Kitabı oku: «Der Glöckner von Notre-Dame»

Victor Hugo

Der Glöckner von Notre-Dame

Übersetzt

Walter Keiler

Saga

Der Glöckner von Notre-Dame ÜbersetztWalter Keiler Original Notre-Dame de ParisCoverbild/Illustration: Shutterstock Copyright © 1831, 2020 Victor Hugo und SAGA Egmont All rights reserved ISBN: 9788726643046

1. Ebook-Auflage, 2020

Format: EPUB 3.0

Dieses Buch ist urheberrechtlich geschützt. Kopieren für gewerbliche und öffentliche Zwecke ist nur mit Zustimmung von SAGA Egmont gestattet.

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Vor einigen Jahren fand der Verfasser dieses Buches, als er die Notre-Dame-Kirche besuchte oder, richtiger gesagt, als er die Kirche durchstöberte, in einem finsteren Schlupfwinkel eines ihrer Türme das mit der Hand in die Wand eingegrabene Wort: ANÁTKH («Verhängnis»).

Diese vom Alter geschwärzten und ziemlich tief in den Stein getriebenen griechischen Versalbuchstaben, gewisse, ich weiß nicht was für welche, der gotischen Schreibkunst eigentümliche Zeichen, vor allem der düstere und schicksalsschwere Sinn, den sie in sich schließen, frappierten den Verfasser außerordentlich. Er ging mit sich zu Rate und suchte zu erforschen, wer die gepeinigte Seele sein konnte, die nicht aus dieser Welt hatte scheiden mögen, ohne dieses Wundmal des Verbrechens oder des Unglücks auf dem Stein der altertümlichen Kirche zu hinterlassen. Seitdem hat man (ich weiß auch nicht, wer) die Wand getüncht oder abgekratzt, und die Inschrift ist verschwunden. Denn so verfährt man seit bald zwei Jahrhunderten mit den wundervollen Kirchen des Mittelalters. Die Verstümmelungen widerfahren ihnen von allen Seiten, von innen sowohl wie von außen. Der Priester tüncht sie; der Baumeister kratzt an ihnen herum; dann kommt das Volk hinzu, das sie zerstört.

So bleibt auch heute, außer dem fernen Gedenken, das ihm der Verfasser dieses Buches hier weiht, nichts übrig mehr von dem geheimnisvollen, auf dem finsteren Turm von Notre-Dame eingegrabenen Wort — nichts übrig mehr von dem unbekannten Schicksal, das es in so trübsinniger, schwermütiger Weise in sich begreift. Der Mensch, welcher dieses Wort auf die Wand geschrieben hat, ist seit Jahrhunderten aus der Mitte der Geschlechter getilgt — das Wort seinerseits ist von der Wand der Kirche getilgt — die Kirche selbst wird vielleicht bald von der Erde getilgt sein. Das Wort aber war der Anlaß, daß dieses Buch entstand.

Februar 1831

ERSTES KAPITEL

Es sind heute dreihundertachtundvierzig Jahre, sechs Monate und neunzehn Tage her, seitdem die Pariser beim Geläut aller Glocken der Altstadt, Universität und Neustadt erwachten.

Dieser sechste Januar 1482 aber war kein Tag, dessen sich die Geschichte erinnert. Es war nichts Merkwürdiges an dem Ereignis, das auf solche Weise die Glocken und die Bürgerschaft von Paris in früher Morgenstunde in Bewegung setzte. Denn am 6. Januar, der «den ganzen populus von Paris auf die Beine brachte», fand seit undenklicher Zeit die Doppelfeier des Dreikönigstages und des Narrenfestes statt. Es sollten an diesem Tage auf dem Grèveplatz Freudenfeuer, in der Braque-Kapelle die Maibaum-Pflanzung und im Gerichtssaal das Mysterienspiel stattfinden. Der Aufruf war schon am Abend vorher unter Trompetengeschmetter an den Straßenecken verkündet worden.

Die große Masse der Bürger und Bürgersfrauen machte sich darum, während Häuser und Läden geschlossen blieben, aus sämtlichen Gegenden her vom frühen Morgen an auf den Weg nach einem von den drei bezeichneten Plätzen. Das Volk strömte hauptsächlich in die Gänge und Korridore des Justizpalastes, weil es bekannt geworden war, daß die am Vorabend angekommenen vlämischen Gesandten sich vorgenommen hatten, der Aufführung des Mysteriums und der Wahl des Narrenpapstes, die sich gleichfalls in dem Hauptsaal vollziehen sollte, beizuwohnen.

Es war keine leichte Sache, an diesem Tage in den Hauptsaal zu dringen, obgleich er zur damaligen Zeit im Ruf des größten gedeckten Versammlungsraumes stand, den es auf Erden gab.

An den Toren, an den Fenstern, an den Luken, auf den Dächern drängten sich Abertausende von gutmütigen, ruhigen, ehrsamen Bürgersfrauen-Gesichtern, die den Palast und das Gewimmel anguckten und nach nichts anderem verlangten; denn viele Leute in Paris begnügen sich damit, Zuschauer zu sein, und eine Mauer, hinter welcher sich etwas ereignet, ist auch für uns schon eine sehr seltsame Sache. Wenn es uns heutigen Menschen nur möglich werden könnte, in Gedanken uns zu jenen Parisern des fünfzehnten Jahrhunderts zu gesellen und mit ihnen, gezerrt, gedrängt, gestoßen, in jenen gewaltigen und am 6. Januar 1482 doch so engen Gerichtssaal zu treten! Mitten im Saal, der Haupttür gegenüber, gegen die Mauer gestützt, in die man vermittels eines Schiebefensters von der goldenen Kammer her einen besonderen Eingang gefügt hatte, war eine mit Goldbrokat bekleidete Estrade errichtet worden, die für die vlämischen Gesandten und für die übrigen zur Darstellung des Mysteriums geladenen Persönlichkeiten bestimmt war. Auf der Plattform sollte, dem Brauch gemäß, das Schauspiel aufgeführt werden. Sie war seit dem Morgen zu diesem Zweck hergerichtet worden. Ihre reiche Marmortafel, die von den Hacken der prozeßführenden Anwaltschaft ganz zerkratzt und zerfurcht war, trug ein ziemlich hohes Kastengerüst, dessen obere, den Blicken des ganzen Saales zugängliche Fläche als Theater dienen sollte, während das durch Tapeten verhängte Innere den bei dem Schauspiel beschäftigten Personen als Ankleideraum bestimmt war. Eine in harmlosester Weise außen angerückte Leiter hatte den Zweck, die Verbindung zwischen der Schaubühne und dem Ankleidezimmer herzustellen; auf ihren Sprossen mußten Auftritte und Abgänge erfolgen. Jede Erscheinung, und wenn sie noch so unerwartet wirken sollte, jede Lösung oder Schürzung des Knotens, jede Wandlung oder Überraschung mußte auf dem Weg über diese Leiter bewirkt werden.

Vier Büttel des Palastamtmannes standen als obligate Wächter über die Volksvergnügungen an Fest- wie an Hinrichtungstagen kerzengrade an den vier Ecken der Marmortafel. Erst wenn der zwölfte Glockenschlag von der großen Turmuhr am Palast die Mittagszeit verkündete, sollte das Stück seinen Anfang nehmen. Es war dies für eine Theateraufführung zweifelsohne zu spät; aber man mußte sich hinsichtlich der Zeit nach der vlämischen Gesandtschaft richten.

Die ganze Volksmenge wartete nun seit dem Morgen. Eine stattliche Anzahl dieser ehrsamen und neugierigen Philister stand schon seit Tagesanbruch fröstelnd vor der großen Palasttreppe. Die Menge wurde mit jedem Augenblick dichter. Die Enge, die Ungeduld, die Langeweile, die Freiheit eines Rüpelund Narrentags, das Gezänke, das bei jeglichem Anlaß um eines spitzen Ellbogens oder beschlagenen Schuhes willen hervorbrach, die Anstrengung des langen Wartens — dies alles verursachte einen scharfen und bitteren Klang in den Worten des eingesperrten, eingeschachtelten, gedrängten, gezwängten, erstickten Volks. Man hörte nur Klagen und Verwünschungen gegen die Vlämischen, gegen den Obermeister der Kaufmannsgilden, den Kardinal von Bourbon, den Amtmann des Palastes, gegen Margarete von Österreich, gegen die Büttel mit den Stäben, gegen die Kälte, die Hitze, das schlechte Wetter, gegen den Bischof von Paris und gegen den Narrenpapst.

Alles dies diente zur mächtigen Erlustigung der Schülerbanden und Lakaienhaufen, die sich verstreut in dem Hause befanden. Eine Gruppe solch lustiger Teufel hatte sich, nachdem sie die Scheiben eines Fensters eingeschlagen hatte, keck auf das Gesims geschwungen. Von dort aus schossen ihre Blicke und Witzeleien abwechselnd in die Menge im Saal und die Menge auf dem Platz. Aus den Fratzen, die sie schnitten, aus ihrem schallenden Gelächter, aus den höhnischen Zurufen, die sie von einem Saalende zum anderen mit ihren Kameraden wechselten, ließ sich leicht schließen, daß dieses junge Studentenvolk die Langeweile und Beschwerde der übrigen Anwesenden nicht teilte.

