Да будет светлою печаль. Любовная лирика

Фотограф Геннадий Владимирович Болтунов

© Геннадий Болтунов, 2019

© Геннадий Владимирович Болтунов, фотографии, 2019

ISBN 978-5-4496-6190-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

I. На семи ветрах

Даль

 
Да будет светлою печаль,
да будет прошлое понятно…
По памяти иду обратно.
А стоит ли —
          в такую даль?
 

Прошу прощенья за любофь

 
«Секретики» девчачьи многим знакомы
с детства.
В зарослях наткнёшься на коробочку,
а в ней чего только нет:
стёклышки цветные, кирпичом обточенные,
бантики, фантики разные, косточки фигурные.
Попадались камушки с дырочками,
они их куриный бог называли.
 
 
Бывало наступишь на песочек,
слышишь, – хрястнуло.
Разгребёшь осторожно: кусок стёкла или пластика,
а под ним золото и серебро конфетное,
цветочки без лепесточков, лепестки отдельные,
но главное
слово «любофь» на бумажке,
химическим карандашом наслюнявлено.
А в сверточке, ниткой обмотанном, ещё листочек,
с именем, какому тесно в таких объятиях.
 
 
Однажды мне  своё имя попалось,
рядом с именем хозяйки «секретика».
Промолчал, что видел,
но стал записочки под дверь подсовывать:
«Хади Валка, гулять. Халиганов нет».
Так и гуляли Валентинка и я, лет до десяти.
Потом она секретное словечко другому вручила,
который в чужие секретики носа не совал.
 
 
А я, дурачок, эту «любофь»
до сих пор храню.
Бумажка выцвела, а имя в душе осталось.
 
 
Как-то встретил случайно эту
Валентину Викторовну
(полсотни лет в другом городе живёт),
спросил, помнит ли что означали
наборчики детского мусора?
Засмеялась:
«Секрет узнает, кто разгадает».
Вот такая «любофь»,
прости меня, Господи!
 

Лесной храм

 
Начинается листопад.
Первый заморозок не мороз.
Осень золота прячет клад
среди белых колонн берёз.
 
 
Тише. Вслушайся.
Слышишь звон?
Это к службе зовёт прихожан
Храм лесной, потому что он
златом осени осиян.
 
 
Начинается листогон,
свет мерцает со всех сторон.
Словно свечки в храме зажгли,
словно бабочек перелёт…
Мухоморы, что короли,
да никто  к ним спины  не гнёт.
 

Пропащий

 
Тебя здесь нет
и вместо дома
с квартирою, где побывал,
парк.
Вздорной памятью ведомый
нашёл там, – что не забывал,
бродя кругами.
Встретил весть и
в капканы мощные попал. —
Твой адрес стал ему известен,
сегодняшний,
и чел – пропал.
 

Колодезь любви

 
Погоди ты колодезь любви забывать,
пусть плющом он повит,
может мысли скрывать.
Вдруг тропинку никто
 не найдёт, оживить,
когда ты решетом
бросишь воду ловить.
 

Песня

 
Бабье лето, озноб рябиновый,
полыхающая листва.
Слово странное есть:
Любимая. —
Не такое, как все слова…
Ярко-звёздными стали ночи,
утром травы седые сплошь…
То заплачет, то захохочет, —
разве в женщине что поймёшь?
 
 
Солнце сонное, утро дымное,
голубая полынь-трава…
Слово странное есть:
                    Любимая.
Скажешь – кружится голова.
 

О болезни под шифром f 63. 9

Болезнь любви неизлечима

А. С. Пушкин

 
У медицины обострение
болезни,
видимо упущена. —
Ведь надо ж стибрить, без зазрения,
определение у Пушкина
болезни, что Любовь зовётся.
Нет, надо вовремя колоться.
 
 
Всех чувств не передать словами,
а у болезни шифр – смурной.
Однако «болен я не Вами»
и благо «вы больны не мной».
Так, из-за мудрости Цветаевой,
уже нельзя болезнь утаивать.
 
