Kitabı oku: «Von Herzen»

Peter Spans

Von Herzen

Thriller

© Atrium Verlag AG, Zürich, 2020

Alle Rechte vorbehalten

Covergestaltung: Atrium Verlag unter Verwendung einer Illustration von Peter Spans

Dieses Werk ist urheberrechtlich geschützt, jede Verwertung bedarf der Genehmigung des Verlages.

ISBN 978-3-03792-163-0

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Am schlimmsten wird es, wenn es jemand besonders gut meint.

TEIL EINS

Eckerd
EIN HUND

Lolita sah hinaus in den roten Regen.

Abgefischt.

So spät würde niemand mehr suchen. Weil niemand mehr davon ausgehen konnte, dass es noch was zu finden gab.

Weit hinten im peitschenden Regen bewegte sich etwas. Tatsächlich war da jemand, er hastete von Hauseingang zu Hauseingang, rein und raus durch die Wasservorhänge, die von überfluteten Dachrinnen fielen. Ein dürrer Mann. Er hielt etwas über dem Kopf, das zu schmal war, um Schutz zu bieten.

Der Mann verschwand durch den Wasserfall des nächsten Eingangs. Lolita lehnte unter dem muschelförmigen Vordach an der tagwarmen Wand und sog die feuchte Luft ein.

Stadtpatina. Bordstein, Asphalt, Gummi, Pisse, Spucke, Eisen, vielleicht Blut. Von irgendwoher frischer Beton. Der Regen wusch es aus, spülte es heran. So musste es sein, wenn man ein Hund war.

Lolita stellte sich gern vor, etwas anderes zu sein.

DAMALS : PORCS DE LA MORT

Eckerd reckte seine Haselgerte in den Himmel.

»Verehrtes Publikum, heute werden sie Zeuge einer nie da gewesenen Darbietung! Porcs de la mort!«

Elmar, der Großvater, hatte sich nicht setzen wollen. Nur widerstrebend ließ er sich von Eckerds Vater Bernhard auf den Baumstamm ziehen, der seit Jahren auf der Wiese lag.

»Was redet der so geschwollen?«

»So redet ein Zirkusdirektor nun mal.«

»Du redest auch geschwollen.«

»Schau’s dir an. Ist doch mal was anderes.«

Elmar machte ein Gesicht, als ob was anderes übel riechen würde.

Eckerd beobachtete die beiden aus dem Augenwinkel.

Bernhard staunte über das Hindernis aus alten Brettern. Mit sieben hätte er so was nicht hinbekommen. Zwei rosa Schweine dösten neben Eckerd einige Meter entfernt von dem Hindernis, während auf der anderen Seite in gleicher Entfernung ein weißes bei Marthe wartete, Eckerds kleiner Schwester.

Eckerds roter Schopf leuchtete vor der tief stehenden Sonne. Sein gemalter Zwirbelbart bog sich unter erhabener Miene.

»Maria, Josef! H.G!« Eckerd ließ seine Gerte sirren.

Maria und Josef galoppierten mit atemberaubender Geschwindigkeit auf das Hindernis zu.

H.G. war Albino, weswegen er schlecht hörte, aber nach einem scharfen Stupser der spitzen Füßchen von Marthes kopfloser Barbie sprintete er auf Maria, Josef und das Hindernis zu.

Bernhard spürte seinen Puls, als alle drei Schweine zugleich absprangen und es aussah, als ob sie in vollem Galopp über dem Hindernis kollidieren müssten. Für einen Sekundenbruchteil schienen sie übereinander in der Luft zu schweben, ein rosa-weiß-rosa Banner. Sie flogen haarscharf aneinander vorbei, um dann wie grotesk kurzbeinige Springpferde auf dem versteppten Gras in effektvollen Staubwolken zu landen.

»Padaaaah!« Eckerd ahmte eine Fanfare nach.

Bernhard sprang auf und applaudierte, dass seine schwieligen Hände brannten und ihn die Traurigkeit, die ihn sonst umfing, für einen kleinen Moment losließ. Er stupste Elmar an.

»Hast du Schweine schon mal so was machen sehen?«

»Sie verlieren Gewicht dabei.«

»Damit kann er zum Zirkus!«

»Er nennt sie Maria und Josef.«

Eckerd kam, um sich lang und breit loben zu lassen.

»Und H.G.«

Bernhard klopfte Eckerd auf die Schulter. »Toll. Wofür steht denn H.G. eigentlich?«

»Heiliger Geist.«

Elmar stand auf. »Das reicht.«

»Das ist, weil er so weiß ist. Wie ein Geist.«

Elmar versuchte, dem heiligen Geist einen Strick überzuwerfen, aber der drehte ihm mit einem Grunzen das Hinterteil zu. Er packte Josef am Nacken und legte ihn an die Leine. Der quiekte verwundert, dann trottete er Elmar hinterher.

»Sag Opa, er soll Josef wieder herbringen!«

Bernhard applaudierte noch einmal besonders laut. »Das war eine unglaubliche Vorstellung, mein Sohn!«

Eckerd sonnte sich im Stolz seines Vaters und machte einen Kratzfuß wie vor einem sehr großen Publikum.

Das dumpfe Knacken aus dem Schuppen war kaum bis zur Wiese zu hören, aber es ließ Eckerd stocken, denn er kannte es, seit er denken konnte. Dann verbeugte er sich tiefer und ausladender als zuvor, während Bernhards Miene zu ihrem schwermütigen Ausdruck zurückfand.

RICHTUNG ROT

Frank keuchte. Normalerweise rannte er nicht. Warum auch? Bis vorhin war es ein guter Tag gewesen, viele Leute hatten sich in der Herbstsonne treiben lassen, mit reichlich Wechselgeld von Bier-, Eis- oder Würstchenkäufen in den Taschen, und er hatte gearbeitet. Irgendwann war er auf einer Parkbank eingenickt, bis ihn der Wolkenbruch aufgeschreckt hatte. Er musste lange weggetreten gewesen sein, einige Meter entfernt glomm eine einzelne Straßenlaterne in dem dichten Regen. Froh, dass ihm niemand seinen Koffer geklaut hatte, hastete er zum nächsten Hauseingang und sprang durch die Wasserwand, die von einer überfluteten Regenrinne niederging, um sich im Trockenen zu vergewissern, dass seine Tageseinnahmen noch da waren. Und sein Werkzeug.

Danach hatte er sich Richtung Stadtmitte bewegt, indem er sich von Haus zu Haus gearbeitet hatte. Er war ohnehin schon durchnässt gewesen, als ihn das Unwetter geweckt hatte, und in den Eingängen war es deutlich wärmer.

Hinter der Haustür, vor der er gerade nach Luft rang, ging Licht an. Jemand würde kommen, er würde ihn für einen Penner halten, er würde miese Laune haben und Ärger machen, weil er bestimmt Lust auf Ärger hatte. Frank rappelte sich auf und zwang sich wieder durch das Wasser hinaus in den Regen.

Er hatte eine neue Gegend ausprobiert. Viele kleine Cafés mit Tischen auf den Straßen. Einträglich, aber weit draußen. So spät fuhren hier offensichtlich keine Öffentlichen mehr, und bisher war nicht ein Taxi an ihm vorbeigefahren. Eigentlich überhaupt kein Auto. Sein Handy lag zu Hause, normalerweise wüsste Frank auch nicht, wen er damit anrufen sollte. Erneut durchtränkt, erreichte er den nächsten Eingang. Er fror.

Langsam hört der Spaß auf.

Frank hatte ein Ziel, ein entferntes rotes Leuchten. Es war lange kaum näher gekommen, aber jetzt trennte ihn nur noch eine breite Kreuzung davon.

Zivilisation.

Frank steckte seine Hand durch den Vorhang aus Wasser, der vom Dach auf die Straße fiel, und spähte darunter hinaus auf die andere Straßenseite.

Rotes Neon. Ein Schriftzug.

Von Herzen.

Im Schutz eines geschwungenen Vordachs lehnte eine ranke Silhouette in einem hautengen Dress lasziv rauchend an einer bunt bemalten Wand. Vielleicht ein Puff. Oder ein Varieté, so verrückt, wie der Eingang bemalt war.

Frank fror, aber er zögerte, dorthin zu gehen. Seine letzte Prozedur lag schon einige Stunden zurück, und es könnte Probleme geben, wenn er so in den Laden ging. Er könnte es jetzt machen, aber es wäre bizarr, wenn ihn jemand währenddessen im Hauseingang antraf.

Frank holte tief Luft, hob seinen Koffer über den Kopf und rannte Richtung Rot.

DER MANN

Paul brachte keine Gegenwehr mehr zustande.

Das infernalische Dröhnen drang in sein Innerstes und zerquetschte seine Seele zu einem pechschwarzen Brei.

Paul lag und spürte den Schnee, der auf ihn herabfiel. Der sich auf seiner perfekt gebügelten Polizeiuniform nicht auflösen wollte, Staub und Sand maroden Mörtels, den jeder vorbeidonnernde Zug aus der geziegelten Arkade über ihm rüttelte.

Ob ein Reisender je einen Gedanken daran verschwendet hatte, dass der Zug, in dem er über eine Brücke fegte, jemandem darunter die Seele zerquetschte? Wohl kaum. Sie waren alle auf irgendeinem Weg. Nur Pauls Wege waren zu Ende.

Zu Ende legte sich um seinen Hals und würgte ihn. Er hatte sich in die verlassene Werkstatt unter der Eisenbahnbrücke verkrochen, als ihm alle anderen Möglichkeiten ausgegangen waren.

Er tastete nach dem Rand der fleckigen Matratze und stöhnte, als er sich auf die Seite zog. Scharfe Kälte drang an Schulter und Bein, quälte ihn zurück an die Oberfläche seines Bewusstseins. Paul hatte sich in sich selbst verlaufen und darüber mit dem überdimensionalen Tauchsieder in einer der korrodierten Zinkwannen Wasser brodeln lassen, bis sich dichter Dampf überall niedergeschlagen und die Matratze, auf der er lag, durchtränkt hatte. Nass verströmte sie einen noch viel schrecklicheren Geruch als trocken, und da war es schon kaum zu ertragen gewesen. Paul fiel ein, dass er sich irgendwann mal an der Stelle übergeben hatte, an der jetzt sein Gesicht lag.

Das Donnern eines weiteren Zuges folterte Paul, bis er sich zurück auf den Rücken rollen ließ, wo das erkaltete Wasser die letzte Wärme aus ihm sog. Es musste Stunden her sein, dass er den Tauchsieder in die Wanne gelegt hatte. Er musste etwas tun. Er öffnete ein Auge.

Es dauerte, bis er sich an das fahle Licht der Straßenlaterne gewöhnt hatte, das durch das staubige Oberlicht des hölzernen Werkstatttors fiel. Die dichten Nebelschwaden verbargen die Wände und die gewölbte Ziegeldecke des Raums, sie lichteten sich nur am Tor, wo es sie durch die Spalten der grob gezimmerten Bretter nach draußen sog.

Aufstehen.

Er müsste zu dem klemmenden Tor wanken, es aufstoßen und den schrecklichen Nebel in die Nacht schicken. Allerdings, im Licht der Straßenlaterne wären die Schwaden wie Rauchzeichen. Der Dampf würde ihn verraten. Er verriet ihn jetzt schon, indem er durch die Bretter drang. Es war ja nicht seine Werkstatt.

Nichts war seins.

Es war eine große Wanne, in dem der Sieder Wasser zum Kochen brachte, etwa so groß wie eine Badewanne. Er hatte es nur anwärmen wollen, um darin einzuschlafen, dann war er auf der Matratze weggedämmert. Der Sieder war sein Feind. Aber aufzustehen, sich in den Waschraum zu schleppen und ihn vom Strom zu trennen, war ein Unterfangen gigantischen Ausmaßes, das langwierige mentale Vorbereitung erforderte.

Paul zitterte. Auf der nassen Matratze würde er erfrieren, was an sich in Ordnung war, aber er wollte auf keinen Fall so gefunden werden – nass und stinkend, seine Uniform paniert mit einer Schicht grauen Mörtelstaubs.

Er zog sich halb von der schmatzenden Matratze auf den schmierigen Betonboden, wo er eine Zeit lang liegen blieb. Über den nassen Beton zu kriechen, würde seiner Uniform noch mehr schaden und seinen Körper noch schneller auskühlen als die nasse Matratze. Die Kälte stach, und einschießendes Adrenalin fraß sein Phlegma. Paul hatte seinem Körper keinen bewussten Befehl dazu gegeben, aber er richtete sich auf.

Er wankte durch den dichten Dampf in den Waschraum, den ein breiter Spindschrank mit einer Reihe von Türen bis auf einen schmalen Durchgang vom Hauptraum trennte. Dort tastete Paul sich zu den Wannen und verbrannte sich an dem brodelnden Wasser, als er den Tauchsieder am Kabel herauszog.

Erschrocken ließ er ihn auf den nassen Boden fallen, wo er zischte und weiß-rot glühte. Paul packte das Stromkabel an der nächsten Windung und riss daran. Irgendwo im Dunst riss es, sodass sich das Brodeln legte. Paul keuchte. Sein Atem klang, als käme er von weit her. Der Nebel dämmte. Paul hielt den Atem an. Es war wirklich still. Und doch spürte Paul, dass er da war, der andere.

Paul konnte nur das Unmittelbare in den Schwaden erkennen, aber er spürte, wie er angestarrt wurde, wie die Augen des anderen an ihm saugten. Paul nahm sich zusammen. Er trat vor und starrte zurück.

Paul kannte den Mann sehr gut. Er hatte sein Leben zerstört. Ihm alles genommen. Seine Beziehungen. Den Job, den er geliebt hatte. Die Ehre.

Der Perverse.

Paul schrie ihn an. Der Mann schrie zurück. Paul ballte die Fäuste, der Mann tat es auch und bleckte die gelben Zähne, als ob er hinter seinem klebrigen Vollbart grinste. Hass stieg in Paul auf, er schlug zu. Der Mann schlug auch, aber Paul traf ihn mit voller Wucht. Er zertrümmerte ihm das Gesicht, dass es in tausend Stücke platzte.

Paul keuchte. Sein Puls raste, Blut lief aus seiner Faust, Scherben steckten darin. Er zog einige heraus. Mehr Blut. Er spürte nichts.

Lange starrte er in das gezackte Loch, das seine Faust geschlagen hatte. Toilettenartikel, Schlaftabletten und Scherben. Ungesundes Pulsieren in der blutenden Hand schrie nach Beachtung. Einsetzender Schmerz machte ihn klarer.

Klarheit ist grauenvoll.

Paul hievte ein Bein über die Kante der noch dampfenden Zinkwanne und sah zu, wie sein polierter Lederschuh versank. Das Wasser verbrühte ihn nicht mehr, es war nur noch sehr heiß. Paul ließ den Fuß auf den Grund sinken, zog das andere Bein nach und ließ sich in die Hitze gleiten. Sein ausgekühlter Körper brüllte vor Schmerz, dass es ihm fast die Sinne raubte. Trotzdem nahm er zufrieden zur Kenntnis, dass seine Uniform im Wasser besser aussah. Er begutachtete seine Hand wie ein beschädigtes Bauteil. Aus den größeren Schnitten troff Blut im Rhythmus seines Pulses.

Lächerlich!

Eine Million Mal hatte Paul daran gedacht, sich umzubringen. Tausend Mal fand er, dass es ein guter Tag zum Sterben war. Hunderte von Szenarien hatte er ersonnen, wie er seinem Leben ein Ende setzen könnte, Dutzende davon hatte er versucht, und mit keinem einzigen war er erfolgreich gewesen. Paul war willens zu sterben, aber er, dem jede Würde genommen war, wollte wenigstens danach in Würde gefunden werden, was sich schwieriger gestaltete, als er sich gedacht hatte.

So grausam das Schicksal seit dem einen verhängnisvollen Tag zu ihm gewesen war, gerade eben hatte es ihm die Entscheidung abgenommen. Mit einem Schlag hatte Paul den Perversen gerichtet, und sich dazu. Wie elegant. Nur noch ein bisschen warten. Einfach Ende. Stille. Und bitte keine Wiedergeburt.

Paul spürte, wie die letzte Kraft aus ihm wich, matt ließ er die Faust ins Wasser sinken und beobachtete, wie sie langsam hinter den rot-schwarzen Schleiern verschwand, die sein Blut im Wasser zog. Über den Wannenrand hinweg blickte Paul zum Ausgang des Waschraums, durch den der dichte Nebel drängte.

Ausgang. Ausgänge bedeuteten Neuanfänge. Sie folgten auf Entscheidungen und Ergebnisse. Sie bedeuteten einen Anfang oder ein Ende. Nicht mehr für Paul. Nie wieder würde er auf seinen Beinen durch diesen Ausgang gehen, vielmehr sehnte er sich danach, dass seine körperbefreite Seele auf dem dichten Nebel hinausgetragen würde, um sich irgendwo da draußen für immer aufzulösen.

Im Ausgang lehnte eine schemenhafte Gestalt.

Trotz der Hitze kroch Kälte in Paul hoch. Der Perverse war besiegt, er starb gerade, er konnte nicht dort lehnen. Außerdem war der Schemen kleiner als er. Sein knochenweißes Gesicht war auffallend flächig, soweit man es im Dunst auf die Entfernung ausmachen konnte. Aus seiner schwarzen Kapuze standen die leuchtend weißen Ohren eines Golems heraus, ansonsten war er schwarz, der Tod.

So klein und schmächtig ist er also, dein Tod.

Panik stieg in Paul auf. Er wollte hier in Frieden sterben und nicht irgendwo hingezerrt werden. Er hob die blutende Hand wieder aus dem Wasser.

Reality check.

Paul hatte gelesen, dass man herausfinden konnte, ob man träumte, indem man seine Hand schnell hin und her drehte. Träumte man, sah sie nach jeder Drehung anders aus, weil das Hirn mit der Erzeugung einer schnellen Abfolge imaginärer Bilder durcheinanderkam; man hatte dann mehrere Daumen oder Rosen statt Finger. Paul drehte die Hand hin und her. Nach jeder Drehung waren es vier Finger und ein Daumen, die pulsierend bluteten. Allerdings weniger stark.

Du blutest aus.

Der Tod wechselte das Stand- und Spielbein, aber er kam nicht näher. Er schien seelenruhig zu warten, bis es vorbei war. Ein guter Tod, dachte Paul.

Paul konnte spüren, wie sich sein Bewusstsein aus ihm löste. Der Ausgang verschwamm, der Tod verschwamm. Alles wurde zu einem tiefen Schwarz, aus dem eine hohe Männerstimme flüsterte, sanft und rau. Die Stimme, die der Anfang von allem Schlechten gewesen war.

»Hamster, kleiner Hamster.«

Sie sagte es wieder und wieder, bis Dreijährige in rüschenübersäten Prinzessinnenkostümen aus dem Schwarz an die Wanne traten. Sie hatten putzige Hamstergesichter, die ihn neugierig aus schwarzen Augen anstarrten. Sie quiekten vergnügt, dann hielten sie inne.

Bitte nicht.

Die Hamstermädchen kreischten. Und alles hörte auf.

VIERZIG

Vor dürren Menschen musste man sich in Acht nehmen. Mehr als vor Fleischigen. Der Dürre rannte ohne Jacke durch den kalten Regen von Haus zu Haus, mit einem Geigenkoffer auf dem Kopf. Als er näher kam, zündete Lolita eine Zigarette an.

Noch auf der anderen Straßenseite wechselte Frank in einen o-beinigen Gang, den er für männlich hielt, klemmte den Koffer unter den Arm und schlenderte unter das geschwungene Vordach.

»N Abend. Was ist das hier für ein Laden?«

Lolita unterdrückte ein Husten. Sie hätte mit einem verlebten Bariton gerechnet, aber aus dem Dürren kam nur ein keuchendes Falsett. Sie schickte den Rauch in die Nacht.

»Was denkst du, was es ist?«

Frank taxierte Lolita, bis er merkte, dass sie dasselbe tat. Der Laden, die Bar, das Restaurant, der Puff oder was immer es war, hatte einige Fenster zur Straße, aber die zugezogenen, blutroten Samtvorhänge blockten jeden Blick ins Innere. Die Motive der wilden Malereien auf der Wand, die sich bis über die Eingangstür zogen, waren so wirr, dass Frank in ihnen keinen Hinweis fand, was dahinter vor sich gehen mochte. Er spähte durch die offene Tür, aber auch der schwarzblaue Vorraum verriet ihm nichts.

»Also … das rote Licht, der Name, wie du da stehst …«

»Wie stehe ich denn da?«

»Mit dem engen Leder … da kann man ja draufkommen …«

»Dass ich Motorrad fahre?«

»Ja … genau.«

»Mit Korsett?«

Lolita hielt ihre langfingrige, lederne Hand auf. »Zwanzig.«

»Wofür?«

»Wegen dem, was du sagen wolltest.«

»Ich hab’s ja nicht gesagt.« Frank überlegte, was passierte, wenn er nicht zahlte. Zu was sie fähig war, dass sie allein in der Nacht eine Tür bewachte. Wer herauskam, wenn es Ärger gab. Ihm war kalt. »Ich hab’s auch nicht gedacht.«

Frank zuckte, als ihr Mittelfinger in seine Rippen stieß.

»Vierzig.«

Er fror. Er konnte ihrem Blick nicht standhalten, also kramte er Scheine und Münzen aus dem Geigenkoffer und klatschte sie in die schlanke Hand.

»Okay, was ist das für ein Laden?«

»Dreißig.«

»Weißt du was? Ich finde es selbst raus.«

Lolita biss sich auf die Unterlippe. Frank klang wie ein Meerschweinchen.

Er schob sich an ihr vorbei in den schummrigen Vorraum, ein paar Schritte weiter sah er sich nach ihr um. Im Rechteck der offenen Tür ließ Lolita seine Scheine auf ihrer ranken Silhouette verschwinden. Die Münzen warf sie nacheinander in den Regen.

Es spiegelte sich nicht im Geringsten in ihrer Miene, aber der Dürre machte Lolita gute Laune.

Er hatte sie Hure nennen wollen.

Das hieß, dass sie die richtigen Signale sandte.

WILLKOMMEN

Frank zögerte, über die riesige Zunge in den aufgerissenen Frauenmund zu treten.

Am Ende des schummrigen Vorraums hatte er die hölzerne, weit ausgestreckte Zunge entdeckt, die durch volle Lippen, an weißen Zähnen vorbei tief in den Rachen des mannshohen Mundes führte, wo ein schwerer Samtvorhang den Blick in den Raum dahinter verwehrte. Frank wäre am liebsten umgedreht, aber er wollte sich nicht die Blöße geben, gleich wieder an der Dunkelroten vorbeizuschleichen, zumal er sich nicht erinnern konnte, wann er zuletzt so gefroren hatte. Er spähte durch einen Spalt im Samt.

