Kitabı oku: «Candide»
Voltaire
Candide
oder der Optimismus
Neu übersetzt aus dem Französischen
von Ulrich Bossier
INHALT
Erstes Kapitel
Zweites Kapitel
Drittes Kapitel
Viertes Kapitel
Fünftes Kapitel
Sechstes Kapitel
Siebtes Kapitel
Achtes Kapitel
Neuntes Kapitel
Zehntes Kapitel
Elftes Kapitel
Zwölftes Kapitel
Dreizehntes Kapitel
Vierzehntes Kapitel
Fünfzehntes Kapitel
Sechzehntes Kapitel
Siebzehntes Kapitel
Achtzehntes Kapitel
Neunzehntes Kapitel
Zwanzigstes Kapitel
Einundzwanzigstes Kapitel
Zweiundzwanzigstes Kapitel
Dreiundzwanzigstes Kapitel
Vierundzwanzigstes Kapitel
Fünfundzwanzigstes Kapitel
Sechsundzwanzigstes Kapitel
Siebenundzwanzigstes Kapitel
Achtundzwanzigstes Kapitel
Neunundzwanzigstes Kapitel
Dreißigstes Kapitel
ERSTES KAPITEL
Wie Candide in einem schönen Schlosse aufwächst, dann aber aus diesem vertrieben wird
Es lebte einst in Westfalen auf dem Schlosse des Barons Thundertentronckh ein Jüngling, dem die Natur eine ungewöhnlich sanfte Wesenart verliehen hatte, wie jeder sogleich bemerkte, der ihn nur ansah. Er hatte einen durchaus wachen Verstand, der sich bei ihm freilich mit einem schlichten Gemüt und völliger Arglosigkeit paarte; wohl deshalb nannten ihn alle Candide, was ›reinen, redlichen Herzens‹ bedeutet. Glaubt man dem, was die alten Dienstboten im Hause sich so zuraunten, war Candide der Sohn einer Schwester des Herrn Barons und eines Krautjunkers aus der Gegend. Mochte dieser auch ein braver und ehrbarer Mann gewesen sein – heiraten wollte ihn das Fräulein um keinen Preis, denn er konnte nur einundsiebzig adelige Ahnen nachweisen; den Rest seines Stammbaums hatte der Zahn der Zeit hinweggenagt.
Der Herr Baron war einer der bedeutsamsten Edelleute Westfalens, denn sein Schloss besaß Tor und Fenster. Den großen Rittersaal schmückte sogar ein Gobelin. Seine vielen Hofhunde bildeten zur Not eine Meute; die Stallknechte übernahmen die Rolle der Jäger; der Dorfgeistliche gab den Oberschlosskaplan. Die Leute sagten zum Herrn Baron ›Euer Gnaden‹ und lachten pflichtschuldigst, wenn er Schwänke erzählte.
Die Frau Baronin wog gut und gerne dreihundertfünfzig Pfund; allein dies schon sicherte ihr tiefen Respekt. Noch mehr Achtung verschaffte ihr indes die gemessene Würde, mit der sie gegenüber Gästen die Honneurs machte. Es gab zwei Kinder. Die Tochter Kunigunde, gerade siebzehn, frisch und rosig und leicht mollig, war regelrecht zum Anbeißen. Der Sohn schien in allen Dingen ein würdiges Ebenbild seines Vaters. Für die Erziehung der jungen Herrschaft war eigens ein Hauslehrer angestellt; er hieß Meister Pangloss und genoss in der Familie geradezu die Autorität eines Orakels, und der kleine Candide lauschte seinen Lektionen so offen und treuherzig, wie es seinem Alter und seinem Wesen entsprach.
Pangloss lehrte Metaphysico-theologico-cosmologico-naivologie. Er vermochte mit bewundernswert logischem Gedankenschwung darzutun, dass es keine Wirkung ohne Ursache gebe und dass in dieser Welt, der besten aller Welten, das Schloss des gnädigen Herrn Barons das schönste aller möglichen Schlösser sei und die gnädige Frau Baronin die edelste aller möglichen Baroninnen.
»Die Dinge – das lässt sich klar erweisen – können nicht anders sein, als sie sind«, dozierte Pangloss. »Denn da alles zu einem Zweck erschaffen worden ist, dient alles notwendigerweise dem besten Zweck. Schaut euch nur um, und ihr findet Beispiele zuhauf. Nasen etwa wurden gemacht, dass man Brillen darauf setze; und – wir tragen Brillen. Beine wurden, wie schon der Augenschein zeigt, gemacht, dass man sie behose, also tragen wir Hosen. Steine wiederum gibt es, dass man sie behaue und Schlösser aus ihnen errichte – ergo hat der gnädige Herr ein prächtiges Schloss; der wichtigste Baron der Provinz wohnt zwangsläufig auch am feinsten. Oder die Schweine: sie sind vorhanden, dass man sie esse, und – essen wir nicht das ganze Jahr hindurch Speck? Wer folglich behauptet: Alles ist gut, redet dummes Zeug; es muss heißen: Alles ist zum Besten.«
Wissbegierig, wie er war, lauschte Candide aufmerksam, was sein Lehrer sprach, und unschuldig, wie er war, glaubte er es auch. Denn er fand Fräulein Kunigunde außerordentlich schön; gestanden hatte er ihr dies freilich nie – da fehlte ihm der Mut. Candide machte sich so seine Gedanken. Das höchste irdische Glück erschien ihm nunmehr, als Baron Thundertentronckh das Licht der Welt erblickt zu haben; das zweithöchste, Fräulein Kunigunde zu sein; das dritthöchste, sie täglich zu sehen; und das vierthöchste, von Meister Pangloss unterrichtet zu werden, dem größten Philosophen Westfalens und folglich aller Länder.
Eines Tages ging Kunigunde im nahe gelegenen Wäldchen spazieren, das man großzügig den Schlosspark nannte. Plötzlich gewahrte sie hinter Büschen den Doktor Pangloss und die Kammerjungfer ihrer Mutter. Der Magister erteilte gerade der Zofe, einem brünetten Frauenzimmerchen – ausgesprochen niedlich und ausgesprochen lernwillig – eine Lektion in angewandter Physik. Fräulein Kunigunde interessierte sich lebhaft für die Naturwissenschaften; also muckste sie sich nicht und beobachtete gespannt, wie der Lehrmeister sein Experiment mehrfach vorführte. Ohne Mühe erkannte sie den zureichenden Grund des Doktors und das Zusammenspiel von Ursache und Wirkung. Nach einer Weile wandte sie sich ab und kehrte heim, nun ganz aufgewühlt, ganz in Gedanken versunken und ganz erfüllt von dem Wunsche, auch einmal solche Gelehrsamkeit zu erreichen. Wer weiß, meinte sie zu sich, vielleicht könnte sie des jungen Candides zureichender Grund werden und er seinerseits der ihre.
