Kitabı oku: «Lass mich Arzt, ich bin durch!»

Car Glass

Nix car glass, ich will gar nicht wis­sen, was dein Kun­de mit der ge­sprun­ge­nen Wind­schutz­schei­be in zwei Stun­den bei der Haupt­un­ter­su­chung ohne Zu­zah­lung so al­les ge­macht hat.

Wir bei car glass: Schei­be raus, Schei­be rein. Kein Schmutz, kein Dreck, kein Lärm.

Schnell das Ra­dio um­ge­schal­tet. Aber da fa­selt Her­bert im Duo mit dem Weich­ei Xa­vier von ih­ren ge­mein­sa­men We­gen. Warum habt ihr Lu­schen euch nicht ver­lau­fen? Geht doch ins Busch­camp oder lasst euch ein­mau­ern! Und si­cher fin­det ihr auch noch ein paar Leu­te, die ihr mit­neh­men könnt, z. B. Sie­ben Uhr sechs­und­fünf­zig– Vier Mi­nu­ten vor acht- Sa­ger, Wo ha­ben Sie den denn ge­kauft?- Fra­ger oder ebay- Lang­sam­ver­schi­cker. Sin­gen­de Latz­ho­sen, klei­ne Ru­mä­nen, Och­sen­knech­te oder an­de­re Fleisch­müt­zen­trä­ger. De­pres­si­ve Sau­n­a­gän­ger, lang­at­mi­ge Hoch­be­gab­te, Nichts­sa­ger, Viel­spre­cher.

Und eine Bit­te habe ich: Lasst mich drau­ßen! Hier in mei­nem Auto.

Fin­ger­na­gel­groß

Fin­ger­na­gel­groß war er da, der Im­puls zu schrei­ben. Hat­te sich gut ver­steckt hin­ter dem Dau­men.

Die In­itia­ti­ve fuhr ein­fach fort, raus aus dem Mur­mel­tier­tag.

Auf ei­ner Wur­zel­spit­ze schlief der Ver­än­de­rer noch. War müde und er­schöpft von der Rou­ti­ne. Von sei­nen Auf­ga­ben und Pflich­ten, von der Ar­beit und mit Nich­ten.

Da tra­fen bei­de auf ei­ner Haar­lich­tung auf den He­r­aus­for­de­rer und den Be­wah­rer.

“Lass mich mal ma­chen”, sag­te die In­itia­ti­ve.

“Ich kann es aber bes­ser”, prahl­te der Ver­än­de­rer.

“Das wol­len wir mal se­hen”, wett­ei­fer­te der He­r­aus­for­de­rer.

“Es ist doch gut, wie es ist”, bang­te der Be­wah­rer.

Ene mene mu und raus bist du!

Er­in­ne­run­gen sind auf­ge­lös­te Le­bens­spu­ren

In ei­nem klei­nen, ver­staub­ten Ge­fäß stan­den sie auf der Fens­ter­bank, so­lan­ge ich den­ken kann.

Ei­nes Ta­ges griff ich mir das Glas, dreh­te und wen­de­te es im Son­nen­licht, un­ter­such­te es am Abend und in der Nacht. Doch so oft ich es auch be­trach­te­te, ich konn­te ein­fach nichts dar­in ent­de­cken. So be­schloss ich, den In­halt in Was­ser auf­zu­lö­sen. Die eine Hälf­te koch­te ich auf, die an­de­re stell­te ich zu­rück.

Ich koch­te und koch­te, und wie ich koch­te! Ich wuss­te nicht, wel­che ver­gan­ge­nen Mo­men­te ich zu ex­tra­hie­ren ver­such­te. Ich nahm wie­der einen Teil bei­sei­te, wog ihn, be­stimm­te sei­ne Dich­te und elek­tri­sche Leit­fä­hig­keit, so­wie sei­nen Sie­de- und Ge­frier­punkt. Aber was im­mer ich auch da­mit an­stell­te, ich konn­te nicht mehr he­r­aus­fin­den, als dass die Sum­me ih­rer Ein­zel­tei­le das Gan­ze er­gibt.

