Kitabı oku: «Puertas, llaves, espejos»

Quevedo, Nora

Puertas, llaves, espejos : poemas / Nora Quevedo ; ilustrado por María Marta Ochoa. - 1a ed. - Godoy Cruz : Jagüel Editores de Mendoza, 2021.

Libro digital, EPUB

Archivo Digital: descarga y online

ISBN 978-987-4931-28-3

1. Poesía Argentina. I. Ochoa, María Marta, ilus. II. Título.

CDD A861

Edición en formato digital: diciembre de 2021

© 2021 Ballarini, Stella Marys

© 2021 Jagüel Editores de Mendoza

Correspondencia: Sarmiento 1740 – (5501) Godoy Cruz, Mendoza, Argentina

Teléfono: +54–261–5093367.

e–mail: jagueleditoresmza@gmail.com

Diseño Gráfico y collage de cubierta: Clara Luz Muñiz. Ilustraciones: María Marta Ochoa

ISBN: 978-987-4931-28-3

Conversión a formato digital: Libresque

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Índice

  Cubierta

  Créditos

  Dedicatoria

  Preliminar

  Monedas ciegas

  Me regalo poema

  Poema de ecos y distancias

  Poema para mi madre

  Poema elemental

  Urgencia

  Noche y penumbras

  Poema claroscuro

  Poema en movimiento de ausencias y asechanzas

  Palabras cenizas al viento

  Secuencia de tensiones

  Poema nocturno

  Punto fijo, punto movil y el rio

  Incertidumbre

  Penélope concéntrica

  Travesía

  Los pájaros no saben lo que hacen

  Huella indecible

  Posibilidad

  Policromía de las voces

  Aluvión de sangre

  Mutaciones y certezas

  Distancias

  Razones

  Remolino colibrí

  Trayectoria

  Danza de fuego y luna

  Celebración del misterio

  Poema en movimiento II

  Búsqueda esperanzada

  Sortilegio

  Tiempo de esperanza

  Cautiverio

  Sueño del tiempo

  Fulguraciones

  Matices

  Ritmos y paradoja

  Agradecimiento

  Nora Quevedo

  Sobre este libro

Este puñado de poemas se los dedico a Dora Peralta, mi madre. Fue una mujer fuerte, silenciosa, que derramó su risa melodía sobre sus plantas y sus recuerdos. Amparó al dolor ajeno sin miedo, abrigó el alma de aquellos que abrazó, cosechó jazmines para iluminar la casa y le hablo a Dios de frente, con pocas palabras.

PRELIMINAR

Si tuviera que identificar a Norita por algo muy particular, sería su respeto y pasión por las palabras, y es muy justificable tal predilección.

Todas las palabras que la autora menta y pronuncia van tejiendo su modo de existir. Ellas manifiestan su sentir. Y aquí haré una aclaración, desde mi condición de docente de yoga, sobre las tres manifestaciones existenciales de esa unidad que es el ser humano: cuerpo, mente y espíritu. Esta última, alude a los estados anímicos, emociones, sentimientos, pasiones…el sentir.

En cuanto a la mente, la constituyen los procesos cognitivos: pensar, razonar, argumentar, proyectar. Y en cuanto al cuerpo, es el vehículo visible que me posibilita el peregrinar la existencia; y en este peregrinar no es lo racional el eje de cómo “hago camino”, sino el cómo siento la existencia.

Norita, además de cultivar el oficio de la palabra, tiene un potencial creativo con el que puede diseñar calidoscopios de sonidos, charquitos cantarines, cascadas arrasadoras… un mundo de imágenes que la expresan. Su palabra recrea el cosmos y al mismo tiempo la recrea a ella. Y en ese juego dialógico, simultáneo, la filigrana de su sentir nos toca hondamente, tanto como también nos arrastra su tormenta pasional que a veces estremece.

Forma y contenido se metamorfosean en un solo relámpago, en la vorágine de un tornado o en el murmullo lunar de los delfines.

Ella es todo eso, y su palabra nos permite asomarnos al templo sagrado y temible que es el espíritu de un ser humano consciente de que todas sus batallas y las estrellas están en su interior: la sensación pendular de batirse permanentemente entre su finitud y la nostalgia de infinito (“El que no puedas llegar es lo que te hace grande”, escribió Goethe).

Cada uno de sus poemas , es la epifanía de ese volcán siempre humeante que es su sentir, y en el desgranar de sus palabras ascendemos a la cumbre del anhelo por un horizonte que, en realidad, es el regreso al Origen, y nos precipitamos inexorablemente al infierno abisal de soledades, incertidumbre, ira y desamparo, la acuarela de la Vida que incluye tantas muertes --la noche oscura de San Juan de la Cruz-- que pivotea en los mínimos destellos de algún Dios ¿artero?¿solitario? que nos muestra sus huellas , pero se esconde vigilante en un juego inescrutable , misterioso ¿tal vez el juego del amor…?

Dice Norita:

“Estoy viva y me duele la mitad de mi sangre

la misma sangre que hace un surco de la herida,

un surco de secretas y devotas labranzas

que rescata retazos de un aliento central.”

Disfruten su canto antiguo y cercano.

OLGA BALLARINI

Profesora de Filosofía, poeta y escritora

Psicóloga Social

Maestra de Yoga

MONEDAS CIEGAS

Monedas ciegas

girando en el aire hecho bruma,

sobre una marea de relojes detenidos

marcan la suerte de la esperanza rota.

