Kitabı oku: «Das schöne Fräulein Li»
Peter Brock
Das schöne Fräulein Li
Kappes siebenter Fall
Kriminalroman
Jaron Verlag
Peter Brock wurde 1966 in Pforzheim geboren, studierte in München Journalistik und lebt als Redakteur in Berlin. Er arbeitete unter anderem für die «Süddeutsche Zeitung» und den «Spiegel» und ist nun als stellvertretender Ressortleiter bei der «Berliner Zeitung» für Berlin und Brandenburg zuständig. Daneben veröffentlichte er Kurzgeschichten und gab einige Bände der Reihe «Berlin kompakt» beim Jaron Verlag heraus.
Originalausgabe
1. Auflage 2009
© 2009 Jaron Verlag GmbH, Berlin
1. digitale Auflage 2013 Zeilenwert GmbH
Alle Rechte vorbehalten. Jede Verwertung des Werkes und aller seiner Teile ist nur mit Zustimmung des Verlages erlaubt.
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www.jaron-verlag.de
Umschlaggestaltung: Bauer + Möhring, Berlin
Satz: LVD GmbH, Berlin
ISBN 9783955520069
Inhaltsverzeichnis
Cover
Titel
Impressum
EINS
ZWEI
DREI
VIER
FÜNF
SECHS
SIEBEN
ACHT
Es geschah in Berlin…
EINS
VIELLEICHT HÄNGT ES MIT DER LANDSCHAFT ZUSAMMEN, denkt Kweihwa Li. Vielleicht wachsen deshalb keine Haare.
Draußen vor der Stadt, rings um die Dörfer, dort, wo die Wasserbüffel leben, stehen ja auch keine Bäume. Dort ist der Boden braun und feucht. Er schwitzt so wie er.
Erneut beobachtet Kweihwa Li, wie sich unter seiner goldbeigen Haut die Muskeln des Unterarms zusammenziehen. Gleich wird er sie wieder entspannen, denkt sie, wenn er die Hände öffnet. Zwei-, drei-, vier-, vielleicht fünfmal wird es noch so gehen, bevor er den Teigklumpen seiner Mutter aufs dunkel-speckige Holzbrett klatscht. Auch das ist feucht. Dann kümmert er sich um die nächste Ladung, während seine Mutter die kleinen halbmondförmigen Taschen mit gehacktem Fleisch füllt. Das kennt Kweihwa Li, sie achtet nicht darauf. Sie schaut wieder auf die männlichen Unterarme im Teig. Kein Härchen. Kein einziges. Dabei könnten darauf Hunderte, ach was, Tausende wachsen.
Ihre Schwester Lienhwa Li hat ihr das geschrieben. Sicher hat sie auch mal irgendeinem Mann über den Arm gestreichelt, wer weiß. Kweihwa kichert leise bei dieser Vorstellung.
Dort in dieser Welt, in der alles anders ist, ist sicher auch so etwas möglich. Dort wachsen ja auch viele Bäume rings um die Stadt, wie Lienhwa schrieb. So wie eben auch Haare auf den Unterarmen von Männern.
Gut, auch hier in China gibt es große Wälder, aber weiter weg, vor allem oben im Norden. Und in Shanghai natürlich, da gibt es viele große Europäer, sicher auch mit bewaldeter Haut. Aber hier in Qingtian in der südchinesischen Provinz Zhejiang, hier gibt es so etwas nicht.
Kweihwa Li wäre auch gerne einmal dort, wo Züge in der Erde unter Straßen und Häusern hindurchfahren, wo man allen Ernstes nur Kaltes zum Abendessen serviert bekommt und wo es Menschen gibt, die so groß sind wie der Kohleofen der Garküche, bei der Kweihwa Li gerade ansteht.
Berlin ist ein Abenteuer. Das steht fest. Und ihre Schwester darf es erleben.
Kweihwa Li ist nicht neidisch. Vielleicht, sofern sie nicht vorher heiratet, geht sie ja auch nach Shanghai wie ihre Schwester, die dort an der Tongji-Universität Medizin studierte und Deutsch lernte, bevor sie zum Studium anderer Wissensgebiete nach Deutschland zog. Ihr Onkel in Berlin hätte sicher auch für sie noch ein Zimmer.
Aber will sie das wirklich? Mit Messer und Gabel essen, mit großen blassen Frauen neben betrunkenen Männern stehen, sich bunte Bilder von fratzenhaften Krüppeln in Galerien ansehen und dann noch lächeln, so wie Lienhwa Li oft ihre Abende beschreibt, oder mit politisch engagierten Landsleuten über Kommunismus diskutieren, über den Versailler Vertrag, der Japan bevorzugt und ihm das ehemalige deutsche Pachtgebiet Qingdao zuspricht?
Ach, Kweihwa Li weiß es nicht. Eigentlich interessiert sie das alles nicht besonders. Aber sie ist ja auch nicht gefragt worden, ob sie in die große, weite Welt hinauswolle.
Wenn ihr Vater sie weiterhin nicht fragt, wird er anderes mit ihr vorhaben und jemanden für sie finden, jemanden, der gut passt– zu ihr und zu seinem Teegeschäft.
Dann wird sie eben hierbleiben und weiterhin für ihre Schwester einkaufen und Pakete packen. Getrocknete Pinggu-Pilze und kleine getrocknete Fischchen muss sie nachher noch einkaufen und zu Hause ihren Lieblingstee sowie ein bisschen von dem weißen Yin Zhen einpacken.
Die Blassen und Behaarten trinken ja, wenn überhaupt, ganz anderen Tee, hat ihre Schwester geschrieben, gar keinen grünen, sondern schwarzen, der aus Indien kommt. Manchmal sogar mit Milch.
Ein wenig Mitleid hat sie schon mit ihr. Deshalb wird Kweihwa Li, wenn sie nun endlich diese gefüllten Teigtäschchen fürs Abendessen in ihren Blechbüchsen verstaut hat, noch geschwind bei ihrem anderen Onkel vorbeigehen, dem Steinschnitzer, und eine schöne Kleinigkeit für Lienhwa aussuchen.
Sicher, alle ihre Landsleute verkaufen in Berlin Steinfiguren -
davon lebt der Onkel dort ja auch ganz gut –, aber es ist etwas anderes, wenn solch eine Figur von der Schwester kommt und aus Jade gefertigt wurde statt aus billigem Speckstein. Die Deutschen, hat ihr Lienhwa Li einmal geschrieben, erkennen den Unterschied ebenso wenig wie den zwischen Chinesen und Japanern. Für die seien eben alle Asiaten und alle blassgrünen Steine Jade. Komische Menschen!
ZWEI
EIN ABGERISSENER KNOPF DES WINTERMANTELS wird es sein, denkt Hermann Kappe. So genau hat er auch gar nicht hinschauen wollen. Schließlich hat er an diesem Abend schon genug gequirltes Blut gesehen. Es gab Tote Oma. Allein das kann einen erschaudern lassen. Immer, wenn seine Oma in Wendisch-Rietz solche Topfwurst servierte, hat er den Kasper gespielt, damit er vom Tisch verwiesen wurde. Aber inzwischen ist er fast 34 Jahre alt und isst so etwas ganz gern.
Klara kocht Tote Oma fast so gut wie damals seine Oma. Inzwischen weiß er, dass solche Qualitäten kittend für eine Beziehung wirken können, besonders nach dem zweiten Kind. Er versucht in jüngster Zeit immer öfter, sich das vorzusagen: Sie kocht gut, sie kümmert sich bestens um Margarete und Hartmut, sie ist eine Ordentliche, eine Zuverlässige, eine Liebe. Und das genügt, das reicht, das ist alles, was man will, und alles, was man braucht. Kappe redet sich das krampfhaft ein, morgens beim Zähneputzen und abends beim Gutenachtkuss. Denn etwas in seinem Körper signalisiert ihm, dass es eben nicht mehr so ist. Dass das nicht reicht – nicht mehr.
Früher gab es eine Zeit, da genügte ein Blick, eine Umarmung, und er wusste, Klara, die, nach der sich andere Männer umschauten, ist die Richtige für ihn, der Hauptgewinn.
Aber diese Zeiten sind vorbei. Und wenn das Sich-selbst-gut-Zureden nicht mehr hilft, so helfen doch wenigstens noch immer zwei, drei Flaschen Bötzow – Kappes Lieblingsbier. Schließlich muss es irgendwie weitergehen mit ihm und Klara. Doch an diesem Abend hat er nicht einmal die erste Flasche leeren können, da schellte es schon. Er musste mitkommen. Der Schutzpolizist hat ihm aufgeregt von dem Mord auf der Oberbaumbrücke berichtet. Der Einsatz dulde keinen Aufschub.
Es ist kalt, sehr kalt an diesem 4. Februar, und die Straßenbahn, mit der Kappe so gerne vom Mariannenplatz aus fährt, können sie nicht nehmen, weil sie stillsteht. Die städtischen Arbeiter streiken mal wieder für mehr Lohn. Immerhin verkehrt die Hochbahn noch. Und vom Görlitzer Bahnhof aus ist es ja nur eine Station.
