Kitabı oku: «В тридесятом царстве. Мудрые сказки»

Yazı tipi:

Иллюстратор Вероника Юрченко

ISBN 978-5-0053-5055-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

КУСОЧЕК РАЗБИТОГО СЕРДЦА

Для многих работа – это необходимость. Для иных – радость. Для нее она была наказанием… Конечно, никто ее не наказывал, но именно так она рассматривала свои обязанности… Ежедневные утомительные, скучные и однообразные обязанности…

Но ведь ангелы не выбирают себе занятие… И ничегошеньки она не могла изменить… Так и собирала с утра до вечера осколки разбитых сердец по всему свету…

Вечером она возвращалась и, строго по описи, передавала их на реставрацию. В мастерской Вера, Надежда и Любовь собирали сердца по малюсеньким кусочкам…. Надежда подбирала осколки друг к другу, Вера складывала их вместе, а затем происходило настоящее таинство – Любовь своим дыханием оживляла его и заставляла трепетать… Ну почему бы ей не работать в этой мастерской, где ежедневно творятся такие чудеса? Однажды она спросила у Счастья, почему оно никогда не переступает порог реставрационной мастерской. Счастье фыркнуло в ответ: «Счастье и разбитое сердце??? Какая нелепость!» Она чувствовала себя такой неприкаянной теми ночами, когда из сотен собранных ею кусочков, забившиеся сердца наполняли своим стуком всю небесную лабораторию.

Но очень много осколков не складывались в сердца… То что можно было соединить – складывали и хранили в архиве… Там стояло множество баночек, шкатулочек, коробочек… Где-то не хватало всего одного кусочка, а где-то лежал всего один маленький осколок… Десятки разбитых, и не собранных сердец ждали там на полках.. Ждали, что когда-то она найдет недостающие кусочки… И Любовь вдохнет в них новую жизнь.

Только одно маленькое утешение находила она в своей работе: возможность прилететь хоть на несколько мгновений, и присесть на подоконник к одному удивительному художнику. И посмотреть, как он пишет свои картины… На всех его картинах одна и та же девушка… Небесной красоты… Её черты лица настолько прозрачны, что кажется, ее можно сдуть с холста…

Она прилетела ночью. Неслышно забралась на окно. Он не повернув головы, спросил:

– Это ты? Привет…

– Откуда ты всегда знаешь, что это я???

– Чувствую…

– Люди не могут чувствовать ангелов. Ой, твоя картина почти закончена…

– Я нарисую еще одну…

– И опять эту девушку?

– Да.

– Почему?

– Она унесла с собой кусочек моего сердца…

– Если в твоем сердце не хватает кусочка, ты никогда не сможешь никого полюбить!

– И что об этом знают ангелы, малышка? На что мне любовь? Пусть так, зато я рисую ее… Каждый день… Это мой кусочек сердца в ее руках передает мне образы.

Она вздохнула и неслышно соскользнула с подоконника, растворившись в лунной дорожке, убегающей в ночь…

Выходит, вот почему некоторым сердцам так и не хватает кусочков, как не ищи!!! Люди сами раздают их налево и направо! Она сердилась. Вся ее работа, ну, или часть работы, совсем не имеет смысла, если тысячи коробочек, шкатулочек и баночек в архиве так никогда не оживут! Как можно так относиться к своему сердцу, к своей жизни!!!

Она вернулась в лабораторию очень расстроенной. Мимо проходила Любовь.

– Любовь, скажи, ты знаешь, почему некоторые сердца так и не собираются целиком?

– Конечно милая, но ты мала, и тебе совсем не надо об этом думать.

– Нет, расскажи мне.

– Это осколки от сердец, которые продолжают жить в груди людей. Они не могут любить, но они живы…

– А если мы их вернем на Землю?

