Kitabı oku: «Die Unausstehlichen & ich (Band 3) - Die Welt ist voller Wunder»

SAFE SYSTEM

Also, vor sechs Wochen, da klopft’s nachts an meinem Fenster … im zweiten Stock. Es ist schon spät. So spät, dass die Lichter im Tal tief unter dem Internat fast alle aus sind. Ich lieg in meinem riesigen Himmelbett mit den geschnitzten Bettpfosten und lese Shakespeare. Okay, nein, mach ich nicht. Das hätt ich lesen sollen, aber ich hab in meinem Mathebuch gelesen. Ich find Mathe immer noch geiler als jedes andere Fach. Geist hat sich auf meinem Bauch eingerollt und lässt sich von mir kraulen. Geist sieht aus wie ein kleines, hellgraues Eichhörnchen mit Mäusekopf und runden Ohren. Ihre Augen sind auch rund, riesig und schwarz. Natürlich darf keiner wissen, dass sie hinter der kaputten Steckdose in meinem Zimmer wohnt. Wenn sie’s wüssten, würden sie wieder die Kammerjäger holen. Was ich mega-unfair finde, weil: Geist war eindeutig zuerst da.

Alle im Internat denken, dass es im zweiten Stock spukt. Vor allem in der Nacht hört man hier oben Pfeif- und Quietsch- und Kratzgeräusche. Keiner weiß, dass hier kein echter Geist spukt, sondern ein Siebenschläfer-Weibchen. Über das Pfeifen hab ich schon mit Geist geredet. Interessiert sie ’n feuchten , dass sie mich damit aufweckt. Inzwischen hab ich mich dran gewöhnt und wach nicht mehr auf davon. Und hey – vielleicht schnarch ich ja? Wär nur fair.

Aber auch wenn ich mich beim Schlafen anhören sollte wie ein Schwein beim Fressen – deshalb hab ich nicht das Zimmer im zweiten Stock gekriegt, wo sonst keiner wohnt, weil der zweite Stock noch nicht fertig renoviert is. Das war, damit ich Lilith nicht kille. In meiner ersten Nacht im Internat haben die mich nämlich in Liliths Zimmer untergebracht. Und ich war so dämlich, dem kleinen Teufel ein Geheimnis zu verraten. Nur weil sie aussieht wie ein lieber, süßer Engel. Welches Geheimnis? Na, dass ich abhauen wollte. Ja, schon wieder. Aber diesmal wollt ich nicht zurück nach Hause zu Mama. Nee, ich wollte zu Noah. Du erinnerst dich an die Haagens, meine letzte Pflegefamilie? Klar erinnerst du dich. Die haben mich ja immer zu den Besuchen bei dir gebracht. Aber Noah kennst du nicht. Der durfte nicht mit. Noah is wie ’n Bruder für mich. Ich hab dir ja von ihm erzählt.

Eigentlich wollt ich nie Geschwister. In meiner Klasse in der Grundschule haben fast alle Geschwister gehabt und alle haben ihre Geschwister gehasst. Vor allem große Schwestern und kleine Brüder müssen das Allerletzte sein. Noah is nicht das Allerletzte. Noah is der einzige Mensch, dem ich nix erklären musste über mich. Der einfach so mein Freund sein wollte. Er wollte nix ändern an mir. Ich hab nich weniger fluchen müssen – nee: Noah hat sogar genauso viel geflucht! Er hat’s nich schlimm gefunden, dass ich manchmal rotsehe. Und meine Pläne – die hat er geliebt! Und bei allen mitgemacht. Wir sind wie echte Geschwister, bloß ohne die Raufereien und die Streiterei. Nur wohnt Noah jetzt mit seinen Eltern in der Schweiz. Und ich konnte nicht mit, weil die haben mich ja nicht adoptiert. Sie waren nur meine Pflegefamilie. Schon okay. Ich versteh das. Ich glaube, anders hätt ich’s gar nicht gewollt, weil du und Mama, ihr bleibt immer meine Eltern. Außerdem haben die Typen vom Jugendgericht das Sagen.

Ich weiß auch nich, ob ich unbedingt in die Schweiz will. Schokolade mag ich nich so und vor Kühen hab ich irgendwie Schiss. Gut, die haben stumpfe Zähne und keine Krallen – aber sie sind einfach gigantisch groß. Wie grasende Wale. Gegen Wale hab ich auch nix, trotzdem will ich ihnen nich auf ’ner Wiese begegnen. Ich muss also nicht unbedingt in die Schweiz. Fair is es trotzdem nicht. Ich wollte doch bei Noah bleiben. Und Noah bei mir. Er is sogar von zu Hause abgehauen und hat sich bis nach Saaks durchgeschlagen. Hier hat ihn dann Polizist Dirk Marwick erwischt. Derselbe Polizist, der mich damals in Berlin verhaftet hat, weil ich angeblich einen Schokoriegel geklaut hab. Danach haben sie mich ins Saakser Internat geschickt und Noah in die Schweiz. Und da sind wir immer noch.

Trotzdem: Ich bin nicht mehr traurig darüber, weil ich Saaks ziemlich cool finde. Ich will hier nicht weg, im Moment jedenfalls nicht. Und ein Grund dafür klopft gerade an mein Fenster: Dante.

Das is nicht so ungewöhnlich. Dante spielt manchmal Spiderman. Auf der Innenseite vom Internat steht seit Jahren ein Gerüst. Das haben die mal aufgebaut, um die Holzbalkone und Fensterläden neu zu streichen. Dabei is ihnen wohl irgendwie das Geld, die Lust oder die Farbe ausgegangen. Jedenfalls steht das Gerüst immer noch da, nur arbeitet keiner mehr an irgendwas. Das Gerüst is aber voll nützlich. Weil es keinen Aufzug in den zweiten Stock gibt und Dante mit dem Rollstuhl nicht über die Treppe hochfahren kann, klettert er eben außen hoch.

Ich mach das Fenster auf.

„Irgendwann knallst du noch runter“, prophezeie ich ihm und trete zur Seite.

Dante schwingt sich rein und landet sportlich auf dem alten Polstersessel. Beim Aufprall staubt es durchs ganze Zimmer – Dreck aus mehreren Jahrzehnten: die Hautschuppen von Leuten, die längst gestorben sind. Dante hustet los und wedelt mit der Hand vor dem Gesicht.

„Mann, Enni, du solltest echt mal die Putzleute hier reinlassen“, keucht er.

