Kitabı oku: «Der geheimnisvolle Arzt - 1. Band», sayfa 2

Kapitel 2: Der Arzt Jacques Mérey

Zu Jacques Méreys Verächtern gehörten sicherlich die Ärzte: Die einen nannten ihn einen Scharlatan, die anderen einen Empiriker, und schoben die meisten Wunder, von denen sie ihm berichteten, auf Leichtgläubigkeit.

Da sie jedoch sahen, dass der Instinkt für das Wunderbare, der bei den unwissenden Klassen so stark ist, ihrer Kritik widerstand und diese Menge, die sie vergeblich von ihm fernzuhalten versuchten, näher an den Arzt heranzog, beschlossen sie, mit dem religiösen Vorurteil freimütig gemeinsame Sache zu machen, und nannten die Wissenschaft dieses Mannes, der es wagte, außerhalb der von der Schule autorisierten Formen zu heilen, diabolisch.

Was diese Anschuldigungen unterstützte, war, dass der Fremde weder Kirche noch Pfarrhaus besuchte; wenn er bekannt war, dass er eine Lehre hatte, um seine Mitmenschen zu entlasten, war er bekannt, dass er keine Religion hatte. Man hatte ihn nie knien oder die Hände falten sehen, und doch hatte man ihn mehr als einmal dabei erwischt, wie er die Natur in jener Haltung der Besinnung und Meditation betrachtete, die dem Gebet ähnelt.

Aber die Ärzte und der Pfarrer hatten Recht, wenn sie sagten, dass nur wenige Kranke und Gebrechliche dem Wunsch widerstanden, von dem geheimnisvollen Arzt geheilt zu werden, auch wenn das bedeutete, dass sie später ihre Genesung bereuten und vor Reue eine Kerze anzündeten, wenn es stimmte, dass sie durch das Eingreifen des Teufels von ihrer Krankheit befreit worden waren.

Was am meisten zur Popularisierung dieser Legenden beitrug, die Jacques Mérey als außergewöhnliches Wesen anhafteten, war, dass er die Vorzüge seiner Wissenschaft und seines Dienstes nicht an alle verschenkte. Die Reichen waren von seiner Klientel hartnäckig ausgeschlossen. Nachdem mehrere von ihnen die Konsultationen des Arztes zu einem hohen Preis gefordert hatten, antwortete er, dass er dies den Armen schuldig sei und dass es in Argenton auch ohne ihn genug Ärzte gäbe, die bereit wären, gute Patienten zu behandeln. Dass außerdem seine Heilmittel, die er fast immer selbst herstellte, auf das rustikale Temperament der Rasse berechnet waren, bei der er sie anwendete.

Man kann sich leicht vorstellen, dass in dieser Zeit, in der alle philanthropischen oder volkstümlichen Oppositionen sich zu erheben begannen, dieser Widerstand der Kritik der feinen Geister freien Lauf ließ. Sie versuchten mehr denn je, eine heilende Tugend in Zweifel zu ziehen, die sich auf demokratische Kuren beschränkte, und, da sie es nicht wagten, sich dem Test der richtigen Leute zu stellen, ihre Dienste gerne in die trübe Anerkennung der unwissenden Klassen zu verpacken.

Jacques Mérey ließ sie gewähren und setzte seine stille und einsame Arbeit fort. Da er ein sehr zurückgezogenes Leben führte, da sein Haus undurchdringlich war, da man jede Nacht eine kleine Lampe, den Stern seiner Arbeit, über seinem Fenster wachen sah, hatten intelligente und unvoreingenommene Menschen allen Grund zu glauben, dass der gelehrte Doktor gekommen war, um in Berry eine ebenso unantastbare Einsamkeit zu suchen, wie die, die die alten Anchorites in der Thebaid suchten.

Was die Armen und die Bauern betrifft, die weder durch Aberglauben noch durch Bosheit in die Irre geführt wurden, so sagten sie über ihn:

"Herr Mérey ist wie der gute Gott, er zeigt sich nur durch das Gute, das er tut".

Nun, am 17. Juli 1785, bei einer Hitze von fünfundzwanzig Grad, befand sich Jacques Mérey in seinem Laboratorium und beobachtete in einer Retorte die ersten Anfänge einer schwierigen Operation, die schon mehr als einmal unter seiner Hand fehlgeschlagen war.

