Kitabı oku: «Motorherz»

Walter Julius Bloem
Motorherz

Roman

Saga

I

Thora Moebius stützt ihre weissen, beringten Hände auf das steinerne Balkongeländer und schaut die morgenstille Strasse hinauf. Es ist sehr früh. Soeben steigt die Julisonne über die Ränder der Baumkronen, auf den breiten Kastanienblättern im Garten der Villa Moebius fängt sich das Licht. Schon seit einer ganzen Weile zwitschern die Vögel in den Ästen. Die Frau wartet mit einer sehnsüchtigen Ungeduld; sie trägt einen grauen Sportanzug, schlank geschnitten sitzt das Jackett über den Hüften, der Kragen einer seidenen Bluse schaut auf den Schultern hervor. In Breeches stecken die hohen Beine, braune Schnürstiefel trägt Thora Moebius bis an die Knie.

Ins Esszimmer geht sie zurück und ordnet Blumen auf dem zierlichen Frühstückstisch. In der elektrischen Kanne brodelt Kaffee. Drei Gedecke liegen bereit – es ist besser so, Thora hat ein Bündnis ihres Herzens für die Welt als Dreibund maskiert. In ihrer Seele tönt ein leises Jauchzen, ein Schweben heller Klänge singt hin und her.

Schon ist es wenige Minuten über vier Uhr früh. Die Köchin bringt ein Esspaket. „Ist es recht so, gnädige Frau?“

„Sehr schön, Emmi. Nur die Thermosflasche bitte noch etwas weicher einwickeln. Und sagen Sie Anton, er soll das Paket und meinen Rock auf der Maschine festschnallen.“

Gleich darauf nähert sich auf der Strasse ein scharfes Knattern, mit dem Ohr allein erkennt Thora den Motor. Eilig läuft sie wieder auf den Balkon hinaus. Die alte Köchin lächelt – seit mehr als drei Jahrzehnten dient Emmi im Hause Moebius, sie hat ihre junge Herrin als Wickelkindchen im Arm getragen, sie hat alles miterlebt, was in Thoras Seele an Licht und an Dunkelheit heraufkam: die beiden Ehen, die vorübergingen wie Sterne über einen nächtlichen Himmel; es blieb dunkel – – und nun seit langem schon die tiefe, strahlende Beruhigung. Die alte Frau lächelt traurig und bang. Sie nimmt das Esspaket unter den Arm und geht.

Thora Moebius steht abermals draussen auf dem Balkon, in ihrem schwarzen, kurzen Haar spielt der frische Morgenwind, ein Sturm von Jubel braust in ihrem Herzen. Äusserlich steht sie so ruhig und heiter, als geschähe nichts Besonderes – in den vergangenen zwei Jahren lernte sie sich ungeheuerlich in die Gewalt nehmen –

Auf der Strasse schwingt sich ein junger, stämmiger Mann mit blossem, verwirrtem Blondhaar aus dem Sattel eines Motorrades. Die Maschine verstummt. Der Diener Anton – der Mann der Köchin – kommt behäbig über den Kiesweg, um das Fahrzeug des Gastes hereinzubringen. Dann knirscht der Kies unter jungen, stürmischen Schritten, eine Hand fliegt in die Höhe: „Guten Morgen, Thora!“

„Guten Morgen, Thomas!“

Sie haben fast gleiche Namen, sie haben fast gleiche Herzen. Aber der Freund weiss es noch nicht – im späten Kindsein träumt die Seele ihres Sportkameraden Thomas Themal –

Sie hört seine ungeduldigen Sprünge auf der Treppe; dann steht er vor ihr und presst ihre Hand. „Sind Sie böse, dass ich mich verspäte? Ich musste erst meinen Bruder ins Gebhardheim bringen – Sie wissen: er führt heute das Klubauto.“ Ein khakifarbener Fahrtanzug, in den Hüften gegürtet, umhüllt die kräftige Gestalt. Auf der braunen Stirn hockt eine Windbrille, die reisst Thomas sich jetzt ab und wirft sie beiseite in einen Sessel. Seine grauen Augen leuchten – seltsam kindlich und rein stehen sie in dem männlichen Gesicht: neunzehn Jahre alt ist Thomas Themal –

Während sie das Frühstück bereitet, schlendert er mit rastlosen Füssen, wach und fahrtbegierig, durch das Zimmer. Die Tür zum Nebenraum ist offen – dort steht ein grosser Konzertflügel. Vorgestern abend waren Thora und Thomas in einer Aufführung der Zauberflöte, die Melodien klingen noch in der Erinnerung des Studenten. Früher schon, bevor er Thora Moebius kennenlernte, konnte er sehr hübsch Klavier spielen und singen. Das haben sie gemeinsam ausgebaut, sie spielen oft vierhändig und üben sich im Gesang. In einem anderen Raum des Hauses Moebius gibt es noch ein gutes Klavier. Wenn Thora und Thomas in besonders festlicher Laune sind, so setzen sie sich jeder an eins der Instrumente – machen alle Türen auf und fragen und antworten sich in der Musik ...

Thomas Themal klappt den Klaviaturdeckel auf, greift stehend ein paar Töne und summt mit einer leisen, merkwürdig tiefen Stimme:

„Bewahret euch vor Weibertücken,

Das ist des Bundes erste Pflicht –“

„Ei – Thora –“ lacht er, „das wollen wir dem Major sagen! Er soll den Spruch im Tanzzimmer des Klubheims an die Wand malen lassen!“

„Der Kaffee ist fertig, Thomas!“ lächelt sie im anderen Raum. Heisshungrig stürzt der Student sich über das Frühstück. „Wissen Sie, Thora: so früh klappt bei uns nichts. Detlev muss im Gebhardheim frühstücken, da hat er es aber nicht so gut wie ich hier bei Ihnen!“

Sie sorgt schweigend für ihn. Ihr ist zumut, als sässe sie mit andächtigen Händen vor einer kostbaren Menschenblume, die sich unendlich langsam zur Blüte entfaltet. Das strahlt jetzt von Monat zu Monat herrlicher auf, das hat eine freie Stirn, die keinen bösen Gedanken tragen kann! Das liebt Natur und Welt mit einer gläubigen Inbrunst – und noch hat keine Enttäuschung mit grimmigem Schlag den stolzen Nacken gebeugt. Dazu gesellt sich ein glühender Mut und eine Fahrtleidenschaft ohnegleichen. Schnellster Klubfahrer über tausend und fünftausend Meter ist Thomas Themal – und wenn er in diesem Jahr noch nicht Klubmeister geworden, so ist es darum, weil er im entscheidenden Rennen durch Ventilbruch ausscheiden musste.

Seit zwei Jahren kennt Thora Moebius den Freund, seit dieser Zeit gibt es für sie keinen anderen Menschen auf der Welt. Ihre Eltern sind tot, im Krieg fiel der Vater. Ihre beiden Ehen hatten nur kurzen Bestand – sie ist frei. Aber zwischen ihr und Thomas sind alle Wege versperrt – elf Jahre älter als er ist Thora Moebius –

Die Welt würde sich zwischen sie beide stürzen, wenn ein anderes Band von einem zum anderen ginge als Sportkameradschaft. Das weiss Frau Thora, mit eiserner Beherrschung vergräbt sie ihre Empfindung in das innerste Herz. Als sei es gestern gewesen, so deutlich erinnert sie sich an den Tag der ersten Begegnung. Ein Abend im Gebhardheim war es – ein Jahr nach der Scheidung ihrer zweiten Ehe. Seit Jahren schon fährt Thora auf ihrem Motorrade – zum Entsetzen ihres früheren Gatten liebt sie das schnelle, schwanke, brausende Fahrzeug mit einer seltsamen Heftigkeit. Als ihre Ehe dann abermals zerbrach, bemühte die junge Frau sich, Einsamkeit und Vergangenes zu übertäuben. Sie schliesst sich einem grossen Motorradklub an – sie mischt sich unter einen Schwarm von Menschen, die prächtig gesund sind, mit sportlich durchgebildeten Körpern. Frau Thora Moebius bemerkt einen ganz jungen Mann, dessen Augen, Stirn und Haltung ihn deutlich unterscheiden von der Menge der gutmütigen Kameraden – je tiefer sie ihn kennenlernt, desto inniger offenbart sich ihr ein unerhört sicheres Wissen: Du bist es, auf den ich warten muss, solange ich leben werde – –

Hinfort sausen die Winde Deutschlands um die Stirn zweier Kameraden, Regen peitscht ihre Wangen! Und schöner wird Thora Moebius als je, ihr Körper kräftigt sich im täglichen Training zu einer stählernen, durch nichts zu erschütternden Gesundheit. Was als geheimnisvolle Ahnung einst an ihre Seele pochte, das bestätigt sich: vor ihr auf tut sich das weite Land eines Herzens, in das noch kein fremder Pflug Furchen schlug. Auch Thomas Themal hat keine Eltern mehr, sein älterer Bruder Detlev leitet mit eisenhartem Willen Thomas’ Berufsausbildung als Student der Medizin. Der ältere Themal ist Dozent der Chirurgie an der Universität Berlin – sich um die Seele seines Brüderchens zu kümmern, bleibt ihm wenig Zeit. Das wächst heran in einer Urwaldfülle, das ist beschwingt von schäumender Kraft, von einer leuchtenden Phantasie, von ungezügelter Wildheit.