Genau so hat er sich einen gemütlichen Samstagabend vorgestellt: in der Kälte stehen, in die aufgerissenen Augen eines zerbeulten Toten sehen, die Alkoholausdünstungen der umstehenden Zeugen und Schaulustigen einatmen und sich dann auch noch von seinem besserwisserischen Kollegen, diesem schlaksig-großen studierten Ingenieur Dr. Kniehase, das blutige Etwas, von dem er noch immer denkt, dass es ein Wintermantelknopf sei, unter die Nase halten lassen.
«Das könnte ein wichtiger Hinweis sein», mutmaßt Dr. Kniehase.
«Könnte», brummt Kappe. «Könnte aber auch nicht. Könnte auch bloß ein abgerissener Knopf sein.»
«Nein, es ist ein Anhänger aus Jade mit eingraviertem Namen. Sicher gehörte der Tote zu irgendeiner Geheimorganisation.»
«Na, dann lesen Sie mal vor!», entgegnet Kappe, während er Dr. Kniehase dabei beobachtet, wie dieser mit bloßen Fingern das Blut vom Anhänger wischt.
Aber Dr. Kniehase kann die Schrift nicht lesen. Es ist Chinesisch. Oder Japanisch. «Sicher lebte das Opfer im gelben Viertel und war auf dem Heimweg.»
Schlaues Kerlchen, dieser Kniehase, denkt Kappe. Wenn es zehn Uhr abends ist, die Brücke nach Friedrichshain zum Schlesischen Bahnhof führt, wo gut zweihundert chinesische Händler wohnen, und einer von ihnen darauf liegt, mausetot, dann könnte er tatsächlich recht haben. Dann wird der zu Tode Geprügelte seinen Bierdeckel nicht bezahlt haben, dann wird er am Tresen etwas zu frech gewesen oder den weiblichen Rundungen einer Kellnerin zu nah gekommen sein. So etwas passiert eben. Dazu braucht man keine Geheimorganisation.
Aber Dr. Kniehase gibt nicht auf. «Sicher ein Mord zwischen rivalisierenden Chinesen-Banden. Da steckt so was wie die Mafia dahinter.»
Kappe wäre froh, wenn hinter Dr. Kniehases Äußerungen öfter mal etwas stecken würde. Wenn auch einfach nur ein klitzekleines Fünkchen Bescheidenheit. Kappe tritt ein paar Schritte zur Seite, steigt über den Bordstein und geht zu den vier Zeugen, die auf der Fahrbahn vor einem Audi frösteln, der von zwei Schutzpolizisten zwecks Tatortsicherung am Weiterfahren gehindert wird. Wie es sich wohl fährt in so einem neuen 14/50 PS Typ K mit 3,5-Liter-Motor, Vierradbremsen, Kugelschaltung und allem Pipapo, fragt sich Kappe. Viel lieber würde er jetzt mit dem Fahrer plaudern, als sich noch mal von den vier Angetrunkenen anhören zu müssen, was geschehen war. Sie sind nämlich die Einzigen, die gesehen haben wollen, was geschah.
«Aba nur von janz weit weg und nich genau», fährt einer von ihnen Kappe sofort in die Parade.
Der Wortführer, ein großer, dicklicher Mann mit der Gesichtsfarbe eines zu kurz gebackenen Eierkuchens und ebendieser Konsistenz, wiederholt, dass sie gerade aus Heinz’ Schänke am Gröbenufer kamen, als sie sahen, wie ein Mann auf der Brücke auf den Chinesen erst einprügelte und dann, als dieser am Boden lag, auch noch auf ihn eintrat.
«Det dit so een Schlitzooge is, ham wa ja nich jewusst.» Dann habe der Täter sein Opfer vom Pflaster aufgehoben und über die Brüstung in die Spree werfen wollen.
«Aba nich mit uns! Det war denn doch ’n bisschen zu ville», erzählt der Eierkuchen, und die drei nebenstehenden Schiebermützenjungs vom Typ Hungerhaken nicken. «Als er uns jesehn hat, hatta die Beene inne Hände jenommen und is jeloofen.» Aber wie er aussah, der Täter, oder was er anhatte, das wüssten sie nicht mehr.
Kappe schreibt sich die Namen der vier auf, die gegenüber in einem Lagerhaus des Osthafens arbeiten.
Der Anführer heißt Brückmann.
«Klar, wenn der Mord auf ’ner Brücke passiert», murmelt Kappe in seinen wintergrauen Wollschal hinein. «Wir sehen uns morgen früh um zehn im Präsidium», sagt Kappe befehlsmäßig knapp. «Und bis dahin sollte Ihr Gedächtnis ausgeschlafen sein».
«Aber morjen is Sonntach! Da wollt ick mit meena Jrete …», empört sich Brückmann.
Kappe lässt den jungen Stückgutträger, Kistenstapler oder was immer er sein mag, gar nicht erst ausreden. «Jawohl, Sonntag! Hier geht es um Mord und nicht um eine Landpartie!»
Kappe selbst ist am nächsten Morgen auch nicht ausgeschlafen. Er war nämlich auf dem Heimweg noch in seiner Stammkneipe «Zum Löwen» am Heinrichplatz eingekehrt, um sich dort mit seinem Freund Trampe zu treffen.
Dieser führt das Wort am Tresen und lässt sich selbst von Kappes Bierbestellung nur ungern unterbrechen. Er muss agitieren, «Massen bewegen», wie er gerne sagt, schließlich bekommt er sein Geld als Funktionär von den Sozialdemokraten, und da kommt ihm natürlich ein Urteil wie das des Berliner Landgerichts gerade recht, um über Kriegsgewinnler herzuziehen.
Da hat doch tatsächlich einer von diesen Gewinnlern, der erst mit Mehlsäcken, dann mit Korbflaschen, Heeresgerät und zu guter Letzt mit Bouillonwürfeln handelte, Millionen gemacht, sich eine Zwanzigzimmervilla für acht Millionen Reichsmark am Wannsee geleistet und sich sogar die Türgriffe seines Benz-Automobils, so schreibt es das Tageblatt, vergolden lassen. Und nun klagt er vor Gericht, weil ihm ein Geldverleiher, aufs Jahr hochgerechnet, 225 Prozent Zinsen für läppische 37 000 Mark berechnete, die er sich geliehen hatte.
«Geschieht ihm recht, so einem Volksschmarotzer!», erregt sich Trampe. «Unsere Jugend wurde im Krieg verheizt. 2,7 Millionen sind als Krüppel zurückgekommen, beschädigt an Kopf und Körper. Und so einer verdient sich ’ne goldene Nase.»
Das Gericht hat, was Kappe kaum glauben kann, die Klage abgewiesen und die 225 Prozent Zinsen nicht als strafbaren Wucher angesehen. Schließlich sei das Opfer nicht in einer Notlage gewesen.
«Nassforsch», sagte sein Vater immer, wenn einer, von sich selbst überzeugt, ohne dass viel dahintersteckt, einem anderen großkotzig kommen will.
Nassforsch, das ist auch dieser Brückmann, denkt Kappe. Darum hat er ihn auch absichtlich warten lassen und als Letzten zu sich ins Bureau gerufen.
Die anderen drei haben nicht viel gesagt. Nicht einmal die schwarzen Wollhosen und das cremefarbene Oberhemd unterm abgewetzten braunen Sakko haben sie beschreiben können. Und wenn sie schon nicht wissen, wie der Tote aussah, der doch immerhin stundenlang zu ihren Füßen lag, wie sollen sie dann erst den Täter beschreiben können?
«Groß, kräftig, kantig», behauptet Brückmann. «Ein Deutscher, ganz klar!»
Die drei anderen waren sich da nicht so sicher.
Ansonsten nutzt Brückmann die Gelegenheit, um in der Amtsstube seiner Meinung über die schmarotzenden Ausländer, die Kriegsgefangenen aus dem Osten, die in der Stadt geblieben sind, und die marokkanischen Soldaten der französischen Armee freien Lauf zu lassen. «Die besetzen unsa Saarland und besudeln unsere Frauen.» Brückmann holt behäbig ein Stofftaschentuch aus der Hosentasche, spuckt abfällig hinein, steckt es wieder ein und fährt fort: «Schweine sind det – und det Versailles! Eene Schande!»
Kappe schaut ihn nicht einmal an, er ordnet seine Unterlagen. Er ist gern Deutscher – aber dieser Ausländerhass, dieser billige! Kappe findet das widerwärtig. «Würden Sie ihn wiedererkennen?», fragt Kappe.
«Sicha! Aber ick würd ihn nich verraten, nicht ausliefern an diesen Memmenstaat. Er hatte sicha seine Jründe, so wat zu tun, auf dies Jesocks einzuprügeln, meine ich.»
«Es wäre aber strafbar, den Täter nicht zu nennen», entgegnet Kappe angewidert. «Und außerdem, das Opfer war kein Gesocks, es war ein Chinese. Ein Mensch wie Sie und ich.»