Stil­le Sehn­sucht

Di­rekt am Meer. Dort, wo die Son­ne un­ter­geht. Da ste­he ich auf dem Deich, schaue den Mö­wen beim Schei­ßen zu. Der Wind pfeift mir um die Nase. Hier oben ist das Ge­fühl der Frei­heit nä­her als das der Käl­te. Die Luft riecht nach Salz und Fisch.

In der Nacht wird die Stil­le hör­bar: das Rau­schen des Mee­res, das me­tal­li­sche Schla­gen der Se­gel am Mast, das Knal­len der Fah­nen im Wind, das Klin­gen der Glo­cken auf den Schif­fen und Boo­ten, das dump­fe Stöh­nen der sich span­nen­den Taue. Lich­ter am Ho­ri­zont blin­zeln zu mir her­über. Die Flut drückt Wel­len an den Strand, spült Mu­scheln und Tang im­mer ein Stück­chen nä­her an den Deich.

Stil­le Sehn­sucht nach Sand in den Schu­hen, Krab­ben­kut­tern und Kie­fern­wäl­dern, Leucht­tür­men und Lachs­bröt­chen, Dü­nen und Dor­schen.

Tel­ler­rand

Auf dem Tel­ler ist ganz klar: Die Welt ist eine Schei­be. Et­was ver­kehrt he­r­um ge­wölbt. Das führt dazu, dass in der Mit­te al­les zu­sam­men kul­lert. Dann wird es eng. Es bleibt im­mer we­ni­ger Platz. Aber je wei­ter au­ßen, je grö­ßer die Ge­schwin­dig­keit, der Tel­ler dreht sich ja be­kann­ter­ma­ßen, und umso grö­ßer die Ge­fahr, he­r­aus ge­schleu­dert zu wer­den.

Und ge­nau das ge­schah ei­nes Ta­ges plötz­lich. Ein Krü­mel konn­te sich nicht mehr hal­ten und flog ein­fach über den Tel­ler­rand hi­n­aus, durch die Luft, über das Kuckucks­nest hin­weg, im­mer schnel­ler, um dann als kris­tal­li­ner Krü­mel mit ei­nem lau­ten Pock auf mei­ner Wind­schutz­schei­be auf­zu­pral­len, da­bei einen cir­ca 5 Mil­li­me­ter großen Kra­ter zu hin­ter­las­sen und sich dann klamm­heim­lich aus dem Staub zu ma­chen. Mir fiel dann zum Glück die­se Wer­bung im Ra­dio wie­der ein.

“Ich muss ja auch bald zur Haupt­un­ter­su­chung mit mei­nem Auto”, dach­te ich und such­te in mei­ner Ta­sche nach mei­nem Han­dy, um da an­zu­ru­fen.

Doch plötz­lich hat­te ich die­sen Krü­mel in der Hand! Ich hat­te ihn in sei­nem Ver­steck auf­ge­stö­bert. Die­sen klei­nen Mie­se­pe­ter, die­sen Wich­tel, die­sen Wurm! Hat wohl ge­dacht, ich fän­de ihn da nicht! Ha! Wie lä­cher­lich! So et­was dumm- dreis­tes ist mir noch nie un­ter­ge­kom­men! Sein Op­fer auch noch ver­höh­nen und sich bei ihm ver­krü­meln! So ein Arsch­loch, dre­cki­ges!

Ich woll­te ihn gra­de zwi­schen Dau­men und Zei­ge­fin­ger ato­mi­sie­ren, als mir wie­der ein­fiel: “Hey, wo willst du ei­gent­lich hin?!”

Ich war dann bei ju­ni­ted we­gen der neu­en Wind­schutz­schei­be. Das war echt toll. In nur zwei Stun­den war al­les fer­tig, ohne Dreck, ohne Lärm und ohne Krü­mel.

