Kitabı oku: «Der Junge, der mit Jimi Hendrix tanzte»

Name: Der Junge, der mit Jimi Hendrix tanzte
Author: Wolfram Hanel
ISBN: 9783866748958

Wolfram Hanel

Yazı tipi:

Wolfram Hänel

Der Junge,

der mit Jimi Hendrix tanzte

Eine Jugend in den siebziger Jahren

Roman

Unveränderte Wiederauflage

Buchverlage GmbH · Berlin

31832 Springe · www.zuklampen.de

Umschlaggestaltung: © Stefan Hilden unter Verwendung von Motiven von www.shutterstock.com und von Wolfram Hänel (Foto) · München · www.hildendesign.de

E-Book-Herstellung: Zeilenwert GmbH · Rudolstadt

ISBN Printausgabe 978-3-86674-788-3

ISBN E-Book-Pdf 978-3-86674-894-1

ISBN E-Book-Epub 978-3-86674-895-8

Bibliografische Information der Deutschen Nationalbibliothek

Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation in der Deutschen Nationalbibliografie; detaillierte bibliografische

Daten sind im Internet über ‹http://dnb.dnb.de› abrufbar.

Für U. und H.,

wie immer.

Zur freundlichen Kenntnisnahme

durch den aufmerksamen Leser:

Alle Personen und Handlungen in diesem Roman

sind frei erfunden -

bis auf die, die gar nicht erst erfunden

werden mussten,

weil sie ohnehin schon unglaublich genug sind!

Allerdings möchte der Autor betonen,

dass er nie zu einem Abiturtreffen eingeladen war.

Demzufolge hat er auch nie bei einem solchen Anlass

seinen ehemaligen Klassenlehrer wiedergetroffen.

Und er hat auch nicht die leiseste Ahnung,

wie ein solches Treffen wohl ablaufen könnte -

die entsprechenden Szenen sind also vollständig

seiner schriftstellerischen Phantasie entsprungen.

Aussagen, die im Dialog gemacht werden,

geben im Übrigen nicht unbedingt

die Meinung des Autors wieder.

»Köpfe abschlagen ist nicht sehr klug.

Die Stecknadel, der man den Kopf abschlug,

fand, der Kopf sei völlig entbehrlich,

und war nun vorn und hinten gefährlich.«

Erich Kästner

1

Als Appaz den Mann mit dem Beil im Kopf sieht, ist es kurz nach ein Uhr nachts. Und natürlich hat Appaz zu-viel getrunken und verflucht jetzt jedes einzelne Bier des Abends. Bis auf die ersten zwei oder drei vielleicht, als noch alles in Ordnung war und er sich köstlich über die Geschichte amüsierte, die Kerschkamp gerade zum Besten gab. Wie er, Kerschkamp, beim Zahnarzt im Wartezimmer gesessen und eher zufällig einen Blick aus dem Fenster geworfen hatte, wo in eben diesem Moment ein Mann die Straße überquerte, mit einer Aufblaspuppe von Beate Uhse unter dem Arm, und zielstrebig die Tankstelle auf der gegenüberliegenden Seite ansteuerte. Um dann in aller Ruhe mit dem Reifenprüfgerät neue Luft in seine Puppe zu füllen, bis sie wieder prall und glatt war!

Die Geschichte ist gut gewesen, und Appaz hat noch gedacht, dass sie vielleicht als Anfang für einen Roman taugen könnte. Aber jetzt zweifelt er einen Moment lang daran, ob er jemals wieder einen Roman schreiben wird. Vielleicht landet er eher im nächsten Landeskrankenhaus in der geschlossenen Abteilung, wo er dann für den Rest seines Lebens weiße Mäuse zählt. Oder was auch immer ihm sein fortschreitendes Delirium sonst an Bildern vorgaukeln wird. Wenn das hier alles nicht wahr ist, denkt er noch, und ich hoffe, dass es nicht wahr ist, dann werde ich nie wieder einen Tropfen Alkohol anrühren, das schwöre ich bei allen Aufblaspuppen dieser Welt. Und ich werde den Teufel tun und irgendjemandem erzählen, dass ich tatsächlich für einen Moment geglaubt habe, nachts um kurz nach eins auf dem Weg zur U-Bahn einen Typen mit einem Beil im Kopf zu sehen.

Aber auch als er die Augen fest zusammenkneift und gleich darauf wieder aufreißt, hat sich die Szenerie nicht verändert. Der Kerl ist immer noch da, und das Beil steckt immer noch in seinem Kopf. Das Bild ist verdammt echt. Ein alter Mann, das erkennt Appaz jetzt ganz deutlich, die Schultern der Jacke dunkel vom Nieselregen, die nackten Füße in den ausgelatschten Filzpantoffeln unter der Schlafanzughose käsig weiß. Ein dünner Blutfaden zeichnet eine verschwommene Linie von der Stirn bis zum Kinn.

Das Beil wirkt wie ein schlechter Witz, aber es ist ohne jeden Zweifel da.

Appaz blickt sich um. Irgendwie hat er die vage Hoffnung, dass vielleicht Kerschkamp mit seinem Fahrrad noch mal umgedreht hat und jetzt zurückkommt, um ihm zu versichern, dass auch er den Alten mit dem Beil sieht. Aber Kerschkamp ist und bleibt verschwunden. Und auch sonst ist niemand zu sehen. Nur eine tote Taube liegt mit verdrehtem Hals im Rinnstein. Zögernd macht Appaz einen Schritt auf den Alten zu. Der Alte hebt die Hand, als wollte er winken. Irgendwo bellt ein Hund.

Der Hund hat schon vorher gebellt, daran kann sich Appaz erinnern. Aber vielleicht ist das auch ein anderer Hund gewesen, denkt er jetzt. Ich muss mich bemühen, dass ich nicht alles durcheinanderbringe. Es gibt mehr Hunde als nur einen. Und ein bellender Hund ist kein Beweis dafür, dass ich noch richtig ticke. Oder dass ich wirklich mit Kerschkamp in der Kneipe war. Obwohl es ihm andererseits keine Schwierigkeiten macht, sich den Ablauf des Abends ins Gedächtnis zu rufen. Wenn es denn so gewesen ist…

Sie haben wie üblich in ihrer Ecke neben dem Flipper gehockt, der schon außer Betrieb ist, seit Appaz sich mit Kerschkamp am ersten Freitag jeden Monats im »Voss« trifft. Und wie üblich war das Voss wieder brechend voll, nicht zum ersten Mal hat Appaz vorgeschlagen, dass sie sich vielleicht an einem anderen Tag treffen sollten. Aber Kerschkamp hat auf dem vor Jahren eher zufällig entstandenen Termin beharrt, als würde jede Veränderung den Bruch mit ehernen Prinzipien bedeuten.

»Wir brauchen irgendeine Konstante, kapierst du?«, hat Kerschkamp erklärt. »Irgendwas, was nicht in Frage gestellt werden kann, sonst geht alles den Bach runter. Und außerdem ist es auch einfacher so, Susanne hat sich dran gewöhnt und ich muss nicht jedes Mal neu diskutieren, ob es gerade passt oder nicht. Der Termin steht, und sie weiß, dass sie mir da gar nicht erst mit irgendwas Anderem zu kommen braucht.«

Susanne ist Kerschkamps Frau und bis auf das eine oder andere belanglose Gespräch bei irgendeiner Geburtstagsfeier kennt Appaz sie kaum. Im Stillen mutmaßt er ohnehin, dass Susanne nicht gerade begeistert ist von der Freundschaft zwischen ihm und Kerschkamp, wahrscheinlich hat sie Sorge, dass sein Einfluss Kerschkamp nicht unbedingt guttut. Aber wie auch immer sich Kerschkamp mit Susanne arrangiert, ist nicht Appaz’ Sache. Er ist sowieso der Letzte, der sich ein Urteil anmaßen kann, wenn es um Beziehungen geht, nicht umsonst lebt er jetzt schon seit bald drei Jahren wieder alleine.

Er und Kerschkamp haben jedenfalls ziemlich schnell hintereinander die ersten paar Bier getrunken, dann hat Kerschkamp sich »einmal Curry-Pommes« bestellt. Appaz hat keinen Appetit gehabt, obwohl das Voss für seine Currywurst berühmt ist. Sogar der Ex-Kanzler ist für diese Currywurst früher ins Voss gekommen, noch zu seinen Juso-Zeiten, böse Zungen behaupten, dass von damals auch seine Abneigung gegen Lehrer rührt. Der Ex-Kanzler kommt jetzt nicht mehr, die Lehrer sind geblieben. Genauso wie die Dozenten, Ärzte und Anwälte, die den Stadtteil schon für sich entdeckt haben, als die Fünf- und Sechszimmerwohnungen in den ehemals hochherrschaftlichen Häusern aus der Jahrhundertwende auch für Wohngemeinschaften noch bezahlbar waren. Geblieben ist auch die Einrichtung, die, wenn überhaupt, das letzte Mal renoviert worden ist, lange bevor der Ex-Kanzler hier seine erste Currywurst bekommen hat. Und genauso geblieben ist der barsche Umgangston, mit dem die Bedienung jedem, der nicht zu den Stammgästen gehört, seinen Platz an einem der langen Holztische zuweist, ohne irgendeinen Widerspruch zu dulden. Geduzt werden ohnehin alle, und wer es aus Mangel an Erfahrung nicht besser weiß und sein Bier am Tisch bezahlen will, wird unwirsch mit den Strichen auf dem Deckel zur Theke geschickt. Ein zweites Mal jedenfalls begeht keiner diesen Fauxpas. Seit kurzem hängt hinter der Theke eine Urkunde, die die Kneipe laut dem Londoner Guardian als »one of the best bars in Europe« ausweist: »A typical German pub with local beer and delicious pub classics such as Currywurst.«

Appaz’ Verhältnis zu dem Szenetreff ist eher gespalten, und als der Wirt Kerschkamp zu dessen fünfzigstem Geburtstag ausgerechnet hat, dass er im Laufe der Jahre bei ihm gut und gerne ein Reihenhaus in Bier umgesetzt hat, hat Appaz das bei weitem nicht so witzig gefunden wie der überwiegende Teil der anderen Gäste. Allerdings ist auch Kerschkamp bei dieser Eröffnung merklich still geworden, was aber dennoch nicht zu einer Reduzierung seines Bierkonsums geführt hat. Und, ehrlich gesagt, kann man im Voss auch kaum etwas anderes tun, als Bier auf Bier zu trinken, die Akustik ist lausig und gleicht der einer Bahnhofshalle, spätestens ab zwanzig Uhr versteht man in den hohen Räumen kaum noch sein eigenes Wort.

An den Freitagabenden kommt erschwerend hinzu, dass sich im Keller eine Rockband ihren Übungsraum eingerichtet hat, Lehrer des benachbarten Gymnasiums, die die Jahre bis zu ihrer Pensionierung zählen und sich so lange jeden Freitag aufs Neue mit respektabler Beharrlichkeit ausgerechnet an Songs wie »Dead End Street« versuchen. Meist aber scheitern sie schon am ersten Rhythmuswechsel, noch vor der Zeile »What are we living for?«.

Appaz erinnert sich, wie die Glasscheibe des Flippers im Rhythmus der Bässe gezittert hat. Und wie Kerschkamp sich den letzten Bissen Currywurst in den Mund geschoben und gegen den Lärm angebrüllt hat: »Ich muss dir überhaupt noch eine Geschichte erzählen, du, was mir neulich passiert ist…!«

Das war dann die Sache mit der Gummipuppe. Und Kerschkamp hat per Handzeichen noch mal zwei Bier geordert. Als kurz darauf die Bedienung kam und sich vorbeugte, um neue Kugelschreiberstriche auf ihre Deekel zu malen, brachte Kerschkamp seine Geschichte ein zweites Mal an. Diesmal allerdings war aus dem vorher nicht näher beschriebenen Mann ein Typ im Anzug geworden, der die Puppe aus dem Kofferraum seines Jaguars holte, »irgend so ein Banker oder Anwalt oder so was«, schrie Kerschkamp der Bedienung ins Ohr, und die Bedienung lachte und strich Kerschkamp im Weggehen wie zufällig über den Arm. Appaz ist sich nicht mehr so ganz sicher gewesen, was an Kerschkamps Geschichte nun eigentlich dran war. Außerdem hat er sich gefragt, ob Kerschkamp und die Bedienung sich womöglich besser kannten, als er bisher dachte.

Wenig später haben die Lehrer im Keller nach einer verunglückten Version von »Death of a Clown« endgültig aufgegeben. Nacheinander kamen sie durch die Hintertür ins Voss und quetschten sich dann mit ihren Bieren in die Ecke zu Appaz und Kerschkamp. Sie kennen sich schon länger, einer der Lehrer hat Appaz’ Tochter früher in Deutsch unterrichtet. Und einige Male hat es Appaz auch durchaus genossen, sich in irgendwelche Diskussionen über den desolaten Zustand des Bildungssystems verwickeln zu lassen. Heute allerdings hat er keine Lust auf die Mischung aus Wut und Verzweiflung und den zunehmenden Zynismus gehabt, mit dem die Lehrer versuchen, die letzten Jahre ihres Berufslebens zu überstehen.

Kerschkamp schien es ähnlich zu gehen, er hat Appaz einen kurzen Blick zugeworfen und sein Tabakpäckchen aus der Tasche geholt. Appaz hat sich vor ihm her zur Tür gedrängt.

