Kitabı oku: «Мир сошёл с меня», sayfa 3

Груда парадоксов

Наш мир – это груда парадоксов,

Которые не совместимы, но семья.

И вечно ругань, ссоры, разбиралки,

Но крепкая, отнюдь, она.

Меня усыновили в эту секту,

Забросив в самый жаркий эпицентр,

Чтоб тоже стал я парадоксом,

Несовместим – но с ними вместе.

Какая-то слишком жирная ирония,

Какой-то уж слишком толстый намёк,

Что мир этот – точно не мякоть,

А выжатый кем-то сок.

И я тихонько его попиваю,

Пока календарь худеет к зиме.

Я и ему иногда предлагаю,

Он говорит: «С января – буду ОКЕЙ!»

Верю ему. Уже проверял:

Ирония поставлена на вечный повтор.

Вот технология! Кто только создал?

Повторять то, что уже ушло.

Съёмная жизнь

Жить в съёмных квартирах

Каких-то людей.

Жить в съёмных телах

Каких-то людей.

В зеркалах не узнать

Каких-то людей.

О, странный мир

Каких-то людей!

Снимать на камеру

Каких-то людей.

Сниматься на камеру

Каких-то людей.

Снимать одежду

С каких-то людей.

О, странный мир

Каких-то людей!

Видеть повсюду

Каких-то людей.

Слышать повсюду

Каких-то людей.

Трогать повсюду

Каких-то людей.

О, как же много

Каких-то людей!

А я… кто?

Ну КТО?!

Кто, если…

Живу в съёмных квартирах

Каких-то людей?

Живу в съёмных телах

Каких-то людей?

В зеркалах не узнаю

Каких-то людей?

Что за планета

КАКИХ-ТО ЛЮДЕЙ?!

Но ладно, ладно…

Чего это я, правда!

Просто сделаю вид,

Что всё нормально.

Я – один

Из каких-то людей,

Живущий жизнью

Каких-то людей.

Мне ведь не надо в психушку,

Угу?

Я просто один из людей.

«У-у-у!..»

Неба нет

Я нарисованный персонаж чьего-то сна:

Хожу по кругу с утра до утра.

Меня перематывают, перемалывают, а зря:

Я не желаю такой жизни – тюрьма.

Я так хочу осознать, кто я есть?

И для чего помещён в эту жесть?

Кто сотворил этот странный мир?

Кто ответит, когда накроется тир?

Меня нарисовали в этом забытье,

Помогли мне забыть себя, потом: «Кто я? И где?»

Ничего совсем не пойму,

От утра до утра по кругу хожу.

Взываю к звездам, а их, оказалось, и нет,

Всё – голограмма, моя потеря потерь!

Я сердце романтика из себя выселил,

Когда узнал, что состою из пикселей.

Циничность внешнего перекрыла мне кислород,

Я схватился за горло, мечта резво – рот в рот.

Я исцелён, на день или два,

Стану писателем – какая судьба!

Но на третий всё проходит,

И снова я окружён ничем:

Нет на небе далёких магнитов,

Как и неба самого тоже нет.

Холод

Холод людей. Холод мира. Холод души. Незачем жить. Умирать – ещё хуже. Просто терпеть? Переждать? Дождаться лучших времён, чтобы потом сказать: «Всё круто. Теперь – всё круто!» Разве ради этого я живу? Чтобы однажды сказать «Всё круто»? Перекрыть свою недавнюю тоску и потерянность новыми впечатлениями и моментами радости?

А кто ответит за прошлое? За то, что пережил? И кто даст гарантии, что оно не повторится? Где та инстанция, которая выдаёт такие документы? А если нет их – инстанции чёртовой и документов этих, – так будет ли радость от новых побед полной и всеобъемлющей? Ведь в голове всегда будет сидеть не засыпающий диспетчер: «Мы помним… помним, как всё было. Помним, как нам было не весело. Мы ждём… мы внимаем тишине и ждём, что всё в любой момент может вернуться на круги своя».

А тогда не помогут и новые радостные моменты, открытия, люди, события. И снова мне нужно будет совершать марш-бросок до светлых мгновений своего существования?

Кажется, загоняюсь. Но я не могу не думать об этом. Не могу, и всё.

Заэкранье

Жизнь в смартфонах и планшетах,

Жизнь за плоскими табло,

Без живого первосвета —

Электронное окно!

Распахни себе Европу,

Распахни себе весь мир!

Здесь тебе откроют душу,

Здесь тебя ждёт вечный пир!

Разменять себя на смайлы —

Современнейший стандарт!

Отправлять друг другу файлы —

Драгоценнейший товар!

Показать всю свою суть

Аватаркой в соцсетях.

И заткнуть поглубже грусть

Эго-пробкой в статусах.

Что это – полные символов и картинок глазки?

Что это – социальные сети, которые всем нравятся?

Что это – жить, поместив себя в заэкранье?

Всё просто, мистер Андерсон. Это новая Матрица.

Клетка

Рубашка – в клетку,

Тетрадка – в клетку,

Окошки – в клетку,

Обои – в клетку,

Кафель – в клетку,

Квартиры, дома – арматурная, бетонная и кирпичная клетка.

Лестничная – клетка,

Скатерть – в клетку,

Фото, картины висят – в клетку,

Ряды мониторов стоят – в клетку,

Пиксели – в клетку,

Да я и сам – из клеток!

Прямо жизнь – в клетку, да?

Не слишком ли много клеток для одного… меня?

Что такое экзистенциальный кризис

Что такое экзистенциальный кризис?

Это когда живёшь,

А зачем – не знаешь.

Это когда вроде бы всё есть,

А всё равно не то – чего-то не хватает.

Это когда океаны боли по ТВ и Интернету,

А тебе не всё равно. Больно, что пытаешься и сам стерпеть.

Это когда ты юн и молод,

А внутри высушен как старик.

Когда пытаешься кому-то втолковать про это,

А он будто спит.

Это когда не понимаешь, как другие смотрят на чьи-то страдания

И спокойно живут дальше. Ходят в кино. Занимаются сексом. Рожают детей.

Что ими движет? Эй?..

Неужели я должен так же? Как и они? Просто делать вид, что нет ничего, кроме меня и близких моих? Не существует?

Но ведь – есть. Существует. Живое!.. Чувствующее!.. Страдающее!.. существо за стенкой или в другой стране. Изнывающее от боли и насилия. От неизбежности и бессилия.

Эх…

Как мне быть со всем этим? Как?! Как не потерять себя, разрываясь между двумя краями – другими и собой?! Похоже, никак. Мы края одного стола. Причём круглого. И здесь даже нет парадокса. Всё очень логично. Всё очень просто.

…Что такое экзистенциальный кризис?

Что такое потерянность в себе?

Это когда не «кто?», «кого?» и «за сколько?»,

А… Зачем Всё Это Вообще?!