Kitabı oku: «Viva la carpa! Als die Mafia den Aischgründer Spiegelkarpfen haben wollte»

Bibliografische Information durch die Deutsche Nationalbibliothek:

Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation in der Deutschen Nationalbibliografie, detaillierte bibliografische Daten sind im Internet über http://www.dnb.de abrufbar.

Handlung und Personen sind frei erfunden.

Ähnlichkeiten mit lebenden oder verstorbenen Personen

wären rein zufällig und unbeabsichtigt.

Titelfotos: Werner Rosenzweig

(von links oben im Uhrzeigersinn)

1. Antoniuskapelle auf dem Lauberberg

2. Sterpersdorfer Mühle

3. Blick auf Röttenbach

4. Rathaus in Neustadt an der Aisch

Copyright (2016) Engelsdorfer Verlag Leipzig

Alle Rechte beim Autor

Lektorat: Barbara Lösel, www.wortvergnügen.de

Hergestellt in Leipzig, Germany (EU)

1. digitale Auflage: Zeilenwert GmbH 2016

www.engelsdorfer-verlag.de

Inhalt

Cover

Titel

Impressum

Vorwort I

Vorwort II

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Nachwort

An dieser Stelle noch ein paar Hinweise für die verehrte Leserschaft

Fußnote

VORWORT I

Die beiden Heldinnen unserer Geschichte sind Kunigunde Holzmann und Margarethe Bauer, zwei Witwen, welche die achtzig längst überschritten haben. Seit ihrer Kindheit leben sie in der beschaulichen mittelfränkischen Gemeinde Röttenbach, ein typisch fränkisches Dorf, etwa zwölf Kilometer nordwestlich der Universitätsstadt Erlangen. Röttenbach zählt knapp fünftausend Einwohner und ist geprägt von den vielen Weiherketten, welche sich hauptsächlich von Nord nach Süd durch die Ortschaft ziehen. Obwohl etwas abseits des Flüsschens Aisch gelegen, sagt man dennoch: Röttenbach liegt im Aischgrund. Der Aischgrund ist heute eines der größten zusammenhängenden Karpfenzuchtgebiete Mitteleuropas. Mehr als siebentausend Weiher wurden in den wasserstauenden Tonschichten der Region von Menschenhand angelegt. Ihre Geschichte geht teils bis in das frühe Mittelalter zurück. Nahezu zwölfhundert Teichwirte züchten hier den hochrückigen Aischgründer Spiegelkarpfen, das kulinarische Zugpferd der sanft hügeligen Landschaft, mit ihren Schlössern, Burgen und Kirchen, historischen Mühlen und liebevoll restaurierten Fachwerkhäusern.

In dieser wunderschönen Landschaft leben unsere beiden Witwen. In ihrem Heimatdorf sind sie als die Kunni und die Retta allseits bekannt. Ihre Ehemänner hat der Herrgott schon vor Jahren zu sich geholt. Auf dramatische Weise: Kunnis Ehemann stürzte bei der Ernte vom garteneigenen Kirschbaum und brach sich das Genick. »Ja verreck …«, waren seine letzten Worte, als er – seinen Eimer voller Kirschen fest in der Hand haltend – durch die Äste rauschte. »Was muss der alte Dackl auch noch auf den Bam naufkrabbln«, hatte Kunni damals gesagt, als ihr Schorsch am Küchenfenster vorbeiflog.

Auch die Retta war von einem ähnlichen Schicksalsschlag nicht verschont geblieben. Ihr Reser meinte, er müsse in seinem Alter noch unbedingt Brennholz aus dem Wald holen. Es war ein heißer, schwüler Sommertag und aus dem Westen kündigten sich bereits dunkle Gewitterwolken über den Baumwipfeln an, als er mit seinem Fendt-Traktor zwischen zwei Karpfenteichen heimwärts tuckerte, hinten dran ein vollbeladener Anhänger. Eine Bremse, einer dieser blutsaugenden Plagegeister umschwirrte damals Resers Gesicht. Verzweifelt und schimpfend schlug er nach dem Insekt und verlor dabei die Kontrolle über sein Gespann. Das machte sich selbstständig und steuerte auf den nächsten, abschüssig gelegenen Weiher zu. Der Reser hatte keine Chance mehr. Er flog in hohem Bogen in den Karpfenteich. Auch sein Fendt überschlug sich und begrub den Reser unter sich. »Je älter dass werdn, desto bleder werdns, die Mannsbilder«, meinte die Retta, als man ihr die traurige Botschaft überbrachte. »Warum is der alte Gaul ausgrechnet heit in den Wald naus gfoahrn? Hätt er mir lieber beim Staubsaugn gholfn.«

Seit diesen Ereignissen treffen und sehen sich die beiden Witwen fast täglich, teilen ihr gemeinsames Leid und genießen andererseits ihr Leben in ihrer fränkischen Heimatgemeinde. Sie sind mehr oder weniger auf sich allein gestellt. Während Rettas zwei erwachsene Töchter in den USA leben, ist Kunnis Ehe kinderlos geblieben. Nur Gerald Fuchs, Kunnis Neffe, lebt noch in Röttenbach. Er ist Kommissar der Mordkommission Erlangen. Persönlichen Kontakt haben die beiden selten, leben sie doch in einem ständigen, unausgesprochenen Wettbewerb, was das Aufklären von Verbrechen anbelangt. Denn gewisse Eigenarten haben sie schon, die beiden Witwen. Seit ein paar Jahren haben sie sich der Kriminalistik verschrieben und schon so manchen komplizierten Kriminalfall gelöst. Dem Erlanger Kommissar waren sie dabei meist eine Nasenlänge voraus.

VORWORT II

Dass unsere Geschichte nicht im schönen Franken beginnt, sondern in der steinigen Oberpfalz, hat dreierlei Gründe: Zum einen liegt das an der gebürtigen Bad Tölzerin Roserl Hinterwimmer, der oberbayerischen, rothaarigen Nutte, welche in der oberpfälzischen Metropole Amberg ihrem Gewerbe nachgeht – zum anderen an der Tatsache, dass das kleinste Fünf-Sterne-Hotel der Welt, das Eh’häusl, ebenfalls in der oberpfälzischen Stadt beheimatet ist, und drittens, dass über das Roserl – weit entfernt im italienischen Kalabrien – vor Monaten ihr Todesurteil gefällt wurde. Dennoch könnte sich der eine oder andere Leser berechtigterweise die Frage stellen: Was hat die Oberpfalz mit einem Frankenkrimi zu tun? Aber eins nach dem anderen.

Eh’häusl? Sie haben richtig gehört. Das Eh’häusl, ist das kleinste Fünf-Sterne-Hotel der Welt, ein einmaliges Kleinod – ohne Portier. Im Jahr 1728 soll es von einem Amberger Bürger erbaut worden sein. Damals durften Heiratswillige nur dann vor den städtischen Traualtar treten, wenn sie einen schuldenfreien Haus- und Grundstücksbesitz nachweisen konnten. Die Stadtväter wollten mit diesem Erlass erreichen, dass sich die Geburtenrate bei finanziell weniger gut bestellten Paaren in Grenzen hielt. Sie wollten dem Bettler- und Landstreichertum nicht auch noch Vorschub leisten. Na, jedenfalls kaufte seinerzeit der besagte Amberger Bürger, ein findiger Bräutigam, einen kleinen, brachliegenden Hofraum zwischen zwei eng beieinanderstehenden Häusern, ließ dazwischen eine Vorder- und Rückwand errichten und setzte dem Ganzen ein Dach oben drauf. Schon war ein kleines, schmales Haus entstanden. Nach den Flitterwochen verkaufte er sein Eigentum an ein anderes, heiratswilliges Paar, und so ging das viele Jahre weiter. Erst im Jahr 1976 kam die Stadt Amberg auf die Idee, das kleine Anwesen zu einem Spitzenhotel der Extraklasse auszubauen – ideal geeignet für genau zwei Personen – Romantik pur inklusive.

Fast dreihundert Jahre lang wurde im Eh’häusl nie jemand ermordet, bis zum 3. Juli 2015. Der Täter, ein gebürtiger Franke, auf dem besten Wege ein wichtiges Mitglied der ehrenwerten Gesellschaft, der Ndrangheta, zu werden, das Opfer eine Edel-Nutte, geboren in Bad Tölz, derzeit wohnhaft in Amberg. Bevor es nun gleich los geht, ist nur noch eine Frage zu klären: Wer oder was ist die Ndrangheta? Ndrangheta! Ein Wort aus dem Altgriechischen, jener Sprache des Dichters Homer, die in einem Dialekt Kalabriens auch heute noch weiterlebt. Andragathia, das heißt Mannhaftigkeit. Dem Ursprungsmythos nach sind in fernen Zeiten drei Ritter aus Katalonien gekommen, Osso, Mastrosso und Carcagnosso. Die drei Spanier kamen ins Land, um die Ehre ihrer Schwester zu retten und einen Mann zu töten. Für ihre Tat wurden sie auf die sizilianische Insel Favignana verbannt. Am Ende ihrer Haft verfassten sie den ersten Verhaltenskodex und das Gesetz der Omertà. Sie gründeten drei Geheimgesellschaften – Osso die Cosa Nostra auf Sizilien, Mastrosso die Ndrangheta in Kalabrien, Carcagnosso die Camorra in Neapel.

Heute ist die Ndrangheta die modernste und mächtigste Organisation im Kokaingeschäft, ein molekulares Netz, zusammengehalten durch strengste Regeln, überlieferte Traditionen und Blutsbeziehungen. Eine Struktur wie Granit, das Opus Dei der organisierten Kriminalität. Aus den Bergdörfern der ausgedörrten, felsigen Südspitze Italiens demonstriert sie ihre Macht bis nach Adelaide in Australien und nach Caracas, Venezuela. Mit ihren privilegierten Beziehungen zu den Drogenbaronen in Kolumbien hat sie die Kontrolle über den Kokainmarkt Europas übernommen. Doch ihre tentakelartige Struktur reicht auch bis in die letzten Winkel deutscher Provinz. Die Stadt Erfurt zum Beispiel, nicht zu groß, nicht zu klein, ist eine ihrer deutschen Hochburgen. Von hier aus unterhält die Ndrangheta Beziehungen nach Fulda, Weimar, Dresden und Leipzig, selbst bis ins Ruhrgebiet, verwaltet ihre Finanzen und investiert in Portugal, Spanien und Frankreich. Sie kooperiert mit gewaltbereiten Armeniern, die ihre Getränkeläden, Shisha-Bars und ein Netz von Autohäusern in ganz Thüringen aufgebaut haben. In der Nacht zum 15. August 2007 starben in der Mühlheimer Straße in Duisburg sechs Männer im Kugelhagel und Deutschland musste ein neues Wort lernen. Und es gibt eine Chance, dass sich dieses Wort genauso in unsere Alltagssprache einbürgern wird wie Caffè Latte, Gnocchi und Spaghetti vongole: Ndrangheta.

1

Der 3. Juli 2015 begann genauso heiß und drückend, wie es die Tage zuvor schon waren. Wieder kletterte die Quecksilbersäule im Lauf des Tages auf sechsunddreißig Grad im Schatten. Ganz Süddeutschland stöhnte unter der bleiernen Hitze. Auch die oberpfälzische Metropole Amberg blieb nicht davon verschont. Die Rasenflächen der öffentlichen Parkanlagen zeigten ein durchgängig vertrocknetes Hellbraun. Nur hie und da widerstand ein hartnäckiger Löwenzahn und schob seine gezackten grünen Blätter durch die verbrannte Erde. Träge schlichen die Menschen über die Kopfsteinpflaster in der Altstadt. Das Café Zentral, gleich neben dem historischen, gotischen Rathaus, hatte seine breite, schattenspendende Markise bis zum Anschlag ausgefahren. Darunter versteckten sich die Gäste vor den sengenden Strahlen der glühenden Sonne. Ein freies Plätzchen war nicht mehr zu finden. Die Besucher schlapperten ihre Eisbecher und Eiskaffees in einer affenartigen Geschwindigkeit in sich hinein, bevor sich die Vanille-, Schoko-, Erdbeer- und Mangoeiskugeln von selbst in eine breiige Flüssigkeit auflösen konnten. Nicht der kleinste Windhauch strich über den altehrwürdigen Platz. Die ganze Stadt litt unter der nachmittäglichen Hitze. Im Kurfürstenbad an der Vils plärrten und lärmten Schüler und Jugendliche und füllten die Badebecken. Selbst die Stockenten auf dem nahen Fluss hatten sich in den schattigen Uferbereich verzogen und warteten geduldig auf den Sonnenuntergang. Noch war es nicht so weit. Wer in der Stadt nichts zu besorgen hatte, und nicht im klimatisierten Büro seiner Arbeit nachging, hatte zu Hause Tür, Tor und Fenster verrammelt, um die kriechende Hitze auszusperren. Doch auf Dauer halfen auch diese Maßnahmen nichts. Das anhaltende Wüstenklima drang auch durch die dicksten Mauern und bestens isolierten Glasflächen.

Auch die Rosi, genauer gesagt die Roserl Hinterwimmer, gebürtige Bad Tölzerin, litt unter der Hitzewelle. In ihrem Arbeitszimmer unter dem Altbaudach in der Seminargasse schwitzte sie einsam vor sich hin. Das Geschäft ging äußerst schlecht in diesen Tagen. Es war quasi zum Erliegen gekommen. Kein Wunder, bei diesen Tagestemperaturen. Welcher Freier wollte bei dieser Affenhitze tagsüber schon bumsen? Selbst die taffen und immer geilen US-Boys vom nahe gelegenen Truppenübungsplatz Grafenwöhr blieben aus. Sie bevorzugten ihre Baracken und Zeltlager, und wer nicht gerade Dienst schob, döste träge vor sich hin. Das Roserl wusste nicht so recht, ob sie darüber froh sein oder sich ärgern sollte. Einerseits trauerte sie den entgangenen Einnahmen nach, andererseits, wenn sie sich vorstellte, wie bei dieser Hitze ein schwitzender, stinkender Freier sich unter oder über ihr abrackerte, nur um zu seinem Höhepunkt zu kommen … Ekelig. Na ja, das Leben hat immer zwei Seiten. Es sah nicht gut aus derzeit. Viel zu heiß. Lediglich einen einzigen Stammkunden konnte das Roserl in dieser Woche beglücken. Das war gestern Abend. Moritz mit dem kleinen Schniedel hatte sie mal wieder besucht. Moritz, mit dem leichten fränkischen Dialekt. »Ich täts gern ohne Gummi machen«, bildete er sich auch gestern wieder ein. Und das ohne Aufpreis. Na, den Zahn hatte sie ihm, wie immer, schnell gezogen. Fünfzig Euro zusätzlich hatte sie ihm für seine unrühmliche Vier-Minuten-Nummer abgenommen.

Vor einem Jahr war die Roserl von Wolfratshausen nach Amberg umgezogen. Seinerzeit hatte sie in der oberbayerischen Gemeinde ihr Gewerbe in der Berggasse betrieben.

Das Geschäft lief damals schon mau. Die erzkonservativen, tiefkatholischen Einheimischen rundherum gehörten nicht gerade zu ihren Kunden. Im Gegenteil, da gab es so einen schiachen Hirnbeißer in der Nachbarschaft, der aber auch alles, was in der Berggasse geschah, gleich ins Netz stellte. Er fotografierte heimlich die Freier, die zu ihr kamen, kommentierte die Dauer ihrer Aufenthalte bei ihr und erboste sich generell über das horizontale Gewerbe. Mobbing nennt man so etwas. Einem Ehepaar, sie Französin, er Deutsch-Spanier, erging es ähnlich. Nach langem Hin und Her mit den örtlichen Behörden und nach Befolgung vieler Auflagen, hatten sie endlich die Genehmigung erhalten, oben am Hang ein modernes Wohngebäude zu errichten. Ein wunderschönes, architektonisch gelungenes Haus, ein rechteckiger Glaskasten – mit Flachdach –, welches vom Baustil ebenso gut in die Gegend passte wie ein Vollrausch zu Papst Franziskus. Der schiache Hirnbeißer wusste auch darüber zu berichten und seinen Unmut kundzutun. Auch dass die Hannerl, die Lieblingskatze von dem Hirnthalers Loisl, schon wieder trächtig war, konnte der interessierte Besucher der Bergassen-Website nachlesen.

Als sich die Roserl einmal im Internet verirrte und las, dass Amberg als der Puffstandort Nummer eins in der ganzen Oberpfalz gilt, beschloss sie, sich räumlich zu verändern. So kam sie hierher und lebt seitdem in der Seminargasse zur Miete. Ihr geräumiges Arbeitszimmer mit den roten, schweren Vorhängen dient ihr als Arbeitsplatz, zum Wohnen, Schlafen und als Büro. Eine kleine Küche mit einem großen Kühlschrank, in dem exquisite Getränke gut gekühlt dahinschlummern, sowie ein geräumiges Bad mit Badewanne ergänzen ihr Etablissement.

Roserl Hinterwimmerl war bei dieser Hitze nur leicht bekleidet. Sie trug lediglich einen roten String-Tanga, der mit ihrer kaminroten Wuschelmähne gut harmonierte. Irgendwie sah sie aus wie der weibliche Pumuckl, mit schlanken, fast endlos langen Beinen, welche hinten in einen strammen Arsch übergingen. Das Holz vor der Hütte war auch nicht zu verachten (mindestens ein Ster auf jeder Seite), und dann waren da noch die frechen Sommersprossen rund um ihre Nase. Sie saß mit angezogenen Beinen auf ihrem Lotterbett, den Rücken an die Wand gelehnt. Ihre blasse Haut glänzte. Kleine Schweißbäche rannen ihr vom Halsansatz zwischen ihren schweren Brüsten hindurch und sammelten sich in ihrem Nabel, bevor sie sich von dort in die Winzigkeit ihres einzigen Kleidungsstückes verflüchtigten. Die Meisterin des horizontalen Gewerbes hielt ein beschriebenes Blatt Papier in der Hand, welches sie schon zum wiederholten Male las, aber daraus immer noch nicht ganz schlau wurde. Rolf? Wer verdammt ist oder war Rolf? Sie grübelte und durchwühlte in ihrem Langzeitgedächtnis eine Schublade nach der anderen. Zu Rolf fiel ihr dennoch nichts ein. Hätte der Depp ihr nicht ein paar zusätzliche Angaben machen können? Wieder nahm sie das Schreiben, das sie vor zwei Tagen lose in ihrem Briefkasten vorfand, zur Hand und begann zu lesen:

Hallo Roserl,

wie geht’s? Wir kennen uns. Ist schon einige Zeit her … damals in der Berggasse … in Wolfratshausen. Aber Du siehst, ich habe Dich nicht vergessen. Ganz im Gegenteil, ich muss immer noch an Dich denken. Eigentlich ständig. An Dich und an Deinen aufregenden Luxuskörper. Wie Du mich damals geritten hast. Sagenhaft. Durch puren Zufall habe ich Dich wiedergefunden. Im Internet. Da klicke ich auf www.roter-strapsamberg.com und wen sehe ich da? Roserl! Meine Roserl aus der Berggasse. Ich habe gedacht, mich laust der Affe. Wie Du mich auf dem Foto so anlachst, auf dem Foto mit dem knapp sitzenden BH … Du, ob Du es glaubst oder nicht … bei mir hat sich sofort etwas in der Hose geregt. Meine Anaconda. Erinnerst Du Dich an meine Anaconda?

An dieser Stelle hielt Roserl mit dem Lesen inne. Anaconda? Sagte ihr nichts. Sie erinnerte sich an einen Schwarzen aus der US-Armee. Der hatte vielleicht ein Ding. Schwarz wie eine Kreuzotter. Aber Anaconda? Außerdem hieß der Ami Bob, nicht Rolf. Die Prostituierte starrte an die Zimmerdecke und ließ gedanklich so manche außergewöhnliche Dinge, die sie bisher erlebt hatte, Revue passieren. Nein, eine Anaconda war nicht darunter. Aber sicher war sie sich immer noch nicht. Sie stand auf und holte ihre Aufzeichnungen aus der Kommode. Wozu führte sie denn ein Beurteilungssystem über alle ihre Freier? Amberg 2014 stand auf dem Kalender. Das muss so ziemlich vor einem Jahr gewesen sein. Sie blätterte auf Juli. Dann fand sie ihn. Am 12. Juli 2014. Bob aus Grafenwöhr. Ein Mordsdrum Instrument lautete ihr Eintrag. Ausdauernd und schwarz wie die Nacht finster. Sie hatte Bob eine Eins plus gegeben. Schade, dass sie ihre Aufzeichnungen aus Wolfrathshausen damals beim Umzug weggeworfen hatte. Dann setzte sie sich wieder auf ihr Bett und las weiter.