«So? Meinen Sie? Die kommen hierher, verdienen sich mit gefälschtem Nippes dumm und dämlich und machen die Mietpreise kaputt, weil se zu viel zahlen für die letzten Absteigen, so dass unsere Leute keene Unterkunft mehr finden. Und wenn se jut aussehn, poussieren se auch noch mit unsere Mädels. Nee, da hab ick keen Mitleid nich!»
«Das alles wissen Sie so genau?», fragt Kappe.
«Jawoll ja! Einem Kollegen isses so jegangen. Der hat seine Kammer verloren inner Krautstraße, weil die Wirtin von’ nem Chinesen mehr bekommen hat. Und als ihm dann die Hand ausjerutscht is und er dem Schlitzauge mal Bescheid jestoßen hat, issa auch noch vorm Kadi jelandet.»
«Und Sie rechtfertigen diese Körperverletzung auch noch?», fragt Kappe.
«Körperverletzung? Das war Notwehr! Nationale Notwehr sozusagen. Wir sind doch hier in Deutschland!»
Kappe merkt, dass das Gespräch mit Brückmann nur als Belastungsprobe für die Nerven taugt, und beschließt, dass dafür in seinem Leben Klara eine ausreichende Trainingspartnerin ist. Wer aus Brückmanns Umfeld wann in eine Chinesen-Schlägerei verwickelt war, das wird er mal gesondert prüfen, oder er wird es gar nicht prüfen. Denn dass Brückmann nicht der Täter sein kann, ist klar. So, wie das Opfer durch die Tritte zugerichtet wurde, hätte der Täter Blut an Schuhen und Hose haben müssen. Brückmann darf also gehen.
Und auch Kappe geht. Dorthin, wo das Opfer lebte. In Berlin gibt es 38 Kabaretts und jeden Tag schönere, jüngere Nackttänzerinnen, die die neue Freiheit der Sitten nutzen. Näheres weiß Kappe freilich nur von seinem Freund Gottlieb Lubosch, auch Liepe genannt, dem Adlon-Kellner, der sich im Nachtleben auskennt.
Es gibt Menschen in der Stadt, die ordern in Revuetheatern den Champagner nur flaschenweise, die schicken ihren Chauffeur zum Kokainkauf in die Friedrichstraße, und manchmal bringt der dann auch gleich noch ein, zwei leichte Mädchen in Pelz und Hut auf dem Rücksitz der Duxschen Pullmann-Limousine mit. Wer kann und will, der lässt es sich gutgehen. Besser als je zuvor. Manche aber werden durch die viele Reklame, die nun auch an Laternenpfählen hängen darf, unzufrieden. Sie glauben, zu kurz gekommen zu sein, und wollen ein größeres Stück vom Kuchen abhaben. Natürlich ohne es sich leisten zu können.
Diese Diskrepanz kann, kriminalistisch gesehen, zum verbotenen Eigentumserwerb unter Zuhilfenahme von unrechtmäßigen Handlungen führen, erinnert sich Kappe an das einst auf der Polizeischule Gelernte, an das er gerade denken muss, als er am Schlesischen Bahnhof aussteigt. Kurz gesagt, mancher mordet, um an Geld zu kommen, andere, wie Klara, wollen einfach nur ein neues Kleid mit Fledermausärmeln. Auch das ist teuer. Man denke nur an die Stoffverschwendung dieser modischen Schnitte. Andererseits, nackt kann Kappe seine Klara auch nicht aus dem Haus gehen lassen, seit der zweiten Geburt sowieso nicht mehr. Dick ist sie geworden.
Er schämt sich für solche Gedanken, als er an Mietskasernen in den Farben Blassgrau, Hellgrau und Dunkelgrau vorbei zum gelben Viertel marschiert.
Das kennen nicht viele in Berlin. Nur selten liest man in der Zeitung davon. Zwar ist es, mit New York verglichen, nur ein klitzekleines Chinatown, aber immerhin wohnen hier viele Händler.
Auch Kappe hatte sich bislang nicht sonderlich um dieses Viertel gekümmert. Mit der Farbe Gelb, stellt er nun fest, hat es nur rudimentär zu tun. Schön wär’s, wenn’s so wäre, denkt er sich: sonnengelbe Vorderhäuser, zitronengelbe Seitenflügel und maisgelbe Hinterhäuser. Er verharrt noch für einen Moment in diesem Tagtraum. Dann ist er angekommen im Geviert der Markusstraße, der Langen Straße, der Kraut- und der Andreasstraße, wo die chinesischen Händler hausen.
Zu sagen, ihre Hautfarbe sei gelb, wäre vermessen. Sie ist eher ein ockerartiges Grau.
Die Häuser sind wie überall in den Armutsvierteln des neuen, seit 1921 dank der Eingemeindungen auf gut 3,8 Millionen Einwohner angewachsenen Groß-Berlin tristgrau. Und das ist weniger eine Farbe als vielmehr ein Zustand.
Notausgänge aus diesem Leben gibt es hier in dieser Gegend häufiger als sonst wo. In jedem zweiten, dritten Haus ist eine Budike oder ein Bouillonkeller untergebracht. Nichts glänzt wie in den großen Revuetheatern, allenfalls die Augen der Betrunkenen. Aber flüchten aus dem Alltagsdasein, das hier gleichbedeutend ist mit auf engstem Raum zur Untermiete Wohnen, oft ohne elektrisches Licht und Bad, das kann man in diesen Gaststätten. Dazu braucht man keine Glitzerwelt, nur Alkohol. Und den gibt es, viel und billig. Und wem das nicht genügt, der macht endgültig Schluss. Eine Flucht ohne Wiederkehr, ein Sprung aus dem vierten Stock oder ein Schuss mit einem der Revolver, die es ja an jeder Ecke zu kaufen gibt.
1200 Mal im Jahr gelingt so eine letzte, endgültige Flucht in Berlin. Diese Zahl aus der polizeilichen Statistik hat sich Kappe gemerkt. Also jede Woche 23 Selbstmörder.
Weiter kommt Kappe in seinen melancholischen Gedanken nicht. Das ist auch gut so. Er ist ja weder Reichsbedenkenträger noch Heilsarmee-Oberst. Und jetzt ist er erst einmal pitschepatschenass, stinkt und wird von drei kleinen Chinesen ausgelacht, von denen keiner älter ist als vier.
Sie tragen trotz des eisigen Windes Hosen mit einem Schlitz am Hintern. Das spart Windeln.
Aber Kappe ist nicht danach, sich über nackte Kinderpopos zu amüsieren. Er klaubt sich erst einmal die Pilzreste aus den Haaren, die zusammen mit dem brackbraunen Wasser über ihn kamen.
Jemand hatte getrocknete Holzohrpilze eingelegt und das Wasser auf die Straße gekippt. Freilich ohne zuvor zu schauen. Wer schaut hier auch schon gerne aus dem Fenster, sieht man doch eh nur armselige deutsche Arbeitslose, schwer an ihren achteckigen Kollektionskoffern tragende Chinesen, Falschspieler und Betrüger, die am nahen Schlesischen Bahnhof Ankömmlingen aus der Provinz einen passenden Empfang bereiten wollen.
Wenn das Wasser wenigstens warm gewesen wäre, denkt Kappe, oder nach Rosenblüten geduftet hätte. Und nun kommt auch noch jemand, der versichert, ihn nicht hauen zu wollen. Na immerhin!
Die kleine Frau, nicht älter als dreißig, mit den tiefschwarzen Augen, den hochgesteckten rabenschwarzen Haaren und dem engen kohlenschwarzen Kleid verbeugt sich vor Kappe nun schon zum dritten Mal und sagt etwas, das wie «Nie hau!» klingt, und fügt dann noch so etwas wie «Hinn bau tschienn!» hinzu.
Dass sie ihn nicht hauen will, was ihr angesichts seiner körperlichen Überlegenheit auch schwergefallen wäre, freut Kappe, und dass sie erkennt, dass etwas «hin» ist, nämlich seine Unversehrtheit, das weiß er zu schätzen. Nur ob diese mit Hilfe eines Herrn Tschienn wiederaufzubauen wäre, daran zweifelt Kappe. Eines jedenfalls wird ihm schlagartig bewusst: Es wird schwer werden, den Mord an einem Chinesen aufzuklären, wenn man dessen Sprache nicht spricht. Aber Chinesisch lernen, das weiß Kappe, das geht gar nicht.
Dass die Frau zu ihm nur «Guten Tag!» und «Entschuldigen Sie!» sagte, das wird er eines Tages noch erfahren. Bis jetzt aber weiß Kappe nur, dass er wie ein begossener Pudel dasteht.
Die Chinesin versucht, ihn mit einem gräulichen Küchenhandtuch, das sicher eine Waschbrettallergie hat, trockenzureiben. Sie reicht mit ihren Armen kaum an seinen Kopf heran. So gelingt es Kappe, die gut gemeinte Hilfe galant abzuwehren und den dreckigen Lappen von seinem Körper fernzuhalten.