Oft meint Frau Moebius, Thomas Themal trage sein Herz offen in der Brust. Hinter dem jetzt Neunzehnjährigen sind die Mädels her, das beginnt und endet mit einem Lachen, das ritzt das Herz ein wenig. Aber so meerweit schon ist seine Seele, dass die Schmachtenden ihn nicht fassen und umfassen können. Doch gerade jetzt steht Thomas wieder einmal in heftigen Flammen für ein Mädchen, das ebenso blutjung ist wie er. Alle Sehnsucht und den Zauber seiner überströmenden Innigkeit fängt Thora Moebius in ihren Händen auf – nicht ihn rettet sie für sich, aber sein Abbild –

Ein kleiner König der Schnelligkeit fegt über die Strassen des Vaterlandes! Die Wälder sind das Kloster, das seine Seele bewahrt – sein starker Körper tobt sich aus im Sattel der rastlos hämmernden Maschine. Da steht vor allem Anbeginn das Grosse und das Erhabene der Welt, das wehrt kleinen und staubigen Seelchen den Zutritt zu Thomas Themals Brust.

Dessen ist die Kameradin Zeuge: im Schwarm des Alltags ahnt sie den einzig wertvollen Gefährten. Sie hat niemals versucht, sein offenes Herz anzutasten. Kein anderer Weg zu Thomas’ Seele ist offen: nur dieser! Sie lernt Gefahren verachten, sie lernt den brennenden Stolz über Sportleistungen und Erfolge kennen. Von jeher schon überkam es sie wie ein Rausch, sobald sie von den unsichtbaren, den lärmenden Fittichen getragen wird. Auf ihrer kleinen, pfeilschnellen, graublauen Maschine Nürnberger Herkunft beteiligt sie sich an allen möglichen Veranstaltungen, trägt wie der Freund Medaillen und Plaketten heim von der Fahrt. Mit ihm sitzt sie an Bauerntischen und in fremden Klubhäusern – unspürbar lenkt sie sein ungebärdiges Herz, überall sucht sie aus innerstem Bestreben die Vollkommenheit seines herrenhaften Wesens zu runden. Mutter und Schwester wird sie ihm, den nur ein im ehrgeizigen Daseinskampf fechtender Bruder beschützt. Zwei der drei Himmel des Weibes öffnet Thora sich – in einsamen Stunden findet sie ein Wort für ihn: Du bist das Gleichnis meines Gottes –

Aber alsbald fühlt Doktor Detlev Themal – trotz und wegen seiner Berufsüberlastung Sportwart des Deutschen Motorradklubs – sich zu einer langen Unterredung mit Frau Moebius gezwungen: er vergewissert sich, ob auch wirklich nur Sportkameradschaft sie und seinen Bruder verbindet. Dem älteren Themal kann Thora mit hochmütigen Lippen eine Aufzählung all der flüchtigen Verliebtheiten bringen, die Thomas erlebt, und die er ihr harmlos selig beichtet. Zu seiner Beruhigung kann sie auf ihre eigenen Sportleistungen hinweisen und darauf, dass ein dritter Kamerad sich diesem Bündnis beigesellt hat: der junge Klubmeister Ernst Kossack trägt ihr sein gutmütig karges Herz entgegen, gemeinsam mit Thora und Thomas nimmt er Anteil an den grossen Sportveranstaltungen. Damit gibt Detlev sich zufrieden – was kann es schaden, wenn eine Frauenhand kommt und dem wilden Brüderchen die Wildheit abgewöhnt?

Aber seither führt Thora einen einzigen Kampf gegen die Krötenaugen der Welt. Niemand soll argwöhnen dürfen, es sei nicht recht zwischen ihr und dem Freund. Vorsichtiger als je wahrt Thora Herz und Gesicht, überall in Deutschland verteidigen die Kameraden zu dritt ehrenvoll den grausilbernen Wimpel des D. M. C. –

Dieser Dritte ist es, auf den das übrige Gedeck auf dem Frühstückstisch wartet. „Ernst könnte jetzt bald kommen!“ meint der Student. Um fünf müssen sie aufbrechen, denn eine Stunde später beginnt auf dem Tempelhofer Felde die diesjährige Ballonfuchsjagd des Klubs. „Wollen doch mal zusehen, Thora, ob wir dem Ernst heute seinen Silbernen Pokal abknöpfen können – !“ lacht Thomas schäumend.

Für diese Veranstaltung hat der Klub einen herrlichen Wanderpreis gestellt, der nun schon zweimal hintereinander in Ernst Kossacks Hände fiel; beim dritten Mal wird er ihn ganz gewinnen.

Thomas Themal hat heute Ursache zu besonderem Eifer. Im Ballon aufsteigen wird der Geheimrat Jakoby – sein Schüler ist Thomas Themal – sein erster Assistent ist Doktor Detlev Themal. Aber den Ballon führen wird Jakobys einziges Töchterchen Ilse –

Frau Thora lächelt. Sie füttert den Freund, schenkt ihm frischen Kaffee ein und freut sich an seiner Lebendigkeit. Eifersucht –? Eine Frau von dreissig Jahren, geschmückt mit solchen Gaben des Körpers und des Geistes, ist nicht eifersüchtig auf eine von höchster Anmut der Jugend gekrönte Neunzehnjährige. Nur: verwandeln möchte sich Thora können – mit aller abgestreiften Bangigkeit und Sehnsucht sich noch einmal umhüllen – um ihm den süssen Trug vorspiegeln zu können, den sein Herz jetzt noch begehrt ...

Horch! Wieder ein Lärmen und Knallen von Fehlzündungen auf der Strasse vor der Villa – aber diesmal nicht das helle Stampfen eines mittelstarken Motors, sondern das tiefe Dröhnen einer schweren Sportmaschine.

Der Klubmeister Ernst Kossack erscheint im Frühstückszimmer. Eine lange, knochige, durchtrainierte Gestalt – nicht in der Fahrtuniform wie der Student, sondern in einem schnittigen Sportanzug mit breiten Knickerbockers. Unter den Arm geklemmt ein Strauss kostbarer Rosen. Kossack streift die Handschuhe von seinen Fingern – eine breite, besitzergreifende Hand streckt der schönen Frau die Blumen hin: „Morgen, Thora –“

„Sie kommen spät, Ernst! Dank für die Rosen! Nun frühstücken Sie schnell.“

Der Klubmeister setzt sich. In Thoras Gegenwart ist sein Benehmen untadelig. Aber der finstere Asketenkopf täuscht; zwei Passionen finden Raum hinter der schmalen Stirn, um die das zurückgestrichene Haar wie eine Pechkappe liegt – die Passionen: der Motor – und Thora ... Alle übrigen schönen Dinge der Welt sind für ihn höchstens – Passiönchen.

„Hast du heute wieder deine Hüte mitgebracht?“ spottet Thomas. Der Klubmeister arbeitet mit Messer und Gabel, dem Kameraden gibt er einen schrägen Blick. Im Alltag sitzt Ernst Kossack in der Fabrik seines Vaters – Willi Kossack & Sohn, Damenhüte en gros, Lindenstrasse. Er drückt einen Direktorsessel im Kontor, leitet die Bedienung prominenter Kundschaft und befindet sich das halbe Jahr auf Geschäftsreisen. Seiner Leidenschaft für das Motorrad wird väterlicherseits nur darum Raum gegeben, weil der Sohn es versteht, Sport und Geschäft zu verbinden. Die Damen des D. M. C. tragen ziemlich ausnahmslos Hüte der Kossackschen Fabrik – und zum heimlichen Spott der Kameraden lässt sich der beste Fahrer des Klubs auf Tourenfahrten eine Menge Musterkoffer mitschicken. Ein Geldmensch, vierundzwanzig Jahre alt, eine enge Seele – voll unbegriffener Sehnsucht nach Weite und Freiheit.

Über Thomas Themal wacht ein Bruder, der selbst ein Sportfanatiker ist. Ernst Kossack muss jede Minute der Freiheit gegen den hitzigen Widerstand seines Vaters ertrotzen. Unnötige Zeitverschwendung – kümmere dich um unsere Bilanzen – dummes Zeug, diese Herumtreiberei auf der Landstrasse. – Nun, meine acht Stunden sitze ich ab, ins Geschäft fahr’ ich mit der geliebten Maschine, und dann – Fahrthaube auf, Motor in Gang, frei ist die Welt!

