewesen, daß Frauen Auto fahren. Sie sind zu emotionell veranlagt, Wörgel, glauben Sie mir ... was Schwester Notburga und die anderen Damen Ihnen auch als Gegenargument anführen mögen. Es handelt sich doch um eine Frau, wie?«

»Jawohl, Herr Professor, Anfang Dreißig, aber keine gute Konstitution. Wahrscheinlich ... nun, der Polizist, der sie einlieferte, sagte mir, daß sie mit ihrem Wagen geradewegs gegen einen Pfeiler der Unterführung gerast ist.«

»Aha. Unfall in Eigenproduktion. Es sieht ganz so aus, als ob ...« Der Professor vollendete seinen Satz nicht.

Dr. Wörgel verstand ihn auch so. »Jawohl, Herr Professor. Möglicherweise war das seelische Gleichgewicht schon vor dem Unfall gestört. Gerade das befürchte ich auch.«

Sie schritten den langen, spiegelblank gebohnerten Gang entlang zum Aufzug, traten in die Kabine und ließen sich ins Erdgeschoß hinunterfahren.

Die Verunglückte lag auf einer Trage im Nebenraum der Notaufnahmestation. Sie hatte ein sehr schmales, längliches Gesicht mit scharfen Zügen und einer spitzen Nase. Ihre grünliche Blässe hob sich stark gegen das kohlschwarze, wahrscheinlich nachgefärbte Haar ab. Mit dem bloßen Auge war nicht einmal zu erkennen, daß sie atmete.

Professor Kortner beugte sich über die Patientin, faßte das Gelenk der schlaff herabhängenden Hand. Der Puls ging kaum fühlbar.

»Bluttransfusion«, sagte er, »so schnell wie möglich.«

»Dr. Schmidt ist schon dabei, die Blutgruppe festzustellen. Im Labor ist heute leider niemand mehr!«

»Schmidt? Ich dachte, er wollte so rasch wie möglich nach Hause. Nicht mal die Weihnachtsfeier ...«

Der Assistenzarzt lächelte unbewußt ein wenig schadenfroh. »Ich habe ihn gerade noch erwischen können ... zwischen Tür und Angel. Er war nicht sehr begeistert.«

»Kann ich mir vorstellen!« Professor Kortner befühlte mit seinen langen, geschickten Fingern den Kopf der Patientin. »Gefällt mir nicht«, sagte er, »gefällt mir ganz und gar nicht. Ein Glück, daß wenigstens Schmidt hier ist. Ohne Anästhesisten wäre die Sache nicht zu machen.« Er wandte sich an Schwester Notburga: »Sie muß sofort nach oben. Alles zur Operation vorbereiten!«

Dr. Gotthold Schmidt, einen Zettel in der Hand, auf den er die Bestimmung der Blutgruppe geschrieben hatte, kam ins Zimmer. Ohne aufzusehen sagte er: »Das hätten wir. Kann ich jetzt endlich ...«

Professor Kortner unterbrach ihn: »Gut, daß du da bist, alter Junge! Ich nehme an, du hast Gerinnungszeit und so weiter auch schon festgestellt, wie?«

»Wollt ihr operieren?«

»Was denn sonst? Du kannst die Patientin gleich in den Anästhesieraum begleiten. Je eher wir eingreifen können, desto besser.«

Dr. Schmidt machte ein unglückliches Gesicht. »Ich habe so was schon auf mich zukommen sehen«, sagte er, »und dabei habe ich Gisela fest versprochen, heute abend pünktlich zur Bescherung zu Hause zu sein. Die Kinder ...«

»Evelyn wird mir auch was erzählen, da kannst du dich drauf verlassen!« sagte der Professor ungerührt. »Aber da gibt es nur eines ... nicht hinhören!«

Bernhard Kortner und Gotthold Schmidt waren Kommilitonen gewesen, und sie hatten sich diese Jugendfreundschaft über die Jahre hinweg bewahrt, wenn auch ihre Frauen, die sehr verwöhnte und schwierige Evelyn und die hausbackene, ein wenig unordentliche Gisela Schmidt, niemals einen wirklichen Kontakt zueinander hatten finden können.

Zwei Sanitäter hoben die Trage mit der Schwerverletzten vorsichtig auf und balancierten sie behutsam aus dem Zimmer. Die Oberschwester und der Anästhesist folgten.

Professor Kortner zündete sich eine Zigarette an. »Außer der Schädelfraktur?« fragte er.

»Oberschenkelbruch«, berichtete Dr. Wörgel, »scheint auch nicht ganz einfach zu sein. Dazu verschiedene Abschürfungen und Prellungen, die sofort versorgt worden sind.«

»Schlimm«, sagte der Professor, »sehr schlimm. Hat sie Angehörige?«

»Verheiratet. Die Polizei wird ihren Mann benachrichtigen.«

»Schöne Weihnachtsbescherung. Na ja, wir werden sehen, was wir machen können.« Professor Kortner drückte, wie es seine Angewohnheit war, die halb aufgerauchte Zigarette aus, und sagte: »Wenn alles gut geht, brauchen wir eine Dauerwache! Schwester Daniela ...«

»... ist für heute nacht beurlaubt, Herr Professor!«

Professor Kortner hob die dunklen Augenbrauen. »So? Ach, ich weiß schon. War da nicht irgend etwas mit einem Kind?«

»Ja, Schwester Daniela wollte an diesem Abend mit ihrer kleinen Tochter zusammen sein!«

»Sehr verständlich. Nur zu verständlich. Trotzdem ... tut mir leid. Sie muß her!«

Als sein Assistent schwieg, fragte er ungeduldig: »Na, was ist? Paßt Ihnen das etwa nicht?«

»Könnte man nicht ...«, sagte Dr. Wörgel unsicher, »ich meine, besteht nicht die Möglichkeit ...«

»Sie wissen sehr gut, daß wir die Zahl der diensthabenden Schwestern heute auf ein Minimum beschränkt haben. Es bleibt uns nichts anderes übrig, als eine zu holen. Warum also nicht Schwester Daniela? Ich weiß, daß sie absolut zuverlässig ist.«

»Ich hätte ihr das gern erspart.«

»Ich mir auch und Ihnen ... und dem guten Gotthold Schmidt. Aber was kann man da machen? Es ist unser Beruf, und wir haben ihn freiwillig gewählt. Denken Sie an Ihren Kant!« Mit halber Ironie zitierte der Professor: »Wir sind nicht auf der Welt, um glücklich zu sein, sondern um unsere Pflicht zu tun!« —

»Ich hätte nie gedacht, daß das Leben noch einmal so schön sein könnte!« sagte Daniela Kreuzer aus vollem Herzen.

Goldgelbe Kerzen brannten in den grünen Zweigen des Weihnachtsbaumes. Im Zimmer roch es nach Honig, Tannen und Backwerk. Auf dem Teppich kniete die kleine Eva und spielte mit ihrer neuen Babypuppe. Neben Daniela auf der Couch saß Harald Spielmann, der Mann, den sie liebte.

Vor einer halben Stunde hatte er ihr den Verlobungsring übergestreift — einen schmalen Ring aus Platin mit einem schimmernden kleinen Diamanten.

»Wenn wir erst in Kanada sind«, sagte er jetzt, »du wirst sehen ... es wird noch viel schöner!«

»Warst du schon einmal drüben?« fragte sie arglos.

Er wurde rot, und sie begriff sofort, daß sie einen Fehler gemacht hatte.

»Harald!« Sie strich ihm mit der Hand durch das blonde, widerspenstige Haar. »Du weißt, daß ich dich liebe. Ich meine es ja auch nur gut mit dir! Als ich dich kennenlernte ... wann war das überhaupt? Im August, nicht wahr? Es ist nun also doch noch kein halbes Jahr her ... da wolltest du nach Afrika. Du hast mir immerzu erzählt, daß Afrika das Land der Zukunft wäre! Und ich habe dir geglaubt, wie ich alles glaube, was du mir sagst. Dann war Afrika von einem Tag auf den anderen vergessen. Kanada war das gelobte Land. Was soll ich davon denken?«

»Daß ich ’raus will us Europa, ganz gleich wohin!«

Ohne daß sie es bemerkt hatten, war die kleine Eva aufgestanden und legte ihre Babypuppe auf Danielas Schoß. »Mutti«, sagte sie, »Onkel Harald ... warum sprecht ihr nicht mit mir?«

Harald Spielmann beugte sich vor, faßte die Kleine unter das Kinn. »Über was denn? Was sollen wir mit dir reden, Eva?«

»Über meine Puppen natürlich.«

Daniela lachte. »Eva hat ganz recht, Harald. Auswanderung und das alles sind keine Gespräche für den Heiligen Abend. Warum mußt du immer alles so ... so belasten? Warum kannst du nicht einfach glücklich sein wie ich?«

Er stand auf. »Weil ich ein Mann bin, Daniela! Männer haben das so an sich, vorauszuschauen, sich zu sorgen. Ich denke ja immer nur an euch ... an Eva und dich. Ich möchte einfach, daß ihr beide ein glückliches und sorgloses Leben führt.«

»Aber das tun wir doch!«

Sie stellte sich auf die Zehenspitzen und gab ihm einen zärtlichen kleinen Kuß auf die Nase. »Aber jetzt unterhalte dich lieber mal ein bißchen mit Eva. Ich muß in die Küche und nachschauen ...«

»Du hast doch nicht extra etwas gekocht, Daniela?«

»Bisher nur das Wasser. Es soll Karpfen blau geben mit Meerrettichsahne, wie es sich für einen richtigen Heiligen Abend gehört.«

»Tut mir leid, Daniela«, sagte er betroffen, »tut mir entsetzlich leid.«

Ihre blauen Augen wurden fast dunkel vor Enttäuschung. »Mußt du fort?«

»Ja, ich war sicher, ich hätte es dir erzählt.«

»Kein Wort!«

»Dann muß ich es einfach vergessen haben. Weißt du, ich habe mir angewöhnt, mich dauernd in Gedanken mit dir zu unterhalten ... deshalb kann ich gar nicht mehr genau feststellen ...«

»Weshalb mußt du fort?«

»Mister Hythe ...«

»Ich weiß schon. Der Freund deines Geschäftsfreundes aus Toronto! Ich dachte, der wäre schon vorgestern nach München gefahren!«

»Wollte er auch. Aber dann ist ihm eingefallen, daß er in München erst nach den Feiertagen arbeiten kann. Deshalb ... es ist mir sowieso schon unangenehm, aber ich bin einfach verpflichtet, mich ein bißchen um ihn zu kümmern.«

»Ja ... aber warum hast du ihn dann nicht mitgebracht?«

»Hierher?«

»Warum nicht? Ich könnte mir vorstellen, daß er ganz gern ein deutsches Weihnachten im Familienkreis erlebt hätte.«

»Er schon. Da bin ich sicher. Aber mir hätte es nicht gepaßt. Ich weiß, du wirst mich jetzt auslachen, Daniela ... aber ich kann es nicht ändern, ich bin nun einmal rasend eifersüchtig.«

»Du machst Spaß«, sagte Daniela. »Hast du mir nicht erzählt, daß dieser Mister Hythe alt und langweilig wäre?«

»Ist er auch. Für meinen Geschmack jedenfalls. Immerhin sieht er blendend aus.«

»Hast du keinen Augenblick daran gedacht, daß ich damit gerechnet haben könnte, du würdest zum Essen bleiben?«

»Ich war überzeugt, ich hätte dir erzählt, daß ich fort muß!«

»Dann geh einfach hin und sage ihm, daß du eingeladen bist ... daß du vergessen hast, es ihm zu sagen!«

»Nein, das geht auch nicht. Ich kann ihn doch nicht so enttäuschen.«

»Aber mich! Bei mir macht es dir gar nichts aus!«

»Daniela!« Er packte sie bei den Schultern. »Bitte, nun nimm doch mal Vernunft an! Du weißt genau, wie gern ich heute abend bei dir bleiben würde! Ich würde wer weiß was darum geben, wenn es möglich sein würde! Aber es ist ausgeschlossen. Kannst du mir das nicht glauben?«

»Nein«, sagte sie hartnäckig, »ich sehe das nicht ein. Gerade am Heiligen Abend gehört man zu den Menschen, die man liebt.«

»Stimmt nicht«, sagte er, »am Heiligen Abend ist man mit den Menschen zusammen, zu denen man offiziell gehört. Das ist ein großer Unterschied. Offiziell gehören wir noch nicht zusammen, mein Liebes, deshalb haben wir kein Recht ...«

»Das sind doch Haarspaltereien! Oder ... willst du mir etwa sagen, daß der Ring ... daß dein Versprechen nichts zu bedeuten hat? Dann ...« Sie machte eine hastige Bewegung, als wenn sie den Ring abstreifen wollte.

