Kitabı oku: «La luz de Saint Etiel»

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© Muriel V. Baldrich

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ISBN: 9788418064852

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Muriel V. Baldrich es licenciada en Psicología por la Universidad de Barcelona, experta en Psicología de Emergencias y Catástrofes y certificada en Gestión del Transporte Sanitario por la Universidad Rey Juan Carlos. Atraída desde siempre por el arte en sus múltiples expresiones, en la actualidad compagina su trabajo como responsable de Calidad y RRHH en el sector privado del Transporte Sanitario con su entusiasmo por la narrativa de intriga y misterio que ahora plasma como autora en su primera novela.

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La brújula solo me marca una dirección: mi familia.

Capítulo 1:

Sapere aude

En el centro de la plaza del campus, de pie, inánime, con los ojos cerrados y la cabeza ligeramente elevada hacia el sol. Sicodélicas figuras iridiscentes cabriolaban por mis párpados al ritmo de los versos de Linkin Park:

The cycle repeated

As explosions broke in the sky.

All that I needed

Was the one thing I couldn’t find.

Permanecía en ese estado, medio suspendido, sin importarme nada más. Deseaba que ese momento perdurase.

—¡Danae! ¡Danae! ¿Qué haces? —gritó Vanesa mientras tiraba de uno de mis auriculares para que la oyera. Me inspeccionaba tras los cristales de sus gafas de pasta negra. En combinación con su rostro pecoso y rojizo pelo en bucles, tenía un aire intelectual.

—¡Ay! Estaba tomando el sol —respondí medio aturdida y volviendo a conectar con el mundo que me envolvía.

—¿Aquí? ¿En medio de la nada?

Mis pobres argumentos no parecían convencer a una perspicaz Vanesa que se había dado cuenta de mi estado ausente.

—En fin… ¿has visto ya las notas? —prosiguió.

—Sí —contesté como si no supiera cuál era la respuesta correcta.

—¡Debes estar eufórica! ¡Has sacado la mejor puntuación global! Vamos a celebrarlo con los demás. Nos están esperando. —Tiró de mi brazo y el resto del cuerpo lo siguió.

Mientras caminábamos, pensaba en las largas noches de estudio, los intensivos en fin de semana y la peregrinación constante a la biblioteca. Hasta el momento, no había sido demasiado sacrificio. Escoger la licenciatura fue una decisión importante. Disfrutaba de la idea de adoptar el enfoque especial que me daba la filosofía. Un punto de inflexión que consiguió evadirme de algunos demonios internos.

Sin embargo, a pocos días de empezar el segundo semestre, algo había cambiado. Ya no sentía ningún apego hacia la filosofía. Se había desvanecido la ilusión, y eso que era el primer año. Tenía una desmotivación fuera de lo común. La sensación de vacío se había convertido en mi compañera desde hacía varios días y solo quería alejarme de todo.

Al llegar a la cafetería, una sombra fugaz entre los árboles me hizo voltear. Inspeccioné sin éxito. Mi mirada vagabundeó unos segundos más por los quietos jardines de la Universidad. Las flores, las plantas aromáticas, me encantaban desde siempre. Ellas habían sido objeto de estudio de pensadores presocráticos y filósofos naturistas en sus tratados de herbología. Sin embargo, hoy todo me parecía anodino. Desde luego, algo en mí estaba metamorfoseándose. O más bien se necrosaba.

—¡Por fin llegaron! —exclamó efusivamente Javier rodeándonos con sus brazos por el cuello.

—Felicidades, Danae. ¡Veo que te has propuesto ridiculizarnos a todos! —dijo Thomas.

—¡Vamos, panda de ignorantes! ¡Cómo si fuera tan difícil superaros! —cortó simpáticamente, Ava.

—Gracias. No es para tanto —noté que el rubor emergía en mis mejillas contra mi voluntad.

Era amiga de Vanesa desde el instituto y juntas planeamos estudiar filosofía. A los demás los conocí el primer día de clases, cuando estábamos perdidos como cachorros callejeros. Desde aquel momento, no nos separamos. Diferentes personalidades formando un grupo cohesionado, como las piezas de un puzle. Todas distintas, pero que encajan. Los miraba y veía en cada uno de ellos la fórmula definitiva para ser feliz. Y luego estaba yo. Como la pieza del borde: a medias, con solo dos puntos de ensamble.

«¡Qué extraña sensación se me apoderaba!», pensé. En cuerpo presente y, sin embargo, no sentía que estuviera allí. Al darme cuenta de esa distancia psíquica, un escalofrío me recorrió la espalda de abajo a arriba.

—¿Qué te pasa? —me preguntó en voz baja Vanesa—. ¿Otra vez tomando el sol en medio de la nada? —Esbozó una sonrisa jocosa e incrédula.

—Debo irme…

—¡No…! —exclamaron todos a la vez.

—¿Cómo te vas a ir ahora que la fiesta empieza? —dijo Thomas.

—No le hagas caso. Este no tiene nunca suficiente. —Ava me hizo una mueca cómplice.

Me despedí y los dejé disfrutando de esos momentos. No hubiese soportado ni un minuto más sintiéndome que ya no pertenecía al grupo. Me estaba ahogando. Ya había tenido estos pensamientos intrusivos con anterioridad, y siempre lograba huir de ellos. Pero hoy, persistían en mi mente como un martillo intentando moldear hierro frío.

Eran pasadas las ocho cuando llegué a casa. El giro de la llave en la cerradura sonó metálico y con eco. Nunca antes me había dado cuenta, pero era imposible intentar entrar a hurtadillas. Con toda seguridad, hasta lo podían oír los vecinos.

Salió al encuentro mi abuela.

—Danae, cariño, te estábamos esperando. Hay algo que debemos explicarte. —Había preocupación en sus palabras.

Desde los cuatro años vivía con mis abuelos maternos al fallecer mis padres en un accidente de tráfico. No sé mucho de lo que realmente sucedió, porque nunca he tenido el valor de preguntar abiertamente. Los recuerdos están confusos, a la par que mis sentimientos. En ocasiones, atribuyo mis volubles estados emocionales a este duelo mal resuelto.

A pesar de todo ello, no tengo derecho a quejarme. Siempre me he sentido muy afortunada. Mis abuelos han sido y son los padres que nunca tuve, y los mejores amigos que puedo tener.

Norah, mi abuela, tan cálida en el trato, sabe dar un buen abrazo cuando se necesita. Brian, mi abuelo, demuestra su apego con su practicidad y tiene un libro para recomendar en cada ocasión. En cierto modo, el hecho de que perdieran a su hija les hizo volcarse conmigo. Les llamo cariñosamente grandpa y grandma y sé que eso les hace sentirse los seres más dichosos del mundo. Intento no preocuparlos con mis inquietudes. No se merecen sufrir por nada.

En el salón nos esperaban mi abuelo y un hombre que no conocía. Debería de tener unos cincuenta años. Iba trajeado de color marengo con camisa blanca. Sus incipientes canas, aún no muy evidentes, combinaban con su corbata a rayas en tonos grises. La llevaba sujeta con un alfiler dorado donde se leían las iniciales VD grabadas. Su porte era elegante. Ambos se levantaron al vernos entrar en la sala.

—Pequeña, ya estás aquí. Te presento al letrado Víctor Delós —dijo grandpa.

—Encantada. —Intenté que no se me notara que ahora yo también estaba preocupada.

—Un placer conocerte, al fin, Danae —dijo el señor Delós.

—¿Al fin? —pregunté instantáneamente, dirigiendo la mirada a mis abuelos. «¿Qué me he perdido?», pensé entre mí.

—Tomemos asiento —ofreció grandpa y prosiguió—. Mi pequeña, lo que suceda hoy espero que no cambie la relación que tenemos. Tú lo eres todo para nosotros. Deseo que entiendas nuestra falta de honestidad.

Las caras de mis abuelos estaban desencajadas. «¿Falta de honestidad? ¿Un abogado por medio? ¡Dios mío! El asunto pinta mal». Cogió la palabra el señor Delós y, a partir de aquel momento, la conversación se volvió un diálogo entre él y yo.

—Danae, estoy aquí porque tu padre ha fallecido.

—¿Perdón? ¿Ha venido para decirme algo que ya sabía? ¡Menos mal! Ya me estaba asustando.

—No. Deja que me explique. Ha sido declarado fallecido hace tres días.

—¿Qué? Está usted equivocado. Perdí a mis padres cuando era pequeña. Por favor, grandma, explícaselo —repliqué dirigiéndome a ella.

Por unos segundos, el silencio invadió el espacio y un nuevo escalofrío recorrió mi cuerpo. Dos en un día, que dejaban en mí la peor de las sensaciones.

—Eso es lo que se acordó que supieras —prosiguió el señor Delós—. La realidad es que Gillian, tu madre, sí falleció cuando tenías cuatro años. Se creyó oportuno que crecieras con la idea de que ambos habían perecido en el accidente. Era lo menos confuso y seguro.

—Un momento, pare. Confuso… seguro… discúlpeme, pero ¿de qué estamos hablando? —pregunté bastante inquisidora.

—Todo a su momento. Son demasiadas cosas a digerir. Tienes dudas, como es lógico —dijo el señor Delós con un forzado tono condescendiente—. Podré contestar a la mayoría de tus preguntas, pero no será hoy. En realidad, mi visita es para comunicarte que eres la única heredera de los bienes de tu padre. Está todo dispuesto para que pasen a tu nombre. Me voy esta misma noche, pero me gustaría que nos viéramos lo antes posible para que procedamos con los trámites burocráticos. Podemos reunirnos en mi despacho donde tengo toda la documentación.

Hacía rato que mi espalda se había encorvado, y a mis extremidades les faltaba tono muscular. Toda la energía estaba en el cerebro y había olvidado la postura corporal. Revolucionada internamente, buscaba una explicación a lo que estaba sucediendo. Quería preguntar tantas cosas, pero mis ideas se atropellaban unas con otras.

—Señor Delós, ¿por qué nadie me avisó antes? Quiero decir, cuando mi padre murió.

—Fue su deseo expreso. Incluso lo dejó por escrito. Él te quería mucho, pero consideraba que si no te había hecho partícipe de su vida, tampoco te iba a comprometer en su muerte. Al fin de cuentas, para ti era un desconocido.

—Quizás deberíamos dejarlo por hoy —dijo grandpa.

—Sí, cómo no. Danae, te dejo mi tarjeta. En el dorso está mi número personal. Llámame cuando desees que nos veamos. Puedo enviarte al chófer —añadió el señor Delós levantándose.

—Gracias —respondí.

Me acercó su mano para despedirse. Noté firmeza en su encajada. Mis abuelos lo acompañaron a la puerta mientras yo permanecía inmóvil en el salón. Al volver, los miré fijamente y les pregunté:

—¿Qué es esto? Es que no lo entiendo.

—Todo fue muy complejo con la muerte de Gillian —contestó grandpa.

Mis abuelos me explicaron que mi padre les pidió, el mismo día del funeral de mi madre, que se hicieran cargo de mí. Les rogó que ocultaran su existencia para evitar que creciera pensando que me rechazaba. Ellos aceptaron porque tampoco había muchas más opciones ya que mis abuelos paternos también habían fallecido.

—Es complicado —prosiguió grandpa—. Recuerdo que tenía pánico en su mirada. Nos dijo que no era seguro que te quedases con él. En aquel momento, también queríamos saber más, pero nos dio a entender que lo correcto era no preguntar.

—Para nosotros ha sido difícil. No era nuestra intención que las cosas se dieran de esta manera —replicó entristecida grandma—. Perdimos a nuestra hija, pero nos consoló poder cuidarte.

Sospesando todas las variables, entendía que la muerte de mi madre pudo ser un duro golpe. Pero era incomprensible que mi padre me abandonase en presencia y esencia. La complicidad de mis abuelos era lo que más me chocaba. Ellos siempre me habían enseñado a ser honestos cuando, en realidad, ocultaban una gran farsa.

Seguía preguntando sin apenas escuchar las explicaciones que me daban. Sus vagas respuestas me estaban sacando de quicio. No obstante, no parecían mentir.

—¿Habéis mantenido contacto con él durante estos años? —quise saber.

—No. Ni llamadas, ni cartas. Nada —respondió con seguridad grandpa.

La decepción se unió al desconcierto. Seguidamente, el agotamiento me conmocionó totalmente.

—Necesito descansar —les dije—. Una cosa más: ¿el señor Delós es de confianza?

—Tus padres y él han sido amigos desde la Universidad —dijo grandma.

Había desprogramado a conciencia la alarma del móvil, porque teníamos dos semanas libres, pero la rutina me hizo abrir los ojos sobre las siete.

Me quedé acurrucada en la cama hasta que la luz solar se apoderó de la habitación. Cuando abrí los ojos, vi la tarjeta del señor Delós sobre la mesita de noche. Era sencilla, con tacto rugoso, de color ocre y con letras negras. La cogí y la sostuve en el aire, sobre mi cabeza, mientras aún estaba estirada en la cama. Decía:

Víctor DelósAbogadoC/ Immanuel Kant, nº 8.Saint Etiel.

Me dio por pensar: «Immanuel Kant, sapere aude… atrévete a saber». Tal vez, esa mera coincidencia era una provocación sin intención.

Capítulo 2:

La luz de Saint Etiel

Habían pasado dos días y aún no tenía las ideas claras. Mis abuelos me habían preguntado en varias ocasiones cómo estaba y, como es costumbre en mí, les decía que bien con una sonrisa y no soltaba prenda. Me encontraba desilusionada y triste, pero no quería que ellos se sintieran culpables. No sería justo. Les debía demasiado.

Esperé a estar sola para llamar al señor Delós. No podía evitar el tema de por vida, así que cuanto antes lo pasara, mejor. Dentro del maremagnum que tenía, me podía la curiosidad y el deseo de saber más. Marqué el teléfono del dorso de la tarjeta.

—Dígame —contestó el señor Delós.

Me quedé muda.

—Danae, eres tú, ¿verdad?

—¡Sí! —respondí apresurada. «¿Qué demonios me pasa? ¡Parezco tarada!». El corazón me iba demasiado rápido.

—Esperaba tu llamada. Creí que lo harías antes.

—Bueno… he estado pensando. No sé muy bien… pero parece que usted es el que sabe más… ¡Vaya elocuencia la mía! ¡No enlazo ni dos frases con sentido!

—Eres graciosa —dijo riendo con desenfado—. Bien, ¿cuándo quieres que nos veamos? Si te parece, mañana puede recogerte Alan, el chófer. El trayecto a Saint Etiel es de una hora y veinte minutos. El papeleo nos puede llevar un par de días. Tres a lo más tardar. Para no tener que ir y venir, te puedes quedar en la casa de tu padre. Está en frente de la mía y…

—¿En casa de mi padre? —corté su monólogo abruptamente. «¡Era el colmo! Se ríe de mí; me pregunta retóricamente cuándo quiero que nos veamos y, en realidad, lo tiene todo organizado y, como colofón final, me dice que duerma en la casa de mi padre fallecido, del que solo sé que me ha mentido toda mi vida».

—Sí. Te la ha dejado en herencia. Puedes disponer de ella cuando te plazca. Aunque, si te es incómodo, puedo arreglar el alojamiento en un hotel. Eso no es problema.

—No. Está bien —contesté, sin sonar decisiva.

—Perfecto, pues. Nos vemos mañana. Saluda a Norah y Brian de mi parte.

—Sí, por supuesto. Hasta mañana y gracias —dije sumisa.

A cinco minutos de las nueve, un Jaguar Sovereign negro, con la luneta y los cristales traseros tintados, aparcó enfrente del portal. La vecina del tercero, que volvía de la panadería, se quedó embobada mirando cómo bajaba el conductor. Rondaba los treinta y cinco años. Era atractivo. Vestía con un traje completamente negro, camisa blanca impoluta, corbata oscura y zapatos negros muy lustrosos. Toda la puesta en escena era bastante impactante. Debía de ser mi transporte. «Si lo llego a saber, me hubiese arreglado mejor», pensé.

Desde el confort del rellano de la entrada, observando sin ser vista a través de los cristales de la puerta, inspiré enérgicamente, y decidí salir fingiendo seguridad. Cuando estaba a punto de presentarme, el conductor se dirigió a mí:

—Buenos días, señorita Sorolla. Soy Alan. Por encargo del licenciado Delós he venido a recogerla. Deseo no haberla hecho esperar —dijo educadamente mientras abría la puerta trasera y hacía un gesto para coger mi ridícula maleta para dos días.

Solo atiné a decir un «gracias» y me escurrí apresuradamente dentro del coche. «¡Al carajo mi fingida seguridad!». Tras la ventana opaca, pude ver el rostro atónito de la vecina. Una maliciosa sonrisa se dibujó en mi cara.

Habíamos salido de la ciudad en dirección a Saint Etiel. No había estado nunca allí. Conocía que era Patrimonio de la Humanidad debido a que se conservaban la mayoría de edificaciones antiguas, y que su elitista Universidad, que llevaba el mismo nombre de Saint Etiel, era considerada una de las mejores del mundo.

Ya no aguantaba el silencio. Más bien era una especie de ansiedad por obtener respuestas. Pensé unos segundos cómo empezar la conversación: «¿Le pregunto sobre trivialidades o voy directamente al quid de la cuestión? Mejor sin rodeos».

—¿Conocías a mi padre? —«¡Menuda obviedad acababa de preguntar!».

—Sí, señorita Sorolla. He trabajado para él los últimos siete años y, si lo desea, trabajaré también para usted.

«Tipo listo. Asegurándose el trabajo», me dije. Nuestras miradas se cruzaron a través del retrovisor central, y aparté la mía pudorosamente. Supongo que se percató de mi incomodidad, y decidió seguir hablando.

—La mayor parte del tiempo he sido su chófer. Pero en ocasiones hacía otras funciones. Me encargo del mantenimiento de los dos vehículos y de algunas de las reparaciones de la casa. Soy un manitas. ¿Le gusta este coche? —me preguntó.

—Sí, claro. ¿Y a quién no?

—Era el favorito de su padre. Decía que «cualquiera ve las virtudes de un automóvil último modelo, pero pocos tienen la capacidad de apreciar la calidad». El vehículo tiene sus años y requiere un mayor cuidado, pero merece la pena. El motor no es como los que fabrican ahora. Los acabados son excepcionales. La línea, el diseño, no hay nada comparable. Es un clásico.

Mi conocimiento e interés es limitado cuando se habla de automóviles, pero en esos momentos lo relacionado con mi padre tenía toda mi atención. El coche era extraordinario. La piel ocre de los asientos contrastaba con la madera caoba de los acabados. Si se miraba a través de la luneta delantera se podía ver en el centro del capó la figura plateada de un jaguar, como si fuera la aguja de una brújula indicándote el camino a seguir. La conducción era suave, pero con potencia, como los movimientos del felino. Supongo que la explicación está en el cambio de marchas automático.

