Kitabı oku: «Напиши что-нибудь, пока я мою голову»
«Грядущие дни не сулили ничего хорошего. Запас провизии иссяк, а пятка левой ноги зудела от впившегося в неё гвоздя».
– Ничего-ничего, – подумал главный герой моего короткого рассказа. – Прорвёмся!
– Ничего-ничего, – подумал я. – Придумаю что-нибудь.
Он находился в пустыне, а я сидел в кресле и, казалось бы, каждый жил своей жизнью, но в этот момент возникала незримая связь между мной и героем моего маленького шедевра.
– Ну и что будем дальше делать? – спросил герой.
– Я хочу курить. Мне НАДО покурить! – подумал я и потянулся за очередной сигаретой.
– Ты много куришь, – нахмурился протагонист. – Говорят, это вредно.
– Да иди ты! Я хочу, и мне надо, и я буду. У меня, между прочим, кризис.
– Среднего возраста?
– Творчества, блин! – я стиснул зубы и не стал брать сигарету.
Ничего-ничего… ничего… ни… че… го…
– Может, я куда-нибудь пойду? – спросил он меня.
– Иди куда хочешь, – пробормотал я себе под нос.
– Ну… Я пошёл! – решительно сказал герой и уныло побрёл, прихрамывая.
– Э! Ты куда?! – спохватился я.
– Не знаю. Может, нарвусь на неприятности, будет повеселее. Мне, думаешь, так здорово в пустыне без еды и с парой капель воды. Пятка болит ещё, – поморщился герой и потряс ногой, будто вытряхивал песок из штанины. – Спасибо, что не прострелили.
– Пока нет, – улыбнулся я.
– Что значит «пока»? – вскрикнул мужчина. – Пока? Нет! Я, пожалуй, сваливаю из этой книги! Ищи другого героя.
– Не книги. Это маленький рассказ. Меня девушка просила написать, пока голову моет, а я не знаю о чём написать.
– Ещё и не книга. Зачем тебе это вообще тогда?
– Ну, как тебе сказать? Понимаешь, попросили. Девушка моя попросила. Как тут не написать-то…
– И сразу пятку мне поранить решил. Ну, спасибо тебе! Низкий поклон тебе!
– Извини. Я хотел, чтобы начало затягивало.
– С таким началом меня затянет только в могилу.
– Ну-ка, не бздеть!
Мы обменялись решительными взглядами и не менее решительно зашагали по пустыне.
– Куда идём? – спросил герой.
– Вперёд, – неуверенно написал я.
Герой вздохнул и обречённо поплёлся следом за мной.
– Долго ещё?
– Пару сигарет, наверное, – ответил я. – И дойдём.
«Внезапно раздался выстрел, и на землю камнем упала неизвестная, но явно хищная птица».
– Это чёйто, – пнул птицу герой. – Кто стрелял?
– Да я не придумал ещё, но кто-то хороший.
– Хорошие без предупреждения не стреляют, – деловито заявил мужчина, и пнул птицу ещё раз. – Жирная… И еды как раз нет. Почти.
– Так разделай и приготовь, – пожал я плечами.
– Можно без всей этой тягомотины? Ну, пожалуйста. У меня нога болит. Ты мне пятку поранил! ТЫ!
– Ладно. Ладно.
«Если бы не застреленная неизвестным снайпером сочная птица, он бы так и околел от голода, блуждая по пустыне. Для профессионального охотника разделка птицы не составила труда, как и разведение костра, и в итоге, через скорое время, дорожная сумка из кожи была забита аппетитными ломтями розового мяса».
– Вот за это спасибо. Действительно, чувствую себя героем! Профессиональный охотник! Здорово! – затараторил герой, уминая жареное мясо.
