Kitabı oku: «Cantología»

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PATRICIO MANNS

CANTOLOGÍA


MANNS, PATRICIO

Cantología / Patricio Manns

Santiago de Chile, Catalonia, 2021

ISBN: 956-8303-14-6

ISBN Digital: 978-956-324-869-2

POESÍAS CHILENAS

861

Dirección editorial: Arturo Infante Reñasco

Diseño de portada e interiores: Guarulo & Aloms.

Imagen de portada: reproducción pintura La música, de Gustav Klimt.

Diseño y diagramación eBook: Sebastián Valdebenito M. Composición interiores: Salgó Ltda. Representante del autor: Marcel Dupin Voisin, agente literario. marceldupinv@gmail.com

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Primera edición: noviembre 2004

Segunda edición: marzo 2005

Tercera edición: enero 2012

Cuarta edición con nuevo formato: junio 2021

ISBN: 956-8303-14-6

ISBN Digital:

Registro de propiedad intelectual N° 143.205

© Patricio Manns, 2021

© Catalonia Ltda., 2021

Santa Isabel 1235, Providencia

Santiago de Chile

www.catalonia.cl – @catalonialibros

Índice de contenido

Portada

Créditos

Índice

VARIACIONES SOBRE TEMAS DE PATRICIO MANNS

ADVERTENCIA PARA LECTORES Y CRÍTICOS

Adiós

Al norte la patria mía

Allende

Antes de amar de nuevo

Antigua

Arriba en la cordillera

Arriesgaré la piel

Balada de los amantes del camino de Taverney

Bandido

Borrachera

Caminos negros

Can-can del piojo

Canción para construir una casa

Cantares del mito americano

Cantiga de la memoria rota

Cantinela pedagógica

Carta a don José Miguel

Carta abierta al interior de Chile

Como un ladrón

Con la razón y la fuerza

Coplas de contra ataque o Coplas del prisionero universal

Corazón de piedra negra

Corrido de Anacleto Morones

Criando cuerva me hallaba

Concierto de Trez-vella

Corrido de la soberbia (machista y vengativo)

Cuando me acuerdo de mi país

Déjame ser

De Pascua Lama

De repente

Desaparición de Josefina

Dónde están

El andariego

El canto de los gallos

El Che

El Cautivo de Til-til

El ciudadano

El compañero

El equipaje del destierro

El faro

El fuego que consume

El hacha

El jinete errante

El muelle de los sueños

El orden de las cosas

El pacto roto

El pimiento

El sueño americano

El viaje

El viajero en invierno

Elegía para una muchacha roja

Elegía sin nombre

En Lota la noche es brava

Entre nosotros

Escenas del olvido en Valparaíso

Escrito en el trigo

Estación terminal

Esta eterna costumbre

Felipe está sentado en el fondo del mar

La Araucana

La canción de Luciano

La canción que te debo

La carta del adiós

La dignidad se convierte en costumbre

La fiesta eres tú

La gaviota

La guitarrera que toca

La hora final

La imposible

La mar cuando está variable

La memoria

La mordida

La muerte no va conmigo

La noche de los tiempos

La Pasajera

La preguntona

La primavera muerta en el tejado

La prisionera

La Rosa de los vientos

La sombra

La tierra ajena

La tierra entera

La tramontana

La tregua

La ventana

La vida total

Las caídas

Las raíces del llanto

Lautaro en el viento

Llegó volando

Los amantes del lagar

Los barcos en la noche

Los brindis de la cicuta

Los libertadores

Los mares vacíos

Los ríos de Chile tienen dueño

Manifiesto esencial

Marcha del Frente Patriótico Manuel Rodríguez

Mataron a mi morena

Medianoche

Mijita amaba la greda

Morimos solos

Muerte y resurrección de Víctor Jara

No cierres los ojos

Palimpsesto

Para variar

Porque te amé

Puschkin

¿Quién eres tú?

Rayo negro

Réquiem para solistas, coro mixto y orquesta sinfónica

Retrato

Se sueña en tales casos

Sepa usted que lo supe señor Cepo

Si queremos

Sirilla triste

Su nombre ardió como un pajar

Tamara Bunke

Tenerte morena muerte

Teorema

Un cuarto de Tocopilla

Un hombre en general

Vai Peti Nehe Nehe

Valdivia en la niebla

Vino del mar

Voy a ver pasar los trenes

Vuelvo

Y por llevarte al sur

Ya no canto tu nombre

Zamba de Buenos Aires

A Alejandra Lastra, de quien Volodia Teitelboim

dice que no sólo se pasea por mis novelas sino también

por mis canciones

A Roberto Pring-Mill, Roberto de Inglaterra, por su

perentoria y larga exigencia para que naciera este libro

VARIACIONES SOBRE TEMAS DE PATRICIO MANNS

Las canciones de Patricio Manns le han deparado desde hace décadas una fama tan justa como extendida. Pocos habrán dejado de oírlas en Chile y en el extranjero, y quienes las han oído y vivido seguirán recordándolas. No es necesaria ninguna encuesta para comprobarlo: cualquier referencia al tema de la canción en Chile atrae de inmediato su nombre y los títulos de algunas de sus más exitosas composiciones: algo semejante a lo que ocurre con Violeta Parra, ambos figuras eminentes de una modalidad creadora que ha dejado huellas profundas en la memoria colectiva.