Auf einer kleinen Tanzfläche, die von etwa einem Dutzend samtgepolsterter Sitznischen mit hohen Lehnen gesäumt wurde, saugte eine junge, kleine Kugelrunde im neonpinken Synthetikpullover am Hals eines älteren Hageren im teuren Anzug zu einem vor Wehmut triefenden Bossa nova. Er japste, als sie sich mit ihrem ganzen Gewicht an seinen Hals hängte, und musste niesen, als ihre Arme ihm Pulloverflusen in die Nase rieben. Nachdem er ihre Zehen ein paar Umdrehungen lang über das Parkett geschleift hatte, versuchte er sie abzustreifen. Schließlich resignierte er, schleppte sich mit ihr am Hals in Nische Nummer vier, über deren Eingang der Name Glamouria glitzerte wie eine Swarovski-Brosche, wie auch sonst viele Details in Strass glitzerten. Der Hagere fiepte, als sie sich auf ihn fallen ließ, dann hechelte er.

Frank sah das Klavier. Und drei Podeste mit Mikrofonen.

Scheiße, die haben ne Band. Aber vielleicht nicht jeden Tag.

Frank trat aus dem Vorhang. Ihm fiel auf, dass jede der Nischen ein Telefon besaß, immer passend zum Thema der Nische.

»Bäh!« Die Kugelrunde kippte dem Hageren seinen Rotwein ins Gesicht, packte den paillettenbesetzten Hörer des Glamour-Phones vom Glittertisch der Vier und wählte eine Nummer.

Licht blendete über der Nische auf, und die Musik trat in den Hintergrund. Der Begossene starrte ins Helle, als die Stimme der Kugelrunden aus allen Lautsprechern dröhnte.

»Halloo, hier ist eure Tina. Ich wollte nur sagen, dass ich immer, immer an die ganz, ganz große Liebe glaube, und ihr erreicht mich heute unter der Neun. Aber Mädels, wählt nicht die Vier. Außer, ihr wollt ein Hundefrauchen sein und euch von einem hechelnden Freak von oben bis unten ablecken lassen. Gebt nicht auf, die Liebe kommt! Gute Nacht!«

Das Licht erlosch, nachdem Tina den Hörer auf die Gabel geknallt hatte. Sie trat hoch erhobenen Hauptes aus der Vier, flanierte an den anderen Nischen vorbei, und als niemand von seiner Tischplatte aufsah, ließ sie sich in die Neun fallen, den Bergdieb, ein Crossover aus Dirndl und Krachlederner aus tiefgrünem Samt und besticktem Wildleder, das Tinas pinker Neonpullover überschrie.

Auf dem Weg zur Bar hielt sich Frank im Schatten, aber Tina entdeckte ihn trotzdem, presste sich lasziv in die Polster, leckte sich über die dünnen Lippen, streckte den Zeigefinger in seine Richtung und krümmte ihn verführerisch im Rhythmus der Polka, die gerade einsetzte. Frank schlich zu der prächtigen, hölzernen Bar und kletterte auf einen Hocker neben einen Gast, der in ein Gespräch mit der Frau hinter der Bar vertieft war. Frank versuchte, eine Gesprächslücke abzupassen, aber der Mann redete in einer Tour.

Diese Frau … feine Züge und helle, fast leuchtende Haut.

Frank überlegte, ob sie schön war. Schön, ja. Aber vor allem anders.

Zu anders zum Anbaggern.

Zumindest war unklar, was passieren würde, wenn man es versuchte.

»He, machst du mir n Bier, bitte?«

Sie hörte dem anderen mit ungeteilter Aufmerksamkeit zu, wobei sie Anteil an jeder vorhersehbaren Wendung seiner banalen Erzählung nahm. Frank trat hinter ihn, machte ein durstiges Gesicht, dass seine geröteten Augen heraustraten, und wedelte mit seinen dünnen Armen, dass seine nassen Ärmel spritzten.

»He, Schöne, mach mir mal n Bier, bitte!«

Ihr Blick war nicht unfreundlich. Gar nicht. Er sagte nur, dass Franks Betragen ihm Strafminuten eingehandelt hatte.

Frank machte beschwichtigende Bewegungen, kletterte ein paar Meter weiter auf einen Barhocker und ließ den Geigenkoffer auf die Fußraste unten am Tresen fallen. Er war froh. Sie hatte nicht eine Miene über seine hohe Stimme verzogen.

Er überlegte, ob er hungrig war. Neben der Bühne warteten einladend gedeckte Tische in einem eigenen, schummrig gemütlichen Bereich. Ein einziger, dicker Mann saß da, sein kindliches Gesicht glühte rosig über einer Vorspeise, und als die Ranke in ihrem dunkelroten Leder eintrat, wedelte er mit seinen speckigen Ärmchen. Sie schwebte an seinen Tisch und wartete in umwerfender Pose, bis er genug Scheine aus einem perlenbestickten Portemonnaie in ihre Hand gelegt hatte, dass sie auf den Stuhl neben ihm glitt.

Durchnässt, wie er war, beschloss Frank, einfach sitzen zu bleiben und sich weiter umzuschauen. Er war immer noch ohne Bier und ohne eine Ahnung, was er hier sollte und wollte. Dennoch hieß ihn alles hier irgendwie von Herzen willkommen.

SPARGELSCHAUMSÜPPCHEN

Gerstenschleim.

Nicht atmen half, wenn man ihn aß.

Früher hatte Raphael bei jeder noch so kleinen Gelegenheit wahre Festessen zubereitet. Er fand, dass er ein guter Koch war. Ein brillanter Koch. Viel zu gut für das hier.

Wenn er ein Rezept las, wusste er sofort, ob es sich lohnte, es zu kochen. Er konnte jede beliebige Kombination aus Zutaten und Gewürzen auf der Zunge schmecken, wenn er sie sich nur vorstellte. Das war auch das Einzige, was ihm geblieben war, der Geschmack eines Gerichts, das er nie essen würde. Ein Gericht, das er nur für andere kochte. Kochen war zur Qual geworden, denn es zu riechen bedeutete, es essen zu wollen, und es zu essen bedeutete Strafe.

Nichts, was er kochte, durfte er noch essen. Nicht mit dem, was er hatte. Nur noch Wasser und Gerstenschleim, damit fraß es sich wenigstens nicht noch weiter durch sein Gesicht.

Der Schleim klebte in seiner Kehle. Trinken machte es schlimmer, dann fühlte es sich an wie ein Schimmelrasen, der von der Zunge bis zum Mageneingang hinunterreichte.

Raphael bereitete für andere wahre Geschmacksexplosionen, aber sein eigenes Leben war Schleim und Schimmelrasen. Genau genommen kochte er noch nicht mal für andere. Er kochte für Tische. Tisch eins, Tisch sechs, Tische waren seine Richter, Tische lobten und tadelten ihn.

Tisch drei ist es zu salzig. Tisch fünf zu scharf. Tisch zwei sagt, das Fleisch ist zäh.

Raphael ging nie zu den Tischen. Würde er hingehen, und sei es nur, um Guten Abend zu sagen – sie würden auf eine Bestellung verzichten, so, wie er aussah. Sie hatten ihn noch nie gesehen, aber sie urteilten über ihn.

Klebriges Schluchzen kroch Raphaels Schlund hinauf. Er versuchte es hinunterzuschlucken, aber es blieb ihm als Kloß im Hals stecken.

Wer immer an einen der Tische kam und aß, gut oder schlecht, der ging danach einfach wieder. Raus in die Freiheit. Nur er musste bleiben. Wahrscheinlich würde er hier sterben.

Tisch sieben. Spargelschaumsüppchen.

Raphael würgte den Kloß aus seinem Hals in einen tiefen Teller, verrieb ihn mit der Kelle, aus der er anschließend das Spargelschaumsüppchen darübergab, und streute frische Gartenkräuter darauf. Tisch sieben konnte ruhig ein wenig Anteil an dem nehmen, was er durchmachen musste. Er stellte den Teller auf die Ablage in der Durchreiche. Das hölzerne Rollo, mit dem sich die Durchreiche schließen ließ, zog er bis auf einen schmalen Spalt herunter und bückte sich, dass er hindurchsehen konnte. Er wartete, bis der Teller geholt wurde, und verfolgte, an welchen Tisch man ihn brachte.

Er ging erst wieder an die Arbeit, als Tisch sieben das Spargelschaumsüppchen aufgegessen hatte.

RELIGIÖSER SPINNER

Frank hatte sich geduldig an der makellosen Eigenartigkeit der Frau hinter dem Tresen betrunken, aber er war immer noch ohne Bier, und sie hörte immer noch dem Typen zu, der ihr bestimmt zum dritten Mal seine gesamte Existenz erzählte.

Ein großer, kräftiger Mann schob sich neben ihn auf einen Hocker. Er machte so sehr gar nichts, dass es Frank auffiel, woraufhin sich der Mann ihm zuwandte und lächelte, bis Frank dem Drang nachgab, etwas sagen zu müssen.

»Ist das hier immer so schwierig, ein Bier zu kriegen?«

Der Mann signalisierte der Frau etwas. Sie nickte. Sie hatte ihn im Blick, seit er an die Bar gekommen war. Frank musterte ihn.

»Du kommst wohl öfters her.«

»Öfters, ja.«

Die Barfrau parkte den Redenden mit einem bedeutsamen Zeigefinger, dann brachte sie ein Bier für Frank und ein Glas mit etwas Klarem für den Mann.

Frank lächelte sie mitfühlend an. »Na, bluten dir die Ohren?«

Die Frau runzelte die Stirn und lächelte dabei so entwaffnend, dass Frank an ihr vorbeischauen musste. Dann war sie wieder bei dem anderen, der glücklich mehr Worte erbrach.

Frank setzte das Bier erst ab, als ihm die Luft ausging.

»Danke Mann, danke. Aber jetzt mal ganz ehrlich, wie komm ich zu der Ehre? Weil, ich mein … nichts für ungut … du bist jetzt nicht schwul oder so was?«

»Was wäre denn oder so was?«

»Na ja, keiner macht was nur so.«

»Mach ich ja nicht. Sie kriegen ein Bier und ich ein Danke. Das ist doch was.«

Der Mann trank. Frank versuchte aus der Art, wie er trank, darauf zu schließen, was es war.

»Gin?«

»Als aber der Speisemeister den Wein kostete, der Wasser gewesen war, und nicht wusste, woher er kam …«

Frank sah ihn konsterniert an. Der Mann lächelte.

»Johannes zwei neun. Es ist einfach nur Wasser.«

»Ah. Aber du bist nicht so n religiöser Spinner oder so?«

Der Mann schien zu überlegen. »Fällt katholisch unter religiöser Spinner?«

»Tschuldigung. Natürlich nicht.« Frank sah verstohlen zu der Bardame. »Das ist super, dass wir hier so reden, als ob wir uns lange kennen. Dann sind sie nicht so misstrauisch. Da, die hinterm Tresen.«

Der Mann beugte sich konspirativ vor. »Was ist mit der?«

»Hast du gesehen, wie die geguckt hat, als die mit dem Bier kam?«

Der Mann musterte Frank, wie er krumm dasaß, mit seinem verwaschenen Hemd, das durchsichtig vor Nässe an seinem dürren Körper klebte, mit nikotinbraunen Fingern, gelben Zähnen und blassen, rot geränderten Augen. Seine langen, fettigen Haare klebten schütter an seinem Kopf.

»Wie hat sie denn geguckt?«

»Die ist heiß auf mich.«

»Glückwunsch.«

»Jep. Passiert mir dauernd. Weiber stehen nun mal auf Musiker. Den ganzen Rock ’n’ Roll und so. Ist nun mal so.«

Der Mann winkte der Barfrau zu. Frank zischte.

»Nicht winken! Man muss sie schmoren lassen, wenn sie heiß sind.«

Sie musste den Mann im Blick gehabt haben, denn sie nickte und entzog dem Redenden sanft ihr Anteil nehmendes Lächeln, bis es nur noch freundlich war. Es dauerte, bis er es merkte, dann bremste er seinen Erguss in langen Sätzen und zog die Zeche in kleinen Scheinen aus seiner Jeans auf den Tresen.

Als sie wieder zu ihnen kam, verband der Mann sie mit einer ausladenden Geste.

»Darf ich vorstellen: Das ist mein neuer Freund …«

Frank fiepte.

»Frank.«

»Frank! Und das ist Marthe …«

Marthe lächelte mädchenhaft.

»… meine Schwester.«

Marthe nickte.

Frank quiekte einen Gruß.

Die gleichen roten Haare, die gleiche helle Haut. Und er trägt eine Kellnerschürze. Komplett übersehen. Peinlich.

Der Kellner schüttelte Franks klebrige Hand.

»Ich bin Eckerd. Eckerd von Herzen.«

Marthe flüsterte Eckerd etwas ins Ohr, und Frank fühlte sich geehrt, als Eckerd ihn einweihte.

»Marthe sagt, der Herr an Tisch sieben murmelt was von ›Crème brûlée oder Rote Grütze‹. Ich glaube, er braucht Hilfe. Ich geh mal hin. Dann seid ihr beiden unter euch.«

Frank sah hinüber zu dem dicken Mann und der Dunkelroten. Der Tisch war weit entfernt. Er musterte Marthe, wie ihre grünen Augen wach den Raum im Blick behielten.

»Wie hast du das denn gehört?«

Marthe lächelte bescheiden und zuckte mit den Schultern. Frank war glücklich, dass sie sich nicht davon beirren ließ, dass seine Stimme noch einmal höher geworden war.

Marthe hatte Zeit. Für ihn. Er würde ihr sein Leben erzählen, bis er sich sprudelnd in ihrer Anteilnahme aufgelöst hatte.

Aber er würde einiges auslassen.

HASENÖHRCHEN

»Dessert macht zwanzig.«

»Aber du sollst doch nur probieren.«

Lolita fixierte Waldo, bis er tief errötet einen Zwanziger aus dem perlenbestickten Stoffportemonnaie kramte, das vor ihm auf dem Tisch lag. Lolita ließ den Zwanziger an ihrem Körper verschwinden und nickte dem Portemonnaie zu.

»Ist das deins?«

»Ja.«

»Wirklich?«

»Jaa.«

Lolita beugte sich vor und sah ihm tief in die Augen.

»Oder ist es von deiner Mama?«

»Ja.«

»Und Mama hat es dir gegeben?«

Waldo schwitzte.

Lolita intensivierte ihren Blick. »Und wenn Mama sieht, dass ihr Portemonnaie hier liegt?«

»Das wär okay.«

»Wirklich?«

»Ja.«

»Das ist aber nett von Mama. Wie ist sie denn so?«

Waldo sprach leise und umschrieb das Gesagte mit großen Bewegungen seiner kurzen Arme. »Sie ist ganz doll groß und trägt ganz bunte Sachen, die nicht so groß sind.«

Lolita sah an Waldo vorbei auf die massige, rotgesichtige Endfünfzigerin, die in einem zu engen, grell bedruckten Blümchenkleid hinter ihm stand.

Mama packte Waldo am Ohr und drehte es gnadenlos herum.

Waldo jaulte. »Nein! Bitte! Nicht das Hasenöhrchen!«

»Wie viel hast du der Hure von meinem Geld gegeben?!«

Lolita hielt die Hand auf. »Hure macht hundert.«

»Verpiss dich, Nutte!«

»Zweihundert.«

Mama drehte Waldos Ohr weiter herum. »Wie kommst du dazu, in so einen Laden zu gehen?! Das ist doch alles … pervers hier!«

Waldo wimmerte.

»Also, pervers würde ich das nicht nennen.« Eckerd war an den Tisch getreten. Auf einem Teller hielt er eine dampfende Schale. »Es ist Crème brûlée.«

Mama kniff die Augen zu Schlitzen. »Hast du n Riss im Wirsing?«

Eckerd hob den Teller. »Mit Blaubeeren.«

Waldos Ohr verfärbte sich lila. »Ich tu das nie wieder! Bitte! Nicht das Hasenöhrchen!«

»Wie du willst, Schatz.« Mama ließ sein Ohr los, kniff ihn in die speckige Wange und drehte sie langsam herum.

Waldo jaulte lauter. »Nein! Nicht das Backenglöckchen!«

Eckerd stellte die Crème brûlée auf den Tisch. »Zwei Löffel vielleicht?«

Mama zog Waldo an der Backe aus dem Stuhl und verdrehte sie gnadenloser, bis beide eine groteske Pose einnahmen, in der Mama den wimmernden Waldo quer über die Tanzfläche zog, um ihn am Vorhang mit dem Bauch hinauszustoßen.

Eckerd sah ihnen fasziniert nach, bis der Vorhang sich nicht mehr bewegte, und ging zurück zur Bar. Lolita probierte die Crème brûlée. Sie war wirklich gut.

Sie öffnete das perlenbestickte Stoffportemonnaie, das immer noch auf dem Tisch lag, und hob eine Braue, als sie den Inhalt überschlagen hatte.

Sie nahm sich zweihundert und aß in Ruhe auf.

AMULETT

»Hast du das geseh…?«

Frank klang wie ein sterbendes Nagetier. Er signalisierte Unpässlichkeit, fischte nach seinem Geigenkoffer und öffnete ihn auf dem Tresen.

Marthe sah neugierig zu, wie er dem Koffer einen Geigenbogen und eine kleine Dose mit einem Klotz aus einer harzigen gelblichen Masse entnahm. Er vergewisserte sich, dass niemand Notiz von seinem Ritual nahm, und strich die Rosshaare des Geigenbogens über den Klotz, dass es leise quietschte. Er signalisierte auch Marthe, wegzusehen, aber sie war zu neugierig und beobachtete fasziniert, wie er sich den vorderen Teil des Geigenbogens tief in den Schlund schob, um ihn unter Würgen auf und ab zu bewegen. Sie winkte sogar Eckerd an den Tresen zurück, damit er es mit ansehen konnte.

Einen aufwallenden Brechreflex unterdrückend, schob sich Frank den vorderen Teil des Bogens tief in den Hals und presste ihn auf seine Stimmbänder, wobei er ihn wendete, bis sie ausreichend mit Harz beklebt waren. Als Frank sich schließlich den Bogen aus dem Hals zog, schien er sich übergeben zu müssen, aber bevor Marthe ihm einen Stapel Servietten hinhalten konnte, hatte er schon Gelbliches gesabbert und es mit dem Ärmel abgewischt. Seine Augenringe hatten ein dunkles Violett angenommen, als er sich aufsetzte.

»Ich weiß gar nicht mehr, wie ich rausgefunden habe, dass das funktioniert.«

Eckerd sah Frank ungläubig an.

Frank feixte. »Krass, oder? Wie Barry White.«

Franks Stimme war tatsächlich so räudig tief wie die von Barry White. Frank tippte auf die kleine Dose.

»Das ist Kolophonium. Damit macht man den Geigenbogen rau.«

Lolita streifte graziös die Bar, um das perlenbestickte Portemonnaie auf den Tresen fallen zu lassen, nickte Gute Nacht und bog ab, um im Dunkel neben der Bar eine Treppe hinabzusteigen.

Frank verbog sich, um ihr hinterherzugaffen, bis das Klacken ihrer Absätze erstarb. Er zwinkerte Eckerd zu.

»Bestimmt auch ne Schwester von dir«, sagte Barry White.

Eckerd sah besorgt auf Franks dürren Hals. »Tut das weh?«

Frank zelebrierte seinen Bariton. »Was immer es tut, das ist es wert.«

»Und du bist Musiker.«

»Sagen wir, ich fiedle für Geld.«

»Du verdienst Geld damit. Dann bist du doch Profi.«

»Ich spiele schrecklich.«

»Kann ja nicht sein.«

»Doch, echt. Mach ich extra. Du kannst dir nicht vorstellen, was die Leute alles zahlen, wenn du laut scheiße spielst. Ganz besonders Liebespaare. Die geben alles, um dich loszuwerden.«

Frank bedauerte, das gesagt zu haben, Eckerd schienen die Liebespaare leidzutun.

»Na ja … Es bringt Kohle. Allerdings muss ich öfters woanders spielen, sonst gibt’s irgendwann auf die Fresse. Ist aber nett hier in dem Stadtteil.«

»Macht dich das nicht traurig? Du machst Musik und musst Angst haben, dafür eins auf die Fresse zu kriegen?«

»Ist ja nur, bis ich nen Neuen habe.«

»Einen neuen was?«

»Nen neuen Hund. Bis vor Kurzem hatte ich so nen kleinen erbärmlichen mit großen Glupschaugen. Das war geil. Wenn ich schräg gespielt hab, wollten die Typen mir die Scheiße rausprügeln, aber ihre Schnallen haben die immer abgehalten. Haben mir wegen dem Hund die Taschen mit Geld vollgestopft. Sentimentale Schnepfen.«

»Macht das glücklich? Mich würde das fertigmachen, dass mir Leute Geld geben, damit ich aufhöre.« Eckerd sah tatsächlich aus, als ob ihn das fertigmachte.

Frank wedelte mit den Händen. »Nein. Natürlich nicht. Ich wollte Solist werden in einem richtigen Orchester. Werde ich auch. Aber Esther mochte nicht, wenn ich übe. Da war scheiße spielen einfacher. Und das bringt richtig Kohle. Ist nun mal so.«

»Esther?«

»Meine Freundin, also meine Ex. Ist abgehauen. Obwohl ich schon echt besser spiele.«

»Schlimm für dich?«

Frank zog ein Amulett aus dem Hemdkragen. »Ihr Abschiedsgeschenk.«

Es sah aus wie ein polierter, marmorierter Stein, oval, von der Größe eines Taubeneis. Marthe stellte sich auf die Zehenspitzen, um es genau anzusehen. Es war kein Stein, sondern etwas in einer gläsernen Hülle. Etwas Organisches.

Eckerd runzelte die Stirn. Marthes Augen weiteten sich, ihr schien zu dämmern, was es war.

»Ich war zu Hause üben. Mozart. Der Hund hat mitgemacht, der konnte die Melodie mitjaulen. Konnte der echt. Da rennt Esthers Fickfreund nackt aus dem Schlafzimmer und schreit mich an, dass er keinen Harten kriegt bei dem Krach.«

»Ihr Fickfreund?«

»Ja. Sie hat immer welche. Deswegen war sie hergezogen. Die letzte Stadt hatte sie durch.«

»Und das hat dich nicht gestört?«

»Kenn sie ja nicht anders. Jedenfalls, der wollte mich nicht üben lassen. Ich spiele also extra schief. Das klappt auch. Er haut ab. Aber dann kommt er zurück mit ner Pistole und schreit rum, dass er schießt, wenn ich nicht aufhöre. Arschloch, denke ich und spiele die hohen Noten. Esther kommt auch raus und brüllt rum. Nicht mit mir, denke ich und fiedle schneller. Der Hund jault höher. Da packt der Typ den Hund und wirft ihn aus dem Fenster.«

»Oh Gott. War es tief?«

»Nö. Aber an der Stadtautobahn.«

Eckerd schluckte schwer.

»Esther nimmt dem Typ die Knarre ab und drückt sie mir auf die Zwölf. Ich denke Leck mich und fiedle weiter. Der Typ brüllt, sie soll abdrücken. Ich kratze die Geige wie irre und grinse ihn an. Er haut ihr auf den Hintern, sie erschreckt sich und BAM!«

Marthe hatte die Hand um einen Putzlappen gekrallt, ohne zu wischen.