Es war so aufregend, als Du mich damals bestiegen hast und ich mich an deinen Arschbacken festgehalten habe. Die Roserl, ja die Roserl, mit der musst du es nochmals treiben, habe ich mir vorgenommen. Koste es, was es wolle. In einer ganz besonderen Atmosphäre, habe ich mir gedacht. Dann bin ich auf das Eh’häusl gestoßen. Kennst Du bestimmt. Ganz schön frequentiert und fast immer ausgebucht, dieses Kleinod. Der einzige Termin, den ich noch kurzfristig bekommen konnte, ist der 3. Juli, aber auch nur deswegen, weil ein Gast kurzfristig absagen musste. Ich hoffe, der 3. Juli passt auch bei Dir. Wirst nicht gerade verreist sein. Jedenfalls habe ich das Eh’häusl eine Nacht für uns beide gebucht. Auf Deinen Namen. Bezahlt ist auch schon. Ich habe das Geld einfach in einen Briefumschlag gesteckt und an die Hotelverwaltung geschickt. Um vier Uhr am Nachmittag kannst Du den Schlüssel abholen. Brauchst nur Rosi Hinterwimmer zu sagen. Ich komm später, so gegen zehn Uhr Abend. Geht bei mir leider nicht früher. Aber wir beiden Hübschen haben ja die ganze Nacht für uns … Musst wissen, bin gerade auf einer Geschäftsreise in Prag, und Amberg liegt ja quasi fast auf meinem Heimweg. Also, ich hoffe ganz einfach, das klappt bei Dir auch. Ich meine ein Tausender für Dich klingt doch überzeugend, nicht wahr? Irgendwie verlockend. Aber das ist mir meine Roserl wert, habe ich mir gesagt. Also, bis zum Freitag dann. Mach Dich hübsch für mich. Sexy und aufregend bist Du ja sowieso.

Kann es kaum mehr erwarten.

Rolf

PS: Besorg doch noch ein paar Flaschen Schampus. Die zahle ich natürlich extra! Zur Feier des Tages.

Ein Tausender, eine Anaconda und das Eh’häusl. Die drei wichtigsten Botschaften, welche in Roserls Hirn haften blieben wie ein Löffel Honig auf einem Butterbrot. Das Eh’Häusl. Da brauchte sie ja nur schräg über die Straße zu gehen. Keine zwanzig Meter. Sie war gespannt. Vieles hatte sie schon gehört von dem kleinen Hotel schräg vis-à-vis. Nur Gutes. Nicht ganz billig, aber dafür soll es auch einen entsprechenden Luxus bieten. Sie musste Rolf wirklich beeindruckt haben, damals in der Berggasse. Schade, dass sie sich nicht mehr an ihn erinnern konnte. Und an seine Anaconda. Roserl sah auf ihre Armbanduhr. Sie hatte noch etwas Zeit. Pünktlich zur Schlüsselübergabe würde sie über die Straße huschen und anschließend, so hatte sie sich vorgenommen, den Schampus besorgen, am besten gleich vorgekühlt. Ob drei große Flaschen reichen? Rolf? Anaconda? Ihr wollte dazu einfach nichts einfallen. Schade.

*

Pünktlich um sechzehn Uhr stand Roserl Hinterwimmer vor dem Hoteleingang und wollte gerade den Klingelknopf drücken, als sich die Tür wie von Geisterhand öffnete.

Eine freundliche Frau, Mitte vierzig, ordentlich – businessmäßig – gekleidet, lächelte ihr entgegen. »Frau Hinterwimmer? Frau Rosi Hinterwimmer?«, strahlte die Fremde sie an. Trotz der Hitze trug sie ein schickes, schwarzes Kostüm. Ihr blonder Pagenschnitt passte zu ihrem schmalen Gesicht mit den dunkelbraunen Augen. Schlanke Figur, Größe 36 vielleicht, aber Holz hatte sie nicht viel vor der Hütte.

»Ja, schon«, antwortete die Roserl.

»Bitteschön, treten Sie ein«, meinte die ordentlich Gekleidete. »Mein Name ist Gerta Brahms. Herzlich willkommen in unserem Eh’häusl.«

Rosi Hinterwimmer trat ein. Eine Symphonie in Licht und Farben erstrahlte im ganzen Haus und aus unsichtbaren Lautsprechern ertönte Verdis »La Traviata«. Eine Gästebegrüßung zum Träumen schön.

»Darf ich Ihnen unser Haus zeigen?«, flötete Gerta Brahms.

»Gerne.«

»Also hier befinden wir uns im Entree«, erklärte der blonde Pagenschnitt, drehte sich auf den Absätzen um die eigene Achse und breitete die Arme aus. »Eine Treppe tiefer finden Sie unseren Roten Salon. Dort bereiten wir für Sie und Ihren Mann unser exquisites Frühstück zu. Aber dazu später mehr. Ich schlage vor, wir gehen zuerst nach oben und ich zeige Ihnen unser Kaminzimmer, das Schlafzimmer, eine Etage höher das Badezimmer und unter dem Dach die Whirlpool-Etage. Sind Sie bereit?«

»Ja.« Roserl sah sich noch in dem schmalen Empfangsraum um, als Gerta Brahms schon die erste der sieben Stufen zum Kaminzimmer betrat. Links an der Wand, gleich hinter der Eingangstür, stand ein altertümlicher Sekretär. Die Klappe war herabgelassen. Sie hatte so gar keine Ahnung, welcher Epoche sie das Möbelstück zurechnen sollte. Barock? Rokoko? Sei’s drum. Der Stuhl links daneben in der Ecke, mit seiner dunkelrot-weißen Polsterung und den verschnörkelten Beinen, passte optisch jedenfalls hervorragend dazu. Auch der ovale Spiegel in seinem alten, rechteckigen Holzrahmen, über dem Sekretär. Und dann diese geschmackvollen Kleinigkeiten. Ein pausbäckiger Engel an der Wand, eine feine Holzarbeit, hielt eine Kerze in der Hand. In der Windung des weißen, edlen Holzgeländers, welches den Weg nach oben und unten wies, saß ein Engel. Aus Metall gegossen. Er hatte den Kopf geneigt und spielte auf einer Querflöte. Neben ihm, rechts des Treppenaufgangs, umschlangen sich Romeo und Julia – eine fast mannshohe Steinstatue – in einer innigen Umarmung und küssten sich.

»Dies ist unser Kaminzimmer«, hörte sie Gerta Brahms sechs Stufen voraus sagen. »Hier liegt auch unser Gästebuch auf, in welches sie sich gerne eintragen können.« Roserl erreichte die siebte Stufe und nahm die Eleganz und Schönheit des kleinen Raumes in sich auf. Wieder diese wunderschönen alten Sitzmöbel in dunkelrot-weiß gestreift. Ein Zweisitzer und ein passender Stuhl daneben. In der Mitte ein runder Glastisch mit geschwungenen Metallfüßen auf einem edlen Orientteppich. An der Stirnwand eine kleine, antike Kommode auf dünnen, schlanken Beinen und schräg darüber, in der Ecke der Wand, eine römische Freske in Rot, welche wahrscheinlich eine römische Göttin darstellte.

»Ich denke, die Funktionsweise des Kamins muss ich Ihnen bei diesen Temperaturen nicht erklären«, hörte Roserl ihre Führerin sagen. Ein Kaminsims mit Glasfront tat sich vor ihr auf. Dahinter künstliche Holzscheite. »In der kalten Jahreszeit kann der Kamin mit Gas betrieben werden«, erklärte Frau Brahms. »Und mit dieser Fernbedienung hier, können Sie vierunddreißig Fernsehsender empfangen«, fuhr sie fort. Schon stieg sie zur nächsten Etage empor, während die Roserl noch den schwarzen Flachbildschirm betrachtete, der in einem ausziehbaren und schwenkbaren Metallgestell steckte, welches an die Wand montiert war. »Dies ist unser Schlafzimmer«, trötete Frau Brahms von oben. Der kleine Raum im nächsten Geschoss wurde durch das breite Doppelbett dominiert. Rechts an der Wand hing ein mannshoher, rechteckiger Spiegel in einem dicken, goldenen Holzrahmen. Auf der schwarzen Überdecke, am Fuße des Bettes, lag eine langstielige, dunkelrote Rose. »Wir gehen nun zum Bad hoch.« Hinter einer dicken Glastür, gleich an der rechten Seite des Raumes, zog sich eine weiße Kommode von Wand zu Wand. Die dicke Holzplatte darauf war in einem dunklen Braun gehalten und obenauf saß ein weißes Porzellanwaschbecken mit einer schwenkbaren Armatur. Ein WC und eine Duschkabine füllten den restlichen Raum aus. Es ging weiter treppauf. »Das ist unsere letzte Etage, unsere Whirlpool-Etage«, erklärte Frau Brahms. »Wie Sie sehen, ist die Wanne zur Benutzung für zwei Personen gleichzeitig gedacht. Hier«, und dabei hantierte sie an verschiedenen Knöpfen und Tastaturen herum, »können Sie die Intensität der Düsen einstellen und hier die Farbspiele für das Wasser.« In einer Ecke des Raumes hing eine fast mannsgroße, weiße Steinfigur schräg über der Wanne – so, als wollte sie den Badenden bei ihren Wasser- und sonstigen Spielen zusehen. »Durch das Dachfenster können Sie in der Nacht den Sternenhimmel betrachten. Ja, Frau Hinterwimmer, das war’s. Haben Sie noch Fragen? Falls nicht, gehen wir doch in den Keller. Ich zeige Ihnen noch den Roten Salon, in dem wir Ihnen das Frühstück servieren. Wissen Sie schon, wann sie frühstücken möchten? Dazu muss ich vielleicht noch erklären: Circa eine Stunde, bevor Sie Ihr Frühstück zu sich nehmen wollen, schleiche ich mich ins Haus. Keine Sorge, ich verhalte mich ganz leise, wie ein Mäuschen. Ich werde Sie nicht stören, keinen Lärm machen. Also wie gesagt, eine Stunde vorher komme ich und bereite Ihnen und Ihrem Mann im Roten Salon ein ausgiebiges Frühstück zu. Wir müssen uns nur noch auf eine Uhrzeit einigen.«

Roserl Hinterwimmer war fasziniert. Sie musste an ihr eigenes Loch keine zwanzig Meter schräg gegenüber denken. Am liebsten wäre sie sofort dauerhaft hier eingezogen. Luxus pur. Mit Gerta Brahms vereinbarte sie neun Uhr dreißig als Frühstückstermin.

»Das passt«, meinte Frau Brahms. »Wissen Sie, es tut mir leid, das sagen zu müssen«, säuselte sie, »aber um elf Uhr müssten Sie das Hotel wieder frei machen. Die nächsten Gäste … Sie wissen schon … Ich bitte um Ihr Verständnis … Wir müssen ja auch noch sauber machen zwischendurch … Aber das weiß Ihr Mann bereits … Ach ja, Frau Hinterwimmer, sagen Sie doch Ihrem Mann noch einen lieben Gruß von mir, aber das nächste Mal sollte er doch etwas vorsichtiger sein und nicht so viel Geld einfach in einem Briefkuvert versenden. Trotzdem, Briefmarken verschickt er wunderschöne. Die Nürnberger Kaiserburg hat er als Motiv aufgeklebt, wie sie in der Abenddämmerung angestrahlt wird. Wunderschön. Ich habe mir die Marke gleich ausgeschnitten. Für meinen Sohn. Der sammelt nämlich Briefmarken.«

Der Nutte aus Wolfrathshausen kam erneut Rolf, ihr Gönner, in den Sinn, der sich offensichtlich als ihr Ehemann ausgegeben hatte. Sie ärgerte sich wieder einmal, dass sie sich so gar nicht an ihn erinnern konnte. Dieser Rolf mit seiner Anaconda hatte einigen Aufwand betrieben, um mit ihr eine Nacht in diesem romantischen Ambiente zu verbringen. Sie war gespannt wie ein Flitzebogen. Noch fünf Stunden, dann würde sie ihn wiedersehen. Vielleicht schlummerte er ja doch noch in einer Schublade ihres Gedächtnisses. Sie hatte die Schublade bloß noch nicht gefunden. Am meisten freute sie sich auf die tausend Euro. Nun hatte sie noch ausreichend Zeit, bis sie ihn begrüßen konnte. Zur Feier des Tages hatte sie Lust auf einen Eiskaffee im Café Zentral. Danach würde sie drei Flaschen gut gekühlten, edlen Schampus besorgen, später beim Italiener, gleich um die Ecke, noch eine Kleinigkeit zu sich nehmen und sich danach im Eh’häusl einquartieren, bis ihr Lover eintraf. Die Whirlpool-Anlage konnte sie ja schon mal vorher testen. Hoffentlich stellte sich die Anaconda nicht als Blindschleiche heraus.

2

Am Freitag, den 3. Juli 2015, zwanzig Minuten vor einundzwanzig Uhr, stieg im Fränkischen, circa einhundert Kilometer nordwestlich von Amberg, der Mörder von Roserl Hinterwimmer in seinen Audi A3 Quattro. Gerade hatte er sich von seiner Frau Francesca und den beiden Buben, Emanuele und Filippo, verabschiedet. Er hatte eine weite Reise vor sich. Knapp eintausendachthundert Kilometer lagen vor ihm. Seine Route sollte ihn über München, den Brenner, Verona, Florenz, vorbei an Rom und Neapel bis in die italienische Provinz Reggio Calabria führen, inklusive einer Übernachtung auf halber Strecke. Achtzehn Stunden Fahrtzeit hatte er dafür eingeplant, zuzüglich einer Stunde Aufenthalt im nahen Amberg. Dort sollte er auf die Schnelle, so quasi im Vorübergehen, eine ihm unbekannte, oberbayerische Nutte ins Jenseits befördern. Von diesem Zwischenstopp in der oberpfälzischen Metropole hatte Francesca keine Ahnung. Der geplante Mord fiel unter Geschäftliches. Sein Schwiegervater Calippo Antonelli hatte ihn um diese kleine Gefälligkeit gebeten und angedeutet, dass seiner Aufnahme in die Ehrenwerte Gesellschaft damit nichts mehr im Wege stünde.

Francesca und die beiden Söhne standen im Eingangsbereich des riesigen Anwesens und winkten zum Abschied, als der Audi vom Grundstück rollte. Rechter Hand hinter dem verwitterten Gittertor, erhob sich der Fachwerkbau der alten Mühle, welche im Jahr 1348 erstmals im Würzburger Urban, den alten Urkunden zur Geschichte des Bistums und Hochstifts Würzburg, erwähnt wurde. Den Dreißigjährigen Krieg hatten die damaligen Gebäude des Anwesens sowie die Kirche im Dorf heil überstanden, während die Schweden den Rest des Ortes niederbrannten. Im Jahr 1722 wurde das Wohnhaus der Mühle als Stein-Fachwerkgebäude erneuert. Noch bis ins Jahr 1953 wurde hier Getreide gemahlen. Gegenüber dem Haupthaus steht der alte Schweinestall, der aus Buntsandstein errichtet wurde, und gleich im rechten Winkel dazu das alte Sägewerk mit seiner anmutigen Fachwerkstruktur. Schon vor einiger Zeit wurde darin weiterer Wohnraum geschaffen, welcher aber modernisiert werden musste. Das hatte noch Zeit. Wenn die Buben größer und selbstständiger werden, wollte das Ehepaar dies angehen, dann hätten die beiden Söhne ihren eigenen Wohnbereich, ihr eigenes Reich und Francesca und ihr Mann wären im Haupthaus völlig ungestört. Damit nicht genug. Weiter hinten auf dem Anwesen steht eine riesige Scheune, ebenfalls aus Sandstein erbaut. Knapp über eine Million Euro hatte der Mann an den Vorbesitzer für die Immobilie bezahlt. Ein Schnäppchen. Nochmals die gleiche Summe plante er für die vollständige Renovierung des Anwesens auszugeben. Dennoch … wie gesagt, ein echtes Schnäppchen. Das Mühlenrad, welches im Jahr 2013 durch das Jahrhunderthochwasser der Aisch zerstört wurde, wollte er noch dieses Jahr wiederherstellen lassen. Danach würde es an das Haupthaus und den Garten gehen, welcher vor lauter Unkraut nur so strotzte. Selbst der Maulwurf hatte angefangen erste Haufen aufzuschütten. Francesca, er und die Kinder hatten sich auf den ersten Blick in die alte Mühle verliebt, als sie diese zufälligerweise während einer Wanderung durch das Aischtal entdeckten. Vier Monate dauerte es, bis er den Vorbesitzer endlich weichgeklopft hatte und dieser bereit war, das ganze Anwesen zu verkaufen.

Nach ungefähr zwei Kilometern setzte der neue Mühlenbewohner den Blinker rechts und lenkte den Audi von der schmalen Straße auf die vorfahrtsberechtige B 470. Kaum zehn Minuten später erreichte er den zentralen Kreisverkehr in Höchstadt an der Aisch und warf einen Blick auf Fridolin, den größten Steinkarpfen der Welt, der dort, aus Muschelkalk gehauen, mitten auf dem Kreisel stand. Fast drei Meter lang, einen Meter und siebzig Zentimeter hoch und nahezu drei Tonnen schwer, blickte Fridolin stadteinwärts in Richtung der Aisch. Als der Audi die steinerne Skulptur halb umrundet und sich wieder in die B 470 eingeordnet hatte, gab der Fahrer Gas und beschleunigte den Wagen wieder. Seine Gedanken beschäftigten sich mit dem Auftragsmord, den er in Amberg erledigen sollte, bevor er sich auf seine eigentliche Reiseroute begab. Weder kannte er Roserl Hinterwimmer von einem früheren Treffen in Wolfrathshausen noch war er auf einer Geschäftsreise in Prag unterwegs, und Rolf hieß er schon gar nicht. Auch eine Anaconda nannte er nicht sein Eigen. Mühlenbesitzer war er auch nicht, denn die Immobilie war im Grundbuchamt bewusst auf den Namen von Francesca eingetragen. Francesca Antonelli, nun alleinige Eigentümerin des altertümlichen Anwesens und Tochter von Calippo Antonelli, einem mächtigen Boss der kalabrischen Mafiaorganisation Ndrangheta. Er war der Geldgeber für den Kauf der Immobilie.

Zu seinem ersten Zwischenstopp in Amberg rechnete der Auftragsmörder mit einer kurzen Fahrzeit von einer Stunde und zehn Minuten. Konservativ gerechnet. Die Autobahn nach Amberg war normalerweise nicht stark befahren. Im Handschuhfach lag seine halbautomatische Selbstladepistole Colt 1911 A1, Kaliber 45, nebst Schalldämpfer. Keine zehn Minuten später fuhr er auf die Autobahnauffahrt Höchstadt-Ost in Richtung Nürnberg. Als die Autobahn kurz vor der Anschlussstelle Tennenlohe von zwei in drei Spuren überging und sich die Lkws auf die rechte Spur verzogen, ging es deutlich schneller voran. Die Landschaft flog an ihm vorbei. Über der Fahrbahn flimmerte immer noch die Hitze des Tages. Er stellte die Klimaautomatik auf angenehme einundzwanzig Grad ein. Es dauerte nicht lange, bis er von der A3 auf die A6, die Europastraße 50, wechselte. Der Lkw-Verkehr löste sich immer mehr auf.

