Kitabı oku: «Hotel subKult und die BDSM-Idioten»
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VIER MONATE SPÄTER
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Stefan Bouxsein
Hotel subKult
und die BDSM-Idioten
Das zweite Abenteuer mit Hans Bremer
© 2016 by Traumwelt Verlag
Stefan Bouxsein
Johanna-Kirchner-Str. 20 · 60488 Frankfurt/Main
www.traumwelt-verlag.de · info@traumwelt-verlag.de
Alle Rechte vorbehalten.
Lektorat: Stefanie Reimann
Titelbild: Mirko Tepes
ISBN 978-3-939362-26-5
2. Auflage, 2021
1
»Ein Hotel?«
»Ein Hotel in idyllischer Lage. Im Odenwald. Es steht seit einem halben Jahr zum Verkauf. Ein wunderschönes Landhotel mit 14 Zimmern. Da könnte man was draus machen.« Susanne saß nachdenklich vor dem Laptop und betrachtete sich Fotos von dem Objekt. Ich hörte nur mit halbem Ohr zu, denn ich lag gerade auf dem Sofa und schaute Fußball. Seitdem ich Sky empfangen konnte, schaute ich ziemlich häufig Fußball. Irgendwo gab es ja immer ein interessantes Spiel. Momentan lief die zweite Halbzeit der Partie zwischen dem Fußballclub Wüstensöhne von Katar und dem KT Dubai. Die Klimatechniker aus Dubai wurden von einem Klimaanlagenhersteller gesponsert, wie ich bei der Halbzeitanalyse von einem fachkundigen Moderator erfahren habe.
»Vom Prinzip her könnten wir es nach dem gleichen Schema aufziehen, wie wir es mit unserem Bauernhof gemacht haben«, murmelte Susanne vor sich hin.
»Ein FKK-Hotel?«, fragte ich mit wenig Enthusiasmus in der Stimme. Susanne und ich hatten vor einiger Zeit in der Wetterau ein Ferienparadies für Nudisten eröffnet. Einen FKK-Bauernhof, der kurz nach seiner spektakulären Eröffnung abgebrannt war.
»Nein, natürlich kein FKK-Hotel«, sagte Susanne und ich ahnte, dass sich in ihrem Kopf etwas zusammenbraute. »Aber so etwas Ähnliches. Ein Hotel für Gäste mit speziellen Interessen.«
Ich war mehr auf Al Ach Achmarain konzentriert. Der Stürmer von KT Dubai schoss gerade das 4:2. »Was für Interessen?«, fragte ich noch recht desinteressiert. Der Treffer von Al Ach Achmarain kam mir währenddessen aus der Perspektive der dritten Zeitlupeneinstellung sehr abseitsverdächtig vor.
»Dominanz und Devotion«, verkündete Susanne mit sakraler Stimme.
Diese Information konnte ich im Moment nicht wirklich verarbeiten, deswegen verdrängte ich sie zunächst. Die Wüstensöhne von Katar liefen nämlich wie die Irren auf das Tor des KT Dubai zu. Die abgezockten Klimatechniker behielten aber einen kühlen Kopf und konterten die Wüstensöhne eiskalt aus. Al Ach Achmarain lupfte dann auch mit spielerischer Leichtigkeit zum 5:2 ein. Die Kamera schwenkte auf die Ehrentribüne und zeigte die versteinerte Miene von Scheich Hasch al Hassan Bin Schaschlik. Der Präsident der katarischen Wüstensöhne wirkte leicht angefressen. Jede Wette, dass er seinem Kumpel Scheich Hasch al Hassan Bin Maschlik, dem ehrwürdigen Präsidenten des KT Dubai, schon kurz nach Spielende einen Deal anbieten würde. Eine Flotte fabrikneuer Boing 747 gegen den treffsicheren Al Ach Achmarain. Oder so etwas in der Art. So lief das ja bei den Arabern. Das waren Geschäftsleute. Al Ach Achmarain machte seinen Job jedenfalls sehr ordentlich, und als der Schiedsrichter abpfiff, hatte er noch zwei Mal nachgelegt. Die Wüstensöhne von Katar verließen mit hängenden Köpfen den Platz und ich schaltete den Fernseher aus.
Seit vier Wochen wohnte ich jetzt mit Susanne in Suite 202 im Frankfurter Hof. Nachdem unsere Existenzgrundlage, die FKK-Oase auf meinem Bauernhof in der Wetterau, abgebrannt war, hatten wir uns hier niedergelassen. Neben Sky gab es einen hervorragenden Zimmerservice, einen Spa-Bereich mit Sauna, Massage- und Wellness-Angeboten, eine Bar, die keine Wünsche offen ließ, und ein Restaurant, in dem allerhand Köstlichkeiten serviert wurden. Eigentlich fühlten wir uns hier pudelwohl. Wenn uns mal die Decke auf den Kopf fiel, setzten wir uns in Susannes Porsche Carrera Cabrio Turbo Dingsbums und brausten durch den Taunus. Aber vor einer Woche war ich mit Susanne im Kino gewesen und seither war sie nicht mehr so richtig zufrieden mit unserem dekadenten Dasein im Frankfurter Hof. Wir hatten uns Shades of Grey angeschaut. Susanne war nach der Vorstellung wie elektrisiert aus dem Kino gegangen. Ich hatte schon so ein komisches Gefühl, als Susanne die Karten vorbestellt hatte. Mir kam nämlich wieder in den Sinn, wie und wo wir uns eigentlich kennen gelernt hatten. Nämlich in einem erotischen Urlaubsdorf auf den Seychellen. Der Reiseveranstalter hatte sich einiges einfallen lassen, um die erotischen Träume der zahlenden Kundschaft auf der Insel im Indischen Ozean in Erfüllung gehen zu lassen. Ich hatte die Reise bei einem Online-Gewinnspiel gewonnen und mich kurzerhand für einen Urlaub mit dem Schwerpunkt soft und prickelnd entschieden. Das hätte ganz schön werden können, aber es kam dann ganz anders. Das war auch gut so, denn seitdem bin ich mit Susanne zusammen. Susanne hatte eine Woche devote Unterwerfung auf der Insel gebucht. Die ersten zwei Tage hat sie es noch genossen, doch dann wurde ihr es zu viel des Guten. Sie flüchtete aus ihrer Urlaubshütte und suchte in meiner Behausung Asyl. Ich gewährte ihr Schutz, pflegte ihren arg verdroschenen Hintern und haute ihrem dominanten Gegenstück ganz humorlos eins in die Fresse. Susanne war sich danach ganz sicher, dass sie von devoter Subkultur nun endgültig die Schnauze voll hatte. Stattdessen organisierte sie anschließend mit unglaublicher Geschäftstüchtigkeit den kometenhaften Aufstieg unseres FKK-Bauernhofes, dessen spektakuläre Eröffnung von der Weltpresse begleitet wurde. Leider ist er dann ja bei einer aus dem Ruder gelaufenen Party bis auf die Grundmauern niedergebrannt. Mit der Versicherungssumme, die wir für unseren abgefackelten Hof erhalten hatten, hätten wir hier zwar noch gut und gerne zwei Jahre residieren und Fußball gucken können, aber Susanne dokterte seit unserem Kinobesuch immer öfter an neuen Geschäftsideen herum.
»Mensch, Hans, das ist unsere Rettung. Wir verblöden hier doch, merkst du das denn nicht?«
»Kann ich so nicht bestätigen. Ich habe mich zum Beispiel in den letzten Wochen zu einem Experten in Sachen Fußball in den Vereinigten Arabischen Emiraten weiterentwickelt. Wer kann das schon von sich behaupten?«
Susanne schaute mich mitleidig an. »Ach, Hans. Vor einigen Wochen warst du noch geschäftsführender Gesellschafter der FKK-Wetterau GmbH und hast die Weltpresse auf dich aufmerksam gemacht. Und jetzt bist du nur noch ein fauler Sack, der nicht weiß, wie er den Tag rumkriegen soll. Und mir geht es nicht besser. Maniküre, Friseur, Massage, Sauna. Das ist mein Tagesablauf. Unser Geist bleibt auf der Strecke. Wir haben uns vom Luxus einlullen lassen. Unser Spirit ist binnen kürzester Zeit völlig verkümmert. Wir müssen wieder was auf die Beine stellen. Und dieses Landhotel ist die perfekte Grundlage für eine subkulturelle Erholungsoase. Glaub mir, es wird eine wunderbare Zeit!«
»Subkulturelle Erholungsoase?« Ich blieb skeptisch. Unsere FKK-Oase hatte mich schon an den Rand des Wahnsinns gebracht und ich war gar nicht so unglücklich darüber, dass ich diese Episode einigermaßen unbeschadet überstanden hatte. »Ich bin hier ganz zufrieden. Alles, was ich brauche, bist du, Susanne«, umschmeichelte ich meine Traumfrau.
»Wir müssen hier wieder raus, Hans. Raus aus dem Mikrokosmos der Suite 202 mit dem Zimmerservice für geistige Tiefschläfer und rein in den Makrokosmos universeller Erleuchtung.«
»Universeller Erleuchtung? Wovon redest du eigentlich?«
»Ich rede von dem, was uns fehlt. Was uns hier völlig abgeht. Von neuen Blickwinkeln. Von Ideen. Von Visionen.«
»Und das bekommen wir alles in einem Landhotel im Odenwald? Immerhin befinden wir uns hier in einem Luxushotel inmitten der Metropole Frankfurt am Main. Hier treffen die Kulturen aller Welt aufeinander. Und der Zimmerservice ist auch nicht zu verachten.«
»Morgen machen wir einen Ausflug in den Odenwald und schauen uns das Objekt aus der Nähe an. Vielleicht kommt ja der alte Hans wieder in dir zum Vorschein, wenn du erst mal ein wenig Luft von den neuen Möglichkeiten schnappst, die sich uns bieten. Und jetzt könntest du mir meine Zehennägel lackieren.« Susanne reichte mir das Gläschen mit dem dunkelroten Nagellack und legte ihre Füße auf meinen Oberschenkeln ab. Das war eines der vielen kleinen Rituale, die wir uns in Suite 202 angewöhnt hatten. Susannes Zehennägel waren meine Sixtinische Kapelle. Hochkonzentriert machte ich mich ans Werk. Michelangelo hatte einen würdigen Nachfolger gefunden. Ich begnügte mich bei meiner Malerei zwar mit kleineren Flächen und beschränkte mich bei der Farbauswahl meist auf ein schlichtes, aber stimulierendes Dunkelrot, die Arbeit an sich verzückte mich aber stets aufs Neue. Während ich pinselte, griff Susanne zum Telefon und bestellte beim Zimmerservice eine Flasche Schampus.
»Ich dachte, du willst dem einlullenden Zimmerservice lieber entsagen«, neckte ich Susanne und freute mich schon auf die weiteren kleinen Rituale, die wir in Suite 202 so gerne pflegten.
