Kitabı oku: «Das Bewusstsein der Unschuldigen», sayfa 6

"Tausend Donnerschläge!" schrie Bastien wütend, die Leiter, "die Leiter! Und ich schwöre, daß niemand außer mir das Kind holen wird!"

Aber sie suchten vergeblich nach der Leiter, und die arme Mutter verschränkte ihre Arme mit einem Heulen der Verzweiflung.

In diesem Moment erklang über all diesen Köpfen eine leise Stimme, als käme sie vom Himmel.

"Macht Platz, macht Platz", sagte sie, "hier ist das Kind!"

Sie blickten auf und sahen inmitten der Flammen und des Rauchs Jean, das das Kind in seinen Armen hielt, auf das Fenster zugehen.

Er war es, der die Leiter genommen hatte, der durch den Garten gegangen war und der, durch ein Fenster eintretend, die Wiege des halb erstickten Kindes erreicht hatte.

Dann wollte er den Weg zurückgehen, den er gekommen war, aber durch den Sturz der Treppe waren die Flammen herausgeschlagen, und der Weg, über den er seine Leiter erreichen konnte, war abgeschnitten.

Deshalb erschien er am Hoffenster mit dem Kind im Arm.

"Ein Laken, eine Decke, um das Kind darauf zu werfen!", rief Jean.

Zwei oder drei Leute stürzten ins Haus, und die arme Mutter lag regungslos da, die Arme nach ihrem Kind ausgestreckt, und gab unartikulierte Laute von sich.

Diejenigen, die das Haus betreten hatten, kamen mit einer Decke zurück, die sie unter dem Fenster ausbreiteten und an den vier Ecken festhielten.

Es war an der Zeit: Als wäre sie wütend, ihre Beute weggenommen zu sehen, erschien die Flamme auf allen Seiten und hüllte Jean in ihren Kreis aus Rauch und Feuer ein.

Sobald die Decke in seiner Reichweite war, ließ er das Kind fallen, das ohne einen Kratzer aufgenommen wurde.

Die Mutter stürzte sich auf ihn, nahm ihn in die Arme und trug ihn wie eine Wahnsinnige über das Feld.

Dreihundert Schritte vom Hof entfernt, fiel sie mit ihm an den Fuß eines Mühlsteins.

Was bedeutete ihm seine verschlungene Ernte, was bedeutete ihm sein zerfallendes Haus? Hatte sie nicht vor dieser Katastrophe das Einzige gerettet, was das Leben einer Mutter ausmacht, ihr Kind?

In ihrer erhabenen Undankbarkeit hatte sie sogar Jean vergessen.

Das Fenster war drei Meter hoch.

Nachdem er das Kind hinausgeworfen hatte, hob Jean seinen sanften Blick zum Himmel, verschränkte die Arme vor der Brust, murmelte ein paar Worte und eilte hinaus.

Doch obwohl er auf die Füße fiel, war die Heftigkeit des Aufpralls so groß, dass er taumelte, seufzte und in Ohnmacht fiel.

Als Jean wieder zu sich kam, lag er im Hof auf frischen Strohballen; Mariette auf der einen Seite, kniete vor ihm und schüttelte weinend seine linke Hand.

Bernard leckte mit einem langen Schrei ihre rechte Hand und kam von Zeit zu Zeit, um ihr ins Gesicht zu pusten, um sicherzugehen, dass er nicht tot war.

Zum Glück hatten die beiden Mütter, Maria und Magdalena, davon nichts gewusst.

Als sie ihre Augen wieder öffneten, begegnete Jean Mariettes Augen.

Er lächelte und machte eine Bewegung, um sein Gesicht näher an ihres zu bringen.

Mariette vergaß in ihrer Freude alles: Sie stieß einen Schrei aus und klebte mit ihren Lippen an den Lippen des jungen Mannes.

Außer bei ihren kindlichen Liebkosungen war es das erste Mal, dass sich ihre beiden Gesichter berührten.