»Daniela«, sagte er heftig. »Bitte ... ich bitte dich! Natürlich gilt der Ring, und natürlich gilt, was ich dir versprochen habe. Ich liebe dich ... ich liebe dich mehr, als ich je einen Menschen geliebt habe. Wir werden heiraten, sobald es möglich ist ... das ganze Leben liegt vor uns. Gerade deshalb kommt es doch nicht auf den einen Abend an. Ausgerechnet diesen Abend!«

»Du hast ja recht«, sagte sie zerknirscht. »Es tut mir leid, wenn ich mich albern benommen habe, aber ... ich hatte mich schon so gefreut!«

Er zog sie in seine Arme. »Jetzt bist du mir böse!«

»Überhaupt nicht.« Sie schüttelte den Kopf, daß ihr weiches, kastanienbraunes Haar flog.

»Komm her, Eva!« Daniela wandte sich um. »Gib Onkel Harald die Hand und mach einen schönen Knicks ... bedank dich noch einmal für die herrliche Puppenküche, ja?«

»Vielen Dank, Onkel Harald!« sagte Eva wohlerzogen, aber ohne Überzeugung.

»Ich hoffe, du hast Spaß damit, Eva«, sagte er und tätschelte ihre Wange.

Im Flur half Daniela ihm zärtlich in den schweren Wintermantel, band ihm den maisgelben, grobgestrickten Wollschal — ihr Weihnachtsgeschenk — um den Hals. Sie küßten sich noch einmal mit jäher Leidenschaft.

Als er gegangen war, stand sie eine Sekunde wie benommen. Dann atmete sie tief, sah in den großen Flurspiegel, nahm einen Lippenstift, zog sich die Konturen ihres Mundes nach. Sie bürstete sich mit raschen Strichen über die braunen Locken, glättete mit einer kleinen Wendung das blaue Kleid und trat ins Zimmer zurück.

Eva hatte die neue Babypuppe inzwischen vollkommen ausgezogen. »Gut, daß er weg ist«, sagte sie, ohne aufzusehen.

»Eva! Wie kannst du denn so reden? Du hast keinen Grund, häßlich über Onkel Harald zu sprechen. Sieh dir doch bloß mal die schöne Puppenküche an, die er dir geschenkt hat.«

»Ich will sie gar nicht haben!«

»Eva! Du hast sie dir doch immer gewünscht!«

»Ja, aber vom Christkind!«

»Nun sei nur nicht albern, du weißt ...« Daniela kam nicht dazu, ihren Satz zu Ende zu sprechen.

Das Telefon klingelte. —

Als Daniela Kreuzer eine knappe Stunde später im Krankenhaus eintraf — sie hatte sich in aller Eile umgezogen, Eva, die gewohnt war, allein zu schlafen, ins Bett gebracht und der Nachbarin Bescheid gesagt, war dann mit einem Taxi zum

Stadtrand gefahren —, erwartete sie eine Überraschung. Im Schwesternzimmer der Privatstation hatte Schwester Berta, die sie heute als Nachtschwester vertrat, ein Tannenbäumchen angezündet. Darunter stapelten sich kleine, hübsch eingepackte Pakete.

»Für mich?« sagte Daniela überwältigt. »O nein, das hättet ihr aber nicht tun sollen!«

»Es war nicht meine Idee«, sagte Schwester Berta lächelnd. »Ich habe lediglich den Auftrag bekommen, die Kerzen anzuzünden!«

»Von wem?«

»Darf ich nicht verraten!«

»Bitte, Berta, seien Sie doch nicht so ... sagen Sie mir ...«

»Nun ja, wenn Sie’s unbedingt wissen wollen ... also, passen Sie auf!« Schwester Berta machte ein geheimnisvolles Gesicht. »Vom Weihnachtsmann!«

Daniela war aus dem dunkelblauen Schwesternmantel geschlüpft, jetzt steckte sie vor dem Spiegel noch rasch ein paar widerspenstige Löckchen unter die Haube. Wie immer fand sie sich in der Tracht ganz verändert. Sie sah strenger und zugleich auch gütiger aus.

»Wollen Sie die Päckchen nicht wenigstens öffnen?« fragte Berta.

Daniela schüttelte lächelnd den Kopf. »Geht nicht. Leider. Ich muß sofort ins Wachzimmer.« Sie warf einen Blick auf ihre Armbanduhr. »Die Operation ist sicher schon beendet.«

»Dann nehmen Sie Ihre Geschenke mit.« Schwester Bertas Stimme klang bedauernd; sicher hätte sie selbst gerne gewußt, was ihre Kollegin geschenkt bekommen hatte.

Mit eiligen Schritten ging Schwester Daniela den breiten Gang entlang, an dem links und rechts die Einzel- und Doppelzimmer der Privatstation lagen. Sie wußte, daß nur drei Zimmer belegt waren — in Nummer sieben lag Roy Erichson, der Filmschauspieler, in Neun ein Kind mit einer Blinddarmoperation, in Fünfzehn, auf der anderen Seite, eine alte Dame, deren linke Niere entfernt werden mußte.

Daniela dachte plötzlich, ob die Patienten sich nicht freuen würden, wenn sie rasch den Kopf hineinstecken und guten Abend sagen würde. Sie hätte gern gewußt, wie diese armen Menschen sich heute, am Heiligen Abend, fern von ihren Angehörigen, im Krankenhaus fühlten.

Sie verzichtete nicht ohne ein leises Schuldgefühl. Der Fall, dessentwegen sie in die Klinik gerufen worden war, ging vor.

Das Wachzimmer lag außerhalb der Privatstation, aber nur wenige Schritte entfernt, um eine Ecke herum.

Als Schwester Daniela nach kurzem Anklopfen eintrat, erhob sich Dr. Schmidt, der am Bett der Patientin gesessen hatte, sofort.

»Na endlich!« sagte er erleichtert.

»Ich bin erst vor einer knappen Stunde angerufen worden, Herr Doktor.«

»Ich weiß, ich weiß, Sie brauchen sich nicht zu entschuldigen, Schwester! Es ist nur ... meine Familie wartet auf mich.« Er warf einen Blick auf die Patientin, die mit geschlossenen Augen dalag, mit offenem Mund schwer atmete. »Sie wissen, was Sie zu tun haben?«

»Blutdruck, Puls, Atmung und Temperatur kontrollieren«, sagte Schwester Daniela.

»Sehr richtig. Der Fall ist höchst kritisch. Sobald Sie eine Verschlechterung des Zustandes merken, müssen Sie Doktor Wörgel informieren. Er hat heute Nachtdienst.«

»Ja, danke ... ich werde daran denken!«

»In zwei Stunden sollten Sie der Patientin auf alle Fälle noch eine Blutkonserve zuführen ... sie ist sehr geschwächt.«

»Wenn sie erwacht ...«

»Wahrscheinlich wird sie sich an nichts erinnern können. Möglicherweise nicht einmal an ihren Namen. Sie müssen sehr behutsam mit ihr umgehen, ja? Aber es ist gut möglich, daß sie die ganze Nacht ohne Bewußtsein bleibt.« Dr. Schmidt ging zur Tür. »Ich werde den Kollegen Wörgel bitten, sobald er Zeit hat, einmal bei Ihnen hereinzuschauen. Sie wissen, daß Sie, was auch immer geschieht, das Zimmer nicht verlassen dürfen!«

»Selbstverständlich nicht, Herr Doktor.«

»Also dann, gute Nacht, Schwester Daniela.«

»Frohe Weihnachten, Herr Doktor.«

»Wahrhaftig, das hätte ich fast vergessen! Danke, Schwester, ich wünsche Ihnen dasselbe. Hat uns sehr leid getan, daß wir Sie ausgerechnet am Heiligen Abend Ihrer kleinen Tochter entreißen mußten.«

Schwester Daniela lächelte. »Halb so schlimm. Für Eva war’s sowieso Zeit, zu Bett zu gehen.«

Schwester Daniela ging zu dem weißgedeckten Tisch, nahm den Karton mit der Fiebertabelle und dem Krankenbericht zur Hand, las den Namen: Irene Spielmann.

Eine Sekunde lang war es ihr, als wenn eine kalte Hand nach ihrem Herzen griffe, dann hatte sie das kurze Entsetzen schon überwunden, mußte über sich selbst lächeln. Warum sollte die Patientin nicht Spielmann heißen? Es war ein Zufall, nichts als ein lächerlicher Zufall, nicht der geringste Grund, erschrocken zu sein.

Hinter dem Namen stand die Diagnose — sie war in lateinischen Fachausdrücken festgehalten, aber Schwester Daniela hatte Erfahrung genug, um sofort zu wissen, um was es sich handelte. Ein komplizierter Schädelbruch — das war schlimm, sogar lebensgefährlich.

Schwester Daniela sah auf das bleiche, spitze Gesicht. Ob diese Frau Kinder hatte? Unwillkürlich suchten ihre Augen die wächsernen Hände, die leblos auf der Decke lagen. Die Patientin trug keinen Ring, doch das hatte Schwester Daniela auch nicht erwartet. Schmuck pflegte vor der Operation entfernt zu werden. Aber es schien ihr, als wenn sich am Ringfinger der rechten Hand ein etwas hellerer Streifen auf der Haut abzeichnete, dort, wo ein Ring gesessen hatte, wahrscheinlich der Ehering.

Daniela wußte, daß Dr. Schmidt die Routineuntersuchungen kurz vor seinem Fortgang durchgeführt hatte. Dennoch hielt sie es für richtig, sich selbst ins Bild zu setzen. Sie kontrollierte Blutdruck, Puls, Atmung und Temperatur, trug die Ergebnisse auf der Tabelle ein. Mit Besorgnis stellte sie fest, daß der Zustand der Patientin sich wiederum verschlechtert zu haben schien. Alle Lebensvorgänge waren stark geschwächt.

Schwester Daniela knipste die kleine Lampe mit dem runden Pergamentschirm an, drehte das Deckenlicht ab. Sie setzte sich und holte ein Buch aus der Tasche.

Obwohl sie weit fort war mit ihren Gedanken, registrierte sie dennoch sofort das Geräusch, das sie vom Krankenbett her vernahm. Es war ein rasselndes Atemholen, fast ein Röcheln.

Schwester Daniela stand auf, legte ihr Buch fort und trat ans Krankenbett. Der Atem der Patientin ging ganz schwach, der Puls war kaum fühlbar. Konnte sie noch länger abwarten, oder war es nicht doch besser, sich sofort mit dem diensthabenden Arzt in Verbindung zu setzen? — Sie hielt schon den Telefonhörer in der Hand, als die Doppeltüren des Krankenzimmers geöffnet wurden.

»Gut, daß Sie kommen, Herr Doktor«, sagte sie aufatmend, »die Patientin ...«

»Steht schlecht, wie?«

Sie gab dem Arzt die Tabelle. »Meine letzten Messungen liegen noch tiefer«, sagte sie.

»Hm!« Dr. Wörgel ließ sich am Bettrand nieder, schob das Nachthemd an der Brust auseinander, horchte die Herztöne ab.

»Sauerstoffdusche?« fragte Schwester Daniela.

Dr. Wörgel lächelte schwach. »Sie hätten Medizin studieren sollen, wie?«

Daniela wurde rot. »Entschuldigen Sie, bitte.«

»Da gibt es nichts zu entschuldigen, Sie haben ganz recht. Sauerstoffdusche.«

Mit Hilfe des Arztes stellte Schwester Daniela den Apparat ein, legte der Patientin das Mundstück an. Es dauerte eine ganze Weile, bis sie endlich mit Erleichterung bemerkten, daß die Atmung tiefer wurde, der Brustkorb sich zu heben und zu senken begann. Gerade in diesem Augenblick wurde an die Tür geklopft.

Dr. Wörgel knurrte ungehalten.