»Wir verabschieden uns aber mit einer unvergesslichen Nacht aus der Epoche der Dekadenz«, säuselte Susanne verheißungsvoll.
»Kein Nagellack und kein Schampus mehr im Landhotel?«, erkundigte ich mich sorgenvoll.
»Wir werden Hoteliers und den Zimmerservice ganz neu erfinden«, geriet Susanne in der parfümierten Luft der Suite 202 ins Schwärmen.
»Knisterndes Kaminfeuer anstatt arabisches Ballgeschiebe«, seufzte sie.
Ich unterbrach meine Pinselei und wollte protestieren, aber der Zimmerservice klopfte an der Tür und Susanne beorderte ihn herein. Unser Roomboy Jonathan schob ein Wägelchen mit der gekühlten Prickelbrause in unsere Suite. Jonathan kam aus dem Senegal, trug eine rote Uniform und war schwarz wie die Nacht.
»Darf ich einschenken, Madame?«, erkundigte sich Jonathan und lächelte Susanne vielsagend an. Susanne nickte, Jonathan füllte die Gläser und ich pinselte den letzten Zehennagel dunkelrot an.
»Wie gefällt dir mein Werk?«, fragte ich Jonathan und betrachtete mir zufrieden die zehn frisch lackierten Fußnägel auf meinem Schoß.
»Ah, heute ein trockenes Weinrot«, urteilte Jonathan fachmännisch. »Das passt ausgezeichnet zu Madame Susanne. Kleine Nuancen französischer Verführungskunst, ein leichter Akzent südamerikanischen Temperaments, eine Brise afrikanischer Wildheit und ein Hauch karibischer Exotik. Sie haben die Füße der Madame wieder meisterlich in Szene gesetzt, Herr Bremer.«
»Ach, Jonathan, ich werde dich vermissen«, seufzte Susanne.
»Wollen Sie unser Haus denn verlassen, Madame?«
»Ja, Jonathan. Wir müssen unsere Zelte hier abbrechen und weiterziehen. Ein Ruf aus dem Odenwald hat uns erreicht. Wir sind völlig erschöpft und müssen uns regenerieren.«
»Ja, das verstehe ich«, murmelte Jonathan. »So ein Leben in einer Suite kann schon anstrengend sein.« Jonathan schenkte Susanne Schampus nach, das erste Glas hatte sie schon geleert.
»Du sagst es, Jonathan. Aber im Odenwald werden wir die sexuelle Energie wieder finden, die uns hier verlorengegangen ist.«
Jonathan runzelte die Stirn. »Ist mir gar nicht aufgefallen, dass bei Ihnen da etwas verlorengegangen ist.«
»Noch mehr Sex im Landhotel?«, fragte auch ich überrascht.
Susanne hörte in ihrem Kopf nun wohl auch die Worte, die sie gerade von sich gegeben hatte. »Spirituelle Energie«, verbesserte sie sich.
»Spirituelle Energie ist gut«, bestätigte Jonathan. »In Afrika nennen wir es auch Voodoo.«
»Sexuelle Energie ist aber auch nicht verkehrt«, warf ich dazwischen und streichelte Susannes Füße.
»Wenn Sie heute Nacht vielleicht etwas leiser mit dieser Energie sein könnten«, bat Jonathan höflich. »Die Gäste aus Suite 201 und 203 und 205 und 206 haben sich schon wieder beschwert ...«
»Kleingeister«, zischte Susanne.
»Morgen beschweren sich bestimmt auch die Gäste von Suite 101 bis 888«, sagte ich mit einem schelmischen Grinsen voraus. »Aber du kannst sie ja dann beruhigen, Jonathan. Wir machen morgen einen Ausflug in den Odenwald. Dann herrscht wenigstens tagsüber Ruhe in unserer Suite.«
Jonathan antwortete mit der Andeutung einer Verbeugung. Die üppigen Trinkgelder, die ich regelmäßig an die Hotelangestellten verteilte, verschafften uns eine gewisse Narrenfreiheit im Frankfurter Hof. Als meine Hände langsam von Susannes Füßen weiter über ihre Waden streichelten, zog sich Jonathan zurück. Kaum hatte er die Tür hinter sich geschlossen, machten sich erste Energieströme unter meinem Kunstwerk bemerkbar. Fünf weinrot lackierte Zehennägel versprühten kleine Nuancen französischer Verführungskunst, einen leichten Akzent südamerikanischen Temperaments, eine Brise afrikanischer Wildheit und einen Hauch karibischer Exotik. Oder anders ausgedrückt: Susannes drückte mir ihren Fuß in den Schritt. Sie drückte aber nicht einfach nur, sie zauberte mir mit unheimlich viel Gefühl im Fuß äußerst angenehme Vibrationen in die Lendengegend. Dagegen waren die technisch brillanten Lupfer aus dem Fußgelenk von Al Ach Achmarain reinste Bauerntölpelei. Während es im Lendenbereich vibrierte, summte in meinen Synapsen aber noch eine unverarbeitete Information herum. Vibration im Unterleib und Summen in der Großhirnrinde disharmonierten in meinem Körper. Ich fühlte mich wie zweigeteilt. Unten war Party und oben wurde noch gearbeitet. Mit akustischen Signalen versuchte ich den Zwiespalt in mir aufzubrechen und begann eine der Situation angemessene Konversation mit Susanne. »Mmmhh, Ssssuusssannee ... aaaah jaaa Ssssuuuusssaaanneee Suuu... ahh Suuu...Suuu...aaah ... Suuu..suu... subkulturelle ... was war das?«
Susanne spielte ihr Spiel genauso unbeirrt weiter wie der KT Dubai. Leichtfüßig tänzelte sie mich um den Verstand und konterte meinen Konversationsversuch mit gehauchter Stimme. »Subkulturelle Erholungsoase. Dominanz und Devotion.«
»Ahh jaa. Das ist gut«, hauchte ich zurück. Aber dann kamen zu dieser Aussage auch Bilder in meinen Kopf und meine Stimmlage veränderte sich abrupt von entzückt in entsetzt. »Willst du dir etwa wieder von wildfremden Männern den Po versohlen lassen?«
»Natürlich nicht. Dafür habe ich doch dich, Hans. Aber wir bieten unseren Gästen ein Ambiente subkultureller Identifikation. Wir schaffen eine Quelle nicht versiegender sexueller Energie.«
2
Susanne hatte am nächsten Morgen gleich als Erstes den Makler angerufen und für die Mittagszeit einen Besichtigungstermin beim Landhotel im Odenwald vereinbart. Im offenen Porsche fuhren wir aus der Stadt raus und mit Tempo 230 in den Odenwald rein. Eine halbe Stunde später hatten wir unser Ziel schon erreicht. Das Hotel lag auf einem Hügel und bot eine malerische Aussicht über Wald, Wiesen und Äcker. Der Makler erwartete uns bereits. Er warf einen skeptischen Blick auf unseren Porsche Carrera Turbo Dingsbums, den Susanne direkt neben seinem SUV Discovery Quattro Dingsbums mit chromglänzendem Überschlagbügel abstellte. Der Makler zupfte an seinem Krawattenknoten herum, während Susanne schwungvoll aus dem Porsche stieg, sich die Sonnenbrille auf die Stirn zog und einen visionären Blick auf das Objekt der Begierde warf.
»Sieht ja so aus, als hätten Sie sich schon in das Schmuckstück verliebt«, kam der Makler mit einem breiten Grinsen auf uns zu.
Mir bereitete es schon etwas Mühe, meine Gliedmaßen mit dem rechten Schwung aus dem flachen Sportwagen zu hieven. In der zurückliegenden Zeit mit Sky, Couch und Zimmerservice waren meine Knochen etwas eingerostet, musste ich feststellen.
»Ich bin beeindruckt«, schwärmte Susanne und schüttelte dem Makler die Hand.
Ich war auch beeindruckt. Das Objekt der Begierde machte in meinen Augen mehr den Eindruck eines Objekts der Trostlosigkeit. Der Putz bröckelt von den Wänden, die Rollläden hingen schief in den Angeln und die durchlöcherte Regenrinne war mit Moos bewachsen. »Das ist ja eine schöne Bruchbude«, winkte ich kopfschüttelnd ab.
»Lassen Sie sich nicht vom ersten Eindruck täuschen«, sagte der Makler und ließ zunächst offen, was der zweite Eindruck noch zu bieten hatte.
»Die kleinen äußerlichen Mängel lassen sich doch schnell beheben, Hans«, klärte Susanne mich auf.
»Wir haben ausgezeichnete Handwerkerbetriebe in der unmittelbaren Umgebung«, verriet uns der Makler. »Dachdeckermeister Meiermulch, Heizungsbauer Kältetod oder Malermeister Schlendrian, um nur einige zu nennen.«
»Wir werden das Hotel in ganz neuem Glanz erstrahlen lassen«, verkündete Susanne und vergab im Geiste wohl schon die Aufträge an die ortsansässige Handwerkerzunft. Das Gesicht des Maklers erstrahlte bereits jetzt. »Ihre Preisvorstellungen sind natürlich vollkommen überzogen«, stellte Susanne klar und des Maklers Glanz verblasste auch sogleich.
»Es gehören ja auch noch 1000 Hektar Grundstück zum Gebäude«, sagte er und zeigte mit ausgestreckter Hand auf das Waldstück oberhalb des Hotels und die Wiesen, die unterhalb lagen.
»Es liegt tatsächlich sehr einsam und die Anbindung an das Straßennetz ist nur suboptimal«, gab Susanne ihm recht. »Deswegen gefällt es mir auch so gut und deswegen kostet es auch nicht mal halb so viel, wie Sie veranschlagt haben.«
»Gehen wir doch erst mal rein und schauen uns die Räumlichkeiten an«, schlug der Makler vor und ging auch schon voraus. Der Immobilienfürst versuchte galant die Eingangstür zu öffnen, doch die klemmte und quietschte und ließ sich nur einen Spalt breit öffnen. »Scheiße«, fluchte er, setzte aber gleich darauf sein Maklerlächeln wieder auf und rüttelte erfolglos an der verzogenen Holztür. Ich tippte ihm mit dem Zeigefinger auf die Schulter, gab ihm mit einem Kopfnicken zu verstehen, dass er zur Seite treten soll, und trat mit Schwung gegen die störrische Tür. Nun war der Spalt wenigstens so breit, dass wir uns hindurchquetschen konnten. Wir betraten den Empfangsbereich. »Baujahr 1972«, klärte uns der Makler auf und tat so, als wäre das etwas ganz Außergewöhnliches.
»Die Tapetenmuster lassen darauf schließen«, gab ich ihm recht.
»Im Erdgeschoss befindet sich neben dem Empfangsbereich noch der Speisesaal mit angrenzender Großküche. Außerdem gibt es noch einen Veranstaltungssaal mit integrierter Bühne.«
»Das ist gut, das ist sehr gut«, klatschte Susanne zufrieden in die Hände.