«Meiner Seel! Ihr seid’s, Jean Frollo du Moulin?» schrie einer von ihnen einer Art von blondem Teufelchen mit hübscher und boshafter Fratze zu, das am Blattwerk eines Kapitells hing. «Ihr seid fürwahr mit Recht als ‹Mühlenhans› bekannt, denn Eure Arme und Eure Beine sehen aus wie die Windmühlenflügel. Wie lange seid Ihr denn schon hier?»

«Bei Satans Barmherzigkeit!» gab Jean Frollo zur Antwort, «an die vier Stunden sind’s, und ich will hoffen, daß sie mir dereinst von meiner Fegfeuerzeit abgezogen werden.»

Die Lustigkeit verdoppelte sich. Doch auch Gegenstimmen wurden laut.

«Schimpf und Schande, daß Schuljungen heutzutage solche Reden führen dürfen! Als ich so alt war, hätte man sie mit einem Rutenbesen gepeitscht und dann damit verbrannt!»

Da brach die ganze Bande los.

«Holla ho! Wer leiert denn diese Tonleiter? Wer ist denn dieser Unglückskauz?»

«Ich kenne ihn», rief einer, «’s ist Meister Andry Musnier.»

«Was, einer von den vier vereidigten Universitätsbuchhändlern?

Musnier, wir werden dir deine alten Schwarten verbrennen!» «Musnier, wir werden dir dein Weib verärgern!»

«Die liebe, gute, dicke Mamsell Oudarde!»

«Die so frisch ist und so lustig, als ob sie Wittib wäre!»

«Der Teufel soll euch holen!» brummte Meister Andry Musnier.

«Meister Andry», rief Jean wieder, der noch immer an seinem Kapitell hing, «schweig still, oder ich fall dir auf den Schädel!» Meister Andry blickte empor, schien eine Sekunde lang die Höhe der Säule und die Schwere des Schlingels abzuschätzen, multiplizierte im Geist dieses Gewicht mit dem Quadrat seiner Fallgeschwindigkeit und — verhielt sich mucksmäuschenstill. Jean fuhr als der Herr des Schlachtfelds im Triumph fort: «Ich tät’s, und wenn ich auch der Bruder eines Archidiakonus bin!»

«Schöne Herren, die Leute auf unserer Universität!» rief ein anderer der Studenten. «Nicht einmal an einem Tag wie dem heutigen respektieren sie unsere Vorrechte!»

«Nieder mit dem Rektor!» fiel Jean ein. «Nieder mit den Wahlmännern! Nieder mit den Staatsanwälten!»

«Heute abend werden wir mit Meister Andrys Schwarten ein Freudenfeuer anzünden», meinte der andere.

«Und mit den Schreiberpulten!» rief sein Nachbar.

«Und mit den Pedellstöcken!»

«Und mit den Spucknäpfen der Dekane!»

«Und mit den Aktenschränken der Staatsanwälte!»

«Und mit den Truhen der Wahlmänner!»

«Und mit dem Schemel des Rektors!»

«Nieder!» rief der kleine Jean wieder mit falscher Baßstimme, «nieder mit Meister Andry! Nieder mit den Pedellen und den Schreibern! Nieder mit den Theologen, den Ärzten und den Kirchenrechtslehrern! Nieder mit den Staatsanwälten, mit den Wahlmännern und mit dem Rektor!»

«Das bedeutet ja doch das Ende der Welt!» murmelte Meister Andry und stopfte sich die Ohren zu.

Plötzlich schrie einer der Studenten am Fenster:

«Achtung, der Rektor! Dort tritt er auf den Platz hinaus!»

Alle Gesichter wandten sich in die angegebene Richtung.

«Ist’s wirklich und wahrhaftig unser ehrwürdiger Rektor Meister Thibaut?» fragte Jean Frollo du Moulin, der, weil er sich an eine Säule im Saalinnern gehängt hatte, nicht sehen konnte, was draußen vorging.

«Jawohl, jawohl», antworteten alle andern; «er ist’s, er ist’s! Der Herr Rektor Thibaut!»

Es war wirklich der Rektor mit allen Würdenträgern der Universität, die sich in Prozession nach der Gesandtschaft begaben und in diesem Augenblick den Platz überquerten. Die am Fenster zusammengedrängten Schüler empfingen sie beim Vorbeimarsch mit spöttischen Bemerkungen und Beifallsrufen. Der Rektor, der die Spitze seiner Schar bildete, bekam die erste Tracht.

«Guten Tag, Herr Rektor! Holla ho! Guten Tag doch!»

«Wie geht denn das zu, daß der hier ist, der alte Spieler? Hat er denn seine Würfel im Stich gelassen?»

«Wie er einhertrabt auf seinem Maulesel! Das Tier hat weniger lange Ohren als er!»

«Holla ho! Guten Tag, mein Herr Rektor Thibaut! Alter Strohkopf! Alter Spieler!»

«Behüt Euch Gott! Habt Ihr heut nacht oft Doppelsechs geworfen?»

Dann kamen die anderen Würdenträger an die Reihe.

«Nieder mit den Pedellen! Nieder mit den Stabträgern!»

«Sag mir doch, Robert Poussepain, wer ist denn der da?»

«Das ist Gilbert de Suilly, der Kanzler vom Kolleg in Autun.»

«Da, hier hast du meinen Schuh! Du hast einen besseren Platz als ich — wirf ihn ihm ins Gesicht!»

Der Universitätsbuchhändler indes, Herr Andry Musnier, neigte sich zum Ohr des Pelz- und Rauchwarenlieferanten für die Gewandkammer des Königs, des Herrn Meisters Gilles Lecornu.

«Ich sage Ihnen, mein Nachbar, die Welt geht zu Ende! Solche Auswüchse der Schuljungenschaft hat man noch nie zuvor wahrgenommen! Die heillosen Erfindungen dieses Jahrhunderts sind’s, die alles verderben. Die Geschütze, Feldschlangen, Donnerbüchsen und vor allem die Buchdruckerkunst, diese aus Deutschland gekommene zweite Pest! Gibt’s kein Manuskript mehr, gibt’s auch kein Buch mehr! Der Buchdruck ertötet den Buchhandel. Ich sag’ Euch, das Weltende ist da!»

«Ich merke es auch daran, daß immer mehr Samtstoffe gekauft werden!» erwiderte der Pelzhändler.

In diesem Augenblick schlug es zwölf. Die Mittagsstunde war gekommen.

«Ha!» rief die ganze Menge wie aus einem Munde. Die Studentenschaft schwieg. Nun entstand ein großes Durcheinander, ein gewaltiges Gestampfe mit den Beinen und ein reges Schütteln der Köpfe — dann ein großer gemeinsamer Spektakel von Husten und Schnauben — ein jeder setzte sich zurecht, stellte sich zurecht, reckte sich zurecht, es bildeten sich Gruppen — dann eine tiefe Stille. Jeder Mund stand offen, jeder Blick richtete sich nach der Marmortafel. Nichts zeigte sich dort. Die vier Büttel des Palastamtmannes standen noch immer straff und unnahbar — bewegungslos gleich einer bemalten Bildsäule. Aller Augen wendeten sich nach der für die vlämische Gesandtschaft vorbehaltenen Estrade. Die Tür blieb geschlossen und die Estrade leer. Die Menge hier harrte seit dem Morgen auf drei Dinge: auf die Mittagszeit, auf die Gesandtschaft aus Flandern und auf das Mysterium. Bloß die Mittagszeit war pünktlich eingetreten.

Das war zu arg. Man wartete eine Minute, zwei, drei, fünf Minuten, eine Viertelstunde; nichts kam, nichts zeigte sich. Die Estrade blieb leer, das Theater blieb stumm. Zur Ungeduld hatte sich nun der Zorn gesellt. Ergrimmte Reden machten, allerdings noch mit leiser Stimme, die Runde.

«Das Mysterium! Das Mysterium!» flüsterte es überall dumpf. In der Menge gärte es. Ein Gewittersturm, der zunächst nur sein Grollen hören ließ, brodelte über dieser Menschenflut.

Jean Frollo du Moulin war’s, der den ersten Zündfunken hineinwarf.

«Das Mysterium! Und zum Teufel mit den vlämischen Bauern!» rief er aus voller Lungenkraft und wand sich wie eine Schlange um seinen Säulenknauf.

Die Menge klatschte mit den Händen.

«Das Mysterium!» schrie sie ihm nach, «und zu allen Teufeln mit Flandern!»