Ich zucke mit den Schultern. „Ich halt die nich ab. Ich glaub, die haben Angst vor Geist.“ Dabei kraule ich Geist zwischen den Ohren und setze mich wieder zu ihr aufs Bett.

Dante grinst. „Ein Wunder, dass sie noch nicht umgezogen ist. Siebenschläfer sind eigentlich reinliche Tiere.“

„Witzig. Du solltest Comedian werden.“

Dante grinst. „Kein Stand-up …“

Ich sehe ihn überrascht an. Normalerweise reden wir nicht darüber, dass Dante nicht laufen kann. Oder stehen. Weil es einfach keine Rolle spielt. Er ist mit dem Rollstuhl schneller als wir anderen zu Fuß. Und wo er nicht hinfahren kann, da klettert er. Heute is irgendwas anders, das seh ich ihm an. Dante sieht, auch wenn er auf einem Staub-Sessel sitzt, aus wie ’n Prinz auf seinem Thron. Seine Haare sind goldblond und sogar seine Haut wirkt, als hätte jemand ein bisschen Goldpulver draufgepustet. Na ja, wenn ich jemandem Gold ins Gesicht machen würde, dann würd ich mir auch Dante dafür aussuchen.

Ich hab das Gefühl, Dante geht’s oft genug auf die Nerven, dass er so schön is. Vor allem dann, wenn ihn irgendwelche Leute dämlich anglotzen. Übel nehmen kannst du’s ihnen trotzdem nicht. Ich ertappe mich dabei, wie ich ihn anstarre. peinlich!

Da prustet Dante plötzlich los. Ich zucke zusammen. Ich hab wohl zu lang geglotzt, ohne was zu sagen.

„Was?“, fahre ich ihn an. Geist springt auf und quiekt empört. Sie mag keine lauten Geräusche, die sie nicht selber macht.

„Nichts“, sagt Dante. „Aber wir haben heute in Physik gehört, dass Röntgenstrahlen nich so super gesund sind. Also hör auf, mein Gehirn mit Röntgenblicken zu beschießen.“

Ich halte die Klappe. Noah hat mal was Ähnliches zu mir gesagt. Kann sein, dass ich wirklich so ’n Blick hab.

„Hat’s funktioniert?“, fragt Dante neugierig und macht es sich bequemer. „Weißt du, was ich denke?“

Ich schüttle den Kopf, weil ich leider keine Ahnung hab. Ärgert mich. Normalerweise fällt’s mir nicht schwer, zu erraten, was jemand denkt. Bei Dante ist es schwierig. Eigentlich mag ich Poker, weil’s da ganz viel um Mathe geht. Aber gegen Dante würd ich nich spielen. Sein Gesicht zeigt selten mehr, als er freiwillig zulässt. Angeblich ist das bei mir auch so.

„Ich hab nachgedacht“, fängt Dante an und das Lachen ist ganz raus aus seiner Stimme. „Über das, was du rausgefunden hast … dass jemand für dich und mich das Schulgeld bezahlt. Und dass es das Saakser Internat offiziell nicht gibt …“

Ich nicke. War klar, dass das irgendwann kommt. Nur, als Dante die letzten Wochen nix gesagt hat, hab ich gedacht, vielleicht will er nicht mehr drüber reden. Und ganz ehrlich: Wär auch okay für mich. Es geht mir gut in Saaks. Besser, als ich je gedacht hätte, dass es mir in dem Knast in den Bergen gehen könnte. Warum? Erstens is es doch keine Klapsmühle und zweitens is es auch kein Knast. Kühe gibt’s auch nicht, obwohl wir auf’m Berg sind, und das Essen is herrlich! Seit ’ner ganzen Weile hab ich auch keinen Ärger mehr gekriegt. Also wär’s doch total bescheuert, wenn ich mich jetzt auf die Suche nach neuem Ärger mache, oder?

„Und dann sind da die Sachen, die du in meiner Schülerakte gefunden hast“, fährt Dante fort.

„Über Ahmet Armut?“, frage ich und er nickt.

Ahmet Armut war unser Hausmeister. So ein ganz typischer Schulhausmeister: voller Narben und Tätowierungen, mit dem Blick eines Scharfschützen und dem Gang eines Soldaten. Hat nur gefehlt, dass er ’ne Jacke anhat, auf der hinten draufsteht: „Undercover“. Jetzt is Ahmet Armut weg. Abgeholt, mitten in der Nacht, von einem schwarzen Helikopter. Wie das Schulhausmeister halt immer so machen.

„Ich will wissen, was dahintersteckt“, sagt Dante und sieht mich dabei sehr direkt an. So, wie’s den meisten Leuten unangenehm is, angeguckt zu werden. Interessiert Dante ’n , ob’s mir unangenehm is.

Ich weiß, warum er so guckt. Dante und ich haben echt viel gemeinsam. Ich hab die letzten Jahre in Heimen, betreuten WGs oder in Pflegefamilien gewohnt. Dante ist seit vier Jahren im Internat. Wir sind dauernd mit anderen Leuten zusammen. Und wir sind fast immer allein. Es is nicht so, dass keiner um uns rum ist. Wir sind nur irgendwie immer mehr in uns drin als bei denen da draußen. Das lernst du, wenn du kein eigenes Zimmer hast, das du absperren kannst. Dann musst du’s hinkriegen, dass du um dich rum absperrst. So was wie ’n Safe zum Anziehen. Ich kann das. Und Dante kann das auch.

Wir sind aber auch bei vielen Sachen total verschieden. Weil, meistens gehen mir die anderen aus dem Weg. Ich hab erst lernen müssen, wie ich sie dazu krieg. Irgendwann ist es dann von selbst passiert. Die meisten sind vorsichtig bei mir. Wahrscheinlich auch, weil sie gehört haben, dass ich rotsehe. Spricht sich rum, so was. Dass ich dann Dinge mache, an die ich mich nachher nicht erinnern kann. Um mich schlagen und treten zum Beispiel. Psycho halt. Würd ich auch krass finden, wenn ich’s von jemand anderem hören würd. Kapier ich total, die Vorsicht.

Bei Dante ist es andersrum. Menschen wollen möglichst nah an ihm dran sein. Auch Erwachsene. Das is nich nur, weil er so aussieht, wie er aussieht. Es is was in ihm oder an ihm. So, dass du auf keinen Fall was verpassen willst, was er sagt oder tut. Dass du sehen willst, wie er reagiert auf das, was du sagst oder tust. Da, wo er is, is die Bühne, da spielt die Musik.