Sie sind dann nicht die einzigen gewesen, die rauchend vor dem Voss auf dem Fußweg standen. Eine Frau nickte Appaz zu, er konnte sie beim besten Willen nicht einordnen, grüßte aber freundlich zurück. Kurz darauf hat er zum ersten Mal den Hund bellen gehört. Er erinnert sich jetzt auch, dass Kerschkamp noch irgendeinen Kommentar zu dem Bellen abgegeben hat. Vielleicht auch zu Hunden im Allgemeinen, zu herrenlosen Hunden, die einem nachts auf dem Rückweg aus der Kneipe plötzlich den Weg verstellen. Oder so ähnlich. Jedenfalls lehnte Kerschkamp an der Haus wand und laberte ohne Pause, als wollte er die durch die Lautstärke im Voss verlorengegangene Redezeit wieder wettmachen. Und er hat schon deutlich Mühe gehabt, die Konsonanten klar voneinander zu trennen.

Aber Appaz hat sowieso nur halb hingehört. Weil er sich ärgerte, nicht vor der Raucherpause noch mal pinkeln gegangen zu sein und jetzt überlegen musste, ob er sich wieder den langen Weg zurück durch die Menschenmassen bis zum Klo quetschen sollte.

Und dann hat Kerschkamp plötzlich gesagt: »Wir gehen da hin, du und ich. Wir beide. Und dann mischen wir den Laden mal so richtig auf.«

»Was? Wohin?«

»Habe ich doch eben erzählt! Ein Abitreffen, von unserem alten Jahrgang. Wo sie uns immer nicht einladen, du weißt schon. Aber diesmal hab ich den Termin im Netz entdeckt. Und wir gehen dahin, ist doch wohl klar!«

Appaz hat einen Moment gebraucht, bis er begriff. Ein Klassentreffen, dreiunddreißig Jahre nach dem Abitur, bei dem sie damals mit Pauken und Trompeten durchgefallen sind. Weshalb sie auch bisher nie eingeladen wurden, wenn ihre ehemaligen Mitschüler irgendein rundes Jubiläum feierten. Aber jetzt hatte Kerschkamp den Termin also in irgendeiner Leute-Such-Maschine entdeckt und war offensichtlich wild entschlossen, es ihnen allen heimzuzahlen.

»Ohne mich«, hat Appaz nach kurzem Zögern erklärt, »ich will da nicht hin.«

»Du musst! Alleine mache ich das nicht.«

Und dann hat Appaz so was wie einen Filmriss. Sie müssen wohl noch eine Weile mit den Lehrern zusammengesessen haben, Appaz meint sich undeutlich an eine hitzige Diskussion über die neue CD von Jack Bruce erinnern zu können, dass Robin Trower zwar ohne Frage ein exzellenter Gitarrist ist, aber kaum Raum für Jack Bruce selber lässt. Und dass solche Experimente ohnehin keinen Sinn machen, nachdem Bruce, Clapton und Baker ja mit ihrem Reunion-Konzert in der Royal Albert Hall bewiesen haben, dass nichts über die alten Songs von Cream geht, in der alten Besetzung! Später dann hat Kerschkamp sein Fahrrad neben Appaz hergeschoben, um ihn noch bis zur nächsten Ecke zu bringen. Es hat angefangen zu nieseln, Appaz hat sich den Reißverschluss seiner Lederjacke zugezogen, als Kerschkamp pinkeln musste, hat Appaz solange das Fahrrad gehalten. Und kurz vor ihrem Abschied hat Kerschkamp noch zu einem erleuchteten Fenster hinaufgezeigt und gesagt: »Weißt du noch? Da oben waren wir mal zusammen auf einer Fete! Das muss elfte Klasse oder so gewesen sein, mit den ganzen alten Leuten noch. Wäre doch vielleicht sogar ganz schön, die alle mal wieder zu sehen, oder? Also überleg es dir, Alter, ich rufe dich an!«

Damit hat er sich auf sein Rad geschwungen und ist in Schlangenlinien in die Fußgängerzone eingebogen.

Und Appaz hat den Mann mit dem Beil im Kopf gesehen.

»Kann ich Ihnen helfen?«, fragt Appaz. »Wohin wollen Sie?«

»Ich muss ins Krankenhaus«, stammelt der Alte und zeigt mit fahriger Hand auf das Beil.

»Klar«, sagt Appaz schnell und greift nach seinem Arm. »Kommen Sie, das Krankenhaus ist gleich da vorne, ich bringe Sie hin.«

Ignorier das Beil einfach, sagt er zu sich selbst, genauso wie den Blutfaden im Gesicht und die Schlafanzughose. Zumindest die Idee mit dem Krankenhaus macht Sinn. Ich hoffe nur, dass uns nicht ausgerechnet jetzt jemand entgegenkommt. Wahrscheinlich wirken wir nicht gerade vertrauenerweckend.

Aus dem gleichen Grund schiebt er auch sein Handy zurück in die Tasche. Das Risiko, irgendeiner Streifenwagenbesatzung eine Erklärung geben zu müssen, erscheint ihm deutlich zu groß. Stattdessen lenkt er den Mann in die richtige Richtung und führt ihn dann leicht am Ellbogen.

Der Mann schlurft neben Appaz her. Das Beil zittert bei jedem Schritt. Appaz’ Knie zittern ebenfalls. »Wie ist das passiert?«, fragt er leise.

»Meine Alte«, kommt mit leichter Verzögerung die Antwort. »Wir hatten Streit.«

»Klar«, sagt Appaz wieder. Er beugt sich unauffällig vor, um im Licht einer heftig blinkenden Schaufensterreklame den Aufdruck auf dem Stiel des Beils zu lesen. Ein Heimwerkermarkt, der mit der Aufforderung »Besorg’s dir selber« wirbt.

»Nur noch über die Straße, dann sind wir da …«

In der Wärmeschleuse zwischen den Eingangstüren hängt kalter Zigarettenrauch. Der Mann an Appaz’ Arm hustet.

»Nicht«, sagt Appaz mit besorgtem Blick auf das Beil und schiebt ihn weiter. Die Filzpantoffeln klatschen bei jedem Schritt mit einem schmatzenden Geräusch auf den Fliesenboden.

Der Pförtner sitzt mit gekrümmtem Rücken auf seinem Drehstuhl, den Kopf in die Hand gestützt. Mit leerem Blick starrt er auf den tragbaren CD-Spieler vor sich, eine Hörbuch-CD plärrt schlecht gebaute Dialoge. Die Stimme des einen Sprechers kommt Appaz vage bekannt vor.

»Ein Notfall«, erklärt Appaz. »Wir brauchen einen Arzt.«

Ohne aufzublicken klickt der Pförtner das Menü auf dem Bildschirm an.

»Name, Vorname, Anschrift, Geburtsdatum, Krankenkasse …«

»Ein Notfall«, sagt Appaz noch mal, »ich glaube, Sie sollten möglichst schnell einen Arzt holen.«

»Name und Vorname«, wiederholt der Pförtner automatisch und eindeutig genervt, während er bemüht ist, nur ja kein Wort von seiner Hörbuchgeschichte zu verpassen. Der Name des Sprechers ist Dietmar Bär, fällt Appaz unerwartet ein.

Er beugt sich durch das geöffnete Schiebefenster und drückt die Aus-Taste des CD-Spielers.

»Ich fürchte, Sie haben mich nicht ganz verstanden …«

Ärgerlich ruckt der Pförtner hoch. Er hat schon den Mund geöffnet für irgendeine scharfe Zurechtweisung, dann weiten sich seine Augen vor Schreck.

Appaz nickt. Da sind wir immerhin schon zwei, die sich erschreckt haben, denkt er. Und: Ich gönne dir deinen Schreck, du Sack!

»Damit müssen Sie rüber in die Notaufnahme«, stammelt der Pförtner. Als er Appaz’ Blick sieht, hebt er abwehrend die Hände. »Schon gut, ich rufe den diensthabenden Chirurgen …« Er greift zum Telefon. Während er auf die Verbindung wartet, irren seine Augen ziellos über die Schalter und blinkenden Lämpchen auf dem Pult vor ihm. Auf seiner Stirn bilden sich dicke Schweißperlen.

Er ist noch jung, denkt Appaz, und es wird nicht mehr lange dauern, bis er eine Glatze hat. Er überlegt, ob auch Pförtner als Ein-Euro-Kräfte eingestellt werden. Eher nicht, denkt er, aber jemand mit einer Behinderung ist wahrscheinlich im Vorteil gegenüber Nicht-Behinderten. Bleibt die Frage, ob eine Glatze mit Mitte Zwanzig bereits als Behinderung gilt. Ein Beil im Kopf ist dagegen mit Sicherheit eine ernstzunehmende Behinderung. Ich muss mich zusammenreißen, denkt Appaz. Verdammter Alkohol! Sowie die Sache hier geklärt ist, mach ich mich vom Acker. Ich will nur noch warten, bis der Arzt kommt. Fast hätte er gekichert. Bis der Arzt kommt. Das ist so ein Spruch, den er immer schon blöd gefunden hat: Trinken, bis der Arzt kommt …

Der Pförtner nuschelt etwas in den Hörer. Appaz versteht nur »Beil im Kopf«.

»Kommt gleich jemand«, erklärt der Pförtner an Appaz gewandt. Seine Stimme ist kaum mehr als ein heiseres Flüstern.

»Kommt gleich jemand«, gibt Appaz an den Mann mit dem Beil im Kopf weiter. Er greift wieder den Arm des Alten und führt ihn zu einem grell orangefarbenen Plastikstuhl. Aus den Augenwinkeln sieht er, wie der Pförtner aus seiner Loge stürzt und hinter der Tür mit der Aufschrift »Patienten-WC« verschwindet.

Er klopft dem Mann neben sich beruhigend auf die Schulter. Der Alte ist vielleicht noch gar nicht so alt. Appaz schätzt ihn auf Ende sechzig, vielleicht Anfang siebzig. Er hat jetzt die Augen geschlossen, seine Knie zittern unkontrolliert, er knetet die leberfleckigen Hände im Schoß.

Mach mir jetzt bloß nicht schlapp, denkt Appaz, und meint eigentlich eher sich selbst als den Alten. In der Pförtnerloge klingelt das Telefon.

Eine Ärztin kommt vom Fahrstuhl her durch die Halle. Die blonden Haare hat sie zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden, statt des üblichen weißen Mantels trägt sie ein blaues Kittelhemd.

Appaz geht ihr entgegen.

»Ich bin die Neurochirurgin hier im Haus. Der Pförtner hat irgendwas gesagt, dass Sie nicht in die Notaufnahme …«

Appaz weist mit dem Kopf hinter sich.

Mit ein paar schnellen Schritten eilt die Ärztin an ihm vorbei. Als sie sich zu dem Mann mit dem Beil im Kopf bückt, sieht Appaz, wie sie hart schluckt. Aber ihre Augen versuchen, den Blick des Mannes auf sich zu ziehen, mit ihren Händen stoppt sie einen Moment das nervöse Auf und Ab seiner Knie. Ihre Hände sind überraschend groß und kräftig.

»Wir setzen Sie jetzt ganz vorsichtig in den Rollstuhl da drüben und dann …«

»Wieso wir?«, hakt Appaz sofort ein. »Ich …«

Die Ärztin wirft ihm einen schnellen Blick zu.

»Ich brauche Ihre Hilfe. Es ist niemand weiter da.«

Schulterzuckend holt Appaz den Rollstuhl. Das linke Vorderrad ist blockiert und zieht quietschend einen schwarzen Gummistreifen über den Fußboden.

Sie fassen den Mann mit dem Beil im Kopf unter den Achseln und hieven ihn auf den Sitz des Rollstuhls.

»Wer von Ihnen hat eigentlich diese unglaubliche Fahne?«, fragt die Ärztin.

»Ich, aber … also ich war den ganzen Abend in der Kneipe und dann, als ich zur U-Bahn wollte, da stand er da und … Aber ich gehe jetzt auch, ich muss los.«

»Nein.« Wieder der schnelle Blick. Die Augen der Ärztin sind von einem leuchtenden Blau, das kein Ausweichen zulässt »Ich brauche Sie noch.«

»Ich bin müde«, setzt Appaz noch mal an. Er blickt auf seine Uhr. »Es ist nach eins, und … ich bin betrunken. Ich muss jetzt los, wirklich.«

»Ich habe Kaffee auf der Station. Gerade frisch aufgesetzt.«

Keine Chance, denkt Appaz. Ich weiß nicht, wieso ich nicht trotzdem gehe, sie kann mir gar nichts, ich bin schneller draußen, als sie gucken kann. Aber sie hat irgendwas, was mich hier festhält. Und es ist lange her, dass mich jemand zum Kaffee eingeladen hat. Oder so. Egal. Auf zehn Minuten kommt es jetzt auch nicht mehr an.

Auf dem Weg zum Fahrstuhl rutscht dem Mann einer seiner Pantoffeln vom Fuß. Appaz schiebt ihn in das Netz, das von der Rückenlehne des Rollstuhls baumelt.

Die Ärztin spricht jetzt leise mit dem Alten, der angestrengt darüber nachzudenken scheint, wieso einer seiner Füße des Filzpantoffels beraubt ist. Als der Fahrstuhl anruckt, drückt sie beruhigend seine Hand.

Es scheint keine Frage zu sein, dass Appaz mit ins Behandlungszimmer kommt. Diesmal ist er es, der dem Mann gut zuredet, während die Ärztin dessen Ärmel hochstreift, um ihm irgendeine Spritze zu setzen.

