Kitabı oku: «Репортаж №2. Смерть по свистку»

Добрый день! Меня зовут Ольжетта Брант, я журналист и веду свои репортажи из разных уголков мира и в разных временных пространствах.

Сегодня мой репортаж с одного из стадионов России, на котором проходит матч в рамках чемпионата мира по футболу.

Вувузелы радостно ревут, болельщики неистово кричат и подпевают игрокам слова гимна. Я стою в недоумении. Никогда раньше не любила футбол, но сейчас, ощущая себя частью истории, я хочу петь вместе с остальными поклонниками этого, как оказывается, захватывающего вида спорта. Игра начинается. Болельщики продолжают разогревать воздух радостными возгласами, требуя гола, а я уже начинаю скучать. Что мне стоит сделать шажок в будущее и узнать счет матча? Телепортация во времени – для меня это пара пустяков. Но я честный зритель и не хочу портить себе впечатление от игры. Сижу и жду гола. Все равно, с какой стороны поля и в какие ворота. Минуты тянутся слишком долго. Я зеваю. Озираюсь по сторонам и случайно натыкаюсь взглядом на мужчину, который так же, как и я, не следит за игрой. Мужчине лет пятьдесят, он одет в дорогую приличную одежду, но почему-то промышляет воровством: думая, что на него никто не смотрит, он пытается вытащить что-то из рюкзака соседа – молодого парня двадцати лет.

Я продолжаю наблюдать за мужчиной, не мешая ему. Я уверена, что смогу позвать полицию и дать нужные показания, если потребуется. А этот ловкач пусть уж закончит начатое, и тогда-то я и призову стражей порядка. Вот, маленький черный блокнот в руках у преступника. Я приподнимаюсь, чтобы найти глазами полицейских поблизости, но тут вижу странную картину: мужчина, обчистивший сумку молокососа, и не думает забирать сворованное себе. Он внимательно изучает содержимое рюкзака, разглядывает блокнот, раскрывает его, а потом его лицо становится суровым. Подозрительный мужчина с силой сжимает записную книжку в руках и бросает себе под ноги. В следующую секунду он встает и уходит. Трибуны взрываются – одна из команд забивает гол.

Стадион ревет и ликует. Ну, точнее, та половина, которая болеет за вырвавшуюся вперед команду. Я на мгновенье отвлекаюсь от незнакомого мужчины, а когда снова оборачиваюсь, то его уже не видно. Черная записная книжка так и остается лежать под сиденьем. Я тяжело вздыхаю. Что ж, гол я все равно уже пропустила. Я встаю и пробираюсь к парню.

– Послушайте, там под сиденьем ваши… э-э-э… вещи. Записная книжка, кажется. Она выпала из вашей сумки. Поднимите, пожалуйста, а то вдруг украдут.

Парень недовольно смотрит на меня. Конечно, я же мешаю ему наслаждаться игрой футболистов! А вдруг это вообще иностранец, и он не говорит по-русски?

Я повторяю просьбу на английском. Парень еще сильнее хмурит брови.

– Делать, что ли, нечего? – бурчит он все же по-русски. – Такая игра! Зачем пришла, если не интересуешься футболом!

– Простите, но ваш бумажник могли украсть… – снова начинаю я, но парень перебивает меня.

– Мой бумажник всегда в моем кармане джинсов, – самонадеянно бросает молодой человек и просовывает руку в узкий карман. Я ликую. Сейчас он поймет, как ошибается. Но, к моему удивлению, светловолосый парень в самом деле достает бумажник, затем пихает его обратно.

– А разве этот рюкзак не ваш? – растерянно спрашиваю я.

– Мой, но там только вода и два бутерброда. Если их украдут, я совершенно не расстроюсь. Хотя да, ты права. Вот моя записная книжка. Наверное, выпала перед матчем, – парень поднимает блокнот и сменяет гнев на милость. – Спасибо. А ты прикольная девчонка. Хотя это не самый лучший способ знакомства. Тем более со мной моя девушка. А меня зовут Олег Веселов.

Я заглядываю за его плечо и вижу милую, но невероятно худую девчушку. Она не отрывает глаз от ворот, но я замечаю, что футбол не слишком-то интересует ее. Девушка что-то постоянно шепчет, облизывая пересохшие губы и иногда кусая ногти. Мяч летит в другую сторону, но милашка не переводит взгляда, а продолжает смотреть куда-то за ворота.

Мне становится ужасно любопытно, что она там разглядывает, и я быстро телепортируюсь на противоположную трибуну, оказываясь между рядами прямо за воротами. Болельщиков здесь гораздо меньше, чем в других зрительских секторах. Но ничего необычного я не замечаю.

Тут я поднимаю голову и поворачиваю ее чуть правее. Вот же оно! Прямо надо мной расположены комментаторские будки и ВИП-ложи. Я приглядываюсь и пытаюсь рассмотреть комментаторов через стекло. Но в одной из будок никого нет! «Странно, – думаю я, – обычно комментаторы не покидают свое рабочее место до окончания матча или перерыва». Меня охватывает странное чувство, что в будке что-то произошло, и я перемещаюсь туда (разумеется, снова используя свои неординарные способности).

В помещении не слишком-то много места. За пультом перед микрофоном в наушниках сидит молодой человек с ярко-рыжими волосами, голова его опущена на руки, со спины он выглядит так, словно спит. Мне становится не по себе. Что могло заставить комментатора уснуть прямо во время матча? Выпил лишнего прошлым вечером, и теперь организм дал сбой?