Dante is ein Anführer. Einer, der sagt, wo’s langgeht, und alle laufen los. Er hasst das. Es macht ihm Angst. Weil er weiß, dass die meisten nicht gucken, wo sie hinlaufen. Gibt so Leute. Mehr als von den anderen. So Typen, die einfach machen, was man ihnen sagt, ohne nach links und rechts zu gucken. Die sind sogar noch froh drüber, dass ihnen einer sagt, was sie machen sollen. Deshalb is Dante vorsichtig. Er glaubt zwar nicht, dass ich eine von denen bin. Aber ganz sicher weiß er’s nicht. Weil ganz sicher weiß ich’s auch nich …

„Was, wenn wir was rausfinden, das du lieber nicht wissen willst?“, frage ich ihn.

Dante nickt sofort. Daran hat er auch schon gedacht. „Die ganze Sache, das Internat, Ahmet Armut … Das hat was mit mir zu tun.“ Er runzelt die Stirn und sieht auf einen Schlag älter aus. Wie einer, der zu weit gelaufen is und nur deshalb weitergeht, weil der Weg zurück genauso lang dauert. „Enni, ich glaub, es hat was mit meinem Vater zu tun.“

Die Worte brennen zwischen uns in der Luft wie eine Lunte. Jetzt, wo sie einmal raus sind, kannst du nur noch in Deckung gehen. Die Rakete geht hoch, auch wenn du’s dir wieder anders überlegst.

„Das glaub ich auch“, sage ich leise und dann noch leiser: „Hast du deine Mutter noch mal gefragt?“

Dante schnaubt. „Wozu? Sie hat mich die letzten Jahre angelogen, da kann sie jetzt nicht plötzlich sagen: Ey, übrigens, ich weiß doch, wer dein Vater is, und hier is seine Adresse.“ Er sieht mich an, als wäre ich ein Reh, dem er gerade zufällig im Wald begegnet ist. Als könnte ich jeden Moment weglaufen. Er hat keinen Schimmer, dass seine Augen wie Scheinwerfer sind. Kein Reh würde auch nur mit dem Muskel zucken. „Würdest du mit ihr reden, Enni?“

Ich? Ich?

„ “, sag ich und vergrabe den Kopf in den Händen. „ . .“

Dante nickt. „Heißt das Ja?“

Ich lache. Dante sieht mich immer noch abwartend an. Das ist reine Höflichkeit. Wir wissen beide, dass ich Ja sagen werde.

Im ersten Heim, in dem ich war, gab’s einen Safe. So richtig wie in den Comics. So ’n graues Metall-Ding in der Wand hinter einem Bild. Der Hit war: Keiner wusste, was da drin war. Ob überhaupt was drin war. Weil, als die Stadt das Haus gekauft hat, da war der Tresor halt schon drin. Und da hat ihn schon keiner aufmachen können. Die digitale Anzeige hat sechs Stellen gehabt. Also Tasten von 0 bis 9, eine # und ein C. Du tippst die sechs Ziffern ein, drückst auf Raute – und die Tür geht auf. Wenn du die richtige Kombination hast. Nur hat die eben keiner gehabt. War der größte Renner im Heim, an dem Tresor rumzudrücken. Irgendwer hat behauptet, dass derjenige, der den Safe aufkriegt, auch behalten darf, was drin is. Als ich hingekommen bin, hatten’s schon Hunderte Heimis jahrelang versucht. Vergeblich. Alles , wenn du mich fragst. Du brauchst nur ’n bisschen Mathe und ’n Plan.

Bei sechs Ziffern gibt’s eine Million mögliche Kombinationen. Von 000000 bis 999999. Also fängst du mit der niedrigsten oder mit der höchsten Zahl an und gehst sie alle durch, immer plus eins oder minus eins. Ich hab angefangen mit 000000#, dann 000001#, 000002# …

„Die is ja voll !“, hat ein Junge gebrüllt, als er mir eine Minute lang zugeguckt hatte. „Keiner sucht sich so Zahlen aus!“

Auch der Betreuer hat mich eher mitleidig angeguckt. „Is ja schön, dass du ein System hast, Enni, aber da brauchst du viele Jahre, bis du alle Möglichkeiten durchhast.“

Jetzt hab ich ihn mitleidig angesehen. „Sechsundvierzig Tage.“

Daraufhin hat er nur geglotzt und mit seinen Fingern rumgerechnet. Da wird er aber nich so weit gekommen sein.

Sieben Tasten drücken und das Rad drehen, um zu sehen, ob die Tür aufgeht: jedes Mal vier Sekunden. Vier Sekunden multipliziert mit einer Million Kombinationen: macht vier Millionen Sekunden. Oder 1.111,1 (periodisch) Stunden. Macht gerundet sechsundvierzig Tage. Nur dürfte ich da weder schlafen noch essen noch pinkeln gehen. Und in Wahrheit haben die mich überhaupt nur dreißig Minuten am Tag an den Safe dran gelassen. Also wären’s eher 555,55 Tage geworden. Anderthalb Jahre. Aber du weiß ja nie … vielleicht triffst du den Jackpot schon am dritten Tag. Auf jeden Fall is es besser, du hast ’n Plan und nicht genug Zeit, als alle Zeit der Welt und keinen Plan.

Nach zehn Tagen hat mich Mama abgeholt. Klar hab ich mich mega gefreut, dass ich wieder nach Hause durfte. Nur war ich da erst bei 004498 Kombinationen. Ich hab’s Tasha erklärt, meiner Zimmernachbarin. Hab ihr gesagt, wie sie weitermachen soll. Zu Hause hab ich immer wieder dran gedacht. Immer gewartet, dass Tasha anruft und mir sagt, was drin war in dem Safe. Nur hab ich nie wieder von ihr gehört. Vielleicht is sie jetzt Millionärin und wohnt in der Karibik. Na, aber sicher! Und zu Ostern kommen Peter Pan und Schneewittchen zu Besuch. Die hätten ihr die Kohle abgenommen oder das Gold oder was es war. Erwachsene halten sich nur so lang an Deals, so lang sie dabei nix zu verlieren haben. Ja, ich weiß, gibt Ausnahmen. Von denen hab ich mir die Namen gemerkt.

Manchmal denk ich noch heute dran und frag mich, was da drin is in dem Tresor hinter der Wand. Weil’s ein Geheimnis ist, das keiner gelöst hat. So was lässt dich nich los. Deshalb müssen wir einfach herausfinden, was mit dem Saakser Internat nich stimmt. Ahmet Armut hat gesagt, ich soll mich raushalten. Ich soll meine Nase nicht reinstecken. Aber meine Nase steckt schon mittendrin. Allein deshalb, weil Dante mein Freund ist. Und weil das Geheimnis was mit ihm zu tun hat und mit dem Vater, den er nie kennengelernt hat. Klar kannste sagen: Geheimnisse? Nö, Mann, interessiert mich nich. Is gut, dann hör hier auf zu lesen.