Eckerd war bleich. »Und dann?«

»Suche ich auf dem Boden nach meinen Eiern. Sie kreischt, dass die Eier nicht ab sein können, weil es nur ne Gaspistole ist. Aber sie waren ab. Hast du ne Ahnung, wie das brennt, wenn dir einer mit ner Gaspistole die Eier abschießt?«

Eckerd stutzte. »Durch die Hose?«

»Na ja … ich dachte … wenn der Typ keinen hochkriegt, weil ich schräg fiedle, kann ich ja vielleicht bei Esther einspringen. Deswegen hatte ich mich schon mal ausgezogen. Aber … wenn ich jetzt so drüber nachdenke, war’s doch irgendwie unromantisch. Jedenfalls haben die mich zur Notaufnahme gefahren. Die waren beide voll nett dann. Der Typ hat sogar nichts gesagt, als ich seinen Camaro vollgekotzt hab.« Frank wedelte mit seinem Amulett. »Eine Woche später krieg ich n Päckchen ins Krankenhaus mit einem meiner Hoden in Glas. Wenn die kein schlechtes Gewissen hat, weiß ich’s nicht. Deswegen meldet die sich auch nicht mehr.«

Eckerd hing zwischen Hocker und Tresen durch. »Das muss echt hart für dich sein.«

»Na ja … jetzt, wo ich weiß, dass ich mich nicht mehr anhöre wie n Frettchen, wenn ich meine Stimmbänder mit Kolophonium wichse …«

»Hasst du sie?«

»Die ist ne geile Frau. Ihr müsstet die mal sehen.«

»Jetzt, wo sie weg ist, könntest du doch üben, um Solist zu werden.«

»Mach ich ja. Den ganzen Tag. Jetzt, wo meine Eier weg sind, kann ich kaum noch scheiße spielen.«

»Du bist also auf dem Weg, ein großer Geiger zu werden.«

»Ja, klar. Ich hab ja nichts anderes.«

Eckerd leuchtete. »Dann spiel was für uns! Gib uns ein Privatkonzert.«

»Ist noch zu früh.«

Marthe gab Frank einen Schubs.

Er zierte sich.

Eckerd malte ein Bild in die Luft. »Stell es dir vor. Du bist der Solist eines großen Orchesters! Es ist deine Premiere, und wir …«, Eckerds Arme beschrieben einen ausladenden Halbkreis, »… sind dein exquisites Publikum.« Er legte Frank eine kräftige Hand auf die knochige Schulter. »Das ist dein Auftritt!«

Marthe wippte aufgeregt.

Frank sah sich um. Außer ihnen war das Von Herzen menschenleer. Er kletterte auf den Tresen und befreite die Geige aus dem Koffer.

»Ich muss besoffen sein, dass ich das mache.«

Frank stellte sich in Pose und legte die Geige an. Tatsächlich sah er aus wie ein routinierter Solist. Er musterte Marthes und Eckerds Mienen. Bestimmt wollten sie ihn nur aufziehen. Aber sie sahen ihn in ehrlicher Erwartung an.

Eckerd machte eine ausladende Geste. »Bühne frei!«

Frank hob den Bogen und schloss die Augen.

PREMIERE

Frank fand sich auf der Bühne einer atemberaubend opulenten Konzerthalle. Sitze, Ränge und Balkone gepolstert mit blutrotem Samt unter einem Himmel voller Stuck, Ornamenten und einer obszönen Anzahl blattgoldener, Trompete blasender Putten.

Das tief einfallende Scheinwerferlicht ließ ihn blinzeln, sein Blick streifte die voll besetzten, prächtigen Ränge, er grüßte die Wichtigen und Gewichtigen und die Reichsten der Erlesenen in ihren verschwenderisch verzierten Balkonen, die einzig und allein gekommen waren, um einen einzigen Künstler zu erleben. Ihn.

Der Dirigent nickte Frank zu. Es war nur eine angedeutete Kopfneigung, und doch strotzte sie vor allergrößtem kollegialem Respekt. Frank legte den Bogen auf, als der Dirigent den Taktstock hob. Niemand im Saal atmete. Schon mit dem ersten Schwung zerbarst das Orchester förmlich in einem Sinne raubenden Tusch, aus dem sich eine erhabene Eröffnung fortspann, um sich kurz darauf in ein bescheidenes, fast demütiges Pianissimo zurückzuziehen.

Franks Einsatz.

Kaum hörbar ließ er eine Serie hinreißender Arpeggios im Meer der gestreichelten Noten schwimmen, um dann mehr und mehr an Energie und schließlich an Gewalt zuzulegen. Frank fühlte den Fluss. Er war der Fluss. Er trieb in einem Strom aus Musik, und Musik strömte durch ihn. Er nahm den Saal mit auf eine dramatische Reise, er erzählte eine mitreißende Geschichte in einer virtuosen Melange aus halsbrecherischen Skalen, perkussivem Pizzicato, schwindelerregenden Akkordfolgen und peitschenden, kreischenden Bogenstrichen, nur um unerwartet wieder das Tempo anzuziehen, dass allen der Atem stockte. Seine Läufe schaukelten sich auf zu einem Sturm irrwitziger Themen, die sich weit über die Töne erhoben, aus denen sie bestanden.

Franks Körper wand und bog sich um seine Violine, sie war das Zentrum und er ein zitternder Aal, der sich flink um sie wand. Seine Hände arbeiteten in aberwitzigem Tempo, als ob Paganinis Geist höchstselbst sie führte. Die aufgerissenen Augen selbst der Kritischsten im Saal riefen Respekt, niemanden hätte es gewundert, hätte Franks Violine begonnen zu brennen. Der Stock des Dirigenten peitschte das Orchester dem Besessenen hinterher, und doch zog Frank das Tempo abermals an.

Der Saal bebte, als ausnahmslos alle im Applaus standen, um ihm zu huldigen, wiewohl er noch nicht am Ende seiner Darbietung angelangt war. Die Reichen und Intellektuellen konnten nicht anders, wollten nicht anders: Sie grölten und johlten wie Fußballfans nach einem Meisterschaftstor.

Frank hatte seinen Höhepunkt erreicht. Von Heerscharen unsichtbarer Musen geküsst, spielte er eine raffinierte Reprise und ließ sie wieder verblassen, wie auch seine Vision Stück für Stück verblasste und den frenetischen Applaus in verebbendem Hall mit sich nahm, bis auf ein letztes Paar Hände, das immer noch stürmisch Beifall klatschte, während die grausame Kakofonie ein Ende fand. Vom Kopf des gefolterten Bogens hingen etliche zerschlissene Haare wie vom Haupt eines verwahrlosten, alten Mannes. Endlich durfte er aufhören zu kratzen, und auch die arme, missbrauchte Geige konnte sich von dem nervenzerfetzenden Jaulen und Kreischen erholen, das sie hatte produzieren müssen.

NACH HAUSE

Frank öffnete die Augen.

Er atmete schwer, als er Violine und Bogen sinken ließ. Marthe massierte ihre rosaroten Handflächen. Tränen ließen Eckerds Wangen glänzen. Frank stutzte. War er so gut gewesen? Es musste so sein. Er verneigte sich tief vor dem Publikum vor ihm und in ihm, dann kletterte er vom Tresen wie von einer morschen Dachbodenleiter.

»Das war der Wahnsinn. Ich hab’s wirklich vor mir gesehen. Eine ganze Philharmonie. Tolle Leute. Wie war ich? Ganz ehrlich.«

Eckerds Ärmel tupfte Tränen. »Ich hatte noch nie so eine Gänsehaut.«

Franks Erwartung hechelte hinüber zu Marthe, die sie mit einem bombastischen Lächeln fütterte. Es passte nicht zu ihren müden Augen.

Eckerd trat hinter den Tresen und legte einen Arm um sie. »Maestro, wollen Sie nicht Ihre allergrößte Verehrerin nach einem harten Arbeitstag verabschieden?«

Frank machte einen Kratzfuß. »Natürlich! Wie grob von mir. Gute Nacht, Schöne.«

Marthe machte einen Knicks, umrundete die Bar und stieg die Stufen im Schatten der Bar hinauf. Frank sah ihr nach.

»Das war so groß! Tausend Dank, Eckerd. Jetzt weiß ich, wofür ich meine Eier lassen musste.«

Mehr Tränen liefen über Eckerds Wangen.

»Wunderbar, dass du das so sehen kannst.«

Frank machte betroffen, dass seine Darbietung Eckerd offensichtlich tieftraurig gemacht hatte. Wahrscheinlich hatte sie lange verschüttete Emotionen in ihm aufgewühlt, die er erst noch verarbeiten musste. So etwas konnte passieren. Und auch wenn Frank sich nicht freute, dass Eckerd traurig war, freute es ihn über alle Maßen, dass sein Spiel eine solche Wirkung hatte.

Eckerd stellte ein frisches Bier auf den Tresen und schaute zu, wie Franks Adamsapfel von innen gegen seinen dürren Hals boxte, während er trank. Sie schwiegen eine Weile, wobei Frank nicht entging, wie sehr es in Eckerd arbeitete.

»Worüber denkst du nach?«

»Nur mal für einen Moment, ganz hypothetisch. Was ist, wenn es nicht klappt? Wenn aus dir kein Solist wird?«

»Das wäre, also ob mir tausend Eier auf einmal abgeschossen würden. Aber das wird nicht passieren. Meine Musik hat den Menschen so viel zu geben. Das ist meine Aufgabe. Ich bin monogam, quasi. Ich brauche nichts anderes.«

Eckerd schnäuzte in ein Küchenpapier. »Das hast du sehr schön gesagt. Und zur Not kannst du ja wieder machen, was du bisher gemacht hast.«

»Dass ich extra scheiße spiele, bis mich jemand bezahlt, dass ich abhaue? Wie soll das gehen, nach heute? Ich werde Menschen begeistern. Wie heute Abend. Heute war der Anfang. Und den hast du mir geschenkt, Eckerd. Und Marthe. Ich bin euch so dankbar, dass ihr aus mir herausgeholt habt, was immer schon in mir war.«

Eckerd lehnte sich über den Tresen, nah an Frank heran. »Vielleicht gibt es ja noch ganz andere Perspektiven, an die du noch gar nicht gedacht hast, falls es nicht klappt.«

Frank kippte sein Bier hinunter und setzte das Glas hart auf. »Zerbrichst du dir nicht ein bisschen sehr meinen Kopf?«

»Entschuldigung. Ich dachte nur, vielleicht hast du bald eine heiße neue Freundin oder so?«

»Wie denn, ohne Eier?«

»Was ist mit Freunden?«

»Ich hab’s nicht so mit Freunden. Ich glaub, ich war denen immer zu kreativ. Künstler sind einsame Wölfe. Wo soll die ganze Inspiration sonst auch herkommen.«

»Was ist mit deiner Familie?«

»Tot. Man kann ja nicht alles haben.«

»Aber du hast nichts.«

Frank zuckte mit den Schultern.

»Stimmt. Ich bin wie mein Schwanz. Allein, ganz ohne Eier. Da ist nur meine Musik. Was hältst du davon: Ich komme ein- oder zweimal die Woche und spiele hier für deine Gäste. Mach ich ganz umsonst, dann kann ich nebenbei noch ein bisschen üben. Allein üben ist nämlich doof. Wie wäre das?«

Eckerd schien das Gesagte verarbeiten zu müssen.

Frank bettete seine Violine in den alten Koffer, legte den Bogen dazu und streichelte darüber, schloss behutsam den Deckel und ließ die Verschlüsse zuschnappen, dass es ledrig klackte. »Kannst du ruhig annehmen. Muss dir nicht unangenehm sein.«

Eckerd fuhr die Maserung des Tresens mit einem Finger nach.

Frank griff sich den Geigenkoffer. »Na ja. Dann werd ich mal gehen. Morgen wird vorgespielt.«

Eckerds Miene formte ein zuversichtliches Lächeln. »Soll ich dich ein Stück begleiten?«

»Wirklich?«

»Ehrensache. Warte kurz.«

Eckerd tauchte ab und begann in den Fächern unter dem Tresen zu kramen. Frank stützte sich auf seine Ellenbogen. So eine große Vorstellung war anstrengend. Er beobachtete, wie Eckerds Hand immer wieder auftauchte und allerlei Dinge auf dem Tresen parkte. Sein schlauer, mitfühlender Freund Eckerd. Frank spürte, wie sich sein Gesicht erwärmte. Falls er nach einem Geschenk für ihn suchte, würde ihn das zutiefst beschämen.

Eckerd murmelte unter dem Tresen vor sich hin. »Er hat nichts. Er wird nichts haben. Gar nichts.«

Dann tauchte er wieder auf und sah Frank an. Es machte ihn unsicher.

»Was ist?«

»Du hast keine Chance, nur ein halbwegs passabler Geiger zu werden.«

»Danke! Das tut gut, dass gerade du das sagst. Mittelmaß geht für mich auch überhaupt nicht. Ich steige ganz oben ein, versprochen.«

Eckerd kam um den Tresen herum. »Du glaubst das wirklich, oder? Hast du nie Zweifel?«

Frank hielt Daumen und Zeigefinger ganz nah aneinander. »Nur noch ein winziges Stück zum Glück.«

Eckerd senkte den Kopf zu einem Nicken, dass man die Tränen nicht sah, die aus seinen Augenwinkeln liefen. Er rieb sich mit dem Ärmel durchs Gesicht, als ob es juckte. »Gehen wir?«

»Sehr gern.«

Frank schritt Richtung Ausgang. Er fühlte sich leicht. Er straffte sich, als er seinen zielgerichteten Gang in der Reflexion eines antiken, fleckigen Spiegels am Rande der Tanzfläche entdeckte. Das war der Aufbruch. Hinter sich sah er seinen großartigen neuen Freund Eckerd, der ihm nachkam, um ihn zu begleiten. Ein Schauer durchfuhr ihn. Eckerd hatte geweint. Und Marthe hatte geklatscht. Und gelächelt. Ein besserer Moment konnte kaum mehr kommen. In dem alten, fast stumpfen Spiegel sah Frank, wie Eckerd hinter ihm den Arm hob.

Es krachte.

Ein schönes, trockenes Krachen, wie von lange abgelagertem Holz, und es schien von überallher zu kommen. Als ob der Kasten barst, durch dessen kleine Ritzen seine Inspiration bisher zu ihm sprechen musste. Jetzt hatte er sie auf einmal ganz. Goldglitzernde Funken sprühten aus unbekannten Räumen hinter seinen Augen in sein Blickfeld und nahmen ihm die Sicht auf jede Beschränktheit. Die Kiste seines Bewusstseins erweiterte sich zu einer Halle von schwindelerregenden Ausmaßen, viel größer als sein Ziel, das plötzlich winzig wurde.

Es verblasste immer mehr, und es war in Ordnung. Als ob er eine Stufe übersprungen hatte. Als ob er längst alles hatte, nach dem er strebte.

Frank war, weil er war, und nicht, weil er etwas sein wollte.

Es würde offen bleiben müssen, ob aus ihm ein großer Violinist geworden wäre.

Aber wenn er ganz ehrlich zu sich war, hatte er nie gerne geübt und war froh, es nie wieder tun zu müssen.

Frank war frei.

DAMALS : JOSEF

Jesus sah in sanfter Agonie auf das Abendessen der Familie von Herzen herab, auf die vier Rotschöpfe, die ihre Hände zum Gebet gefaltet hatten, geschart um einen weiß eingedeckten Esstisch mit fünf Tellern und einem stattlichen, dampfenden Schweinebraten in der Mitte.

»Vater unser, der du bist im Himmel …«

Elmar betete sein wortgestrenges Vaterunser so eindringlich, als ob er einen okkulten Zauber einleiten würde. Bernhard murmelte irgendwas mit und ließ Pausen, wenn Elmar sie ließ, Marthes Mund formte lautlos die Worte der anderen.

Nur Eckerd stimmte mit einer Inbrunst in das Gebet ein, die alle übertönte. »…geheiligt werde dein Name …«

Der fünfte Teller lag zwischen Eckerd und Bernhard. Es war Colettes Teller.

»… zu uns komme dein Reich …«

Colettes Teller hatte Staub gefangen, genauso wie der silberne Bilderrahmen, der auf ihm stand. Er trug das Bild einer aparten Schwarzhaarigen mit aristokratisch spitzer Nase, geschürzten Lippen und störrischen Zügen. Bernhards trauriger Blick klebte an ihr.

»… dein Wille geschehe …«

Colettes Augen waren auf einen schwarzen Trauerflor aus Spitze gerichtet, den man an den Bilderrahmen geklebt hatte, und es sah aus, als ob er ihr nicht gefiel. Aber Colette hatte generell wenig gefallen.

Eckerds Stimme bebte unter dem Gewicht seiner Worte. »… wie im Himmel, also auch auf Erden. Unser täglich Josef gib uns heute …«

Elmar schlug mit der flachen Hand auf den Tisch.

Eckerd zuckte zusammen, doch dann setzte er sich gerade auf, um größer zu wirken. »Ich weiß, wir sind Schweinebauern, und mit Essen spielt man nicht. Aber können wir nicht wenigstens zwei für die Show lassen?«

»Nein.«

»Ich werde Zirkusdirektor. Dann müsst ihr keine Schweine mehr keulen, und ich muss nicht immer von vorn anfangen.«

»Eckerd.«

»Ja, ich weiß. Iss deinen Josef.«

Elmar sah Bernhard verächtlich an. »Da siehst du, was du alles falsch gemacht hast.«

Bernhard sah aus, als müsste er dringend schlafen. »Er versucht nur, mit der Sache umzugehen.«

»Mit was für einer Sache?«

»Dass du ausgerechnet ein Schwein aus seiner Show keulen musstest.«

»Das reißt sonst noch ein mit diesen Shows.«

»Du sagst ihm jetzt was Aufmunterndes.« Bernhard zischte in Elmars Ohr, wie er es sich sonst nicht traute. »Sofort.«

Elmar zischte zurück. »Sonst was? Du machst hier nichts außer trauern.«

»Sag ihm was Nettes, oder du fährst morgen alleine Heu ein.«

Elmar kämpfte mit sich, dann senkte er seine Stimme eine halbe Oktave zu einem großväterlichen Bariton. »Schau, Eckerd … Wir keulen die Schweine nicht einfach nur so. Wir bringen sie in den Schweinehimmel. Schweine sind eigentlich Himmelswesen. Sie mögen es hier auf der Erde nicht besonders. Es macht sie traurig. Und wenn die Trauer ein Schwein besonders schlimm erwischt, keulen wir es, und seine Seele schwebt nach oben in den Schweinehimmel.«

Bernhard verdrehte die Augen. »Wirklich unglaublich aufmunternd.«

»Ich fand das toll damals.«

Eckerd stocherte in Josef.

»Das habe ich nicht gewusst, Opa. War Josef so traurig? Ich dachte, wo wir jeden Tag zusammen geübt haben …«

»Glaub mir, mit der Zeit bekommt man einen Blick dafür.«

»Armer Josef.« Eckerd stand auf und drückte Elmar so fest er konnte. »Danke Opa. Danke, dass du ihm geholfen hast.«

Elmar erstarrte unter Eckerds Umarmung, als sich sein Blick mit dem von Bernhard kreuzte. Eine Zeit lang herrschte Schweigen.

Eckerd ließ Elmar los. »Haben wir Mama eigentlich auch gegessen?«

Elmar sprang auf und starrte auf Bernhard herab. »Das reicht! Wenn du aus deinem Sohn keinen ordentlichen Schweinebauern machen kannst – ich kann.«

Bernhards rot geränderte Augen suchten Hilfe bei Colette, aber sie sah nur den Trauerflor, der ihr nicht gefiel. Bernhard räusperte sich. »Er verarbeitet die Dinge. Das ist doch … gut.«

»Eckerd, morgen um sieben machen wir einen Schweinebauern aus dir. Im Schuppen.«

Eckerd tauschte Blicke mit Marthe. Er verschränkte die Arme. »Ich werde Zirkusdirektor.«

Elmar wechselte in einen Ton, dem man nicht widersprach. »Punkt sieben.«

DAMALS : ELMAR

»Können wir eine aufmachen? Bitte!« Eckerd und Marthe sahen Elmar flehentlich an.

Er nickte. Zehn Kokosnüsse lagen auf dem groben Holztisch in der Mitte der Scheune. Elmar gefiel nicht, dass Marthe dabei war, aber Eckerd hatte darauf bestanden, und sie hatte sich nicht verscheuchen lassen.

Das große, offene Scheunentor bot einen herrlichen Blick auf die weiten Wiesen, auf denen die Schweine in der aufgehenden Sonne ihre Nasen durch das betaute Gras pflügten.

Elmar stellte eine alte, längliche Holzschatulle vor Eckerd auf den Tisch. Sein Blick verklärte sich, als seine Finger die Furchen der Bauernschnitzereien nachfuhren.

»Weißt du, was das ist?«

»Der Kasten, den ich nicht anfassen soll.«

Elmar legte eine Hand auf Eckerds Schulter. Er lächelte milde. »Heute darfst du ihn anfassen. Du darfst ihn sogar aufmachen.«

»Echt?«

Elmar nickte.

Ehrfürchtig schob Eckerd den Deckel auf. »Das geht ja ganz leicht.«

»Weil er schon so oft aufgemacht worden ist. Von meinem Vater und davor von seinem Vater. Und davor … schau hinein.«

Eckerd stellte sich auf die Zehenspitzen und sah in die Schatulle.

Auf einem Bett aus Sackleinen lag eine mehr als unterarmlange, gedrechselte Keule. Ihre Form war ihrer Aufgabe perfekt angepasst, mit einem Griff, der sich in der Mitte verdickte, um Fingern und Daumen guten Halt zu bieten, und einem kleinen Heft, damit man die Keule nicht zu weit in der Mitte fasste. Das Schlagende der Keule war doppelt so dick wie der Griff, den ein Knauf aus weißem Porzellan zierte. Er hatte die Form einer Schweinenase.

Elmar leuchtete vor Enthusiasmus. »Das ist das Zepter eines Schweinebauern.«

»Was ist ein Septa?«

»Ein Zepter ist eine Krone für die Faust. Nimm sie.«

»Ehrlich?«

Elmar nickte gütig.

Eckerd hielt den Atem an, als er die Keule aus der Schatulle hob. Er hielt sie wie ein Schwert vor sich. Marthe sah bewundernd zu ihm auf. Elmars kleine gelbe Augen leuchteten.

»Sie macht stark. Wenn du sie hältst, weißt du, was zu tun ist.«

Elmar legte einen Ring aus Stroh auf den Hackklotz, auf dem Brennholz gespalten wurde. In den Strohring legte er eine Kokosnuss und darauf ein altes Handtuch, das er zuvor drei Mal gefaltet hatte. Er nahm Eckerd die Keule aus der Hand.