En el caso de Patricio Manns son muchas las razones que explicarían esa pervivencia, pero es casi seguro que su público destacaría en primer término el aprecio por sus consumados dones de compositor y de cantante. En el ámbito hispanoamericano se habla de CANTAUTORES, y en esa línea se ha situado este aspecto de su variado e incesante quehacer. También se le reconoce con plenitud su talento de narrador y de ensayista, pero no siempre como se debiera su condición de poeta. Yo creo sin embargo que esa condición suya es la otra base fundamental de la trascendencia de su obra.

Diccionarios de literatura y antologías poéticas no suelen registrar su nombre o incluir textos suyos en ese orden. Después de una detenida y fervorosa lectura de sus poemas, me parece necesario averiguar la causa de estas omisiones.

El distinguido estudioso inglés Robert Pring-Mill prologó en 1995 el extenso poema épico-lírico publicado por Patricio Manns con el título de Memorial de Bonampak, Brosquil Ediciones, España 2004. En un párrafo muy pertinente de ese prólogo —de consulta indispensable para acercarse al Manns poeta dice Pring-Mill: «Cualquiera que haya escuchado las grandes canciones de Patricio atentamente no podrá dudar de su calidad de poeta: sus letras de canción son las más poéticas de toda la Nueva Canción chilena, y [están] entre las mejores de todo el continente en dicho género». En una nota al calce, Pring-Mill agrega que a menudo los críticos literarios no lo entienden así, y estima esa desatención como «un serio error».

Pienso que el acierto de Pring-Mill se debe al hecho de que su mejor lectura de las piezas poético-musicales de Patricio Manns, tan difundidas desde los años sesenta, ocurre en un espacio no contaminado por los prejuicios críticos que hacen inmodificable la consideración del canon establecido en un momento del proceso literario, se supone que de una vez para siempre e ignorando las muchas veces en que la historia y los lectores han corregido esas pretensiones. Las «grandes canciones» a las cuales alude Pring-Mill han estado ahí desde hace muchos años, pero sus seguidores más devotos eran quienes las oían, con frecuencia distanciados o ajenos a la meditada recepción que permite la letra impresa. Omisión culpable de la crítica, es cierto, pero es preciso reconocer que en esta intelección sesgada de una obra poética tan valiosa y provocativa le cabe también alguna responsabilidad al propio autor, quien sólo ahora ha decidido reunir los poemas, musicalizados o no, que empezó a escribir hacia 1956, aunque en este volumen no se incluye el Memorial de Bonampak, en sí mismo un todo unitario e independiente que ilustra una distinta exploración de asuntos y de formas expresivas, abierto a intertextualidades histórico-culturales asumidas y procesadas en esa obra con notable eficacia.

Contrariando felizmente la costumbre más o menos general de disponer en orden cronológico la suma poética que da cuenta de una vida consagrada a la creación artística, Patricio Manns ha optado ahora por la recurrencia, no poco original, al orden alfabético de los títulos, anotando al final de cada texto el año de su escritura.

El lector advertirá pronto que semejante despliegue textual no es nada caprichoso: subyace a él la idea y la convicción de un trabajo entendido como el todo que constituye la voz poética: un diálogo de textos que se enriquece y profundiza en la vecindad y el contrapunto, como lo sugieren las variaciones temáticas frecuentes en la creación musical: Variaciones, en efecto, es una de las palabras claves para tratar productivamente con esta poesía. En la felicidad de esa práctica reside una de sus mayores virtudes, que es al mismo tiempo una lección de exigencia para escritores desaprensivos.

Los asuntos de que habla esta poesía son muy variados, y tocan desde los muchos conflictos en que es rica la vivencia de lo erótico hasta los grandes dramas colectivos; pero de manera central sobresalen los que distingue Pring Mill en el prólogo al Memorial..., a menudo puntualizados también en las conversaciones del autor con Osvaldo Rodríguez Musso y con Juan Armando Epple: la búsqueda de la justicia social, la lucha por la sobrevivencia, la identificación con la vida de los otros, la denuncia de los desastres provocados por la injusticia y por ese desorden mayor que fue la dictadura chilena, con la consiguiente irrupción de la barbarie. La mención de dos poemas extraordinarios bastará aquí para ilustrar ese vasto registro: «En Lota la noche es brava», de 1965, y «Muerte y resurrección de Víctor Jara», de 1973. La lectura del primero suscita de inmediato una relación iluminadora con uno de los libros fundacionales de la tradición literaria nacional: los cuentos de Sub-terra: Cuadros mineros, publicados por Baldomero Lillo en 1904; el segundo —que conjuga la dimensión trágica con la intensidad de la denuncia— habrá de inscribirse en la reducida serie de las elegías memorables de nuestra poesía.