Als sie zurück zum Schlosse ging, traf sie Candide und errötete; Candide errötete nicht minder. Sie entbot ihm einen verlegenen Gruß, ihre Stimme bebte; Candide schwatzte mit ihr ein paar Worte, ohne genau zu wissen, was er redete. Am folgenden Tage dann, kurz nach Tisch, begegneten sich Kunigunde und Candide wie zufällig hinter einem Wandschirm. Kunigunde ließ ihr Taschentuch fallen, Candide hob es auf. In aller Unschuld fasste sie seine Hand, und in aller Unschuld küsste der junge Mann die Hand der jungen Dame – lebhaft, innig und mit bemerkenswerter Anmut. Lippen fanden einander; Augen erglühten; Knie wankten; Hände verirrten sich. Just in dem Moment ging Baron Thundertentronckh an dem Wandschirm vorbei und blickte dahinter; kaum hatte er Ursache und Wirkung erfasst, jagte er Candide auch schon mit wuchtigen Tritten in den Hintern aus dem Schlosse. Kunigunde sank in Ohnmacht; als sie wieder zu sich kam, erhielt sie ein paar Maulschellen von der Frau Baronin. Und es herrschten Betroffenheit und Bestürzung im schönsten und lieblichsten aller möglichen Schlösser.
ZWEITES KAPITEL
Wie es Candide bei den Bulgaren ergeht
Aus seinem irdischen Paradiese vertrieben, lief Candide eine ganze Weile ziellos umher. Er weinte und hob immer wieder die Augen zum Himmel, wenn er sie nicht gerade zu jenem schönsten aller Schlösser zurückschweifen ließ, das die schönste aller Baronessen beherbergte. Schließlich musste er sich, ohne Abendbrot natürlich, irgendwo auf den Feldern in eine Ackerfurche zum Schlafen legen. Die ganze Nacht schneite es dicke Flocken. Als der Morgen dämmerte, schleppte sich Candide, völlig durchgefroren, zur benachbarten Stadt Waldberghofftrarbkdickdorff. Ohne einen roten Heller in der Tasche und halbtot vor Hunger und Erschöpfung, blieb er endlich auf der Schwelle eines Wirtshauses stehen. Zwei Männer in blauer Uniform beobachteten ihn. »Schau mal den Burschen da, Kamerad«, sagte der eine, »gerade gewachsen wie ein Rohr, und die Größe stimmt auch.« Sie traten auf Candide zu und luden ihn höflich zum Essen ein. »Meine Herren«, entgegnete Candide mit rührender Bescheidenheit, »Euer Angebot ehrt mich wirklich sehr, bloß ich fürchte, ich könnte meine Zeche nicht bezahlen.« – »Aber, aber, lieber Freund«, erwiderte einer der Blauen, »Leute mit Eurer Figur und Euren Gaben brauchen nicht zu zahlen. Ihr messt doch so etwa fünf Fuß fünf Zoll?« – »Ja richtig, gut geschätzt«, sagte Candide und verbeugte sich dezent. »Dann schleunigst zu Tische, mein Herr! Wir werden Euch nicht allein diesmal freihalten; wir sorgen auch dafür, dass es einem Manne wie Euch nie wieder am Gelde fehlt. Es ist doch höchste Pflicht der Menschen, einander zu helfen.« – »Ganz recht«, unterstrich Candide; »dies hat mir mein Lehrer, Meister Pangloss, auch immer gesagt. Und dass alles aufs beste eingerichtet sei, was ich hier ja schönstens bestätigt finde.« Die Blauen gaben ihm sogar noch zusätzlich ein paar Taler; Candide steckte sie ein und wollte den beiden einen Schuldschein schreiben; davon wollten jedoch sie nichts wissen. Also speiste man. Schließlich begann einer der beiden: »Ihr liebt doch zweifellos heiß und innig …« – »O ja«, antwortete Candide, »ich liebe heiß und innig Fräulein Kunigunde!« – »Aha«, entgegnete der Frager, »und den König der Bulgaren? Liebt Ihr den nicht auch heiß und innig?« – »I woher«, gab Candide zurück, »den kenne ich ja gar nicht.« – »Nein? Er ist der sympathischste aller Könige! Kommt, wir müssen auf sein Wohl trinken!« – »Dies von Herzen gern, meine Herren«, willigte Candide ein und trank. Kaum hatte er geleert, hieß es: »So, das reicht. Jetzt seid Ihr der Schutz und Schirm, der Retter und Held der Bulgaren. Euer Glück ist gemacht, Eurem Ruhm steht nichts mehr im Wege.« Auf der Stelle legte man ihn in Eisen und brachte ihn zum Regiment. Dort lehrte man ihn links um, rechts um, Gewehr über, Gewehr ab, legt an, Feuer, im Laufschritt marsch und verabfolgte ihm dreißig Stockschläge. Am nächsten Tag machte er seine Sache schon nicht mehr ganz so schlecht, und er bekam nur zwanzig Hiebe, am übernächsten Tag sogar nur zehn, weshalb ihn seine Kameraden wie ein Wundertier bestaunten.
Candide verwirrte dies alles gewaltig; er begriff noch gar nicht recht, wieso er jetzt plötzlich ein Held sein sollte. Eines schönen Frühlingsmorgens kam ihm in den Sinn, spazieren zu gehen, einfach so geradeaus ohne ein bestimmtes Ziel, denn er glaubte, es sei das verbriefte Recht der Menschen wie der Tiere, sich ihrer Beine nach Belieben zu bedienen. Er war noch keine zwei Meilen gelaufen, da holten ihn vier andere Helden ein, banden ihn und warfen ihn ins Loch. Das Kriegsgericht fragte ihn, was ihm lieber sei: sechsunddreißig Mal Spießruten laufen durchs ganze Regiment oder zwölf Bleikugeln zugleich in den Schädel. Nun konnte Candide den Herren noch so ausführlich erklären, des Menschen Wille sei frei, und er wolle weder das eine noch das andere; es half nichts, er musste sich entscheiden. Und so entschloss er sich denn kraft der Gottesgabe, die da ›Willensfreiheit‹ heißt, für sechsunddreißig Mal Spießrutenlaufen. Er schaffte zwei Durchgänge. Das Regiment bestand aus zweitausend Soldaten; macht viertausend Hiebe. Vom Nacken bis zum Hintern lagen bereits alle Muskeln und Sehnen bloß. Als man sich zum dritten Lauf rüstete, konnte Candide nicht mehr und bat um die Gnade, ihm dann doch lieber das Haupt zu zerschmettern. Die Gunst wurde ihm gewährt. Man verband ihm die Augen und hieß ihn niederknien. Just in diesem Moment kam der König der Bulgaren vorbei. Er blieb stehen und fragte, welches Verbrechen der arme Sünder begangen habe. Nun war der König ein Mann von bedeutendem Geiste, und aus allem, was man ihm über Candide berichtete, erkannte er rasch, dass er da einen jungen Metaphysiker vor sich hatte, noch völlig unerfahren in den Dingen der Welt. Er begnadigte ihn also – eine Milde, die alle Journale und Chroniken sämtlicher Jahrhunderte rühmen und preisen werden. Ein braver Feldscher kurierte Candide in drei Wochen mit dermatologischen Mitteln aus den klassischen Rezeptbüchern des Dioskorides. Die Haut war bereits etwas nachgewachsen, und marschieren konnte er auch schon wieder leidlich, als der König der Bulgaren dem König der Avaren eine Schlacht lieferte.