Da wurde den beiden keuschen Kindern etwas klar, was sie selbst nie vermutet hatten: Sie hatten gerade aufgehört, sich als Bruder und Schwester zu lieben, und begannen, sich als Liebhaber und Geliebte zu lieben.

Sie standen sanft auf, hielten sich an den Händen und gingen, gefolgt von Bernard, schweigend zurück zu den beiden Häuschen.

Nach zwei Dritteln des Weges trafen sie auf ihre beiden Mütter, die gekommen waren, um sie abzuholen.

Sie hatten schon von den Bauern erfahren, die Jean der armen Julienne erwiesen hatte; die beiden Mütter dachten, wie diese, keinen Augenblick an die Pferde, Kühe und Schafe, sondern schrien auf:

"Oh, mein Sohn, du hast ihr Kind gerettet".

Jean lächelte und antwortete nichts, aber Mariette erzählte, was Jean in jener schrecklichen Nacht getan hatte, und diese Geschichte entrang sich ihrem Herzen, badete in den Tränen der Liebe, ging in alle Einzelheiten ein und zeigte Jean, was es wirklich gewesen war, nämlich ein Vermittler zwischen Vorsehung und Unglück.

Die beiden Mütter hörten erstaunt diesem Bericht von Mariette zu; sie hatten Mariette noch nie so voller Begeisterung gesehen; sie hatten Jean noch nie so voller Gelassenheit gesehen.

Schließlich, ohne dass man ihnen etwas sagen musste, verstanden sie, dass der Wunsch ihres Herzens erfüllt wurde. Frau Maria drängte Mariette in die Arme von Magdalene, Magdalene drängte Jean in die Arme von Maria.

Und dann, aus den Mündern der beiden Kinder, drangen diese leise geflüsterten Worte hervor:

"Frau Maria, ich liebe Mariette".

"Frau Magdalene, ich liebe Jean".

"Nun!" sagten die beiden Mütter und seufzten vor Freude, "das kann nicht schaden, meine Kinder, wir werden mit dem jüngeren Vater sprechen".

Vater Cadet war, wie man weiß, der große Schiedsrichter über das Schicksal der beiden Häuschen.

Schon am nächsten Tag machte Madeleine Annäherungsversuche bei Vater Cadet.

Vater Cadet hörte ernsthaft zu, als Madeleine ihm alles erzählt hatte, was sie zu sagen hatte:

"Wir werden es sehen müssen".

Da dies nun die übliche Antwort von Vater Cadet war, wenn er zum Einlenken bereit war, betrachteten die beiden Familien diese Antwort als Zustimmung, und Freude, dieser Segen des Himmels, kam auf die beiden Familien herab.

Leider nicht von Dauer!

7. Kapitel: Was geschah in Europa vom Jahr 1810 bis zum Jahr 1814

Die Augen Jeans öffneten sich wieder und trafen auf Mariettes Augen, die auf die ihren gerichtet waren. In dem Augenblick, als sich die keuschen Lippen der beiden Kinder zum ersten Kuss trafen, also um die zehnte Stunde des Abends des 9. November 1813, öffnete sich das Tor in der Mitte der Tuilerien mit einem Krachen vor drei Postwagen, von denen einer mit sechs Pferden bespannt war; die drei Postwagen überquerten den Hof im Galopp und hielten an, der erste unter dem Gewölbe, die beiden anderen außerhalb.

Lakaien in grüner und goldener Livree eilten zur Tür, die sich öffnete, die Stufe wurde herabgelassen, ein Mann in einem grauen Gehrock über einer grünen Uniform, weißen Reithosen und Reitstiefeln, der einen kleinen Hut trug, eilte schnell, hob den Kopf zur Treppe, sah auf der ersten Stufe eine blonde Frau, dünn, in ein rotes Samtkleid gekleidet und ein rosa-blondes Kind im Arm haltend, stieg schnell die Treppe hinauf und schlang inmitten einer Schar von Höflingen, die er nicht einmal ansah, seine Arme um die Frau und das Kind, zog sie in ein mit grünem Kaschmir ausgelegtes Boudoir, dessen Tür er hinter sich schloss und mit einem Seufzer sagte:

"Ah, nun, morgen ist es Zeit, Kaiser zu werden. Heute Abend wollen wir Ehemann sein, wollen wir Vater sein, wollen wir Mann sein. Ah! Meine gute Louise! Ah, mein armes Kind! Da sind wir wieder".