»Es muss genau so ein Geräusch machen …«

Elmar holte nur wenig aus und schlug die Keule in einer schnellen, flüssigen Bewegung auf die Mitte des Handtuchs. Die Kokosnuss darunter gab einen trockenen Knacks von sich. Eckerd zuckte zusammen. Elmar klappte das Handtuch zur Seite. Die harte Schale der Kokosnuss war in alle Richtungen geborsten.

»… dann ist es richtig.«

Der Schlag hatte das Fruchtfleisch komplett von der Schale gelöst. Elmar gab Eckerd ein großes Stück. Eckerd gab Marthe eine Hälfte, dann aß er mit Genuss. Marthe knabberte skeptisch ein winziges Stück ab, schüttelte sich und spuckte es aus. Den Rest gab sie Eckerd zurück.

Elmar legte eine zweite Kokosnuss auf den Strohring, verdeckte sie mit dem Handtuch, legte Eckerd die Keule in die Hand und trat zur Seite.

»Halte sie ganz locker, dann macht sie die Arbeit für dich.«

Eckerd umfasste den Griff der Keule lose, hielt sie einen Moment über den Kopf und nahm Maß. Dann schlug er auf das Handtuch, unter dem es trocken knackte.

Elmar schlug das Handtuch zur Seite. Die Kokosnuss war rund um den Schlagpunkt sternförmig geborsten. Marthe schaute Eckerd mit riesigen Augen an. Elmar lachte gackernd.

»Na. Was für n Zufall.«

Elmar legte eine weitere Kokosnuss auf und bedeckte sie. »Wir machen immer die Scheune auf, damit sie rausgucken können. Das mögen sie. Und dann …«

Eckerd schlug ansatzlos zu.

»… gehen sie auf die Reise …«

Elmar bedeutete Marthe, das Handtuch zu lüften. Sie zupfte es mit spitzen Fingern zur Seite. Die Kokosnuss war rundherum geborsten.

Elmar nickte bedeutsam. Eckerd hielt ihm die Keule hin, damit er sie ihm wieder abnahm.

Elmar winkte ab. »So viel ist sicher. Du hast das Zeug, den Hof zu führen.«

Eckerd errötete. Er legte die Keule zurück in den Kasten. »Und was ist mit Papa?«

»Der ist nicht dazu gemacht.« Elmar trat aus dem Tor auf die saftige Wiese. »Eigentlich weiß ich überhaupt nicht, zu was er gemacht ist.«

Elmar spürte die warmen Strahlen der frühen Sonne auf der Haut. Er hatte es gewusst. Der Junge war ein würdiger Nachfolger.

Ganz anders als Bernhard, der Schwächling.

Es würde noch dauern müssen, aber Eckerd würde dem verfallenen Hof wieder zu neuer Blüte verhelfen. Zusammen mit der ernsthaften Marthe. Die beiden waren seltsam. Aber die ganze Welt war seltsam. Vielleicht war auch nur er selbst seltsam.

Elmar spürte einen Ruck in der Brust. Wie bei seinem rostigen Traktor, wenn er den Motor anhielt. Mit einem Mal nahm Elmar die reichen Düfte der Wiese so intensiv wahr wie lange nicht mehr.

Alles ist gut.

Eckerd trat aus dem Tor auf die Wiese.

»Opa …«

Elmar spürte, wie der leichte Wind ihn von der Wiese trug, hinauf in das weite Blau.

Eckerd stapfte über das satte Gras.

»Opa, ich werde doch lieber Zirkusdirektor.«

Elmar stieg auf in die warme Sonne. Weit unten fiel sein Körper in das duftende Gras, inmitten einer Rotte Schweine, die sich gierig über ihn hermachten.

EIN TOAST

Eckerd ließ die Keule fallen und sank neben Frank auf die Knie. Als er ihn auf den Rücken drehte, bemühte er sich, ihn nicht anzusehen, wiegte sich im Takt einer lautlosen Melodie und flüsterte mehrere Rosenkränze.

»Ich glaube an Gott, den Vater, den Schöpfer des Himmels und der Erde, und an Jesus Christus, seinen eingeborenen Sohn …«

Franks Augen blickten starr zur Decke, aber sie strahlten immer noch vom Glück seiner Darbietung. Frank trug ein stolzes, dankbares, verzaubertes Lächeln, und der Schlag hatte es erhalten.

Frische Tränen liefen Eckerd über die Wangen. Er erhob sich und trottete zur Bar, schaltete die Lichter aus und goss einen Brandy und ein Wasser ein. Er kniete sich wieder neben Frank und hob den Brandy.

»Gute Reise, mein Freund.«

Er stellte den Brandy neben Frank und trank das Wasser.

Der Rollladen der Durchreiche zur Küche wurde hochgeschoben. Raphaels müdes Maulen drang heraus.

»Ist er weg?«

»Ja.«

»Mann, hat der seine Geige gefoltert!«

»Er hatte so viel Hoffnung. So unbegründet. Schrecklich.«

»Allerdings. Ich hab mir bei dem Gefiedel n Kissen aufn Kopf gedrückt. Wurde aber zu heiß. Was sitzt du eigentlich im Dunkeln? Alles gut?«

»Jetzt ja.«

»Ich würd gern pennen. Oder musst du noch mehr Selbstgespräche führen?«

»Nein. Bis morgen.«

Das Rollo der Durchreiche ratterte herunter.

Eckerd nahm die Keule in beide Hände, senkte den Kopf und blieb eine Zeit lang in sich versunken sitzen. Als Schnarchen aus der Küche drang, hob er Frank auf und trug ihn durch den schweren Vorhang.

ZEICHEN

Eckerds Kammer bot gerade Platz für ein Bett, einen schmalen Kleiderschrank und Jesus.

Milde lächelte er von seinem Kreuz herab, das gerade eben zwischen Boden und Decke passte. Eckerd hatte es sogar ein Stückchen kürzen müssen. Durch Schwaden von Weihrauch sah er gütig auf Eckerd herab, der unter ihm kniete und betete.

»Weise mir, oh Herr, den Weg, dass ich wandle in deiner Wahrheit. Erhalte mein Herz bei dem einen, dass ich deinen Namen fürchte.«

Eckerd legte sich flach auf den Bauch und streckte die Arme weit von sich.

»Richte über mich, oh Herr, ich gebe mich in deine Hände. Was immer du mir auferlegst, ich werde es annehmen. Was es auch sein mag.«

Eckerd lag und lauschte eine Zeit lang.

»Oh Herr, ich habe Schreckliches getan. Ich habe ein Leben genommen. Ich weiß, dass es falsch war. Aber auch wenn es furchtbar vermessen ist … Ich hatte noch nie so sehr das Gefühl, das Richtige zu tun. Vernichte mich, wenn ich irre, denn dann bin ich nur ein tollwütiger Hund. Ich flehe dich an, gib mir ein Zeichen!«

Eine Stunde später, es war halb fünf, klingelte Eckerds Wecker. Eckerd stöhnte, als er sich aufrappelte.

Für gewöhnlich zwängte er sich Punkt fünf hinter den Lenker seines dreirädrigen Minilasters, um zum Großmarkt zu fahren. Allerdings nicht heute.

DAMALS : JESUS

Eckerd schaute zu Jesus auf.

Schmerz und Sanftmut waren ihm gleichermaßen ins Gesicht modelliert, Tag für Tag litt er stumm an seinem überdimensionalen Kreuz an der Stubenwand gegenüber der Tür.

Früher war es das heilige Zentrum eines Kirchenaltars gewesen, weswegen es groß, pompös und mit Blattgold plattiert war. An manchen Stellen war Gips abgeplatzt, und eine Seite war teilweise geschwärzt von dem Brand, der die Kirche zerstört hatte, aus der es stammte, aber das alles verstärkte nur Jesus’ elegische Heldenhaftigkeit und die dramatische Darstellung seines barbarischen Martyriums.

Geschwärzt vom Ruß des zu Asche brennenden Roms, sah der auferstandene Jesus Christ Superstar in unfassbarer Güte auf die herab, die ihm sein Martyrium auferlegt hatten.

So hatte sich Eckerd das zusammengereimt, bis Elmar ihm die Bibel so weit nahegebracht hatte, dass er einsehen musste, dass sich das wohl nicht ganz so zugetragen haben konnte. Die Dramatik gefiel Eckerd trotzdem, zumal niemand ihm je erklärt hatte, woher Jesus den Ruß und die abgeplatzten Stellen hatte.

Damals, in der Nacht des Kirchenbrandes, hatte Elmar das große Kreuz unter Einsatz seines Lebens aus dem Feuer geborgen und es auf einem Karren nach Hause gefahren, den er eigens dafür vorbereitet hatte, um es schließlich unter großem technischen Aufwand an der Stubenwand aufzuhängen.

Für Elmar war der Brand der Kirche eine klare Konsequenz aus dem moralisch maroden Zustand der Dorfgemeinde. Das Feuer war die höhere Gewalt, es war die spirituelle Reinigung des Glaubens von der Sündhaftigkeit bestimmter Mitglieder, die sich zusammengetan hatten, um sich über die anderen zu stellen.

Elmar empfand Gerechtigkeit bei dem Gedanken, dass der Brand ihnen das Haus entrissen hatte, in dem sie sich gegenseitig ihre Sünden erlassen hatten, anstatt sie gar nicht erst zu begehen. Deswegen hatte Elmar den Brand auch gelegt.

Wochen danach entschied die Dorfgemeinde, die Kirche nicht wieder aufzubauen, da die Versicherung sich wegen des Verdachts einer Brandstiftung weigerte zu zahlen. Die wohlhabenderen Würdenträger des Dorfes signalisierten daraufhin, dass eine Untersuchung, das Gegenteil zu beweisen, aufgrund der allgemein bekannten, ungünstigen Geschäftslage augenblicklich nicht finanzierbar war, aber später natürlich gern nachgeholt werden würde, sobald sich die Situation bessern würde. Zuvor hatte es ein inoffizielles Treffen gegeben, bei dem man sich einig war, dass man das ewige Spenden schon länger satthatte.

Von da an fuhr man zum Beten ins Nachbardorf, dessen Kirche größer, schöner und umsonst war. Außerdem entschied man dann doch, die Nachforschungen hinsichtlich der Brandstiftung auch später nicht weiter zu verfolgen, da man das Gefühl, einen Brandstifter unter sich zu haben, verstörend fand. Was blieb und immer wieder aufflammte, war Entrüstung über den Diebstahl des schönen Kreuzes, weswegen Elmar nie wieder einen Menschen ins Haus ließ, der nicht zum engsten Familienkreis gehörte. Innerhalb der Familie postulierte er, dass kein Fremder jemals die Stube zu betreten hätte, denn Jesus dürfe unter keinen Umständen gestört werden. Er tat das so vehement, dass weder Bernhard noch Eckerd wagten, ihn zu einer Ausnahme zu bewegen.

So war der katholische Geist im Hause von Herzen omnipräsent und Jesus überlebensgroß, vor allem für Eckerd, der unter dem riesigen Kreuz zu Jesus aufschaute, seit er ganz klein war. Jesus war sein Held. Er hörte ihm geduldig zu, ohne dass er ihn mit Maßregelungen quälte.

Eckerd sah gern zu Jesus auf, besonders seit ihm klar geworden war, dass er ihn irgendwann an Größe überragen würde.

JOHANNES

Nur ein paar Meter von Raphaels Füßen entfernt rauschte ein türkisblaues Meer. Er lag auf strahlend weißem Sand, umgeben von mehr prächtigen Muscheln, als man sammeln konnte, und vielen rauen Kerlen, von denen jeder schon nach einem verstohlenen Blick auf ihn eine Erektion bekam.

Ein wunderbar grober, braun gebrannter, muskelbepackter Tätowierter kniete sich neben ihn, nahm seine Hand und sah aus stahlblauen Augen auf ihn herab.

Johannes.

Raphael zog ihn zu sich, um ihn zu küssen, aber je mehr er zog, desto weiter entfernte sich Johannes, und mit ihm der ganze Strand mit all den anderen Kerlen. Verzweifelt klammerte sich Raphael an Johannes’ tätowierten Arm, der sich plötzlich gar nicht mehr stark anfühlte. Je weiter sich alles entfernte, desto näher kam das schreckliche Bewusstsein, dass er nie wieder an so einem Strand sein würde.

Raphael öffnete die Augen. Er hatte geträumt. Er lag in der düsteren Küche. Aber er hielt noch Johannes’ Hand. Johannes mit den stahlblauen Augen. Er war bei ihm, und es war egal, wo sie waren, ob am Strand, in der Küche oder sonst wo.

»Nicht erschrecken, Liebster, ich mache Licht.«

Raphael tastete nach seiner Jeans, fummelte ein Feuerzeug aus der Gesäßtasche und zündete es. Johannes’ Arm war weiß und dürr. Aber das war egal. Er würde ihn schon wieder aufpäppeln. Der Arm hing zu ihm herunter. Raphael überlegte. Falls er noch träumte, konnte er bestimmt auch den wunderbaren Strand wieder zurückträumen. Es war alles eine Frage der Fantasie. Und Johannes würde wieder stark und braun sein.

Raphael packte den Arm und zog.

Johannes rutschte von der Küchenablage, sein Kopf schlug nah vor Raphaels Gesicht auf den Küchenboden. Er lächelte ihn an. Aber es war nicht Johannes.

Raphael schrie, wie er noch nie in seinem Leben geschrien hatte.

BALTHASAR

Pfarrer Balthasar war lange Opfer seiner Gier gewesen. Jetzt war er ihrer endlich Herr geworden. Er hatte es geschafft, ihre negative Energie – Gier war bekanntlich eine Todsünde – in etwas Positives zu verwandeln.

In Vorfreude.

Seitdem hatte er viele Pfunde abgenommen und fühlte sich schon deutlich agiler als vorher, obwohl es noch einige Zeit dauern würde, bis er sein Ziel, dass sein Gewicht in den Messbereich seiner Waage kam, erreicht haben würde. Aber auch so war er stolz. Nur ein bisschen natürlich, denn Stolz war schließlich nicht besser als Gier.

Eckerd kuppelte aus, stoppte den penetrant knatternden Zweitakter seines Kleinsttransporters und ließ ihn fast lautlos die leicht abschüssige Straße hinunterrollen. Ein paar Häuser vor einer Kreuzung lenkte er auf eine Auffahrt, um zwischen zwei überfüllten Müllcontainern zu bremsen. So, wie der rote Minilaster jetzt stand, waren die Logos des Von Herzen an den Seiten des Kastenaufbaus nicht zu sehen. Eckerd stellte einen Müllsack vor das Kennzeichen, schlug den Kragen hoch, überquerte die Straße und ging über einen hübsch angelegten Vorplatz auf eine rußgraue, gotische Kirche zu.

Hinter der Pforte zwängte Eckerd ein Bündel Scheine in den Opferstock, schlich gesenkten Blickes in großem Bogen um den Altar, bekreuzigte sich mehrmals, um nach dem geräuschvollen Einwurf von viel Hartgeld eine komplette Reihe Kerzen unter Mutter Marias Statue anzuzünden. Dann blickte er in die Flammen. Es dauerte, bis sein Atem sich beruhigte.

Die Vorfreude war wie eine Fürbitte. Jeden Tag wollte sie aufs Neue gehalten werden, am besten in Klausur. Balthasar hatte sich in seinen Lieblingsbeichtstuhl zurückgezogen, um ihr zu huldigen. Er wickelte die siebzig Zentimeter Croque, die er im Laden vor dem Halbieren gerettet hatte, auf den Knien aus und beugte sich so tief, wie es seine Fülle gestattete, um den Duft von Zwiebeln, Remoulade, knusprigem Bacon, gekochtem Ei, saftigem Schinken, Salat, Gurken, Tomaten und geschmolzenem Käse auf knusprigem Brot zu inhalieren. Früher hätte er seine Zähne gedankenlos hineingeschlagen und nicht aufgehört zu schlingen, bis die siebzig den Schlund hinuntergezwängt waren. Wie wenig Genuss damals geblieben war! So wenig, dass er an schlechten Tagen gleich wieder in den Laden zurückgekehrt war, um das Ganze zu wiederholen – mit dem Vorsatz, diesmal auf die Aromen zu achten, wenn er sie brutal an seinen Geschmacksknospen vorbeizwang –, nur um am Ende resigniert festzustellen, dass er sich wieder nur aufs Schlingen konzentriert hatte.

Doch nun war alles anders. Seine knusprige, schlanke Freundin lag duftend auf seinen Knien. Sie freute sich, genossen zu werden, und er freute sich auf sie.

Umso ärgerlicher war das Knarzen, das Balthasar signalisierte, dass ein Sündenfälliger die andere Seite des Beichtstuhls betreten hatte. Die Breite des Schattens, der an dem stoffbespannten Sprechgitter vorbeizog, legte nahe, dass es ein Mann war. Das zweite Knarzen war ein hölzernes Ächzen und signalisierte, dass der Sündenfällige, der sich nun gesetzt hatte, recht schwer war.

Balthasar führte das Croque dicht an der Nase vorbei und nahm einen tiefen Zug.

»Was kann ich für dich tun, mein Sohn?«

»S-segne mich, Vater. Ich habe gesündigt.«

»Erleichtere deine Seele, mein Sohn.«

Eckerd räusperte sich. »Ich … ich bin der Sohn eines Schweinebauern.«

»Das ist eine ehrbare Profession, mein Sohn.«

»Mein Großvater war auch Schweinebauer.«

Balthasar verschob einige Zwiebelringe auf den Tomaten, bis sich ein Muster ergab.

Toll. Olympiaringe.

»Tradition ist eine seltene und wertvolle Tugend in diesen Tagen, mein Sohn.«

»Wir keulen Schweine, seit Generationen.«

Balthasar zog ein Stückchen Bacon unter einer Gurke hervor und leckte die Remoulade ab. »Mein Sohn, der Akt des Schlachtens mag in diesen modernen Tagen archaisch wirken, aber er ist immer noch unverzichtbar. Wir alle müssen essen. Wie zu lesen ist im ersten Buch Mose, Vers achtundzwanzig, Machet euch die Erde untertan …«

Eckerd beendete das Zitat. »… und herrschet über die Fische im Meer und über die Vögel unter dem Himmel und über alles Getier, das auf Erden kriecht.«

»Oh … wie wunderbar, dass ein bibelkundiger Christ meinen Rat sucht. Aber, mein Sohn … da gibt es eine wichtige Einschränkung.«

Eckerd knetete sich nervös die Hände. »Und die wäre?«

»Das Töten ist nur in Einheit mit dem Willen des Herrn, wenn es in vollstem Respekt vor der lebenden Kreatur geschieht. Nur dann.«

»Das kann ich garantieren. Ich habe geweint.«

»Das musst du nicht. So ist die Natur.« Balthasar wickelte Ei, Tomate, Remoulade, Gurken, Zwiebeln und Bacon in den gekochten Schinken, der darunterlag. Kein Knuspern verriet ihn, als die Remoulade unter seinem Biss aus dem fleischigen Paket quoll. Balthasar verdrehte lustvoll die Augen.

Die Stimme des Mannes klang brüchig. Der Arme schien mit den Tränen zu kämpfen. »Was ist mit Menschen?«

Balthasar drückte den Bissen mit der Zunge in die Backentasche, um sprechen zu können. »Menschen?«

Eckerd krächzte. »Ja, Menschen.«

»Also, es sollte wohl im Sinne der Menschen sein, wenn es im Sinne des Herrn ist, oder nicht? Oder findest du etwa keine Frau, die den Weg des Versorgers mit dir teilen möchte? Das kann bei den jungen Damen heute schwierig sein.«

»Nein, das ist kein Problem.«

Balthasar schluckte den Speichel, der sich in seinem Mund gesammelt hatte. Schließlich konnte er nicht anders, als den wunderbaren Ball in seiner Backentasche hinunterzuschlucken, ohne seine Geschmäcker zu würdigen. Er spürte Ärger in sich aufsteigen.

»Nun dann, mein Sohn, das war jetzt nicht so schwer, oder? Geh mit Gott und tue, was immer er dir sagt, das du tun sollst.«

Eckerd nickte, aber er stand nicht auf. »Sollte ich nicht Buße tun?«

Der Duft des Croques fraß Balthasars Geduld.

»Wenn du unbedingt musst … Schaden wird es nicht. Ein Vaterunser pro … wie sagt man … Akt sollte dem Herrn genug sein.«

»Hochwürden, darf ich Sie noch bitten, mir die Absolution zu erteilen?«

Balthasar konnte förmlich fühlen, wie labberig das Brot nach der Absolution sein würde.

»Ich sehe nichts, wofür du eine Absolution erhalten müsstest. Du hast nichts Unrechtes getan. Gehe weiter deinen Weg! Tue den Menschen Gutes! Füttere sie! Augenscheinlich hat dich der Herr dazu auserkoren, mein Sohn. Mach es im Sinne des Herrn, und du stehst unter seinem höchsteigenen Schutz.«

»Danke Vater. Vielen Dank!«

Balthasar hörte das dritte Knarzen, das ihm sagte, dass der Mann aufstand. Er synchronisierte den ersten, tiefen Biss in das Croque mit dem vierten Knarzen, das unweigerlich entstand, wenn man auf die Schwelle des Beichtstuhls trat, um ihn zu verlassen. Seine Geschmacksknospen feuerten Myriaden von Signalen, die ihn schwindlig werden ließen. Er konnte spüren, wie der Rhythmus seines Kiefers seinen Magen anstachelte, reichlich Saft für kommende Aufgaben einzuleiten.

Ein seltenes, fünftes Knarzen ließ Balthasar innehalten. Der Mann kam zurück. Kein sechstes Knarzen. Offensichtlich hatte er nicht vor, sich wieder zu setzen.

»Hochwürden, Sie sagten, ich sei … darf ich das so sagen … auserkoren? Ich stünde unter dem Schutz des Herrn. Heißt das, er hat einen Auftrag für mich? So etwas wie eine Mission?«

Balthasar würgte den Bissen wütend hinunter. »Eine Mission? Wenn du es so sehen möchtest, bitte.«

»Wirklich?«

»Ja. Ja, du hast eine Aufgabe von Gott. Glückwunsch.«

Eckerd verrieb Tränen mit dem Handrücken. »Ich danke Ihnen, Hochwürden. Ich werde ihn nicht enttäuschen.«

»Einen wundervollen und heiligen Tag, mein Sohn.«

Balthasar lauschte dem erneuten Knarzen der Schwelle und den verhallenden Schritten. Er fühlte sich gut. Er hatte diesem netten und bescheidenen Christen einen klaren und pointierten Rat gegeben. Und er hatte sich dabei demütig selbst kasteit, wie sich das für einen Gottesdiener gehörte. Dafür durfte er sich jetzt weidlich belohnen.

Eckerd trat aus dem kalten Schatten der Kirche in die warme Morgensonne.

TOD

Ein ohrenbetäubender Knall.

Paul zuckte heftig zusammen. Adrenalin schoss in seine Blutbahn. Seine Haut wurde von tausend Nägeln durchstoßen. Er rang nach Luft. Hielt sie an.