Er war Chemiker und sogar Alchimist; geboren in einer jener Zeiten wissenschaftlicher, politischer und sozialer Zweifel, in denen das Unbehagen, das auf einer Nation lastet, den Einzelnen dazu treibt, das Unbekannte, das Wunderbare, ja sogar das Unmögliche zu suchen, hatte er gesehen, wie Franklin die Elektrizität entdeckte und den Donner beherrschte; er hatte gesehen, wie Montgolfier seine ersten Ballons starten ließ und das Reich der Luft eroberte, allerdings eher in der Hoffnung als in der Wirklichkeit. Er hatte gesehen, wie Mesmer sich zum tierischen Magnetismus bekannte, aber er hatte nicht gezögert, den Meister hinter sich zu lassen, denn es ist bekannt, dass Mesmer, geblendet von den ersten Manifestationen dieser ihm innewohnenden Kraft, von der er träumte, die er erkannte, aber nicht vervollkommnete, vor den Zuckungen, den Spasmen und den Wundern der verzauberten Wanne stehen blieb. Dass er seine Forschungen nicht bis zum Somnambulismus getrieben hatte, ähnlich wie Christoph Kolumbus, der, glücklich, einige Inseln der neuen Welt entdeckt zu haben, dann einem anderen die Ehre überließ, auf dem amerikanischen Kontinent zu landen und ihm seinen Namen zu geben.

Herr de Puységur war, wie wir wissen, der Améric Vespuce von Mesmer gewesen, und Jacques Méry war der direkte Schüler von Herrn de Puységur.

Damit hatte er die vage Entdeckung des deutschen Meisters auf die Wissenschaft des Heilens übertragen. Als junger Mann von der Angst vor dem Wunderbaren mitgerissen, hatte sich Jacques Mérey in den dunklen Wald der okkulten Wissenschaften gestürzt. Was dieser neugierige Geist alles erforscht hatte, die obskuren Höhlen, in die er hinabgestiegen war, um den modernen Trophonius zu befragen, die unterirdischen Brunnen, durch deren Mündung er in das Zentrum der Einweihungen eingetaucht war, die Stunden, die er stumm und stehend vor der unerbittlichen Sphinx des menschlichen Wissens verbracht hatte. Die Titanenkämpfe, die er mit der Natur geführt hatte, um sie trotz ihrer selbst zum Sprechen zu bringen und ihr das ewige und erhabene Geheimnis zu entreißen, das sie in ihrem Schoß verbirgt, all dies hätte das Thema eines wissenschaftlichen Epos im Stil des Gedichts von Jason auf der Suche nach dem Goldenen Vlies sein können.

Was ihm auf dieser märchenhaften Reise am wenigsten begegnet war, war das Vlies, das Gold.

Aber Jacques Mérey machte sich in Wahrheit nicht viel daraus, und er war es gewohnt, alle Sterne am Himmel als sein Gold zu zählen.

Dann sagten einige indiskrete Stimmen, dass er reich sei und sogar sehr reich.

Die Träumereien der Rosenkreuzer, der Illuminaten, der Alchemisten, der Astrologen, der Geisterbeschwörer, der Magier, der Physiognomoniker, er hatte sie alle durchforstet, sie alle untersucht, sie alle analysiert, und aus ihnen allen war für seinen Verstand und sein Gewissen eine Religion hervorgegangen, der es sehr schwer gewesen wäre, einen Namen zu geben. Er war weder Jude, noch Christ, noch Türke, noch Schismatiker, noch Hugenotte; er war weder Deist noch Animist, sondern Pantheist; er glaubte an ein universelles Fluidum, das sich im Universum ausbreitet und die Welten durch eine lebendige Atmosphäre voller Intelligenz miteinander verbindet. Er glaubte, oder besser gesagt, er hoffte, dass dieses schöpferische und konservierende Fluidum der Wesen nach dem mächtigen Willen des Menschen gelenkt werden und seine Anwendung aus der Hand der Wissenschaft erhalten könnte.

