Kitabı oku: «Die Sanduhr in meinem Kopf»

Die Gefährtin
Maria Magdalena, Zeugin der Auferstehung

Immer habe ich die chaotischen Bilder dieser Sturmnacht vor Augen, denke ich an die Frau, die ich Mirjam nenne. Vor einigen Tagen habe ich Mirjam tot in der Höhle gefunden. Nachdem ich dem Ältesten der Gemeinde die Kunde brachte, holten sie die Tote und taten, was ihnen ihr Glaube gebot.

Ich sitze auf der Bank vor meinem Haus und denke über Mirjam nach. Hinter dem Kiefernwäldchen weiß ich das Meer. Es kann rau, sogar wütend, meist aber ebenso friedlich und lockend sein. Über den jetzt dunklen Bäumen ist gerade der Feuerball des Tagesgestirns versunken, malt noch das Firmament rot an. Das idyllische Bild verleiht meinen Gedanken Flügel, lässt den alten Mann, der ich bin, fliegen.

Mein Sinnen trägt mich leicht in die Zeit zurück, als mein Leben von einem zum anderen Tag einen wirklichen Sinn bekam. Bis dahin lebte ich, wie alle meine Kameraden, den geregelten Ablauf eines Soldaten des römischen Reiches. In meinem Fall das eines Hilfssoldaten in der kaum im Licht stehenden Region Provincia.

Dafür, dass ich kein Römer war, hatte ich viel erreicht, was auch meiner besseren Bildung – ich konnte lesen und schreiben – zu danken war. Ich hatte die Führung über zwanzig Soldaten, Teil einer Kohorte, die im Kastell Massalia (Marseille) stationiert war, um einen bestimmten Strandabschnitt und das dahinter liegende Land bis zum nächsten Schnittpunkt zu kontrollieren.

Seit Tagen wurden wir von wütendem Sturm und peitschendem Regen heimgesucht, zu dieser Jahreszeit allerdings kaum ungewöhnlich. Bist du bei diesem Wetter als Soldat auf einem Kontrollgang, musst du die Unbilden stoisch hinzunehmen lernen.

Ich hatte die Protokolle vom Abend und dem ersten Teil der Nacht fertig gemacht, mich gerade eben auf die Pritsche gelegt. Wieder einmal war ich hundemüde, hatte keinen dankbaren Gedanken übrig für die Wohltat der kurzen Ruhezeit im Trocknen und Warmen, da fühlte ich mich an der Schulter gepackt und angerufen.

Noch duselig im Kopf erfasste ich, es ging um ein Schiff, das den Felsen zu nahe gekommen und zerschellt war. Darauf eingeübt im Schlaf noch richtig zu funktionieren, sprang ich vom Lager, warf mir den noch feuchten Umhang über, stülpte mir den breiten Hut auf den Kopf. Gleich waren wir draußen in der so hässlichen wie finsteren Nacht. Sturm und Regen kamen immer noch vom Meer her. Besser würde es erst, wenn sich die Richtung änderte.

Wir stolperten zu viert tief gebückt dem Wald entgegen, der uns für eine Weile gegen den Wind schützte. Gleich darauf waren wir am oberen Strand, jetzt als Winzlinge den bösen Riesen hilflos ausgesetzt.

Wir eilten den flachen Hang im nassen Sand hinunter. Vor uns tauchten als dunkle Ungeheuer die schroffen Felsen auf. Die wildschäumenden Wellen umspülten immer wieder unsere Füße. Wir achteten nicht darauf, starrten in das diffuse Dunkelgrau, in dem wir das zerschlagene Segelschiff mehr ahnten als sahen. Wir konnten keine Lebenszeichen am Wrack erkennen. Nur ein helles Blitzen war hin und wieder auszumachen, die zerfetzten Reste des Segeltuchs.

Aus Erfahrung war uns klar: Zu machen war da im Moment nichts. Wir wandten uns ab, stapften im nassen Sand mit krummen Rücken den Strand entlang bis zu der Stelle, wo wir über uns die Höhlen wussten. Sehen konnten wir sie nicht. Dennoch zog es mein Gesicht in die Höhe, setzte es ungeschützt dem Regen aus. Ahnte ich da schon das Ungewöhnliche, das dort oben wartete und mein Leben verändern sollte?

Wir kehrten dem Sturm den Rücken und traten den Rückzug an.

Stunden später, der Sturm war zu einem harmlosen Wind geworden, der Regen kaum noch der Rede wert, der Himmel heller, ich saß am Tisch und schrieb, da wurden zwei fremde Männer in den Raum geführt. Mir wurde gesagt, sie seien vom Strand her ins Dorf gekommen. Immer wieder hätten sie vergeblich versucht, Kontakt aufzunehmen.

Die Fischer hier sprachen ihren Dialekt. Sie konnten kein Latein. Und die Fremden sprachen gutes Latein, was auf bessere Kreise, nicht auf Seeleute schließen ließ. Sie standen mitten im Raum, ich hörte ihnen vom Tisch aus zu, was sie zu sagen hatten.

Meine erste Vermutung, sie stammten von dem zwischen die Felsen geschleuderten Schiff, stellte sich schon nach den ersten Sätzen als richtig heraus. Sie hatten sich an Land gerettet, dem Himmel sei Dank. In einer der Höhlen über dem Strand hatten sie Zuflucht gefunden. Ihre Namen gaben die Männer mit Joseph und Lazarus an. Mit ihnen waren drei Frauen, ein kleines Kind und ein Seemann, der sie mit dem Segelschiff über das Meer gebracht hatte, gekommen. Dieser hatte sich bei der Rettung der Frauen verletzt. Er lag in der Höhle und brauchte Hilfe.

Für mich gab es also zwei Gründe, um unverzüglich aufzubrechen: zum einen der Verletzte, zum anderen, um mich mit meinen Augen zu versichern, ob die Männer die Wahrheit sagten. Die Schmuggler, von denen es nicht wenige gab, waren ziemlich findig und geschickt, um uns immer wieder an der Nase herumzuführen.

Wir waren zu Dritt, geführt von den Fremden. Als wir den Felsen näherkamen, brach der erste Sonnenstrahl durch die dahinfliegenden grauen Wolken. Vor dem Höhleneingang setzten zwei Männer Fackeln in Brand. Vorsichtig gingen wir in das vor uns liegende Dunkel. Unsere Augen gewöhnten sich an das flackernde Licht der Fackeln. Wir sahen drei Frauen und einen am Boden liegenden Mann.

Die eine Frau hatte einen Säugling im Arm, eine war tief Schwarz mit großen erschrockenen Augen, die dritte bemühte sich um den auf dem harten Fels liegenden Mann. Es war nicht zu übersehen, dass alle jämmerlich froren.

Es dauerte eine ganze Weile und kostete einige Anstrengung, um die Schiffbrüchigen, vor allem den Verletzten in Sicherheit zu bringen. Wir brachten die Fremden in einem Nebengebäude unseres Hofes unter, sorgten für Feuer, Essen und Trinken, und ließen vom Heilkundigen den Verletzten untersuchen. Er hatte sich ein Bein gebrochen und mehrere Schnittwunden durch die scharfen Felskanten erlitten.

Während das alles geschah, saß ich in meinem Raum, dachte nach. Zweifel hatte ich keine mehr, dass diese Menschen Flüchtlinge waren. Ihre Angabe, sie stammten aus Palästina, also aus einer römischen Provinz, musste ich erst einmal glauben. Ich hatte keine Möglichkeit, das zu prüfen.