– Ты что! Не смей даже думать об этом! Они-то, конечно, по стуку рано или поздно сами найдут свои сердца, но, во-первых, неизвестно, сможет ли такое сердце само, без моей помощи, полюбить вновь, во-вторых, эти сердца остаются в счастливом неведении, что любимые ими когда-то люди выкинули их частички, как ненужный сор, и они могут совсем остановиться, когда узнают про это. И третье, самое основное: того, кто это сделает, ждет страшная кара… Его низвергнут, потому что на такие действия необходимо получить предварительное разрешение.. Поэтому никогда, ты слышишь, никогда не вздумай вынести из хранилища хоть один малюсенький осколочек сердца,

Следующей ночью она вновь оказалась на подоконнике, и после-следующей тоже. Только света в комнате не было. Одинокий мольберт представлял на обозрение прекрасное одухотворенное лицо… Ангелы ведь видят и в темноте… Она села на подоконник.

– Привет! Я ждал тебя.

– Ой, ты здесь? Почему темно в комнате? Почему ты больше не пишешь?

– Я перестал ее видеть. Совсем.

– Ты сидишь в темноте…

– Я ждал тебя. Ты была права. Она просто выбросила часть моего сердца, не надо было этого делать.

– Тебе больно?

– Нет, мне грустно.

Они помолчали. И вдруг он сказал: «Ты похожа на нее». И отвернулся к стене.

Ей совсем не хотелось быть похожей на женщину, так безжалостно бросившую любящий кусочек сердца. Ей совсем не хотелось быть даже просто похожей на женщину… Или хотелось???

В лаборатории было тихо. И баночки, шкатулочки, коробочки открывались с гулким стуком. Она вытряхивала их содержимое прямо вниз, за Землю, не разбираясь, один там кусочек или несколько… Жгучие слезы текли по ее щекам, но ведь ангелы не умеют плакать…

«И эта тоже… Как и все остальные, – подумал Бог печально, – Может быть, надо ставить на эту работу не ангела?»

Разверзшиеся небеса зябко поежились, когда перья ее белоснежных крыльев посыпались на землю первым снегом…

Звонок прозвучал в квартире, как выстрел. Гулкие, приближающиеся шаги рассеивали искорки страха.

– Привет! Я ждал тебя.

– Меня?

– Конечно тебя, мой ангел!

– А почему на мольберте чистый холст?

– Потому что теперь мы будем рисовать на нем вместе. Нашу новую жизнь.

– Ты разве знал, что я приду?

– Конечно знал… И я принял тебя даже без этого кусочка моего сердца, который ты держишь в руках.

– Я люблю тебя.

А говорят, что любви учатся долгие годы… Нет, ей можно научиться за одно мгновение. За один стук сердца. Особенно, если его кусочек у тебя в ладошках.

СКАЗКА О СЧАСТЛИВОМ БИЛЕТЕ

Иногда в сказках все случается, как в жизни. А иногда совсем наоборот…

Она работала простым кондуктором. В простом городском трамвае третьего маршрута. У нее были добрые глаза и обаятельная улыбка. Целыми днями она улыбалась окружающим, мурлыча под нос какой-то очередной шлягер… И никто не мог догадаться, что именно эта приятная девушка – волшебница, в чьих руках возможность решить проблемы, помочь, одарить… Она внимательно наблюдала за пассажирами… Самым добрым и отзывчивым, приятным и добродушным всегда доставался счастливый билетик… Дающий право на исполнение одного желания… Вот, к примеру, студент, который всегда уступает место старушкам, помогает молодым мамам, рассаживает по местам толкающихся пассажиров… Вот ему билетик принесет легкий вопрос на экзамене… А вот эта женщина, терпеливо объясняющая задирающимся мальчишкам про культуру поведения… Ей тоже достанется билетик. И она встретит сегодня мужчину, который ищет такую по свету целый десяток лет… И пожилой мужчина, с тоской смотрящий в окно, только что усадивший на свое место другого мужчину, чуток постарше… Ему счастливый билетик очень нужен! Он едет за результатами обследования любимой жены, так пусть же они будут хорошими!