Fünf Minuten später kam der große Kämmerer in den Salon und sagte:

"Meine Herren, seine Majestät der Kaiser dankt Ihnen für Ihren Eifer, aber er ist heute Abend müde und wird Sie erst morgen empfangen".

Und alle diese Männer, alle diese goldenen Kämmerer, verbeugten sich und gingen schweigend hinaus, die Müdigkeit des Meisters respektierend.

Denn dieser Mann, vor dem sich gerade das Tor der Tuilerien geöffnet hatte, dieser Mann, der eine Nacht lang Mann, Ehemann und Vater sein wollte, bevor er wieder Kaiser wurde, war Napoleon.

In den letzten drei Jahren hatte sich sein Schicksal stark verändert.

Wenn jemals ein menschliches Geschöpf einen Auftrag der Vorsehung vom Himmel erhalten hatte, dann war es der Sieger von Marengo und der Besiegte von Leipzig.

Bis 1810, das heißt, solange er die Volksinteressen Frankreichs vertrat, war diesem Mann alles gelungen.

1810 verstieß er Josephine und heiratete Marie-Louise, d.h. er brach mit Frankreich und versuchte, einen Pakt mit dem Ausland zu schließen.

Dann beginnt alles gegen ihn zu reagieren.

Es ist wahr, dass ihm nichts mehr widersteht.

Portugal kommunizierte mit den Engländern, und er fiel in Portugal ein.

Godoi zeigte feindliche Gefühle, indem er sie bewaffnete, und er zwang Karl IV. zur Abdankung.

Pius VII. machte Rom zum allgemeinen Treffpunkt der Agenten Englands, er behandelte Pius VII. wie einen weltlichen Herrscher und setzte ihn ab.

Die Natur verweigerte Josephine Kinder, er vergaß den Gefährten ihrer frühen Jahre, den Engel ihres frühen Ruhms, und er lehnte Josephine ab.

Holland wurde trotz seiner Versprechungen zu einem Lagerhaus für englische Waren, und er enteignete seinen Bruder Ludwig seines Königreichs und vereinigte Holland wieder mit Frankreich.

Dann befand er sich, nicht auf dem Höhepunkt seiner Kräfte, denn ein Teil seiner Kraft war bereits erschöpft, sondern auf dem Höhepunkt seiner Macht.

Dann zählte das französische Reich, das die römische Welt des Augustus oder das fränkische Reich Karls des Großen wieder aufleben ließ, bis zu einhundertdreißig Departements.

Dann erstreckte sie sich vom Bretonischen Ozean bis zu den Meeren Griechenlands, vom Tajo bis zur Elbe.

Dann riefen einhundertzwanzig Millionen Männer, die demselben Willen gehorchten, einer einzigen Macht unterworfen waren, in dieselbe Richtung geführt wurden: "Es lebe Napoleon!" in acht verschiedenen Sprachen.

Schließlich verkündeten am 20. März 1811 einhundertundeine Kanonenschüsse seinen Untertanen, dass dem Herrn der Welt soeben ein Erbe geschenkt worden war.

Es war die letzte Gunst des Schicksals, die ihn blendete.

So verbindet die Gerechtigkeit in ihrem Mitleid die Augen des Mannes, den sie zum Tod führt.

"Sire, es gibt Grenzen für den menschlichen Wohlstand, Sie waren im Süden, um auf diese glühenden Sande zu stoßen, die einen unschiffbaren Ozean bilden, und Sie waren gezwungen, in Ihren Schritten umzukehren. Sire, Sie werden jetzt im Norden auf diese polaren Eismassen stoßen, die Sie noch verstümmelter zurückdrängen werden, als es die Sande des Südens getan haben".