Al salir de la autopista, recorrimos unos diez kilómetros por una carretera secundaria hacia Saint Etiel. Era sorprendente cómo la vegetación había cambiado. Árboles de hoja perenne cercaban el asfalto. El pueblo se dibujó inesperadamente entre la vegetación.

—Estamos llegando. Saint Etiel recibe el nombre de la contracción de los dos nombres de sus patrones y fundadores: Étienne y Ezéchiel.

No dije nada, pero arqueé las cejas asegurándome que lo viera a través del retrovisor para que prosiguiera en su explicación.

—La historia cuenta que en el siglo XIII dos monjes, Étienne y Ezéchiel, se establecieron en el monasterio de la región. Lo que hoy en día es el museo de Saint Etiel. Ambos se desvivían por ayudar al prójimo y todo el mundo los tenía en gran estima. Los consideraban, por lo menos, santos. Pero la verdadera peculiaridad de ellos venía dada porque eran gemelos.

—¿Gemelos?

—Sí. Y eran tan semejantes en apariencia y en carácter gentil, que los lugareños afirmaban que nunca sabían quién era quién. De ahí que empezase a extenderse la idea de que, al ver a uno de los monjes, en realidad podías estar viendo a los dos a la vez. De repente, se acuñó el término Etiel para dirigirse a ambos.

—Interesante historia —dije sinceramente.

—En la actualidad —prosiguió Alan—, Saint Etiel tiene una población de casi cien mil habitantes. Exactamente 97.586, según el censo del año pasado. Abarca una superficie de poco más de 39 km2. Por lo tanto, hay una densidad de población de 2.484 habitantes por metro cuadrado. Posee varios monumentos destacables, como la catedral de estilo gótico con sus dos emblemáticas torres acabadas en aguja, que representan una a Étienne y la otra a Ezéchiel. Además, su color gris oscuro es debido a que la piedra utilizada en la construcción es volcánica. La podrá apreciar en otros de los edificios emblemáticos de la ciudad.

—¡Ni una enciclopedia me lo explicaría mejor! —exclamé sin percatarme de que lo decía en voz alta.

—Disculpe si la molesto, señorita.

—¡No, no quería parecer grosera! Es que me sorprendió… —ralenticé la velocidad de mis palabras, porque no sabía cómo continuar la frase.

—¿Que un chófer pudiera explicarle algo que no tiene que ver con automóviles? —añadió—. Su padre siempre me decía: «Es importante conocer las cosas que nos rodean. La gente acostumbra, erróneamente, a preocuparse más de aquello que no les pertenece».

Me quedé callada, pensando en los consejos que daba mi padre. Me había imaginado un ser horrible para justificar mi abandono. Ahora sentía rabia porque parecía un hombre sensato. ¿Cuántas personas más habían podido disfrutar de su buen juicio? Personas, al fin y al cabo, extrañas. Y yo, su propia hija, no tenía nada de él.

Por una carretera rodeada de plataneros, bordeamos la ciudad desde el extremo este hasta llegar a una zona residencial tranquila, a unos veinte minutos a pie del centro. Había casas a ambos lados de las calles por las que pasábamos, guardadas por altos muros que las escondían. De repente, el coche aminoró la marcha. Un leve giro a la derecha y atravesamos una verja de hierro forjado pintada de blanco. Un jardín despejado mostraba una construcción estilo palacete de color blanco roto. El edificio neoclásico era de planta cuadrada de dos pisos. Una escalinata de cinco peldaños conducía a la puerta principal flanqueada por dos columnas dóricas formando un pórtico adintelado. Grandes ventanas, decoradas con frontones rectos y curvos alternados, se distribuían uniformemente por las dos plantas de la fachada. Me sentía orgullosa de reconocer la arquitectura. No habían sido inútiles las clases de historia del arte impartidas en el instituto.

—¡No! Deténgase, por favor. Es mi trabajo —dijo Alan al ver que ponía mi mano sobre la maneta de la puerta para abrirla. Me detuve al instante.

—Bienvenida a tu nuevo hogar, Danae. —Apareció el señor Delós desde las entrañas de la casa.

—Mi hogar. Suena extraño.

—No te preocupes. Ya te acostumbrarás. Espero que en el viaje no te hayas mareado. Necesito que estés concentrada. —Miró cómplicemente a Alan—. Pasemos dentro.

Tras el umbral, el vestíbulo se dibujó amplio, diáfano y luminoso. Puertas a los laterales conducían a otras estancias y, enfrente, la majestuosa escalera.

Mis ojos se fijaron en la consola y espejo situados a la derecha. Me recordaban al estilo sueco de principios del siglo XIX. Ambos eran dorados. La pata central de la consola era una lira que ocupaba todo el espacio a lo alto y ancho de la mesa y servía al mismo tiempo de decoración. El espejo rectangular tenía un marco con forma de abanico en la parte superior. Sobre la mesa y reflejándose en el espejo, un ramo en forma de cono de medio metro con base de rosas blancas, margaritas gerberas fucsias y amarillas, sustentadas por follaje verde. Lirios asiáticos, casablancas y orquídeas bordeaban el eje formado por dos aves del paraíso que subían verticales junto a ramas puestas estratégicamente para embellecer la composición. Las flores habían perdido el brillo y su rigidez acartonada desprendía un penetrante olor a naturaleza seca. Había algo hipnótico en aquel ramo que, pese a su decrepitud, seguía tan bello como lo debió de ser el primer día.

—Le diré a Matilde que retire el ramo. Debe de llevar unas dos semanas aquí. A tu padre siempre le gustaba llevar al límite las flores y al parecer Matilde sigue su estela. Decía que su aroma se potenciaba tras el paso de los días —empezó a explicar el señor Delós—. Mañana te presentaré a Matilde. Se encarga de la casa, pero solo viene los lunes, miércoles y viernes.

—Prefiero que el ramo se quede donde está —dije.

—¿Cómo? —preguntó el señor Delós.

—Pues… si a mí padre le gustaba así, mejor respetar su voluntad. No será por mí que se alteren las cosas.

—Interesante —dijo analizando mi respuesta—. Vamos, te enseñaré el resto de la casa. Debes saber que pertenece a tu familia desde hace tres generaciones.

El vestíbulo hacía de distribuidor de la casa. La puerta de la derecha daba al comedor y, desde este, se pasaba a la cocina. A la izquierda, la puerta del salón y otra para el despacho, que albergaba una impresionante biblioteca. Enfrente, la escalera que conducía a las habitaciones y, tras ella, un aseo y una galería de invierno que daba al jardín posterior.

En el comedor, la mesa rectangular para veinte comensales engalanaba toda la estancia. Vestía un mantel bordado blanco y dos lámparas de araña la coronaban. Armarios vitrina que guardaban, en sus cajas torácicas acristaladas, vajillas, copas, platerías y servicios de té, e imaginé que la cubertería estaba en los cajones de la parte inferior. Dobles juegos de cortinas caían pesadas desde el techo en cada una de las ventanas.

La cocina, totalmente renovada, tenía electrodomésticos modernos. La nevera de acero de dos puertas estaba llena. El señor Delós había pedido a Matilde que comprase un poco de todo al no saber cuáles eran mis preferencias. Creo que se habían excedido.

Al otro lado del vestíbulo, el salón vestía las mismas cortinas que el comedor y los muebles combinaban el estilo clásico con el art nouveau. La estancia giraba en torno a una impresionante chimenea de dos metros de altura esculpida con molduras palidecidas y detalles florales, lazos y guirnaldas.

En el despacho, la mesa de roble, nogal y ébano, con cajones a ambos laterales, tenía un aspecto robusto y antiguo. Según el señor Delós, era diseño del ebanista Abraham Roentgen. En dos de las paredes, estanterías desde el suelo prolongaban los libros hasta la segunda planta, a la cual se podía acceder por una escalera de caracol. Era imposible estimar a simple vista cuántos libros había, pero sí se distinguían una gran variedad de géneros, creando una biblioteca bastante completa para ser particular. Varios diplomas cubrían la pared que quedaba libre de las estanterías y las ventanas. El gramófono antiguo y la colección de discos de vinilo tenían un espacio preferente en una mesita al lado de la ventana, junto a un hermoso diván de terciopelo rojo y madera pintada en pan de oro. Un estilo muy barroco que daba ganas de estirarse en él. En el gramófono había puesto, como si alguien lo hubiese olvidado allí, un disco. Leí intrigada el nombre de la cantante: Eylem Aktaş. No tenía ni idea de quién era.

Subimos a la segunda planta por la escalera del vestíbulo. De roble, las capas de barniz la habían teñido de marrón oscuro. El primer tramo se situaba centralmente desplegándose hacia la derecha y la izquierda en un doble tiro, que se retorcía trescientos sesenta grados para unificarse nuevamente en un solo tramo, sobre el primero, hasta llegar al segundo piso. Una barandilla en la segunda planta recorría el agujero cuadrado central de la escalera.

La primera habitación, que daba a la entrada de la casa, era el dormitorio de mi padre. Muy amplio, con baño y vestidor propios. La cama, el escritorio, el sillón de tres plazas y el espejo de pie basculante rectangular no llenaban todo el espacio. El cabezal de la cama era un lienzo de Leonid Afremov. Representaba un bosque donde el sol se filtraba entre los árboles de hojas irisadas a modo de calidoscopio.

Recorrimos el pasillo derecho hasta el lado opuesto al desembarco de la escalera donde habían ubicado mi dormitorio. En el camino, pasamos por otra habitación doble y un baño, y enfrente de ellas, al otro lado de la barandilla y del agujero de la escalera, se mostraban dos puertas más: una habitación individual y la parte superior de la biblioteca.

—He elegido esta habitación para ti. Da al jardín trasero de la casa. Es una de las estancias más tranquilas y creo que podrás sentirte cómoda —dijo el señor Delós cediéndome el paso para que entrase primero.

El amarillo pastel era el color que predominaba en las paredes decoradas con cuadros de planos que mostraban la elevación frontal de varios edificios históricos de Saint Etiel: la catedral, el Ayuntamiento, el teatro y la Universidad. Eran inquietantes. En el espacio coexistían una cama matrimonial con cabezal de madera blanco, a juego con el escritorio, y el armario de doble puerta. El espejo de pie basculante de marco dorado y dos butacas de estilo colonial de tapiz beige con flores bordadas en oro, parecían las parejas sueltas del espejo y sillón de la habitación de mi padre. La estancia era agradable, pero no había ningún detalle personalizado. Era como la habitación de un hotel: confortable y replicable.

De vuelta, nuevamente, a la planta inferior, nos dirigimos hacia la galería de invierno. Acristalada y con un bonito balancín, invitaba a permanecer horas allí. Salimos fuera. Me giré para ver la casa. Todo en ella daba sensación de coherencia y paz a pesar de tener un aire ecléctico y un poco ostentoso. El jardín estaba cuidado. Entre la variedad de plantas, ocupaba un sitio central una higuera. Sus ramas despobladas se retorcían entre sí de manera perturbadora. En un extremo había una pequeña casa donde antiguamente se quedaba el servicio. A día de hoy, permanecía vacía y se guardaban cajas de cosas antiguas. Adosado, estaba el garaje. Al acercarnos vimos a Alan, limpiando con un trapo seco el Jaguar que estaba aparcado al lado de un Ford Mondeo.

—Danae, ¿te parece que nos acerquemos al despacho para empezar a tratar los asuntos?

—Sí, por supuesto, señor Delós. Estoy interesada en revisarlo todo.

—Por favor, a partir de ahora, llámame Víctor.

—De acuerdo —contesté.

Alan nos acercó hasta el despacho y se acordó que nos recogiera a las seis. Estaba ubicado en la zona moderna de la ciudad, en un edificio acristalado de veinte pisos. Un panel indicaba la planta correspondiente a cada entidad, y Delós & Miles ocupaba la decimotercera. Subimos por uno de los tres ascensores y, al abrirse las puertas, la recepción apareció inesperadamente. Karen, la recepcionista, nos dio la bienvenida cortésmente. Estaba, sin duda, entrenada para su cometido. Tras ella, puestos de trabajo delimitados por separadores, despachos y salas dedicadas a varios usos. Los que allí trabajaban se veían concentrados en sus obligaciones, pero al pasar por su lado, saludaban sonrientes.

La sala de reuniones tenía bonitas vistas a la ciudad. En una de las paredes aparecían los nombres de sus clientes a modo de mural. Entre ellos estaban la Universidad y el Ayuntamiento de Saint Etiel.

Entró un asistente con dos carpetas y tres archivadores. «¡Cuánta documentación!», pensé con algo de acaloramiento.

—Lo más importante está en las carpetas. Tenemos la copia del testamento, escritura de la casa, datos de las cuentas bancarias, disponemos de todos los movimientos bancarios de los últimos diez años, en los archivadores está el histórico de las últimas transacciones —dijo Delós, y prosiguió—. En estos momentos las cuentas bancarias están bloqueadas. He concertado visita mañana a las 10:30 horas con el director del banco. En el momento que comprueben tus datos, no habrá problema para que accedas al dinero.

—¿Cuentas? ¿En plural?

—Sí. Tu padre tenía su cuenta propia y, en este último año, abrió también una a tu nombre.

Empecé a leer los documentos que me iba mostrando el señor Delós. Quería demostrar que era una persona instruida, pero muchos de los textos formaban un galimatías indescifrable para mí. Tenía la certeza absoluta de dos cosas: el asunto me venía grande y que hubiera deseado conocer a mi padre antes que recibir esta herencia.

Eran casi las tres de la tarde cuando el señor Delós propuso ir a comer algo. Fuimos a un puesto ambulante de comida rápida que había en el parque contiguo al edificio, donde uno de sus platos estrella era el Fish & Chips. Muy british. Una amalgama de pescado rebozado y diferentes salsas de acompañamiento me hicieron dudar por unos instantes qué combinación escoger. Básicamente, era el mismo plato declinado varias veces. Nos sentamos en unas mesas de picnic del mismo parque, y el señor Delós inició la conversación.

—Cuando nos reuníamos con tu padre siempre veníamos aquí. Le encantaba disfrutar de las cosas sencillas de la vida.

El silencio entre ambos se hizo confortable, amenizado por el trino de los pájaros de fondo. Sin embargo, ya no podía reprimirme por más tiempo. Con cierto pudor inicié una batería de preguntas.

—Señor Delós ¿usted sabe por qué se ocultó de mí?

—¿En qué habíamos quedado? Llámame Víctor.

—Sí. Lo siento, es que me tengo que acostumbrar…

—En referencia a tu pregunta, hay cosas que no son fáciles de explicar. Él creía que no serías libre estando a su lado. Debes saber que tu padre era una persona relevante en ciertos círculos de la ciudad. Era profesor de Filología Hispánica en la Universidad de Saint Etiel, y eso no es cualquier cosa.

—Con tanto misterio, me ilusionaba pensar que, tal vez, era un agente secreto. Ya veo que ni eso puede ser —intenté parecer locuaz.

—Debes saber que para ser profesor de la Universidad de Saint Etiel, como mínimo, se deben haber cursado dos licenciaturas en la misma institución, a la cual no puedes acceder a menos que seas recomendado por cinco personas del Consejo. Por lo tanto, no es una cuestión simplemente de conocimiento, linaje o dinero. Las plazas son muy limitadas y no se excede de los treinta alumnos por clase. Posee una gran oferta de estudios, relacionados con humanidades, bellas artes, ciencias, ciencias sociales y jurídicas. En el mundo académico, se conoce a la Universidad como La luz de Saint Etiel, y aquel que haya estudiado en ella no necesita carta de presentación ni recomendación. Es tan internacional que acuden alumnos de muchos más países que en cualquier otra.

—Las naciones unidas de las universidades —volví a intentar ser locuaz—. Parece un sitio peculiar. ¿Qué estudios había cursado mi padre?

—Filología y su correspondiente doctorado, Humanidades, Filosofía y Ciencias de la Actividad Física y el Deporte.

—¿Qué? ¿Cuatro carreras? ¡Así no me extraña que no pudiera cuidar de mí! ¡Se ha pasado toda la vida entre libros!

—Más o menos fue así. Cuando acabó Filología, cursó Humanidades y Ciencias del Deporte simultáneamente y compaginó su trabajo de profesor con la licenciatura de Filosofía. Se podría decir que era eficazmente polifacético en cada una de las áreas, desarrollando con éxito cualquiera. Más de lo que pueden decir la mayoría de profesores que solo han cursado dos carreras. Pero eso es otra historia.

Me agradó la coincidencia de que yo estuviera estudiando filosofía como mi padre hizo en su momento. Aunque dado su currículo, quizás solo la estudió para agrandarlo y no porque le apasionase. Empezaba a entender que, quizás, yo nunca hubiese sido su prioridad.

Tras la comida, retornamos al despacho. Llevábamos un par de horas entre el papeleo agotador, y aunque intenté que no se notara, Delós se percató de mi apuro.

—Danae, no tienes que esforzarte tanto. En resumen: ya hemos visto el testamento, has firmado los impresos precisos… Por hoy podemos finalizar.

—¿Cuánto queda por hacer?

—Aparte de la visita al banco mañana, hay que ir a varios registros, y luego me gustaría presentarte al fiscalista. Toda herencia recibida tiene su impuesto de sucesión, así que hay que proceder a tales efectos. Entre unas cosas y otras, nos puede llevar unas semanas que todo pase a tu nombre…

«¡Unas semanas!», exclamé en silencio. Solo pensaba que tenía que volver a casa, con mis abuelos, a la facultad, a mi vida, en definitiva.

—Señor… ¡Víctor!, quiero decir. —Delós asintió en señal de aprobación. Era gracioso: estaba acostumbrándome a tratarlo de tú, pero en mi mente pensaba en él de usted—. No me puedo quedar tanto tiempo. Es que tengo cosas que hacer. Creía que solo serían los tres días…

—No te preocupes. Puedes venir exclusivamente para hacer las gestiones. En realidad, no te ocupará muchas horas, pero sí espaciadas en el tiempo. O, si lo deseas, podemos hacer un poder notarial para que yo actúe en tu nombre. Es así como lo teníamos establecido con tu padre.

La idea de tener que ir y volver a Saint Etiel me cansaba solo de pensarlo. Hacer un poder notarial… Aunque Víctor parecía de confianza, no sabía qué pensar.

—No tienes que decidirlo ahora. Tómate tu tiempo —dijo mientras guardaba los documentos en las carpetas.

Alan nos vino a recoger como se había acordado. El trayecto de retorno a la casa se me hizo más largo. Llegamos cuando la tarde ya se apagaba. Al despedirse, Víctor me recordó que vivía justo en la casa de enfrente por si necesitaba algo. Alan se encargó de cerrar la verja de entrada al marcharse. Esperé en la escalinata de la entrada, entre las dos columnas, a que ambos se fueran. Cuando desaparecieron de mi campo visual, entré en casa.

