Январь – жемчужина в руке
красавицы Зимы.
Она в шубейке и платке
не мерзнет, так, как мы.
В сапожках, шитых серебром.
А, может быть, сама
бежит по снегу босиком,
на то ведь и Зима.
И ей в снегу светло, тепло
среди лесов, полей.
Январь, как много утекло
куда-то январей.

В Рождество

Кончилась служба. Следов многоточье
что-то скрывает, прочесть нелегко.
Медленно храм выплывают из ночи,
словно корабль. Мы встречаем его.
А в ледяном самодельном вертепе
хрумкает ослик и сеном шуршит.
Спит безначальный младенец, а в небе
Звездочка, словно живая, дрожит.

Выточен город мой из перламутра,
Мастер всю ночь создавал красоту.
Дивная розовость зимнего утра —
дар нам – пришедшим к младенцу Христу.
Солнце восходит, и звон колокольный,
над колокольней сгущаясь, плывёт.
И наполняется город мой стольный
светом и музыкой. Сердце поёт.

Заблудившаяся снежинка

Снежный залп оглушил, завьюжил,
отстрелялся, и брызнул день.
Солнце выглянуло наружу,
мир помножив на свет и тень.
Лучик золота высшей пробы
меж стволов просочился в глаз.
Снег затих, поднялись сугробы,
полосатые, как матрас.

Заблудившаяся снежинка,
опоздавшая в снегопад,
ты откуда взялась, скажи-ка,
так некстати и невпопад.
Ничего она мне не скажет.
Я смотрю и смотрю ей вслед —
на какую полоску ляжет,
там, где тень, или там, где свет?

Тени движутся, свет небесный
За светилом весь день идёт.
Где окажешься – неизвестно,
Завершив на земле полёт.
Все снежинки давно упали,
лишь одной суждено кружить.
Я поймаю её губами,
чтоб сомнения разрешить.

Глоток любви

Даётся юным любовь авансом,
и те приемлют её, не споря.
Она подобна весёлым танцам,
неприхотлива, как свет и море.

И ничего ей от них не надо,
случайно б только не загасили.
Даётся зрелым любовь в награду,
за то, что верят в её всесилье.

Не обещает им быть счастливой,
грозит последним их быть союзом.
Она подобна несуетливым,
таким бездонным вечерним блюзам.

Любовь у юных – бокал с шампанским —
в виски ударит, глядишь, уж нету.
Заманит в дебри своим шаманством
и пустит нищим гулять по свету.

Любовь у зрелых, как чарка спирта.
Горит огнём он в крови кипучей.
Ведро с шампанским давно испито,
но чарка спирта верней и жгучей.

Блокадный хлеб

Шел первый год войны. Горящим шаром
до Ленинграда докатился он.
Земля тряслась под бомбовым ударом,
и даже небо издавало стон.
Грохочут взрывы: мины и снаряды,
и метроном отсчитывает пульс.
Горят, горят Бадаевские склады,
и черный голод – он страшнее пуль.

Без пищи город – не жилец. Немыслим!
Мука горела, и горели с ней
в тисках блокадных ленинградцев жизни —
3000 тонн и тысячи людей.
Мороз и голод – нет беды страшнее,
когда дошло до минус тридцати,
и губы, даже в комнате, немея,
не могут пару слов произнести.

В такой декабрь – мучительный, суровый,
была и радость с болью пополам —
чернушка со жмыхом, с корой сосновой —
125 святых блокадных грамм.
Но тонкой нитью, словно пуповина,
по льду замерзшей Ладоги пошла.
Дорога жизни – путь нелегкий, длинный,
на ней осталась не одна душа.

Грузовики сменили путь тот санный,
когда броня ледовая легла.
Дорога жизни Ленинград спасала,
но всех спасти, конечно, не могла.
И город не погиб и не сломался,
он каждый день вставал на труд и бой.
Тот, кто погиб, и тот, кто жив остался —
они закрыли город свой собой.

