Kitabı oku: «Quatrième dimension. Non-poésie»

Traduction Irina Ivanona

© Natacha Korneeva, 2024

ISBN 978-5-0064-9474-9

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Quatrième dimension

Natacha Korneeva

Un grand merci pour l’aide et le soutien à Irina Ivanova.

Irina est née et vit à Nizhny Novgorod (anciennement la ville de Gorki). Elle écrit de la poésie et des traductions poétiques, principalement de l’allemand et du français.Introverti. Prononcé Capricorne. Elle profite de la vie sans sentir son âge. Aime la bonne poésie bonne musique, bon vin, bonne nourriture et solitude. Continue à croire aux gens et aux miracles.

Ce nom de collection n’a pas été choisi par hasard. Il y a probablement des tournants pour tout le monde. En tout cas, c’est exactement ce qui m’est arrivé. La nécessité d'écrire des mots dans une colonne, de les faire rimer a progressivement franchi une certaine ligne et … les rimes sont devenues facultatives. Parfois, ils sont absents du tout, parfois – partiellement.

J’ai lu dans un manuel de poésie intelligent (ridiculement fou, comment pouvez-vous enseigner la poésie?! Vous pouvez enseigner la rime, mais jamais la poésie!), qu’il est impossible, simplement indécent, d'écrire avec ou sans rime. Comme, vous devez soit tout rimer, soit rien.

Et pourquoi? Je veux écrire comme j'écris. Et qui interdira? Ils disent, oh, quelle horreur? Oui, ne vous inquiétez pas. Pourquoi toutes ces colonnes et lignes sont-elles écrites du tout … Oui, pour rien et pour personne. C’est insensé, encore une fois à mon avis, d'écrire pour quelqu’un ou pour quelque chose. C’est comme respirer pour quelqu’un. Nous ne pouvons pas arrêter de respirer, sinon nous mourrons. Ici aussi pour écrire. Et si vous ne savez pas écrire, alors n'écrivez pas.

Le processus d'écriture en lui-même n’est pas quelque chose que j’aime, il est nécessaire. sinon je vais étouffer. Je suis né comme ça et tu ne peux rien y faire. Essayé plusieurs fois en vain. Ici, je griffonne comme un fou. et ce qui sort là-bas – qui sait.

La quatrième dimension est une chose impossible pour nous. Nous vivons dans un espace tridimensionnel. Eh bien, ou nous pensons que nous vivons. Pour moi, mon écriture est la quatrième dimension. J’ai mon propre site web avec le même nom. Calme, seulement trois personnes. Et il n’y a pas de claquement verbal. Je sors des livres comme des tartes – beaucoup et rapidement. Pourquoi?. Oui, c’est un jeu. Le processus même de création de la couverture, la formation des textes est intéressant. Même quelqu’un les lit (!). En général, je suis critique vis-à-vis de ma « créativité”. Et je ne pense pas non plus que ce soit créatif.

Natacha Korneeva

Irina Ivanova

Je traduis de la poésie depuis trois ans. Je traduis des poèmes en russe principalement de l’allemand et du français. J’ai traduit des classiques de la poésie française tels que Charles Baudelaire, Paul Verlaine, Arthur Rimbaud, Théophile Gautier, Guillaume Apollinaire. Lorsqu’il traduit dans sa langue maternelle, le poète-traducteur est toujours obligé de s'écarter d’une manière ou d’une autre de l’original, sinon il est impossible de faire une traduction digne et intéressante.

Avant cela, je n’avais aucune expérience de la traduction vers une langue étrangère. Et bien sûr, il y avait des difficultés, car traduire des textes, où il y a beaucoup d’images et de dispositifs poétiques, n’est pas facile.

La tâche principale était de transmettre le sens principal du poème et son originalité. Par conséquent, peut-être, à certains endroits, la rime n’est pas prononcée ou totalement absente. Mais je pense que ce n’est pas très perceptible, puisque la langue française elle-même est très mélodique et rythmée. De plus, sans maîtriser une langue étrangère, il est impossible de trouver des images et des métaphores correspondant à l’original. Il convient de noter que les poèmes d’un poète tel que Natasha Korneeva se distinguent par leur individualité et leur originalité lumineuses. Ils ont un style d’auteur spécial, en même temps ils sont très divers tant dans le style de présentation que dans le contenu. C’est de la poésie civile, des paroles de paysage et des poèmes romantiques. La poésie de Natasha Korneeva est loin d'être simple, mais toujours profonde et toujours lumineuse. Par conséquent, lors de la traduction, il était important pour moi de ne pas déformer l’originalité des textes de l’auteur et de transmettre correctement leur sens principal. Faire cela, impliquant un succès à cent pour cent, est tout simplement impossible. J’espère que cinquante pour cent ont réussi.