„Dir, Thomas, würde der Spott vergehen, wenn du dich mit begriffsstutzigen Hutmacherinnen, mit Akkordlöhnen, mit schleimigen Schacherern herumschlagen müsstest. Du liebst den Beruf, für den du dich vorbereitest – kannst überhaupt nicht verstehen, wie mir zumut ist, wenn’s mal einen Tag Freiheit gibt ... Thora, ist noch eine Tasse Kaffee für mich da?“

„Überhasten Sie sich nicht, Ernst –“ sagt sie mitleidig und schiebt den beiden unersättlichen Freunden frische Brotschnitten hin. Sie kennt den wohltätigen Zauber, den sie über Ernst Kossack ausübt. Sobald der Klubmeister nicht in Thoras Nähe ist, wird er plump und prahlerisch, renommiert in Worten mit seinen Sporterfolgen und in Verschwendung mit seiner wohlgefüllten Brieftasche. Der Klubpräses musste ihn wiederholt verwarnen, denn in der armen Zeit brachte Kossacks Grossmannssucht einen unerwünschten Ton in das einfache Leben der Kameraden. Thora Moebius schätzt diesen Freund um seiner ehrlichen Art willen; doch im Grunde fehlen zwischen ihr und Kossack auch die bescheidensten Grundlagen einer Geistesgemeinschaft. Es bleibt bei einer ausgezeichneten Kameradschaft –

„So ein Sonntag!“ brummt der Klubmeister. „Am liebsten ginge ich in der Nacht auf den Sonntag gar nicht erst zu Bett. Kein Kontor, keine Plackerei, brauch’ mich von keinem Menschen schikanieren zu lassen. Äh – gestern haben wir einen grossen Sieg über die Konkurrenz erfochten, mit ein paar Pfennigen Nachlass pro Stück ... Siege gegen Zahlen. Aber heute, Thora – freie Landstrasse, der Silberne Pokal ... Kontorreiter bin ich sonst – Klubmeister bin ich heute!“

Unter geschliffenem Glas tickt die alte Biedermeieruhr fünf Silberschläge. Die Kameraden setzen die Lederkappen und die Brillen auf, schieben die Maschinen zur Strasse. Und wie die drei eisernen Herzen der Motoren aufbrausen, wie die Explosionen auf die Stahlkolben hämmern – so jauchzen im gleichen Takt die drei Herzen aus Fleisch und Blut.

*

Fast eine halbe Stunde geht Helga Hillesen auf der verstaubten, unansehnlichen Strasse zwischen den Schöneberger Mietkasernen auf und ab. Um diese Morgenzeit regt sich nur wenig Leben: verschlafene Strassenkehrer fahren ihre Karren ins Depot, Wandervögel schleppen Rucksäcke und Gitarren zum nahen Bahnhof.

Die Studentin seufzt. Bald muss Detlev Themal kommen – abermals wird Helga einer Ballonfuchsjagd auf Motorrädern zuschauen: zum dritten Mal und im dritten Jahr. So lange nun ist sie Doktor Themals ständige Begleiterin – seither wird die schon aus Kindertagen bestehende Freundschaft übertönt von jenem purpurdunklen, alles durchdringenden Klang. Helga Hillesen weiss: ein viertes Mal wird sie nicht mit auf die Fahrt gehen. Nun neigt eine hohe Empfindung sich zur Erde zurück wie die Flugbahn eines Geschosses, das steil zum Himmel stieg. Wenn Helga doch mit Detlev reden könnte! Im Alltag ist er zermürbt und abgehetzt von seiner nie rastenden ärztlichen Tätigkeit – und am Sonntag muss sie ihm die Ruhe und Ausspannung gönnen – –

Der Klubwagen faucht heran; am Kühler flattert der graue Wimpel des D. M. C. mit dem eingestickten silbernen Totenschädel.

„Du siehst müde aus, Detlev –“

„Komm – steig ein, es ist schon sehr spät.“

Und alle innigen Worte und Gedanken verblassen vor Doktor Themals knapper Geste, mit der er zur Eile mahnt. Die Gummis rollen, unter Bahnüberführungen donnert der Hall des Motors auf. „Hei! Sportwart bin ich heute! Aber wieder eine Nacht fast ohne Schlaf, Helga! Um elf riefen sie mich zu einer Sterbenden in die Charité hinüber, ich kam erst zwei Stunden nach Mitternacht heim – und um halb vier weckte mich Thomas ...“

„Lieber –“ bittet sie, „du solltest dich an den Klub wenden, dass er dich von deinem Ehrenamt entbindet. Es gibt andere, die nicht so überlastet sind wie du –“

Detlev höhnt. „Wenn es nach dir ginge, so müsste ich wohl auf diese einzige Freude und Freiheit verzichten ... Aber mir genügt zum Ausschlafen die Ewigkeit, wenn ich tot bin –“

Helga kennt diesen Fanatismus: überall setzt Detlev Themal sich schonungslos ein – und das, was er Erholung nennt, ist nur eine andere Form der Arbeit und Anspannung aller Sinne. Heute wird er im Klubauto die Fuchsjagd seiner Kameraden leiten und überwachen – mit dem Präses Major von Gulbrow teilt er sich ferner in die Leitung des Sommerfestes, das für den Abend geplant ist. Eine riesenhafte Seele, mächtig dem Irdischen zugewandt, fordert nur ein Geschenk von ihrer Zeit: Tätigkeit –

Und so kann Helga auch diesmal den Freund, den Geliebten nicht behelligen mit ihrer Qual und Angst, mit der drängenden Sehnsucht. Was tust du – bin ich nicht mehr in deinen Gedanken, wendest du dich ganz von mir ab? Aber sie sagt es nicht – sie schaut in sein zugeriegeltes Gesicht: eine Mensurnarbe züngelt sich auf seiner Stirnkante, sonst ist das ganze Antlitz kalt und muskelhart. Ein Streber – sagen die Kollegen und die Studenten; ein Könner! sagen die Professoren. Jeder prophezeit ihm eine Zukunft, die an die Sterne reichen wird – aber keiner liebt ihn. Gut Freund ist er mit seinem Bruder Thomas – doch einzig Helga Hillesen glaubt, dass es sich lohne, Detlev Themal zu lieben ... Viel mehr Leid als Lust bringt diese Leidenschaft, sie fordert ein unablässiges Sichbeugen vor Detlevs kantigem Wesen und Willen. Und dennoch spürt Helga Hillesen in knirschender Angst, dass die Bahn sich senkt. Manchmal sehnt das junge Mädchen sich, Detlev Themal sei noch so jung und kindhaft wie sein Bruder Thomas. Den Werdegang des Freundes erlebt sie seit einem Jahr, seit er bei Geheimrat Jakoby, einem der bedeutendsten Internisten der Gegenwart, Fuss gefasst hat – nun ist sein Stern im Aufgehen nach langem, hartem Kampf um Anerkennung – nun streift Detlev Themal die Schlacken seines Werdens ab.

Helga will sich und ihm den sonnenstrahlenden Morgen eines freien Sportabenteuers nicht durch traurige Gedanken verderben. „Freue dich, Detlev! Und denke heute an nichts als an den schönen Tag. Wird der Geheimrat den Ballon führen – ?“

„Will mir Mühe geben, Helga. Der Geheimrat? Nein – Fräulein Jakoby führt den ‚Eridanos’, ihr Vater lässt sie aber nicht allein im Ballon aufsteigen. Sie hat vor drei Wochen ihr Examen als Ballonführerin gemacht –“

Die Studentin sieht mit klopfendem Herzen, wie Detlevs verschlossenes Gesicht sich aufhellt. Sie wirft ein: „Fräulein Jakoby ist kaum neunzehn Jahre alt –“

„Das schadet nichts! Der Geheimrat steigt immer nur auf, um sich zu erholen. Fräulein Jakoby ist der beweglichere Geist – gib acht, wie sie uns an der Nase herumführen wird.“

Fräulein Jakoby ... Seit mehr als einem halben Jahre beobachtet Helga das. Die Brüder Themal sind häufige Gäste ihres Meisters und Lehrers; an vielen Vormittagen operiert Detlev Themal in der Privatklinik des Geheimrats und bleibt dann zum Essen dort. Und Thomas, der Student, darf zuweilen zur Teestunde bei dem gnädigen Fräulein erscheinen – zum Dank dafür, dass er ihr das Fahren auf dem Motorrade beibringt ... „Ich glaube auch, lieber Detlev: sie wird euch an der Nase herumführen ...“

Ein Seitenblick des Führers streift sie. „Solche Bemerkungen kannst du dir schenken, Helga. Ich jedenfalls bin nicht der Mann, der an der Nase herumgeführt wird.“

„Aber dein Bruder ... Nun – mich geht das nichts an. Ich bin ja jetzt –“

Detlev Themal steuert in die freie Allee hinaus. „Was bist du jetzt –?“

„Lieber,“ lächelt sie, „lass uns die Sonne von Herzen geniessen.“

Schneller faucht der Wagen. Halb sechs Uhr in der Sonntagfrühe! Am Südrand des Feldes bläht sich eine gelbe, vielgeflickte Ballonhülle. Eine Unmenge von Motorrädern steht in einer Reihe aufmarschiert. Am Strassenrand warten gemietete Autos, in denen die hellgekleideten Damen des Klubs erschienen sind. Mit Hallo wird der Sportwart begrüsst. Soeben zeichnen sich Thomas Themal, Frau Moebius und der Klubmeister Kossack in die Startliste. Fahrer auf Fahrer kommt aus Berlin herangeschnurrt und stellt seine Maschine ans Ende der Reihe. Wimpel regen sich unter nickelblitzenden Lenkern. Noch wimmelt die bunte Gesellschaft durcheinander, studiert Karten, prüft die Motoren und schaut dem Zug der Pilotballons nach, die am Füllplatz in Abständen hochgelassen werden und die Flugrichtung am Himmel vorausdeuten. Braunwangige Gesellen, meist in derben Fahrtuniformen, freuen sich über den einzigen Tag der Berufsfreiheit. Sie ziehen ihre Sportuniformen an – zur Antäusarbeit des Alltags holen sie sich neue Kämpferkraft an der weiten, freien, mütterlichen Erde.