«Das Mysterium müssen wir haben, auf der Stelle haben!» rief der Schüler wieder, «oder ich schlage vor, wir hängen den Amtmann auf in Ermangelung von Komödie und Sittenspiel!» «Sehr gut gesagt!» schrie das Volk; «fangen wir das Hängen mit den Bütteln an!»

Rauschendes Beifallklatschen folgte. Die vier armen Teufel fingen an blaß zu werden und schauten sich verstohlen an. Die Menge drang auf sie ein. Schon sahen sie, wie das schmale Holzgeländer, das zwischen ihr und ihnen war, sich bog und unter dem Druck der Massen nachgab. Die Lage war kritisch. «Nieder mit ihnen!» schrie es von allen Seiten.

In diesem Augenblick hob sich der Tapetenvorhang des Ankleideraumes und gab einer Persönlichkeit den Weg frei, deren bloßer Anblick die Menge plötzlich aufhielt und ihren Zorn wie durch Zauberei in Neugierde wandelte.

«Silentium! Stille! Stille!» ertönte es ringsum.

Der Ankömmling, dem es gar nicht sehr behaglich zumute war, der im Gegenteil an allen Gliedern zitterte, trat unter einer gewaltigen Anzahl von Verbeugungen bis an den Rand der Marmortafel vor. Unterdes war die Ruhe langsam wieder hergestellt.

«Meine verehrten Herren Bürger», sprach er, «und meine verehrtesten Frauen Bürgerinnen! Wir sollen der Ehre teilhaftig werden, vor Seiner Eminenz dem Herrn Kardinal ein sehr schönes Sittenspiel des Titels ‹Das lautere Urteil der edlen Jungfrau Maria› zu sprechen und darzustellen. Ich, sehr geehrte Versammlung, mache den Jupiter. Seine Eminenz begleitet in diesem Augenblick die sehr ehrbare Gesandtschaft des Herrn Herzogs von Österreich, die zur gegenwärtigen Stunde dabei verweilt, an der Pforte von Baudet die Ansprache des Herrn Universitätsrektors anzuhören. Sobald der allerlauchte Herr Kardinal eingetroffen sein wird, werden wir sofort beginnen . . .»

Da verlor sich seine Stimme in einem Donner von Hohngeschrei.

«Fangt auf der Stelle an! Das Mysterium, sogleich das Mysterium!» raste das Volk. Und über alle Stimmen hinweg hörte man diejenige des Jean Frollo du Moulin, der das Getöse überschrie wie der Pfeifer bei einer Katzenmusik von Nîmes. «Fangt auf der Stelle an!» kreischte der Student.

«Auf der Stelle das Sittenspiel!» wiederholte die Menge. «Sogleich, sogleich! Den Sack und den Strick für die Komödianten und den Kardinal!»

Der arme hohläugige, verstörte, unter seiner Schminke erbleichte Jupiter ließ seinen Blitz fallen und griff mit der Hand nach seinem Zweispitz. Er wußte nicht, was er, wie er sprechen sollte. Im Grunde hatte die Furcht, gehenkt zu werden, ihn beschlichen. Gehenkt von der Volksmasse, weil er wartete — gehenkt vom Kardinal, weil er nicht gewartet hätte: so sah er auf beiden Seiten bloß ein einziges Ende, nämlich den Galgen. Zum Glück kam jemand herzu, ihn seiner Verlegenheit zu entreißen und die Verantwortung auf sich zu nehmen. Dieses Individuum, ein großer, magerer, bleicher, blonder, noch junger, wenn auch an Stirn und Mundwinkeln tiefe Falten aufweisender Mensch mit leuchtenden Augen und lächelnden Lippen, der in schwarzes, vom Alter zerschlissenes und glänzend gewordenes Sergezeug gekleidet war, näherte sich der Marmortafel und gab dem armen Dulder einen Wink. Der andere aber, völlig in Schrecken gejagt und verdutzt, sah nichts. Der neue Ankömmling trat noch einen Schritt vor.

«Jupiter!» rief er, «mein lieber Jupiter!»

Der andere hörte nicht das geringste. Endlich rief der lange Blonde, von Ungeduld ergriffen, fast unmittelbar vor seiner Nase:

«Michel Giborne!»

«Wer ruft nach mir?» sprach Jupiter, wie jäh aus dem Schlafe geschreckt.

«Ich», sagte die schwarzgekleidete Person.

«Ah!» machte Jupiter.

«Fangt auf der Stelle an!» nahm der andere wieder das Wort. «Befriedigt das Volk! Ich nehme es auf mich, den Herrn Justizamtmann zu besänftigen, der seinerseits den Herrn Kardinal besänftigen mag.»

Jupiter schöpfte Atem.

«Meine Herren städtischen Bürger!» schrie er mit aller Kraft seiner Lungen zu der Menge, die fortfuhr, ihn zu höhnen, «wir werden sogleich beginnen!»

Darauf ertönte ein ohrenbetäubendes Händeklatschen, und Jupiter war schon wieder unter seinem Tapetenvorhang verschwunden, als der Saal noch immer von beifälligen Zurufen erbebte. Die unbekannte Persönlichkeit indessen, die so zauberhaft den «Sturm zu Stille» gewandelt hatte, war bescheidentlich in das Halbdüster einer Säule zurückgetreten und wäre dort unzweifelhaft unsichtbar, unbeweglich und stumm verblieben, wäre sie nicht von zwei jungen Frauenzimmern von dort hinweggezogen worden, die in der ersten Zuschauerreihe ihren Platz gefunden und das Zwiegespräch mit Michel Giborne-Jupiter verfolgt hatten.

«Magister!» sagte die eine von ihnen, während sie ihm ein Zeichen gab, näherzukommen.

«Verhalten Sie sich doch still, liebe Liénarde», sprach ihre Nachbarin Gisquette, ein niedliches, frisches und in seinem Sonntagsstaat recht stattliches Mädchen. «Es ist ja kein Geistlicher, sondern ein Weltlicher; da darf man nicht ‹Magister›, da muß man ‹Herr› sagen.»

«Mein Herr!» wiederholte darauf Lienarde.

Der Unbekannte trat an das Geländer heran.

«Was wünschen Sie wohl von mir, meine Damen?» fragte er mit Diensteifer.

«Oh, nichts», sagte Liénarde ganz verwirrt; «meine Nachbarin Gisquette la Gencienne wollte Euch sprechen.»

«Nicht doch», antwortete Gisquette errötend; «Liénarde hat Euch mit ‹Magister› gerufen; ich habe ihr nur gesagt, daß man mit ‹Herr› zu rufen hat.»

Die beiden jungen Mädchen schlugen die Augen nieder. Der Fremde, der nichts anderes wünschte, als ein Gespräch anzuknüpfen, betrachtete sie mit lächelnder Miene.

«Sie haben mir also gar nichts zu sagen, meine Damen?»

«Oh, gar nichts!» antwortete Gisquette.

«Nichts!» sagte Liénarde.

Der lange, junge, blonde Mensch tat einen Schritt, um sich zurückzuziehen. Die beiden neugierigen Frauenzimmer hatten aber keine Lust, ihn freizugeben.

«Mein Herr», begann Gisquette von neuem, «wird denn dieses Mysterium hübsch werden?»

«Zweifelsohne», antwortete er. Dann setzte er mit einer gewissen Emphase hinzu: «Meine Damen! Ich bin sein Verfasser!»

«Wahrhaftig?» riefen die jungen Mädchen ganz verdutzt.

«Wahrhaftig!» antwortete der Dichter, sich leicht in die Brust werfend, «das heißt, wir sind unser zwei: Jean Marchand, der das Gerüst zum Theater aufgeführt hat, und ich, der ich das Stück gemacht habe. Mein Name ist Pierre Gringoire.»

Schon eine geraume Zeit war verflossen seit dem Augenblick, da Jupiter wieder unter dem Tapetenvorhang verschwunden war. Studiosus Jean war indes keineswegs eingeschlafen.

«Holla ho!» schrie er plötzlich in das friedfertige Warten hinein, das auf den Wirrwarr gefolgt war, «Jupiter! Heilige Jungfrau! Gaukler des Satans! Foppt ihr uns? Das Stück! Das Stück! Fangt an — oder wir fangen wieder an!»

Weiteres war nicht nötig. Eine Musik von hohen und tiefen Instrumenten ward aus dem Innern des Gerüstes vernehmlich. Der Tapetenvorhang hob sich. Vier buntscheckige, geschminkte Personen kamen zum Vorschein, kletterten die steile Theaterleiter hinauf und stellten sich, auf der oberen Plattform angelangt, in Reih und Glied vor dem Publikum auf, vor welchem sie sich tief verneigten. Darauf schwieg die Musik. Das Mysterium fing endlich an. Die vier Personen begannen, nachdem sie für ihre Komplimente den reichsten Lohn in Beifallsklatschen eingeheimst hatten, inmitten eines gläubigen Schweigens einen Prolog zu sprechen.

