Kitabı oku: «Muerte en el barro»

Yazı tipi:

Muerte en el barro

D93

Miguel Ángel Císcar Vilanova

Muerte en el barro

D93

Cualquier forma de reproducción, distribución, comunicación pública o transformación de esta obra solo puede ser realizada con la autorización de sus titulares, salvo excepción prevista por la ley. Diríjase a CEDRO (Centro Español de Derechos Reprográficos) si necesita algún fragmento de esta obra (www.conlicencia.com; 91 702 19 70 / 93 272 04 47)

Cardenal Cisneros, 39 – 2º

15007 A Coruña

info@distrito93.com

www.distrito93.com

ISBN 978-84-17895-88-4

Depósito legal: CO 537-2020

Fotografía de cubierta: © Ana Císcar

Diseño de cubierta: © Distrito93/Priscilla Baidoc

Diseño y maquetación: Distrito93

Agradecimientos a Rubén Marín, Carlos

Cerdán Herrado, Maite Gomis, Alejandro

Díez, Gemma Edo Fleta, Ángeles Plazas,

Jorge Castaño, Gustavo Vila Castillo, Antonio

Moya, Beatriz Casanova, Marta Caballero,

Xavier Almenar Císcar, David Sala Buanes,

Ricardo Cano Congost.

A mis padres.

Para Reyes, Carles y Ana.

Domingo, 13 de octubre de 1957

La lluvia del pasado sábado había anegado las calles de Valencia, obligando a los viandantes a cobijarse resignados en bares y portales, pero esa tarde de domingo tan solo chispeaba y la ciudad se mostraba nostálgica y gris.

El parabrisas del fiat 1400 se llenó de diminutas gotas. El conductor subió la ventanilla para no salpicarse la americana y atisbó por el retrovisor el Renault 4 cv que vigilaban desde hacía horas y la oronda silueta de su compañero que se acercaba ocupando el ancho de la acera. Apuró el cigarrillo y lo aplastó impaciente en el cenicero. El gordo abrió la puerta del copiloto y se aposentó resoplando con la trinchera abotonada hasta el cuello. Cerró con un sonoro portazo y se enjugó la papada húmeda con el dorso de la mano.

—Ya podías haber esperado… —reprochó el conductor respirando el aliento a coñac de su colega.

—¿Y qué querías? ¿Qué me meara encima? Relájate y no empieces con tus gilipolleces.

A Miguel Planells le tocaba turno de noche. Por el ventanuco de la cocina oía repiquetear una llovizna mansa sobre el tejadillo de uralita. Dispuso en una bolsa de tela la fiambrera metálica con la cena y salió al salón-comedor. Enmarcadas por la luz amarillenta del plafón, su hermana Teresa planchaba la colada y su madre remataba las horas ojeando un número atrasado de Lecturas. Acababan de conectar la radio del aparador para escuchar Oyendo a Mario Lanza.

—Me voy a la faena.

—¡Qué desespero! Con todo lo que ha caído —lamentó la madre envuelta por la voz melodiosa del tenor—. A lo mejor con tanto corte de luz os mandan para casa.

—¡Ni lo sueñe! —dijo Teresa apilando las camisas recién planchadas—. Esos no cierran la fábrica hasta que a los obreros no les llegue el agua al cuello.

—Esté tranquila, madre. Esperadme y mañana desayunamos juntos.

Se despidió con media sonrisa al tiempo que un nuevo parte meteorológico interrumpía la programación musical de Radio Valencia. La voz engolada del locutor transmitía una inquietud creciente. Al parecer preocupaba la situación en el interior de la provincia, con el desbordamiento de los ríos y barrancos que bajaban desnortados hacia el mar. Miguel salió al descansillo con el chubasquero y el paraguas.

Pulsó a tientas el interruptor de la luz y resonó el tic-tac del temporizador. Bajó los tres pisos hasta el patio y vislumbró a través del cristal un suave sirimiri en los haces de luz de las farolas; abrió el paraguas de espaldas al arco medieval de medio punto, se subió las solapas y enfiló hacia la calle Baja. Caminaba raudo sobre el asfalto reluciente, la bolsa de la cena prieta en la cadera, ladeando el paraguas al cruzarse con un vecino que se resguardaba con un periódico sobre la cabeza. A la altura de la plaza del Árbol un apagón sumió al barrio en tinieblas. Tras el retumbe de un trueno arreció la lluvia y el golpeteo de los goterones. Volvió la luz y distinguió el Renault que lindaba con la plaza del Carmen, las ruedas sobre la acera, dejando el hueco justo para que cupiera otro vehículo por la estrecha calzada.

