Kitabı oku: «El Príncipe Y La Pastelera», sayfa 2
Capítulo Tres
Alex agarró el objeto afilado en sus manos. Le sorprendió que las tijeras no estuvieran desafiladas. Era una maravilla que los poderes confiaran en él, alguien a quien constantemente intentaban manejar y guionizar, con un arma. ¿No esperaban todos que huyera?
Alex podría huir a cualquier rincón del mundo durante días, semanas, y tal vez un mes entero, a la vez. A menudo podía encontrarse en posiciones comprometidas con algunas de las mujeres más bellas y deseables del mundo. Pero cuando se le necesitaba, no eludía sus obligaciones.
Por suerte, se le confiaban muy pocas tareas. Cortar cintas era una de las pocas. Era un trabajo difícil de estropear.
Apuntó las tijeras, separó las dos sujeciones y cortó.
Las cintas rojas cayeron, y los aplausos se elevaron como si fuera un niño que acababa de realizar una hazaña elemental.
Alex levantó la vista y esbozó su mejor sonrisa encantadora mientras las cámaras brillaban y los aplausos se elevaban a su alrededor. En su interior, deseaba poder maldecir a cada una de las personas que le aplaudían amablemente por un trabajo bien hecho. Deseó poder mostrarles lo que realmente podía hacer con un filo. Quería abrir la boca y demostrar que tenía algo que decir.
Pero sabía que era inútil. Todos habían escrito ya la historia de él. A nadie le interesaba la verdad.
—Por aquí, príncipe Alex.
Alex hizo una mueca al oír esa voz familiar. Se giró para encontrar a Lila Drake, del periódico Royal Times. Esme la llamaba la némesis por los reportajes que Lila había publicado sobre Esme cosechando huevos de dragón en las mazmorras.
La historia era absurda, pero a los tabloides no les importaba comprobar los hechos. Aunque había una parte de verdad después de que Esme llevara a jóvenes nobles a cazar dragones hacía unas semanas. Todo había sido divertido hasta que la cabeza de un dragón de piedra había rodado. El público devoró los artículos que siguieron y había empezado a llamar a Esme la Cazadora de Dragones, y la favorita de Alex, la Madre de Dragones.
—Príncipe Alex, ¿qué hay de los rumores de que usted y cierta modelo francesa han estado pasando tiempo en un spa en Nairobi?
—No hay nada que contar —dijo Alex.
—Pero hay fotos. —Lila sonrió como si lo tuviera acorralado—. La señorita Bissett fue vista saliendo del mismo hotel en el que usted se alojaba muy temprano.
Alex había estado en Nairobi. También Chantal Bissett. La modelo le había seguido hasta allí, pero solo llegó hasta el hotel de lujo de la capital. Cuando Alex se había aventurado a salir de las carreteras kenianas, Chantal no le había seguido. Había vuelto a París.
—Creo que algo en la comida no le gustó —dijo Alex.
Había estado en el país para ayudar a instalar cultivos hidropónicos en zonas desfavorecidas de la capital y alrededores. La población keniana se estaba urbanizando a un ritmo alarmante. Las granjas verticales, que no necesitan tierra ni luz, eran una solución para alimentar a la creciente población.
Cuando Chantal vio los peces en el agua y se enteró de que la vida acuática fertilizaba la ensalada de su plato, corrió al baño y luego salió del país. A Alex le vino muy bien. No le apetecía comer nada que no fuera ensalada y rechazaba los platos nacionales.
—¿Así que no niega la relación? —dijo Lila.
—Sabes que no me gustan las relaciones. No me interesa estar atado. —Para enfatizar su punto, abrió y cerró rápidamente las tijeras que aún sostenía para hacer un sonido de corte.
Los hombres se rieron, probablemente memorizando la frase para usarla después. Las mujeres se rieron, probablemente con la intención de ser las que le hicieran cambiar de opinión. Las cámaras parpadeaban y los lápices garabateaban, probablemente dando un nuevo giro a sus palabras. Ya podía ver los titulares de mañana: Príncipe de las Tijeras: Alex el Grande deja el corazón de la modelo hecho jirones.
La verdad es que estaba bastante bien. Debería regalárselo a Lila. En lugar de eso, le entregó las tijeras y entró en el restaurante cuya apertura acababa de dominar. Comer allí sería la ventaja de este día de trabajo en particular.