Es hätte viel böser Wille dazu gehört, um aus dem poetischen Inhalt des Prologs nicht zu begreifen, daß in Gestalt der vier allegorisch die Arbeit mit dem Handel, die Geistlichkeit mit dem Adel vermählt war.

In dieser Menschenmenge, auf welche die Sprecher nach bestem Können Fluten von Metaphern ergossen, gab es kein aufmerksameres Ohr, kein schlagenderes Herz, kein unruhigeres Auge, keinen gestreckteren Hals als das Auge, das Ohr, den Hals und das Herz des Verfassers, des Dichters, jenes braven Pierre Gringoire, der im Augenblick zuvor der Freude, den beiden hübschen Mädchen seinen Namen zu sagen, nicht hatte widerstehen können. Er war ein paar Schritte von ihnen entfernt hinter seinen Pfeiler zurückgetreten, und dort hörte er, sah er, dort weidete er sich an allem. Das wohlwollende Beifallsgeklatsch, das den Anfang seines Prologs bewillkommnet hatte, hallte noch in seinem Innersten wider, und er war ganz und gar vertieft in jene Art von verzückter Betrachtung, mit welcher ein Verfasser seine Gedanken Stück für Stück aus dem Munde des Darstellers in die Stille einer großen Zuhörerschaft gleiten sieht oder hört. Ehrsamer Pierre Gringoire! Aber diese erste Ekstase wurde sehr schnell zerstört. Kaum hatte Gringoire seinen Lippen jenen berauschenden Becher der Wonne und des Triumphes genähert, als ein Wermutstropfen sich darein mischen sollte.

Ein zerlumpter Bettler, welcher, verirrt mitten in der Menge, nicht hatte betteln können und in den Taschen seiner Nachbarn keinen ausreichenden Schadenersatz gefunden haben mochte, war auf den Einfall gekommen, sich auf irgendeinem scharf in die Augen springenden Punkt niederzulassen, um die Blicke und damit womöglich Almosen auf sich zu lenken. Er hatte sich infolgedessen während der ersten Verse des Prologs mit Hilfe der Pfeiler an der für das Publikum gesperrten Estrade emporgearbeitet. Dort hatte er seinen Sitz genommen, um die Aufmerksamkeit und das Mitleid der Menge mit seinen Lumpen und durch eine häßliche Wunde, die seinen rechten Arm bedeckte, wachzurufen. Im übrigen redete er kein Wort. Das Schweigen, das er wahrte, ließ den Prolog ohne Hindernis vonstatten gehen. Keinerlei merkliche Störung wäre eingetreten, wenn nicht das Unglück es gewollt hätte, daß der Student Jean von der Höhe seiner Säule herab den Bettler und seine Firlefanzereien bemerkte. Ein närrisches Gelächter bemächtigte sich des jungen Taugenichts, der, ohne sich darum zu scheren, daß er das Schauspiel störte und die allgemeine Aufmerksamkeit und Sammlung in Verwirrung brachte, lustig hinunterschrie:

«Ei, seht doch den siechen Kerl, der um Almosen bettelt!»

Gringoire zitterte, als ob ihn ein elektrischer Schlag erschüttert hätte. Der Prolog blieb stecken, und alle Köpfe drehten sich lärmend nach dem Bettler herum, der, statt aus der Fassung zu geraten, in diesem Zwischenfall vielmehr eine günstige Gelegenheit zur Ernte sah und mit schmerzzerrissener Miene, die Augen halb schließend, zu rufen anfing:

«Eine milde Gabe, wenn Sie geruhen wollen!»

«Holla doch, bei meiner Seele!» rief Jean; «das ist ja Clopin Trouillefou! Holla, Freund! Hat dich denn deine Wunde am Bein geniert, daß du sie dir auf den Arm gelegt hast?»

Der Bettler nahm, ohne zu mucksen, Almosen und Spott hin und fuhr mit jämmerlicher Stimme fort:

«Eine milde Gabe, wenn Sie geruhen wollen!»

Dieser Zwischenfall hatte die Aufmerksamkeit der Zuhörerschaft erheblich abgelenkt. Gringoire war äußerst unzufrieden. Nachdem er sich von seiner Bestürzung erholt hatte, ermannte er sich so weit, den vier auf der Bühne stehenden Personen zuzurufen:

«Fahrt doch fort! Teufel auch, so fahrt doch fort!»

In diesem Augenblick fühlte er sich am Saume seines Mantels gezupft. Er drehte sich um, nicht ohne einigen Verdruß, und es kostete ihn Mühe, ein Lächeln zu zeigen. Es blieb ihm indes nichts weiter übrig. Es war der hübsche Arm Gisquettes, der durch das Geländer gegriffen und seine Aufmerksamkeit so wachgerufen hatte.

«Sagen Sie doch, mein Herr», fragte das junge Mädchen, «werden sie denn fortfahren?»

«Ohne Zweifel», antwortete Gringoire, von der Frage ziemlich unangenehm berührt.

«In diesem Falle, mein Herr», bat sie weiter, «hätten Sie wohl die Höflichkeit, mir auseinanderzusetzen —»

«Was sie sagen werden?» unterbrach Gringoire. «Nun, dann hören Sie doch zu!»

«Nein!» meinte Gisquette, «sondern was sie bis jetzt gesagt haben.»

Gringoire machte einen Satz wie ein Mensch, in dessen Wunde man den Finger legt.

«Die Pest über dich, dummes, vernageltes Ding!» brummte er zwischen den Zähnen. Von diesem Augenblick an war Gisquette für ihn eine abgetane Sache.

Die Schauspieler hatten jedoch seiner Aufforderung gehorcht, und das Publikum, als es sah, daß sie erneut zu sprechen anfingen, hatte sich wieder darein gefügt, zuzuhören — freilich nicht ohne daß ihm bei der Art der Lötung, wie die beiden Teile des so plötzlich unterbrochenen Stückes zusammengeschweißt wurden, mancherlei Schönheiten entgingen. Gringoire stellte diese bittere Betrachtung bei sich ganz leise an. Die Ruhe war indes allmählich wiederhergestellt; der Bettler zählte einiges Kleingeld in seinem Hut. Das Schauspiel hatte endgültig die Oberhand gewonnen, als die weithin schallende Stimme des Türstehers verkündete:

«Seine Eminenz der hochwürdige, gnädige Herr Kardinal von Bourbon!»

Was Gringoire befürchten mußte, verwirklichte sich nur allzu sehr. Der Eintritt Seiner Eminenz brachte die Zuhörerschaft außer Rand und Band. Alle Köpfe wendeten sich nach der Estrade. Es war kein Wort mehr zu verstehen.

«Der Kardinal! Der Kardinal!» wiederholte ein Mund wie der andere. Der unglückliche Prolog geriet zum zweiten Male ins Stocken.

Der Kardinal blieb einen Augenblick auf der Schwelle der Estrade stehen. Während er einen ziemlich gleichgültigen Blick über die Zuhörerschaft schweifen ließ, verdoppelte sich der Tumult. Jeder wollte Seine Eminenz am besten sehen.

Es war in der Tat eine bedeutsame Persönlichkeit, deren Anblick wohl jedem Schauspiel gleichkam. Charles, Kardinal von Bourbon, Erzbischof und Graf von Lyon, Primas beider Gallien, war zugleich verwandt mit Ludwig XI. durch seinen Bruder Pierre, Seigneur von Beaujeu, der die älteste Tochter des Königs geehelicht hatte, und durch seine Mutter, Agnes von Burgund, verwandt mit Karl dem Kühnen. Im übrigen war er ein guter Mensch. Er führte ein vergnügliches Kardinalsleben, erfreute sich gern an dem königlichen Gewächs von Chaluau, gab hübschen Dirnen lieber ein Almosen als alten Weibern und war aus allen diesen Gründen beim Volk von Paris sehr wohlgelitten. Darüber hinaus war der Herr Kardinal von Bourbon ein stattlicher Mann, der mit außerordentlichem Anstand ein sehr schönes rotes Gewand trug; aus diesem Umstand folgte, daß er die ganze Frauen- und Damenwelt, und infolgedessen den stärkeren Teil der Zuhörerschaft, für sich hatte.

Er trat also ein, begrüßte die Versammlung mit jenem bei den großen Herren erblichen Lächeln für das Volk und verfügte sich mit langsamen Schritten nach seinem scharlachnen Samtsessel, mit einer Miene, die auf Beschäftigung mit allerhand anderen Dingen deutete. Diese Sorge, die ihm auf den Fersen folgte und fast zur nämlichen Zeit wie er den Fuß auf die Estrade setzte, war die Gesandtschaft von Flandern. Der Kardinal drehte sich, und zwar mit der bestmöglichen Huld der Welt, nach der Tür herum, als der Türsteher mit weithin schallender Stimme verkündete:

ZWEITES KAPITEL

Im Monat Januar wird es frühzeitig Nacht. Als Gringoire den Fuß aus dem Justizpalast setzte, waren die Straßen schon düster. Dieser Hereinbruch der Dunkelheit gefiel ihm; es verlangte ihn danach, in ein finsteres und ödes Gäßchen zu gelangen, um dort nach seiner Laune zu sinnen und zu überlegen und um dem Philosophen in sich die Möglichkeit zu geben, auf die dem Dichter geschlagene Wunde den ersten Verband zu legen. Die Philosophie war übrigens seine einzige Zuflucht; denn wo er nächtigen werde, wußte er nicht. Nachdem sein theatralischer Versuch einen so beispiellosen Schiffbruch erlitten hatte, wagte er es nicht, in die Wohnung wieder zurückzukehren, für die er seit einem halben Jahr den Mietzins schuldig war.