»Es gibt 14 Gästezimmer. Sieben im ersten Stock und sieben im zweiten Stock. Folgen Sie mir, ich zeige sie Ihnen.«
Wir stiegen über eine knarrende Holztreppe in den ersten Stock und warfen einen Blick in die Zimmer. Sie waren alle gleich groß.
»Da werden wir ein paar Wände einreißen«, ließ Susanne mich wissen.
»Man müsste das ganze Haus einreißen«, gab ich zu bedenken und sehnte mich zurück nach meiner Suite 202 im Frankfurter Hof.
»Haben Sie denn schon Erfahrungen im Hotelgewerbe?«, erkundigte sich der Makler.
»Wir sind auf special interest Urlaubsangebote spezialisiert«, klärte Susanne ihn auf. »Wir setzen auf Nischenprodukte für eine klar definierte Zielgruppe.«
»Das ist genau der richtige Weg in der einheimischen Tourismusbranche«, zeigte sich Mister Makler zuversichtlich. »Für Wanderfreunde und Naturliebhaber ist die nähere Umgebung hier wie geschaffen. Es gibt Waldwanderwege und im Winter kann man auch Skilanglauf betreiben.«
»Wir sind da aber mehr subkulturell orientiert«, verriet ich ihm mit einem vielsagenden Lächeln auf den Lippen.
»Ah, subkulturell. Natürlich. Ich sehe schon, Sie sind Marketingexperten. Ihnen brauche ich nichts zu erzählen.«
»Meine Freundin und ich, wir sind sozusagen die Gurus auf dem Gebiet des sexuellen Spirits.« Ich zwinkerte dem nun etwas verunsichert wirkenden Makler zu.
»Ähm, also ... wenn Sie hier ein Bordell eröffnen möchten, benötigen Sie natürlich gewisse Genehmigungen. Aber ich habe da Verbindungen, da kann ich Ihnen behilflich sein. Der Bürgermeister vom nächsten Dorf ist ein Freund. Wir spielen sonntags immer Squash.«
»Sehe ich etwa aus wie eine Puffmutter?«, fuhr Susanne den hilfsbereiten Makler an. »Wir wollen ein Hotel eröffnen und kein Bordell. Unsere Gäste bleiben für ein bis zwei Wochen und nicht für ein bis zwei Stunden.«
»Entschuldigung, da war ich wohl etwas voreilig. Sie sprachen ja auch von einem Nischenprodukt. Wie dumm von mir. Sie haben da anscheinend eine Marktlücke entdeckt. Ich bin beeindruckt. Umso mehr freue ich mich, wenn wir zu einem Abschluss kommen.«
Wir stiegen die knarrenden Treppen wieder hinunter. »Ich muss noch einige Dinge klären und melde mich in zwei bis drei Tagen wieder bei Ihnen«, sagte Susanne und verabschiedete sich von einem sichtlich beeindruckten Immobilienmakler. Als wir wieder im Porsche saßen und Susanne den Motor aufheulen ließ, zerrte Mister Makler fluchend an der Eingangstür herum.
Kaum waren wir wieder in meine innig geliebte Suite 202 im Frankfurter Hof zurückgekehrt, ließ ich mich erschöpft auf das Sofa sinken und schaltete den Fernseher ein. Nach dem trostlosen Ausflug tat etwas sportliche Abwechslung nun not. Das saudische Spitzenspiel wurde gerade angepfiffen. Die Söhne von Mekka spielten gegen die Prinzen von Riad. Das versprach eine interessante Partie zu werden. Der Stürmer Prinz Abdullah bin Laden galt in Riad als außergewöhnliches Ausnahmetalent und wenn dessen verstorbener Onkel im Ausland nicht so einen schlechten Ruf gehabt hätte, hätte der junge Prinz vielleicht schon einen Wechsel zu einem der europäischen Topvereine vollziehen können. Allerdings waren die Gehälter dort nicht so üppig, so dass das den Prinzen auch gar nicht sonderlich tangierte. Beim Anstoß glänzten seine goldfarbenen Fußballschuhe in der Sonne, die in Nahaufnahme im satten und stets gut bewässerten Grün des Prinzenstadions dem Zuschauer einen farblich schönen Kontrast boten. Das Spiel fing gemächlich an. Die Prinzentruppe hielt den Ball gekonnt in den eigenen Reihen und die Söhne von Mekka pilgerten der Kugel vergeblich hinterher. Es dauerte eine geschlagene Viertelstunde, bis es zur ersten torgefährlichen Strafraumszene kam. Der Mittelfeldstratege Prinz Ali bin Saud junior der 24. schickte seinen Kameraden Prinz Abdullah bin Laden steil. Der Neffe des bösen Onkels nahm den Ball im vollen Lauf an und drang mit Ball am Fuß in den Strafraum von Mekka ein. Dort pilgerten ihm aber die Verteidiger von Mekka gleich aus drei Richtungen kommend entgegen und es kam zu einem unvermeidlichen Zusammenprall. Der junge Prinz fiel zu Boden und blieb ohnmächtig liegen. Der Schiedsrichter zeigte sofort auf den Elfmeterpunkt, auf dem nun der Prinz lag und sich nicht mehr rührte. Ein Krankenwagen raste mit Blaulicht auf das Spielfeld und hielt am Ort des Geschehens an. Ein Notarztteam versorgte den gefoulten Prinzen, hängte ihn an drei Tröpfe und schob ihn auf einer Bahre in den Krankenwagen. Währenddessen zeigte der Schiedsrichter den drei Übeltätern von Mekka die rote Karte. Mit drei Mann in Unterzahl mussten die Pilger jetzt wohl ein bisschen Gas geben, wenn sie noch was reißen wollten. Daran glaubte ich allerdings weniger. Jetzt gab es erst mal den Elfmeter für die Prinzen. Prinz Abdul Abdullah bin Abdusla legte sich den Ball auf dem Punkt zurecht. Der Torwächter Mohammad von Mekka blieb seelenruhig auf seiner Torlinie stehen und rührte sich auch nicht vom Fleck, als Abdul Abdullah bin Abdusla Anlauf nahm und den Ball drei Meter über das Tor drosch. Die Fans von Mekka lagen sich in den Armen und huldigten ihrem unerschrockenen Torwächter mit Lobeshymnen. Die Scheichs von Riad wähnten sich im falschen Fußballpalast. Die Oberhäupter der Familie Saud zogen sich zwecks Beratung aus der VIP-Lounge in den angrenzenden Konferenzsaal zurück. Der Schiedsrichter musste daraufhin die Partie für eine halbe Stunde unterbrechen. Das war mir nun zu blöd und ich schaltete ab.
»Was machst du denn da?«, fragte ich Susanne, die mit einem salomonischen Lächeln am Laptop saß und eifrig E-Mails schrieb.
»Ich treffe Vorbereitungen«, sagte sie und tippte eifrig weiter.
»Das mit dem heruntergekommenen Hotel ist doch nicht dein Ernst, oder?«
»Ach, Hans, erinnerst du dich daran, als wir das erste Mal den Bauernhof besichtigt haben? Der war wirklich heruntergekommen. Und was haben wir daraus gemacht? Eine Oase! Und du warst ein erstklassiger Geschäftsführer. Juckt es dich denn gar nicht, noch mal so ein Ding durchzuziehen?«
»Ich bin als nackter Idiot berühmt geworden«, antwortete ich nachdenklich und diese Titulierung nagte noch immer an meinem Ego.
»Du bist ein nackter Held gewesen. Mein nackter Held. Ich will meinen Helden wieder haben, Hans.«
»Kein Problem, ich zieh mich aus.«
»Besser nicht. Deine Bauernhof-Naturburschen-Figur hat in letzter Zeit ziemlich gelitten.«
»Wie meinst du das denn?«
»Zu viel Bauch und zu wenig Bizeps. Ist dir das etwa entgangen beim arabischen Fußball-TV?«
Das war jetzt aber ein fieser Tiefschlag gewesen. So kannte ich meine Susanne gar nicht. Ich fühlte mich wie ein k.o.-gegangener Boxer. Ich erhob mich etwas schwerfällig von der Couch, ging ins Bad, zog mich aus und stellte mich vor den Spiegel. Was ich sah, erschreckte mich ein wenig. Warum war mir das bisher eigentlich noch nicht aufgefallen? Die Seitenansicht war am wenigsten schmeichelhaft. Irgendwann in den letzten Wochen musste tatsächlich mein Schwerpunkt irgendwie verrutscht sein. Das waren jetzt eher Schwabbelpunkte, die mir da im Spiegel entgegenschwabbelten. Völlig desillusioniert zog ich mich wieder an. »Vielleicht sollte ich den Kraftraum hier im Hotel ab und an aufsuchen«, gab ich kleinlaut zu.
»Nein, du solltest dein eigenes Hotel eröffnen. Folterkammern statt Fitnessräume. Das ist die Zukunft und wir sind die Trendsetter. Hans Bremer, der Vorzeige-Hotelier der subkulturellen Szene. Na, wie klingt das?«
»Folterkammern? Willst du Subventionen von der CIA ergattern?«
»Wir benötigen keine Subventionen. Wir bieten Sub-Illusionen.«
Ich kratzte mich nachdenklich am Kopf und fragte mich, was sich im Kopf von Susanne eigentlich abspielte.
»Ich habe mir schon gedacht, dass du da noch Berührungsängste haben könntest«, seufzte Susanne. »Deswegen habe ich Sekundärliteratur besorgt. Wenn du dich ein wenig in die Thematik eingearbeitet hast, können wir dann die Einzelheiten besprechen. Das Päckchen wurde vorhin angeliefert. Du kannst es an der Rezeption abholen.« Für Susanne war das Gespräch damit beendet, sie wendete sich wieder ihren E-Mails zu.
Kurz darauf saß ich mit dem geöffneten Päckchen auf der Couch und inspizierte neugierig den Inhalt. Eine Handvoll Bücher. Die Geschichte der O., von Marquis de Sade. Das Handbuch über den richtigen Umgang mit der Peitsche. Die Lust im Schmerz. Ein Beziehungsratgeber für Doms und Subs. Etwas ratlos legte ich die Sekundärliteratur zur Seite und fragte mich, wie es wohl zwischen den Prinzen von Riad und den Söhnen von Mekka weitergegangen war. Ich konnte es mir nicht verkneifen und schaltete den Fernseher ein. Die Prinzen führten kurz vor der Halbzeit mit 6:0. Ich zählte aber auch nur noch fünf Feldpilger bei den Söhnen von Mekka. Die Konferenz der Saud-Familie hatte anscheinend zwei weitere rote Karten für die Pilgersöhne gefordert. Das war mir zu blöd und ich schaltete wieder ab. Stattdessen nahm ich mir die Sekundärliteratur zur Hand, um mich auf eventuelle Primärstrategien vorzubereiten.