Unterdessen ist er, beinahe unbemerkt, der Mittelpunkt einer kleinen Menschenansammlung geworden. Zu den drei Kindern, die Kappe mit Pilzwasser auf dem Kopf so lustig finden, sind weitere Chinesen und auch ein paar Deutsche gekommen.
Kappe gehört nicht hierher, das sieht man an seinem Straßenanzug. Er kauft seine Hemden und Hosen zwar meist auch nur bei C&A in der Königstraße, gleich in der Nähe des Polizeipräsidiums am Alexanderplatz, aber besseres Tuch als diese lichtscheuen Gestalten hier trägt er allemal.
«Da müssen Sie die Polizei rufen! Sofort!», rät ihm eine ältere Frau.
«Ach was, wer sich hier rumtreibt, ist selber schuld», sagt ein Handwerker, der seine Werkzeugtasche vorsichtshalber mit beiden Armen fest umschlossen hält.
Kappe nickt nur.
Und die Chinesen? Die lachen einfach. Auch die älteren. Kappe stimmt in dieses Knabenchorlachen als Bass mit ein.
Bloß jetzt den Dienstausweis nicht zücken, denkt er. Er versucht es lieber mit einem Scherz und meint, auch der Regen sei schon mal sauberer gewesen. Dann bahnt er sich einen Weg durch die Schaulustigen.
Die chinesische Stifterin all dieses Unheils schaut Kappe hinterher.
Beim Zurückblicken sieht er, dass sie ihm zuwinkt wie ein kleines Mädchen.
Als Kappe seinen Slalom um spielende Kinder, Bettler, Fahrräder, stehengelassene Ascheimer und Holzkisten mit chinesischen Schriftzeichen fortsetzt, muss er sich eingestehen, dass er eigentlich gar nicht weiß, wo er hinwill.
«Willste mitkommen?», wird er von einem Mädchen gefragt, das seine Tochter sein könnte. «Ick mach et uns jemütlich.»
Kappe schüttelt nur den Kopf. Eigentlich hätte er seinen Ausweis ziehen und sie fragen müssen, wie alt sie sei, wie ihr Lude heißt und in welcher Kalenderwoche des Vorjahres sie sich das letzte Mal gewaschen habe. Aber er lässt es. Vielleicht ist es wieder diese nie so ganz zweifelsfrei diagnostizierte Stoffwechselkrankheit, die ihn seit seiner Jugend plagt und die ihm ab und an eine Extraportion bleierne Müdigkeit beschert. Aber da sieht er auch schon das rettende Schild an der Ecke Kraut- und Lange Straße: Schultheiss. Jetzt ein Bier. Es ist zwar nicht erlaubt im Dienst, und es wird seine Müdigkeit sogar noch verschlimmern, aber der hopfigherbe Geschmack auf der Zunge hat ihm schon oft beim Nachdenken über knifflige Fälle geholfen. Und nachdenken, das muss er nun wahrlich.
Denn klar ist bislang nur, dass der Tote allem Anschein nach als Händler arbeitete und wie viele seiner Landsleute von Tür zu Tür ging, um Specksteinschnitzereien, Porzellanvasen oder Lackschächtelchen zu verkaufen. Ein paar geschnitzte Drachen, die man als Staubfänger auf die Kommode stellen kann, sowie einen nicht unbeträchtlichen Geldbetrag fand man in den Manteltaschen des Toten. Aber einen Ausweis hatte er nicht bei sich. Oder wurde er ihm gestohlen? Aber warum sollte der Räuber dann das Geld zurücklassen?
Kappe steuert weiter auf die Kneipe zu. Er geht so zielstrebig über die Kreuzung, dass er fast von einem abbiegenden NAG-Sportwagen C4b über den Haufen gefahren wird. Kappe kann gerade noch rechtzeitig einen Sprung zurück machen.
Der am Steuer in dem offenen Wagen sitzende Chinese hupt und schreit.
Kappe versteht kein Wort. In Gedanken ist er bei dem Autotyp, einem NAG, einem bordeauxroten, gebaut von der Neuen Automobil-Gesellschaft in Oberschöneweide, der Fabrik, die von dem Manne gegründet wurde, dessen Sohn, Walther Rathenau, vor wenigen Tagen erst zum deutschen Außenminister ernannt worden war. Und ein derartiges Auto wird gefahren von einem Chinesen! Was für eine verkehrte Welt! Dieser Geruch! Der ist es. Kappe braucht einen Moment, um zu merken, was an dieser Kneipe anders ist.
Gut, da sitzen zwei Dutzend Chinesen im Gastraum und nur fünf, sechs Deutsche. Aber sonst? Alles wie immer und überall: blankgescheuerte Holztische, ungepolsterte Stühle, deren Schrammen davon zeugen, dass sie schon manchen Flug durchs Lokal überlebt haben, und hinterm Tresen ein Wirt des Typs «Eckkneipe»: unschätzbares Alter zwischen vierzig und sechzig, Bierbauch, Blick eines gutmütigen Dackels, der genau weiß, wo der Hase lang läuft, Lederschürze überm altersgrauen weißen Hemd, aus dessen zu weit geöffnetem Kragen gelbliches Feinripp und graue Brusthaare lugen, die Ärmel hochgekrempelt, die Hände im Spülwasser, der Blick bei den Gästen.
Klar, so jemand sieht einem wie Kappe sofort an, dass er nicht aus freien Stücken hier ist, um sich mal billig einen auf die Lampe zu gießen. Außerdem weiß der Wirt längst, obwohl es noch in keiner Zeitung hat stehen können, dass einer seiner Gäste tot ist. Deshalb überlegt er bei Kappes Anblick gar nicht erst, ob es sich bei ihm um eine Amtsperson handelt, die zwecks Kontrolle von Küche und Toilette vorbeikommt, oder um einen Polizisten, der illegal hier lebende Chinesen oder solche ohne Genehmigung zum Haustürverkauf sucht. Der Wirt weiß gleich, der kann nur wegen des Mordes da sein.
Kappe steht derweil noch staunend vor den mit chinesischen Schriftzeichen versehenen Blättern, die an die holzvertäfelten Wände geheftet sind.
«Tach! Det sind Bekanntmachungen des Konsulats für unsre China-Männer», sagt der Wirt, der hinter Kappe getreten ist.
«Schön! Und ich bin Kappe, Hermann Kappe.»
«Und Sie kommen von der Polizei wegen des Toten.»
Kappe ist solch eine Direktheit nicht unangenehm. Gern lässt er sich vom Wirt auf ein Bier einladen und stellt sich zu ihm an den Tresen.
Von den Chinesen achten nur wenige auf ihn. Nichts zeugt von Unruhe, Ängstlichkeit oder schlechtem Gewissen, registriert Kappe enttäuscht. Die meisten haben irgendwelche Dominosteine vor sich aufgebaut, sitzen zu je vier Mann am Tisch und spielen.
Dass es sich dabei um Mahjong handelt, bekommt Kappe vom Wirt erklärt. Ein Spiel, das man freilich auch mit Karten spielen könnte, aber Schiffer auf dem Jangtse haben es erfunden, und damit die Karten nicht ins Wasser geweht wurden, nutzten sie Steine zum Spielen. Er erklärt ihm auch, dass der Getötete Herr Keung geheißen habe, noch bevor Kappe danach fragt. Er sagt ihm zudem, dass er den Vornamen nicht kenne, weil sich die Chinesen ohnehin kaum mit Vornamen anreden würden. Keung jedenfalls bedeute Kraft, das sei ihm gesagt worden, und kräftig sei der Tote ja tatsächlich gewesen. «Der hat für den Wong geschuftet, diesen Schuft!», fährt der Wirt fort, und ohne auf eine Nachfrage zu warten, fügt er hinzu: «Des is een übler Jeselle, kann ick Ihnen sagen. Der führt een härteres Rejiment als der Li, und ganz koscher is der ooch nich.»
Manchmal, denkt Kappe, genügt die Zeit, die man für zwei Schluck Bier braucht, und schon erhellt sich die mondlose Finsternis, die am Anfang jeden Mord umgibt. Beim zweiten Bier weiß er bereits, dass es sozusagen zwei Chefs der chinesischen Händler gibt oder vielleicht auch zwei Paten: Wong und Li.
Während Wong noch ganz in der Nähe seines Lagers in der Krautstraße wohnt und erst vor zwei Jahren den Großhandel für die an Haustüren feilgebotenen Waren von einem Onkel übernahm, hat sich Li, der mit seiner Familie schon 1908 aus der südchinesischen Küstenprovinz Zhejiang mit der Transsibirischen Eisenbahn über Moskau nach Berlin kam, längst im Handel mit Lackwaren, Porzellan und Steinschnitzereien etabliert, und zwar so gut, dass er nur noch sein Lager im gelben Viertel hat. Er selbst, der Chef, lebt mit seiner Familie dort, wo auch Klara gerne mit Kappe hinziehen würde: in der Kantstraße in Charlottenburg.