»Soll ich ...«

»Gehen Sie schon!«

Noch ein zweites Mal war das Pochen zu hören, diesmal ungeduldiger und heftiger, bevor Schwester Daniela die Tür öffnen konnte. Sie trat sofort hinaus, schloß die Doppeltür hinter sich, nicht gewillt, jemanden ins Krankenzimmer zu lassen.

Sie stand mit dem Rücken zur Tür, ein wenig geblendet von dem sehr viel helleren Licht im Gang. Es dauerte eine Sekunde, bis sie den unerwünschten Eindringling erkannte. Es war Harald Spielmann.

2

Wenn Schwester Daniela später an jene schicksalhafte nächtliche Begegnung im Krankenhaus zurückdachte, dann war sie niemals imstande zu begreifen, wie sie alles hatte ertragen können, ohne ohnmächtig zu werden, ohne zu schreien, ohne in Tränen auszubrechen.

Der Schmerz, das Entsetzen, die Qual waren so groß, daß sie nicht in der Lage war, ein Wort hervorzubringen. Sie stand wie versteinert und starrte ihn an.

»Du?« sagte er töricht. »Aber ich dachte ...«

Er schien nichts von ihrem Entsetzen zu spüren. Sein Gesicht wirkte verblüfft, nicht verstört — eher wie das eines ertappten Schuljungen. Er strich sich mit einer verlegenen Geste über das widerspenstige Haar. »Wie geht es ihr?«

Schwester Daniela war immer noch unfähig, sich zu rühren. Sie starrte ihn nur an, klammerte sich innerlich an die verzweifelt winzige Hoffnung, daß alles ein Irrtum sein möge, ein Trug.

»Hör mal«, sagte er, »nun red schon! Was ist los mit ihr?« Mühsam gelang es ihr, ihre Lippen zu bewegen. »Harald ...«, sagte sie und noch einmal: »Harald.«

»Tut mir leid«, sagte er nervös, »ich kann mir vorstellen, es war ein Schock für dich ... aber schließlich ... ich habe es dir ja nur nicht erzählt, um dich zu schonen. Was hätte es für einen Sinn gehabt, dich zu beunruhigen.«

»Sie ... ist ... also ... deine Frau?« — Jedes Wort war wie ein Stein, der in einen Tümpel fiel und einen Ring nach dem anderen kreisen ließ.

»Ja«, sagte er gedehnt, dann fügte er rasch hinzu: »Aber ich liebe sie nicht, Daniela. Du darfst nicht glauben, daß ich sie liebe. Sie ist mir längst gleichgültig geworden. Ich habe mir niemals etwas aus ihr gemacht.«

»Sie ist verunglückt ...«, sagte Daniela und begriff es erst ganz, als sie es aussprach, »sie ist verunglückt, während du bei mir warst!«

»Na also. Du siehst, ich hatte nicht das geringste damit zu tun.«

Wie sinnlos das alles ist, dachte Daniela, wie sinnlos jedes Wort, das wir miteinander wechseln. »Ich muß zurück«, sagte sie laut.

»Wie geht es ihr?« fragte er noch einmal.

»Schlecht. Sehr schlecht.«

»Wird sie ...« Er hielt Daniela am Arm fest.

»Ich weiß es nicht. Niemand weiß es.«

»Daniela, bitte, sei doch ehrlich, du hast viel Erfahrung, du hast mir selbst oft gesagt, wieviel Erfahrung du hast! Du wirst feststellen können, ob jemand ... oder nicht ...«

»Man muß warten!«

»Verdammt!« Er fuhr mit der Hand in die Hosentasche, zog sie mit einem Päckchen Zigaretten zurück. »Darf man hier ...?«

Sie deutete stumm auf einen der großen Aschenbecher, die den Gang entlang verteilt waren.

Er zündete sich eine Zigarette an. »Also hör mal, Daniela«, sagte er, »nun laß uns doch mal ganz vernünftig ...«

Sie unterbrach ihn. »Ich habe dir nichts mehr zu sagen, Harald.« Sie holte Luft. »Als Krankenschwester möchte ich dir mitteilen, daß deine Frau operiert worden ist, aber das weißt du wohl schon. Sie ist noch nicht aus ihrer Bewußtlosigkeit erwacht. Wahrscheinlich wird sie’s auch nicht so bald. Du kannst warten oder nach Hause gehen, ganz wie du willst. Auf alle Fälle wird man dich benachrichtigen, sobald sich eine entscheidende Veränderung im Krankheitsbild der Patientin ergibt.«

Ohne seine Reaktion abzuwarten, öffnete sie die Tür und ging ins Krankenzimmer zurück. Sie wunderte sich darüber, daß sie so flüssig und mit fester Stimme hatte reden können. Routine war das einzige, an das man sich klammern konnte, wenn alles andere schwankte.

Erst als sie wieder am Bett der Schwerverletzten stand, spürte sie die übermenschliche Anstrengung, die sie die letzten Minuten gekostet hatten.

Ihre Knie zitterten vor Schwäche. Sie mußte sich am Fußende des Bettes festhalten, um nicht zu stürzen.

»Da sind Sie ja«, sagte Dr. Wörgel, der der Kranken die Sauerstoffmaske inzwischen wieder abgenommen und den Apparat ausgeschaltet hatte. »Was war los?«

»Ein ... Angehöriger«, sagte Daniela mit steifen Lippen.

Dr. Wörgel sah sie an, war mit wenigen Schritten bei ihr, packte sie von hinten bei den Schultern. »Schwester ... was haben Sie? Sie wollen doch nicht etwa schlappmachen, wie?«

Schwester Daniela schüttelte den Kopf.

»Na, sehen Sie. Ich hab’s doch gewußt. Übermüdet, wie? Das kommt davon, wenn man Nachtschwestern unausgeschlafen zum Dienst zitiert. Warten Sie mal, ich gebe Ihnen was, das wird Ihnen auf die Beine helfen!« Er holte eine Medizinpackung aus der Tasche seines weißen Kittels und drückte sie Daniela in die Hand. »Ein stärkendes Präparat ... ausgezeichnet ... Sie werden sehen ...«

»Danke«, sagte Schwester Daniela und lächelte mühsam, »vielen Dank, Herr Doktor!«

»Angehörige«, sagte Dr. Wörgel, »das kennen wir. Wahrscheinlich der Gatte, wie? Hat verrückt gespielt, ich kann es mir vorstellen. So sind die Menschen. Solange alles gut geht, fühlen sie sich stark ... sind sie sicher, daß es ihr Verdienst ist. Aber wenn das Schicksal mal zuschlägt... dann geraten sie gleich aus der Fassung. Dann sind sie sicher, daß sie das, gerade das nicht verdient haben!«

Schwester Daniela schwieg. Sie genoß die Fürsorge des Arztes, war dankbar, daß er keine Erklärung oder Entschuldigung von ihr erwartet hatte. Er redete noch eine ganze Weile, und sie begriff, daß er sie ablenken, ihr Zeit geben wollte, sich zu erholen.

»So, jetzt haben Sie wieder Farbe in die Wangen bekommen!« sagte er endlich. »Ich glaube, jetzt kann ich Sie wohl allein lassen, wie? Wenn irgend etwas sein sollte, Sie wissen, ich bin im Haus.«

Als die Glocken des Münsters den ersten Weihnachtsfeiertag einläuteten, als die fahle Dämmerung eines schneeigen Wintertages das kleine Krankenzimmer erfüllte und Schwester Daniela das Licht löschen konnte, spürte sie, daß sie in dieser Nacht um Jahre gealtert, ja, um Jahre gereift war. Selbst ihr Gesicht schien ihr verändert; es hatte die weichen Rundungen verloren, war härter geworden, die Augen schienen größer, wissender.

Als Schwester Lucie, ihre Ablösung, mollig und vergnügt, in Wäsche, die vor Stärke knisterte, ins Zimmer rauschte, hatte Daniela sich wieder ganz gefangen. Sie konnte sachlich den Bericht über die Nacht geben, sie konnte sogar lächeln, fröhliche Weihnachten wünschen.

Dennoch war sie froh, als niemand im Schwesternzimmer war. Mit raschen Händen packte sie die Weihnachtspäckchen in ihre Tasche. Der Weg aus dem Krankenhaus glich fast einer Flucht.

Dann war alles wie immer, nur ein wenig schwieriger. Der Kindergarten fiel aus, und Eva mußte zu Hause spielen. Daniela machte rasch ein weihnachtliches Frühstück für sich und die Kleine, brachte das Schlafzimmer in Ordnung. Dann legte sie sich, in eine weiche wollene Decke gepackt, auf die Couch, sah zu, wie Eva ihrer Babypuppe Fläschchen gab, sie wickelte, ihr Schlaflieder sang.

Die liebevolle Mütterlichkeit des Kindes rührte sie sehr. Zärtlichkeit für dieses kleine Wesen, das ganz und gar und ohne Falsch zu ihr gehörte, löste den Krampf des Herzens.

Sie weinte.

Sie bemühte sich lange, die Tränen zurückzuhalten, ihr Schluchzen zu dämpfen, um das Kind nicht zu beunruhigen. Aber Eva warf ihr nur einen Blick zu, fragend und wissend zugleich, wandte sich dann wieder ihrem Spiel zu.

Daniela schluchzte hemmungslos, und mit jeder Träne wurde ihr Herz leichter.

»Willst du, bitte, ein Taschentuch?« fragte Eva und stand plötzlich neben ihr. Daniela nickte, schluckte, rieb sich mit der Hand über die Augen.

Eva kam mit einer Puppenwindel an. »Da, nimm!«

Daniela schneuzte sich und wischte sich das Gesicht ab. »Es tut mir so leid, Liebling«, sagte sie.

»Warum?«

»Am ersten Weihnachtsfeiertag sollte man nicht weinen.«

»Och, ich habe gedacht, es ist dir was kaputtgegangen. Oder hat der Onkel Doktor mit dir geschimpft?«

»Ja, so ähnlich!«

»Und jetzt ist alles wieder gut, nicht wahr?«

Sie zog das Kind in ihre Arme. »Richtig, Liebling. Woher weißt du das?«

»Wenn man erst tüchtig geweint hat, ist nachher immer alles gut, das weiß ich doch schon.«

»Mein kluger Schatz. Ich habe dich sehr, sehr lieb, weißt du das?«

»Lieber als Onkel Harald?«

»Viel, viel lieber.«

»Das ist gut«, sagte Eva unbekümmert. »Ich habe dich auch viel lieber... noch lieber als meine neue Puppe!«

»Das ist wunderbar von dir. Hör mal, Eva ... meinst du, daß du jetzt mal eine Zeitlang ganz still spielen kannst? Ich will nämlich versuchen, ein bißchen zu schlafen. Wenn die beiden Uhrzeiger dann auf zwölf stehen, dann weckst du mich, ja?«

»Ich weiß schon Bescheid, Mutti!«

Daniela drehte sich zur Wand hin. Sie versuchte an alles andere zu denken, nur nicht an Harald. Sie bemühte sich, ihre Gedanken auf Eva zu konzentrieren, auf den Augenblick, wo sie zum erstenmal in ihrem Arm gelegen hatte. Sie erinnerte sich, wie sie später, erst wenige Monate alt, ihren ersten Schnupfen gehabt hatte. Kindliche, spaßhafte Bemerkungen fielen ihr ein, alles, was mit Eva zusammenhing. Wie immer hatten diese Erinnerungen ihre tröstlichen Wirkungen. Sie schlief ein.

Schon bei ihrem Eintritt hatte Schwester Daniela einen scheuen Blick zum Krankenbett hingeworfen. Die Schwerverletzte lag, wie sie sie heute morgen verlassen hatte, mit geschlossenen Augen und offenem Mund.

»Schläft sie?« fragte sie wider ihr besseres Wissen.

»Nein. Sie ist noch immer ohne Bewußtsein. Wir haben ihr vor zwei Stunden eine Infusion gegeben. Doktor Wörgel hat übrigens versprochen, einmal hereinzuschauen. Stellen Sie sich vor, er hat sich den Dienst für die ganzen Feiertage andrehen lassen! Manchmal ist es doch ein Glück, daß es Junggesellen gibt.«

Daniela mußte fast lächeln. Jeder im Krankenhaus wußte, wie gern Schwester Lucie die Schwesterntracht mit dem Ehering vertauscht hätte. Sie pflegte jedem Junggesellen, der ihr über den Weg lief, schöne Augen zu machen und begriff nicht, warum man sie nicht ernst nahm.