3
»Guten Morgen, Hans.« Susanne beugte sich zu mir und weckte mich mit einem sanften Kuss. Ich war wohl auf der Couch über der Geschichte der O. gestern Abend irgendwann eingenickt.
»Marquis de Hans«, verbesserte ich meine Muse. »Bringe mir meine Pantoffeln, S.«, versuchte ich meine neuen Erkenntnisse gleich mal in die Praxis umzusetzen.
Susanne lachte laut und herzhaft auf. »Natürlich, mein Pantoffelheld. Sonst bestrafst du mich bestimmt wegen ungebührlichen Verhaltens, oder?«
»Ganz genau. Zwei Stunden gefesselt auf der Couch vor dem Fernseher, wenn ein arabisches Spitzenspiel läuft. Na, wie gefällt dir das?«
»Ich hätte gar nicht gedacht, dass du so hart und grausam sein kannst, Marquis de Hans. Da hole ich lieber geschwind deine Pantoffeln.«
Ich fühlte mich richtig gut, als Susanne vor mir kniete und mir die Pantoffeln über die Füße stülpte. Männlich und dominant. Erhabenen Schrittes wandelte ich zum Klo. Dort betrachtete ich mich zunächst wieder eingehend im Spiegel. Meine Figur hatte sich seit gestern Abend zwar nicht erheblich verändert, aber meine Aura war nun doch eine ganz andere. Ich versuchte möglichst ernst in den Spiegel zu schauen und redete mit meinem Spiegelbild. »Guten Morgen, Marquis de Hans. Heute werden wir den Damen wieder gebührliches Benehmen beibringen. Und wir dürfen uns ihrer Dankbarkeit dafür gewiss sein.«
»Schwing deinen Arsch, Hans«, hörte ich Susanne von draußen rufen. »Wir müssen bald los.«
Enttäuscht musste ich im Spiegel beobachten, wie sich meine neue Aura gerade verflüchtigte. »Wo müssen wir denn hin?«, rief ich zurück und versuchte dabei einen möglichst maskulinen Ton zu treffen.
»Der Makler hat Zugeständnisse beim Kaufpreis gemacht. Wir haben nachher einen Termin in seinem Büro.«
»Nachher ist aber ein Länderspiel. Der Oman spielt gegen den Jemen.« Während ich das aussprach, wurde ich immer leiser, die letzten Worte verschluckte ich ganz. »Okay, ich beeile mich«, rief ich wieder etwas lauter.
Als ich frisch geduscht und rasiert im flauschigen Bademantel aus dem Bad kam, servierte Jonathan gerade das Frühstück.
»Hallo, Jonathan, altes Haus«, begrüßte ich ihn. »Hast du meine Peitsche irgendwo gesehen? Die neunschwänzige?«
Jonathan beäugte erst mich misstrauisch, dann Susanne, dann das Mobiliar im Zimmer. Sein Blick blieb an meiner Sekundärliteratur auf der Couch hängen. Seine Miene hellte sich wieder auf, er schaute jetzt mit glänzenden Augen zu Susanne und dann wieder zu mir. »Leider nicht, Master Bremer. Aber ich könnte Ihnen einen Rohrstock besorgen.«
»Danke, aber das ist nicht nötig, Jonathan«, schaltete sich Susanne ungefragt in das Männergespräch ein. »Wir haben gleich einen Termin und da sollte Hans eine Weile schmerzfrei sitzen können.«
Jonathan schaute mich wieder an und konnte sich trotz seiner hervorragenden Selbstbeherrschung ein Grinsen nicht verkneifen.
»Du kannst gehen, Jonathan«, raunte ich ihm zu.
Augenblicklich setzte Jonathan seine neutrale Roomservice-Miene wieder auf und verließ mit steifen Schritten unsere Suite. Kaum hatte er die Tür hinter sich geschlossen, hörte ich ihn in ein lautstarkes Gelächter verfallen.
»Du solltest dich vielleicht auch noch etwas intensiver mit der Sekundärliteratur beschäftigen«, schlug ich Susanne mit humorloser Stimme vor. »Eine klare Rollenverteilung ist doch das A und die O in dieser Geschichte.«
»Deine Zeit kommst schon noch, Hans«, beruhigte mich Susanne. »Aber ohne eigenes Hotel kein Marquis, befürchte ich.«
Ich schmierte nachdenklich Butter und Kirschmarmelade auf mein Brötchen. »Eigentlich war es gar nicht so übel, dieses Landhotel«, murmelte ich vor mich hin. »Da könnte man was draus machen.«
Susanne jagte den Porsche wieder mit 230 Sachen über die A3 gen Süden. Dieses Mal nicht zum Landhotel, sondern zu des Maklers Büro. Das befand sich in einem kleinen Kaff zirka 20 Kilometer vom Objekt der Begierde entfernt. Immobilienmakler Joachim Klein stand auf dem großen Messingschild am Eingang des dreigeschossigen Gebäudes am Ende der Hauptstraße des Kaffs. Die Eingangstür klemmte etwas. Das war anscheinend sein Markenzeichen. Wir stiegen in den ersten Stock empor und wurden von einer blonden Immobilienmaklersekretärin in Empfang genommen. Sie bat uns noch einen klitzekleinen Moment Platz zu nehmen, der Herr Klein wäre sofort für uns da. »Möchten Sie vielleicht einen Kaffee?«, erkundigte sie sich höflich.
Ich überlegte, wie ein echter Marquis de Hans in solch einer Situation seine Wünsche wohl am wirkungsvollsten artikulieren konnte.
»Bringen Sie uns doch bitte zwei Gläser Wasser«, traf Susanne eine spontane und präzise artikulierte Entscheidung.
»Genau, Wasser«, bestätigte ich kopfnickend die getroffene Wahl.
»Mit oder ohne Sprudel?«, kam die sofortige Gegenfrage.
»Mit Sprudel«, bat Susanne.
»Ohne Sprudel«, befahl ich dominant und freute mich, in dieser Sache nun doch noch das letzte Wort gehabt zu haben.
Umgehend bekamen wir unsere Getränke serviert, eines mit und eines ohne Sprudel. Sie machte sogar einen Knicks, nachdem sie serviert hatte, die blonde Sekretärin. Das war zweifelsohne eine unvermeidliche Reaktion auf die neue Aura, die mich umgab. Zufrieden lehnte ich mich auf dem Besucherstuhl zurück und nippte an meinem Wasser ohne Sprudel. Da öffnete sich auch schon die Tür und der Makler namens Klein trat ein.
»Die Herrschaften sind ja schon da, wie schön. Ich habe auch schon den Vertrag aufgesetzt.« Er wedelte mit ein paar Blättern bedrucktem Papier vor unseren Nasen herum.
Susanne hielt ihm wortlos die Hand entgegen. Der Makler räusperte sich und reichte ihr die Papiere. Sie überflog das Gedruckte und machte dabei ein sorgenvolles Gesicht.
»Stimmt etwas nicht?«, erkundigte sich der Makler vorsichtig.
»Ich bin unsere finanziellen Möglichkeiten gestern noch einmal durchgegangen«, sagte Susanne. »Das wird knapp. Sehr knapp. Ich befürchte, der Kaufpreis liegt jetzt immer noch knapp über unserem Limit.«
»Aber so was von knapp«, warf ich hinterher und zeigte mit zwei Fingern, wie knapp es war. Obwohl ich gar keine Ahnung hatte, wie hoch der Kaufpreis für die Bruchbude eigentlich sein sollte.
»Hmm.« Der Makler trommelte mit den Fingern nervös auf der Schreibtischplatte herum. »Ich bin Ihnen schon viel zu weit entgegengekommen. Nur weil wir einen schnellen Abschluss vereinbart hatten, habe ich Ihnen diesen hohen Preisnachlass gewährt. Ich fürchte, da kommen wir nicht ins Geschäft.«
»Das verstehe ich vollkommen«, sagte Susanne und legte die Papiere auf dem Schreibtisch ab. »Ich dachte, wir könnten vielleicht ein Arrangement treffen.«
»Ein Arrangement? Woran haben Sie dabei gedacht?«
»Wenn Sie noch 5 Prozent nachlassen, würde ich Ihnen im Gegenzug die goldene Clubkarte für unser Hotel überreichen. Damit wären Sie berechtigt, drei Wochen pro Jahr kostenlos in unserem Hotel zu logieren. Die goldene Clubkarte ist natürlich für zwei Personen, Sie könnten also eine Begleitperson mitbringen. Außerdem hätten Sie und Ihre Begleitperson Zutritt zu allen Veranstaltungen, die wir für geschlossene Gesellschaften organisieren. Und zwar mit VIP-Status.«
Der Makler dachte tatsächlich darüber nach. »Was für eine Art von Hotel möchten die Herrschaften noch mal eröffnen?«
»Eine Oase für subkulturelle Begegnungen«, antwortete Susanne in geschäftsmäßigen Tonfall. »Dominanz und Devotion in all seinen Facetten«, hauchte sie leise hinterher. »Goldene Clubkarten werden eine Rarität sein. Höchstens eine Handvoll wird es davon geben.«
»Ihre Sekretärin wird bestimmt eine hinreißende Begleiterin sein. Oder sollte ich besser hingebungsvoll sagen?« Ich zwinkerte ihm verschwörerisch zu.
Der Makler wand sich nervös auf seinem Stuhl. »Nun ja, das klingt verlockend. Ich biete Ihnen für die goldene Clubkarte noch 3 Prozent Nachlass an. Das ist aber das Äußerste.«
»3,5 Prozent«, forderte Susanne.
Der Makler streckte ihr die Hand entgegen und Susanne schlug ein. Nun war ich wohl stolzer Hotelbesitzer. Marquis de Hans vom Odenwald. Ich trank einen großen Schluck Wasser ohne Sprudel.
Der Makler rief seine Sekretärin herbei. »Sonja, ändern Sie doch bitte in dem Vertrag noch eine Kleinigkeit.« Er reichte ihr die Papiere und nannte die Details.
»Und ich hätte gerne noch ein Wasser ohne Sprudel«, ließ ich Sonja wissen.
»Ach was«, wehrte der Makler ab. »Bringen Sie uns drei Gläser Champagner. Wir haben doch jetzt einen Grund anzustoßen.«
»Ganz genau«, bestätigte Susanne. »Bei einer Win-win-Situation für alle Beteiligten darf es ruhig Champagner sein.«
Sonja machte brav ihren Knicks und verließ den Raum.
»Welche Art von Veranstaltungen für geschlossene Gesellschaften haben Sie denn im Sinn, wenn ich fragen darf?« Der Makler lockerte seinen Krawattenknoten und öffnete seinen obersten Hemdknopf.
»Haben Sie doch noch ein wenig Geduld und lassen sich dann überraschen. Es wird Ihnen bestimmt gefallen. Da bin ich mir ganz sicher«, flötete Susanne.