.

.

.

Nein? Siehste!

Ich will’s auch wissen. Also stehe ich auf und strecke Dante die Hand hin. Er lächelt mit diesem leicht schiefen Lächeln, das ich am liebsten mag – und schlägt ein.

„Wo fangen wir an?“, fragt er.

Ich grinse zurück. „Bei 000000.“

ALTE GEHEIMNISSE

Ich hab erst so richtig kapiert, was ein Gefängnis is, als wir dich zum ersten Mal besucht haben. Ja, klar hab ich gewusst, dass man da reinkommt, wenn man ein Verbrechen begangen hat und dabei erwischt worden is. So ’ne richtige Vorstellung hab ich trotzdem nicht gehabt. Halb hab ich erwartet, dass sie dir die Haare kurz geschoren haben und du in einem orangen Overall mit Handschellen vor mir sitzt.

Hat mich nich gestört, dass jemand vom Jugendamt dabei war. Ich war so nervös! Die Justizvollzugsanstalt hat mich ans Krankenhaus erinnert, in dem Opa gestorben is. Beides Orte, die man nicht braucht, wenn alles gut is. Krankenhäuser gibt’s nur, weil Leute verletzt oder krank werden. Und Gefängnisse, weil Leute andere verletzen. Aber das sag ich dir nicht, nicht an dem Tag.

Du siehst auch so schon zerknittert und zerschlagen aus. Ich bin erleichtert, dass du Jeans anhast und ein normales Hemd. Keine Handschellen, soweit ich sehen kann. Und keine Eisenkugel am Fuß. Wir sind nicht allein im Besucherraum. Da sitzen auch andere Knastis mit ihren Familien. Am Nebentisch knutscht ein Pärchen, bis einer der JVA-Mitarbeiter mit den Fingerknöcheln auf den Tisch klopft.

„Hey, hier sind Kinder“, sagt er nicht unfreundlich. „Die wollen nich sehen, wie ihr euch die Zungen verknotet.“

Hat er recht, woll’n wir nich.

Und dann sitz ich vor dir und seh, wie du versuchst, die Tränen zu schlucken.

„Hallo, meine Maus“, sagst du heiser, als hättest du deine Stimme lang nicht benutzt, und legst deine Hand auf meine. Sie fühlt sich anders an als früher. Weicher, glatter, feuchter. Gefällt mir nicht. Aber mir gefällt nichts an alldem hier.

„Hallo, Papa.“

Die Frau vom Jugendamt gibt dir die Hand, routiniert, freundlich, schaut dir auch in die Augen dabei. Das ist nicht ihr erster Besuch in einer JVA. Auch Papas bauen . Is so. Und wenn, dann is sie da.

„Geht’s dir gut?“, fragst du.

Ich starre dich an. Was soll ich darauf sagen, hm? Geht mir voll geil, danke! Ich bin Elenie Alser, acht Jahre alt. Meine Eltern hassen sich, ich darf nicht mehr zu Hause wohnen, mein Vater is im Knast, meine Mama in der Klapse und ich bin in ’nem Heim … alles nice!

Du siehst, dass der Ball ins Aus geht, und machst die Frage kleiner.

„Kriegst du genug zu essen?“

Ich nicke. Dass es mir nicht schmeckt, lass ich aus. An dem Tag gab’s Pizza im Heim. Hat sich angefühlt, als würd ich auf nassen Buchdeckeln rumkauen. Trotzdem: Ja, ich krieg zu essen. Den Nachtisch haben mir so ’n paar weggefressen, aber da hab ich ’n Plan.

„Und hast du neue Freunde gefunden?“, fragst du.

„Tasha“, sage ich. „Tasha is meine Freundin.“

In echt is sie mehr so ’n Bodyguard, aber auch das sag ich nicht.

„Wie is es hier drin?“, frage ich dich.

Du atmest tief ein.

„Okay.“

„Kriegst du genug zu essen?“

Dein Gesicht explodiert in einem gigantischen Lachen wie eine Scheibe, die zerspringt. Ich lache auch. Die Frau vom Jugendamt lacht mit uns. Etwas Magisches passiert: Das Lachen trägt uns weg, raus, irgendwohin, wo’s schön is. Vielleicht auf eine Picknickdecke unter einem Baum im Frühling. Klar sind wir immer noch im Knast. Aber für den Moment spüren wir die Mauern nich.

In Saaks gibt’s keine Mauern, nur Berge. Trotzdem gibt’s Besuchstage für die Familien – jeden Sonntag. Nur wohnen die meisten Eltern so weit weg, dass immer nur ein paar kommen. Dantes Mutter is jeden zweiten Sonntag hier und meistens bringt sie seine Halbschwester Marie mit. Marie is fünf und sieht aus wie eine Porzellanpuppe. Sie hat dieselben goldenen Haare wie Dante und ihre Mutter, aber ihre Augen sind braun, nicht grau wie Dantes. Auch die Farbe ihrer Haut ist eher Milch, nicht Honig.

Eine meiner Pflegemütter hat Porzellanpuppen gehabt. Die saßen auf einer Bank gegenüber von der Klotür. Mein kleiner Pflegebruder damals hat mega gehabt vor den Puppen. Deshalb hat er sich nicht getraut, in der Nacht aufs Klo zu gehen, und immer aus dem Fenster gepullert. Unsere Pflegeeltern haben sich extremst gewundert, dass der komische Busch darunter immer verwelkt war. Die haben gedacht, die Wühlmäuse wär’n schuld. Ich hab nix gesagt. Klar. Pflegis und Heimis verpfeifen sich nicht. Und, ganz ehrlich: Wenn ich nicht älter gewesen wär und ’ne größere Blase gehabt hätte als der Kleine – ich hätt auch aus’m Fenster ge .

Jedenfalls: wenn sich Dantes Schwester zwischen die Puppen gesetzt hätte – perfekte Tarnung, Mann! Sogar das Kleid mit den Punkten, das sie heute anhat, hätte einem der Püppchen gehören können. Ein echtes Sonntagskleid.