Erst am nächsten Tag fand ich die Gelegenheit ohne Zeugen mit dem Mann, der sich Joseph nannte, zu reden. Er war hochgebildet, sprach das reine Latein der Elite, war diplomatisch, versteckte sehr geschickt Fakten hinter allgemeinen Worten. Das Wort Flucht kam bei ihm nicht vor. Er behauptete, Kaufmann zu sein. Was natürlich wahr sein konnte.

Ich machte schließlich dem Getue ein Ende mit der Bitte, mir die Frauen vorzustellen. Wir gingen über den Hof, Joseph schritt voraus in das kleine Haus, winkte mich gleich darauf hinein. Die Frauen saßen auf der Bank an der Feuerstelle.

Da war Mirjam, die Frau mit dem Kleinkind. Sie schien der Mittelpunkt der Gruppe zu sein. Auch Joseph begegnete ihr mit auffallender Ehrfurcht. Martha war eine stille, auch noch junge Frau, und die schwarze Frau, Sarah, ihre Dienerin.

Es wurde mir erst einige Zeit später klar, dass das Kind, das sie David nannten, der unbedingte Mittelpunkt des kleinen Kreises war. Lazarus, ein netter, fröhlicher Mann, bezeichnete das Kind eines Tages, wohl aus Unachtsamkeit, als Heiliges Blut. Das war schon zu einer Zeit, als ich mir über den Sinn hinter dem Versprecher bereits einen Reim machen konnte.

Ich hatte mir keine Eile auferlegt, um über den Schiffbruch und die betroffenen Menschen nach Massalia zu berichten. Meine Worte dazu klangen harmlos und es wurde nie nachgefragt. Ich konnte weiterhin meine Hände über die Fremden halten. Sie stellten keine Gefahr dar, obwohl ich mir sicher war, dass sie ein Geheimnis hatten, das unmittelbar mit ihrer Fahrt über das Meer zusammenhing.

Nachdem die Fremden ihre Besonderheit im kleinen Fischerdorf verloren hatten, sich niemand mehr mit neugierigen Augen nach ihnen umdrehte, ihnen keine bösen Blicke mehr folgten, hielt ich die Zeit für gekommen, noch einmal mit Joseph zu sprechen. Ich wusste von ihm, dass sie keine armen Leute waren, sie nicht das blanke Leben gerettet hatten, sondern auch die prallen Säckchen mit den geprägten Münzen. Nicht direkt am, aber in unmittelbarer Nähe des Dorfplatzes stand ein Haus zum Kauf. Ich bot es Joseph an, machte den Vermittler zum Besitzer, dem Bürgermeister. Als sie wenige Tage später von unserem Hof übersiedelten, machte das kein Aufsehen im Ort. Sie sprachen bereits den provenzalischen Dialekt, schon besser als ich am Anfang hier.

Der Sommer kam ins Land und Joseph betrat meinen Amtsraum. Er fragte, ob ich ihn hindern würde, wenn er seine Reise fortsetzen würde. Allein? Ja, allein. Wohin? Zur Nebelinsel im Westen. Um was zu machen? Auch dort vom auferstandenen Erlöser zu erzählen.

Inzwischen wusste ich, von was er sprach, und ließ ihn ziehen.

Nur einige weitere Monde vergingen, als Lazarus mit dem gleichen Auftrag nach Massalia aufbrechen wollte. Er versprach, uns hin und wieder zu besuchen.

Wenn er dann tatsächlich für einige Tage vorbeikam, hoch zu Pferde, leuchteten seine Augen, berichtete er vom Leben der wachsenden Gemeinde in der Stadt. Er setzte sich mit Mirjam zusammen. Im Kreis erinnerten sie sich an den, dessen Gefährtin Mirjam gewesen war. Ein Wort, das ich aus ihrem Mund nie hörte. Sie sagte auch nicht Witwe, nur Erbin ließ sie gelten.

Dieses Erbe hatte Mirjam im Laufe der Zeit in eine leicht verständliche Form gegossen. Mit ihrem Charisma, ihrer Beredsamkeit, mit ihren blauen Augen, ihrer Lebendigkeit war sie eine Menschenfischerin. Mit der Zeit sammelte sie eine immer größere Anhängerschar aus dem Dorf und der Umgebung, in der Mehrzahl Frauen, um sich. Geeignete Mitglieder ihrer Gemeinschaft bildete sie selbst aus, um die frohe Botschaft weiter ins Land zu tragen. Meine Aufgabe, die ich mir selbst gestellt hatte, weil auch ich inzwischen an ihre Botschaft glaubte, war es, ihrem unbedingten Wollen den Rücken frei zu halten. Ein nicht immer leichtes Unterfangen.

Jesus, dem Mirjam und ihre Schar nachfolgten, der von sich sagte, »ich bin der, der ich bin«, war nach Mirjams Worten ein Nachkomme eines gewissen David von königlichem Blut. Mirjam war ein wichtiges Mitglied unter den Begleitern, die sie Jünger nannte, von diesem Jesus. Beide hatten eine besonders innige Verbindung zueinander gehabt. Er hatte sie ganz selbstverständlich in aller Offenheit auf den Mund geküsst. Mit verklärtem Gesicht schilderte sie mir einmal die Szene, wie sie Jesus die Füße mit kostbarem wohlriechendem Öl gesalbt hatte. Das war kurz vor dessen Tod gewesen. Er war am Kreuz gestorben, ein politischer, ein grausamer Tod. Und Mirjam war ihm bis zum Ende beigestanden. Sie war es auch, als alle seine Anhänger sich ängstlich versteckt gehalten hatten, die zum Grab gegangen war und es leer vorgefunden hatte. Kurz darauf war ihr der Gekreuzigte erschienen, der von den Toten Auferstandene.

Was für eine rührende Geschichte. Nicht nur allein weil Mirjam die Zeugin war, glaubte ich ihren Worten. Ich fühlte auch in mir die Wahrheit der Geschichte. Zudem meinte ich zu wissen, dass das eine völlig neue, eine große Geschichte war, deren Worte sie, Joseph und Lazarus mit dem Wind verbreiteten.

Und ich war dabei. Das empfand ich als Auszeichnung.

So oft es mir möglich war, betrat ich Mirjams Haus, nahm die gelassene Stimmung in mich auf. Alles war wahr in diesem Haus, die Lüge hatte keine Chance, Friede ging von hier aus.

In späteren Jahren zeigte sich bei dem Kind eine starke Persönlichkeit. David spielte die wilden Spiele der Dorfkinder mit, bestimmte allerdings mit feinem Gespür die Regeln. Streit schlichtete er schon geschickt, bevor er richtig ausbrach. War Mirjam von dunklem Typ, so war der Junge ihr Gegenteil. Er hatte eine leicht braune Haut, aber hellblonde dichte Locken. War Mirjams Gesicht eher voll, war seines schmal. Aber beide hatten dieses durchdringende Blau der Augen.

Eines Tages, David war inzwischen zehn Sommer alt, erschien wieder einmal Lazarus bei uns. Irgendwie ahnte ich, dass er dieses Mal mit einem Vorsatz gekommen war. Ich ließ ihn nicht aus den Augen. Er saß lange mit Mirjam im Schatten der Bäume im Garten.

Am nächsten Morgen ritt David, der Erbe des Heiligen Blutes, auf einem Esel neben Lazarus aus dem Dorf in Richtung Massalia. Aus welchem Grunde Lazarus ihn von den Frauen wegholte, habe ich nicht erfahren.

Kaum war David weg, zog sich Mirjam in die Höhle zurück, wie sie es von Zeit zu Zeit tat. Sie war für Mirjam ein Rückzugsort, an dem sie Zwiesprache mit ihrem Gefährten hielt, wie ich vermutete.