Каждый день проходил за хлопотами о счастье или даже капризах обычных людей… Отличающихся от других щедростью сердца… И так год за годом… Постоянные пассажиры изменялись на ее глазах, женились, обзаводились детьми, она чувствовала их проблемы, и разговаривала с из душами на своем, только ей известном языке. А в ее жизни ничего не менялось… До тех пор, пока однажды, на подножку городского трамвая третьего маршрута не вскочил, почти с мальчишеской легкостью Он. Удивительный. Добрый. Такой домашний… Она сказала ему: «Здравствуйте!». И смутилась, он же не домой к ней пришел в конце-концов!!! А он рассмеялся, и его едва заметные морщинки на лбу разгладились. «Здравствуйте! Это месячник культурного обслуживания?» Она обиделась. Ну и ладно. Но мужчина продолжал ее удивлять. Он поднял кошелек, выпавший из рук грузной печальной женщины, подтянул ослабшую лямку ранца первокласснику, протянул конфетку малышу, капризничавшему уже несколько минут. И все это он сделал за какое-то мгновение… И она, как и все эти годы, протянула ему заслуженный счастливый билетик, за своими мыслями совсем не заглянув к нему в судьбу. На что нужен, на то пусть и тратит!!!

А он стал ездить в ее трамвае каждый день. И всегда говорил: «Здравствуйте!» Он был предупредителен с пассажирами… Он всегда помогал… И всегда смотрел на нее… Таким удивленным взглядом… Ей казалось, протяни он руку – вцепится и побежит за ним на край света… Но он не протягивал… Шли дни. Она стала различать его запах, читать в его глазах… Только почему-то его глаза всегда нашептывали одно и тоже. Какую-то неземную грусть… Она умела заглянуть в судьбу, почитать исписанные страницы, определить будущее… Но именно с ним не могла себя заставить!!! Как часто, из боязни услышать или увидеть то, что уж лучше бы не знать вовсе, мы предпочитаем совсем ничего не ведать!!!! И мы, обычные люди, сами выбираем иллюзорный мир, мир возможных надежд и трогательных ожиданий. И она, впервые потянувшаяся к мужчине, не могла и не хотела знать…

А потом случилось страшное. Её перевели на другой маршрут!!! И она потеряла его… Навсегда.

Она училась не ждать его запаха в этом новом трамвае нового маршрута, не выглядывать на каждой остановке… Но не могла… И от тоски она совсем перестала раздавать свои счастливые билетики, все чаще подумывая, что, возможно, она кому-то вот так отдала свой…

Через месяц она совершенно отчаялась. Какой-то чужой мужчина, даже имени которого она не знает, лишил ее покоя. Вернее не мужчина, а его отсутствие.

Она шла домой в тот день по морозным улочкам, и ей хотелось остаться в сугробе, чтобы колкие снежинки заморозили ее боль и ее тоску. Из подъезда навстречу мелькнула тень… Она не успела испугаться, потому что такой знакомый аромат наполнил всё ее существо.

Он сказал: «Здравствуйте!» Она сошла с ума от счастья… на одно мгновение.

– Как ты здесь?

– Я тебя искал, ты пропала…

– А как нашел?

– По билетику.

– Как это?

– Ты дала мне счастливый билетик. Вот он. В тот день, когда я впервые увидел тебя. А я взамен отдал тебе свое сердце. Я сто раз проклинал свою нерешительность. Надо было в первый же день хватать тебя… Такое чудо! Когда ты получаешь билеты перед сменой, ты расписываешься в ведомости напротив цифровых кодов. От и до. В трамвайном управлении я потратил массу времени, но нашел твою роспись… И почувствовал себя настоящим волшебником, когда получил твой адрес… Я волшебник – ты веришь?