Erst als er diesen Satz wiederholt bekommt, steht Kappe auf und gibt Fräulein Li artig und unsicher wie ein kleines Kind die Hand und verharrt mit auf sie gerichteten Augen.
Herr Li rettet die Situation, indem er seine Nichte bittet, sich zu ihnen zu setzen. Dann klingelt er erneut, damit die Teetassenarm-Chinesin auch der Nichte grünes heißes Wasser eingießen kann.
Aber Kappe achtet nicht darauf. Seine Augen und Gedanken haben ein neues Ziel gefunden. Die kleine Dienerin, an die denkt er längst nicht mehr, die Sorgen mit Klara, der Mord, all das scheint auf einmal weit weg zu sein. Kappe staunt nur noch. Über diese wunderschöne Erscheinung in weiblicher Gestalt und über sich, dass er sich als erfahrener Kommissar und Ehemann noch dermaßen aus den gut geschnürten Schuhen hauen lässt.
Freilich, vollkommen unverständlich ist es auch für einen Außenstehenden nicht. Fräulein Li ist hübsch, hübscher als alle Chinesinnen, die Kappe jemals gesehen hat. Aber mehr noch, und das macht es erst richtig problematisch, sie ist attraktiver als alle Frauen, denen Kappe jemals begegnet ist. Diese Grübchen beim Lächeln links und rechts der kleinen Stupsnase, diese kleinen Fältchen neben den mandelförmigen Augen, diese schon aus der Ferne pfirsichzart wirkende Haut, dieser jugendliche, schlanke Körper, den man unter dem ausgesucht eleganten, hellgrauen, schlichten Kleid gut erahnen kann.
Kappe stottert seine Fragen mehr, als dass er sie preußisch beamtenhaft vorträgt. Natürlich bestätigt Fräulein Li das Alibi ihres Onkels, aber Kappe hört es nicht. Er hört nur den Klang ihrer Stimme, der so jung und zart ist.
Ihr in chinesischer Sprache geschulter Singsang nimmt den deutschen Worten jegliche Härte und betont die Vokale anders, manchmal falsch, aber auf jeden Fall reizend. Sicher kommt sie auch aus Südchina, wie die meisten in Berlin lebenden Chinesen, spricht Kantonesisch und hat für jeden Vokal neun verschiedene Tonhöhen, während Hochchinesisch ja nur vier verschiedene Tonlagen kennt.
Tam hat ihm das erklärt.
Dass er ausgerechnet jetzt daran denken muss! Was hat sie gesagt? Kappe ist verwirrt.
Lienhwa Li schließt den Mund mit einem stillen, reinen Lächeln. Einen Moment lang schaut sie Kappe an, dann senken sich ihre Augen auf die über dem Schoß gefalteten Hände.
«Wenn Sie keine Fragen mehr haben, lassen wir Lienhwa wieder ans Studieren gehen, nicht wahr?»
Obwohl Kappe die Frage von Herrn Li hört, öffnet er den Mund nicht für eine Antwort. Er fürchtet, dass sich sonst seine Gedanken, denen er nachhängt, unbewusst einen Weg zur Zunge bahnen und als Worte für jeden hörbar werden könnten. Und nichts wäre peinlicher als das. Kappe nickt deshalb nur.
Fräulein Li verabschiedet sich.
DREI
VIELLEICHT IST IHR VATER JA PERVERS. Und ihr Großvater auch. Denn wenn die Töne, die sie so schön finden, Ausdruck tiefster, dunkelster Verzweiflung sind – und vieles spricht dafür –, wenn diese Klänge Einsamkeit, Trauer und Todesangst widerspiegeln, wäre es doch pervers, sich daran zu erfreuen. Aber sie tun es. Seit Kweihwa Li ein Kind war, tun sie es. So wie viele Männer. Eigentlich wie alle älteren Männer, die sie kennt. Erst jetzt merkt sie, dass sie sich noch nie überlegt hat, wie sich die Grillen dabei fühlen. Nun singen sie wieder. Laut und schrill. Kweihwa Li tritt aus der Schlange, in die sie sich vor der kleinen Post in Qingtian eingereiht hat, und beugt ihren schlanken Körper ein wenig zu dem alten Mann hinunter, der auf der Straße hockt und vor sich zwei Dutzend Tontöpfe mit lebendem Inhalt aufgestellt hat.
In sechs darüber gestapelten kleinen Korbkäfigen, durch deren enges Geflecht man die Insekten mehr erahnen als sehen kann, zirpen Tiere vor sich hin. Sie symbolisieren das Frühjahr.
Das ist nun da. Ihr Großvater freut sich seit Jahren, wenn er diesen Klang der sprießenden Natur, der wärmer strahlenden Sonne über den Winter retten kann, wenn seine Grille überlebt. Aber sie muss ihre Tage in einem kleinen, engen, dunklen Gefängnis fristen. Und vielleicht ändert sich deshalb im Laufe der Zeit ihr Klang, vielleicht sind es bald nicht mehr die Töne des Frühjahrs, die sie zum Besten gibt, sondern die der Einsamkeit und der Todesangst.
Kweihwa Li hat sich noch nie Gedanken gemacht über Grillen, seit sie vor neunzehn Jahren auf die Welt gekommen ist. Aber nun steht sie da auf der staubigen Straße hinter den Müttern, die Post von ihren Söhnen erwarten, und den Männern, die sich Geschäftsbriefe erhoffen mit neuen Bestellungen für Schnitzereien.
Und Kweihwa Li? Sie hofft auf einen Brief ihrer Schwester. Sicher wird Lienhwa wieder von ihrem politischen Kampf gegen die Ungerechtigkeit schreiben, denkt sie, von ihren Diskussionen mit kommunistischen Studenten in Berlin und ihrem Streben danach, allen Frauen Zugang zur Bildung zu verschaffen. Sie schreibt das immer so ernst, als wolle sie eine Rede halten.
Kweihwa Li hat nie verstanden, warum sie ihr das schreibt, hat das doch mit ihrem Leben hier nichts zu tun, denkt sie. Die Kommunisten kämpfen in Peking oder Shanghai. Und Freiheit, Gleichberechtigung? Ihr Vater wird schon wissen, was gut für sie ist. Wenn man sich um etwas kümmern könnte, dann vielleicht um die Freiheit der Grillen.
Aber bald hat sie auch diese vergessen. Mit kleinen schnellen Schritten tippelt sie auf ihrem Rückweg aus der Post an den Tierchen vorbei, den Brief in den Händen. Sie will ihn erst zu Hause öffnen und alleine auf der Bank hinterm Haus lesen.
Liebe Kweihwa,
meinen Dank will ich Dir zuerst übermitteln für den schönen Anhänger und den feinen Tee. Das bringt mir ein Stück Heimat in der Ferne. Das ist lieb. Ich denke oft an Dich und hoffe, dass es Dir gut geht, Mama und Papa auch. Ich schreibe ihnen ja gleich noch einen eigenen Brief. Oft denke ich, wie schön es doch wäre, wenn Du mich hier besuchen könntest. Und wir könnten in Revuen gehen und in Clubs. Da wird getanzt. Manche Frauen, Du wirst es nicht glauben, tanzen hier ganz nackt. Ausdruckstanz nennen sie das. Aber es gibt auch Ausdruckstanz, bei dem die Frauen angezogen sind. Sicher, die Nackten, das ist eher was für Männer. Und manche der Frauen verkaufen sich auch. Eine hat mir mal erzählt, wenn man genug Kokain nimmt (das wird hier genommen und nicht so häufig Opium wie bei uns), dann mache es einem gar nichts mehr aus, mit verschiedenen Männern … Dann mache das sogar Spaß. Du siehst, man kommt hier sogar mit solchen Menschen in Kontakt. Aber nein, liebe Kweihwa, hab keine Angst! Deine Schwester macht so etwas nicht.
Aber ich muss zugeben, es ist hier schon offener. Also man küsst sich schneller als bei uns, und dass man einen Freund hat, bevor man heiratet, das ist auch normal. Ach, erst neulich traf ich einen sehr netten schüchternen Mann, einen älteren, bärtigen. Zugegeben, er ist verheiratet, und er ist wohl auch nichts für mich, aber es ist schön, dass es Männer gibt, die so ganz anders sind als unsere. Nicht so dem Patriarchat verhaftet. Ach, welch Wort verwende ich hier, Schwester –ich meine, einfach nicht so lautsprecherisch. Ganz im Gegenteil, er ist so zurückhaltend, so … Na ja, ich glaube jedenfalls, ich habe ihn sogar verlegen gemacht. Stell Dir das mal vor, ich mache einen ausgewachsenen deutschen Mann verlegen! Und dabei ist er sogar Polizist. Ach ja, das hab ich Dir noch gar nicht geschrieben: Ein Händler von Onkels Konkurrent wurde erschlagen. Schlimm! Ein Mord! Wir als Konkurrenz sind verdächtigt worden. Wie absurd! Noch hat die Polizei keinen Täter. Der Bärtige sucht nach ihm. Ein bisschen hab ich ja Angst, dass es ein Ausländerfeind gewesen sein könnte, der den Mann totschlug. Neuerdings liest man hier nämlich in Zeitungen nicht nur Nettes über Menschen aus fremden Ländern. Eine Zeitung, der «Lokal-Anzeiger», nennt Ausländer gelegentlich «Parasiten am deutschen Volkskörper». Er gibt ihnen die Schuld dafür, dass die Preise hier steigen. Dabei sind die wirklich niedrig. Viele studieren hier, weil es billiger ist als in Paris. Nur ein Drittel so teuer wie dort ist es hier.