—Me alegro mucho de que esté aquí para compartir este momento conmigo.
Alex estrechó la mano del nuevo restaurador. Conocía al hombre desde hacía unos meses y había cenado con él a bordo del barco de un amigo común. La comida había sido buena en el mar. Alex estaba emocionado por ver lo que el hombre traería a las costas de Córdoba.
Desgraciadamente, cuando le ofrecieron el primer plato, Alex no pudo ocultar su decepción. Era la misma comida que había tenido a bordo del barco. Exactamente el mismo menú. Los demás reunidos se deleitaron con sus platos y se lanzaron a por ellos.
Para ser justos, la comida era buena. Pero Alex ya había tenido esta experiencia. Tenía ganas de algo nuevo.
Trinchó la carne y la encontró perfectamente cocinada pero poco condimentada. Sumergió sus alubias perfectamente crujientes en el glaseado, pero no había ningún sabor. No hubo fuegos artificiales en su boca. No había ninguna canción en su lengua. Por segundo día consecutivo, Alex no encontró nada tentador o emocionante en su plato.
Eran momentos como éste los que le hacían desear subirse a un avión o a un barco y partir en busca de un nuevo plato, de un bocado delicioso, de un bocado perfecto.
A su lado, Alex escuchó un suspiro. No era un suspiro de placer. Era claramente uno de decepción.
Alex miró a su izquierda. El otro comensal era mayor y tenía el pelo plateado. Tenía una coloración pálida que permitía a Alex saber que no era del reino mediterráneo. El hombre le resultaba familiar, pero Alex no podía situarlo. El hombre descubrió que Alex lo miraba fijamente.
En lugar de ofenderse, el hombre dejó el tenedor y le ofreció la mano.
—Buenas noches, su alteza. Soy Gordon Rogers. Encantado de conocerle.
—¿Gordon Rogers? —Las campanas se encendieron en la cabeza de Alex y pudo ubicar al hombre—. Usted fue el restaurador que descubrió al chef Kyle Grimwalt, ganador del premio James Beard. También abrió ese restaurante en el SoHo el año pasado que obtuvo una estrella Michelin en sólo nueve meses. —El récord fue ganar una estrella ocho meses después de su apertura.
—Es cierto —dijo el Sr. Rogers, pasándose la servilleta por la boca y poniéndola sobre el plato—. También soy un inversor en este lugar.
—Enhorabuena —dijo Alex.
Rogers sonrió, pero no llegó a sus ojos. —Sí, creo que le irá bien. Encajará...
—Sí —convino Alex, mirando a los comensales que charlaban sobre la comida. Ninguno tenía los ojos cerrados mientras disfrutaba de la comida. Muchos de ellos habían dejado los tenedores, la comida olvidada en favor de la compañía—. Quedará muy bien con los otros restaurantes.
No era una buena señal. En los restaurantes que ganaban estrellas y los platos obtenían buenas críticas, los únicos sonidos que se oían eran el tintineo de los cubiertos contra la porcelana fina. El murmullo de la conversación ahogaba cualquier sonido en la vajilla.
—La carne está perfectamente tierna. —Rogers levantó la servilleta como si quisiera echar un vistazo al plato, tal vez para ver si había tardado un momento más en recomponerse—. Solo me gustaría que el picante tuviera un toque.
—Y el glaseado, en vez de dulce me hubiera gustado que fuera en una dirección más sabrosa para complementar los frijoles.
—Exactamente. —Rogers se inclinó hacia atrás, cubriendo el plato de nuevo. Estudió a Alex como si se tratara de un menú en el que estuviera mirando para pedir—. Había oído que sabías manejar un plato.
—La comida es una de mis aficiones. —Alex se encogió de hombros. No había bajado el tenedor. Aunque la comida no era una fiesta en su boca, Alex tenía hambre. Se negaba a dejar que unas verduras tan frescas se desperdiciaran. Se limitó a esquivar el glaseado—. Si esta actuación real no funciona, abriré mi propio restaurante.
Las cejas de Rogers se alzaron como si Alex le hubiera dicho que su plato favorito estaba entre los especiales del día. —Vaya, es una idea capital. ¿Dónde lo abrirías? ¿Aquí o en otra ciudad importante?