Macht nichts! Die Vorsehung schiebt ihn, er wird vorwärts gehen.

Außerdem, hat dieser Mann, der ganz Europa den Krieg erklärt hat, nicht jetzt, minus Russland, dem er den Krieg erklären wird, ganz Europa für sich?

Versorgt ihn nicht Österreich, das er bei Austerlitz besiegt hat, mit dreißigtausend Mann?

Versorgt ihn nicht Preußen, das er bei Jena besiegt hat, mit zwanzigtausend?

Versorgt ihn nicht der Rheinbund, zu dessen Beschützer er sich gemacht hat, mit achtzigtausend?

Versorgt ihn nicht Italien, von dem er sich zum König gemacht hat, mit fünfundzwanzigtausend?

Hat nicht schließlich der Senatsrat die Nationalgarde in drei Bataillone für den Dienst im Innern eingeteilt, und hat er nicht zusätzlich zu der riesigen Armee, die auf dem Weg zum Niemen ist, hundert Kohorten zu je eintausend Mann zur Verfügung gestellt?

So erging am 22. Juni 1812 diese Proklamation an 600.000 Mann, also an das prächtigste Heer, das jemals, selbst zu Attilas Zeiten, unter dem Befehl eines einzigen Anführers marschiert war:

"Soldaten!

Russland hat Frankreich ewige Allianz und England Krieg geschworen: heute bricht es seine Eide und wird keine Erklärung für sein seltsames Verhalten geben, bis die französischen Adler den Rhein überquert haben, und unsere Verbündeten nach seinem Gutdünken verlassen. Hält sie uns für degeneriert? Würden wir nicht mehr die Soldaten von Austerlitz sein? Sie stellt uns zwischen Unehre und Krieg; es kann keinen Zweifel an der Wahl geben: lasst uns vorwärts marschieren, den Niemen überqueren, den Krieg auf das Gebiet Russlands bringen, es wird ruhmreich für die französischen Armeen sein, und der Frieden, den wir schließen werden, wird dem verhängnisvollen Einfluss, den das Moskauer Kabinett seit fünfzig Jahren auf die Angelegenheiten Europas hat, ein Ende setzen".

Und doch, als er an den Ufern dieses Flusses ankam, wo fünf Jahre zuvor Alexander ewige Freundschaft geschworen hatte, wo er mit ihm von der Eroberung Indiens und der Vernichtung der englischen Macht geträumt hatte, blieb er nachdenklich und regungslos stehen.

Dann fuhr er sich mit der Hand über die Stirn:

"Das Schicksal schleppt die Russen mit", murmelte er. "Mögen sich die Schicksale erfüllen!"

Es war sein Schicksal, das sich erfüllen sollte; er war es, der, ohne es zu merken, von der allmächtigen Hand, nicht des Schicksals, sondern der Vorsehung, mitgerissen wurde.

Diese Armee brauchte drei Tage, um den Neman zu überqueren. Aber bald begann er in den russischen Feldzugsplan wie in ein offenes Buch hineinzulesen; es waren nicht die drei Worte der Flamme, die in einer unbekannten Sprache an die Wände des Festes geschrieben waren, sondern die offene Drohung der Zukunft.

Die Russen zogen sich vor ihm zurück und zerstörten beim Rückzug alles, Ernten, Schlösser, Hütten. Sechshunderttausend Mann rückten in dieselben Wüsten vor, die hundert Jahre zuvor Karl XII. und seine zwanzigtausend Schweden nicht ernähren konnten; vom Niemen bis Witepsk wandert man im Licht eines immerwährenden Feuers; man trifft weder Soldaten, noch Generäle, noch eine Armee. Schrecklicher Krieg, in dem man vergeblich die Menschen vor Augen sucht und in dem man nur den Genius der Zerstörung findet.