Irgendwann, David war schon länger nicht mehr da, nahm ich meinen ganzen Mut zusammen und wagte es, Mirjam in der Höhle aufzusuchen, sie in ihrer Ruhe zu stören. Ich meinte, sie trotz des schwachen Lichts lächeln zu sehen, als ich im Eingang meine Entschuldigung stotterte. Mirjam lud mich zum Sitzen neben ihr auf dem harten Boden ein. Lange schwiegen wir. Dann begann sie von dem Mann zu erzählen, den sie Rabbi nannte, von seinem Leben als Wanderprediger, seiner radikalen Gewaltlosigkeit. Sie malte mit Worten die Bilder vieler Menschen am Hang eines Berges, wo er von der Nächstenliebe predigte und die Leute fragten, »wer bist du?«.

»Ich bin der Menschensohn und immer da.«

Nach seinen so unverständlichen wie aufwühlenden Worten speiste er die Menge mit ein wenig Brot und einer Handvoll Fische.

Mirjam starrte an die Höhlenwand, wo sie in den springenden Schatten ihre Erzählung lebendig sah. Ich wusste von ihren Visionen, kannte diesen abwesenden Blick.

Sie sprach auch von der Hochzeit in einem Ort mit Namen Kana, wo es lustig zugegangen und voller Übermut gefeiert worden war. Ich fragte mich im Stillen, ob es ihre Hochzeit mit dem Rabbi gewesen war.

Mirjam sagte mir, ich dürfe immer zu ihr in die Höhle kommen, um mit ihr zu schweigen und auf ihre Worte zu hören. Einmal war ich bei ihr, als sie sich traurige, fast sehnsuchtsvolle Gedanken um ihre früheren Kameraden, den Jüngern des Herrn, machte. Wo waren Andreas, Simon, Philippos, Johannes, Jakobus, Thomas geblieben? Diese Namen habe ich mir gemerkt. Es können auch mehr gewesen sein.

Noch viel später, ich war längst zu einem Vertrauten geworden, sprach sie häufig über das Mysterium des Kreuzes. Diese mir dennoch rätselhaft gebliebene Frau betrachtete dieses Marterholz als ein göttliches Symbol. Für sie war es kein Zeichen des Todes sondern vielmehr eines des Lebens. Sprach sie solche Worte aus, leuchtete Mirjam von innen.

Viele Jahre gingen über unsere friedliche Gegend und sie erscheinen mir heute wie ein schöner langer Tag. Ich durfte diese Zeit nicht neben ihr, aber ganz in der Nähe Mirjams sein. Sie war zu einer bekannten Frau geworden und schon rankten sich Legenden um sie. Was da an Erzählungen entstand, hatte mit dem, was ich erlebte und hörte, nicht viel gemein. Die Menschen brauchen Leitbilder und schaffen sich aus besonderen Menschen gern Märchenfiguren. Ich weiß, dass es nicht wenige gibt, die im Namen Maria Magdalenas, meiner Mirjam, in Nöten den Himmel anrufen.

Eines Tages habe ich Mirjam in der Höhle gefunden. Obwohl mir der Weg, früher ein Katzensprung, viel Mühe, auch Schmerzen bereitete, verließ ich voller Freude mein kleines Haus. Es war mir nach den vielen Jahren Dienst zum Geschenk gemacht worden. Zudem war ich jetzt ein Römer. Ich hatte mir beides wahrlich verdient.

Mirjam lag im hellen Bereich der Höhle, nahe dem Eingang. Ihre blauen Augen sahen direkt in den ebenso blauen Himmel. Auf ihrem noch immer schönen Gesicht war ein Lächeln zurückgeblieben. Kein Zweifel, sie war freudig hinübergegangen in das unbekannte Land, das sie ewiges Leben nannte.

Wo ist Mirjam jetzt? Ist sie bei ihrem Gefährten, dem, der gesagt hat, »ich bin der, der ich bin«, dem von den Toten auferstandenen Rabbi?

Wenn ich heute auf meiner Bank über Mirjam nachdenke, geht mein Blick ebenfalls in eine helle Zukunft. Ich habe meine Angst vor dem Tod verloren. Im Jenseits werde ich Mirjam wiedersehen und für immer in ihrer Nähe bleiben.

Mein Bild von Roxane
Die Prinzessin aus der Wüste

Roxane.

Ich habe Roxane gesehen. Das war vor zwei Tagen. Mir gelingt es nicht, ihr Bild festzuhalten. Sie widersetzt sich dem Stift, erst recht dem Pinsel, will sich partout nicht auf Papier oder Leinwand sehen.

Seit dem flüchtigen Moment im Mark Twain hat sie mein Herz in der Hand und sitzt in meinem Kopf. Was hat sie dagegen, dass ich sie malen will? Wer ist sie überhaupt?

Roxane?

Auf den ersten Blick habe ich sie erkannt. Da kann sie noch so schnell geflohen sein. Natürlich hat sie mein Erstaunen bemerkt, und gewusst, was es bedeutete.

Ich werfe den Stift auf den Holzboden, sodass er bis auf Kniehöhe wieder hochspringt. Es ist eine Mischung aus Zorn und Verzweiflung, die mich so heftig werden lässt.

Spontan lasse ich alles stehen und liegen, eile hinüber ins Seniorenheim, finde den Professor im Café. Dort sitzt er meist, mit einem Buch oder einer Zeitung, immer alleine, immer mit einer leeren Tasse Kaffee vor sich.

»Herr Professor, erzählen Sie mir von Roxane«, fordere ich mehr als ich bitte gleich nach meinem Gruß.

»Schau ins Internet, mein Junge.«

»Ach, das Internet. Ich traue ihm nicht. Sagt es mir die Wahrheit, so wie Sie es tun werden?«

Er macht eine Bewegung mit der Hand, bietet mir den Platz ihm gegenüber an. Also setze ich mich, sehe den weißhaarigen, hageren alten Mann an.

»Wie kommst du auf Roxane, Simon?«

»Ich habe sie getroffen, Professor.«

»Roxane ist seit ungefähr 2300 Jahren tot. Wo willst du sie getroffen haben?«

»Vor zwei Tagen im Mark Twain.«

»Sie hat gesagt, sie sei Roxane? Das ist ein Name, Simon. Aber ich gebe zu, viele Frauen heißen nicht so.«

»Machen Sie sich nur lustig, Professor. Sie hat nicht mit mir gesprochen. Ich habe sie angesehen und sofort erkannt.«

»Woher willst du Roxane kennen?«

»Vom Fresko in der Villa Farnesina in Rom.«

»Und sie ist dir entwischt und du möchtest sie wiedersehen?«

»Natürlich möchte ich sie wiedersehen. Das ist aber nicht das Problem.«

»Sondern?«

»Ich habe versucht, sie zu zeichnen, auch auf die Leinwand zu bringen. Immer wenn ich glaube, sie vor Augen zu haben, entzieht sie sich, verschwindet in einem Dunst. Ich bekomme es einfach nicht hin. Was ich auf dem Papier sehe, das ist sie nicht.«

»Diese Schwierigkeiten sind dir doch nicht neu.«

»Das hier ist was anderes. Sie hat meinen Stift und den Pinsel störrisch gemacht.«

»Und was versprichst du dir davon, wenn ich dir von Roxane erzähle?«

»Dass sich dadurch der Zauber löst und ich sie malen kann.«

»Du bist ein Spinner, Simon.« Der Professor lächelt mich an. »Wer Roxane war, weißt du?«

»Die Frau von Alexander dem Großen. Sie stammte aus dem heutigen Afghanistan.«

»Das ist doch schon mehr als nichts. Gut«, sagt er, »höre also:

Roxane war eine baktrische Prinzessin, die Tochter des Fürsten Oxyartes. Andere Quellen sagen, sie sei eine Tochter des Perserkönigs, der Name fällt mir gerade nicht ein, gewesen, der sie

Alexander als Friedensangebot zugeführt haben soll. Es gibt viele Geschichten um Roxane. Neben der Gattin des persischen Großkönigs nannte man sie die schönste Frau der damaligen Welt. Auch gibt es die krude Geschichte, sie habe versucht,

Alexander zum Islam zu bekehren. Zu dieser Zeit lag der Islam noch in weiter Ferne.