Me quedé paralizada y mi vista se centró en el ramo marchito. Pensé que a él también lo habían abandonado, como a mí. Las piernas me flaquearon y me dejé caer sobre las rodillas. Unas lágrimas brotaron de mis ojos abriéndose paso por mis mejillas. Al ver que algunas cayeron en el suelo, traté de secarlas con la manga de la camiseta por miedo de que alguien se diera cuenta de que había manchado las baldosas. ¡Qué tonta! No simplemente estaba sola, sino que se suponía que ahora esa casa era de mi propiedad. ¿Quién me reprocharía algo? Mi cuerpo se deslizó lentamente para acomodarse en el suelo. Me quedé acurrucada en posición fetal y sin parar de llorar.

Capítulo 3:

D.S.

Una sensación cálida acariciaba mi cara. Abrí los ojos y la luz solar que entraba por la ventana me obligó a cerrarlos nuevamente. Hice rodar mi cuerpo, que seguía en posición embrionaria, para quedarme boca arriba. Puse el antebrazo derecho sobre mi cara para darme tiempo a acostumbrarme a la claridad. «¡Fantástico, me he quedado dormida en el suelo del vestíbulo!», ironicé conmigo misma.

Sonó el timbre y me levanté rápidamente del sobresalto. No quise abrir de inmediato por miedo a lo desconocido. Volvió a sonar, esta vez acompañado de una voz.

—Señorita Sorolla, ¿está usted aquí? Soy Matilde.

—¡Matilde! Claro, hoy es viernes —contesté abriendo la puerta.

—Buenos días, señorita. Encantada de conocerla.

—Igualmente.

—¡Qué linda es usted! Hija de sus padres, sin duda alguna.

Me incomodan las atenciones a mi persona. Nunca he sabido si debo contestar con otro cumplido o, simplemente, dar las gracias. En estos casos me acuerdo de Freud: «Cuando alguien abusa de mí, puedo defenderme, pero contra la adulación estoy indefenso». Antes de poder decir nada, Matilde se deslizó rauda por el vestíbulo.

—Le he traído unos croissants. ¿Ya ha desayunado?

—Pues… no. Pero los croissants me parecen buena opción.

—¿Qué prefiere, café, zumo, té…? Si lo desea, puedo preparar unos huevos revueltos con beicon.

—Café con leche y los croissants será suficiente. Si me dice dónde están las cosas, yo…

—¡De ninguna manera! Ese es mi trabajo. Manos a la obra. Si desea acabar de arreglarse, en diez minutos estará servido en la mesa —dijo entrando por la puerta del comedor.

«¿Arreglarme?». Forcejeé con el ramo y su reflejo para poder verme en el espejo de la consola. El moño que había recogido con una aguja de madera estaba un poco enmarañado y varios mechones de pelo colgaban desordenadamente. Necesitaba urgentemente un lavado de cara. Utilicé el baño de la segunda planta para darme una ducha rápida. El jabón de Marsella se impregnó en mi piel dándole un olor y textura muy agradables. Me recogí nuevamente el pelo y me cambié de ropa. Desearía haber traído algo más formal, mi estilo sencillo no combinaba con nada de lo que estaba viviendo.

Para el desayuno, Matilde había dispuesto un servicio en la parte central de la mesa. Cuidadosamente distribuidos en una bandeja, los croissants compartían espacio con la mantequilla, la mermelada de naranja amarga y la crema de avellanas y cacao. Todo tenía un aspecto de hotel de lujo.

—Siéntese, señorita, y le serviré el café —dijo Matilde apareciendo por la puerta de la cocina con una jarra de café en una mano y en la otra la leche.

—Gracias —dije tímidamente, y ocupé el lugar preparado para mí. Matilde volvió a la cocina con cara de satisfacción.

El desayuno es uno de mis momentos favoritos del día y, a solas, me sentía libre para saborear el momento. Los croissants estaban horneados de tal manera que la corteza era crujiente pero su interior, no demasiado hueco, era de textura suave. Acerqué la taza, cerré los ojos e inspiré. El aroma del café daba sensación de hogar, como los domingos por la mañana en casa de mis abuelos. «¡Ah, tengo que llamarlos!», pensé.

A pesar de que era la única comensal en una mesa para veinte, me agradaba la tranquilidad. Podía recrearme en los sabores, olores, colores y texturas. De repente, el sonido distante de la verja al abrirse me devolvió a la tierra. Me asomé a una de las ventanas. Era Alan y se dirigía al garaje. Tener chófer y ama de llaves me resultaba una excentricidad no demasiado llevable para mi carácter. Pese a eso, no se me ocurría prescindir de sus servicios. No tenía autoridad moral para ello y me preocupaba poderlos dejar en una posición difícil.

No tardó mucho en aparecer Víctor con su costumbre de organizarlo todo.

—Buenos días, Danae. ¿Cómo has dormido?

—Bien. —«Todo lo bien que se puede dormir en el suelo», me dije. Empezaba a notar un leve dolor de cervicales, posiblemente por la mala postura adquirida.

—¡Estupendo! Porque tenemos un día intenso. Deberíamos irnos cuando estés lista.

De camino al banco envié un escueto mensaje a mis abuelos, para después perderme en el paisaje urbano a través de la ventanilla. Me daba paz estar en silencio, acompañada de personas focalizadas en sus quehaceres y que no me prestaban atención directa. Alan se había concentrado en la conducción y Víctor revisaba su agenda del móvil, haciendo nuevas anotaciones. Cuando ahorrase dinero debía jubilar mi móvil y comprarme un Samsung como el suyo: lo de llevar un lápiz incorporado era lo más cómodo que había visto nunca.

No tardamos en ser atendidos por el director del banco, Friedrich Bauer. Víctor había preparado lo necesario y Bauer revisaba que todo estuviera en orden. El señor Bauer era una persona parca en palabras, pero se le veía concienzudo en su trabajo. Fueron unos minutos tensos mientras comprobaba mi documento de identificación. Finalmente, se rompió el silencio:

—Todo es correcto.

—Bien. Entonces, ¿Danae podrá disponer del dinero? —añadió Víctor.

—De la compartida no hay ningún problema. De la otra, cuestión de días. Aquí tiene los datos de la cuenta y le facilito también una tarjeta de crédito.

Ojeé por encima el saldo: 1.618.033 euros. Era una cantidad sumamente importante. Me sorprendí tanto que solté en voz alta un «¡caramba!» que hizo que Bauer y Víctor se mirasen simpáticamente.

—Su padre traspasó fondos de la cuenta principal a esta. Resultó curioso que me pidiera un importe tan exacto —dijo Bauer remarcando la peculiaridad de la cifra.

No me resultaba del todo rara esa consecución de números. En historia de arte también habíamos estudiado la razón áurea. Cuánto provecho le estaba sacando a esas clases. Por casualidad o no, el saldo correspondía a los siete primeros dígitos del número irracional.

—Cuando tenga acceso a la segunda cuenta, si lo desea, podremos unificarlas en una sola. No tiene mucho sentido disponer de dos si al fin y al cabo son del mismo titular —continuó explicando Bauer.

—Sí, claro. Por saberlo, ¿cuánto dinero hay en la otra? —No era simple curiosidad mi pregunta. Recordé lo que dijo Víctor acerca de los impuestos al recibir una herencia y me preocupé pensando que igual no tendría suficiente para pagarlos.

—Un poco más de dos millones y medio de euros —dijo Bauer.

Oír aquella cifra me colapsó. Realmente mi padre había amasado una fortuna. Mi primer pensamiento fue que los puestos de trabajo de Matilde y Alan estarían asegurados por años. Y yo, absurda de mí, minutos antes meditaba cómo ahorrar unos euros para comprarme un móvil como el de Víctor… pero no pensaba gastar nada para caprichos.

La visita al banco fue mejor de lo esperado, y aunque debía sentirme dichosa, mi estado era más bien de preocupación. Administrar los bienes de mi padre no era una nimiedad. Tomé la decisión de hacer el poder notarial y así se lo comuniqué a Víctor.

Después de una segunda jornada intensa, al despedirnos, Víctor me planteó si quería volver con Norah y Brian o quedarme el fin de semana. El lunes teníamos visita con el notario para firmar el poder y parecía un poco absurdo irme para regresar a los dos días. A regañadientes, decidí quedarme.

Una vez sola en casa, empecé a pensar en el lugar en el que me encontraba. Recorrí a mi antojo cada estancia de la planta baja. Recreándome en los detalles de manera más profunda. Otros palacetes o mansiones serían más grandes, más lujosos, pero este era, a mi juicio, perfecto. Me gustaba todo. Jamás se cansaría nadie de una casa así.

Subí a la planta de arriba por la escalera de caracol del despacho. Una vez en el pasillo pensé en continuar mi periplo por el resto de espacios, pero di de frente con la puerta de la habitación de mi padre. El pudor me obligó a retroceder y me retiré a mi dormitorio.

Matilde me había dejado sobre el escritorio un tentempié consistente en trozos de fruta variada y una nota que me animaba a probarlo. Me lo tomé sentada en la cama y me acosté enseguida. Esta vez estaba dispuesta a descansar en un colchón como es debido, y era mejor no distraerse del objetivo.

El tenue fulgor de la luna se reflejaba con mayor intensidad sobre el cuadro de la Universidad de Saint Etiel. Me quedé dormida pensando en su apelativo: «La luz de Saint Etiel. Luz: el agente físico que hace visibles los objetos…».

En el móvil marcaban las 8:12 horas y ningún mensaje nuevo. Durante unos instantes pensé en qué mataría las horas del sábado.

Había algo que me quedó pendiente. Me dirigí hacia la habitación de mi padre y entré cuidadosamente. Todo estaba intacto. Un pálpito me invadió al percatarme de que, a simple vista, no había ningún objeto personal. Abrí los cajones del escritorio y, a excepción de un bloc de notas en blanco, un bolígrafo y el mando de la televisión que colgaba de una de las paredes, estaban vacíos. Lo mismo en las mesitas contiguas a la cama. Fui apresuradamente al vestidor. «¡Por fin!». Ropa, zapatos, carteras, relojes, gemelos, corbatas… Todo estaba en su sitio, ordenado, ocupando la mitad del espacio del vestidor. En un lado, yacía sobre un galán de noche un traje negro. Sobresalía como si de un objeto preferente se tratase. El pantalón era recto. La americana tenía una forma curiosa, pero, sin duda, de diseño. Parecían dos chaquetas superpuestas, ambas con botones, pero solo se alcanzaba a cerrarse la que quedaba por debajo. La solapa nacía en la capa interior y cubría la exterior levemente. Dos bolsillos laterales y uno en el pecho izquierdo eran de estilo ojal. En este último, estaba bordado un blasón. En el pecho derecho, también bordadas en hilo dorado, las iniciales D.S. Por un impulso me la puse. Sentí la suavidad del tejido. Era una prenda cómoda.

Salí del vestidor para mirarme en el espejo de pie basculante. La chaqueta me quedaba grande, pero, aun así, era favorecedora, si se obviaba el hecho de que la estaba combinando con leggins de estampado tribal que utilizaba como pijama. Repasé con los dedos las iniciales. «¿Qué deberían significar?».

Sonó el timbre. Desde la habitación de mi padre se veía la entrada: una chica esperaba a ser atendida. Bajé rápidamente.

Alan me dijo que la verja se podía abrir a distancia, pero con tanto para procesar, no me acordaba de cómo. Así que crucé el jardín para abrirla a mano.

A medida que me acercaba, los rasgos de la visitante se iban definiendo. De complexión delgada, no debía de medir más de metro sesenta, pero al llevar zapatos con algo tacón, parecía de mi misma altura. Su pelo corto, ondulado, de color castaño tenía un corte asimétrico, cayendo, ligeramente, más largo por uno de los lados. La heterocromía central de sus ojos pasaba del color miel que bordeaba la pupila a tonalidades verdes hacia el exterior. Cuando le incidía la luz, incluso se podían apreciar un par de pequeñas manchas avellana nadando por sus iris. Los realzaba con una sombra de ojos dorada en el párpado móvil y un burdeos que hacía el efecto ahumado. Sus labios carnosos llevaban un labial nude. Tanto por el maquillaje, como por la ropa, parecía una chica que cuidaba su imagen. Y, de eso, me daba cuenta a escasos metros, sin poder arreglar mi miscelánea de americana varonil dos tallas más grande y leggins por pijama.

—Hola, buenos días —dijo con voz delicada pero segura—. Soy Marion Delós. Mi padre me ha comentado que vas a pasar aquí el fin de semana y he venido por si necesitas algo.

—¡Ah! Hola, pasa, por favor —«¡La hija de Víctor Delós, nada menos!», me dije.

—Veo que no te has podido resistir a su encanto.

—¿Cómo? —pregunté mientras le indicaba que me siguiera hacia la casa.

—Me refiero a la chaqueta. No conozco a nadie que al verla no sienta deseos de ponérsela. Supongo que es por su carácter exclusivo. Cuando yo tuve por primera vez la mía, iba a todos sitios con ella. Pero ya lo he superado.

—¿Tu tienes una como esta?

—Sí. Estoy en el primer año de Bellas Artes en la Universidad de Saint Etiel. Solo los alumnos pueden llevar el uniforme de la Universidad. De hecho, cada prenda se hace a medida y por encargo a un taller de costura de la ciudad. Deduzco que la tuya debió de ser de la época de tu padre o ¿tal vez vas a estudiar en Saint Etiel?

—¿Estudiar aquí? No, no. Es la de mi padre —dije con cierto nerviosismo y como si quisiera desvincularme totalmente.

—Pues no sería tan extraño. Nuestra Universidad es de las mejores y teniendo en cuenta de quién eres hija...

—Oye, ¿y qué representan las letras doradas? —pregunté rápidamente para obviar temas más profundos.

—¿En serio no sabes qué significan? —Frunció el ceño y prosiguió—. D.S., Didier Sorolla. Las iniciales del nombre de tu padre. Es algo común de la uniformidad, y marca la diferencia con otras instituciones.

—Vaya... no tenía ni idea. Me resulta curioso. ¿No es algo extraño que se lleve uniforme?

—Evita distracciones innecesarias y se deja de lado el aspecto físico. —Notó incredulidad en mi expresión, y añadió—: Da seriedad. No pienses cosas raras, como si somos una secta o algo así. Lo que importa es la capacidad intelectual de cada alumno. El físico y la condición social que se pueda transmitir con la ropa son aspectos secundarios. El uniforme crea la idea de que todos somos iguales.

Ya habíamos entrado en casa cuando Marion me propuso ir a desayunar. Se autoproclamó guía oficial de Saint Etiel. No me interesaba lo más mínimo hacer de turista, pero, tal vez, podía sacar algo de información sobre mi padre. Si este era el precio, no suponía gran sacrificio.

Me cambié y cogí el monedero incluyendo mi nueva tarjeta de crédito. No quería utilizarla, pero tampoco tenía mucho dinero en efectivo.

Fuimos caminando hacia el centro de la ciudad. El paseo resultaba muy ameno, contemplando las texturas urbanas. Cerca de la catedral la oferta variada de cafeterías era tentadora, aunque no tuvieras hambre. Aromas de pan y bollería recién horneada alimentaban el apetito. Marion escogió un lugar llamado Kaiserbrief. Era una confitería espectacular con los aparadores de cristal llenos a rebosar. Las tartas lucían para ser fotografiadas. En una de las paredes de color negro, un texto pintado en contraste blanco explicaba su historia:

En el siglo XVIII, un caballero de tierras extranjeras se extravió en los bosques de Saint Etiel. Agotado y desfallecido, fue encontrado por un pastor, quien lo llevó a su cabaña. Tardó cinco días en recuperar sus fuerzas, durante los cuales, la esposa del pastor cocinaba ricos dulces. Habiendo pasado dos meses de la partida del caballero, el pastor y su señora recibieron una carta firmada por el Kaiser. El emperador les daba las gracias por atender a su hombre de confianza y mencionaba el deseo expreso de probar algún día sus dulces. Adjunto con la carta había una recompensa, que el pastor y su señora utilizaron para abrir una pequeña confitería. Desde entonces hasta ahora, Kaiserbrief es un referente en Saint Etiel.

Marion pidió un trozo de tarta Red Velvet y un café solo. Yo opté por un croissant de chocolate y un café con leche. Acerté llevándome la tarjeta y, así, poder invitar a Marion con tranquilidad.

Durante el desayuno, me comentó que quería llevarme a callejear por el centro de la ciudad para que conociera la historia. Según ella, todo lugar en Saint Etiel tenía una leyenda. Esperé pacientemente a que acabase de hablarme de las maravillas de la ciudad. Cuando vi la oportunidad inicié mi interrogatorio.

—¿Conocías a mi padre?

—Sí, claro. Era el mejor amigo del mío. —Hizo una pausa breve, suspiró y me dijo—: ¿Qué quieres saber? Deduzco que mi padre no te ha contado mucho.

—La verdad es que no.

—Ignoro todos los detalles que te conciernen. Lo que sí te puedo decir es que el profesor Didier era una persona excepcional. La mayor parte de la gente lo conocía solo en su faceta profesional. Lo admiraban por sus logros. En realidad, no acostumbraba a relacionarse socialmente. En mi caso, gracias a la relación con mi padre, llegué a ver su parte más humana. Era de una moral rigurosa. Para él, dar la mano era como firmar un contrato. Siempre decía que se podía medir a cualquier persona en función de lo que valía su palabra. No toleraba las dobles caras, la falta de compromiso y la cobardía.

—Por lo que dices, parece que era una persona respetable. Lamento que su moral acabase donde empezó el rechazo a su propia hija.

—No seas tan dura. Todos poseemos secretos que es mejor tener callados. No me cabe la menor duda de que fuertes motivos lo impulsaron a alejarte de él. Tal vez, si te quedases aquí lo podrías descubrir.

—No, gracias —repliqué.

—¿Y por qué no? Parece que tienes muchas preguntas en el aire y estoy segura de que el único sitio donde puedes encontrar respuestas es en Saint Etiel. —Ladeó un poco la cabeza, se encogió de hombros y su rostro dibujó una dulce sonrisa haciendo que el tiempo se detuviera—. Además, podríamos ser amigas, como una vez lo fueron tu madre y la mía.

Me agradó la forma que tuvo de abordar el tema: serena y simpática. Marion tenía una extroversión embriagadora. Normalmente, cuando se utiliza el término «extroversión» la gente alude a aspectos como habla compulsiva, la búsqueda de ser el centro de atención y las ganas de festejo. En el caso de Marion, era más bien un ser camaleónico, adaptándose rápidamente a los contextos, transmitiendo las ideas claramente y sin miedo a ser juzgada. No era excesiva y cuando hablaba era imposible rebatirle, pues confiaba en que la razón estaba de su lado. Sin embargo, no se mostraba engreída y hablaba con humildad. Y luego estaban sus hipnóticos ojos. Si no te convencían sus palabras, acababas perdiéndote en su mirada, y el efecto era el mismo.