Normalerweise fahr ich an den Besuchstagen mit der Gondel ins Tal und geh zu Mattis zocken. Weil: Mattis wohnt nicht im Heim, sondern bei seiner Familie im Tal. In seinem Haus is es immer laut – aber auf die gute Art. Wo alle durcheinanderreden und brüllen und lachen und das Radio läuft und jemand übt Klavier und einer schneidet Gemüse … Es riecht immer nach irgendwas Essbarem oder nach Bastelzeug. Manchmal überschneidet sich das, wenn Mattis’ kleine Schwester Magdalena mit Essen bastelt. Mir hat sie eine Schachtel geschenkt, die sie mit Makkaroni verziert hat. Hat ihr keiner gesagt, dass die Nudeln vorher nicht gekocht sein sollten. Und die Tomatensoße wär auch nicht nötig gewesen. Ich hab mich trotzdem gefreut. Weil mit den gekochten Nudeln hat sie Enni auf den Deckel geschrieben. Ich hab sie erst weggeworfen, als der Schimmel dran dunkelviolett war. Is einfach nich meine Farbe. Bei einer von meinen Pflegefamilien is immer mal wieder ein großer, getigerter Kater aufgetaucht, is einfach durchs Fenster oder die Terrassentür gekommen und hat sich aufs Sofa gelegt. Hat nie wen gestört, wir haben uns alle an ihn gewöhnt und uns gefreut, wenn er da war. Für Mattis’ Familie bin ich der getigerte Kater.

Heute fahr ich nicht runter ins Tal. Stattdessen sitze ich verlegen und verkrampft mit Dantes Mutter und Schwester in der Bibliothek.

„Schon irgendwie komisch, dass es hier oben ein paar Grad kälter ist als unten im Tal, oder?“, sagt Viola Dahlem.

Das Wetter. Sie redet über’s Wetter!

Ihre Stimme klingt so sanft und angenehm, wie ihre Augen aussehen. Es sind nicht Dantes Augen. Violas Augen sind sanft und braun. Nicht felsig und grau. Dantes Augen nehmen alles auf, Violas geben alles her. Ich verstehe jetzt, was Dante gemeint hat: Natürlich kann sie nicht lügen. Wenn die Augen die Fenster zur Seele sind, dann hat Viola Dahlem keine Vorhänge. Plötzlich tut sie mir leid und ich merke, dass ich sie gern beschützen will. Komischer Moment, als mir einfällt, vor wem ich sie beschützen will … vor mir, jetzt gerade. Immerhin bin ich’s, die ihr ihre Geheimnisse entlocken möchte. Und die will sie sicher nicht freiwillig hergeben.

„Haben Sie schon immer in Saaks gewohnt?“, frage ich höflich, weil’s irgendwie zum Wetterthema passt.

Sie nickt und richtet die Augen auf mich. „Früher, ja. Dann haben wir das Haus in Heuersfeld gekauft. Da war Dante noch ein Baby.“ Sie lächelt ihn zärtlich an. Dabei sehe ich die kleine Zahnlücke zwischen ihren Vorderzähnen. Sie sieht schön aus, aber das sind nicht Dantes Perlenzähne. „Das ist nur neunzehn Kilometer von hier, hinter Chriesfelden. Wenn’s ein klarer Tag ist, sehen wir die Saakser Spitze vom Wohnzimmer aus.“

Sie legt Dante eine Hand auf den Unterarm. Er lächelt zurück. Ein bisschen so, wie alte Leute manchmal kleine Kinder anlächeln. Marie achtet nicht auf uns. Sie darf mit dem Handy ihrer Mutter spielen und murmelt leise (und lahme) Flüche beim Zocken.

„Haben Sie das Internat noch als Hotel gekannt?“, frage ich.

Viola Dahlem lacht und sieht dabei aus wie ein junges Mädchen. „Gekannt? Ich hab hier gearbeitet. Die halbe Familie war hier angestellt, bevor die zugemacht haben … Ich war im Service. Mein Vater war Concierge. Das hat noch was geheißen damals. Und meine Mutter war Souschefin. Die Küche hier war legendär! … Aber eure Luisa steht dem ja in nichts nach. Nur damals gab es hier noch richtige Feste, Bälle, für Hunderte Gäste! Das könnt ihr euch gar nicht vorstellen …“

Ich sehe mich um. Doch, kann ich. Es is gar nich schwer, sich das Saakser Internat so vorzustellen, wie Viola es beschreibt. Die Bibliothek sieht aus wie in einem Film. Die Decke über uns ist gewölbt und wird von grauen Säulen gestützt. Jede hat eine andere Gestalt: Götter, Drachen, Pferde, Schlangen … Die Holzregale sind uralt und geschnitzt und tragen 50 000 Bücher. Ich hab unseren Deutschlehrer Herrn Laurenz mal gefragt, wozu wir die überhaupt brauchen. Alle Schüler haben nämlich Zugang zu Hörbüchern und E-Books, ohne Limit.

„Aber Enni – die riechen nach nichts!“, hat er gerufen. „Alte Bücher duften … nach Vanille.“

„Und neue?“

Er hat gelächelt. „Nach Versprechen.“

Is wahrscheinlich Shakespeare oder so ’n . Er hat recht übrigens: Ich hab an ein paar alten Wälzern geschnüffelt. Die riechen wie die Vanillekipferl von Oma.

„Ich find’s immer noch sehr prächtig“, sage ich. „Ich hab noch nie irgendwo gewohnt, wo’s so schön war.“

„Nein“, sagt Dante. „Ich auch nicht.“

Und Dantes Mutter nickt. „Ich bin froh, dass ihr hier wohnen könnt …“ Ihre Stimme wird dünner. „Auch wenn du uns furchtbar fehlst, Schatz!“

Marie schaut von Dantes Handy auf. „Kommst du bald nach Hause und wohnst wieder bei uns?“

Dantes Mutter wird verlegen, aber Dante sieht seine Halbschwester direkt an. Er ist zwölf. Er hat noch nicht vergessen, dass keiner gern angelogen wird. Auch nicht kleine Kinder. Gerade nicht kleine Kinder.

Kennst du diese 3-D-Bilder, wo du auf den ersten Blick nur kleine Punkte siehst? Du musst schielen, damit du raffst, was da in 3-D zu sehen ist. Aber wenn du’s mal gesehen hast, siehst du’s immer. Mit Lügen ist es genauso. Wenn du jemanden mal bei ’ner Lüge erwischt hast, wird er nie wieder ganz flach.