Mientras abría con premura la portezuela y se sentaba al volante no reparó en el fiat apostado en un lateral de la plaza. Tampoco vio al hombre obeso, con gabardina y sombrero de fieltro que avanzaba decidido hacia el auto. El tipo alcanzó el Renault y, apoyándose en el coche, tamborileó indolente con los nudillos en la luneta. Miguel se sobresaltó. Distinguió al otro lado del cristal una panza agrisada difuminada por el vaho.

Al bajar la ventanilla vislumbró fugazmente el cañón de una pistola y al instante el disparo atronó en el interior del vehículo. La bala atravesó la mandíbula y salió por la mejilla astillando el cristal lateral. El impacto desplazó el cuerpo de Miguel como un pelele. Con los ojos desorbitados de pánico, notó el regusto de la sangre y los dientes sueltos en la boca. Recostado sobre el asiento alzó el brazo implorando piedad. Un fogonazo y no sintió dolor cuando la bala atravesó la mano y penetró limpia en su frente.

El pistolero regresó con paso vivo al coche que esperaba al ralentí. El fiat arrancó veloz hacia la calle Padre Huérfanos, dejando a un lado el jardín enrejado de la Iglesia del Carmen y chirriando las ruedas al derrapar en Blanquerias. Bordearon a todo gas las Torres de Serrano, sorteando los escasos vehículos y al tranvía de la línea 5 que renqueaba hacia Gobierno civil chispeando bajo la maraña de cables.

Apenas repararon en el curso del río Turia que bajaba muy crecido. Imposible imaginar que unas horas más tarde arramblaría con todo, desbocado y rugiente, ocupando el cauce hasta sobrepasar los pretiles.

Un río oscuro, casi negro. Como sus turbios pensamientos.

Lunes, 21 de octubre de 1957

El inspector de 1ª Vicente Galán notaba la cicatriz del muslo acorchada y la tripa revuelta por los bocadillos rancios y el agua herrumbrosa de los camiones cuba. Al salir del retrete se recompuso frente al espejo deslustrado el faldón de la camisa, acomodó la pistolera bajo el brazo y se ajustó el nudo de la corbata. A sus 34 años las sienes ya empezaban a encanecer y el chirlo de su frente lucía más inflamado que de costumbre.

Había pasado una semana de la riada y seguían intentado, cierto que con escasa fortuna, añadir un poco de cordura en una ciudad arrasada por el fango y el desconcierto. La Jefatura Superior de Policía en la calle Samaniego había quedado completamente inundada y sus efectivos transferidos al Ayuntamiento. La comisaría de Ruzafa-Dehesa, más a resguardo, había soportado mejor el envite del agua. Los casos en curso de la Brigada de Investigación Criminal esperaron su turno en el fondo de un cajón y centraron sus esfuerzos en identificar cadáveres, informar a familias sobrecogidas por la tragedia y simular apoyo incondicional al ejército en todas sus ocurrencias. Hasta la fecha, veinticinco fallecidos habían sido identificados solo en la capital, una decena de cuerpos sin identidad se acumulaban en la morgue y todavía numerosos vecinos constaban como desaparecidos.

Esa mañana la mujer de la limpieza se afanaba en mantener decentes los aseos y despachos, pero los agentes no dejaban de esparcir el barro pegado a sus suelas.

—Dominga, lo siento, pero voy a tener que pisarte lo fregado.

—Pise, pise don Vicente… Total, uno más. Yo ya no puedo con esta locura —admitió taciturna apoyando la barbilla en el palo del mocho.

—Usted a su marcha, que aquí nadie le pide cuentas —repuso Galán pasando de puntillas por un lateral del pasillo.

En la Brigada la mañana arrancaba a medio gas. La gripe asiática había hecho estragos y los escasos agentes que habían burlado al virus departían en corrillos alrededor de sus mesas. Bajo un plano gigante de la ciudad sembrado de chinchetas, dos inspectores del turno de noche fumaban somnolientos esperando al relevo.