Zu stimmen scheint, dass Roxane nicht allein sehr schön war, sondern auch klug. Ihr Name bedeutet Morgenröte oder auch die Strahlende.

Alexander, der noch nicht der Große war, befand sich auf seinem Weg nach Indien. Als der Heerzug immer näherkam, brachte der Fürst seine Familie, also auch Roxane, in einer Felsenburg in Sicherheit, die als uneinnehmbar galt. Doch Alexander ließ sich keine Hindernisse in den Weg legen. Auch Roxane wurde seine Gefangene.

Und hier werden nun zwei Versionen berichtet: Als der Eroberer die schöne, junge Frau erblickte, verliebte er sich auf der Stelle, besagt die eine. In der anderen sah Alexander Roxane mit einem Kreis junger Frauen ihm zu Ehren auf einem Fest, das ihr Vater für den Sieger gab, tanzen.

Wie auch immer, Alexander heiratete Roxane schon bald, nachdem er sie gesehen hatte. War es eine Liebesheirat, wie erzählt wird? Oder wurde die Ehe aus politischem Kalkül geschlossen? Wer kann das sicher sagen, kein Epos schreibt Genaueres.

Übrigens am Rande: Marco Polo hat in seinem Reisebericht geschrieben, auf seinem Weg nach China die Stadt Baktra besucht zu haben. Er hat die Ruinen des Palastes gezeigt bekommen, in dem die Hochzeit gefeiert worden sein soll. Der Mongolenführer Dschingis Khan hatte die Stadt dem Erdboden gleich gemacht.

Nach der großen Vermählungsfeier nahm Alexander seine Frau mit auf seinen weiteren Eroberungszug. Der Aufenthalt durch die Begegnung der Liebe muss sehr kurz gewesen sein, denn Alexander ließ sich durch nichts lange aufhalten. Er glaubte nämlich, keine Zeit zu haben. Ein Orakel hatte ihm ein erfolgreiches, aber nur kurzes Leben prophezeit.

Unterwegs bekam Roxane einen Sohn. Das Kind starb schon bald. Aus welchem Grund, ist nicht übermittelt. Roxane hatte nicht die Möglichkeit zu trauern. Die wilde Jagd ging immer weiter.

Nicht allein seine unwiderstehlichen Landnahmen, auch seine geschickte Politik mit den besiegten Ländern machten Alexander zu einem Großen. So gehörte zu seinen machtpolitischen Schachzügen, dass er auf seinem Rückweg von Indien in Mesopotamien, in Susa, zwei Königstöchter heiratete. Der Status Roxanes als erste Gattin wurde dadurch nicht angetastet.

Erst 33 Jahre alt, lag der Weltbeherrscher auf seinem Totenbett. Roxane war als einzige Frau bei ihm. Mit all ihrer Überzeugungskraft redete sie ihm seine letzte Wahnvorstellung aus. Er wollte sich, auf den Tod krank, heimlich im Euphrat ertränken und durch sein spurloses Verschwinden den Menschen seine Göttlichkeit zum letzten Mal und damit endgültig vor Augen führen.

Roxane war von Alexander wieder schwanger, als dieser viel zu jung starb. Sein Reich stand auf sehr schwankendem Boden. Wie sollte es weiter gehen? Wer würde das zu große Vakuum der Macht füllen? Zu viele waren begierig, Alexanders Platz einzunehmen.

Roxane erwies sich in dieser Situation als wahre Fürstentochter. Sie zog sich nicht in die Frauengemächer zurück, überließ nicht den Diadochen das Feld. Nein, sie mischte mit, kämpfte mit offenem und verdecktem Visier für das Erbe ihres Kindes. Sie hoffte, einen Sohn zur Welt zu bringen.

Roxane hatte einen schweren Stand, da die makedonischen Feldherren, von denen fast jeder gegen jeden intrigierte, Alexanders Witwe als eine Perserin ansahen. Sie gehörte nicht zu ihnen, war für sie eine Fremde. Aber sie sorgte mit dafür, dass Perdikkas, Freund und General von Alexander, der von dem Sterbenden einen Siegelring an den Finger gesteckt bekommen hatte, als Regent für eine Übergangszeit bestätigt wurde.

Ein Teil der mächtigen Feldherren versuchte Alexanders Halbbruder Philipp II. Arrhidaios auf den Thron zu bringen, da der Geistesschwache keine Gefahr für die Vorhaben der Clique sein konnte.

Roxane hatte sich geschickt eine Hausmacht geschaffen, die Perdikkas den Rücken stärkte. Der mit allen Wassern eines Politikers gewaschene General brachte einen Kompromiss zustande, der auch seinen Vorstellungen entgegenkam. Er selbst würde als Reichsverweser das Erbe Alexanders verwalten. Philipp II. Arrhidaios und der mögliche Sohn der Roxane sollten gleichberechtigt als Könige gelten.

Mit dieser Vereinbarung konnten alle zufrieden sein. Der mögliche Sohn und dessen Onkel waren beide regierungsunfähig. Perdikkas konnte an der Konsolidierung des Riesenreiches arbeiten. Die Diadochen erkannten aber genügend Freiraum, um in ihren Machtspielen eine Zukunft zu sehen.

Roxane bekam den erhofften Sohn, der Alexander IV. Aigos genannt wurde. Hatte sie bisher schon alle ihre Beziehungen dafür eingesetzt, dem Erben Alexanders den Thron zu sichern, so kannte sie nun keine Gnade, ihm diesen Weg auch endgültig freizumachen. Wo sie Widerstand witterte, schlug sie erbarmungslos zu, ließ töten.

Es darf nicht vergessen werden, die Menschen damals, besonders die, die im engen Kreis der Mächtigen lebten, hatten andere Moralvorstellungen, andere Gewissensmaßstäbe als die Menschen heute. Wer die Macht hatte, den hemmten keine Schranken. Umso höher im Stand, desto gefährdeter war der Einzelne. Er musste ständig auf der Hut sein.

So muss auch Roxanes Leben gesehen werden. Ohne die schützende Hand von einem der starken Männer, konnte sie nur eine Feder im Wind sein. Sie hat sich eng an Perdikkas gebunden. Sie und er hatten sehr ähnliche Interessen, waren also unausgesprochen Verbündete. Aber es rächte sich, dass sie zu sehr, fast ausschließlich auf den mächtigen General setzte. Er wurde ermordet. Bis dahin hatte er geschickt das Gerangel der Diadochen im Griff behalten und die Lücken in den Machtgeflechten zu seinem Vorteil genutzt.

Der neue starke Mann hieß Antipatros. Die beiden machtlosen Könige und natürlich auch Roxane waren nun in seinen Händen. Der Herrscher wusste mit diesem Pfund zu wuchern. Doch Roxane wollte dieses ungute Spiel nicht mitmachen. Sie wusste genau, es war kein Spiel mehr. Sie musste kämpfen, um ihres und das Leben des kleinen Alexander. Und sie besaß immer noch Möglichkeiten. Und die nutzte sie. Sie war tatkräftig und wagte das Risiko. Sie verbündete sich mit ihrer Schwiegermutter Olympias. Die beiden Frauen stellten sich im zweiten Diadochenkrieg auf die Seite von Polyperchon gegen Antipatros Sohn Kassander. Nach anfänglichen Erfolgen erkannte Roxane, dass sie auf das falsche Pferd gesetzt hatte. Jetzt musste sie sprichwörtlich auf jeden ihrer Schritte achten, ob nicht ein Schatten hinter ihr auftauchte.