DRITTES KAPITEL
Wie Candide den Bulgaren entkommt und was ihm weiter geschieht
Was Prächtigkeit der Ausrüstung, Gewandtheit im Kampfe, brillante Strategie und wohlgeordnete Disziplin betraf, konnte diesen beiden Armeen keine andere etwas vormachen. Ihre Trompeten, Pfeifen, Hörner, Trommeln und Kanonen vollführten ein Konzert, wie man es so harmonisch selbst in der Hölle kaum hören dürfte. Zunächst rissen die Kanonen auf jeder Seite etwa sechstausend Mann um; dann befreite das Feuer der Musketen die beste aller Welten von neun- bis zehntausend Halunken, die bis dahin ihre Oberfläche verpestet hatten. Und auch das Bajonett wurde zureichender Grund, dass etliche tausend Leute ihr Leben ließen. Der Gesamtverlust belief sich sage und schreibe auf dreißigtausend Seelen. Candide zitterte während dieser heroischen Metzelei wie ein Philosoph und versteckte sich, so gut er konnte.
Endlich war die Schlacht vorbei, und jeder der beiden Könige hieß in seinem Lager das Tedeum anstimmen. Candide entschied sich derweil, lieber woanders über Ursachen und Wirkungen nachzudenken, und zog weiter. Er kletterte über Berge von Toten und Sterbenden und kam ins nächste Dorf. Es lag in Schutt und Asche, denn es war avarisch; die Bulgaren hatten, dem Kriegsrecht getreu, den roten Hahn flattern lassen. Greise mussten, von Kugeln durchsiebt, hilflos mit anschauen, wie ihre niedergestochenen Frauen und Töchter starben, die ihre Kinder noch an die blutenden Brüste gepresst hielten. Junge Mädchen, die kurz zuvor noch die natürlichen Bedürfnisse einiger Helden befriedigt hatten, hauchten aufgeschlitzten Leibes ihren letzten Seufzer. Anderen Frauen wiederum war der halbe Körper verbrannt, und sie flehten schreiend, dass man sie vollends töte. Zwischen abgerissenen Armen und Beinen bedeckte verspritztes Gehirn den Boden.
Candide floh, so schnell er konnte, in ein anderes Dorf. Dieses nun gehörte den Bulgaren, und avarische Helden hatten es genauso zugerichtet wie ihre Feinde den Nachbarort. Auch hier führte Candides Weg über zuckende Glieder und durch glimmende Trümmer, bis er endlich, im Schnappsack noch ein wenig Proviant und im Herzen unvermindert Fräulein Kunigunde, aus dem Kriegsgebiet hinauskam. So gelangte er nach Holland. Jetzt war sein Mundvorrat zwar aufgebraucht, aber er hatte gehört, dass in jenem Lande alle Leute reich seien und zudem gute Christen; deshalb glaubte er fest, dass es ihm dort ebenso wohl ergehen würde wie im Schlosse des gnädigen Herrn Barons, bevor man ihn der schönen Augen Fräulein Kunigundes wegen verjagt hatte. Er bat mehrere würdig steife Leute von Stand um ein Almosen; die aber erwiderten ihm alle, wenn er so weitermache, werde man ihn in die Besserungsanstalt stecken, um ihn Mores zu lehren. Dann wandte er sich an einen Mann, der gerade eine geschlagene Stunde lang vor einer großen Versammlung über Wohltätigkeit und Barmherzigkeit gesprochen hatte. Der Prediger schaute ihn schief an und fragte: »Weshalb kommt Ihr? Hoffentlich wie wir um der guten Sache willen?« – »Sogar um einer guten Ursache willen«, antwortete Candide scheu. »Es gibt keine Wirkung ohne Ursache. Alles ist in notwendigem Zusammenhange miteinander verknüpft und aufs trefflichste eingerichtet. Ich musste aus Fräulein Kunigundes Nähe fortgejagt werden; ich musste Spießruten laufen; und jetzt muss ich um mein Brot betteln, bis ich wieder in der Lage bin, es mir durch Arbeit zu erwerben. All das konnte gar nicht anders sein.« – »Lieber Freund«, versetzte der Prediger, »glaubst du, dass der Papst der Antichrist ist? Ja oder nein?« – »Das wäre mir freilich neu; aber er mag es sein oder nicht – Hauptsache, ich habe Brot.« – »Du verdienst keines«, schimpfte der andere. »Mach dich fort, elender Schuft, und komme mir nie wieder vor die Augen!« Die Frau des Predigers schaute zum Fenster heraus, und als sie unten einen Menschen erblickte, der Zweifel daran hegte, dass der Papst der Antichrist sei, goss sie einen vollen Nachttopf über ihn aus. O Himmel, zu welchen Exzessen kann religiöser Eifer die Damen treiben!
Die Szene beobachtete jemand, der nicht einmal getauft war: Jacob hieß der Brave, seines Glaubens ein Anabaptist oder Wiedertäufer. Er sah, wie grausam und schändlich man dort einen seiner Brüder traktierte, ein Wesen auf zwei Beinen ohne Federn, das immerhin eine Seele hatte. Er nahm ihn mit in sein Haus, wusch ihn, gab ihm Brot und Bier, schenkte ihm zwei Gulden und wollte ihn sogar in seiner Manufaktur für echt persische Bunttücher beschäftigen, die bekanntlich in Holland hergestellt werden. Candide verneigte sich vor Jacob, ja fiel ihm fast zu Füßen und rief: »Meister Pangloss hatte doch recht. Alles in der Welt ist aufs beste eingerichtet; denn Eure außerordentliche Güte berührt mich viel tiefer als die Härte, die ich von dem Herrn im schwarzen Mantel und seiner Gemahlin erfuhr!«
Frohgemut ging Candide am nächsten Morgen spazieren. Da begegnete er einem kranken Bettler, einer wahren Lazarusfigur. Schwären bedeckten seine Haut; sein Blick war erloschen, die Nasenspitze weggefault; dazu hatte er einen schiefen Mund, kohlschwarze Zähne und eine heisere Stimme, die mehr gurgelte, ja röchelte, als dass sie sprach. Zudem plagte ihn ein heftiger Husten, wobei er bei jedem Anfall einen Zahn ausspie.