Galán observó al subinspector Ricardo Sánchez sentado a horcajadas frente a su escritorio. Leía el diario Las Provincias del día anterior con sonrisa escéptica. Al pasar a su lado le llegó un tufillo agrio y reparó en el borde oscuro del cuello de su camisa. Desafortunadamente la última semana nadie había destacado por el esmero en la limpieza ni por los cambios de muda.

—¿Qué tal la diarrea? —se interesó Sánchez sin apartar la mirada del periódico.

—Algo mejor. Espero no estar incubando nada —dijo Galán sentándose y agrupando los documentos esparcidos por su mesa—. ¿Qué coño trae el periódico que te hace tanta gracia?

—En la tercera página hablan de Don Alfredo, nuestro querido Comisario Principal. Sale en una foto con el alcalde y otros gerifaltes —explicó pasándole el periódico abierto—. Este pica alto, pronto lo veremos muy arriba, y sino al tiempo…

Galán apoyó el diario sobre la máquina de escribir y empezó a leer los titulares mientras encendía un Bisonte. El humo acre le obligó a entrecerrar los ojos.

El Gobierno acude con todos los medios

en auxilio a Valencia.

Los esfuerzos de las autoridades para aminorar los efectos de la catástrofe llegan al heroísmo. El alcalde de Valencia, don Tomás Trénor Azcárraga, el excelentísimo Ministro de Industria don Joaquín Planell Riera y el Comisario Principal de la Jefatura Superior de Policía don Alfredo Domínguez se personan en los barrios más afectados.

La foto que acompañaba la noticia mostraba a los tres personajes en el barrio de Nazaret, con gabardina y traje de chaqueta, botas de agua, el barro hasta los tobillos y rodeados de un importante séquito de policías, periodistas y vecinos. Al fondo se podían ver dos excavadoras desescombrando.

—Joder con Don Alfredo, nunca lo había visto tan entregado. Cuando venga Franco se pasará el día pegado a su culo, como de costumbre —apuntó Galán guardando el diario en el último cajón del escritorio, al lado de la petaca de ginebra—. A todo esto… ¿Cómo va lo de tu casa?

—Todavía apesta, pero bueno… Hemos podido salvar la mayoría de muebles. Y gracias a que mi vivienda estaba en alto, porque en el resto de la calle el agua entró más de medio metro —informó el subinspector birlando un cigarrillo del paquete de Galán y encendiéndolo con su Zippo—. ¿Y tú cuando dejas el nido materno?

—Igual la semana que viene…

—¿Y tu viejo cómo lo lleva?

—Ahí sigue, jodido del asma… De lo otro va haciéndose a la idea —contestó Galán—.Ya ha hecho un año en Santa Lucía y parece contento, o al menos eso es lo que dice.

—No debe de ser fácil, ponerse a cobrar recibos después de tanto tiempo en el talego y con su enfermedad…

El Comisario Álvaro Padilla salió de su cuchitril, una dependencia de madera oscura y persianas venecianas ubicada en una esquina de la sala. Rondaba la cincuentena y en su cara rubicunda destacaba la nariz rota en ángulo recto, según el interesado a causa de un zafarrancho en el frente de Teruel, pero otros apuntaban a una tumultuosa pelea en un famoso cabaret de Valencia. como era de esperar, sobre el estropicio de sus napias, todo el mundo se decantaba por la versión menos glamurosa.

—¡Galán, Sánchez! Vengan a mi despacho —ordenó áspero.

Apagaron los cigarrillos, se enfundaron las chaquetas y lo siguieron al momento. Padilla tomó asiento suspirando. Los hombres se ubicaron frente a la mesa que soportaba un buen montón de expedientes timbrados y una rojigualda en miniatura sobre una peana de pino. La luz mortecina, los retratos en blanco y negro de Franco y José Antonio y la jeta de Padilla no ayudaban a crear el clima propicio para las buenas noticias.

—Cerrad la puerta. Haces mala cara, Galán…

—Es el vientre, señor, pero ya estoy mejor.

—Eso espero. Acaba de llamar Aparisi —explicó Padilla—. Resulta que uno de los cuerpos recuperados hace un par de días no murió ahogado sino que venía con «sorpresa». Cuando en el depósito lo han limpiado han descubierto varios agujeros de bala.