Auf dieser Grundlage hatte er ein medizinisches System errichtet, dessen Kühnheit alle Akademien und gelehrten Körperschaften zum Heulen gebracht hätte; aber sobald unser Arzt sich gesagt hatte: "Ich muss dies glauben, oder ich muss das tun", kümmerte er sich wenig um das Urteil der Menschen, um ihre Tadel oder ihre Zustimmung; er liebte die Wissenschaft um der Wissenschaft selbst willen und um das Gute, das er aus ihr ableiten und zum Nutzen der Menschheit anwenden konnte.

Wenn er, entrückt im dritten Himmel des Gedankens, Atome, Simples und Compounds, Infinitesimals und Infinitesimals, Cirons und Welten sah oder zu sehen glaubte, die sich alle kraft des Gesetzes bewegten, das er magnetisch nannte, oh! dann quoll sein ganzer Körper über vor Liebe, Bewunderung und Dankbarkeit für die Größe der Natur, und der Beifall der ganzen Welt wäre ihm in diesem Moment nicht besser erschienen als das kaum wahrnehmbare Geräusch, das der Flügel einer fliegenden Mücke macht.

Er hatte die Handlesekunst bei Moses und Aristoteles studiert; die Physiognomie bei Porta und Lavater; er hatte bei der Entfaltung der Hirnlappen Gall und Spurzheim vorausgesehen und damit die meisten der modernen Entdeckungen in der Physiologie vorweggenommen. Sein Streben - und das war, wie gesagt, der Zeit der Unruhe geschuldet, in der er lebte und die allen großen sozialen und politischen Katastrophen vorausgeht - sein Streben, das muss gesagt werden, ging sogar über die künstlichen Grenzen der Wissenschaft hinaus.

Es gibt einen Traum, für den Prometheus mit Nägeln aus Messing an seinen Felsen genagelt und mit Ketten aus Diamanten angekettet wurde; das hinderte die Kabbalisten des Mittelalters, von Albert dem Großen, aus dem die Kirche einen Heiligen machte, bis zu Cornelius Agrippa, aus dem die Kirche einen Dämon machte, nicht daran, dieselbe kühne Schimäre zu verfolgen; dieser Traum war, einen Menschen zu machen, zu erschaffen, ihm Leben zu geben.

Einen Menschen, wie die Alchemisten sagen, außerhalb des natürlichen Gefäßes, extra vas naturale, zu machen, das ist die ewige Fata Morgana, das ist das Ziel, das von Jahrhundert zu Jahrhundert von den Inspirierten oder den Verrückten verfolgt wurde.

Dann, und wenn dieses Ergebnis erreicht würde, würde der Baum der Wissenschaft für immer seine Zweige mit dem Baum des Lebens verwechseln; dann wäre der Wissenschaftler nicht mehr nur ein großer Mann, er wäre ein Gott; dann hätte die alte Schlange das Recht, ihr Haupt zu erheben und zu Adams Nachfolgern zu sagen:

"Nun, hatte ich Sie getäuscht?"

Jacques Mérey, der wie Pico della Mirandola über alle bekannten Dinge und noch einige andere sprechen konnte, überprüfte alle Verfahren, die die Wissenschaftler des Mittelalters angewandt hatten, um ein Wesen nach ihrem Ebenbild zu schaffen; aber er fand alle diese Verfahren lächerlich, von dem einen, das über die Zeugung des Kindes in einem Kürbis brütete, bis zu dem anderen, das einen Androiden aus Messing konstruiert hatte.

Alle diese Männer hatten sich geirrt, sie waren nicht zu den Quellen des Lebens zurückgekehrt.

Trotz so vieler erfolgloser Versuche verzweifelte der Doktor nicht, erhabener Dieb, die Mittel zu finden, um das heilige Feuer zu stehlen.

Diese Beschäftigung hatte alle anderen Gefühle in ihm erstickt; sein Herz war kalt geblieben und in dem rein materiellen Zustand eines Eingeweides, das dafür zuständig ist, Blut zu den Extremitäten zu schicken und es seinerseits zu empfangen.

Es war eine gottähnliche Natur, unfähig, ein Wesen zu lieben, das er nicht selbst geschaffen hatte. So bezahlte er, allein und traurig inmitten der Menge, für die er keine oder nur abgelenkte Augen hatte, teuer für den Ehrgeiz seiner Wünsche.