Ruhe

Ich möch­te die Son­ne am Ho­ri­zont zi­schend und bro­delnd im Meer ver­schwin­den hö­ren. Ich möch­te ih­rer stil­len Le­ben­dig­keit lau­schen.

Wie mit dem Kopf halb un­ter Was­ser, wenn ich zwi­schen Play­mo­bil- Boo­ten der Kin­der in der Ba­de­wan­ne lie­ge. Nur Au­gen und Nase schau­en noch he­r­aus. In den Oh­ren knis­tert Ba­de­schaum, Hit­ze­schwa­den stei­gen aus dem Was­ser em­por. Alle Ge­räusche ver­schwin­den. Ich schlie­ße mei­ne Au­gen.

In mei­nem Kopf ent­steht eine Mu­sik aus ei­nem ver­gan­ge­nen Jahr­hun­dert. Un­ter der hei­ßen Son­ne prescht das rie­si­ge Schiff über das wei­te Meer. Die Mas­ten stöh­nen und äch­zen un­ter der Last des Win­des in den Se­geln. Der Bug sticht tief in die Wel­len, Gischt spritzt hoch em­por. Der Ka­pi­tän blin­zelt ins hel­le Licht, brüllt den Ma­tro­sen ein paar Be­feh­le zu. Schon kur­ze Zeit spä­ter liegt das Schiff wie­der ru­hi­ger in der See. Der Ka­pi­tän geht zu­rück un­ter Deck.

Ich tau­che auf und öff­ne die Au­gen. Mein Ba­de­zim­mer schwimmt. Ich zie­he mich an, ma­che die Moby Dick- CD aus und schlie­ße die Tür zum Kin­der­zim­mer. End­lich Ruhe!

Holz­au­ge, sei wach­sam!

Was soll denn das bloß wie­der be­deu­ten?

Ich ken­ne Holz­bei­ne und Holzwür­mer. Holz­köp­fe na­tür­lich auch, jede Men­ge so­gar. Aber Holz­au­ge?!

Soll ich mir da eine ge­schnitz­te Mur­mel drun­ter vor­stel­len? Aus Ma­ha­go­ni oder schwe­di­scher Kie­fer, ge­laugt und ge­ölt? Viel­leicht be­deu­tet es ja: Pass auf, wenn du zu IKEA fährst, dass hin­ter­her nichts fehlt! Ir­gend­ei­ne klei­ne, ver­schis­se­ne Auf­hän­ge­vor­rich­tung, ein Häk­chen, ein Knöpf­chen oder ein De­ckel­chen! Dann musst du des­we­gen an ei­nem lan­gen Sams­tag noch ein­mal da­hin! Und wenn gra­de Knut ist, fällt dir wo­mög­lich noch ein Weih­nachts­baum auf den Kopf. Au weh.

Sei lie­ber wach­sam. Und halt dei­ne Au­gen zu­sam­men.

Erd­nuss­but­ter

Zu­ge­ge­ben: Ich habe noch nie wel­che ge­ges­sen. Ich habe so vie­le Din­ge noch nicht ge­ges­sen: Schne­cken zum Bei­spiel. Oder Frosch­schen­kel (ob Frosch­schutz­mit­tel da­ge­gen hilft?). Mu­scheln, Hum­mer, Hund und Kat­ze auch nicht. Bei Hund bin ich mir nicht ganz si­cher. Das Bild­sym­bol am Buf­fet im letz­ten Ur­laub sah schon aus wie Schä­fer­hund. Wenn ich Glück habe, war es Schaf. Das will ich al­les aber auch gar nicht pro­bie­ren.