Stille.

Ein ohrenbetäubender Knall.

Der zweite Knall quälte ihn dahin zurück, wo er nicht sein wollte, in die Realität. Ließ ihn die Augen aufreißen. Licht fraß sich in seine Sehnerven. Er schwamm in eiskaltem Dunkelrot, in seinem Blut. Er presste die Lider aufeinander. Flecken tanzten dahinter. Stille.

Ein ohrenbetäubender Knall.

Panik überfiel ihn, Paul sprang auf, ohne Gleichgewicht, rutschte aus, schlug mit dem Knie hart auf den Wannenboden. Schmerz schoss in seinen Schädel, mit dem er kurz darauf auf den Wannenrand krachte. Mehr Schmerz. Mehr tanzende Flecken.

Paul schrie. Er kämpfte sich hoch, stand irgendwie. Stand und öffnete die Augen, sah alles schwammig und krumm, als hätte man ihm eine Qualle über den Kopf gestülpt.

Am Ausgang des Waschraums, genau da, wo er letzte Nacht gestanden hatte, lehnte der Tod. So schmal und mickrig er war, er ließ Pauls Lungen dennoch krampfen. Es fror ihn bis ins Mark. Fast verlor er wieder das Bewusstsein. Es wäre zu schön gewesen, denn der Tod sprach.

»Du bist ja gar nicht tot.«

Pauls Herz raste, aber nach ein paar grauenvollen Sekunden konnte er sich zwingen, seinem Tod in die Augen zu sehen. Sie waren von klarem Grau und fixierten Paul aus dunklen Höhlen in einem weißen, großen Schädel. Dann sprach er wieder, weich und ein bisschen rau.

»Wie heißt du?«

»W-was?!«

»Wie heißt du?«

Die Qualle um Pauls Kopf löste sich auf. Der Tod. Sein mickriger Tod, er war ein Mädchen. Paul wurde wütend.

»Das geht dich nichts an! Hau ab!«

»Ich bin Klara.«

Tod-Klara sah aus wie zwölf, war wild angezogen, mit Batikshirt, Weste, Schlaghose, gehäkelten Säumen, Jesuslatschen und geknoteten Tüchern, wie ein Hippie, nur dass alles, was sie anhatte, schwarz war. Über ihrem schmalen Körper leuchtete ein flächiges, rundes papierweißes Gesicht, aus dem dunkel umrandete Augen stachen, und aus ihren rabenschwarzen, kinnlangen Haaren standen zwei leuchtend weiße Ohren bemerkenswert weit heraus. Die einzige Farbe an ihr war das blasse Blau ihres schmalen Mundes, der gerade verbindlich lächelte.

Pauls Hirn summierte.

Sie sieht aus wie ein Golem.

»Ich sagte, du sollst abhauen!«

Golem-Klara machte keinerlei Anstalten.

Paul versuchte, groß auszusehen. »An deiner Stelle wäre ich vorsichtig. Ich könnte gefährlich sein!«

Klara musterte Paul, bis er sich nackt fühlte. »Du siehst aber nicht gefährlich aus, Herr Polizist.«

Paul stieg aus der Wanne und wankte auf Klara zu. »Aber ich bin kein Polizist.« Paul stand mit aufgerissenen Augen vor ihr. »Das sollte dir Angst machen!«

Als daraufhin nichts weiter passierte, zuckte Klara mit den Schultern und ging aus dem Waschraum, zur Vorderseite des breiten Spindschranks, der den Waschraum von der Werkstatt trennte. Paul konzentrierte sich, seine Stimme so tief herunterzuschrauben, dass sie Respekt einflößend klang.

»Also hast du dich gestern auch hier rumgetrieben.«

»Du meinst, als du dich umbringen wolltest?«

»Wer sagt, dass ich mich umbringen wollte? Ich habe nur gebadet«

»Das Wasser ist rot.«

»Und da wolltest du mal zusehen, wie einer verreckt.«

»Gerade hast du gesagt, du hast nur gebadet.«

Ein ohrenbetäubender Knall.

Pauls Kopf wollte explodieren. Ihm wurde schlecht. Er krallte sich an die Kante des Durchgangs.

Ein ohrenbetäubender Knall.

Paul schob seinen heftig pochenden Kopf um die Ecke. Klara stand stabil, holte mit einem schweren Hammer aus, während sie die Spitze eines ellenlangen Dachbalkennagels auf eine der Spindtüren drückte.

Ein ohrenbetäubender Knall.

Der Schlag trieb den Nagel in die Spindtür. Für Paul fühlte es sich an, als ob Klara ihn direkt in seine Stirn geschlagen hätte.

»Verdammt! Was soll das?!«

Ein ohrenbetäubender Knall.

»Scheiße! Lass das!«

Als der peitschende Schmerz in seinem Kopf nachließ, sah Paul das säuberliche Raster von kleinen Kreuzen auf den Spindtüren, auf denen Klara die Nägel jeweils einschlug.

Ein ohrenbetäubender Knall.

Paul musste vor Schmerz würgen, dann nahm er erschrocken zur Kenntnis, dass die meisten der angezeichneten Kreuzungspunkte noch keine Nägel trugen.

»Das ist Sachbeschädigung!«

»Das ist nicht deine Werkstatt.«

»Natürlich ist es meine! Raus hier! Ich bin…«

Ein ohrenbetäubender Knall.

»… zuerst hier gewesen.«

Ein ohrenbetäubender Knall.

Paul stapfte tropfend auf Klara zu und schaffte es irgendwie, ihr den Hammer abzunehmen.

»Was soll das hier?!«

»Das wird mein Lager. Ich deale.«

Paul ruderte wild mit den Armen. »Auf keinen Fall! Und mit was überhaupt? Mit Drogen?«

Klara verdrehte die Augen. Aus einem großen Sack lud sie sich einen Schwung knallbunter Flip-Flops auf den Arm und begann, sie geordnet nach Größen und Farben an die Nägel zu hängen. Paul beobachtete sie dumpf, aber als sie sich die nächste Charge auf den Arm laden wollte, stellte er sich ihr in den Weg.

»Wo hast du die geklaut?!«

Klara hielt Paul das gesprungene Display eines großen Smartphones so dicht vor die Nase, dass es ihn blendete. Er zog den Kopf zurück, bis er zwölfdreiundfünfzig lesen konnte, das Logo einer Kleinanzeigenseite erkannte und schließlich ein Foto von dem riesigen Sack, vor dem er gerade stand. Klara nutzte den Moment und entwand ihm den Hammer.

Paul gackerte. »Und du meinst, dass jemand so billige Plastiklatschen kauft.«

Ein ohrenbetäubender Knall.

Paul stolperte in den Waschraum und übergab sich in die Wanne. Klara hatte mindestens zehn Nägel in die Schrankwand geschlagen, bevor er wieder herauskam. Nass, wie er war, warf er sich auf die nasse Matratze und zog sich ein vollgesogenes Kissen über den Kopf. Es roch widerlich, aber die Nässe machte es so schwer, dass es den Lärm einigermaßen fernhielt. Nach fünf weiteren Nägeln war Paul tatsächlich weggetreten.

FLEISCH

Schweigend warteten sie im Dunkel der Küche, hörten dem Sirren der mannshohen Kühlschränke zu, dem Kanon ihrer Kompressoren, die ab einer bestimmten Kälte scheppernd erstarben, um bald darauf gequält wieder anzuspringen.

Lolita lehnte an dem Regal, das die Küche vor Blicken durch die Bullaugen der Doppelschwingtür schützte. Marthe kauerte auf der Anrichte neben der offenen Durchreiche, durch die sich auf Umwegen ein kleines bisschen Mittagssonne verirrte, und Raphael saß auf einem Servierwagen im Schatten. Alle starrten auf den Toten in ihrer Mitte, der immer noch selig lächelte, als ob ihm ihre Gesellschaft gefiel.

Marthe stand auf und umkreiste Frank, dann schob sie ihre Hände unter seinen Kopf. Unter der Kopfhaut ließen sich Stücke der Schädeldecke unter leisem Schaben gegeneinander verschieben. Raphael würgte leise. Marthe kehrte zu ihrem Platz zurück.

Nach endlosen, schalen Minuten hob sich ein Pfeifen aus dem Gemenge der hereindringenden Straßengeräusche. Es gewann an Kontur, nachdem die Eingangstür lautstark aufgestoßen wurde, und wurde penetrant, als es hinter der Küchenschwingtür vorbeizog. Kurz darauf trat es wieder in den Hintergrund und brach ab.

»Hallo?! Jemand da?«

Niemand hatte Lust zu antworten. Eckerds Kopf erschien hinter Marthe in der Durchreiche.

»Da seid ihr ja.«

Das Pfeifen wanderte den Weg zurück, bis die Küchentüren aufgestoßen wurden und Eckerd eintrat, als ob eine frohe Botschaft zu verkünden wäre. Er schaltete das fahle Deckenlicht ein und schaute gut gelaunt in die düstere Runde. Niemand grüßte. Nur Frank sah aus, als ob er sich freute.

»Ah. Genau darüber wollte ich mit euch reden.«

Lolita stellte einen Pumps an das Regal hinter sich und verschränkte die Arme, Marthe hatte die Augen zu wütenden Schlitzen zusammengekniffen. Raphael beugte sich auf dem Servierwagen weit nach vorn.

»Wie kommst du dazu, mir eine Leiche ans Bett zu legen?! Ich hätte einen Herzinfarkt bekommen können! Seine ganze Pisse ist in meinem Bett!«

»Auf der Tanzfläche hätte Frank zu Missverständnissen führen können. Jedenfalls dachte ich das. Jetzt weiß ich, dass es egal ist.«

»Egal? Gott, der Typ ist tot! Wie kann das egal sein?!«

»Es ist nicht egal, dass er tot ist. Wo er liegt, ist egal.«

»Es ist egal, also landet die Leiche an meinem Bett?!«

»Frank in die Küche zu legen, machte am meisten Sinn, ja. Wie kam es, dass er dir ins Bett gemacht hat?«

»Es ist aus ihm herausgelaufen!«

»Ah.«

Lolita zündete eine Zigarette an und inhalierte tief, nach einer langen Pause atmete sie aus.

»Warum musste er sterben?«

»Sehr gute Frage! Frank hat sich nichts sehnlicher gewünscht, als ein großer Violinist zu sein. Aber er wäre unter gar keinen Umständen zu einem Punkt gekommen, an dem sein Spiel irgendjemandem Freude gemacht hätte, geschweige denn, dass er ein großer Solist geworden wäre. Es war ihm einfach nicht gegeben. Könnt ihr euch vorstellen, wie wahnsinnig traurig das ist, einen Lebenstraum zu haben, der absolut unerreichbar ist?«

Raphael hob ein unsichtbares Glas. »Willkommen im Club, Frank. Einem sehr großen Club. Aber wie schlägt man jemandem bitte derart den Schädel ein?«

»Mit der Keule meines Großvaters. Es geht blitzschnell. Sieh ihn an. Er hat nicht leiden müssen. Er hatte niemanden auf der Welt und seinen sehnlichsten Herzenswunsch konnte er nicht ansatzweise erreichen.«

»Wie kannst du dir da so sicher sein?«

»Ein Mensch kann nichts werden, wenn es ihm nicht von Gott gegeben ist. Und ihm war es in keinster Weise gegeben zu erkennen, wo er im Leben stand und welche Chancen er hatte. Es war furchtbar. Du hast doch gehört, wie er spielt.« Eckerd sah traurig aus.

Raphael musste lachen. »Wenn du alle keulen willst, die dieses Problem haben, wirst du ganz schnell einen Tennisarm bekommen.«

»Über so was macht man keine Witze! Der arme Frank tut mir in der Seele weh! Gerade von dir habe ich gedacht, dass du das nachempfinden könntest. Aber vielleicht bist du einfach zu selbstbezogen.«

»Ich? Selbstbezogen?! Bei dem, was ich habe?!«

»Bei dir ist das doch was ganz anderes.«

»Ach ja?!«

»Du hast eine Aufgabe. Du hast Freunde. Du hast Talent. Er hatte nichts davon.«

Raphael war es nicht bewusst, aber er saß auf einmal viel aufrechter. Eckerd sah in die Runde. Er sah Trotz und Wut, aber niemand widersprach. Er wandte sich an Marthe.

»Du warst doch gestern dabei, als er sich abgemüht hat.«

Marthe schaute Eckerd in einer Weise an, dass Raphael Angst bekam, aber Eckerd ließ sich nicht beirren.

»Wir konnten ihm gestern den besten Moment seines Lebens schenken. Für uns war er ein großer Violinist. Er war so unglaublich glücklich. Das war er doch, oder?«

Raphael hatte Angst, dass Marthe gleich aufspringen und ein Messer in Eckerd rammen würde. Eckerd sah jedem nacheinander tief in die Augen.

»Ihr hättet sehen sollen, wie glücklich er war.«

Raphael äffte Franks Grinsen nach. »Sieht man doch.«

Lolita hockte sich an Franks Kopfende. Sein Hinterkopf lag wirklich seltsam flach auf der Platte.

»Also hat er dich darum gebeten, dass du ihm den Schädel zertrümmerst?«

»Ich habe es ganz genau gefühlt. Ich bin mir noch nie so sicher gewesen.«

Raphael massierte sich die Schläfen. »Und wohin jetzt mit ihm?«

Eckerd zeigte auf Raphael. »Sehr guter Punkt! Wie schenken wir Frank einen letzten großen Auftritt? Ich finde, er hat ein großes Finale verdient.«

Raphael schnaubte verächtlich. »Wir stopfen ihm einen Apfel ins Maul und machen Frankferkel aus ihm.«

»Zynisch formuliert, aber gut.«

»Das war n Witz.«

»Das ist perfekt!«

»Also zerlegen und braten.«

»Kürzer hätte ich es nicht fassen können.«

»Und dann servieren.«

Eckerd wirkte ergriffen. »Ich wusste, dass du es verstehst. Du hast erkannt, auf was für eine wunderbare Weise das Sinn macht! Der Einsame geht auf in den anderen Einsamen. Menschen, die er mit seiner Kunst nicht beglücken konnte, beglückt er mit sich. Das ist tief, oder? Gott will abwischen alle Tränen von ihren Augen, und der Tod wird nicht mehr sein. Das ist aus der Offenbarung. Einundzwanzig vier.«

Raphaels Stimme kippte in Hysterie. »Das war ein Witz! Ich werde definitiv keinen Mann zerlegen! Schon gar nicht einen so hässlichen! Das ist total unästhetisch.«

»Wir wissen doch alle, wie fantastisch du kochen kannst.«

»Das ist krank.«

»Du hast es doch vorgeschlagen. Wer mein Fleisch isset und trinket mein Blut, der bleibt in mir und ich in ihm. Okay, das ist ein bisschen hoch gegriffen, weil das Jesus gesagt hat, aber du siehst, wer schon damals den Gedanken hatte. Ist übrigens Johannes sechs sechsundfünfzig.«

»Nein!«

Eckerd dachte nach, dann nickte er schwer und entschlossen. »Wie immer ist hier alles freiwillig. Du kannst gehen, wenn du das möchtest. Aber dann bitte jetzt, auch wenn es mir furchtbar leidtäte.«

Raphael sprang von dem Servierwagen und trat direkt vor Eckerd ins Licht. Sein Gesicht war ledrig verschorft mit Rissen, in denen das Rohe darunter zu sehen war. Die wenigen nicht betroffenen Stellen waren feuerrot vor Aufregung.

»Du weißt genau, dass man mich sofort erkennen würde!«

Lolita hatte sich wieder an das Regal gelehnt. »Warum tust du dann, als ob du eine Wahl hättest?«

»Dann mach du es doch!«

»Bin ich Koch?«

»Ich werde keinen Menschen zerteilen!«

Ein scharfes, metallisches Hacken ließ sie alle zusammenfahren.

Marthe hielt ein Küchenbeil. Alle starrten auf Franks Hand, die sauber getrennt vor dem Armstumpf lag.

Raphael sank zitternd zurück auf seinen Servierwagen und verbarg sein Gesicht in den Händen.

»Oh Gott. Wir wandern alle in den Knast.«

Lolita zündete sich eine Zigarette an.

»Sagtest du nicht mal, du magst es da?«

»Die töten mich da, so wie ich aussehe. Wir gehen alle in die Hölle.«

Eckerd wirkte größer.

»Der gute Markus sagte schon, alle Dinge sind möglich dem, der da glaubt. Wir gehen nirgendwo hin. Nicht ins Gefängnis, nicht in die Hölle. Wir sind von ihm beschützt, denn das, was wir tun, ist, was er will.«

»Das glaubst du doch selbst nicht.«

»Klar glaube ich das. Aber das Beste ist: Ich weiß es. Also wollen wir, bevor er verdirbt?«

Raphael schlug auf das Blech des Servierwagens ein.

»Scheiße! Aber wir machen das nie, nie wieder! Versprich, dass das nie wieder vorkommt!«

»Wollen wir?«

Lolita blies Rauch aus.

»Hatten wir uns nicht geeinigt, dass ich meinen Teil zahle und dafür keine Küchendienste leiste?«

»Es ist alles freiwillig hier. Aber ich fände es furchtbar, wenn wir dich verlieren. Andererseits: Was du tust, kannst du auch woanders tun. Aber es ist das Letzte, was ich möchte.«

Lolita hob stolz den Kopf.

»Was soll mit den Knochen passieren?«

Eckerd wandte sich zum Gehen.

»Das überlasse ich eurer Kreativität.«

Raphael konnte nur noch krähen. »Du gehst?«

»Das war ein gewaltiger Tag heute. Ich muss mich sammeln.«

Sie starrten Eckerd hinterher, bis Marthes nächster Hieb sie zusammenzucken ließ. Franks Fuß stand neben seinem Bein.

Frank lächelte.

FRAU MANGOLD

Eckerd trat vor das Von Herzen und reckte sich.

Die Triebe der Bäume begrüßten den ankommenden Frühling. Er schloss die Augen und atmete die sanfte Luft. Nur gedämpft drang das Hacken und Klopfen der Beile, Hämmer und Messer aus der Küche durch die offene Tür zu ihm.

»Was basteln Sie denn Schönes?«

Eckerd sah auf Frau Mangold hinunter, die sich auf einen mit Einkäufen vollgestopften Trolley stützte. Sie wohnte im Haus nebenan, das ihr gehörte, genauso wie das Haus des Von Herzen.

»Ich find das toll, was Sie hier so machen. Sie haben das Haus so schön herausgeputzt. Wie ein Varieté. Ist es ein Varieté?«

»Kommen Sie uns doch mal besuchen.«

»Ach, das ist nichts für mich. Ich gehör doch schon untern Rasen.«

»Na, das können Sie mir nicht antun. Außerdem sind Sie doch so was von fit.«

»Ja … deswegen bin ich ja auch für Witwenverbrennung. Paare, die so lange zusammen waren wie mein Mann und ich, die sollten nicht auseinandergerissen werden. Ich schimpfe oft mit ihm, was er sich einbildet, einfach vor mir abzuhauen.«

»Aber es ist doch so schön, wie wir hier in der Sonne stehen. Sie haben bestimmt noch ganz viele tolle Jahre vor sich.«

»Wissen Sie, ich seh das mittlerweile auch nicht mehr so extrem. Ich würd auch eine Spritze nehmen.« Frau Mangold umfasste Eckerds muskulösen Unterarm mit beiden Händen. »Aber Sie, Sie sind so ein Löwe.« Dann spähte sie durch die offene Tür in den dunklen Vorraum. »Was bauen Sie denn da Spannendes? Darf ich mal sehen?«

»Wir haben gerade angefangen. Soll ich tragen helfen?«

Frau Mangold hob ihren Trolley an, als ob er leer wäre. »Danke, aber ich bin ja fit. Vielleicht komme ich ja doch bald mal vorbei.«

»Es wäre uns eine Freude.« Eckerd lächelte ihr nach.

SCHLARAFFENLAND

Sie war noch nie wählerisch gewesen. Hier unten war es vielleicht nicht schön, und sie redete sich das auch nicht ein, aber es gab regelmäßig Nahrung. Auch wenn es unbestreitbar bessere Nahrung gab. Allerdings … das, was sich hier gerade vor ihren Augen im Wasser stapelte, war zu schön, um wahr zu sein.

Sie musste nur geduldig sein. Sie musste warten, bis es sicher war. Sie war hier aufgewachsen und wusste, dass mit der Flut nicht zu spaßen war. Sie konnte einen leicht erfassen und in den Tod reißen, wenn man zu gierig war. Sie kannte das. Ihre Eltern waren der Flut zum Opfer gefallen. Außerdem kamen von oben Stimmen.

Stimmen bedeuteten Gefahr.

Also wartete sie und freute sich, dass von da oben winzige Quanten von Licht nach unten fielen und den Schmaus in einen sanften Schein tauchten.

Irgendwann wurde es still. Erfreulicherweise hatte man oben offenbar einen Deckel aufstehen lassen. Die Reste des Lichts, die es entlang der Rohrknicke bis hier unten schafften, reichten ihr vollkommen aus, um zu sehen, denn ihre schwarzen Augen waren hervorragende Restlichtverstärker.

Die Ratte pirschte sich vorsichtig an die Knochenstücke heran, die aus den Abflussrohren um sie herum gefallen waren. Hier, im Hauptkanalisationsrohr, hatten sie sich zu einem stattlichen, duftenden Hügel getürmt.

BABETTE

Das infernalische Dröhnen eines vorbeidonnernden Zuges weckte Paul. Danach war es still. Wirklich still.

Es musste bisher ein sonniger Tag gewesen sein, denn in der Werkstatt war es ordentlich warm, fast heiß, und die Nässe war größtenteils durch das zugige Brettertor entwichen.

Seine Schmerzen hielten sich in Grenzen, einzig seine Hand pochte noch bedenklich.

Bilder kamen zurück. Die Zerstörung des Mannes. Das Blut. Der Tod, der zu einer nervtötenden Göre mutiert war. Das ohrenbetäubende Hämmern. Was für ein beschissener Traum.

Deine Hand pocht.

Paul wagte einen Blick. Seine Hand war übersät mit Schnitten, aber sie waren verschorft – außer an einer Stelle, in der noch eine Scherbe steckte. Paul konnte sie mit den Fingernägeln nicht packen, aber er schaffte es mit den Zähnen und zog sie unter Stöhnen heraus. Die Blutung hielt sich in Grenzen.

Gut. Oder auch nicht.

Es roch lange nicht mehr so schlimm wie gestern. Oder vorgestern? Und irgendwie anders. Offensichtlich hatte der warme Tag den Großteil der Feuchtigkeit aufgesogen.