Bei Amberg-West verließ der Mörder die Autobahn, fuhr die Stadt über die Bundesstraße 299 an und wechselte dann auf die Nürnberger Straße. Er lag gut in der Zeit. Ein kurzer Fußweg in die Innenstadt lag noch vor ihm. Er hatte nicht die Absicht in der Altstadt zu parken, geschweige denn in der Nähe des Eh’Häusls. Am Anfang des Kaiser-Wilhelm-Rings bog er in die Kugelbühlstraße ab und begab sich auf Parkplatzsuche. In der Luitpoldstraße wurde er schließlich fündig. Er stellte den Motor ab und stieg aus. Obwohl die Sonne längst hinter dem westlichen Horizont verschwunden war, stand die heiße Luft noch immer in den Straßenzügen. Das Thermometer in seinem Wagen hatte immer noch dreißig Grad Außentemperatur angezeigt. Trotz der Hitze steckte er sich eine Marlboro zwischen die Lippen und machte sich auf seinen Weg in die Altstadt. Auf Höhe des Wingerheimer Tores überquerte er den Kaiser-Wilhelm-Ring. Er fühlte, wie ihm der Schweiß das Rückgrat hinablief. Sein dunkelblaues Adidas-T-Shirt zeigte auch auf der Vorderseite schon die ersten Schweißflecken. Sein Jackett, in welchem seine Pistole schlummerte, trug er über dem linken Unterarm. Er schmiss die Zigarettenkippe achtlos in einen Gully. Drüben auf der anderen Straßenseite, wählte er den Weg durch die Steinhofgasse und gelangte schließlich über den Rossmarkt zur Georgenstraße. Das Eh’häusl lag nun ganz in der Nähe. Der Mörder legte eine kurze Verschnaufpause ein. Wie gerne hätte er jetzt in einer Kneipe ein kühles Weizenbier genossen, aber das Risiko, dass sein Gesicht in irgendeinem oberpfälzischen Gehirn abgespeichert wurde, wollte er nicht eingehen. Er setzte seinen Gang fort und tauchte in die enge Viehmarktgasse ein. Kurz danach befand er sich bereits in der Seminargasse. Noch einhundert Meter.

*

Während ihr Mörder noch zu ihr unterwegs war, genoss Roserl das erste und letzte ausgiebige Whirlpool-Bad ihres Lebens. Dem gekühlten Schampus konnte sie nicht widerstehen. Zu verlockend kondensierte die Kälte auf der grünen Flasche, als sie den Champagner aus dem Kühlfach nahm. Sie ließ Wasser in die Whirlpool-Wanne, ließ es ordentlich sprudeln und schaltete die wechselnden Lichteffekte ein. Nachdem sie die Champagner-Flasche mit einem tiefen Plopp geöffnet, einen ordentlichen Zug aus der Pulle genommen und dann laut gerülpst hatte, stieg sie in das sprudelnde Wasser. Die Flasche mit dem edlen Getränk stellte sie griffbereit auf dem Fliesenfußboden vor der Wanne ab. Sie dachte über ihr bisheriges Leben nach. Prahlen konnte sie damit nicht: Eine äußerst dürftige und mäßige Abiturnote und ein völlig verkorkstes Italoromanistik-Soziologie-Studium war das einzig Wesentliche, was sie vorzeigen konnte. Vor Antritt des fünften Semesters meinte sie ein Jahr in Rom verbringen zu müssen. Eindrücke von Land und Leuten gewinnen, Sprache verbessern, so waren seinerzeit ihre Gedanken. Heute gestand sie sich ein, dass sie damals von der Uni einfach nur die Schnauze voll hatte. Sie musste einfach mal raus aus diesem Lehrsaalmief. Nicht sie gewann Eindrücke von Land und Leuten, sondern die jungen römischen Männer gewannen Eindrücke von ihr. Sie landete quasi mit jedem im Bett, den sie kennenlernte. Bis Luigi kam. Luigi Antonelli aus dem süditalienischen Dorf Platì, in der Stiefelspitze Italiens gelegen. Luigi schmiss mit Geld nur so um sich. Er las ihr jeden Wunsch von den Augen ab. Dafür schenkte sie ihm ihren jungen, aufregenden Körper. Vergessen waren Uni und Studium. Drei Wochen nach dem Kennenlernen zog sie in seine exklusive Junggesellenwohnung nahe der Spanischen Treppe ein. Fortan führte Roserl ein wildes Leben voller Partys, Sex und Drogen. Bald stand sie auf Koks und zog sich regelmäßig eine Linie in die Nase. Luigi schien direkt an der Quelle des Kokains zu sitzen. Woher das viele Geld kam, konnte sie sich nicht erklären, denn ihr Lover ging keiner geregelten Arbeit nach. Aber das interessierte sie auch nicht wirklich. Die Kohle war einfach da. Ihr Lebensgefährte bekam viel Besuch. Männlichen Besuch. Meist zwielichtige Gestalten. So sahen sie jedenfalls aus. Manchmal sah sie auch eine Schusswaffe in einer Art Körpergürtel unter einem Jackett stecken. Luigi beruhigte sie. »Alles Privatdetektive meiner Kanzlei«, erklärte er ihr, »kein Grund zur Sorge.« Sie lebte weiter sorglos in den Tag hinein, bis zu dem Tag, an dem sie Anna traf. Eine von Luigis Ex-Freundinnen.

»Hör zu, was ich dir sage, denn ich sage es nur ein einziges Mal«, warnte Anna sie. »Du lebst gefährlich. Luigi ist ein hohes Tier in der Mafia-Organisation der Ndrangheta. Er geht über Leichen. Wenn du ihm überdrüssig wirst, lässt er dich fallen wie eine heiße Kartoffel. Ich weiß, wovon ich rede. Ich hätte mein Verhältnis zu ihm fast mit dem Leben bezahlt. Hier, sieh her«, forderte sie Roserl auf, schob ihr T-Shirt über dem Hosengürtel hoch und ließ die Deutsche ihre grausam verstümmelte und vernarbte Bauchdecke sehen.

»Was ist das?«, zuckte Rosi angeekelt zurück.

»Ein Säureanschlag«, erhielt sie zur Antwort, »nur so zur Warnung. Ich kann froh sein, dass er mich nicht umgebracht hat.«

»Was hast du ihm angetan?«

»Ich? Nichts. Ich stand ihm lediglich im Wege. Für eine neue Beziehung. Eine Asiatin aus Hongkong hatte es ihm angetan. Nach sechs Monaten mit ihm zusammen sprach sie von Hochzeit. Zwei Monate später wurde sie von einem Lkw überfahren. Natürlich tot. Der Unfallfahrer wurde bis heute nicht gefunden. Ich kann dir nur raten, hau ab, solange noch Zeit dazu ist.«

Roserl glaubte ihr kein Wort. Aus Anna sprach der blanke Neid. Verletzte Gefühle. Dennoch, ein kleines Gefühl von Misstrauen war in ihrem Innersten gesät. Fortan betrachtete sie das Verhalten ihres Freundes mit einer gewissen Skepsis, ohne sich etwas anmerken zu lassen – wie sie glaubte. Als sich der Arm des Gesetzes nach Luigi ausstreckte, wäre es fast zu spät gewesen. Sie schaffte gerade noch rechtzeitig den Absprung. Dass sie sich bereit erklärte, mit der römischen Justiz zusammenzuarbeiten, rechnete sie ihrem Eigeninteresse zu, mit einem blauen Auge aus der ganzen Scheiße herauszukommen. Was Luigi alles auf dem Kerbholz hatte, nun darüber wusste sie nichts Genaues, aber einige von Luigis Besuchern erkannte sie wieder, als man ihr die Fahndungsfotos und Verbrecherkarteien vorlegte. Und dass Luigi über unerschöpfliche Kokainvorräte verfügte, wusste sie auch. Sie sang wie eine Amsel in der Abendsonne. Erst danach ließen die italienischen Behörden sie ziehen. Nach Bad Tölz wollte sie nicht zurück. So entschied sie sich für das nahe gelegene Wolfratshausen. Das kannte sie, lag ja nicht weit von ihrer Heimatstadt entfernt. Damals überlegte sie, wie es mit ihr weitergehen sollte. »Was beherrschst du am besten?«, fragte sie sich selbst. Sie überlegte intensiv und lauschte ihrer inneren Stimme. »Bumsen«, sagte ihr die Stimme. »Womit kannst du am schnellsten und leichtesten Geld verdienen?« Egal, welche Fragen sie sich stellte, die Antworten waren immer die gleichen: Bumsen. »Außerdem brauchst du genug Kohle, um dir Stoff zu besorgen«, verriet ihr ihre innere Logik.

So stieg sie in das horizontale Gewerbe ein. Von irgendetwas musste der Mensch ja schließlich leben. Auch wenn sie niemandem verriet, dass sie sich in die Stoiber-Stadt flüchtete und später in die Oberpfalz umzog, hatte sie der lange Arm der Behörden doch gleich wiedergefunden. Vor Tagen, als sie Rolfs Nachricht vorfand, lag eine weitere Nachricht in ihrem Briefkasten. Von der Staatsanwaltschaft in Rom. Darin wurde sie informiert, dass das aufwendige Ermittlungsverfahren gegen Luigi Antonelli nunmehr endgültig abgeschlossen sei und ihm ein langwieriger Gerichtsprozess bevorstünde. Sie, Roserl Hinterwimmer, habe damals eine mehrmonatige intime Beziehung zu dem Angeklagten unterhalten, habe Kokain von ihm bezogen und verkonsumiert und werde hiermit als eine wichtige Zeugin der Staatsanwaltschaft berufen. In dem Schreiben wurde sie aufgefordert, sich am 13. August dieses Jahres bei Oberstaatsanwalt Dr. Fernando Vincelli, Via de Campone 3, zu melden. Dieser Vorladung sei unbedingt Folge zu leisten, hieß es. Ansonsten … Es folgten Hinweise auf ein Sammelsurium von Paragrafen, welche Roserl nichts sagten. »So ein Scheiß«, entfuhr es ihr in dem blubbernden Schaumbad, als ihr der Brief der römischen Staatsanwaltschaft wieder durch den Kopf ging, »wie haben die mich bloß gefunden?«

Dass es neben Dr. Fernando Vincelli auch andere Leute gab, welche ebenfalls ein gewisses Interesse an ihrer Person haben könnten, nun auf diese Idee kam Roserl nicht, als der Champagner tief in ihrem Hals prickelte. Il Tedesco, der Deutsche, hatte schon vor Monaten den Auftrag erhalten Roserl ausfindig zu machen. Seitdem klebte er auf ihrer Spur und war ihr näher und näher gekommen. Aber wie gesagt, davon hatte Roserl keine Ahnung. Für sie war die Episode Rom gedanklich längst ad acta gelegt. Bis vor wenigen Tagen eben, als sie den Brief der römischen Justiz in ihrem Briefkasten vorfand. Auch Il Tedesco – alias Rolf – hatte sie gefunden und war auf dem Weg zu ihr. Die Ndrangheta hatte mit ihr noch eine offene Rechnung zu begleichen. Dass die Roserl bald gegen ihren früheren Liebhaber aussagen sollte, gefiel den Clans der Ehrenwerten Gesellschaft überhaupt nicht. Der Auftragskiller war bereits in der Stadt, das Leben von Rosi Hinterwimmer keinen Pfifferling mehr wert. Noch plantschte sie im sprudelnden Whirlpool, dachte an eintausend Euro und an eine Anaconda. Ihre Lebensuhr tickte nur noch eine halbe Stunde.

*

Mit großen Schritten brach die Nacht endgültig über Amberg herein und schlich sich in die historische Altstadt. Die Seminargasse war menschenleer. Die Hitze staute sich noch immer in der schmalen Straße. An Abkühlung war nicht zu denken. Der Mörder legte seinen mit einem Tempotaschentuch umwickelten Daumen auf den Klingelknopf des Eh’häusls. Drinnen ertönte ein helles Ding-Dong. Dann rührte sich etwas im Haus. »Ich komme«, hörte er eine weibliche Stimme rufen. Sekunden später öffnete sich die Tür.

»Hallo, ich bin der Rolf«, hörte er sich sagen.

»Komm rein, ich habe schon auf dich gewartet«, antwortete der attraktive, rothaarige Wuschelkopf, in ein transparentes schwarzes Nichts gekleidet. Deutlich stemmten sich zwei rosafarbene Brustwarzen gegen den leichten, durchsichtigen Stoff. »Wie geht es deiner Anaconda?«

»Die ist gerade aufgewacht und windet sich hin und her«, antwortete er, dann schloss sich hinter ihm die Tür.

Roserl musterte den Fremden mit Interesse. Was sie so sah, gefiel ihr. Sie schätzte den Mann mit dem markanten, kantigen Gesicht, den dunkelblauen Augen und dem weiblich geschwungenen Mund auf Mitte dreißig. Schlank, muskulös wirkend und geschätzte einen Meter fünfundachtzig groß. Sie konnte sich nicht an ihn erinnern und haderte erneut mit ihrem unvermögenden Langzeitgedächtnis. »Wie wär’s mit einem erfrischenden, prickelnden Entspannungsbad zur Begrüßung?«, gurrte sie. »Bei einem Gläschen Schampus? So weit mir bekannt ist, lieben Anacondas das Wasser.«

»Keine schlechte Idee«, lächelte Rolf sie offen an. Eine sympathische junge Frau. Gut aussehend, sexy und irgendwie hyperaktiv. Selbstwertgefühl und Selbstvertrauen schienen ihr nicht zu fehlen und sexuelle Hemmungen hatte sie sowieso nicht.

»Ich gehe schon mal vor. Ganz oben unter dem Dach wartet unser Schaumbad. Ich habe das Wasser schon eingelassen. Zieh dich doch aus. Ich warte auf dich und deine Würgeschlange, dann können wir uns darüber unterhalten, was wir die nächsten Stunden so alles treiben«, kicherte Rosi und ließ dabei ihr transparentes Nichts von der Schulter gleiten. Mit dem nackten Po wackelnd stieg sie lasziv Stufe um Stufe empor und schnalzte dabei mit der Zunge. Keine Minute später drangen dumpf blubbernde Geräusche von oben in das Kaminzimmer herab.

Der Mörder ließ sich Zeit. Er stand vor dem künstlichen Kamin und sah sich um. Dann schraubte er den Schalldämpfer auf seine Colt 1911 A1 und vergewisserte sich, dass das Magazin auch geladen war. Er entsicherte die Pistole, zog den Schlitten zurück und ließ eine Patrone in die Patronenkammer gleiten. Auf der gläsernen Tischplatte vor dem Kamin bemerkte er feine Reste eines weißen Pulvers. »Sieh an, sieh an«, murmelte er. Dann zog er seine Schuhe aus und machte sich lautlos auf den Weg nach oben. Die Schusswaffe in der Rechten hielt er hinter seinem Rücken verborgen. Irgendwie tat ihm diese lebenslustige Nutte leid. Sympathisch attraktiv und zum Sterben viel zu jung. Schade um sie. Er hatte keine Ahnung, was sie verbrochen, was sie angestellt hatte, um sich den Zorn der Ndrangheta zuzuziehen. »Finde sie und töte sie«, hatte sein Schwiegervater vor ein paar Monaten zu ihm gesagt. Warum, weshalb? Keine Ahnung. Es interessierte ihn auch nicht. Wozu? Er hatte eine Aufgabe zu erledigen, seine ganz persönliche Prüfung. Mehr nicht.

»Oh, du bist ja noch gar nicht ausgezogen«, ermahnte ihn die nackte Rosi Hinterwimmer enttäuscht, welche in einem riesigen, blubbernden Schaumbad-Berg lag, der sich mal in rot, blau, grün, gelb und weitere Farben verwandelte. »Du musst dich nicht genieren. Komm rein, ich wasch dir den Rücken, und nicht nur den«, lockte sie. Dann sah sie dem Mann, der vor ihr stand, in die blauen Augen, welche sie mit Eiseskälte anstarrten. Er machte nicht die geringsten Anstalten, sich seiner Kleidung zu entledigen. Er starrte sie nur an. Plötzlich begann ihr Herz zu rasen. Ihr inneres Alarmsystem war in Aufruhr. Todesangst schnürte ihr mit einem Schlag die Kehle zu. Ihr Besucher hatte nicht das geringste Interesse, zu ihr in die Wanne zu steigen. »Was ist …? Du bist nicht Rolf … und wir haben uns vorher auch noch nie gesehen …! Was willst du?« Roserl starrte den Fremden mit weitaufgerissenen Augen an. Ihre Pupillen rasten panisch hin und her. Ihre Hände tauchten in einer hektischen Abwehrreaktion aus dem Schaumberg auf. Sie wollte sich aufsetzen. Zu spät. Blitzschnell hielt ihr der Mann den Lauf seiner Pistole an die rechte Schläfe. »Warum?«, flüsterte sie, dann ertönte ein dumpfes Plopp und Rosi Hinterwimmers Kopf wurde von einer unsichtbaren Macht zur Seite gerissen. Das abgefeuerte Geschoss fegte durch ihr Gehirn und schlug in die geflieste Wand. Auf Roserls linker Kopfhälfte klaffte ein blutiger Trichter, aus dem eine rosa-graue teigartige Masse aus Blut, Gehirnflüssigkeit, Knochensplittern, Milliarden von Nervenzellen, Hirnrinde und Rückenmark dem Weg des Geschosses gefolgt waren und nun von dem Fliesenspiegel klebrig und zäh fließend in das blubbernde Badewasser krochen. Roserls Körpersekrete verzauberten das aktuelle Gelb des Badewassers in ein schmieriges Rot. Eine Antwort auf ihre Frage bekam sie nicht mehr. Sie war sofort tot. Langsam, wie in Zeitlupe, rutschte ihr lebloser Körper in das immer noch unstet sprudelnde Wasser und versank darin. Ihr Mörder schaltete die Whirlpool-Anlage ab. Dort, wo Roserls Kopf in das Wasser eingetaucht war, schwammen nun Hunderte kleiner roter Schaumblasen und noch immer rannen von den Fliesen winzige Blutbäche in das nun ruhiger werdende Badewasser. Dem Mörder entfuhr ein leises Seufzen, dann begab er sich wieder nach unten in das Kaminzimmer.

*

Während ein eilends herbeigerufener Notarzt sich immer noch um Gerta Brahms kümmerte und auch ein Polizeipsychologe bereit stand, sich ihrer anzunehmen, beugte sich Valentin Rohrmoser, Kriminalhauptkommissar der Mordkommission Regensburg, über die nackte Leiche von Rosi Hinterwimmer. Die Spurensicherung der Kripo hatte das Badewasser abgelassen und ihre Arbeit im obersten Stockwerk des Eh’häusls abgeschlossen. Nun suchten sie auf den restlichen fünf Etagen nach verwertbaren Spuren. Der Rechtsmediziner Dr. Ignaz Bauerreiß stand neben dem Kommissar, dessen buschiger Schnauzer fast die Nase des Opfers berührte. Rohrmoser kniete vor der Badewanne und betrachtete die Leiche aus nächster Nähe. Sein Bauch hing über der viel zu engen Jeans und auch die Knöpfe seines weiß-blau karierten, kurzärmeligen Hemdes drohten demnächst die Fäden, die sie noch hielten, wegzusprengen. Die unbequeme Körperhaltung schien ihn anzustrengen. Über seiner Glatze zog sich ein dünner Schweißfilm. »Eindeutig ein aufgesetzter Kopfschuss«, kommentierte der Rechtsmediziner ungefragt. »Hier, sehen Sie die Schmauchspuren rund um die Einschusswunde? Immer noch gut zu erkennen, obwohl die Leiche im Wasser gelegen war.«

»Todeszeitpunkt?«, knurrte der Kommissar unter seinem Schnauzbart hervor.

»Ich schätze zwischen zweiundzwanzig Uhr und Mitternacht«, antwortete Ignaz Bauerreiß. »Noch unverbindlich«, setzte er hinzu. »Genaueres kann ich Ihnen erst nach der Leichenschau sagen. Die Todesursache ist allerdings eindeutig: Der Schuss in die rechte Schläfenregion. Schusskanal, Knochenfragmente und das in der Wand steckende Projektil sprechen eine eindeutige Sprache. Glatter Durchschuss. Die Hirnverletzungen waren absolut tödlich. Die Hirnmassenverschiebung nach links hat zu einer Einklemmung am Hirnstamm geführt und somit zum Verlust lebensnotwendiger Funktionen. Aber wie gesagt, die Autopsie müssen Sie schon noch abwarten, bevor …«

»Hat scho oaner mit Frau Brahms sprechn könna?«, unterbrach ihn der Kommissar.