Kassander ging aus dem jahrelangen Durcheinander als Sieger hervor. Er ließ bei der ersten sich bietenden Gelegenheit Olympias umbringen. Roxane und den kindlichen König nahm er in Amphipolis unter Hausarrest. Mit hoher Wahrscheinlichkeit spielte er bereits zu diesem Zeitpunkt mit dem Gedanken, beide zu töten, wagte es aber aus politischen Überlegungen heraus noch nicht; er wollte das Pfand, das noch seinen Wert hatte, nicht verlieren.

Mutter und Sohn mussten hilflos miterleben, wie sie politisch zur Ware wurden und darum hochgradig gefährdet waren. Roxane ahnte, was der gefährlichste Moment werden würde: der Zeitpunkt der Mündigkeit ihres Sohnes. Dann würde er Anspruch auf den Thron erheben. Den Schritt wollte sicher keine Seite der Widersacher.

Kassander ließ seine Gefangenen ohne Vorwarnung töten, die Tat so lange im Dunkel, wie es ihm nützte.

Roxane und Alexander IV., das Blut Alexanders des Großen, starben 320 vor Christus. Und damit nahmen die fantasievollen Geschichten um Roxane ihren Anfang, die schöne Frau wurde endgültig zur Legende.

Mehr kann ich dir ad hoc nicht über Roxane erzählen, Simon.« Der Professor schaut den Maler an und lächelt.

»Wie hat sie ausgesehen, Professor?«

Der alte Mann hebt seine Schultern.

»Wie auf dem Fresko oder eher nicht?«

»Ich weiß von keiner Beschreibung in den alten Quellen. Es ist ja das Faszinierende, dass manche Menschen erst durch ihr Schattendasein in der Zeit für die Fantasie so interessant werden. Jeder darf seiner eigenen Vorstellung frönen, auch du, Simon.«

Die Königin bin ich
Maria Stuart und Elisabeth I.

Der See schaut von leichten Nebelschwaden überzogen wie eine ruhige silberne Fläche aus. Die Wellen gurgeln kaum hörbar über die Kieselsteine am Ufer. Höre ich sonst gern dem See zu, sind meine Gedanken heute hunderte Kilometer weiter im Osten, genau gesagt in Weimar.

Ein alter Freund hat mit einigen wenigen Zeilen, von seinem Smartphone gesendet, meine gedachte Zeit völlig durcheinandergebracht. Ich habe keine Zweifel daran, dass er mir eine Freude hat machen wollen mit seiner Mitteilung, er würde am Abend im Nationaltheater Maria Stuart sehen. Welche Seite er damit bei mir berührt, kann er sich vielleicht denken, aber nicht mit Gewissheit voraussetzen.

Tatsächlich sitze ich auf der Bank am See, während sich mein Geist in Weimar befindet, diesem magischen Ort für jeden Theaterbesessenen, also auch für mich, den man ebenso in Gedanken betreten und erleben kann.

Was sind das für Schritte, die ich auf den Steinen höre, die näher kommen? Sind es meine, auf dem Weg über die Esplanade hin zum Schillerhaus? Oder ist es Friedrich Schiller auf dem Spaziergang hinüber zu Freund Goethe? Ich weiß es nicht. Langsam verklingen die Schritte, weichen den Erinnerungen.

Wann habe ich zum letzten Mal Maria Stuart gesehen? Ist es fast zehn Jahre her, was kaum zu glauben ist? Meine Augen sehen auf das abgegriffene Reclam-Heft in meiner Hand. Noch ist die gelbe Farbe des Umschlags zu erkennen. Ich habe das gelbe Büchlein aus Dutzenden anderen in meinem Bücherregal gezogen. Der Inhalt trägt die Spuren der Schulzeit sowie meine Randbemerkungen aus den Tagen als Novize am Theater. Es sind Reminiszenzen, die hell sind, doch auch ein wenig von der süßen Traurigkeit haben, da sie nicht zurückzuholen sind.

Maria Stuart, Friedrich Schillers Trauerspiel, ist eine doppelte Landmarke auf meiner langen Tournee an den deutschsprachigen Theatern. Zum einen ist es das erste Stück, an dem ich beteiligt war, wenn auch noch so gut wie unsichtbar. Zum zweiten war das Drama Jahre später meine erste Regiearbeit.

Schon während der Schulzeit war ich ein Junge mit einem kaum zu bändigenden Drang zum Theater. Den fruchtbaren Boden dafür hatte der Großvater bereitet. Nein, mich zog es nicht auf die Bühne, meinen Platz träumte ich mir vor oder hinter die Bühne.

Die Theaterluft hatte mich unwiderstehlich am Kragen, als ich jedes Jahr in den großen Ferien das Mädchen für alles in unserem Stadttheater sein durfte. Das war noch zu den Zeiten, als die meisten Bühnen in den Sommermonaten nicht ihre Pforten schlossen.

Gleich nach dem Abitur verhalf mir Großvater zu der Volontärstelle bei den Städtischen Bühnen. Ich sehe mich noch über den weiten leeren Platz vor dem Theater schauen. Es war ein trüber Tag, als ich den Platz überquerte und mich beim Portier meldete. Bis heute ist es ein sonniger Moment in meiner Erinnerung, wie er mir den Weg wies, indem er nach vorne zeigte. Ich nahm das als gutes Omen.

Damit begann meine Zeit als Laufbursche, als derjenige, nach dem alle riefen, brauchten sie einen Dummen, der das machen sollte, was keiner tun wollte. Mir war das erst einmal egal, denn ich war dort, wo ich sein wollte. Hinter den Kulissen bekam ich alles mit, auch darum, weil ich für die anderen selbst Teil der Kulissen war.

Zu dieser Zeit liefen die ersten Vorbereitungen für die Proben einer neuen Inszenierung von Friedrich Schillers Maria Stuart. Natürlich bekam ich die Spannungen zwischen unseren Königinnen mit. Zunächst hielt ich diesen offenen Zwist für eine Auseinandersetzung um das Rollenverständnis. Doch schon bald war mir klar, die beiden Damen waren sich tatsächlich nicht grün. Auf wessen Seite meine Sympathie war? Keine Frage, ich war Marias Mortimer, ihr mit Leib und Seele verfallen, ohne dass sie es ahnte, denn sie hatte keinen Blick für mich. Friedrich Schiller hat die Figur des Mortimer geschaffen, um mit ihr die Ohnmacht der träumerischen Ideale zu zeigen. Auch wenn ich Maria mein Herz zu Füßen legen würde, wusste ich, es würde mir wie Mortimer ergehen. Mit dieser warmen Sehnsucht betrat ich jeden Tag das Theater und ich denke noch heute gern daran zurück, an dieses melancholische Gefühl.

Mein Reclam-Heft hatte ich ständig bei mir, um gleich nachzuschlagen, schnappte ich zufällig auf meinen Wegen durch das Haus einen kurzen Dialog von der Bühne auf, wo noch ohne Kostüme geprobt wurde.

Über die Entstehung der Maria Stuart hatte ich inzwischen einiges Wissen gesammelt. So wusste ich, dass sich Friedrich Schiller schon 1783 während seines Aufenthaltes in Bauerbach mit den historischen Hintergründen des Konflikts zwischen den Königinnen beschäftigt hatte. Ich hatte allerdings nicht herausgefunden, warum er von einem Tag zum nächsten seine Studien abbrach und den Don Carlos in Angriff nahm.