„Morgen, Doktor!“

Ein wenig zurückhaltend, aber freundlich reicht Detlev Themal dem Klubmeister die Hand. Der junge Mann ist ihm zu formlos, zu ungeistig, zu eng – jedoch: ein braver Kamerad. „Guten Morgen, Herr Kossack. Glück auf die Fahrt! Werden Sie uns heute den Silbernen Pokal endgültig entführen?“

„Unter uns, Doktor! Wenn ich ihn gewinne, werde ich ihn dem Klub wieder zur Verfügung stellen.“

„Gewinnen Sie ihn mal erst ...“

Höflich zieht der Arzt die schmale, feste Hand der Frau Moebius an die Lippen. Sie ist die zweite Vorsitzende des Klubs, eine hochherzige Kameradin. Mit deutlichem Misstrauen duldet er die Freundschaft zwischen ihr und seinem Bruder. In diesem Fall mag es gut sein, dass Thomas ein Träumer ist, über den Frau Thoras sportgestählte Schönheit einstweilen keine Macht besitzt. Detlev lässt es gar nicht ungern zu, dass sein Bruder offenbar heftig in das junge Fräulein Jakoby verschossen ist. Kann ich begreifen, Brüderchen, kann ich begreifen ...

„Sind Sie traurig, Fräulein Hillesen?“ Seit langer Zeit kennen sich Thora und Helga, sie beide spüren eine Schicksalsgemeinschaft: Jede von ihnen ist mit einem der Brüder Themal innig verbunden. Zwar das Herz, das von Thora Moebius geliebt wird, befindet sich in jäher, stürmischer Entfaltung – aber das andere Herz, in Detlev Themals Brust, verschliesst sich, es hat sich niemals völlig geöffnet.

In den Brillengläsern der Studentin funkelt Morgensonne, der Wind spielt in den Falten des schlichten Staubmantels. Helga Hillesen hat nicht viel Geld – wäre Detlev Themal nicht, so wäre sie niemals Mitglied des feudalsten Motorradklubs geworden. Ihre Armut ist einer der tausend Ringe, mit denen Helga fest an die Erde geschmiedet ist – einer der Gründe, warum sie dem ins Licht fliegenden Geliebten unbequem wird. „Ach, gnädige Frau, das Leben könnte so schön sein – aber nun muss ich den ganzen Tag mit dem quälenden Gedanken kämpfen, dass jemand mich vielleicht als Fessel empfindet, der in den Himmel steigen will ...“

Weithin über das muntere Bild der schlendernden und flirtenden Kameraden gleitet Thora Moebius’ Blick hinüber zum Eridanos, der nun an Stricken in die Höhe gelassen wird; hoch über dem Korb schwankt die gelbe Kugel im Wind. Thora lässt sich nicht ins Herz schauen, sie ist fast ein Jahrzehnt älter als die braunlockige Studentin – „Liebes Fräulein Helga – Doktor Themal hat Sie sicherlich in freundlichen Gedanken zur Fahrt aufgefordert –“

„Ach – eine freundliche Gewohnheit. Innerlich – – – Sie kennen Detlevs Energie nicht. Nun ist er so weit, dass er nach höchsten Universitätskronen greift – und er weiss: dazu braucht er – Protektion!“

Der Mann, von dem sie reden, hat sich bei dem hinkenden Klubpräses gemeldet: Diesem hängt eine Prothese am linken Knie, der Rest liegt in Flandern; man kann ebensogut sagen: Der Major a. D. von Gulbrow liegt in Flandern begraben, ein Rest von ihm – ein Schatten, ein Gespenst – sitzt alltags an einem tintenbespritzten Agententisch: Grundstücksvermittelung, Häuser- und Vermögensverwaltung ... Die beiden Herren sehen die Startlisten durch und begeben sich zum Ballon. Fräulein Jakoby leitet die Beendigung der Füllarbeiten: ein zierlich schönes Mädchen, ungewöhnlich sicher und herrscherhaft, von blühender Jugend geschmückt. Beiseite sitzt der Geheimrat im kümmerlichen Sandgras und sieht vergnügt, aller Verantwortung frei, dem kommandierenden Töchterchen zu. Jakobys Haar ist grau, das Gesicht von Schmissen zersägt, die Stirn von Gedanken gefurcht. In der Charité hat man ihm den Spitznamen „Jupiter“ gegeben; wenn ein anderer seiner Assistenten als gerade Doktor Themal daherkommen würde – Jakoby bliebe ruhig im Gras sitzen, zumal er den Major schon begrüsste. Aber Detlev Themal hat seinem Herrn und Meister so etwas wie Respekt beigebracht.

Korrekt und selbstbewusst legt der junge Dozent flüchtig die Hand an die blaue Sportmütze: Zwischen der Scylla des Untergebenseins und der Charybdis einer Überheblichkeit findet er unbedingt sicher die genaue Linie. Ein Herrenmensch. Lächelnd reicht Ilse Jakoby ihm die schlanke Hand.

Seltsam – denkt der alte Major mit einem Frösteln – sie lächeln sich an ... Vor Ilses Brust hängt ein Feldstecher, mit dem sie den grossen und den kleinen Pilotballons nachschaut. Geheimnisse birgt der schöne Morgen in den gläsernen Lüften, nach Südwesten zieht milder Bodenwind, fast nach Osten treibt die Höhe. Ein Wetter, wie der D. M. C. es sich besser nicht wünschen könnte für seine Fuchsjagd.

„Gnädiges Fräulein!“ sagt der Sportwart Themal, „Sie werden gebeten, zunächst ganz niedrig über dem Boden zu bleiben, bis Ihre Verfolger aus dem Stadtgebiet herausgekommen sind. Sonst geht unseren Jungen der Ehrgeiz durch, und es hagelt Strafmandate. Ich werde vom Klubauto aus eine Leuchtrakete abschiessen – das soll Ihr Zeichen sein: Hohe Jagd!“

„Sie dürfen sich auf allerlei Überraschungen gefasst machen, Doktor Themal ...“ kündigt Ilse an.

Der Geheimrat lacht behaglich.

„Um so schöner!“ sagt Detlev Themal. „Sie können oben in der Luft herauf- und heruntergehen, wie es Ihnen passt. Sie dürfen sogar eine Zwischenlandung machen. Möglichst genau nach zwei Stunden landen Sie dann an der ersten besten Strasse. Wer von den Motorradfahrern als Erster den Korbrand nach der Landung berührt, dem überreichen Sie wie im vorigen Jahr den Fuchsschwanz.“ Aus der Rocktasche zieht Detlev einen richtigen roten Fuchsschwanz hervor, der schon die meisten Haare verloren hat. „Sind Sie fertig, gnädiges Fräulein? Glück ab!“ Jakobys besteigen den Korb. Leicht klettert das Fräulein, schwerfälligen Leibes zwängt sich der Geheimrat zwischen den Stricken hindurch. Detlev Themal eilt zu den Kameraden zurück und setzt eine Trilleflöte an die Lippen, ein gellender Pfiff schrillt über das weite Feld. Schon wiegt Fräulein Jakoby den Ballon ab.

Das hohe Sportabenteuer beginnt! Zwei Meter über der Erde schwimmt der Korb, Sand gleitet herab – langsam, ruhevoll steigt der alte Ballon ins Strahlende empor. Als er den Boden verlässt, als die Arbeiter die letzten Stricke freigeben und mützenschwenkend ihr „Glück ab!“ schreien, greifen die Fahrer an die Hupen und Hörner der Maschinen, und ein ohrenbetäubendes Tuten, Tönen und Schnarren grüsst die entschwindenden Luftschiffer. In den Lärm hinein hämmern schon die ersten Motoren Ungeduldiger – es ist ein würdiger Aufstieg! Auf die sanften Fittiche des Morgenwindes wird der Eridanos genommen, in Baumhöhe treibt er westwärts auf die grosse Schar der Motorfahrer zu, hebt sich ein wenig – segelt hoch über den Köpfen dahin.