»Ja, wenn Sie das organisieren, werden es ganz bestimmt unvergessliche Erlebnisse.« Dem Makler fiel es sichtlich schwer, Susanne bei dem Gespräch in die Augen zu schauen. Susanne fiel es umgekehrt ganz leicht.
»Wir könnten einen Abend für erfolgreiche Geschäftsmänner und deren Sekretärinnen organisieren«, schlug ich kurzerhand vor. Schließlich lechzte der Makler ja nur so nach Informationen. »Mit einem Wettbewerb, bei dem der Geschäftsmann mit der talentiertesten Sekretärin einen Titel verliehen bekommt, der in subkulturellen Kreisen höchste Annerkennung bedeutet. Natürlich erwarten wir von den teilnehmenden Sekretärinnen ganz besondere Talente, wenn Sie verstehen, was ich meine.« Ich zwinkerte ihm sicherheitshalber noch einmal zu.
»Ich verstehe, ich verstehe«, versicherte der Makler und öffnete sich gleich noch einen Hemdknopf. Scheinbar bereitete ihm unser kleines Geplänkel etwas Atemnot.
»Das ist eine schöne Idee, Hans«, sagte Susanne erfreut. »Und mit Ihrer Sonja gehören Sie ganz bestimmt zum Favoritenkreis der Titelanwärter, Herr Klein.«
Wie auf Kommando betrat Sonja auch wieder den Raum und servierte drei Gläser Schampus auf einem silbernen Tablett. Den neuen Vertrag hatte sie auch dabei.
»Wir haben gerade von Ihnen gesprochen, Sonja«, sagte Susanne lächelnd und griff sich den Vertrag.
Der Makler wurde etwas kleiner auf seinem Stuhl.
»Oh, habe ich Sie zu lange warten lassen?«, erkundigte Sonja sich sorgenvoll.
»Aber nicht doch«, sagte Susanne freundlich. »Wir haben uns nur überlegt, dass wir Sie gerne zu der einen oder anderen Veranstaltung in unserem neuen Hotel einladen möchten. Sie und Herrn Klein.«
»Ach, da freue ich mich aber drauf«, erwiderte Sonja erfreut.
»Wir uns auch«, sagte ich und zwinkerte dem Makler wieder zu.
»Perfekt«, sagte Susanne, nachdem sie den umgeschriebenen Vertrag in Augenschein genommen hatte. »Dann brauche ich jetzt nur noch einen Kugelschreiber.«
Sonja reichte ihr umgehend das Schreibgerät. Susanne unterschrieb den Vertrag und reichte ihn dem Makler. Der setzte ebenfalls seine Unterschrift darunter und dann stießen wir mit der Prickelbrause an.
4
Die nächsten drei Tage verbrachten wir hauptsächlich in Suite 202 im Frankfurter Hof. Susanne saß stundenlang am Telefon und am Laptop. Sie holte sich Kostenvoranschläge von diversen Odenwälder Handwerkerbetrieben ein und handelte nachträglich mit unzähligen Telefonaten bessere Konditionen aus. Sie entwarf auch schon das Konzept für unseren Internetauftritt und tüftelte die Preise aus, die unsere potentiellen Gäste für Übernachtung, Frühstück, Abendessen und vor allen Dingen für den subkulturellen 24-Stunden-Service mit allem drum und dran zu entrichten hatten. Ich beschäftigte mich derweil intensiver mit der mir zur Verfügung stehenden Sekundärliteratur und wurde dabei regelmäßig von ernsthaften Zweifeln über das nun mit vollem Elan in Angriff genommene Projekt geplagt. Allein die Frage, welche Rolle ich bei dem ganzen Prozedere spielen sollte, bereitete mir doch einige Kopfschmerzen. Nach längerer, aber ergebnisloser Grübelei erkundigte ich mich ganz beiläufig mal bei Susanne, wie sie sich das eigentlich vorgestellt hatte.
»Ich dachte, du hättest dich schon für eine Rolle entschieden, Marquis de Hans. Oder magst du doch kein Marquis sein?«
»Doch, doch. Eigentlich schon. Allerdings bin ich mir noch nicht ganz schlüssig, was ein Marquis den lieben langen Tag eigentlich so macht. Und was er in der Nacht so alles treibt. Außerdem sollte ich vielleicht auch mal über mögliche Alternativen nachdenken, bevor ich eine solch schwerwiegende Entscheidung treffe. Viele Ideen sind mir dazu allerdings noch nicht gekommen.«
»Och, du könntest dich auch als Haussklave zur Verfügung stellen.«
»Nein.«
»Wir könnten dir hübsche Fußketten anlegen, damit das auch authentisch wirkt.«
»Ich habe doch nein gesagt.«
»Du dürftest zu jeder Tages- und Nachtzeit die Befehle unserer dominanten weiblichen Gäste ausführen. Und meine natürlich.«
»Nein. Nein, nein, nein.«
»Schade eigentlich. Das würde dir bestimmt Spaß machen.«
»Nein.«
»Denke lieber noch mal in Ruhe drüber nach.«
»Nein. Welche Rolle willst du dabei eigentlich übernehmen? Du könntest meine Sekretärin sein.«
»Nein.«
»Aber immer mit Strapsen, damit das klar ist.«
»Ich habe doch nein gesagt.«
»Beim Wettstreit der talentiertesten Sekretärinnen musst du dich aber ein bisschen anstrengen, wenn du gegen Sonja bestehen willst.«
»Ich bin die Managerin. Ich organisiere das Geschehen und werde mich hauptsächlich im Hintergrund halten.«
»Na gut. Ich bleibe der Marquis de Hans und schaue mir das Spektakel aus der Nähe an. Ich überlege mir besser schon mal, in welchen Disziplinen sich die talentierten Sekretärinnen bewähren müssen.«
»Da fallen dir bestimmt ein paar nette Sachen ein. Morgen Mittag haben wir übrigens ein Meeting in unserem Hotel.«
»Ein Meeting? Mit den Handwerkern?«
»Nein, die kommen später. Morgen treffen wir uns mit unserem Hotelpersonal. Ich habe schon ein paar fähige Leute für unser Projekt gewinnen können. Da besprechen wir die Aufgabenverteilung dann im Detail und machen schon mal eine Ortsbegehung.«
»Ui, da bin ich aber gespannt.«
»Ach, Hans, das wird eine wunderbare Zeit werden, glaub mir.«
»Ach, Susanne. Die Zeit mit dir ist immer wunderbar. Komm her zu mir und bring den Nagellack mit. Ich mach dir deine Füße schön.«
»Ja, Marquis. Markiere mich als dein Weib.«
Mmhhh. Das Leben als Marquis de Hans begann vielversprechend. Ich lackierte und markierte mein Weib und mein Weib dankte es mir mit füßelnden Füßen. Das Spiel mit den Füßen brachte mich mehr und mehr in Verzückung, bis ein zaghaftes Klopfen an der Zimmertür die Stimmung etwas schmälerte.
»Ich habe eine Flasche Rotwein bestellt«, klärte Susanne mich über die plötzliche Störung meiner gerade in Wallung geratenen Ekstase auf. Jonathan kam auch schon in die Suite und schob sein Wägelchen mit dem georderten Rotwein und den passenden Gläsern dazu herein.
»Jonathan, altes Haus«, begrüßte ich ihn. »Schau dir mein neues Werk an. Wie gefällt es dir?« Ich deutete auf Susannes Füße, die noch auf meinen Oberschenkeln ruhten. Jonathan beugte sich mit interessiertem Gesichtsausdruck über die ihm dargebotenen Füße. Mit markantem Künstlerstrich hatte ich jeden Zehennagel mit einem Buchstaben markiert.
»Hansb remer«, nuschelte er und machte ein fragendes Gesicht.
»Jonathan, du bist ein Idiot«, pflaumte ich ihn an. »Kennst du denn nicht den Unterschied zwischen Groß- und Kleinbuchstaben?«
Jonathan ließ seine Augen langsam von Susannes rechtem kleinen Zeh bis zum linken kleinen Zeh wandern, dann hellte sich sein Gesicht auf. »Hans Bremer«, rief er erfreut aus.
»Ganz genau, Jonathan. Ich habe sie markiert. Sie gehört nämlich mir.«
»Sie sollte Sandalen tragen, wenn sie das Haus verlässt«, merkte Jonathan fachmännisch an.
Susanne lachte herzhaft. »Jonathan, du kannst wieder gehen. Wenn wir noch etwas brauchen, melde ich mich.«
Jonathan verbeugte sich leicht. »Stets zu Diensten, Madame.«
Als Jonathan die Tür hinter sich geschlossen hatte, gingen die markierten Fußzehen wieder auf Wanderschaft. »Wo hat er sich denn versteckt, der kleine Hans?«, neckte Susanne.
»Dem kleinen Marquis de Hans wird es gleich zu eng im Gewand«, gluckste ich. Der arme Jonathan musste sich wohl bald wieder die Beschwerden aus Suite 201 und 203 anhören.
Am nächsten Morgen führte ich mein Weib standesgemäß zum Frühstücksbüfett. Zu meiner Freude trug Susanne zehenoffene Schuhe und Jonathan zeigte mir den erhobenen Daumen, als wir den Speisesaal betraten.
»Gab es heute Nacht wieder ausreichend Beschwerden wegen frivoler Lärmbelästigung in Suite 202?«, erkundigte ich mich im Vorbeigehen bei ihm.
»Mehr als ausreichend, Master Bremer. Der Herr aus Suite 201 hat sich beim Direktor über die Pornosuite 202 beschwert.«
»Pornosuite? Dieser Kulturbanause ist wohl nicht mit den Gepflogenheiten des blaublütigen Geschlechts vertraut?«
»So ähnlich habe ich dem Direktor gegenüber auch argumentiert, Master Bremer.«
»Sehr gut, Jonathan, sehr gut.«
»Der Herr sitzt mit seiner Frau übrigens am Tisch 14.«
»Ach, da sind doch bestimmt noch zwei Plätze frei am Tisch 14?« Ich hakte mich bei Susanne ein und führte sie schnurstracks zu besagtem Tisch. Dass es sich bei dem Herrn aus Suite 201 um einen notorischen Querulanten handeln musste, bemerkte ich schon auf den ersten Blick. Stocksteif saß er am Frühstückstisch und machte ein Gesicht wie sieben Tage Regenwetter. Er beäugte die Wurstscheiben, die er auf sein Brötchen zu legen gedachte, mit misstrauischem Blick. Anscheinend wägte er ab, ob die Wurstqualität im Frankfurter Hof in einem adäquaten Verhältnis zum zu entrichteten Obolus einer Übernachtung mit Frühstück stand. Seine Gemahlin machte eigentlich einen recht freundlichen Eindruck. Obwohl ihre Versuche, Konversation mit dem Gatten zu betreiben, recht erfolglos blieben. Sie sprach und er nickte geistesabwesend und beschränkte seine Aufmerksamkeit auf die Wurstinspektion.