Der Zustand der Patientin besserte sich nicht. Stunde um Stunde verging. Selbst wenn Daniela die Augen schloß, sah sie das blasse, zerquälte Gesicht der Kranken vor sich. Der geöffnete Mund schien eine Anklage auszustoßen, die doch nur in Danielas Herzen hörbar wurde.

Kurz vor Mitternacht kam Dr. Wörgel, besuchte die Patientin, gab ihr eine Spritze mit einem herzstärkenden Mittel.

»Bitte, Herr Doktor«, sagte Daniela, als er aufstand, »sagen Sie mir ganz ehrlich ... was denken Sie?«

»Ist schwer zu sagen!«

»War die Hirnhaut verletzt?«

»Nein, das nicht. Nur eingedrückt. Auch kein Hämatom. Professor Kortner ist nicht Gehirnchirurg im eigentlichen Sinne, aber er war drei Jahre Assistent an einer neurochirurgischen Klinik, und er hat Gehirnoperationen selbständig durchgeführt. Mit Erfolg. Gerade weil er kein Routinier ist, ist er besonders gewissenhaft.«

»Ja ... aber dann ...«

»Nach allen menschlichen und ärztlichen Erfahrungen müßte die Patientin schon aus ihrer Bewußtlosigkeit erwacht sein. Aber Sie sind lange genug Krankenschwester, Daniela. Unsere menschlichen und unsere ärztlichen Erfahrungen werden nie ausreichen.«

»Das habe ich auch gedacht. Gerade vorhin.«

Er sah sie an. »Sie denken ein bißchen zuviel, scheint mir. Sie dürfen sich nicht jedes einzelne Schicksal ihrer Patienten so ... zu Herzen gehen lassen.«

»Ich weiß wohl, aber gerade in diesem Fall...«

Dr. Wörgel sah sie mit einem merkwürdigen Blick an, es schien, als wenn er noch etwas dazu sagen wollte.

In diesem Augenblick stöhnte die Kranke tief. Sie fuhren beide herum und sahen, wie Irene Spielmann die Augen aufschlug — große, braune, glanzlose Augen mit einem seltsam stumpfen Blick. Sie benetzte die Lippen, schluckte trocken.

»Zu trinken!« sagte Dr. Wörgel kurz.

Daniela stützte den Rücken der Kranken, flößte ihr aus der Schnabeltasse vorsichtig Flüssigkeit ein.

»Na, wie fühlen wir uns?« fragte Dr. Wörgel aufmunternd.

Die Patientin schwieg.

»Wir haben uns Sorgen um Sie gemacht, liebe Frau Spielmann«, fuhr der Arzt in dem gleichen freundlichen Onkel-Doktor-Ton fort. »Sie waren ziemlich lange ohne Bewußtsein. Jetzt fühlen Sie sich schon besser, nicht wahr?«

Die Patientin sprach immer noch kein Wort. Selbst ihre Augen blieben ganz und gar ausdruckslos. Möglicherweise war sie nicht imstande, ein Wort von dem, was Dr. Wörgel ihr sagte, tatsächlich zu begreifen.

»Haben Sie irgendeinen Wunsch, Frau Spielmann?« versuchte Daniela es.

Jetzt wandte der Blick der stumpfen Augen sich ihr zu.

»Das Gehör ist jedenfalls in Ordnung«, sagte Dr. Wörgel. Er beugte sich zu der Patientin, nahm ihre beiden Hände. »Bitte, Frau Spielmann, sagen Sie doch ein Wort! Oder ... nicken Sie wenigstens, damit ich weiß, ob Sie mich verstehen!«

Nach einer kleinen Pause:

»Haben Sie Schmerzen?«

Keine Antwort.

»Na, immerhin ist sie bei Bewußtsein, damit sind wir einen großen Schritt weiter. Möglich, daß sie immer noch unter den Nachwirkungen des Unfallschocks steht. Wir können jetzt sowieso nichts machen. Ich werde ihr eine Spritze geben, damit sie schläft ... Ruhe ist oft das beste Heilmittel!«

Schwester Daniela wollte etwas einwenden, aber noch rechtzeitig besann sie sich darauf, daß es ihr als Schwester nicht zustand, einem Arzt Ratschläge zu geben.

Die Kranke zuckte leicht zusammen, als ihr Dr. Wörgel die Nadel in ihre Vene schob.

»Na also ...«, sagte der Arzt befriedigt. »Es wird schon wieder werden.« Er stand auf. »In ein paar Minuten wird die Patientin eingeschlafen sein. Eigentlich könnten Sie ja jetzt nach Hause gehen ...«

»O nein«, sagte Daniela spontan. »Ich möchte doch ...«

»Es war mir auch nicht ernst damit. Ich wäre Ihnen ganz im Gegenteil dankbar, wenn Sie sich wachhalten könnten, Schwester. Vielleicht... es ist immerhin eine Möglichkeit... spricht die Patientin im Schlaf. Eine solche Feststellung wäre für die Diagnose sehr bedeutsam. Sie werden aufpassen?«

»Selbstverständlich, Herr Doktor!«

Stunde um Stunde lauschte Daniela mit fast fieberhafter Aufmerksamkeit. Vergebens. Kein Ton kam über die Lippen der Kranken.

3

Als Schwester Daniela am nächsten Morgen nach Hause kam, fühlte sie sich wie gerädert. Sie war froh, als sie sich endlich in den kühlen Laken ihres Bettes ausstrecken dürfte.

Sie hatte das Gefühl, gerade erst eingeschlafen zu sein, als zwei kleine Hände sie beim Arm packten und sie schüttelten. »Mutti! Mutti! Wach doch auf!«

Daniela setzte sich hoch, riß die Augen auf. »Ist was passiert?«

»Onkel Harald ist da.«

Als sie wenige Minuten später in ihrem blauen, seidenen Morgenrock, kleine rote Lederpantoffeln an den Füßen, das kastanienbraune Haar nur flüchtig gekämmt, ins Wohnzimmer trat, erhob sich Harald Spielmann sofort.

Sie reichte ihm nicht die Hand. »Du hättest nicht kommen sollen«, sagte sie.

»Ich weiß. Aber ich konnte nicht anders.«

Ein neuer Ton in seiner Stimme machte sie aufmerksam.

»Eva«, sagte sie, »willst du, bitte, Mutti einen Gefallen tun und für ein paar Minuten in die Küche gehen, ja? Ich glaube, Onkel Harald möchte mir etwas sagen ...«

»Was denn? Ein Geheimnis?«

»Ja.«

»Für meinen Geburtstag?«

»Vielleicht, Liebling. Geh jetzt, bitte, in die Küche, ich rufe dich dann, wenn du wieder hereinkommen kannst, ja?« Sie strich ihrer kleinen Tochter zärtlich durch das lockige, verwuschelte Haar.

»Ich habe mit Professor Kortner gesprochen«, sagte Harald Spielmann, kaum daß Eva die Tür ins Schloß gezogen hatte.

»Ja?«

»Er sagt... ach, Daniela, es ist zu schrecklich!« Er schlug die Hände vors Gesicht, seine breiten Schultern bebten.

Sie fragte nichts, wartete ab, bis er sich wieder einigermaßen beruhigt hatte.

»Ihr ... Bewußtsein ist getrübt«, sagte er endlich.

Daniela zog die Augenbrauen zusammen. »Was soll das heißen?«

»Sie ist wieder zu sich gekommen ...«

»Ja, das weiß ich. Gestern nacht. Ich war dabei.«

»Aber ... sie ist noch nicht ganz da. Sie spricht nichts, und man weiß nicht, ob sie etwas versteht.«

»Deshalb würde ich an deiner Stelle nicht so erschreckt sein, Harald«, sagte Daniela beruhigend. »Du darfst nicht vergessen, daß deine Frau einen gewaltigen Schock bekommen hat. Durch den Unfall... vielleicht sogar schon vorher. Es kann eine Zeit dauern, bis sie den überwunden hat.«

»Ja, aber, ich ... Der Professor sagt, es könnte sich möglicherweise um eine Schädigung des Gehirns handeln. Bitte, Daniela, sag mir ganz ehrlich, was glaubst du?«

Sie schüttelte den Kopf. »Ich bin keine Ärztin, Harald. Ich kann keine Diagnosen stellen!«

»Aber du hast schon so viele Kranke gepflegt... auch Schwerverletzte nach Unfällen! Du mußt doch ... ein Gefühl für die Sache haben!«

»Weißt du, mit Gefühlen kann man in der Medizin nicht sehr viel anfangen ...«

»Du weichst mir aus!«

»Nein ... warum sollte ich?«

»Niemand kann mir zumuten, daß ich mit einer Irrsinnigen weiter zusammenlebe!«

»Mit einer Kranken, Harald.«

»Es ist also wahr?« Er schrie es fast.

»Bitte, Harald, nicht so laut!« sagte sie nervös. »Denk an das Kind!«

Er trat auf sie zu, packte sie bei den Schultern. »Ich könnte es nicht ertragen, Daniela, glaub mir, ich könnte es nicht!«

Sie sah sein blasses, verzerrtes Gesicht sehr nahe vor sich. »Bitte, laß mich los!«

Er ließ die Hände sinken, starrte dumpf vor sich hin. »Harald«, sagte sie, »warum bist du zu mir gekommen? Was erwartest du von mir? Daß ich dich tröste?«

»Daß du mir hilfst!«

»Ich ... dir? Aber wie könnte ich das?«

»Du weißt es.«

»Ich verstehe dich nicht«, sagte sie hilflos, dann stieg ein furchtbarer Verdacht in ihr auf. »Ich will dich nicht verstehen, bitte, Harald, bitte! Geh jetzt!«

»Daniela«, sagte er direkt, »es liegt in deiner Hand ... unser Glück! Es kann alles noch gut werden, glaub mir!«

»Nein, Harald, nie! Du weißt nicht mehr, was du redest!«

»Doch, Daniela. Doch. Ich weiß es ganz genau. Du mußt es tun, hörst du! Du mußt!«

»Harald!« Sie wich entsetzt einen Schritt vor ihm zurück.

»Wem tust du denn unrecht, wenn du Irene von ihrem Leiden erlöst? Niemandem! Du hilfst ihr ja nur. Glaubst du, daß sie selbst das Leben einer ... einer Blöden führen möchte? Du tust es ja nur für Irene ... und für uns beide. Ich bitte dich, ich flehe dich an!«

»Verlaß sofort dieses Zimmer!«

»Ich soll gehen, ja? Aus deinem Leben verschwinden. Das ist es doch, was du dir wünschst? Aber so einfach geht das nicht, meine Liebe. Hast du vergessen, wie oft du mir geschworen hast, daß du mich liebst? Jetzt auf einmal soll das alles nicht mehr gelten, nur weil ich ein Opfer ... ein kleines Opfer von dir fordere?«

»Was du verlangst, ist... Mord!«

Sein Gesicht verfärbte sich. Sie spürte, daß sie ihn mit diesem Wort getroffen hatte.

Aber schneller, als sie gedacht hatte, faßte er sich wieder. »Nenn es, wie du willst. Es ist die einzig mögliche Lösung.«

Daniela zwang sich zur Ruhe. »Du bist jetzt verstört, Harald. Du bist außer dir, sonst könntest du nicht so reden. Du solltest mich gut genug kennen, um zu wissen, daß ich es nie tun würde! Nie und unter keinen Umständen!«

»Wirklich nicht?« Ein verzweifeltes Lächeln verzerrte seine Züge. »Das wollen wir sehen.« Er wandte sich zur Tür.

Sie wußte, er erwartete jetzt, daß sie ihn zurückrufen würde. Aber seine Drohung schreckte sie nicht.

Sie hatte nur den einen Wunsch, endlich von ihm allein gelassen zu werden.

Aber er ging noch nicht. Zwei Schritte, bevor er die Tür erreicht hätte, drehte er sich um. »Du vergißt, daß du es bist, die an allem schuld ist«, sagte er.

Sie schwieg, sah ihn nur an.