VIERTES KAPITEL
Wie Candide seinen alten Philosophielehrer Doktor Pangloss wiedertrifft und was sich daraus entwickelt
Candides gutes Herz siegte letzten Endes über den Ekel, und er schenkte dem grausigen Bettler die beiden Gulden, die er von dem wackeren Wiedertäufer Jacob erhalten hatte. Das Phantom sah ihn starr an, dann brach es in Tränen aus und fiel Candide um den Hals, der entsetzt zurückfuhr. »Ach«, sprach da ein armer Teufel zum anderen, »kennt Ihr wirklich Euren guten Pangloss nicht mehr?« – »Was muss ich hören! Ihr, mein teurer Lehrer? Und in solch schauderhaftem Zustande? Wie kam es zu diesem Unglück? Warum seid Ihr nicht mehr im schönsten aller Schlösser? Was ist aus Fräulein Kunigunde geworden, der Perle unter den Mädchen, dem Meisterstück der Natur?« – »Ich kann nicht mehr«, stöhnte Pangloss. Candide führte ihn schleunigst in den Stall des Anabaptisten und gab ihm ein wenig Brot. Nachdem Pangloss sich etwas erholt hatte, fragte er ihn abermals: »Nun, wie steht’s mit Kunigunde?« – »Sie ist tot«, erwiderte der andere. Candide sank in Ohnmacht. Freund Jacob hatte zufällig eine Flasche schlechten Essig in seinem Stalle; er hielt Candide ein paar Tropfen unter die Nase, bis er das Bewusstsein wiedererlangte. Candide schlug entsetzt die Augen auf: »Kunigunde tot! O beste der Welten, wo bist du? Woran ist sie denn nur gestorben? Bestimmt doch aus Kummer über die schweren Fußtritte, mit denen mich ihr Herr Vater aus seinem schönen Schlosse hinaustrieb?« – »Nein. Bulgarische Soldaten haben sie erst vergewaltigt, bis sie nicht mehr konnten, und ihr dann den Bauch aufgeschlitzt. Dem Herrn Baron, der sie schützen wollte, haben sie den Schädel eingeschlagen. Die Frau Baronin hackten sie in Stücke. Dem Sohn, meinem armen Zögling, erging es genau wie seiner Schwester. Und das Schloss – da haben sie keinen Stein auf dem anderen gelassen. Nichts ist übriggeblieben, keine Scheune, kein Schaf, keine Ente, weder Baum noch Strauch. Aber wir wurden vollauf gerächt. Unweit gab es eine bulgarische Baronie; die Avaren sind hingezogen und haben dort getreulich das vollführt, was man zuvor uns angetan hatte.«
Kaum hatte Pangloss seinen Bericht beendet, schwanden Candide schon wieder die Sinne. Endlich kam er zu sich. Er sagte ein paar teilnahmsvolle Worte, wie die Pflicht sie gebietet; dann erkundigte er sich nach dem zureichenden Grund für Pangloss’ Zustand; welche Ursache hatte eine so beklagenswerte Wirkung gezeitigt? »O weh«, seufzte der andere, »die Liebe war’s, die Liebe, die Trösterin der Menschheit, die Erhalterin allen Lebens, die Seele aller fühlenden Wesen, die Liebe war’s, eine Liebe voller Zärtlichkeit.« – »O weh«, seufzte nun seinerseits Candide, »die habe ich freilich auch kennengelernt, die Liebe, die Königin der Herzen, die Seele unserer Seele; leider hat sie mir bisher nichts eingebracht als einen Kuss und zwanzig Tritte in den Hintern. Und bei Euch? Wie konnte denn eine so schöne Ursache so abscheuliche Wirkungen hervorrufen?«
Pangloss antwortete folgendermaßen: »Mein lieber Candide! Ihr kanntet doch sicher Paquette, die niedliche Zofe unserer erlauchten Frau Baronin? In ihren Armen habe ich die Wonnen des Paradieses genossen, und die haben das Höllenfeuer entfacht, von dem Ihr mich verzehrt seht. Paquette war mit diesem Übel infiziert. Vielleicht ist sie inzwischen schon daran gestorben. Paquette erhielt dieses Geschenk von einem hochgelahrten Franziskaner, der es sich – ganz gründlicher Forscher – aus einer Quelle geholt hatte, die bis zum Ursprung zurückführte. Er hatte es nämlich von einer alten Gräfin empfangen, die wiederum von einem Kavalleriehauptmann, der verdankte es einer Marquise, die einem Pagen, der einem Jesuiten, und der bezog es als Novize von einem direkten Nachkommen eines Schiffsgefährten des großen Christoph Columbus. Ich selbst werde es nicht mehr weitergeben, denn ich sterbe bald.«
»O Pangloss!«, rief Candide, »welch sonderbarer Stammbaum! Sollte die Wurzel etwa der Teufel sein?« – »Behüte«, erwiderte der große Denker. »Dieses Übel ist für die beste aller Welten unentbehrlich, ein notwendiger Bestandteil. Denn hätte Columbus sich nicht auf einer der Inseln Amerikas diese Krankheit zugezogen, welche die Quelle der Zeugung vergiftet, ja selbige häufig sogar verhindert und dadurch offensichtlich dem großen Endzweck der Natur entgegenwirkt, hätten wir weder Schokolade noch Karminrot. Man beachte ferner, dass diese Krankheit bis zum heutigen Tage eine Eigentümlichkeit nur unseres Kontinents geblieben ist, wie die Glaubenskriege. Türken, Inder, Perser, Chinesen, Siamesen und Japaner kennen sie nicht. Noch nicht, denn es besteht ein zureichender Grund, dass sie die Plage in einigen Jahrhunderten ebenfalls kennenlernen werden. Inzwischen hat sie bei uns prächtige Fortschritte gemacht, zumal unter den wackeren, wohlerzogenen Söldnern jener großen Armeen, die über das Schicksal der Staaten und Völker entscheiden. Wenn in einer Schlacht zwei gleich große Heere gegeneinander antreten, sagen wir, dreißigtausend Mann hier, dreißigtausend Mann dort, so sind garantiert auf jeder Seite circa zwanzigtausend mit dieser Seuche behaftet.« – »Bewunderswert dargelegt«, versetzte Candide. »Aber jetzt erst einmal zu Euch! Ihr müsst schauen, dass Ihr wieder gesund werdet.« – »Wie soll das gehen?«, wandte Pangloss ein. »Ich besitze keinen roten Heller, mein Freund, und auf dem ganzen Erdenrund bekommt man keinen Aderlass und kein Klistier, wenn man nicht bezahlt oder jemand anderen findet, der für einen bezahlt.«
Diese Worte brachten Candide auf einen Gedanken. Er eilte zu seinem Wohltäter, dem Wiedertäufer Jacob, dessen Barmherzigkeit er kannte, und schilderte ihm das Unglück, das seinen Freund getroffen hatte, derart ergreifend, dass der wackere Mann ohne Zaudern den Doktor Pangloss zu sich nahm und ihn auf seine Kosten heilen ließ. Pangloss verlor während der Kur nur ein Auge und ein Ohr. Er hatte eine gute Handschrift und konnte trefflich rechnen; also machte der Wiedertäufer Jacob ihn zu seinem Buchhalter. Zwei Monate später musste Jacob geschäftehalber nach Lissabon, seine beiden Philosophen durften ihn begleiten. Man reiste per Schiff. An Bord versuchte Pangloss nun auch Jacob seine Sicht zu vermitteln, alles stehe so sehr zum Besten, dass es besser gar nicht sein könnte. Jacob indes zeigte sich nicht überzeugt. »Mag ja sein«, meinte er, »dass einst alles vollkommen war. Aber der Mensch hat sich wohl ein wenig von der ursprünglich guten Natur entfernt. Die Menschen sind nicht als Wölfe geboren, doch sie werden immer wieder zu Wölfen. Nehmen sie nur die Kriege. Gott hat ihnen keine Vierundzwanzigpfünder gegeben und auch keine Bajonette; sie haben beides erst selbst erfunden, um sich gegenseitig zu vernichten. Auch die Bankrotte könnte ich noch erwähnen und die Gerichte, die das Vermögen der Bankrotteure beschlagnahmen, es aber selber einstecken, statt es an die Gläubiger weiterzuleiten.« – »All dies musste genau so sein«, erwiderte der einäugige Doktor. »Die Missgeschicke der Einzelnen begründen das Wohl der Gesamtheit. Je übler es dem Einzelnen geht, desto besser steht es für das Große und Ganze.« Während er noch so philosophierte, verfinsterte sich der Himmel. Aus allen vier Enden der Welt bliesen die Winde. Der Hafen der Stadt Lissabon lag schon in Sichtweite, da wurde das Schiff vom fürchterlichsten Unwetter erfasst, das sich denken lässt.