– Верю…

– А я не верил, пока не встретил тебя…

Счастливый билет, подумала она… А он-то и был мой!!! И как же хорошо, что мы отдаем любимым своё счастье!!! Уж оно-то знает, как найти дорогу домой…

СКАЗКА О КОРОЛЕ ТРОЛЛЕЙ

Она была лучшей швеей, которая рождалась на этой земле. Все колдуньи и феи, все волшебники и короли шили у нее свои удивительные одежды. Но она никогда не отказывала и простым людям. Все сшитые ею вещи были своеобразными амулетами, да еще и практически произведениями искусства. Она могла соткать нити из утренней зари, из солнечного луча, из звездного неба… Никто, кроме нее не умел этого делать. Бралась она за работу любой сложности. И чудо-покрывало для новорожденного, и подвенечное платье…

Однажды ночью в ее домик постучали. Пока она искала свечу и одевалась, стук усиливался, он перерос в грохот, а затем дверь просто сорвали с петель. Три черных силуэта занесли в ее домик что-то, завернутое в черный плащ. Она наклонилась, отвернула край плаща и увидела удивительно прекрасное, но абсолютно белое лицо. Мужчина, завернутый в плащ, не подавал признаков жизни. Его иссиня-черные волосы разметались по красной подкладке плаща, бескровные губы были сжаты в одну прямую линию, но тем не менее, это был красивейший мужчина из всех, кого она видела.

Она поднесла свечу к пришедшим. И в ужасе отдернула руку, на нее смотрели жуткие лица троллей.

– Ты лучшая швея в мире. Наш король ранен в битве. Зашей его раны!

– Вы что, я не умею шить людей!!! Здесь нужен врач!

– Все врачи отказались от него! Только ты можешь нам помочь!!!

Бедная швея не знала, что делать! Тролли угрожающе стали возле двери, она развернула Короля Троллей, и увидела, что нет на его теле ни одного не израненного кусочка, что страшным оружием пронзено это тело много-много раз… Слезы навернулись у нее на глазах, такой прекрасный, такой удивительный мужчина – и вдруг король троллей!!! И практически мертвый….

Она прокалила свою самую острую иглу, и вдела в ушко самую тоненькую нить, скрученную ею из паутины. Впервые она шила плоть… Но игла легко входила и выходила, и шов получался едва заметным… До самого рассвета, не поднимая глаз, зашивала швея раны короля троллей. Но ни единый мускул не дрогнул на его лице, не единый волос не шелохнулся.

– Он мертв! – вскричала она чудовищам, сторожившим ее дверь.

– Он жив, но потерял много крови, ты должна придумать что-нибудь!

– Я не врач, и не Бог, как я могу придумать?

Швея осмотрела с первым утренним лучом молодое тело прекрасного тролля. Не было больше на нем ни одной видимой ранки, но холодные пальцы не шевелились. Они были такими ледяными и неживыми. И решила она его погреть. Легла рядом, прижалась к холодному телу. Стала дышать на застывшие губы… Нахлынула на нее жалость к этому совершенному телу, к прекрасному лицу… И подумалось, а вдруг это вовсе не король троллей??? Он же красив, а они – уроды? Может быть здесь что-то другое??? И сказала она им:

– Утро пришло, уходите немедленно, вдруг вас кто-то увидит? Приходите вечером, я буду его оберегать.

Когда тролли ушли, она заперла дверь и снова легла рядом с холодным красавцем. Всматривалась в правильные черты. И думала…«Целую ночь я зашивала его раны, хотя не умею это делать. Все утро я грею его своим телом, и не могу согреть… Как грустно, если он не откроет своих глаз, и я так и не узнаю, какого они цвета… А моя жизнь… Она такая одинокая, зачем мне ее так много???» И вознесла она молитву к небу: «Солнце, я часто вышивала твой образ на плащах королей, помоги мне! Силы добра, я служила вам верой и правдой! Повелитель ветров, я штопала тебе сто разорванных в клочья плащей! Разделите мою жизнь с этим человеком! Пусть он тролль, пусть кто угодно, но не смогу я жить, зная, что есть труд моей жизни, который пропал даром!». И едва произнесла она последние слова молитвы, как потеряла сознание…