Nicht weit von Paul stand etwas, das vorher nicht dort gestanden hatte. Ein grellbunter Fremdkörper. Paul robbte näher heran. Eine Tüte. Er drückte sich hoch, öffnete sie und sah hinein. Jetzt konnte Paul den Geruch einordnen, der die anderen überdeckte und ihnen die Schärfe nahm: Es war der Duft von schwarzem Kaffee. Ein XL-Kaffeebecher und etwas Schweres, eingeschlagen in grellbuntes Butterbrotpapier … Ein XL-Sandwich, doppeldaumendick belegt mit Hähnchenfilet, Salat und Tomaten. Paul warf es zurück in die Tüte, knüllte ihren Rand fest zusammen und ließ sich zurück auf die Matratze fallen.

Was für ein billiger Bestechungsversuch! Wie Glasperlen, mit denen man Ureinwohnern ihre Goldschätze abknöpfte! In keinem Fall würde er irgendwas davon anrühren!

Er würde sich umbringen, das stand fest. Dass es bisher an der Ausführung gehapert hatte, änderte nichts an seiner Entscheidung. Ein Kaffee und ein Brot änderten erst recht nichts daran.

Er fühlte die Pappe des Bechers. Der Kaffee war nicht mal mehr heiß. Nein, er würde nichts davon anrühren.

Andererseits … falls sich die Göre noch mal hertrauen würde, dann wollte er in gefechtsfähigem Zustand sein. Nicht die jämmerliche Amöbe von gestern. Wenn er ihr das nächste Mal entgegentrat, musste er stark sein. Damit er sie in die Flucht schlagen konnte, die kleine Golem-Göre.

Es war der beste kalte Kaffee, den Paul je getrunken hatte. Und je mehr Bissen er aus dem Brötchen riss, desto mehr Ärger wuchs in ihm über die Myriaden von Flip-Flops, die ihn in allen Größen und in grellen Farben von den Türen des langen grauen Spindschranks anschrien. Hässlicher Parasitenbewuchs an dem einzigen Platz, an dem er noch sein konnte. Feindliche Übernahme seiner letzten Stätte. Bunt brüllender Hausfriedensbruch.

Noch wütender machte Paul, dass die Werkstatt nicht seine war, dass er nicht die Polizei rufen konnte, die dann die Göre einfach entfernen würde. Ihn würde man abtransportieren, wenn sie anrief.

Die Polizei rufen. Was für eine groteske Vorstellung.

Vielleicht kommt die Göre ja nicht wieder. Vielleicht ist sie ja überfahren worden.

Paul verwarf den Gedanken, als er zu bildhaft wurde.

Eines wurde ihm wieder klar: Sterben war eines, mit einem Rest an Würde sterben ein anderes. Wenn er nicht jämmerlich verrecken wollte, musste er Energie aufwenden, um sicherzustellen, dass sein Tod mit einem Mindestmaß an Würde vonstattenging.

Paul rappelte sich auf, aber ihm war kalt. Der Kaffee hatte gutgetan, aber sein Blutdruck war garantiert besorgniserregend niedrig nach dem vielen Blut, das er verloren hatte.

Seine Uniform sah schrecklich aus.

Ein makelloser Dienstanzug gehörte zu jedem von Pauls Sterbeszenarien. Tot in einer perfekten Uniform aufgefunden zu werden, bewies, wie sehr er seine Arbeit geliebt hatte. Es bewies, wie sehr er die Ideale gelebt hatte, für die sie stand. Es wäre kaum noch zu leugnen, dass das, was alle von ihm dachten, von Grund auf falsch war. Es wäre ein Zeichen, wie sehr er verkannt worden war.

Oder man hielt ihn gerade deswegen für einen perversen Psychopathen. So oder so, wenigstens würde er nach seinen eigenen Maßstäben sterben.

In gewisser Weise war die Uniform der Auslöser für alles gewesen. Ohne sie wäre das, was passiert war, ein bis zwei Tage lang in ein paar Newstickern aufgetaucht. Ein Strohfeuer. Und kein wochenlanger Flächenbrand, mit dessen Ausschlachtung sich alle Medien die Sommerlöcher gestopft hatten. Das Verrückteste an diesem Umstand war, dass alles so eskaliert war, weil er seine Dienstkluft nicht angehabt hatte.

Paul zog die Uniform aus und suchte nach seiner Straßenkleidung. Er hatte sie in einer Ecke mit den Nachthemden zusammen auf einen Haufen geworfen, in der Gewissheit, sie nie wieder zu brauchen.

In der Ecke war es schon muffig feucht gewesen, bevor Pauls depressive Lethargie die Werkstatt in ein Hamam verwandelt hatte. Dementsprechend war der Boden nun von einem schmierigen Film bedeckt, und seine vollgesogene Kleidung verströmte einen scharfen Schimmelgeruch.

Paul hatte seine Kleidung größtenteils von der Kleiderkammer, deren Mitarbeiter eine rustikale Vorstellung von Hygiene hatten; das meiste wurde bestenfalls neu zusammengelegt. Paul war das sehr recht. Die Kleidung verströmte noch die Gerüche ihrer Vorbesitzer, und er verbrachte Stunden damit, sich vorzustellen, was das für Menschen waren, die sie ausgesucht und eine Zeit lang getragen hatten.

Paul taten besonders die neuwertigen Kleidungsstücke leid, da sie es nicht geschafft hatten, so geliebt und geschätzt zu werden, dass sie über Jahre stolz aufgetragen wurden, anstatt als unliebsamer Ballast in einem Altkleidersack zu landen. Sie taten ihm so leid, dass er sie trösten wollte.

Bei den Nachthemden war es umgekehrt. Sie trösteten ihn. Sie hatten Namen. Paul gab mindestens die Hälfte seines Erbettelten für den Waschsalon aus.

Nicht dass er waschen wollte – er brauchte Gelegenheit, sich getragene Nachthemden zu beschaffen. Das ging am besten in einem Waschsalon, aber dort war er nur unauffällig, wenn er selber wusch.

Da er nicht erkannt werden durfte, redete er mit niemandem, er saß abgekehrt da, zog sich seine Baseballkappe tief ins Gesicht und tat, als ob er konzentriert Zeitung las. Dabei lauschte er den Gesprächen der Studenten, Zeitarbeitenden und Arbeitslosen und stellte sich ab und zu vor, einer von ihnen zu sein, noch dazuzugehören. Irgendwann kam der richtige Moment, eine Runde zu gehen. Paul schielte in die Waschkörbe, und wenn er ein unbeobachtetes Nachthemd sah, ließ er es mitgehen. Zurück in der Werkstatt, redete er es mit dem Namen seiner Besitzerin an, so er ihn aus Gesprächen oder Telefonaten hatte aufschnappen können. Ansonsten dachte er sich einen aus.

Paul hegte große Angst, Fetischist geworden zu sein, aber er beruhigte sich damit, dass es ihn ja schließlich nicht zu getragenen Schlüpfern hinzog. So war es wenigstens keine richtige Perversion, die ihn trieb. Paul brauchte es einfach, dass jemand um ihn war, vor allem nachts, und nichts gab ihm das Gefühl besser, als in einem getragenen Nachthemd zu schlafen. Wenn er die Augen schloss, konnte er riechen, dass Anna, Claudia oder Ulrike bei ihm war.

Leider nahmen die Nachthemden nach ein paar Tagen vollständig seine Gerüche an, sodass er sich wieder alleine fühlte.

Jetzt roch Paul an Babette. Ihr wunderbarer Duft von warmer Haut, Penatencreme und Babyöl war vollkommen dem Gestank von Schimmel gewichen.

Babette war um die vierzig und richtig dick. Paul hatte sich vorgestellt, dass sie eine weiche, lustige Bärenmutter war, die ihre vielen Kinder liebevoll an ihren riesigen Busen drückte, um sie anschließend mit selbst gemachten Köstlichkeiten vollzustopfen. In Babette war er immer voller Vorfreude schnell und tief eingeschlafen, um zu träumen, wie sie ihn vollstopfte, bis er rosig und rund war.

Er brauchte Nachschub. Andererseits wollte er einen würdevollen Tod. Die erste Voraussetzung dafür war, dass er seine Uniform reinigen ließ. Reinigen war teurer als waschen, und man konnte dabei keine Nachthemden stehlen.

Paul rollte die Uniform zu einem handlichen Paket.

Punkt eins. Betteln.

Als Paul aus dem Werkstatttor trat, traf ihn die tief stehende Sonne wie ein Tritt ins Gesicht.

DIEB UND DIEBIN

»Ferien für die Füße! Zwei Paar zum Preis von einem! Wunderschöne Flip-Flops in Hammerfarben, für jede Gelegenheit, in allen Größen!«

Klara fröstelte, rieb sich Arme und Beine. Der Winter war gerade erst vorbei, es wurde schlagartig kalt, sobald die Dämmerung einsetzte. Sie saß auf einer quietschbunten Decke, hatte ihre Ware fein säuberlich um sich herum ausgebreitet und sprach Passanten an, die auf dem Weg nach Hause an ihr vorbeieilten.

»Nur zwei fünfzig das Paar! Bombenqualität! Ganz weich! Damit laufen Sie bis ans Ende der Welt!«

Niemand blieb stehen.

Für Paul war es ein guter Nachmittag gewesen. So schrecklich, wie er aussah, hatte er genug Mitleid erregt, um das Geld für die Reinigung seiner Uniform zusammenzubekommen, und sie abgegeben. Allerdings schrie sein ausgemergelter Körper wieder nach Nahrung, als ob er von innen aufgefressen würde.

Ich hätte nichts essen sollen. Essen macht Hunger.

Am Anfang der ganzen Misere hatte Paul bei einer Obdachlosentafel gegessen. Beim zweiten Mal hatte ihn eine Frau an der Essensausgabe erkannt, mit dem Finger auf ihn gezeigt und sich geweigert, ihm was zu geben. Paul hatte versucht, sie zu beschwichtigen, woraufhin sie so einen Aufstand gemacht hatte, dass ihm die anderen auch nichts mehr geben wollten. Am nächsten Tag hatte Paul sich verkleidet und wieder in die Schlange gestellt, als plötzlich zwei Syrer hinter ihm begannen, hektisch miteinander zu flüstern und sich ständig über die Schultern zu sehen. Sie waren ihm unheimlich gewesen, weil er kein Wort verstanden hatte, und er war beruhigt, als sie kurz darauf verschwunden waren. Stattdessen standen nun zwei dicke Deutsche hinter ihm, die ihn zwei Sekunden später verprügelten, weil er ihnen nicht sofort Platz gemacht hatte.

Von da an war Paul nicht mehr zur Tafel gegangen.

Gedankenversunken wäre er beinahe ins Blickfeld des Golems gelaufen, aber er hatte ihn gerade rechtzeitig gesehen und sich versteckt, um zu sehen, wie der »Handel mit Waren aller Art« lief. Paul musste zugeben, dass Klara alles richtig machte. Sie war motiviert, fantasievoll und sprach die Leute gut an. Aber niemand schien Interesse an bunten Schlappen an einem kalten Frühlingsabend zu haben. Vielleicht sah sie auch einfach zu schräg aus.

Sehr gut. Das heißt, dass sie bald abhaut.

Paul wusste genau, dass die großen schwarzen Spinnenaugen ihn beobachteten. Er wusste genau, dass sie sahen, wenn er in einen ihrer Gänge eintrat und was er da machte. Und er wusste genau, wann er in ihren toten Winkel eintrat. Und da er nur etwas nahm, was darin lag, hatten die Spinnenaugen an der Decke des Supermarktes Paul bisher unbehelligt Nahrung stehlen lassen. Genau an der richtigen Stelle löste er den Klettverschluss an der Seitentasche seiner viel zu warmen Winterjacke, um ein paar Schokoriegel hineinfallen zu lassen.

Jetzt war er genau einer der Typen, die er früher hochgenommen hätte. Aus ihm war ein armseliger Heuchler geworden, ein Pharisäer, der minütlich die Prinzipien mit Füßen trat, für die er früher gelebt hatte.

Heuchelei. Ein Punkt auf deiner langen Warum-ich-mich-töten-will-Liste.

Paul brauchte nicht hinzusehen. Er wusste, dass er gerade in das Blickfeld des nächsten Spinnenauges eintrat. Der Adjutant der Spinne streunte durch den Parallelgang und empfing Spinnenbefehle über einen Knopf in seinem Ohr. Paul umrundete das Ende des Ganges und trat in den nächsten. Er hätte zu gerne eine Jumbotüte Chips mitgehen lassen.

Zu groß, zu laut.

Eine Frau mit einem quengelnden Kind kam ihm entgegen.

Mist!

Um unbehelligt stehlen zu können, war ein leerer Gang vonnöten. Dafür würde Paul einen weiten Bogen laufen müssen, und so, wie er aussah, kreidebleich mit verklebtem Vollbart und einer Kappe tief im Gesicht, zöge er die Aufmerksamkeit des Spinnenadjutanten auf sich.

Dann fiel Paul auf, dass die Frau nur auf ihr Kind einredete, als ob es quengelte. Sie ließ sich Zeit, studierte die Inhaltslisten auf den Produkten, um plötzlich aus heiterem Himmel mit ihrer Tochter zu schimpfen, die nichts Besonderes tat oder sagte. Während jeder ihrer Tiraden beugte sie sich zu ihr hinunter und ließ ein Produkt in ihre große Handtasche fallen. Schlau. Aber sie war kurz davor, in die nächste Spinnenaugenzone zu treten. Paul ging auf sie zu. Hätte er nicht einen Blick dafür, wäre ihm entgangen, dass sie drei weitere Teile eingesackt hatte, bis er in ihrer Nähe war. Er trat seitlich neben sie, nickte zur Decke und murmelte vor sich hin, als ob er ein Selbstgespräch führte.

»Sie sind im Sichtfeld der Kamera da drüben. Aber die hintere Hälfte des Ganges liegt im toten Winkel. Das ist bei den anderen Gängen auch so. Und Achtung vor dem Mann in der schwarzen Jacke. Das ist der Sheriff hier.«

Sie musterte ihn von der Seite, dann flüsterte sie auch. »Wow. Das ist aber … nett. Wissen Sie … ich mach das nur für meine Tochter.«

Das Mädchen sah Paul ausdruckslos an.

»So unter Dieben … Bei wem darf ich mich bedanken?«

»D-Dennis. Mein Name ist Dennis.«

Die Frau schien nachzudenken.

»Haben wir uns nicht schon mal irgendwo gesehen, Dennis?«

Paul senkte den Kopf. »Ich glaube kaum. Nein.«

Der schwarze Adjutant bog in den Gang ein.

»Die Dame, dürfte ich einen kurzen Blick in Ihre Tasche werfen, bitte?«

Die Frau zeigte mit spitzem Finger auf Paul.

»Wissen Sie, wer das ist?!«

Der Ladendetektiv schaute Paul müde an.

»Nein, aber er kommt öfters mal her.«

»Das ist der Typ aus den Nachrichten!«

Paul hob abwehrend die Hände. Sie baute sich auf.

»Das ist der Perverse! Der perverse Polizist!« Sie wurde schrill. »Dass Sie so einen hier reinlassen! Hier sind Kinder!«

Es war kaum zu merken, aber sie blinzelte dem Mädchen zu. Es begann zu schreien.

Die Frau schrie auch wieder, bis ihre Stimme kippte. »Meine Tochter musste mit ansehen, wie er mich bedroht!«

Der Ladendetektiv drehte Paul nur halbherzig einen Arm auf den Rücken. Pauls steifen Knochen tat es trotzdem weh, er ließ seinen Oberkörper bereitwillig nach unten klappen. Der Adjutant stützte sich auf Paul wie auf einen Tisch.

»Keine Sorge, der tut Ihnen nichts. Darf ich jetzt bitte einen Blick in Ihre Tasche werfen?«

Die Frau blinzelte. Das Kind schrie.

»Verhaften Sie ihn! Sehen Sie nicht, dass meine Tochter einen Schock hat?! Der ist gefährlich! Schauen Sie keine Nachrichten?!«

Der Ladendetektiv drehte Pauls Arm in die entgegengesetzte Richtung, was seinen Oberkörper nach oben klappen ließ. Er musterte ihn.

Die Frau setzte nach. »Stellen Sie ihn sich ohne Bart vor.«

Die Augen des Ladendetektivs weiteten sich. Diesmal drehte er Paul den Ellenbogen mit erbarmungsloser Härte ins Kreuz. Paul klappte ab.

»Entschuldigen Sie bitte. Ich kümmere mich um ihn.« Er stieß Paul unnötig brutal zum Hinterausgang.

Verdreht, wie er war, konnte Paul sehen, wie die Frau noch mehrere Tüten Lakritz mitgehen ließ, während sie ihnen folgte.

»Wegsperren müssen Sie das Schwein! Wegsperren!«

Der Ladendetektiv stieß die Tür des Hinterausgangs auf. Die Frau rauschte mit ihrer Tochter an ihnen vorbei nach draußen.

Der Ladendetektiv stieß Paul hart aus der Tür, sodass er über seine eigenen Beine stolperte. In Zeitlupe sah er den Asphalt auf sein Gesicht zukommen. Dann kam der Schmerz. Und die Schokoriegel, die der Aufprall aus seiner Tasche schleuderte. Der schwarze Adjutant trat hart zu.

Paul hatte ihn zu oft freundlich gegrüßt.

DREIZEHN TEUFEL

Bestimmt stinkt es widerwärtig.

Wahrscheinlich schrumpft es.

Es wird zäh.

Wahrscheinlich beides.

Raphael starrte das große tiefrote Stück Fleisch an.

Gleich kommt ein Lebensmittelkontrolleur unangemeldet rein und fragt, was das ist. Und woher das ist. Dann lüge ich, er merkt es und nimmt es mit. Und dann bin ich für immer am Arsch. Wir sind alle am Arsch.

Seine Hand zitterte.

Gleich fliegen alle Kühlschranktüren auf.

Dreizehn Teufel springen heraus und reißen mich in die Hölle.

Raphael ließ das Fleisch in die Pfanne gleiten.

Feine Marmorierung, immerhin.

Er wartete angespannt.

Nach einer Minute duftete es nach feinem Filet, ein wenig nach Lamm, ein wenig nach Schwein. Und leckeren Röstaromen. Es schrumpfte kein bisschen.

Wüsste ich nicht, was es ist, wäre ich begeistert.

Raphael nahm das Steak aus der Pfanne und legte es in den Warmhalte-Garer, in dem er Fleisch für gewöhnlich bei fünfundsechzig Grad ruhen ließ. Nach acht Minuten nahm er es heraus.

Kein Lebensmittelkontrolleur war gekommen. Keine Kühlschranktür war aufgeflogen. Kein Teufel war herausgesprungen, um ihn in die Hölle zu reißen.

Bisher jedenfalls nicht.

Raphael prüfte das Fleisch mit einem geübten Druck seines Daumens.

Frank war sehr zart.

HUBERTINE

Nachdem der Adjutant der Spinne alle Aggression an ihm ausgelassen hatte, war Paul auf dem Asphalt liegen geblieben, um eine Art Systemcheck durchzuführen. Alles tat weh, aber offensichtlich waren keine vitalen Systeme beschädigt.

Steh auf! Du fühlst dich nur so scheiße wie sonst auch.

Er machte sich auf Richtung Werkstatt. Seine Rippen schmerzten von den Tritten, sein Gesicht war um den linken Wangenknochen herum geschwollen, und der trocknende Schorf spannte unangenehm auf den Schürfwunden, aber insgesamt tat ihm das Gehen gut.

Es war völlig anders, wenn man verprügelt wurde, als wenn man es selbst tat. Vielleicht, weil die Geringschätzung in den Schlägen des anderen mehr schmerzte als die Schläge selbst. Wenn man sich selbst schlug, tat es weh, aber es ließ sich besser aushalten. Man wusste ja ungefähr, wann man aufhören würde.

Paul konnte sich erinnern, dass er vor einiger Zeit über eine Morgenerektion so wütend geworden war, dass er sich selbst in die Hoden geboxt hatte. Da es nichts in seinem Leben gab, das eine Erektion verdiente, fühlte er sich von seinem Penis verhöhnt und hatte seine Hoden dafür bestraft. Nachdem er sich wimmernd auf der stinkenden Matratze gewälzt hatte, stellte er fest, dass die Hoden um das Vierfache angeschwollen waren. Er hatte gehofft, daran zu sterben, aber zu seiner Enttäuschung war die Schwellung nach drei Tagen abgeklungen. Immerhin hatte er eine Weile lang richtig Eier in der Hose gehabt.

Paul hatte das Hodenboxen noch einige Male praktiziert, es aber aufgegeben, als seine Morgenerektionen tatsächlich ausblieben. Das hatte ihm Sorgen gemacht, und noch mehr Sorgen zu haben, hatte ihn so wütend gemacht, dass er begonnen hatte, den Kopf gegen die Wand zu schlagen. Da, wo all die Probleme saßen. Er hatte sie sich aus dem Schädel rammen wollen.

Als Nächstes hatte er versucht zu verhungern, aber es erwies sich als so langwierig, dass es ihn irgendwann doch vor die Tür trieb. Da er keine Mütze hatte, unter der er die Beulen und blauen Flecken verstecken konnte, knotete er Hubertine zu einen Turban.

Hubertine war ein metallicblaues Satinnachthemd, dessen ursprüngliche Trägerin eine schwarz bebrillte, anorektische Ökologiestudentin Mitte dreißig gewesen war, die neben Hubertine Leggins mit bunten Katzenpfoten, schlabbrige, selbst gehäkelte Pullover aus Wollresten und ausgeleierte türkise Frotteeunterhosen im Korb hatte.

Paul machte die Erfahrung, dass ein Mann mit einem metallicblauen Satinnachthemd um den Kopf deutlich mehr Unbehagen auslöste als ein Mann mit Beulen und blauen Flecken am Kopf. Mit Beulen und blauen Flecken sah man zwar aus, als ob man eine Schlägerei verloren hatte, aber nicht, als ob man eine anzetteln würde. Trug man hingegen ein metallicblaues Nachthemd um den Kopf, wechselten die Leute die Straßenseite, denn so jemand war zu allem fähig.

Auf diese Weise hatte Paul mit Hubertine samstagmorgens eine völlig überlaufene Einkaufsstraße durchschritten wie Moses, der das Meer teilt. Leider war er bald von der Polizei aufgegriffen worden, musste in einer Ausnüchterungszelle schlafen und am nächsten Tag lange mit Psychologen reden. Das war der Tag gewesen, an dem Paul zum Dieb geworden war, indem er in einem Souvenirladen eine Baseballkappe hatte mitgehen lassen.

Diebstahl. Ein weiterer Punkt auf der Warum-ich-mich-töten-will-Liste.

Paul nahm sich vor, die blutschwarze, vollgekotzte Wanne zu entleeren, herumliegenden Müll zu entfernen und auch sonst die Werkstatt halbwegs in den betagten, aber ordentlichen Zustand zurückzuversetzen, in dem er sie damals vorgefunden hatte. Eine gewisse Ordnung in der Werkstatt würde einen positiven Effekt auf den Eindruck haben, den seine Leiche hinterlassen würde, und das konnte letzten Endes die Chancen auf die Rehabilitation seines Andenkens erhöhen.

Also, Arschloch, hier ist eine ganz einfache To-do-Liste für dich:

Ein letztes Mal aufräumen.