„Nein, Marie“, sagt Dante sofort, aber total lieb. Ich könnte ihn umarmen dafür. „Ich wohne hier, bis ich mein Abi hab, und dann geh ich an die Uni.“ Er grinst. „Hoffentlich.“

Marie nickt und spielt weiter, komplett unbeeindruckt. Man muss schon ein bisschen Röntgenblick haben, um es zu sehen: dass die Kleine gerade nicht wirklich zockt. Sie guckt nur aufs Display und tut als ob. Schindet Zeit, bis sie sich gefangen hat und ihr keiner anmerkt, wie sehr sie die Information trifft. Die Puppe ist hardcore! Ich stupse sie unterm Tisch.

„Meine Mutter wohnt in Berlin, mein Vater in Köln und mein Bruder ist in der Schweiz“, sage ich leise.

Sie schaut kurz auf. „Du hast einen Bruder?“

„Noah“, sage ich. Und wie immer is da dieser Stich, wenn ich an ihn denke. „Er fehlt mir total. Aber wenn wir zusammenwohnen würden, würd er mir wahrscheinlich total auf’n gehen. Wie Dante dir.“

Marie lacht auf. „Total“, sagt sie und grinst mich an.

Dante und seine Mutter reden inzwischen über die Uni und ich klinke mich wieder ein.

„Mit deinen Noten – natürlich!“, ruft seine Mutter gerade überzeugt.

„Mal gucken“, meint Dante. „Bis dahin sind’s noch Jahre!“

„Du kriegst sicher so ’n Begabtenstipendium“, sage ich harmlos.

Na klar seh ich, dass Viola sofort steif wird. Sie sieht mich an, als würd sie erst jetzt merken, dass ich am Tisch sitze. Vielleicht ist es so. Zumindest merkt sie erst jetzt, wer da am Tisch sitzt. Dante hält kurz die Luft an. Jetzt bin ich dran.

„Das wollte ich schon längst fragen“, sage ich harmlos und es tut mir leid, ehrlich! „Von wem kriegt Dante eigentlich sein Stipendium hier in Saaks?“

„Was?“ Viola haucht das Wort nur. In ihrem Hirn rattert es. Dante und ich sehen sie erwartungsvoll an. Schließlich muss sie was sagen. „Also, das ist … Reden wir heute doch nicht über so bürokratisches Zeug. Das interessiert euch garantiert nicht. Wir wollten doch Boot fahren gehen.“

Dantes Mutter will aufstehen, aber Dante, Marie und ich rühren uns nicht. Marie tippt weiter auf dem Handy rum und hält es ihrer Mutter kurz vors Gesicht, um es zu entsperren.

„Gleich“, sagt Dante geduldig. „Enni hat dich was gefragt, Mama. Ich hab’s ihr nicht sagen können. Wer zahlt denn mein Stipendium hier?“

Marie guckt von einem zum anderen und weiß nicht, was los ist. Wie denn auch? Viola zuckt mit den Schultern und versucht zu klingen, als wär die Antwort nicht wichtig.

„Puh, muss ich nachsehen. Irgendeine Stiftung in München.“

„Haben Sie das Stipendium beantragt?“, frage ich wie aus der Pistole.

„Ich … glaub schon, ja. Ja, klar, vor Jahren.“

Dante und ich warten. Sie sagt nichts mehr.

„Und warum kriegt er es?“, frage ich schließlich. „Ich meine, wofür? Ist es ein Begabtenstipendium? Oder eins für Rollstuhlfahrer?“

Seine Mutter sieht mich an, als hätte ich ihr ins Gesicht gespuckt. Empört. Ich höre ein Rauschen in den Ohren und sehe ein bisschen rot. Ich versteh sie ja. Sie will das nicht erzählen. Aber zumindest Dante hat ein Recht, es zu wissen.

„Das ist eine gemeinnützige Stiftung, Enni“, sagt Dantes Mutter kalt. „Die Satzung kenn ich nicht auswendig, aber ich kann dir bestimmt einen Ausdruck besorgen. Und ja – Dante bekommt das Stipendium, weil er im Rollstuhl sitzt.“

Das Rauschen wird lauter. Ich hab nix dagegen, dass sie lügt. Manchmal is Lügen auch nur Karate: mehr Verteidigung als Angriff. Es is auch nicht schlimm, dass sie schlecht lügt. Sie würd’s besser machen, wenn sie könnte. Was mich echt ärgert ist, dass Dante die Situation so unangenehm ist. Dass er am liebsten abhauen würde. Er bleibt trotzdem. Und er sieht nicht mich an, sondern seine Mutter. Zeigt damit, dass er wusste, was ich sagen würde und dass er einverstanden ist. Seine Mutter registriert es und wird nervös.

„Komisch“, sage ich zu ihr. „Ich sitze nicht im Rollstuhl. Und krieg dasselbe Stipendium. Eine Anwaltskanzlei überweist das Geld.“

Sie starrt mich an.

„Ich weiß nicht, nach welchen Kriterien die Stiftung Stipendien vergibt“, sagt Dantes Mutter, jetzt offen genervt. „Und wer für die Stiftung die Buchhaltung macht. Da fragst du besser Frau Halbach. Schatz, Marie und ich gehen zum See … kommst du mit?“

Dante und ich sind wie die Spatzen auf der Stromleitung. Wir spüren’s nich direkt, aber da läuft was Elektrisches unter unseren Füßen durch. Dante sieht mich kurz an. Ist es okay? Ich nicke und er fährt hinter seiner Mutter her. Ich folge ihnen ein Stück, aber es ist klar, dass ich nicht eingeladen bin, mit ihnen Boot zu fahren. An einer der Säulen bleib ich stehen und starre das Bild an, das da an der Wand hängt. Es ist alt, vielleicht fünfzehn Jahre. Und es wurde hier oben in Saaks aufgenommen, als es noch ein Hotel war. Auf dem Foto sitzen zwei Männer an einem runden Tisch am Ufer von unserem See. Sie sind beide jung, haben Anzüge an und sehen reich und schön aus. Eine schöne, junge Frau bringt ihnen Champagner auf einem Tablett. Sie trägt eine Hoteluniform. Das ist ganz klar Dantes Mutter, als sie hier im Hotel gearbeitet hat. Unabsichtlich reißen sich meine Augen von dem Foto los und folgen Dantes Mutter. Sie steht am Ausgang der Bibliothek, wartet auf Dante – und beobachtet mich, die Augen geweitet. Ich sehe, dass sie Angst hat. Was ich nicht begreife ist: warum?