»Nur ganz kurz«. Franziska Schuler, Leiterin der SpuSi, kam die Treppe herauf. »Der Mann der Toten, ein Rolf Hinterwimmer, hätte vor drei Wochen telefonisch das Hotel gebucht, hat sie ausgesagt. Der Übernachtungspreis wurde der Hotelverwaltung per Brief zugestellt. Sehr ungewöhnlich. Ach ja, einen fränkischen Dialekt soll er gehabt haben, vermutet Frau Brahms. Ist sich aber nicht absolut sicher. Könnte auch schwäbisch gewesen sein, meint sie. Sie kennt sich da nicht so genau aus.«

»Sehr hilfreich. Sonst noch was?«

»Ja. Die Tote ist gar nicht verheiratet, sondern geht hier in der Seminargasse dem horizontalen Gewerbe nach. Außerdem scheint das Opfer Kokain konsumiert zu haben. Unten im ersten Stock, auf der Glasplatte des Tisches, haben wir Reste von Kokainhydrochlorid gefunden. In ihrer Handtasche befinden sich weitere Tütchen von dem Zeugs«, fuhr Franziska Schuler fort, »aber meine Leute sind mit ihren Untersuchungen noch nicht fertig. In der untersten Etage steht ein reichhaltiges Frühstücksarrangement. Kaffee, O-Saft, Brötchen, Wurst, Käse, gekochte Eier, Joghurt, Früchte und mehr. Alles unangetastet. Hier oben und im Kaminzimmer gibt es jede Menge Fingerabdrücke, aber nur von der Toten. Hinweise auf ihren Mörder haben wir bisher noch nicht, wenn wir davon ausgehen, dass ihr angeblicher Ehemann ein Freier und auch ihr Mörder ist. Wir sind aber noch nicht fertig. Vielleicht finden wir doch noch etwas, was auf den Täter hindeutet.«

»Sie werdn nix findn«, prophezeite der Hauptkommissar. »Hier woar ein Profi am Werk.«

»Kann ich jetzt die Leiche abtransportieren lassen?«, quengelte Doktor Bauerreiß, »ich habe noch jede Menge Arbeit vor mir, und außerdem muss ich mir von der Staatsanwaltschaft noch die Freigabe für die Leichenschau einholen.«

»Hauns scho ab«, merkte der Kripo-Beamte an, »und … Sie habens ja ghört … achtns auf den Kokainnachweis. Wer von Eahna kann mir mehr über die Identität des Opfers derzähln?«

»Am besten, Sie fragen Polizeimeister Franz Muckerer von der hiesigen Polizeiinspektion«, antwortete Frau Schuler. »Dem ist die Tote nicht unbekannt. Von ihm kommt auch der Hinweis, dass die Tote dem horizontalen Gewerbe nachgeht.«

»Nachging«, verbesserte Hauptkommissar Rohrmoser, »sie ging dem horizontalen Gewerbe nach. Etz is sie ja mausetot. Und wo find ich den Kollegen Muckerer?«

»Der steht vor der Haustür und wimmelt die Presse ab.«

»Warts ihr schon in der Wohnung des Opfers?«, wollte der Regensburger noch wissen.

»Witzbold!«, antwortete Franziska Schuler, »wir machen erst hier fertig, dann …«

»Scho guat. Sagts mir Bescheid, wenns ihr dort fertig seids.«

3

»Eine Scheißhitz is des«, schimpfte Kunigunde Holzmann, »ich schwitz wie eine Sau«, und nippte an ihrem lauwarmen Kitzmann-Bier. Ihre Gesichtsfarbe hätte einem Truthahn zur Ehre gereicht. Ihr gegenüber saßen auf einer harten Biertischgarnitur Margarethe Bauer und deren Untermieter Dirk Loos. Die drei hatten sich trotz tropischer Hitze von Röttenbach auf den Weg nach Erlangen gemacht, um den Tag der Franken gebührend zu feiern. Nun saßen sie da, auf dem Erlanger Marktplatz, bei glühender Hitze und ärgerten sich, dass sie überhaupt gekommen waren. Zur Feier des Tages hatten sich die beiden Witwen in ihre fränkischen Trachten geschmissen – trotz der hohen Temperaturen. Beide trugen Miederröcke und Schürzen in gedeckten Farbtönen. Oben herum hatten sie sich, der Hitze wegen, kurzärmlige weiße Blusen gegönnt, über welchen sie allerdings, der Tradition wegen, ihre schweren, bunten Schultertücher gelegt hatten. Sie sahen aus wie zwei Krenweiber. Selbst der Sauerländer Dirk Loos musste sich der Tradition beugen. Darauf bestanden die zwei Frauen. Margarethe Bauer hatte von ihrem Reser einen fränkischen Dreispitz und ein buntes Halstuch ausgegraben. In die typische Kniehose hatte der Dirk dann selbst investiert.

»Könna Schweine überhaupt schwitzn?«, überlegte Margaretha Bauer laut. »Aber recht hast scho, Kunni. Da hättn wir auch daham bleiben könna«, schlug sie in die gleiche Kerbe, wie ihre Freundin. »Schaut euch doch um«, setzte sie hinzu, »nix los. Außer lauter Preußn und Siemensler sind kane normalen Leut unterwegs. Von wegen, Tag der Franken. Eine Schand is des. A Hohn.« Die beiden Röttenbacher Witwen, fränkische Urgesteine, steuerten mit großen Schritten auf ihre fünfundachtzigsten Geburtstage zu. Auch Dirk Loos, der vor Jahren aus dem Sauerland nach Röttenbach zugezogen war, ließ enttäuscht den Kopf hängen. So hatten sich die drei die Feierlichkeiten nicht vorgestellt. Ihre mitgebrachten Fahnen mit dem Frankenrechen lagen eingerollt auf dem Biertisch.

»Offen aus Tradition«, murmelte Kunigunde Holzmann sarkastisch vor sich hin, »Multikulti Programm. Fränkische Blasmusik und türkische Folklore. Da kann ich ja bloß lachn. Nix gegen Türkn, aber so a Motto, des passt doch net zum Tag der Franken. Wie solln da a Stimmung aufkomma? Migration und Integration sind in der Hugenottenstadt seit Jahrhunderten daheim, hat er gsacht, der Erlanger Burchermaster. So was kann mer doch an so einem Tag wie heut net thematisiern. Wie könna die Erlanger bloß so an zum Burchermaster wähln, frag ich mich?«

»In der Hugenottenkirchn gibts a Ausstellung«, setzte ihre Freundin hinzu, »Fremde in Franken und im Stadtmuseum wird Muslime in Erlangen gezeigt.«

»Völlig daneben«, ärgerte sich die Kunni weiter. »Des hat mit Frankn goar nix zu tun. Mei is des a Hitz heut. Des hat doch mindestens fünfadreißig Grad?«

»Meine Damen«, brachte sich Dirk Loos in die Unterhaltung ein und schielte unter seinem Dreispitz hervor, der ihm bis auf die Ohrmuscheln gerutscht war, »es ist einfach zu heiß heute. Da gehen die Leute lieber in die Freibäder oder besuchen die schattigen Bierkeller.«

»Papperlapapp«, widersprach seine Vermieterin, »wir sind doch auch da. Gell, Kunni?«

»Genau. Mier sen halt richtige Frankn. Kane so dahergeschlappte Möchtegern-Einheimische.«

»In fünfter Generation«, setzte ihre Freundin stolz hinzu.

Die beiden Witwen kennen sich seit dem Sandkastenalter, haben ihr ganzes Leben in der kleinen mittelfränkischen Gemeinde Röttenbach verbracht und frönen gemeinsamen Interessen, wobei ein deftiges fränkisches Essen auf ihrer Prioritätenliste ganz oben steht. Allen voran ein knuspriges Schäufele, ganz dicht dahinter der gebackene Aischgründer Spiegelkarpfen, welcher bedauerlicherweise nur in den Monaten, die ein »r« in ihrem Namen tragen, auf die Tische der fränkischen Gasthäuser kommt. Neben einem guten Essen – wie sollte es auch anders sein – betreiben die beiden ein intensives lokales Networking, was Nicht-Insider mit dem simplen und irreführenden Wort »Tratsch« betiteln. Zu guter Letzt hatten es sich die beiden Freundinnen in den letzten Jahren zur Aufgabe gemacht, verzwickte Kriminalfälle zu lösen. Die Fernsehserie Tatort, welche sie sich Sonntag für Sonntag zu Gemüte führen, gab vor Jahren den entscheidenden Ansporn dazu. Wenn allerdings die beiden Münchner Kommissare Leitmayr und Batic über die Bildschirme flimmern, gibt es regelmäßig Zoff zwischen Kunni und Retta. Verehrt Margarethe Bauer Kommissar Batic, so ist der in den Augen ihrer Freundin der allerletzte Depp, ein Vollpfosten sozusagen. Wohingegen der Franz Leitmayr für die Kunni der absolute Superstar ist. Na ja, die dabei entstehenden Wortgefechte werden zwar in der Regel deftig ausgetragen, tun aber der alten Freundschaft keinerlei ernsthaften Abbruch. Als Kunni und Retta sind die beiden in der ganzen Ortschaft bei (fast) jedermann bekannt. Zumindest bei den alteingesessenen Röttenbachern. Dabei könnten die beiden Freundinnen unterschiedlicher gar nicht sein. Bringt die Kunni, bei einer Körpergröße von nur einem Meter neunundfünfzig, stattliche vierundachtzig Kilogramm auf die Waage, ist die Retta dünn wie ein Strich in der Landschaft. Greift die Kunni immer öfter auf ihren Rollator zurück, läuft die Retta wie ein Ferrari, frisch aus der Fabrik. Dennoch, das Alter fordert schon auch seinen Tribut. Sind es bei der Kunni Probleme in den Knien, klagt die Retta über die Gicht in den Fingergelenken. Der Dritte im Bunde, der Sauerländer Dirk Loos, Rettas Untermieter, verehrt seine Vermieterin ob ihres deutlich jüngeren Aussehens, ihrer schlanken Figur und ihres modischen Outfits wegen. Aber so richtig landen konnte er bei ihr noch immer nicht. Er ist der immer Nette, immer Höfliche, immer Hilfsbereite, wie auch heute, da er die beiden, wieder Mal, mit seinem Audi A4 durch die Gegend kutschierte.

»Warum hat eigentlich der bayerische Diktator aus München für heut seinen Besuch abgsacht?«, wechselte die Retta das Thema.

»Der Horst? Der Kotzbrockn?«, entfuhr es der Kunni. »Der beim Redn sei Maul net aufkricht und immer bloß durch seine Beißer daher gafert. Gott sei Dank, dass uns der heut net übern Weg gloffn is, gell Retta? Dem hätt ich amol den Marsch blasn, wenn ichn gsehgn hätt. Angebliche politische Gründe, hats gheißen, sind der Grund, warum er doch net nach Erlang kumma is. Zuviel aktuelle Themen. Von Stromtrassen war was in der Zeitung gstandn. Als ob der sich überarbeiten tät. Der doch net. Dafür hat er seinen Erlanger Innenminister gschickt. Auch so ein … na ja. Grinst immer so blöd, als ob er an Patscher hätt. Jahr für Jahr hat der bei der Veitshöchheimer Faschingssitzung dasselbe schwarze Cowboy-Kostüm an. Mich täts net wundern, wenn des zwischendurch net amol gwaschen wird.«

»Sei Nürnberger Kollech is a net besser«, entgegnete die Retta, »von Finanzen keine Ahnung, aber beim Fasching als Gandhi, Marylin Monroe oder als Punker daherkumma, des kann der.«

»Den könntn wir eigentlich als fränkische Geheimwaffe, als Berater sozusagn, zu den Griechn schickn. Als Schäuble verkleidet. Was meinst, wie schnell der die Hellenen aus dem Euroraum nausschmeißn tät«, gluckste die Retta.

»Ob der amol die Nummer eins im Freistaat wird?«

»Ich glaub net«, entgegnete die Kunni, »is doch a a Franke. Hast doch am Beckstein gsehn, wie lang des gutganga is.«

»Heiligs Blechla«, befürchtete die Retta, »man wird doch net die Ilse … die alte Krampfhenna …?«

»Die Ilse? Nie und nimmer. Die versteht doch ka Mensch mit ihrm komischn Dialekt. Mit ihrm Genuschel und Gegatze. Ach Gotterla, wenn des bloß net so haß wär«, stöhnte die Kunni zum wiederholten Male und trank ihr schales Bier leer. »Schmeckt wie Odl«, jammerte sie.

»Seit wann gibtsn den Tag der Franken überhaupt scho?«, hakte die Retta erneut ein, nachdem die Unterhaltung für einige Minuten ins Stocken geraten war.

»Seit dem Jahr 2006«, klärte Dirk Loos die beiden auf. »Wenn es die Damen interessiert, kann ich einiges dazu beitragen. Ich habe mich informiert«, fuhr er fort. Kunni verdrehte die Augen und sah dabei ihre Freundin an.

»Red weiter, Dirk«, forderte sie ihn auf, »aber drück dich net immer so gschwolln aus.«

»Ich werde mich bemühen«, versprach der Sauerländer. »Also im Jahr 1500, am 2. Juli, wurde auf dem Reichstag von Augsburg das Heilige Römische Reich Deutscher Nation in sechs Reichskreise eingeteilt.«

»Reichstag, wie des klingt«, warf die Retta ein, »wie Reichsparteitag.«

»Einer«, fuhr Dirk Loos fort, »umfasste hauptsächlich die Bereiche der Hochstifte Bamberg, Würzburg und Eichstätt, die beiden zollerischen Fürstentümer Ansbach und Kulmbach, sowie die fünf Reichsstädte Nürnberg, Rothenburg, Windsheim, Schweinfurt und Weißenburg, das Fürstentum Hohenlohe, die Grafschaft Henneberg sowie einige Kleinterritorien. Bereits 1522 wurde der Reichskreis erstmals als Fränkischer Reichskreis bezeichnet. Er bestand bis zum Jahr 1806.«

»Und dann?«, warf nun die Kunni doch interessiert ein.

»Na ja«, erklärte Dirk, »bereits ab 1795 geriet der Fränkische Kreis zunehmend zwischen die politischen Fronten des napoleonischen Frankreichs und Preußens.«

»Hammers scho widder«, stellte die Kunni empört fest. »Warum mischn sich die Sau-Preußn ständich in unsere Angelegenheiten ein?«

»Seien wir ehrlich, der Fränkische Kreis war damals kein homogenes Gebilde«, erkläre Rettas Untermieter, »ein rechter Fleckerlteppich. Die Franken waren seinerzeit keine wirkliche Einheit untereinander, ähnlich wie heute. Ihr wisst schon … Unterfranken, Oberfranken, Mittelfranken. Von denen hält sich doch auch noch heute ein jeder für die echten, wirklichen Franken.«

»Pass fei auf, wasd sagst, Dirk«, drohte ihm die Kunni.

»Jedenfalls, wenige Jahre später wurde auf dem Wiener Kongress der überwiegende Teil des ehemaligen Reichskreises dem Königreich Bayern zugeschlagen.«

»Zugeschlagen«, wiederholte die Kunni. »A schens Wort. Des hams, wie immer, mal widder hintrickst, des kleine rebellische Alpenvolk und die Lederhosenträger. Besetzt, tät ich sagn. Annektiert. Okkupiert. Und mier Deppn ham uns des gfalln lassen! Mei warn mier damals blöd. Heit hammer den Dreck.«

»Na ja, wie es auch immer gewesen sein mag«, ließ sich Dirk Loos in seinen Erklärungen nicht stören, »zur Erinnerung an den 2. Juli des Jahres 1500 wird seit 2006 jedes Jahr der Tag der Franken gefeiert. Entweder am 2. Juli oder an dem darauffolgenden Wochenende.«

»Is des alles, was du uns derzähln willst, Dirk? Bist scho fertig? Etz red aber a weiter«, forderte die Retta den geschichtsbegabten Erzähler auf, »Des is ja bloß die Hälft vo dera Gschicht. Von den anschließenden Verbrechen der bayerischen Sauhund an uns Franken willst nix derzähln? Von der verschleppten fränkischen Beutekunst? Von dem Dürerporträt und der Heinrichskrone? Von Teilen des Bamberger Domschatzes? Von der verreckten, arroganten Münchner Mia-san-mia-Gesellschaft. Wem ham die Münchner denn ihrn Weltstadt-Anspruch zu verdanken, wenn net uns? Und dann stellt sich des Kultusministerium hie und meint, München muss der Leuchtturm sein, der Rest des Landes is für Trachtenfeste gut genug. Ja wo simmer denn?«

»Und deswegen, weil in dem preußenverseuchten Erlang in Dirndl und Lederhosn verkleidete Siemensler rumstolpern und net zwischen Frankn und dene Gamsbartträger unterscheiden könna, als Preußn von der Geschichte sowieso keine Ahnung ham und sogar weiß-blaue Fahna zu die Fenster naushänga, deswegen stinkt mir des heut alles so«, verkündete die Kunni ärgerlich. »Sogar die Deppen aus der Oberpfalz stänkern etz scho gegen uns Franken.«

»Wieso des?«, wunderte sich die Retta.

»Hast des net ghört, gestern in die Nachrichtn, auf Bayern Drei?«

»Na net. Erzähl!«

»A oberbayrische Nuttn hams derschossen, am Freitoch. In Amberch. Und der mutmaßliche Mörder soll an fränkischn Dialekt ghabt ham.«

»Die spinna doch, die Oberpfälzer!«

»Soch ich doch! Welcher anständiche fränkische Mo lässt sich scho mit einer bayerischn Nuttn ei? No dazu in der Oberpfalz? Zu dene Hinterwäldler fährt doch kaner von uns hie! Redn tun die, schlimmer als im hinterstn Bayerischen Wald. Etz reichts mir wirklich. Kommt, stehn mer auf! Fahrn mer widder ham in unser schens Röttenbach! Ich lad euch zu an Kaffee und Kuchn ei. Hab noch Kirschsahneschnitten und an Bienastich im Kühlschrank.«

»Und des sagst etzerdla erscht«, beschwerte sich die Retta.

*

Il Tedesco war nach dem Mord an Roserl Hinterwimmer auf der A9 in Richtung München unterwegs. Österreich, der Brenner und der ganze italienische Stiefel lagen noch vor ihm. Seine Frau Francesca, geborene Antonelli, hielt die Stellung in dem neu erworbenen Mühlenanwesen. Auch wenn es bis zu den Sommerferien nicht mehr so lange hin war, vier Wochen mussten Emanuele und Filippo, die beiden sieben- und neunjährigen Söhne, den Schulalltag noch über sich ergehen lassen. Ohne Vater. So war auch Mama Francesca gezwungen, die wenigen Wochen bis zum Ferienbeginn noch im beschaulichen Aischgrund auszuharren, bevor sie und die beiden Kinder ins Flugzeug steigen und ihm nachreisen konnten. Wie jedes Jahr trieb es die Familie auch heuer wieder in die süditalienische Heimat ihrer Eltern und Großeltern. Emanuele und Filippo freuten sich schon auf Oma und Opa, welche sie immer wieder aufs Neue verwöhnten. Il Tedesco, Francescas deutscher Ehemann, fuhr ihr schon in ihre Heimat voraus. Nicht weil er es dort besonders schön fand oder ihrer überdrüssig war, nein, ihr Vater Calippo hatte ihn darum gebeten. »Ich muss mit deinem Mann reden«, hatte er seiner Tochter am Telefon erklärt. »Es geht um etwas Geschäftliches«. Worum im Einzelnen, das wusste sie nicht, und das interessierte sie auch nicht. Männersache. Francesca wusste schon von Kindesbeinen an, dass Papa schon immer ein Clanchef der Ndrangheta war. Aber auch für sie galt, was für alle Frauen in der Region gilt: Loro vedono. Sanno. Non chiedono – Sie sehen, Sie wissen. Sie fragen nicht. Papas Wort galt. Er wusste, ob etwas wichtig oder weniger wichtig war, ob eine Sache dringend erledigt werden musste oder noch Zeit hatte. Francesca war weder blind noch naiv. Sie wusste, dass sich ihr Vater mit illegalen Dingen beschäftigte. Sie sah es, aber sie sagte nichts, wie alle Frauen der Mafiamitglieder. Sie war damit groß geworden. Im Gegenteil, sie war stolz, dass Papa ihren deutschen Mann schon vor langer Zeit in sein Herz geschlossen hatte. Die beiden hatten sich von Anfang an gut verstanden und ihr Vertrauen zueinander war von Jahr zu Jahr gewachsen. Sie hatte ihren Favorito, wie sie ihren Mann liebevoll nannte, auf einer Mittelmeerkreuzfahrt kennen und lieben gelernt. Er war schon damals ganz anders als die meisten italienischen Männer, welche sie kannte. Ruhiger, zuverlässiger, rücksichtsvoller, stellte sich nicht ständig in den Vordergrund. Er hörte gerne zu, sah unheimlich gut aus und war der perfekte Liebhaber. All die positiven Eigenschaften hatte ihr Favorito bis heute konserviert und sie wusste, dass er ihr in all den zurückliegenden Jahren immer treu geblieben war und sie sprichwörtlich immer noch auf Händen trug. Ihr Mann arbeitete hart, war aber berufsbedingt leider sehr oft unterwegs. Umso mehr liebte Francesca das Leben an seiner Seite, wenn er mal zu Hause war. Sie war glücklich und stolz auf ihre beiden Söhne, denen sie den dunklen Teint und die kohlschwarzen Augen vererbt hatte, und sie freute sich schon jetzt auf das baldige Wiedersehen mit ihrem Mann im fernen Platì.