Als er also in Witepsk ankommt und nichts von diesem Krieg versteht, wo er nur ins Leere stößt, wirft er sich niedergeschlagen in einen Sessel und lässt Graf Daru kommen:

"Ich bleibe hier", sagt er, "hier will ich mich wiedererkennen, hier will ich mich sammeln, hier will ich mich ausruhen, hier will ich Polen organisieren. Der Feldzug von 1812 ist vorbei, der von 1813 wird den Rest erledigen. Denn Sie, mein Herr, denken daran, uns hier leben zu lassen, weil wir die Torheit von Karl XII. nicht mitmachen".

Dann wandte er sich an Murat:

"Lasst uns hier unsere Adler pflanzen", sagte er. "1813 werden wir in Moskau sein, 1814 in St. Petersburg. Der russische Krieg ist ein Dreijahreskrieg".

Es ist sein alter Genius, der Genius der ersten Tage, der Genius von Arcole, von den Pyramiden und von Marengo, der ihm diesen Ratschlag zuflüstert. Aber er vergisst, dass er wie der wandernde Jude mit dem verhängnisvollen Siegel gezeichnet ist und dass gegen die Stimme dieses guten Genies eine providentielle Stimme, die seinen Fall braucht, um aus diesem Fall die Freiheit der Welt zu machen, ihm unaufhörlich zuruft: "Marsch! Marsch!"

Um ihn von diesem Vorsatz, der ihn beunruhigt, abzubringen, muss Alexander ihm nur die Soldaten zeigen, die er bisher vor ihm versteckt hat. Wie ein schlafender Spieler, der beim ersten Geräusch von Gold, beim ersten Klang von Kanonenschüssen aufwacht, erwacht Napoleon, macht sich auf die Jagd nach diesen Soldaten, an deren Existenz er zu zweifeln begann.

Am 14. August schloss er sich ihnen an und besiegte sie in Kranoë; am 18. vertrieb er sie aus Smolensk, das er in Flammen stehen ließ; am 30. bemächtigte er sich Viazma, dessen Vorräte er zerstört vorfand. Schließlich, als er noch umkehren konnte, als diese großartige Armee dieser Zerstörung, die Moskau für ihn vorbereitet, entkommen konnte, wird er, wie in einem Kartell, informiert, dass die russische Armee, die von den siegreichen Türken kommandiert wird, auf ihn in Borodino, am Ufer des Kolocza-Flusses, warten wird.

Das Kartell wird akzeptiert, und am 6. September, um drei Uhr morgens, sind die beiden Armeen anwesend.

Aber Gott beginnt, seine Hand von ihm wegzunehmen. Wie ein süßes und reizendes Omen wird ihm das von Gérard gemalte Porträt seines Sohnes von M. de Bausset mit Briefen von Marie-Louise gebracht: nachdem er ihn für einen Augenblick vor seinem Zelt der Verehrung dieser Könige und Fürsten, dieser Herzöge, dieser Marschälle, die unter seinem Befehl dienen, ausgesetzt hat, wird er von einer jener dunklen Melancholien ergriffen, wie sie Cäsar und Karl der Große hatten, und er winkt mit der Hand:

"Bringt das Bild dieses Kindes in mein Zelt, sagt er, und zeigt ihm ein Schlachtfeld zu früh".

Und er hat Recht, denn kein Schlachtfeld wird blutiger sein, kein Sieg wird unentschiedener sein, kein Te Deum wird so teuer erkauft worden sein.

Elf Generäle liegen auf diesem Ödland, hart wie ein Schwert oder ein Pflug.

Von diesem Moment an ist er verloren! So wie dieses Schiff, das in den Polarmeeren segelt, schwimmen auch schon die Eiswürfel, die es umhüllen müssen, umher.

So betritt er Moskau, die Hauptstadt, die er erst im folgenden Jahr einnehmen sollte, erniedrigt sie und nimmt sie im ersten Jahr ein.

Aber Moskau ist keine Hauptstadt wie jede andere; denn wenn man Moskau erobert hat, hat man Russland nicht erobert.

Vom Abend seines Einzugs in Moskau an offenbarte sich ihm Moskau durch seine Brände.