Alex hizo una pausa al llevarse la comida a la boca. —No hablaba en serio.
—¿Por qué no? He oído mencionar tu nombre a algunos de los mejores chefs del mundo. Está claro que conoces una buena mesa.
Ahora Alex bajó el tenedor. Las crujientes judías de las púas cayeron en el glaseado con un plop. Alex rara vez se quedaba sin palabras, pero a Gordon Rogers se le había trabado la lengua ante la perspectiva del restaurante de sus sueños. Pero aún quedaba el asunto de los fondos de la corona y la perspectiva del pueblo sobre su príncipe mujeriego y libertino.
—Yo invertiría en él —dijo Rogers—. No es que necesite mis fondos.
Alex se esforzó por tragarse el nudo en la garganta y aprovechar la oportunidad.
—En contra de la opinión popular, creo en las asociaciones. Una mezcla de ideas.
—¿Tienes un chef en mente?
—Sí, lo tengo. —Su mundo seguía girando. Los fuegos artificiales que habían desaparecido de su boca se disparaban en su mente. ¿Esto estaba sucediendo realmente?
—Me encantaría conocerlo.
—A ella.
—Aún mejor. Las mujeres chefs son la ola del futuro.
—Ella es muy especial.
Rogers inclinó la cabeza y miró a Alex. —Debe ser muy especial para que quieras asociarte con ella en los negocios. Las asociaciones empresariales son más difíciles de resolver que el divorcio. Tengo tiempo mañana antes de volver a los Estados Unidos.
—En realidad está en los Estados Unidos.
—¿Tal vez podríamos organizar una reunión en algún momento en el futuro?
—Estoy seguro de que puedo organizar algo en los próximos días.
Alex se había declarado a Jan, probablemente la única vez en su vida que se había declarado a una mujer. Pero ella no lo había tomado en serio. Él tenía una reputación ampliamente difundida de no comprometerse y de impermanencia. Casi nadie en el mundo le tomaba en serio.
Pero estaba cansado de vagar por el mundo en busca del bocado perfecto. Había comido un plato perfecto con ella. Y luego ella le había sorprendido convirtiendo las sobras en algo totalmente nuevo al día siguiente. Si esto iba a suceder de verdad, no quería a nadie más a su lado que a Jan.
Solo tenía que hacer la maleta, subirse a su jet privado y convencer a cierta pastelera precisa y sin complejos de que diera un salto de fe. Fácil.
Capítulo Cuatro
Jan sacó la última de las tartas de manzana de la parte trasera de su coche. Se tambaleaba con sus zapatos rojos como si los tacones fueran el tallo de la fruta. Pasaba la mayor parte del tiempo en una cocina llena de sartenes calientes y cuchillos afilados. Así que los tacones no eran un accesorio típico de su vestuario.
Excepto hoy.
Hoy estaba fuera de la cocina. Aunque solo fuera por unos breves momentos. Dios mío, por favor, que solo sean unos breves momentos.
Llevaba el pelo recogido en un moño superior ingeniosamente desordenado que esperaba que pareciera que le había llevado un minuto irreflexivo y no la hora que había tardado en arreglarlo. Rezaba para que su piel pareciera naturalmente libre de manchas y brillante. Se había puesto una libra de corrector en las mejillas para cubrir las manchas de haber estado en la cocina todo el día.
Respiró hondo, pero la faja que llevaba bajo el vestido no le permitió llegar muy lejos. Jan tenía el pecho bastante plano y pocas curvas. La faja intentaba levantar lo que no tenía y empujar hacia dentro donde sus líneas eran rectas. Era un gran efecto. El problema era que se producía a costa de su aliento.
Jan tenía buen aspecto. Sabía que la comida que había hecho sabía bien. Estaba decidida a mantener una buena actitud durante esta prueba. Así que, por supuesto, cuando exhaló, el tacón de su zapato golpeó mal el bordillo y se arrodilló.
—Whoa, te tengo.
El pastel se liberó de sus manos un segundo después de que su rodilla golpeara el pavimento. El barro cubrió sus espinillas y la suciedad llenó sus manos.
—No te preocupes —dijo el hombre mirándola—, el pastel está bien.