Wie der Herr vor der Erschaffung der Welt, war er gelangweilt.

An diesem Tag war Jacques Mérey ganz zufrieden mit der Art und Weise, wie sich die Auflösung eines bestimmten Salzes, dessen heilende Tugenden er studierte, in der Retorte verhielt, als drei eilige Klopfzeichen an der Haustür ertönten.

Diese drei Klopfzeichen erweckten das wütende Miauen einer schwarzen Katze, von der böse Zungen der Stadt, besonders die frommen, behaupteten, sie sei der vertraute Geist des Doktors.

Ein altes Dienstmädchen, das in ganz Argenton unter dem Namen Marthe la Bossue bekannt war und das wegen seiner Unbeliebtheit, die mit der des Doktors einherging, einen gewissen Bekanntheitsgrad genoss, kam atemlos die hölzerne Außentreppe hinauf und betrat eilig das Laboratorium, ohne anzuklopfen, wie es die vom Doktor förmlich auferlegte Sitte war, der es nicht mochte, mitten in seinen heiklen Operationen gestört zu werden.

"Was ist mit dir los, Martha?", fragte Jacques Mérey; "du siehst sehr verstört aus!"

"Herr", antwortete sie, "es sind Leute vom Schloss, die gekommen sind, um Sie in aller Eile zu holen".

"Du weißt sehr gut, Martha", erwiderte der Doktor stirnrunzelnd, "dass ich mich schon mehrmals geweigert habe, in dein Schloss zu gehen; ich bin der Arzt der Armen und Unwissenden; lass sie zu meinem Nachbarn, zu Doktor Reynald gehen".

"Die Ärzte weigern sich, dorthin zu gehen, Sir; sie sagen, es geht sie nichts an".

"Was ist es dann?"

"Es geht um einen verrückten Hund, der jeden beißt; so sehr, dass die mutigsten Stallburschen sich nicht trauen, sich ihm zu nähern, nicht einmal mit einer Mistgabel, und dass er in diesem Moment den Herrn von Chazelay in Angst und Schrecken versetzt, denn dieser unglückliche Hund hat sich im Hof des Schlosses selbst verschanzt".

"Ich habe dir gesagt, Martha, dass die Angelegenheiten des Herrn nicht meine Sache sind".

"Ja, aber die armen Menschen, die der Hund schon gebissen hat, und die, die er vielleicht wieder beißt, sind Ihre Sache, scheint mir. Und wenn sie nicht sofort bandagiert werden, werden sie böse wie der Hund, der sie gebissen hat".

"Es ist gut, Martha", sagte der Arzt, "Sie haben Recht und ich hatte Unrecht. Ich werde gehen".

Der Doktor stand auf, riet Martha, ihre Retorte genau zu beobachten, befahl ihr, das Feuer von selbst ausgehen zu lassen, d.h. sich selbst zu löschen, und ging in das Zimmer im Erdgeschoss hinunter, wo er zwei Männer aus dem Schloss vorfand, die ihm, ganz verstört und bleich, einen unheimlichen Bericht über die Verwüstung gaben, die das wütende Tier angerichtet hatte.

Der Arzt hörte zu und antwortete mit diesem einen Wort:

"Na los!"

Ein gesatteltes und gezäumtes Pferd wartete auf den Arzt. Die beiden Männer bestiegen die dampfenden Pferde, die sie gebracht hatten, und alle drei machten sich bäuchlings auf den Weg zum Schloss.

Kapitel 3: Das Schloss von Chazelay

Von Argenton aus ändert sich der Charakter der Landschaft; Fetzen von unkultiviertem Land, die die Einwohner Brandes nennen, einige Felder, die mit einer kümmerlichen Vegetation bedeckt sind, steinige Straßen, die in Schluchten eingeschnitten und von wilden Hecken gesäumt sind; hier und da ein paar Hügel, deren aufgerissene Seiten einen Blick auf den Ocker freigeben, in dem das murmelnde Wasser der Bäche rot gefärbt ist, so ist die allgemeine Physiognomie der Orte, durch die die Kavalkade galoppierte.