HELIKOPTER-ELTERN

Als ich in den großen Saal komme, hab ich immer noch so halb im Ohr, was Dantes Mutter von den Bällen erzählt hat, die hier mal stattgefunden haben. Mal ehrlich: Bälle sind was für Aschenputtel. Aber das ganze Internat sieht aus, als wär’s aus einem Märchenbuch geflogen und zufällig auf diesem Berg gelandet.

„Enni!“

Normalerweise schießt Lucky auf mich zu, sobald er mich sieht, und umarmt mich. Is nur logisch, weil schließlich will er mich heiraten. Auch wenn wir damit vermutlich noch warten müssen, bis er alle Zähne hat. Allein wegen der Hochzeitsfotos. Falls du dich fragst: Lucky ist sechs.

Heute bleibt er an seinem Platz und winkt mir nur. Er sitzt mit einer großen, verspiegelten Sonnenbrille auf der Nase an einem Tisch am Fenster, hinter dem sich die Berge auftürmen, bis sie an die Wolken stoßen. Aber dafür hat Lucky grad keinen Blick. Er spielt Poker mit Karan, Alba, Lilith und Omar. Als ich zu ihnen komme, schauen alle auf. Nicht gerade erfreut. Mehr so, wie man einen anguckt, der im Aufzug gefurzt hat. Ich hebe die Arme, Handflächen nach vorn.

„Regt euch wieder ab, ich will ja gar nich mitspielen!“

Daraufhin chillen sie alle ’n bisschen. Mit mir will keiner mehr Poker spielen. Was echt schade is. In Saaks muss man fünfzig Cent für jedes Schimpfwort bezahlen. Also hätt ich das Geld echt gut brauchen können! Poker is genau mein Spiel. Du musst gut in Mathe sein und gut darin, andere zu durchschauen. Leider war ich nicht schlau genug, die anderen ab und zu gewinnen zu lassen. Vielleicht hätten sie mich dann weiter mitspielen lassen …

„Du schuldest mir noch zwölf Euro“, erinnere ich Omar.

Er verdreht die Augen. „Sch-schon g-g-gut. D-d-u weißt, w-wo ich w-wohne.“

Ich zieh einen Stuhl an den Tisch und setz mich neben Lucky. Dabei werfe ich einen Blick auf seine Karten. Klar spielen sie mit Liliths Karten … Die haben in den Ecken so Punkte, die man ertasten kann, aber nur auf der Bildseite, sonst wüsste ja jeder, wer welche Karten hat. Trotzdem frag ich mich, ob es Lilith gegenüber unfair ist. Sie kann ja nicht sehen, wie die anderen gucken. Sie kann nicht an ihren Gesichtern ablesen, ob sie bluffen oder nicht. Dann sehe ich, dass der größte Stapel Chips vor Lilith liegt. Wie immer. Man darf die Kleine nicht unterschätzen …

Ich war mal ganz kurz bei ’ner Pflegefamilie in Kreuzberg. Nachts hab ich versucht abzuhauen, aber mein Pflegevater war immer wach – immer!! Dennis hieß der. Hat mir erzählt, dass er früher in der Nachtschicht Taxi gefahren is. Das is er nie mehr losgeworden, den komischen Rhythmus.

„Wenn’s dunkel wird, werd ich wach“, hat er gesagt. „Wie ’n Vampir. Aber keine Sorge – ich trink kein Blut, nur Bier.“

Und beim Biertrinken hat er gezockt. Er saß mit seinem Laptop im Wohnzimmer und hat die halbe Nacht online gepokert. Er hat’s mir beigebracht. Und nach drei Tagen war klar, dass ich gewinne. Also so richtig. In der vierten Nacht hat er mich aufgeweckt. Superschlechtes Gewissen, aber trotzdem gefragt, ob ich mit ihm zocken will. Wollte ich. Und die Nacht drauf auch. Aber da musste seine Frau aufs Klo und wir sind aufgeflogen. Die war wild, sag ich dir! Hat ihm richtig die Hölle heißgemacht. Als ich wieder nach Hause gedurft hab, hat Dennis mir hundertzwanzig Euro gegeben.

„Deine Hälfte“, hat er gesagt.

Dabei wär meine Hälfte nur hundertzwölf Euro und vierundachtzig Cent gewesen. Und geben hätt er mir die auch nicht müssen. Hochanständiger Typ, der Dennis.

Lucky hat den Kreuzkönig und nur Kleinvieh auf der Hand. Aber auf dem Tisch liegt auch ein König, er hat also ein starkes Paar. Ich seh die anderen der Reihe nach an. Karan is nervös. Das kann alles heißen. Karan is immer nervös. Er ist der größte Vierzehnjährige der Welt, hat das Gesicht eines Mongolen-Fürsten, der gleich in die Schlacht zieht – und Angst vor seinem eigenen Schatten.

Omar ist hochrot im Gesicht und atmet schwer. Das liegt daran, dass er Asthma hat. Und ein gutes Blatt. Jede Wette. Er ist so aufgeregt, dass er kaum stillsitzen kann. Nur: Was für Karten findet Omar gut? Vielleicht hat er auch einen König? Nee. Der spielt schon länger. Ich werfe einen Blick auf die aufgedeckten Karten am Tisch. Eine Karozehn, ein Herzkönig, eine Kreuzzwei, ein Pikass und eine Herzsechs.

Omar atmet tief ein.

„G-gehe m-mit und e-erh-höhe um …“

Er darf höchstens um fünfzig Cent erhöhen.

„F-fünfzig Cent.“

Er hat mindestens zwei Zehnen auf der Hand, besser als Lucky. Lucky ist als Nächster dran. Er schielt mich von hinter seiner Sonnenbrille an. Ich schüttle kaum merklich den Kopf.

„Och. Bin raus“, sagt Lucky enttäuscht und legt seine Karten verdeckt weg.

Wie auf Kommando legen Karan, Lilith und Alba ihre Karten weg.

„ !“, brüllt Omar, springt auf und schleudert seine Karten auf den Tisch.

Lilith und Alba sind auch stinksauer.

„Das is echt das Letzte“, sagt Lilith.

„Nicht cool, Enni“, fügt Alba hinzu, als würde sie mit einem Hundewelpen reden, der ins Bett gepinkelt hat. „Nicht cool.“

„Ja ja“, sag ich lahm, dabei weiß ich natürlich, dass sie recht haben …

Nur Karan ist nicht sauer, sondern immer noch nervös. Genauso nervös wie vorher. Es hatte also nichts mit dem Spiel zu tun.