—Oh, genial. —Jan miró a Chris, su ex. Por supuesto, él había salvado el pastel y no ella. Típico.
Le gustaría poder decir que su ex era bajito y calvo con barriga cervecera. Por desgracia, no era así. Chris era alto, bronceado y tenía la cabeza llena de pelo. Era más bebedor de coñac que de cerveza. El coñac era mucho más amable con la línea de la cintura. Sin duda, Chris debía tener en cuenta esa consideración.
Jan se levantó y se limpió la falda, olvidando que tenía suciedad en las manos, que se transfirió a la falda. Se apartó el pelo artísticamente elaborado de la cara y entonces se dio cuenta de que había dejado una mancha. No debería haberse preocupado. Chris no le prestó atención. Su atención se centraba en la comida.
—Oh, Jan —dijo una voz femenina—. Pobrecita.
En su interior, Jan gimió. Por fuera, sonrió a la mujer de Chris. Marisol era la Barbie del muñeco Ken de Chris. Los dos eran un cuadro. Ambos eran altos, bronceados y hermosos.
Habían sido pareja en el instituto hasta que Marisol se fue del estado, dejando a Chris atrás. Chris había recurrido a su vieja amiga, Jan, y se había consolado con ella. Jan, la tonta que era, había confundido el consuelo con el amor. En el momento en que Marisol volvió a la ciudad, Jan tuvo que consolarse. Lástima que el día en que Marisol regresó fuera el mismo día de la boda de Jan y Chris.
—Chris, mi héroe, has salvado el pastel. —Marisol miró a su marido con adoración en los ojos. Chris le devolvió la mirada con las mismas estrellas en los ojos. Jan dirigió su mirada hacia el cielo.
—Estoy bien —dijo Jan.
Chris parpadeó y miró a Jan como si hubiera olvidado que estaba allí. Déjà vu. Era lo mismo que el día de su boda, cuando Chris se apartó de Jan de blanco y solo tuvo ojos para Marisol, de pie en la puerta de la iglesia.
—Lo siento, Jan.
Lo siento, Jan. Eran las mismas palabras que le había lanzado por encima del hombro cuando había salido corriendo por la puerta con Marisol dejando a Jan frente a su familia y amigos.
—No te preocupes —dijo Jan—, has salvado la tarta. Si eso es todo, seguiré mi camino.
—¿Te vas a ir? —dijo Marisol. Era una pregunta, pero a Jan le sonó más como una amenaza.
—No puedes perderte el quincuagésimo aniversario de mis padres —dijo Chris.
Y así fue como Jan se encontró metida entre su ex prometido y su mujer dirigiéndose a una fiesta de aniversario de los que hubieran sido sus suegros. ¿Dónde estaba el suelo cuando necesitabas que te tragara entera?
Jan solo estaba allí para entregar la tarta que Chris había encargado. Estaba obligada ya que ella y Chris aún compartían la propiedad de la pastelería. Sólo quería dejar el postre. En realidad, no quería que la vieran, ni que la invitaran a entrar. El vestido, los zapatos y el pelo eran solo por precaución en caso de que la vieran. Pero su armadura se había abollado o, mejor dicho, se había ensuciado.
Jan había planeado entrar en la parte trasera de la casa, en las cocinas. No a la puerta principal. No donde todo el mundo la viera.
Ella intentó retroceder, pero era el doble de difícil con tacones. Se tambaleó sobre el talón de su zapato, pero Chris y Marisol la impulsaron hacia adelante a través de la puerta mosquitera. Todas las conversaciones se detuvieron cuando ella cruzó el umbral.
Las copas de vino se detuvieron en su camino hacia la boca. Los tenedores vacilaron al levantar la ensalada de patatas. Los cuchillos de mantequilla dejaron de trinchar el pan.
La mayoría de las bocas se quedaron boquiabiertas. Algunos labios se movieron. Todos los ojos estaban puestos en ella.
Era como estar de nuevo al final del pasillo mientras el novio se alejaba con otra mujer. Chris y Marisol entraron en la fiesta presentando el pastel de Jan. Jan se quedó atrás, a centímetros de la puerta. Antes de que pudiera escapar, la agarraron del brazo.