»Wenn du nicht in mein Leben getreten wärst, wenn du es nicht von Anfang an darauf angelegt hättest, mich einzufangen ... all das wäre nie passiert. Ich hätte niemals daran gedacht, Irene zu verlassen. Sie wäre gesund und ich ... ein glücklicher Mensch!«

Als Daniela an diesem Abend das Bruder-Klaus-Krankenhaus betrat, rief der Pförtner hinter ihr her: »Hallo, Schwester ...«

Sie drehte sich um, kam die wenigen Schritte zurück. »Ja?«

»Ich soll Ihnen was ausrichten, Schwester! Vom Herrn Professor. Er bittet Sie, heute nacht Dienst auf seiner Station zu machen ... das Wachzimmer ist nämlich schon leer.«

»Leer?« Daniela erschrak.

»Ja, die Patientin ist jetzt auf Privatstation.«

»Ach so. Vielen Dank, Herr Siegel!« Daniela nickte dem Pförtner zu, dann schritt sie weiter den langen, glänzend gebohnerten Gang entlang, fuhr mit dem Lift nach oben.

Schwester Berta empfing sie im Schwesternzimmer. »Ich habe gerade die Medikamente für die Nacht verteilt«, sagte sie, »es sind noch die alten Fälle, nur eine Niere ist dazugekommen, eine Frau Höger. Sie hat Schmerzen. Wenn es ihr in der Nacht sehr schlecht gehen sollte, können Sie ihr noch einmal Morphium geben. Dann haben wir natürlich den Schädelbruch, aber den kennen Sie ja schon aus dem Wachzimmer!«

»Wie geht es Frau Spielmann?« fragte Daniela.

»Die Oberschenkelfraktur verheilt gut, und überhaupt, das Allgemeinbefinden hat sich sehr gebessert, nur, sprechen tut sie noch immer nicht.«

»Ob sie versteht?«

»Ich weiß nicht. Ich sage immer, wenn erst mal der Schädel kaputt gewesen ist, bleibt immer was übrig.«

Schwester Daniela hatte den Mantel ausgezogen und über einen Bügel gehängt.

»Einer wird sich ja heute freuen, daß Sie wieder da sind«, sagte Schwester Berta augenzwinkernd.

»So?« Daniela steckte eine widerspenstige Locke unter das weiße Häubchen.

»Sie wissen schon, wen ich meine.«

»Ich gebe mir Mühe, mit allen Patienten einen guten Kontakt zu bekommen«, sagte Daniela.

»Gut gesagt.« Berta lachte. »Aber mit manchen geht’s eben doch besser und mit manchen weniger. In Roy Erichson haben Sie jedenfalls einen heißen Verehrer gefunden!«

»Unsinn!« sagte Schwester Daniela schärfer, als sie beabsichtigt hatte, und fügte entschuldigend hinzu: »Sie wissen, ich kann diese Art Witze schlecht vertragen.«

»Es ist gar kein Witz. Mindestens fünfmal hat er mich inzwischen gelöchert, wo Sie stecken und warum Sie nicht wieder auf die Privatstation kommen.«

»Und was haben Sie ihm gesagt?«

»Daß Sie die Weihnachtsfeiertage beurlaubt waren. Wissen Sie, ich hielt es nicht für richtig, ihm die Sache mit der Schädeloperation auf die Nase zu binden. Manche Patienten erschreckt so etwas!«

Während Schwester Berta sich hinsetzte und ihren Bericht zu Ende schrieb, ging Schwester Daniela von Zimmer zu Zimmer, um guten Abend zu sagen.

Als erstes schaute sie zu dem kleinen Mädchen hinein, das zwei Tage vor dem Heiligen Abend am Blinddarm hatte operiert werden müssen. »Guten Abend, Ulli«, sagte sie freundlich. »Gut siehst du aus! Ich könnte mir denken, daß du bald wieder nach Hause darfst.«

»Warum waren Sie gestern nicht da, Schwester? Sie hatten doch versprochen, mir eine schöne Geschichte zu erzählen.«

»Sei mir nicht böse, heute holen wir’s nach, ja? Sobald ich Zeit habe, komme ich zu dir!«

»Au fein! Wissen Sie nämlich, Schwester ... gerade an Weihnachten krank zu sein, das ist gar nicht lustig.«

Schwester Daniela trat ins Nebenzimmer, wo die nierenkranke Patientin lag. »Guten Abend, Frau Höger«, sagte Daniela, »ich bin die Nachtschwester. Wenn Sie einen Wunsch haben ... Sie dürfen jederzeit klingeln.«

»Mir geht es ganz gut«, sagte die Patientin. Ihr Blick war ein wenig verschwommen. Es war noch nicht lange her, seit sie ihre letzte Spritze bekommen hatte.

»Das freut mich. Ich schaue auf alle Fälle nachher noch einmal bei Ihnen herein!«

Mit freundlichem Nicken verließ Daniela das Zimmer. Vor der Tür des Filmschauspielers blieb sie zögernd stehen. Dann ging sie vorbei. Es hatte sie Kraft genug gekostet, für die Sorgen der Kranken aufnahmefähig zu sein, während es ihr so schwer ums Herz war. Den Späßen und den Komplimenten Roy Erichsons fühlte sie sich beim besten Willen nicht gewachsen.

Ganz zuletzt trat sie in das Zimmer Irene Spielmanns. Mit einem Blick stellte sie fest, daß die Schwerkranke sich gut erholt hatte. Ihre Züge wirkten entspannt, fast ein wenig voller, die Farbe war besser geworden. Aber auf ihre deutliche und freundliche Begrüßung erhielt sie keine Antwort.

Schwester Daniela studierte das Krankenblatt, stellte fest, daß Puls, Atmung und Blutdruck sich fast normalisiert hatten. »Es freut mich wirklich, daß es Ihnen soviel besser geht, Frau Spielmann«, sagte sie. »Es ist ja fast ein Wunder, wie schnell Sie sich erholt haben.« Sie ließ während dieser Worte die Kranke keine Sekunde aus den Augen. Frau Spielmann sah sie nur an, ohne irgendeine Reaktion zu zeigen.

»Wenn Sie Schmerzen haben oder irgendeinen Wunsch ...« Daniela trat näher an das Bett, »sehen Sie, hier ist die Klingel. Sie brauchen nur darauf zu drücken, ein paar Sekunden später bin ich bei Ihnen!«

Immer noch sprach Frau Spielmann kein Wort, zuckte mit keiner Wimper. Dennoch hatte Daniela plötzlich das Gefühl, daß sie sehr wohl verstand, was man zu ihr sagte. War es möglich, daß sie nicht reagieren wollte?

»Hat Ihr Mann Sie schon besuchen dürfen?« fragte Daniela.

Ihr schien es, als wenn bei dieser Frage die Pupillen der Patientin zuckten. Aber nur den Bruchteil einer Sekunde dauerte diese Wahrnehmung, dann schloß Frau Spielmann wie ermattet die Augen.

»Er macht sich große Sorgen um Sie«, fuhr Daniela fort, «wie sehr wird er sich freuen, wenn er hört, daß es Ihnen besser geht.«

Die Tür öffnete sich unerwartet, und Schwester Berta steckte ihren Kopf ins Zimmer. »Ah, hier sind Sie! Ich habe schon Roy Erichson verdächtigt, daß er Sie versteckt hätte!«

»Bitte, Berta!«

Berta lachte. »Seien Sie doch nicht so empfindlich, man muß auch Spaß vertragen können.«

Daniela folgte der Kollegin auf den Gang hinaus.

»Schwerer Fall, wie?« fragte Berta mit einer Kopfbewegung zum Krankenzimmer hin.

»Sehr merkwürdig«, sagte Daniela. »Haben Sie nicht manchmal das Gefühl, daß sie ... daß sie doch alles versteht, was man sagt?«

»Könnte ich nicht behaupten. Allerdings ... ich habe gar nicht versucht, mich mit ihr zu unterhalten.«

Berta übergab Daniela den Schlüssel zum Schrank mit den rezeptpflichtigen Medikamenten, dem »Giftschrank«, wie ihn die Schwestern unter sich nannten.

»Die Liste liegt drinnen«, sagte sie. »Ist noch was unklar?«

Daniela schüttelte den Kopf. »Nein, danke, Berta.« Sie hatte das Gefühl, Schwester Berta durch ihre Überempfindlichkeit verletzt zu haben, und fügte versöhnlich hinzu: »Sie werden sich auch freuen, wenn wieder etwas mehr Betrieb auf der Station ist, nicht wahr? Den ganzen Tag allein zu arbeiten, das ist sicher kein Spaß.«

Schwester Berta zuckte die runden Schultern. »Ach, mir macht’s nichts aus. Schließlich ... für lange Zeit ist es sowieso nicht mehr.«

»Nicht?« fragte Daniela erstaunt. »Wollen Sie fort?«

Berta errötete überraschend. »Ich habe nichts gesagt.«

»Doch. Sie haben eine Andeutung gemacht, als ob ...«

»Na und? Haben Sie etwa vor ... ewig als Schwester zu arbeiten?«

Bertas Stimme hatte so gereizt geklungen, daß Daniela rasch einlenkte: »Entschuldigen Sie meine Neugier«, sagte sie, »das ist natürlich einzig und allein Ihre Sache.«

Sie half Schwester Berta in den Mantel, sah nachdenklich hinter ihr her, als sie mit raschen, energischen Schritten den Gang hinunterschritt.

Als Schwester Daniela das Krankenzimmer — Ulli hatte sie ganz unnötigerweise gerufen — verließ, sah sie überrascht zwei Herren in Ärztekitteln auf dem Gang stehen. Sie erkannte Dr. Wörgel und Professor Kortner.

Es war ganz ungewöhnlich, daß Professor Kortner um diese Stunde – es war fast zehn Uhr abends — noch Visite machte. Eisiger Schreck fuhr in Danielas Herz. Ob mit Frau Spielmann etwas geschehen war? Aber das hätte sie doch als erste wissen müssen.

Grüßend ging sie an den beiden Herren vorbei, mußte sich zurückhalten, nichts zu fragen. Dr. Wörgel nickte ihr freundlich zu; beide beachteten sie nicht weiter.

Daniela ließ die Tür des Schwesternzimmers offen und setzte sich an den Schreibtisch. Die Ärzte sprachen gedämpft — nicht ihretwegen, das wußte sie, sondern um die Patienten nicht zu stören. Niemand hätte etwas dabei gefunden, daß sie sich für das sachliche Gespräch interessierte. Dennoch fühlte sie sich wie eine unbefugte Lauscherin.

»Ganz recht, Herr Professor, es wird uns nichts anderes übrigbleiben«, war das erste, was sie verstand; aber sie begriff nicht, auf was Doktor Wörgel damit anspielte.

»Ich kann und kann es mir nicht erklären«, sagte der Professor, »bei der Operation ergab sich doch ein durchaus günstiges Bild. Die Schädeldecke ist gebrochen, ja, aber keineswegs gesplittert, die Dura völlig unverletzt. Mehr Sorgen als die Schädelfraktur hat mir, ehrlich gestanden, die Konstitution der Kranken gemacht. Und nun dies! Ich stehe vor einem Rätsel!«

»Wir sind auf derartige Fälle nicht eingerichtet«, sagte Dr. Wörgel, »nur auf einer Gehirnstation ist eine wirklich genaue Diagnostizierung möglich.«

»Ich weiß. Mit Hilfe von Kontrastdarstellungen käme man natürlich ein gutes Stück weiter. Nur ... ich bin doch schließlich kein Anfänger mehr! Ich muß doch wissen, was ich operiert habe, sonst müßte ich an mir selbst zweifeln!«

»Es gibt immer außerordentliche und ganz und gar ungewöhnliche Fälle, Herr Professor.«

»Wem sagen Sie das?« Professor Kortners Stimme klang ungeduldig. »Schließlich bin ich auch kein Gehirnchirurg im engeren Sinne. Ich hätte nicht einmal diese Operation durchgeführt, wenn mir nicht Eile notwendig erschienen wäre. In jedem Lehrbuch steht, daß man auch bei äußerlich günstig verlaufenen Fällen mit einer Gehirnschädigung rechnen muß. Ich weiß das alles! Aber es leuchtet mir nicht ein! Irgend etwas ist faul an dieser Sache, glauben Sie mir, Kollege. Ich spüre das. Ich rieche es förmlich, und ich habe mich bisher immer noch auf meinen Instinkt verlassen können.«

»Daß ein Schock als solcher so lange andauern könnte, ist schwer denkbar«, sagte Dr. Wörgel. »Sie haben sich doch sicher mit ihrem Mann unterhalten. Was meint denn der?«

Obwohl niemand sie sehen konnte, errötete Schwester Daniela, als die Rede auf Harald Spielmann kam.