Marion había programado la caminata por la ciudad inteligentemente, enseñándome todos los lugares que me podían interesar. La catedral y el museo de historia; la zona comercial, que prácticamente eran dos calles que convergían, donde convivían puerta con puerta las tiendas populares y las exclusivas; los jardines; la zona de pubs y bares nocturnos. En cada explicación que me daba, le brillaban los ojos. Se notaba que se sentía orgullosa del lugar al que pertenecía y, en cierto modo, ese entusiasmo me lo contagiaba. «¡Cuán cierto es que el conocimiento modifica de alguna manera al sujeto que conoce!». Empecé a apreciar la belleza de Saint Etiel, aunque no era muy difícil puesto que poseía un encanto mágico.

Al caer la noche nos despedimos. Fue divertido ver cómo el último adiós nos lo dábamos cada una detrás de la verja de nuestras respectivas casas.

Me desperté a punto de alcanzar el cenit del domingo. El paseo por Saint Etiel me dejó exhausta. Recordándolo, una pequeña sonrisa involuntaria se esbozó en mi rostro.

Sonó el teléfono. Era Marion haciendo gala de anfitriona. Me preguntó si quería ir a comer a su casa para estar acompañada. Rechacé amablemente la invitación porque, desde que había llegado a Saint Etiel, no había tenido tiempo para mí. Todo estaba organizado para que no pudiera respirar si no estaba marcado en el calendario de quehaceres. Tenía ganas de seguir hurgando entre las cosas de mi padre y así poder sentenciarlo o redimirlo definitivamente.

Empecé por la mesa de escritorio de la biblioteca. Era impresionante. Parecía una matrioska. Al abrir un cajón aparecían otros tres. Cada parte se desdoblaba, y lo que aparentaba una mesa común, acababa desplegándose con la misma magnificencia que lo hace la cola de un pavo real. Todos los detalles estaban cuidadosamente elaborados. Cada pieza se había construido con diferentes tipos de madera, creando dibujos de figuras geométricas que daban aún más profundidad al mueble. La única pega que pude encontrar era que la mayoría de cajones estaban vacíos y, en aquellos en que había algo, trivialidades sin importancia: facturas, algún catálogo, un pequeño libro de Gustavo Adolfo Bécquer… Un total fracaso.

Llevaba horas revisando la casa principal, estancia por estancia, y no salía de mi asombro. No era capaz de encontrar ni una sola fotografía. No había ni marcos ni álbumes. No esperaba encontrar un retrato mío, pero, tal vez, sí alguno de mi padre e incluso de mi madre.

Tampoco había ningún ordenador. Muy extraño teniendo en cuenta que es una herramienta casi indispensable para un profesor. Todo parecía sacado de una revista: ambientes idílicos fingiendo calidez, y al tocar cualquier motivo decorativo, te topas con esa realidad ficticia. «¿Dónde estaban las cosas que verdaderamente importan? ¿Cómo voy a comprender a mi padre sin esos detalles? ¿Cómo voy a entenderme a mí misma?».

Me dejé caer un par de horas en el sofá del salón en una postura poco decorosa. Cerré los ojos intentando poner la mente en blanco sin gran éxito. De repente, recordé que la casa del jardín se usaba como almacén. Me dirigí apresuradamente hacia ella.

La casa constaba de un salón con cocina office, una habitación, un baño y un trastero. Las tres primeras estancias estaban cuidadamente conservadas y listas para entrar a vivir, pero el trastero era caótico.

Empecé a abrir las cajas almacenadas, una por una. Libros y más libros. «¡Qué novedad!». Seguro que los había guardado, porque ya no cabían en la biblioteca. Cogí una caja del suelo y al levantarla sonó metálica. En su interior había varios trofeos. Cada uno de ellos llevaba una placa que conmemoraba el éxito. Todos eran de competiciones de remo otorgadas al equipo de la Universidad.

Rápidamente, empezaron a multiplicarse al abrir las tres cajas siguientes. Hasta donde pude contar, treinta y cuatro premios entre trofeos y medallas. Era extraño ver tantos honores relegados a un destino de olvido. Más teniendo en cuenta que algunos estaban fechados de hacía menos de un año.

No volví a poner los objetos en las cajas. Aún no sabía qué hacer con ellos, pero quería liberarlos de su prisión de oscuridad y cartón.

Cuando ya estaba por irme, vi un baúl de madera. Estaba cubierto de polvo y sin duda era lo más antiguo del lugar. Parecía hermético, pero con un suave giro en la llave, que aún permanecía en la cerradura, el interior fue revelado. Ropa de mujer. De mi madre, tal vez. Blusas, faldas, fulares… y, al fondo, una bolsa portatrajes. Al abrirla había un vestido largo, negro, con pedrería que recorría los bordes, desde el cuello cerrado hasta la gran apertura de la espalda. Las mangas también llevaban esa pedrería y emulaban unos grandes brazaletes. Estaba intacto, como recién sacado de la lavandería. Me pareció muy elegante. En la etiqueta ponía Zuhair Murad. No conocía mucho de moda, pero estaba segura de que ese nombre era de alta costura. Al sacarlo, me di cuenta de que algo por debajo del forro del baúl se movía.

Palpé la tela y encontré una fisura. Introduje la mano y llegué a alcanzar un objeto. Reconocí la forma de un pequeño joyero. Atesoraba dos alianzas con la inscripción Semper Fidelis, un par de pendientes a juego con la pedrería del vestido y una fotografía de mis padres. «¡Gracias a Dios o al demonio!». Repasé cada detalle de ella. Mi madre llevaba el vestido negro y los pendientes del baúl y mi padre iba trajeado. No se apreciaba con claridad, pero parecía que cada uno llevaba puesta su respectiva alianza. Debería de tener unos quince años como mínimo, pero era difícil saberlo porque no estaba fechada. Se veían muy elegantes vestidos de gala. Me reconocía a mí misma en la figura de mi madre. Me alegró ver que me parecía a ella y pensé que realmente hubiese querido conocerlos.

Capítulo 4:

Admitida

El lunes amaneció esplendoroso. En la silla yacía el vestido de mi madre, sobre la mesita de noche, el joyero que había encontrado en el baúl, y, en el ambiente, el aroma a café recién preparado por Matilde.

Hoy firmaría los poderes notariales y tenía una ambivalencia de sentimientos: por un lado, la liberación de unos trámites; por el otro, la certeza absoluta de que no era correcto desentenderme.

Obviamente, necesitaba ayuda porque la mayor parte de las cosas eran inalcanzables a mi comprensión, pero delegar en otros por comodidad... Refugiándome en mis principios, recordaba que ninguna corriente filosófica hace apología acérrima de la ignorancia como estado ideal. Al contrario, la mayoría o lo consideraba como un mal pernicioso o como una condición de partida de la que hay que evolucionar. Podía entrar en un debate moral conmigo misma de qué era lo adecuado, e incluso lo que podía hacerme realmente feliz. Llegados a este punto, el no saber me dejaría insatisfecha. La decisión estaba tomada: debía pasar un tiempo en Saint Etiel.

La visita al notario fue muy rápida. Cuando volvíamos a casa, Víctor inició la conversación.

—Te veo muy pensativa. ¿Qué te pasa?

—Nada. Bueno, sí algo —«¡Ya estamos otra vez con mi parca expresión!». Proseguí como pude—. Es que he estado pensando que tengo cosas que resolver por aquí. Tal vez, debería quedarme unos días más.

—¡Excelente! Sabia decisión. ¿Cómo quieres organizarlo?

«¿Cómo? ¿Que lo organice yo? Pero si siempre lo organiza él todo. ¿Por qué tengo que pensar justo ahora?».

—Podría quedarme unas semanas. Estamos en mitad del curso y si lo compaginase… Pero mejor será que deje la Universidad; o podría, al menos, acabar el año y establecerme en Saint Etiel en septiembre. —Tomando decisiones soy un desastre. Lo peor era que ahora también lo sabía Víctor.

—¿Por qué no tenerlo todo?

—¿Tenerlo todo? —Qué hermosa idea, aunque no sabía bien a qué se refería.

—Sí. Deja que haga unas llamadas. Voy a pedir tu ingreso en la Universidad de Saint Etiel. Confío en poder convencer a los miembros del Consejo Universitario de la peculiaridad de tu situación. Siendo la hija de Sorolla... La decisión la podríamos saber rápido. Si aceptasen tu solicitud, el lunes que viene podrías empezar las clases del segundo semestre conjuntamente con el resto de alumnos. Tendrás que adaptarte porque el plan de estudios varía un poco, y las asignaturas se cursan en diferentes años a lo habitual. Se pedirá tu expediente. Te convalidarán aquellas que ya hayas hecho, y las que no, las habrás de encajar en los horarios. Nada que no puedas asimilar. ¿Qué te parece?

«¿Tan rápido? S.O.S., no tengo tiempo de pensar, ¿qué hago?». La cabeza me daba vueltas.

—Es buena idea —dije para salir del paso, sin creerme ninguna de mis palabras, aunque sonaran convincentes.

Víctor no disimuló su satisfacción y me percaté de que Alan me observaba a través del retrovisor. Esta vez fue él quien apartó su mirada, y se le dibujaron pequeñas arrugas alrededor de los ojos. Creo que sonreía.

—Una cosa más, ¿el Consejo sabe de mi existencia?

—Didier era muy reservado. Algún miembro antiguo seguro que se acuerda de ti, pero la mayoría, posiblemente, no tenga ni idea. De todas maneras, te aseguro que el anonimato no será tu condición.

—Será raro que yo aparezca de la nada…

—Despreocúpate. Profesorado y alumnos estimaban mucho a tu padre. Jamás cuestionarían nada de su proceder y no lo harán contigo en ese sentido.

Al llegar a casa, Víctor se quedó en el jardín hablando por teléfono. Lo veía pasear tranquilo y eso me estaba generando nerviosismo. La conversación no debió de durar más de diez minutos, pero me pareció una eternidad. Enseguida, me informó de los acontecimientos.

—He hablado con el director y esta tarde planteará tu solicitud al Consejo. Tendremos noticias hoy mismo.

—Tenías razón al decir que iría rápido. Conoces bien el funcionamiento de la Universidad.

—He sido alumno, miembro del Consejo y en la actualidad asesor de la Universidad. No solo la conozco bien, sino que espero ser lo suficientemente influyente para que te admitan. Por cierto, ¿pensabas marcharte hoy?

—Mmm… Sí, quería irme. No obstante, si no me admiten podría quedarme hasta finales de semana, por si hay más trámites que hacer.

—¿Qué te parece si esperas hasta esta tarde? Cuando sepamos la resolución, te será más fácil solventar tus dudas y decidir si quedarte o marcharte.

Sonrió amablemente tras finalizar la frase. Me avergonzó que verbalizase mi naturaleza dubitativa. «¡Qué le iba a hacer! Aquí todo el mundo parece saberlo todo y yo soy la lerda de turno», me dije resignada.

Mi siguiente encrucijada era encontrar ocupación para el resto del día. No podía ejercer mis dotes de sabueso con tranquilidad porque en la casa merodeaban Matilde y Alan. Me coartaban un poco la libertad. Cuando ya había optado por coger un libro de la magnificente biblioteca, Matilde me informó de que Marion había venido a visitarme. Fuimos juntas a buscarla al vestíbulo donde esperaba.

—¡Danae, estoy emocionadísima por tu ingreso en la Universidad!

—Aún no es seguro —dije teniendo muy claro que no debía dar nada por sentado.

—Pero lo será, ya verás. Te va a encantar. Los profesores son los mejores. Además, tenemos un montón de actividades extracurriculares. No todo va a ser estudiar, ¿verdad? Lo que hay que resolver es el tema de tu uniforme. No lo tendrás listo al menos hasta dentro de un mes, así que debemos improvisar.

—¿Improvisar?

—Matilde, ¿tiene un costurero? ­

—Sí, señorita Marion. Voy a buscarlo —dijo sonriente mientras se dirigía a la galería de invierno.

—¿Dónde has guardado el uniforme de tu padre?

—Donde lo encontré —contesté a sabiendas de mi parquedad.

Marion me agarró de la mano obligándome a subir corriendo las escaleras. Al llegar a la segunda planta, se detuvo para cederme la iniciativa. Entré en la habitación de mi padre como ladrón que hurta y me llevé el uniforme.

—No entiendo para qué lo quieres.

—Es sencillo: podemos arreglar la chaqueta entallándola por los laterales. El pantalón, lo mismo. Para la camisa te puedo dejar alguna —dijo mientras me arrastraba a su imaginario.

—¿Cómo? No creo que sea buena idea.

En ese momento apareció Matilde con el costurero, acompañada nuevamente de una gran sonrisa.

—Señoritas, ¿desean algo más?

—Nada más —dije con voz preocupada.

—Vamos a tu habitación —ordenó Marion mientras revisaba el costurero. Sacó de él una cinta métrica—. Lo primero es tomarte medidas.

—Escucha, no creo que debamos hacer esto. El uniforme no es mío. No puedo…

—¿Qué dices? Ahora es tuyo. Pero si te preocupa la memoria de tu padre, estoy convencida de que estaría muy orgulloso. Además, se me da muy bien hacer todo tipo de arreglos en la ropa. No voy a estropear nada.

El eco de la palabra «orgulloso» reverberaba en mi cabeza. No me imaginaba a mi padre con ese sentimiento hacia mí. Pero, por un instante, si me dejaba llevar, podía soñar con ello.

Marion tomaba las medidas con destreza, las verbalizaba y las anotaba. No quedó ni un solo milímetro de mi anatomía sin asignarle un número: torso, espalda, cintura, cadera, brazos y piernas. Luego me dijo que me probase el uniforme y marcó las prendas para entrarlas. Era muy concienzuda en su trabajo. Los ojos le brillaban igual que cuando paseamos por la ciudad. Disfrutaba con lo que hacía.

De repente, oí un ruido. La aguja que me sostenía el cabello se había desprendido, por el ajetreo, cayendo al suelo. El pelo arremolinado empezó a deslizarse por los hombros y espalda, revelándose.

—¡Vaya! ¡Qué largo! Te sobrepasa la cintura —exclamó Marion.

—Ya me lo recojo —me agaché apresuradamente para alcanzar la aguja y poder hacerme de nuevo el moño.

—Lo dices como si te supiera mal. ¿Siempre lo llevas recogido?

—Sí —respondí penumbrosa.

—Pues, es una lástima. Lo tienes muy bonito. Los mechones parecen espigas de trigo —dijo sosteniendo una sección de cabello.

—Veo que te has dado cuenta de las puntas abiertas. Pero gracias por usar una bonita metáfora.

—Lo decía por el color rubio natural. Déjame…

Empezó a ojear las puntas. Hacía mucho tiempo que no iba a la peluquería y seguramente se daría cuenta. «¡Qué vergüenza! ¡Ella se ve tan arreglada y yo con estos pelos! Soy un auténtico desastre».

—No está tan mal —dijo sin dejar de inspeccionarme—. Podría cortártelo unos cuatro dedos y quedaría saneado. Tienes unas ondulaciones propias de llevarlo recogido, pero si te lo alisases un poco, conseguirías que quedara uniforme y te brillaría más.

—Desde luego, eres una caja de sorpresas. ¿También sabes de peluquería?

—Solo algunos truquitos. ¿Te animas a que te lo corte?

No sé qué pasaba con la familia Delós. Tanto el padre como la hija tenían una capacidad de organización que conseguían persuadirme por completo. A los pocos minutos, Marion ya se había equipado para arreglarme el cabello.

Con un difusor empezó a mojarme las puntas y cepillármelo hacia delante. Lo anudó y empezó a cortar. Primero, con un corte recto, y luego, con las tijeras en posición perpendicular, pequeñas incisiones modificaban la linealidad. Me soltó el pelo y, dejando libre la sección de la nuca, lo recogió nuevamente desde la coronilla hasta la frente. Realizó el mismo sistema de corte. Repitió un par de veces más la operación con diferentes secciones de pelo. El resultado fue un corte escalado, a capas, donde las puntas quedaban grácilmente hacia fuera. Para finalizar, lo moldeó con la plancha sin procurar un liso perfecto.

—¿Qué te parece? Sigue siendo casi igual de largo, pero has ganado en volumen con el escalado.

—Está muy bien. Muchas gracias. —Me sentía el pelo muy ligero.

—No se merecen. Ahora que empezarás una nueva vida y llevas nuevo corte, deberías dejártelo suelto. Te favorece.

—Creo que te precipitas…

—¿Cómo acostumbras a maquillarte? Es que es importante que todo el conjunto sea uno. —Me interrumpió porque, al parecer, no le interesaban mis dudas al respecto.

—Uso… —«¡Nada!», pensé entre mí, pero me daba vergüenza admitirlo—. Tengo una BB Cream para uniformizar la piel. —Me di una bofetada figurada. Al ser tan parca, daba entrever mi falta de cuidado. Aunque eso era evidente.

—¡Perfecto! Es muy cómoda y deja un efecto muy natural. Nada cargado. Te quedaría muy bien un poco de eyeliner y rímel. Es un look sencillo, pero siempre efectivo. El negro de ambos realzaría tus ojos ámbar.

—¿Ámbar? Nadie, nunca, había descrito el color de mis ojos así.

—Será porque no has conocido a gente con criterio en gamas cromáticas. Ese es tu tono y, además, es peculiar. ¡Al lío! ¿Quieres que probemos? Siempre llevo un kit de maquillaje en el bolso.

—Me sabe mal abusar.

—¡Qué dices! Eres como un lienzo en blanco. ¡Me encanta poder ser creativa contigo!

Con Marion, el aburrimiento no era una opción. Había logrado cambiarme externamente, pero su vitalidad también estaba transformando algo en mi interior.

Entre tanto retoque, el día se hizo corto. Eran pasadas las seis cuando Víctor vino a comunicarme la noticia:

—Danae, has sido admitida.

Capítulo 5:

Ex umbra in solem

No fue fácil comunicarles a mis abuelos que me trasladaba a Saint Etiel. Apoyaron mi decisión, incondicionalmente. Parecía que se lo esperaban. Aun así, la tristeza era muy visible en sus rostros forzados a mantener la compostura.

Me regalaron el libro El retrato de Dorian Grey. Grandpa dijo que me ayudaría a mantener los valores. Podía ser extraño, pero era su forma de hacerme reflexionar y ayudarme a tomar el camino correcto. Me emocionó.

A mis compañeros de facultad no me atreví a decirles nada. La cobardía pudo conmigo. Solo había hablado con Vanesa. Fue inusual su reacción: en vez de hacerme algún reproche, me dijo que era una gran oportunidad que no podía rechazar. Fue generosa y eso me hacía apreciarla aún más. Me prometió mensajearme y visitarme cuando ya estuviera asentada.

El domingo previo al inicio de las clases me instalé en mi nuevo hogar. Había llevado algo más del equipaje deseado entre ropa, libros, portátil… hasta la impresora. Como la casa estaba prácticamente vacía, debía trasladar el equipo completo.