*

Il Tedesco, alias Il Favorito, alias Rolf war nach einer langen, ermüdenden Autofahrt gut in Platì, an der Stiefelspitze Italiens, angekommen. Das abgelegene kalabrische Bergdorf am Fuß des Aspromonte, des rauen Berges, mit seinen knapp viertausend Einwohnern, krallte sich mit seinen halb verfallenen Häusern regelrecht in das Bergmassiv. Auf jeden fremden Betrachter machte es auf den ersten Blick einen ärmlichen Eindruck. Die nahezu entvölkert wirkende Ortschaft mit ihren brüchigen Hausfassaden, welche teilweise sogar Einschusslöcher zeigten, den unbefestigten Straßen und Gassen voller großer und kleiner Schlaglöcher, auf denen nach einem heftigen Regenguss die umbra-braune Brühe den Berghang hinabstürzte, gab, eingesäumt von grünen Wiesen und Olivenhainen, ein wildromantisches Bild her. Doch hier zu leben, inmitten einer der Hochburgen der kalabrischen Mafia, welche selbst italienische Polizeibeamte meiden wie der Teufel das Weihwasser, war eine andere Sache. »Warum wird hier nicht investiert?«, hatte er seinen Schwiegervater schon vor längerer Zeit gefragt, als der ihm anvertraute, dass er in der Ndrangheta ein hohes Tier sei.

»Wir wollen es nicht«, hatte dieser ihm gesagt. »Wir wollen keine Autobahn, die bis hierher führt. Keine Kindergärten, keinen Sportplatz, kein Schwimmbad, nicht mal eine funktionierende Kanalisation.«

»Warum nicht? Eine funktionierende Infrastruktur würde eure Bürger doch viel zufriedener machen.«

»Genau deswegen. Es würde sie in ihren Ansprüchen verderben. Platì muss arm bleiben. Nur so können wir Auftragskiller schon für zweitausendfünfhundert Euro anheuern. Lieber geben wir unseren eigenen Leuten etwas, als allen.«

Il Tedesco hatte das Prinzip schnell verstanden. Die Mafia brauchte die Armut, um ihre Geschäfte wirksam umzusetzen. Auch das Haus seines Schwiegervaters sah von außen erbärmlich arm aus. Es hätte schon längst einen neuen Anstrich vertragen. Der weiße Putz blätterte von den nackten Wänden. Der Eisenzaun um das Grundstück herum rostete still vor sich hin und die gesamte Gartenanlage mit dem wuchernden Unkraut wirkte ungepflegt und total vertrocknet. Kein Besucher, der das Haus zum ersten Mal betrat, hätte mit dem Luxus gerechnet, welche die Innenarchitektur des Anwesens bot. Der Eingangsbereich war mit feinstem weißen Marmor ausgelegt, ebenso wie die breite Treppe, welche in das Obergeschoss führte. Die Armaturen in den vier Badezimmern waren vergoldet. Überall die neueste IT-Ausstattung: Riesige Flachbildschirme hingen an den Wänden. Die moderne Sicherungstechnik übertrug mittels versteckter Kameras im Außenbereich jeden Winkel auf dem Grundstück und in der Nähe des Hauses. Neben den vier Bädern, den drei Gästezimmern und der riesigen modernen Wohn-Essküche gab es noch drei weitere Schlafzimmer, eine alte Bibliothek, ein Zimmer mit einem riesigen Fernsehgerät und ein nicht gerade kleines Besprechungszimmer. Das Haus war praktisch in den Aspromonte hineingebaut.

Calippo Antonelli stand in der Hierarchie der Ndrangheta, zumindest in Platì, mit an vorderster Stelle. Seine fünfundsechzig Jahre sah man ihm nicht an. Obwohl von der süditalienischen Sonne verwöhnt, hatte sein Gesicht nur wenige Falten. Seine nach hinten gekämmten Haare waren noch voll und zeigten nur hie und da ein paar wenige silberne Fäden. Mit seinen ein Meter zweiundachtzig gehörte er zu den wenigen hochgewachsenen Männern des Dorfes. Man hatte ihn noch nie in typischer Freizeitkleidung gesehen, stets trug er elegante, schlank geschnittene, dunkle Anzüge und rote Slipper aus feinstem Leder. Lediglich die Krawatte sparte sich Calippo. Er war einer der einflussreichen Associazionei, Mitglieder eines Rates, den nur Familienoberhäupter erreichen können. Seit zehn Jahren war sein Schwiegersohn, den er nur Il Tedesco nannte, nun mit seiner einzigen Tochter Francesca verheiratet, hatte ihm zwei wunderbare Enkel geschenkt und zeigte sich in all den Jahren immer als loyal, höflich, zurückhaltend und familienverbunden. Er, Calippo, hatte ihn getestet – testen lassen. Angebliche Polizeibeamte hatten Il Tedesco auf die Rolle seines Schwiegervaters innerhalb der Mafiaorganisation angesprochen, hatten ihm gedroht und ihn verhört. Calippo Antonelli hatte milde und zufrieden gelächelt, als seine Leute ihm berichteten: Kein einziges verräterisches Sterbenswörtchen kam über die Lippen seines Schwiegersohnes. Selbst Drohungen ließen ihn kalt. Er blieb stumm wie ein Fisch. Calippo war mächtig stolz auf ihn. Ohne ihn vorher zu instruieren, hatte sein Schwiegersohn von selbst das Prinzip der Falsa Politica befolgt. Er hatte die richtige Sprache gegenüber den angeblichen Polizisten gewählt. Niemals sollte die Polizei die Wahrheit über die Ndrangheta erfahren. Nun war es an der Zeit, ihn in die Geschäfte der Ehrenwerten Gesellschaft einzubinden. Andere Associazioneis, insbesondere die Führer aus den Familienclans der Nirtas, Faraos und Romeos hatten noch Bedenken. Damals vor vier Monaten. »Er ist nicht von eurem Blut. Du musst ihm noch eine Aufgabe geben, welche er ohne zu zögern ausführt«, hatten sie gefordert. »Er darf auch vor einem Mordauftrag nicht zurückschrecken.« Calippo hatte lange überlegt, welche Aufgabe er seinem Schwiegersohn geben sollte, um auch die anderen Clanführer zu beeindrucken. Dann war ihm dieses Luder in Deutschland wieder eingefallen, welches damals gegen seinen Sohn Luigi ausgesagt hatte und wieder auf der Zeugenliste der italienischen Staatsanwaltschaft stand. Er erinnerte sich an sie. Er hatte Fotos von ihr in der Presse gesehen. Ein geiles Luder. Nicht wirklich bedrohlich für die Organisation, aber es würde auch nicht schaden, wenn sie nicht mehr aussagen konnte. Sie war eine der vielen ehemaligen Liebschaften seines Sohnes und ideal für die Aufgabe, für den Test, den die anderen Clanoberhäupter forderten.

»Finde und töte sie«, hatte er seinem Schwiegersohn vor Monaten gesagt. »Wenn du die Prüfung bestehst, wirst du einer von uns.« Dann hatte er ihm die Colt 1911 A1, Kaliber 45, in die Hand gedrückt und ihn nochmals ermahnt. »Sprich mit niemandem darüber, auch nicht mit Francesca.« Il Tedesco hatte die Prüfung mit Bravour bestanden, wie sich nun zeigte. Nicht dass Calippo daran auch nur die geringsten Zweifel gehabt hätte, aber die Professionalität und Geschwindigkeit, die sein Schwiegersohn an den Tag legte, machten ihn sichtlich stolz. Nun stand der Aufnahme von Il Tedesco in die Ehrenwerte Gesellschaft nichts mehr im Wege.

Roserls Mörder hatte andeutungsweise zwar schon oft von den unterirdischen Gängen, Geheimtüren und Fluchtwegen gehört, aber Hörensagen ist die eine Seite, etwas selbst erleben die andere. Er hatte den Eindruck, als wäre das gesamte Bergmassiv des Aspromonte durchlöchert wie ein Schweizer Käse, als er die unterirdischen Gänge zum ersten Mal betrat. Nun kniete er inmitten einer fackelbeleuchteten Höhle vor seinem Schwiegervater nieder. Fünf Führer anderer Familienclans verfolgten das Aufnahmeritual als Zeugen. »Buon vespro«, begrüßten sie ihn. »Buon vespro«, grüßte er zurück. »Ich schwöre auf die ehemaligen Führer der italienischen Einigungsbewegung, auf Guiseppe Garibaldi, Guiseppe Mazzini und Alfonso Marmora«, hörte er sich sagen. »Ich schwöre wieder und wieder alles zu leugnen bis zur siebten Generation, um die Ehre meiner weisen Brüder zu bewahren. Ich schwöre die sieben Prinzipien der Heiligen Gesellschaft zu ehren, zu beachten, einzuhalten und die Efferatezza gegenüber den Betroffenen umzusetzen.« Dann hielt ihm sein Schwiegervater einen Dolch vor die Brust. Il Tedesco drückte einen Daumen auf den rasiermesserscharfen, glänzenden Stahl. Sein Blut tropfte auf ein Heiligenbild des Erzengels Michael, welches sein Schwiegervater unter das schwere Messer hielt. Sofort wurde der Blutstropfen von dem trockenen Papier aufgesogen. Dann hielt Calippo Antonelli das Heiligenbild an eine brennende Fackel. Er hielt es zwischen Daumen und Zeigefinger, bis es halb verbrannt war. Dann forderte er seinen Schwiegersohn auf: »Nimm es in deine Hände und zerdrücke die Flammen!« Il Tedesco tat, wie ihm geheißen wurde. Ohne Zaudern, ohne das geringste Zucken vor Schmerz, erstickte er die Flammen mit den bloßen Händen.

»Nun gehörst du zu uns«, erklärte ihm Calippo Antonelli, »nimm das Bild mit dem Erzengel. Es ist dein neuer Ausweis. Du wirst es tragen bis zum Ende deines Lebens.«

»In der Stille der Nacht, unter dem Licht der Fackeln und im Angesicht der ehrhaften Familie werde ich Teil der heiligen Kette«, bekannte Il Tedesco, »ich gelobe Gehorsam, Treue und Aufrichtigkeit.«

»Nun bist du ein vollwertiges Mitglied unserer heiligen Gesellschaft«, verkündete sein Schwiegervater erneut und küsste ihn auf die Stirn. »«Du bist wie eine Feder im Wind, die der Ehrenwerten Gesellschaft Bericht erstattet. Ich erhebe dich in den Stand eines Vangelista.«

»So soll es sein«, murmelten die anderen fünf Familienoberhäupter.

*

Zwei Wochen lang verbrachten Il Tedesco, seine Frau Francesca und die beiden Söhne einen gemeinsamen Urlaub in Platì, dann machte sich das neue Mafia-Mitglied, der neue Vangelista, wieder auf die lange Reise zurück nach Franken. Immer wieder erläuterte ihm Calippo Antonelli auf langen, ausgedehnten Spaziergängen durch die Olivenhaine seine zukünftigen Aufgaben.

»Unser Kerngeschäft ist der weltweite Kokainhandel«, teilte ihm sein Schwiegervater mit. »In den letzten Jahren haben wir die kolumbianischen Kartelle längst hinter uns gelassen, weil wir zuverlässig und unauffällig sind. Was wir versprechen, halten wir. Gibt es Probleme, lösen wir sie. Wir kaufen die Kokablätter direkt bei den Bauern, verarbeiten diese chemisch in eigenen Laboratorien zu einer Kokapaste, aus der anschließend das lösliche Kokainsalz gewonnen wird. Den Stoff bringen wir in einem Reinheitsgrad zwischen zwanzig und achtzig Prozent auf die Märkte. Auch Crack, mit Backpulver aufgekochtes Kokain, produzieren wir – speziell für die Endverbraucher, die lieber ein Pfeifchen rauchen, als sich eine Linie in die Nase ziehen. Durch die eigene Verarbeitung lässt sich ein deutlich höherer Gewinn erzielen. Verbleiben die Risiken und Kosten für den Transport in die Weltmärkte. Der Verkauf von Kokain hat uns liquide Mittel in unsere Kassen gespült, von denen du nicht zu träumen wagst. Langsam bekommen wir Probleme das Geld reinzuwaschen. Das können wir nur im großen Stil, wenn wir – vorzugsweise im Ausland – kräftig investieren, am besten in neue, legale Geschäftsfelder. Gleichzeitig denken wir aber auch daran, das Kokaingeschäft weiter zu perfektionieren. Das heißt, die Kosten weiter zu drosseln und das Transportrisiko zu minimieren. In letzter Konsequenz müssen wir unseren Stoff näher am Endverbraucher herstellen und … risikomindernd vermarkten. Hast du das so weit verstanden oder hast du Fragen dazu?«

»Das Prinzip der Geschäftsoptimierung ist mir klar und ich kann deine Worte gut nachvollziehen«, bestätigte Il Tedesco, »aber von welcher Größenordnung sprichst du?«

»Du meinst weltweit?«, vergewisserte sich sein Schwiegervater.

»Zum Beispiel.«

»Um dir eine ungefähre Zahl zu geben, wir setzen derzeit weltweit ungefähr dreiundfünfzig Milliarden Euro um, aus dem Kokaingeschäft allein circa neun Millionen Euro pro Tag.«

»Wahnsinn. Was ist mit möglichen neuen Geschäftsfeldern, die du erwähnt hast? Ich meine, das ganze Geld muss doch gewaschen, muss sauber werden. Das geht doch, wie du sagst, am einfachsten über Investitionen.«

»Mein lieber Schwiegersohn«, lächelte Calippo Antonelli, »ich bewundere deinen Scharfsinn. Du hast genau den Punkt getroffen. Genau dafür brauchen wir dich. Wir haben beschlossen, unser Geschäft nach Nordbayern auszudehnen. Die Gegend ist gut, ländlich abgelegen. Genau die richtige für uns, sie hat eine hohe Kaufkraft und die Arbeitslosigkeit ist niedrig. Für unser geplantes Vorhaben benötigen wir einen intelligenten und geschickten Unternehmertyp, Finanzverwalter und Führer vor Ort. Jemand, der unser Geld in großem Rahmen reinwäscht und in neue Geschäfte investiert. Jemand, der Kontakte zur Regionalpolitik aufbaut und unterhält. So manche deutsche Staatsbeamte sind nicht minder korrupt als italienische Politiker. Wenn das nicht so wäre, wären wir nicht in Deutschland. Geldwaschen ist in Deutschland viel einfacher als bei uns.«

»Und warum ist das so?«, wollte das neue Mitglied der Ndrangheta wissen. »Wo liegen da die Unterschiede?«

»Schau«, klärte ihn sein Schwiegervater auf, »in Italien haben wir das System der Beweislastumkehr. Das bedeutet, du musst nachweisen woher das Geld stammt, welches du investieren willst. Das macht die ganze Angelegenheit etwas kompliziert. Ihr in Deutschland habt da ein ganz anderes System. Bei euch gilt die sogenannte Unschuldsvermutung. Der deutsche Staat ist da viel toleranter. Ich würde sagen, etwas blauäugiger.«

»Das habe ich auch verstanden. Und in welche neuen Geschäfte wollt ihr in Nordbayern investieren?«

»Kannst du dir das nicht vorstellen?«, stellte ihm sein Schwiegervater amüsiert die Gegenfrage. »Du selbst hast uns auf die Idee gebracht.«

*

Am 17. August hieß es Abschied nehmen. Frühmorgens, bevor die Sonne über den östlichen Horizont kroch und der Lkw-Verkehr auf den engen Straßen die Pkw-Fahrer zur Weißglut bringen konnte, setzte sich Il Tedesco in seinen Audi. Er hatte eine lange Rückfahrt nach Franken vor sich. Er wollte die Dinge, welche er mit seinem Schwiegervater besprochen hatte, sofort angehen, und er freute sich darauf, die geplanten Renovierungsarbeiten an der alten Mühle endlich in Angriff zu nehmen. In zwei Wochen würden Francesca und die Kinder nachkommen. Nicht mal zwei Flugstunden und sie erreichten Frankfurt am Main.

Das neue Mafia-Mitglied kam auf seinem Weg nach Norden gut voran. Zweimal legte er unterwegs zum Pinkeln und Essen knappe Pausen ein. Die Rückfahrt war langweilig und ermüdend. Er freute sich auf den Stopp in Malcesine am Gardasee. Im Hotel Majestic Palace, fast am Ende der Straße, welche an der Seilbahnstation zum Monte Baldo vorbeiführte, hatte er für die Nacht ein Luxuszimmer gebucht. Knapp einhundert Kilometer hatte er bis dorthin noch vor sich. In seinen Gedanken sah er bereits den riesigen Biergarten der Tiroler Speckstube, welcher nur einen kurzen Spaziergang vom Hotel entfernt lag. Er wusste, heute würde er sündigen. Er würde sich die knusprige Schweinshaxe vom Buchenholzgrill ohne jegliche Gewissensbisse schmecken lassen. Er sah auf sein Navi. Die Schweinshaxe war noch dreiundneunzig Kilometer entfernt, da fielen ihm die Worte seines Schwiegervaters wieder ein, als er ihn gefragt hatte, in welches neue Geschäftsfeld die Ndrangheta in Nordbayern investieren wolle.

»Du hast mir so oft von euren Spiegelkarpfen aus dem Aischgrund vorgeschwärmt«, hatte Calippo geantwortet. »Von einem der bedeutendsten Fischzuchtgebiete in Deutschland hast du gesprochen. Hast mir erzählt, was für ein Run von September bis April auf die dortigen Gaststätten alljährlich stattfindet, nachdem die Karpfensaison eröffnet ist. Ich habe dies mit den anderen Familienoberhäuptern diskutiert und wir haben Erkundigungen eingezogen, haben uns schlau gemacht. Dann haben wir eine Entscheidung getroffen und die ersten Schritte eingeleitet. Wir investieren in das Fischzuchtgeschäft in eurem Aischgrund.«

»Aber …«, versuchte Il Tedesco zu intervenieren.

»Hör mich erst an«, unterbrach ihn sein Schwiegervater. »Wir haben in Franken einen seit Jahren leer stehenden Supermarkt gekauft. Ein Projekt, das einen deutschen Investor in der Nähe von Stuttgart vor Jahren in die Insolvenz getrieben hat. Dazu gehört ein zweites, nebenstehendes Gebäude, eine riesige Lagerhalle. Wir haben beides gekauft.«

»Wo stehen die Gebäude?«, hatte er Calippo gefragt.

»in einem kleinen Kaff. Müsstest du eventuell kennen. Liegt gar nicht so weit von eurer Mühle entfernt. Röttenbach. Schon mal gehört? Liegt auch im Karpfenland Aischgrund. Na ja, schon etwas abseits.«

»Röttenbach?«, hatte er amüsiert nachgefragt, um sich zu vergewissern, dass er seinen Schwiegervater auch richtig verstanden hatte, »meinst du das Röttenbach zwischen Erlangen und Höchstadt an der Aisch?«

»Du kennst das Dorf?«, kam es aus Calippos Mund.