La facultad constructiva que se manifiesta de manera tan saliente en los textos poéticos de Patricio Manns, sean éstos o no letras para canciones, es una de las singularidades de su escritura que más llamará la atención de sus nuevos lectores. Su repertorio de formas estróficas y métricas es de una amplitud considerable y su concreción poética es siempre afortunada: esa conciencia de los valores legados por la poesía tradicional, en sus vertientes populares y cultas, es hoy una importante lección de rigor, algo sin duda implícito en aquella incisiva nota de Borges en la que observa que «la literatura actual se complace en las facilidades del caos y de la azarosa improvisación». La poesía de Patricio Manns ilustra, desde sus comienzos, la otra dirección, y es el admirable dominio que el poeta tiene de esas formas lo que le permite al compositor que hay en él alterarlas, recombinarlas o romperlas cada vez que el ritmo musical sobre el cual trabaja en un determinado momento se lo exige o impone.

La obra poética de Patricio Manns ha esperado mucho tiempo para ir al encuentro con su público, pero aquí está por fin, y yo tengo el privilegio de invitar a los lectores a compartir la viva y enriquecedora experiencia de su lectura.

PEDRO LASTRA

Sound Beach, marzo 2004

ADVERTENCIA PARA LECTORES Y CRÍTICOS

Los textos que ustedes tienen a la vista parecen poemas pero no lo son en un sentido estricto. El ideal del poeta es concebir su poema sin otras ataduras que la sintaxis, que en este caso, es una dictadura silábica, las cadencias, y con o sin las rimas. Pero los poemas de CANTOLOGÍA están atados, además, a la música, y la música, contrariamente a lo que se cree, tiene estructura matemática: sin ir más lejos, sus compases se dividen en 2/4, 3/4, 4/4, 5/4, 6/8. Hay incluso otras medidas o compases poco utilizados por su complejidad. La medida o compás de 5/4 —es una propuesta de estudio—, fue empleada por Dave Brubeck en su célebre BLUE RONDÓ A LA TURCA (Jazz), así como también por Joan Manuel Serrat, en MEDITERRÁNEO. El compás de 7/8 (de rarísimo empleo) fue utilizado por Horacio Salinas, con Inti-Illimani, en ANGELO, a partir de una propuesta del cantante y violinista italiano Angelo Branduardi. Son medidas nunca utilizadas en Chile y en América Latina.

Muchas veces, la música me impone un modo de versificación completamente inusual en la poesía: por ejemplo, léase el texto de RÉQUIEM, que ha sido escrito de esa manera porque tal fue el imperativo categórico que la música impuso a los versos. En este caso, la música fue escrita antes. Lo contrario, puede considerarse una empresa imposible. Pero sólo en compañía de la música este poema adquiere toda su dimensión. Un poema comparte con la música algunas técnicas. Ahí están la cadencia, la cadencia rota, la acentuación invisible, es decir no marcada por un signo, la rima interna, técnicas que muy pocos poetas contemporáneos dominan, quizás por un insuficiente estudio de las reglas y, sobre todo, una incorrecta percepción de las posibilidades del poema. La prueba es que, al menos, los poetas chilenos, son resueltamente incapaces de poner un texto al servicio de la música, El excesivo empleo del verso libre castra sobremanera esta posibilidad, porque al ser la música cuadrada, —esto es, regulada por compases matemáticos—, lo debe ser también el verso. Sin embargo, el verso libre es asimismo musicalizable. Puede examinarse el texto de LA DIGNIDAD SE CONVIERTE EN COSTUMBRE, o también MORIMOS SOLOS, en el presente libro, para controlar la justeza de mis aseveraciones. Pablo Milanés ha puesto en música, a este respecto, poemas en prosa de José Martí, en un ejercicio de aparente facilidad. Pero en verdad se trata de una tarea mayor, fuera del alcance de los neófitos. De manera que esta advertencia va dirigida a aquellos que lean estos textos con ojo crítico. Ciertas formas parecen anticuadas, pero la poesía no puede ser anticuada. Pienso a menudo que los poetas deben iniciarse construyendo sonetos, coplas, romances, décimas (Neruda nunca pudo escribir una, y en este libro hay dos décimas muy particulares: MUERTE Y RESURRECCIÓN DE VÍCTOR JARA y ELEGÍA PARA UNA MUCHACHA ROJA); aprendiendo a utilizar el pie quebrado, a controlar el universo silábico, es decir, dominar las formas clásicas, utilizando las rimas consonantes y asonantes, amén de las rimas internas, y profundizar en el ejercicio de las cadencias, en las cuales Neruda fue un maestro. Sólo con escuchar lecturas personales de Neruda, uno puede llegar a calar el secreto de las cadencias. Es un tema que no se enseña, por los mismos motivos que la poesía no se explica. Es una particularidad que sólo absorbe una conciencia activa abierta a lo más recóndito de la poesía y de la música.

