идущего – им чуда мало! –
размазать чудо на кресте.
***
Если бы я знал вчера,
что случится сегодня,
я бы умер позавчера.
Но вот уже сорок лет
барахтаюсь в голубых глазах
с ума сошедшего неба.
У меня осталось тепла на раз понюхать табак,
и на раз очманеть на высокой волне крови,
потому и рифмую здравому смыслу не так,
потому всё больше склоняюсь к херувимской любови.
Из кусочков молвы мой открытый солнечный день.
Из янтарной смолы твои текущие руки.
Я умру не от смерти, не от наших безумных затей,
я умру от бесстыдно уже затянувшейся скуки.
Работягой-пчелой опыляет мозги алкоголь,
шелестят, как бильярда шары, полушария мысли и чувства,
но и право, и лево, мой друг, уже отличаю не столь
откровенно, как и смерть от возвышенной меры искусства.
Сковырнут (не моргну) с междубровья заначенный чип,
и захлопнет зелёное око Божья программа,
в мою мать мою плоть, матерясь, запихают хрычи,
и на том успокоимся я и рóдная мама.
"Вот и всё", – отпуская от нёба язык, прошепчу
и к такой немоте, как сурок, скоро буду причастен,
что о ней на вселенском знакомым и всем прокричу,
выдыхая все лёгкие, чтоб не воскреснуть от счастья.
***
Люди вокруг пугливы,
как скорпионы опасны,
носят пушистые гривы
и злые замыслы, Ватсон.
Ходят вокруг неслышно,
смотрят в меня незаметно
на расстоянии жизни,
на расстоянии смерти.
То, что не знаешь, приснится во сне,
то, что не слышишь, откроется в третьем глазе,
ты, как Порфирий, ходи босиком по росе,
и воскресай из откинутых, будто Лазарь.
То не твоё, что запачкано потом рук
или зализано строчками Илиады,
жизнь – вариант из проигрываемых двух,
третьего нам не дано, сказали нам, и не надо.
То, что случилось, не может случиться ещё,
так что вали все грехи на глупость Адама.
Что Вам приснилось, моя сумасшедшая дама? –
Яблочный сад? Взгляд горячечный через плечо?