Late el eco interminable

de la incertidumbre

como un dragón amordazado.

La intuición envolvente,

siempre despierta,

sigue al vuelo de los pájaros que migran.

Monedas ciegas,

fascinadas por el instinto prodigioso,

deshacen su antiguo canto escarabajo

en el aliento monocorde del infinito insondable,

llegando, insensatas, de repente a mis bolsillos rotos.

ME REGALO POEMA

Me regalo un poema

y torbellinos de cristales

se hacen pájaros en mi voz.

Me regalo un poema

desde la tibieza viva de mi sangre

que gira al compás de las galaxias lejanas.

Hoy se ovilla mi intuición caracol

y con mis dedos separo las gotas de la lluvia

para cruzar en zigzag

el triple rostro del tiempo.

Yo misma soy mi descendencia,

me acuno en el ramaje de mi olvido,

trueno mi sombra hasta el mediodía.

Amo lo alado, pero no persigo mariposas,

ni arcángeles, ni gorriones, ni cometas;

hago un nido en lo que queda de mi

después de las tormentas y las despedidas.

Me deshago en las mutaciones irreversibles,

atesoro revelaciones y misterios que orillan

la necesaria oscuridad del caos nocturno.

Amo los amaneceres de mi playa que me traen

otros colores, otras miradas, otros perfumes.

Amo las polleras alborotadas del viento Zonda

que fascinan a los dragones solares.

Amo al pan y al fuego central espiralado

y soy el perfume de la luna que otros aman.

Súbitamente me transformaré en esfera azul

y las abejas vendrán por mi polen

para llevarse en su brillo mi poema;

a este poema no lo trizaré en mi puño

quizás lo sujete a mi risa y lo haga grillo

capullo de piedra o una mágica grulla de papel en vuelo...

POEMA DE ECOS Y DISTANCIAS

Me voy volviendo historia

y me regocijo

en mi perfil empecinado,

camino desde mi vereda

hacia soles y lunas

de semillas gemelas;

sé del miedo,

mi soliloquio

es un eco ensimismado.

Puedo sentir tu corazón cautivo

en tu puño acorazado echo caverna;

sé del olvido

apenas recuerdo la niñez de mi asombro

plexo de raíces que hilvanan al universo.

Sé de las espaldas que se alejan

dejándome huérfana de sus rostros,

pero también sé del fuego que gira

acunando al pan tibio entre las brasas.

Me mirarás desde lejos, como siempre,

porque no me temes poco ni me amas demasiado

y yo, te mirare sin mis ojos, como siempre,

para amarte sin temerte ni nombrarte.

Mi canción te invade,

estiro una única sílaba sin uñas ni lengua,

acarició los grillos, tan frágiles y temblorosos,

que resignan su libertad acurrucándose en mi falda,

arañas violetas se deslizan como farolitos

por su hilo de seda entre las aristas

de las celdas transparentes.

Lluvia de estrellas trisan el desierto de mi garganta

y sigo aquí tan pájaro, tan nido;

desplomo mi mano derecha sobre los ríos del tiempo

y se disuelven las mareas de las fronteras imaginarias

solo para que mi mano izquierda se hunda en tu sangre

y agite la marejada tumultuosa de tu espacio niebla azul...

POEMA PARA MI MADRE

Ahora que van llegando los días tibios

mi madre se empeña en regar las plantas del patio

y rescatarlas del vértigo ciego del frío;

mientras riega y limpia cada hoja canta bajito, aunque

ella misma es un canto resplandeciente de la vida:

sus brazos han arrullado a sus hijos y a sus nietos,

su amor ha entibiado cada rincón de la casa

y por eso cada pared tiene su luz y su perfume.

Ella es capaz de convertir las flores en cristales

ella es capaz de derrotar la muerte inesperada

de consolar a los corazones más heridos,

de secarse las lágrimas, caminando hacia la cocina,

y hacer una sopa de ternura para alhajar la mesa.

Mi madre tiene sangre de mujer de pueblo fuerte

y bendice cada verano junto a su invierno;

mira a Dios a los ojos y Dios le conoce la mirada,

reza con pocas palabras y Dios le cree;

hace una señal de la cruz sobre su pecho

y nos acurruca a todos contra ella.

Habla lo que piensa y piensa mucho, y además ríe

como quien celebra la vida siempre nueva;

en ella danza la mujer joven que fue

y que es la raíz de su rostro sin tiempo.

Mi madre de pie en la tierra,

se agiganta en la potencia femenina

que crece en la paciencia,

ella se deshace en los mínimos trabajos

que en la calle nadie aplaude.

Mi madre es como cada mujer que ama la vida

y da la vida,

sopla las cenizas de los malos tiempos, limpia la casa,

su voz es la música que cuenta la historia verdadera

mientras enhebra alguna aguja para remendar tristezas.

Por la noche cierra las ventanas y derrota la oscuridad,

porque no hay nada más increíble que una madre

que vigila que no se apague el fuego del hogar;

ella apenas duerme, y cuando sueña cultiva los caminos

que transitaran los que mañana pisen su vereda.

Una mujer cuando es madre

es un ser imprevisiblemente poderoso

al que Dios le ampara la mirada

y acuna con sus brazos

a la ternura en la fuerza,

al cielo en la tierra,

al pan en la mesa,

al amor que se hace necesario.