Drei Pferde waren damals für diesen Teil von Berri ein unerhörter Luxus; man kannte damals in dieser gesegneten Provinz Frankreichs, die noch heute auf der Karte des Barons Dupin dunkelgrau getönt ist, in Bezug auf Lasttiere, sagen wir, nur die Kutsche der alten, faulen Könige.

Tatsächlich trafen unsere Reiter auf einem der Hohlwege, auf denen sie unterwegs waren, eine Dame aus der Nachbarschaft, deren Kutsche, gezogen von einem Paar Ochsen, ernst und langsam zu einem Familienessen fuhr; die schwere Maschine war einen ganzen Tag lang unterwegs gewesen. Es ist wahr, dass es bereits fast fünf Meilen zurückgelegt hatte.

Endlich hob sich ein schwarzer Hain von Türmen von der etwas trockenen Landschaft ab, die die Sonne mit ihren Strahlen ertränkte. Diese dunkle Masse, die sich aus der Erde erhob, nahm, wenn man sich ihr näherte, die grimmige Schönheit aller kriegerischen Monumente des Mittelalters an; ihr Bau könnte auf das Ende des dreizehnten Jahrhunderts zurückgehen. Eine mächtige Kunst in ihrer Rustikalität hatte die Pläne dieser feudalen Behausung gezeichnet, die ihren immensen Schatten über das Dorf warf, das heißt über ein paar arme Häuser, die hier und da zwischen den Obstbäumen verstreut waren.

Es war Chazelay.

Die Burg von Chazelay war früher durch eine Verteidigungslinie mit den Burgen von Luzrac und Chassin-Grimont verbunden, denn die kleinen Herren suchten sich auf ihre Nachbarn zu verlassen, um sich gegen die Unternehmungen der hohen und mächtigen Geier des Feudalismus zu wehren.

Aber zur Zeit unserer Geschichte waren die Bürgerkriege schon lange vorbei. Aus den Condottieri waren die Adligen zu Jägern geworden. Einige von ihnen, von der Lektüre der Enzyklopädisten mit Zweifeln behaftet, gingen nicht nur an den vier großen Festen des Jahres nicht mehr zur Kommunion, sondern lasen auch Voltaires Philosophisches Wörterbuch, verspotteten ihren Pfarrer und verhöhnten eine uneheliche Nichte, was sie aber nicht daran hinderte, sonntags zur Messe zu gehen und sich in ihren Eichenbänken von den Händen des Zelebranten erzürnen zu lassen.

Unbehaglich in diesen schweren und groben steinernen Rüstungen, verfluchten die meisten Adligen der Dekadenz die kriegerische Kunst des Mittelalters und hätten gerne ihre Burgen niedergerissen, wenn sie nicht durch den Respekt vor ihren Vorfahren, durch die Privilegien, die an diese alten Mauern geknüpft waren, und schließlich durch die Erinnerungen an Herrschaft und Schrecken, die solche Bauwerke in den Köpfen der Bauern aufrechterhielten, zurückgehalten worden wären.

Sie versuchten zumindest, diese Raubvogelgebiete zu mildern und zu vermenschlichen; einige, indem sie die Fassade ausbesserten, andere, indem sie die Schießscharten durch Fenster oder Bullaugen ersetzten, wieder andere schließlich, indem sie die Pfosten, Zugbrücken und mit Wasser gefüllten Gräben entfernten, in denen die Frösche umso besser quakten, als die Bauern sich ein Jahrzehnt lang weigerten, sie zu schlagen.

Aber das Schloss von Chazelay gehörte nicht zu denen, die Zugeständnisse gemacht hatten; es war in der ganzen Poesie seines dunklen und wortkargen Charakters geblieben; kleine Seitentürmchen, Pfefferbüchsen genannt, beherrschten die Eingangstür, die mit eisernen Mustern und großen Rundkopfnägeln versehen war; Hirschgeweihe, Hinterfüße und Wildschweinspuren, die an der dicken Tür befestigt waren, verkündeten, dass der Herr von Chazelay von seinen Jagdrechten reichlich Gebrauch machte.