Сегодня все мы будто очевидцы.
Блокадный хлеб мы пробуем на вкус*.
Я от него мельчайшую частицу,
отщипывая, уронить боюсь.
Блокадный хлеб несу благоговейно,
за ним война грохочет по пятам.
Кусочек жизни! Я в кругу семейном
с ним эту память внукам передам.

*Блокадное кольцо было прорвано 18 января 1943 года. Полное снятие блокады – 27 января 1944 года. С 18 по 27 января в нашей стране проводится Всероссийская Акция памяти «Блокадный хлеб». В это время на мероприятиях этой акции можно попробовать хлеб, специально испечённый по рецепту блокадного Ленинграда.

февраль

Сталинградская битва

Мне рассказывал отец
о боях под Сталинградом.
Он там был, не мед там пил,
и не шествовал парадом
по измученной земле.
Там с боями наступали.
И, как будто, слышно мне
грохот танков, скрежет стали.

Каждый метр земли – в крови,
взрывов огненная лава,
извержение земли,
будто жерло здесь вулкана.
Но фашист здесь будет бит!
Двести дней сплошного боя.
Волга-матушка горит,
вперемешку нефть с водою.

Каждый городской квартал,
каждый дом форпост был крупный.
Павлов – он легендой стал
со своею разведгруппой.
Дом занять они смогли,
от фашистов отстояли.
Мирных жителей спасли,
тех, что прятались в подвале.

Но не только их, а нас
будущих своих потомков.
Здесь дорогу на Кавказ
перекрыв, держались стойко.
Все прошел отец и, вот:
Курск, Орёл, другие страны…
Но Мать Родина зовёт
нас с Мамаева кургана

Сонет

Туманна утренняя даль.
Мечтательно, но сердцу душно.
И небо хладное, как сталь,
своим пугает равнодушьем.

А на дворе уже февраль.
Зима печально и послушно
уходит. Мне немного жаль,
что ёлку разбирать нам нужно.

Уснут игрушки в коробах —
смешное, призрачное детство,
ещё от бабушки наследство.

И память в ёлочных шарах
хранится флёром паутинным,
а то иглой в яйце утином.

Мужчинам к 23 февраля от имени женщин Совета ветеранов

Мужчины, милые мужчины,
у вас завидные умы.
Вы следствие, и вы причина,
всего, чего достигли мы.
Для женщин радость вы и счастье,
неважно, сколько даме лет.
Без вашего, друзья, участья
ничто не явится на свет.

Не будет ни детей, ни песен.
Стихи исчезнут и любовь,
и будет темен мир и тесен,
всё в хаос обратится вновь.
И знайте, что б ни говорили
хвастливо наши языки,
всегда мы вас боготворили,
и к вам все чувства нас влекли.

Подруги не дадут соврать,
они вам всем хотят сказать:
«Защитникам отечества,
примерам молодечества
мы редко посвящаем красивые стихи,
но мы вас любим очень,
и днём, и среди ночи,
мы следуем за вами, прощая все грехи.

Жизнь расцветает садом,
когда вы с нами рядом.
Без вас в судьбе и в сердце тревога и разброд.
За вашею спиною
живём, как за стеною,
хотя, порой бывает, что всё наоборот.

И нам совсем не странно,
что наши ветераны, —
пример для молодежи и память прошлых лет,
рассказывают детям,
о том, как жить на свете,
что хорошо, что плохо; что темень, а что свет.

И в возрасте преклонном
все дамы благосклонны
и к юношам безусым и к старцам, и другим
любым мужам, конечно,
но мы сердца навечно
отдали ветеранам, защитникам своим.