—Jan, qué bonita sorpresa. —La madre de Chris la envolvió en un cálido abrazo de madre. Luego se retiró, y Jan se preparó para ello —.¿Cómo estás, cariño?
—Estoy genial. —Puede que Jan haya puesto demasiado énfasis en lo de genial. Puede que sus labios se hayan estirado demasiado en su intento de sonrisa sana y ajustada.
—Bien. —La Sra. Hayes le dio una palmadita en la mano mientras miraba a Jan con los ojos entrecerrados. La mujer mayor limpió la mancha en la mejilla de Jan como lo habría hecho si Jan estuviera todavía en la escuela primaria—. Me alegro mucho de oír eso. Me preocupo por ti, ¿sabes?
Un cosquilleo comenzó en el ojo derecho de Jan mientras trataba de separarse de su antigua futura suegra. El agarre de la Sra. Hayes se aflojó. Todo lo que necesitaría sería un paso atrás, un movimiento de muñeca y saldría por la puerta.
—Mira, cariño —dijo la Sra. Hayes—. Es Jan.
—Oh, Jan. —El Sr. Hayes abrazó a Jan con un gran abrazo de oso.
Los Hayes eran abrazadores. Algo que ella había disfrutado como su futura nuera. Algo que le daba pena ahora que era la ex. La ex-vecina. La ex-prometida. La mujer con la X escarlata en su vestido.
No. Tacha eso. La X de barro.
El Sr. Hayes se apartó. Una vez más, Jan se preparó para ello.
—¿Cómo estás, querida?
—Estoy... —Ya había utilizado «genial». Qué era otro adjetivo para decir que una mujer no estaba suspirando por su ex, cosa que Jan no hacía. Las citas eran lo más alejado de su mente. Lo que sí tenía en mente era el menú de mañana—. Estoy bien, Sr. Hayes.
—Es excelente oírlo. Me preocupo por ti. Me alegro de que estés bien.
Dijo bien como si fuera un código para otra cosa.
—Tus padres están por aquí.
Por supuesto, lo estaban. El Sr. Hayes dirigió a Jan hacia la sala. La gente miraba hacia otro lado cuando pasaba, pero ella podía sentir sus ojos en su espalda. Sus oídos no tuvieron que esforzarse mucho para escuchar los susurros.
Es ella.
Pobre chica.
Tan desesperada.
Jan estaba desesperada. Estaba desesperada por salir de aquí, por volver a su tienda donde era la dueña de sus dominios. Donde podía emparejar cosas que a primera vista no deberían ir juntas pero que, bajo su mano experta, se mezclaban en los sabores perfectos.
—¿Jan? Bill, ¿qué hace ella aquí? —le preguntó su madre a su padre.
—No lo sé, Carol —dijo su padre—. Déjame preguntarle a la chica. Jan, ¿pasa algo?
Su ojo izquierdo se unió al festival de tics mientras se ponía delante de sus padres.
—Nada, mamá, papá. Estoy bien.
El Sr. Hayes dejó a Jan delante de sus padres y se volvió hacia sus otros invitados. Jan se puso delante de sus padres. Cada uno de ellos tenía expresiones gemelas de preocupación mientras la miraban. Los Peppers no eran de los que abrazan.
—¿Cómo va el negocio? —preguntó su padre.
—Va bien. —Jan colocó su rodilla embarrada detrás de la limpia y se frotó, con la esperanza de quitarse la mancha. Con retraso, estaba segura de que ahora tenía una mancha en la parte posterior de su rodilla izquierda.
—Chris me enseñó los libros —dijo su padre—. Vosotros dos tenéis unos buenos ingresos fijos. Esa es la manera de hacerlo. Despacio y con constancia. Tendréis unos buenos ahorros cuando estéis preparados para formar una familia.
—Me alegro mucho de que ella y Chris hayan decidido arreglar las cosas —dijo su madre—. Es un chico tan bueno.
Ambos padres miraron por encima del hombro de Jan a Chris, que estaba en un rincón con su mujer mirándose a los ojos. Los padres de Jan habían adorado a Chris, pensaban que literalmente colgaba de la luna. Quedaron desolados cuando Chris se marchó con otra mujer. Pero de alguna manera se las arreglaron para mantener sus asientos cuando Chris regresó a la iglesia, apenas una hora después de abandonar a su hija, para casarse con su actual esposa.
