Kitabı oku: «Страна Любви… Книга третья»

© Верона Шумилова, 2018

ISBN 978-5-4496-0192-6 (т. 3)

ISBN 978-5-4496-0193-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

СТРАНА ЛЮБВИ…

КНИГА ТРЕТЬЯ

К Читателям!

Дорогой Друг!

Снова я встречаюсь с Тобой, мой дорогой Читатель! Вышел в свет мой поэтический сборник «Страна Любви…» (третья книга). Заглавие книги говорит о том, что она – о Любви…

Много написано книг на эту тему, но она неисчерпаема, как сама жизнь: о Ней писали, пишут и будут писать бесконечно.

Только те книги завоёвывают внимание читателей, которые написаны сердцем и душой, которые волнуют Читателя своей яркостью и новизной.

Светлые и трепетные строчки о Любви, верной и высокой, преданной и яркой, строчки о разлуке взволнуют тебя, Читатель, но строчки говорят истину святую.

Дорогой Читатель! Прочитай поэтический сборник «Страна Любви…», и Ты побываешь хоть на время в прекрасной и волшебной стране, побываешь у свтлого родника с чистой и прохладной водой.

С искренней благодарностью обращаюсь к тем Читателям, которые будут читать мою вторую книгу поэтического сборника «Страна Любви…»

Читайте и наслаждайтесь!

В добрый путь!

Верона ШУМИЛОВА,

член Союза писателей России,

член Международного Союза славянских журналистов,

Книгу оформил и составил Нагорный Сергей

(Maestro)

Страна Любви…

 
Страна Любви… Страна моей печали…
Ни с кем своей тоской не поделюсь:
Я не хочу, чтоб ночью Вы не спали, —
И строчкой окрылённой к Вам явлюсь…
 
 
Зачем томить Вас раненою фразой?
Её в тайник свой… И мой стих опять
Закружит песней, как не пел ни разу,
И перед ней уже не устоять…
 
 
Какой сегодня вечер удивлённый:
Луна в окне… И звёзд не сосчитать…
И Вы, такой успешный, окрылённый, —
Так хочется Вас в тайне разгадать…
 
 
Мой мир закрыт, и в омут ключ заброшен,
Но строчки все написаны для Вас…
Луна в окне сияет яркой брошью
В такой роскошный и счастливый час…
 

Встреча, как награда…

 
                          (романс)
Бал хмелел… Вас встретил не случайно:
Были Вы заметной средь иных, —
И мечты мои явились тайно,
Мне казалось: мир вокруг притих…
 
 
И рождалась музыка хмельная,
Словно кто дарил… И пьян я был…
Музыкой был пьян, любви внимая,
Кажется я Вас уже любил…
 
 
Мне открылись розовые дали:
Был ответ приятным для меня, —
И мечты меня не отпускали,
Верой и надеждою звеня…
 
 
Я спешу… Рассвет не за горами,
Я творю… Не для себя творю…
Лишь вчера взошла Звезда над нами,
И я с Ней строкою говорю…
 

Ты не всё сказал…

 
Верю я: Ты мне не всё сказал,
Что хранишь в душе своей тревожной…
Говорил, томился и роптал,
Но сказать всё было невозможно.
 
 
Ты не раз с бессонницей дружил,
Свой тайник открыл для слов горячих,
Сомневался, только не кружил:
Ты готов был полюбить без сдачи.
 
 
Только сдача вспыхнула огнём,
Ярче солнца строчки обжигая,
И вещала: быть любви вдвоём,
Ни минуты отдыха не зная.
 
 
Ты не всё сказал, что суждено,
Верю я: настанет день для встречи,
И сольются сердца два в одно
В тот желанный, в тот волшебный вечер…
 

Не обещай!..

 
Не обещай мне строчкою поэта,
Что Муза я твоих осенних лет,
Что с именем моим шагнул в рассвет…
Не обещай! Я ведь поверю в это.
 
 
И в то, что я дороже жизни зрелой,
Любимая, желанная, одна,
Что Ты отлюбишь страстно и до дна
За годы прошлые… И я поверю!
 
 
Поверю я, сорвусь и побегу,
Чтобы прильнуть к твоей груди мятежной
И насладиться радостью безбрежной,
В ответ шепнуть: «А я вдвойне могу…»
 
 
Не обещай такой счастливой встречи,
Что Ты ко мне прорвёшься навсегда
Сквозь горы, сквозь просторы, города
И скажешь всё в один счастливый вечер.
 
 
Не обещай! Ведь я поверю в это,
Уйду к Тебе, оставив отчий край,
Чтоб утонуть в Любви… Не обещай
Пером святым достойного Поэта…
 

Ты шепнул

 
Ты шепнул… И Слово сорвалось
И, покинув край твой на рассвете,
Сквозь дожди, туманы понеслось
По родной единственной Планете.
 
 
Звук поярче грома – зов Любви
Нёсся эхом, ветер обгоняя,
Чтобы там, в восторженной дали,
Поселиться, чувства отдавая.
 
 
Я услышу эхо у окна,
И в ответ шепну слова такие,
Чтобы поняла твоя страна,
Что спешат от сердца позывные…
 
 
Коль услышишь шорох – оглянись:
Значит, речь моя Тебя достала
И до сердца строчки добрались
Те, что для Тебя я прошептала…
 

Птица счастья…

Гордо восхищаясь шагом смелым

В центре замечательной земли,

Строчка смело на листочке белом

Вновь заговорила о Любви.

Неужели скоро повторится

Памятная исповедь в ночи?

Снова рядом розовая птица, —

Отдаю от сердца ей ключи.

– Открывай же! Открывай и властвуй

Сохраненным для тебя гнездом!

Ты летала очень долго… Здравствуй!