En fin, queridos amigos, la intención oculta de este libro es ambiciosamente pedagógica. Pero ojo: no estoy diciendo “Así se hace”, sino “Así lo hago yo”, que es muy distinto. Si logran neutralizar las probables sospechas de pedantería, quizás este sea un libro útil para más de alguno, y con ello habrá cumplido su propósito cabalmente.

PATRICIO MANNS

Costa de Montemar

Octubre 2004

Adiós

Recuerdo el muelle opaco

Mi pecho como fragua

Una nave inflexible flotando

En el hechizo de las luces

Que giran sobre el fulgor

Del agua amarga y tierna

De este feroz Valparaíso.

Recuerdo tu silueta

Parada sobre el puente

Y me recuerdo solo

Y desecho en el asfalto

Con una red de surcos

Rompiéndome la frente

Y el corazón quebrado

Por tu luz desde lo alto

Recuerdo tu pequeño

Pañuelo tiritando

Como un pájaro herido

Sangrando en pleno vuelo

Y tu intensa y secreta

Mirada contemplando

El derrumbe infinito

De mi alma bajo el cielo

Te recuerdo entre cuernos

De neblina gimiendo

Y otra vez tu pañuelo

Y tus dos ojos zarcos

Y la rabia incansable

De mi cuerpo rugiendo

Al infame horizonte

Donde mueren los barcos

1998

Al norte la patria mía

Al norte la patria mía

Leyenda de una proeza

Es un gigante reseco

De tanto alumbrar riquezas

Se fue llenando de huecos

Al norte la patria mía

Cada dólar que llega

Como coneja

Tiene mil pariciones

Luego nos deja

Cada dólar que llega

Como coneja

Como coneja ay sí

De mal agüero

Va pariendo miserias

Por el trasero

Y ahora —¡Quién lo diría!—

Tierra baldía

1965

Allende

Presidente:

He marchado por las calles del mundo

Las plazas y los parques,

Los lagos, los volcanes

Los ríos memorables

Los páramos, las ruinas

Los trigales, los bosques llenos de voces verdes

En busca de tu nombre

Y allá encontré tu nombre

He pescado botellas en el mar con tu rostro

Dibujado en oscuros papeles navegantes,

Y poemas tallados a cuchillo en las mesas

De bares infinitos, cerca del fin del mundo,

Pero en Chile, tu patria,

No hay nada que te nombre.

Tú no estás en las calles de Chile, ni en sus muros

No estás en los mercados ni en las escuelas rotas

Pero sí en la memoria de los que defendiste

Con tu ideal, tus manos y tu muerte inmortal

Nada, nada, sólo el amor de tu pueblo, Allende

Presidente: está escrito tu nombre en una estrella

Y Salvador Allende se llaman los tranvías

Los barcos castigados que surcan el oleaje

Los trenes sudorosos de aceites y de lluvia

Pero en tu patria nada lleva tu nombre, Allende

No volverás jamás puesto que no te has ido

No partirás jamás puesto que te quedaste

No borrarán tu gesto ni esconderán tu sangre

Ni harán de tu legado un manuscrito muerto

Pues eres parte altiva de la historia de Chile

Tú no estás en las calles de Chile ni en sus muros

No estás en los mercados ni en las escuelas rotas

Pero sí en la memoria de los que defendiste

Con tu ideal, tus manos y tu muerte inmortal

Nada, nada, sólo el amor de tu pueblo, Allende

Hay que escribirte en las murallas

Hay que sacarte del silencio

Hay que romper la cordillera para que vuelvas a caballo

Hay que abrir huecos en el cielo para que bajes como un rayo

Hay que abrir tumbas y panteones para que subas de la muerte

Porque no hay nada que nos una como tú, Salvador Allende

Porque no hay nada que nos una como tú, Salvador Allende

Porque no hay nada que nos una como tu Salvador Allende

Porque no hay nada que nos una como tu Salvador Allende

Como tú, Salvador Allende

2001

Antes de amar de nuevo

Antes de amar de nuevo, lava tu corazón

Con agua y con ceniza que sean verdaderas:

Así el recién venido sabrá que has olvidado

Al otro que ocupaba tu vida aventurera.

Antes de amar de nuevo, desata las amarras

Que te retienen lejos, en horizonte extraño:

Ignoras lo que vale conquistar un minuto

Cuando orgullosamente te has dormido mil años.