II

In einem langen Fabriksaal sitzen die Hutarbeiterinnen. Kleine, bleichsüchtige Mädchen bringen Material, zerstochene Hände nähen gedankenlos Samt, Leder, Seide um die Formen. Trotz der Morgenstunde zittert schon eine brütende Hitze vor den Fenstern. Ernst Kossack steht hemdärmelig vor einem Tisch und prüft mit einem Verkäufer gewissenhaft einen Berg fertiger Damenhüte. Das geht schon eine Stunde so, alle Gedanken werden taub in der Bullenhitze. Ein Fräulein kommt und meldet, zwei Kunden möchten den Herrn sprechen.

Kossack lässt sich seinen Rock aus dem Kontor holen; er hat noch keine Ahnung, wer da kommt – aber er setzt schon die Miene äusserster Wiedersehensfreude auf. Im Vorraum, wo unter gläsernen Schränken die zarten Gedichte für zartere Häupter stehen, findet er Fräulein Jakoby und den Studenten Themal. Kossack empfängt hier an seiner Arbeitsstätte nur ungern Freunde aus dem Klub – dort ist er ein grosser Herr, ein König der Schnelligkeit, hier ist er ein Kuli.

„Ah – hoher Besuch!“ Mit verborgenem Neid mustert er die Fahrtanzüge seiner Gäste. Ihr habt Zeit – ich muss schuften ... Fräulein Jakoby wünscht eine hübsche Lederkappe zu kaufen. Sonst bedient Ernst Kossack in eigener Person die Kunden – in diesem Fall ruft er aus Gründen des Ansehens seine Verkäuferinnen herbei. Bald schichtet sich eine Unmenge zierlicher Autohauben vor Ilses wählerischen Blicken.

„Fahrt ihr aus?“ flüstert der Klubmeister.

„Ja – wir trainieren für die Deutschlandfahrt.“

„So? Haha – jetzt am Werktag? Ah, du hast Ferien – wie lange eigentlich? Drei Monate – drei Monate? So gut möchte ich’s auch haben! Hat denn Fräulein Jakoby schon ihren Führerschein?“

Der Student lacht. „Nein – der Fahrtlehrer kommt mit. Das ist mein Motorradhändler. Wir fahren nach Stettin –“

„Stettin – ? Sehr gut“, grübelt der Klubmeister. Vor dem Spiegel probt Ilse Jakoby die Kappen.

„Wärst du böse, Thomas – wenn ich mitfahre?“

„Durchaus nicht, herrlich! Fräulein Ilse – haben Sie etwas dagegen, wenn unser Klubmeister mitkommt?“

„Wer ist das? Ah so – Herr Kossack. Natürlich, das wäre sehr hübsch.“

Kossack und Thomas begeben sich ins Kontor. Dort lässt sich der junge Kaufmann mit seinem Vater verbinden. „Sag mal, alter Herr – wann erscheinst du denn heute bei uns?“

„Genau wie sonst, mein Sohn –“ grollt die väterliche Stimme, „was ist denn los?“

Der Klubmeister räuspert sich. „Hem. Es wäre dringend nötig, dass wir Mayer & Veilchental in Stettin endlich unsere Herbstmodelle vorlegen.“

„Mit anderen Worten, Ernst: du willst spazierenfahren ...“

„Du verwechselst, wie üblich, mein reges Geschäftsinteresse mit meiner sportlichen Vorliebe – –“

„Schon gut. Wie lange könntest du in Stettin bleiben?“

„Drei Stunden – –“ phantasiert der Sohn.

„Schön. Dann bin ich einverstanden. Du musst aber auch Borowsky & Co. besuchen. Wenn er nicht binnen vierzehn Tagen bezahlt hat, lasse ich pfänden.“

„Wird ausgerichtet.“

„Höflich, Ernst, höflich! Aber gleichzeitig energisch. Also fahr’ zu, du Herumtreiber.“

Höflich, aber energisch ... Ernst Kossack klettert vergnügt in die Fahrtuniform. „Nun bin ich gespannt, was deine Schönwetterilse unter Motorradfahren versteht ... die möchte ich mal bei einer Panne sehen, oder wenn sie von der Karre gepurzelt ist und sich das Pfötchen verstaucht hat.“

Thomas Themal sitzt im Sessel und raucht behaglich eine kostbare Besucherzigarre. „Oh, bitte sehr! Fräulein Jakoby wird eine passionierte Fahrerin werden!“

Kossack schnallt den Gurt. „Du bist mir ein Menschenkenner ... Die und das Motorrad? Dazu ist sie ja viel zu fein. Mir gefällt sie nicht. Ist ja sehr hübsch, sehr stolz, sehr selbstsicher – sie hat die Geste einer Dame. Aber Sportweib? Nun ja – im Ballonkorb und solange die Sonne scheint. Aber die will ich sehen, wenn der Strassenschlamm sie von oben bis unten mit Dreck bespritzt ... Ach was, Sportweib – ! Sie will sich mit der Maschine etwas erjagen, verstehst du.“

„Oh ja – ich verstehe ...“ lächelt der blonde Tor in sich hinein.

„Gar nichts verstehst du. Zum Affen halten lässt du dich. Na – ich will nichts gesagt haben. Komm – ich muss mir meinen Musterkoffer packen.“

Im Vorraum sucht Ernst Kossack sich die schönsten Hüte hervor, von jeder Art einen. Er hat sich schon vor langer Zeit einen Spezialkoffer anfertigen lassen, der zehn Hüte fassen kann, und der auf dem Gepäckträger seiner mächtigen Maschine Platz findet. In Seidenpapier eingewickelt, verschwindet zarter Velours, schimmernder Samt und schwere Seide in dem Köfferchen. Eine Hülle aus derbstem gummierten Segeltuch hält Staub und Schlamm von Koffer und Ware fern. Hochmütig sieht die junge Ilse Jakoby diesen Vorbereitungen zu – wenn sie hier die Tochter dieses reichen Hauses wäre, zur Geschäftsreisenden liesse sie sich nicht pressen ... Aber so errafft sich der Arbeitskuli Ernst Kossack einen freien Tag Herrentum auf der Landstrasse!

Draussen rollt der August in Spätsommerglut über den schwelenden Asphalt der Weltstadt. Tiefe Rillen graben die Räder der Lastfuhrwerke in die glühende, gleissende Strasse. Grauer Staub bedeckt dörrendes Laub, matt und zum Sterben durstig strecken Bäume ihre breiten Äste schutzlos in die Lichtflut. Offene Fenster sind mit nassen Leinentüchern verhängt, selbst durch Rolläden schleicht die erbarmungslose Hitze. Wer nicht daheim bleiben kann, presst sich in den Schatten der Hauswände. Mensch, Tier und Stein lechzen nach einem einzigen Gewitter –

Aber wir – ! Noch ein bisschen Gas, noch ein bisschen schneller, noch ein bisschen wilder! Die heisse Luft verwandelt sich weich und kühl sausend als Fahrtwind um unsere Stirnen. Deine blonden Locken fliegen, kleine Gesellin! Vier Motorräder um die Wette! Der vierte im Bunde, ein dicker schwerer Kerl, ist Thomas’ Freund Fritz Brumm: Feinmechaniker, Motorradhändler, Mann der schwieligen Faust – und eine Kraftfahrschule hat er auch.

Die junge Ilse Jakoby sitzt im Sattel einer ganz neuen kleinen NSU; vor dem Lenker ist eine rote Polizeinummer befestigt. Fritz Brumm, Motorradhaus Norden, hat die Maschine geliefert – bezahlt ist sie noch nicht; aber die Brüder Themal haben ihm gesagt: „Machen Sie es nur. Der Geheimrat Jakoby wird mit sich reden lassen.“ Alle Papiere sind heimlich eingereicht, in acht Tagen ist die Prüfung – fehlt nur die Vollmacht vom Papa und die Bezahlung der Rechnung ... Wenn die dreihundert Kilometer herum sind, dann ist Ilses NSU nicht mehr neu, dann muss der Papa die Maschine bezahlen ... Auf seinem Tisch liegt schon die Rechnung – wenn Ilse heimkommt, gibt’s Krach!

Er hat sich gewundert, dass seine Tochter so oft über Mittag nicht daheim ist – es gab ein Geständnis: „Der junge Themal fährt mich auf seinem Motorrad spazieren.“ Hochgezogene Augenbrauen wölkten sich um Jupiters Stirn. „Ilse! – das ist ja ein kaum zwanzigjähriger Student –“

Sie beruhigt ihn – und da er Angst um sie hat, hält sie ihm einen Aufsatz über Studentensport unter die Nase, den er selbst vor kurzem in einer Zeitschrift veröffentlicht hat. „Was den Studentinnen recht ist, das kann mir billig sein. Ich muss an die Luft! Du gehst immer nur im Winter auf Reisen. Also lass mir meine bescheidene Erholung.“

Der Geheimrat hat vom sinkenden Ballonkorb herab des jungen Themal schneidigen Motorritt über die trockenen Kartoffelfurchen angeschaut. „Fahren kann der junge Mann ja.“ Thomas wird vor den gestrengen Herrn zitiert – muss versprechen, sich anständig zu benehmen und nicht leichtsinnig zu fahren. Dann nickt Jupiter gnädig Gewährung.