—¿Sabemos quién es? —preguntó Galán.

—El forense ha tomado huellas y fotos. Tras una identificación preliminar podría corresponder a Miguel Planells, que aparece en la lista de desaparecidos por la riada. Ahí tenéis… —dijo entregándole al inspector copia del informe y el listado actualizado de fallecidos y vecinos en paradero desconocido.

Salían del despacho pero se detuvieron en seco cuando el comisario añadió con voz oscura:

—Otra cosa… Como siempre que viene el Caudillo, los de la Social nos piden ayuda para controlar a los comunistas y a toda esa panda de alborotadores. Han mandado la lista de agraciados —afirmó mirando a Galán con el documento balanceándose entre el pulgar y el índice—. Y bueno… Tu querido padre ya no sale en ella. Pensé que te gustaría saberlo.

—Gracias por la información.

—No me las des a mí, ha sido cosa de tu tío Emilio. Me parece que nunca llegaréis a valorar todo lo que ese hombre ha hecho y sigue haciendo por vosotros…

—Él ya sabe que le estamos eternamente agradecidos —ironizó Galán.

Los inspectores salieron del despacho, cogieron las gabardinas del perchero y se dirigieron hacia el coche aparcado a la puerta. Se acomodaron en sus asientos arropados por el olor reconcentrado a tabaco y, tras varios intentos, Sánchez logró arrancar el motor del fiat 1400.

—Menudo careto de difunto se te ha quedado —añadió Sánchez mirando a su compañero con la mano reposando sobre el cambio de marchas—. Desde luego Padilla sabe hacer sangre con ese tema.

—Sí. Es todo un maestro. Ale, arrea… —ordenó Galán sin poder olvidar las últimas palabras del comisario. Rememoró aquellos días lejanos, al acabar la guerra, en los que el tío Emilio entró de lleno en sus vidas mientras su familia se desmoronaba, como las casas de los pobres bajo el ímpetu del río.

En mi mente tengo grabado a fuego aquel 29 de marzo de 1939 cuando las tropas de Franco desfilaron frente al ayuntamiento, en la Plaza Emilio Castelar que de inmediato pasó a llamarse del Caudillo.

El día anterior había cumplido 16 años. Por paradójico que resulte, recuerdo los últimos dos años de guerra llenos de momentos dichosos, callejeando con los amigos a la salida de la escuela y contemplando despreocupado los destrozos causados por las bombas de los Savoia italianos. La ciudad estaba repleta de milicianos y de civiles desarrapados que llegaban a Valencia huyendo de los combates. Carteles gigantes colgados de las fachadas nos recordaban que el frente estaba solo a 150 kilómetros.

De un plumazo, todos esos años convulsos de extraña felicidad llegaron a su fin.

En la segunda quincena de marzo proliferaron rumores de todo tipo, hasta que finalmente un nerviosismo indisimulado, casi histérico, se instaló en mi casa ante la inminente llegada de las tropas nacionales. No teníamos noticias de mi padre desde hacía un mes y pensábamos que estaría todavía en el frente o que en el mejor de los casos habría podido huir hacia un lugar seguro.

Mi madre llenó la maleta y varios hatillos con ropa y repasó con gesto impaciente las habitaciones esperando no olvidarse ningún objeto de valor. De un portazo dejamos atrás nuestra casa en la Plaza del Pilar y corrimos buscando la seguridad del apartamento de mis abuelos maternos en la calle Játiva, justo frente a la estación del Norte. En las calles veíamos carreras y algunos soldados parecían vagar sin rumbo con una mezcla de desasosiego y resignada aceptación.

Cuando al fin llegamos cargados con los bártulos, todos nos abrazaron y mi abuela me besuqueó con fuerza las mejillas. También estaba mi tía Patri que vivía con ellos en ausencia de su marido, Emilio, el hermano mayor de mi madre.

El tío Emilio se empezaba a labrar un nombre en Valencia como abogado, y toda la familia reconocía lo bien que había sabido jugar sus cartas, sobre todo en contraste con mi padre, al que por unanimidad presagiaban un futuro nefasto. Mi tío adquirió cierta relevancia al ser uno de los falangistas que, pistola en mano, asaltaron la emisora de Unión Radio Valencia una semana antes del golpe de estado de Franco. Junto a sus camaradas, unos auténticos chiflados según mi padre, soltaron una soflama por las ondas en la que apoyaban sin medias tintas la sublevación militar. Al día siguiente tuvo que escapar cagando leches de Valencia y permanecer escondido durante meses hasta que pudo pasar con garantías a zona nacional.