»Einen wunderschönen guten Morgen, die Herrschaften. Dürfen wir uns zu Ihnen gesellen?« Heute war ich genau in der richtigen Stimmung, um neue Freunde zu gewinnen. Pornosuite. Ich will nicht mehr Hans Bremer sein, wenn sich die beiden nach einem kleinen Geplänkel mit mir und Susanne nicht in ihre Suite 201 zurückziehen und es dort ordentlich krachen lassen.
»Natürlich, setzen Sie sich doch zu uns«, sagte die Frau und der Querulant nuschelte etwas in seine Wurst.
»Setz dich doch schon, Hans, ich hole uns noch was vom Büfett«, sagte Susanne mit honigsüßer Stimme. »Was magst du denn haben?«
»Zwei Brötchen, Honig und Marmelade«, äußerte ich meine Wünsche.
»Sie sollten die Wurst probieren«, schlug die Dame aus Suite 201 vor. »Mein Mann ist nämlich Wurstfabrikant und beliefert auch den Frankfurter Hof.«
»Na so was«, rief ich erfreut und haute mit der flachen Hand auf den Tisch. »Susanne, bring mal eine große Portion Wurst mit und lass den Honig weg.«
Die Dame lächelte etwas verlegen und der Wurstfabrikant kaute auf seiner Wurst herum.
»Sind Sie etwa inkognito hier, um zu prüfen, ob das Küchenpersonal Ihre Ware ordentlich zubereitet?«
»Ach was«, winkte meine Gesprächspartnerin ab. »Mein Mann hat geschäftlich in Frankfurt zu tun. Er führt Gespräche mit einigen potentiellen Neukunden. Alles Großabnehmer, versteht sich.«
Susanne kam mit Brötchen und einem großen Wurstteller zurück und setzte sich zu uns an den Tisch.
»Und Sie? Haben Sie auch geschäftlich in der Stadt zu tun?«, erkundigte sich die Frau mit einem erwartungsvollen Blick.
Bevor ich darauf antworten konnte, schaltete sich Susanne in das Gespräch ein. »Ja, wir sind in der Tourismusbranche tätig und haben gerade ein Landhotel im Odenwald erworben.«
»Oh, mein Mann und ich haben vorhin gerade darüber gesprochen, dass wir wieder mal einen entspannten Urlaub machen sollten. Haben Sie da auch spezielle Wellness-Angebote im Programm?«
»Wir wollen eine subkulturelle Erholungsoase erschaffen«, sagte ich mit stolzgeschwellter Brust.
»Im Odenwald?«, knurrte der Wurstkönig.
»Ja, in ländlicher Idylle. Wo sind Sie denn zuhause?«, erkundigte ich mich.
»In der Eifel«, knurrte Hanswurst.
»Subkulturelle Erholungsoase«, schwärmte die ahnungslose Frau. »Das klingt spannend. Da würde ich jetzt aber gerne mehr darüber erfahren.«
»Wir sprechen mit unserem Angebot vor allem Leute an, die ihren angeborenen Instinkten und Trieben wieder mehr Freiraum zur Entfaltung geben möchten. Dazu bieten wir ein exklusives Ambiente, in dem sich Gleichgesinnte finden und weiterentwickeln können.«
Aus Susannes Mund klang das unheimlich gut, musste ich zugeben.
»Klaus-Peter, das wäre doch mal was für uns«, fand dann auch meine Nachbarin aus Suite 201. »Immer nur in Dubai am Pool rumliegen wird ja auch irgendwann langweilig.«
»Einfach mal alle Zwänge hinter sich lassen«, fing ich an zu philosophieren. »In unserem Hotel können Sie Ihre Sehnsüchte ausleben. Führen oder geführt werden. Befehlen oder gehorchen. Stehen oder knien. Lack oder Leder. Suite oder Kerker. Penetration oder Strangulation. Genussvolles Schweigen oder lustvolles Schreien. Na, was sagen Sie dazu?«
Zwei Augenpaare sahen mich erstaunt an.
»Lackieren und Markieren«, ruderte ich ein wenig zurück. Man muss ja nicht gleich mit der Tür ins Haus fallen. »Schauen Sie sich die Füße meiner liebreizenden Begleitung an«, forderte ich unsere Tischnachbarn auf. Susanne schlüpfte unter dem Tisch aus ihren Schuhen, drehte sich auf ihrem Stuhl galant zu meiner Seite und legte ihre Füße artig und gut sichtbar auf meinem Schoß ab. Klaus-Peter und Gemahlin reckten die Hälse und erhaschten einen Blick auf mein Meisterwerk. »Hans Bremer, das bin ich«, fügte ich erklärend mit einem breiten Grinsen hinzu. »Ich habe mein Weib markiert, damit jeder weiß, wem sie gehört.«
»Gute Idee«, brummte Klaus-Peter anerkennend.
»Sie sind mir ja ein schönes Paar«, kicherte Klaus-Peters Frau und hielt sich dabei verlegen die Hand vor den Mund.
»Wir führen zusammen, was zusammen gehört«, flötete Susanne und fing plötzlich an, ihren Fuß sanft an meinem Schoß zu reiben.
»Suuusanne«, zischte ich ihr zu.
»Darf ich den Herrschaften noch Kaffee nachschenken?« Jonathan stand plötzlich an unserem Tisch und bedachte Susanne und mich mit einem Blick, der eine Mischung aus tiefer Sorge und ängstlicher Verlegenheit, aber auch bedrohlicher Mahnung und böser Bedrohung ausstrahlte.
Susanne zog ihre Füße auch unverzüglich aus meiner erogenen Zone zurück und platzierte sie wieder damenhaft unter dem Tisch.
»Oh ja, bitte, Jonathan, Kaffee«, seufzte ich erleichtert.
»Sehr wohl, Herr Bremer.«
»Das klingt wirklich sehr aufregend, was Sie da mit Ihrem Hotel vorhaben«, sagte die Frau von Klaus-Peter, nachdem die Kaffeetassen wieder gefüllt waren.
»Seitdem wir darüber nachdenken und Pläne schmieden, sind wir auch wahnsinnig stimuliert«, hauchte Susanne ihrer Tischnachbarin zu.
»Wir müssen jetzt aber los«, polterte Klaus-Peter. »Haben Sie ein Prospekt über Ihr Hotel?«
»Ist in Arbeit«, versicherte ihm Susanne.
»Wir bewohnen Suite 202, direkt neben Ihnen. Falls Sie noch Fragen haben, schauen Sie doch einfach mal bei uns rein«, bot ich an.
»Ach, Sie sind das?« Klaus-Peter ging nun ein Licht auf.
»Ja, wir sind das«, sagte ich vergnügt.
Klaus-Peter benötigte einen Moment, um diese Information zu verarbeiten. »Wir sehen uns«, sagte er dann und zog mit seiner Frau im Schlepptau aus dem Frühstückssaal.
»Die sind doch ganz nett, oder?« Ich sah Susanne fragend an.
»Vor allen Dingen können sie sich einen Urlaub in unserem Hotel auch leisten«, schlussfolgerte Susanne. »Wir müssen jetzt aber auch gleich los, Hans. Unser Meeting beginnt schon in einer Stunde.«
Ach, da war ja noch dieses Meeting. Unser neues Personal. Ein wenig skeptisch war ich ja schon. Was für Leute mochten das wohl sein, die Susanne da zusammentrommelte?
5
Dank Permanentlichthupe donnerten wir wieder mit 230 Sachen in den Odenwald. Etwas langsamer kurvten wir dann über die Landstraßen und durch die Käffer, bis wir den Hügel zu unserem Landhotel im erhabenen Schritttempo erklommen. Schon aus einiger Entfernung erkannte ich eine kleine Gruppe wartender Menschen vor unserem Hotel. Als Susanne den Porsche vor dem Hotel auf dem Kiesplatz parkte, winkten uns diese Leute schon ganz aufgeregt zu. Was das nur wieder zu bedeuten hatte? Als wir ausstiegen, fingen einige sogar an, begeistert zu klatschen. Sehr merkwürdig. Susanne winkte den Menschen freudig zurück. Ich fing auch an zu winken. Allerdings mehr im Queen Elisabeth Stil. Als wir uns den winkenden und klatschenden Leuten näherten, überkam mich plötzlich ein wahnsinnig wohliger Schauer. Ich erkannte meine alten Freunde aus unseren FKK-Bauernhof-Zeiten wieder. Mein Herz hüpfte vor Freude, als ich die liebgewonnenen Gesichter wiedererkannte. Die letzten Meter rannte ich dann auch, um einem nach dem anderen um den Hals zu fallen.
Da waren Karel und Maria. Die beiden hatten auf dem Bauernhof schon gearbeitet, als das zerfallene Gehöft noch von meinem Onkel Ollendrobb bewirtschaftet wurde. Karel hatte sich auf unserem FKK-Bauernhof dann als Hausmeister etabliert, seine Frau Maria avancierte zur Hausdame. Die Umstellung vom landwirtschaftlichen Betrieb zur FKK-Erholungsoase war den beiden erstaunlich leicht gefallen und sie hatten maßgeblichen Anteil an unserem Erfolg gehabt. Dann waren da noch unsere FKK-Investoren Karl und Trude. Die beiden hatten wir bereits auf unserem Trip zum erotischen Urlauberdorf auf die Seychellen kennen gelernt. Karl war ein übergewichtiger und stark schwitzender Metzgermeister, der mehrere Metzgerei-Filialen in Karlsruhe betrieben hatte. Die hatte er dann verkauft und das Geld in unseren FKK-Bauernhof investiert. Seine Traumfrau, die Trude, hatte er auf den Seychellen kennen gelernt. Sie war ebenfalls übergewichtig und hatte mehrere Kneipen in Berlin besessen.
Außerdem waren tatsächlich auch einige der Animateure gekommen, die ursprünglich auf den Seychellen gearbeitet hatten. Dort waren sie dafür verantwortlich, dass die Urlauber so richtig Spaß hatten. Susanne hatte einige von ihnen engagiert, um den Tag der offenen Tür in unserer FKK-Oase professionell und pressewirksam über die Bühne zu bringen. Und das hat dann ja auch richtig gut geklappt.
Jetzt drückte ich Basti innigst an mich. Den hatte ich ursprünglich ja als Gefahr betrachtet und ihn loswerden wollen, weil er schwul und ohne Partner war. Aber dann entpuppte er sich als eine herzensgute Seele, die man einfach gern haben musste. Als Nächstes umarmte ich Betty. Betty war schwarz wie die Nacht, sie kam aus dem Sudan, sah aus wie ein Top-Model und konnte Kühe melken wie sonst niemand. Ihr Spezialgebiet im Erotikdorf war Öl und Massage gewesen.
