© Станислав Фролов, 2019
ISBN 978-5-4490-1290-6
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Вид из окна
Заменяет историю.
Вороны метят
Свою территорию.
Луна освещает
Вместо прожектора,
А история
Ищет лектора…
Дождь настраивает
На чтение.
Дорога из прошлого —
В сновидение…
Художник опять
Не находит смысла,
И ветер разносит
Пустые мысли.
Иногда
Вижу себя со стороны.
Иногда стою
У красной стены.
Иногда бегу
По лестнице вниз,
Иногда навстречу,
И пьяный вдрызг.
Иногда веселый,
Не разобрать.
Иногда
Выдумываю опять…
Музыка —
В твоей голове,
Слушаешь,
Что вокруг…
Свет —
Это все, для тебя.
Ночь —
Твой единственный
Друг.
Лучше
Брести наугад,
Чем ползти
В кушерях.
Смешно, но
Еще один друг,
Это —
Твой страх.
Спишь
На ходу, и ждешь
Снисхожденья
Даров.
Третьего
Не дано,
Когда
На краю миров.
Левым
Крылом
В облаках,
Правое
Все
В огне.
Лучше
Кричать
В стихах,
Чем молчать
В тишине.
Сам себе
Пишу письма.
Потому-что,
Так легче.
На душе моей
Мысли,
И холодные
Встречи.
И опавшие
Листья,
От которых
Не лечат.
От которых
Все дальше
Ухожу
В этот вечер.
Сам себе
Пишу письма,
И бросаю
На ветер.
Ücretsiz ön izlemeyi tamamladınız.