Al poco de llegar todos se interesaron por el paradero de mi padre, «el pobre Julián», le llamaban sin miramiento. Mi madre, consternada, explicó que nada sabíamos de él. Compasivamente dejaron aparcado el tema.

Visité el cuarto de baño, que era el doble de amplio que el de nuestra casa. A mí me parecía muy lujoso por la grifería dorada y los baldosines blancos que llegaban hasta el techo y en los que reverberaba la luz anaranjada de las lamparitas de pared. Cuando volví, mi madre, mi tía y mis abuelos estaban sentados en semicírculo utilizando las sillas y sofás del comedor. Cuchicheaban las noticias que les había hecho llegar mi tío a través de un quintacolumnista de confianza. Costaba escuchar la conversación.

Las tropas de Franco estaban ya a las puertas de la ciudad, y había un mensaje muy claro para mi madre y para mí: nada de intentar huir o esconderse, había que tener la cabeza muy alta y cuando mi tío entrara en Valencia, quería vernos allí, en las primeras filas recibiendo a las tropas nacionales. En cuanto a lo de mi padre el mensaje era más ambiguo. Si lo localizaban o aparecía, intentaría ver que se podía hacer por él, si es que se podía hacer algo.

Así pues, allí estábamos mi madre y yo apiñados entre la multitud que se apelotonaba a dos bandas formando un amplio pasillo delante del ayuntamiento. Olíamos la murta que tapizaba el suelo. Desfilaban las tropas marcialmente, sonrientes con sus uniformes caqui, algunos con camisas azules y boinas rojas, las banderas al viento y los fusiles al hombro. También marchaban las temidas huestes moras. La barahúnda de gritos nos ensordecía. No cesaban de pasar tanques en formación y camiones cargados de soldados hasta los topes. Una escuadrilla de aviones sobrevoló la plaza y el gentío al unísono levantó la vista al cielo.

Mi madre bramaba brazo en alto: «franco, franco», acompasando sus vivas a los de la muchedumbre. La observé de refilón y vi las lágrimas que corrían por su cara mientras chillaba enfebrecida. Dos goterones brillantes. Al reconocer su miedo y desconsuelo una congoja me oprimió la garganta. Yo también levanté el brazo y me uní al griterío.

Más tarde nos diría el tío Emilio que mi padre había sido hecho prisionero junto al resto de su compañía cerca de Segorbe, y esa misma mañana lo habían trasladado a la plaza de toros. Allí quedó preso, a muy escasos metros de donde nosotros recibíamos a las tropas y vitoreábamos al Caudillo.

El coche policial avanzaba zigzagueando entre camiones repletos de escombros. Alrededor del ayuntamiento los soldados del Regimiento Guadalajara paleaban sin descanso mientras las excavadoras apilaban el barro en las orillas de la calzada.

A la altura de la Plaza de San Agustín bordearon colas de mujeres y niños que acopiaban agua potable de los camiones cuba. La gente recelaba del agua turbia que borboteaba de los grifos. Un White del ejército cargado con sacos de pan obstaculizó la marcha del fiat. Los inspectores observaron a los quintos en la caja del camión dando buena cuenta de las barras a palo seco.

—Ha pasado una semana y todo sigue manga por hombro —refunfuñó Sánchez nervioso al no poder adelantar al camión. Subió la ventanilla para mitigar el tufo a cieno y desagüe—. Faltaba esta peste a barro que se me clava en el cerebro.

Miró de soslayo a Galán, que repasaba el listado de difuntos y desaparecidos. Algunos cadáveres aparecían en lugares insospechados, ocultos bajo el lodo y la escoria. En los poblados marítimos lo frecuente era encontrarlos varados en la arena de la playa, hinchados y mecidos por las olas.

—No estés tan callado y ve contándome. ¿Pone algo del fiambre que vamos a visitar?