Nun musste ich mich ein wenig zurücknehmen. Vor mir stand nämlich Hitoshi, der kleine, stets höfliche Japaner, der im Erotikdorf als Fesselkünstler im BDSM-Viertel tätig gewesen war. Auch auf unserem Bauernhof hatte er stets mit Seilen hantiert und für fesselnde Momente gesorgt. Den konnten wir in unserem Hotel natürlich gut gebrauchen. Ich verbeugte mich leicht vor ihm. Hitoshi verbeugte sich etwas tiefer vor mir. Damit war das offizielle Begrüßungsritual auch schon wieder beendet und ich drückte ihn genauso wie die anderen herzlich an mich.
Sehr erfreut war ich auch über die Anwesenheit von einigen unserer ersten offiziellen FKK-Urlaubsgäste. Da stand doch tatsächlich Stella vor mir. Stella war eigentlich Vorstandssekretärin in Köln und der erste Eindruck, den sie vermittelte, war der einer grauen Maus oder eines scheuen Rehs. In einer beneidenswerten weiblichen Naivität stürzte sie sich aber stets mit Vergnügen in neue Abenteuer. Nun wollte sie also auch in unserem neuen Landhotel mit von der Partie sein. Wehmut durchzog mich, als ich mich daran erinnerte, wie die Jungs von der Freiwilligen Feuerwehr aus dem Nachbarort bei unserer legendären FKK-Party völlig ausflippten und Stella wie eine Königin zu ihrer Wache schleppten, als unser Hof gerade in Flammen aufging. Die Löschfahrzeuge blieben deswegen jedenfalls in der Garage, als das Unheil seinen Lauf nahm. Vielleicht erfuhr ich demnächst ja noch ein paar pikante Details von Stella über ihren damaligen Ausflug mit der außer Kontrolle geratenen Freiwilligen Feuerwehr. Ich umarmte Stella herzlich und drückte ihr zwei Küsschen auf die Wange. Als devotes Zimmermädchen war sie bestimmt ein Knaller.
Und dann stand ich fast sprachlos vor einem weiteren mir zum guten Freund gewordenen jungen Mann. Nämlich vor Stanislaw. Stanislaw hatte damals eigentlich nur irgendwie aus Versehen den FKK-Urlaub bei uns gebucht, sich dann aber hervorragend in die Truppe integriert. Mit einer stoischen Ruhe passte sich der sympathische Tscheche jeder noch so skurrilen Situation an. Außerdem hatte er sich als Naturtalent beim Minigolf erwiesen. Auf unserer hauseigenen Anlage hielt er sich am liebsten auf und lochte jeden Ball mit einem einzigen Schlag ein. Obwohl er angeblich vorher noch nie einen Minigolfschläger in der Hand gehalten hatte. Dafür herzte ich ihn jetzt umso mehr.
Und dann war ich wirklich sprachlos. Vor mir stand Joachim, der Pornosachse. Joachim hatte damals zwar eine Woche FKK-Urlaub bei uns gebucht, war dann aber tierisch misstrauisch, weil er einen verkappten Pornoladen hinter unserer FKK-Oase vermutete. Bis er besoffen war, da wollte er plötzlich unbedingt und nur noch Porno. Dieser Ur-Sachse war hier auf jeden Fall völlig fehl am Platz. Was hatte sich Susanne nur dabei gedacht, als sie den hierher bestellt hat? Nichtsdestotrotz umarmte ich ihn jetzt nicht ganz so herzlich.
»So, Freunde, dann lasst uns mal reingehen«, forderte Susanne die Mannschaft auf. Allerdings scheiterte das zunächst an der klemmenden Eingangstür.
»Karel, mach die Tür auf«, forderte Maria ihren stämmigen Mann auf. Karel hatte dann auch weniger Mühe damit. Neugierig schritt unser neues Personal in das Hotel. Aufgeregt tuschelten sie alle miteinander, als wir in der Eingangshalle standen.
»Was soll denn der Joachim hier?«, flüsterte ich Susanne ins Ohr.
»Die Jobs verteilen wir gleich«, sagte Susanne und führte die Truppe dann erst mal durch das ganze Hotel. »Das wird natürlich alles umgebaut«, erklärte sie. »Das Hotel bekommt ein unverwechselbares Flair.«
»Fantastisch«, quiekte Basti.
»Gibt es auch einen Kuhstall?«, wollte Betty wissen.
»Nein. Aber einen Kerker«, klärte ich meine schwarze Schönheit auf.
»Hitoshi muss wieder nackt rumlaufen?«, wollte Hitoshi wissen. Obwohl Hitoshi als stolzer Japaner eine Ausnahmegenehmigung auf unserer FKK-Oase erhalten hatte und sich mit einem Lendenschurz bekleiden durfte.
»Nein, Hitoshi. Unsere Bediensteten bekommen spezielle Uniformen«, beruhigte Susanne ihn. »Jetzt lasst uns in den Speisesaal gehen und die Einzelheiten besprechen.«
Im Speisesaal setzten wir uns kreisförmig zusammen. Susanne hielt eine kleine Rede. »Ich habe euch in groben Umrissen ja schon mitgeteilt, um was es geht. Hans und ich haben wochenlang an einem neuen Urlaubskonzept gearbeitet und ich bin davon überzeugt, dass wir gemeinsam wieder neue Maßstäbe in der Tourismusbranche setzen werden. Unser Landhotel wird bald ein Geheimtipp in der weltweiten subkulturellen Szene sein. BDSM ist gerade dabei, seinen Platz in der verruchten Ecke zu verlassen und sich zu einem gesamtgesellschaftlichen Phänomen zu entwickeln. Und wir werden als Trendsetter vorneweg reiten und die Maßstäbe ganz neu definieren.«
»BD was?« Joachim verstand nur Bahnhof.
»Bondage«, flüsterte Betty ihm zu.
»Bonndetsch? Genn isch nisch.« Joachim verschränkte beleidigt die Arme vor der Brust.
»Betty bringt dir das schon bei. Im Kerker.« Ich schaute Betty grinsend an und Betty lächelte mir bestätigend zu.
»Wie soll das Hotel denn heißen?«, wollte Karl wissen.
»Darüber habe ich mir auch schon den Kopf zerbrochen«, seufzte Susanne. »Vielleicht hat von euch ja jemand eine gute Idee?«
»Hotel zur lustigen Peitsche«, schlug Basti spontan vor.
»Nein.« Susanne winkte ab. »Das klingt ja nach Karneval.«
»Hodell Bonndetsch«, meldete sich Joachim zu Wort.
»Du solltest erst mitreden, wenn du auch weißt, worum es geht«, maßregelte Susanne ihn.
»Landhotel zum Dark Room«, warf Betty einen Vorschlag in die Runde.
Susanne kam ins Grübeln. »Das nehmen wir in die engere Auswahl«, entschied sie.
»Schloss Frivol«, schlug nun Maria vor.
»Schloss! Das passt. Ich bin nämlich der Marquis. Marquis de Hans«, klärte ich unser neues Personal auf.
»Wow, das ist ja super, Hans.« Basti zeigte mir den erhobenen Daumen.
»Hotel Frivol ist auch eine gute Idee«, befand Susanne. »So ein Brainstorming bringt doch bemerkenswerte Ergebnisse.«
»Hotel zum seligen Schmerz«, piepste Stella etwas verschüchtert aus dem Hintergrund.
»Auch schön«, lobte Susanne.
»Wir können ja gleich ein paar Tochtergesellschaften gründen«, kam es Maria ob der vielen guten Vorschläge in den Sinn.
»Fifty Hotels of Hans«, rief ich begeistert. »So nennen wir die Holding.«
»Eins nach dem anderen«, beruhigte Susanne die Gemüter wieder. »Jetzt reden wir erst mal über eure Jobs in unserem Hotel.«
»Was sollen wir da bloß machen?«, fragte Karl und schaute seine Trude ratlos an. Trude zuckte nur mit den Schultern.
»Ich hatte mir gedacht, dass ihr unseren hoteleigenen Shop leitet«, sagte Susanne aufmunternd.
»Shop? Einen Kiosk oder was?« Karl war noch nicht überzeugt von seiner neuen Aufgabe.
Aber Trudes Augen bekamen einen gewissen Glanz. »Einen SM-Shop?«
»Genau. Aber nur mit exklusiven Produkten. Ich dachte mir, dass wir das eine oder andere vielleicht auch von Hand in der Region fertigen lassen können.«
»Oh ja, das machen wir«, zeigte Trude sich einverstanden.
»Was machen wir?« Karl war noch nicht ganz im Bilde.
Trude klärte ihn auf. »Handschellen, Peitschen, Rohrstöcke, Knebel, Ketten, Seile, Lack- und Lederklamotten, Stiefel, Korsetts, Dildos, Keuschheitsgürtel, Halsbänder, Kopfmasken, Gleitmittel, Käfige, Lanzen, Andreaskreuze, Ritterrüstungen, Armbrüste, Daumenschrauben, Morgensterne, Folterwerkzeuge aller Art, Särge ...«
»Ja, ja«, unterbrach Susanne Trudes aufgeregte Auflistung des Produktprogramms. »Dazu gehört natürlich auch eine fachmännische Beratung.«
»Machen wir«, sagte Karl. Damit waren die ersten zwei Jobs also schon vergeben.
»Gut. Dann kommen wir zu den Zimmermädchen. Ich dachte da an ein dominantes und an ein devotes Zimmermädchen.«
Alle Blicke ruhten auf Betty und Stella.
»Ich mache das dominante Zimmermädchen«, piepste Stella.
»Nein«, kam es aus mehreren Mündern synchron.
»Na gut, ich mache das devote Zimmermädchen«, gab sich Stella umgehend kompromissbereit.
»Geht das in Ordnung, Betty?«
»Kein Problem.«
Ich stellte mir Betty in hohen Lederstiefeln als unerbittliches Zimmermädchen vor. Allein bei dem Gedanken blieb mir die Luft weg.
»Hitoshi kann Sushi-Bar im Speisesaal betreiben«, schlug Hitoshi nun vor.
»Hitoshi ist aber doch als Fesselkünstler qualifiziert«, bemerkte Susanne spitz und sah Hitoshi fragend an.
»Hitoshi hat schon so viel gefesselt. Zeit für neue Herausforderung für Hitoshi. Hitoshi ist auch super Sushi-Meister.«
»Also gut. Hitoshi macht Sushi im Nebenjob. Hauptjob bleibt aber das fachmännische Fesseln. Du könntest auch Fesselkurse für Fortgeschrittene anbieten.«
»Okay. Hitoshi fesselt und macht Sushi.«
Susanne machte sich nebenbei Notizen und schien bisher recht zufrieden zu sein mit unserem Meeting.
»Karel und Maria, ihr macht im Prinzip das Gleiche wie früher auf unserer FKK-Oase. Maria, du bist die Hausdame und kümmerst dich um die Küche und organisierst die Arbeit der Zimmermädchen. Karel, du bist der Hausmeister und die rechte Hand von Hans.«
»Bin ich dann auch Marquis?«, fragte Karel vorsichtig nach.
»Du bist der Hilfs-Marquis«, versprach ich ihm großzügig.