Ergänzt wurde diese Jagdausstellung durch fünf oder sechs Nachtvögel aller Größen, von der kleinen Eule bis zum Orca. Dieser nächtlichen Gesellschaft stand eine große Horneule mit ausgebreiteten Flügeln vor, deren vom Wind gerupfte Federn, runde und leere Augen und geballte Krallen das doppelte Bild von besiegter Stärke und gewaltsamem Tod zeigten.

Es muss gesagt werden, dass ein gewisser abergläubischer Schrecken diese Burg umgab. Es war eine alte, jahrhundertealte Tradition im Lande, dass diese feudale Residenz von einem bösen Geist heimgesucht wurde.

Die Wahrheit ist, dass die meisten Herren von Chazelay, wie der Großherzog, der an ihre Tür genagelt war, eines gewaltsamen Todes gestorben waren, und dass die Familie durch blutige und düstere Katastrophen geprüft worden war.

Der jetzige Besitzer war ein Beispiel für jenes Verhängnis, das auf dem Schloss lasten soll. Er hatte im zweiten Jahr seiner Ehe eine junge und charmante Frau verloren. Eines Abends, als sie sich auf dem Weg zum Ball befand und nach der Art der Zeit gekleidet war, d.h. mit großen Körben, war die Chatelaine unvorsichtig genug gewesen, sich den Feuersbrünsten zu nähern, die im großen Kamin des Salons loderten; ihr Kleid hatte schnell Feuer gefangen; in diesen brennenden Nimbus gehüllt, war sie von Zimmer zu Zimmer geflüchtet und hatte die Flammen um sich herum durch den Luftzug, den ihr Lauf erzeugte, angefacht, anstatt sie zu beruhigen. Ihre Frauen, die diese flammende Erscheinung sahen und durch die Schreie, die aus dem Feuerwirbel kamen, erschreckt wurden, wagten nicht, ihr zu Hilfe zu kommen, so dass in weniger als zehn Minuten das arme Geschöpf inmitten der schrecklichsten Qualen tot war und ihr Mann, der zu dieser Zeit nicht im Schloss war, nur ein unförmiges, verkohltes und namenloses Ding vorgefunden hatte.

Sie hatte eine Tochter hinterlassen, auf die der Herr von Chazelay seine ganze Liebe zu übertragen schien. Aber nach und nach wurde dieses Kind, das im Dorf geboren worden war, für das drei Tage lang die Freudenglocken geläutet hatten, das Gräfinnen und Marquisen mit Spitzen und Bändern geschmückt zum Taufbecken getragen hatten, dieses Kind wurde beschlagnahmt und verschwand dann ganz, und es ging das Gerücht um, es sei durch einen Unfall gestorben und heimlich in der Familiengruft begraben worden.

Von diesem Tag an war das Schloss von Chazelay, das von Natur aus traurig war, zu einem Begräbnisort geworden. Eine Krähenwolke verdeckte die fünf Türme, deren kreisrundes, spitzes Dach, aufgeladen mit einer bleiernen Artischocke, die Gebäude und die Innenhöfe beherrschte. Nachts hörte man die Eule im alten Bergfried zwitschern, der vom Mond geweißt wurde, und die Bauern, von einem abergläubischen Zittern ergriffen, entfernten sich von diesen steinernen Phantomen, auf denen, so glaubte man, die Verantwortung für ein Verbrechen lag.

Was war das für ein Verbrechen?

Auf welchen Herrn von Chazelay geht es zurück? Durch welche moralische Abstammung hat sie ihren Einfluss auf das Schicksal des gegenwärtigen Herrn ausgedehnt? Das wussten wir nicht.

Vom Eingangstor aus, das von den bereits erwähnten Türmchen flankiert war und an das sich das Haus des Burghüters lehnte, gelangte man in einen ersten Hof, in dem sich die Ställe, die Scheunen, die Kornspeicher und überhaupt alle Wirtschaftsgebäude befanden.

Das war die Farm.