Er wollte den Pont Saint-Michel überqueren. Kinder liefen dort mit Raketen und Schwärmern hin und her. «Die Pest über das ganze Feuerwerk!» rief Gringoire und schlug sich wieder rückwärts nach dem Pont au Change. Man hatte an den Häusern des Brückenkopfes drei Standarten befestigt, die den König, den Dauphin und Margarete von Flandern darstellten; ferner sechs kleinere Fähnchen, auf denen die Brustbilder des Herzogs von Österreich, des Kardinals von Bourbon und des Herrn de Beaujeu, ferner der Johanna von Frankreich und des Bastards von Bourbon und ich weiß nicht wessen noch zu sehen waren. Alles war von Fackeln erleuchtet. Der große Haufe stand und gaffte.

«Ein glücklicher Maler, dieser Jean Fourbault!» murmelte Gringoire mit einem schweren Seufzer und drehte den Standarten und Fähnchen den Rücken. Er wurde aus seiner fast lyrischen Begeisterung durch einen mächtigen Doppelknall herausgerissen. Der Fährmann, der sonst die Kühe übersetzte, nahm an den Freuden des Tages seinen Anteil und brannte für eigene Rechnung ein Feuerwerk ab. Dieser Knall verursachte Gringoire eine Gänsehaut.

«Vermaledeites Fest!» rief er aus, «willst du mich denn überallhin verfolgen?»

Dann blickte er auf die zu seinen Füßen fließende Seine, und eine fürchterliche Versuchung überschlich ihn.

«Oh!» sagte er, «wie gern ersäufte ich mich, wenn nur das Wasser nicht so kalt wäre!»

Endlich faßte er einen verzweifelten Entschluß: da er dem Narrenpapst, den Standarten und Fähnchen des Jean Fourbault, den Maienbündeln, den Raketen und Schwärmern nicht entrinnen konnte, nahm er sich vor, keck hinein ins Herz des Festes sich zu stürzen und seine Schritte nach dem Grèveplatz hinzulenken.

Als Pierre dort ankam, war er ganz durchfroren. Deshalb suchte er so rasch wie möglich zu dem Freudenfeuer zu gelangen, das mitten auf dem Platz brannte und von einer beträchtlichen Menge umstanden war.

Aber als er näher zusah, bemerkte er, daß der Kreis viel größer war als notwendig, um sich am Feuer des Königs zu wärmen, und daß dieses Zusammenströmen von Zuschauern nicht einzig und allein der Schönheit von hundert brennenden Reisigbündeln galt. In einem zwischen der Menge und dem Feuer freigelassenen Raum tanzte ein junges Mädchen.

«Ganz gewiß», dachte Gringoire, «das ist ein Feuergeist! Eine Nymphe ist’s, eine Göttin, eine Bacchantin ist’s aus dem menaläischen Berge!»

In diesem Augenblick löste sich eine von den Haarflechten des «Feuergeistes», und ein Stück Messing, das an ihr gehangen hatte, rollte zur Erde.

«Ei, nicht doch!» sagte Gringoire; «eine Zigeunerin ist’s!»

Unter den Tausenden von Gesichtern, die dieser scharlachne Lichtschein färbte, war eins, das in den Anblick der Tänzerin noch versunkener war als die übrigen. Es war ein strenges, ruhiges, düsteres Mannesgesicht. Dieser Mann, dessen Gewand durch die ihn umgebende Menge verdeckt war, schien nicht über fünfunddreißig Jahre alt zu sein; trotzdem war er kahlköpfig, kaum daß er an den Schläfen einige Büschel spärlichen und schon grauen Haares hatte; seine breite und hohe Stirn fing an, sich in Runzeln zu legen, aber aus seinen tiefliegenden Augen leuchteten eine außerordentliche Jugendlichkeit, ein heißer Lebensdrang und eine tiefe Leidenschaft. Von Zeit zu Zeit begegneten sich ein Lächeln und ein Seufzer auf seinen Lippen, aber das Lächeln war schmerzensreicher als der Seufzer.

Das junge Mädchen hielt endlich außer Atem inne, und das Volk klatschte ihm voll Liebe Beifall.

«Djali!» rief die Zigeunerin.

Nun sah Gringoire ein weißes Zicklein kommen, das er noch nicht wahrgenommen hatte, flink, munter, mit glänzendem Haar und vergoldeten Hörnern, vergoldeten Füßen und goldfarbenem Halsband. Es hatte bis dahin auf einer Ecke des Teppichs gesessen und dem Tanze seiner Herrin zugesehen. «Djali!» sagte die Tänzerin; «jetzt kommst du an die Reihe!» Während sie sich setzte, reichte sie der Ziege mit Anmut ihr Tambourin hin.

«Djali», fuhr sie in ihrer Rede fort, «im wievielten Monat des Jahres leben wir denn?»

Die Ziege hob ihren Vorderfuß auf und tat einen Schlag auf die Fläche der kleinen Trommel. Man befand sich wirklich im ersten Monat. Die Menge klatschte Beifall.

«Djali», sagte das junge Mädchen wieder, wobei es sein Tambourin auf die andere Seite wendete, «an welchem Tag des Monats leben wir?»

Djali hob ihr goldenes Füßchen auf und gab sechs Schläge auf die kleine Trommel.

«Djali», fuhr die Ägypterin fort, abermals mit einer neuen Drehung ihres Instruments, «in welcher Stunde des Tages leben wir?»

Djali klopfte siebenmal. Im nämlichen Augenblick schlug die Uhr am nächsten Haus die siebente Stunde. Das Volk war sprachlos . . .

«Dahinter steckt Hexerei», sagte eine finstere Stimme in der Menge. Es war die Stimme des Kahlköpfigen, dessen Augen die Zigeunerin nicht verließen. Diese zitterte und drehte sich um. Aber das Beifallsgeklatsch, das jetzt ausbrach, übertönte den unheimlichen Ausruf. Es verwischte ihn sogar so vollständig im Geist des Mädchens selbst, daß es fortfuhr, seine Ziege zu befragen.

«Djali, wie macht’s Meister Guichard Grand-Remy, der Hauptmann der Pariser Scharfschützen, in der Prozession zu Mariä Reinigung?»

Die Ziege richtete sich auf ihren Hinterpfoten in die Höhe und fing an zu blöken, während sie mit einer so gezierten Würdigkeit einherschritt, daß der ganze Zuschauerkreis über diese Parodie der interessierten Frömmigkeit des Scharfschützenhauptmanns in Gelächter ausbrach.

«Djali», fuhr das junge Mädchen fort, keck gemacht durch diesen wachsenden Erfolg, «wie predigt Meister Jacques Charmolue, der Königsanwalt, beim Kirchengericht?»

Die Ziege setzte sich auf ihr Gesäß und fing an zu meckern, während sie die Vorderpfoten auf so merkwürdige Weise in Bewegung setzte, daß Gebärde, Ton und Haltung, alles Jacques Charmolue zeigte, wie er wirklich war, mit Ausnahme des schlechten Französisch und des schlechten Latein. Und die Menge klatschte Beifall, ärger als zuvor.

«Gotteslästerung! Entweihung des Heiligtums!» rief die Stimme des Kahlköpfigen wieder. Die Zigeunerin drehte sich noch einmal um.

«Ach!» sagte sie, «das ist der abscheuliche Mensch!» Dann zog sie die Unterlippe über die Oberlippe herauf und machte ein kleines Schmollmündchen, das ihr geläufig zu sein schien, drehte sich auf der Ferse im Kreise herum und schickte sich an, die Geschenke der Zuschauer auf ihrem Tambourin zu sammeln. Die großen und kleinen Weißpfennige, die Adlerdreier und Adlerpfennige regneten auf sie nieder. Plötzlich kam sie an Gringoire vorbei. Er fuhr törichterweise mit der Hand in seine Tasche, so daß die Zigeunerin stehenblieb.

«Teufel auch!» brummte der Dichter, als er auf dem Grunde seiner Tasche die Wirklichkeit, nämlich die Leere, fand. Indessen, das hübsche Mädchen war da, sah ihn mit seinen großen Augen an, hielt ihm das Tambourin hin und wartete. Gringoire schwitzte dicke Tropfen. Hätte er Peru in seiner Tasche gehabt, so hätte er es sicherlich der Tänzerin gegeben. Aber Gringoire nannte Peru nicht sein eigen, und außerdem war Amerika noch nicht entdeckt.