»Na klar, wer kennt Röttenbach nicht? Die Fischküche Fuchs, zum Beispiel. Da gibt es die besten gebackenen Aischgründer Spiegelkarpfen in der Region. Der Wirt züchtet sie in eigenen Weihern. Wenn du da am Wochenende einkehren willst, ohne reserviert zu haben … Kannst du vergessen, sage ich dir.«

»Verrückt!«, war das Einzige, was sein Schwiegervater dazu bemerkte. »Die Welt ist doch wirklich klein. Hör zu, der Supermarkt und die Lagerhalle werden derzeit umgebaut. Auf den ehemaligen Verkaufsflächen des Supermarkts errichten wir ein Restaurant der Spitzenklasse. Mediterrane Küche. Sonnenterrasse, künstliche Teichanlage mit Springbrunnen und sonstigen, exklusiven Schnickschnack. Eine Wohlfühloase. Nichts für den kleinen Geldbeutel. Ende September ist Eröffnung.«

»Wow! Verstanden. Und was habt ihr mit der Lagerhalle vor?«

»Die Umbauarbeiten werden bereits in den nächsten Tagen abgeschlossen. Darin züchten und verarbeiten wir Kokapflanzen. Aber das ist noch nicht alles. Ich denke auch an die Herstellung von Kokatee. Wie gesagt, wir wollen in großem Stil in die Karpfenzucht in eurem Aischgrund investieren. In der Gegend gibt es ungefähr siebentausend größere und kleinere Fischteiche, das hast du mir so oft erzählt. Mehr als dreitausend Hektar sollen es sein. Na schön habe ich mir gedacht und habe mich über die Karpfenzucht im Aischgrund informiert. Alles sehr ländlich verträumt, in dieser Gegend. Eigentlich ideal für unsere Geschäfte. Na ja, die anderen Clan-Oberhäupter sehen das genauso. Wir haben noch so viel Geld in Deutschland gebunkert, das wir rein waschen wollen und müssen. Ergo ist ein Großprojekt genau das, was wir jetzt brauchen. Dann, nach langen Diskussionen, haben wir beschlossen, dass das Karpfengeschäft der richtige Ansatz für uns ist. Nichts Aufregendes, es ist eher unauffällig, wenn wir uns dort beteiligen. Schritt für Schritt, aber insgesamt mit einem hohen Investitionsvolumen. Niemand wird damit rechnen, dass wir in die Fischzucht einsteigen.«

»Aber die Karpfenteiche befinden sich alle in Privatbesitz«, brachte Calippos Schwiegersohn nun seine Einwände an. »Mehr als eintausend Teichwirte sollen es sein, sagt man.«

»Das ist richtig«, bestätigte ihm sein Schwiegervater, »aber nach eigenen Recherchen betreiben sehr viele die Fischzucht nur als Nebenerwerb. Hier müssen wir ansetzen. Wenn wir denen einen anständigen Preis bieten …?«

»Und wenn sie dennoch nicht verkaufen wollen?«

»Dann hilfst du nach und unterbreitest ihnen ein Angebot, das sie nicht ablehnen können. Das wird dir sowieso nicht erspart bleiben, denn die großen Teichwirte, die, welche ausschließlich von der Fischzucht leben, werden ihre Weiher bestimmt nicht so leicht abgeben wollen. Egal, kauf alles auf, was du kriegen kannst. Wenn nötig … du weißt schon. Sei nicht zimperlich. In fünf Jahren wollen wir der größte Fischproduzent in der Gegend sein und den Markt beherrschen. Dann werden wir die Preispolitik gestalten. Glaub mir, wir haben das Projekt bis ins kleinste Detail analysiert. Gründe Strohfirmen, die als potentielle Aufkäufer der Fischteiche auftreten. Irgendwann später gründen wir unsere eigene Genossenschaft, in die wir dann die zwischenzeitlich zugekauften Karpfenzuchtbetriebe integrieren.«

»Eine solche Genossenschaft mit Hunderten von Mitgliedern gibt es auch schon.«

»Weiß ich auch, aber nicht mehr lange. Sorge dafür. Auch das gehört zu deinen Aufgaben. Wer sich uns in den Weg stellt … na ja, du weißt schon … Du bist unser Mann vor Ort. Und vergiss nicht, kümmere dich auch um die Aufzucht, Verarbeitung und Vermarktung der Kokapflanzen in Röttenbach. Sieh auch zu, dass das Geschäft in dem neuen Restaurant flutscht. Wenn du Hilfe brauchst, melde dich rechtzeitig. Du kriegst jegliche Unterstützung. Viva la carpa!«, rief Calippo begeistert und klopfte seinem Schwiegersohn aufmunternd auf die linke Schulter.

»Ja, es lebe der Karpfen!«, wiederholte der.

4

Am Spätnachmittag des 18. August fuhr ein riesiger Umzugs-Lkw samt Anhänger in die umgebaute, gigantische Lagerhalle in Röttenbach ein, er kam direkt aus Hamburg. Dort, am Schuppen 54, hatte letzte Nacht die MS Venezia festgemacht. Der vorletzte Hafen, in dem sie vorher Ladung aufgenommen hatte, war Catania auf Sizilien, bevor es über Marseille weiter in die Hansestadt ging. Die fünf dunkelhäutigen Gestalten aus Bogotá hatten schon sehnsüchtig auf die Ankunft des Lkws gewartet, der die in Catania zugeladenen Olivenbäumchen bringen sollte. Offiziell waren die fünf Italiener, mit exzellent gefälschten Pässen ausgestattet und Mitarbeiter der Italo-Gewürztee GmbH, als deren Hauptgesellschafter die Italo-Import- und Export GmbH mit Sitz in Zürich zeichnete. Die fünf mit den pomadig pechschwarzen Haaren und der von Wind und Wetter gegerbten Haut galten daheim in Bogotá als Meister der Koka-Zucht. Ihre Frauen und Kinder mussten sie zu Hause zurücklassen. Die Ndrangheta wachte über ihre Familien. Nur für den Fall, dass die fünf im fernen Deutschland auf dumme Gedanken kommen sollten.

Die vielen hundert zwei- bis dreijährigen Kokapflanzen, welche in den wirren Gängen des Aspromonte-Bergmassives unter künstlichem Licht herangezogen worden waren, waren schnell abgeladen und an ihre zukünftigen Standorte in den Regalen der Lagerhalle gebracht worden. Die Kolumbianer hatten gute, schnelle Arbeit geleistet. Über den prächtigen Pflanzen strahlten nun die Natrium-Hochdruckdampflampen und versprühten ihr monochromatisches Licht. Noch war die Lagerkapazität der riesigen Halle bei Weitem nicht ausgereizt. Also karrten die fünf Männer am nächsten Tag unzählige Blumentöpfe, Humussäcke, Düngerbehälter und Substrate herbei. Nachdem alle Kokasträucher ordentlich befeuchtet und mit Dünger versorgt waren, gingen die fünf an ihre eigentliche Arbeit. Sie hatten einen Blick für die reifen Früchte, welche an den jungen Pflanzen ihre volle Reife entwickelt hatten. Schnell waren sie geerntet und schlummerten nun in einem großen Sammelkorb. Weich und matschig mussten sie werden, bevor die fünf Experten wieder Hand an sie legen würden.

Dann galt es nämlich, das matschige Fruchtfleisch gründlich abzuwaschen und die Samen ausgiebig trocknen zu lassen. Trotz aller Erfahrung und Sorgfalt bei der Auslese der Samenkörner wussten die fünf, dass sie schlechte Körner erst aussortieren mussten, um die Effizienz ihrer Arbeit nicht zu gefährden. Sie schmissen alle Samenkörner in einen Eimer Wasser. Die schlechten, nicht verwertbaren Samenkörner trieben sofort an der Wasseroberfläche. Sie wurden abgeschöpft und landeten im Müll. Erst nach diesem Auslesevorgang ging es ans Pflanzen. Die fünf Koka-Spezialisten bedienten sich an den Perlite-, Humus-, Substrat-, Kies- und Düngersäcken und stellten die passenden Blumentöpfe in Reih und Glied. Mindestens sechs Zentimeter mussten sie hoch sein. Einer der fünf Arbeiter füllte eine ein bis zwei Zentimeter dicke Schicht Aquariumkies in die Blumentöpfe. Sie diente als Drainage, damit übermäßiges Wasser schnell abfließen konnte. Die jungen Keimlinge sollten – obwohl sie warme Feuchtigkeit liebten – keine nassen Füße bekommen, ihre zarten Wurzeln sollten nicht verfaulen. Der zweite Arbeiter mischte Humus und Perlite im richtigen Verhältnis und verteilte jeweils ein Samenkorn auf die Anzuchttöpfe. Der dritte schließlich füllte die Blumentöpfe mit der Anzuchtmischung und bewässerte sie. Die beiden anderen verteilten die bepflanzten Blumentöpfe auf ihre halbschattigen Standorte in der riesigen Halle. Einen Monat würde es ungefähr dauern, bis die Keimlinge – die richtige Pflege vorausgesetzt – ihr zartes Grün durch die Erde stoßen würden. Noch war es nicht so weit, aber dann hieß es die Keimlinge mit mehr Licht und erneut mit Dünger zu versorgen. Nach zwei Monaten, wenn die Pflanzen eine Größe von circa zwanzig Zentimeter erreicht haben würden, mussten sie umgetopft werden. Die Wurzeln brauchten nun mehr Platz, um sich kräftig entwickeln zu können. Immer wieder wollten sie gewässert und feucht gehalten werden. Ein- bis zweimal pro Monat verlangten sie nach Universaldünger, um prächtig zu gedeihen. Das waren die Voraussetzungen, die beste Aussichten versprachen, dass sie sich kräftig entwickeln würden. Aber Wachstum würden die fünf aus Bogotá nicht unbegrenzt zulassen. Sobald die Kokasträucher eine Höhe von zwei Metern überschritten, würden sie abgeschnitten werden. Nur so waren pro Jahr bis zu drei Ernten möglich. Il Tedesco verfolgte die Arbeiten der fünf Südamerikaner mit Argusaugen. Immer wieder tauchte er unangemeldet auf und kontrollierte, ob die Arbeiten im Zeitplan lagen. Schluderei wollte er erst gar nicht aufkommen lassen.

*

»Schau mer vorbei, wenn der neue Italiener aufmacht?«, wollte die Retta von ihrer Freundin am Telefon wissen.

»Was für a Italiener?«, schnaubte die Kunni zurück. »Wo vorbei?« Sie ärgerte sich, dass ihre Freundin offensichtlich schon wieder etwas wusste, was ihr entgangen war. Dass Retta sich dann auch noch genießerisch in Rätseln artikulierte, konnte sie sowieso nicht verputzen.

»Hast wohl des Gemeindeblatt nunni glesen, Kunigunde Holzmann?«, reagierte die Retta halb vorwurfsvoll, halb belustigt. »Bist deiner Zeit hinten nach? Genau wie der Leitmayr?«, klang es schnippisch aus dem Telefonhörer. »Am Mittwoch, den dreiazwanzigstn September macht a neuer Italiener bei uns auf. Steht doch heut im Gemeindeblatt. Des Calabrese.«

»Mein Gott«, stöhnte die Kunni, »des is ja erscht in fünf Wochn. Außerdem waßt du doch genau, dass des italienische Gefress net so mei Ding is. Pizza, Spaghetti, Risotto … also ich waß net so recht …«

»Des wird a Edel-Italiener«, klärte die Retta sie auf, »Ossobuco, Seezungenfilet in Zitronensoße, Calamari vom Grill …«

»Igitt, hör mer fei damit auf! Calamari! Na, frittierte Radiergummis moch ich fei net.«

»Also, der Dirk hat mich eigladn«, fügte die Retta kokett hinzu und wartete auf Kunnis Reaktion.

»Aha, seit ihr zwa etz doch so weit? Dann will er bestimmt was vo dir. Hastn gwieß scharf gmacht, den arma Kerl?«

»Was haßt do armer Kerl?«, schnaubte die Retta durchs Telefon.

»Na ja, der waß bestimmt net, was da auf ihn zukumma tät! Den müsst doch der Schloch treffn, wenn …«

»Warum soll den der Schloch treffn?«

»Etz geh, Retta. Sei doch ehrlich zu dir selber. Wenn du dei Reizwäsch ablegn tätst … der arme Dirk … der müsst doch mana, der Tod vo Forchheim steht vor ihm. A Biafra-Kind is gegn dich doch der reinste Fettsack. Selbst wenn der Dirk a ganze Großpackung vo seine blaue Pilln auf amol fressn tät, selbst dann tät sich do bei ihm wahrscheinli nix rührn …«

Pause. Margarethe Bauer war für den Moment sprachlos und musste sich zuerst von den Worten ihrer Freundin erholen. Es hatte ihr regelrecht die Sprache verschlagen, was ansonsten äußerst selten vorkommt. Dann, nach weiteren Sekunden, stieß sie einen heftigen Schrei in den Telefonhörer: »K u n n i …« Aber Kunigunde Holzmann hatte genau auf diesen Moment gewartet und ließ ihrer Freundin nicht die geringste Chance, ließ diese erst gar nicht erneut zu Wort kommen. »Na danke. Da geh ich lieber nächste Wochn, am sechsazwanzigstn August, zur Eröffnung der Karpfenschmeckerwochen. Bin nämlich a eingladn.«

»Wo gehst du hie?« Rettas Gedanken wirbelten soeben in einem heillosen Chaos durcheinander. Die Kunni hatte sie völlig aus der Fassung gebracht. Eigentlich wollte sie ihrer Freundin gehörig die Meinung sagen und ein paar neue Unfreundlichkeiten von sich geben, aber dann, innerhalb von Sekundenbruchteilen, gewann, wie immer, ihre Neugierde die Oberhand.

»Zur Eröffnung der Karpfenschmeckerwochen 2015«, wiederholte die Kunni genüsslich. »Aber des wird dir bestimmt nix sagn! Schaust ja normalerweise, genau wie der Batic, net über dein Tellerrand drüber naus. Sacht dir der Landkreis Neustadt an der Aisch/​Bad Windsheim eigentlich was? Scho mal was davon ghört? Nu net, gell? Na ja, macht nix. Jedenfalls die liegen a im Aischgrund und züchtn a Karpfen. Und am sechsazwanzigstn August feiern die mit großn Brimborium die Auftaktveranstaltung zu ihren Karpfenschmeckerwochn. Mitn Landrat, Burchermaster, Vertreter der Karpfengastronomie und so weiter. Übrigens, die Aischgründer Karpfenkönigin, Katrin die Erste, is a mit dabei. In Adelsdorf«, setzte die Kunni noch hinzu.

»Adelsdorf?«, spie die Retta erbost in den Telefonhörer, »Landkreis Neustadt an der Aisch? Hä? Spinnst etz? Liebe Kunni Holzmann, scheinst selber ka Ahnung von unserer Geometrie zu ham, genauso wie der Leitmayr!«

»Geografie, Retta. Geografie haßt des«, stoppte sie die Kunni in ihrem Redeschwall.

»Scheiß drauf«, reagierte die Retta erbost, »bist a net die Gscheiteste. Adelsdorf licht im Aischgrund, im Landkreis Höchstadt an der Aisch! Net im Landkreis Neustadt an der Aisch. Alte Dolln.«

»Sach ich doch«, entgegnete die Kunni ruhig und voller Ironie, »Tellerrand, Batic. Der Apfel fällt net weit vom Stamm! Bled bleibt bled! Im Zenngrund gibts auch a Adelsdorf. Nu nix davon ghört, Margarethe Bauer, gell? Na ja, kann mer vo dir ja a net erwartn. Net weit vo Langazenn, bei Markt Erlbach. Is a Ortsteil von Neuhof.«

Pause.

»Wie kommstn da du dazu? Wer hatn dich denn dazu eingladn?« Kunni konnte am Telefonhörer regelrecht spüren, wie der Vulkan am anderen Ende der Leitung vor sich hin brodelte und nahe vor der Eruption stand.

»Des werd ich dir altn Zuchtl grad noch auf die Nasn binden. Geh du lieber mit deim Lover zu dem Itaker. Mein Segen hast. Ich beneid dich net drum … Retta? … Retta? … Etz hats einfach aufglecht, die alte Dolln.« Kunigunde Holzmann grummelte vor sich hin. Ein ganz reines Gewissen hatte sie allerdings nicht. Sie war eben vielleicht doch ein bisschen zu weit gegangen. Vor etwa einem halben Jahr saßen sie beide zusammen, die Retta und sie, und studierten den Wochenendteil der Nordbayerischen Nachrichten. Kennst du deine Heimat?, stand dort in einer dicken Schlagzeile, direkt unter einem Bericht über den Aischgründer Spiegelkarpfen. Gewinnen Sie und lassen Sie sich anlässlich der 37. Karpfenschmeckerwochen verwöhnen. Die Retta hatte die elf Fragen, welche sich mit dem Aischgrund beschäftigten, beantwortet und das Lösungswort Steigerwald eingetragen. »Ich kann ihr doch net sagn, dass ich des Lösungswort, des wo sie da rausgfundn hat, an die Redaktion von dene Nordbayerischen Nachrichten gschickt und noch dazu den Hauptpreis gwunna hab«, sprach die Kunni zu sich selbst, »die springt mir mitn nackerten Orsch mittn ins Gsicht. Na, des kann ich net. Hätt sie die Lösung halt selber abgschickt. Selber schuld. Etz holt halt mich die Stretchlimousine am sechsazwanzigsten August ab. Und net die Retta. Die schaut mich nemmer an, wenn die des erfährt. Wurscht. Solls mit dem Dirk halt zu dem Italiener geh. Jeder wie ers verdient.«