—Poca cosa. La familia denunció al día siguiente de la riada, la mañana del martes 15 de octubre; esperarían el primer día y al ver que no volvía... Hay un informe de los municipales —expuso Galán mientras ojeaba la documentación—. Lo encontraron los bomberos el jueves, desescombrando un derrumbe de un edificio en la calle Baja; estaba sepultado en el interior de un vehículo, un Renault 4 cv matriculado en Valencia.

—¿Y nadie lo identificó?

—Parece que no. Lo llevaron directamente al depósito judicial del Hospital Provincial. El caso es que a estas alturas la familia todavía no sabe nada.

—Y nos toca dar la buena nueva.

—Para no perder la costumbre… —apuntó lacónico Galán. Sintió calor en el interior del coche y bajó unos dedos la ventanilla

Al llegar al antiguo hospital aparcaron sobre la acera. Cruzaron el pórtico gótico y circundaron el vetusto edificio de dos plantas hasta el depósito de cadáveres. Familias con ropas oscuras y rostros devastados miraron de reojo el paso de los policías.

Traspasada la puerta de la morgue les golpeó un penetrante olor a formol. En el pasillo se cruzaron con un celador que, indiferente, transportaba un cuerpo tapado con una sábana. Sánchez bajó la vista al suelo de baldosas ajedrezadas.

—No te encantes y abrevia con tu amigo Aparisi —susurró Sánchez secándose la frente—. Ya sabes la dentera que me dan estos sitios.

En la amplia sala de autopsias descubrieron al ojito derecho de Leopoldo López, el catedrático de Medicina Legal. Aparisi resultaba inconfundible: el pelo alborotado en torno a sus orejas, flaco como un palo y su eterno pitillo colgado del labio. La bata anudada a la espalda le llegaba a los pies y las gafas de pasta le resbalaban peligrosamente por el puente de la nariz. Examinaba a una mujer cuarentona, abotargada y azul, probablemente hallada en la desembocadura del Turia. A su lado, en las mesas de mármol, yacían tres cuerpos tapados con sábanas. Estaban etiquetados con papel de estraza unido al dedo del pie con bramante. En un lateral las neveras albergaban más víctimas. Todavía no habían retirado los generadores que el ejército suministró para evitar la descomposición ante la falta de electricidad.

Galán coincidió por primera vez con Aparisi a mediados de los años cuarenta al pasar por la Escuela General de Policía en Madrid. En Valencia habían colaborado en varios casos de mucho relumbrón mediático. Al comienzo trabajaron en el asesinato del Cine Oriente y hacía solo unos meses en el caso de Pilar Prades, la envenenadora de Valencia. El forense, contra todo pronóstico, había encontrado restos de mata-hormigas en el cadáver exhumado de una de las víctimas de la envenenadora. Tanto el nombre de Galán como el de Aparisi aparecieron en las páginas de El Caso, aumentando de inmediato su popularidad y las consiguientes envidias de algunos compañeros del cuerpo.

—Si rebuscas a fondo seguro que también encuentras «Diluvión» —apuntó sarcástico Galán, refiriéndose al veneno utilizado por la criada asesina. Aparisi se recolocó las gafas sobre el entrecejo y desvió la vista hacia la pareja de policías.

—Tan ocurrente como de costumbre. Veo que os han agraciado con este nuevo caso —dijo quitándose los guantes de látex y dándoles la mano. Los inspectores la chocaron aprensivos.

—Estábamos locos por volver a verte. Bueno… ¿dónde lo tienes? —preguntó Galán.

—Aquí mismo —informó alcanzando el último de los cuerpos cubierto con sábanas—. Estos días no hemos dado abasto y se ha hecho lo que se ha podido. Miguel Planells, que por los datos que tenemos así parece que se llama el difunto, tras el lavado de rigor esperó su turno en la cámara frigorífica durante más de veinticuatro horas y el pasado sábado ya pudimos ver con una simple inspección que la cosa pintaba mal. Tuvimos que hacerle una autopsia más a fondo.

Retiró el lienzo hasta las caderas. Apareció ante ellos un joven de complexión fuerte, con una cicatriz circundando el cráneo, la cara deformada, y un par de orificios en los mofletes y otro en la frente. Presentaba hematomas amarillo-violáceos en los flancos del tórax y abdomen. Un gran costurón de seda negra en forma de «Y» se extendía desde sus hombros hasta confluir en el esternón y de allí hasta el ombligo. La piel brillaba y despedía un desagradable olor dulzón que se solapaba al del formol.

