Покров

© Елизавета Хлызова, 2018

ISBN 978-5-4493-5760-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Любая твоя история, обретающая художественные рамки, всегда становится чистосердечнее даже личного дневника. Когда ты начнёшь сжимать свою жизнь до размеров одной повести, выпячивая наружу самые острые свои чувства, тебе станет страшно от получившегося откровения и отсутствия достаточного количества страниц для оправдания. И тогда понадобится мужество, чтобы это откровение представить на суд читателей. Поэтому прошу тебя не судить строго мою Алису, которой было очень нелегко поделиться своей историей.

Не все события и герои вымышлены. Любые совпадения с реальными личностями не случайны.

ГЛАВА 1

Снежинка на бензобаке

– Хот-дог с корейской морковкой, пожалуйста.

– Кетчуп, майонез?

– Да. И то, и то, – ответила я и протянула свернутую в два раза сторублевую купюру.

Была осень. Тёплая, чистая, с сухими листьями и низким ласковым солнышком. Такая, которая обычно убегает из больших городов от вечно спешащих людей, неуспевающих насладиться её красотой. Она прячется здесь, среди гор и двухэтажных зданий, чтобы смешаться с запахами поездов, скошенной травы и жареного мяса из выкрашенного в красный цвет ларька фастфуда.

И пока его владелец, высокий мужчина восточной наружности, готовил мне калорийную бомбу, я смотрела в телефон, улыбаясь одними глазами, и быстро-быстро перебирала пальцами по сенсорной клавиатуре.

– Готово, – крикнул он.

– Спасибо!

Следующие полчаса я шла, размахивая прозрачным полиэтиленовым пакетом с хот-догом, то спускаясь, то поднимаясь в горку, и пинала ботинком небольшой камешек, увлекая его за собой всё дальше из города. Зачем? Я думала, если он не доберётся вместе со мной до назначения, то обязательно случится какая-нибудь беда.

Дойдя до больших зелёных железных ворот с очень живописной коррозией в правом нижнем углу, я ненадолго остановилась, бросив на себя взгляд в стеклянный экран телефона, перешагнула через лежащие перед входом доски и нажала на кнопку радиоприёмника.

– Тебя было слышно ещё в начале улицы, – сказала я.

Он повернулся ко мне и ответил:

– Может, я таким образом привлекаю к себе внимание.

– Да неужели! И чьё же?

– Как чьё? – спросил он, подошёл ко мне, обнял за талию и посмотрел в глаза, – твоё, конечно!

Я улыбнулась, и он поцеловал меня.

– Привет, Алиса.

– Привет! Принесла тебе еды, – сказала я и протянула ему пакет с хот-догом.

Все называли его Белым. Почему? Причиной этому могла стать его фамилия или белый мотоцикл с небольшой серебряной снежинкой, на котором он ездил уже много лет. А может быть, он никогда не боролся с трудностями и при любых обстоятельствах поднимал белый флаг. Хотя последнее едва ли могло стать причиной. Но то, что в трудный для нас обоих момент он сдастся и исчезнет из моей жизни, не позволяет мне упустить шанс упрекнуть его в слабости, пусть и таким подлым образом.

Для меня он был Игорем, потому что я считала комичным называть его по кличке. Он целыми днями проводил здесь, в стареньком, пыльном гараже, препарируя свой мотоцикл, и только к вечеру выезжал на улицу, чтобы забрать меня из дома.

В тот день у меня был выходной, и я решила сама прогуляться до его гаража, который находился на краю нашего города и буквально нависал над обрывом, грозясь через пару лет провалиться в текущую внизу речку.

Игорь учил меня водить мотоцикл. Помню, как он взял мою правую руку и сказал:

– Вот здесь тормоз. Это большая красная кнопка – зажигание, маленькая – стартер. Вставляешь ключ, поворачиваешь, эту штуку переводишь вниз и затем жмёшь сюда.

Я почувствовала, как он выжимает сцепление, и меня начинает вдавливать в его тело. Мы медленно ехали по дороге, справа от нас тянулись бесконечные улицы гаражей, а слева открывался устрашающий вид на ущелье, горы и реку. Я старалась не смотреть в ту сторону.

– Нужно ехать быстрее, Алиса, иначе мы с тобой теряем равновесие, – сказал Игорь.

– Да, хорошо, – я надавила на газ, после чего он переключил передачу.

– Давай ещё, Алиса.

Пейзаж стал размываться, голова – кружиться, а номера гаражей – мелькать так быстро, что я уже не успевала их различать.

– Стой, стой, стой! – закричала я.

– Так тормози!

Я надавила на рычаг.

– Больше не поеду, тут очень страшно.

Игорь рассмеялся и повернул мою голову к себе:

– Прости, родная. С тобой всё в порядке?

– Да.

– Хорошо. Давай тогда тут немного посидим, вид просто потрясающий.

Я спрыгнула с мотоцикла, села на какой-то камень и посмотрела вокруг. Вид как вид.