По опыту, по целям
мы каждого здесь ценим,
почетно рядом с вами работать и сидеть
вам, ветеранам славным,
по возрасту нам равным,
любовь и уважение, вчера, сегодня, впредь».
МАРТ

Настроение

Даль ослепительно ясна,
зовёт, подумать не давая.
И скачет девочка-весна
по бездорожью, напевая
о том, что это только март,
ещё возможны снег и стужи.
А дальше будет птичий гвалт,
растает снег, просохнут лужи.

Строка струится за строкой,
и в них слова – цветные перлы…
За девочкой скачу с клюкой
я по проталинам по первым.
Жизнь, словно пёрышко, легка,
дни детской радостью богаты.
А в небе, если облака,
то все они из сладкой ваты.

Торжество православия*

Праздник в пост. Колокола
воздыхают полной грудью.
Мост молитвенный, хвала
православию, и люди
в храме – зерна в колоске,
набирают силу, зреют.
Колокол гудит в виске,
взгляд становится острее.

Православия торжество,
и распахнуты иконы,
словно окна. Божество
смотрит в нас.
Наш взгляд прикован
к ликам светлым. Иисус
в их ряду на месте главном.
И слетают с наших уст
покаяние и слава.

И звучат, закон таков,
нам как предостереженье —
имена еретиков,
тех, кто с церковью в сраженье.
Ввысь летит с амвона глас,
и в душе мироточенье.
Вера правая у нас —
православное ученье.

*Праздник в Православных церквях, совершаемый в первую неделю (воскресенье) Великого поста.

В 2023 г – 5 марта

После воскресной проповеди в крестопоклонную неделю*

Был крест тяжёлым, изнурительным,
и не давал он мне идти
легко. И к жизни ослепительной
отрезал, кажется, пути.
Дорога – тропка муравьиная,
есть повороты там и тут.
И люди-муравьи лавиною
с крестами разными снуют.

И, вот, уже – врата жемчужные.
Они закрыты. Как открыть?
Любые заклинанья чужды им,
не перепрыгнуть, не подрыть.
Ни силой их не взять, ни песнями
врата в тот мир, где ты, как луч.
Крест – ключ во Царствие небесное.
Неси свой крест! Храни свой ключ!

* Крестопоклонная неделя – название третьей недели Великого поста,

Внучке Кире

Снега поредели,
влетели метели,
Метели хотели
семь дней на неделе
плясать всей толпой.

Но только далёко
уходит до срока
зима недотрога.
И март у порога
весенний такой.

Весна – наваждение
и пробуждение,
перерождение
и День рождение,
Кирочка, твой.

АПРЕЛЬ

Весенний дождь

Дождь стучит по плиткам тротуара,
бодро так, как по клавиатуре.
Что-то фэнтезийное недаром
видится мне в этой процедуре.

Аккуратно подбирая буквы,
тюкая по знакам препинания,
он стучит осмысленно как будто,
наше концентрирует внимание.

Радуется каждому удару,
упустить боится вдохновение.
Дождь стучит по плиткам тротуара,
видимо, строчит стихотворение.

Вперемешку

Вечернюю зарю встречаю,
«Пришедшее на запад Солнце».
День утомлённый за плечами,
как перемётная сума.
И удивляюсь я сама:
куда так времечко несётся?!

Всё перепуталось в суме той:
Кусочки хлеба и страницы
походной книжечки с пометкой
в стихах, написанных с утра,
а, может быть, ещё вчера,
и нарисованные птицы.

И книги, не в едином томе:
Евангелие, Кастанеда.
Но обе спрятаны в смартфоне,
и цепью скованы одной
они друг с другом и со мной.
Истоки истины и бреда.

«Люди недобрые – добрые люди…»

Люди недобрые – добрые люди,
мы перед Богом, словно на блюде.
Кажется нам, будто спрятались мы
сами в себе или в области тьмы,
и затерялись во вражеском стане.
Только луч света и там нас достанет.
Высветит жизни греховную повесть
тоненький луч под названием – совесть.

Ücretsiz bölüm sona erdi. Daha fazlasını okumak ister misiniz?