FÜNFTES KAPITEL
Sturm, Schiffbruch, Erdbeben und was Doktor Pangloss, Candide und der Wiedertäufer dabei erleben
Die eine Hälfte der Passagiere schien voll und ganz mit den unbeschreiblichen Nöten beschäftigt, welche das Schlingern eines Seegefährtes oft bewirkt, das ja bekanntlich die Gleichgewichtsnerven reizt und infolgedessen nicht selten gewisse Körpervorgänge rückwärts laufen lässt. Von diesen Molesten sterbenselend, hatten sie nicht einmal die Kraft, sich über die Gefahr zu besorgen, die sie umgab. Die andere Hälfte schrie und betete. Es dauerte nicht lange, und die Segel waren zerrissen, die Masten zerschmettert, und im Rumpf des Seegefährts gähnte ein Leck. Wer konnte, legte Hand an; aber es führte zu nichts, weil niemand führte. Der Wiedertäufer stand auf dem Oberdeck und half ein wenig beim Manövrieren. Ein Matrose bemerkte das und erboste sich, dass ihm da einer ins Handwerk pfuschte. Wütend schlug er Jacob nieder. Die Wucht des Hiebes verpasste dem Matrosen aber einen solchen Drall, dass er, den Kopf voran, über Bord ging. Allerdings blieb er an einem Stück des heruntergebrochenen Mastes hängen. Der gute Jacob eilte gleich zu seiner Rettung und zog ihn gemeinsam mit anderen wieder hinauf; dabei beugte er sich aber so weit über die Reling, dass er vor den Augen des Matrosen ins Meer stürzte. Der jedoch ließ ihn untergehen, ohne ihm auch nur einen Blick nachzusenden. Candide kam hinzu und sah seinen Wohltäter noch einmal kurz auftauchen; dann versank er endgültig in den Fluten. Er wollte ihm hinterher; doch Pangloss, der Philosoph, hielt ihn zurück und machte ihm klar, dass die Reede von Lissabon eigens dazu geschaffen worden sei, damit jener Wiedertäufer dort ertrinke. Während er dies a priori bewies, brach das Schiff mitten entzwei, und alle ließen ihr Leben, außer Pangloss, Candide und dem schurkischen Matrosen, der den Tod des tugendhaften Wiedertäufers verschuldet hatte. Frohgemut schwamm der schäbige Schuft ans Ufer, wohin schließlich, auf einer Planke treibend, auch Pangloss und Candide gelangten.
Als sie sich einigermaßen erholt hatten, lenkten sie ihre Schritte in Richtung Lissabon. Sie besaßen noch etwas Geld, konnten also begründet hoffen, dass sie, nachdem sie dem Sturm glücklich entkommen waren, nun auch nicht Hungers sterben mussten.
Kaum aber hatten sie, während sie noch den Tod ihres Wohltäters beklagten, die Stadt erreicht, da dröhnte und schwankte der Boden unter ihren Füßen. Brausend erhob sich das Meer im Hafen und zerschellte die Schiffe, die dort vor Anker lagen. Flammenströme und Aschenregen wirbelten durch die Straßen und über die Plätze. Die Häuser fielen zusammen; die Dächer sackten auf die Grundmauern, und die Grundmauern barsten. Dreißigtausend Einwohner jeglichen Alters und Geschlechts lagen zermalmt unter den Trümmern. Der Matrose pfiff durch die Zähne und meinte: »Schockschwerenot, hier gibt’s was zu verdienen.« – »Was mag wohl der zureichende Grund dieses Phänomens sein?«, fragte sich Pangloss. »Der Jüngste Tag ist da!«, schrie Candide. Der Matrose stürzte sich spornstreichs in die Ruinen, dem Tode trotzend, nur um Geld zu suchen, fand auch welches, steckte es ein und betrank sich, und nachdem er seinen Rausch ausgeschlafen hatte, kaufte er sich die Gunst der erstbesten Dirne, die ihm in der zerstörten Stadt mitten zwischen Toten und Sterbenden über den Weg lief. Pangloss zupfte ihn am Ärmel: »Lieber Freund«, sagte er zu ihm, »so etwas gehört sich nicht. Für derlei ist jetzt nicht die rechte Zeit. Ihr vergeht Euch wider die göttliche Weltordnung.« – »Potz Pestilenz«, entgegnete der andere, »ich bin Matrose und in Batavia geboren. Ich war schon viermal in Japan, und bei jeder Einreise dort musste ich das Kreuz mit den Füßen treten. Da bist du bei mir grad am Richtigen mit deiner göttlichen Weltordnung!«
Währenddessen hatte ein Schwall zerborstener Steine Candide getroffen und verletzt; nun lag er auf der Straße, von einem Schutthaufen bedeckt. »Ach«, flehte er Pangloss an, »besorg mir doch irgendwo ein bisschen Wein und Öl; es geht zu Ende mit mir.« – »Solch ein Erdbeben ist ganz und gar nichts Außergewöhnliches«, antwortete Pangloss; »voriges Jahr erst musste die Stadt Lima in Südamerika sehr ähnliche Erschütterungen erleiden. Gleiche Ursachen, gleiche Wirkung. Vermutlich zieht sich eine unterirdische Schwefelader von Lima nach Lissabon.« – »Ja, ja, höchstwahrscheinlich«, versetzte Candide; »aber bitte, um Gottes Willen, holt mir Wein und Öl!« – »Was heißt hier wahrscheinlich?«, protestierte der Philosoph, »erwiesen, möchte ich doch meinen!« Da verlor Candide das Bewusstsein, und Pangloss brachte ihm ein wenig Wasser aus einem nahe gelegenen Brunnen.