War es eine Illusion, oder ist es wahr, dass die Tiere durch die Orte, an denen sie leben, moralisch beeinflusst werden? Die Hunde, zweifellos erschreckt durch den Anblick ihrer wütenden Artgenossen, schüttelten melancholisch ihre Ketten und stießen bei der Ankunft eines Fremden das Heulen aus, das dem Aberglauben nachts den Tod des Herrchens oder eines seiner nächsten Verwandten ankündigt. Die Ochsen, die abgekoppelt wurden, um sie zum Trinken zu führen, trugen ihre Hörner tief und richteten ihre großen, klaren Augen auf die Erde, und die Pferde selbst schienen, wie die prächtigen Rösser des Hippolytus, dem traurigen Gedanken zu entsprechen, der sich über alle verbreitete.

Von diesem äußeren Hof aus konnte man den Graben dessen sehen, was man die Festung nennen könnte. Durch eine Zugbrücke, die über diese Gräben geworfen wurde, und durch einen niedrigen, dunklen Gang, der in die Dicke eines Kerkers geschnitten war, an dessen Wand ein großer Rost- oder Blutfleck war, betrat man einen anderen Hof. Bis auf die Küchen und ein paar Räume im Flügel des Gebäudes, der für die Innenausstattung des corps de logis vorgesehen war, sah man noch nichts von der Burg, nichts als diese mächtige und monolithische Masse, deren Melancholie über den Menschen und Tieren hing.

In diesem ersten Hof wuchs Gras zwischen den Steinen; Pfluggeräte wurden achtlos hierhin und dorthin geworfen, und ein paar stumme Enten planschten in dem stehenden und öligen Wasser der Gräben.

Dies war die gewöhnliche Physiognomie des Schlosses von Chazelay. Aber als Jacques Mérey, gefolgt von den beiden Männern des Schlosses, den äußeren Hof betrat, war die übliche Traurigkeit der Gesichter und Dinge durch einen Terror und eine Unordnung ersetzt worden, die schwer zu beschreiben ist. Die diensthabenden Jungen, bewaffnet mit Stöcken, Heugabeln und Dreschflegeln, hatten zunächst einen großen Hund verfolgt, der gerade das Dorf in Angst und Schrecken versetzt hatte, indem er mehrere andere Hunde gebissen hatte. Bedrängt und verwundet, aber durch diese Wunden noch wütender geworden, hatte sich das Tier nicht mehr darauf beschränkt, die Vierbeiner zu plündern; es hatte zwei der Angreifer gebissen; dann, als es die Tür des herrschaftlichen Hofes offen fand, war es in den Hof geschlüpft und hatte sich in eine Nische in der Wand wie in einen Ofen zurückgezogen.

Am Tor der Zugbrücke waren alle stehen geblieben. Herr de Chazelay selbst hatte sich, statt mit seiner Flinte zum Tier zu gehen, im Schloss eingeschlossen; eine abergläubische Angst schien alle an die Schwelle dieses verhängnisvollen Schlosses genagelt zu haben, dem man sich auch in anderen Zeiten nicht ohne Schrecken näherte.

Dieser Hund war die sichtbare Form des bösen Flaschengeistes, von dem man sagte, dass er eine bittere und schädliche Vorliebe für diese Orte habe.

Aber die Pferde, die in ihren Ställen angebunden waren, die Ochsen und Kühe in ihren Scheunen, die Hunde, die in ihren Hütten eingesperrt waren, gaben heulende und bellende Laute von sich, die alle Herzen erstarren ließen.

Wenn es in der Hölle Lärm gibt, muss er wie die Schreie der Verzweiflung sein, die in diesem Moment aus dem verfluchten Schloss kamen. Durch diesen Sturm des Stöhnens hindurch waren hier und da ein paar Frauenstimmen zu hören, zweifellos einige der Mägde und Dienstmädchen, die der Hund bei ihrer Arbeit überrascht hatte und die, sich hinter ihren unsicheren Unterstand flüchtend, um Hilfe riefen.

Als er den ersten Hof erreichte, blickte sich der Arzt um. Er sah zwei Männer, die ihre Wunden an einem Brunnen wuschen; einer war in die Wange gebissen, der andere in die Hand. Er hatte den Fall vorausgesehen und sich mit einer ätzenden Säure versehen, um den Verwundeten erste Hilfe zu leisten.