Da ergriff ihn der Zweifel, das Zögern; schrecklicher Zweifel, verhängnisvolles Zögern, das er im 18. Brumaire nicht kannte, und das er 1814 in Fontainebleau, 1815 im Élysée-Palast kennen wird! Statt sich also für eine Seite zu entscheiden, statt auf Petersburg zu marschieren oder nach Paris zurückzukehren, statt sein Winterquartier im Herzen Russlands einzurichten, wie es Cäsar in Gallien tat, genießt er die Verhandlungen mit Alexander, der ihn einen Monat lang in Moskau in Atem hält; drei kostbare Monate, verlorene Zeit, unwiederbringlicher Verlust, höchste Stunden, die zwischen Feuer und Eis verstrichen!

Schließlich, am 22. Oktober, verließ Napoleon Moskau; es war der erste Schritt, den er zurück machte.

Jetzt wird er den ganzen Weg rückwärts bis nach Waterloo gehen.

Am 23. verlässt er den Kreml.

Für weitere elf Tage wird der Rückzug ohne allzu großes Unheil vollzogen. Doch plötzlich, am 7. November, fällt das Thermometer auf fünf bis achtzehn Grad.

Gott wird dem Stolz des Siegers wenigstens den Trost lassen, dass er von den Elementen besiegt wurde, nicht von den Menschen. Aber auch was für eine Niederlage!

Es ist eine Katastrophe, die unseren größten Siegen gleichkommt: es ist Cambyse, eingewickelt in den Sand von Hammon, es ist Xerxes, der den Hellespont auf einem Boot bügelt; es ist Varron, der die Trümmer der Armee von Cannes nach Rom zurückbringt.

Zwanzig Tage, zwanzig sterbliche Tage vergingen unter einem verschneiten Himmel, auf einem Land aus Schnee, ein doppeltes Leichentuch spannte sich über unsere Köpfe und unter unsere Füße.

Während dieser zwanzig Tage säte das Heer zweihunderttausend Mann und fünfhundert Kanonen auf seinem Weg, und dann kam es in die klaffende Beresina wie ein Sturzbach in einen Abgrund.

Am 5. Dezember, während die Reste der Armee in Wilna starben, stieg Napoleon in einen Schlitten, fuhr von Smorgoni ab und präsentierte sich am Abend des 18. in einer schlechten Kutsche vor den Toren der Tuilerien, die man ihm nicht öffnen wollte.

Wir glaubten immer noch, dass er Wilna ist.

Am nächsten Tag kamen die großen Gremien des Staates, um ihm zu seiner Ankunft zu gratulieren.

Am 12. Januar 1813 stellte ein Senatskonsulat dem Kriegsminister 350.000 Wehrpflichtige zur Verfügung.

Am 10. März wurde die Lossagung Preußens bekannt gegeben.

Vier Monate lang schien sich Frankreich in einen Ort der Waffen zu verwandeln.

Dreihundertfünfzigtausend Wehrpflichtige wurden reglementiert! Alles war weggenommen worden, alles außer den einzigen Söhnen der Witwen.

Den armen Eltern, die ihr Vermögen ausgegeben hatten, um einen, zwei und manchmal drei Ersatz für ihr Kind zu kaufen, wurde ihr Kind weggenommen, ohne dass sie die Möglichkeit hatten, sich dagegen zur Wehr zu setzen.

Die Mütter weinten und begannen zu murmeln; sie fanden, dass diese wohlklingenden Worte, mit denen verkündet wurde, ein schlechter Balsam für so tiefe Wunden waren.

Aber das war ihm egal, diesem Giganten des Krieges, der nur in der Atmosphäre der Schlachtfelder zu leben wusste, inmitten von Flammen und Rauch!

So befand er sich am 1. März 1813 bei Lützen und bereitete sich darauf vor, die russischen und preußischen Armeen mit zweihundertfünfzigtausend Mann anzugreifen, von denen ihm zweihunderttausend von dem unglücklichen, fast erschöpften Frankreich und fünfzigtausend von den Sachsen, den Westfalen, den Württembergern, den Bayern und dem Großherzogtum Berg geliefert wurden.

