Kitabı oku: «Черный человек (парафраз)», sayfa 2
Хрипит он, смотря мне в лицо,
Сам все ближе
И ближе клонится. —
Я не видел, чтоб кто-нибудь
Из подлецов
Так ненужно и глупо
Страдал бессонницей.
Ах, положим, ошибся!
Ведь нынче луна.
Что же нужно еще
Напоенному дремой мирику?
Может, с толстыми ляжками
Тайно придет «она»,
И ты будешь читать
Свою дохлую томную лирику?
Ах, люблю я поэтов!
Забавный народ.
В них всегда нахожу я
Историю, сердцу знакомую,
Как прыщавой курсистки
Длинноволосый урод
Говорит о мирах,
Половой истекая истомою.
Не знаю, не помню,
В одном селе,
Может, в Калуге,
А может, в Рязани,
Жил мальчик
В простой крестьянской семье,
Желтоволосый,
С голубыми глазами…
И вот стал он взрослым,
К тому ж поэт,
Хоть с небольшой,
Но ухватистой силою,
И какую-то женщину,
Сорока с лишним лет,
Называл скверной девочкой
И своею милою».
«Черный человек!
Ты прескверный гость!
Это слава давно
Про тебя разносится».
Я взбешен, разъярен,
И летит моя трость
Прямо к морде его,
В переносицу…
…Месяц умер,
Синеет в окошко рассвет.
Ах ты, ночь!
Что ты, ночь, наковеркала?
Я в цилиндре стою.
Никого со мной нет.
Я один…
И – разбитое зеркало…
© Сергей Александрович Есенин
поэма «Черный человек»
Ты знаешь, друг мой, я ведь болен очень… Но мне оказалось не под силу понять причину этой душевной, невыносимой и такой мучительной боли. Может быть, виною всему – ветер? Знаешь, он так стремительно проносится над головой, словно над пустым и безлюдным полем, что свист его беспощадно уничтожает тишину. Или всё ж алкоголь заражает душу хворью, осыпая мозги, будто сентябрь – стремительно пожелтевшие рощи?
Если бы ты только знал, мой друг, как меня утомила людская наглость и вседозволенность. Порой мне кажется, что окружающие меня люди попросту пользуются моей наивностью и добротой, и от этого боль становится острее и невыносимее. Мне так хочется поскорее уснуть, дабы избавиться от этих истязающих мозги мыслей, но стоит только закрыть глаза, как этот чёрный… Ты знаешь, он ведь снова приходит ко мне и, усаживая своё грузное мрачное тело на кровать, нарушает желанный мною покой. Чёрный, чёрный человек… Он не позволяет уснуть, вновь обрекая меня на бессонную ночь.
Чёрный человек кладет себе на колени какую-то странную книгу и, периодически шурша ветхими пожелтевшими страницами, что-то пытается отыскать в ней. А когда натыкается на текс, начинает медленно водить пальцем по листу, заставляя испытывать ужас от скрипа его ногтя, скользящего по шершавой бумаге. Гнусавый голос чёрного монотонно произносит слова, словно молитву читает монах над неподвижным телом усопшего, провожая его в мир иной. Он читает мне о жизни скверного, непорядочного, лживого человека, который к тому же испытывает непреодолимую страсть и влечение к алкоголю. Друг мой, этот пугающий очерк, покоящийся в книге, нагоняет на душу тоску и страх.