Jacques Mérey sprang von seinem Pferd ab, lief zu ihnen, zog sein Skalpell, entfernte die Wunden und injizierte in die von der Stahlklinge gezogenen Rillen die Säure, die die Auswirkungen des Tierbisses verhindern sollte. Dann erkundigte er sich mit den verbundenen Patienten, wo der Hund sei, und nachdem er erfahren hatte, dass er sich im zweiten Hof befand, den niemand zu betreten wagte, schob er diejenigen beiseite, die ihm den Weg versperrten, und trat allein, entschlossen und unbewaffnet ein.

Die Bauern schrien entsetzt auf, als sie sahen, wie der Doktor geradewegs auf die Nische zuging, in der der Hund lauerte; und dort blieb er mit einem Lächeln, aber mit leicht nach oben gezogenen Lippen über den weißen Zähnen stehen und fixierte den Blick auf den des Hundes. Alle dachten, dass das wütende Tier sich auf den Arzt stürzen würde; aber im Gegenteil, der Hund, der sich auf seinen vier Beinen wölbte, fiel mit einem klagenden Winseln zu Boden. Dann, wie von einer unwiderstehlichen Kraft gezogen, kroch er aus der Nische, in der er halb versteckt war. Die Wut seines blutigen Auges war gesunken; sein Maul, offen und mit einem fetthaltigen Schaum gefüllt, hatte sich geschlossen; es schleppte sich zu den Füßen des Arztes wie ein Schuldiger, der um Verzeihung bittet, oder vielmehr wie ein Kranker, der um seine Heilung bittet; demütig, entwaffnet, von einer okkulten Kraft überwältigt, schien sich das Tier in dieser Kraft zu beruhigen und seine Wut zu den Füßen des unverwundbaren Mannes zu legen, der es sanft und ruhig ansah.

Der Arzt machte ein Zeichen, der Hund richtete sich auf seinen Vorderbeinen auf und setzte sich hin, wobei er ängstliche und flehende Augen zum Arzt erhob, der seine Hand auf den struppigen und bebenden Kopf des Tieres legte.

Bei diesem Anblick brach die Bewunderung der Bauern hervor; sie hatten nie die Erzählungen gelesen, die uns die Dichter hinterlassen haben, wie Orpheus den Hund Cerberus einschläfert und das dreifache Bellen des Ungeheuers in seinen Rachen treibt. Aber diese naiven Naturkinder waren umso mehr von der Neuheit des Wunders ergriffen; sie fragten sich gegenseitig, was der Doktor dem tollwütigen Tier ins Maul hatte werfen können, und kraft welchen Gesetzes dieser Mann die blinde Wut beherrschte.

Zunehmend ermutigt durch die unterwürfige Haltung des Hundes, vor dem sie zuvor gezittert und zurückgeschreckt waren, näherten sich die mit landwirtschaftlichen Geräten bewaffneten Männer, um ihn zu töten; aber der Doktor wandte sich mit Autorität an sie:

Aber der Doktor wandte sich mit Autorität an sie und sagte: "Geht zurück, ich verbiete euch, den Hund anzufassen, denn wer ihm den geringsten Schaden zufügen würde, wäre ein Feigling. Außerdem gehört der Hund mir".

Dann boten ihm die verwirrten Bauern Seile an, um seine Beine zu binden.

"Nein", sagte Jakobus kopfschüttelnd, "Seile sind nicht nötig, glauben Sie mir; er wird mir aus eigenem Antrieb folgen, und ohne dass man ihn zwingen muss".

"Aber wenigstens", riefen mehrere Stimmen, "Leg ihm einen Maulkorb an, Doktor!"

"Es ist nutzlos", antwortete Jacques Mérey, "ich habe einen Maulkorb, der stärker ist als jeder, den Sie benutzen können, um ihm den Mund zuzuhalten".

"Und was ist dieser Maulkorb?", fragten die Bauern.

"Mein Testament".

Nachdem er dies gesagt hatte, gab er dem Hund ein Zeichen.

Auf diese Geste hin erhob sich das Tier auf seine vier Beine, richtete sein gehorsames und müdes Auge auf das seines Herrn, bellte dreimal klagend und folgte Jacques Mérey mit demselben freudigen Gehorsam, als ob es schon lange zu ihm gehört hätte.