Очнулась она, когда совсем стемнело, и увидела, что совсем одна она в избушке. И неизвестно, куда делся прекрасный король. То ли тролли унесли, то ли ожил и сам ушел…

Села она к окошку, посмотрела в звездное небо, и услышала шепот: «Любимая, иди ко мне…» Выскочила на улицу, и побежала за ласковым, зовущим голосом. Бежала по лесу, ветки били в лицо, стегали ноги…

Выбежала на чудесную поляну, и увидела своего красавца. Он смотрел на нее ярко-синими глазами. Она прикоснулась к его руке – теплая…

– Ты тролль?

– Теперь я и не знаю кто я. Ты отдала мне половину своей жизни. Значит, я только наполовину тролль. Я могу быть с тобой каждую ночь. Но ты и так поделила свою жизнь пополам. А теперь ты знаешь, что из оставшейся половины я могу проводить с тобой только половину времени.

– Это не имеет значения. Я люблю тебя. Пусть половина половины. Но эту четверть жизни я проведу с тобой, человеком, любимым. И это лучшая часть моей жизни…

Так началась любовь швеи и полу-тролля-получеловека. Каждое утро со слезами на глазах они расставались, не находили себе место целый день, а каждую новую ночь еще сильнее, еще ярче любили друг друга, растворяясь без остатка в родных объятиях. Так прошел год.

Ровно через год с угасающими солнечными лучами в дверь ее избушки постучали. И те же три фигуры внесли тоже самое раненое тело. Но теперь уже знакомое до невозможности. В горьких слезах зашивала швея раны своего возлюбленного. Слезы мешали видеть, и швы уже не были такими ровными… Тролли ушли, а она, как и год назад, стала греть его своим телом и молиться.

– Я отдам ему половину своей жизни, только пусть он откроет глаза. Свои дивные синие глаза, в которых я тонула весь прошедший год. Пусть сожмет меня в объятиях, в которых я засыпала по ночам, пусть скажет мне хоть словечко, своим глубоким чарующим голосом!!!

И вдруг разверзлось небо, и голос свыше произнес:

– Половины твоей жизни слишком мало! Чтобы его оживить, она нужна вся!

Только на одно мгновение задумалась швея над этими словами. И зачем ей эта жизнь без всего того, о чем она молила? Пусть лучше он будет жить. И сказала твердо:

– Я согласна.

Яркая молния разрезала небо пополам, и без единой тучи, пролился на землю дождь. Возможно, это мир плакал о швее, подарившей свою жизнь любимому?

Любовь творит чудеса. Наутро она открыла глаза. Как? Я жива? А рядом сидел он, почему-то не исчезнувший с лучами рассвета. Красивый синеглазый король троллей. Или нет? Уже совсем человек, ведь полжизни швеи и еще полжизни – это целая жизнь. А как же она? Кто оживил ее? Но ведь имея целую жизнь, он мог отдать ей половину, не так ли? Поделиться с любимым? Не в этом суть… Главное, за одно мгновение, отпущенное свыше для решения, понять – что ты можешь отдать все, что у тебя есть, даже свою жизнь.

СКАЗКА О СЛЕПОМ ХУДОЖНИКЕ

Каждый раз, когда шел дождь, она надевала легкий плащ и выходила на улицу. Ей нравилось чувствовать мокрые капли у себя на лице, ей нравилось подставлять ладони ливневым струям, она растворялась в мелодии, которую пела природа. Пела о прошлом, о ее семье, о необычном замужестве…

Думаете, история про Снегурочку – сказка? Нет. Вполне обычная история. Ее история намного загадочнее, ведь она не совсем простая девушка, она – Туманка…