Also, wie gesagt, ich fände es schön, wenn Du mich besuchen könntest. Es ist nur so, das las ich neulich, dass man es Ausländern schwerer machen will, nach Deutschland zu kommen. Man bekommt nur noch für vierzehn Tage einen Sichtvermerk und auch nur, wenn es einen zwingenden Grund dafür gibt. Aber ich denke, Onkel könnte da schon etwas machen. Ich werde mal bei der chinesischen Gesandtschaft nachfragen. Die ist ja nicht weit von hier entfernt, am Kudamm. Du brauchst auch keine Angst haben. Im Westen, wo wir wohnen, ist alles sicherer als im Osten, wo die Händler leben und die Arbeiter. Es leben zwar sehr viele Russen in der Gegend, aber das sind feine Leute. Auch die meisten meiner Mitstudenten wohnen hier. Dir wird es hier gefallen. Wir werden einkaufen gehen, ins Theater und, wenn Du magst, auch mal in Piscators proletarisches Theater. Nun, liebe Kweihwa, nachdem ich so wirr und so viel geschrieben habe, muss ich los. Wir wollen uns heute Abend im Verein der Chinesischen Studenten treffen. Wenn wir weiter so wachsen, haben wir bald dreihundert Mitglieder.
Du fehlst mir, Schwester!
Bis dahin alles Liebe,
Deine an Dich denkende und Dich nicht vergessende Lienhwa
VIER
«ALLES GEHT! Man muss sich nur zusammenreißen, und man muss wollen.»
Sein Vater hatte Kappe diesen Spruch mitgegeben. Schon als Kind musste er sich das anhören. Und nun tut er das, was er sich als Junge nie hätte vorstellen können: Er sagt sich diesen Spruch selbst oft vor. Gerade in den vergangenen Wochen. Er hat sich zusammengerissen, er hat versucht, nicht an Fräulein Li zu denken. Er hat sich all das vor Augen gehalten, was er einst so an Klara liebte. Er wollte von ganzem Herzen seine Gefühle für sie als die einzig Richtige wieder mobilisieren. Er wollte die Chinesin vergessen, die er doch nur einmal sah, aber an die er immer wieder denken musste, als er in Klaras Armen lag. Und beinahe wäre es gelungen.
Klara hat, nachdem er signalisierte, sich wieder mehr für sie zu interessieren, nicht mehr darauf beharrt, schnellstmöglich wegzuziehen. Sie, die zunächst immer verschlossener wurde, ist fast wieder der lachende und offene Mensch von früher geworden.
Und im Dienst kümmerten sie sich in letzter Zeit um einen Raubmord aus Weißensee und um eine Eifersuchtstat aus Tempelhof. Fälle, die einfach zu klären waren.
Von Canow selbst hatte ja angeordnet, den Chinesen-Mord erst einmal liegenzulassen und als das bedauerliche Ergebnis einer üblichen Kneipenschlägerei zu betrachten, bis sich etwas Neues ergäbe.
Alles ist also gut, als Kappe mit Klara und den Kindern am Frühstückstisch sitzt. China ist weit weg. Fräulein Li auch. Denkt Kappe zumindest, bis er den Lokal-Anzeiger aufschlägt und die kleine Telegraphische Meldung zu lesen beginnt, die gerade mal acht Zeilen lang ist:
Peking. Bei Morgenanbruch begann bei Chang-siut-ien ein Gefecht. Das Feuer der schweren Artillerie war in Entfernung von zwölf Meilen hörbar. Nach Berichten aus Kanton…
Kappe liest nicht weiter. Die Namen der Städte, der Provinzen, all das sagt ihm nichts. Und was interessieren ihn die Gefechte? Dass die Meldung von China handelt, genügt, um seine Gedanken an den blutigen Toten auf der Brücke, vor allem aber an die Schöne von der Kantstraße in Gang zu bringen. Sie ist nicht einmal zwölf Meilen von ihm entfernt. Ob dort auch hörbar ist, was er denkt und wovon er in so vielen Nächten träumt?
Kappe denkt noch immer darüber nach, als er auf dem Weg zur Arbeit die Verkäuferinnen in der Straßenbahn mustert, als er den auf dem Trottoir gehenden Frauen nachschaut. So viele Frauen gibt es, denkt er, und letztendlich sollte man doch froh sein, eine treue, eine eigene zu haben. So wie er. Er müsste eigentlich glücklich sein. Er will sich Fräulein Li aus dem Kopf schlagen.
Im Bureau meint Galgenberg, der neue Papst Pius XI wolle wohl die Arbeiterschaft strafen und lasse es deshalb am Tag der Arbeit regnen, was das Zeug hält.
Das wäre ja nicht so schlimm, denkt Kappe, wenn der 1. Mai wenigstens noch gesetzlicher Feiertag wäre. Dann hätte er es sich mit Klara und den Kleinen bei dem Wetter zu Hause gemütlich gemacht. So aber muss er, weil es die Kollegen ja auch tun, Interesse an dem Aufruf der drei sozialistischen Parteien heucheln, diesem folgen und quasi dienstlich in den Lustgarten marschieren. Dort darf er sich nass regnen lassen und Schilder lesen, auf denen Nieder mit der Kapitalistenbande in Genua! steht.
In Genua war die Weltwirtschaftskonferenz gescheitert. Rathenau hatte dem mit Sowjetrussland geschlossenen Vertrag von Rapallo zugestimmt. Beide Staaten verzichteten seither gegenseitig auf den Ersatz von Kriegskosten.
Kappe hat das nicht so sehr interessiert. Klar, er empfindet die Reparationszahlungen auch als ungerecht. Und sicherlich hätte er es gern gesehen, wenn Rathenau die Anbindung an die Westmächte gelungen wäre. Er mag Rathenau. Nicht nur, weil er ein unabhängiger Geist ist, sondern auch, weil dessen Vater die AEG gegründet hat und die NAG, die Nationale Automobil-Gesellschaft, deren Fabrikate Kappe gefallen.
«Lange wird das eh nicht gehen. Die werden abbrechen müssen bei dem Wetter», sagt Galgenberg neben ihm.
Und er behält recht. Ein Sprecher gibt bekannt, dass die Kundgebung angesichts der Witterungsverhältnisse verkürzt werden müsse.
Noch bevor sie nach gut fünfzehn Minuten vorbei ist und die 200 000 Menschen zu den Straßenbahnen drängen, stürzt ein Schutzpolizist auf Galgenberg und Kappe zu. «Ein Mord, ein Mord! Sie müssen gleich kommen! Sofort!»
«Wo?», fragt Kappe.
«In der Akazienstraße in Schöneberg!», sagt der Polizist. Leicht fällt es Kappe und Galgenberg wahrlich nicht, der Aufforderung ihres Kollegen zu folgen und sofort dorthin zu eilen angesichts der Massen, die nun weg strömen aus dem unwirtlich nassen Lustgarten. Und eines der wenigen Autos der Kriminalpolizei hat der Schupo nicht mitgebracht.
Auf der Akazienstraße blockiert eine Menschenansammlung die halbe Fahrbahn.
«Das geschieht ihm recht! Der hat sich sicher an unsere Hausfrauen ranmachen wollen», hört Kappe eine Stimme aus der Menge.
«Ach was, die richten sich doch selbst, diese Typen! Alles eine Verbrecherbande!»
Kappe weiß noch immer nicht, dass es sich bei dem Toten um einen Chinesen handelt. Aber er hat, nach diesen Worten der Umstehenden, schon ein ungutes Gefühl, als er sich seinen Weg durch die Schaulustigen bahnt. Ein einfach zu lösendes Eifersuchtsdrama oder einen der üblichen Raubmorde, dagegen hätte er nichts einzuwenden. «Bloß nicht noch ein Chinese!», sagt er schließlich zu Galgenberg.
Dieser nickt. Der Schweiß läuft ihm über Stirn und Wange und versickert in den Falten seines Doppelkinns.
Schon steht Dr. Kniehase mit vorwurfsvoller Miene vor ihnen. «Noch ein Chinese! Erstochen. Auf dem zweiten Treppenabsatz im Seitenflügel. Keine Zeugen, keine Tatwaffe, keine Hinweise. Keiner hat was gesehen oder gehört.»
«Dann haben Sie also schon alles ausermittelt. Prima!», erwidert Kappe.
