«Кофейня (сборник)» kitabından alıntılar, sayfa 33

« Я не любил шумных кампаний, да и сейчас, в общем-то, не люблю. Пустые разговоры. Смех непонятно от чего: то ли анекдот оказался удачным, то ли неудачник решил спрятать себя за смехом. Ох, какая удача… Фальшь. Люди прячут себя за таким жирным куском лжи, оставляя правду себе на диету. Они давятся сплетнями и прячутся за спинами, а когда дело касается их, только тогда они начинают убавлять громкость.

Всегда держи свое слово, и неважно, когда ты его дал, – у твоего слова не должно быть срока годности. Лишь тогда оно имеет вес. Лучше скажи, что не можешь, это не лишит тебя чести, но если дал слово – ты обязан его сдержать. Честь – это главное достоинство мужчины и его привилегия, все начинается с чести, на ней же и заканчивается.

Дождь стучал в окно и навевал прохладный порыв грусти. Воспоминаний. Нелепых улыбок длиною в секунды, затем глухих ударов в груди, от которых, порой, можно было задохнуться. В такие минуты, наедине с дождем, ты готов верно ждать солнца. А с его приходом - и дальше тонуть в своих лужах. А может дело не в погоде? Слабость времени - настоящее. Сегодня ты живешь вчера. А завтра снова… Незаметно. Быстротечно. И все проходит. Кроме прошлого. Ему позволено быть вечным…

Выслушать... Просто слушать, даже не услышав, даже не подав вида сочувствия.

Просто выслушать... Этого больше всего не хватает людям. Они не принимают этого, а

уж тем более не отдают. Не понимают, что главное - вовремя выпустить наружу все

то, что пламенем горит внутри. Они даже не могут сгореть, отпустить и камнем

выбросить, как должное, все то, что осталось позади. Оно накапливается капля за

каплей каждый день и каждую ночь. И с каждым криком все громче, а с каждым

ударом - сильнее.

Когда ближе врага нету друга, ты осознаешь, что никто не подаст тебе руку. Никто

не вытащит тебя из ямы, которую осталось только засыпать землей. А вот на эту роль,

маэстро, людей всегда найдется... Дело вовсе не в них и не в жизни, которой

пытаются заделать все свои дыры. Дело в тебе и только в тебе. Не ищи виновного, в

каждой правде ложка лжи. И жизни порой не хватает, чтобы понять, что есть жизнь и

для чего она дана. Что есть солнце и зачем оно светит. А вот смерть стала ближе

жизни. Ей смотрят в глаза, став на самый край этой грани. Обрыва.. Но то, что они там

видят - не забывают никогда.

Выслушать... Просто выслушать. За стаканом дешевого коньяка, в компании немого

незнакомца. За шумом поезда, сидя на перроне. За книгой или за строками этой

книги - просто выслушать. И пусть тебя не услышат, и пусть все пролетит мимо ушей...

Возможно тогда многие бы забыли о слове бессонница и взглянули, как порой

прекрасен по утру рассвет. Возможно тогда, многие бы вспомнили, что живут, а не

просыпаются, чтобы снова уснуть...

Книги выбрасывают. А взамен покупают кучу фильмов и музыки, что считается

популярной в данное время. Смотрят, слушают, а затем забывают, когда наступает

новая волна моды. А книги они выбрасывают... Разве у них не хватает времени? Так

они живут же, будто жить они будут вечно. То, что пылиться на полках - так и

продолжает пылиться. Музыка, секс, фильмы, алкоголь. Разврат. Ах да, я ведь совсем

забыл... Любовь! Они выбрасывают книги, а потом сами же бросаются из окон от

такой жизни... В которой они живут... И так уверены, что будут жить вечно.

Люди вставали с единственным желанием, с ним же свой день

и заканчивали: как мне выспаться и какая жизнь дерьмо. Он каждый день вставал в

это время, выходил на балкон и смотрел на хмурых, полусонных. Людей без яркости.

Размытых. Они спешили на работу, которую ненавидели чуть меньше своего босса.

Зарабатывали деньги, чтобы тратить их на то, что им не по карману. И все время

стремились к роскоши, не имея даже свободы.

Когда она решила уйти, я собирал ее вещи и думал какого цвета рубашку мне одеть на работу. Странно, но за завтраком я не почувствовал ничего, абсолютно. Возможно я плотно поел. А может просто был уверен, что к вечеру она вернется. За обедом я разлил на себя кофе, оставив большое пятно на своей любимой рубашке. Но это меня не огорчило, напротив я знал, когда вернусь домой, она мне его застирает. Открыв дверь, в квартире было темно, а на холодильнике не было ее ключей. Не было запаха ужина и кружка недопитого чая так и стояла на своем месте. Еще никогда квартира не была такой пустой. И впервые я задержался на пороге.

Третью ночь я не мог нормально уснуть. Кровать казалась слишком большой и неудобной. Под утро я просыпался от прилива крови и хотел поцелуями ее разбудить, чтобы в очередной раз не выспаться выдыхая ее вдохи. Я отчаянно водил рукой, пытаясь нащупать ее плечи. Руки и теплые пальцы. Пустота. И ее подушка была, как никогда холодной.

Через неделю я вспомнил о существовании Бога, до которого никогда не было дела. Чувствовать дыхание за спиной и каждый день спешить с работы домой. Это было так бедно раньше и не имело цены сейчас. В эту минуту. До невыносимости. Одиночества. Страха.

Пятно на рубашке, да и гордость с размером в квартиру принимала размеры пятна. Звонок в дверь. А за дверью она - от банальных фраз и до кофейных глаз она.

Когда она вернулась, я больше не позволял ей уходить.

Никогда.

Глаза цвета кофе. Губы оттенка розы. И музыка… Такая же безвкусная, как и их латте.

Думай всегда о хорошем, и ничто в этом мире не способно будет тебя победить.

Выслушать… Просто выслушать. За стаканом дешевого коньяка, в компании немого незнакомца или под шум поезда, сидя на перроне… Возможно, тогда многие бы забыли слово «бессонница» и увидели, как прекрасен рассвет. И вспомнили, что живут, а не просыпаются, чтобы снова уснуть…