Aber Erd­nuss­but­ter? Das klingt zwi­schen süß und sal­zig im Ge­schmack, auf je­den Fall aber kleb­rig und fest. Zu fest. Aus dem Kühl­schrank so­wie­so. Es soll Men­schen ge­ben, die be­wah­ren dort auch ihr Nu­tel­la auf. Im Kühl­schrank! Das Zeug wird hart wie Omis Zart­bit­ter­scho­ko­la­de von Lindt. Wenn man da­mit sein fri­sches Bröt­chen be­streicht, gleicht es schnell dem In­halt ei­ner Krü­mel­schub­la­de im Toas­ter! Des­we­gen kommt die Plöm­pe bei mir erst Mal pau­schal zwei Mi­nu­ten bei 800 Watt in die Mi­kro­wel­le. Dann kriegt man es fein raus aus dem Glas. In die Tas­se. Mit ei­nem Klecks Sprühsah­ne ist das echt le­cker!

Ob das wohl mit Erd­nuss­but­ter auch schmeckt?

Der zün­den­de Be­griff

Manch­mal fehlt er mir: Der zün­den­de Be­griff. Ei­ner wie Dik­tier­ge­rät zum Bei­spiel, oder Te­sa­film­a­b­rol­ler, Tacker­klam­me­rent­fer­ner. Mein Blick kreist da­bei drei­mal über mei­nen Schreib­tisch.

Wie heißt es denn rich­tig? Wa­ren­trenn­stab, Wa­ren­trenn­holz, Wa­ren­tei­ler, Wa­ren­se­pa­ra­tor, Kas­sen­tren­ner, Kun­den­tren­ner, Kun­den­trenn­stab oder Kun­den­trenn­holz? Ich habe mich schließ­lich für Wa­ren­bandtrenn­stück ent­schie­den. Je­den­falls mei­ne ich die­se mit Wer­bung ver­se­he­nen Plas­tik­stä­be, die den ei­ge­nen Ein­kauf im Su­per­markt von dem des Vor­der- und Hin­ter­man­nes oder -frau tren­nen sol­len. Das geht nicht im­mer gut, wie wir al­les wis­sen. Da lan­det schon mal eine Pa­ckung Al­ways Ul­tra bei ei­nem Mit­te vier­zig­jäh­ri­gen Fa­mi­li­en­va­ter. Hei­ßen die Bin­den ei­gent­lich so, weil man sie im­mer tra­gen muss?! Oder ich schie­be die Pa­ckung Kon­do­me dem klei­nen Dötz vor mir un­ter, um sie ihm nach der Kas­se laut­stark wie­der ab­zu­knöp­fen. So ein klei­ne Sau, in dem Al­ter schon… ! Hat wohl ge­dacht, das wäre Kau­gum­mi, stand ja auch Erd­bee­re drauf.

Ein wei­te­rer, mit vie­len Er­in­ne­run­gen be­setz­ter Be­griff ist die Klo­spü­lungs­ket­te. Die­se sil­ber­nen, ir­gend­wie ge­floch­te­nen Ket­ten, als der Spül­kas­ten noch oben an der Wand mon­tiert war. Bei Oma. Im Harz. Das Klo war eis­kalt, auf hal­ber Eta­ge. Aus dem Ab­sperr­hahn kam das Was­ser nur spu­ckend, die Kern­sei­fe hat­te tie­fe Ris­se und Haa­re.

Heu­te ist das schö­ner. Die Hei­zung bul­lert, das Ra­dio träl­lert, die Zei­tung ist ak­tu­ell und zum Le­sen da.

Ach, man­ches wird doch bes­ser!

Die Pa­nik lässt nach

Ich möch­te von mei­nem Fens­ter das Meer rau­schen hö­ren, die sal­zi­ge Luft schnup­pern, dem Ge­schrei der Mö­wen lau­schen. Ich las­se mir einen Bart wach­sen, rau­che Pfei­fe und trin­ke Rot­wein. Abends zün­de ich mir im Ka­min ein Feu­er an, ob­wohl ich Angst habe, Spin­nen könn­ten sich im auf­ge­schich­te­ten Spalt­holz ver­steckt ha­ben. Ich lebe von der Luft und der Lie­be, vom Schrei­ben und Schmö­kern, vom Ma­len und Mau­len. In mei­nem Ka­pi­täns­häus­chen ge­nie­ße ich die Ruhe, je­den Tag.