Se ama de pie en un mundo confuso y desgarrado

Que apenas da reflejos de algo mucho más bello:

Para alcanzarlo basta con limpiar la mirada

Y sin duda sabrás lo que es aquello.

Antes de amar de nuevo, llora un poco en silencio,

Haz como hace la lluvia que lava tu ventana,

El sol no está tan lejos de tu alma vanidosa,

Solo que para verlo hay que abrir la mañana,

Se ama de pie en un mundo confuso y desgarrado

Que apenas da reflejos de algo mucho más bello:

Para alcanzarlo basta con limpiar la mirada

Y sin ninguna duda sabrás lo que es aquello.

Antes de amar de nuevo, llora un poco en silencio,

Haz como hace la lluvia que lava tu ventana,

El sol no está tan lejos de tu alma vanidosa,

Sólo que para verlo hay que abrir la mañana,

1998

Antigua

Más que el universo ella es antigua

Más que las galaxias ella es

Más que el sol labriego ella es antigua

Más que las murallas de los Andes y su fuero

Anterior al hombre, a su memoria y a su amor

A sus armaduras, su puñal, su asedio

Más que el aire alado ella es

Más que el vegetal, más que el carbón de piedra

Más que el mar amante y su convoy de escamas

Más que los metales y el reloj

Y no se ha extinguido en su cometa

En su calor, en su madera

En su epopeya, en su bastión

Sólo se ha calzado la escritura

Y un sonido fragoroso

Para asomarse a la voz

Es una palabra establecida

Por los fuegos de la vida

Por los truenos de la luz

Es una palabra sin cadenas

Anterior a tu condena

La palabra que te ofrezco

Es libre

Es libre, libre, libre, libre, libre

En Las Antillas, Antigua, 1980

Arriba en la cordillera

¿Qué sabes de cordilleras

Si tú naciste tan lejos?

Hay que conocer la piedra

Que corona el ventisquero

Hay que recorrer callando

Los atajos del silencio

Y cortar por las orillas

De los lagos cumbrereños:

Mi padre anduvo su vida

Por entre piedras y cerros

La Viuda Blanca en su grupa

—La maldición del arriero—

Llevó mi viejo esa noche

Para arrear ganado ajeno

Junto al paso de Atacalco

A la entrada del invierno

Le preguntaron a golpes

Y él respondió con silencios:

Los guardias cordilleranos

Clavaron su cruz al viento

Los Ángeles, Santa Fe

Fueron nombres del infierno:

Hasta mi casa llegaba

La ley buscando al cuatrero

Mi madre escondió la cara

Cuando él no volvió del cerro

Y arriba en la cordillera

La noche entraba en sus huesos:

El que fue tan hombre y solo

Llevó a la muerte en su arreo

Nosotros cruzamos hoy

Con un rebaño del bueno

Arriba en la cordillera

No nos vio pasar ni el viento

Con qué orgullo me querría

Si ahora llegara a saberlo

Pero el viento no más sabe

Dónde se durmió mi viejo

Con su pena de hombre pobre

Y dos balas en el pecho

1965

Arriesgaré la piel

Quizás me fuera necesario anoche

Tomar la inútil decisión de verte

Así sea en el centro de la noche

Así sea en el borde de la muerte

Mi corazón es un caballo alado

Mi decisión es una espada amarga:

Yo volveré a buscar lo más amado

Pese a la incertidumbre que me embarga

Arriesgaré la piel por un encuentro

Aunque paguemos caros los engaños

Porque la vida es un instante dentro

De la perdida inmensidad de este año

Año de espera y año sin memoria

Que no quisiera prolongar en celo

Entre el cuchillo de tus dos historias

Y las heridas de mis dos desvelos.

1998

Balada de los amantes
del camino de Taverney

El cuarto donde habita mi ruiseñora

Se nutre con el ruido de mi demora

Los cantos de la calle se están plegando

Y el mórbido reloj mira blasfemando

Después la lluvia encumbra sus volantines

Y moja alguna estrella que agoniza entre violines

Y agolpa sus rebenques desmelenados

Al anca de mi potro, que no ha piafado

De noche todo es claro si en su cortina

Ondula una cadera que se adivina

Sacude su pañuelo la amante raza

Y enciende las señales por donde pasa

Mi atávico desvelo buscando casa

La cama donde espera mi buenamoza

Es tibia como un vientre y es luminosa

Viniendo de la lluvia y forzando puertas

Aprecio que su gana ya esté despierta

La cama donde escurro mis homenajes

Es donde desterramos la barrera de los trajes

Y donde, de algún modo, su resolana

Se adueña de mi lengua, tan soberana

Allí nos respiramos de diestra suerte

Allí nos cobijamos (por si la muerte)