Matilde me sugirió que ocupara el dormitorio principal. Acepté porque me daba más seguridad ver la entrada desde la ventana, pero tenía la sensación de estar usurpando algo ajeno. Dejé intacto cada efecto personal de mi padre y acomodé mis cosas en las zonas vacías del vestidor. Acabó sobrando espacio.

Con los nervios me costaba dormir, así que empecé a leer el libro que grandpa me había regalado. A parte de la novela, tenía un apartado al final con pensamientos y frases de Oscar Wilde. Consiguió engancharme un buen rato.

La mañana del lunes se despertó gris. Los rayos del astro rey trataban de abrirse paso. De tanto en tanto, mostraban su hegemonía al filtrarse rasgando el manto de tonos blanquecinos y grisáceos. Pero tan pronto brillaban, las nubes los ocultaban. La constante batalla entre ambos me evocaba la idea de que hoy empezaría a librar la mía propia. Quizás estaba exagerando, pero siempre es un desafío enfrentarse a lo desconocido. Mis pensamientos se disiparon al ver llegar, desde la ventana de la habitación, a Matilde.

—Matilde, ¿cómo es que viene tan cargada?

—¡Ah! ¿Esto? Me lo ha dado la señorita Marion para usted. Me la crucé en la calle. Se iba a la Universidad. Parece ser que tenía prisa y no podía esperarse a dárselo en persona.

Recordé que Marion me dijo que los lunes tenía que entrar una hora antes y salir más tarde por no sé qué asunto de una colaboración con el grupo de teatro.

Al abrir el paquete, vi que era el uniforme. Ya no me acordaba que se lo llevó para entallármelo. Además de haber arreglado la chaqueta y el pantalón, me prestó unas camisas. No las había visto antes. Eran blancas y de color negro: el cuello mao, los puños estilo milanés y la tela que cubría la fila de botones. Los detalles oscuros hacían un bonito contraste, y con el resto de prendas, era un conjunto muy elegante.

Empecé un nuevo ritual matutino, siguiendo los consejos de Marion: me apliqué una base de BB Cream; cubrí el parpado móvil con una sombra de ojos color nude; realcé los ojos con un delineador y máscara de pestañas negros; y bálsamo labial para dar una textura hidratada. El resultado distaba de ser profesional, pero daba un toque natural al mismo tiempo que arreglado.

Finalmente, alisé un poco el pelo y lo dejé suelto. Marion me había endilgado su plancha Babyliss con la excusa de que la tenía muerta de risa por no utilizarla… y, un poco más, y me hago un peinado a lo afro: la plancha traía varios cabezales según se prefería un acabado liso, ondulado o rizado. Demasiadas variables para mi inexperiencia. Pero era un invento versátil que reflejaba a la perfección la personalidad de Marion. No me extrañaba que se la hubiera comprado.

Me estaba recreando con orgullo del resultado de mi incursión en el mundo de la estética y el estilismo cuando oí un claxon. Era Alan que anunciaba la hora de partir. No me podía creer que fuera tan tarde. El alisado me había robado demasiado tiempo. Me enfundé en el uniforme rápidamente. Me puse la camisa por dentro del pantalón, que me quedaba de tallo alto, y la chaqueta bien cerrada. Noté que se ajustaba a mi silueta. Agarré mi mochila y bajé corriendo las escaleras. Alan me esperaba con la puerta del coche abierta como el primer día que nos conocimos.

—Supongo que sabes el camino al campus, ¿no? —dije para iniciar la conversación.

—Por supuesto. Está a las afueras de la ciudad en dirección norte. Desde el día que empecé a trabajar con su padre hasta hace unos seis meses, lo llevaba a diario a la Universidad. —Hizo una pausa y continuó—: Me ha dicho el señor Delós que usted y Marion irán juntas en el bus universitario.

—Sí. Creo que sale cada media hora desde el centro y una de las paradas está cerca de casa.

—Así es. Supongo que no hace falta que lo mencione, pero si lo desea puedo llevarlas a ambas cuando quieran.

—¡Claro! —dije al mismo tiempo que entendí que quizás se podía sentir molesto por la decisión de no contar con él—. Hemos tomado la iniciativa de ir en bus porque, tanto Marion como yo, estamos acostumbradas. Además, como los horarios pueden variar, sobre todo los de salida… ¡Vamos, que no quiero que estés todo el día pendiente de mí!

—Cuando me necesite ahí estaré. Como hoy, por ejemplo. Su padre siempre decía que nadie debía estar solo ante un reto nuevo. Puede contar con mi pequeña contribución al inicio y al final de su primer día como universitaria en Saint Etiel.

Sus palabras sonaron aterciopeladas y confortables. Eran como una mano tendida en el momento preciso para soportar el desequilibrio. Y es que mi corazón latía intensamente: hoy conocería el lugar al que mi padre había dedicado toda su vida, y, probablemente, la causa de mi abandono. Odié la Universidad de Saint Etiel desde el primer momento que el señor Delós la mencionó. Sin embargo, deseaba con ardor conocerla y, quizás, llegar a formar parte de ella como hizo mi padre.

La carretera se transformó en una recta. La Universidad se dibujaba a lo lejos. Desde la parte trasera del coche no la podía ver bien, pero no quería moverme ni hacer ningún aspaviento que pudiese delatar mi nerviosismo. Fijé mi vista en el reposacabezas del sillón del copiloto y me concentré en la música que salía de la radio. Hacía rato que Alan la había encendido y en el reproductor se leía Song of the caged bird - L. Stirling. La melodía en continuos crescendos, decrescendos y cambios de ritmo acompasaba mi estado de ánimo fluctuante.

El coche paró a unos veinte metros de la puerta de entrada. Alan me ayudó a salir. Mi mirada se perdió en un fugaz recorrido vertical y seguidamente horizontal. El edificio era un castillo descomunal. La respiración se me interrumpió unos segundos.

—Señorita, ¿desea que la acompañe?

—Mmm… No hace falta.

—Estaré esperándola a las cinco. Si sale más pronto, no dude en llamarme.

—Gracias. Así lo haré.

Mientras departía con Alan, algunos alumnos, que formaban pequeños grupos, no me perdían de vista y cuchicheaban. Disimulé fingiendo no percatarme, pero yo también los observaba con la visión periférica. Desde mi furtiva mirada me di cuenta de que parecían sacados de un anuncio de Tommy Hilfiger. El uniforme les caía como a modelos. Se veían muy sofisticados, aunque un poco alienados. Se suponía que la uniformidad tenía la función de evitar distracciones… Cuestionable al ver la escasa longitud de las faldas de las alumnas combinadas con zapatos de más de ocho centímetros de tacón. «¡Y yo con pantalón de chico y mis Converse...! ¿Seré ridícula?». Una voz familiar se acercó a mí. Era Marion.

—¡Qué bien te queda el uniforme! Creo que voy a llorar de la emoción —dijo con una expresión teatral.

—¿En serio?

—Pero, ¿que no te has visto?

—Pues, la verdad, no. He salido rápido de casa… Además, todas lleváis falda. ¿No parezco un bicho raro?

—¡Qué tonterías dices! Estás genial. Tienes un aire casual garçon fascinante. Y el maquillaje y peinado te dan el toque femenino. Ya verás qué bien lo vamos a pasar. He pedido ser tu mentora en tu primer día.

—¿Eso es…?

—Te explico. A todos los nuevos alumnos se les hace una sesión de bienvenida en la sala de actos. Se proyecta un vídeo de presentación y se explica la historia de la Universidad. ¡Un rollo! Como te incorporas en mitad del curso, me he ofrecido a la dirección para enseñarte el campus. Será mucho más divertido.

Marion volvía a tener brillo en los ojos. Bien pensado, el brillo era parte de ella. Me arrastró a la puerta de entrada abandonando a Alan sin apenas despedirnos.

—Lo primero es lo primero. Vamos a dejar tus cosas en la taquilla —dijo muy resuelta.

El pasillo interno de la muralla que rodeaba el recinto, donde en algún tiempo la gens d’armes del castillo ocupaban el lugar, albergaba ahora el espacio destinado a las taquillas. No era la típica muralla al uso, puesto que solo poseía la altura de una planta y las numerosas ventanas hacían que la luz penetrase por ambos lados del pasillo interno, siendo bastante franqueable para cualquier ejército bien provisto. Acondicionar en ese espacio las taquillas había sido una idea inteligente: al extenderse a los laterales de la puerta de entrada central, era lo primero que te encontrabas al llegar y lo último que dejabas al salir. Me llevó por el pasillo de la derecha, sorteando a alumnos curiosos, hasta llegar casi al final y me indicó cuál era mi taquilla: la 830. Marión me aconsejó que lo dejase todo y salimos al patio intramuros.

—¿Qué tienes que saber de La luz de Saint Etiel? —preguntó retóricamente ubicándose en el centro del patio—. El recinto fue construido en el siglo XVI por el Conde de Drombach como regalo para su esposa. Pero no fue hasta el siglo XIX que se transformó en Universidad, después de años de estar cerrado.

Marion empezó un parlamento que parecía no tener fin. Con detalle, explicó que el castillo mezclaba el estilo medieval francés con el renacentista italiano. El donjon o torre homenaje era la parte central de la construcción y el edificio principal. De estructura cúbica y con cuatro torres circulares, una por cada esquina, albergaba tres plantas más la terraza de la azotea. El patio intramuros era en forma de C. La parte posterior del donjon estaba comunicada con dos alas laterales, también de tres plantas, que a su vez estaban conectadas con la muralla. El patrón de cuatro torres circulares se repetía en las esquinas frontales de la muralla, y en los extremos de las alas, aunque solo se alzaban en una planta en la parte frontal. Como todo castillo, poseía un foso que lo bordeaba por la parte trasera y lateral y se prolongaba hacia largos canales. Las formas geométricas persistían en todo el recinto. Uno de los atractivos más característicos del castillo era el tejado: bellamente decorado por chimeneas, lumbreras y linternas, formaban un conjunto de siluetas que los más románticos comparaban con el skyline de una ciudad. Particularmente, las siluetas me parecían más los yelmos y lanzas de caballeros pétreos guardando el castillo desde una atalaya privilegiada.

Metáforas aparte, el contraste de la sobria fachada gris de toba con los techos de pizarra adornados daba una magnificencia al lugar sin igual. Todo ello, envuelto en una atmósfera abrumadora que me estaba resultando pesada, mareante. Era como si hubiera cruzado las puertas de un lugar de ensueño y la realidad se desdibujase. Posiblemente, solo era el Síndrome de Stendhal.

Mientras caminábamos, algunos alumnos saludaban a Marion. Parecía muy popular.

—Las clases se desarrollan tanto en el edificio principal como en las dos alas —prosiguió Marion—. En concreto, las aulas de filosofía están en la tercera planta del donjon, junto a las de psicología. Las asignaturas optativas se imparten en el ala este. Puedes pasar de la torre homenaje a las alas por los accesos internos o las terrazas de la segunda planta, pero te recomiendo que accedas desde el patio: las escaleras de caracol exteriores te llevarán desde la planta baja a la superior sin problemas. Por cierto, te he apuntado a las mismas asignaturas optativas que yo. Así podremos estar juntas en algunas clases —dijo buscando mi aprobación.

—Está claro que no me voy a librar de ti —respondí sonriendo.

—Pues no. Estoy decidida a hacer que tu traslado a Saint Etiel sea memorable.

No se lo confesé por pudor, pero necesitaba todas las atenciones que Marion me dedicaba. Nunca nada me había dado tanto miedo. No solo era enfrentarme a lo desconocido. Sucedía algo más que me inquietaba pero que no podía identificar.

—En el ala este también se encuentran los despachos de los profesores, la Secretaría y la Dirección. En el ala oeste, la biblioteca. El auditorio, en la planta baja del donjon y en la azotea, la cafetería. ¿Te apetece que tomemos algo mientras te explico el planning de asignaturas?

—Sí, claro.

—¡Perfecto! Así te enseño el corazón de la Universidad.

Con el «corazón» se refería a la impresionante escalera central de caracol de nueve metros de diámetro. Aquella obra arquitectónica era fuera de lo común. En realidad, se trataba de una doble escalera helicoidal. Las dos escaleras enlazadas giraban sobre un mismo eje hueco, quedando una sobre la otra. Las ventanas del eje permitían no solo ver su interior, sino que las personas que estuvieran utilizando las diferentes escaleras se vieran. Dada la peculiaridad de esta disposición se había establecido que una fuera de subida y otra de bajada, ya que ambas tenían acceso a todas las plantas y, así, se facilitaba la circulación del alumnado. Bajo el efecto óptico, pareciera que una persona que ascendía y otra que descendía estuvieran utilizando la misma escalera al verse entre las ventanas del eje, pero jamás se llegaban a cruzar, demostrando, así, que estaban disociadas.

Esta maravillosa invención que recorría verticalmente todas las plantas llegaba a la azotea coronándose con una gran torre lucernario decorada con contrafuertes, arbotantes y un templete de remate. A partir de esta linterna, que ofrecía luz natural al núcleo de la escalera y por consiguiente a la misma, se desplegaba la hermosa terraza que albergaba la cafetería. La mayoría de mesas estaban al descubierto, rodeadas de las cúpulas, linternas menores y chimeneas, que a su vez estaban decoradas con pilastras, frontones, arcos, hornacinas y múltiples detalles que embellecían las estructuras de los tejados. Pasillos de balaustrada rodeaban la parte superior de las cuatro torres del donjon mostrando una panorámica de trescientos sesenta grados del complejo arquitectónico y jardines, así como del bosque, colinas y llanuras que pertenecían al campus. No se podían distinguir los límites, pues su basta extensión no era alcanzable a simple vista y con el horizonte de escollo.

—La Universidad abre a las seis de la mañana y cierra a las diez de la noche, aunque el horario de clases es de ocho a ocho —prosiguió Marion sentándose en una de las mesas y sacando su móvil, que era igual que el de su padre, donde se veía un cuadrante—. Según tu calendario, empiezas siempre a las ocho y finalizas a las cinco o seis dependiendo del día. Entre clase y clase, en algunos casos, tienes horas libres. En estos recesos puedes aprovechar para estudiar o matar el tiempo en los jardines. El viernes hay clase hasta las dos y es el único día que la biblioteca está abierta hasta medianoche.

—¿Hasta las doce? —pregunté un poco extrañada.

—Normalmente, la tarde del viernes se dedica para buscar información y sacar los libros que se necesiten durante el fin de semana. Aunque pocos alumnos se quedan hasta tan tarde… ¡Ah!, y debes recordar que el último bus del viernes sale del campus a las 00:20 horas.

—Parece que os lo tomáis en serio.

—Tú también lo harás. ¡Ya eres una de las nuestras! Pero no te preocupes que habrá momentos de diversión. El Consejo de Estudiantes organiza fiestas con cualquier excusa. Para la mayoría no se necesita invitación, pero cuando las organiza el presidente son privadas y no va cualquiera. ¡Me muero por que me inviten a una de esas!

—Seguro que te invitarán, conoces a todo el mundo.

—No te creas. Me he apuntado al grupo de teatro porque el Consejo nos pide colaboración para la decoración de las fiestas. Es una forma de ser visible. Pero hay ciertos círculos que son infranqueables.

—En esos casos me harás compañía. No me gustan las fiestas. Si puedo las eludo —dije simpáticamente.

—¿Qué dices? ¡Pues aquí no puedes quedar mal! Tienes que participar en los eventos. Leitmotiv: ¡intégrate o sé un outsider! Debes apuntarte a alguna de nuestras actividades, eso siempre da prestigio.

—¿Como el remo? —dije acordándome de los trofeos de mi padre.

—Sí, exacto. Veo que has hecho los deberes. El equipo de remo de Saint Etiel es uno de los más importantes y goza de fama internacional, pero solo es masculino. Deberás conformarte con ver los entrenamientos y las competiciones.

Según me explicó Marion, el equipo de remo entrenaba todos los días en los canales extramuros, situados en la parte posterior del castillo. Creaba tanta expectación, que el alumnado se conglomeraba alrededor o incluso en las ventanas de las aulas y desde la terraza de la cafetería para verlos. Tanta devoción no me interesaba y, por si no me sentía suficientemente coaccionada con el Consejo Universitario, ahora aparecía el de Estudiantes.

A mediodía ya habíamos cumplido con el recorrido de bienvenida y me tocaba incorporarme a las clases. Marion me acompañó hasta la puerta del aula en la cual se desarrollarían todas mis asignaturas obligatorias. Me deseó buena suerte y me dejó al amparo de ella, no sin antes recordarme que la avisara si tenía algún problema. Al pasar el umbral de la puerta, inspeccioné furtivamente el aula: treinta alumnos hablando unos con otros. La mayoría no se percató de mi presencia y seguían con sus conversaciones, ignorándome. De repente, tras de mí, alguien se pronunció.

—Está usted privando la entrada. Debe de ser Sorolla, ¿verdad?

Me aparté girándome rápido del sobresalto.

—Sí. Disculpe. No quería… —La inseguridad se tradujo en rubor en mis mejillas.

—No se preocupe —cortó mi defensa—. En estas cuatro paredes se respiran aires de autosuficiencia, pero debería usted haberlos visto el primer día: igual que pichones acorralados.

Esa expresión templó mi remolino interno, y como fue advertida por el resto de alumnos, entendieron el toque de queda y callaron ipso facto.

—En la penúltima fila, al lado de la ventana, hay un sitio libre. Ocúpelo, por favor. Está destinada a él —dijo con un atisbo de complicidad.

No entendí el porqué de sus palabras, pero me dieron aliento. La forma en que me trató me pareció diferencial. Como si le hubiera caído en gracia. Aunque, posiblemente, era solo mi imaginación.

Desde la parte central de la tarima, el profesor escribió en la pizarra su nombre y la asignatura que impartiría: William Murray - Filosofía Política I. Ya me lo había advertido Víctor que el plan de estudios era un poco diferente. Normalmente, esta asignatura se cursaba en segundo año. Debía ponerme las pilas.

—Buenos días. La mayoría de ustedes ya me conocen y para los que no, no les aburriré con mi currículo. Durante los próximos meses tendrán la oportunidad de aprender a unir la filosofía y la política. Condenaré los arquetipos. No me vengan con ideas de manual. ¡Hagan el favor de pensar un poco!

Sus palabras sonaron como hoja de sable seccionando bruscamente el aire. Me pareció divisar preocupación en los rostros del resto de compañeros. Lo poco que conocía de la Universidad de Saint Etiel me inducía al símil del rebaño con perro de carea incluido. La idea de alejarse del grupo de ovejas controladas, me entusiasmaba. Por un momento, el espíritu de Ludwig Wittgenstain y su pasión por la filosofía parecía haber invadido la estancia. Como Wittgenstain había hecho en su época, Murray no utilizaba el método tradicional de enseñanza de Saint Etiel. La clase fue homérica, hecho que no se repitió en el resto de asignaturas. El patrón rebaño apareció en cada una de las siguientes clases.