Der totgeglaubte Riese hatte sich erhoben, bereit, nicht nur zu unterstützen, sondern den Kampf zu beginnen.

Anteus hatte diese großzügige und fruchtbare Mutter berührt, die das Land Frankreich genannt wurde.

Aber der Hang, auf dem er ritt, war zu schnell, als dass er lange hätte anhalten können; für einen Moment hielt er sich zurück und klammerte sich an die Siege von Lutzen, Bautzen und Würchen.

Dort verlässt er zwei seiner treuesten Gefährten, Duroc und Bessières; dann kommt, in der Reihenfolge der blutigen Daten, Leipzig, der schrecklichen Erinnerung. Leipzig, wo allein auf französischer Seite einhundertsiebzehntausend Kanonenschüsse abgefeuert wurden; das sind elftausend mehr als bei Malplaquet; Leipzig, wo wir fünfunddreißigtausend Tote auf dem Schlachtfeld zurückließen!

Versteht ihr das, Leute? Versteht ihr das, Mütter? Versteht ihr das, mein Gott? 35.000 Tote! Es ist wahr, wir haben drei Tage lang gekämpft!

Jeder französische Kanonenschuss kostete zwei Louis; wer kann uns sagen, was jeder russische, preußische oder sächsische Kanonenschuss in Tränen kostete!

O Karl der Große, hier liegt noch einer deiner Ebenbürtigen zu jenem anderen Roncesvalles: Poniatowski in der Elster ertrunken!

Aber wie auch immer, am 1. November schickt Napoleon zwanzig Fahnen nach Paris: traurige und letzte Lüge des Stolzes, der zum zweiten Mal eine Niederlage eingestehen muss!

In diesem letzten Feldzug wurden außerdem nur hunderttausend Mann getötet, dreißigtausend Gefangene gemacht, dreihundert Kanonen und zweitausend Wagen verloren...

Aber sie war auch kurz: Sie dauerte vom 1. Mai bis zum 30. Oktober.

Fünf Monate!

Bei der Ankunft in Erfurt am 23. September war die französische Armee auf achtzigtausend Mann reduziert.

Am 30. hatte sie die österreichisch-bayerische Armee in Linie vor Hanau getroffen und auf dem Weg nach Frankfurt abgefangen.

Er war über ihren Bauch hinweggegangen, hatte 6.000 Mann getötet und am 6. und 7. November den Rhein überquert.

Schließlich, am 9. November, wie wir am Anfang dieses Kapitels erzählt haben, in dem Augenblick, in dem sich die Augen Jeans wieder öffneten, um die auf die ihren fixierten Augen von Mariette zu treffen, in dem Augenblick, in dem sich die keuschen Lippen der beiden Kinder zu einem Kuss trafen, kehrte Napoleon, zum zweiten Mal auf der Flucht, in das Schloss der Tuilerien zurück.

Vielleicht werden wir uns fragen, welche Beziehung der moderne César, der neue Hannibal, zu den bescheidenen Kindern haben kann, deren Geschichte wir gerade erzählt haben, und wie die schrecklichen Ereignisse, die wir aufgezeichnet haben, einen Einfluss auf das obskure und verborgene Leben von zwei armen Bauern aus Haramont haben können?

Wir werden es in zwei Worten sagen.

Am 9. November angekommen, kandidierte Napoleon am 10. November für den Senat.

"Meine Herren", sagte er, "ganz Europa ist vor einem Jahr mit uns gegangen. Ganz Europa ist heute gegen uns aufmarschiert. Ich brauche Soldaten".

Sofort wurde ein neues Aufgebot von dreihunderttausend Mann verordnet.

In dieser Abgabe waren die einzigen Söhne der Witwen enthalten, die zwischen achtzehn und fünfundzwanzig Jahre alt waren.

Jean war achtzehn Jahre alt und war der einzige Sohn einer verwitweten Frau.

Wissen Sie nicht, dass der Blitz, dieses Spielzeug Gottes, das am Himmel grollt, manchmal in die bescheidenste strohgedeckte Hütte einschlägt?