Allí yo le regalo mis estertores

Y allí ella me devora con mil amores

Cogiendo de mi sangre

Las frescas flores

La cama donde anida su pulpa suave

Es esa donde yergue su cuello mi ave

Y aquella donde estira su claro modo

Amándome de cerca y mordiendo todo

Su cama multiplica mi envergadura

Que es llave con la que abro su opulenta sabrosura

Que es fuego con el que echo

Su frío afuera

Y avivo su gemido cuando lo quiera

Viniendo de tan lejos estoy tan hondo,

Tan cerca de su dentro y tan al fondo

Tan ávido y completo, tan estrujado

Tan posesivo y pleno, tan aplicado

Que cuando el nuevo día se asoma, me alza

Desangrado

Ginebra, Suiza, 1983

Bandido

La noche me abre su manto

Su manto de estrellas blancas:

Compadre: voy a la sierra

Llevando mi muerte en ancas

Es negro el viento y la tierra

Negro el pan y negro el vino

Si voy subiendo a la sierra

Más negro se hará el camino

Un corvo de acero blanco

Me cuelga al flanco

El rifle alerta

Cansado el tranco llevando penas

Y donde vaya con la cadena

De este destino sobre mi manco

Se irá el dolor

Compadre: la noche enreda

Mi poncho negro en sus brechas

Pero en todos los atajos

Un rifle escondido acecha

Al pueblo vaya de albita

Cuando aún no muera la sombra

Y donde escuche que hay una

Mujer que a solas me nombra

Le dice que no me busque

Que se acostumbre

Que ya no existo

Que allá en la sierra

Cuando en la noche

De espalda en tierra

Me acuerde de ella

Con toda el alma

Con toda el alma

La lloraré

1956

Borrachera

(Homenaje a Li Po, poeta chino (701‑762)

En la humilde fiesta con que me solazo

Aunque vaya solo siempre somos tres:

Contando a la luna que brilla en el cielo

Y a mi sombra que entonces viene también

Un frasco de vino bajo el brazo llevo

Y a orillas del lago vamos otra vez

La luna se enferma despidiendo estrellas

Y mi sombra —¡Qué tonta!— se enreda en mis pies

De retorno a casa, la luna solloza

Mi sombra se arrastra por muros sin sol

Y yo tambaleando con la noche a cuestas

Avanzo colgando de árbol en farol

La luna ilumina los caminos rotos

Con luz peregrina y resplandor audaz

Y mi sombra sigue por la otra vereda

Para prevenirme que yo estoy de más

A veces me paro bajo el alumbrado

Para echarme un sorbo lleno de sabor

La luna me estira su lengua dorada

Pero no mi sombra que atrapó un dolor

La enterramos bajo una pequeña palma

Cuando muerta y tiesa la encontré una vez

Recuerdo a mi sombra y se me quema el alma

Porque ahora nunca más seremos tres.

2009

Caminos negros

Yet each man kills the thing he loves

Oscar Wilde

Es duro tener que decirnos palabras

Amargas que nunca buscamos

Y darnos la mano y marcharnos

Por caminos negros que tragan y matan

Al menos, si me has comprendido

Sin viejos rencores podrás recordarme

Que es raro el olvido y no basta

Bifurcar los rumbos sin mirar atrás

Si crees que contra la muerte

El tiempo implacable volverá a juntarnos

Estrecha mi mano y partamos entonces

Llenando de sombras la puerta

Si no, mírame con fijeza

Y graba en tu mente la cara que amaste,

Que ya no nos unen ni cielo ni tierra

En la larga noche que nos va a cubrir

Al hombre lo aterra la muerte

Lo acosa el olvido

Lo espanta la nada

Y deja morir su cosecha

Porque cada uno

Mata lo que ama

Por eso, si crees que el tiempo

Detrás de la muerte volverá a juntarnos

Aprieta mi mano y partamos

Abriendo la puerta a la sombra del mundo.

Si no, mírame con fijeza

Y graba en tu mente la cara que amaste

Que ya no nos unen

Ni cielo ni tierra

En la inmensa noche

Que nos va a cubrir

1957

Can-can del piojo

Sin respeto el ciudadano

Ha de bañarse cada día

En un agua que contenga

Subversión y poesía.

Sin respeto ha de peinarse

Con un peine reincidente

Para hacer que la piojera

No le ondule de repente.

Sin respeto ha de ponerse

Los zapatos de la urgencia

Porque al hombre que no avanza

Se le apioja la conciencia.

Sin respeto ha de abocarse

A fumigar sus convicciones

Para que no se le pudran

Con el riesgo de infecciones.

Sin respeto el ciudadano

Debe hacer con la lectura

De las cosas prohibidas

Un objeto de cultura.

Sin respeto ha de plantarse

En la mitad del suceder

Para que el piojo no intente

Asegurar que aquí no hay nada que temer.