Omars Karten liegen überall verteilt. Eine Herzzehn ist in meinem Schoß gelandet, die Pikzehn hat sich mehrfach gedreht, bis sie unterm Tisch liegen geblieben ist. Lucky hebt sie auf und grinst mich dankbar an.

„Das war knapp, Mann!“, sagt er.

Da knattert es plötzlich draußen. Es klingt, als hätte einer unseren Aufsitz-Rasenmäher Mo angelassen. Aber es ist nicht Mo. Mo kann nicht fliegen. Und kaputt ist er auch. Ich weiß, wie es sich anhört, wenn ein Helikopter vor der Schule landet. Ich war dabei, als einer Ahmet Armut abgeholt hat.

„W-was soll d-das d-denn jetzt?“, ruft Omar.

Unsere Geschichtslehrerin Frau Pistara läuft mit langen Schritten durch den Saal und ans Fenster. Gleich darauf stürmen andere Internatsschüler rein.

„Was? Was ist das denn?“, ruft Alba aufgeregt.

„Nicht Mo“, ruft Lilith über den Lärm hinweg.

Nein, nicht Mo.

Nur zwei sind nicht überrascht. Wir wissen, was das Geräusch bedeutet. Karan steht starr wie ein Eislutscher mit dem Rücken zum Fenster. Er sieht mich an. Deshalb war er nervös. Karan hat auf den Helikopter gewartet. Am Besuchstag.

„Deine Eltern?“, frage ich ihn leise.

Er nickt.

„Willst du rausgehen?“

Er bewegt den Kopf von links nach rechts.

„Aber du musst?“

Karan bewegt den Kopf von oben nach unten.

„Soll ich mitkommen?“

Kurz hoch, dann wieder runter.

Also gehen wir nebeneinanderher durch den großen Saal und durch die Eingangshalle. Ich reiche Karan nicht mal bis zur Schulter. Er hält seinen Bluechip an die Tür nach draußen. Sie summt leise und geht auf. Auch wenn du’s dauernd vor der Nase hast – der Anblick ist trotzdem immer wieder krass. Der Innenhof vom Internat ist Heidis Bergwelt. Die Berggipfel rundherum sind sogar im Sommer weiß von Schnee. Direkt vor dem Internat breitet sich eine Almwiese aus, die in allen Farben blüht, und mittendrin liegt der See. Der Saakser See ist kalt und ganz klar. Trotzdem ist er schwarz, so tief ist er. Weil heute Besuchstag ist, sind einige Ruderboote draußen. Ich sehe Dante und seine Schwester in einem Boot, das Dantes Mutter rudert. Sie reden und lachen, drehen sich aber nach dem Helikopter um, wie alle anderen auch. Der ist gerade ein gutes Stück hinter dem See gelandet.

Karan neben mir ist kreidebleich und würgt ein bisschen. Ich würd ja seine Hand nehmen, aber vielleicht macht das alles schlimmer. Ich mag’s auch nich, wenn einer einfach meine Hand nimmt. Is wie mit Dante und dem Rollstuhl-Schieben. Unser Lateinlehrer wollte Dante mal schieben, da hat er ihn angezischt: „Steigen Sie auch einfach so in fremde Autos und machen Spritztouren?“ Also lass ich meine Hand weiter da hängen, wo sie is, am Ende von meinem Arm. Wenn Karan sie braucht, kann er sie jederzeit nehmen. Macht er aber nicht. Stattdessen nimmt er die Schultern zurück. Ganz kurz seh ich ihn von der Seite, als wär er jemand anders. Oder niemand. Als wär in dem riesigen Karan-Körper keiner drin. Karan ist größer als jeder von unsern Lehrern. Er hat irre breite Schultern und muskulöse Arme und Beine. Sein Gesicht ist messerscharf und den unteren Teil muss er eindeutig rasieren. Ich sehe diesen Körper ohne Inhalt und begreife, dass Karan Furcht einflößend sein könnte! Wenn die Furcht nicht in ihm drin wäre und aus den schrägen dunklen Augen nach draußen blinzeln würde. Und dann … seh ich Karans Gegenstück.

Aus dem Helikopter steigen zwei Leute. Eine wunderschöne, große Frau und ein kleiner Mann mit schwarzem Bart und Karans Augen. Zum ersten Mal begreif ich so wirklich, dass es stimmt: Augen sind die Fenster zur Seele! Weil: Zwischen Karans Augen und denen von seinem Vater gibt es nicht den kleinsten Unterschied. Sie sind beide so dunkel, dass man kaum die Pupille vom Rest unterscheiden kann. Sie sind schräg mit langen Wimpern und Augenbrauen, die sich darüber wölben wie Vögel, die ganz hoch oben über den Himmel ziehen. Damit endet die Ähnlichkeit. Aus Karans Augen schaut ein zahmes Reh, das dir aus der Hand fressen oder beim leisesten Geräusch weglaufen will. Durch die Augen von seinem Vater guckt ein Tiger, der darauf wartet, dich anzuspringen und aufzufressen.

Es ist wirklich unfair der ganzen Welt gegenüber. Dass diese zwei Menschen so falsch verpackt sind! Ein Fehler, der Amazon nicht passieren würde. Die würden nicht ’nen Fernseher im Plastikbeutel verschicken, und ’n Kissen in einem verstärkten Pappkarton!

Karans Vater stapft auf uns zu, nicht das kleinste Lächeln in den Augen. Er sieht seinen Sohn von unten herauf an. Das macht ihn nicht weniger bedrohlich. Der Typ mit der Motorsäge muss auch aufschauen zum gigantischen Urwaldbaum. Und wir wissen, wie die Geschichte ausgeht.

„Also!“, knurrt er seinen Sohn an. Seine Stimme trägt sogar über den Motorenlärm hinweg. „Warum mussten wir Ahmet Armut feuern?“

Mir klappt der Unterkiefer runter. Ich starre Karan von der Seite an. Ich hab mich echt getäuscht. Er ist kein schlechter Pokerspieler. Dieses Blatt hätte ich in tausend Jahren nicht erraten.

Und dann steigt noch jemand aus dem Helikopter und ich bin zum ersten Mal in meinem Leben komplett und zu hundert Prozent sprachlos.

Polizist Dirk sagt nichts. Er wirft seinen großen Seesack über die Schulter, schüttelt Karans Vater die Hand, klopft mir auf den Rücken – und geht auf die Schule zu.

„Was … wie … hä?“, stammle ich.

„Das ist euer neuer Hausmeister“, sagt Karans Vater und sieht mich böse an.

In dem Moment fasst Karan nach meiner Hand und drückt sie.