»Er hat vorhin erzählt, dass er Streit mit seiner Frau gehabt hat«, berichtet Appaz in dem unklaren Versuch, sich nützlich zu machen. »Es scheint so, als hätte sie ihm das Beil …«Er macht eine hilflose Geste in Richtung des Altmännerschädels.

Die Ärztin nickt. Behutsam tastet sie mit den Fingern das Umfeld der Klinge ab. Als sie die Aufschrift auf dem Stiel des Beils sieht, verdreht sie die Augen. Dann rollt sie den Mann zum Röntgenzimmer.

Appaz wartet auf dem Gang. Und als die beiden zurückkommen, tappt er wie selbstverständlich hinter ihnen her, wieder in den Behandlungsraum.

Die Ärztin wirft einen Blick auf die Röntgenbilder. »Es scheint tatsächlich nur oberflächlich zu sein«, sagt sie mehr zu sich selber als zu Appaz. »Die Klinge ist im Knochen steckengeblieben. Soweit ich sehen kann, ist das Gehirn nicht verletzt. Obwohl er eigentlich komatös sein müsste, aber …«

Sie stellt sich vor den Alten und holt tief Luft. Dann zieht sie mit einem kurzen Ruck das Beil aus dem Schädel des Mannes. Der Alte zeigt kaum mehr Reaktion als ein unwillkürliches Zucken mit dem Hals.

Appaz guckt schnell woandershin und klammert sich an die knochigen Schultern unter dem feuchten Jackett, bis der Schwindelanfall vorbei ist.

»Er hat Glück gehabt«, sagt die Ärztin, als sie das Beil auf einen Tisch legt.

»Und … das war’s schon?«, fragt Appaz und merkt, wie seine Stimme zittert.

Ohne eine Antwort zu geben, beginnt die Ärztin, die Wunde zu vernähen. Appaz bewundert sie im Stillen. Das ist cool, denkt er, echt cool. Sollte ich mal ein Beil im Kopf stecken haben, möchte ich auch, dass sie es mir rauszieht. Ich sollte sie vielleicht nach ihrem Namen fragen.

Plötzlich ist ein Zivi da. Seine Augen flackern unsicher in einem Gesicht, das nach Schlaf schreit. Entweder ist er noch nicht lange dabei, denkt Appaz, oder er hat sich die halbe Nacht mit Gras zugedröhnt. Die Wolke, die den Zivi umgibt, lässt eher Letzteres vermuten.

Als die beiden anfangen, dem alten Mann die nassen Klamotten auszuziehen, geht Appaz wieder auf den Gang hinaus. Er überlegt, ob er die Gelegenheit nutzen und einfach verschwinden soll. Aber er will die Ärztin ja noch nach ihrem Namen fragen.

Nach einer Weile kommt der Zivi mit dem Bett. Appaz greift nach der Hand des Alten, die kraftlos über den Rand hängt, und legt sie ihm vorsichtig auf den Bauch.

»Also dann«, sagt er und nickt der Ärztin zu. »War nett, Sie kennengelernt zu haben.« Er wartet, bis der Zivi um die Ecke ist. »Ach ja, ich wollte noch fragen …«

»Gehen wir ins Arztzimmer«, unterbricht ihn die Ärztin. »Ich habe Ihnen ja einen Kaffee versprochen. Und den Papierkram müssen wir auch noch erledigen.«

Appaz folgt ihr. Unter der blauen Baumwollhose zeichnet sich deutlich ihr Slip ab. Auf der Rückseite des Kittelhemdes sind ein paar verwaschene Blutflecken.

Dann sitzen sie sich gegenüber an einem Schreibtisch, dessen Platte nahezu vollständig von irgendwelchen Papieren und einem Wirrwarr aus Arzneimittelpackungen, Rezeptblöcken und Werbekugelschreibern verschiedener Pharmafirmen bedeckt ist. Es regnet inzwischen stärker. Die Regentropfen lassen den Blick durch die Scheibe nach draußen verschwimmen und trommeln eintönig auf das Fensterbrett.

Die Ärztin dreht abwesend ihren Kaffeebecher zwischen den Händen. Appaz verbrennt sich gleich mit dem ersten Schluck die Zunge, lässt sich aber nichts anmerken, sondern zieht sich nur die Jacke auf und streckt die Beine aus. Der Schirm der Schreibtischlampe ist gegen die Wand gedreht. Eine Kinderzeichnung hinter Glas zeigt ein Mädchen im Krankenbett; die Sternschnuppe, die am oberen Bildrand für immer festhängt, ist leuchtend gelb.

Appaz würde gerne rauchen. Er räuspert sich.

»Das ist mir auch noch nicht passiert«, sagt die Ärztin im selben Moment. »Aber neulich hatte ich zwei junge Männer, beide Fixer, beide schwul. Der Eine hatte dem Anderen ein Messer in den Hals gerammt, irgendeine Eifersuchtsgeschichte. Aber dann hat er Angst gekriegt, dass er ihn umgebracht hat, und ist mit ihm hierhergekommen. Mit einem blutdurchtränkten Küchenhandtuch auf der Wunde.«

»Und?«

»Zum Glück hatte er nicht die Ader getroffen.«

Sie lacht. Dann beugt sie sich vor und streckt Appaz die Hand hin.

»Darleen.«

Für einen kurzen Augenblick ist er irritiert. Aber Darleen klingt nicht nach einem Nachnamen.

»Kurt«, sagt er also und schüttelt die ausgestreckte Hand. Nur um seine eigene gleich darauf zurückzuziehen und hektisch in der Innentasche seiner Lederjacke nach einer Autogrammkarte zu suchen.

»Auf der Rückseite steht meine Homepage«, sagt er. »Und E-mail und alles.«

Die Ärztin blickt auf das Foto und zurück zu Appaz.

»Sie sind das also. Ich kenne einen Roman von Ihnen. Hat Spaß gemacht, ihn zu lesen. Aber dass ich jetzt hier plötzlich mit Ihnen sitze, hätte ich nie gedacht!«

»Mit dir«, korrigiert Appaz. »Darleen und Kurt. Du hast damit angefangen, nicht ich.«

»Kurt«, wiederholt die Ärztin lachend. »Gut. Gerne.«

Appaz überlegt, ob er fragen soll, welchen Roman sie gelesen hat. Aber die Frage erscheint ihm plötzlich zu heikel. Er will es gar nicht so genau wissen, vielleicht würde sie etwas sagen, was ihm nicht gefällt. Lass es langsam angehen, denkt er, ich weiß ohnehin gar nicht, was das hier werden soll…

Mit sicherem Griff fischt die Ärztin jetzt eine Zigarettenschachtel aus dem Chaos auf ihrem Schreibtisch. Der Aschenbecher ist in der obersten Schublade versteckt und müsste dringend geleert werden.

Sie hält Appaz die Schachtel hin.

»Ich dachte, Ärzte rauchen nicht«, sagt Appaz.

»Ärzte trinken auch zu viel, die meisten jedenfalls.«

Appaz nickt. »Schriftsteller auch. Fallada soll angeblich 140 Zigaretten am Tag geraucht haben. Und Jack London hat nur deshalb morgens um vier schon zu schreiben angefangen, weil er unbedingt tausend Worte geschafft haben wollte, bevor er sich den ersten Whiskey genehmigte, so gegen acht dann.«

Du redest Blödsinn, denkt er gleichzeitig, was um alles in der Welt laberst du da? Doch dann erzählt er auch noch von Erich Kästner, der ebenfalls Kettenraucher war und grundsätzlich nicht vor zwei Uhr mittags aufstand, weil er jede Nacht in der Kneipe verbrachte. Aber wenigstens die Geschichte von Brendan Behan spart er sich, der seine Schreibmaschine gleich auf der Theke aufgebaut hatte und zwischendurch gerne auch mal ins Spülbecken kotzte.

Die Ärztin lässt ihr Feuerzeug aufflammen. Unter ihren Augen sind dunkle Schatten, die Appaz vorher nicht bemerkt hat.

Als es an der Tür klopft, schrecken beide hoch. Der Zivi stammelt irgendwas, dass der Alte wieder bei sich ist und unbedingt nach Hause zu seiner Frau will.

Die Ärztin drückt ihre Kippe aus.

»Ich muss mich kümmern«, sagt sie zu Appaz.

»Und der Papierkram?«, fragt Appaz. »Soll ich hier warten?«

Die Ärztin schüttelt den Kopf.

»Schlaf dich aus. Und nimm eine Aspirin, bevor du ins Bett gehst, damit du morgen ein paar zusammenhängende Sätze aufs Papier bringst.«

Dann ist sie auch schon zur Tür raus.

Appaz steht einen Moment unschlüssig vor ihrem Schreibtisch, bevor er nach einem Kugelschreiber greift und seine Handynummer auf der Autogrammkarte notiert. »Ich würde mich freuen«, schreibt er dahinter, »K.«

Der Pförtner guckt schnell weg, als Appaz aus dem Fahrstuhl kommt.

Draußen regnet es immer noch. Am Eingang zur UBahn-Station zögert Appaz einen Moment. Dann entschließt er sich, zu Fuß zu gehen. Wahrscheinlich ist die letzte U-Bahn ohnehin längst weg, denkt er, und es ist lange her, dass du nachts alleine durch die Stadt gelaufen bist, wird mal wieder Zeit für einen ordentlichen Fußmarsch. Und deinem Kopf kann es nur gut tun, Alter.

2

Als Appaz in Kerschkamps verbeulten Volvo einsteigt, dröhnen ihm die Kinks entgegen: »Everybody’s a dreamer, everybody’s a star …« Und anstelle irgendeiner Form von Begrüßung legt Kerschkamp sofort mit einem seiner erklärten Lieblingsthemen los - dass die Kinks das beste Beispiel dafür sind, dass die Scorpions nichts taugen. Egal wie fragwürdig Kerschkamps Schlussfolgerung auch sein mag, entbehrt sie doch nicht einer gewissen Logik: »Du brauchst nur ein einziges Mal Zelluloid Heroes< von den Kinks hören, um zu begreifen, dass >Wind of Change< keine Rockballade, sondern bestenfalls billige Autoscooter-Musik ist«, regt er sich auf, während er gleichzeitig den Gang reinwuchtet und Gas gibt.

Appaz nickt nur. Kerschkamps Begeisterung für Ray Davies und die Kinks ist genauso bekannt wie die Tatsache, dass die Scorpions auf seiner persönlichen Worst-of-Music-Liste womöglich sogar noch vor Heinz Rudolf Kunze rangieren. Aber die Geschichte, die Kerschkamp gleich darauf zum Besten gibt, ist auch für Appaz neu.

»Da war ich Ostern mit Susanne und den Kindern zum Skilaufen«, erzählt er, »wieder da in Österreich, du weißt schon, wo wir immer hinfahren. Und dann hocken wir auf irgend so einer Berghütte und lassen uns die Ohren zudröhnen von dem Mist, den sie da immer spielen. Und jetzt halt dich fest, erst kommt >Meiner hat zwanzig Zentimeter oder so was und dann >Wind of Change<. Da hast du es doch, genau das ist es, was ich meine!«, erklärt er, während er einem Radfahrer rücksichtslos die Vorfahrt nimmt, »Bumsmusik, nichts anderes! - Hier, lies dir den Scheiß doch mal durch …«

Kerschkamp zeigt auf die Stapel aus einzelnen Zeitungsseiten, die auf dem Armaturenbrett liegen. Als Appaz ihn verständnislos ansieht, beugt er sich vor und wühlt mit einer Hand zwischen den Ausschnitten, bis er gefunden hat, was er sucht. »Hier, das ist echt der Hammer! Lies mal!«

Er hält Appaz einen Artikel hin und reißt gleichzeitig das Lenkrad herum, um schlingernd auf die Hauptstraße einzubiegen.

Appaz klammert sich am Türgriff fest. Er ist lange nicht mehr mit Kerschkamp im Auto unterwegs gewesen und hat fast vergessen, dass Kerschkamps Fahrstil einiges zu wünschen übrig lässt. Wenn auch der Volvo im Gegensatz zu ihrem alten VW-Bus von damals selbst grobe Fahrfehler gutmütig zu verzeihen scheint. Wäre ich bloß selber gefahren, denkt Appaz dennoch, und: Wenn er so weitermacht, muss ich irgendwas sagen, auch auf die Gefahr hin, dass er dann sauer ist. Aber ich habe keine Lust, am nächsten Laternenpfahl zu landen!

»Lies mal!«, wiederholt Kerschkamp, nachdem er den Volvo von den Straßenbahnschienen zurück auf die Fahrbahn gezwungen hat. »Die wichtigsten Stellen habe ich angestrichen …«

Es geht um irgendeinen Bericht aus der hannoverschen Tageszeitung, der überschrieben ist mit »Der Soundtrack für die Revolution«. Darunter sind ein Bild von den Anfängen der Scorpions in den sechziger Jahren und ein Interview mit Klaus Meine, wie er das Jahr 1968 als Panzerjäger bei der Bundeswehr in Schwanewede bei Bremen erlebt hat.

Kerschkamp hat einzelne Sätze aus Meines Antwort dick mit einem gelben Filzstift markiert.

»Ich war nicht der Typ, der sich mit allen Mitteln um diese Verantwortung drückte«, fängt Appaz an zu lesen. Weiter kommt er nicht.