Sin respeto ha de erizarse

Cuando el piojo abotonado

Le succione hemoglobina

Y lo amortaje desangrado.

Sin respeto ha de encogerle

La sonrisa de ganante

Para que el piojo comprenda

Que ya nada es como antes.

Sin respeto debe armarse

De impaciencia hasta los dientes

Porque el tiempo que avecina

Trae fiebres inclementes.

Sin respeto habrá de unirse

Con los otros sin respeto

Para que el piojo comprenda

Que se encuentra en un aprieto.

Sin respeto debe darse

Por entero a los quehaceres

Siendo la lucha antipiojo

El mayor de los deberes.

Sin respeto y con porfía

Natural y valedera

Deberá impedir que el piojo

Perpetúe su piojera.

Sin respeto ha de arrojarse

En las aguas del torrente

Y a pesar de los meandros

Nadar contra la corriente.

Sin respeto ha de afiliarse

A la salud del porvenir

Para que el piojo comprenda

Que llegó esta vez la hora de partir.

Sin respeto ha de parcharle

A la bandera las heridas,

Al Escudo la vergüenza

Y a la Historia la mordida.

Sin respeto ha de arrancarle

Al piojo toda potestad

Y besar en plena frente

Finalmente

Desinfectada la libertad.

1986

Canción para construir una casa

Tantito antes de nacer

De un sollozo de mi madre

Mi padre perdió la tierra

Y tuvo que arar el aire

Tantito antes de nacer

De un suspiro de quien me ama

Mi padre perdió su techo

Y anduvo de rama en rama

Y como el camino es polvo

Que morirá sin sembrados

Lo echaron sobre su rumbo

Y lo caminó silbando

Con un silbido montuno

Que iba los sueños arreando

Tantito antes de crecer

Mi padre se fue a lo oscuro

Me dijo antes de morir

Con una voz de susurro:

“Tantito has de trabajar

De la noche a la mañana

Con doce tablas de pino

Cuatro vigas cepilladas

Y en la boca ardiendo un silbo

Temprano como las brasas

Para guardar tus amores

Y darles sombra en la casa

Que nunca tuve contigo

Porque nunca tuve nada”

La casa que levanté

Para que vivas en ella

Cerró sus tablas en torno

Del brasero de una estrella

Y rubia paja de trigo

Larguita como tu pelo

Te traje desde los campos

Para hacer nido en el suelo

Esta casa que es tu casa

Casa de todos los nuestros

Fue terminada de noche

Con clavos y con luceros

Sobre un pedazo de tierra

Que siempre fue campo ajeno

1970

Cantares del mito americano
I. Danza Verde

Verde Pincel

Pintó la luna

Y la volcó sobre una

Lienza de luz

Verde como el

Sol de América

Verde brocal

Hizo del agua

Una verde concha

De donde vino

Siempre desnuda

La verde Venus nuestra

Verde y más verde soy

Mientras me danzo en paz

Cubre el verde

La tierra en agraz

Agraz

América es verde

Verde americano

Y esa luz me sale de las manos

Que son tus manos

Y reúnen

Esta vastedad salvaje

De mi continente

Que amo

Y amo

II. Bambuco de Macondo

Viene el Coronel Buendía

Con el hielo entre las manos

Y cantando su alegría

Baten el cobre

Diez mil gitanos

Una muchacha encendida

Danza bajo el sol de fuego

Y bebiendo su aguardiente

La mira un muchacho ciego

La polvorienta higuera que está

De pie en el centro del huerto mudo

Abriga la siesta encadenada

De un feudal señor desnudo

Ay, una niña envuelta en su tul

Salta en silencio desde su lecho

Para alimentar con su vuelo azul

Doce luceros con sus pechos

Se va el Coronel Buendía

Con las manos sobre el hielo

Y a su paso va dejando

Caer los años del desconsuelo

Estos años que han pesado

Como siglos de verdad

Y que Gabriel ha llamado

Cien años de soledad

III. Macunaíma

En las tenaces fauces de la selva

Nació el héroe Macunaíma

Que se educó en el goce de la noche

Ya en la niñez hizo cosas fútiles:

Cerca del río llamado Uricoé

Se pasó un año sin decir ni hola

Hasta que le arrancaron seis palabras:

“Ay qué flojera! Ay qué flojera!”

Apenas se movía cuando iban al mar

A bañarse desnudos en el agua

Pero él sólo miraba a las mujeres

Quitándose las jaibas de los senos

Saltando para que no les mordieran

Otras partes más nobles todavía

Por ejemplo el conjunto de los muslos

Más bellos que Brasil produjo un día

Macunaíma

Era el más bello, el más cabal de todos

“Ay qué flojera!”

“Ay qué flojera!, Ay qué flojera!”