*

Il Tedesco saß vor seinem großen Schreibtisch im Arbeitszimmer der alten Mühle. Die Uhr vor ihm zeigte zehn Minuten vor Mitternacht. Vor fünf Minuten hatte er noch mit Francesca telefoniert. »Arbeite nicht mehr so viel«, hatte sie ihm geraten, »bei uns ist alles okay. Die Buben freuen sich schon wieder auf zu Hause und von Papa soll ich dir schöne Grüße ausrichten.« Francescas Il Favorito starrte auf die Landkarte im Maßstab 1 : 50.000, welche er vor sich auf der Schreibtischplatte ausgebreitet hatte. Die Karte zeigte den Aischgrund, von der Quelle bis zur Mündung des kleinen Flusses. Im Norden reichte sie bis Bamberg, im Süden ging sie etwas über Erlangen hinaus. Die vielen schwarzen, roten, blauen, durchgezogenen, gestrichelten, dünnen und dicken Linien sahen aus wie ein Schnittmusterbogen und verschwammen vor seinen Augen. Er war müde, aber es half nichts, er musste da durch, musste und wollte sich einen groben Überblick verschaffen, in welchen Gegenden sich die größten Teichflächen befanden. Obwohl er in Franken geboren war, kannte er auch nicht alle landschaftlichen Details der Region. Er musste sich eine Strategie zurechtlegen, musste wissen, wo er anzusetzen hatte. Einmal klotzen ist besser als fünf Mal kleckern, sagte er sich. Dann markierte er die Gegenden, in denen angeblich Kormorane nisteten, und kreiste die ausgewiesenen Naturschutzgebiete mit einem roten Filzstift ein. In diesen Gebieten würde er nicht investieren. Zu groß waren die Verluste, welche die gefräßigen, schwarzen Fischräuber den Teichwirten zufügten. Zunächst galt es einen gewissen Grundstock an Weiherflächen zu erwerben, möglichst frei von Kormoranbrutstätten. Durch drei verschiedene Landkreise zog sich der Aischgrund. Drei Landräte, eine Vielzahl von Bürgermeistern, Stadt- und Gemeinderäten. Er musste sie alle kennenlernen, musste ihre Befindlichkeiten ausloten, hie und da kleine Geschenke verteilen, musste herausfinden, ob und welchen kleinen Gefälligkeiten sie zugeneigt waren. Ja, er brauchte ihr Wohlwollen, ihre Unterstützung, hie und da zumindest. Sicher, sein politischer Status und Einfluss würden ihm helfen, Türen zu öffnen, aber allzu offensichtlich durfte er auch nicht agieren. Immer schön unauffällig verhalten. Das Rampenlicht überließ er lieber anderen. Unnötige Verdachtsmomente wollte er gar nicht erst aufkommen lassen. Immer schön sauber bleiben. Zumindest nach außen hin. Andererseits, er hatte sich einen engen Zeitplan gesetzt. Sein Schwiegervater saß ihm im Nacken und er wollte ihn nicht enttäuschen. Calippo hatte ihm drei Leute zur Seite gestellt, drei Camorrista di Sangue. »Fürs ganz Grobe«, wie er ihm lächelnd mitteilte. Sie lebten schon längere Zeit in Deutschland und kamen von Erfurt herüber. Natürlich wollte er sich nicht selbst die Hände schmutzig machen. Das mit dieser Nutte in Amberg war eine Ausnahme, das wusste er. Die Ndrangheta wollte ihn prüfen, wollte sich seiner Loyalität sicher sein. Das verstand er auch. Das war für ihn okay. Aber im Rahmen seiner Aufgaben würde er sich ausschließlich im Hintergrund bewegen. Unauffällig von dort aus die Fäden ziehen. Ihm war auch klar geworden, dass er einen weiteren vertrauenswürdigen Strohmann brauchte, der ihm das Tagesgeschäft abnahm. Jemand, der sich im Geschäft auskannte, jemand mit einem bekannten Namen in der Karpfenzucht, keinen Unbekannten, jemand, der sich in die vorderste Linie stellte und offiziell als Investor auftrat. Ehrgeizig, aufrichtig, loyal und verlässlich. Er hatte auch schon eine Person im Kopf, jemanden aus Röttenbach. Und als ihm bei dem Stichwort Röttenbach das neue Restaurant Calabrese durch den Kopf ging, kam ihm plötzlich d i e Idee. Warum nach dem ersten Schritt stehenbleiben? Warum nicht die Prozesskette vom Erzeuger bis hin zum Endverbraucher vollständig abdecken? Das war es. »Was, wenn wir auch flächendeckend in fränkische Karpfenrestaurants investieren?«, fragte er sich. Die Vorteile liegen klar auf der Hand: Gewinnmaximierung mittels einer durchgängigen Kosten- und Prozessoptimierung. Was noch hinzukam – und das war das eigentlich Charmante an der Sache – wäre die Tatsache, dass Geldwäscherei in noch größerem Stil möglich wäre. Calippo würde ihn umarmen. Da war er sich sicher. Er würde ihn gleich anrufen. Dann verwarf er für den Moment den Gedanken wieder, das konnte er auch morgen noch tun, und konzentrierte sich wieder auf die Landkarte. Mit dem rechten Zeigefinger glitt er auf dem Papier dem Verlauf der Aisch entlang, von der Quelle bei Marktbergel bis zur Mündung in die Regnitz. Zwischen achtzig und neunzig Kilometer schätzte er die Entfernung. Bei der Ortschaft Dachsbach hielt er inne. Waren bis hierher die Fischteiche am Oberlauf des Flusses eher vereinzelt in die Landschaft gestreut, wuchsen sie ab Dachsbach zu großflächigeren Weiherketten aus. Hier würde er als Erstes ansetzen. Dann googelte er auf seinem Apple McBook www.aischgründer-karpfen.com/ und stieß unter »Aktuelles«, »Teichwirte« auf ein Verzeichnis von Karpfenzüchtern. »Wie praktisch«, murmelte er, »Name, Adresse, Telefon, alles vorhanden.« Er betätigte den Drucker, der kurz darauf ein mehrseitiges Dokument ausspie. »Das ist doch schon mal die halbe Miete, um die ersten Kontakte zu knüpfen. Und nun zum EU-Förderprogramm.« Ein neues Fenster öffnete sich auf dem Bildschirm des Notebooks. Europäischer Meeres- und Fischereifonds (EMFF 2014 – 2020) lautete die Überschrift. Das Bayerische Staatsministerium für Ernährung, Landwirtschaft und Forsten hatte die Seite und alle möglichen Links dazu ins Netz gestellt. Förderung von Investitionsvorhaben in der Erwerbsfischerei, Beginn der Antragsstellung, Mittel aus dem europäischen Struktur- und Investmentfonds las der Workaholic vom Bildschirm ab. »Interessant, die Sache wird immer attraktiver.« Geldwäscherei unter dem Deckmantel europäischer Fördergelder. Er fragte sich, ob sein Schwiegervater die Förderungswürdigkeit ebenfalls in seine Überlegungen einbezogen hatte. Er war sich fast sicher. Wieder einmal bewunderte er den Weitblick von Calippo Antonelli. Er würde morgen am Telefon mit ihm darüber sprechen.

5

Beppo Neugebauer war der größte Teichwirt in Dachsbach. Seine Fischweiher umfassten eine Gesamtfläche von ungefähr fünf Hektar. Okay, sie waren zugegebenermaßen etwas kleinstrukturiert, aber fünf Hektar insgesamt sind nicht gerade zu verachten. Beppo war kein Kind von Traurigkeit, war es nie gewesen. Jedermann im Dorf wusste das. Auch seine Frau Maria und sein bester Freund Daniel Krumm, Teichwirt aus Lonnerstadt, genauer gesagt aus dem dortigen Ortsteil Fetzelhofen. Doch Daniel und Maria wussten eben ein bisschen mehr über Beppo als der Rest der Dorfbewohner. Die drei bargen ein dunkles Geheimnis, welches nie ans Tageslicht kommen sollte. Aber wie das Leben eben oftmals so spielt … die Sonne bringt es doch irgendwann an den Tag … Vor siebenundzwanzig Jahren, kurz nachdem Beppo die Fischzucht von seinem Vater übernommen hatte, kamen, wie jedes Jahr, Erntehelfer aus Polen ins Fränkische. Meistens blieben sie von Anfang September bis Ende November, um beim Abfischen der Karpfenweiher mitzuhelfen. Sie waren damals schon billige Arbeitskräfte, langten aber ordentlich zu. Auch Tomasz und Jagoda Grabowski aus einem kleinen Kaff in der Nähe von Warschau kamen schon seit Jahren nach Dachsbach. Jagoda war damals eine überaus attraktive junge Frau und, obwohl verheiratet, konnte es einfach nicht lassen, auch mit anderen Männern zu flirten, sie herauszufordern ihr den Hof zu machen. Darin war sie ganz geschickt. Sie spielte gerne mit dem Feuer und fand es lustig, den jungen Burschen den Kopf zu verdrehen. Der junge Beppo Neugebauer war auch so ein Heißsporn, der scharf auf sie war. Es war Anfang September, als er mit Jagoda allein auf Einkaufstour unterwegs war. Hinten auf dem kleinen Anhänger des Fendt-Traktors stauten sich die Säcke mit Karpfenfutter, welche Beppo und Jagoda bei der Baywa in Höchstadt eingekauft hatten. Die zwei befanden sich bereits wieder auf dem Heimweg nach Dachsbach, als Jagodas Rock auf dem höher gelegenen Beifahrersitz immer weiter nach oben rutschte. Ob zufällig oder absichtlich? Schwer zu sagen. Beppo hatte da seine eigene Interpretation. Immer wieder glitt sein Blick auf die festen polnischen Oberschenkel. Als Jagoda ihre Beine etwas spreizte, meinte Beppo Neugebauer gesehen zu haben, dass sie nicht mal einen Schlüpfer trug. Er kam ins Schwitzen. Seine Gedanken kreisten. Dann traf er eine Entscheidung. Kurz vor Uehlfeld bog er plötzlich auf einen Feldweg ab und stoppte sein Gefährt hinter einer hohen, nicht einsehbaren Schlehenhecke. Dann griff er an. Das Blut pochte in seinen Schläfen, als er der Polin an die Wäsche ging. Die wehrte sich. Reine Scheinheiligkeit. Das war Beppo klar. In Wirklichkeit war sie heiß wie eine läufige Hündin. Scharf wie Paprika. Die zierte sich nur. Durch das Geziere angespornt ging Beppo nun erst richtig zur Sache. Was sollten diese plumpen, unnötigen Abwehrversuche? Er verstand die Welt nicht mehr. Ob die das brauchte, um richtig auf Touren zu kommen? Anscheinend! Dieses Rumgeeiere kostete doch nur Zeit. Er wollte endlich zum Schuss kommen. Hatte sie ihn nicht direkt dazu aufgefordert? Wer hatte denn den Rock so weit hochgezogen, dass er ihren schwarzen Busch sehen konnte? Beppo war in seiner Geilheit nicht mehr zu bremsen. Er fiel über die Erntehelferin her und vergewaltigte sie. Mehrmals. Mitte November verkündete ihm die Polin, dass sie schwanger sei. Von ihm. Ihrem Mann Tomasz habe sie von der Vergewaltigung erzählt. Vergewaltigung! Wie sich das anhörte. Du meine Güte! Sie wollte doch auch, hatte doch nicht mal einen Schlüpfer an. Einhunderttausend Deutsche Mark wollten die beiden von ihm, dann würden sie schweigen wie ein Grab, nicht zur Polizei gehen, würden nie wieder nach Dachsbach kommen. Andernfalls … In seiner Verzweiflung weihte Beppo seinen besten Freund Daniel ein. »Wenn du zahlst, werden sie dich weitermelken wie eine Milchkuh, das ist doch so sicher wie das Amen in der Kirche«, hatte er ihm prophezeit. Beppo ging die Angelegenheit nicht aus dem Kopf. Den ganzen Tag grübelte er darüber nach, wie er sich aus diesem Schlamassel befreien konnte. Nachts konnte er nicht mehr schlafen. Schließlich nahm er sich ein Herz und beichtete seine Untreue und die drohenden Folgen daraus auch seiner Frau Maria. »Du bist doch bled, wie die Nacht finster«, musste er sich anhören, »hast dei bissla Hirn in deim Schwanz sitzn? Na ja, viel passt da ja net nei.« Wie Daniel war auch sie davon überzeugt, dass die verdammten Polacken keine Ruhe geben und immer mehr und mehr Geld fordern würden. »Die greifn doch, wenn sie geborn werdn, scho der Hebamm nach der goldenen Armbanduhr«, bekräftigte sie ihre Meinung über Jagoda und Tomasz Grabowski. »Die nehmen uns aus wie a Weihnachtsgans.«

Nur wenige Tage, nachdem er seine Verfehlungen seiner Frau gebeichtet hatte, lief ihm Jagoda im Hof über den Weg, einen Korb mit feuchter Wäsche unter dem Arm. Heimlich folgte er ihr zum Wäschetrockenplatz hinter dem Haus und stellte sie zur Rede. Ein Wort gab das andere. Sie lachte ihn aus. »Wenn du nicht zahlst, ich werde erzählen von Vergewaltigung und Folgen in ganze Dorf«, drohte sie. »Mal sehen, was hat Polizei dazu zu sagen, wenn ich erstatte Anzeige.«

»Ich werd behaupten, dass du lügst, dann werdn wir scho sehn, wem die Polizei mehr glaubt, mir oder einer daherglaufenen Polackin«, konterte der junge Teichwirt.

»Können ja nachgucken bei deine Schwanz«, ließ sich Jagoda nicht aus der Fassung bringen, »wenn ich Polizei erzähle, dass du hast schwarze Warze auf Sack. Woher soll ich wissen, wenn nicht selbst gesehen?«

»Du Luder, du verrecktes«, rastete Beppo Neugebauer aus. In seiner Wut griff er sich eine in der Nähe liegende Wäscheleine und schlang sie der Polin um den Hals. Dann zog er zu. Fester und immer fester. Er war wie im Rausch. Blanker Hass vernebelte sein Gehirn. Speichel lief ihm aus dem Mund. Er ließ nicht ab, bis seine Frau Maria, die über den Hof gerannt kam, von hinten versuchte, ihn von seinem Opfer wegzuziehen. Es war bereits zu spät. Die junge Frau aus dem Osten rührte sich nicht mehr. Sie lag am Boden und starrte das Ehepaar mit gebrochenen Augen an. Um ihren weißen Hals hatten sich dunkelblaue Striemen ausgebildet, die an ihren Rändern in ein dunkles Rot übergingen. Maria fasste sich als Erste. »Die steht nimmer auf. Die is verreckt. Tot. Mausetot. Wir müssen sie wegbringen. Unauffällig und schnell. Renn und hol die große Schubkarrn und ein paar leere Kartoffelsäck. Beil dich. Mach scho!«

Sie karrten die Tote in die Scheune und legten sie in eine große, leere Holztruhe. Dann rief Beppo Neugebauer seinen Freund Daniel Krumm an. »Du musst mir helfen«, bat er ihn am Telefon.

»Ich komm gleich vorbei«, versprach Daniel.

*

Der Kaufvertrag, den dieser stinkende, südländische Typ mit der ekeligen Pomade im Haar mitgebracht hatte, lag immer noch auf dem Küchentisch. Er würde ihn nicht unterschreiben. Ein lächerlicher Preis, weit unter Wert. »Ich sags Ihnen nochmals«, wiederholte sich Beppo Neugebauer zum fünften Mal, »wir verkaufen unsere Weiher net. Scho gar net zu so an mickrichen Preis.« Sein breites Bauerngesicht glänzte feuerrot vor Wut und er wischte sich den Schweiß von seinem breiten Schädel. Seine blutunterlaufenen Augen starrten den unerwarteten Besucher an und seinen Unterkiefer hatte er angriffslustig nach vorne geschoben. »Und etz schauas, dass verschwinden, sonst werd ich ungemütlich und ruf die Polizei.«

Der Fremde ließ sich nicht beeindrucken. »Ssade, is meine letzte Oferta«, verkündete er. »La verità non invecchia. Oh, wie man sagt in Deutss? Die Wahrheit nicht altert. Entweder Sie rufen Polisei und wir warte gemeinsam oder mir sagen, wo ist nexte Poliseistation? Dann ich gehe freiwillig zu Polisei. Habe Meldung zu machen. Was mache nun? Wollen wir warte, bis Sie aben angerufe policia, eh? Sollten wissen: Sie erinnern an Tomasz und seine Frau Jagoda? Ich wisse, lange Seit her, aber wie gesagt. La verità non invecchia. Müsse wisse, ich kenne ganze Gessichte von Jagoda und Tomasz. Gar nichte ssön, he?«

Maria Neugebauer saß neben ihrem Mann und hatte ihm das Wort überlassen. Auch ihr stand der Schweiß auf der Stirn und ihr gewaltiger Busen wogte beim Atmen auf und ab. Als sie die Namen der beiden polnischen Saisonarbeiter vernahm, stieß sie einen langen spitzen Schrei aus.

»Liebe Frau, müsse nix so ssreien. Tomasz und Jagoda lange tot. Machen nix mehr. Wollen keine Geld mehr. Ruhen in Frieden in tiefe Erde. Hat Daniel doch mit seine Bagger tiefes Loch gemacht. Ganz tief, draußen in Nähe von Fissweiher. Dort, unter hohe Baum. Vergesse Tomasz und Jagoda, unterssreibe Kaufvertrag und alles gut. Dann Giovanni versswinde wieder ganz ssnell.«

Beppo Neugebauer hing in seinem Stuhl. Kalter Schweiß stand ihm nun auf der Stirn und der Oberlippe, obwohl die Quecksilbersäule draußen immer noch bei achtundzwanzig Grad stand. Siebenundzwanzig Jahre alte Erinnerungsfetzen tauchten wieder auf und setzten sich in seinem Gehirn wie ein Puzzle, ein riesiges Puzzle, zu einem Ganzen zusammen. Tomasz Grabowski machte damals einen riesigen Aufstand, als seine Frau weder zum Abendessen noch während der folgenden Nacht auftauchte. Er schrie herum und gebärdete sich wie wild. Er warf den Eheleuten vor, sie hätten Jagoda in irgendeinem Raum eingesperrt, um ihr Angst zu machen und sie von ihrer Geldforderung abzubringen. Nur allmählich gelang es Beppo und Maria Neugebauer ihn zu beruhigen. »Tomasz, wir haben keine einhunderttausend Mark, das musst du uns glauben«, sprach er damals auf den Polen ein, »aber wenn ihr mit der Hälfte zufrieden seid und sofort verschwindet, könnte daraus ein Handel werden.« Er erinnerte sich, wie Tomasz Grabowski ins Grübeln kam, überlegte und mit sich selbst rang.

»Jagoda auch muss zustimmen«, meinte der Pole nach einer Weile. »Wo sie ist?«

»Nein«, lehnte Maria Neugebauer energisch ab, »Jagoda ist ein rachsüchtiges, geldgieriges Weib. Du musst eine Entscheidung für euch beide treffen und außerdem wollen wir, dass du uns einen Abschiedsbrief hinterlässt. Wie sollen wir sonst den anderen polnischen Arbeitern verständlich machen, wo ihr abgeblieben seid? Mitten in der Nacht, ohne Ankündigung einfach abzuhaun? Werden die uns das glaubn? Pass auf, wir diktiern dir den Brief, dann unterschreibst du, ich geb dir das Geld und ihr verschwindet sofort. Auf Nimmerwiedersehn.«

Eine halbe Stunde später lag der von Tomasz Grabowski handschriftlich verfasste und von ihm unterschriebene Abschiedsbrief auf dem Küchentisch, dort, wo jetzt dieser schäbige Kaufvertrag lag.

»Nun ihr gebt mir fünfzigtausend Deutsche Mark und dann mich führt zu meine Frau«, forderte der Pole, nachdem er den Kugelschreiber zur Seite gelegt hatte. Es waren seine letzten Worte. Maria Neugebauer stand hinter ihm und ließ den Spaten, mit aller Kraft, die in ihr steckte, auf den Kopf des Gastarbeiters niedersausen. Das Werkzeug spaltete ihm den Schädel. Dann rief Beppo Daniel Krumm an. Der rückte am nächsten Morgen in aller Frühe vor Sonnenaufgang mit seinem Liebherr-Bagger an. Die Sonne machte sich rar an diesem Tag. Die Novembernebel verschluckten die außergewöhnliche Bestattungsszene, dort im Uferbereich des Karpfenweihers, unter der stattlichen Eiche. Nur der Motor des Liebherrs kündete hinter der dichten Nebelwand von Aktivitäten nahe am Gewässer. Es gab keine Zeugen. Erst als um die Mittagszeit die Herbststrahlen der Sonne die nebelige Suppe aufgelöst hatten, sah man Beppo Neugebauer und seine Frau Maria, wie sie in der Nähe eines Karpfenweihers einen riesigen Holzstoß errichteten. Kaminholz für die kommenden Winter. Tiefe Reifenspuren hatten die Grasnarbe rund um den Holzstoß aufgewühlt. Daniel Krumm und sein Liebherr waren längst verschwunden, genau wie Jagoda und Tomasz.

Beppo Neugebauer kehrte in seiner Gedankenwelt aus der Vergangenheit in die Wirklichkeit zurück. Er sah seiner Frau Maria in die Augen. Die schien immer noch weit entrückt zu sein. Zumindest reagierte sie nicht. Sie saß einfach nur wortlos da und starrte auf den Fußboden. Dann wanderte sein Blick wieder auf den Kaufvertrag, auf dem Küchentisch.

»Eh, was isses jetzt?«, vernahm er die Stimme des Südländers, »musse ich jetzt gehe zu policia oder unterssreibe Vertrage?«

»Ham Sie einen Kugelschreiber einsteckn?«, hörte sich Beppo Neugebauer fragen.