Irina Ivanova

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Saule

 
a crié cent fois dans le ciel – être l’aube
le nouveau-né a crié – pourquoi ai-je besoin de tout cela
les hiboux ont fermé les yeux – peur de devenir aveugle
les mains des vieilles femmes ont brisé les saules
 
 
les seins se sont battus dans les fenêtres —
énorme boule rouge brûlé tout le ciel
il restait encore à vivre cent mètres
jusqu’au bout n’arrivent qu'à peine une étape au moins
 
 
la nuit mâchera – le matin nous recrachera de dégoût
le jour se lève – secoue – oui à la décharge ça va aller
s’arracher les ongles jusqu’au soir on pétrit l’argile
nous irions dans les ravins – mais pour le saule désolé.
 

Irine Aidarovoy

 
elle avait peur de regarder les étoiles,
était belle (à l'échelle locale),
si correct, sérieux,
agréable en communication, intéressant,
 
 
elle a marché – son dos est droit,
regard ouvert, sur les lèvres – un sourire,
elle était mon amie, sachant
que je suis une erreur
 
 
nous avons bu du café dans la cuisine étroite
dans mon Khrouchtchev, ils fumaient en silence,
Elle parlait aussi français
et moi en russe untel – pas très,
 
 
c’est une Moscovite, à ses yeux – un sourire,
disent-ils, je vis en exil pour une courte période,
et digne époux, elle réussit,
l’exil est une joie pour elle, un châtiment pour moi,
 
 
mais un jour, novembre est arrivé,
morne, gris, comme moi – sans visage,
et la neige semble être le moment de se coucher,
Mais des nuages noirs – des diables —
 
 
plus près du sol, plus près de moi,
gouttes sur les vitres en un flot continu,
et en sueur à force de respirer
meurtrières en verre,
 
 
elle est venue, regard droit, il y a de la pitié là-dedans.
“IL N’EST PLUS”, dit-elle simplement,
soudainement devenu laid et devenu plus fort,
mais est devenu plus petit
 
 
n’a pas embrassé, n’a pas regretté,
elle savait se taire, comme il se doit,
n’a pas regardé le ciel étoilé —
peur, apparemment, starfall.
 

Par ècriture

 
j’ai traversé le ciel
nuages de coups de pied,
dans l’asphalte en plein essor et humide,
sous le bruit de la pluie, une autre vie viendra,
Je pars la nuit – la ville pleure à propos de moi —
commémoration à minuit,
pour ne déranger personne avec une larme,
et seul un oiseau de nuit rapide se souvient
et sait exactement ce que c’est
 
 
les siècles se mesurent aux lanternes,
en pentes de lettres, rayures et points
l’amour déguisé en interjections entre
autres passagers en retard au hasard
avec des billets sans heure ni lieu
mais ne vend plus d’huile de poisson
lampadaires près de l’entrée
les mots ne sentent pas la fraîcheur de l’encre,
ne consommez pas de lampes à pétrole
lors de la séparation
avec le dos donner la palme…
et le manuscrit en italiquе…
 

Crier seul

 
l’aube flamboie de feux rouges,
le loquet rouillé offensé a grincé
sur une vieille porte, la lune gémissait,
et renversa la sueur de son front
 
 
rosée froide sur ma fenêtre,
la toile frémit sous les eaux du ciel,
fragile-cassant faisait trembler les maison vitres,
de fines veines tombaient dans l’herbe,
 
 
et sous le doux pas de la patte le matin
des vents stupides criaient de douleur,
et pieds nus couraient déjà de la maison autour
soleil rouge au nez retroussé en déshabillé,
 
 
dispersé mes rêves à l’envers joyeusement,
impudent, beau – dans un jeune corps
le sang bout avec les volcans, oh, froid,
les jours s’exhalent parfumées d’herbes
 
 
les soirées épicées sont amères de cerisier des oiseaux,
Voici venir la nuit comme une ombre sur les épaules,
se cachant maladroitement dans les bruissantes marches —
déchirer propre
tout ce qui est – brûler
non lu par moi
sur les violettes avec les ormes et le sorbier,
sur les neiges de printemps et sur les pluies d’hiver
(vous ne pouvez pas sauver avec un mensonge – vous tuerez)
ma conversation est folle, je deviens fou,
et je suis toujours debout et crie – seul,
 
 
l’aube s’embrasera de feux rouges,
désolé, et il n’y a pas de portes, mais je n’ai pas survécu,
 

Premières feuilles

 
mon amour est beau et pur
feuille nouveau-né naïf, nu,
il n’a toujours pas de harnais, pas de fer
pas un fil pour une croix de cuivre,
 
 
papillon heureux sous le plafond
monde de l’hémisphère sans nuages
planant au-dessus d’un tas de polymères ennuyeux
une bobine d’or lancée par le destin,
 
 
s’efforce, rit et chante
sans paroles, sans notes,
dans la tonalité de la liberté..
quel vol à couper le souffle
 
 
alors que personne n’est trahi et vendu,
elle ne sait pas – il y aura un chemin de retour,
n’atteindra que le point culminant,
enfant jeté au ciel
s’excite, respire à peine,
serrant les poings dans l’excitation
et les garde près du cœur de l’oiseau,
n’a pas flotté (peut-être ainsi)
et ne pas se briser en mille morceaux..
 