»Ein ganz undurchsichtiger Bursche«, sagte der Professor, »spielt den absolut Ahnungslosen und kann sich angeblich nicht vorstellen, was die Frau ausgerechnet am Heiligen Abend zu dieser irrsinnigen Fahrerei veranlaßt haben könnte! Sie hat ja hundert Sachen draufgehabt, wie das polizeiliche Protokoll angibt... hundert Sachen, und das mitten in der Stadt! Aber dieser Herr Spielmann weiß von nichts und kann sich auch beim besten Willen keine Ursache vorstellen.«

»Sie meinen, er hält etwas zurück?«

»Ganz bestimmt. Daran besteht gar kein Zweifel. Die Frage ist nur, ob das, was er uns nicht sagen will, wesentlich für den Fall ist.«

»Wie wär’s, wenn Sie die beiden konfrontierten?«

»Habe ich auch schon dran gedacht, nur ... ich verspreche mir nicht allzuviel davon.«

Was Dr. Wörgel darauf antwortete, konnte Schwester Daniela nicht mehr verstehen, denn die beiden Ärzte entfernten sich durch die Glastür.

Unwillkürlich sprang sie auf, um ihnen nachzulaufen — aber im letzten Moment verließ sie der Mut. Was hätte sie fragen, was sagen sollen?

Unmöglich konnte sie die Wahrheit bekennen.

Ihr Verstand sagte ihr, daß es das beste war, gar nichts zu tun, den Dingen ihren Lauf zu lassen. Sie glaubte nicht daran, daß Irene Spielmann beim Wiedersehen mit ihrem Mann ein Zeichen des Erkennens geben würde.

War es so wirklich nicht das beste? Wenn sie Irene Spielmann nicht mehr sah, vielleicht würde sie sie vergessen können, sie und Harald. Noch war sie jung, und das Leben lag vor ihr mit all seinen Überraschungen und Verheißungen. Ihre Liebe zu Harald war ein Irrtum gewesen. Konnte man diesen Irrtum nicht einfach ausstreichen? Noch während Daniela dies dachte, spürte sie in ihrem Herzen, daß sie nicht dazu fähig war. Sie fühlte sich für die schwerkranke Frau verantwortlich, überzeugt, daß ihre Liebe schuld am Unglück der anderen war.

Aber wenn sie sich irrte? Wenn Irene Spielmann gar nichts von ihrer Existenz ahnte? Wenn ihre Liebe in keinem Zusammenhang mit jenem Unglücksfall stand?

Wie elektrisiert sprang Schwester Daniela auf. Sie mußte es wissen. Sie konnte es erfahren. Jetzt. Sofort.

Sie lief über den Gang in das Zimmer Irene Spielmanns, und erst, als sie die Tür schon geöffnet hatte, kam ihr der Gedanke, daß die Patientin vielleicht schlafen könnte. Aber sie tat es nicht. Irene Spielmann blickte Schwester Daniela aus großen glanzlosen Augen entgegen.

»Oh, ich hoffe, ich habe Sie nicht erschreckt«, sagte Daniela und preßte unwillkürlich die Hand auf das klopfende Herz. »Es ist nur ... ich muß Ihnen etwas sagen, Frau Spielmann!«

Das Gesicht der Patientin blieb völlig gleichgültig. »Ich glaube, ich habe mich noch nicht vorgestellt. Ich bin Schwester Daniela!« Nach einer kleinen erwartungsvollen Pause fügte sie hinzu: »Daniela Kreuzer!«

Es schien Daniela, als wenn ein flüchtiges Rot die Wangen der Kranken färbte, aber sie konnte es im ungewissen Licht der kleinen Nachttischlampe nicht genau feststellen. »Ich kenne Ihren Mann«, sagte sie, »Harald Spielmann ... nicht wahr, er ist Ihr Mann. Ich habe ihn diesen Sommer kennengelernt. Im August. Aber ich schwöre Ihnen ... ich wußte nicht, daß er verheiratet ist. Ich wußte es nicht!«

Die Patientin öffnete die Lippen. Gespannt starrte Schwester Daniela sie an.

Ein schweres Keuchen entrang sich Irene Spielmanns Brust. Dann stieß sie mit heiserer, fast krächzender Stimme hervor: »Sie lügen!«

Die Anklage traf Daniela wie ein Peitschenhieb.

Die Patientin drückte wild auf die Klingel.

»Gehen Sie! Gehen Sie!« schrie sie. »Hinaus mit Ihnen ... oder ich schreie um Hilfe!«

»Bitte, Frau Spielmann, bitte, glauben Sie mir doch ...«

»Nein! Mir können Sie nichts vormachen! Sie sind schuld. Sie allein! Sie ... Flittchen!«

Ganz überraschend sprang die Kranke mit beiden Beinen aus dem Bett, stürzte, die mageren Hände zu Krallen erhoben, auf Daniela zu.

Die Schwester reagierte blitzschnell. Mit einem Jiu-Jitsu-Griff zwang sie die Kranke zu Boden, unentwegt beruhigend auf sie einsprechend. Aber sie erreichte nichts damit. Zwar war die Rasende in ihrer Gewalt, sie konnte ihr jetzt nicht gefährlich werden, aber sie hörte nicht auf, sich zu wehren, versuchte zu beißen, stieß wild mit den Beinen in die Luft, schrie gellend.

Daniela war verzweifelt vor Entsetzen und Ratlosigkeit. Dann fiel ihr die Spritze ein — die Spritze, die sie schon für Frau Höger mit Morphium aufgezogen und in die Tasche gesteckt hatte.

Nach vielen vergeblichen Versuchen gelang es ihr, die Kranke mit der linken Hand zu bändigen, mit der rechten stieß sie blitzschnell die Spritze in den nackten Oberarm.

Zehn Minuten dauerte es, bis das Morphium zu wirken begann — zehn Minuten, die für Schwester Daniela zu einer Ewigkeit wurden. Die Kranke ließ nicht davon ab, sich gegen sie zu sträuben, stieß wüste Beschimpfungen aus.

Dann allmählich ging es vorbei. Die Stimme der Schwerkranken wurde leiser, immer häufiger fielen ihr die Augen zu, die Befreiungsversuche wurden schwächer. Aber Daniela wagte nicht sie loszulassen, bevor sie ganz eingeschlafen war.

Als sie dann endlich den schlaff gewordenen Körper der Patientin wieder betten konnte, atmete sie auf. Kalter Schweiß stand ihr auf der Stirn. Sie war seelisch und körperlich am Ende ihrer Kräfte.

Es dauerte eine ganze Weile, bis sie die Tragweite des Geschehens begriff. Sie hatte sich nicht geirrt, Irene Spielmann hatte von Haralds Liebe zu ihr erfahren. Deshalb war sie wie eine Wahnsinnige mit dem Auto durch die abendlichen Straßen gebraust. Vielleicht hatte sie sogar bewußt den Tod gesucht. Und sie — Daniela — war schuld.

Ohne ganz zu wissen, was sie tat, verließ Schwester Daniela das Krankenzimmer. Sie bewegte sich auf eine seltsam gleitende, automatische Art wie eine Nachtwandlerin. Im Schwesternzimmer brach sie zusammen.

Kurz vor Mitternacht kam Dr. Wörgel. Er sah blaß und übernächtig aus. »Ich wäre schon eher gekommen«, sagte er fast entschuldigend, »aber es war allerhand los heute nacht!«

»Darf ich Ihnen eine Tasse Kaffee machen?« fragte Daniela.

Er sah sie überrascht an. »Wahrhaftig? Das ist aber mal nett von Ihnen!«

Daniela zögerte einen Augenblick, dann sagte sie: »Ich brauche Ihren Rat, Herr Doktor!«

»Können Sie haben. Um was geht es?«

»Es ist... ziemlich schlimm.« Daniela wußte nicht, wie sie anfangen sollte.

»Hängt es mit Irene Spielmann zusammen?«

»Ja!« sagte Daniela erstaunt. »Woher wissen Sie?«

»Ich habe so meine kleinen Beobachtungen gemacht. Natürlich ist es auch durchaus möglich, daß ich mich getäuscht habe. Sie kennen diese Frau also doch?«

»Nein, Herr Doktor. Ich habe Sie nicht belogen. Ich habe Frau Spielmann das erstemal gesehen, als sie schon im Wachzimmer lag. Aber ... ich kenne ihren Mann.« Sie schwieg.

Dr. Wörgel zündete sich, ohne sie anzusehen, eine Zigarette an. »Reden Sie weiter«, sagte er mit einer Gelassenheit, die erzwungen klang.

»Ich habe nicht gewußt, daß er verheiratet ist«, sagte Daniela. »Sie müssen mir glauben, daß ich es nicht gewußt habe!«

»Was weiter?« fragte er kühl.

»Nun jetzt... begreifen Sie denn nicht, daß ich in einen entsetzlichen Konflikt geraten bin?« sagte sie verzweifelt.

»Wollen Sie sagen, daß Sie sich nicht imstande fühlen, ihre Rivalin zu pflegen?«

»Herr Doktor!« Warmes Rot schoß Schwester Daniela in die Wangen.

»Tut mir leid, wenn ich Sie verletzt habe.«

Schwester Daniela holte tief Luft, zwang sich zur Ruhe. »Schon gut«, sagte sie mit einem gequälten Lächeln, »schweigen wir darüber.«

Sie trat zu dem elektrischen Kocher, nahm den Deckel vom Topf. »Das Wasser kocht gleich, in ein paar Minuten haben Sie Ihren Kaffee!«

»War das alles, was Sie mir sagen wollten?«

Daniela sah ihn mit einem großen Blick ihrer sehr dunkelblauen Augen an. »Nein, ich fürchte, es ist sinnlos!«

»Warum?«

»Sie wissen es. Warum fragen Sie also. Ich ... sehen Sie, Herr Doktor, ich stehe ganz allein auf der Welt. Außer meiner kleinen Tochter habe ich niemanden, und Eva ist jetzt erst fünf Jahre alt. Ich sage Ihnen das, damit Sie mir verzeihen, daß ich Sie mit meinen Sorgen belästigen wollte.«

»Sie glauben, daß ich Sie nicht verstehen kann, nicht wahr? Aber Sie irren sich, Schwester Daniela ... ich kann alles nur zu gut verstehen. Aber ... Sie müssen sich auch in meine Lage versetzen. Ich hätte niemals geglaubt, daß ausgerechnet Sie ...«

»Ich habe Harald Spielmann geliebt«, sagte Schwester Daniela mit fester Stimme.

»Verzeihen Sie!« Dr. Wörgel strich sich nervös mit der Hand über die Stirn. »Ich weiß, ich bin ungerecht... wahrscheinlich kommt es nur daher, daß ich mich erschöpft fühle. Dies scheint mir wirklich keine günstige Stunde für ein ernsthaftes Gespräch zu sein.«

»Aber Sie müssen es wissen!« sagte Daniela mit plötzlichem Entschluß. »Es geht Sie an. Nicht nur als Mensch, sondern als Arzt! Die Patientin hat mich erkannt!«

»Was?«

»Ja. Sie weiß, wer ich bin!«

»Daniela!« Tiefe Enttäuschung klang aus Dr. Wörgels Stimme. »Sie haben doch eben behauptet, Sie hätten gar nicht gewußt...«

»Das stimmt auch. Ich hatte keine Ahnung, daß er verheiratet war. Begreifen Sie doch ...«

»Nein, das kann ich nicht. Was Sie mir da erzählen, klingt absolut konfus und unglaublich! Woher soll die Patientin denn wissen, daß Sie ... nein, Daniela, bei allem Verständnis, das kann ich Ihnen nicht glauben.«

»Ich habe es ihr gesagt!«

Dr. Wörgel sah Schwester Daniela mit einem seltsamen Blick an.

Es schien, als wenn er etwas sagen wollte, dann aber biß er sich nur auf die Lippen.