Alan no se hizo esperar para llevarme de vuelta a casa. Esta vez aparcó a escasos metros de la entrada. Mucho más cerca que por la mañana. Mientras esperaba que se pusiera en marcha, mi mirada se deslizó por última vez sobre la fachada de la fortificación. No me había dado cuenta antes: sobre la puerta había una bandera vertical con el escudo de la Universidad. Los detalles se apreciaban en toda su magnitud, a diferencia del que se encuentra bordado en la chaqueta del uniforme, donde las formas se confunden entre sí.

Sobre un fondo de color sable, un imponente dragón dorado de lengua bífida abrazaba un blasón azur. Una de sus garras sobresalía por el timbre mientras la otra hacía de tenante. El interior del blasón, ocupando desde el jefe hasta la punta, y por ambos flancos, una flor de lis púrpura cobraba el protagonismo. En el cantón diestro del jefe las iniciales U.S.E. Sin lambrequines ni burletes ni condecoraciones o yelmos que robasen miradas. Solo una divisa en la parte inferior donde se leía: Ex umbra in solem. «Desde la sombra a la luz».

Capítulo 6:

El laberinto del minotauro

Era viernes. Parecía que habían acelerado el tiempo para que las dos primeras semanas en La luz de Saint Etiel fueran un suspiro. Sin embargo, mi integración estaba siendo lenta: el nivel de las clases era muy alto, y me costaba ponerme al día; en cuanto a relacionarme con los compañeros, tenía un claro suspenso y mi orientación espacial por el campus, tampoco sobresalía. Afortunadamente, la mayoría de asignaturas se desarrollaban en la misma aula, porque cuando tenía que ir al ala este para las optativas, no había día que no confundiera una planta con otra. Con toda la inadaptación, solo faltaba que este laberinto de pasillos y aulas albergara un minotauro. Dada mi suerte, seguro que me devoraba.

Después de clases, había quedado con Marion. Su euforia consiguió ilusionarme con la idea de comer un sándwich en los jardines viendo el entrenamiento del equipo de remo. Estaba recogiendo los apuntes de la última clase cuando Marion entró por la puerta y se me acercó como una flecha. Varios compañeros la miraron y la saludaron. Rehusó entablar conversación con ellos mostrándoles una amable sonrisa.

—¿Estás lista? —me preguntó impaciente.

—Todo lo lista que se puede estar para ir a comer.

—Bien. No nos demoremos que tenemos que pillar un buen sitio.

En ese momento, sonó por megafonía una melodía de poco más de tres notas. Era el preámbulo que indicaba una inminente catástrofe:

—La alumna Danae Sorolla, preséntese en la Dirección. Por favor, Danae Sorolla, preséntese en la Dirección.

Se hizo un silencio sepulcral. Los cuellos de mis compañeros se retorcieron para permitir que sus ojos me acecharan de frente. La boca de Marion se cerró disipando su sonrisa. Un calor producido por el apocamiento del momento recorrió todo mi cuerpo. «¿Qué querrá de mí la Dirección?», pensé desde mi perspectiva más dramática.

—¡Vaya, vaya! ¡Sí que te lo tenías callado! ¿Cuán importante debes de ser para que te llamen desde Dirección? —voceó Marión para aliviar el momento y mostrar tranquilidad delante de tanto voyeur—. ¿Me dejas que te acompañe?

No solo iba a dejar que me acompañase, sino que me guiase también. Desconocía la ubicación exacta del despacho del director. Con el manojo de nervios que me nublaba, era capaz de aparecer en cualquier lugar menos en el requerido.

Una mezcla de enfado y vergüenza se apoderó de mí. Todo el campus se había enterado. «¡Qué bochorno tan grande!». No me pude resistir y pregunté a Marion:

—¿Es normal que llamen por megafonía a los alumnos?

—Sí, el protocolo interno así lo estipula. Lo único es que… en lo que llevo estudiando aquí, no lo había visto nunca.

Debió de notar mi preocupación porque añadió:

—¡No te soliviantes! En tan pocos días no puedes haber hecho algo tan grave para que te amonesten. ¡Por favor, eres la hija de Didier Sorolla!

—Quizás sea por el uniforme, como llevo pantalón…

—¡Tonterías! —dijo rotundamente—. Para tu información, desde hace tres años la normativa interna de Saint Etiel se modificó. De hecho, fue tu padre el que propuso el cambio al considerar sexista exigir a las chicas llevar falda y a los chicos pantalón. Al respecto, mañana mismo los alumnos varones podrían venir con falda y aquí no pasaba nada.

—Entonces, ¿por qué soy la única chica con pantalón?

—Porque somos un poco retrógrados, y realmente nos resistimos al cambio —dijo algo resignada—. Yo creo que has roto un tabú, pero, de todas maneras, en un par de semanas esto dejará de ser un problema para ti. Pasé tus medidas al modisto antes de que empezaran las clases y no tardarán en tener confeccionado tu uniforme con falda.

Habíamos dejado tras nosotras la cotidianeidad del día a día universitario, para adentrarnos en una zona tranquila. Se llegaba al despacho de la Dirección por un pasillo algo lúgubre por falta de luz natural. En sus paredes, decenas de orlas colgadas en perfecta y minuciosa simetría. Me pareció ver fechada la primera en 1888. Era gracioso percatarse de que el paso del tiempo no había alterado demasiado el devenir de la Universidad.

El despacho disponía de una antesala donde se ubicaba la Secretaría. Un escritorio y varios armarios repletos de ficheros y archivadores invadían la sala. Un banco de madera empotrado se situaba en la pared adyacente a la puerta que, inequívocamente, daba a la Dirección.

Neme, la secretaria, nos indicó que esperásemos mientras me anunciaba. Sentada, las formas rectas del banco se incrustaban en mis músculos. La tensión me había obligado a entrelazar los dedos de las manos sobre mi falda e irlos frotando entre sí. De tanto en cuanto, miraba a Neme. Estaba trabajando con cierta tranquilidad, pero metódicamente. Debería de tener unos sesenta años. Su cara era redondeada y, tras las gafas, una mirada azul, adornada con líneas de expresión, mostraba afabilidad.

Una voz surgió del teléfono del escritorio. Un escueto «hágala pasar» bastó para que Neme dejara sus quehaceres. Se levantó para abrir la puerta, me indicó que pasara y la cerró sin más, dejándome como fiera enjaulada. «¡Ojalá hubiese entrado Marión conmigo!», pensé.

Marçal Queralt era un hombre esbelto y atractivo, de pelo y ojos castaños. Según Marion, cuando aceptó a los treinta y seis años el puesto de director de la Universidad tuvo que sortear las críticas acerca de su juventud e inexperiencia. De esto, ya hacía casi dos lustros y, a día de hoy, las voces estaban aplacadas.

—Siéntese, por favor —musitó sin levantar la mirada de su portátil—. Deme unos segundos.

Me quedé inmóvil, de pie, en el mismo lugar. No quise rehusar su ofrecimiento, pero si estaba ocupado prefería no acercarme. Inspeccioné rápidamente el despacho. La madera noble inundaba gran parte de la estancia iluminada por las ventanas que daban al patio intramuros. «La vista del donjon es especialmente bonita desde la segunda planta del ala este», me dije. De repente, algo captó mi atención. En una de las estanterías había un busto de color hueso. Era muy llamativo. El cráneo estaba dividido en secciones y cada una tenía un texto que desde la distancia no podía distinguir bien.

Marçal Queralt, al percatarse de mi abstracción, me miró reclinándose hacia atrás en su silla y agarró con sus manos los reposabrazos. Me examinó durante un par de segundos, que me parecieron eternos, y añadió esbozando una sonrisa desdeñosa:

—Veo que le interesa la Frenología.

—¿Disculpe? —dije con la voz entrecortada.

—El busto que mira con tanta devoción es una máscara mortuoria de un reo que murió ahorcado. En el siglo XIX se postuló que las facultades mentales se situaban en una zona precisa del cerebro y esta a su vez correspondía con un relieve determinado del cráneo. Se hicieron varios estudios con delincuentes. De ahí la representación pictórica de cada área. ¿Qué opina al respecto?

—No conocía la teoría —dije en un arranque de sinceridad—. La verdad es que simplemente me parecía original. Pero una buena historia siempre mejora la percepción. Ahora me parece más bonita.

—¡Danae Sorolla! ¡Peculiar como su padre! Acérquese y tome asiento.

Acepté sumisa porque representaba la autoridad en la Universidad y no quería tener problemas, pero de buen grado lo hubiese zarandeado con un par de improperios bien dichos. No sé por qué ese «peculiar como su padre» me afectó tanto. Las sombras de ser un bicho raro y no tener ni idea de quién era Didier Sorolla me alcanzaban nuevamente.

—Bien, cuénteme, ¿cómo le está yendo?

—Adaptándome —solté rápidamente por si había recibido algún informe adverso. No quise mostrar debilidad, así que añadí—: Pero no tardaré en seguir el ritmo.

—Me alegra escuchar eso. Aquí, uno no se puede permitir el lujo de flaquear. Si quiere prosperar dentro de Saint Etiel debe esforzarse al máximo y priorizar su formación sobre todas las cosas.

—Esa es mi intención —interrumpí cansada del mismo discurso martilleante y que distaba de ser mi único objetivo.

—No esperaba menos. Preparamos a los alumnos para que sean los mejores en cada especialidad. Aquí no existe el principio de igualdad sino el de capacidad. Nos aseguramos de formar a personas de éxito. Haciendo un paralelismo según su especialidad, para que usted me entienda, sería parecido al modelo de educación de Platón.

—El conocimiento solo asegura el saber cómo se hacen las cosas, pero no hacerlas bien. La moral y la bondad son las que nos ayudarían en ese aspecto —intenté entrar en una dialéctica para ver cuánto sabía el director de Platón y su verdadero pensamiento.

—Sorolla, debe procurar no retar a las personas equivocadas. Piense que el Consejo era reticente a que usted ingresara en nuestra institución.

Me quedé callada e incluso bajé la mirada. Seguro que no le había gustado que fuera puntillosa.

—Con la ayuda de Víctor —prosiguió su discurso—, conseguimos que los miembros se convencieran de que la hija del profesor Sorolla era una incorporación valiosa para Saint Etiel.

—El señor Delós no me comentó que fuera algo tan complicado.

—¿Para qué? No hubiese sido educado importunarte con los dimes y diretes de esta, que es nuestra gran institución. Usted aún no era miembro en pleno derecho.

—O tal vez no podía desvelar detalles ocultos del funcionamiento en la toma de decisiones —dije pensando en alto.

Me percaté, enseguida, de que mi respuesta no había sido acertada. Dominada por la pasión más que por la razón. La mirada de Marçal Queralt se tornó opacada, sin brillo. Fija sobre mí y acompasada por un silencio perturbador. «¡Ojalá le hubiese dedicado un segundo pensamiento al comentario, en vez de soltarlo sin más!».

—Bien, vayamos a la cuestión que nos ocupa. La he llamado puesto que debe realizar un trabajo extra. No pertenece a ninguna asignatura en concreto, aunque su nota cuenta en la hoja curricular. Es evaluado por un tribunal compuesto por cinco miembros del Consejo. Normalmente, se realiza a principio de curso, pero en su caso debe ser a destiempo.

—¿En que consiste? —dije concienzudamente para mostrar mi implicación y arrojar sal a las llamas.

—Debe realizar un escrito de diez páginas sobre la Universidad de Saint Etiel. Un texto redactado centrándose en la historia o en los grandes avances realizados. Si necesita inspiración, en la biblioteca encontrará los trabajos más sobresalientes de alumnos que como usted tuvieron que realizar dicho ejercicio. ¿Alguna pregunta?

«Debo decir algo sin dilación. Lo más mundano es no preguntar nada al estar intimidada por la situación, y eso, no creo que sea lo correcto entre estas paredes».

—¿Cuándo debo entregárselo? —pregunté sabiendo que no era lo más elocuente, aunque sí oportuno.

—El lunes a primera hora. Lleve cinco copias.

Procedí a abandonar el despacho. Iba con pasos aparentemente firmes, aunque en mi interior quería echar a correr para disipar el ardor que me inundaba como veneno extendiéndose por las venas.

—Una cosa más —añadió.

Estaba alcanzando la puerta y me giré sin ralentizar el paso.

—Esmérese. Su trabajo lo acabará leyendo todo el Consejo. No me haga quedar mal.

Su tono sonó inquisidor, pero al mismo tiempo con cierto desdén. Como si ya tuviera pensado el desquite para conmigo ante un posible fracaso. «¡He aquí el minotauro, cocinándome lentamente para devorarme sin piedad! Al menos, no ha dicho nada en relación a mi uniformidad…».

Capítulo 7:

Mañana en Cape Cod

Ahí estaba, pasando mi tarde del viernes en la biblioteca abordando el encargo del director. Marion había aceptado, resignada, que pospusiéramos nuestros planes y, aunque se brindó a ayudarme, rechacé su ofrecimiento. Siempre he trabajado mejor en solitario.

La biblioteca de la Universidad ocupaba lo que antiguamente era la capilla del castillo. Su estructura, inserta en la torre de esquina, hacía que desde los exteriores no se apreciase la forma típica de un lugar santo. Al entrar, un gran pasillo central captaba la atención, donde las mesas, una encadenada a la otra, hacían el efecto óptico de un único e infinito tablero. Tan infinito como la altura desde el suelo al solemne techo abovedado. Los laterales habían sido divididos con entarimados para crear un segundo nivel a cada lado. En ellos se albergaban las estanterías dispuestas perpendicularmente al largo de la planta y paralelas entre sí. Para acceder a los libros, cada sección lateral disponía de dos escaleras que unían la primera planta con la segunda. Como las estanterías ocupaban todo el espacio a lo alto, en cada una había una escalera para llegar a los libros ubicados en la parte superior. Me recordaba, salvando las distancias, a la del Trinity College de Dublín.

Las bibliotecas me causan fascinación. El progreso, la tecnología, nos permiten acceder rápido a contenidos. Nos hacen la vida más fácil. Sin embargo, hay algo de romanticismo en el papel impreso. Es algo tangible, que preexiste sin necesidad de batería o electricidad.

Llevaba horas revisando los trabajos de otros alumnos, tal y como había sugerido el director. Entre el registro en papel y el digitalizado, debería de haber miles de redacciones. De las leídas por el momento, no sabría decir cuál era más soporífera. Gozaban de una perfecta gramática, de un vocabulario rico y estaban bien estructuradas. Lo que las hacía carentes de interés, a mi juicio, era el contenido. Todas se basaban en las loables virtudes de la Universidad de Saint Etiel. Si se mencionaba la historia, el recinto, las licenciaturas, el profesorado, el Consejo, las generaciones o linajes que habían estudiado en la Universidad… todo eran luces, ninguna sombra. Se supone que los alumnos de Saint Etiel son la élite estudiantil, pero no veía objetividad por su parte. ¿Qué clase de abducción mental había conseguido absorberlos tanto? No es que esperase encontrar un turbio pasado, pero algo me chirriaba. Si la corrección era la fuente que emana en esta institución, ¿cómo se explicaría que uno de los profesores más ilustres ocultara su existencia a su propia hija? Tan solo con ese detalle, estaba claro que no era oro todo lo que relucía.

Cansada de tanto halago superfluo decidí buscar los libros dedicados a la Universidad. En la biblioteca había una treintena y para mi sorpresa todos eran el origen de las nimiedades expuestas en los trabajos de mis compañeros. Decidí hacer una búsqueda rápida por Internet esperando tener más fuentes recurribles. Lo único interesante fue encontrar un listado de personalidades que habían estudiado en la Universidad: escritores, médicos… incluso el alcalde de Saint Etiel y un premio Nobel. Aparte de eso, resultó igual de infructuosa. «¡Caramba! Si ni siquiera puedo encontrar nada en Internet… ¡Estoy perdida!». Por supuesto, podía hacer un redactado basándome en los mismos datos que mis compañeros, de hecho, sería lo más fácil y, posiblemente, lo esperado. Pero las palabras del profesor Murray, «¡Hagan el favor de pensar un poco!», eran el diablo que me inducían a desmarcarme. Pero entre los muros partidistas de la Universidad no encontraría la inspiración necesaria. Más bien la mataría.

El sábado se despertaba prometedor. A cuarenta y ocho horas de entregar mi trabajo, no solo no había escrito ni una línea, sino que no sabía ni por dónde empezar. Durante el desayuno, revisaba mentalmente todos los textos leídos la tarde anterior. Mientras removía circularmente el café, la cucharilla iba dando golpes a la taza. Ese sonido, en lugar de resultarme irritante, me mantenía en un grácil bucle de ensimismamiento.

Tenía que activarme como fuera o perdería todo el día. Quizás podía acercarme a la biblioteca pública y buscar algo de inspiración. Si iba caminando, me ayudaría a despejarme. Sin duda, era mi mejor opción.

Fue pisar el asfalto y, al poco tiempo, ya estaba en el núcleo urbano. La temperatura de Saint Etiel era bastante templada todo el año, según me contó Alan. Sin embargo, el aire frío que rozaba mi cara con cada paso me recordaba que todavía era invierno.

Aunque sabía cuál era mi destino final, deambulaba sin rumbo por el casco antiguo de la ciudad, que parecía dormida, seguramente por la limitación al tráfico. El laberinto de calles me desorientó por momentos. Aminoré el paso al llegar a la calle de las Ballesterías. No recordaba haber estado por allí el día que Marion me hizo el tour. Los locales a ambos lados de la acera empedrada tenían el encanto de un tiempo pasado. Me deleitaba mirando a través de los escaparates. Uno de ellos me llamó en especial la atención. No había ningún cartel que identificase el comercio, así que me acerqué al aparador. Tras una cuadrícula de madera y vidrio con aspecto bucólico se mostraba un local estrecho, pero con profundidad, lleno de libros. Un papel en la puerta acristalada pegado desde el interior rezaba: «Se compran y venden libros. Precio único de venta, 2 euros». La tentación me obligaba a entrar en aquella tienda de segunda mano que solo podía albergar tesoros. O eso quería pensar.

Una campanilla sonó al abrir la puerta. Inhalé al momento el característico olor de papel viejo. La dependienta trataba de encontrar un ejemplar que le solicitaba un cliente y ambos estaban entretenidos. «¡Perfecto! Así, podré perderme sin la presión de ser molestada». Era un deleite observar la convivencia de libros contemporáneos con ediciones antiguas, agrupados por temáticas. Revisaba cada título con ferviente emoción. En algunas ocasiones, mis yemas acariciaban la suave piel que encuadernaba aquellos ejemplares más añejos.

