Kitabı oku: «Фанатики секты «Счастье»», sayfa 7
-Хлеб поэта-
Хлеб поэта – всегда влюбленности,
Зарекалась, что никогда…
Игры с разумом, игры с совестью,
Разбиваю осколки льда,
Что скопились в душе и колятся,
Что дышать не дают совсем.
Рифмы-мысли спешат, торопятся,
Разметая рассудок в дым…
Рассыпалась, металась, каялась,
Завязала играть в любовь…
Но щенячья душа всё мается,
Ластясь, тычась, взлетая вновь…
Воробьино расправив перышки,
Ищет крышу, чтобы суметь,
Долететь сообща до донышка,
С криком радости вновь запеть…
Улыбнись, обними, поцелуй в висок…
Я готова себя дарить…
Хлеб поэта – всегда влюбленности!
Без любви невозможно БЫТЬ.
– Дуэль -
Взведен курок, поставлены прицелы
И гул в ушах от бьющихся сердец…
И взгляды, как отравленные стрелы.
И осознание того, что все…конец.
Ты целься лучше, бей навылет смело.
Хотя я знаю, что ты точно попадешь…
Ты смел и быстр, действуешь умело,
Одним звонком на вскидку…ты убьешь…
А я хочу лишь чуточку поранить,
Лишь оцарапать вскользь, не глубоко.
Чтоб боль твою себе оставить…
Отрекошетит пусть…мне все равно…
Кто друг для друга мы? Какие роли?
Чему хотим друг друга научить?
Но для тебя…прошу…не надо боли…
Фантомной…что не залечить…
Гроза почти прошла и нет спасенья…
В руках дымится трубка – пистолет…
И сквозь дыру насквозь…бросая тени…
Усталой болью в никуда стекает СВЕТ…
***
– Сны -
А на улице снова дожди…
И я знаю, ты снова не спишь…
Будешь думать, но писем не жди,
И, конечно, не позвонишь…
Ты придёшь вновь под утро во сне,
Чтоб я точно запомнила это…
Будешь рифмы нашептывать мне…
Мы больны уже третье лето…
Ты стараешься, мы же "друзья".
Я ж не лгу себе…не вижу смысла,
И, возможно, что скоро не я…
Будет вновь заполнять твои мысли.
Но, мой друг, улыбайся…живи…
Чтоб я знала, что все в порядке.
И во сне ты ко мне приходи…
Иногда…по утрам…украдкой…
***
– Незачет -
…Я опять не оглядываюсь, пру напролом,
Моя конница скачет на абордаж.
У меня по стратегии красный диплом,
А вот с тактикой плохо – быстро вхожу в кураж.
И не вижу, что пленных уже не берут,
Что в окопах кровища и ран не счесть…
Но стратегия ж есть?! Значит кони бегут,
Значит знамя в зубах, значит надо лезть…
…И когда свет потухнет и занавес спущен…
…А в душе пустота и не уснуть…
По стратегии снова в зачетке "допущен",
Но экзамен "не сдан"
…надо тактику подтянуть…
***
– Театр тоски -
Наша жизнь – карнавал…маски…
Вне свобод, исполняем роли…
Мы не требуем ни любви, ни ласки,
Мы забыли от них пароли…
И вдруг если все стены рухнут,
И вползет дым желаний под кожу…
Лица – маски слетят…пожухнут…
Как листы по осени… Сможешь?
Ты смотреть, как нагая душой, танцую?
Расползутся по плоти бемоли…
Разлетится мелодия чувств, рисуя…
Forte радость и piano боль…
Но в миру… лица спрятаны, маски вшиты…
Неизбывен вновь круг: дом – работа…
Постановки скучны и, увы… избиты…
И лишь шрамы тоски. От былых полетов…
***
– Привет -
Я знаю, когда ты напишешь,
Когда я устану ждать.
Когда ты вдруг где-то зачем-то услышишь…
Что я начинаю летать…
Когда глаз горит и смеяться смогу я,
Когда не тревожу, стучась.
Ты странно волнуясь и как-то ревнуя.
Напишешь «ну, как ты там, Мась?»
Ты пишешь? Работа? Что нового дома?
Как, в общем, нормальны ль дела?
Погода и доллар (и так…между прочим)
Кого – то ты там завела?"
И ждешь, и психуешь, и куришь безбожно,
Рисуя соблазна черты…
"…Привет…ну чего ты? Я…нет…невозможно…
Кого-то завел у нас ты…"
И вновь улыбаясь, уходишь в закаты…
В моих же глазах пустота.
И нет, что спокойствием звали когда-то…
И снова внутри маята…
И время польется, и выгорят свечи....
Сотрутся друг друга черты…
"Привет" – напишу я. Однажды под вечер,
Когда перестанешь ждать ты…
***
-И старше ты…-
И старше ты, и не смеешься громко,
Давно постиг, обрёл и преуспел…
Как невозможной врединой- девчонкой,
Ты всколыхнул свой правильный удел?
И не нужна, не к месту, без причины…
Но все же ждешь и думаешь тайком…
Невероятно сдержанный мужчина,
И я – чьи мысли вечно кувырком…
Я впопыхах о снах, стихах и книгах…
Под поцелуями, смеясь и морща нос..
А ты за веками скрываешься в интригах,
Понапустив в мой рыжий мир мороз…
А мне не надо жертв и трений,
Как и тебе…не интересен мой порыв.
Средь пустословиц, ярлыков и мнений,
Наш этот мир, как некий рецидив…
Ты не пускаешь ни в мозги, ни в ложе.
Да и не лезу, это право ни к чему…
Есть фантазер-мальчишка там…под кожей…
И прихожу я именно к нему!
***