Nachdem sie am nächsten Tag beim Durchstöbern der zerstörten Häuser hier und da etwas Essbares gefunden hatten, kamen sie wieder einigermaßen zu Kräften. Später beteiligten sie sich an den allgemeinen Bemühungen, überlebende Einwohner und ihre Habe zu retten, wo es irgend ging. Einige der Bürger, denen sie geholfen hatten, luden sie voller Dankbarkeit ein und tischten ihnen auf, so gut dies unter den obwaltenden katastrophalen Umständen eben möglich war. Natürlich wurde es ein trauriges Mahl; die Tischgenossen benetzten ihr Brot mit Tränen; aber Pangloss tröstete sie, indem er ihnen versicherte, die Dinge müssten so sein: »Denn all dies«, sagte er, »ist so beschaffen, dass es ideal zusammenspielt. Wenn es bei Lissabon einen Vulkan gibt, konnte er nicht woanders sein. Denn es ist unmöglich, dass die Dinge nicht dort sind, wo sie sind. Denn alles ist bestens eingerichtet.«
Neben Pangloss saß ein kleiner Mann in Schwarz; der nun war ein Beamter der Inquisition. Er hörte eine Weile zu, dann ergriff er höflich das Wort: »Wie es scheint, mein Herr, glaubt Ihr nicht an die Erbsünde. Wenn alles zum Besten bestellt ist, kann es doch weder Sündenfall noch Vertreibung aus dem Paradiese gegeben haben.« – »Ich bitte Eure Exzellenz demütigst um Verzeihung«, entgegnete Pangloss noch höflicher, »aber gerade Sündenfall und Verwünschung der Menschheit kamen mit zwingender Notwendigkeit in die beste der Welten.« – »Ja, glaubt Ihr denn nicht an die Freiheit des Willens, mein Herr?«, fragte der Beamte. »Euer Exzellenz mögen entschuldigen«, beharrte Pangloss, »Willensfreiheit und absolute Notwendigkeit können durchaus nebeneinander bestehen. Schließlich waren wir doch notwendig frei; man spricht hier vom so genannten bedingten Willen, der …« Pangloss befand sich noch mitten in seinem Satze, da nickte der Beamte kurz seinem Lakai zu, der ihm gerade süßen Wein aus Porto, auch Oporto genannt, einschenkte.
SECHSTES KAPITEL
Wie man zur Verhinderung weiterer Erdbeben ein prächtiges Autodafé veranstaltet und wie Candide dabei ausgepeitscht wird
Nach dem Erdbeben, das Lissabon zu drei Vierteln verheert hatte, fiel den Weisen des Landes kein wirksameres Mittel gegen den völligen Untergang der Stadt ein, als dem Volke das Schauspiel eines prächtigen Autodafés zu bieten. Die hochgelahrte Universität von Coimbra befand nämlich, man solle ein paar Leute in großer Zeremonie langsam auf kleiner Flamme rösten; dies sei ein unfehlbares Geheimrezept, um sicherzustellen, dass die Erde nicht erneut bebe.
Drei Todeskandidaten hatte man schon in Gewahrsam: einen Biscayer, welcher der Ehe mit seiner Gevatterin überführt war; dann zwei Portugiesen, die, wie heimliche Juden es tun, beim Verzehr eines gespickten Huhns die Speckstreifen entfernt und weggeworfen hatten. Nun kamen noch Doktor Pangloss und sein Schüler Candide hinzu: der eine wegen seiner ketzerischen Reden, der andere wegen zustimmenden Dreinschauens während derselben. Gleich nach dem Essen legte man den beiden Handschellen an; dann wurden sie getrennt in außerordentlich kühle Gemächer gebracht, wo sie keinen Moment Gefahr liefen, einen Sonnenstich zu erleiden. Nach einer Woche holte man sie endlich heraus; nun bekamen sie die für die Delinquenten vorgeschriebene Schandkleidung: den Sanbenito, einen Spottmantel, der entfernt an eine Benediktinerkutte gemahnte, und die Carocha, eine papierne Hohnmütze in Mitraform. Candides Sanbenito und Carocha waren bemalt mit umgedrehten Flammen und Teufeln ohne Schwänze und Krallen; die Teufel bei Pangloss hingegen hatten Schwänze und Krallen, und die Flammen züngelten aufrecht. So geschmückt schritten sie in einer Prozession einher; dabei hörten sie zuerst eine höchst pathetische Predigt, dann einen schönen, aber eintönig psalmodierenden Trauermarsch. Candide wurde im Takte des Gesanges auf den Rücken gepeitscht; der Biskayer und die beiden Männer, die keinen Speck hatten essen wollen, wurden verbrannt. Pangloss wiederum wurde gehängt, obwohl dies bei Autodafés eigentlich nicht üblich war. Noch am gleichen Tage freilich bebte die Erde erneut unter grausigem Getöse.