 
На докторов что обижаться? —
От той болезни спасу нет.
Примите, граждане, совет
к Пастернаку плотней прижаться.
Есть у него полу-поэма,
название которой жесть,
оно – «Высокая болезнь».
Хотя болезнь ли,
есть дилемма.
 

С днём 8-е Марта!

 
Даря цветы, восторги и эпитеты,
глядятся как открытки мужики!
А за любовь-то, сколько будет выпито,
и будет с левой выпито руки!
За нежность, обаятельность
и ласковость
пить будем и с локтя, и со стола
(не то, чтоб на троих, да с килькой, наскоро)
за всех и порознь – каждая мила!
 
 
Сегодня все в нарядах ослепительных,
но выглядят-то классно в день любой!
И это, к сожалению, губительно
для мужиков.
Болезнь зовут – Любовь!
 
 
Прививки нет от этакой напасти,
Но мы готовы вновь переболеть.
Смеёмся и желаем дамам – Счастья!
Врут, что от счастья можно умереть.
 

Диагональный снег

 
Шлагбаум-снег
всем перекрыл движение,
в тетрадный лист разъезд разлиновал.
Сплошной стеной, до головокружения
метельный встречный люд короновал.
 
 
В порывах ветра по диагонали
скользил, кружил и падал наугад.
Не зная, что попались, мы попали
под этот непутёвый снегопад.
 
 
…Он шёл недолго, кончился внезапно,
оставив волглый яблоневый запах.
 

Пора за лыжами

 
Ещё вчера была округа рыжая,
сегодня – всё белым-бело вокруг.
Пожалуй, что пора идти за лыжами,
без них и не добраться до подруг.
Они-то, нынче, обитают в городе,
а не в селе, где мама родила.
Я скоро доберусь, об этом спора нет,
найти бы только лыжи
и крыла.
 

Прощай зима

 
Поднебесье океаном, —
нет ни берега, ни дна,
волны катятся с туманом,
лижет мокрый снег волна.
Первоцвет-подснежник сонно,
пробудившийся едва,
смотрит из сырых пелёнок,
а в глазёнках синева.
 
 
Солнце лайнером слепящим
устремилось в небосвод,
за собою тучки тащит,
словно неводом ведёт,
прицепив к нему блесну,
чтобы вытянуть
Весну.
 

Школьные друзья

 
На одном пути, в аптеку,
словно на дороге в рай,
школьный друг, через полвека,
повстречался невзначай.
Словно и не расставались,
даже радости не скрыть,
но, куда слова девались, —
не о чем поговорить.
 
 
Вспоминали,
жив кто, помер,
кто, как в сумерки, исчез,
горевали, – всех не вспомнишь
в предвкушении небес.
 
 
Недосказанность сквозила,
выпирала будто ложь,
ведь внутри такое жило,
что всей жизнью не сотрёшь.
Что теперь об этом. Знать бы
средство от любви невзгод…
Что не зажило до свадьбы, —
при разводе заживёт.
 

И звёзды в туфельках балетных

 
Луна висела в стороне,
транслировала песню грусти.
Вдруг неуютно стало мне
торчать в оконном захолустье.
 
 
Быльё под окнами росло.
Дождаться б нового покоса.
Да вот дожди смотрели косо.
Жить в одиночку тяжело.
 
 
Вдруг вольный ветер
ввысь погнал
охапки листьев разноцветных,
и за собой народ позвал
в ночную даль,
где будет бал
и звёзды
в туфельках балетных.
 

Круги вечные

 
Возвращение на круги,
«круги вечные своя»,
через лес, поля, да вьюги
по границам бытия.
Мимо женщины манящей,
мимо… Взгляд не потерять.
Еду к маме повторять
весело и леденяще.
 
 
Повторять, не ждать прощенья
за скитания свои.
На орбитах возвращенья
слишком плотные слои.
 
 
Возвращаемся, сгорая,
излучая звёздный свет.
Сами, в сущности, не зная,
долго ли ещё до края.
 
 
Или края вовсе нет?
 