Lo amaban las garotas

Porque era oscuro y tierno:

Tenía cada mano

Siempre dispuesta a dar

Un poco de resabio

Y también mucho fuego

Con sus dos negros labios

Con sus dos negros labios

Con sus dos labios negros

IV. Los espíritus de Comala

Vine a Comala porque mi madre me mandó

Que buscara a mi padre, llamado Pedro Páramo

Que habitaba una casa detrás de las colinas

Juré venir a verlo no bien la sepultáramos

Una vez sepultada me dirigí a Comala

Puerto muerto repleto de plácidos difuntos

Vagando por podridas veredas con jocundia

Y entrando a bares muertos para trincarla juntos

Nunca he visto en mi vida difuntos tan borrachos

Pero me integré pronto al tosco regocijo

Hasta que a un bebedor le pregunté si acaso

Conoció a Pedro Páramo y aclaró que era su hijo

“Así es que soy tu hermano y me llaman Abundio”

Agregó sin rencores y ningún embarazo

“Pero no se te ocurra buscarlo porque puede

Echarte de este mundo con un mero balazo”

“Pero yo ya estoy muerto, hermano Abundio” dije

“Y no puede seguirme matando ese canalla

Que abandonó a mi madre con apenas trece años

Sin su vestido oscuro y ninguna vitualla!

“Así lo hizo con todos” dijo serenamente

Secándose la frente con un paño embebido

“¿Y quién es este padre que mata a sus retoños?”

“Un hombre maltratado que vive un rencor vivo”

Como vio que sudaba con un sudor brillante

Me dijo que Comala era más que el infierno

Porque algunos que habían bajado hasta la fragua

Volvieron a buscar sus frazadas de invierno

“Mejor vete de vuelta, como se volvió Rulfo”

Yo le dije que Rulfo se había jugado la mala

Y aunque él no me creía le demostré con creces

Que Rulfo había muerto bajo el sol de Comala

V. Danza negra

Vine a lo largo del Mato Grosso

Y entré al Perú por el negro Iquitos

Tras remontar roncas cordilleras

En Machu Pichu dormí aymará

Veo pastando sobre la orilla

Del Urubamba, río de razas

Grandes peñascos desesperados

Trizando el cielo con su fragor

Un viento de violines

Agita tu vestido

Que sigiloso danza un danzón

De espejo a paredes

Son sobre el que te mueves

Estremeciendo mi corazón

En Cartagena de Indias estuve

Bajo una palma capeando el sol

Entre los fuertes amurallados

El agua urdía su seducción

Tiempo más tarde, en Margarita

Isla azotada por el calor

Hallé una boca venezolana

Llena de sombras, fuego y amor

VI. La morada de los cóndores

Un cóndor ve la Argentina

Sin alejarse de Chile

Mirando la pampa entera

Con sus duros ojos grises

Otro desde el Illimani

Mira el pico de Aconcagua

Y se agita ante el gigante

Cual bandera americana

El cóndor no tiene patria

O mejor tiene una sola

Desde el Norte al Sur desciende

Pluma negra y negra ola

El cóndor no reconoce

Más que la patria profunda:

Si no encuentra cordilleras

Rompe la tierra y las funda

La morada de los cóndores

Es vasta como un imperio

Construida entre las cumbres

Más vastas del Hemisferio

La morada de los cóndores

Es un lugar soberano

Instalada sobre el cielo

De los sudamericanos

VII. Invitación a los mares del sur

Ven a ver la luz que arrastra el mar bajo la luna

La luz que cava un surco y raya el agua con sus uñas:

A través de aquella ráfaga brillante y pura

Harás crecer tu corazón como medusa madura

Ven a ver el mar del sur y siente su bravura

Es un mar que quiebra duras rocas con su espuma

Es un mar que nuca duerme bajo la estrella nocturna

Es un mar que besa, muerde y mata con dulzura

Es un mar que oculta bajo sus errantes olas

El dolido hierro de barcos sin ataduras

La huella que no hallaron los capitanes de altura:

La historia de mi raza bajo brochazos de bruma

VIII. Canción de la verdad

Con la verdad es posible la vida

En la verdad nos haremos fecundos

Por la verdad curaremos la herida

Sin la verdad mataremos al mundo

Con la verdad curaremos al mundo

Sin la verdad mataremos la herida

En la verdad nos haremos fecundos

Por la verdad es posible la vida

Tras la verdad siempre habrá una mentira

Muy a pesar de nosotros mentimos

Somos un sueño que sueña la vida

Y un despertar en que todos morimos

Y un despertar en que todos vivimos

Porque soñamos grandiosa a la vida

Muy a pesar de la muerte vencimos

Pues la verdad subyugó a la mentira

2001

NOTA: Obra compuesta para el film cubano, “CANTATA DE CHILE”, de Humberto Solás, con música de Léo Brouwer, para solista, coro y orquesta sinfónica, en 1974.

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9789563248692
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