All die Ka­ta­stro­phen ster­ben aus, die Pa­nik lässt nach.

Ge­ne­ra­ti­on Lang­strumpf

Ich kom­me aus der Pipi Lang­strumpf– Ge­ne­ra­ti­on, als 2 x 3 noch 4 mach­te. Frei­tags Abend lief Vä­ter der Kla­mot­te in schwarz- weiß. Das mach­te nichts, der Fern­se­her hat­te ja auch noch kei­ne Far­be. Ich und mei­ne drei Schwes­tern wur­den alle in der Ba­de­wan­ne durch das sel­be Was­ser ge­zo­gen. Lie­ber Gott, lass mich we­nigs­tens zwei­ter ge­we­sen sein, der Ge­burts­rei­hen­fol­ge nach! Ede Zim­mer­mann ging mit Kon­rad Töns aus Zü­rich und Pe­ter Ni­detz­ky aus Wien in Ak­ten­zei­chen XY… un­ge­löst auf Ver­bre­cher­jagd. In Wes­tern von Ges­tern flo­gen die Ku­geln tief. Pi­noc­chio be­kam eine lan­ge Nase und rote Oh­ren, wenn er nur an Schnee­witt­chen dach­te. Die Bie­ne Maja sam­mel­te Ho­nig und es war noch ein biss­chen Frie­den. Heint­je krieg­te sei­ne ers­ten Pi­ckel.

Doch dann wur­de ich ein­ge­schult. Vor dem Ge­nos­sen­schafts­haus stand ich mit Hol­ger un­ter mei­nem Klet­ter­baum, mei­ne gold- me­tal­licfar­be­ne Schul­tü­te im Arm. Papa be­stach den Eis­mann, dass er uns die Ku­gel für 10 Pfen­nig ver­kauf­te. Der Som­mer war heiß, auch wenn Rudi Car­rell das nicht wahr ha­ben woll­te. Ich saß in Pa­pas al­tem Opel Ka­pi­tän, setz­te mir sei­ne Prinz- Hein­rich- Müt­ze aus Cord auf und fühl­te mich wie wohl wie Ernst Au­gust von Han­no­ver. Der aber leg­te vie­le Jah­re spä­ter oft einen Gang zu, ich nahm ihn raus. Im Schat­ten mei­nes Klet­ter­bau­mes roll­te ich dann ganz lang­sam rück­wärts. Bis un­ter Hol­gers Pa­pas Koh­len­las­ter. Als dann die Re­pa­ra­tur­rech­nung bei uns im Brief­kas­ten war, ob­wohl der ja auf un­ser Auto ge­fah­ren ist, mal­te ich alle Käs­ten an. Bis auf un­se­ren, ich bin ja nicht doof.

Das al­les ge­schah noch lan­ge, be­vor ich schrei­ben konn­te. Ich war ein hel­les Kerl­chen, spiel­te ger­ne Ba­na­nen­käst­chen in der Schu­le und hör­te wohl ge­ra­de zu, als die Recht­schrei­bung von das und daß er­klärt wur­de. Ich merk­te mir die Re­gel, dass das Das mit, wenn das Das nicht, dass es dann ohne sz ge­schrie­ben wird, gut und schrieb im Dik­tat trotz­dem eine sechs. Ich hat­te sieb­zehn Mal daß mit s und z ge­schrie­ben.

Ich brauch­te lan­ge, um mich von die­sem Schock zu er­ho­len. Erst mit der ers­ten Lie­be, die mich über­fiel, schrieb ich im Un­ter­richt mit: "Willst du mit mir ge­hen? Kreu­ze an: Ja, nein, viel­leicht."

Le­sen lern­te ich so auch: Ja, aber erst, wenn ich mit Hol­ger Schluss ge­macht habe!