Zum Glück kam ein unerwarteter Zwischenfall ihm zu Hilfe. «Willst du dich von hinnen heben, du Heuschrecke aus Ägypten!» schrie eine scharfe Stimme, die aus dem finstersten Winkel des Platzes her schallte.

Das junge Mädchen drehte sich erschreckt um. Das war die Stimme des Kahlköpfigen nicht mehr; es war eine Frauenstimme, eine frömmlerische und böse Stimme. Übrigens versetzte dieser Schrei, welcher der Zigeunerin Furcht machte, eine sich in der Nähe herumtreibende Kinderschar in Jubel.

«Das ist die Einsiedlerin vom Rolandsturm!» riefen sie mit unbändigem Lachen; «es ist die keifende Nonne! Hat sie etwa noch nicht zur Nacht gespeist? Tragen wir ihr doch ein paar Überreste vom städtischen Freitisch hin!»

Einer wie der andere rannte nun nach dem Steinsäulenhaus. Unterdes hatte Gringoire die Angst der Tänzerin wahrgenommen, um zu verschwinden. Das Geschrei der Kinder erinnerte auch ihn daran, daß er noch nicht «zur Nacht gespeist» hatte. Er lief also zu dem Kredenztisch hin. Aber die kleinen Schlingel hatten flinkere Beine als er; als er hinkam, hatten sie schon tabula rasa gemacht. Es war nicht einmal ein elender Pfefferkuchen mehr da zu fünf Sou das Pfund. Eine melancholische Träumerei nahm ihn mehr und mehr in Beschlag, als ihn wunderliche, wenn auch süße Töne plötzlich daraus emporrissen. Die junge Zigeunerin sang. Es verhielt sich mit ihrer Stimme nicht anders als mit ihrem Tanz, mit ihrer Schönheit. Sie war unbeschreiblich und allerliebst; etwas so Reines, so Klangvolles, sozusagen Lustiges, Beflügeltes! Ihr Gesang strömte dahin, war voller Melodien, unverhoffter Verzierungen, bald ertönten einfache Phrasen, mit geschärften und pfeifenden Tönen durchsät, bald Tonleitersprünge, die eine Nachtigall aus dem Konzept gebracht hätten, in denen sich aber die Harmonie immer wiederfand; dann wieder weiche Oktavenschwingen, die sich hoben und senkten wie der Busen der jugendlichen Sängerin. Ihr schönes Gesicht folgte mit seltsamer Beweglichkeit allen Launen ihres Gesanges, von der maßlosesten Begeisterung bis zur keuschesten Würde.

Der Gesang der Zigeunerin hatte Gringoires Stimmung getrübt, aber so wie der Schwan das Wasser trübt. Er lauschte ihm mit einer Art Vergötterung und vergaß über ihm alles andere. Es war seit mehreren Stunden der erste Augenblick, in welchem er keinen Kummer, kein Leid fühlte. Dieser Augenblick war kurz. Dieselbe Frauenstimme, welche den Tanz unterbrochen hatte, unterbrach nun auch den Gesang.

«Wirst du still sein, du Grille der Hölle?» schrie sie noch immer aus dem nämlichen finsteren Winkel des Platzes.

Die arme «Grille» brach kurz ab. Gringoire verstopfte sich die Ohren.

«Oh!» rief er, «du verwünschte schartige Säge du! Daß du die Leier zerbrechen mußtest!»

Indessen empörten sich die umstehenden Zuschauer gleich ihm. «Zum Satan mit der Büßernonne!» rief mehr als einer.

Die alte, unsichtbare Freudenstörerin hätte leicht Ursache finden können, ihre feindseligen Angriffe gegen die Zigeunerin zu bereuen, wenn die Leute nicht in diesem Moment durch den Aufzug des Narrenpapstes abgelenkt worden wären, der, nachdem er mancherlei Straßen und Plätze durchwandert hatte, auf dem Grèveplatz mitsamt allen seinen Fackeln und allem seinem Lärm und Getöse anlangte und ihn überflutete.

Daß sich übrigens der neue Papst selbst von den Empfindungen, die ihn beherrschten, und von jenen, die er einflößte, Rechenschaft ablegte, glauben wir keineswegs. Nur die Freude und der Stolz gewannen die Oberhand über alle unbestimmten Gefühle. Um diese finstere und unglückliche Gestalt leuchtete und strahlte es. Nicht ohne Erstaunen und Schrecken bemerkte man darum plötzlich, daß in dem Augenblick, als Quasimodo in seinem Halbrausch sieghaft an dem Steinsäulenhaus vorbeizog, ein Mann aus der Menge hervorstürzte und ihm mit zorniger Gebärde sein vergoldetes Holzkreuz, das Zeichen seines Narrenpapsttums, aus den Händen riß.

Diese Person, dieser Verwegene, war der Mann mit dem kahlen Schädel, der kurz vorher, unter die Zuschauergruppe der Zigeunerin gemischt, das arme Mädchen mit drohenden Redensarten und Haß zu Tode erschreckt hatte. Er war mit dem kirchlichen Gewand bekleidet. Sowie er aus der Menge heraustrat, erkannte ihn Gringoire, der ihn bis dahin gar nicht bemerkt hatte.

«Siehe da!» rief er mit einem Aufschrei des Staunens, «das ist ja mein Meister und Lehrer in der Magie, Dom Claude Frollo, der Archidiakonus! Was in Teufels Namen will er von diesem häßlichen Einauge? Er will sich doch nicht fressen lassen?»

Ein Schreckensschrei wurde wirklich laut. Der furchtbare Quasimodo hatte sich von der Bahre herabgeschwungen, und die Weiber wendeten die Augen zur Seite, um nicht mit ansehen zu müssen, wie der Archidiakonus zerfleischt wurde. Der Bucklige tat einen Sprung bis zum Priester hin, sah ihn an und — stürzte auf die Knie. Jener zerrte ihm die Tiara herab, zerschlug ihm das Kreuz, riß ihm den Flittermantel in Fetzen. Quasimodo blieb auf den Knien, senkte das Haupt und faltete die Hände. Dann entspann sich zwischen beiden ein seltsames Zwiegespräch von Zeichen und Gebärden, denn weder der eine noch der andere sprach: der Priester aufrecht, erzürnt, drohend, gebieterisch; Quasimodo zermalmt, demütig, flehend. Und doch war es über allen Zweifel erhaben, daß Quasimodo den Archidiakonus mit dem Daumen hätte zermalmen können!

Endlich erhob sich der Bucklige. Da wollte die Narrenbrüderschaft, die sich vom ersten Schrecken erholt hatte, ihren so jäh vom Throne gestürzten Papst verteidigen. Die Ägypter, die Rotwelschen und die ganze Sachwalter- und Schreiberzunft umkläfften den Priester. Doch Quasimodo stellte sich vor ihn, ließ die Muskeln seiner athletischen Fäuste spielen und blickte die Angreifer an, die Zähne fletschend wie ein ergrimmter Tiger. Der Priester nahm seinen finsteren Ernst wieder an, gab Quasimodo ein Zeichen und zog sich stillschweigend zurück. Der Bucklige ging vor ihm her und bahnte ihm den Weg durch die Menge. Als sie durch den Pöbel und über den Platz gelangt waren, wollte die Flut von Neugierigen und Müßiggängern ihnen folgen. Da bildete Quasimodo nunmehr den Nachtrab und ging rücklings hinter dem Archidiakonus her, vierschrötig, heimtückisch, mißgestalt, struppig, seine Gliedmaßen zusammendrängend, seine Hauerzähne leckend, grunzend wie ein wildes Tier. Die Menge wich scheu vor ihm zurück, nach rechts und nach links, denn ein Blick oder ein Gebärde von ihm versetzte sie in gewaltige Angst. Man ließ sie beide in eine enge und finstere Straße einbiegen, wohin keiner sich hinter ihnen her getraute: so sicher wehrte das bloße Schreckbild von Quasimodos fletschendem Gebiß den Zugang.

«Das ist ein wunderbares Ding», meinte Gringoire, «aber Schwerenot! wo werde ich ein Abendessen finden?»

Er hatte sich auf gut Glück entschlossen, der Zigeunerin zu folgen; er hatte gesehen, daß sie mit ihrer Ziege in die Rue de la Coutellerie einbog, und ging deshalb die gleiche Straße. «Warum nicht?» hatte er bei sich gesprochen. Gringoire, ein praktischer Straßenphilosoph des damaligen Paris, hatte die Beobachtung gemacht, daß dem Träumen und Sinnen nichts anderes so günstig ist, wie hinter einem hübschen Frauenzimmer herzulaufen, ohne daß man weiß, wohin es sich begibt.