Когда густой туман опускается на землю, происходят разные чудеса… Потому что туман становится очень-очень густым лишь тогда, когда разгневанное небо обрушивает на него свою немилость. Туман бежит к земле, пытаясь найти справедливость и счастье. И не найдя его, делает одного человека счастливее. Лишь одного…

В тот раз Туман был особо густым и плотным. Люди попрятались по домам, потому что нельзя было разглядеть даже пальцев на расстоянии вытянутой руки. Туман пронесся по улицам, и увидел наконец-таки человека. Он шел, как ни в чем не бывало, сквозь молоко тумана, не останавливаясь и не прячась. Туман удивился, и преградил ему путь, собрав все молекулы своего состояния, собрав все атомы в один комок, но человек прошел сквозь него… Туман решил, что именно этот человек достоин стать счастливым в этот день. День, когда небо гневалось на всех… Он спросил человека:

– Что надо тебе для счастья?

– Любовь, – сказал человек, даже не спросив, кто это интересуется, и зачем…

– А что ты можешь сделать для любви?

– Ничего. Я буду просто любить ее в ответ…

Туман задумался… Как можно сделать счастливым? Кого-то устраивает, если его любят. Купаться в лучах любви, это весьма приятно для обыкновенного эгоизма. Кто-то хочет любить сам. И он сворачивает горы, чтобы положить их руины к ногам Прекрасной Дамы, совершенно не интересуясь, нужно ли ей это. А кто-то в ответ на любовь может дать …любовь. Справедливая ли это цена?

Туман вздохнул, и решил, что лучшее, что есть в этом человеке – это то, что он не солгал, обещая взамен невозможное. Туман молчал. Слепой человек тоже молчал. Борьба в душе самого с собой у Тумана подошла к концу, и он вывел на свет свою младшую, любимую дочь, Туманку… И вложил ее руку в руку слепца. Ведь положено сделать счастливым одного человека…

В глубине души Туман знал, что он нарушил условие… И что честное любящее сердце сделает счастливой и ее… Но ведь это здорово, когда счастье приумножается!

Она спустилась с небес на землю. Ведь именно так говорят, когда хотят сказать о том, что у человека открылись на что-то глаза. А на самом деле эта фраза стала началом ее новой чудесной жизни… Ее отец угадал…

Как много людей бывают слепцами, не являясь такими! Они не чувствуют сердца. Они не слышат щебета птиц и плеска волн. Они не стремятся в полете души к далеким звездам. Они лишь видят женщину – жену. А как же мелодия ее чувств? Что они слышат вместо нее? Увы, обычно – только слова, которые произносятся рядом… Уметь увидеть душой… Не почувствовать, а именно увидеть… То, что скрыто от всех остальных. Все сорок восемь струн души. Ведь душа женщины – эта арфа… Как много мужчин умеют пользоваться в этой самой арфе лишь педалями! И лишь, человек, который не раздумывая отдает свою любовь – Любви, тонко чувствует каждую струну души любимой!

Говорят, Ева была сделана из ребра Адама. А реберная кость полая внутри! Злые языки судачат об отсутствии у дочерей Евы внутреннего содержания. Но ничего никогда не делается просто так. Не потому ли именно из полой кости созданы женщины, чтобы любовь мужчины могла наполнить их светом, радостью, мечтой, счастьем?

Почему в этом списке нет Любви?! Спросите у Туманки. Она, не задумываясь, ответит, что женщину нельзя наполнить любовью. Потому что настоящая любовь не глубоко внутри, а как раз снаружи. Она сияет в глазах, она трепещет в пальцах, она горит на коже, она обнимает мир. Простой земной мир, принесший так много счастья женщине, наполненной любимым мужчиной светом, радостью, мечтой и счастьем. А тянет ли ее домой? Нет! А когда на улице идет дождь, она любит надевать легкий плащ, и выходить на улицу, делясь своим счастьем с далекими небесными сестрами, навещающими ее каплями дождя…

Он всегда рисовал. С самого детства. Угольком на стене, акварелью, маслом… Он рисовал все, что оставляло след в его душе, все, что пленило своей красотой… И вдруг – страшное. Болезнь и боль. Черная дыра несчастий. Шкатулка Пандоры… Он ослеп. Для чего жить, если руки тянутся к кистям? Для чего просыпаться, если все равно вокруг -ночь?!