»Anche i pesci del re hanno spine. Wie sage in Deutss? Auch pesci des Königs abe Gräten. Hier, Herr Neugebauer, abe echte Montblanc-Kugelssreiber. Dürfe behalten. Als Andenke.«

*

Oben auf dem Lauberberg, unweit von Höchstadt an der Aisch und nahe der Ortschaften Lappach und Sterpersdorf, streckte die kleine Kapelle ihre spitze Kirchturmspitze in den wolkenlosen, blauen Augusthimmel. Das Kirchlein gehört zur Pfarrei St. Vitus der Gemeinde Sterpersdorf und ist dem Heiligen Antonius geweiht. Heutzutage ist der Lauberberg ein beliebtes Ausflugsziel, steht doch oben auf der Kuppe, gleich neben dem kleinen Gotteshaus, auch ein bewirtschaftetes Anwesen, welches bereits in der siebten Generation seinen Gästen regionale Gaumenfreuden offeriert. Aber nicht nur wegen der fränkischen Leckerbissen machen sich die Ausflügler auf den Weg zum Lauberberg hoch, nein, die Gegend hat auch einen gewissen Mythos an sich und ist sagenumwoben. Eine gewisse Sybilla Weis, eine Seherin, soll hier vor langer Zeit ihr Unwesen getrieben haben. Vor mehr als sechshundert Jahren soll sie schon prophezeit haben, dass Weibsleute irgendwann lange Hosen tragen werden, dass Eisenungeheuer durch das Land brausen und dass Wagen ohne Zugtiere fahren. Im nahen Ailsbach soll sie gelebt haben, die Seherin, und ständig soll sie sich auf dem Lauberberg herumgetrieben haben. Heute pilgern Menschen zu ihrer Grabstätte, droben auf dem Lauberberg, gleich neben der Antoniuskapelle, um sich anschließend den Genüssen hinzugeben und die Aussicht auf das Aischtal zu genießen. Eine Steinplatte, umgeben von einem dahinrostenden Eisenzaun, erinnert an Sybilla Weis.

Auch heute, am 20. August versammelte sich eine große Menschenmenge um ihre letzte Ruhestätte. Es waren allerdings keine Wallfahrer. Die meisten trugen grüne Uniformen und dazu passende Mützen auf ihren Schädeln. Andere hatten sich von Kopf bis Fuß verkleidet. Eingemummt. Nur ihre Gesichter schauten aus den weißen Ganzkörperanzügen heraus, welche sie trugen. Einer von ihnen, der, der die ganze Zeit den Ton angab und Anweisungen erteilte, war Dr. Thomas Rusche, Forensiker und Rechtsmediziner. Nur wenige der Anwesenden waren normal gekleidet. Gerald Fuchs, Kommissar der Mordkommission Erlangen, und seine attraktive Assistentin Sandra Millberger gehörten zur letzteren Spezies. Die beiden standen etwas abseits und warteten darauf, dass die Verkleideten von der Spurensicherung ihre Arbeit beendeten. Noch war es nicht so weit. Noch fotografierten die Vermummten den toten Mann mit dem riesigen Loch in der rechten Schläfe. Der lag rücklings auf der Steinplatte von Sybilla Weis’ Grabstätte. Einer der SpuSi-Mitarbeiter drehte den leblosen Körper um und las laut vor, was in die Steinplatte eingemeiselt war. »Grabstätte: Jener frommen adeligen Frau, welche laut Volkssage vor mehr als sechshundert Jahren in einem Schlosse bei Ailsbach wohnte und von da oft und gern auf die von ihr reichlich ausgestiftete Lauberbergkapelle pilgerte.«

»Das hilft dem Toten auch nicht weiter«, kommentierte Dr. Rusche und kroch unter dem rot-weißen polizeilichen Absperrband hindurch. Der Rechtsmediziner ließ es sich in der Regel nicht nehmen, ein Mordopfer direkt am Tatort einer ersten groben Untersuchung zu unterziehen. »Es hilft mir, wenn ich es später auf meinem Seziertisch habe«, war schon immer seine Überzeugung, »ich habe dann eine bessere Vorstellung davon, worauf ich bei der Autopsie besonders achten muss.« So rückte er bei Mordfällen, wann immer es ihm möglich war, mit den Mitarbeitern der Spurensicherung aus.

»Weiß man schon, wer der Tote ist?«, war die erste Frage des Kommissars, als der Rechtsmediziner näher kam.

»Nein, noch nicht. Der Tote hat keinerlei Dokumente bei sich, weder Ausweis noch Führerschein, noch sonst irgendetwas. Alle Taschen sind leer. Die SpuSi hat ihm Fingerabdrücke abgenommen. Vielleicht ist er ja aktenkundig.«

»Ermordet oder Suizid?«

»Aufgesetzter Kopfschuss. Die Grabplatte, auf der die Kollegen von der SpuSi noch tätig sind, ist allerdings nicht der Tatort. Kaum Blutspuren. Die Leiche wurde hier nur abgelegt. Deshalb tippe ich eher auf Mord. Ist aber nur eine rein vorläufige Vermutung. Zudem fehlt die Tatwaffe.«

»Was können Sie uns sonst noch sagen? Gibt es irgendwelche Auffälligkeiten?«, schaltete sich Sandra Millberger in das Gespräch ein. Ungeduldig zupfte sie an ihren Haaren, die sie in einem hübschen Pagenschnitt trug. Ihre dunkelblauen Augen versprühten knisternde Energie, als sie ihre Sonnenbrille von ihrem scharfgeschnittenen Nasenrücken in ihre Frisur verlagerte. Mit ihren schlanken einen Meter fünfundsiebzig, ihrem aparten Gesicht und den Designer-Klamotten eines italienischen Modehauses zog sie viele Blicke auf sich. Besonders ihre engen Jeans und das knappe, kaminrote T-Shirt brachten ihre attraktive Figur treffend zur Geltung.

»Oh ja, hübsche Frau, ich denke Sie werden noch Ihren Spaß bei der Klärung des Falls haben«, antwortete Dr. Rusche.

»Und das wäre?«, hakte die Assistentin des Kommissars nach.

»Auf der Brust des Opfers liegt eine Art Botschaft, ein Karton, DIN-A4, weiß mit schwarzer Schrift. Ich vermute mit Tusche geschrieben.«

»Eine Botschaft? Und wie lautet die?«

»Es lebe der Karpfen!«

»Es lebe der Karpfen!?«

»Genau«, bestätigte der Rechtsmediziner.

»Können wir uns den Toten schon aus der Nähe anschauen?«, wollte der Kommissar wissen.

»Nur zu, aber bleiben Sie vorerst noch hinter der Grabplatte, bis die Spurensicherung fertig ist.«

»Kein Problem«, meinte Sandra Millberger und lief auf die letzte Ruhestätte von Sybilla Weis zu. »Da hängt noch ein Schild an dem Eisengitter«, rief sie ihrem Chef zu, als sie näher kam, »scheint aber eher touristischen Zwecken zu dienen.«

»Und was steht drauf?«, wollte der wissen.

»Einen Moment, muss erst näher ran: Eine fromme, adelige Frau aus dem Schloss bei Ailsbach wurde vom Volk sehr geliebt«, begann sie vorzulesen, »denn sie war eine Wohltäterin der Armen. Ihr Name war Sybilla Weis, denn sie war weise, konnte in den Sternen lesen und Krankheiten heilen. Oft kam sie über die Wiesen des Aischtales zum Lauberberg, um dort zu beten. Eines Tages wurde sie auf dem Berg vom Teufel versucht, dem ihre Tugend ein Dorn im Auge war. Er versprach ihr alle Schätze und Genüsse der Welt, aber vergeblich. Schließlich wollte er sie mit Gewalt abspenstig machen. In höchster Seelenangst richtete sie ein Stoßgebet zum Heiligen Antonius und augenblicklich wurde der Satan von der Erde verschlungen. Aus Dankbarkeit ließ Sybilla Weis ihrem Retter zu Ehren an Ort und Stelle eine Kapelle errichten und sie stattete ihre Stiftung mit Feldern, Wiesen und Wäldern aus. Wie sie es sich gewünscht hatte, wurde nach ihrem Tod der Leichnam auf einen Esel gehoben. Der trug die tote Herrin von selbst auf die Höhe des Lauberberges. Daran erkannten die Dienstleute, dass sie hier begraben werden wollte. Schon bald kamen die Bewohner des Aischtals, um am Grab ihrer Wohltäterin zu beten und in der Kapelle den Heiligen Antonius zu verehren.«

»Ob den Toten auch ein Esel den Berg hoch getragen hat?«, grübelte Gerald Fuchs.

»Kaum«, bemerkte Thomas Rusche, »Eselshaare hat die SpuSi, soweit ich weiß, nicht gefunden, und ob der arme Kerl zum Heiligen Antonius beten wollte, bezweifle ich auch sehr. Vielleicht hatte er ja einen Bezug zu Sybilla Weis?«

»Eher zu den Aischgründer Spiegelkarpfen«, vermutete der Erlanger Kommissar. »Mal sehen, wie schnell es uns gelingt, die Leiche zu identifizieren. Ansonsten müssen wir wohl über die Presse gehen.«

6

Zehn Tage lief der Prozess gegen Luigi Antonelli und seine mitangeklagten Mafiosi-Kumpane bereits. Immer mehr und neue Details kamen ans Tageslicht. Am Freitag, den 21. August, flatterte der Staatsanwaltschaft Frankfurt am Main ein Rechtshilfeersuchen von Dr. Fernando Vincelli auf den Tisch. Drei deutsche Banken, die Deutsche Bank, die Commerzbank Frankfurt und die Frankfurter Filiale der JP Morgan Chase sollen Millionenbeträge anonym an das Istituto per le Opere di Religione, das im Volksmund als Vatikanbank bekannte privatrechtliche Kreditinstitut, überwiesen haben, welches sich im Besitz des Heiligen Stuhls befindet. So hieß es im Schreiben von Dr. Vincelli. Der italienische Staatsanwalt sprach von mehr als acht Millionen Euro. Gegen die in Frankfurt ansässigen Banken gebe es keine Verdachtsmomente, so Fernando Vincelli, aber es gebe gewisse Hinweise, dass möglicherweise eine italienische Mafia-Organisation ihre Hände im Spiel habe – die kalabrische Ndrangheta, so die römische Staatsanwaltschaft. Man wolle der möglichen Einschleusung illegal erwirtschafteten Geldes in den legalen Finanz- und Wirtschaftskreislauf nachgehen. Dr. Vincelli bezog sich in seinem Gesuch auch auf das deutsche Strafgesetzbuch, Paragraf 216, wonach Geldwäscherei ein Strafvergehen darstelle und mit Freiheitsstrafen zwischen drei Monaten und fünf Jahren geahndet werde. Sollte sich der Verdacht der Geldwäscherei bestätigen, so der römische Oberstaatsanwalt, werde man das Rechtshilfeersuchen wahrscheinlich erweitern. Man befürchte, dass die Geldüberweisungen insbesondere im Zusammenhang mit illegalem Kokainhandel stünden, äußerte er sich vorsichtig.

Die zuständige Frankfurter Oberstaatsanwältin, Dr. Kerstin Fleischhammer, saß in ihrem Büro in der Konrad-Adenauer-Straße 20 und hielt das Schreiben aus Rom in Händen. Sie ahnte Schlimmes. Arbeit kam auf sie zu. »Aawaid machds Leewe siieß, awwer am meischde deene, die se de annere iwwerlasse«, meinte sie gelangweilt. »Des is wie Wasser in de Maa schidde. Des krieje mer net so schnell gebacke.« Dann nahm sie Dr. Vincellis Gesuch und versah es mit einem handschriftlichen Vermerk. Eiligst der Sache nachgehen und BuR, schrieb sie mit giftgrüner Tinte auf Fernando Vincellis Rechtshilfeersuchen und legte die drei Seiten in den internen Ausgangskorb. Sollten sich doch ihre Mitarbeiter der Sache annehmen. BuR – Bitte um Rücksprache. Irgendeiner von denen würde sich demnächst schon bei ihr melden.

*

Spät in der Nacht des gleichen Tages, es ging bereits auf Mitternacht zu, betrat Basti Rehhäußer die Höchstadter Disco Cue. Basti genoss die Schulferien seit exakt einundzwanzig Tagen und sah dem erneuten Schulbeginn, Anfang September, bereits mit gemischten Gefühlen entgegen. Bis jetzt hatte sich der neunzehnjährige Lonnerstadter immer mit viel Glück und Dusel durch seine schulische Laufbahn geschummelt. Na ja, die Neunte hatte er am Gymnasium Höchstadt an der Aisch vor drei Jahren schon mal wiederholt. Das kommende Schuljahr sollte sein letztes sein. Das Entscheidende. Dass er durchs Abi kam, daran glaubten auch nur seine Eltern. Seine bisherigen schulischen Leistungen trugen jedenfalls nicht viel dazu bei, große Hoffnung zu nähren. Er war einfach zu faul. Das wusste er aber selbst. Außer mit Sport stand er mit jedem anderen Fach auf Kriegsfuß. Aber seit er vor einem halben Jahr mit dem Crack-Rauchen begonnen hatte, machte ihm selbst sein Lieblingsfach keinen großen Spaß mehr. Er fühlte sich immer so erschöpft, so groggy, so ausgelaugt. Beim Dreitausend-Meter-Lauf schnappte er schon nach weniger als einem Kilometer nach Luft. Dann kam er sich vor wie ein Karpfen in der kleinsten Pfütze. Das war ihm früher nicht passiert. Immer häufiger verfiel er in regelrechte Panikattacken, begleitet von schweren Depressionen und Angstzuständen. Doch heute, heute wollte er das alles mal wieder hinter sich lassen. Auf dem Weg zum Cue hatte er sich ein Pfeifchen zubereitet und das Crack geraucht. »Geiler Stoff«, bestätigte er sich selbst auf seinem Weg zur Disco. Nun ging es ihm wieder gut. Er fühlte sich, als ob er die ganze Welt aus den Angeln reißen könnte. Dieses berauschende Hochgefühl, welches er schon so oft erlebt hatte, kroch von seinem Gehirn in alle Gliedmaßen. Er fühlte sich wie ein King. Dann stand er vor dem Eingang des Cue und tauchte wenige Minuten später ein in die von grünen Lichteffekten zuckende Main Area Grand Club, wo von »House and Charts« bis zu den »All Times Classics« alles abgespielt wurde, was tanzbar ist. Rings um ihn herum räkelten sich die verführerischen Leiber junger Mädchen in wilden Bewegungen. Er hätte sie alle bumsen können. Alle. Eine nach der anderen. Na ja, die Milchkuh, die da drüben an der Bar stand, die Dicke mit den beiden Melonen unter der dünnen Bluse, lieber nicht. Die ähnelte eher einem kapitalen Mutterkarpfen als einem weiblichen Wesen. Selbst Barteln wuchsen ihr auf der Oberlippe.

Der holländische DJ kündigte das nächste Musikstück an. Tiefe Bässe hämmerten aus der neuen Soundanlage. Die rund zweitausend Quadratmeter des Cue-Nightlife, mit seinen verschiedenen Dance Floors, Lounges, Séparées und Bistros, waren gefüllt wie eine Dose portugiesischer Ölsardinen. Die Lichtanlage wechselte nun in rote, smaragdgrüne, dunkelblaue und orangefarbene Effekte. Basti fühlte sich gut. Extrem gut. Das neue Crack, welches seit wenigen Tagen auf dem Markt war, war der absolute Hammer. Das zog vielleicht rein. Zum Scheißen gut. Der junge Drogenabhängige hatte sich richtig schick gemacht. Sein Haupt bedeckte ein leichter, heller Strohhut, der mit einem schwarzen Seidenband umwickelt war. Sein kurzärmeliges, schwarzes T-Shirt trug »Hardrock-Café Barcelona« mit dem berühmten orangefarbenen Logo. Seine um die Knie zerschlissenen, schwarzen Jeans und die ebenfalls schwarzen Sneakers rundeten sein cooles Outfit ab. Zwischenzeitlich hatte er sich bis in die Mitte der Tanzfläche vorgearbeitet. Seine wilden Verrenkungen wurden immer verrückter. Der Schweiß rann ihm in breiten Bächen von den Schläfen herab, welche in sein Hardrock-T-Shirt krochen und sich auf Brust und Rücken zu einem wahren See ausbildeten. Dennoch, Basti fühlte sich ganz oben auf. Er hatte das Bedürfnis, sein Glücksgefühl in die ganze Welt hinauszuschreien. Langsam formten seine Lippen die ersten Worte. Zuerst ganz leise, dann in der Lautstärke anschwellend. Die Bässe aus der Soundanlage jammerten tief und dröhnend. Niemand verstand ihn wirklich. Schließlich schrie er gegen die Hammermusik in einer Intensität an, dass ihm die Adern aus dem Hals quollen, denn er wollte, dass alle, alle um ihn herum, von seinem Glückszustand erfahren sollten. Er schrie seine Botschaft in die Menge:

»Des Kokain, des is so clean.

Oh hundsverreck, ich bin auf Crack.«

Einige der Jugendlichen in seiner unmittelbaren Umgebung, welche seine Worte verstanden hatten, hielten für einen kurzen Moment in ihren Tanzrhythmen inne und sahen sich gegenseitig verständnislos an. Zwei, drei tippten sich mit den Zeigefingern an die Stirn, vergrößerten ihren Abstand zu dem wild um sich schlagenden Basti und verfielen alsbald wieder in ihre eigenen leidenschaftlichen Tanzbewegungen. Basti Rehhäußer kümmerte sich nicht weiter um sie. Ununterbrochen wiederholte er seinen Reim und schrie weiterhin so laut er konnte gegen die Musik an. Vierzig Minuten ging das so, dann begann der Lonnerstadter allmählich unruhig zu werden. Er spürte wie seine Glücksreise allmählich zu Ende ging. Er kannte diese Phase und hasste sie. Ein Gefühl der Übelkeit kam in ihm auf. Seine Atmung beschleunigte sich, sein Pulsschlag wütete in ihm. Seinen Singsang hatte er längst beendet. Die Stimmbänder schmerzten. Irgendwo in ihm kroch ein starkes Angstgefühl langsam bis in seinen Kopf hoch und setzte sich dort fest. Wo befand er sich überhaupt? Wenn ihm bloß nicht so schlecht wäre. Zum Kotzen schlecht. Er würgte das aufkommende Gefühl in sich hinunter. So viele Leute um ihn herum. Panik bemächtigte sich seiner. Dann drang diese widerliche Stimme wie durch Watte an seine Ohren.

»Platz da. Lassen Sie uns durch. Wo ist der junge Mann? Platz da, Polizei!« Polizeihauptwachtmeister Max Wunderlich von der Polizeiinspektion Höchstadt an der Aisch stapfte, mit einem Kollegen im Schlepptau, durch die Räumlichkeiten des Cue-Nightlife. Der zweite Beamte hielt sich die Ohren zu und schüttelte nur seinen Kopf. Vor zwanzig Minuten hatte der Pächter der Edeldisco bei der Polizei angerufen und mitgeteilt, dass sich offensichtlich ein unter Rauschgift stehender junger Mann im Cue aufhalte. Jedenfalls behaupte der junge Mann dies in seinen stetigen Sprüchen, die er von sich gab und welche den anderen Gästen allmählich auf den Sack gingen. Wie ein Tornado wütete Max Wunderlich durch die Tanzfläche, um vor einem jungen Mann Halt zu machen, der verstört auf dem Boden saß und sich schweratmend die Arme schützend über den Kopf hielt. »Is des des Früchtla, weswegen wir angrufn wordn sind?«, richtete er seine Frage an den Geschäftsführer des Cue, welcher dem Polizisten dichtauf gefolgt war.

»Genau, das ist er«, bestätigte der.

»Mitkumma, Früchtla!«, richtete Max Wunderlich seine Ansprache an Basti Rehhäußer, der immer noch verängstigt zu den Umstehenden aufblickte. Er machte keinerlei Anzeichen der Aufforderung nachzukommen. »Schorsch, daher«, rief der Polizeihauptwachtmeister seinem jüngeren Kollegen hinter sich zu und deutete auf den auf dem Boden Sitzenden. »Der will net. Den packmer etz und bringa ihn ins Krankenhaus und dann aufs Revier.«

»Nein«, schrie Basti verzweifelt und voller Angst, als die beiden Gesetzeshüter nach ihm griffen. Die meisten Jugendlichen in der Disco hatten ihre tänzerischen Darbietungen längst unterbrochen und standen im Kreis um Basti und die beiden Polizisten herum. Auch der DJ hatte seine Anlage abgestellt. Nur die Lichteffekte zuckten weiterhin durch den Raum, gepaart mit dem Gemurmel der jungen Gäste. Nun verfolgten sie interessiert und neugierig das Einschreiten der Staatsgewalt.