Seit einigen Augenblicken hatte er die Aufmerksamkeit des jungen Mädchens auf sich gelenkt. Sie hatte zu wiederholten Malen unruhig den Kopf nach ihm gewendet, war sogar einmal kurz stehengeblieben, hatte einen aus einem nur halb geschlossenen Bäckerladen hervordringenden Lichtstrahl benützt, um ihn mit festem Blick vom Wirbel bis zum Scheitel zu messen; und als dieser Blick ihn verließ, da hatte Gringoire wieder das kleine Schmollippchen auf ihrem Gesicht bemerkt, das ihm schon bekannt war — dann war sie weitergegangen. Dieses Schmollippchen gab ihm zu denken. Es kam ganz sicher Mißachtung und Neckerei in der anmutigen Grimasse zum Ausdruck.

Deshalb fing er bereits an, den Kopf zu senken, die Pflastersteine zu zählen und dem jungen Mädchen aus einer ein wenig größeren Entfernung zu folgen, als er an einer Straßenbiegung, welche die Zigeunerin seinem Gesichtskreis entrückt hatte, einen grellen Aufschrei aus ihrem Munde vernahm. Er lief, was er laufen konnte. Zwischen den Häusern lagerte rabenschwarze Finsternis. Eine mit Öl getränkte Lampe, die in einem eisernen Kasten zu Füßen der heiligen Jungfrau an der Ecke der Straße stand, gestattete Gringoire einen Blick auf die Zigeunerin, die sich in den Armen zweier Männer wand, welche sich nach Kräften bemühten, ihr Geschrei zu ersticken.

«Hierher, ihr Herren von der Scharwache!» rief Gringoire und eilte keck vorwärts. Der eine von den beiden Männern, die das junge Mädchen hielten, drehte sich nach ihm um. Es war die furchtbare Gestalt Quasimodos. Gringoire ergriff nicht die Flucht, aber er tat keinen Schritt weiter vor. Quasimodo kam heran, warf ihn mit einer einzigen Wendung der Hand vier Schritt weit auf das Pflaster hin und verschwand rasch im Schatten, um das Mädchen, das er wie eine seidene Schärpe über einen seiner Arme legte, vom Platz zu schleppen.

«Mörder! Mörder!» schrie die unglückliche Zigeunerin.

«Halt da, ihr Halunken! Und laßt mir die Dirne los!» rief plötzlich mit Donnerstimme ein Reiter, der jäh um die nächste Ecke brauste. Es war ein Hauptmann der Bogenschützen von der Leibwache des Königs, bewaffnet von Kopf bis Fuß und mit dem Degen in der Faust. Er riß die Zigeunerin aus den Armen des verblüfften Quasimodo, legte sie quer vor sich auf den Sattel, und in dem Augenblick, wo der fürchterliche Bucklige sich von seinem Erstaunen erholt hatte und auf den Reiter zustürzte, ihm seine Beute wieder zu entreißen, tauchten an die fünfzehn oder sechzehn Schützen, den Pallasch in der Faust, dicht hinter ihrem Hauptmann auf. Quasimodo wurde umringt, festgenommen, geknebelt. Er brüllte, schäumte, biß, und wäre der Auftritt am hellen Tage geschehen, so hätte es sicherlich keinem Zweifel unterlegen, daß allein sein Gesicht, das durch den Zorn noch häßlicher gemacht wurde, die ganze Scharwache in die Flucht getrieben hätte.

Die Zigeunerin richtete sich anmutig im Sattel des Offiziers empor, stützte sich mit beiden Händen auf die Schultern des jungen Mannes und sah ihm ein paar Sekunden lang starr in die Augen.

«Wie heißt Ihr denn, Herr Reitersmann?»

«Hauptmann Phœbus von Châteaupers, zu dienen, meine Schöne!» antwortete der Offizier, sich in die Höhe reckend.

«Danke», sagte sie. Und während der Hauptmann Phœbus seinen auf burgundische Weise gestutzten Schnurrbart in die Höhe strich, ließ sie sich wie ein Pfeil, der zur Erde schießt, vom Pferd heruntergleiten und floh von dannen. Ein Blitz wäre kaum schneller verblaßt.

Gringoire war, von seinem Sturz ganz betäubt, vor dem Bild Unserer lieben Frau auf dem Pflaster der Straßenecke liegengeblieben. Nach und nach kam er wieder zur Besinnung. Zuerst war es ihm einige Minuten lang, als schwebe er in einer Art von traumartigem Halbschlummer. Dann sollte ihn eine Verdrießlichkeit ganz anderer Beschaffenheit überfallen. Eine Schar von Kindern, von jenen kleinen, barfüßigen Wilden, die in jedem Zeitalter und zu jeder Zeit das Pariser Straßenpflaster unter dem ewigen Namen «Gamins» getreten haben, kam auf den Platz zugerannt, wo Gringoire ausgestreckt lag, mit Lachen und Johlen und Schreien, um den Schlaf der Nachbarn, wie es schien, herzlich wenig besorgt. Sie schleppten irgendeinen ungestalten Sack hinter sich her, und das bloße Lärmen ihrer Holzschuhe schon wäre imstande gewesen, einen Toten zu erwecken. Gringoire, der noch nicht ganz tot war, richtete sich halb empor. «Holla, Hennequin Dandèche! Holla, Jean Pincebourde!»schrien sie, daß ganz Paris die Ohren weh tun mußten; «der alte Eustache Moubon, der Eisenkrämer von der Ecke, hat soeben ins Gras gebissen. Wir haben seinen Strohsack erwischt und wollen ein Freudenfeuer damit anzünden! Heute gilt’s den Vlämischen!»

Und siehe da, sie warfen den Strohsack direkt auf Gringoire, in dessen nächste Nähe sie gelangt waren, ohne ihn zu sehen. Gleichzeitig nahm einer von ihnen eine Faust voll Stroh, die er an dem Docht «Unserer lieben Frau» ansteckte.

«Beim sterbenden Heiland!» brummte Gringoire, «jetzt soll mir wohl eingeheizt werden?»

Er machte eine übernatürliche Anstrengung, richtete sich auf in voller Leibeshöhe, warf den Strohsack über die Schlingel und nahm Reißaus.

«Heilige Jungfrau!» schrien die Kinder, «der Eisenkrämer wird wieder lebendig!»

Und nun nahmen sie ihrerseits Reißaus.

Nachdem er eine Zeitlang gelaufen war, so flink seine Beine ihn trugen, ohne daß er wußte, wohin, bald mit dem Kopf gegen eine Straßenecke gerannt, bald über Rinnsteine gesprungen, durch allerhand Gäßchen, an allerhand Sackgassen vorbei, über allerhand Plätze weg getrabt war, Flucht und Fortkommen durch alle Irrgänge des alten Viertels gesucht hatte, blieb unser Dichter plötzlich stehen, weil ihm der Atem ausgegangen war.

Doch kaum hatte er in der langen Gasse, die abschüssig lief und nicht gepflastert war, aber immer schmutziger und schräger wurde, wieder ein paar Schritte getan, als er etwas recht Eigentümliches bemerkte. Die Gasse war nicht leer. Hier und dort in ihrer Länge krochen seltsame, wirre und ungestalte Massen, die sich sämtlich nach dem Lichtschein zu bewegten, der am Ende der Straße tanzte, jenen plumpen Insekten gleich, die nachts von Grashalm zu Grashalm nach einem Hirtenfeuer hinkriechen.

Nichts macht waghalsiger, als wenn man die Stelle, wo der Beutel zu stecken pflegt, nicht fühlt. Gringoire setzte sein Vordringen fort und hatte bald diejenige von den Larven eingeholt, die sich am faulsten hinter den anderen herschleppte. Beim Näherkommen sah er, daß es nichts anderes war als ein elender «Wackelsteiß», ein Krüppel, der auf den beiden Händen hüpfte, wie eine lädierte Weberspinne, die nur noch zwei Beine hat. In dem Augenblick, als er an dieser Spinnenart mit menschlichem Angesicht vorbeiging, erhob sie eine klägliche Stimme: «Ein gut Trinkgeld, mein Herr! Ein gut Trinkgeld!»

«Hol dich der Satan!» sagte Gringoire, «und mich mit dir, wenn ich weiß, was du sagen willst!»

Und er ging weiter. Er holte einen anderen von diesen wandelnden Klumpen ein und sah ihn prüfend an. Es war ein Lahmer, der zu gleicher Zeit hinkte und einarmig war, und zwar so einarmig war und so hinkte, daß das komplizierte System von Krücken und Holzfüßen, das ihn zusammenhielt, ihm das Aussehen eines im Gange befindlichen Maurergerüstes gab. Dieser lebendige Dreizack grüßte im Vorbeigehen, wobei er aber seinen Hut in Höhe von Gringoires Kinn hielt, etwa wie ein Rasierbecken, und ihm in die Ohren schrie:

«Gnädiger Herr Edelmann! Gebt mir etwas für ein Stück Brot!» Gringoire wollte seine Geschwindigkeit verdoppeln, aber zum dritten Male versperrte ihm etwas den Weg. Dieses Etwas oder vielmehr dieser Jemand war ein Blinder, ein kleiner Blinder mit bärtigem Gesicht, der sich mit einem Stock vorwärtstastete und von einem großen Hunde im Schlepptau geführt wurde. Mit ungarischem Akzent näselte er Gringoire an:

«Spendet eine milde Gabe!»