Sie wandte sich von ihm ab, um ihm Gelegenheit zu geben, mit ihrer Mitteilung fertig zu werden.

Das Wasser kochte, sie spülte die Kanne heiß aus, tat ein paar Löffel Kaffeepulver hinein, schüttete Wasser auf. Sie stellte eine Tasse für Dr. Wörgel und eine für sich selber auf den Schreibtisch, eine Schale Zucker und ein Döschen Kondensmilch dazu.

»Wollen wir uns nicht setzen?« fragte sie und zog sich einen Stuhl heran. »Trinken Sie, bitte, Herr Doktor.«

Er trat näher, blieb aber dann, anstatt sich zu setzen, nahe bei ihr stehen, starrte sie an. Die Hände auf dem Rücken, fragte er: »Warum haben Sie das getan?«

»Weil ich es wissen mußte«, sagte sie. »Ob die Patientin von den Beziehungen ihres Mannes zu mir etwas ahnte ... verstehen Sie denn nicht, daß das ungeheuer wichtig für mich war?«

»Sind Sie sicher, daß sie Sie überhaupt verstanden hat?«

»O ja! Deshalb erzähle ich Ihnen ja alles. Weil ich meine, daß Sie es wissen müßten ... Sie als Arzt. Die Patientin hat mich verstanden, sie hat reagiert.«

»In welcher Form?«

»Sie hat zu mir gesprochen!« Mit einem gequälten Lächeln fügte Daniela hinzu: »Genauer gesagt... geschrien!«

Dr. Wörgel ließ die Kaffeetasse unberührt stehen. Er begann mit heftigen Schritten in dem kleinen Raum auf und ab zu gehen. »Sie wissen hoffentlich, daß Ihr Vorgehen unverantwortlich war!« sagte er scharf. »Als Krankenschwester haben Sie die Pflicht, die Ihnen anvertrauten Patienten zu pflegen, nicht aber ... sie mutwillig aufzuregen! Ich muß jetzt sofort...« Er ging zur Tür.

Schwester Daniela stand auf. »Wohin wollen Sie?«

»Zu der Patientin natürlich!«

»Nicht nötig. Ich habe ihr eine Morphiumspritze gegeben.« Als sie seinen erstaunten, fast kalten Blick sah, fügte sie hinzu: »Ich mußte es tun. Sie ... sie wurde tätlich.«

»Eine feine Geschichte. Das haben Sie wahrhaftig großartig gemacht! Wie, glauben Sie nun, soll es weitergehen?«

»Ich möchte kündigen«, sagte Schwester Daniela mit steifen Lippen.

»Fliehen also! Sich der Verantwortung entziehen? Na, ich kann Sie nur warnen! Das wird ein feines Zeugnis, das Ihnen die Krankenhausleitung dafür geben muß!«

»Ich habe nicht vor, länger als Schwester zu arbeiten.«

»Nun hören Sie mal, finden Sie nicht auch, daß Sie jetzt ein bißchen übertreiben?«

»Nein. Ich weiß genau, was ich tue.«

»Schwester Daniela ... es scheint, Sie haben mich falsch verstanden! Möglicherweise bin ich zu grob mit Ihnen gewesen ... das sollte mir leid tun ...«

»Sie brauchen sich nicht zu entschuldigen, Herr Doktor ... eigentlich stand mein Entschluß schon fest, bevor ich mit Ihnen gesprochen habe!«

Sie sah, daß auf der Klingeltafel ein rotes Licht aufleuchtete. »Entschuldigen Sie bitte«, sagte sie rasch, »das ist Frau Höger. Wahrscheinlich hat sie Schmerzen!« Sie schloß den Giftschrank auf, nahm eine Ampulle Morphium heraus, notierte es auf der Liste, schloß den Schrank wieder ab, nahm eine sterilisierte Spritze und verließ das Schwesternzimmer.

Als sie nach knappen zehn Minuten zurückkam, war Dr. Wörgel gegangen.

4

Schwester Daniela war überzeugt, versagt zu haben. Sie fühlte sich nicht mehr würdig, die Schwesterntracht zu tragen. Sie glaubte, nach dem, was heute nacht geschehen war, keinem Menschen mehr ins Gesicht blicken zu können. Was sie Dr. Wörgel gesagt hatte, waren keine leeren Worte gewesen. Sie war entschlossen, zu kündigen und sich einen neuen Beruf zu suchen.

Die düsteren Nachtgedanken vergingen auch nicht im fahlen Dämmerlicht des Wintermorgens. Am liebsten würde sie gleich der Krankenhausverwaltung ihren Entschluß mitgeteilt haben, aber die Büros waren morgens um sechs, als sie das Haus verließ, noch geschlossen.

Eva bemerkte sofort, daß die Mutter von irgend etwas bedrückt wurde. Sie war rücksichtsvoll, fragte nichts, redete sogar weniger als sonst und dämpfte beim Spiel ihre Stimme.

Wieder einmal kam Daniela schmerzlich zu Bewußtsein, daß ihre kleine Tochter reif über ihr Alter hinaus war, viel zu erwachsen. Sie wußte, daß es ihre Schuld war.

Um Evas willen hatte sie es seit Jahren vorgezogen, bei Nacht zu arbeiten statt bei Tag. Aber war das für Eva wirklich ein Gewinn? Wenn Daniela von ihrer Arbeit nach Hause kam, war sie erschöpft und verausgabt. Die besten Stunden, die eigentlich ihrem Kind hätten gehören sollen, verschenkte sie an die Patienten.

An diesem Tag überfiel Daniela zum erstenmal der Gedanke, ob es nicht doch besser gewesen wäre, ihre Ehe, die so unüberlegt geschlossen und so unüberlegt gescheitert war, aufrechtzuerhalten — um Evas willen? Wäre das Kind nicht glücklicher, sorgloser aufgewachsen in der Sicherheit einer Familie?

Daniela dachte an Hans-Jörg, den sie, verliebt und unbekümmert, mit siebzehn geheiratet hatte, den Vater der kleinen Eva. Wie unbeschwert, wie sorglos hatten sie die Ringe gewechselt, wie heiter und selbstsicher hatten sie die Warnungen der Älteren in den Wind geschlagen.

Nach knapp sieben Monaten war ihre Ehe gescheitert. Hans-Jörg hatte sie nach einem entsetzlichen Streit verlassen und war nicht mehr zurückgekommen. Sie wußte, daß er zu seinen Eltern gegangen war, aber sie dachte nicht daran, ihn aufzusuchen und ihn zu versöhnen. Sie fühlte sich völlig im Recht, folgte ohne Bedenken dem Rat ihrer Wirtin und reichte die Scheidung ein.

Hans-Jörg hatte niemals erfahren, daß sie ein Kind erwartete. Aus Trotz und Empörung hatte sie es ihm verschwiegen. Sie war fest entschlossen, allein für ihr Kind zu sorgen, und sie hatte es geschafft, ihren Mädchennamen wieder anzunehmen.

Aber manchmal — und heute ganz besonders heftig — mußte sie denken, ob Mutterliebe einem Kind wirklich alles ersetzen kann? Familie? Den Vater? Geborgenheit? Sie sah ihre kleine Tochter immer wieder prüfend an.

»Mein armer Schatz«, sagte sie mitleidig, als Eva nach dem Mittagessen ohne Aufforderung begann, den Tisch abzuräumen.

»Warum bin ich arm?«

»Weil du schon so tüchtig sein mußt. Tut mir leid, mein armer Liebling, das mußt du mir glauben. Aber ...« Daniela zog ihre kleine Tochter näher an sich, »das soll von nun an anders werden.«

»Wirklich?« fragte Eva, viel Unglauben in der Stimme.

»Doch. Ganz bestimmt. Ich ... ich werde kündigen!«

»Mutti! Das glaub’ ich nicht!«

»Aber ich sag’s dir. Ich werde kündigen. Ich habe es satt, als Krankenschwester zu arbeiten ... noch dazu nachts, wo alle anderen Leute schlafen.«

»Aber du hast mir doch immer gesagt, daß du Geld verdienen mußt.«

»Da gibt’s sicher auch andere Möglichkeiten. Weißt du, Eva, ich werde versuchen, Arbeit in einem Kinderheim zu finden ... wo du auch sein kannst. Die Wohnung hier geben wir natürlich auf ... und dann sind wir immer zusammen.«

Eva machte sich von der Umarmung ihrer Mutter frei und räumte die Servietten in die Schublade.

»Was ist los?« fragte Daniela. »Warum sagst du gar nichts? Würde dir das nicht gefallen?«

»Doch, doch ...« Evas Stimme klang gedehnt, »aber ich glaub’ nicht dran. Da wird doch nichts draus.«

»Wenn ich’s dir sage! Paß nur auf, Eva, ich werde schon heute nachmittag zum Krankenhaus fahren und kündigen. Wir ziehen uns beide jetzt gleich an, ich bringe dich dann zu Rogners, da kannst du den Nachmittag mit deiner Freundin spielen, und in ein oder zwei Stunden hole ich dich ab. Einverstanden?«

Eva warf sich ihrer Mutter in die Arme. »O ja, Mutti, das wäre wunderbar!«

Es war für Schwester Daniela ein seltsames Gefühl, das Bruder-Klaus-Krankenhaus am hellen Tag zu betreten. Es war vier Uhr nachmittags, Besuchszeit, und viele Angehörige nutzten die Gelegenheit, die Patienten zu besuchen.

Daniela hatte absichtlich nicht ihre Schwesterntracht angelegt. Sie trug einen grauen Wintermantel mit einem kleinen Pelzbesatz am Kragen, den sie schon seit Jahren besaß, der aber immer noch sehr schick wirkte. Um die kastanienbraunen Locken hatte sie auf modische Art ein buntes Seidentuch geschlungen. Sie hatte sogar Puder und Lippenstift benutzt. Nichts an ihrem Auftreten und ihrer Kleidung erinnerte daran, daß sie Krankenschwester war. Kein Wunder, daß der Pförtner sie nicht erkannte.

Daniela wollte mit einem kurzen Gruß an ihm vorbei, aber er rief sie zurück.

»Ja ... bitte?« fragte sie erstaunt.

»Wohin wollen Sie?«

»Zur Verwaltung!«

»Sind Sie ...« Der Pförtner schüttelte den Kopf. »Nein, so etwas, Sie sind doch nicht etwa Schwester Daniela?«

»Doch. Natürlich.«

»Um ein Haar hätte ich Sie nicht erkannt! So etwas! Schwester Daniela in Zivil und dazu noch am hellen Tag.«

»Also dann ...« Schwester Daniela wandte sich zum Gehen.

»Halt!« Der Pförtner wandte sich an ein Ehepaar, das hinter Daniela gekommen war. »Bitte, warten Sie einen Augenblick!« Dann sagte er zu Daniela: »Der Herr Professor hätte gern mit Ihnen gesprochen!«

»Aber er kann doch gar nicht wissen, daß ich heute nachmittag hier bin!«

»Egal. Hier liegt jedenfalls eine Mitteilung ... Sie möchten zum Herrn Professor kommen, sobald Sie das Haus betreten.«

»Na schön«, sagte Schwester Daniela.

Fräulein Onau, die Sekretärin, war gar nicht überrascht, als Daniela in der Anmeldung erschien. »Wenn Sie ein paar Minuten warten möchten«, sagte sie, »ich sage dem Herrn Professor sofort Bescheid!«

Daniela stand in der Nähe des Schreibtisches, hörte mit an, wie Fräulein Onau Professor Kortner telefonisch ihre Anmeldung durchsagte. Dem Gesicht der Sekretärin war nichts zu entnehmen.

»Setzen Sie sich bitte«, sagte Fräulein Onau freundlich und wandte sich dann wieder ihrer Schreibarbeit zu.

Daniela war viel zu unruhig. Aufgeregt ging sie im Zimmer hin und her.

Dann klingelte das Telefon. Fräulein Onau nahm den Hörer ab. »Ja, Herr Professor!« Sie legte auf und sagte zu Daniela: »Sie können jetzt hineingehen, bitte!«

Daniela empfand es als lächerlich und beschämend, aber sie konnte es nicht verhindern, daß ihr Herz bis zum Halse schlug.

