Я живу в мире, где власть принадлежит убийце. По законам этого мира значение имеет только способность причинять боль. И нужно просто подчиниться этому и принять такой порядок вещей.
Все вечера сидела за книгами, вновь и вновь переживая чужие жизни.
Я хочу забить стеклами его горло, хочу слышать его крик. Дрожащими руками
Я верю, что у меня хватит смелости подойти к Яне и попросить у нее адрес. Хватит мужества сохранить этот листок с адресом. А не выбросить, не сжечь или не разорвать в клочья. Хватит сил на то, чтобы поехать по этому адресу. Я верю, что он изменился. Верю, что мы будем счастливы. По дороге я буду думать о том, какое будущее у нас может быть при таком прошлом. Я думаю о том, что он скажет нашим детям: «Сынок, однажды я чуть не убил нашу маму. А мама за это хотела похоронить меня заживо». Это будет странно. Мы никогда не будем нормальной семьей. Просто фактом своего существования я буду временами выводить его из себя. А он будет таскать меня за волосы по всему дому. Мне останется только периодически выкапывать
И все это время я до конца не верила, что мальчика, который был частью моей Вселенной, больше нет.
на почве, удобренной его останками, я смогу прорасти.
Сейчас я согласна на все что угодно, лишь бы тот мальчик из прошлого снова стоял передо мной и пел мне свои песенки. Песенка про овечку. Про котенка и паровозик. Песни Высоцкого, которые любил слушать дед. Дворовые песни, которые пели взрослые мальчишки. Я помню их все. И они все играют в моей голове, как будто там находится встроенный магнитофон. Эти песни говорят мне, что когда-то я была счастлива.
Но внутри все болело и горело огнем, что-то острыми когтями раздирало грудь.
Зачем ты с ним общаешься? – удивленно спросила я. – Поддерживая беседы, ты даешь ему надежду.
«Ave, Caesar, morituri te salutant». Хм… в московской школе я учила латынь, но