»Alles klar?«, fragt Kerschkamp. »Der ist auch noch stolz darauf, dass er beim Bund war! Ich habe mich nicht um diese Verantwortung gedrückt! Das ist doch unglaublich. Der sagt doch nichts anderes als dass alle, die den Scheiß nicht mitgemacht haben, Drückeberger waren. Und das sagt er heute noch, das ist das Schlimmste daran! Damit macht er alles platt, was damals an guten Sachen gelaufen ist. Und außerdem ist er ein Frog!«, setzt er hinzu und bringt den Volvo im letzten Moment vor einer Ampel zum Stehen, die schon seit geraumer Zeit Rot zeigt.

»Ein was?«, fragt Appaz irritiert und reibt sich über die Stelle an seiner Schulter, wo sich der Sicherheitsgurt bei Kerschkamps Vollbremsung gestrafft hatte.

»Ein Frog«, wiederholt Kerschkamp. »F-R-O-G, friend of Gerd, alles klar? Schröder, Mann, unser Ex-Kanzler!«

Die Ampel springt auf Grün. Aber Kerschkamp macht keine Anstalten loszufahren. Stattdessen nimmt er beide Hände zu Hilfe, um Schröders Freunde aufzuzählen.

»Erstens, ein Bauunternehmer, der mit verblüffender Regelmäßigkeit immer wieder wegen irgendwelcher Umweltskandale in der Presse auftaucht, zweitens, ein Finanzoptimierer, der mittlerweile rund eine Milliarde Euro Privatvermögen auf der hohen Kante hat, drittens, der Bumsmusik produzierende Meine, viertens, irgend so ein Havanna-Zigarren rauchender Rechtsanwalt …«

Der Wagen hinter ihnen hupt.

»Ja, ist ja gut, reg dich ab«, sagt Kerschkamp und lässt mit einem Ruck die Kupplung kommen, sodass der Volvo aufheulend über die Kreuzung schießt. Nachdem Kerschkamp ruckartig geschaltet hat, nimmt er immerhin die Hände wieder ans Lenkrad. Appaz stößt erleichtert die Luft aus.

»Wo war ich stehengeblieben?«, fragt Kerschkamp. »Ach ja, ich weiß schon wieder, Schröders Freunde. Da unten, habe ich alles gesammelt…«

Er zeigt auf die Matte vor Appaz’ Füßen, auf der sich noch mehr Zeitungsartikel stapeln.

»Alles! Wie Schröder zu seinem Geburtstag mit Gottschalk und Karl Dail und natürlich wieder dem singenden Panzerjäger Tischfußball gespielt hat. Und wie irgendein Sternekoch in einem Luxusschrebergarten Bratwürstchen für die Frogs gegrillt hat. Luxusschrebergarten, achte drauf, Alter! Und wie Schröder auf einer Party für den Finanzoptimierer mit Veronica Ferres und Ex-Spice Girl Mel C. …«

»Was soll das eigentlich?«, unterbricht ihn Appaz, während er nervös beobachtet, wie sich der Volvo schon wieder bedenklich den Straßenbahnschienen nähert. »Warum sammelst du das ganze Zeug?«

»Alles Material für ein neues Buch! Wir machen mal was ganz anderes, habe ich mir überlegt, wollte ich dir eigentlich neulich schon erzählen, aber dann warst du ja plötzlich echt weggetreten. Mann, du hattest vielleicht einen im Kahn! Aber ich auch. Aber ist ja auch egal, der Titel steht jedenfalls schon, für unser Buch, meine ich. Frogs, ist ja klar, in Großbuchstaben, F-R-O-G-S, und wir nehmen uns alle vor, jeden Einzelnen von ihnen, die ganze Bande, auch Heinz Rudolf! Schon gut, sag nichts, ich weiß, dass der nicht zu den Freunden von Schröder gehört, aber andererseits irgendwie doch wieder, verstehst du? Er muss jedenfalls unbedingt mit rein in unser Buch …«

»Warte mal«, sagt Appaz in der durchaus berechtigten Sorge, dass Kerschkamp gleich auch noch auf die angeblich getönten Haare des Ex-Kanzlers oder seine frühere Vorliebe für die Currywürste im Voss kommt. »Wer soll das Ganze hinterher lesen? Wenn wir ein neues Buch machen, sollte es schon irgendwas sein, das wenigstens ein paar Leute interessiert.«

»Wie, wer soll das hinterher lesen? Die ganze Republik natürlich! Das wird für Monate ganz oben auf der Spiegel-Liste stehen, das sage ich dir, du.«

»Aber das interessiert keinen«, wiederholt Appaz. »Außer vielleicht ein paar Leute in Hannover. Sonst gibt es sowieso niemand mehr, der Heinz Rudolf noch kennt.«

»Was?«

Kerschkamp zieht den Volvo mit quietschenden Reifen nach rechts und bringt ihn mit dem Vorderrad auf der Bordsteinkante zum Stehen.

»Du meinst, die Leute kennen Heinz Rudolf Kunze nicht mehr?«, fragt er entgeistert.

»Tausendmal berührt, tausendmal ist nichts passiert«, sagt Appaz.

»Warte mal!«, ruft Kerschkamp. »Das ist doch gar nicht von Heinz Rudolf, das ist doch von …«

»Eben. Aber es interessiert sowieso keinen mehr, das meine ich damit.«

»Aber die Scorpions, Alter!«, setzt Kerschkamp wieder an.

»Auch schon länger her, oder?«

»Mann, du kannst einen aber auch echt fertig machen.« Kerschkamp haut mit der flachen Hand aufs Lenkrad. »Und Schröder, fällt dir dazu auch irgendwas ein?«

»Nur dass ganz bestimmt keiner wissen will, ob er mit irgendwelchen Rechtsanwälten Tischfußball spielt.«

»Vielleicht hast du recht«, gibt Kerschkamp nach kurzem Zögern zu. »Ist nur schade eigentlich. Ist eine Menge gutes Material dabei, du, das kannst du mir glauben …«

Ein bisschen wehmütig blickt er auf die Zeitungsausschnitte zu Appaz’ Füßen und auf dem Armaturenbrett. »Aber die Sache ist noch nicht vom Tisch, Alter, lass uns da trotzdem nochmal drüber nachdenken …«

»Apropos Rechtsanwälte«, hakt Appaz schnell ein, weil er befürchtet, dass Kerschkamp sich sonst unerbittlich an dem einmal gefundenen Thema festbeißt, »apropos Rechtsanwälte«, sagt er also, »was meinst du, wie viel Leute von uns werden wohl Rechtsanwälte geworden sein?«

»Keine Ahnung. Nurminski ist Kinderpsychologe, das hat mir irgendjemand erzählt. Und Buchmann ist Lehrer geworden, glaube ich jedenfalls. Aber Rechtsanwalt? Keine Ahnung«, wiederholt Kerschkamp. »Höchstens Nolle vielleicht, der hatte schon damals irgendwas Perverses …«

»Nölle«, korrigiert Appaz und schüttelt den Kopf. »Nölle ist Pathologe geworden.«

»Ach, echt? Na ja, sag ich doch, passt doch. Aber das werden wir ja gleich hören, was der Rest so macht. Versicherung wahrscheinlich. Oder Bank. Und jede Menge Computer-Fuzzis, aber irgendeiner ist auch garantiert Rechtsanwalt. Trotzdem, Alter«, ruft er dann und haut Appaz begeistert aufs Knie, »ich wette, die Einzigen, die immer noch lange Haare haben, sind wir beide!«

Kerschkamp fädelt sich wieder in den fließenden Verkehr ein, indem er einfach den linken Arm aus dem Fenster hält und Gas gibt.

Als Ray Davies »I’m not like everybody eise« singt, stellt Appaz die Musik noch lauter, als sie ohnehin schon ist. Aber so hört er wenigstens das wütende Gehupe hinter ihnen nicht mehr.

Sie sind tatsächlich auf dem Weg zu diesem Klassentreffen, von dem Kerschkamp im Voss erzählt hat. Gleich am nächsten Tag hat er noch mal bei Appaz angerufen und so lange ein mehr oder weniger haarsträubendes Argument nach dem anderen vorgebracht, bis Appaz schließlich zusagte, wenn auch mit deutlich gemischten Gefühlen. Die Zeit auf dem Gymnasium war nicht gut gewesen, und er sah eigentlich keinen Grund dafür, das alles noch mal aufzuwärmen. Andererseits reizte es ihn plötzlich, ein paar Leute von früher wiederzusehen. Und zusammen mit Kerschkamp könnte das Ganze vielleicht sogar Spaß machen. Hat er neulich am Telefon noch gedacht.

Jetzt ist er sich nicht mehr so sicher. Kerschkamp scheint nicht gerade sonderlich gut drauf zu sein. Appaz kennt solche Phasen bei ihm schon, immer wenn Kerschkamp irgendwelche Probleme hat, neigt er dazu, anderen unbedingt die Welt erklären zu wollen. Und die Idee jetzt mit dem Buch über Schröder und Schröders Freunde aus der Boulevard-Presse läuft genau in diese Richtung. Kerschkamp regt sich über irgendetwas auf, was eigentlich völlig ohne Bedeutung ist, und will gleich blindlings um sich schlagen: Wir nehmen sie uns alle vor, jeden Einzelnen von ihnen! Aber wozu, denkt Appaz, es ist ein Unterschied, ob wir uns abends in der Kneipe darüber einig sind, dass in den letzten zehn oder zwanzig Jahren ein paar Sachen deutlich aus dem Ruder gelaufen sind, ohne dass wir es eigentlich so richtig mitgekriegt haben, oder ob wir deswegen gleich alle von unserer Sicht der Dinge überzeugen wollen. Und wenn, dann bestimmt nicht mit einem Buch über den Ex-Kanzler und den singenden Panzerjäger, von Heinz Rudolf mal ganz zu schweigen. Das ist kleinlich und riecht verdammt nach Frustration, denkt er, und womöglich nach Neid. Das haben sie nicht nötig. Sie haben es ja beide hingekriegt, sie schaffen ganz gut den Spagat, das nötige Geld zum Leben zu verdienen, ohne ihre Haltungen aufzugeben. Und dass sie sich hartnäckig allem verweigern, was nach Karriere riecht, das wollen sie so und können es wahrscheinlich auch gar nicht anders. Also haben sie auch keinen Grund, sich zu beschweren, nicht wirklich jedenfalls. Andererseits ist es wichtig, die Wut zu behalten und immer wieder das Maul aufzumachen, da hat Kerschkamp schon recht. Sonst würden sie über kurz oder lang entweder einfach nur resignieren oder in selbstgefälliger Versunkenheit Whiskey schlürfend vor dem offenen Kaminfeuer sitzen, das sie beide nicht haben …

Drei Romane hat Appaz bisher abgeliefert, zwei Theaterstücke, zwei Hörspiele. Von denen das eine immerhin einen Preis gewonnen hat, der ihm ermöglicht hat, eine Weile lang einfach so vor sich hinzuschreiben, ohne ständig Sorge haben zu müssen, dass die eher mageren Vorschüsse nicht bis zum nächsten Vertrag reichten. Von den Verkaufszahlen allein kann er nicht leben, aber mit Hilfe einer wöchentlichen Glosse in einer überregionalen Frauenzeitschrift und zwei bis drei Jerry-Cotton-Heften pro Jahr kommt er ganz gut über die Runden. Sowohl die Glosse als auch den Jerry Cotton schreibt er unter verschiedenen Pseudonymen, bis auf Kerschkamp und Appaz’ frühere Frau weiß kaum jemand etwas von diesen schriftstellerischen Nebenschauplätzen, und das soll möglichst auch so bleiben.

Kerschkamp arbeitet als Fotoreporter für eine Bildagentur. Trotz oder vielleicht gerade wegen des Glasauges hatte er damals nach der Schule alles daran gesetzt, eine Ausbildung zu machen, die für ihn eher nicht in Frage zu kommen schien. Und er hat es geschafft. Auch finanziell kann er nicht klagen, zumal Susanne als Übersetzerin regelmäßig etwas dazuverdient. Aber sie haben auch drei halbwüchsige Kinder mit ziemlich teuren Hobbys, vor kurzem erst ist die Rede davon gewesen, dass Kerschkamps Älteste ein Pferd bekommen soll. Appaz ist froh, dass seine Tochter nie auf diesem Trip war. Obwohl sie sich seit Neuestem anscheinend für alles interessiert, was mit Snowboarden oder Surfen zu tun hat - und soweit Appaz weiß, kann auch das eine Menge Geld kosten. Wenn sie am nächsten Wochenende wieder bei ihm ist, wird er mal mit ihr darüber reden, was sie überhaupt so vorhat. Noch drei Wochen, dann würde sie ihr Abi in der Tasche haben. Und sie hat mal irgendwas gesagt, dass sie im Sommer vielleicht gerne eine Zeitlang an dem neuen Projekt mitarbeiten würde, das er mit Kerschkamp geplant hat.

Vor einigen Jahren haben Appaz und Kerschkamp nebenher einen Kleinst-Verlag für schräge Bildbände gegründet, Kerschkamp liefert die Fotos und Appaz schreibt die Texte, das Layout machen sie gemeinsam. Mit einigen Titeln sind sie ziemlich auf die Nase gefallen, sie haben immer noch eine Garage voll mit nicht verkauften Exemplaren, aber ihr Hit ist ein Buch über Badezimmer, »Der Deutsche auf dem Klo«, das mittlerweile in der vierten Auflage erscheint. Als Nächstes will Appaz unbedingt ein Buch über Turnschuhe machen, »Stinkfoot« ist der Arbeitstitel. Dass Kerschkamp jetzt plötzlich mit der völlig hirnrissigen Ex-Kanzler-Idee ankommt, ärgert Appaz. Manchmal ist es schwierig, mit Kerschkamp zu arbeiten.