Молодой, красивый, талантливый… он стал никому не нужен. Он познал одиночество сразу за разочарованием. Прошел год, другой… В сердце поселилась тоска, руки перебирали ненужные кисти… Он учился различать цвета по температуре. Один горячее, другой – почти как лед. Он пытался научиться рисовать вслепую. Люди, которые видели эти картины, напрягались. Он это чувствовал, но не говорил никому, чтобы не отпугнуть и так не частых гостей. Хотелось любви. Обнять любящую женщину, прикоснуться пальцами к ее губам, провести рукой по волосам..

И чтобы она раскрылась в ответ… Чтобы помогала различать краски, чтобы вдохновляла и помогала. Чтобы любила. Да, любила, а не жалела! Любила всей душой. Его, слепого и такого беспомощного! И никому не нужного. Не нужна ему жалость! Наелся уже досыта! Страсть нужна, любовь, неистовство и преклонение… Он хотел преклоняться перед такой женщиной, которая полюбит его чисто и искренне…

Замкнутый образ жизни проложил угрюмую складку около губ… Люди говорили – складка мужества… Он не видел ее, но чувствовал, что это горечь сердца оставляет свой след.

Он любил прохладную погоду и ветер. Ветер – это мир, наполненный звуками. Это чувства, которых так не хватает! Он вышел на улицу… Бродил по улицам, слушая их дыхание, думал о жизни, о красках, разбросанных по дому, и о холсте на мольберте… Он пытался там рисовать…

Он очень хорошо ориентировался в городе… Какая разница, слеп ты или зряч, когда чувствуешь каждый камень, каждую стену, когда живешь общей жизнью с этим городом, и делишь с ни его душу? Быть может, лишь души слепцов могут стать частью души города, потому что у зрячих – совсем другие интересы.

И вдруг – непонятный вопрос странного собеседника, взявшегося из ниоткуда. Вопрос о счастье. Вопрос, созвучный его мыслям. Любовь нужна для счастья! И он будет любить!

Вот таким волшебным способом он нашел свою Туманку. Свою жену.

Может ли человек быть счастливым настолько, что счастье выплескивается через край, что каждая секунда жизни лишь радует и дарит обновленные ощущения растущего счастья?! Да, может. Особенно, если до этого ты был бесконечно несчастлив… Ты сравниваешь каждый миг своей прошлой жизни с любым мигом настоящего – и приумножаешь свое счастье!

Туманка стала учить его рисовать. Водила рукой с кистью по холсту, а потом предлагала потрогать свежие мазки… Он впитывал новые ощущения, и старался изо всех сил… Однажды она спросила:

– Ты раньше что любил рисовать больше всего на свете?

– То, что выглядит очень необычно…

– То есть то, что привлекло твой взор?

– Да, а почему ты спросила?

– А что тебя привлекает сейчас?

– Только то, что я слышу…

– А почему бы тебе не нарисовать звук?!

– Ты шутишь?

– Нет. Ты ведь можешь это сделать?

– Это невозможно.

– Я думала, что ты забыл о существовании этого слова, заполучив сам Туман в качестве тестя…

– Любовь моя, так ты серьезно?

– Абсолютно серьезно. Ты можешь нарисовать все, что захочешь, ведь ты самый лучший художник в мире!