Haben wir ihn etwa beschwindelt? War mit einem Wort die Rede davon, dass Fräulein Ilse sich nicht selber in den Sattel setzen dürfe – ?

An tausend Seen geht es vorbei nach Angermünde, endlich blinken die Türme Stettins über Waldkronen. Wir haben vier Stunden für die Fahrt gebraucht, sind in sehr schwerem Tempo gefahren, das Ernst Kossack angegeben hat. Ein wunderliches Bild: der beste Fahrer des D. M. C. hat hinten auf seinem Renner einen Musterkoffer mit Damenhüten aufgeschnallt. Krumm sitzt Kossack im Sattel, der Koffer hindert ihn nicht, so oder so gibt sein knatternder Satan die herrliche Schnelligkeit her. Ilse hat ganz erstaunlich durchgehalten – aber die Strassen sind gut, und keine Wolke trübt den Himmel. Wart’s mal ab, Mädel, wenn’s pladdert und hagelt, was du für ein Gesicht machen wirst ... Nun steht die Uhr auf drei, Ilse muss bis zum Abendbrot wieder in Berlin sein. Mehr als eine Stunde Rast ist nicht Zeit. In einem Restaurant am Stettiner Bollwerk zieht der Klubmeister die Fahrtuniform aus, wäscht sich und macht sich fein zur Geschäftstour. An ihm und an den beiden anderen Herren sind die hundertfünfzig Kilometer spurlos vorübergegangen – doch Ilse ist hochrot und ermüdet, sie hat genug, will mit der Bahn zurückfahren ... „Davon darf aber unser Sportwart Doktor Themal nichts erfahren, mein gnädiges Fräulein –“ spottet Kossack.

Ein eisiger Blick trifft ihn. „Wir fahren in einer Stunde mit den Maschinen wieder zurück, Herr Kossack. Wenn Sie bis dahin mit Ihren ... Geschäftsangelegenheiten noch nicht fertig sind, werden wir mit Bedauern auf die Freude Ihrer Begleitung verzichten müssen.“

Höhnisch legt der Klubmeister seine Rechte an die Lederkappe: „Ich werde zur Stelle sein ...“ Davon braust er.

„Das ist ein unverschämter Bursche!“ beschwert Ilse sich beim Mitagessen – aber Meister Brumm und Thomas haben für solche Nuancen kein Verständnis, sie rühmen Kossacks stürmische Fahrkunst und seinen ritterlichen Sportgeist.

Dann ist noch eine halbe Stunde Zeit, und der dicke Meister entschliesst sich zu einer Rundfahrt durch die Stadt. Die Rast tat Ilse wohl, beim Mokka verschwindet das lähmende Gefühl aus den Gliedern. Aber sie kennt Stettin, und der Student leistet ihr Gesellschaft – selig, dass er sie ganz allein für sich haben kann. Nun Vollgas, Thomas! Er ergreift Ilses Hand und presst sie an seine Lippen. Unsicher spottend wehrt sie ihn ab: „Was wollen Sie denn – ? Sie sind ja ganz verwandelt ... Und hier in aller Öffentlichkeit – –“

„Ach – hier hört uns niemand –“ flüstert er mit einem Blick über die leeren Tische. „Lassen Sie mich Ihnen doch sagen, wie lieb ich Sie habe.“

Sie lacht hell: „Nicht die Möglichkeit! Wie vielen Mädchen haben Sie schon das Gleiche gesagt – ?“

„Gesagt mag ich es haben, Ilse – aber nie hab’ ich das gefühlt. Doch nun – –“ Thomas verstummt.

„Das bilden Sie sich alles nur ein“, zürnt sie heiter. „Ist’s wirklich echt? Sie Goldjunge ...“

So spielt Ilse auch mit ihrem Affenpintscher ... Der gesteht ihr täglich von neuem auf eine stumme, demütige, stürmisch-zärtliche Art seine Liebe – und Ilse amüsiert sich genau so darüber wie jetzt über den blonden, stürmischen Studenten. Ein Dritter sitzt unsichtbar im Spiel: vor Ilses Augen taucht neben dem Brüderchen der – andere Themal auf; mit einem Blick voll der Ruhe des Ausgekämpften – sein Mund kann wohl keine Rosenworte stammeln; doch wenn er sagt: Ich will! so geschieht es. Ein Mann ...

Der Geheimrat wusste, was er tat, als er seinen Assistenten Doktor Themal dann und wann nach Tisch bei Mokka und Zigarette mit Ilse plaudern liess. Nicht diesen Mann erhofft er sich als Schwiegersohn – dafür ist Detlev Themal ihm zu unbeseelt – – aber einen Mann schlechthin. Eine kluge Berechnung ... Auf diese Weise erspart er sich und seinem Kinde die übliche bittersüsse Studentenliebe der Professorentochter – aber er ahnt nicht, dass Ilse vollkommen widerspruchslos in den Schatten der übermächtigen Persönlichkeit geraten ist, die der Vater ihr als Gleichnis des Herrenmenschen vorführen wollte ...

In dieser Minute, am Kaffeetisch eines Stettiner Hafenrestaurants, weht über Thomas zum erstenmal eine ganz unbegriffene Ahnung, dass er mit stumpfen Waffen kämpft –

Ernst Kossack kippt draussen seine Maschine auf den Ständer, eilt schwingend frisch in den Speisesaal und bestellt sich ein eiliges Mittagessen. „Wie stehen die Geschäfte?“ spöttelt das junge Mädchen.

„Der Koffer ist leer ...“ Kossacks abweisendes Asketengesicht beugt sich hastig über den Suppenteller. In der Brieftasche knistern einige Banknoten – die Restzahlung der Firma Borowsky & Co., bar in die Hand, höflich und energisch einkassiert. Dazu von einer anderen Firma eine erfreuliche Bestellung. „Dafür, mein gnädiges Fräulein, geht Ihnen wohl das Verständnis ab. Gegen derartige Fahrten am Alltag hat mein Vater scharfe Einwendungen, die ich erfolgreich dadurch bekämpfe, dass ich das Geschäft fördere.“

„Ist das sportmässig, Herr Kossack?“

„Über Sportgeist, verehrtes Fräulein Jakoby, suche ich mir einen branchekundigeren Richter als Sie.“

„Na, hör’ mal, Ernst – !“

Schweigend und stolz verzehrt der Klubmeister seinen Braten. Eine Viertelstunde später befinden sich die Fahrer schon wieder zu viert auf der Heimkehr. Auf halber Strecke werden Kossacks Gebete erhört: der Motor des Fräuleins überölt sich. Meister Brumm und Thomas ziehen die Benzinkannen hervor. „Der richtige Sportgeist, Fräulein Jakoby –“ spottet der Klubmeister, „bemüht sich zuerst mal selbst um eigenen Schaden –“

„Ich habe Sie nicht um Ihre Meinung ersucht, mein Herr.“

„Aber Sie beliebten über Sportgeist sachverständige Urteile abzugeben. Meine Meinung soll ganz theoretisch sein, nur so im allgemeinen ...“

Thomas Themal giesst Benzin in den Kompressionshahn. „Dann kannst du praktisch den Mund halten, Ernst! Bisschen Höflichkeit darfst du dir zulegen.“

Um neun Uhr abends, es ist schon vollkommen dunkel, steigt Fräulein Jakoby etwas bänglich die Treppe des väterlichen Hauses hinauf. Alle Glieder sind wie zerschlagen.

„Wo seid ihr denn so lange gewesen?“ grollt der Papa. „Hab’ mich zu Tode geängstigt –“

„Wir waren in Stettin ...“

„Mit dem Motorrad?!“ Ein Blatt Papier liegt auf seinem Schreibtisch, dick gedruckt der Firmentitel: F. Brumm, Motorradhaus Norden ... „Weisst du, was damit los ist, Ilse? Ich bekomme da eine Rechnung über tausend – sechshundert Mark?“

Das junge Mädchen lächelt harmlos. „Ich habe mir ein Motorrad gekauft, Papa. Fahren kann ich auch schon.“

„Bist du verrückt? – Das bezahle ich nie!“

„Das tut mir riesig leid, lieber Papa. Aber wir sind heute schon damit nach Stettin gefahren.“ Der berühmteste Krebsforscher der Gegenwart fühlt sich an den Schultern ergriffen und wird herumgewirbelt, bis er in einem Sessel sitzt und sein Töchterchen auf seinem Schoss.

„Sieh mal, Papa – all die netten Leute im Klub! Du bist doch selbst ein grosser Sportsmann mit dem Ballon. Warum hast du denn in der Luft keine Angst um mich? Im Klub sind vier junge Damen unter zwanzig, die ihre eigenen Maschinen führen –“

„Ilse – Ilse! Was machst du denn für Geschichten –?“

Sie schmollt und bettelt: „Ich bin immer so allein, und du tust nichts für meine Gesundheit! Soll ich es schlechter haben als andere junge Damen?“

„Das nicht. Aber – –“ Krampfhaft sucht das väterliche Gehirn nach einem Ausweg. Ah – wozu ist man Arzt? Nach dem Abendessen hält Ilse schluchzend und zornig ein Attest in der Hand, auf dem ihr schwarz auf weiss bescheinigt wird, dass sie schwer herzleidend ist ...