Anstrengend, denkt Appaz. Genauso anstrengend, wie neben ihm im Auto zu sitzen. Und dunkel zu ahnen, dass Kerschkamp in seiner momentanen Stimmung es wahrscheinlich darauf anlegen wird, auf dem Abitreffen allen endlich mal die Meinung zu sagen. Während er selber gar nicht weiß, ob ihm wirklich daran gelegen ist, die Rechnung, die sie beide mit den anderen noch offen haben, nach so vielen Jahren jetzt zu begleichen.

Vielleicht wäre es sinnvoller, das alles zu vergessen und nach vorne zu blicken, denkt er, und macht gleich darauf die Augen zu, als vor ihnen die Einmündung auf den Schnellweg auftaucht und Kerschkamp den Volvo im dritten Gang bis an die Drehzahlgrenze zwingt.

Appaz tastet nach seinem Handy in der Jackentasche, das leicht vibriert. Das könnte sie sein, denkt er, obwohl sie es wahrscheinlich nicht ist, aber wenn doch, dann brauche ich wenigstens nicht mehr zu überlegen, wie ich sonst an ihre Nummer komme. Oder unter welchem Vorwand ich im Krankenhaus auftauchen kann. Tatsächlich hat er schon erwogen, sich wie zufällig nach dem Alten mit dem Beil im Kopf zu erkundigen. Weil er gerade in der Nähe sei oder so was, aber er hat Bedenken gehabt, dass der Alte vielleicht wirklich noch da ist und er dann nicht umhin kann, sich mit ihm zu unterhalten. Was nun absolut nicht das ist, was er eigentlich will…

Eine SMS. Von ihr!

»Sorry dass ich mich nicht schon eher gemeldet habe. Ich habe erst deine Karte suchen müssen. Du weißt ja, wie es auf meinem Schreibtisch aussieht.«

Quatsch, denkt Appaz, ich habe die Karte doch mittendrauf gelegt! Weiter …

»Hier ist die Hölle los. Lass mal was von dir hören. LG. Darleen«

Appaz fängt sofort an zu tippen.

»Was macht unser gemeinsamer Freund? Hast du noch was von ihm gehört?«

Das ist gut, denkt er. Das macht den Eindruck, als wäre ihm wirklich wichtig, was mit dem Alten mit dem Beil im Kopf passiert ist. Und außerdem knüpft es geschickt an ihr gemeinsames Erlebnis an. Nicht schlecht, denkt er, cool. Aber auch nicht zu cool.

»LG zurück. Kurt«

Und abschicken.

Offensichtlich hat sie erwartet, dass er sich sofort meldet. Ihre Antwort kommt innerhalb der nächsten Minute.

»Unser Freund war heute zur Nachuntersuchung hier. Diesmal nur mit einem blauen Auge und einer blutenden Lippe. Was machst du gerade?«

»Bin auf dem Weg zu einem Abitreffen«, tippt Appaz. »Weiß aber noch nicht, ob ich überhaupt Lust dazu habe. Würde lieber in einem ganz bestimmten Arztzimmer sitzen und mir die Zunge an heißem Kaffee verbrennen.«

Nein, stopp! Das ist zu schnell, denkt er. Gar nicht cool. Weg mit dem letzten Satz. Löschen. So noch mal…

»Sag mal«, unterbricht ihn Kerschkamp. »Ist alles in Ordnung mit dir? An wen schreibst du da die ganze Zeit? Irgendjemand, den ich kenne?«

»Kennst du nicht. Hat was mit neulich nachts zu tun. Mit dem Typen mit dem Beil im Kopf, hab ich dir ja erzählt.«

»Und?«

»Nichts und. Bin gleich so weit.«

Er fängt wieder an zu tippen.

»Melde mich später noch mal. Grüß den zugekifften Zivi von mir. Kurt«

Bescheuert, denkt er, aber egal. Und ab damit.

»Scheint ja sehr wichtig zu sein«, meint Kerschkamp und wechselt auf die linke Spur, um einen BMW zu überholen, der sich überraschenderweise an die vorgeschriebene Geschwindigkeit hält.

Appaz schiebt das Handy zurück in die Jacke und grinst still vor sich hin. Kerschkamp platzt fast vor Neugierde. Aber er wird ihm nicht den Gefallen tun und irgendwas erzählen. Noch nicht. Vielleicht später. Wenn sie von diesem idiotischen Klassentreffen zurückkommen, zu dem er eigentlich immer weniger Lust hat.

Oberstudienrat Löffler unterrichtete sie in Mathe. Da er in der Oberstufe auch als Chemielehrer eingesetzt war, trug er den immer gleichen weißen Kittel, der sich über seinem gewaltigen Bauch spannte und mit jedem Tag bis zum Beginn der nächsten Ferien mehr Säureflecken auf wies. Nach den Ferien erschien Löffler dann in einem neuen Kittel, und Appaz und seine Mitschüler schlossen Wetten ab, wie lange der mittlere Knopf wohl diesmal halten würde. Löffler fuhr einen grauen NSU-Prinz, der stets auf Hochglanz poliert war. Eine Plakette neben dem hinteren Nummerschild wies Löffler als »Kavalier der Straße« aus. Appaz fand es irgendwie ungerecht, dass sein Vater keine solche Plakette an ihrem Käfer hatte.

Die erste Arbeit, die Appaz bei Löffler schrieb, war auch seine erste Fünf. Klaus-Dieter bekam eine Zwei und bot großzügig an, Appaz beim nächsten Mal abschreiben zu lassen. Was sich aber als schwierig erwies, da Klaus-Dieter Linkshänder war, und Appaz beim besten Willen nichts anderes sehen konnte als seine blutig gebissenen Fingerkuppen. Nach der nächsten Fünf setzte sich Appaz’ Mutter jeden Nachmittag mit ihm an den Schreibtisch, um das große Einmaleins zu pauken. Appaz’ Vater war deutlich irritiert, dass sein Sohn in Mathe versagte, schließlich hatte er selber doch jeden Tag mit endlosen Zahlenkolonnen zu tun und konnte nicht verstehen, wieso Appaz damit irgendwelche Schwierigkeiten haben sollte.

Dennoch hatte Appaz vor Löffler weniger Angst als vor den meisten anderen Lehrern, tatsächlich war Löffler der Einzige, der sie nicht mit verbaler oder körperlicher Gewalt bedrohte.

Der Erdkundelehrer schlich sich gern von hinten heran, während sie bemüht waren, in ihrem Diercke-Weltatlas die Bodenschätze in Mitteldeutschland aufzuspüren, und rammte ihnen dann mit einem kurzen Schlag auf den Hinterkopf das Gesicht auf die Tischplatte.

»Hättest du gerade gesessen, wäre das nicht passiert«, war sein einziger Kommentar, als Kerschkamp sich die blutende Nase hielt. Und natürlich bekam Kerschkamp dann auch noch einen Eintrag ins Klassenbuch, »wegen unachtsamen Umgangs mit Unterrichtsmaterialien«, waren doch die mitteldeutschen Bodenschätze auf Kerschkamps Karte jetzt flächendeckend mit getrocknetem Blut gesprenkelt.

Tietemann, der Englischlehrer, neigte dazu, wahllos und unerwartet Backpfeifen zu verteilen, wenn sie nicht schnell genug die richtige Vokabel ausspuckten. Im Übrigen hatte er einigen von ihnen gleich in der ersten Stunde neue Namen gegeben, an denen er für die nächsten zwei Jahre unbeirrbar festhielt. Appaz war »Rindvieh«, Kerschkamp »Kamel« und Nurminski »Hornochse«.

Außerdem gab es noch »Dumpfbacke«,«Blödmann« und »Maulesel«, der »Menschenaffe« war für einen kleinen Dicken reserviert, der mit Nachnamen Nölle hieß. Klaus-Dieter hatte keinen Namen abbekommen und wurde, ebenso wie die anderen Namenlosen, auch gar nicht erst aufgerufen. Es war also besser, ein »Rindvieh« zu sein und damit wenigstens die Chance auf eine richtige Antwort und ein Pluszeichen im Zensurenbuch zu haben. Appaz und Nurminski konkurrierten dabei schon nach kurzer Zeit um die Führungsrolle, beide konnten noch vor den ersten Herbstferien Sätze wie »This is a hat. Is it Jack’s hat?« korrekt mit »Yes, it is« beantworten. Und wenn Appaz abends stolz auf seine neu erworbenen Kenntnisse zu seinen Eltern sagte: »Good night«, antwortete sein Vater kaum weniger stolz mit »Sleep very well in your Bettgestell.«

Appaz’ Vater nahm Appaz die Fünf in Musik übrigens nicht übel.

»Ich konnte auch nie singen«, sagte er nur, und damit war der Fall für ihn erledigt. Während diesmal Appaz’ Mutter irritiert war, sie selber sang gerne und viel. Vor allem wenn sie im Herbst nach Baltrum fuhren und lange Strandwanderungen machten, griff sie nach Appaz’ Hand und versuchte ihn jedes Mal zum Mitsingen zu animieren: »Wir lieben die Stürme, die brausenden Wogen, der eiskalten Winde raues Gesicht…«

Aber bei Musiklehrer Kunze wurde nicht gesungen, sondern sie mussten der Reihe nach ans Klavier treten und die verschiedenen Handzeichen für die einzelnen Noten vorführen. Oder die Noten zu den Handzeichen benennen. Machte einer von ihnen einen Fehler, zeigte Kunze die Faust mit dem nach unten gestreckten Daumen: »Kennst du dieses Handzeichen? Das heißt, du gehst moralisch zu Boden, mein Junge!« Danach musste der Schüler die Hände ausstrecken und bekam den Taktstock über die offenen Handflächen gezogen.

Vor allem aber sollten sie alle Blockflöte spielen. Appaz weigerte sich. Er wusste selber nicht, warum oder woher er überhaupt den Mut dazu nahm. Selbst seine Mutter konnte flehen und betteln, Appaz blieb bei seiner einmal getroffenen Entscheidung. Auch die Alternative, die Kunze ihm unerwartet anbot, mit einer »Melodica« am gemeinsamen Blockflötenspiel teilzunehmen, lehnte er rundweg ab.

Klaus-Dieter und auch Nölle hatten eine solche Melodica, und das Instrument mit seinen klavierähnlichen Tasten erschien Appaz nicht nur äußerst schwierig zu spielen, sondern auch absolut lächerlich. Was vor allem an dem olivgrünen Plastikkasten lag, den Klaus-Dieter in seinem Schulranzen mit sich herumschleppte und der Appaz noch schlimmer vorkam als die schottenkarierten Stoffhüllen für die Blockflöten.

Damit war allerdings endgültig jede Chance bei Kunze vertan, und für die nächsten zwei Jahre musste Appaz in jeder Musikstunde in der Ecke stehen. »Appaz, du guckst schon wieder frech. In die Ecke!«, war Kunzes regelmäßige Einleitung für diese Strafmaßnahme.

Mehr als nur einmal musste auch Kerschkamp in die Ecke, der trotz der getönten Brille offenbar ebenfalls etwas in seinem Blick hatte, was Kunze nicht gefiel. Dann grinsten sie sich heimlich zu und schnitten Grimassen, während Kunze seine Noten an die Tafel malte. Nur irgendwelche Liedtexte mit frei erfundenen Reimen zu verballhornen, trauten sie sich bei Kunze nicht.

Zu Hause kaufte Appaz’ Mutter dem wohl gänzlich unmusikalischen Sohn in ihrer Not eine teure Hohner-Mundharmonika. »Unsere Lieblinge« war auf derbraunroten Pappschachtel zu lesen, links und rechts des Schriftzuges waren in einem Oval die glücklichen Gesichter zweier Frauen zu sehen, die durchaus Ähnlichkeit mit Appaz’ Mutter hatten. Die Rückseite zeigte das Foto eines Mundharmonika-Orchesters. Eine der Mundharmonikas war gut einen Meter lang und auf einem Stativ angebracht, der Spieler bewegte sich freihändig vor der Riesenharmonika hin und her. Auch Appaz’ Mutter hatte früher beim »Bund Deutscher Mädel« Mundharmonika in einem Orchester gespielt. In einem Kriegslazarett, in dem schwer verwundete Wehrmachts-Soldaten für den nächsten Einsatz an der Front zusammengeflickt wurden und ein wenig Freude in all dem Elend bitter nötig hatten, wie Appaz’ Mutter gerne erzählte.

Seiner Mutter zuliebe versuchte sich Appaz mehrere Nachmittage lang an »Hänschen klein«, bis ihnen beiden klar wurde, dass die Mühe vergeblich war.

Kaum besser erging es Appaz im Sportunterricht. Zu Beginn war Appaz noch stolz gewesen auf sein neues Turnzeug, blau und mit dem silbern glänzenden Emblem des Gottfried-Wilhelm-Gymnasiums, das seine Mutter ihm sorgfältig aufs Hemd genäht hatte. Aber schon in der ersten Stunde stellte sich heraus, dass die Hosenbeine zu weit geschnitten waren und kaum Halt für die Pennäler-Pimmel boten, so dass bei jeder unachtsamen Bewegung alles zu sehen war. Entgegen der eindeutigen Anweisung von Sportlehrer Zint trugen die meisten von ihnen ihr Turnzeug fortan mit einer Unterhose darunter, nur Klaus-Dieter schien das völlig egal zu sein, er zog seine blaue Turnhose sogar nachmittags zum Spielen an, ohne sich darum zu kümmern, dass sein kleiner Sack deutlich sichtbar aus dem Hosenbein baumelte.