Karel nickte und wusste offensichtlich noch nicht so recht, was es mit dieser Ehre nun eigentlich auf sich hatte. Da war ich jetzt wenigstens nicht mehr allein mit dieser nagenden Unsicherheit.
»So, dann kommen wir auch schon zu Stanislaw«, fuhr Susanne mit der Verteilung der Arbeitsbereiche fort.
»Ich mache die Aufsicht an der Minigolfanlage«, erklärte mein tschechischer Freund ohne Umschweife. Alle anderen schauten ihn verwundert an.
»Minigolfanlage?« Susanne schüttelte den Kopf. »Es gibt keine Minigolfanlage, Stanislaw. BDSM und Minigolf passt nämlich so gar nicht zusammen.«
»Doch. Ich kann eine BDSM-Minigolfanlage konzipieren. Perfekt abgestimmt auf die Vorlieben unserer Gäste.« Stanislaw trug das äußerst selbstsicher und emotionslos vor. Aber so war er halt.
Susanne schaute Stanislaw an und dachte nach. »Ich weiß nicht, ob wir Platz für eine Minigolfanlage haben.«
»Wenn das Hotel noch komplett umgebaut wird, kann man das doch mit einplanen«, ließ Stanislaw nicht locker.
»Okay, BDSMMG. Machen wir.« Susanne machte sich eine kurze Notiz. »Das gibt aber auch nur einen Nebenjob, Stanislaw. Im Hauptjob bist du Portier und für den Empfangsbereich zuständig. Der erste Eindruck ist ja bekanntlich ein wichtiger Erfolgsfaktor und deswegen brauche ich dort jemanden, der äußerst diskret wirkt.«
»Wirke ich diskret?«, fragte Stanislaw verunsichert.
»Aber so was von diskret«, versicherte ich ihm.
»Hundert Prozent diskret«, gab Basti mir recht.
»Dann ist das also auch geklärt«, hakte Susanne das Thema ab. »Basti, kommen wir zu dir. Dich würde ich gerne als BDSM-Serviceleiter einstellen.«
»Aber ich bin doch schwul«, sagte Basti und unterstrich das mit einer äußerst tuntigen Geste.
»Ja eben«, sagte Susanne. »Wie gemacht für den Servicebereich. Du begleitest unsere Gäste durch unsere vielfältigen Angebote und sorgst dafür, dass sich alle so richtig wohl fühlen. Außerdem bist du dafür verantwortlich, dass von uns gesteckte Grenzen von niemandem überschritten werden und sich alle an die Regeln halten. Einverstanden, Basti?«
»Hey, cool. Ich bin der Sheriff. Bekomme ich auch einen Sheriffstern?«
»Nein. BDSM-Serviceleiter. Kein Cowboy. Verstehst du das?«
»Hach, da brauche ich aber eine Uniform.«
»Bekommst du, Basti, bekommst du.«
»Super. In orange. Geht das? Mit weißen Streifen. Und Sternen auf den Schulterpolstern.«
»Nein, geht nicht.« Mehr sagte Susanne nicht dazu.
Ich sprang in die Bresche. »BDSM, Basti. Schwarz. Lack. Leder. Nackte Haut. Alles klar?«
»Ja, ja. Weiß ich doch. Eine orangefarbene Uniform für den Serviceleiter passt farblich perfekt zu dem Outfit unserer Gäste. Glaubt mir, mit Klamotten und Farben kenne ich mich aus. Da bin ich vom Fach. Orange ist die neutrale Ebene zwischen dominant und devot.«
»Kein orange«, ließ sich Susanne nicht beirren und Basti schmollte still vor sich hin.
»Un was is mid mir?« Joachim wirkte schon ziemlich ungeduldig.
»Das frage ich mich allerdings auch«, sagte Basti etwas garstig.
Die Frage hatte ich mir ja auch schon gestellt und ich hatte immer noch keinen blassen Schimmer, was wir in unserem Hotel mit diesem Sachsen anstellen sollten. Joachim rutschte auch schon ganz nervös auf seinem Stuhl hin und her. Die ganze Gruppe schien krampfhaft zu überlegen, welche Aufgabe Joachim in unserem BDSM-Hotel wohl übernehmen könnte. Das pikante Schweigen sprach Bände, bis Susanne die spannungsgeladene Atmosphäre schließlich ins Unermessliche steigerte.
»Für dich habe ich einen Job, der deine ganze Autorität in Anspruch nehmen wird, Joachim.«
»Audoridääd?«
»Genau. Deine autoritäre Ausstrahlung, Joachim.«
»Audoridääre Ausschdraalung? Da bin isch dorbai. Was muss isch n da mochn?«
»Du, mein lieber Joachim, wirst unser Kerkermeister.« Susanne strahlte ob ihres vermeintlichen Schachzugs über das ganze Gesicht.
»Gergermeesder? Des glingd guud. Des moch isch!«
»Was hat der Kerkermeister denn für Aufgaben?«, wollte Basti wissen.
Susanne zeigte mit dem ausgestreckten Zeigefinger nach unten. »Im Untergeschoss richten wir einen hübschen, düsteren Kerker ein. Nur ein paar Kerzen an den Wänden und den ein oder anderen dezenten Deckenstrahler. Zwei oder drei karge Zellen und ein ansprechender Folterraum mit dem entsprechenden Equipment. Und Joachim ist das Sahnehäubchen, der gibt dem ganzen Ambiente als Kerkermeister noch das richtige Flair.«
»Ach du lieber Schreck«, seufzte Basti. »Da hat der BDSM-Serviceleiter bestimmt alle Hände voll zu tun, damit im Kerker auch immer die Regeln eingehalten werden.«
»In maim‹ Gerger gibs geene Reescheln«, widersprach Joachim. »Da wirrd gemochd, was dor Gergermeesder socht.«
»Das kannst du dir gleich wieder abschminken, du Sachsengesicht. Der BSDM-Serviceleiter ist die oberste Vertrauensperson für unsere Gäste und ist somit für alle Bereiche zuständig. Auch und vor allem für den Kerker.«
»Drau du disch blos in meen Gerger«, drohte Joachim ihm mit erhobenem Zeigefinger.
»Wenn ich nicht aufpasse, wenn der Kerkermeister da unten loslegt, dann verkaufen Karl und Trude in ihrem BDSM-Shop am Ende nur noch Särge«, steckte Basti unseren Kerkermeister in eine Schublade jenseits der Zivilisationsgrenze.
»Jetzt ist aber gut«, beendete Susanne den kleinen Disput. »Denkt immer daran, dass wir eine subkulturelle Erholungsoase erschaffen wollen. Das klappt nur, wenn wir im Team arbeiten und alle unser Bestes geben.«
»Ich freu mich jedenfalls schon riesig auf meinen Job als Zimmermädchen«, kicherte Stella.
»Als devotes Zimmermädchen«, berichtigte ich sie.
»Ich bin schon ganz aufgeregt«, ließ sie sich nicht beirren. »Wann geht es denn los?«
»Wenn alles nach Plan läuft, können wir in drei Monaten unser Hotel eröffnen«, sagte Susanne optimistisch. »Ich sage euch natürlich rechtzeitig Bescheid.«
»Machen wir zur Eröffnung wieder einen Tag der offenen Tür?«, wollte Karel wissen.
»Oh ja, das wird bestimmt wieder lustig«, freute sich Basti.
»Nein, das ist nicht nötig«, winkte Susanne ab. »Wir haben hier ja keine unmittelbare Nachbarschaft, die wir besänftigen und aufklären müssen. Aber die Eröffnung sollten wir natürlich mit einem besonderen und unvergesslichen Event beginnen. Ich dachte da an einen VIP-Abend, zu dem wir ausgewählte Gäste einladen.«
»Den Bürgermeister?« Maria sah Susanne argwöhnisch an. Ihre Erfahrungen mit Bürgermeistern waren nicht die besten. Auf unserem FKK-Bauernhof hatte sich der dortige Bürgermeister nämlich gern und häufig in seiner Amtstracht gezeigt, umgeben von Nackedeis. Wie sich herausstellte, war der Herr Bürgermeister aber ein Voyeur. Maria nannte ihn allerdings nur einen miesen kleinen Spanner.
»Bürgermeister, Landrat, Lokalpresse, Odenwälder Szenegänger aus dem ansässigen subkulturellen Bereich, die Weinkönigin, den Karnevalsprinz und die Inhaber von goldenen Clubkarten.«
»Die Weinkönigin?«, fragte Maria entgeistert.
»Der Karnevalsprinz?«, fragte Karel nachdenklich.
»Bekannte Odenwälder Persönlichkeiten und Funktionsträger halt«, winkte Susanne ab, die zumindest diesen Punkt noch nicht bis ins letzte Detail durchdacht zu haben schien.
»Dän Garnewalsbrins gönn‹ mer glei in mein‹ Gerger sdeggen«, schlug Joachim vor.
Bevor Basti jetzt wieder eine unnötige Diskussion vom Zaun brach, beendete Susanne unser Meeting. Unser neues Personal war bis in die Haarspitzen motiviert und unser neues Projekt schien bereits in dieser frühen Phase zum Erfolg verdammt zu sein. Frohen Mutes verabschiedeten wir uns also von unseren alten Freunden und neuen Mitarbeitern. Als die Truppe das Hotel verließ, nahm Karel mich zur Seite.
»Du, Hans, wie du die Fußnägel von Susanne lackierst hast, das gefällt mir. Meinst du, ich sollte meinen Namen auf Marias Fußnägel lackieren?«
»Tja, Karel Gornokikowski. Meinst du, dein Name passt da drauf?«
»Hmm. Ich könnte doch auf jeden Fuß Karel lackieren, oder? Karel Karel.«
»Ja, das könntest du. Aber wundere dich nicht, wenn am Ende auf deinen Fußzehen Maria Maria steht«, gab ich ihm zu bedenken und schlug ihm kameradschaftlich auf die Schulter. Nachdenklich ging Karel zu seinem Wagen, wo Maria bereits auf ihn wartete.
Susanne und ich standen vor dem Eingang zu unserem Hotel und winkten unseren Freunden noch hinterher, als sie schon längst über alle Berge waren.
»Das war ja eine tolle Überraschung, dass du so viele von unseren alten Freunden wieder aufgetrieben hast«, sagte ich gerührt.
»Ja, sie sind mir auch alle sehr ans Herz gewachsen«, gestand Susanne und seufzte leise.
»Aber ob wir mit der Truppe so ein Hotel zum Laufen kriegen? Ich weiß ja nicht«, murmelte ich skeptisch vor mich hin.
»Never change a winning team«, formulierte Susanne ihre Erfolgsformel. »Diese Truppe ist unschlagbar. Wir müssen sie nur richtig führen.«
»Das ist dann wohl die Aufgabe des Marquis de Hans«, schlussfolgerte ich und versuchte die klemmende Eingangstür hinter uns wieder zuzuziehen.
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