Estaba llegando al final de la tienda en mi recorrido lúdico, cuando me topé con el estante de otras categorías. Ahí estaba, como aparición divina, el libro que iba a resolver todos mis problemas, o al menos el inminente: Fábulas, leyendas e historias antiguas, era su título. Recordé que Marion me había dicho que todo rincón de la ciudad tenía una leyenda a la que remitirse, y ojeando el índice, aparecía un capítulo dedicado a la Universidad de Saint Etiel. Aunque la rigurosidad del libro podría ser discreta, estaba lo suficientemente desesperada como para aceptar cualquier sugerencia, quimera o no, que me ayudase con mi trabajo. Jugaba a mi favor que Marçal Queralt no hubiese especificado el enfoque real o ficticio del trabajo. Tenía la excusa perfecta y me acompañaba el descaro de hacer algo impropio en ese mundo de papel charol y lazos de purpurina que revestían a La luz de Saint Etiel.

Con el libro en mi poder, ebria de éxito por no tener que pisar la biblioteca pública, recorría el camino de retorno al que ya empezaba a sentir como hogar. De repente, me azotó la idea que ni siquiera había revisado el capítulo referido a la Universidad para ver de qué trataba exactamente. Un flashback cruzó mi mente recordándome a mí misma, en mi niñez, cuando les pedía a mis abuelos que me comprasen unos determinados cereales solo por el regalo que venía en su interior. Nunca antes había pensado en este pasaje caprichoso de mi vida. No se por qué me asaltaba ahora, pero la gratitud hacia mis abuelos despertó un par de lágrimas. Intenté que nadie viera cómo las borraba con el puño de la sudadera. Era curioso cómo desde que había llegado a Saint Etiel una amalgama de sentimientos afloraban. Aunque no todos eran buenos, pues la ira se apoderaba de mí más veces de las que quisiera, por lo menos, no estaba vacía.

Tuve forzosamente que bordear la catedral de piedra lóbrega que doblegaba la ciudad a cada tañido de sus campanas. Según Marion, sonaban cada hora en punto de seis de la mañana a diez de la noche. Y los fines de semana, a mediodía, su repique era una melodía determinada.

Faltaban menos de treinta minutos para las doce, así que entré en la iglesia para esperar a que las campanas desplegasen su encanto. La luz entraba por el rosetón tiñendo el suelo de mágicos colores. Me senté en uno de los bancos y abrí mi libro por el capítulo El espectro de la catedral.

La fábula relatada desvelaba que, mucho tiempo atrás, un ser de rostro y cuerpo deforme vivía confinado en el campanario de la catedral. De maneras toscas, evitaba dejarse ver en público, de ahí que muchos creyeran que se trataba de un espectro. Tal carencia de virtudes era atribuida, según la rumorología, a un castigo divino por ser el fruto de la impropia relación de un sacerdote y una meretriz. Exiliado en la más absoluta reclusión, se somete al desprecio constante de aquellos pocos que lo conocen. Con el tiempo, una espiral de odio se apodera de su voluntad. Una noche, su mente perturbada hace que acabe con la vida de su supuesto padre colgándolo de una de las torres y, seguidamente, culmina con su propio suicidio desde la otra. «¡Una historia, mezcla entre El jorobado de Notre Dame y Josafat!», pensé. Si todas las leyendas eran iguales, prometía ser entretenido.

Empezó a sonar Greensleeves. Tocaban las doce. La dulce melodía inundaba el espacio, y los rostros de los visitantes esbozaban claras sonrisas de satisfacción. A todos nos agradaban las notas que estaban amenizando, en aquellos momentos, nuestras vidas.

Mirando fijamente el libro cerrado sobre el escritorio Roentgen sabía que era la hora de la verdad. Tenía que leer el pasaje sobre la Universidad y ver si podía utilizarlo como base de mi trabajo. Estaba aterrada. Ya había comprobado que la leyenda de la catedral tenía su gracia, pero si no sucedía lo mismo con el resto… Me levanté de golpe y me dirigí a la ventana. Desde allí, observaba la quietud del jardín que parecía una pintura al óleo. Me sentía como la protagonista del cuadro Mañana en Cape Cod: atrapada en esa atmósfera de inquietante silencio y soledad que solo Edward Hopper sabía plasmar. Por suerte, el trino de un pájaro posado sobre la higuera me devolvió del ensueño a la realidad. Me dije a mí misma «alea iacta est» y empecé a leer la leyenda sobre la Universidad titulada El capricho del conde Drombach:

«La historia se remonta a los albores del siglo XVI, cuando el conde de Drombach contrae matrimonio con la bella, pero de origen humilde, Azaroa. Para sellar su amor construye un castillo en honor a su esposa. Una obra sin precedente.

Drombach no le negaba ningún capricho y como Azaroa era un espíritu inquieto, en busca de conocimiento, le hacía enviar libros y extraños inventos de todas partes del mundo. Fomentaba su aprendizaje porque un hombre de su posición necesitaba a su lado a una mujer instruida. El castillo se convirtió en una especie de museo de rarezas exóticas y maravillosas.

Pronto, Azaroa pasó a ser una de las aristócratas más querida de la región. Mujeres y hombres, sin importar la casta, se deleitaban con su simpatía. Azaroa conseguía que un noble y un campesino pudieran compartir espacio acortando las diferencias sociales entre ambos.

Al principio, el conde disfrutaba al ver todas las atenciones que recaían en su esposa. En cierto modo, la consideraba fruto de su creación. Pero el avance personal de Azaroa se acercaba a unos límites inalcanzables para el propio conde, que, a su vez, se estaba tornando un tanto vetusto en comparación con su esposa. Año tras año, pensamientos negativos invadieron el buen juicio del conde y afloró el temor a que su esposa lo abandonara. Así que Drombach limitó las salidas y prohibió las visitas al castillo. Azaroa dejó de sonreír, hablar y comer, repercutiendo, lamentablemente, en su estado físico y emocional. El conde había conseguido hacer reales sus propios miedos: su esposa lo había abandonado, al menos, en pensamiento.

Todo estaba perdido. En un impulso, el conde decidió celebrar una gran fiesta en el castillo para revertir la situación. Seiscientos invitados fueron acogidos en el patio intramuros donde no faltaron los más ricos manjares para los paladares más exigentes, amenizando la velada con música y actuaciones juglares.

A punto de finalizar la fiesta, los asistentes empezaron a sentirse mal. Se aquejaban de sensación de ahogo, palpitaciones, náuseas… Algunos empezaron a beber compulsivamente mientras hablaban de forma inteligible, otros intentaban alcanzar la puerta de salida reptando por el suelo ya que las fuerzas se desvanecían. El espectáculo dantesco parecía obra del mismísimo demonio.

Azaroa, aterrada, sabía perfectamente las causas de semejante babel. Reconocía los síntomas de un libro que relataba la muerte de Sócrates: envenenamiento por cicuta.

Todo había sido un plan urdido por el conde, preso de su insano pensamiento y gobernado por los celos. Había decidido acabar con aquellos que él consideraba una posible amenaza. Su crueldad sin límites había dispuesto que su esposa fuera espectadora. Azaroa, ante tal devastación, coge una copa y armándose de valor da un sorbo al contenido. El conde, al percatarse de la inminente muerte de su esposa, se rinde a su propia conciencia bebiendo de lo que queda en la copa.

Durante años, tras el fatídico incidente, el castillo permaneció cerrado. Sin embargo, muchos lugareños dicen haber oído música y voces que se apagan tras la medianoche. Afirman ver la sombra de una mujer en una de las ventanas del ala este. Por estos motivos, cobró fuerza la idea de que el castillo de Drombach estaba encantado».

«Los caprichos se pagan caros. ¡Qué historia más horrible!», pensé. Era la sombra que buscaba para elaborar un relato diferente sobre la Universidad, pero aún no sabía cómo podía enlazarlo. El problema era que la leyenda partía en una época donde la Universidad de Saint Etiel ni existía y eso podía invalidar todo el trabajo. Volvía al punto de partida: sin ideas.

Empecé a andar de lado a lado del despacho. Me sentía muy peripatética con mi caminata circular mientras le daba vueltas a cómo abordar el trabajo. Quizás si buscaba la virtud de la que hablaba Aristóteles… un término medio entre lo que yo deseo y lo que se espera de mí. Prudencia y sabiduría.

El tiempo había galopado y empezaba a anochecer cuando el timbre sonó. Era Marion.

—¿Qué tal, Danae? ¿Cómo vas con el trabajo? —dijo efusivamente, como siempre.

—Pues… —inicié dubitativa.

—Ya veo. Creo que necesitas un break y yo tengo la solución. Vente conmigo. He quedado en el local más cool del momento. Nos lo pasaremos bien.

Era una irresponsabilidad por mi parte aceptar tal invitación teniendo pendiente tanto que hacer, pero estaba tan agobiada que necesitaba ese break como agua en el desierto. Además, Marion me prometió regresar a casa pronto.

Leirum, el nombre del local, estaba escrito en luces de neón que contrastaban con la fachada pintada de negro. Tras la puerta, una única escalera que llevaba al sótano. Marion me cogió de la mano, como de costumbre cuando quería incitarme a algo, y empezamos a bajar. Desde fuera no se percibía el sonido, pero a cada peldaño, unos acordes lentos iban creciéndose en volumen. Entramos en la sala que se iluminaba a base de unas cortinas de luces azules que colgaban de las paredes. Me recordaban a las luces decorativas de Navidad. Varias mesas se distribuían alrededor de un escenario encendido por el haz de luz de varios focos. Mientras Marion me guiaba sorteando las mesas para llegar a la nuestra, el cantante, acompañándose del teclado de un piano tocado por él mismo, empezó a entonar los versos:

Empty spaces fill me up with holes

Distant faces with no place left to go.

Nos acomodamos en los sillones de piel negra estilo Chesterfield de un lateral en primera fila. Se me erizaba el vello. El significado de la canción me calaba sin remedio, y el cantante la interpretaba deliciosamente. Debería de tener algo más de veinticinco años. Con un rostro varonil de mandíbula cuadrada, cuando gesticulaba se le dibujaban hoyuelos en las mejillas angelizándole la cara. Su pelo era castaño, pero estaba teñido un par de tonos más claros y lo recogía al estilo man bun. Sus ojos marrones solo se abrían de vez en cuando y una incipiente perilla de dos días rodeaba una boca de dentadura perfecta. Sus dedos largos recorrían ágiles las teclas. Aunque estaba sentado, se deducía que medía más de metro ochenta. Vestía con una sencilla camiseta de manga corta negra que dejaba entrever un tatuaje en el bíceps derecho, como una filigrana de enredadera espinada. Unas botas militares negras se superponían a los jeans rotos a la altura de las rodillas. Era atractivo per se, pero cuanto más lo miraba, más bello me parecía. Desde mi lugar privilegiado de penumbra, podía observar sin ser vista y deleitarme del mágico momento, donde su voz clara y profunda me invitaba a seguir escuchando:

I tried to go on like I never know you

I’m awake but my world is half asleep

I pray for this heart to be unbroken

But without you all I’m going to be is incomplete.

«¡Cuantas veces me había sentido incompleta!». Pareciera que aquella pieza estuviera hecha para mí. Sin embargo, al reconocer en ella mi propia existencia, una catarsis en mí se había iniciado. Una sensación electrificante me invadía el cuerpo. Cobraba sentido la idea de la música como alivio pasajero del dolor postulado por Schopenhauer. El tiempo se detuvo y me enajené, a la par que me sentía conectada con el resto de personas que disfrutaba del recital.

Cuando acabó de cantar, se levantó, saludó al público, que lo aplaudía satisfecho, y entre ellos yo misma, y dejó el escenario. En ese momento, unas tenues luces del techo se encendieron, pero sin acabar por completo con la penumbra.

—¿Te ha gustado? —preguntó Marion.

—Sí. Es muy bueno. La verdad es que no lo conozco porque no estoy muy puesta en música…

—¿Te gustaría?

—¿El qué?

—Conocerlo. Vamos, que te lo presento.

Nos dirigimos a la barra del bar situada hacia el otro extremo del escenario. Marion saludó al barman y le dijo que iba a pasar al backstage. Él sonrió y asintió con la cabeza. Cruzamos la puerta contigua a la barra. Marion tenía una gran soltura. Dominaba la situación a la perfección. Supongo que era una habitual de la sala. A mí, el corazón me palpitaba a punto de salirse del pecho.

Recorrimos un pasillo hasta el camerino. La puerta estaba abierta y lo primero que se veía desde fuera era un espejo con bombillas alrededor como el tocador de una estrella vintage. Con rotuladores permanentes firmas de los artistas habían dejado la huella en el propio espejo a modo de marco grafitero. Las paredes eran de ladrillo visto sin ningún revestimiento. Un póster que simulaba una boca dimensionada, hacía reflexionar a través de los versos del cantautor, Manolo García:

Tuve que dejar mi casa.

Renuncié a mi porvenir.

Atrapado en turbias aguas.

Tuve que vivir sin mí.

Y ahí estaba él, cambiándose la camiseta por una con el nombre del bar.

—Hola, James, ¿podemos pasar? —preguntó Marion vitalmente.

—¡Prima! ¿Cuándo has llegado? No te he visto entre el público —James exclamó dándole un fuerte abrazo a Marion.

—A mitad de tu actuación, es que no hemos podido venir antes. Te quiero presentar a una amiga, Danae.

—Encantado.

Estaba claro. Marion se movía como pez en el agua en aquel ambiente, porque eran familia. No hubiese pensado nunca que fueran primos. Se veían bastante distintos. Él no parecía encajar en la estirpe Delós.

—Me ha gustado mucho la última canción que has interpretado. Creo que has logrado conectar con el resto de personas —dije, sin pensármelo dos veces.

—¡Vaya, primita! ¿Dónde la escondías?

—No seas… —empezó a hablar Marion dándole un golpecito en el brazo.

­—No, no. Que lo digo en serio. No es como el resto de esnobs que te acompañan.

Me quedé por unos segundos intranquila. No sabía si era un cumplido o me consideraba una freaky.

—Así que te ha gustado Incomplete —siguió hablándome.

—James es un experto en versionar canciones de todo tipo de artistas como Backstreet Boys, entre otros —dijo Marion.

—Debe de ser difícil poder interpretar tantos estilos diferentes —quise añadir para darme un aire intelectual.

—Realmente, esto es lo que este pueblo arcaico necesita: personas con cerebro que vean más allá. Me encanta que seas amiga de mi prima.

Parecía que le estaba causando buena impresión. Me calmé.

—Pues se te caerá el mito cuando sepas que también estudia en la Universidad —dijo Marion y agregó dirigiéndose a mí—: Te anticipo, Danae, que James odia todo lo que tenga que ver con la Universidad. No sé ni cómo me tolera.

—En serio… —No sabía qué pensar.

—Solo opino que el carácter cerrado de la institución, disfrazado de elitismo, es una farsa para las propias personas. En ese lugar, o eres la presa o el depredador. Pero es toda una revelación que acepten a alumnos como tú, Danae —explicó James.

—¡Vamos, primo! ¿Esa es tu conclusión después de dos halagos? Te estás volviendo un blando. No te hagas ilusiones que es la hija del mismísimo Didier Sorolla.

Se hizo un confuso silencio.

—¿Quién es ese?

—¡Pero bueno, James! No hace tanto que estuviste en la Universidad. ¿No te acuerdas del profesor Sorolla, miembro del Consejo y entrenador del equipo de remo?

—No sé de quién me hablas.

No me lo podía creer. «¡Por fin una persona en Saint Etiel que no conocía nada de mi pasado!». Hasta el momento, había sentido la presión de ser la hija de, y que todo el mundo supiera mucho más de Didier que yo misma. Con James era diferente. No sabía cuál era mi procedencia, pero tampoco le importaba clasificarme de ese modo. Estaba encantada con esta nueva situación.

—Acabo el turno a las once. Si os quedáis os acompaño a casa.

James trabajaba de camarero en el Leirum y se sacaba un sobresueldo actuando. Definitivamente, no cuadraba con la familia de Marion.

James nos acompañó, tal y como se había ofrecido. Así, se aseguraba de que no nos pasara nada. Algo casi imposible, dado el bajo índice de criminalidad de Saint Etiel. Durante todo el camino, ambos primos bromeaban entre sí. Yo me mantenía en un segundo plano observándolos. Disfrutaba cada minuto.

Capítulo 8:

Clases de civismo

Después del break en el Leirum, me había sentido renovada para abordar mi trabajo. En el bus, de camino al campus, lo releía comprobando si era o no presentable.

Para darle consistencia, y sobre todo relleno, mencioné la leyenda e hilvané una historia sobre la idea de que la Universidad poseía una dualidad. Por un lado, estaba el deseo de conocimiento, por el otro, el de atesorarlo como un bien exclusivo. Como si ambos conceptos fueran una extensión de Azaroa y Drombach. Una especie de legado de los residentes del castillo que había preexistido durante el paso del tiempo y guiaba los pasos de la Universidad. No pude evitar mencionar el trágico final que los condes sufrieron, anhelando que la institución supiera sobreponerse a los devaneos de los tiempos sin perecer en el intento.

La verdad era que el relato me había quedado original y, sin proponérmelo, le había restado la acritud que quería imprimirle. Supongo que influenciada por mi buen humor desde el sábado noche. Además, no les iba a dar el gusto de que me expulsasen como hizo la Escuela Politécnica de París a Comte, en 1816, por defender sus ideales.

Iba con paso más que decidido al despacho del director. Con ganas de entregarlo y acabar con el suspenso de esta situación. Probablemente, mi relato no era del todo correcto, aunque distaba mucho del carácter suicida que me había propuesto al inicio. Aun así, estaba tranquila. Acataría cualquier decisión que tomase el Consejo. Si Marçal Queralt, finalmente, quería expulsarme, lo aceptaría sin más.

Tan inmersa y obstinada estaba en mis pensamientos, que al girar por el acceso del patio al ala este no vi la pared contra la que choqué de frente y que me hizo rebotar cayendo al suelo. Lo divertido fue darme cuenta de que el muro de metro noventa de altura no era de ladrillo, sino un alumno.

—A ti no te conozco. Debes de ser la nueva. Danae Sorolla, ¿no es así? —dijo mientras extendía su mano para ayudarme.

—Hum… Sí, perdona por tropezarme contigo. Es que no miraba por dónde iba —me disculpé mientras me levantaba por mis propios medios.

—Es evidente —expresó cínicamente guardándose la mano en el bolsillo.

Sus palabras fueron como un puñal sin punta clavándose en el estómago. Ante mí, tenía a un alumno, como mínimo, de último curso, que por las iniciales de su chaqueta se llamaba L.K. Se apreciaba su musculatura por debajo del uniforme. Llevaba los dos primeros botones de la camisa desabrochados, mostrando su cuello y parte de su torso. Su tez blanca, sin ser pálida, hacía un bonito contraste con su pelo negro de corte medio peinado hacia atrás. Los ojos azules eran tan claros, que con la luz directa parecían grises, casi blancos. Su atractivo, desafiante. Su porte, altivo y distante. Todo en él me inquietaba y retaba.

—Bueno, espero no haberte hecho daño —dije para salir del paso.

—Por si no te has dado cuenta, la que ha acabado en el suelo has sido tú.