Ich glaube fest, obwohl es dafür keine Belege gibt, dass sich der Dichter in den Jahren bis er sich mit Lust und Freude, wie er Goethe wissen ließ, an das Opus der Maria machte, immer wieder mit dem Thema, den Hintergründen dieses Schauprozesses befasste. Ich kann mir lebhaft vorstellen, habe dafür auch Quellen gefunden, dass Schiller als Historiker die entsprechende Zeit der Geschichte Englands interessiert studiert hat. Belegt ist, dass er Schleiermachers Reden über die Religion las, die ihm für das seelische Erleben seiner Figuren wichtig sein durfte, ihn passende Gedanken für die inneren Konflikte finden ließ.

Im Hoftheater Weimar ist der letzte Teil der Wallenstein-

Trilogie Wallensteins Tod gerade uraufgeführt worden. Nach nur wenigen Wochen der Entspannung, wobei ich den hochgewachsenen Dichter auch auf langen Spaziergängen in den Wäldern sehe, sitzt er schon am 4. Juni 1799 an seinem Tisch und beginnt Maria Stuart zu schreiben. Wir wissen das genaue Datum, weil er Goethe in einer kurzen Mitteilung davon Kenntnis gibt. Nach dem erfolgreichen Abschluss des Wallenstein fühlt er so viel Euphorie und Kraft, um sich umgehend an ein neues Werk zu machen.

Friedrich Schiller verarbeitet in seinem Trauerspiel das historisch belegte Drama zwischen der englischen und der schottischen Königin, zwischen Elisabeth I. und Maria Stuart.

Die Fakten sind die folgenden: Maria hat durch ihren Lebenswandel, die Anstiftung zur Ermordung ihres Gatten, ihre schnelle Heirat des Mörders und einen verlorenen Krieg den Rückhalt in ihrem Volk verloren. Sie flieht nach England, wo sie sich die Unterstützung von Elisabeth erhofft, einer königlichen Schwester. Doch die illegitime Tochter Heinrichs VIII. weiß um ihren eigenen, zweifelhaften sowie den berechtigten Anspruch Marias auf den englischen Thron.

Elisabeth fackelt nicht lange und lässt die vermeintliche Rivalin ohne Grund auf Schloss Fotheringhay internieren. Erst viel später wird Maria vorgeworfen, an Intrigen und Vorbereitungen zu einem Attentat auf die königliche Gegnerin beteiligt gewesen zu sein. In einem Schauprozess wird Maria wegen Hochverrat angeklagt und zum Tode verurteilt. Nach fast zwanzig Jahren Gefangenschaft spricht ein Kreis hoher Adliger Maria schuldig, ohne dass sie auch nur den Hauch einer Chance erhalten hat, für sich zu sprechen oder sprechen zu lassen.

Der Dichter lässt sein Theaterstück drei Tage vor Marias Hinrichtung beginnen. Während Maria eine Schönheit ist, sind die Züge Elisabeths auf den Gemälden eher herb, wohl auch durch den übertriebenen Anspruch keine Gefühle zeigen zu dürfen. Nicht allein Marias Aussehen, auch ihr ganzes Wesen muss die Männer regelrecht betört haben. Mehrere, unter ihnen der junge Mortimer, wollen Maria aus ihrem erzwungenen Exil befreien.

Maria überredet ihren Bewacher Paulet, einen reinen Befehlsempfänger, dessen Neffe Mortimer ist, der Königin einen Brief zu überbringen. In diesem Schreiben bittet Maria um ein Treffen mit Elisabeth.

Mortimer erwägt indessen Möglichkeiten, die Angebetete aus der Gefangenschaft zu befreien. Um mehr Spielraum zu bekommen, auf Zeit spielend, nimmt er sogar einen nicht klar ausgesprochenen Auftrag der Königin an, Maria in ihrem Gefängnis umzubringen. Da er die innere Spannung kaum ertragen kann, spricht er mit dem Grafen von Leicester. Von ihm erhofft er sich Unterstützung, da er weiß, dass der Graf ein enger Vertrauter der Königin ist. Was er nicht ahnt, Leicester selbst ist in Maria verliebt.

Tatsächlich stimmt die Königin einem Treffen mit Maria zu, einer als Zufall getarnten Begegnung im Park vor dem Schloss nach einer Jagd. Maria hatte gedacht, sie könne Elisabeth mit ihrem Schicksal rühren. Doch sie muss erkennen, dass sie das kalte Herz ihrer Rivalin nicht erreichen kann. Sie hatte gehofft, dass beide sich als Ebenbürtige gegenübertreten könnten. Doch Elisabeth, ganz mit bewusster Attitüde die Königin bin ich, demütigt ihre Gefangene, nennt Maria eine Heuchlerin und Mörderin. Damit erwacht Marias Stolz, der zu Zorn wird, und sie wirft der Königin nicht nur Scheinheiligkeit vor, sondern auch ihre zweifelhafte Herkunft.

Unversöhnlich gehen die Frauen auseinander, beide zutiefst von der Richtigkeit ihres Verhaltens und ihrer Gewissheiten überzeugt.

Maria geht nicht auf Mortimers verzweifelten Vorschlag ein zu fliehen, weist ihn brüsk zurück. Zur gleichen Zeit versucht ein Freund Mortimers, Elisabeth umzubringen. Das Attentat misslingt und die Verschwörer müssen die Flucht ergreifen. Mortimer bleibt, wird von dem Opportunisten Leicester festgesetzt und bringt sich mit dem eigenen Dolch um, aller Hoffnungen beraubt, Maria retten zu können.

Elisabeth erkennt, dass sie handeln muss, sieht ihren Thron in Gefahr, und unterzeichnet, innerlich zerrissen, mit einem Akt der Staatsraison, wie sie es sieht, das Todesurteil Marias. Da ihr bewusst ist, dass sie sich weder nach dem Gesetz noch von moralischer Seite über Maria zu erheben vermag, gibt sie das Urteil ohne klare Anweisungen weiter, schiebt damit bewusst die Verantwortung anderen zu.

Damit ist der Lauf der Dinge nicht mehr aufzuhalten und das Urteil wird vollstreckt. Damit wird Maria zur Märtyrerin. Und Elisabeth muss erfahren, dass alle ihre wichtigen Berater sich von ihr zurückziehen. Sie bleibt mit ihrer Schuld alleine.

Je näher damals die Generalprobe und die erste Vorstellung kamen, die Darsteller mit ihren Rollen verschmolzen, desto faszinierender war es für mich, den beiden Frauen zuzusehen. Durch oder wegen ihrer persönlichen Abneigung kamen sie mit ihrer Darstellung Schillers Intention meiner Ansicht nach erstaunlich nahe. Maria, so schön und anziehend, zeigte bis zum Schluss das Strahlen der inneren Freiheit, die sie in ihrer langen Gefangenschaft gewonnen hat. Elisabeth, mit hartem Gesicht, dem Antlitz der Macht, erkannte, wie abhängig sie tatsächlich und wie groß ihre Schuld war.

Im Juni hat Friedrich Schiller das Drama zu schreiben begonnen und im gleichen Monat des nächsten Jahres, am 14. Juni 1800, wurde das Stück im Hoftheater Weimar uraufgeführt. An seinen Freund Christian Gottfried Körner schrieb er: »Vorgestern ist sie gespielt worden, und mit einem Succeß, wie ich ihn nur wünschen könnte.«

Das Reclam-Heft nicht einmal aufgeschlagen, erhebe ich mich von der Bank. Der leichte Dunst über dem Wasser hat sich verflüchtigt, der Blick ist weit, geht bis zu den klaren Bergen hin. Heute Abend wird das unsterbliche Drama auf der Bühne des Nationaltheaters in Weimar seinen Lauf nehmen. In Gedanken werde ich dort sein.

