Пропавшая между мирами

Начало

Скажите, как давно вы задумывались о существовании после смерти?

Заметьте, я не спрашиваю – задумывались ли вы. На этот вопрос я знаю ответ. Каждый хоть раз прикидывал куда он попадет после того, как его тело остынет.

Я всегда боялась этих размышлений. Признаться, и сейчас боюсь…

Я – не мертва. Я – не жива. Но все еще пугаюсь шорохов за спиной. Сотни лет я брожу по этому бесконечному беспросветному лесу. В лесу множество звуков. Я иду по тропе. Тропа не заканчивается, но я всегда боюсь, что когда-нибудь это случится. Неизвестность пугает. Иногда я вижу таких же путников, но они здесь надолго не задерживаются. Наверное, их съедает какая-нибудь тварь. Я почти никогда их не вижу, они не подходят близко, но я чувствую, что их здесь тысячи. Силы медленно покидают меня и я, кажется, обречена.

– Доченька, – голос моей матери где-то вдали. Я слышу его время от времени и это не дает мне забыть кто я.

– Я – Марта. Дочь швеи и сапожника. Я умерла Весной. В марте. Когда на небе горела кровавая луна. Это все не реально, – как мантру повторяю я.

Здесь важно помнить кто ты, чтобы не сойти с ума.

Правила, которым я следую как мантре: не сворачивай с тропы; не смотри в глаза тварям; не слушай что говорят тебе фантомы; не привязывайся к людям. Наказание – забвение. Наверное. Вообще-то я не знаю, что будет если сойти с тропы, но стоит только подумать об этом внутри все сжимается так, что сложно вздохнуть.

Очередной поворот. Что ждет меня за ним? Шаг. Два. Три. Тупик. Тропа закончилась…