—¿Podemos fumar? —preguntó nervioso Sánchez apartando la mirada.

—Estáis en vuestra casa.

Encendieron sendos pitillos intentando mitigar el sutil efluvio. Galán se desabrochó el primer botón de la camisa y aflojó el nudo de la corbata. Con cierta alarma escuchó el ruido de sus tripas e intentó recordar la ruta hasta el cuarto de baño más cercano.

—Como podéis imaginar, nuestro hombre no falleció por ahogamiento, de hecho no hemos hallado agua en los pulmones. Tampoco a consecuencia del aplastamiento por el derrumbe del edificio, aunque hay fracturas post-mortem en costillas, brazo y pierna izquierda. La muerte fue por disparos de pistola efectuados a muy escasa distancia — puntualizó diligente Aparisi mientras introducía una fina varilla metálica en los orificios de la cara intentando demostrar la trayectoria de los disparos—. Como veis, se observa un orificio de entrada debajo del pómulo, con tatuaje de la pólvora, que fractura la mandíbula y destroza lengua y arcada dentaria, con orificio de salida siguiendo una trayectoria claramente descendente.

Un escalofrío recorrió la espina dorsal de Sánchez al ver como la varilla atravesaba limpiamente la cara del cadáver.

—Aunque el impacto mortal fue el efectuado en la frente. Al parecer intentó protegerse con la mano izquierda y el tiro le atravesó la palma, para luego perforarle el cráneo, aunque esta vez sin orificio de salida —apuntó Aparisi manejando cuidadosamente la mano agujereada del fallecido.

—¿Has podido recuperar la bala? —preguntó Galán.

—Pues sí. Atravesó el cerebro y quedó alojada cerca del occipital. La trayectoria también es descendente. Sin duda la víctima estaba en una posición más baja que el agresor, como en una ejecución.

—Si estaba al volante del coche cuando le dispararon, lo probable es que su asesino estuviera de pie, al lado de la puerta del conductor, y que incluso metiera la pistola dentro del coche, lo que explicaría los disparos a quemarropa y su trayectoria descendente —teorizó Galán exhalando el humo alrededor del cadáver—. Aunque también es posible que lo asesinaran en otro lugar, con la víctima sentada o tirada en el suelo, y luego lo ocultaran en el coche.

En esos momentos la luz de los fluorescentes languideció dejándolos en penumbra, y al poco con un débil parpadeo se iluminó de nuevo la estancia.

—El suministro eléctrico todavía está precario —se disculpó Aparisi—. Ahí en esa bandeja os he dejado las pertenencias que le encontramos encima, incluida la bala y unas fotos que hemos tomado al difunto.

Galán y Sánchez se dirigieron a una mesa auxiliar donde estaba la bandeja metálica con las escasas posesiones del fallecido. Un manojo de llaves unidas por una arandela metálica, calderilla, una cartera con el cuero cuarteado por el fango. En la cartera tres billetes de 10 pesetas y un billete de 100. Una bala dorada con la punta deformada rodó en la bandeja. La ropa del difunto estaba sucia pero plegada y al lado una carpeta con el informe preliminar de la autopsia, las huellas dactilares y fotos detalle de su cara. En alguna de las fotos habían pasado un pañuelo por debajo de la mandíbula que anudaron en la parte superior de la cabeza. Así se disimulaban los agujeros de bala de la cara y al cerrarle la boca le daba una apariencia más soportable.

Galán observó el azulado Documento Nacional de Identidad que encontró en la cartera.

—¿Tienes alguna duda respecto a la identidad de la víctima? —preguntó mientras volvía a guardar la tarjeta en la cartera e introducía la bala y el resto de pertenencias en varios sobres de pruebas.

—Hemos conseguido buenas huellas dactilares inyectando algo de parafina en el pulpejo de los dedos —respondió el forense desprendiéndose de la colilla que casi abrasaba sus labios—. Vuestros técnicos dirán si coinciden con las huellas de sus documentos oficiales. Si nos fijamos en la foto del documento de identidad yo diría que el parecido es razonable. Aquí acaba mi trabajo y ahora empieza el vuestro.