Первые числа августа

 
Первые числа августа,
а паутина спешно
на долгих кустах развешана —
нежданная взгляду сеть.
В неё попадёшь и сломлен ты,
без ветки бродя надломленной.
Вот с веткой, спасёшься запросто,
если поднатореть.
 
 
Так что ж будет с бабьим летом?
Вопрос к паучкам в надежде, —
запутаются в ответе, нити пустив в полёт,
когда попадёт в их тенета,
бодренький, но невежа.
Ты помнишь?
Ты в помощь, ветер,
который не устаёт.
 

Начальные дни листопада

 
Начальные дни листопада
для сбора грибов хороши!
Казалось бы, что ещё надо,
что надо ещё для души?
 
 
Где высь, копошится синица,
под ноги грибов чехарда.
Уже ни к чему торопиться, —
да и торопиться куда?
 
 
Маслята под ёлки гурьбою,
лисички на  взгорок в поход.
А вот на душе нет покоя.
Чего же ей недостаёт?
 
 
И вдруг понимаю, в чём дело, —
простою причина была. —
Ни разу не прозвенело
ликующего:
Нашла!
 

Советы самому себе

 
Самому себе давать советы —
сложности не вижу никакой.
Словно жест сопровождать рукой
или мять меж пальцев сигарету.
Лишь одна в советах есть беда —
следую за ними не всегда.
 
 
Ведь, приметив стройность впереди,
каждый раз советую: Иди!
Поравняйся с ней,
хотя б на миг.
Вдруг тебя умней,
не скажет: Псих!
 

Ёк

 
Никем не искушён, и не был в топе он.
Она пришла как сон, сама притопала
и напросилась в гости, на чаёк,
и будто бы от злости
сердце – ёк.
Что дивно,
стал в глазах своих смешон.
Наивный,
был в любви не искушён.
Подумал лишь: престранные дела,
откуда ж
про меня прознать могла?
 
 
Но чем-то ведь внимание привлёк!
А сердце растревожено:
ёк… ёк…
 

С неба долгого взгляда

 
То ли мир был не мил, то ли сам никакой.
Я трезвел, опираясь на ветер щекой,
и с трудом вспоминал свою жизнь, как мотив,
где ни слова не знал, что имел, прокутив.
Благо, ты снизошла с неба долгого взгляда,
вновь взяла за крыла:
А какого нам ляда?
 
 
И забились крыла,
и крыла заплескали…
Вот такие дела.
А на кой вам детали.
 

Час разлуки

 
Коварное судьбы веретено
скрутило в нить,
не мыслим друг без друга.
Увидев в нас единое звено,
посторонился друг, ушла подруга.
Нашли шалаш,
в нём сделали хоромы,
и до предела сузили свой круг.
Однажды в дом зашёл
немой испуг
и поразился:
а друг другу кто мы?
 

* * *

«… внимай их пенью – и молчи».

 

Ф. Тютчев

 
Плывут слова, как острова,
им дрейфовать века,
пока не стянет ледостав
в массив материка,
пока не стянутся слова,
чтоб превратиться в речь,
пусть различимую едва,
но ты ей не перечь.
 
 
Внимай той речи и молчи,
взирая в небосвод,
пока там музыка
звучит,
душа пока поёт.
 

И паучков переполох

 
Корзина дремлет в рюкзаке.
Ореховая палка-посох
шагает весело и босо
до самой рощи, налегке.
 
 
Ещё не знает нож складной,
зачем таится он в кармане.
Тропинка зиждется в тумане
и отливает новизной
росы.
От поступи сапог
дрожит, искрится в час рассвета.
Гулять выходит бабье лето
под паучков переполох.
 

Привык

 
Уже привык, что время катится,
теряет скорость на ходу.
Такой тебя, в цветастом платьице,
я, вероятно, не найду.
 
 
Приобретенья-то не копятся.
Есть накопленья у потерь.
Теряет скорость, но торопится
за нами время. – Жуткий зверь.
 