Расскажи всю правду о былом.

Где была, с кем радости делила,

Улетев в заоблачную даль?

– Не делила… Я к тебе спешила.

Вижу грусть в глазах твоих… Как жаль!

– Жаль и мне… Но это ведь не новость:

Без тебя за годы извелась.

Ты верни мне розовую повесть,

Что на взлёте в небо прервалась.

– Я верну: Любви ты заслужила.

Что ж меня так долго не звала?

– Я звала… Ждала тебя, грустила, —

Слишком терпеливою была.

– Жизнь одна… – Всё верно… Мне б частицу

Той Любви, что мимо проплыла.

Не жар-птицу – мне верни синицу —

Спутницу уюта и тепла.

– Будет всё! Ты счастью будешь рада:

Каждому отмеряно Оно.

– Годы ведь не ждут…

– То не преграда,

Вскоре я вернусь в твое окно.

Оживает новая страница,

Ей слагает гимны летний гром.

Вновь колдует розовая птица,

Пишет повесть розовым пером…

Я хотела лететь…

Я к Тебе сорвалась по весенней прохладе,

Я хотела лететь, но Бог крылья не дал…

А без крыльев мне как? А лететь всё же надо:

Знаю я, что меня Ты сто лет ожидал.

И я тоже ждала… Я повсюду искала,

Ибо знала, что Ты где-то ищешь меня,

И однажды в тоске сорвалась, побежала

На исходе горячего летнего дня.

Что мне горы в пути до высокого неба?

Что туманы, дожди, что трясина, огни?

Ты ходил и кружил, но со мною Ты не был

И вдали тосковал от нежданной любви…

И поверили мы: день подарит нам встречу,

Мы друг к другу без слов, как родные, прильнём

И забудем молву, что надежду калечит,

И пойдём по счастливой Планете вдвоём…

Лунный вечер…

 
Вечерний час… Камин пылает…
На лист торопится строка:
Она страдает, ибо знает:
Сейчас рванёт её рука…
 
 
Не будут петь о счастье струны:
Мелодия умрёт тотчас, —
И ропщет в гневе вечер лунный
За этот миг, за этот час.
 
 
Но вот огонь лизнул листочек,
Где о Любви цвели слова…
Какой же яркий огонёчек!
Но строчка всё-таки жива…
 
 
И будет жить, коль сердцу надо,
И будет звать любовь твою…
Встречаю вечер я с усладой,
И с ним Тебя боготворю…
 

Уйдёт ромашковое лето…

 
Вот уйдёт ромашковое лето,
Будут щедро плакать тучи вновь, —
И строка успешного поэта
Нам пошлёт седую стайку слов.
 
 
Не о брызгах радужного лета,
Не о васильковой полосе
И не о берёзках… Не об этом,
А о посеребряной росе.
 
 
И об увядающей природе,
О тумане, слякотной земле…
Тронут строчки праведные, вроде,
Но та осень будет не по мне.
 
 
Не по мне желтеющие листья
И дожди с утра и до утра…
Будет ропот всю дорогу литься
Из-под беспокойного пера…
 

Та, другая…

 
Не я приду к Тебе, а та, другая,
Не я прильну к надёжному плечу, —
И будут плакать свечи, догорая,
А я в тиши безмолвной помолчу.
 
 
И пожалею, что не я встречаю
С Тобой рассветы в розовой дали
И что не я на ласки отвечаю,
Не я шепчу признания в Любви…
 
 
Не я!.. Не я… Какая в жизни смута!
Не я с Тобой встречаю журавлей, —
И грусть с пера стекает по минутам:
Не я с Тобой… А Ты встречаешь с Ней…
 
 
Расколет небо вновь гроза хмельная,
Но слушать этот гнев не нам, двоим:
Не я приду к Тебе, а та, другая,
И будет рядом с именем Твоим…
 

Я о Тебе…

Я о Тебе веду сегодня речи…

Я о Тебе… И снова в сердце звон,

Такой счастливый без единой встречи,

Такой роскошный среди грома он!

Что сердцу гром? Что огненные стрелы?

Оно звонит во все колокола,

И звон такой восторженный и смелый,

Хоть в окнах рвётся пламенем стрела.

Гроза рвёт мир… Она бунтует властно,

А молния летит огнём в окно,

Но грозное величие напрасно:

Сильнее биться сердцу лишь дано…

Звучит романс…

Звучит романс – и сердце замирает,

Потом стучит и бьёт в колокола…

Романс звучит – и мир весь затихает,

Чтоб лишь его мелодия жила.

Она полна загадочным томленьем, —

И хочется обнять весь белый свет!

Здесь робость, и восторг, и вдохновенье:

Романс звучит… Иного в жизни нет!

А есть слова… И сердце их желает,

И есть, как жар, мелодия Любви…

Звучит романс – и голос ввысь взлетает, —

И в роще вмиг смолкают соловьи…

Земля вбирает сладко эти звуки,

Ручьи, сбегая вниз, не говорят…

И только пальцы, только в страсти руки

Роскошную мелодию творят…

Ты мне нужен!..

Ты мне нужен! Ты мне очень нужен

Каждый день с утра и до утра,

Чтоб спешил ко мне в дожди по лужам,

Чтоб рвалась строка из-под пера.

И дарил мне небо в ярких звёздах,

И зари восторженность вдали,

Радости свои, ночные грёзы

Об одной неслыханной Любви.

Ты мне нужен в час моей тревоги,

В час тоски и в радостные дни,

Чтобы знал далёкие дороги

И печали горькие мои.

Ты мне нужен! Ты мне очень нужен

Со своим хозяйством холостым,

И когда здоров, когда простужен,

С болью в сердце, с голосом простым, —

Ты мне нужен!..