Voller Entsetzen und Bestürzung, kaum zu einem klaren Gedanken fähig, über und über blutend und zitternd, sprach Candide zu sich: »Wenn dies hier die beste aller möglichen Welten ist, wie mögen dann erst die anderen sein? Wäre ich nur geprügelt worden – sei’s drum; das kannte ich ja schon von den Bulgaren her. Aber Ihr, mein teurer Pangloss, Größter der Philosophen, musste ich Euch hängen sehen, ohne zu wissen warum? Mein teurer Wiedertäufer, Edelster aller Menschen, musstet ihr unbedingt ertrinken, im Hafen noch dazu? Und Ihr, Fräulein Kunigunde, Perle der Mädchen, war es wirklich nötig, dass Soldaten Euch den Bauch aufschlitzten?«
Was Candide selbst betraf, beließ man es für diesmal beim Auspeitschen und Verwarnen. Zum Schluss erteilte man ihm, der sich kaum noch auf den Beinen hielt, Segen und Absolution. Verwundert drehte Candide sich um, als plötzlich ein altes Weib ihn anstieß und ihm zuflüsterte: »Fasst Mut, mein Sohn, und folgt mir.«
SIEBTES KAPITEL
Wie ein altes Weib sich Candides annimmt und wie er wiederfindet, die er liebt
Mut fassen mochte Candide zwar noch nicht so recht, immerhin aber folgte er der Alten. Sie führte ihn in eine halbverfallene Hütte. Dort gab sie ihm einen Topf Salbe, mit der er sich einreiben sollte, reichte ihm zu essen und zu trinken und wies ihm ein bescheidenes, aber halbwegs reines Bett an, neben dem ein vollständiges Männergewand hing. »Esst, trinkt und schlaft«, sagte die Alte zu ihm. »Die heilige Madonna de Atocha, der heilige Antonius von Padua und der heilige Jacobus von Compostela mögen Euch behüten. Morgen komme ich wieder.« Candide wußte sich kaum zu fassen; schon was er bisher erlebt und erlitten hatte, machte ihn ganz benommen, so unerklärlich erschien es ihm; aber die Barmherzigkeit der Alten erstaunte ihn noch mehr. Dankbar wollte er ihr die Hand küssen. »Nein, meine doch nicht«, wehrte die Alte ab. »Morgen komme ich wieder. Reibt Euch ein, esst und schlaft.«
Trotz allem Ungemach, das ihn bedrückte, aß Candide dann wirklich und legte sich schlafen. Am nächsten Morgen brachte ihm die Alte ein Frühstück, beschaute seinen Rücken und rieb ihn selbst mit einer anderen Salbe ein. Später brachte sie ihm das Mittagessen; gegen Abend kam sie erneut und brachte das Nachtmahl. Am übernächsten Tag die gleiche Zeremonie. »Wer seid Ihr?«, fragte Candide sie immer wieder. »Woher rührt Eure Freundlichkeit? Wie soll ich Euch jemals danken?« Zu alldem aber schwieg seine Wohltäterin. Abends kam sie wieder, hatte diesmal jedoch kein Nachtmahl dabei. »Kommt mit«, sprach sie zu Candide, »aber seid mucksmäuschenstill.« Sie nahm ihn am Arm, und sie liefen etwa eine Viertelmeile über Land. Endlich erreichten sie ein einsames Haus, rings umgeben von Gärten und Kanälen. Die Alte klopfte an eine kleine Pforte; jemand öffnete, und sie führte Candide über eine Geheimtreppe in ein vergoldetes Gemach, ließ ihn auf einem Brokatsofa Platz nehmen; dann ging sie hinaus und schloss die Tür. Candide vermeinte zu träumen; sein bisheriges Leben erschien ihm wie ein böser Traum, der nun vielleicht einem frohen wich.
Bald kam die Alte zurück. Sie geleitete eine junge Frau herein, deren majestätische Gestalt im Glanze vieler Edelsteine erstrahlte. Freilich zitterte sie am ganzen Leibe, und die Knie wankten ihr; nur mühsam hielt die Alte sie aufrecht. Ein Schleier bedeckte das Antlitz der Dame. »Entfernt den Schleier«, flüsterte die Alte Candide zu. Der junge Mann trat näher und hob den Schleier mit scheuer Hand. Welch ein Augenblick! Welche Überraschung! Er glaubte, Fräulein Kunigunde zu erblicken – nein, er erblickte sie, denn sie war es tatsächlich. Die Kräfte schwanden ihm; er brachte kein Wort hervor; sprachlos fiel er ihr zu Füßen. Kunigunde, auch sie von Schwäche heimgesucht, sank aufs Sofa. Die Alte besprengte beide mit Weingeist; sie kamen zu sich; sie sprachen miteinander; aber erst waren dies nur abgerissene Worte, dann Fragen und Antworten in wildem Wechsel, fast gleichzeitig losgesandt, dazwischen Seufzer, Tränen, Schreie. Die Alte mahnte, nicht so laut zu sein; dann ließ sie die beiden allein. »Ihr seid es also wirklich!«, rief Candide Kunigunde zu. »Ihr lebt! In Portugal finde ich Euch wieder! Ist also nicht wahr, was Meister Pangloss mir versicherte? Ihr seid nicht vergewaltigt worden? Man hat Euch nicht den Bauch aufgeschlitzt?« – »Doch, doch«, seufzte die schöne Kunigunde, »aber weder an dem einen noch an dem anderen stirbt man unbedingt.« – »Aber Euer Vater und Eure Mutter wurden ermordet?« – »Das leider ja«, schluchzte Kunigunde. »Und Euer Bruder?« – »Der auch.« – »Und warum seid Ihr in Portugal? Und woher wusstet Ihr, dass ich hier bin? Und durch welch seltsames Manöver gelang es Euch, mich in dieses Haus zu bringen?« – »All dies werde ich Euch berichten«, entgegnete die Dame, »aber vorher müsst Ihr mir alles mitteilen, was Ihr erlebt habt seit jenem unschuldigen Kusse, den Ihr mir gabt, und den Fußtritten, die Ihr dafür empfingt.«
Candide gehorchte in tiefster Ehrerbietung. Obwohl sein Geist noch ganz verwirrt war und seine Stimme schwach und zittrig, und obwohl der Rücken ihn stark schmerzte, erzählte er in denkbar schlichter und treuherziger Manier alles, was er seit ihrer Trennung hatte erdulden müssen. Zwischendurch hob Kunigunde immer wieder die Augen zum Himmel und vergoss auch Tränen, etwa, als sie vom Tode des braven Wiedertäufers und des Doktor Pangloss hörte. Dann war Kunigunde an der Reihe. Candide sog jedes ihrer Worte begierig ein und verschlang sie dabei geradezu mit seinen Blicken.
ACHTES KAPITEL
Kunigunde erzählt, was ihr inzwischen widerfuhr
Ich lag in meinem Bett und schlief ganz fest, als es dem Himmel gefiel, die Bulgaren in unser schönes Schloss Thundertentronckh zu senden. Sie erschlugen meinen Vater und meinen Bruder und hauten meine Mutter in Stücke. Als ich sah, was geschehen war, schwanden mir die Sinne. Das wollte einer der Bulgaren offenbar ausnutzen, ein riesiger Kerl, gut seine sechs Fuß hoch. Er begann mich zu vergewaltigen; das brachte mich wieder zu mir. Kaum war ich einigermaßen wach, setzte ich mich zur Wehr: ich schrie, ich schlug um mich, ich biss, ich kratzte, ja, ich hätte ihm am liebsten die Augen ausgekrallt, diesem Riesenvieh von Bulgaren. Ich wusste ja nicht, dass, was da so im Schlosse meines Vaters vorging, dem allgemeinen Kriegsbrauch entspricht. Der Unhold gab mir dann einen Messerstich in die linke Seite, von dem ich noch die Narbe trage.« – »Oh, die möchte ich sehen!«, rief Candide in der ihm eigenen Herzensunschuld. »Das sollt Ihr«, antwortete Kunigunde, »aber lasst mich erst weitererzählen.« – »Ja bitte, erzählt«, sagte Candide.