Die Sportstunden liefen alle nach dem gleichen Schema ab. Zunächst mussten sie zehn Minuten im Kreis hintereinander her durch die Halle rennen, danach wurde Sitzfußball gespielt. Appaz fand Sitzfußball von Anfang an einfach nur albern. Er versuchte, möglichst unauffällig auf der einmal eingenommenen Position zu bleiben und darauf zu warten, dass der Ball zufällig in seine Richtung rollte. Aber Zint erkannte solche »Drückeberger« sofort und benutzte sein Schlüsselbund, um mit einem gezielten Wurf Appaz und andere »Weicheier« zu mehr sportlicher Leistung anzustacheln.

Der eindeutige Held des Sportlehrers war Buchmann, der begeistert mit seinem Hintern den Hallenboden polierte und mit Abstand die meisten Tore schoss. Weshalb Buchmann dann auch als Auszeichnung in der großen Pause, während die anderen sich in dem stickigen Umkleideraum aus ihren verschwitzten Klamotten quälten, zum nächsten Kiosk sprinten durfte, um Zint sein tägliches Päckchen Roth-Händle zu besorgen.

Zint unterrichtete die älteren Schüler auch in Latein, die Unterstufenschüler kamen zunächst nur in den Genuss des zur Eröffnung jeder Sportstunde zitierten Satzes des römischen Dichters Juvenal, mens sana in corpore sano. »Ein gesunder Geist in einem gesunden Körper, schreibt euch das hinter die ungewaschenen Ohren, ihr kleinen Schwachmaten!« Zint wohnte ein Stück von Hannover entfernt, in Wunstorf. Nurminski erzählte den anderen, dass in Wunstorf die größte Irrenanstalt Deutschlands sei, was sie alle sehr beeindruckte. Hinter vorgehaltener Hand machten sie bösartige Kommentare, die sich auf den aus dem Wohnort abzuleitenden Geisteszustand des Sportlehrers bezogen.

Im Kunstunterricht malten sie das erste Schuljahr über nur bunte Bilder, bei denen sie die Abgrenzungen zwischen den verschiedenen Farben mit Wasser verlaufen lassen sollten, was Appaz recht gut gelang. In der sechsten Klasse klebten sie dann Herbstblätter, die sie nachmittags im nahen Stadtwald sammelten, zu braungelb-roten Collagen. Zum Schutz sollten sie die Collagen mit durchsichtiger Folie abdecken und diese Folie dann auf der Rückseite mit Tesafilm befestigen. Schon nach kurzer Zeit fingen die Blätter unter der Folie an zu schwitzen und bildeten bald interessante Schimmelformationen, woraufhin Appaz’ Mutter die gesammelten Kunstwerke ihres Sohnes kurzerhand in den Müll entsorgte.

Der Kunstlehrer hieß Schleicher und war auffallend klein, zumindest Buchmann überragte ihn schon um gut einen halben Kopf. Schleicher war deutlich jünger als die anderen Lehrer, vielleicht gerade mal dreißig. Er hatte einen sauber ausrasierten Kinnbart und trug, dem Image des Künstlers entsprechend, mit Vorliebe großkarierte Hemden und manchmal sogar eine Jeans, wenn auch mit Bügelfalte. Wenn Schleicher den Zeichensaal betrat, brachte er grundsätzlich eine Wolke von Zigarettenqualm und stechendem Schweißgeruch mit herein.

Trotz seiner Jugendlichkeit und der legeren Kleidung beherrschte er jedoch den am Gottfried-Wilhelm-Gymnasium üblichen Katalog an Strafmaßnahmen. Seine ganz persönliche Ergänzung bestand darin, unaufmerksame Schüler an die Tafel zu holen, sie mit dem Kopf parallel zu der Ablageschiene für die Kreide auszurichten und sie dann mit einem Stoß gegen die Kante zu rammen. Ihrer Größe entsprechend knallten die meisten von ihnen genau mit dem Ohr auf die Kante.

Appaz war froh, als Schleicher ihn in die »freiwillige Arbeitsgemeinschaft für Flugmodellbau« wählte, bei der sie einmal in der Woche am Nachmittag zuvor mit Hilfe einer Schablone aufgezeichnete Flugzeugteile aus Balsaholz ausschnitten und zu sogenannten »Gleitern« zusammenklebten, die meist spätestens beim »Luftkampf« im Werkraum wieder zu Bruch gingen. Aber wer in Schleichers freiwilliger AG war, gehörte zu seinen Lieblingsschülern und lief damit deutlich weniger Risiko, sein Ohr gegen die Tafelkante geknallt zu bekommen. Auch Kerschkamp war in der AG, genauso wie Klaus-Dieter, der von nun an nicht mehr nur die Haut von seinen Fingerkuppen kaute, sondern auch dicke Lagen von Uhu-Hart.

3

Das Abiturtreffen findet im ehemaligen Landschulheim des Gottfried-Wilhelm-Gymnasiums statt, in einem Kaff an der Südseite des Deisters, gut dreißig Kilometer von Hannover entfernt. Appaz erinnert sich vor allem an endlose Wanderungen über matschige Waldwege, labberige Graubrotscheiben mit irgendeinem undefinierbaren Aufstrich und den kasernenähnlichen Schlafsaal direkt über den Klos, mit den zwei Reihen von jeweils zwanzig Doppelstockbetten. Allein der Schlafsaal war schon eine Zumutung, denkt Appaz, wir waren nichts als kleine Jungen damals, aber sie haben uns behandelt wie Zöglinge einer Besserungsanstalt. Wahrscheinlich stammt aus dieser Zeit auch meine Abneigung, irgendwo anders als zu Hause zu übernachten …

Zu jedem Bett hatte eine kratzige Decke aus alten Wehrmachtsbeständen gehört, über die sie das mitgebrachte Bettzeug ziehen mussten. Viel schlimmer für Appaz aber waren die nesselfarbenen Leinenschlafsäcke gewesen, die sie »aus hygienischen Gründen« zusätzlich zu benutzen hatten und die mit eigens dafür vorgesehenen Bändern an den vier Bettpfosten befestigt wurden. Appaz hatte sich in diesen Schlafsäcken immer gefühlt, als würde er in einer Zwangsjacke stecken. Wenn nachts die Bettdecke verrutscht war, wachte er gegen Morgen zitternd vor Kälte auf und lag dann schlaflos, bis Frau Bolle die Glocke zum Wecken läutete.

Frau Bolle war die Heimleiterin gewesen, sie hatte einen Pudel gehabt, der auf einer Wolldecke in der Küche im Kellergeschoss lebte, wo Frau Bolles Mutter in einer lilablauen Kittelschürze unermüdlich Kartoffeln schälte. Frau Bolles eigene Kittelschürze war weiß gewesen und hatte über ihrem Busen weit auseinandergeklafft, die Träger ihres BHs schnitten tief ins Fleisch.

Frau Bolle hatte auch die Enten gefüttert, die auf dem Teich zwischen Fußballplatz und Berghang schwammen. Angeblich maß der Teich an seiner tiefsten Stelle über 50 Meter, wenn Appaz und die anderen Steine in das brackige Wasser geworfen hatten, waren stinkende Blasen aufgestiegen, es gab das Gerücht, dass vor Jahren mal eine Kuh in diesem Teich ertrunken war. Im »Merkblatt für den Aufenthalt im Landheim«, das sie in der Unterstufe jedes Mal vor Beginn der Fahrt auswendig lernen mussten, hatte gestanden: »Wir wollen den Teich nicht als Schwimmbad benutzen. Wir wollen nicht Steine oder andere Gegenstände hineinwerfen. Wir wollen die Tiere am Teich und auf dem Grundstück nicht necken oder reizen, sondern uns an ihrem Anblick erfreuen«.

Die einzigen Tiere, die sie jemals zu sehen bekommen hatten, waren außer den Enten in ihrem mit einer mehrere Zentimeter dicken Schicht aus Scheiße und Federn bedeckten Holzhaus die Ratten gewesen, die unter dem alten Schweinestall am Ende des Grundstücks lebten, in der Dämmerung aus einem Loch in der Mauer gehuscht kamen und sich auch durch gezielte Steinwürfe nicht vertreiben ließen.

Der Aufenthalt im Landschulheim hatte immer sieben Tage gedauert, von Mittwoch bis Mittwoch, am Sonntag war ab 14 Uhr Besuchszeit für die Eltern, vorher gab es grundsätzlich Hühnerfrikassee. Einmal hatte Buchmann ein altes Pflaster zwischen den Fleischstücken gefunden.

In der sechsten Klasse war Appaz krank geworden. Bereits lange vor der Zeit hatte er am Sonntag mit fiebrig verschwitztem Kopf an der Einfahrt zum Parkplatz gewartet, seinen Rucksack schon fertig gepackt vor dem Spind im Schlafraum. Als der Käfer mit seiner winkenden Mutter hinter dem Seitenfenster in Sicht kam, hatte er Mühe gehabt, nicht einfach loszuheulen. Am Abend durfte er mit seinen Eltern nach Hause. Sein Vater hatte allerdings eindeutig den Verdacht gehabt, dass Appaz in Wirklichkeit gar nicht krank war, sondern Heimweh hatte, und auf der Rückfahrt kein Wort mit ihm gesprochen.

Während Kerschkamp den Volvo über die kurvige Landstraße prügelt, versucht Appaz, den Gedanken an die Sache mit Rockenbauch zu verdrängen. Kerschkamp geht es ähnlich, das weiß er. Aber solange Kerschkamp nicht von Rockenbauch anfängt, wird auch er nichts sagen.

Stattdessen nehmen sie sich in stiller Übereinstimmung einen Lehrer nach dem anderen vor. Den Sportlehrer, der quer durch die Turnhalle mit dem Schlüsselbund nach vermeintlichen Störenfrieden warf. Den Geschichtslehrer, der mit seiner prallgefüllten Aktentasche zuschlug, wenn man ihm auf dem Gang nicht schnell genug Platz machte. Den Musiklehrer, bei dem Appaz Stunde um Stunde in der Ecke hatte stehen müssen, weil er angeblich »frech« guckte.

»Manchmal habe ich dir Gesellschaft geleistet«, meint Kerschkamp grinsend. »Obwohl ich mich, im Gegensatz zu dir, nicht mal geweigert habe, Blockflöte zu spielen.«

Sie haben keinerlei Mühe, sich die Riege der damals schon alten Herren in ihren dunklen Anzügen oder den mit Säureflecken übersäten Chemiekitteln ins Gedächtnis zu rufen, vor denen sie vom ersten bis zum letzten Schultag eigentlich immer nur Angst gehabt hatten.

»Aber am schlimmsten war Frau Dr. A.!«, erklärt Kerschkamp, während er dazu ansetzt, mitten in einer Kurve und unter gnadenlosem Einsatz der Hupe einen Trecker zu überholen. »Du weißt schon, die alte Schachtel mit ihrer gestärkten Bluse und dem Faltenrock. Ich bin bloß froh, dass wir sie nie hatten. Die hätte uns echt noch gefehlt!«

»Mir hat sie gleich am ersten Tag eine gescheuert, weil ich gerannt bin«, sagt Appaz.

Kerschkamp nickt. »Ich erinnere mich. Außerdem erzählst du das jedes Mal. - Alle gestört und pervers«, stellt er gleich darauf fest, während der Volvo über die Grasnarbe schlingert. »Oder Alt-Nazis oder beides! Ein Panoptikum professionell deformierter Säcke, von denen jeder Einzelne seine perverse Freude daran hatte, Schüler kaputtzukriegen. Das dürfen wir nie vergessen!«

»Das vergesse ich auch nicht, da kannst du dir sicher sein.«

»Das meine ich.«

Während Kerschkamp mit jaulendem Motor die Passstraße über den Deister in Angriff nimmt, überlegen sie, ob irgendeiner der Lehrer wohl zum Abiturtreffen kommen wird.

»Von den Alten ganz sicher keiner mehr«, sagt Kerschkamp. »Die waren ja damals schon mehr tot als lebendig! - Mann, überleg dir mal«, setzt er dann unvermittelt hinzu, »die anderen, die uns dann später fertiggemacht haben, diese Bande von hilflosen Technokraten, wie alt werden die damals wohl gewesen sein?«

»Jünger als wir heute jedenfalls«, sagt Appaz. »Und so hilflos waren sie gar nicht.«

Kerschkamp blickt zu Appaz hinüber.

»Du denkst an den Klassenlehrer, richtig? Du weißt, dass er später Dezernent bei der Bezirksregierung geworden ist, oder? Nach oben weggelobt, so einfach geht das.«

Appaz nickt nur, ohne etwas zu sagen.

»Er müsste inzwischen pensioniert sein«, überlegt Kerschkamp. »Eigentlich wünsche ich mir fast, dass er da ist«, setzt er dann hinzu.

Appaz sagt immer noch nichts.

Als sie durch das Dorf fahren, in dem das Landschulheim ist, zeigt Kerschkamp auf einen Netto-Markt.

»Da war früher so ein kleiner Laden, weißt du noch? Wo wir immer hin sind und geklaut haben wie blöd. Und der Typ hat nie was gemerkt, auch wenn wir soviel Zeug unter unsere Jacken gestopft hatten, dass wir kaum an der Kasse vorbeikamen, ohne die Hälfte zu verlieren.«

»Da geht’s runter«, sagt Appaz, als die Einfahrt zum Landschulheim in Sicht kommt.