И она стала учить его «видеть» звуки. Он рисовал, как первоклассник. Вначале звук ложечки, размешивающей сахар в стакане, потом звук машины, проезжающей за окном, а после уже шелест крыльев бабочки… Он научился рисовать звуки, и был так увлечен этим, что забывал о преданной и любящей жене, с готовностью подносящей кисти…

А она ведь любила дождь… Уходила, чтобы пообщаться с сестрами – дождинками. И от ощущения своей ненужности решила однажды не возвращаться. Отец Туман не спросил ничего. Он лишь сердито нахмурил брови…

Уже через два часа художник почувствовал, что дом опустел… А через три ему стало холодно одному. Он стал рисовать звуки пустого дома, и от картины повеяло жутким холодом. Он хотел сделать картину теплее и решил, что звуки пустого дома – это плохо. Нужно добавить гула. Ведь гулкая тишина говорит нам больше, чем абсолютная… Гулкая тишина – это объем, это мощь, это что-то старинное. Ну что ж, пусть будет не дом, а замок… Мой дом – моя крепость, ведь так говорят? Пусть будет замок… Старинный замок, где каждый шорох раздается эхом в огромном пространстве. И в этом пространстве он – совсем маленькая точка. Просто болящий нерв. Ему очень сложно было услышать звук пустого замка, поэтому он представил свой замок хрустальным. Как застывшие слезы, которые он хотел сейчас пролить, но не мог. Ведь мужчины не плачут.

Но звук пустого хрустального замка был совсем жутким. Звенящим. А звенящая тишина разрывала его сердце от чувства потери. Где его жена, ведь дождь давно закончился? Он мало уделял ей внимания в последнее время! Ведь он так увлекся своим новым умением… А этого умения никогда не было бы без нее!

Как много в жизни мы делаем во имя любимых, сами себе боясь в этом признаться! Как многим мы обязаны тем, кого начинаем ценить лишь во время их отсутствия! И пытаемся исправить то, что уже рухнуло, или пошло противными трещинами… Звук пустого хрустального замка, разъедающий его душу, был закрашен легкими мазками. Он вспомнил. Вспомнил, что она любила розы… Вспомнил их бархатистую мягкость на пальцах… У нее всегда стояли в вазах розы. Он стал ходить по дому, вытаскивая розы из ваз, и кроша их лепестки, в безумном желании что-то изменить, исправить… Лепестки растерзанных цветов сыпались на пол, который покрылся лужами воды из ваз, перевернутых художником в неконтролируемом отчаянии. Лепестки падали, ударяясь об воду, и он слушал этот звук, разрывающий его сердце. Как кисти оказались в его руках? Каким образом он нашел эти краски, отражающие боль и отчаяние, горе и раскаяние одновременно? Он рисовал звук падения лепестка розы на пол. Пол своего дома. Этого хрустального замка, пугающего его звенящей пустотой…

Туманка уже к вечеру почувствовала себя неуютно. Как ей заснуть без его объятий? Как ей проснуться, без его тепла? Туман улыбался в седые усы, провожая дочку домой. Не ошибся он тогда! Вот она, настоящая любовь – прощать обиды, забывая, что был обижен…

Она зашла домой, и ужаснулась – воде, разлитой по комнатам, розам, раскрошенным по всему полу, вазам, перевернутым то тут, то там. Муж напряженно сидел в кресле, вслушиваясь в ее шаги. Она подошла, положила руку ему на лоб, и замерла, заметив картину. Не веря своим глазам, она приблизилась к холсту, провела рукой по сырым краскам… Слезы потрясения потекли по лицу.

– Ты плачешь?!

– Как ты это нарисовал?

– Ты знаешь, что это? Это звук падения лепестка розы на пол хрустального замка! Твоей розы… на пол нашего дома, залитого моим ожиданием…

Она не могла больше вымолвить ни слова, не могла оторвать глаз от собственного портрета, нарисованного ее слепым мужем, который никогда не видел ее лица…

Портрет, нарисованный слепцом, это чудо? Нет! Это – любовь, которая дарит порой удивительные подарки. Напоминая о своей всесильности. Доказывая свое могущество. И не стесняясь своего преклонения перед силой чувств, иногда превосходящей ее собственную силу…

Ücretsiz ön izlemeyi tamamladınız.