Игорь открыл крохотный багажник и достал оттуда фотоаппарат. Он всегда брал его с собой, чтобы снимать всякую ерунду: то часть ржавого бака, то мусорный пакет на дереве, то мою руку в своей руке. И пока он баловался с камерой, я равнодушно перебирала свои длинные волосы, думая о том, в какой цвет можно их покрасить.

Как я с ним познакомилась? Мы начали общаться в детском загородном лагере, когда я ещё не считала его человеком, достойным моего внимания. Я тогда была слишком погружённой в свой собственный мир, а он – в переживания по моей подруге Дарине.

Вечерами в лагере все любили сидеть на больших ступенях жилого корпуса. И в тот момент, когда я заканчивала читать сто восемнадцатую страницу книжки про маленького принца, когда Света делала сорок седьмой узелок своей сиренево-розовой фенечки и когда Вова палкой расчленял, наверное, уже третьего червя, ко мне подошёл Игорь и спросил, есть ли парень у моей подруги.

Я знала Игоря давно, мы жили с ним в одном городе, но лично не были знакомы. И вообще, он мне никогда не нравился, потому что я видела в нём тупого парня, вроде тех, кто всегда ходит с друзьями, носит чёрную кожаную куртку и прячет бейсбольную биту в багажнике. Я же росла совершенно в другом мире, изолированном и придуманном мною долгими бессонными ночами. И до встречи с ним я была уверена, что эта серая реальность меня ничем не может радовать. Но за всей его брутальностью скрывался душевный человек, способный, казалось, успокоить диких, экзотических тараканов в моей голове.

Влюбилась я в него намного позже нашей поездки в лагерь. Однажды я переходила дорогу, а он проезжал мимо на своём мотоцикле. «Алиска, привет!» – крикнул он и помахал мне рукой в кожаной перчатке с обрезанными пальцами.

Я улыбнулась ему в ответ и с ужасом ощутила внутри непонятно откуда взявшееся волнение. Он остановился возле меня и предложил подвезти, и я согласилась, ещё не подозревая о том, что все истории про мотоциклистов заканчиваются одинаково. С того момента и по сей день при звуке приближающегося байка моё сердце начинает биться с такой же частотой, с какой вал в его движке совершал свой оборот. И я с волнением смотрю на дорогу, в надежде увидеть его старенький белый мотоцикл.

Мы ездили в лес на пикник, купались в реке и кормили рыб хлебом. Нам были доступны все виды деревенских развлечений. Разве что мы не доили коров, не занимались любовью на сеновале и не копали в сентябре картошку.

Всем вокруг Игорь казался крутым, немного наглым и уверенным в себе человеком, но на самом деле он был добрым и слишком скромным. Мне с ним было тяжело, потому что я сама такая, и наши отношения развивались крайне медленно. Хотя именно это позволило нам так долго быть вместе. А вместе мы хотели быть постоянно, потому что ещё не умели влюбляться по-взрослому. Мне кажется, я до сих пор не умею.

Мы просидели на том камне около десяти минут, а потом я спросила:

– Игорь, а мы закрыли гараж?

– Блин! – закричал он. – Точно, погнали.

Он сел за руль, и мы поехали обратно. У ворот кто-то стоял, облокотившись на свой мотоцикл, и явно ждал нас.

– Белый! Ну наконец-то! А я уже хотел украсть у тебя что-нибудь ценное, – сказал тощий парень с выбритым с одной стороны виском.

– Привет, мажор, – ответил Игорь и пожал ему руку. – Прости, но самое ценное я взял с собой.

– Надеюсь, ты про девушку, а не про свой металлолом, – сказал парень, как-то подозрительно смотря мне в глаза.

– А то, – усмехнулся Игорь и приобнял меня за плечо.

– Ладно, не буду вам мешать. Начало в субботу ровно в десять, ты в деле?

– А кто будет?

– Будут все!

– Я не участвую, но мы с Алиской пригоним.

– Очкуешь?

Игорь промолчал.

– Ладно. Тогда увидимся, – парень ещё раз пожал ему руку и протянул её мне. – Леди?

Я рассмеялась и ответила рукопожатием, на несколько секунд задержав свою руку в его руке. Он улыбнулся, надел шлем и уехал.

– Клоун, – проворчал Игорь.

– Кто это? – наигранно равнодушно спросила я.

– Это Кирилл, – сказал он, падая на старенький диван, – мой друг. Помнишь, я тебе про него рассказывал?

– Помню, конечно! Он вернулся? Насовсем?

– Вроде как насовсем. Его родители не смогли вести дела на расстоянии.

– А кто его родители?

– Не знаю, Алиса, иди лучше ко мне, – он взял меня за талию и потянул на диван.

Я поддалась, но забыть про этого парня так и не смогла.

На следующий день Кирилл снова приехал к нам в гараж. Мы пили чай, слушали музыку, сжигали всякий хлам в большом железном баке и просто болтали.

– Так ты, говоришь, художница? – спрашивал меня Кирилл.

– Ну, не художница. Просто люблю рисовать.

– Ой, а нарисуй мой байк?

– Не знаю… Я никогда не рисовала мотоциклы. Мне кажется, у меня не получится.