Eine Tür knallt zu. Was diese Herzkranken doch manchmal für ein Temperament haben! Aber die väterliche Sorge legt sich. Das wäre also abgebremst –

Am nächsten Mittag, als der Geheimrat im Esszimmer erscheint, steht Ilse brav und mit niedergeschlagenen Augen am Tisch und füllt die Teller aus der Suppenterrine. Er setzt sich. Ein ärztliches Attest liegt neben seinem Gedeck: Herr Dr. med. Isidor Rosenfeld, Spezialist für Herzkrankheiten, bescheinigt darin Fräulein Ilse Jakoby, dass sie ein tadellos gesundes Herz besitzt; gegen vernünftige Sportausübung bestünden keine Einwendungen ...

Der Geheimrat liest, löffelt stumm seine Suppe und tupft sich die Schweissperlen von der Stirn. Endlich: „Du scheinst dich gestern abend verhört zu haben, lieber Papa, als du mir die Herztöne abhorchtest ... Das kommt davon, wenn man an einen falschen Spezialisten gerät ...“

„Ilse – lass doch diese Dummheiten!“

Hübsch sieht sie aus – mit den funkelnden, zornigen Augen: „Wenn du mir so kommst – ! Gestern hast du mir gesagt, du hättest keine Bedenken, wenn mein Herz in Ordnung wäre. Soll ich dir auch noch ein Attest von einem Lungenarzt bringen?“

Am Abend des gleichen Tages bekommt der D. M. C. ein neues Mitglied ...

Der Geheimrat tobt und behandelt eine Woche lang Patienten und Ärzte schikanöser als je. Dann, an einem feierlich schönen Abend des frühen Septembers – erste Herbstblätter werden weggetrieben – spaziert er von der Charité heim durch den Tiergarten zur stillen, vornehmen Matthäikirchstrasse, wo er wohnt. Zwei Motorräder fahren an ihm vorbei, lärmen mit den Hupen, dabei ist kein Mensch auf der Strasse – sie wenden und fauchen wieder daher. Jupiter erwacht aus tiefen Gedanken. Es ist seine Ilse und der junge Themal ...

„Warum haben Sie meiner Tochter diesen Sparren in den Kopf gesetzt?“

Die beiden jungen Leute fahren wieder los, biegen um die Matthäikirche wie zwei selige, brummende Vögel, schreiben Kurven auf den Asphalt. Ilse sitzt in kleidsamer Jacke und knappen Sporthosen – alles hat sie sich heimlich angeschafft, ohne zu fragen. Jakoby möchte grollen, wenn seine Neunzehnjährige nur nicht so entzückend aussähe! „Musst dich unbedingt mal so photographieren lassen, Kindchen –“

Dann brausen sie davon, Rad hinter Rad. Strassen eilen vorbei, Blätter treiben auf dem Landwehrkanal, am Kurfürstendamm brodeln Autos durcheinander. Schupos heben die Hände – man staut sich im Schwarm, man fährt voran, unter überirdisch leuchtendem Abendlicht mitten im Trubel fremder Fahrzeuge. Über die Brücke von Halensee rollen sie – menschenleer dunkelnde Baumstrassen tut die Villenkolonie auf. Du hast dich kaum auf die Maschine gesetzt, und von der Mitte der Weltstadt bist du schon weg draussen im Kiefernschweigen.

Mit Hallo wird Ilse Jakoby als jüngste Fahrerin begrüsst. Thomas und ein anderer Kamerad nehmen sie auf die Schultern und tragen die leichte Last im Triumph in die Klubräume herauf. Förmlich und verschlossen bringt Ernst Kossack seinen Glückwunsch vor; Fräulein Jakoby ist ein sehr schönes junges Mädchen – daher der Rummel, nicht etwa aus Gründen der Sporttugend – mit einem jungen Mann würden nicht so viel Umstände gemacht! Ein paar Kameraden sitzen beim Abendessen und nebenan beim Schach. Hier im Gebhardheim ist für Mitglieder und Gäste ein kleiner Wirtschaftsbetrieb eingerichtet, die Hausmeisterin kocht und brät mit Kunst und zu niedrigen, von der Majorin kontrollierten Preisen. Manchmal stellen sich auch die Verheirateten ein, wenn im Ehehafen dann und wann zu hoher Wellengang herrscht.

Eine seltsame Jugend, ein ganz neues Geschlecht! Ihnen ist der Sonntag kein müssiger Zeitvertreib – der laue Sommerabend lockt sie nicht zu schwülem Erlebnis. Unerträglich ist ihnen die stickige Luft der Ballsäle, der Bars – ihre Lungen tragen nur Verlangen nach dem Atem der Weite. Ihre Gespräche drehen sich zwar nicht um der Menschheit grosse Gegenstände – sie reden immer nur vom Motor, oftmals in einem kräftigen Motorlatein! Aber sie reissen keine Zoten, strohleeres Geplauder ist ihnen fremd und verhasst. Stubenhocker und Gecken geniessen nicht die Ehre, diesen Menschen Freunde zu sein.

Geld frisst der Motor – Geld und noch mehr Zeit. Aber er verschenkt unerschöpfliche Jugend und einen Lebensmut von Flammenkraft –

Es sind Motorherzen ...

Im oberen Stockwerk sitzt der Vorstand des D. M. C. bei einer Sitzung. Die Deutschlandfahrt, die in vier Wochen beginnt, wirft ihre Schatten voraus. Die Meldungen müssen abgegeben, die Klubmannschaften der einzelnen Klassen zusammengestellt werden – kurz: Schlachtplan! Die Fahrtteilnehmer haben schon ihre Trainingswünsche geäussert; Doktor Themal braucht einen Mitfahrer für das begleitende Klubauto – findet aber keinen, denn wer sich die zehn Tage freimachen kann, will selber starten. Es gibt eine lange Debatte zwischen ihm und dem Major: mehrere Firmen haben sich erboten, vor der riesigen Wettfahrt die startenden Maschinen ihres Fabrikats kostenlos zu überholen. Der Major, Doktrinär, wehrt sich und verweist auf den Satzungsparagraphen über das unbedingte Herrenfahrertum, das der Klub von seinen Mitgliedern fordert. Detlev ist der Meinung, dass es dadurch nicht angetastet werde. Frau Moebius hat einen Kostenvoranschlag aufstellen lassen, aus dem hervorgeht, dass die Überholung der sieben zum Start gemeldeten Klubmaschinen mehr als zweitausend Mark beanspruchen würde. Endlich fügt sich Herr von Gulbrow nach zähem Widerstand.

„Sie werden sich also irgendwo einen Mitfahrer auftreiben müssen, lieber Doktor Themal. Vielleicht Fräulein Hillesen – ?“ fragt der Präses vorsichtig. „Sie ist doch bisher schon oft mitgefahren ...“

Detlev murmelt: „Es wird sich schon jemand finden, Herr Major.“

Draussen ist es schon stockdunkel, als die Sitzung zu Ende kommt. Aber unten in den schönen, eichenen Räumen sitzt noch eine Schar von jungen Leuten. Alle tragen Sportanzüge; sie haben den Tag im Kontor gearbeitet, abends knattern sie zum Gebhardheim und treffen die Gleichgesinnten. Ausser der jüngsten, Fräulein Jakoby, sind noch zwei andere Fahrerinnen gekommen: schlichte, fröhliche Mädchen. Ein Dutzend draufgängerische junge Herren – also sitzen die drei Damen in einem Raketenfeuer von Liebenswürdigkeiten! Nun sind es vier, denn Thora Moebius mischt sich in den Kreis.

Seit mindestens zehn Tagen hat sie von Thomas Themal keinen Fingernagel gesehen. Sie setzt sich an einen abseitigen Tisch und bestellt sich eine Eislimonade bei der Hausmeisterin. Ihr Blick winkt den Studenten herbei. „Lieber Thomas –“ flüstert sie mit einer winzigen Bitterkeit, die sie nicht unterdrücken kann, „auch wenn Sie sich viel mit Fräulein Jakoby beschäftigen – müssen Sie deshalb unsere schöne, bewährte Freundschaft so schnöde beiseite legen? Ist alles vorüber – ?“

In seinen Augen sieht sie ein gleissendes Licht, das früher nicht darin funkelte. Ach – geschehen ist, was Thora Moebius seit vielen Monaten in Geduld und in Liebe erwartete: nun ist er wirklich aufgewacht – nach vielen Verliebtheiten öffnete sich die Blüte vollerschlossen. „Bitte, Thora –“ flüstert Thomas zurück und macht eine bezauberte Geste hinüber zu dem jungen Mädchen, das mit dem älteren Themal scherzt – „können Sie das nicht verstehen? Bei Tag und bei Nacht hab’ ich nur einen Gedanken: Nun wird das Leben schön und überirdisch, jetzt erst fängt es an! Das ist wie ein Feuer, das mich ganz ergriffen hat –“

Am grossen Tisch lärmen und lachen die Freunde, der grauhaarige Präses mit dem Holzbein sitzt mitten unter der Jugend und erzählt die alte Geschichte von dem Mann, der alles besser weiss und kann – und der an der nächsten Strassenecke mit Panne liegen bleibt. Solche Leute gibt es auch im Klub ... Die Kameraden lachen stürmisch und rufen Namen durcheinander.