—Estoy bien y por eso te preguntaba. ¿Es que aquí tampoco se aceptan los civismos? —dije temiendo que se me notara el sonrojo por la vergüenza de haberme caído.

Su rostro se relajó y un tono sarcástico emanó junto con sus palabras.

—Pues sí que te pareces.

—¿A quién?

—A tu padre. Eres tan genuina como lo era él.

Sobre mí ya habían caído los apelativos de peculiar y genuina y con la coletilla «como tu padre». Debió de ver mi irritación por el comentario y, acortando distancias, añadió susurrándome al oído:

—Nunca te avergüences.

La calidez de su aliento recorrió mi cuello. Un agradable olor me obligó a cerrar los ojos e inspirar su fragancia. Agua de Gio, Scent de Hugo Boss… intentaba descifrar. Pero había algo más, un olor a canela que se mezclaba con su perfume. Esos quiméricos instantes fueron abruptamente desvelados por Marion. Desde la otra punta del patio, se acercaba galopante, gritando mi nombre.

—¿Qué haces? —dijo más que exaltada.

—Nada. Iba a entregar el trabajo.

—Ya nos veremos, Sorolla. Quizás quieras venir a la fiesta que celebro el próximo mes por el equinoccio de primavera —añadió L.K.

—¡Por supuesto que iremos! Cuenta con nosotras —exclamó Marion con convicción.

—Os haré llegar la invitación.

Marion se quedó mirando cómo se alejaba. En ese momento, tenía una desconexión total con el resto del mundo.

—Marion, aterriza. ¿Por qué has aceptado? Ya sabes que no me gustan las fiestas.

—¿Cómo dices? ¿Te has vuelo loca? El mismísimo Luka Kovalev te ha invitado. No lo puedes rechazar. ¿Sabes cuántas veces he esperado este momento?

Mi silencio denotó mi ignorancia al respecto.

—Te acompaño al despacho del director mientras te cuento.

Marion me explicó que Luka Kovalev era el presidente del Consejo de Estudiantes. Estaba en el último año de Filología, que era su segunda licenciatura tras haber estudiado Ciencias Políticas. También era el capitán del equipo de remo y, tras el fallecimiento de mi padre, se había convertido en el entrenador temporal hasta que encontrasen sustituto. Era uno de los alumnos más respetados en la Universidad, tanto por los compañeros como por el profesorado. Aunque muy popular, se relacionaba poco con el resto de personas. Eso le confería un aura de inalcanzable. Según las habladurías, estaba preparándose a conciencia para ocupar un puesto como miembro en el Consejo Universitario y quién sabe, algún día ser el director.

A mi juicio, me parecía otro engreído más. Lo que me inquietó, por no decir fastidió, es que, según Marion, Luka Kovalev y mi padre eran muy cercanos. Según sus palabras, Luka pasaba más tiempo en casa del profesor que en la suya propia. Se podría decir que tenían una gran amistad. De hecho, fue mi padre el que le aconsejó estudiar Filología y lo había convertido en su ayudante.

Si mi plan era conocer un poco más a mi padre, para cerrar esa etapa de mi vida, posiblemente tendría que recurrir al presidente del Consejo de Estudiantes. Pero eso era algo que no iba a precipitar. En mi interior le había declarado la guerra. Sentía como si me hubiese robado algo que me pertenecía: el afecto de mi padre.

El miércoles amaneció encapotado. Se avecinaba tormenta, literal y figurada. Hoy me reunía con el tribunal para que me comunicasen la nota de mi trabajo. No era algo que me hiciera especial ilusión. Todo el montaje alrededor de un relato de diez páginas me parecía una excentricidad. No se trataba de una tesis doctoral, por lo que no tenía sentido que lo evaluara un tribunal. Sin embargo, tenía la teoría de que era una forma rápida de selección natural: quién encaja y quién no en la Universidad. «¡Si Darwin levantara la cabeza!».

Ahí estaba yo: sentada en la primera fila de un aula estilo anfiteatro. Era como estar en el paredón. Enfrente, una mesa alargada con los cinco miembros del tribunal, entre los cuales estaban Marçal Queralt y William Murray. Al ver a Murray fue como una bocanada de aire fresco. Si alguno de los presentes se podía apiadar de mí, seguro que era él.

Empezó a hablar el director.

—Danae Sorolla, como sabe, nos hemos reunido para comunicarle nuestras impresiones y nota de su trabajo. Debemos decirle que se ha convertido usted en una revelación. Nunca nos habíamos encontrado un trabajo como el suyo. No sabemos encasillarlo. Todo en él es poco común, sin embargo, de calidad notable. Aunque hubiéramos preferido otro tipo de formato, enfatizando las bondades de nuestra institución, debemos reconocer que ha sido muy ingenioso enlazar la leyenda con la actualidad. Para ser justos, ha dejado satisfechos a varios miembros del consejo, tal y como intrigados a otros tantos.

Siguió su parlamento sin que nadie lo interrumpiera. De hecho, a cada palabra, uno se iba dando cuenta de que solo hablaría él. Su discurso proseguía enlazando lo que debían ser laudatos con denigratos que me desorientaban. Se me hacía difícil descifrar si la nota iba a ser positiva o negativa. Finalmente, Marçal Queralt dijo:

—Con la frase de su trabajo «Hay lugares que ya en su origen se crearon y están predestinados a grandes logros, como el Castillo de Drombach», nos ha logrado convencer de que muestra el respeto suficiente por esta institución. Por ello, el tribunal ha decidido que su nota sea un Notable.

Se me notó la sorpresa hasta tal punto, que el profesor Murray rompió su mutismo:

—¿Está usted de acuerdo con la valoración? ¿Desea hacer algún alegato?

—Sí, claro. Es más de lo que esperaba —dije en otro ataque de sinceridad. A veces odiaba ser un libro abierto.

—Parece que no sabe valorarse —añadió Murray.

—Espero que sea eso y no conformismo —dijo Marçal Queralt con acrimonia.

—No, no. De ninguna manera. Quise atraparlos con algo diferente, pero no sabía si estaba a la altura —me apresuré a contestar.

Ante mi respuesta, vi como los miembros del tribunal se miraban unos a otros y asentían con la cabeza. Incluso uno susurró al oído del director algo ininteligible desde mi distancia.

—Si ese era su objetivo, puede enorgullecerse. Lo ha logrado con creces —dijo Marçal Queralt.

Todo iba en buena dirección, para mi asombro. Al final debía dar las gracias a la virtud de Aristóteles. El no ser excesivamente punzante, ni caer en el defecto de ser demasiado complaciente, me había valido para obtener unas buenas críticas.

Se levantó la sesión y el tribunal fue desfilando hacia la puerta de salida, uno por uno, tras darme la mano. Finalmente, llegó el turno de William Murray. Su encajada fue muy firme y acompañada de una pregunta:

—Danae, me gusta su estilo. Creo que tiene un pensamiento poco consabido. He estado pensando que tal vez le gustaría ser mi ayudante.

—¿Ayudante? ¡Pero si ni siquiera tengo tiempo para respirar! ¿En que voy a resultarle útil? —dije de carrerilla y con pavor.

—No se abrume. Aún no sabe en qué consistirían sus funciones. Pero ya le aseguro que está más que cualificada. Hagamos una cosa, el viernes la espero en el aula a las siete y debatimos al respecto. Si está pensando en darme esquinazo, ya puede tener buenas argumentaciones, pues no voy a aceptar cualquier nimiedad.

«¡Qué intenso puede ser Murray!», exclamé internamente. Pero me encantaba que alguien me apreciase de aquella manera. Desde mi llegada, había sido el bicho raro y eso que Víctor me dijo que no sería cuestionada. Me daba la sensación de que todo el mundo me miraba por encima del hombro o se compadecía de mí. Supongo que algún día se disipará esa sensación. A medida que ellos se acostumbren a mí y yo a ellos, todo se tornará en una rutina. Dejaré de ser novedad.

Y para conseguir que la gente se olvide de mí, es mejor no llamar mucho la atención. Así que, no podía ser la ayudante del profesor Murray, bajo ningún concepto. El siguiente reto era elaborar una excusa lo suficientemente convincente para zafarme de aquella situación.

Empecé a caminar en dirección a la tercera planta del donjon. Aún me quedaba una hora para empezar la siguiente clase, así que decidí tomármelo con calma. Estaba recorriendo el pasillo de los trofeos. Se trataba de un largo corredor que albergaba las gestas del equipo de remo en suntuosas vitrinas con patas cabriolé de madera. Parecían sacadas de la época victoriana. Cada símbolo de triunfo era acompañado por fotografías recreando el momento. En la mayoría aparecía mi padre. Cierto orgullo y vanidad afloraron, y aunque no me liberaban del enfado por el abandono, lo hacían más llevadero. Bien pensado, tampoco quería ser hija de alguien indiferente en todas sus facetas. Aunque, en alguna ocasión, esperé que fuera un ser horrible que justificase mi situación, en el fondo no era diferente a los demás y quería un referente paterno loable, digno de admiración, que no me avergüence.

El viernes llegué pasadas las seis a la Universidad. Estaba totalmente vacía, a excepción del personal de mantenimiento que, por el momento, tampoco veía por la zona. A esas horas era muy extraño que algún alumno pisase la Universidad puesto que ni siquiera la biblioteca o la cafetería estaban abiertas. Dejé mis cosas en la taquilla y me dirigí tranquilamente al aula donde había quedado con el profesor Murray.

Tal y como hice el primer día, empecé a subir hacia la tercera planta por la doble escalera helicoidal deleitándome en su fabulosa arquitectura. Acariciaba la barandilla con mi mano izquierda y pisaba prudente cada escalón. No quería romper ese silencio mágico. Sin nadie alrededor podía sentirme con derecho propio a tomarme libertades. Mientras tanto, repasaba mi discurso mentalmente: «Me halaga que haya pensado en mí, pero no soy la mejor candidata; llevo poco tiempo aquí, no sería correcto; posiblemente hay alguien con un perfil más ajustado…».

De repente, oí el murmullo algo agitado de un par de personas hablando. Se desvaneció rápido, pero le siguieron unos pasos apresurados. Alguien estaba bajando por la escalera.

Estaba intrigada y me quedé observando por las ventanas del eje central que conectaban visualmente la escalera de subida con la de bajada. Una figura cruzó por la abertura sin percatarse de mi presencia. «¿Qué ven mis ojos? No puede ser». El hombre que se había revelado al otro lado se parecía a mi padre. Pero eso era totalmente imposible. Debía verificarlo.

Empecé a deshacer el camino andado saltando los escalones de dos en dos en absoluto silencio para mantenerme oculta. Me ayudaba el hecho de llevar suela de goma y no zapatos de ocho centímetros de tacón. Perseguía aquella sombra como alma que lleva el diablo. Tenía que darme prisa o no conseguiría alcanzarlo. Cada vez que llegaba a una ventana revisaba a través de ella para intentar volver a verlo, y reemprendía mi marcha frenética escalera abajo.

Estaba a punto de llegar a la primera planta cuando el pie derecho me falló. Me torcí el tobillo y bajé los últimos escalones rodando. Hice un estruendo tremendo con la caída y hasta el móvil acabó por los suelos, agrietándose la pantalla por un lateral, pero sin romperse del todo. La falta de aliento me impidió gritar de dolor.

Una sombra salió de la nada. Parecía alguien de mantenimiento. Llevaba una especie de mono azul royal y un trapo amarillo que sobresalía del bolsillo del pantalón. «¿De dónde diantre habrá salido?».

—Señorita, ¿se encuentra bien?

—Sí. Ha sido una caída sin importancia.

Intenté levantarme, pero al apoyar el pie, un calambre intenso subió desde el tobillo recorriendo todo mi cuerpo. Me volví a caer.

—Creo que necesita ir a la enfermería a que le miren si se ha roto algo.

Antes de poder negarme a la sugerencia, otra voz se anticipó diciendo:

—Yo me encargo, Sam.

Noté cómo alguien me rodeaba con los brazos y levantaba mi cuerpo como si fuera una pluma. Era Luka Kovalev con su fascinante aroma y haciendo alarde de una mezcla de galantería y osadía.

—Oye, no te molestes —le dije.

—Ni hablar. Te has hecho daño. No puedes caminar.

Por encima de su hombro vi cómo mi objetivo se desvanecía. Luka me llevaba en dirección contraria a la escalera. No podría descubrir a quien yo identificaba como mi padre. Debía encontrar una excusa para volver, pero no podía decir la verdad o me tomaría por loca. Así que, con mi tono de voz más persuasivo, dije:

—Luk, he quedado con el profesor Murray. Me está esperando para que le confirme si quiero o no ser su ayudante. Tú sabes cómo va esto…

Noté cómo sus manos me agarraban con más firmeza como si quisieran cerrarse. Había reaccionado a mi comentario de una manera insospechada.

—Deberías negarte. —Fue tajante.

—¿Cómo dices?

—Niégate. Solo te traerá problemas.

Estaba perpleja. Se consideraba un honor ser el ayudante de un profesor. Ahora uno de los alumnos más prestigiosos de la Universidad me estaba diciendo, o más bien ordenando, que no aceptase. No entendía los motivos.

—Perdona, ¿por qué debería negarme?

—Hazme caso.

«Pero bueno, ¿de qué va este?», pensé. Tenía la plena intención de poner una excusa para librarme de colaborar con Murray. Pero el hecho de que Luka Kovalev quisiera decidir por mí, me irritaba tanto.

Pensando en qué debía hacer, enmudecí. No fueron unos minutos de silencio incómodos. En un momento dado, miré a Kovalev. Él también parecía absorto en alguna maquinación. De repente dijo:

—Debemos dejar de vernos así: parece que te guste ir por los suelos.

Me avergoncé. Era la segunda vez que tropezaba delante de él. Que se atreviera a nombrarlo me hacía sentir patética.

—Por cierto —retomó la palabra—, nunca nadie me ha llamado Luk.

No me había percatado de ese detalle. Estaba tan ofuscada con el gran ridículo que había hecho y en cómo salirme con la mía, que utilicé un diminutivo para dirigirme a él. Quizás estaba ofendido y por eso se mostraba brusco.

—Lo siento, no era mi intención… —No se me ocurría cómo continuar.

—Me gusta cómo suena si lo dices tú. Puedes llamarme así.

Llegamos a la enfermería en el instante que la doctora Noboa abría la puerta. Se sorprendió al vernos y se apresuró a ponerse la bata. Luk me sentó sobre la camilla notificándole a la doctora que me había torcido el tobillo y podía ser un esguince. Había realizado el diagnóstico en cinco segundos. Parecía muy autoritario.

La doctora empezó a explorar la zona dañada.

—Indíqueme si le duele —solicitó.

Me movía el pie a la derecha e izquierda y luego en círculos. Todo parecía ir bien hasta que presionó el tobillo.

—¡Ay! —exclamé sin poder reprimirme.

—Tenga cuidado. ¿No ve que le ha hecho daño? —dijo Luk con un tono que intentaba ser contenido sin conseguirlo.

—No se preocupe, Kovalev. Es el procedimiento habitual. No parece nada serio —contestó la doctora sin apuro.

Me estaba vendando el tobillo cuando entró el profesor Murray.

—Danae, ¿qué le ha pasado? Me han dicho que estaba aquí.

—Me he caído y por eso no he llegado a nuestra reunión. Puede que sea una señal.

Ante mi comentario, Luk esbozó una leve sonrisa que se desvaneció igual de rápido que apareció.

—¿No será esa su excusa para no aceptar mi propuesta? —preguntó Murray.

Veía cómo Luk, apoyado en la pared con los brazos cruzados, me miraba fijamente esperando mi respuesta. Sentía que, dijera lo que dijera, decepcionaría a alguien. Sin embargo, las opiniones de ambos me importaban poco. Pero la conversación con Luk había sido un punto de inflexión. No pensaba seguir las órdenes de alguien a quien apenas conocía. Ahora mi intención era molestarlo porque, de los dos, era él el que peor me caía.

—Al contrario. Precisamente le iba a comunicar que acepto ser su ayudante.

—Perfecto. Me alegra mucho la noticia.

Luk salió de la enfermería con un gesto más que enfadado.

—Bien. Como veo que no es el mejor momento, yo también la dejo, Danae. Véngame a ver luego y hablaremos de sus funciones —añadió Murray.

La doctora me recetó antinflamatorios y reposo. Si el dolor no remitía, debía volver para hacerme una radiografía. Me quedé tranquila con su diagnóstico porque se veía muy entendida. De hecho, pertenecía al staff médico del equipo de remo, aparte de trabajar en el Hospital de Saint Etiel. Estaba curtida en lesiones de todo tipo.

Apoyé el pie con cautela y noté que el dolor ya no era tan intenso. Caminaba un poco coja, pero sin mayor inconveniente.

Al salir de la enfermería, Luk estaba esperándome. Se acercó para echarme una mano.

—No, no hace falta. —Paré sus intenciones.

—Parece que nunca quieres mi ayuda.

—No se trata de eso. Es que me valgo sola —dije con orgullo.

—No eres menos fuerte por aceptar algún civismo.

Me devolvía el desaire que yo le había hecho el lunes. Quise cortar con la hostilidad, pero sin bajar la guardia, así que sonreí y añadí:

—Gracias. Puedo sola.

—De acuerdo. Si necesitas algo, dímelo.

—Sí, claro.

Vi cómo se alejaba dándome el espacio que le pedía. Algo raro pasaba con Luk. Por un lado, me desquiciaba su autoritarismo. Parecía que con él las cosas solo se podían hacer de una forma: a su manera. Sin embargo, se mostraba atento, incluso si mis decisiones eran opuestas a las suyas. Quizás lo había juzgado mal. «¿Quién se esconde detrás de esa imagen distante que es capaz de saber hasta el nombre del de mantenimiento? Es contradictorio».

Durante la comida le expliqué a Marion lo sucedido. Desde mi nueva situación como ayudante de Murray hasta mi paso por la enfermería, aunque evité mencionarle los motivos reales de mi caída. Como cabía esperar, se emocionó mucho.

—¡Qué suerte que te hayas caído! ¿Cómo no se me había ocurrido a mí? Yo, que llevo meses detrás de Luka Kovalev y no me da ni la hora.

—Estás de broma, ¿no? Me he hecho un daño terrible.

—Vamos, no es para tanto… ¡Qué alegría! Te vas a convertir en una de las populares.

—No está en mis planes destacar.

—Sí, sí, lo que tú quieras. Pero siendo la amiga de Luka Kovalev y ayudante del profesor Murray… Me muero de ganas de que se entere todo el mundo. Me parece que lo voy a publicar en las redes sociales.

—¡No, por favor! Ojalá no se entere nadie.

—Pues deberían —añadió una voz temblorosa tras de mí.

—Eric, ¿qué haces por aquí, lejos de tu habitad natural? —dijo Marion socarronamente.

—Me he enterado de que la señorita Sorolla ha sido requerida como ayudante. He venido a felicitarla.

Las noticias volaban. Estaba perpleja.

—Danae, te presento a Eric Caruso.