Con su dinero.
—Tengo que volver al trabajo —dijo Jan, volviéndose hacia la puerta trasera de la casa de los Hayes.
Pasó por delante de los ojos abatidos, las miradas curiosas y algunos dedos que la señalaban. No se molestó en mantener la cabeza alta. A su ritmo, era probable que se golpeara la corona con la lámpara de araña.
Ya casi estaba libre de este hogar en particular cuando alguien la agarró por el codo.
—Jan —dijo Chris—. Déjame acompañarte a la salida. Quería hablarte del negocio.
Jan contuvo su suspiro mientras caminaban hacia la puerta trasera. Ella y Chris habían comprado juntos la pastelería. Después de su boda, él había aceptado ser un socio silencioso. Sin embargo, ahí estaba él, parloteando.
—He estado mirando los libros —dijo Chris—. Nos va muy bien con la tarta de pastor y las tartas de manzana y los productos principales. Pero estáis gastando demasiado en especias exóticas. Se está comiendo nuestros beneficios. ¿Realmente necesitas azafrán?
Sí, necesitaba azafrán. Lo necesitaba para sus tartas de limón y suero de leche. Era un ingrediente esencial.
—Chris, pensé que habíamos acordado que yo me encargaría de los menús y tú de los libros de cuentas.
—Es cierto, pero los libros me dicen que estamos desperdiciando dinero en algunas cosas que están en el menú. Eres una gran chef, pero a veces te pasas un poco con algunas de tus tartas. Como para el Día de las Naciones Unidas. ¿Quién celebra eso?
Para el Día de las Naciones Unidas del mes pasado, Jan había preparado un surtido de tartas nacionales de todo el mundo. Hay ciento noventa y tres países en la ONU y muchos celebran el Día de las Naciones Unidas. Pero no muchos estadounidenses. Así que muchas de las tartas no habían salido de la nevera.
—Perdimos mucho dinero esa semana por culpa de esas tartas exóticas —continuó Chris—. Quiero que tengamos éxito. Cuántos más beneficios obtengas, antes podrás comprar mi parte. Eso es lo que quieres, ¿no?
Absolutamente lo era. Entonces ella podría comprar cualquier tipo de especias que quisiera. Entonces podría hacer más platos de fusión y tendría que responder a nadie sobre el coste del azafrán o lo que decidiera poner en su menú.
—Sólo quiero que seas feliz, Jan.
Claro que sí. Jan se apartó de su ex y se dirigió a su coche. Una vez dentro, se miró en el espejo retrovisor y se encogió. Había estado delante de todos ellos; Chris, su perfecta esposa, sus padres, sus viejos amigos, todos con una mancha de tierra en la cara y una de barro en la falda. Perfecta.
Había mentido sobre la vuelta al trabajo. Había empezado a cerrar la tienda temprano los domingos para ahorrar un poco de dinero. El sol se ponía cuando volvió a su pequeño trozo de mundo. Se había mudado al apartamento sobre la tienda después de la boda que la había excluido. No quería estar cerca de ninguna de las personas de su pasado. Quería centrarse únicamente en el futuro.
El problema era que la tienda tenía problemas financieros. No podía seguir comprando azafrán para utilizarlo en tartas que solo unos pocos querían comprar. A este ritmo, se vería reducida a hacer pasteles en un camión de comida si no lograba cambiar las cosas.
Jan se detuvo detrás de la tienda y aparcó el coche. Estaba preparada para dar por terminado el día, pero no estaba dispuesta a tirar la toalla. Cerrando la puerta del coche, jugueteó con el llavero de la puerta de la tienda. Pero una vez que el tintineo de las llaves cesó, oyó movimiento en la grava que rodeaba la parte trasera de la tienda.
No tenía ningún arma. Lo que sí tenía era una cocina llena de objetos contundentes y puntas afiladas. Jan giró la llave en la cerradura. Metió la mano en la puerta y cogió lo primero que pudo ver. Un rodillo.
Levantó el rodillo. Con todas sus fuerzas, estrelló la madera contra el intruso, escuchando un satisfactorio chasquido como el de la cáscara de un huevo al romperse. Su posible agresor cayó con un gemido. Jan encendió la luz exterior y jadeó.
—¿Alex?
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