Vierhändige Scherze am Klavier
Die Wiener Komponistin Marianna von Martines

Stellen wir uns das Wien der klassischen Musik vor, sehen wir zunächst die Namen Wolfgang Amadeus Mozart und Ludwig van Beethoven. Verlassen wir diese Giganten und blicken uns weiter im musikkulturellen Wien dieser Zeit um, reiht sich in unsere imaginäre Schau eine Frau ein. Richtig gehört: eine Frau. Marianna von Martines. Von Freunden und Verehrern auch Nannette genannt.

Marianna war im Musikkosmos Wiens ein bekannter Name. Sie war ein ebenso leuchtender Stern am Himmel der Töne wie Amadeus. Mit ihm spielte sie immer wieder, war er gekommen, bei ihren musikalischen Soireen.

Warum ist von diesen vierhändigen Scherzen auf dem Klavier nichts überliefert? Ich stelle mir vor, wie sie sich strahlend und spielerisch auf den Tönen haben treiben lassen wie auf einem weiten See. Dieses Spiel war doch sicher nicht nur bei den Musikfreunden Tagesgespräch?

Die Antwort mag auf der Hand liegen. Weil ihr Zusammenspiel keine Seltenheit, also auch keine erwähnenswerte Kostbarkeit gewesen ist. Ein regelmäßig wiederkehrender Kunstgenuss wird zwangsläufig alltäglich, wenn auch im allerbesten Sinne.

Als Pianistin, Cembalistin, Sängerin und Komponistin war Marianna eine herausragende Persönlichkeit in Musikkreisen der Hauptstadt. Charles Burney, ein Engländer auf Reisen, berichtete als Augen- und Ohrenzeuge in seinem Tagebuch vom Spiel der Künstlerin:

Sie übertraf wirklich noch die Erwartung, die man mir von ihr beigebracht hatte. Sie sang zwo Arien von ihrer eigenen Komposition über Worte von Metastasio, wozu sie sich selbst auf dem Flügel akkompagnierte, und zwar auf eine wohlverstandne, meisterhafte Manier; und aus der Art, wie sie die Ritornelle spielte, konnte ich urteilen, dass sie sehr fertige Finger hätte.

Spätere Kritiker sahen da nicht mehr hin, hörten erst recht nicht zu. Allerdings schrieben sie mit zynischer Feder, ganz von oben herab. Die Leistung Mariannas wurde regelrecht in den Dreck gezogen. Ungestraft durften die Herren ihren Schmarrn absondern; die Frauen hatten eben keine Stimme. In ihren Texten waren Vokabeln wie »mittelmäßig«, wenn es um Mariannas Musik ging, beinahe lobend.

Ungeprüft wird in einem Buch über die Wiener Musik ohne jedes Bedenken gesagt, Mariannas Kompositionen seien verschollen. Das ist nur bedingt richtig, es ist mehr ein anderes Wort für vergessen.

Dabei war Marianna ein Star der Musikszene, wie man heute sagen würde, der weibliche Gegenpart zu Superstar Amadeus. Ganz natürlich, sie gehörte ja dazu, bewegte sie sich in der Hautevolee der Hauptstadt. Seit Jahren wurde sie vom Hof, auch durch Boten mit Briefchen der Kaiserin, eingeladen, um bei Empfängen die Gäste mit ihren musikalischen Talenten zu unterhalten. An manch einem Abend, wenn es etwas intimer zuging, stand Joseph II., Sohn und Mitregent seiner Mutter und wahrer Freund der Musik, neben ihr am Klavier und blätterte die Noten um.

Schon bevor die Familie Martines in den Adelsstand erhoben wurde, gab es für Marianna allein durch die Musik keine Berührungsängste mit dem hohen und höchsten Adel. Zwischen Bürgertum, Aristokratie und dem kaiserlichen Hof verflüchtigten sich die früher so strengen Standesgrenzen. Marianna war ein solch bekanntes Gesicht, dass sie nicht einmal von den Wachen in Schönbrunn daran gehindert wurde, den Schlosspark, wann immer sie es wollte, zu betreten. Dort spazierte sie an manch schönem Tag, hin und wieder sogar in Begleitung eines jungen Kavaliers, über die gepflegten Wege. Das Licht, in dem sie bei der Kaiserin und auch Joseph stand, war so hell, dass sie manch jungem Musiker oder Maler mit ihrer Empfehlung eine Chance zu ermöglichen vermochte.

Marianna kam am 4. Mai 1744 in Wien zur Welt und wurde auf den Namen Anna Catharina getauft. Ihre Eltern waren Theresia und Nicolò Martines. Der Vater stammte aus einer neapolitanischen Familie mit spanischen Wurzeln und kam 1730 nach Wien. Er war einflussreicher Zeremonienmeister des apostolischen Nuntius in Wien.

Das Ehepaar hatte elf Kinder, von denen nur sechs das Erwachsenenalter erreichten. Joseph, der älteste Sohn, ebnete der Familie den Weg zum Hof und sogar zur kaiserlichen Familie. Er machte sich in der Hofbibliothek einen so hervorragenden Namen, dass er zum Lehrer des späteren Kaisers Joseph II. ernannt wurde. In dieser Aufgabe war er so erfolgreich, dass die Familie Martines 1774 in den erblichen Ritterstand erhoben wurde und damit vor den Namen das von setzen durfte, was in der Gesellschaft eine Freikarte bedeutete.

Nicolò Martines fand, als er in Wien eintraf, Unterkunft bei seinem Freund Pietro Metastasio im großen Michaelerhaus am Kohlmarkt. Die Freunde teilten sich die 3. Etage des Hauses. Die Literatur ist sich nicht einig darüber, wer bei wem Untermieter in der großen Wohnung war, Nicolò bei Pietro oder andersherum. Es ist auch ziemlich einerlei, denn sie scheinen sich so gut verstanden zu haben, dass sich in den vielen Jahren, auch als Nicolòs Familie immer größer wurde, keiner von beiden nach einer anderen Wohnung umschaute.

Es finden sich Hinweise, dass der Komponist und Gesangslehrer Nicola Porpora zumindest zeitweilig ebenfalls ein Mitbewohner der 3. Etage war. Im Dachgeschoss wohnten, wohl nur für eine Zeitspanne, der Sänger und Komponist Johann Michael Spangler und der junge Josef Haydn.

Pietro Metastasio, der sich diesen Namen als Dichter und Librettist zulegte, stammte aus Rom. Er wurde als Hofdichter Kaiser Karls VI. nach Wien berufen. Seine Beziehungen zum Hof waren mehr als gut, auch war er als Librettist gefragt, so schrieb er zum Beispiel für Amadeus.

Metastasio hat an Marianna einen Narren gefressen. Er nennt die Kleine Nannette. Diesen Namen wird Marianna später übernehmen, um sich von denen so nennen zu lassen, die ihr nahe stehen. Ihre jungen Begleiter in späteren Jahren müssen sich diese Auszeichnung erst verdienen.

Der Dichter übernahm die Ausbildung seiner Nannette. Er muss ein guter Lehrer gewesen sein, denn als sie sich viele Jahre später als Musikpädagogin selbst um den Nachwuchs kümmern wird, wird Pietro noch immer ihr Vorbild sein. Er sorgte nicht nur dafür, dass sie in Literatur und Musik die besten Grundlagen erhielt, sie lernte auch mehrere Sprachen, sich in besten Kreisen zu bewegen und verschiedene Musikinstrumente. Natürlich konnte Pietro nicht alles selbst übernehmen. Er suchte die Lehrer aus, behielt dabei die Zügel in der Hand.

