Из черного неба
Выкачан воздух.
Вселенная – близко:
Достанешь рукой.
Там, в пропасти неба,
В мерцании звездном,
Секретные мысли
Находят покой.
С тобой разделю их:
Ты – нашей плеяды,
Ты чувствуешь сердца
Шифрующий ритм.
И мы в этой вечности
Встретимся взглядом,
И мы в эту вечность
Свой взор устремим.
Мы станем с тобою
Неостановимы:
Мы помним значение
Истинных фраз
О том, что мы в самой основе
Едины.
Вселенная – близко.
Вселенная – в нас.
Статистика – это странно.
Нас, вроде как, семь миллиардов,
Вот только людей – всё меньше,
Всё больше – живых машин.
И нашим друзьям-экранам
Мы больше, чем людям, рады,
А наша мечта – стать вещью
Без сердца и без морщин.
Но это (не менее странно!)
Не сделает нас счастливей.
От жизни бежать продолжим
В страну разбитой мечты.
И не заживает рана,
Что сами себе нанесли мы.
Уже ничего не сможем
С ней сделать ни я, ни ты.
Формализованной жизнью, забытием человека
Мы отравили эпоху, мы чёрный сделали вклад.
И каждый чует подспудно, что с окончанием века
Цветущий мир превратится в лишенный мудрости ад.
Все ускоряясь, несемся, все улыбаясь, к обрыву,
Закрыв глаза, повторяя: «Вперед! Скорее! Вперед!»
Но игры с будущим нас приводят к нервному срыву.
Уж слишком поздно: наш бег перетекает в полет.
Смеясь с экранов, нас водят старательно за нос.
Как в мире счастья признаться, что что-то не так?
Агонизировать тихо не так уж долго осталось:
Сама себя превратит цивилизация в прах.
И через годы, одетые в грубые ткани,
В обломках нашей машины иной народ будет жить.
Он спросит нас: отчего тормозить мы не стали?
Мы промолчим, ведь мы просто не умели водить.