Die saubere Uniform anziehen.

Sterben.

TIBET

Paul hatte schon miese Laune, als er sich der Werkstatt näherte. Das verwitterte Holztor stand offen, Licht brannte. Leiser, fremder Krach drang heraus.

Er schlich sich an das Tor und spähte in die Werkstatt. Der weißgesichtige Golem saß im Schneidersitz auf dem Boden vor einem großen Rechteck aus Karton und wippte zu einem psychedelischen Asiabeat, der aus einem Mobiltelefon schepperte. Umgeben von einer Wolke feinen Farbstaubs, tauchte er Zeige- und Mittelfinger in das cyanblaue Pulver einer aufgebrochenen Druckerkartusche und verrieb es auf der Pappe zu einem großen Buchstaben. Dann nahm er sich die nächste Farbkartusche vor und knackte sie. Das Plastik barst und hüllte ihn in magentafarbenen Staub. Der Golem sprach, ohne den Kopf zu heben.

»Warum kommst du nicht rein, Paul Paulsen?«

Pauls Herz hämmerte, ihm wurde eiskalt. Die Golem-Göre hatte ihn erkannt. Das war’s. Jetzt konnte sie jeden holen, Paul würde immer im Unrecht sein. Sie, das arme, unschuldige Ding, musste vor ihm, dem Perversen, unter allen Umständen geschützt werden.

Egal, wie viele Spindtüren sie mit Nägeln durchsiebt. Der, der geht, bist du.

»Woher weißt du meinen Namen?« Paul stellte die Frage nur, um das unerträgliche Vakuum zu füllen, in dem er trieb.

»Dein alter Polizeiausweis lag hier rum.«

»Ich bin kurz mal raus, und du kramst in meinen Sachen?!«

Klaras ganze Aufmerksamkeit floss in den großen, magentafarbenen Buchstaben, den ihre Hände malten. Zwischendurch fuhren ihre Finger zu ihren Segelohren und massierten geistesabwesend das grelle Pulver hinein.

»Er lag rum. Du wolltest ja nicht sagen, wie du heißt.«

Die hat keine Ahnung, wer du bist. Du kannst sie doch rausschmeißen.

Paul schritt in die Werkstatt wie ein Diktator, der eine Parade abnimmt. Sein Blick tastete die Umgebung nach neuen Veränderungen ab. Klara hatte sich auf der hölzernen Werkbank mit einer Yogamatte, einem dicken Schlafsack und einem Kopfkissen ein schmales, aber einladendes Bett gemacht. Paul baute sich so nah vor ihr auf, dass sie zu ihm hinaufschauen musste. Der nächste asiatische Song schepperte aus dem Handy. Er nervte mehr als der vorherige. Paul räusperte sich, so laut es ging.

»Nur dass das ganz klar ist: Das wird nicht passieren.«

»Was wird nicht passieren?«

»Hier übernachten. Das wird nicht passieren.«

»Ich kann ja rausgehen, wenn du dich umbringen willst.«

»Ich will mich nicht um…« Paul merkte, dass das zu nichts führen würde. »Das Pulverzeugs ist garantiert hochgiftig.«

Klaras Finger strichen einander umspielend einen weiteren Buchstaben auf die Pappe. Paul las, aber er konnte sich keinen Reim darauf machen, was Ges Tib bedeuten sollte.

»Und? Lief’s gut heute mit dem Handel?« Paul bemühte sich, weder nett noch Anteil nehmend zu klingen.

»Nicht so.«

»Ich sag doch, das Zeug kauft keiner. Das war’s dann wohl.«

»Quatsch. Es hakt nur an Punkt drei.«

»Punkt drei?«

Klara hielt Paul ihr plärrendes Smartphone ins Gesicht. Juchzende, verzerrte asiatische Mädchenstimmen nagten an seinen Nerven.

Er überflog den Text auf dem Display.

Zehn Do’s und Dont’s für dein Marketing. Punkt drei: Schaffe einen emotionalen Mehrwert. Je mehr emotionalen Wert du deinem Produkt gibst, desto weniger Argumente gibt es dagegen.

Paul nahm ein Paar Flip-Flops von der Wand und ließ es zwischen spitzen Fingern baumeln, als ob es Abfall wäre.

»Und was bitte schön willst du den Leuten erzählen, was für einen tollen emotionalen Mehrwert deine Plastiklatschen haben?«

»Dass sie gesegnet sind.«

»Bitte?«

Klaras stellte die Pappe auf und klopfte den losen Tonerstaub von den schnörkeligen, knallbunten Lettern.

»Meine Flip-Flops machen gute Laune und halten schlechte Menschen fern. Weil sie gesegnet sind. In Tibet.«

Sie drehte das Schild herum und stellte es an die Werkbank. Paul las Gesegnet in Tibet.

»Weißt du überhaupt, wo Tibet liegt?«

Klara kletterte mit den Tonerkartuschen auf ihr Nachtlager und begann, mit ausladenden Bewegungen ein großes Tibet an die Wand zu malen.

»Tibet ist hier.«

»Das ist Betrug!«

Klara tippte flink auf ihrem plärrenden Smartphone und hielt es Paul dicht vor die Augen. Er blinzelte, als er las.

Ich segne jetzt und muss bei mir bleiben. Du bist zu negativ. Ich darf nicht mit dir reden.

»Bitte?! Nur spirituelle Menschen haben ein Recht zu segnen. Das sind ganz besondere Menschen!«

Klara tippte.

Wer sagt, dass ich nicht besonders bin?

»Du bist ja kein Buddha. Nur irgendein Kind.«

Ich lade jeden Flip-Flop mit meinen besten Gedanken auf.

»Wenn du es wirklich ehrlich meinst, nimm dir doch einen von den Mönchen, die immer am Bahnhof rumbetteln. Das sind sogar Tibeter, glaub ich. Lass so einen deine Schlappen segnen. Und hör mit der Scheißtipperei auf!«

Mit großen, ostentativen Bewegungen, wie bei einem meditativen Sitztanz, gaben Klaras Hände Tibet einen grellgelben Schein.

Paul stand noch eine Weile aufgeplustert vor ihr, bis er begriffen hatte, wie nachhaltig er sich ins Aus belehrt hatte. Außer Kraftausdrücken und Androhung von Prügel fiel ihm nichts weiter ein, das aussichtsreich Gehorsam erzwungen hätte, aber er war für beides zu müde.

Klara rutschte von der Werkbank, nahm Paul die Flip-Flops aus der Hand und lud sich an der Spindwand den ganzen Arm voll, um damit zurück auf ihr Lager zu klettern. Unbeeindruckt von Pauls Anwesenheit, legte sie sich ein Paar an die Stirn, wogte wie Seegras zu den juchzenden asiatischen Mädchenstimmen und begann, ein Mantra zu murmeln.

Als Paul sprach, klang es schriller als beabsichtigt. »Mach endlich den Krach aus!«

Klaras entrückter Blick streifte Paul nur kurz, ihre bunten Finger betteten das gesegnete Paar Flip-Flops auf den Schlafsack, streichelten darüber, wanderten in eine Tasche ihres Hoodies und förderten ein Paar Ohrhörer zutage. Sie stiegen in rhythmischen Schlangenlinien auf, bis sie in die Ohren gestopft waren. Klara hielt sich das nächste Paar Flip-Flops an die Stirn und murmelte ein neues Mantra.

Paul marschierte zum Lichtschalter, schlug darauf und warf sich auf die Matratze. Eine Weile lag er steif im Halbdunkel und tat, als ob er schlief, während er Klara aus kleinen Augenschlitzen beobachtete. Im fahlen Licht der Straßenlaterne aus dem Oberlicht des Tors segnete sie ein Paar Badelatschen nach dem anderen mit ihrem Singsang.

Irgendwann war Paul so gereizt, dass ihm der Gestank der Matratze unerträglich wurde. Er sprang auf, stemmte die Matratze unter Ächzen auf die Kante und ließ sie auf die andere Seite fallen, ohne dass sich Klara in irgendeiner Weise ablenken ließ. Die Rückseite der Matratze war genauso spakig wie die Vorderseite, aber sie stank nicht so sehr. Paul warf sich wütend darauf. Und schrie.

Das nadelspitze Ende einer Sprungfeder, deren Verankerung abgerostet war, hatte sich tief in seinen Oberschenkel gebohrt. Klara sang das nächste Mantra. Paul zwang sich, nicht zu stöhnen, bis er sich in die Richtung gewunden hatte, in der der rostige Dorn der Bettfeder aus seinem Fleisch sprang.

Du stirbst an Wundstarrkrampf. Dahingerafft von einer Bettfeder. Was für ein bescheuertes Ende! Dahingerafft von der Feder des Todes. Fe-des-To.

Paul presste die Hand auf die Wunde und rollte sich an den Rand der Matratze.

Der Golem muss weg!

Er könnte Klara an den Haaren aus der Werkstatt zerren. Aber schwach, wie er war, würde sie ihm wahrscheinlich in die Eier treten und weglaufen. Das wäre schmerzhaft, aber sie wäre erst mal weg. Nur dass sie dann irgendwem wilde Geschichten erzählen würde. Und irgendwer würde dann kommen, und das wäre schlecht.

Er könnte auch einfach warten, bis sie eingeschlafen war. Am Fuß der Werkbank stand ihr Rucksack. Würde er darin ihre Adresse finden, würde er ihren Eltern einen Besuch in Dienstkleidung abstatten und sie ordentlich einschüchtern. Er würde ihnen einen gehörigen Text über ihre schräge Tochter erzählen, sie würde lange Hausarrest bekommen und die Lust verlieren, wiederzukommen. Zu viel würde.

Er könnte sie einfach im Schlaf erschlagen. Mord wäre nur ein weiterer Punkt auf der Warum-ich-mich-töten-will-Liste. Und als angehender Selbstmörder war er ja ohnehin bereits eine Art Mörder. Allerdings, wenn er sie und etwas später dann sich umgebracht hatte und man sie beide fand, würde man etwas folgern, von dem er auf keinen Fall wollte, dass es gefolgert wurde. Außerdem wollte er mit niemandem gefunden werden, schon gar nicht mit ihr.

Paul schwor sich, wach und wütend zu bleiben.

Zwei Minuten später ließ ihn Klaras monotoner Singsang wegdämmern.

Eine Zwölfjährige umbringen.

Im Traum stand Paul auf einem düsteren, endlosen Schrottplatz, von dem er wusste, dass es seine Seele war.

SAUDADE

Sonia hatte die Bedeutung des Größenunterschieds unterschätzt. Seit mehreren Minuten tanzte sie eng umschlungen mit dem Südländer, und der Größenunterschied hatte ihre Konversation im wahrsten Sinne erstickt. Nicht dass sie interessant gewesen wäre, aber der Südländer hatte bisher keinen Versuch unternommen, sich oder sein Tun vorzustellen. Er war einfach abgetaucht. Sonia startete einen Standard.

»Wo kommen Sie her?«

Der kleine, kompakte Mann zog sein gebräuntes Gesicht aus Sonias atemberaubendem Dekolleté.

»Vone meine Jaht.«

»Mir war nicht bekannt, dass diese Stadt einen Hafen hat.«

Aureo grinste Gold. Seine gesamten Zähne bestanden daraus.

»De Jahte hate Helikopta.«

Sie drehten sich einige Male wortlos.

»I eisse Aureo. Wie eisse du?«

»Sonia.«

»Ssonia … wie Ssonne?« Aureo sprach mit Sonias Busen, dessen Form und Größe jenseits glaubwürdiger Natürlichkeit lag. »Ssage Ssonia …«

»Ist echt. Was machen Sie hier?«

Aureo presste die Lippen zusammen wie einer, der nicht weinen möchte, seine buschigen Augenbrauen trafen sich an der Nasenwurzel zu einem bittersüßen Rendezvous.

»De Saudade. Iste faste wie ssu Hause.«

Aureo schmachtete Sonia an. Sie nickte. Glücklich bettete er seine Wehmut zurück in ihren Busen.

Nach weiteren sprachfreien Umdrehungen fischte Sonia ihr Smartphone hinter Aureos Rücken aus ihrer Handtasche, parkte einen Arm auf seiner Schulter und gab Saudade als Suchwort ein.

Die Freude, traurig zu sein.

Sie lauschte dem gehauchten Tango der seltsamen Band, dem sinnlichen Schmerz, der aus ihren Instrumenten tropfte, und der rauchigen Qual ihrer Sängerin.

Nachvollziehbar.

Sonia fand es seltsam, dass es in ihrer eigenen Sprache kein solches Wort gab. Melancholie war Teil ihrer Volksseele. Obwohl, eigentlich war es blanke Schwermut.

»Dann sind Sie also Portugiese.«

»Brasileiro. Woe komme due her?«

»Sankt Petersburg.«

Aureo steckte zwischen ihren Brüsten und kam offenbar zu keinem Ergebnis.

Sonia half. »Russland.«

Aureo tauchte auf. »Aber du sprecke Alemão wie Alemão.«

»Ist ja nicht schwer.«

»Aber du sprecke sso gut. Seite wane sprecke du?«

Sonia rundete auf. »Zweiundfünfzig Stunden.«

Aureo war sicher, nicht richtig verstanden zu haben, aber er hatte sowieso das Gefühl, dass Sonias Horizont deutlich breiter war als seiner, und mochte nicht weiter nachfragen.

»Wasse mache du hiere?«

»Ich nehme an einem Symposium der Quantenphysik teil.«

»Was iste dase?«

»Ein Treffen von Leuten, die sich mit sehr kleinen und sehr großen Dingen beschäftigen.«

Aureo wurde traurig. Er würde nicht begreifen, was Sonia meinte, selbst wenn sie perfekt Portugiesisch spräche. Glücklich darüber, traurig zu sein, tauchte er sein schweißperliges Gesicht zurück in ihren perfekt gewölbten Samt, wo die traurige Gewissheit seiner Begrenztheit neue Dimensionen annahm und sein Herz zu sprengen drohte. Sachte schob er sie von sich. Sonias Arm fiel von seiner Schulter.

»Was ist los?«

Aureo hatte Tränen in den Augen. »Is werde di immer liebe, Ssonia. Aber i bine ssu … dumm.«

»Bisher hat es nicht gestört.«

Aureo wandte sich ab. »Tute mire leide. Es musse seine.« Er schlang die Arme um sich, schwelgte im Tango und schluchzte vor sich hin.

Sonia wartete noch einen Moment, ob er seine Meinung änderte, dann ging sie an die Bar.

Aureo war unglaublich glücklich, dass er so unglaublich traurig sein durfte. Er hatte die größte Liebe seines Lebens gefunden und die Kraft gehabt, sie gehen zu lassen. Ein so großer Intelligenzunterschied war unabänderlich, aber keiner von beiden hatte Schuld daran. Ihre Liebe war auf ewig zukunftslos. Ab jetzt würde Aureo es immer fühlen, dieses zehrende Verlangen, das so viel stärker war als irgendein Leben zu zweit, welches sich zwangsweise abnutzen und letztlich in monotonem Grau versinken würde. Seine große Liebe Sonia. Auf ewig würde sie sein Herz zum Rasen bringen. Für immer würde sie der Stein im Schuh seiner Seele sein. Es war herrlich. Er würde die Sehnsucht nie wieder suchen müssen.

»Zweihundert.«

Lolita ragte neben Aureo auf. Er sinnierte, schließlich zog er zwei Hunderter aus einer weit aufgebogenen Geldklammer, umschloss ihre Taille und drückte sein Gesicht auf ihr Bustier. Das Korsett war hart wie ein Harnisch, und die ledernen Schnüre pressten Rauten in sein Gesicht. Der Schmerz von Verlust nahm neue Dimensionen an.

Sonia bestellte Wodka. Sie musste zugeben, dass sie Aureos Reaktion nicht hatte kommen sehen, nicht einmal als Möglichkeit in Betracht gezogen hatte. Seltsames Ding, diese Saudade. Unberechenbar, und doch nachvollziehbar.

Sonias Hand fuhr unter ihre Perücke, um den Kopf zu kratzen.

PLAT DU JOUR

»Keine Speisekarte?«

»Heute und morgen bieten wir nur ein einziges plat du jour, dafür aber ein einzigartiges.«

»Das nenne ich Entscheidungsfreiheit … Fahren Sie fort.«

»C’est un ciel plein de violons, ein Himmel voller Geigen.«

»Französisch ist mir geläufig, merci. Inspirierter Titel. Qu’est-ce que c’est?«

»Eine aufwühlende Sinfonie von Gartengemüsen, begleitet von einem Orchester erlesener Zutaten, reduziert auf ein wahres Crescendo von einer Jus, an einer Kantate, was sage ich, einem Engelsgesang von einem Filet.«

Der Mann quittierte die Darbietung mit einem distinguierten Nicken, als er von trockenem Husten geschüttelt wurde. Er sog an einem Inhalator, um gleich wieder zu seinem Respekt gebietenden Habitus zurückzufinden. »Stammt das Filet aus biologischer Aufzucht?«

»Soweit ich weiß, wurden ihm zuletzt keine Medikamente oder Ähnliches verabreicht. Nur ein wenig Harz.«

»Wurde es frei laufend gehalten?«

»Ich habe es frei laufen sehen, ja.«

»Na dann … D’accord, je voudrais bien le ciel plein de violons, s’il vous plaît.«

Als Eckerd gegangen war, ließ der Mann drei Brausetabletten in seinen Barolo fallen. Dann drückte er noch verschiedene andere Tabletten aus ihren Plastikstreifen, bis sich in seiner Handfläche ein kleiner Hügel türmte. Sein ausgeprägter Adamsapfel wippte, als er sie mit wenigen großen Schlucken des rosa schäumenden Weins hinunterspülte.

21:43

Paul träumte.

Leider nicht von Bärenmutter-Babette, sondern von der Stimme im Schwarz. Der Stimme, die an allem schuld war. Die hohe Männerstimme war ganz nah bei ihm, sie flüsterte, sanft und rau, immer wieder, fast wie ein Reim.

»Hamster, kleiner Hamster.«

Der, dem die Stimme im Schwarz gehörte, machte etwas mit Pauls Hals, das wehtat. Paul versuchte, sich zu entziehen, aber er konnte sich nicht bewegen. Plötzlich war die Stimme weg, und Paul wusste, dass jetzt das Schlimme begann. Das Schwarz lichtete sich, und Paul starrte auf viele kleine Lackschuhe vor ihm auf einem hässlichen Teppich. Er selbst lag auf etwas Weichem, Feuchtem. Er hob seinen tonnenschweren Kopf und starrte in die pechschwarzen Augen der hamstergesichtigen Dreijährigen in ihren überbordenden Rüschenkleidchen, die auf ihn herunterstarrten. Hinter ihnen wuchsen böse Türme in größeren Kleidern, und als sie realisiert hatten, dass Paul nackt war, stießen sie schrilles Fauchen aus, das zu einem Kreischen anschwoll, bis sich eine riesenhafte, rasselnde Silhouette durch den Pulk aus quiekenden Prinzessinnen und kreischenden Türmen schob. Tausend Blitz Gorden, ein Hüne aus tausend klappernden Kameras und scheppernden Blitzgeräten, stapfte auf Paul zu. Er feuerte Salven aus gleißendem Licht, die Pauls Augen tränen ließen. Und als er sich ganz nah an ihn herangearbeitet hatte, zündete er alle Blitze auf einmal. Pauls Sehnerven schrien nur noch Weiß, und das nagende Sirren und Klicken von tausend Auslösern zersetzte ihn, zersetzte, wer er war.

Schweißgebadet schreckte Paul auf. Seine Kehle klebte, und sein Hunger nahm langsam bedrohliche Formen an. Er schleppte sich in den Waschraum und hielt sich die Nase zu, als er an seinem Erbrochenen vorbeikam, das in der Zinkwanne auf dem blutschwarzen Wasser trieb. Er trank Rostbraunes aus dem Hahn unter dem Badschrank und fragte sich, wie lange er geschlafen hatte. Die Golem-Göre saß immer noch auf ihrem Lager, aber sie murmelte keine Mantras mehr. Sie atmete tief und gleichmäßig, ihr Kopf lag schwer auf einem Paar Flip-Flops, das sie in den Händen hielt, die Ellenbogen auf die Knie gestützt.

Paul schlich an sie heran und tastete vorsichtig nach ihrem Mobiltelefon, von dem aus immer noch ein Ohrstöpsel zu ihrem pinken Ohr führte. Er tippte auf den Screen. 21:43.

Wenn er Glück hatte, konnte er einen Kiosk oder einen Supermarkt finden, der noch aufhatte. Oder eine Pommesbude.

Paul hockte sich vor den Rucksack des Golems, der an einer Seite der Werkbank lehnte, zog möglichst lautlos den Verschluss auf und redete sich ein, dass er nach Klaras Adresse suchte. Er ertastete Bücher und Hefte.

Schulsachen, sieh an.

Klara Meyer. Gut zu wissen. Aber keine Adresse.

Paul förderte eine Federmappe zutage. Innen steckten ein Zwanziger und zwei Zehner hinter einer Reihe von Buntstiften.

Ein Zug raste über die Werkstatt hinweg. Paul duckte sich.

Wenn der Golem jetzt von dem Lärm hochschreckte und ihn sah, wie er das Geld aus dem Rucksack stahl …

Wie unfassbar erbärmlich.

Paul wurde schlecht von dem Gedanken. Er wartete, bis der Lärm sich so weit entfernt hatte, dass er Klara schnarchen hören konnte. Dann stahl er dreißig und verstaute die Federmappe wieder im Rucksack.

Bestehlen einer Zwölfjährigen. Definitiv ein Punkt für die Warum-ich-mich-töten-will-Liste.

Paul schob sich durch das marode Tor, um in den dichten Regen zu treten.

Einen Moment später glitt Klara von der Werkbank, schlich zum Tor, spähte hinaus und wartete, bis Paul hinter der nächsten Ecke verschwunden war.

Dann folgte sie ihm.

ENTSORGUNGSFRAGE

»Und? War alles recht?«

Eckerd nahm Teller, Besteck und das Rotweinglas mit dem Rest von rotem Schaum auf. Der Mann sah ihn traurig aus dunkel geränderten Augen an.

»Es war gut. Unheimlich gut.«

»Wenn ich ehrlich bin … Sie sehen eher … deprimiert aus.«

»All die Freude schon passé. Wen könnte das nicht deprimieren? Aber Sie haben nicht übertrieben, Material und Zubereitung waren exquisit. Was für ein feines, unkonventionelles Aroma das Filet entfaltete! Mit einem Hauch von Bitternis am Ende, wie das Leben selbst. Sehr unkonventionell. Ich frage mich, ob es von der genialen Wahl der Quelle, speziellen Umständen der Aufzucht oder der Zubereitung herrührt.«

»Ich kann gerne fragen gehen.«

»Ich glaube, mich macht das Geheimnis reicher als die Antwort. Bitte übermitteln Sie dem Koch, dass er ein Künstler ist in meinen Augen.«

»Das wird ihn sehr freuen. Kann ich noch was für Sie tun?«

Der Mann sah Eckerd durch müde Lider tief in die Augen.