«Zeit genug hatte ich ja», entgegnet Dr. Kniehase spöttisch. Es ist immer angenehm, in einer entspannten Atmosphäre zu arbeiten, denkt Kappe, vor allem, wenn man sich dazu im Beruf noch an schönen Dingen erfreuen kann. Inzwischen blickt er in die weit aufgerissenen Augen des Chinesen.
Der ist viel kleiner als das erste Opfer. Dennoch litt er offenbar nicht an Blutarmut.
«Das krieg ich nie und nimmer aus dem Holz! Was sag ich nur Herrn Vetter? Der hat doch erst letztes Jahr die Stiegen neu machen lassen», jammert die Hauswartsfrau, die von zwei Schutzleuten im ersten Stock zurückgehalten wird.
Tatsächlich ist auch Kappe über den Aderlass einigermaßen erstaunt.
«Im Orient tötet man Tiere bei lebendigem Leibe und lässt sie ausbluten. Das gibt gutes Fleisch», sagt Galgenberg.
Wieder muss Kappe an den Serienmörder und Wurstverkäufer Karl Großmann denken. «Aber rausgeschnitten wurde ihm ja nichts, und sein Hab und Gut ist auch noch da.» Er deutet auf einen achteckigen Lederkoffer, der offensichtlich fünf Stufen die Treppe hinuntergekullert und dann aufgeplatzt war. Lackdöschen, Papierblumen, ein paar Fächer und drei kaputte Teetassen liegen verstreut auf der Treppe. «Also wieder ein Handelsvertreter», stellt Kappe fest.
Weder in der Tasche noch in dem mit Blut verklebten Anzug des Toten finden sich irgendwelche Ausweispapiere. Die Helfer der Rechtsmedizin wollen die Leiche schon mitnehmen, doch da bedeutet ihnen Kappe, noch einen Moment zu warten. Er beugt sich über den Toten, wedelt die Fliegen, die sich an der Wunde laben, beiseite und stochert mit einem der Fächer, den er sich genommen hat, im Blut herum, das sich rund um die aufgeschlitzte Kehle gesammelt und die Kleidung aufgeweicht hat. Das erste Opfer, da erinnert er sich genau, hatte doch so einen Jade-Anhänger. Dieses hier aber offenbar nicht. Kappe findet allerdings ein auseinandergerissenes Lederband, das er mit spitzen Fingern aus dem Blut fischt. «Vielleicht war da ja ein Jade-Anhänger dran, und der Täter hat ihn mitgenommen.»
«Das Band wird durch den Stich zerteilt worden sein, und der Anhänger ist runtergefallen. Der hat sonst ooch nischt mitgenommen. Selbst det Jeld ist noch inner Tasche», meint Galgenberg. Aber finden kann er auf dem Boden keinen Jade-Anhänger. «Und wenn schon! Wenn er fehlt, ist doch ejal! Oder wollste ihn für Klara mitnehmen?»
Dass sie aussteigen würde, konnte er nicht ahnen. Hätte er es geahnt, hätte er auf dem Absatz kehrtgemacht und Tam alleine stehengelassen. Nun war es zu spät.
Es ist selbstverständlich, dass Kappe und sein Dolmetscher stehengeblieben sind. Wann hält schon mal ein Maybach Phaeton auf der Krautstraße im gelben Viertel? Da muss man einfach schauen, wer aussteigt.
Erst der Chauffeur, ein großgewachsener Mann mit Schnauzbart und Mütze.
Als der die Tür des Fonds öffnet, sich ein kleiner Kopf herausreckt und kleine Füßchen sich aufs Trittbrett tasten, weiß Kappe sofort, wer es ist. Als sie aufschaut und ihn erblickt, sind sie wieder da – ihre Grübchen und Kappes Herzklopfen. Mit leichtem Akzent in ihrer sanften Stimme begrüßt Fräulein Li Kappe und wechselt dann ein paar Worte auf Chinesisch mit Tam.
«Sie hier?», fragt Kappe nach der höflichen Begrüßung. «Aber warum denn auch nicht?»
«Na ja, so standesgemäß ist es hier ja nicht gerade für eine Dame wie Sie.»
«Ich bin Studentin, ich bin Chinesin, ich liebe meine Landsleute. Und wo sonst sollte ich das einkaufen, was ich zum Kochen brauche?» Die Sätze, die sie Kappe an den Kopf wirft, wirken selbstbewusst, fast arrogant und überheblich.
Kappe ist das egal. Er strahlt sie an, und erst als Tam auf Deutsch fragt, ob sie etwas von dem Mord wisse, scheint sich auch Kappe daran zu erinnern, weshalb sie hier sind.
«Ja, schrecklich!», sagt Fräulein Li, die offiziell noch gar nichts von dem Toten hat wissen können. «Hak Gam hat schon lange für uns gearbeitet. Er war immer so fleißig und ehrlich.»
«Woher wissen Sie denn, wer der Tote ist?», will Kappe wissen.
«Wissen? Ich weiß es nicht. Aber ich habe es gehört. Und man erzählt sich bei uns keine Lügenmärchen wie in der deutschen Politik.»
«Könnten Sie ihn identifizieren? Im Leichenschauhaus, meine ich?»
«Das wird mein Onkel gerne übernehmen. Wenn Sie mich bitte entschuldigen würden?»
Als Fräulein Li weg ist, wendet sich Tam an Kappe. «Wenn der Tote wirklich Herr Gam ist, dann kannte ich den natürlich auch. Den kannte ja fast jeder hier. Der war ein alter Hase im Geschäft. Früher hat er für Herrn Lau, Wongs Vorgänger, gearbeitet, und dann, als Herr Wong kam, ist er zu Herrn Li übergelaufen. Er war wohl eher der alten Schule zugeneigt. Ein Gentleman, ganz korrekt.» Viel Neues wird ihm Wong also nicht erzählen können, denkt Kappe. Trotzdem, er will schnell zu ihm, er will es hinter sich bringen, das Gespräch mit diesem unangenehmen Menschen.
Und kaum ist er bei ihm, kommt er auch sofort auf den Punkt: «Es war ein sehr lukratives Gebiet, das Herr Gam betreute. Viel Geld kann man da verdienen in diesem Schöneberger Kiez. Geld, das nun Li bekommt. Haben Sie nicht versucht, ihn zurückzugewinnen?» Kappe lässt Tam sofort diese Kernfrage stellen. Er will Wong signalisieren, dass er alles weiß.
Wong antwortet gelassen, zieht zwischendurch an seiner Zigarette und nippt an einem Glas, dessen Inhalt wie Apfelsaft aussieht, aber wohl doch Whisky ist.
«Sicherlich, mein Herr», übersetzt Tam. «Das Gebiet ist gut. Es gehörte früher zu unserem Hause. Nun aber eben nicht mehr. Es ist wie beim Mahjong: Auch wenn man eine gute Strategie verfolgt und letztendlich gewinnt, manches Gefecht verliert man. Bei Ihnen sagt man, glaube ich, man kann eine Schlacht verlieren, aber Hauptsache, man gewinnt den Krieg.»
«Aber wollten Sie Gam nicht zurückhaben?», fragt Kappe. «Nein. Reisende soll man nicht aufhalten.»
Diese zur Schau getragene Gelassenheit kann Kappe nur schwer aushalten. Er fährt unbeirrt fort: «Wo waren Sie heute zwischen neun und elf Uhr?»
«Hier. Ich habe gearbeitet. Papiere für den Zoll, für die Behörden. Sie glauben gar nicht, wie schwer es hier für Ausländer ist. Sie wollen sicher Zeugen. Sieben, acht Mitarbeiter sind immer da. Soll ich sie rufen? Sollen sie für mich schwören?» Wong lächelt. Es ist ein Siegerlächeln. Eines, das sagt: «Ihr könnt mir gar nichts. Ihr wisst zwar, ich spiele ein falsches Spiel, aber ihr könnt mir überhaupt nichts.»
Kappe kann das nicht ausstehen. Es ist das Lächeln des Radrennfahrers, der als Einziger kokst, gewinnt und auf dem Siegertreppchen alle Ehrlichen auslacht.
Als Kappe und Tam wieder auf die Straße treten, schleicht ihnen ein kleiner Chinese hinterher. Er spricht Tam auf Chinesisch an.
Dieser scheint sichtlich interessiert. Aber bevor er es Kappe übersetzt, ist der Chinese in dem Passantengewusel auch schon wieder verschwunden.
Er habe gesagt, erzählt Tam Kappe, dass Wong versucht habe, Gam zurückzugewinnen, erst mit Geld, dann mit Drohungen. Er wisse es genau, weil er zusammen mit Gam in der Andreasstraße gewohnt habe.
«Dann wissen wir wenigstens, wo wir als Nächstes hingehen», beschließt Kappe. «Und dort nehmen wir uns das Bürschlein noch mal vor. Das soll er uns mal schön zu Protokoll geben.»