Яблоня

 
Под звуки звёздного напева
узрела плод запретный Ева,
змей-искуситель ей помог.
Свершится грех, подумал Бог.
За искушение – расплата,
о ней ли мыслил сатана?
Ведь оказалась виновата
не Ева – яблоня сама.
И было велено – спилить, —
плодов не меряно пропало.
Уже в паденье вздрогнув: «Мама!», —
склонилась крона до Земли.
 
 
Коснулась яблоня земли,
ни грана света не добавив.
Угрюмо пильщики ушли, —
им, ангелам, не подобает
то ведать, что замыслил Бог.
Им всякое решенье мудро.
Однако наступило утро,
перешагнув через порог.
 
 
Господь, чтоб недочёт исправить,
а яблочкам  не дать пропасть,
двух грешников решил отправить
на Землю нашу. Власть есть власть.
 
 
Историю я вспомнил эту,
когда спилили под окном
вот также яблоню, но светом
дом тоже не был осенён.
Окошек не пробила синь.
Проблема видимо не в кроне.
Мне не забыть, как вздрогнул сын
и спрятал личико в ладони…
 

Мелководье

 
Неделя осталась до полной Луны,
когда мы пройти мелководье должны,
но для достижения цели
нам надо приблизиться к мели.
А там, уцепившись всем якорем в  дно,
стараться быть с тянущим дном заодно,
русалок не слушая стоны,
что в рифах несчастные тонут.
 
 
А если начнутся внезапно шторма,
от песен сирен не лишиться ума.
Успеть, даже зная, что это зазря,
не выбрать, а в раз обрубить якоря.
Уйти, не дослушав русалок упрёк,
себе вопреки и волне поперёк.
 
 
И штиля дождавшись,
при полной луне
вернуться обратно на новой волне.
 

Мелодия

 
Мелодией что напевала ты,
ей вторили и травы, и цветы,
был полон до краёв. Не расплескать бы.
Хотя бы до твоих счастливых дней,
которые перенести трудней
без этого напева. —
Дней до свадьбы.
 
 
Тобой любезно буду приглашён…
Войду, с лицом, где слёзы в капюшон.
 
 
Но, не позволю,
заглядевшись в лица,
прозрачным, вне мелодии пролиться.
Смокну платочком с горочки края,
в улыбке спрячу тайну бытия.
Но умоляю, не лови улыбку,
не совершай нелепую ошибку.
 

Любовные стихи

 
Как странно, пишутся стихи
любовные,
вослед разлуке,
как будто отпустил наркоз:
не скованны ни мысль, ни звуки
и пересохли русла слёз.
 
 
Мелодия легко звучит.
Печально? – Господи, ликуя!
как будто в Храме «аллилуйя»
с небесных сфер на свет свечи.
 
 
От шелестенья звёзд в ночи
немного на душе морозно.
Бессильны строки научить
тому, чему учиться поздно.
 

Зелен-город

 
До чего был зелен город,
где любовь моя жила:
и деревья, и заборы,
и церквушек купола.
 
 
Были зелены сады,
были зелены плоды,
и дожди входили в город
светлой зеленью воды.
Даже зимы не могли
зелень выбелить земли.
Под снегами, видя сны,
Были травы зелены.
 
 
…Собираюсь, год который,
отложить свои дела. —
До чего ж был зелен город,
где любовь моя жила!
 

То ли счастье мне такое

 
Ох уж эти отраженья
наших «бывших»,
возникают ниоткуда,
пропадают в никуда,
и становятся при этом
светом свыше.
То ли счастье нам такое,
вроде каторжного зноя,
то ли – экая беда.
 

Лёгкость мысли необыкновенная

 
Видел, – мысли  прыгали
с веточки на ветку,
мысли воробьиные, крыльями легки.
Я сидел под деревом, дурень, видно редкий,
клетку приготовив, разложив силки.
 
 
Вот и плод свалился с дерева познания
и попал уютно по моей башке.
Жаль, что я не Ньютон.
Мне б его терзания.
Я – другой, который с яблоком в руке.
 
 
Яблочко расплющено, цвета малахита,
точит мысль змеиная: надо надкусить.
Вот уже и ловля слов ловких забыта.
Слава Богу, дождик начал моросить.