Und Kunigunde fuhrt fort: »Plötzlich kam ein bulgarischer Hauptmann ins Zimmer und sah mich blutüberströmt daliegen. Er sprach den Hünen an; der aber ließ sich gar nicht stören. Dieser mangelnde Respekt versetzte den Hauptmann so in Wut, dass er den Rohling noch auf meinem Leibe totschlug. Dann ließ er mich verbinden und führte mich als Gefangene in sein Quartier. Ich wusch ihm die wenigen Hemden, die der besaß, und ich kochte für ihn. Er fand mich sehr hübsch, und, ich will es nicht leugnen, mir gefiel er auch; er war gut gebaut und hatte eine schöne weiße, weiche Haut. Woran es ihm freilich gebrach, war Geist, und Philosophie lag ihm gänzlich fern; ihm fehlte eben, das merkte man gleich, eine gründliche Bildung, wie wir sie von Meister Pangloss empfingen. Es dauerte ein Vierteljahr, da hatte er sein ganzes Geld durchgebracht und mich leid; also verkaufte er mich an einen Juden namens Don Isaschar, der zwischen Portugal und Holland Handelsgeschäfte trieb und immer hinter den Frauen her war. Auch zu mir fasste er große Neigung, aber er vermochte mich nicht zu erobern; ihm habe ich besser widerstanden als dem bulgarischen Soldaten. Jeder Frauensperson kann einmal passieren, dass sie vergewaltigt wird, aber bei einer anständigen festigt es die Tugend für alle Zukunft. Um mich gefügiger zu stimmen, brachte mich der Jude hier in dieses Landhaus. Bis dahin hatte ich geglaubt, es gebe auf Erden nichts Schöneres als Schloss Thundertentronckh; nun aber wurde ich eines Besseren belehrt.
Eines Tages, als ich in der Messe saß, bin ich dem Großinquisitor aufgefallen. Er beäugelte mich die ganze Zeit, und nachher verlangte er mich zu sprechen, in einer Geheimsache, wie er sagte. Er fragte mich, welchen Standes ich sei; ich offenbarte meine Herkunft. Der Inquisitor fand, es sei doch unter meiner Würde, einem Israeliten anzugehören. Also ließ er Don Isaschar den Vorschlag unterbreiten, dass er mich an Seine Eminenz abtrete. Don Isaschar – immerhin Hofbankier und ein Mann von Einfluss – wollte zuerst nicht. Der Inquisitor drohte ihm mit einem Autodafé. Da bekam mein Jude doch Angst; und man schloß einen Kompromiss, wonach das Haus und ich beiden zur Verfügung stehen sollten: dem Juden montags, mittwochs und am Sabbat, dem Inquisitor an den übrigen Tagen der Woche. Ein halbes Jahr gilt der Vertrag nun schon. Es ging nicht immer ohne Zank ab; so stritt man häufig darüber, ob die Nacht von Samstag auf Sonntag unter das mosaische oder das christliche Gesetz falle. Was mich betrifft, so habe ich bisher keinen der beiden erhört; vermutlich deshalb lieben sie mich noch alle beide.
Kurze Zeit später haben Seine Eminenz der Großinquisitor dann doch geruht, ein Autodafé zu veranstalten. Erstens wollte er etwas gegen die Erdbeben tun, die uns heimsuchten, zweitens den Juden zu größerer Nachgiebigkeit bewegen. Auch ich wurde mit einer Einladung beehrt. Ich erhielt einen sehr guten Platz; den Damen wurden zwischen Messe und Hinrichtung sogar Erfrischungen gereicht. Und doch packte mich das Grausen, als man vor meinen Augen die beiden Juden verbrannte und den braven Biskayer, der seine Gevatterin geheiratet hatte. Aber das war nichts gegen die Bestürzung, den Schrecken, die Verwirrung, die sich meiner bemächtigten, als ich in einem der Sanbenitos und unter einer der Carochas einen Menschen gewahrte, der unserem Lehrer Pangloss aufs Haar glich. Ich rieb mir die Augen, schaute so scharf hin, wie ich konnte: kein Zweifel, um ihn und keinen anderen handelte es sich, und ich musste erleben, wie man ihn hängte! Ich sank in Ohnmacht, und kaum erlange ich das Bewusstsein wieder, sehe ich Euch vor mir – splitterfasernackt! Wie viel Grauen, Entsetzen, Schmerz und Verzweiflung ich bis dahin auch empfunden haben mag – dies stellte alles in den Schatten. Übrigens, ganz im Vertrauen: Eure Haut ist noch heller und noch feiner getönt als die meines bulgarischen Hauptmanns. Und die so traktiert – dieser Anblick vervielfachte den Jammer, der meine Seele bestürmte, ja zu zerreißen drohte. Ich schrie, ohne Worte zu formen; ich wollte rufen: ›Haltet ein, ihr Barbaren!‹ Aber die Stimme versagte mir, und was hätten meine Rufe schon bewirkt. Und während Ihr dann geprügelt wurdet, fragte ich mich: ›Was ist das bloß für eine Fügung? Da verschlägt es den liebenswerten Candide und den Pangloss ausgerechnet hierher nach Lissabon – und das nur, damit sie leiden! Der eine erhält hundert Peitschenhiebe, der andere wird gar gehängt, und beides auf Befehl Seiner Eminenz des Großinquisitors, dessen Geliebte ich bin. Wahrhaftig, Pangloss hat mich doch grausam getäuscht, als er mich lehrte, die Welt sei bestens eingerichtet!‹
Aufgewühlt, erschüttert, bald außer mir, bald sterbensmatt, fand ich keine Ruhe. In meinem Hirn jagten sich die Bilder: mein Vater, meine Mutter, mein Bruder niedergemetzelt; der bulgarische Soldat, der so schändlich über mich herfiel und mich mit seinem Messer stach; mein Dienst als Magd und Köchin; mein bulgarischer Hauptmann; mein hässlicher Don Isaschar; mein abscheulicher Inquisitor; der Doktor Pangloss am Galgen; das lange, eintönige Miserere, in dessen Takt Ihr gegeißelt wurdet; und immer aufs Neue jener Kuss, den ich Euch hinter dem Wandschirm gab an jenem Tage, da ich Euch zum letzen Male sah. Ich pries Gott, denn wie hart auch all die Prüfungen waren – nun hatte er Euch mir wiedergeschenkt. Ich befahl der alten Dienerin, die mir von Don Isaschar zugewiesen worden war, sich um Euch zu kümmern und Euch, sobald es geht, hierher zu bringen. Sie hat ihren Auftrag bestens erfüllt. Mir ist die unbeschreibliche Freude vergönnt, Euch wiederzusehen, Eure Stimme zu hören, mit Euch zu sprechen. Aber Ihr müsst doch einen Bärenhunger haben. Ich jedenfalls mag nicht länger warten. Also essen wir erst einmal.«
Die beiden setzten sich zu Tisch und speisten. Nach dem Souper legten sie sich auf das schöne Sofa, dessen schon Erwähnung getan wurde. Dort lagen sie noch, als Don Isaschar, einer der beiden Hausherren, das Zimmer betrat. Es war nämlich Sabbat, und er kam, um seine Rechte wahrzunehmen und seiner zärtlichen Liebe Ausdruck zu geben.
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