Der Professor saß an seinem riesigen, mit Papieren überladenen Schreibtisch, als sie eintrat. Er sah nicht einmal auf. »Machen Sie die Tür zu!« sagte er barsch, aber nicht unfreundlich. »Tür zumachen und näher kommen!«

Zaghaft schritt Daniela über den mit dicken Teppichen belegten Boden, blieb einen Schritt vom Schreibtisch entfernt stehen, wartete.

Der Professor kritzelte irgend etwas auf seinen Schreibblock, schien sehr beschäftigt dabei. Dann hob er plötzlich ganz unvermittelt den Kopf und sah sie an.

»Na, da sind Sie ja, Sie Teufelsmädel!« sagte er, stand hinter dem Schreibtisch auf, kam auf sie zu und legte seinen Arm um ihre Schulter. »Nun verraten Sie mir bloß mal, wie Sie das gemacht haben!«

»Was ...?«

»Na, wie Sie diese Frau Spielmann zur Vernunft gebracht haben ... zur Vernunft ist natürlich ein bißchen übertrieben. Sie ist ganz schön hysterisch, die Dame. Ich habe sie in die Nervenabteilung überführen lassen. Also los ... beichten Sie mal!«

»Ich ... ja, haben denn Dr. Wörgel und die Patientin selbst Ihnen nichts erzählt...?«

»Doch. Eine ganze Menge, aber alles ein bißchen durcheinander. Sie kenne ich als eine klardenkende Person. Also berichten Sie mir alles hübsch der Reihe nach. Es ist nämlich wichtig für mich, mein Mädchen. Ungeheuer wichtig!«

Es blieb Daniela nichts anderes übrig. Erst unsicher, dann immer flüssiger begann sie zu erzählen, bemühte sich um jene sachliche Präzision, von der sie wußte, daß der Professor sie schätzte.

Als sie bei dem Moment angelangt war, wo sie der Patientin die Spritze gegeben hatte, unterbrach er sie:

»Ausgezeichnet, ganz ausgezeichnet! Nur ... machen Sie so was nicht noch mal! Ich weiß Ihre Initiative zu schätzen, aber die Sache hätte auch verdammt schiefgehen können. Es wäre entschieden besser gewesen, Sie hätten mich oder Dr. Wörgel vorher von Ihrer Absicht unterrichtet.«

»Ich ahnte ja nicht ... ich meine, ich habe nicht ernsthaft gedacht, daß sie überhaupt etwas sagen würde!«

»Verstehe, verstehe durchaus. Es ist ja auch Quatsch, Ihnen nachträglich Vorwürfe zu machen, sowieso schon peinliche Situation für Sie. Sie ahnen ja nicht, was das Ganze für mich bedeutet. Wissen Sie, was Sie getan haben, Mädchen? Sie haben mir mein Selbstbewußtsein wiedergegeben. Ja, wahrhaftig, ich habe schon an meinem Verstand gezweifelt, hielt mich für einen schlechten Diagnostiker!«

Der Professor ging um den Schreibtisch herum und nahm in seinem Sessel Platz. »Auf alle Fälle möchte ich Ihnen sagen ... ich bin froh, daß wir Sie haben, Schwester Daniela!«

Daniela gab sich einen Ruck.

»Herr Professor«, sagte sie, »hat Ihnen Doktor Wörgel denn nicht erzählt... ich möchte kündigen!«

»Nicht im Ernst!«

»Doch.«

Professor Kortner zog die dicken Augenbrauen zusammen. »Nun sagen Sie mal ganz ehrlich, Kindchen, was paßt Ihnen hier bei uns nicht? Ist die Behandlung schlecht? Verdienen Sie zuwenig? Was, glauben Sie, werden Sie an einem anderen Krankenhaus besser finden?«

»Ich will überhaupt nicht mehr als Schwester arbeiten, Herr Professor.«

»Hm, so ist das also«, sagte er nachdenklich, fügte nach kurzer Pause in sachlichem Ton hinzu: »Erwarten Sie ein Kind?«

»Nein!« Jähe Röte schoß in Danielas Wangen.

»Nicht?« fragte Professor Kortner ungerührt. »Na, dann steh’ ich wirklich vor einem Rätsel. Das Ganze kommt mir geradezu absurd vor! Was würden Sie wohl sagen, wenn ich Ihnen plötzlich erklären wollte, daß ich meinen Beruf aufgebe?«

»Unter Umständen würde ich es verstehen«, sagte Daniela.

»Wirklich?« Er sah sie überrascht an.

»Doch.« Sie suchte nach Worten: »Es wäre ja immerhin möglich, daß Sie sich bei ... bei Mordgedanken ertappt hätten! Ich meine ... Mordgedanken einem Patienten gegenüber!«

»Das haben Sie also getan?«

»Ja.«

»Um sich Ihrer Rivalin zu entledigen?«

»Nein ... nein, das nicht! Ich weiß eigentlich selbst nicht mehr, warum ich es wollte. Aber als sie mich beschimpfte, als sie mich angriff ... da spürte ich etwas wie Panik!« Sie seufzte. »Es ist schwer zu erklären ... hinterher, wenn man es selbst nicht mehr versteht.«

»Bei aller Liebe und bei allem Verständnis«, sagte Professor Kortner ruhig. »Sie hätten es nie getan, Glauben Sie mir! Das weiß ich besser als Sie selber ... Sie wären niemals dazu fähig!«

»Das habe ich früher auch gedacht... aber nach dieser Nacht...«

»Können Sie felsenfest überzeugt sein, daß Sie niemals imstande wären, so etwas zu tun. Was Sie gestern erlebt haben, muß mehr oder weniger jeder Mensch einmal durchmachen. Eine Versuchung ist an Sie herangetreten, nichts weiter. Es ist leicht zu sagen ... ich würde niemals stehlen, ich würde niemals töten, ich würde niemals ehebrechen ... bevor man nicht in Versuchung geführt wird. Erst dann hat man eine Gelegenheit, sich zu bewähren. Sie haben die Versuchung bestanden. Sie haben ihr nicht nachgegeben.«

»Beinahe!«

»In solchen Fällen gibt es kein Beinahe. Entweder man tut es, oder man tut es nicht. Sie haben es nicht getan, das ist das Entscheidende.«

»Sie verstehen mich nicht...«

»O doch. Sehr gut. Glauben Sie nur ja nicht, daß ich so erhaben wäre! Denken Sie nur nicht, daß an mich niemals Versuchungen herangetreten wären ... dennoch lebe ich, arbeite ich, bin sogar Arzt.« Es sah fast aus, als ob er lächelte, als er sagte: »Es tut mir leid, Schwester Daniela, ich kann Ihre Kündigung nicht annehmen.«

Als Daniela das Zimmer des Professors verließ, fühlte sie sich wie betäubt. Sie war verwirrter denn je. Professor Kortner hatte sie, eigentlich ganz gegen ihren Willen, gezwungen, die Kündigung zurückzuziehen. Natürlich hätte sie darauf bestehen können, aber sie hatte es einfach nicht gewagt. Sie wußte, wie kostbar die Zeit des Professors war.

Ganz allmählich überkam sie ein Gefühl der Erleichterung, das fast an Glück grenzte.

Als Schwester Daniela bei den Nachbarn klingelte, um ihre kleine Tochter abzuholen, fiel ihr ein, daß Eva sicher sehr enttäuscht sein würde. Mit leichter Beschämung stellte sie fest, daß sie während der letzten Stunden überhaupt nicht mehr an das Kind gedacht hatte.

»Eva«, begann sie vorsichtig, als sie nebeneinander die Treppe zu ihrer Wohnung hinaufstiegen, »es tut mir sehr leid ... ich habe nicht kündigen können. Das heißt, ich habe es versucht, aber der Herr Professor hat mich nicht gehen lassen wollen.«

»Das habe ich mir schon gedacht«, sagte Eva unerschüttert.

»Wieso? Wie konntest du denn das denken?«

»Nur so. Weil ich es mir eben gedacht habe.«

»Eva«, sagte Daniela eindringlich, » soll das heißen, ich habe dich schon so oft enttäuscht?«

»Nö, aber eigentlich habe ich immer gedacht, du gehst gern ins Krankenhaus.«

»Ja, das ist wahr! Das tue ich auch.«

»Wenn du von den Leuten sprichst, auf die du da aufpassen mußt... und von den Ärzten und von den anderen Schwestern und alledem ... dann bist du immer ganz vergnügt.«

»Deshalb hast du gedacht, ich würde bleiben?«

»Ja. Es macht mir auch nichts aus, Mutti. Meinetwegen kannst du ruhig Nachtschwester bleiben, ganz bestimmt!«

*

Es gab für Daniela keinen Grund, die Silvesternacht durchzufeiern, deshalb tauschte sie ihren Dienst mit einer anderen Schwester, die an diesem Abend gern im Kreise ihrer Familie sein wollte.

Als sie ins Krankenhaus kam, steckte sie den Kopf in die Telefonzelle, um Gisela Remagen guten Abend zu sagen.

»Fein, daß gerade Sie heute Nachtdienst haben«, sagte die Telefonistin erfreut, »um Punkt zwölf müssen wir unbedingt miteinander anstoßen. Ich habe eine klitzekleine Flasche Sekt mitgebracht!«

»Gut, kommen Sie zu mir ins Schwesternzimmer!«

»Wird gemacht!«

Da auf der Station nichts weiter vorlag, fiel ihr ein, daß es vielleicht gut wäre, den Giftschrank auszuräumen, durchzuputzen und die Medikamente wieder ordentlich einzuordnen.

Sie machte sich sofort an die Arbeit, räumte erst einmal sämtliche Dosen, Schachteln und Flaschen heraus, putzte die Glasplatten mit einem feuchten Tuch, rieb sie trocken. Bevor sie die Medikamente wieder in den Schrank stellte, verglich sie prüfend den Bestand mit der Liste, auf der die benötigten Medikamente abgestrichen worden waren.

Bei der ersten Zählung glaubte sie sich geirrt zu haben. Vierundzwanzig Ampullen Morphium — eine ganze Schachtel — fehlten! Das war einfach nicht möglich.

Schwester Daniela begann noch einmal zu zählen, mit noch größerer Sorgfalt, und kam zu demselben Ergebnis: es waren vierundzwanzig Ampullen Morphium zuwenig im Giftschrank! Obwohl es nichts zu zweifeln gab, war sie nicht imstande, es ganz zu fassen.

Dann, als sie den ersten Schock überwunden hatte, war ihr Impuls: Meldung erstatten.

Sie hatte den Telefonhörer schon in der Hand, als sie unsicher wurde. Sie hatte sich nicht erkundigt, wer heute nacht der diensthabende Arzt war. Wahrscheinlich würde es, wie meist an den Feiertagen, Dr. Wörgel sein. Schwester Daniela wagte es nicht, ihn in diese Sache hineinzuziehen. Er hatte ihr schon einmal kein Vertrauen geschenkt — vielleicht würde er glauben, daß sie selbst sich an den Ampullen vergriffen hätte ...

Je stärker Schwester Daniela ihre Gedanken auf das vor ihr liegende Problem konzentrierte, desto klarer wurde ihr, daß als Dieb nur drei Gruppen von Menschen in Frage kamen — Krankenschwestern, Patienten oder — theoretisch — Ärzte. Niemand anders hatte eine Möglichkeit, an den Giftschrank heranzukommen. Dabei blieb zu bedenken, daß ein Patient den Diebstahl nur mit Hilfe eines Nachschlüssels hätte ausführen können, was ziemlich kompliziert und unwahrscheinlich war.

Der Kreis der Verdächtigen engte sich ein. Schwester Daniela ließ alle Ärzte und Schwestern, von denen sie wußte, daß sie regelmäßig oder hin und wieder auf der Privatstation tätig waren, im Geist vor sich Revue passieren. Sie überlegte scharf, ob sie bei irgend jemandem Zeichen von Morphiumsucht gewahr geworden war. Aber sie konnte sich beim besten Willen an nichts Verdächtiges erinnern.

Schwester Daniela seufzte tief. Es schien, daß sie nicht imstande war, den Fall allein zu klären. Warum wollte sie es überhaupt? Warum machte Sie nicht ihre Anzeige und ließ den Dingen ihren Lauf?

Sie schrak aus ihren Gedanken, als Dr. Georgi ins Schwesternzimmer trat. »Hallo!« sagte er munter. »Mir scheint, ich störe Sie in süßen Träumereien!«