J’aime

 
Je suis sur toi à la tête de la nuit
les cendres brûlent les bougies fondues,
un mouchoir sentant l’encens d’un tiroir
(c’est avec une frange de lignes croisées
à partir de cire de points nus
– comme moi)
Je prends. attacher soigneusement
pour que les cendres ne douchent pas les cheveux,
dans le monde – je suis une fille du passé,
bouleversé par lui-même
avec la renoncule de mauvaise herbe tondue,
ligne sur le bord de deux bandes
 
 
tu es ma source de souffle,
tu es une forêt d’argent, dans le vent glacial
rosée gelée comme une cloche qui sonne
et sans mercenaire tombé dans la chaleur,
 
 
ma langue est muette, ma main est un fouet faible
– sur les chevaux épuisés au garrot,
survolant toutes les routes du monde
à l’île des navires coulés,
il est là, au fond, au-delà des mers bleues,
derrière l’immense montagne noire,
ronge désespérément les racines
dans l’humus verbal écrit,
 
 
Je suis sur toi à la tête de la nuit
les cendres éternelles brûlent impitoyablement,
lignes non écrites par toi
– J’AIME
 

Sans danseurs

 
non, s’appuyer sur la main de quelqu’un d’autre
– moi – hors de contrôle —
je me suis en quelque sorte
et je tirerai l’herbe des prés,
et des mots tombés de rosée,
 
 
au-dessus d’eux la fiction – nuages et oiseaux,
la lune et les étoiles, la pluie et la neige, c’est tout,
que dans une danse sans danseurs ça va tourner,
viendra me chercher et m’emportera
pour toutes les mers, pour toutes les prairies et les montagnes,
où les rivages ne se voient pas,
où les conversations se noient dans le chant des oiseaux,
et vide pour qu’il n’y ait personne à trahir!
 
 
J‘écrirai dans le flux et le reflux,
dans les couchers de soleil et les aurores toutes absurdités,
et où il n’est jamais né,
Je serai perdu pendant des centaines de milliers d’années.
 
 
non, je n’ai pas du tout besoin de la main de quelqu’un d’autre,
il y a une tête étrange dans la main,
un instant et – jeter indifféremment,
peur de se salir les manches,
 
 
dégoûté, comme de la poussière, des paumes
mots et voix, regard engourdi,
par-dessus l’épaule négligent “sur les chevaux”…
et seules les souches volent sous les sabots
 

Parabole des croix

 
pa ma terre est sur sept baleines,
sur sept vents  pas mon jardin et pas ma maison,
mon unstar est une parabole dans les croix,
traversées de rivière à gué avec un seau vide,
 
 
pour me faire passer un beau moment,
ne piquez pas vos pieds sur l’herbe humide,
et de ne pas voir comment la hache va souffler
à une séance mille têtes,
 
 
ne regarde pas dans les yeux ceux qui sont séparés de,
ne regarde pas les condamnés dans les yeux,
oh, pourquoi es-tu, stupide chat noir,
tu passes là où c’est barré
 
 
moyen peu coûteux, pas un chemin dans la forêt,
et pas un petit infranchissable,
les poussins d’oiseaux congelés transportent —
l‘été est tombé neigeux,
 
 
et quand vient le tour des poussins,
les oiseaux morts hurleront fort,
tu n’irais nulle part, chat,
tu vois, les ailes brûlent derrière la porte
 

Voleuse de rêves

 
Sur les vitres d’une fenêtre brisée
des morceaux de silence solitaire
voleuse de confiance – lune —
vole mes rêves au coin de la rue,
 
 
alors il soufflera jusqu'à l’aube du marché,
va tout me vendre sous le plancher
pour une poignée de fausses pièces cassées,
et tout – et non – pas de rêves et pas de lune,
 
 
Les nuits d’argent rappelleront
Sur le clocher des petites planètes,
Le bazar est fermé, le centre commercial est vide,
Il n’y a pas de places vacantes dans l’immeuble,
 
 
La liberté est en miettes
Sourire fou sur les lèvres de la foule,
Chuchoter sur les courses de cafards
Extraterrestre, inconnu pour moi, rêves,
 
 
Chez l’acheteur de sommeil volé
J’achète un saumon à bosse à un pourcentage,
La lune sourit méchamment,
Je me couche sans éteindre la lumière.
 
 
Bayan dans une affaire languit sur le placard,
Cousu à la hâte dans un drap blanc
Journal musical et premier “shu-shu”,
Oui, une lettre de recommandation sur le mur
Ombres obliques de l’hier brisé
Dans le cadre du silence solitaire
Voleur de rêves – la lune est condamnée —
Chaque nuit est brûlée