In ihren Erinnerungen, leider nicht viel mehr als eine flüchtige Skizze, schreibt Marianna neben Pietro nur von Josef Haydn und Guiseppe Bonno als ihren Lehrern. Es müssen sicher noch andere gewesen sein.

Josef Haydn gab dem Mädchen Klavierunterricht, durfte dafür an den Mahlzeiten der Familie teilnehmen. Der junge Mann, der wegen seines Stimmbruchs nicht mehr im Chor des Stephansdoms mitsingen durfte, war leicht zur Hand, da er im gleichen Haus wohnte.

Nannette saugte mit ihrer wachen Intelligenz alles auf, was ihr an Kenntnissen geboten wurde, machte in allen Fächern erfreuliche und schnelle Fortschritte. Haydn soll sich erstaunt geäußert haben, wie gut seine Schülerin schon spielte, als er ihr die erste Stunde gab.

Ihre Neugierde ging sogar so weit, auch alles aufzuschnappen, was mit Musiktheorie zu tun hatte. Als Pietro das nicht mehr übersehen konnte, bereitete er ihr den Weg zur Komponistin. Nach den ersten Auftritten, sogar unbenannt mit eigenen Stücken, wurde sie bald als Wunderkind in der Gesellschaft, die immer neue Gesichter auf der Bühne sehen wollte, herumgereicht.

Der Vater und der Mentor hatten beide sehr gute Beziehungen in Wien und nutzten sie für Marianna. Heute würde man sagen, sie knüpften ein Netzwerk. Die junge Frau lernte jeden kennen, der in der Stadt zu den besseren und einflussreichen Kreisen zählte, wurde eingeladen, spielte in den feinen Häusern, auch weil sie als Frau eine besondere Attraktion war.

Durch ihre dritte Messe wurde sie der Öffentlichkeit auch als Komponistin bekannt. Sie war 17 Jahre alt, als in der Hofkirche St. Michael ihre Komposition aufgeführt wurde. Es war ein Erfolg und die Kritiker fanden nichts zum Kritisieren, nur Lob. Sie spielte und sang auch fast regelmäßig bei Hofe und auch vor der Kaiserin. Sie wurde nicht nur als Pianistin, auch am Cembalo und als Sängerin geschätzt. Ihre eigene Musik fand Anklang, war angenehm zu hören, befand sich auf gutem Niveau. Immer mehr wurde sie zu einer anerkannten Künstlerin in der Hauptstadt.

Nachdem sie ausgewählte Arbeiten an den namhaften Komponisten Padre Martini schickte und ihre Werke von ihm gelobt wurden, dauerte es nicht lange, bis sich der Nürnberger Musikverleger Johann Ulrich Hafner meldete. Mariannas Klaviersonaten E-Dur und A-Dur kamen 1760 in seinem Verlag heraus. Für die Zukunft sah alles hell und vielversprechend aus.

Wie sich dann zeigen sollte, wurden, so lange sie lebte, keine weiteren Arbeiten mehr von ihr veröffentlicht. Daher verbreiteten sich ihre Kompositionen weiterhin durch Abschriften unter ihren Freunden. Was die Gründe dafür waren, dass nicht mehr von Marianna gedruckt wurde, konnte ich nicht ermitteln. Ich vermute, dass Kompositionen von Frauen kein vielversprechendes Geschäft bedeuteten.

Marianna komponierte viel. Es war eine sehr produktive Zeit. Wo auch immer sie war, am Ufer der Donau, auf den Wegen eines Parks, hatte sie Notenpapier für spontane Einfälle zur Hand. Sie hörte die Musik in ihrem Kopf, brauchte kein Instrument. Sie schrieb Messen, Oratorien, Kantaten, auch Cembalomusik. Ihre Werke basierten zumeist auf geistlichen Themen, was damals angesagt war. Dabei war sie ein lebensfroher Mensch, nur bedingt von der herrschenden bigotten Moral beeinflusst.

Padre Martini sollte noch einmal die Komponistin fördern, ihr zu besonderen Ehren verhelfen. Der Padre, als der Organisator, lud sie in die Accademia Filarmonica di Bologna ein. Mit Bravour bestand sie die nicht einfache Prüfung. Für eine Frau war die Aufnahme eine ganz seltene Auszeichnung. Damit wurde sie auch offiziell eine Kollegin vom großen Amadeus.

Hartnäckig hält sich das Gerücht, der Superstar habe sein Klavierkonzert KV 175 für Marianna geschrieben. Tatsache ist, dass sie das Stück bei einem Gartenfest spielte. Er soll darüber erfreut und gerührt gewesen sein.

Nachdem ihr Vater Nicolò gestorben war, ihr Bruder Carl die Wohnung im Michaelerhaus übernommen hatte, begann Marianna mit ihren Soireen, zu denen sie einmal in der Woche einlud. Der Komponist und Kapellmeister Salieri, ein Rivale von Amadeus, war immer wieder als Gast anwesend.

Als ihr von der Universität Padua der Ehrendoktor verliehen wurde, freute Amadeus diese heute nicht mehr nachzuweisende Würdigung so, dass er sich wieder einmal spontan neben ihr ans Klavier setzte und übermütig mit ihr vierhändig spielte. Solche künstlerischen Höhepunkte müssen für die Anwesenden unvergesslich geblieben sein.

Für ihr Oratorium Sant’ Elena al Calvario schrieb ihr alter Förderer und Freund Pietro Metastasio das Libretto. Nach seinem Tod hinterließ er ihr zudem das Libretto für ihre bekannteste Komposition, das Oratorium Isacco figura del redentore. Zudem setzte er sie und ihre Brüder zu seinen Erben ein, was die Geschwister von allen finanziellen Sorgen befreite. Wichtig war Pietro vor allem, dass seine Nannette nicht gezwungen war, eine reiche Heirat anzustreben; sie war damit frei.

Einige Jahre nach Pietros Tod gründete sie eine Singschule für Mädchen. Als Musikpädagogin spielte sie Klavier, Cembalo und unterrichtete Gesang. Neben ihrer Arbeit als Komponistin wurde ihr die Schule immer wichtiger. Ihre Akademie gilt heute als Vorbild des Konservatoriums. Einige ihrer Schülerinnen machten sich als Sängerinnen einen glänzenden Namen.

Es sind keine Hinweise zu finden, die belegen könnten, dass Marianna während ihrer Lebensspanne auch nur einmal Wien verlassen hätte. Dort wurde sie geboren, dort wurde sie zu einer anerkannten Künstlerin, die zur Wiener Klassik der Musik zählt, und dort starb sie.

Nur zwei Tage nach dem Tod ihrer jüngeren Schwester Antonia, ging am 13. Dezember 1812 auch Mariannas Lebensweg zu Ende. Sie starb mit 68 Jahren an Tuberkulose. Ihre letzte Ruhestätte fand die Künstlerin auf dem St. Marxer Friedhof in Wien.

Schon in den Jahren nach ihrem Tod wurden ihr Name und damit auch ihre Musik vergessen. Erst in den letzten Jahrzehnten tauchte ihre Musik wie ein Phönix aus der Asche wieder auf.

Das Archiv der Gesellschaft der Musikfreunde Wien ist stolz auf den Besitz von Kompositionen, die von Marianna selbst geschrieben wurden. In guten Musikalienhandlungen sind CDs zu finden, auf denen uns hervorragende Interpreten ihre Werke zu Gehör bringen.

Marianna von Martines hat inzwischen wieder den Klang in der Musikwelt, der ihr angemessen ist.