«Das laß ich mir gefallen!» meinte Gringoire, «da ist doch endlich mal einer, der eine Christensprache redet. Ich muß ein recht freigebiges Herz auf dem Gesicht stehen haben, daß man mich so um Almosen anbettelt, trotz des mageren Zustandes, in welchem sich meine Börse befindet. Mein Freund, ich habe in der verflossenen Woche mein letztes Hemd verkauft.»

Nach diesen Worten wendete er dem Blinden den Rücken und verfolgte seinen Weg. Aber der Blinde fing gleichzeitig mit ihm an, lange Schritte zu nehmen; und siehe! auch der Lahme, sieh! auch der Wackelsteiß kamen ihrerseits mit großer Hast und noch größerem Krücken- und Schüsselgeklapper auf dem Straßenpflaster hinter ihm hergetrabt. So kobolzten alle drei im wilden Durcheinander hinter den Hacken des armen Gringoire her, und jeder jammerte und schrie sein Klagelied.

Gringoire stopfte sich die Ohren zu. Er fing an zu rennen. Der Blinde rannte. Der Lahme rannte. Der Wackelsteiß rannte. Und dann wurde, je weiter er in der Straße vordrang, die Anzahl der Wackelsteiße, der Blinden und der Lahmen, die um ihn hertrabten, und der Einarmigen, Einäugigen und Aussätzigen mit ihren Wunden immer größer. Die einen kamen aus den Häusern hervor, die andern aus den anliegenden Gäßchen, wieder andere aus Kellerlöchern herauf, heulend, blökend, kläffend, und alle humpelten, der eine so, der andere so, und rannten nach dem Lichte hin und krochen im Schmutz wie Schnecken nach dem Regen.

Gringoire, dem seine drei Verfolger noch immer hinterhersetzten und der nicht eben recht wußte, was daraus werden sollte, lief erschreckt mitten hinein in die andern, stieß die Lahmen beiseite, rannte die Wackelsteiße über den Haufen, verhedderte sich mit den Beinen in diesem Ameisenhaufen von Krüppeln. Es kam ihm der Einfall, seine Schritte zurückzulenken. Hierzu aber war es zu spät. Die ganze Legion hatte sich hinter ihm geschlossen, und seine drei Bettler hielten ihn fest.

Er lief also weiter, zu gleicher Zeit gejagt von dieser unwiderstehlichen Flut, von der Furcht und von einem Taumel, der ihm dies alles hier wie eine Art gräßlichen Traumes erscheinen ließ. Endlich erreichte er das äußerste Ende der Straße. Sie mündete auf einen ungeheuren Platz, wo Tausende von verstreuten Lichtern im wirren Nebel der Nacht flackerten. Gringoire stürzte dorthin in der Hoffnung, durch die Geschwindigkeit seiner Beine den drei gebrechlichen Gespenstern, die sich an ihn geklammert hatten, zu entrinnen. Da stülpte der Wackelsteiß, der unterdes kerzengerade auf seinen Beinen stand, ihm seinen schweren eisernen Schüsselnapf als Krone über den Kopf, und der Blinde stierte ihm ins Gesicht mit flammenden Augen. «Wo bin ich?» rief der von Entsetzen gepackte Poet.

«Im Wunderhof», antwortete ein viertes Gespenst, das zu ihnen getreten war.

Er stand tatsächlich in jenem fürchterlichen Wunderhof, wohin zu solcher Stunde noch niemals ein ehrlicher Mensch den Fuß gesetzt hatte; in jenem magischen Ringe, in welchem die Diener des Obergerichts und die Büttel der Profosenschaft, die sich hineinwagten, zu Krumen verschwanden; in jener Stadt der Spitzbuben, die Paris als häßliche Warze auf dem Gesicht saß. Gringoire, dessen Entsetzen von Augenblick zu Augenblick wuchs, der von den drei Bettlern wie von drei Schraubstöcken gehalten wurde, den eine Menge von anderen Gesichtern mit ihrem Geblök und Gebell ringsumher betäubte — der unglückliche, also von widrigem Geschick verfolgte Gringoire bemühte sich, seine Geistesgegenwart wiederzufinden.

In diesem Moment erhob sich in dem summenden Gewühle, das ihn umgab, ein klarer, deutlicher Schrei:

«Zum König mit ihm! Zum König mit ihm!»

«Heilige Gottesmutter!» flüsterte Gringoire, «der König von diesem Wirrwar hier muß ein Bock sein!»

«Zum König! Zum König!» riefen alle Stimmen nach. Man schleppte ihn fort, balgte sich gar um die Ehre, ihn zu packen. Aber die drei Bettler ließen ihre Beute nicht los und entrissen ihn mit dem Geheul: «Er ist unser!» den übrigen. Das schon arg mitgenommene Wams des Dichters gab in diesem Wettstreit um den Besitz seiner Person den letzten Seufzer von sich.

Sie kamen vor einen Sessel, von dessen Höhe herab die Frage erklang:

«Was ist das für ein Lump hier?»

Gringoire zitterte am ganzen Leibe. Diese Stimme, ob sie auch durch die Drohung verschärft war, rief ihm eine andere Stimme in Erinnerung, die am Morgen des nämlichen Tages den ersten Streich gegen sein Mysterium geführt hatte, indem sie ins Auditorium die Worte näselte: «Ein Almosen, wenn die Herrschaften geruhen wollen!» Er hob den Kopf empor.

Es war wirklich Clopin Trouillefou, der, angetan mit seinen königlichen Insignien, weder einen Lumpen mehr noch weniger besaß. Seine Wunde am Arm war schon wieder verschwunden. Gringoire indes hatte, ohne zu wissen warum, einige Hoffnung geschöpft, als er in dem König des Wunderhofes seinen vermaledeiten Bettler aus dem Hauptsaal erkannte.

«Was hast du zu deiner Verteidigung vorzubringen?»

«Zu deiner Verteidigung?» dachte Gringoire bei sich, «der mißfällt mir!» Und stotternd ergriff er das Wort:

«Ich bin derjenige, welcher heute morgen —»

«Bei den Krallen des Teufels!» unterbrach ihn Clopin, «dein Name, Lump! und nichts weiter. Höre, du stehst vor drei mächtigen Herrschern: ich, Clopin Trouillefou, bin König von Tunesien, Nachfolger der großen Chowaressem, erhabener Selbstherrscher im Königreich der Rotwelschen; Matthias Hungadi Spicali ist Herzog von Ägypten und Böhmen, jener alte gebrechliche Herr dort, den du mit einem Putzlappen um den Kopf sitzen siehst; Guilleaume Rousseau endlich: Kaiser von Galiläa, jener dicke Herr, der uns nicht zuhört, sondern um eine Dirne scharwenzelt. Wir sind deine Richter! Du bist ins Rotwelschenreich gedrungen, ohne ein Rotwelscher zu sein. Du hast die Vorrechte unserer Stadt verletzt. Du mußt bestraft werden, außer du seist Spitzbube, Bettler oder Landstreicher. Bist du etwas von dieser Art? Rechtfertige dich! Bringe deine Qualitäten vor!»

«Ach! ach!» rief Gringoire kläglich, «ich habe diese Ehre nicht. Ich bin der Autor —»

«Das genügt», ergriff Trouillefou wieder das Wort, ohne ihn ausreden zu lassen. «Du wirst den Galgen schmücken! Ganz einfache Sache, ihr Herren ehrsamen Spießbürger! Wie ihr die Unsrigen bei euch behandelt, also behandeln wir die Eurigen bei uns! Das Gesetz, das ihr den Landstreichern auferlegt, erlegen euch die Landstreicher auf. Eure Schuld ist’s, wenn’s ein schlimmes Gesetz ist. Es tut not, daß man von Zeit zu Zeit über dem hänfenen Halsband eine ehrliche Menschenfratze sieht; das bringt das Ding in Ehren. Marsch, Freundchen! Verteile lustig deine Lumpen an die Dirnen dort. Ich werde dich aufknüpfen lassen zum Gaudium der Landstreicher, und du wirst ihnen als Trinkgeld für ihre Mühe deine Börse reichen. Hast du noch einigen Alfanz zu besorgen, so steht dort unten in dem hölzernen Mörser ein sehr biederer Gottvater aus Stein, den wir in ‹Sankt Peter zu den Ochsen› gestohlen haben. Du hast vier Minuten Zeit, um deine Seele dem Satan an den Schädel zu schmeißen.»