»Weiß ich. Ich war neulich mal hier, mit Susanne und den Kids.«

»Du warst hier?«, fragt Appaz verblüfft.

»Ich wollte ihnen das nur mal alles zeigen«, sagt Kerschkamp fast entschuldigend. »Und danach sind wir zum Nordmannsturm hoch gewandert. Fast wie früher. Aber wusstest du eigentlich, dass da oben im Wald ein Kinderfriedhof ist? Wusste ich gar nicht. Hab ich neulich erst gesehen. Ist aber schon alt.«

»Ich kann mich erinnern. Ratte hat mal irgendwann behauptet, das wären die Gräber von Schülern, die das Landheim nicht überlebt hätten.«

»Sehr witzig«, sagt Kerschkamp grinsend und steuert den Volvo vorsichtig um die Schlaglöcher in der Einfahrt herum. Als wollte er plötzlich die Zeit verlängern, bis sie da sind.

Aus den Autolautsprechern kommen die ersten Takte von »Lola«.

»Passt«, sagt Kerschkamp, »haben wir damals auch gehört, als wir hergefahren sind. In der Achten, glaube ich.«

»In der Neunten«, sagt Appaz. »Erst >Let it be< und dann >Lola<.«

Kerschkamp tritt auf die Bremse und hält an. Der Volvo dieselt im Leerlauf vor sich hin.

»Well Fm not dumb but I can’t understand, why she walked like a woman und talked like a man, oh my Lola«, singt Kerschkamp wie abwesend mit, während er auf dem Lenkrad den Takt trommelt. »La-la-la-la Lola …«

»Jetzt fahr schon weiter«, sagt Appaz. »Oder wir drehen gleich wieder um und machen, dass wir wegkommen hier.«

»Nichts da!«

Kerschkamp haut den Gang rein und fährt mit schleifender Kupplung los. Ein handgemalter Zettel mit einem »P« und einem Pfeil zeigt in Richtung Fußballplatz, der mit rotweißem Flatterband umspannt ist und für das Treffen offensichtlich als Parkplatz dient. Weder vor dem Landschulheim noch auf dem Parkplatz ist irgendjemand zu sehen. Aber der Parkplatz steht voll mit Autos.

»Wir sind wieder mal die Letzten«, sagt Kerschkamp. »Wie früher!« Er rangiert den Volvo in eine Lücke zwischen einem Golf »Rolling Stones« und einem Honda oder Toyota.»Nach den Autos zu urteilen, haben sie es ja nicht besonders weit gebracht«, stellt er dann irgendwie befriedigt fest.

Sie stiegen aus.

Appaz zeigt auf einen Audi-Geländewagen, der quer über zwei Plätze geparkt ist. »Guck mal da«, sagt er. »Von wegen aus den Leuten ist nichts geworden. Da stehen mal eben 80 000 Euro in der Gegend rum.«

»Wahrscheinlich der Rechtsanwalt«, nickt Kerschkamp. »Mann, Mann«, regt er sich dann kopfschüttelnd auf, »solche Karren gehören doch echt verboten! Und damit fahren die Typen dann zum Brötchenholen und halten jeden, der zu Fuß unterwegs ist, für einen Penner! - Wollen wir nicht mal gucken, ob er vielleicht vergessen hat, die Handbremse anzuziehen? Dann könnten wir die Karre einfach zum Teich runterrollen lassen und zack, weg mit dem Teil!«

Appaz grinst und zieht Kerschkamp mit sich. Sie gehen ein Stück am Teich entlang in Richtung Terrasse, von wo jetzt auch Stimmen zu hören sind.

Plötzlich bückt sich Kerschkamp und hebt einen Stein auf. Er holt aus und zielt auf das Entenhaus. Mit einem dumpfen »Plop!« trifft der Stein auf das Holz. Zwei Enten fliegen schnatternd hoch.

»Was ist denn mit dir los?«, fragt Appaz irritiert.

»Wollte ich schon immer mal. Früher, meine ich. Weißt du noch, dieses Merkblatt, dass sie uns damals gegeben haben? - Wir wollen keine Steine in den Teich werfen, ihn nicht als Schwimmbad benutzen und die Tiere an seinem Ufer nicht necken oder reizen …«

»Wir wollen die Stühle nicht unnötig über das Linoleum schurren und den Anweisungen des Lehrer jederzeit und unverzüglich Folge leisten«, zitiert Appaz aus dem Gedächtnis.

»Es ist ärgerlich und beschämend, vom Landheimaufenthalt ausgeschlossen und nach Hause geschickt zu werden«, macht Kerschkamp weiter. »Scheiße, was? Als wäre es gestern gewesen!«

Er zuckt mit den Schultern und stiefelt auf die Terrasse zu. Aber schon nach wenigen Metern bleibt er wieder stehen. Er dreht sich zu Appaz um.

»Der alte Schuppen ist weg. Aber war ja klar, war ja auch nicht mehr viel von übrig, nachdem …«

»Klar«, unterbricht ihn Appaz. »Aber irgendwas haben sie da wieder hingebaut, was ist das?« Er kneift die Augen zusammen, um den hölzernen Verschlag unterhalb der Turnhalle besser erkennen zu können. »Sieht aus wie … ein Vogelkäfig, oder was haben sie da jetzt?«

»Mann, Mann«, erwidert Kerschkamp grinsend, »du wirst langsam älter, was? Deine Augen sind auch nicht mehr das, was sie mal waren.«

»Sagte der Einäugige zum Blinden«, frotzelt Appaz. Kerschkamps Glasauge ist ein alter Witz zwischen ihnen.

Aber diesmal antwortet Kerschkamp ganz ernst. »Ich danke dem lieben Gott heute noch für die Erfindung von ovalen Glasaugen statt dieser runden Murmel, die ich früher hatte«, sagt er. »Die kaputten Reste von meiner Heino-Brille habe ich übrigens immer noch«, setzt er dann hinzu. »Liegen bei mir in der Schreibtischschublade. Genauso wie ich sie damals aus dem Dreck geklaubt habe. Du weißt schon, als …«

»Ich weiß.«

»Muss irgendwo hier gewesen sein.«

Kerschkamp kickt einen Kieselstein über den Weg.

»Ein paar Meter weiter da rüber«, sagt Appaz. »Bei der Gedenktafel da. Ich weiß, dass ich mit dem Kopf fast an dem Stein gelegen habe.«

»Was steht da überhaupt? Kann ich mich gar nicht mehr dran erinnern …«

Kerschkamp beugt sich vor, um die eingemeißelten Buchstaben auf dem verwitterten Stein zu lesen.

»Das Landschulheim ist im Aufbau des Schulwesens eine Stelle, an der das Zusammenwirken von Schulleitung, Lehrerschaft und Elternbeiräten sich wohl am gesündesten zu entfalten vermag«, murmelt er halblaut vor sich hin. »Darin wird für alle, die mit beruflicher Verantwortung oder familiärer Liebe und Sorge auf die Jugend blicken, ein Gewinn beschert sein. Bundespräsident Theodor Heuss. - Unglaublich, Mann«, sagt Kerschkamp kopfschüttelnd. »Und so einen Scheiß lassen sie einfach stehen! Wenn schon, hätten sie doch wenigstens irgendwas für Rockenbauch danebenschreiben müssen, oder?«

»Und was?«, fragt Appaz. »Dass ihre ganze berufliche Verantwortung und die familiäre Liebe und Sorge nichts genützt haben?« Er merkt selbst, wie bitter seine Stimme klingt.

»Zum Beispiel«, nickt Kerschkamp. »Das wär’s doch mal gewesen.«

Ohne etwas zu erwidern, geht Appaz zu dem Verschlag hinüber, den er aus der Entfernung für eine Voliere gehalten hat. Irritiert guckt er auf das Pelzknäuel hinter dem Drahtgitter, das aus dunkel umrandeten Augen zurückstarrt und dann fauchend eine Reihe spitzer Zähne zeigt.

»Ein Waschbär«, sagt Kerschkamp, der hinter ihn getreten ist. »Ich hab neulich ein paar gute Fotos von dem Vieh gemacht, als ich hier war. Und die Kids waren völlig begeistert. Natürlich will der Kleine jetzt auch einen Waschbären haben, für zu Hause! - Sag mal«, fragt er dann unvermittelt, »seit wann kannten wir Rockenbauch eigentlich? Seit der Siebten erst, oder?«

Appaz nickt.

»Er war einer von den Sitzenbleibern, die damals zu uns in die Klasse gekommen sind.«

»Eigentlich auch irgendwie ein komischer Typ«, sagt Kerschkamp. »Irgendwie ziemlich durch den Wind, fand ich jedenfalls immer. Schon gleich zu Anfang …«

Von der Terrassentür ruft jemand nach ihnen.

»Kennst du den?«, fragt Kerschkamp. »Ich nicht. Nie gesehen.«

»Geh schon mal vor«, meint Appaz und holt sein Handy aus der Tasche. »Ich komme gleich.«

»Ich warte«, erklärt Kerschkamp. Er fängt an, sich eine Zigarette zu drehen.

Appaz entfernt sich ein paar Meter, bis ihm das Waschbärengehege genügend Schutz gibt, dann tippt er Darleens Nummer. Ist doch egal, denkt er, ich will nur mal kurz ihre Stimme hören, auch wenn sie das vielleicht komisch findet. Ich kann ja einfach sagen, dass ich jetzt auf dem Klassentreffen bin, aber nicht lange bleiben werde. Und ob sie vielleicht noch einen Kaffee mit mir trinken will, wenn ich zurück bin …

Aber es meldet sich nur Darleens Mailbox. Appaz spricht keine Nachricht auf das Band.

Als Appaz in die siebte Klasse kam, musste er zwischen Latein- und Französischzweig wählen. Nach einer Informationsveranstaltung in der Aula, bei der der Latein- und Sportlehrer Zint ein begeistertes Plädoyer für »die Lateiner« hielt, entschied Appaz’ Mutter, dass Latein ihrem Sohn im späteren Leben deutlich bessere Chancen ermöglichen würde. Gemeinsam büffelten sie dann auch Vokabeln, und solange Appaz Sinnsprüche wie »ora et labora« auswendig lernen durfte, schien alles gut zu laufen. Aber bereits gegen Ende des Schuljahres musste er bei dem älteren Sohn eines Kollegen seines Vaters Nachhilfe bekommen. Damit war zwar fürs Erste die drohende Fünf im Zeugnis abgewendet, aber dieser Kollegensohn war es dann auch, der Appaz regelmäßig die neuesten Beatles-Hits vorspielte. Ein Nebeneffekt, der Appaz’ Eltern besorgt aufhorchen ließ, als er ihnen beim Abendessen offenbarte, dass George Harrison mit Sicherheit der beste Gitarrist der Welt sei, Paul McCartney der beste Bassmann und Ringo Starr folgerichtig der beste Schlagzeuger. Von John Lennon hielt der Kollegensohn nicht ganz so viel, weshalb Appaz auch kein näheren Angaben zu Lennons eventuellen Qualitäten machen konnte.

Aber von jetzt an hörte er jeden Samstagabend die Internationale Hitparade und gelangte schnell zu der Überzeugung, dass es neben »Mama« von Heintje vielleicht doch noch etwas anderes gab, auch »Heidschi Bumbeitschi« konnte mit »Eloise« und »In the Year 2525« eindeutig nicht mithalten. Appaz’ Mutter bedauerte diese Entwicklung sehr, Appaz’ Vater untersagte kurzerhand den offensichtlichen Missbrauch des guten Philips-Radios. Da er aber ohnehin häufig genug sogar samstags bis weit in den Abend in der Versicherung am Aegidientorplatz unaufschiebbare Akten zu bearbeiten hatte, lernte Appaz auch die Kinks kennen, die Stones, die Bee Gees. »In the Ghetto« allerdings schien ihm eine ähnliche Schnulze zu sein wie die Lieder von Heintje oder Peter Alexander - womit er den zaghaften Versuch seiner Mutter, sich mit Elvis’ Hilfe vielleicht doch nach und nach noch an die »neue Musik« zu gewöhnen, von vornherein zum Scheitern verurteilte.

In der Schule schmückten sie ihr Klassenzimmer mit einem Foto von Shocking Blue, das Buchmann mitgebracht hatte. Aufgeregt kommentierten sie den extrem kurzen Minirock der Sängerin - beziehungsweise das, was auf dem Bild unter dem Minirock gerade so eben nicht mehr zu sehen war -, als der neue Klassenlehrer in den Raum gestürmt kam. Er unterrichtete sie in Deutsch und Mathe und war noch Assessor, ein großer, breitschultriger Mann mit teigiger Haut und dunklen Bartstoppeln an Kinn und Wangen, der tagein tagaus dasselbe hellgrüne Jackett zu der beigefarbenen Hose und den braunen Halbschuhen trug. Er hieß Breitung, aber schon nach den ersten Wochen nannten sie ihn unter sich nur noch den »Klassenlehrer«, weil er nicht müde wurde zu betonen, dass eine neue Zeit angebrochen sei und damit endlich auch der Arbeiterklasse der Einzug in die Gymnasien möglich gemacht werde.