Frau Thora Moebius schaut das Leuchten auf Thomas’ reiner Stirn. „Was bringt Ihnen dies Mädchen, lieber Freund?“ forscht sie mit dunkler Stimme.

„Wie können Sie so fragen, Thora? Eine vollkommene Umwandlung bringt sie mir – Früher zerstreute ich mich in alle Winkel der Welt, jetzt ist mein Wesen wie in einem Brennspiegel gesammelt! Es sind Universitätsferien, aber Detlev verlangt, dass ich auch jetzt scharf arbeite; das Faulenzen überlassen wir den anderen. Aber früher ging alles vorbei wie in einem Traum, ich war weder faul noch fleissig. Nun haben die Dinge ihren Sinn bekommen. Ich stehe auf mit dem einzigen Gedanken: Vorwärts mit Siebenmeilenstiefeln! Und dazu haben Ilse und ich täglich ein paar Stunden der schönsten Fahrt. Nun hat sie ihren Führerschein, wir werden eifrig trainieren.“

Dass er Thora Moebius ins Innerste trifft, ahnt er nicht. Unbewusst streichen ihre Hände die weisse Tischdecke glatt, ein wenig vorgebeugt glänzt ihr dunkler Scheitel im Licht des aus Hirschstangen gefügten Leuchters. „Das ist alles Ihre eigene Seele, lieber Thomas. Ich sehe ja, wie verwandelt Sie sind. Und so sehr fühle ich mich als Ihre Freundin – – Aber sagen Sie mir doch: warum Diese und keine Andere?“

Fremd blickt er in ihr Gesicht: „Haben Sie nie geliebt, Thora?“

Sicherlich habe ich geliebt – grübelt sie in heisser Seele. „Aber man muss es begründen können! Was lieben Sie an diesem schönen Mädchen?“

„Die Augen, Thora! Die Stirn – die blonden Kräusellocken – die leichte Gestalt – Ilses Lachen – die Frische –“

Thora Moebius kämpft für ganz hoffnungslose Dinge. Sie will ihn nicht bedrängen, will ihn nicht an sich reissen – aber sie will ihn und sein schutzlos vertrauendes Herz bewahren vor dem grauen Irrtum. „Thomas – das sind doch alles Äusserlichkeiten. Und lieben Sie etwa nur Äusserliches – ? Den Reichtum – ?“

„Pfui – Thora!“ faucht er sie an. Schiebt hart den Stuhl hinter sich und gesellt sich zu den anderen –

*

In der Nähe der Charité liegt die Wohnung der Brüder Themal. Das Haus gehört ihnen. Im zweiten Stockwerk richtete der verstorbene Vater, ein berühmter Orthopäde, eine prächtige Wohnung mit Ordinationsräumen ein, die beiden oberen Stockwerke sind zur Klinik ausgebaut; diese Klinik hat Detlev einstweilen verpachtet, bis er selber so weit sein wird, um eine grossangelegte Praxis auszuüben. Die Wohnung steht halb leer, die Brüder essen ausserhalb des Hauses und werden von einer alten Aufwartefrau bedient. Durch die Anteile an der Klinik und durch die Vermietung des unteren Stockwerks haben die Brüder ein erfreuliches Einkommen, gleichwohl suchen sie alles Heil bei ihrer Arbeit.

Neben seiner Tätigkeit bei Geheimrat Jakoby und in der Charité hat Detlev einen ziemlich ausgedehnten Kreis von mehr oder minder befreundeten Privatpatienten, die er in seiner Wohnung behandelt. Dies ist zwar nicht in der Ordnung, aber wer soll es nachprüfen? Ausserdem ist Detlev Themal nicht der Mann, der sich etwas verbieten lässt.

Früh um halb sieben Sommers wie Winters hat Thomas den Bruder zu wecken. Sie begeben sich dann in das grosse, kachelne Badezimmer und begiessen sich gegenseitig die nackten Körper mit eiskaltem Wasser. Daraufhin frottieren sie sich schlotternd und sehr bald glühend, jedenfalls vollkommen wach und frisch. Daher sind ihre Körper wie Statuen.

Im Grunde ist die leicht väterlich angestrichene Liebe, die Detlev für den jüngeren Bruder empfindet, die einzig zugängliche Stelle seines kargen Herzens. Dem jungen Menschen legt er die Kandare eines eisenharten Willens auf, auch Thomas soll im Leben etwas erreichen. Das ist ein Abenteurerblut und will Tropenarzt werden – die Weite ist seine Heimat. Thomas’ Wangen sind im Winter gegerbt von Hagel und eisiger Luft, im Sommer verbrannt von der Sonne, gewaschen vom Regen – kein Wetter fürchtet er. Querschädel sind die beiden Brüder, das ist die einzige Eigenschaft, die sie eint. In der Arbeit finden sich ihre Köpfe, im Sport ihre Herzen – sonst geht jeder seine eigenen Wege.

Eines Mittags in der zweiten Hälfte des Septembers kommt Thomas müde heim aus der Charité. Jetzt in den Ferien ist kein Kolleg. Am Morgen hat er im Seziersaal mit der Trepankrone das Herausnehmen kleiner Knochenstücke aus einem Menschenschädel üben müssen. Die leichte Operationshand ist erblich in der Familie, die Gelenkresektionen des verstorbenen Vaters errangen medizinische Berühmtheit. Dann ist Detlev in seinem weissen Kittel gekommen, er rief den Bruder zu einer Operation. Thomas hat zwar sein Physikum noch nicht in die Tasche gesteckt – aber jetzt in den Ferien sind die Kandidaten verreist, und schon seit Wochen lernt Detlev seinen Bruder an, dass der junge Student bei der Narkose zu helfen imstande ist; in einem halben Jahr muss er das sowieso können. Um elf Uhr musste Detlev Themal zur Privatklinik des Geheimrats fahren, wie fast jeden Tag. Es ist ein schwerer Beruf, Arbeit und Verantwortung jagen sich von früh bis spät, und gar oft muss Detlev in der Nacht heraus.

In seinem Zimmer schleudert der Student den Rock auf einen Stuhl und legt sich angekleidet aufs Bett. Draussen tobt der Herbst mit erstem grauen Regen an die Scheiben, Wolken von dürrem Laub trägt er auf seinen nassen Fittichen. Gestern am Sonntag fuhr Thomas Themal allein auf seinem Motorrad nach Weimar und zurück in einem strömenden Unwetter. Es war eine Gewaltprobe, weit über vierhundert Kilometer. Wir können es noch, weiss der Henker! Regen troff von seinen Wangen, keinen trockenen Faden brachte Thomas Themal heim – und die geliebte Maschine sah aus wie ein einziger Schlammklumpen. Noch steckt eine herrliche Müdigkeit in den Knochen – aber was an ihm liegt, so kann die riesige Tourenfahrt in vierzehn Tagen beginnen –

Ilse Jakoby hat das gestrige Training auf ihrer Maschine mitmachen wollen, aber als sie das Regenwetter sah, kehrte sie vor der Tür um. Thomas’ Räder schaukelten über den Asphalt, es sah halsbrecherisch aus, und Fräulein Jakoby blieb daheim. Nun hätte Thomas gerne seine Kameradin Thora Moebius zur Fahrt aufgefordert – und sie wäre sicherlich den ganzen schlimmen Weg mitgekommen! Ursprünglich war vereinbart worden, dass die sieben zur Deutschlandfahrt startenden Maschinen des D. M. C. an den Sonntagen gemeinsam trainieren sollten. Aber die Kameraden hatten teils keine Zeit, teils keine Lust – und Thomas konnte nicht vergessen, was Thora neulich Böses gesagt – so fuhr er denn allein und überliess sie dem Klubmeister. Denn dass Thora gestern in allem Wetter auf der Landstrasse rollte – darauf leistet Thomas blind einen Eid.

Und nun ist die Trainingszeit vorbei; heute früh um acht brachte er seine Maschine zur Filiale der Bayrischen Motoren-Werke – dort wird der Motor überholt, und alle Lager werden in Ordnung gebracht. Ekelhafte Zeit, dass man zehn Tage krumm liegen muss, keine Hand und keinen Hebel rühren kann – !

Die Klingel im Flur lärmt. Die Aufwartefrau ist wohl schon nach Hause gegangen. Thomas öffnet hemdärmelig. „Ach – du, Helga?“ sagt er beklommen. „Du bist lange nicht hier gewesen.“