«Nein, er wird nicht da sein. Das hat er schon gesagt», erklärt Tam. «Die Wirtin wird uns das Zimmer zeigen, ihn aber werden wir erst heute Abend sprechen können. Er hat Angst, ins Polizeipräsidium zu kommen, denn das werde von chinesischen Spitzeln beschattet. Er will uns um neun im sogenannten Café Zwecklos in der Friedrichstraße treffen.»
«Aber das ist doch das Café der Filmleute», sagt Kappe ein wenig verwundert.
«Eben! Keiner vermutet dort einen kleinen, illegal hier lebenden Chinesen.»
«Illegal?», fragt Kappe.
«Ach, seien Sie nicht strenger als der Polizeipräsident! Wenn der Chinese uns hilft, dann ist das Illegal doch sehr egal.»
Bei der Inspektion des Zimmers von Hak Gam merkt Kappe sehr schnell, dass er sich die auch hätte sparen können.
Gam hat gehaust wie das erste Opfer – armselig.
Ein paar Briefe beschlagnahmt Kappe, doch schon beim ersten Drüberlesen sagt ihm Tam, dass es sich um Briefe von Bruder und Schwester handele, nichts Aufregendes also.
Ansonsten findet sich nichts Verdächtiges oder Interessantes. Lediglich unter der Matratze liegen zweitausend Reichsmark. Die hatte Gam wohl angespart. Dass es sich bei dem Toten auch tatsächlich um Hak Gam handelt, bestätigt Tam schließlich bei einem Besuch in der Rechtsmedizin.
Nun also sitzt Kappe mit Tam an einem kleinen Marmortischchen im Café Zwecklos, dessen Name darauf anspielt, dass dort, leider oft vergeblich, Schauspieler, Bühnenbildner, Drehbuchautoren und Regisseure auf Aufträge von der in der südlichen Friedrichstraße konzentrierten Filmindustrie hoffen. Für später am Abend hat er sich noch mit seinem Freund Lubosch verabredet, der bis zehn im Adlon arbeitet. Aber jetzt erst einmal das Dienstliche. Am Nachbartisch erkennt Kappe Fritz Lang, den Regisseur. In die Filmpaläste geht er gerne. Und technikbegeistert, wie er ist, hofft Kappe, dass die Erfindergemeinschaft Tri-Ergon, die nun erstmals im Alhambra am Kudamm einen experimentellen Tonfilm zeigt, Erfolg haben wird und sich durchsetzt. «Wäre das nicht toll? Frauen hört man dann singen, Männer schimpfen, Kinder schreien. Wie im richtigen Leben!», sagt Kappe enthusiastisch.
«Aber das haben wir doch jeden Tag zu Hause. Will man das auch noch im Kino hören? Und sicherlich schädigt so was das Gehör», meint Tam.
Weiter können sie nicht diskutieren. Der kleine Chinese, Herr Lei, dessen schäbige Kleidung sich deutlich abhebt von der Garderobe der anderen Gäste an den Tischen, betritt das Café.
Kappe und Tam haben extra einen Tisch am Rand gewählt, wo es nicht ganz so viel Trubel gibt.
Der junge Chinese fragt, ob die beiden ihn einladen würden und er sich etwas zu essen bestellen dürfe.
Kappe nickt.
In der folgenden halben Stunde, in der sich der Chinese regelmäßig nervös umdreht, erzählt er Tam, wenn er nicht gerade hastig Gulaschsuppe löffelt und sein dunkles Bier dazu trinkt, was er über Gam weiß.
Dieser habe ihm gesagt, er sei gut ausgekommen mit Herrn Lau, doch als Wong das Geschäft übernommen habe, sei alles anders geworden. Wong habe kaum noch Waren auf Kommission herausgerückt und die Gewinnmargen gekürzt. Zudem habe er angeboten, den Händlern billiges deutsches Porzellan mitzugeben, weil die Hausfrauen das ohnehin nicht merken würden.
Nun erinnert sich Kappe an die Kisten mit den deutschen Aufschriften in Wongs Lager. Aber er will Tam nicht unterbrechen.
Dieser übersetzt weiter und sagt, dass Herr Gam anfangs die geringeren Margen akzeptiert habe, aber deutsches Porzellan nicht verkaufen wollte. Er habe seinen Stolz gehabt. Schließlich warf er alles hin und ging zu Li. Das lukrative Schöneberger Viertel nahm er als Vertriebsgebiet mit. Er war dort beliebt. Manchen Frauen verkaufte er sogar grünen Tee, und das, obwohler dafür keine Genehmigung hatte. Fortan handelte er nun also mit Waren von Li. Wong bot ihm zunächst wieder höhere Margen, dann aber drohte er ihm, ihn wegen des Teehandels anzuschwärzen. Schließlich schickte Wong eigene Händler in das Gebiet, aber die meisten Kunden dort wollten nur bei Gam kaufen. Deshalb habe Gam ihm, also Herrn Lei, anvertraut, dass er bedroht werde. Nicht Wong persönlich, aber einer seiner Leute, er wisse nicht wer, habe Gam gesagt, er solle sich in Acht nehmen. Das Leben könne kürzer sein, als man denkt. Vor vier Wochen dann sei Gam zusammengeschlagen worden, aber er habe das nicht angezeigt.
Kaum ist Tam mit der Übersetzung fertig, da spuckt Herr Lei unter den entsetzten Blicken der ringsherum Sitzenden auch schon auf den Boden, springt auf und sagt, er müsse los, weil er heute Abend noch in der Garküche zu arbeiten habe.
Kappe ist es nicht unrecht, dass er nun auch gehen kann. Er wird gerade noch rechtzeitig zum Adlon kommen. Immer, wenn Kappe Zeit hat und Liepe treffen will, wartet er gegenüber vom Adlon, vor der französischen Botschaft. So haben es die beiden grundsätzlich vereinbart.
Und immer, bevor Liepe sich auf den Heimweg macht, schaut er dort vorbei, um zu sehen, ob Kappe da ist. Und so ist es auch an diesem Abend des 1. Mai.
Gemeinsam gehen sie Unter den Linden entlang. Kappe erzählt Liepe von dem neuesten Chinesen-Mord.
«Dann musst du recherchieren, wo sich die wichtigsten, die schönsten und reichsten Chinesen treffen», sagt Liepe.
«So?»
«In der Kantstraße hat ein neues Lokal aufgemacht. Ich sag dir, unsere Gäste sind begeistert. Deutsche Kellner, orientalische Küche. Und das Beste, da isst man mit Stäbchen, so richtig echt. Das ist der Renner. Alle unsere Gäste wollen dahin. Aber die meisten kommen wieder zurück, weil denen dort das Essen zu fett ist. Zu scharf und zu viel Maggi. Los, da gehen wir hin!»
Kurz darauf stehen sie tatsächlich in der Kantstraße vor besagtem Lokal. Von der Straße aus sehen sie die Tische mit schneeweißen Tischdecken, beladen mit Schälchen und Geschirr, Kellner mit Fliegen eilen umher, Gäste stehen zwischen den Stühlen. Sie sind wohl zu spät.
In diesem Moment, als sie noch überlegen, ob es sich überhaupt lohnt hineinzugehen, wird die Tür von einem livrierten Pagen aufgehalten, aber nicht für sie, sondern für Gäste, die herauskommen.
Die kleinen Füße, die mit kurzen Schritten auf Kappe zu tippeln, hat er schon einmal gesehen – heute Mittag, als Fräulein Li aus dem Maybach stieg. Und nun also kommt sie ihm hier entgegen. Sie ist in Begleitung von sechs jungen Chinesen, sicher Studenten, denkt Kappe.
Fräulein Li, eine von zwei Frauen in der Gruppe, dreht sich zu Kappe um und winkt mit ihrer kleinen Hand.
Kappe hört nicht, was sie sagt. Er steht etwas abseits und ist so überrascht, das schöne Fräulein wiederzusehen, dass er keinen Ton herausbringt. Unbeholfen winkt er zurück.
«Was is ’n los mit dir? Kennste die?», fragt Liepe.
«Ach, die … Fräulein Li, das ist … die ist …»
«Ne klasse Frau! Das seh ich auch. Moment …» Die Gruppe ist schon weitergegangen, als Liepe ihr hinterher spurtet.
Kappe sieht, wie er Fräulein Li anspricht und daraufhin die ganze Gruppe stehenbleibt und sich ihm zuwendet.
Liepe wechselt ein paar Sätze mit der jungen Chinesin.
Sie scheint das Gespräch zu genießen. Sie lacht.
Nun schauen beide zu Kappe, der glaubt, rot zu werden. Womöglich wird er das auch. Nur gut, dass es dunkel ist und die anderen es nicht sehen können, denkt er. Gleichzeitig ist er auch etwas neidisch und sogar ein wenig eifersüchtig auf Liepe, dass der einfach so mir nichts, dir nichts sein Fräulein Li anspricht.
«Die is ja ’ne Nette!», sagt Liepe, als er zurückkehrt.
«Was hast du mit ihr gesprochen?», will Kappe wissen. «Wärst wohl gern dabei gewesen, wa?»
Ücretsiz ön izlemeyi tamamladınız.