»Sind Sie sich der Tragweite Ihrer Frage bewusst?« Er hielt Eckerd seine Hände hin.

Es waren ausdrucksstarke Hände mit langen, feingliedrigen Fingern. Künstlerhände. Aber ansonsten fiel Eckerd nichts Besonderes an ihnen auf.

»Die sehen doch gut aus.«

»Diese Hände werden bald krumm und knotig sein. Der Verfall ist in vollem Gange.« Der Mann zeigte auf Marthe. »Nehmen Sie die wunderschöne Rothaarige da hinter der Bar. Sehen Sie die blütenzarte, schwach bläuliche Schattierung unter ihren herrlich tiefgrünen Augen? Man könnte sie verwegen finden. Erste Zeichen echter Reife. Erotisch! Sie könnten sagen, es ist nur eine leicht aufzuholende Übernächtigung. Ich sage, es sind Vorboten! Das werden bald Tränensäcke sein. Ich sage Ihnen, reif ist nichts als ein feiges Wort für welk. Früher habe ich gelebt, um anderen ein Andenken zu werden. Ich habe gezählt, wie viele wohl kämen, an meinem Grab zu weinen. Später zweifelte ich, ob überhaupt jemand kommen würde. Am Ende bin ich zu der Überzeugung gelangt, dass ich nur eines sein werde: ein Ärgernis. Und letztendlich eine Entsorgungsfrage. Welcher Sadist hat sich diese Hölle ausgedacht? Und das wird immer so weitergehen, bis es alle begriffen haben und den kollektiven Freitod wählen. Sie werden den Planeten freigeben für die nächste Spezies, die dann ein paar Millionen Jahre später der gleichen Hölle gewahr wird, bis die alte, rote Sonne sich irgendwann aufbläht und alles Leben auf der Erde verdampft. Und jetzt kommen Sie und fragen mich, was Sie für mich tun können?«

»Wäre eine Einladung an die Bar ein Anfang?«

»Was sollte mich dort anderes erwarten als die unerträgliche Banalität unreflektierter Geister? Gespenster, möchte man sagen!«

»Wie wäre es mit mehr schwerem Rot?«

»Sie wissen zu überzeugen! Wohl dem, der Vergessen bietet! Wie nennt sich mein Wohltäter?«

»Eckerd.«

»Felix.«

»Heißt das nicht der Glückliche?«

Felix folgte Eckerd zur Bar. »Ich sagte doch: Welcher Sadist hat sich diese Hölle ausgedacht?«

BE CREATIVE

Der Mann mit dem italienischen Markensakko und der dazu völlig unpassenden neonorangen Baseballkappe hatte sich den Himmel voller Geigen an die Bar bestellt und ihn in den kurzen Momenten zufrieden genossen, in denen er Sonia nicht verstohlen angestarrt hatte. Als Eckerd kam, stopfte er sich den letzten Bissen in den Mund.

»Das Filet hatte echt attitude. Wahnsinns-in-mouth-satisfaction. Fancy aftertaste! Wie viele Sterne hat der Koch?«

Eckerd nahm den Teller des Mannes auf.

»Wie viele Sterne würden Sie ihm denn geben?«

»Volle fünf.« Er sprach gedämpft, als er sich zu Eckerd lehnte. »Echt ne krasse Location hier, Respekt. Ziemlich uniques Styling hier. Und awesome food! Aber ihr müsstet wirklich was für eure brand recognition tun. No offence, aber ich hatte euren Laden gar nicht auf dem Zettel. Ihr fliegt komplett unter dem Radar. Ich bin übrigens Winfried.«

Er bleckte seine zu weißen, zu langen Jacketkronen zu einem Lächeln, und als es breit wurde, sah es aus, als ob es wehtat. Kinn und Jochbein seines kartonbraunen Gesichts waren bunt von blauen Flecken, quer über einer Augenbraue verdeckte ein Pflaster eine geklammerte Platzwunde.

»Freut mich. Eckerd.«

»Nenn mich Winnie. Machen alle meine friends.«

Eckerd sah auf Winnies Blessuren. »Bist du Boxer?«

»Nope, ich bin Marketeer. Also war ich, bis ich nen visionary flash hatte. Jetzt bin ich Entrepreneur.«

Eckerd nickte respektvoll.

Winnie beugte sich zu Marthe, schob ihr einen Schein hin und zeigte den Tresen entlang auf Sonia. »Hey, Beauty, machst du dem Babe da bitte was mit Wow-Faktor? Something creative, you know?«

Marthe hielt ein übergroßes grelltürkises Cocktailglas hoch. Winnie gab ihr ein Daumen-hoch und ein rechteckiges Grinsen.

ENTROPIE

LENR. Low energy nuclear reactions. Kalte Fusion. Sonias Daumen wischte durch eine Reihe von Blogs, in denen sich eine Gruppe chinesischer Teilnehmer des Symposiums mit einem angeblich erfolgreichen Experiment zur Erzeugung unendlicher sauberer Energie brüsteten. Dabei saugte sie an dem pompös überdekorierten Tropic Thunder, den Winnie spendiert hatte, weil ihr Outfit so superslick war, dass es einen Drink verdiente. Nur so aus respect.

Sonia hatte sich den Drink spendieren lassen, aber das war’s. Jetzt hing Winnie neben ihr am Tresen, und sein Hirn baute angestrengt an einer mega catch phrase. Eine hook line mit instant anchoring effect.

»Und? Was machst du so?«

»Ich bin Physikerin und nehme an einem Symposium teil, welches Möglichkeiten der Energieerzeugung durch quantenmechanische Effekte auslotet. Was ist mit Ihrem Gesicht passiert?«

»Ach, das war … just a little miscommunication. Klingt swag, was da bei euch abgeht. Wo ist denn deine Posse? Chillt ihr nicht zusammen nach so nem Event?«

Sonia extrapolierte, was das Gesagte heißen konnte. »Ich bin mit meinem Mentor verabredet.«

»Cool. Mach ich übrigens auch, mentoring … Wann kommt er?«

»Er kam nicht.«

»Ping ihn doch an.«

»Er hat kein Telefon.«

»Dann launch ne search in euren social networks.«

»Man kennt nur sein Werk.«

Sonia flog durch die Protokolle der Panels, die parallel zu denen stattgefunden hatten, die sie besucht hatte. Winnie sah irritiert zu, wie Sonia mit rapiden Augenbewegungen Seite für Seite in Sekundenbruchteilen scannte.

»Sag mal, Symposium … das ist ein chemisches Element, oder?«

»Möglich. In einem Paralleluniversum.«

Sonia sog an dem Tropic Thunder, ohne dass sich der rasend schnelle Wechsel von Webseiten, Tweets und Blogs verlangsamte. Winnie lehnte sich auf den Tresen, um in ihr Blickfeld zu gelangen.

»Du bist so bright. Lass uns reden. All night long.«

»Was würden Sie beisteuern?«

Winnie überlegte. »Lass uns einfach die Bar rauf und runter boozen.«

»Falls mit boozen trinken gemeint ist, mein Körper hat bei der Verstoffwechselung von Ethanol klare genetische Vorteile, zudem addiert der Fettanteil in meinem überproportionierten Brustgewebe eine beträchtliche Toleranz hinzu. Nur für den Fall, dass Sie sich nach dem Rauf und Runter ein Rein und Raus versprochen hatten.«

»Sexy, dass du so straight out bist … Sind übrigens echt krass, deine beiden genetischen Vorteile.«

»Dass ich Russin bin, und was noch?«

»Ah … Du musst mich für einen Höhlenmenschen halten.«

»Eher für ein System geringer Entropie.«

»Ist das gut?«

»Es ist Material niedriger Energie in einem vorhersagbaren Zustand.«

»Das ist schlecht, oder?«

Sonia hängte sich die Handtasche in die Armbeuge. »Das ist gut. Das Symposium fängt früh an. Spokoynoy nochi.«

Winnie sah zu, wie Sonias unfassbare Form den Raum verließ, bis ihm auffiel, dass Aureo ein paar Hocker weiter ihr ebenfalls hinterherstarrte.

Winnie prostete ihm zu. »Cheers! Auf die arrogante bitch mit boobs from heaven!«

Aureos Blick klebte immer noch am Vorhang. »Iste muito intelligente.«

»Na, so wit war die nun auch wieder nicht.« Winnie nahm einen großen Schluck aus Sonias Tropic Thunder. Kurz darauf fühlte er, dass seine Entropie noch einmal deutlich abgenommen hatte.

BÖREK

Spinat. Und Schafskäse, wahrscheinlich.

Paul konnte genau sehen, dass in der Auslage unter dem Butterbrotpapier Börek lagen. Er klopfte an die Scheibe des türkischen Gemischtwarenladens, und als niemand kam, rüttelte er an den Gittern, dass es schepperte.

Irgendwann kam eine ältere, korpulente Frau in Lagen von gemusterten Stoffen aus einem Hinterzimmer. Sie wischte den Boden, aber es sah aus, als ob sie von ihrem Mopp auf monotonen Bahnen durch den Verkaufsraum gezogen wurde.

Paul rief, aber die Frau ließ durch nichts erkennen, dass sie ihn wahrgenommen hatte. Als der Mopp sie nah am Fenster vorbeizog, klopfte und winkte Paul wie wild. Der Mopp hielt, und die Frau sah ihn an. Paul war fleischgewordene Verzweiflung, aber in dem Blick der Frau lag nicht der geringste Antrieb nachzufragen, was er wollen könnte. Als ob er nur ein Fernsehbild war.

Das ist, was von dir übrig ist. Ein Fernsehbild.

Pauls Hunger ließ ihn sich noch eine Weile zum Affen machen, selbst nachdem der Mopp die Tücherfrau längst wieder ins Hinterzimmer gezogen hatte.

Paul lehnte am Gitter. Er hatte noch nie jemanden gesehen, der seine Umwelt so wenig auf sich bezog. Der nur existierte, nicht mehr und nicht weniger. Er überlegte, ob so ein Zustand eine Alternative zu Selbstmord sein konnte und wie er sich erreichen ließ. Zum Beispiel, indem er das Kopfanschlagen intensivierte. Wenn er was gegessen hatte, würde er darüber nachdenken. Noch konnte er ja.

Alle Supermärkte und Kioske, an denen Paul vorbeigekommen war, waren schon geschlossen gewesen. Er hatte dreißig in der Tasche. Er konnte in jedes günstige Restaurant gehen, aber er würde lieber verhungern, als sich noch einer Demütigung auszusetzen, falls ihn jemand erkannte und eine Szene machte. Andererseits würde er vermutlich allein aufgrund seines Geruchs gar nicht erst hereingelassen werden.

TAUSEND

Boah!

Viel besser, als was Mama kochte. Aber das würde er ihr nienie sagen. Es war so lecker, dass er aufpassen musste. Mama sagte immer, dass er dumm war, weil er nie aufpasste. Aber er wusste einfach nicht, wann man aufpassen musste. Er aß immer ganz große Gabeln ganz schnell, und dann war alles ganz schnell weg. Aber heute war er schlau. Er schnitt nur kleinekleine Stückchen ab, damit von dem Leckeren langelange was blieb.

Waldo gluckste vor Glück. Er war schlau, es war lecker, und sie kam durch den Vorhang. Waldos speckige Finger kraulten Luft.

»Lolita!«

Lolita schwebte an den Tisch. »Na, Waldo? Hast du Mamas Portemonnaie wieder?«

Waldo wedelte damit. »Jaaa. Setzt du dich? Bittebitte.«

»Dreißig.«

»Gestern hast du zwanzig gesagt. Mit probieren.«

Lolita fixierte Waldo, bis sie dreißig auf der Hand hatte, glitt auf den Platz neben ihm und beobachtete mit wachsender Abscheu, wie Waldo ein Stück Fleisch auf die Gabel pikte und es von allen Seiten in die dicke Jus tunkte, um es ihr hinzuhalten.

»Das musst du probieren.«

Lolita wandte sich ab.

Waldo wedelte mit der Gabel vor Lolitas Mund. »Probier. Du musstmusstmusst!«

»Tausend.«

Waldo sah das Stück Fleisch auf der Gabel besorgt an. »Das ist aber viel. Ist was damit?«

Eckerd hielt am Tisch.

»Hält der Himmel voller Geigen, was ich versprochen habe?«

»Er ist toll, aber Lolita will nicht probieren.«

Eckerd runzelte die Stirn in gespielter Entrüstung. »Will sie nicht?«

»Gestern hat sie sich gesetzt, probiert und zwanzig genommen. Heute will sie tausend.«

Eckerd hob eine Braue. »Tausend? Ist es denn so schlecht?«

Lolita fixierte Eckerd. »Hast du nichts anderes zu tun?«

Waldo zog eine Rolle Hunderter aus dem Stoffportemonnaie und schob sie Lolita hin, dann hielt er das Fleisch wieder nah vor sie. Lolita wand sich, aber Waldos Gabel folgte beharrlich ihrem Mund. Eckerd beugte sich ganz nah zu Lolita herunter.

»Tausend für ein Stückchen Fleisch. Das ist historisch.«

Lolita funkelte Eckerd böse an. Waldo berührte mit dem Fleisch Lolitas Mund und cremte ihn mit Jus ein.

»Komm! Der Koch kocht besser als Mama!«

Bebend zogen Lolitas Zähne das Fleisch von der Gabel, ihre Zunge versuchte, es ohne Umwege direkt in den Schlund zu befördern, aber schließlich konnte sie nicht anders, als es fest an den Gaumen zu pressen, sodass die feinen Fasern bereitwillig ihren Saft abgaben, der, vereint mit der reichen Jus, einfach umwerfend schmeckte.

Eckerd beugte sich neugierig zu ihr. »Und, wie ist es?«

Das Aroma des reinen Fleischs war köstlich, aber im Nachgang offenbarte sich eine fremde, bittere Note. Lolita wurde heiß, und ihr Puls raste, ihr Körper wusste, wessen Fleisch es war. Lolita musste würgen, hinter vorgehaltener Hand schluckte sie das Stückchen mit offenem Mund hinunter, leerte Waldos Wein in einem Zug, sprang auf und entfernte sich mit schnellen Schritten.

Waldo sah ihr verständnislos hinterher, dann zupfte er Eckerd am Ärmel.

»Du sagst Mama doch nicht, dass ich gesagt habe, dass der Koch besser als Mama kocht, oder?«

»Beim Grab meiner Mutter, nein!«

Waldo seufzte erleichtert.

PREISET DEN KOCH

Raphael hatte Kopfschmerzen, als ob ihm ein ganzer Tross muskulöser, schwitzender Gleisarbeiter Schienennägel in die Hirnrinde trieb. Zumindest stellte er sich das so vor. Sie hatten alle enge orange Tops an, ansonsten waren sie nackt.

Er hatte gedacht, wenn er sich schon verkriechen musste, würden wenigstens die Verbrechen aufhören. Wenn man aus allem raus war, gab es keine dummen Gelegenheiten mehr, keine offenen Rechnungen, keine schlechten Einflüsse. Und jetzt das. Das Schlechte verfolgte ihn. Es klebte an ihm. Es fraß sein Gesicht.

Ein vergnügliches Pfeifen sagte Raphael, wer unter dem halb geschlossenen Rollo der Durchreiche in die Küche schaute.

»Na, was geht? Alles okay?«

»Gar nichts ist okay. Es ist ekelhaft.«

»Was ist ekelhaft?«

»Was wohl?! Ich brate Menschenfleisch!«

Eckerd verschwand hinter der Durchreiche, um kurz darauf in der Küche wiederaufzutauchen, wo er eine große, starke Hand auf Raphaels knochige Schulter legte.

»Unsere Gäste finden es gar nicht ekelhaft. Im Gegenteil.«

»Dann sag ihnen doch mal, was sie da essen. Sie werden es dir vor die Füße kotzen. Und dann lynchen sie uns alle. Aber wem erzähl ich das. Der Herr wacht ja über uns.« Raphael wurde von einem Schluchzen geschüttelt.

Eckerd stellte sich neben den Herd, sodass Raphael ihn ansehen musste.

»Sorget nicht für morgen, es ist genug, dass jeder Tag seine eigene Sorge habe. Das ist Matthäus sechs vierunddreißig.«

Raphael bekam einen Weinkrampf. Eckerd ging etwas in die Knie, um ihm direkt in die Augen sehen zu können.

»Was meinst du, was ich für Gewissensbisse hatte. Ich habe das einzig und allein für Frank getan. Es ging ihm so schlecht. Und es wäre nie besser geworden. Aber jetzt ist es vorbei. Er ist jetzt bei Ihm. Was meinst du, wie ich um ihn geweint habe.«

»Gepfiffen hast du.«

»Um das Gewicht meiner Aufgabe ertragen zu können, ja.«

»Und was ist mit dem, was ich zu tragen habe?!«

»Nur mal so … Dein erster ciel plein de violons war für einen Dichter oder Schauspieler, jedenfalls einen sehr feingeistigen Menschen. Willst du wissen, was er gesagt hat?«

Raphael schluchzte. »Was denn?«

»Er hat darauf bestanden, dass ich dem Koch für seine Kunst danke. Er hat Kunst gesagt. Er findet, dass du ein Künstler bist. Und Waldo hat gesagt, dass du besser kochst als seine Mama.«

»Oh, wirklich?«

»Aber er bittet darum, dass wir es für uns behalten.«

Raphael riss ein Papier von einer Küchenrolle und schnäuzte sich die Nase.

»Klar, ich sag’s nicht weiter. Wem auch.«

»Ach ja, und ein Entrepreneur hat gefragt, wie viele Sterne du hast.«

Raphael reckte den Hals. »Oh. Hat er das?«

»Er hat nicht gefragt, ob du Sterne hast, sondern wie viele.«

Raphael tupfte sich die Tränen, schlenkerte mit dem Spielbein und wedelte mit abgeknicktem Handgelenk. »Jetzt erzählst du aber Quatsch. Du willst mich nur aufmuntern.«

»Klar will ich das. Aber deswegen ist es ja noch lange nicht gelogen. Machst du noch zwei Geigenhimmel?«

»Jep … okay … Geht klar. Dann ist das Filet aber aus. Dann gibt’s nur noch Steak, Hüfte und Hack. Und … Eckerd?«

»Was denn?«

»Danke, dass du mir das erzählt hast. Das war sehr lieb von dir.«

»Ehre, wem Ehre gebührt.« Eckerd ging pfeifend zur Tür.

Raphael sah ihm nach. »Und … Eckerd?«

»Was?«

»War meine Musikauswahl gut bisher? Ich meine, ich hör’s hier drinnen ja anders als draußen und sehe ja auch nicht, wie’s ankommt.«

»Sie ist hervorragend.«

»Ah, gut. Gut. Besser als die Band? Die spielen ganz schön schräg manchmal.«

Eckerd schob sich rückwärts durch die Schwingtüren. »Anders. Erfrischend anders. Du machst das super!«

Eckerd verschwand hinter dem Regal, das den Ausgang von der Küche trennte. Die Flügel der Küchentür wurden aufgestoßen und schwangen unterschiedlich aus, sodass sich ein Rhythmus ergab.

Raphael schnalzte den Rhythmus, schnippte dazu mit den Fingern, drehte eine Pirouette zu einem der hohen Kühlschränke, nahm die letzten beiden Frank-Filets heraus und ließ sie mit Verve in zwei heiße Pfannen gleiten.

Dann probierte er ein Kunststück mit der Pfeffermühle, während er eine Melodie pfiff, von der er vergessen hatte, woher er sie kannte.

Es war Eckerds Melodie.

DÉJÀ-VU

Wieder Regen.

Lolita war es recht. Es mussten nicht noch mehr kommen. Innen war der Reigen in vollem Gange und schon wenige Runden würden sich lohnen.

Sie sog den Rauch ihrer Zigarette bis auf den Grund ihrer Lungen, dann hielt sie inne. Jemand kam geduckt durch den Regen auf sie zugerannt. Noch ein magerer Mann.

Er blieb auf der anderen Seite der Kreuzung stehen, breitete die Arme aus und legte den Kopf in den Nacken. Einige Minuten stand er so da. Ab und zu schüttelte er den Kopf, dann stand er wieder still.

Der Mann bemerkte es nicht, aber hinter ihm näherte sich eine zweite Gestalt. Lolita beobachtete, wie sie sich geschickt entlang der parkenden Autos heranpirschte.

Beunruhigend.

Die Gestalt war klein und schmal. Als sie näher kam, sah Lolita, dass es ein Mädchen war. Zwar war ein Mädchen, das im strömenden Regen einem Mann folgte, besser als ein Mann, der im strömenden Regen einem Mädchen folgte, aber es war definitiv ungewöhnlich.

Lolita schnippte die Zigarette in den Regen und ging hinein.

DER EINGANG

Eine weiße Teufelin tanzte Tango mit einem schwarzen Engel auf einem See debil glotzender Möpse. Den See goss ein Hummermann aus einem gefiederten Füllhorn, das er in seinen prächtigen Scherenhänden hielt. Dahinter, auf einem Säulengang aus den Beinen zweier sich anbrüllender Riesenkrokodile, duellierten sich zwei Funkenmariechen. Sie kämpften mit Tintenfischen, die sie wie Maschinenpistolen unter die Arme geklemmt hatten, um sich erbittert mit Tinte zu beschießen. Das Bild zierte das Erdgeschoss des ansonsten lachsfarbenen Hauses.

Die Gegend war nie Pauls Revier gewesen, nur einmal war er hier zu einem Einsatz gerufen worden. Da war das Haus noch eine schmutzig graue Spielhölle gewesen, mit vollflächig abgeklebten Fenstern, die Laibungen gerahmt in grellgrüne, fies flackernde Neonröhren, die tonnenweise Insekten angezogen hatten. Jetzt glühte der feuerrote Neonschriftzug Von Herzen in einem ebenso roten Neonherz über einem muschelförmig geschwungenen Vordach.

Paul überlegte, was in dem Haus vor sich ging. Für ein Bordell fehlten klare Signale. Auch auf ein Etablissement, in dem explizite sexuelle Vorlieben befriedigt wurden, wies nichts hin. Ein Club Burlesque, vielleicht. Die lederne Türsteherin hätte dazu gepasst, aber irgendwie auch nicht. Jedenfalls hatte sie ihn beobachtet. Paul war sich bewusst, wie seltsam seine Pose im Regen ausgesehen haben musste. Sie war daraufhin hineingegangen. Garantiert holte sie Verstärkung.

Der Regen war ein Geschenk. Er hatte das meiste der schrecklichen Gerüche von ihm gewaschen. Nass war schwer auszumachen, wie abgetragen seine Kleidung wirklich war.

Alles in Paul sträubte sich, den Eingang anzusteuern, aber er war schwach auf den Beinen und bunte Flecken tanzten vor seinen Augen. Wenn er nicht bald was zu essen bekam, war es vorbei mit dem würdevollen Tod. Er würde hier auf dem überfluteten Asphalt zusammenbrechen und in einer Pfütze ersaufen.