»Ich sehe meine Aufgabe darin, mit aller Kraft die Ausbildung der Arbeiterklasse voranzutreiben. Die Arbeiterklasse steht für Fortschritt und Zukunft, es gilt jetzt, mit den verknöcherten Bildungsstrukturen in diesem Land endgültig aufzuräumen«, hatte er gleich in der ersten Stunde mit schnarrender Stimme verkündet. Wovon genau er eigentlich sprach, war Appaz und den anderen nicht klargeworden. Aber offensichtlich hielt der Klassenlehrer ausgerechnet Buchmann für ein Mitglied der Arbeiterklasse und fing unverzüglich an, Buchmanns bislang nicht erkannte Talente zu fördern.

Vielleicht hatte es damit zu tun, dass Buchmann außer Fußballspielen kaum irgendwelche Interessen hatte und generell einen eher weniger intelligenten Eindruck hinterließ. Dass der Vater von Buchmann in der gleichen Versicherung arbeitete wie Appaz’ Vater, schien der Klassenlehrer nicht zu wissen. Genauso wenig wie er offensichtlich wusste, dass Kerschkamps Vater bei VW am Band arbeitete und seinen Sohn erst gar nicht aufs Gymnasium hatte gehen lassen wollen. Ab sofort jedenfalls war es Buchmann, der für jede auch nur im Ansatz richtige Antwort überschwänglich gelobt wurde und schon in der ersten Deutscharbeit eine glatte Zwei schrieb. Appaz rutschte mit einem »Thema verfehlt« auf Fünf.

Jetzt aber stürmte der Klassenlehrer in den Raum, erfasste mit einem Blick die Situation und riss das Shocking-Blue-Plakat von der Wand. Buchmann meldete sich zögerlich auf die Frage, wer für »diese Sauerei« verantwortlich gewesen sei. Der Klassenlehrer kniff die Lippen zusammen. Sie warteten gespannt, welche Strafe Buchmann nun ereilen würde.

»Da ihr alle mitgemacht habt«, schnarrte der Klassenlehrer mit rotem Kopf, »werdet ihr es sicher auch nicht als ungerecht empfinden, wenn wir jetzt unangekündigt ein Diktat schreiben. - Buchmann ist davon befreit, da seine Ehrlichkeit Respekt verdient.«

Zur nächsten Deutschstunde erschien der Klassenlehrer dann mit einem Werbeplakat der Stadt Hannover, das er Buchmann sorgfältig an die Wand hängen ließ: »Hannover - Großstadt im Grünen« lautete der Text.

Es war Rockenbauchs Idee, das Poster von Shocking Blue, das er in der Pause aus dem Papierkorb gefischt hatte, wieder aufzuhängen - genau an die Stelle des Hannover-Plakats, mit dem sie dann einige Tage lang jedes Mal kurz vor der Deutschstunde die schockierende Minirock-Ansicht von Mariska Veres schnell wieder verdeckten. Bis Gnuschke, den sie jetzt in Erdkunde hatten, die sofortige Entfernung des anstößigen Posters forderte. Daraufhin hängte Rockenbauch das Poster vor der nächsten Erdkundestunde so weit oben an die Wand, dass Gnuschke unmöglich heranreichen konnte, um es selber wieder abzunehmen. Frech behauptete Rockenbauch, auch von den Schülern sei niemand groß genug dazu.

»Und einen Stuhl auf den Tisch stellen geht nicht, weil das zu gefährlich ist«, erklärte er ganz ernsthaft, »das ist sogar verboten, so was! Wenn einer von uns runterfällt und sich den Hals bricht, sind Sie als Lehrer dran.«

Für dieses erstmalige Auf lehnen gegenüber einem Lehrer wurde Rockenbauch von den anderen ehrlich bewundert. Für Gnuschke schien er ohnehin ein hoffnungsloser Fall zu sein, bei dem jeder erzieherische Ansatz zum Scheitern verurteilt war. Rockenbauch bekam also prompt einen Eintrag ins Klassenbuch und wurde fortan einfach ignoriert. Er war eben einer der »Sitzenbleiber«, von denen nichts zu erwarten war und fertig.

Rockenbauch war zu Beginn des Schuljahres mit zwei oder drei anderen Sitzenbleibern in ihre Klasse gekommen und zufällig auf dem Platz neben Appaz gelandet. Appaz fand ihn vom ersten Moment an sympathisch. Zwar spielte Rockenbauch gerne den Klassenclown und nahm sich als solcher auch weiterhin Kommentare gegenüber den Lehrern heraus, die sich sonst niemand traute, aber eigentlich war er gar kein schlechter Schüler, und Appaz fragte sich, wieso er überhaupt sitzengeblieben war. Außerdem wusste Rockenbauch ein paar Sachen, von denen weder Appaz noch Kerschkamp bisher gehört hatten. Vor allem, wenn es um Musik ging. Rockenbauch kannte alle Bands, die es gab, und einmal nahm er Appaz und Kerschkamp nach dem wöchentlichen Schwimmunterricht im Goseriede-Bad mit in einen Schallplattenladen und spielte ihnen in der »Hörkabine« eine neue Band vor: Led Zeppelin! Appaz und Kerschkamp stimmten ihm zu, dass die Musik von Led Zeppelin tatsächlich »irre« sei, ganz ehrlich aber fand Appaz nach wie vor die Beatles deutlich besser. Er hatte sich gerade seine erste Schallplatte gekauft, das weiße Album, mit »Ob-la-di Ob-la-da«, Appaz’ absolutem Lieblingssong.

Aber Kerschkamp hatte Blut geleckt! Er wollte plötzlich unbedingt Schlagzeuger werden, so wie John Bonham, während des Unterrichts trommelte er jetzt unentwegt auf seinen Knien und klopfte mit dem rechten Fuß den Grundtakt. Er musste jede Minute nutzen, um zu üben, und Rockenbauch lieh ihm sogar seine Led-Zeppelin-Platte. Wahrscheinlich war es dann auch Rockenbauch, der Kerschkamp vor der plötzlich drohenden Nicht-Versetzung rettete. Rockenbauch hatte in Biologie eine freiwillige Jahresarbeit für »Jugend forscht« angenommen und lieferte die dicke Mappe über den »Lebensraum der Turakos« dann als gemeinsam mit Kerschkamp geschriebene Arbeit ab. Mit dem Ergebnis, dass sich der Biologielehrer in der Zeugniskonferenz immerhin für Kerschkamp einsetzte und er tatsächlich in die achte Klasse versetzt wurde.

Die Zeiten der körperlichen Strafen waren zwar vorbei, aber die Angst vor der Willkür der Lehrer blieb. Bis auf wenige Ausnahmen waren ihre Lehrer immer noch alte Herren, für die Zucht und Ordnung nach wie vor unverrückbare Ideale waren. Aber für Appaz war es jetzt ausgerechnet der noch junge Klassenlehrer, mit dem er gar nicht klarkam. Er hätte gerne alles richtig gemacht, wusste aber nicht genau, was nun eigentlich »richtig« sein sollte. Der Unterricht in Deutsch, der ihm bislang immer Spaß gemacht hatte, entwickelte sich für Appaz zunehmend zu einem Spießrutenlauf, er lernte schnell, dass es sicherer war, gar nichts zu sagen. Aber dann lasen sie Wolfgang Borcherts »Die Küchenuhr« und sollten sich an einer Interpretation versuchen. Appaz meldete sich. Er begann mit seinen Eltern, die ihm erzählt hatten, wie schwer es nach dem Krieg für sie gewesen war, sich als Flüchtlinge in den Trümmern eine neue Existenz aufzubauen.

»Aber daran, was die deutsche Wehrmacht in Ländern wie Polen oder Russland angerichtet hat, denkst du nicht, was?«, unterbrach ihn der Klassenlehrer schon nach dem ersten Satz. Als sie wenig später auch »Draußen vor der Tür« lasen, meldete sich Appaz nicht mehr. Was die deutsche Wehrmacht nun allerdings genau »angerichtet« hatte, blieb auch weiterhin im Verborgenen. Das Dritte Reich war kein Thema im Unterricht, das »dunkelste Kapitel der Deutschen Geschichte« wurde nahezu vollständig ausgespart. Gesprochen wurde dagegen in der Schule wie eben auch zu Hause häufig genug über die schwierigen Zeiten danach, als Deutschland sich aus eigener Kraft aus den Trümmern wieder emporarbeiten musste - und damit verknüpft war stets auch die Hoffnung formuliert, dass das letzte Wort über den Mauerbau und »Mitteldeutschland« noch nicht gefallen sei und die unter dem Joch des Kommunismus leidenden Brüder und Schwestern »drüben« irgendwann noch einmal genauso »frei« sein würden wie die glücklichen Verwandten, die es in den Westen geschafft hatten.

Über das, was im Krieg passiert war, erfuhr Appaz von seiner Mutter vor allem durch die Geschichten von den Bombenangriffen auf ihre Heimatstadt und von ihrer späteren Angst vor den marodierenden und Mädchen und Frauen vergewaltigenden Russen. Mehrmals allerdings erzählte sie auch von den Kriegstagebüchern, die sie - wieso auch immer - von verschiedenen im Russland-Feldzug gefallenen Schulfreunden eingesehen hatte, und immer war das Leid, von dem die Soldaten an der Front berichteten, unvorstellbar gewesen, immer aber, so kam es bei Appaz an, waren es ausschließlich die eigenen »armen Jungs«, die gelitten hatten.

Dazu passte auch, dass sein Vater nach den Jahren in den finnischen Sümpfen und an der norwegischen Eismeerküste, in denen er sich mehr oder weniger nur von Trockenfisch ernährt haben musste, nahezu ohne Zähne aus dem Krieg zurückgekehrt war und deshalb schon als noch eher junger Mann ein Gebiss brauchte. Ansonsten erzählte auch Appaz’ Vater nur wenig, und wenn, dann waren es Episoden, die ebenso gut in Friedenszeiten hätten stattgefunden haben können - am besten gefiel Appaz die Geschichte, wie sein Vater als Kradmelder in Finnland von einem Bienenschwarm verfolgt worden war und sich nicht anders zu helfen wusste, als sich samt Motorrad in den nächsten See zu stürzen, woraufhin die Bienen glücklicherweise einfach geradeaus weit erflogen.

Ein einziges Mal hatte Appaz den Versuch unternommen, etwas mehr über den Alltag im Krieg zu erfahren, nachdem er mit zwölf oder dreizehn das von Nölle geliehene »Landser-Heft« mit dem Titel »In der Schneewüste von Alakurtti« gelesen hatte. »Sag mal, hast du da im Krieg auch Leute erschießen müssen?«, hatte Appaz seinen Vater in einem Tonfall gefragt, der von vornherein klarstellen sollte, dass die Antwort nicht wirklich wichtig war. Kopfschüttelnde Empörung über die Naivität seines Sohnes war die einzige Reaktion gewesen, wenig später schon war Appaz dann froh darüber, nichts Genaueres und eigentlich gar nichts zu wissen, und dabei sollte es bleiben, er stellte keine weiteren Fragen und schonte damit seinen Vater und sich gleichermaßen.

Dennoch oder umso mehr setzte ihm Borcherts »Draußen vor der Tür« zu. Er hielt Borchert für einen außergewöhnlichen Schriftsteller und lieh sich in der Schulbücherei dessen Biographie, gerne hätte er auch im Unterricht über einen Autor gesprochen, der nicht nur von der Ausweglosigkeit berichtete, sondern selber keinen Ausweg mehr sah. Aber auch hier - im Deutschunterricht - schien es sicherer, die Geister, die da zweifellos lauerten, nicht zu wecken. Unklar blieb, warum sie solche Bücher überhaupt lasen.

Einzig in Englisch gab es noch Momente, in denen Appaz gerne in der Schule war. Nach dem ewig brüllenden Tietemann und seinen Verbalattacken hatten sie jetzt einen jüngeren Lehrer, der ihnen einigen Respekt abnötigte. Wilde kam mit dem Motorrad zur Schule, hatte für einen Lehrer auffällig lange Haare und trug eine runde John-Lennon-Brille, vor allem aber schien er alle vorstellbaren Schülerstreiche längst zu kennen - sowohl die mit Kaugummi beklebte Türklinke oder die Reißzwecke auf dem Lehrerstuhl als auch den Luftballon über dem tropfenden Wasserhahn, und alle Versuche, ihn vorzuführen, liefen ins Leere, und das ohne ein lautes Wort. Wilde drehte den Wasserhahn zu, warf die Reißzwecke in den Papierkorb, ließ einen Schüler die Tür öffnen. Nur ein einziges Mal kriegten sie ihn tatsächlich dran. Während der Stunde rückten sie geschlossen mit ihren Tischen und Stühlen Zentimeter für Zentimeter nach vorne, bis Wilde sich plötzlich mehr oder weniger an die Tafel gequetscht sah. Aber wider Erwarten fing er an zu lachen und sagte: »Well, guys, I didn’t know that before. But 1’11 keep it in mind!« Und das war’s. Sie rückten ihre Stühle und Tische zurück, und Wilde setzte seinen Unterricht fort.

Die Tatsache, dass er ausschließlich Englisch mit ihnen sprach, machte seine Stunden nicht unbedingt einfach, und Wildes Anforderungen waren hoch. Aber mit der Zeit gewöhnten sie sich daran, in immer fließenderem Englisch irgendwelche kleineren Episoden aus ihrem Alltag zu erzählen. Wilde war der erste Lehrer, der sie ernst nahm, und das lernten sie bald zu schätzen. Er war es dann auch, der sie ermutigte, sich mit den Texten der englischsprachigen Hits, die sie alle hörten, auseinanderzusetzen. Er selber mochte die Doors und übersetzte mit ihnen »The Unknown Soldier«.

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